Stillstand
Mit einem schweren Husten drückte sich Ivan hoch und blinzelte in die Dunkelheit des Raumes.
Er saß auf einem staubigen und kalten Betonboden und verzog das Gesicht, als er mit seinen Händen vorsichtig über diesen tastete und ein Stechen in seiner linken Hand spürte.
Der Geruch von Blut lag in der Luft und er nahm seine Hand hoch, sich mit der Rechten hochdrückend.
Leicht taumelte er nach vorn, ehe er sein Gleichgewicht fand und seinen Mantel etwas enger zog.
Seine Finger zitterten leicht von der Kälte und fühlten sich von Sekunde zu Sekunde tauber an.
Ivan leckte sich über seine trockenen Lippen und machte langsam einen Schritt nach dem anderen und streckte seine rechte Hand nach vorn aus, um mögliche Hindernisse zu ertasten.
Als er mit dem Fuß gegen eine schwere Kiste stieß, verzog sich sein Gesicht, ehe er sich etwas hinab kniete und langsam um das Hindernis ging.
Mit seiner verletzten Hand umfasste er seinen langen Schal, damit dieser nirgends hängen blieb.
Plötzlich ging flackernd das Licht an und der Russe kniff die Augen zusammen, brannte das grelle Licht doch in eben jenen.
Nur langsam öffnete er sie und sah sich um.
Er befand sich in einem engen Raum, der einer Abstellkammer glich.
Überall um ihn herum waren schwere Kisten gestapelt.
Misstrauisch zog er die Brauen zusammen und machte sich daran, eine der Kisten zu öffnen, während er still überlegte, was er an diesem Ort zu suchen hatte.
Die Kiste zu öffnen stellte sich schwieriger als gedacht heraus, weshalb er seine Spitzhacke aus seinem Mantel zog, der mehr zu verbergen schien, als er den Eindruck machte.
Mit Kraft schlug er auf die Oberseite der hölzernen Kiste und ließ diese so zerbersten.
Verwundert starrte er auf die Holzstücke hinab.
„Nichts..“, murmelte er leise und konnte seine kleinen Atemwolken erkennen.
Tief atmete er durch und sah sich erneut um, diesmal die Tür des Raumes fixierend, seine Spitzhacke im Anschlag.
Nur wenige Momente später war auch diese Kleinholz und der großgewachsene Mann stieg über die Trümmer hinweg, seine Spitzhacke schulternd.
Langsam bahnten sich auch die Erinnerungen zurück in seinen Kopf.
Sie hatten sich getroffen.
Alle Nationen, die in ihrer Welt existierten, so klein und nicht angesehen auch einige von ihnen waren, sie waren alle zu einer.. zu der Weltkonferenz eingetroffen.
Langsam schritt der Russe durch den Flur, bis er eine Treppe fand, die er vorsichtig hinauf stieg.
Nach und nach normalisierten sich auch die Temperaturen und das Gefühl kehrte in seine Finger zurück.
Man sollte meinen, dass Ivan, als Personifikation Russlands, keine Probleme mit Kälte haben sollte, aber das Gegenteil war der Fall.
Er hasste die Kälte und die Gefahr, die eben jene mit sich brachte.
Tief atmete der Russe durch, als er die letzte Stufe erklommen hatte, ohne im morschen Holz einzubrechen.
Aufmerksam sah er sich in dem neuen Flur um, der sich rechts und links von ihm erstreckte.
Kurz hielt er inne und versuchte sich an mehr zu erinnern.
Was war der Grund für die riesige Konferenz gewesen?
Es wollte ihm nicht einfallen, so sehr er sich auch anstrengte.
Es war etwas Besonderes gewesen, ja.
Definitiv auch etwas von größter Wichtigkeit, sonst wären nicht alle dagewesen, vor allem nicht die Mikronationen.
Ivan nagte an seiner Lippe.
Und die Fragen, wie er hier hergekommen war und was er hier tat, oder auch, wie er hier wieder weg kommen würde, blieben unbeantwortet.
Dem Aschblonden entwich ein schweres Seufzen und er verstaute seine Spitzhacke in seinem Mantel, ehe er den linken Weg einschlug.
Das Licht flackerte jedes Mal, wenn er unter einer Lampe hinunter durchging, doch dem schenkte der Hühne keine Aufmerksamkeit.
Er wollte hier weg und zurück in sein Land.
Sein Land brauchte ihn.
Ivan hob seine Hand an sein Herz, stockte dann jedoch.
Es war weg.
