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Die Matratze, auf der Tom Paris lag, war hart und durchgelegen, jede einzelne Feder war spürbar. Sein Rücken würde ihm diese Unterkunft am Morgen danken, vorausgesetzt er schaffte es diese Nacht überhaupt noch Schlaf zu finden.
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„Baby, was machst du mit meiner Schrotflinte?“, nuschelt Bowman vom Esstisch aus. Die Gabel ist auf halbem Weg zu seinen Lippen eingefroren, obwohl der Mund bereits voll ist.
Ein freudloses Lächeln huscht über Avas von blonden Haaren umrahmtes Gesicht.
