Die Farbe Grau   von Cocos
================================================================================
                             Kapitel 2: Am Abgrund
                             ---------------------


~~**~~


Der Tag begann für Crawford alles andere als angenehm. 

Gemessen an dem Nebel, der durch seinen Kopf waberte und ihm Konzentration und
Denken erschwerte, hatte er viel zu lange geschlafen. Wobei man das nicht hatte
schlafen nennen können. Seine Träume waren durchsetzt gewesen von
Schattenwesen, die ihn immer wieder halb in die Welt der Wachen geschleudert
hatten, nur damit er unruhig wieder zurück in eben jene sank. Die Muskeln
seines Körpers waren angespannt und sandten wieder und wieder Impulse des
Schmerzes aus, die sich trotz seiner eisernen Kontrolle steigerten und ihn wie
Fieber einnahmen. Sie schwächten ihn und ließen ihn an nichts anderes mehr
denken, als dass er den Schmerz endlich loswerden musste, zur Not mit allen
Mitteln. Wie sollte er seinem Team gegenübertreten und so tun, als wäre alles
normal, wenn er sich noch nicht einmal gerade halten können würde? 

Crawford schälte sich ungelenk aus der dünnen Decke und strauchelte ganz
seiner Vermutung folgend mehr als dass er ging in sein Bad, um sich dort für
einen Moment an die wohltuend kühlen Kacheln zu lehnen. Wie beruhigend sie doch
seinem gefühlten oder tatsächlichem Fieber entgegenwirkten. 
Er musste sich aufraffen und so früh wie möglich den Arzt aufsuchen. Er
brauchte Gewissheit über die ihm zugefügten Verletzungen und nicht nur das. Er
brauchte einen Test, ob Lasgo ihn mit einer übertragbaren Krankheit angesteckt
hatte.   

Zittrig griff Crawford zu den Tabletten, die ihm zumindest gestern ein paar
Stunden Ruhe verschafft hatten und schluckte zwei von ihnen mit einer
übelkeitserregenden Handvoll Wasser. Er hatte noch genug, würde aber über
kurz oder lang nicht mehr von ihnen nehmen dürfen, da er seinen Verbrauch des
speziell für ihn hergestellten Mittels Rosenkreuz dokumentieren und melden
musste. Ein zu hoher Verbrauch würde zu Fragen führen, Fragen zu
Untersuchungen, Untersuchungen zu Schlussfolgerungen. 
Also würde er seinen Arzt um etwas Mundanes bitten müssen.

Sein Blick schweifte zur Dusche. Alleine der Gedanke an den anderen Mann ließ
in ihm erneut den Wunsch aufkommen, sich zu duschen, sich von Grund auf zu
reinigen. Doch er ließ von dem beinahe schon neurotischen Drang ab. Viel zu
groß waren die Schmerzen, als dass er es wagen würde, sich zu berühren oder
etwa, Wasser an die Abschürfungen und Schnitte zu lassen. So begnügte er sich
damit, seinem Gesicht etwas Frische zuzuführen und schließlich in sein Zimmer
zurück zu wanken. 

Crawford fluchte unterdrückt, da es ihm von Minute zu Minute schwerer fiel, den
Schmerz in sich soweit zu verbannen, dass er es wenigstens an seinem Team vorbei
bis zu seinem Arzt schaffte. Doch im Moment überforderte ihn selbst die simple
Aufgabe des Anziehens. 
Frustriert schlug er mit seiner Faust auf die weiche Unterlage seines Bettes.
Sein Körper hatte ihm zu gehorchen, nicht anders herum. Er würde sich nicht
von derart profanen Bedürfnissen unterwerfen lassen. 

Trotzdem brauchte er schier eine Unendlichkeit um sich in den üblichen
Dreiteiler zu zwingen, den er sonst innerhalb von Minuten überstreifte. Bereits
jetzt schon wusste er, dass ihn die strenge Steife des Kragens und des
Anzugjacketts, die seine Position und seine Aufgabe hier in Japan unterstrich,
nur schmerzen würde. Der sonst so bequeme Stoff rieb sich an jeder seiner
Wunden, insbesondere bei dem nutzlosen Versuch, sich vernünftiges Schuhwerk
anzuziehen. 

Crawford schloss für einen Moment die Augen und versuchte, bis zehn zu zählen
um nicht vor Frust lauf aufzuschreien. Alles, was an Wut und Hass in ihm
schwelte, ließ er durch sich hindurchwaschen und vergehen. Als er ruhiger
wurde, versuchte es mit dem Schmerz ebenso und scheiterte daran. Das Stechen und
Brennen in und auf seinem Körper, das Feuer in seinen Nervenbahnen, seinen
überlasteten Synapsen wollte immer noch nicht vergehen, wollte sich seinem
Diktat nicht unterordnen. 
Frustriert widmete er sich schließlich den Kontaktlinsen, benutzte sie anstelle
seiner sonstigen Brille, auch wenn er lange brauchte, sie mit seinen zitternden
Händen in seine Augen zu befördern.

Er wagte gerade den Versuch, sich in seine Hausschuhe zu begeben, als es an
seiner Tür klopfte und einen Moment später Schuldig in seinem Raum stand.
Crawford sah über das Pochen in seinen Ohren hinweg auf und runzelte die Stirn.
War die Tatsache, dass er von Schuldig verlangt hatte, ihn abzuholen, nun auch
gleichzeitig eine unausgesprochene Erlaubnis, sein Zimmer ohne seine
Einwilligung zu betreten? 
„Ich kann mich nicht daran erinnern, dich hineingebeten zu haben“, sagte er
dementsprechend unterkühlt. 

Anstelle mit Spott darauf zu reagieren, wie es Crawford von dem Telepathen
erwartet hatte, begrüßte dieser ihn aber mit einem ruhigen, gar ernsten Blick.

„Ich wollte sehen, wie es unserem Anführer geht, der sich seinen
versprochenen Kaffee nicht holt und den Nachmittag, Abend und die Nacht
durchschläft und trotzdem noch aussieht wie ausgekotzt. Anscheinend hast du den
Auftrag ja gründlich in den Sand gesetzt.“
Crawford schnaubte verächtlich und wandte seinen Blick von dem sich gegen die
Tür lehnenden Mann ab. Wenn Schuldig wüsste, WIE gründlich. Doch das ging den
Telepathen nichts an. Niemanden aus seinem Team ging das Geschehene etwas an.
Und Rosenkreuz würde, wenn er es verhindern konnte, niemals etwas davon
erfahren, was ihm angetan worden war.

„Wäre das alles?“, fragte Crawford entsprechend ungnädig und Schuldig
bedachte ihn mit einem wissenden Lächeln. 
„Wann soll ich dich zur Klinik fahren?“

Der Anführer von Schwarz hielt für einen Moment inne und maß seinen
Telepathen mit hochgezogener Augenbraue. Ausgerechnet jetzt erkannte Schuldig
die Regeln von Rosenkreuz an und pochte darauf? Ausgerechnet dann, wenn Crawford
sich mit allen Mitteln dagegen sträubte. Die Frage, ob sein Zustand so
offensichtlich war, schwelte in den Gedanken des Orakels. Nein, Schuldig konnte
außer dem Offensichtlichen nichts wissen. Und das Offensichtliche war bereits
genug. 
„Du siehst fiebrig aus“, erläuterte Schuldig schließlich Crawfords
Vermutungen und brachte den Hellseher zu einem rauen Lachen.

„Ich wusste gar nicht, dass du die Rolle der Hausglucke angenommen hast“,
erwiderte Crawford und erhob sich, um  - einem plötzlichen Schwächeimpuls
zufolge – sich erneut auf das Bett niederzulassen zu müssen, was ihm jedoch
einen schmerzhaften Muskelkrampf im Hüftbereich bescherte. Ohne es wirklich zu
wollen und zu merken, stöhnte er leise auf und verlor für einen Moment die
Kontrolle über seinen Körper, als dieser den schier unmenschlichen Schmerz zu
kompensieren versuchte und sich seinerseits zusammenkrümmte.  

Das Nächste, dessen er sich gewahr wurde, war Schuldigs ruhiger, wissender
Blick. „Kannst du zum Auto laufen oder muss ich dich tragen, Crawford?“

Es hatte keinen Sinn zu diskutieren, das erkannte er. Es hatte keinen Sinn,
seinen Zustand wegzudiskutieren, auch das wurde ihm bewusst. Er musste
mitspielen und irgendwie zu seinem Arzt gelangen, während er vorgab, sich in
ihrer Klinik untersuchen zu lassen. Schuldig würde sie nicht betreten, wenn er
es nicht müsste, das wusste Crawford. Also würde der Telepath draußen im
Wagen warten und das war seine Chance, durch den Hintereingang des Gebäudes in
die U-Bahn zu kommen, die unweit von der Klinik eine Haltestelle hatte. 

So nickte Crawford schweigend und folgte Schuldig langsam zu dessen Wagen und
ließ sich vorsichtig hineingleiten. Schweigend überließ er dem Telepathen die
Führung. Seine Kraft brauchte er für die kommende Zeit und fast wünschte er,
dass der Schwindel ihn nun schon hier und jetzt übermannen würde. 


~~**~~


Aya atmete auf, als der schier unendliche Mahlstrom an aufgedrehten,
quietschenden Mädchen in den Nachmittagsstunden endlich abnahm und ihnen ein
wenig Ruhe gönnte. Er hatte sich trotz seiner freien Zeit nach der Mission
schließlich auch zu seinen Team gesellt, als diese mit dieser Masse nicht mehr
fertig wurden und ein paar Momente später den Preis dafür bezahlt, als auch
ihn seine ganz eigene Fangruppe umringte und mit Fragen über seine lange
Abwesenheit belästigten.
Aber gut, das war ihr Job und ihre Tarnung. Gestatten, die freundlichen
Blumenhändler, die nebenbei als Auftragsmörder arbeiteten. Oder war es genau
anders herum? Aya wusste es schon lange nicht mehr. Das, was er wusste, war,
dass beides zu gleichen Teilen zu seinem Leben gehörte. 

Gerade deswegen konnte er nicht verhindern, dass seine Gedanken ständig zu
seinem vergangenen Auftrag glitten. Das, was er getan hatte, hatte ihn zweifeln
lassen: an sich, seinem Weg, seinen Moralvorstellungen. Spätestens, als er all
seine Kraft dazu genutzt hatte, sich beinahe dem Amerikaner aufzuzwingen, hatte
er für einen kurzen Moment sich selbst verloren. Er war nicht er selbst
gewesen, doch nun war das vorbei. Nun war er zurück, bei seinem Team, seinem
normalen Leben, seiner Schwester, die ihm alle Kraft gaben, die ihm sein ich
zurückgaben. Er würde nie wieder derart die Beherrschung verlieren. 

Das nicht, aber er war zurück auf dünnem Eis. Alles musste so weiter gehen,
wie bisher, bis er an zuverlässige Informationen herankam. 

„Guten Tag, Weiß.“

Mitten in seiner Bewegung hielt Aya inne und sah abrupt auf. In der Tür stand
der Teufel in Person, die Verräterin höchstpersönlich. Birman, als wenn
nichts passiert wäre und sie Kritiker nicht hintergangen hätte. Natürlich war
sie der Explosion entkommen und mit ihr aller Voraussicht nach auch Lasgo. 
Aya überließ es seinen Teamkollegen, die Frau zu begrüßen und erwiderte den
herausfordernden Blick aus schwarzen Augen scheinbar ruhig, doch innerlich
kochend. 
„Schön zu sehen, dass du unversehrt von deiner Mission zurückgekehrt bist,
Aya“, lächelte sie ein durch und durch falsches Lächeln und am Liebsten
hätte Aya ihr den Hals dafür umgedreht. „Komm bitte zur
Missionsnachbesprechung nach unten, Abyssinian.“

Aya folgte ihr wortlos und schloss die Tür sorgsam hinter sich, als sie sich
auf die bereits an vielen Stellen lädierte Ledergarnitur fallen ließ. Er
erwiderte ihren mittlerweile taxierenden Blick kalt, mit unverhohlener Wut
dahinter.

„Wie ich hörte, hast du deine Mission nicht ganz erfolgreich beendet,
Abyssinian. Lasgo lebt noch.“
Aya hätte nicht gedacht, dass Birman derart dreist und verlogen mit der Tür
ins Haus fallen würde. Zumal er nicht erwartet hatte, dass sie es wagte, ihn
direkt darauf anzusprechen. Aber gut, dann würde er darauf einsteigen, wenn sie
dieses Spiel spielen wollte. Kälte hielt in seine Stimme Einzug, eisig und
schneidend. Kälte, die er auch in sich selbst fühlte und die sich zu einem
schmerzenden Klumpen in seinem Inneren zusammenballte.

„Wir wissen auch beide, warum dem so ist. DU hast ihm daraus verholfen und
meinen Auftrag durch deine Anwesenheit ad absurdum geführt.“
Sie nickte wohlwollend, all ihre Freundlichkeit eine einzige Lüge. „Das mag
stimmen, Aya.“
Ungläubig schüttelte er den Kopf. Er hatte erwartet, dass Birman log, dass sie
sich herausredete. Oder auch, dass sie ihn auslachte. Doch dass sie so verdammt
ruhig blieb, machte ihn über alle Maßen wütend.
„Warum, Birman? Warum hast du Kritiker verraten?“, platzte Aya heraus. Er
hatte keine Lust auf Spielchen und auf Halbwahrheiten unter dem Deckmantel der
Gerechtigkeit. Es war die entscheidende Frage. Es war das, was bisher wortlos
zwischen ihnen geschwebt hatte. Er wollte ihr keine Gelegenheit geben, ihn zu
überrumpeln, er wollte Klarheit. 

„Was soll ich verraten haben, Aya?“, erwiderte sie mit ruhiger Stimme und
maß ihn mit einem spöttischen Blick. „Perser? Sag mir, Aya, hältst du ihn
wirklich für den Guten in diesem Spiel? Da muss ich dich leider enttäuschen.
Er hat seine eigene Agenda, er spielt seine eigenen Spielchen schon seit Jahren
und missbraucht Weiß dafür! Er ist Egoist und das mit Leidenschaft. Genau wie
ich. Genau wie du mit deiner ewigen Fürsorge für deine Schwester.“
Aya knurrte. „Lass sie daraus, Birman. Was getan hast, ist gegen alles, für
das wir stehen, gegen das Gesetz!“
Birman lachte hell auf, während sie sich durch die kurzen, strubbeligen Haare
strich. „Und das, was Weiß macht, ist nicht gegen das Gesetz? Ihr mordet,
Aya, falls dir das nicht bewusst ist. Nach dem Gesetz steht Mord unter Strafe,
also erzähle mir nicht, dass ich mich gesetzesuntreu verhalte.“
Angewidert schüttelte Aya den Kopf und schnaubte verächtlich. „Weiß und
Kritiker töten im Namen der Gerechtigkeit, nicht für eine persönliche
Agenda.“

Amüsiert schüttelte Birman den Kopf und schlug ihre Beine provozierend
übereinander. „Und das rechtfertigt das Morden, die vielen Witwen, Witwer und
Waisen, die ihr zurücklasst? Wie naiv du bist, Aya. Wie äußerst naiv." Sie
pausierte, geradeso, als müsse sie sich besinnen, und schnaubte schließlich.
„Aber ich bin nicht gekommen, um mit dir darüber zu streiten, was Recht und
Unrecht ist oder was ich getan habe, um meiner Sache gerecht zu werden. Ich habe
meinen Weg gefunden, so wie du deinen gehst. Ich bin hier, um dir einen Deal
anzubieten.“

Aya lachte verächtlich. „Du oder Kritiker, Birman? Wer bietet mir den Handel
für mein Schweigen in dieser Angelegenheit an?“, fragte er lauernd und ebenso
lauernd war das Grinsen, das sie ihm schenkte. Er musste wissen, wer noch mit
drinsteckte, er brauchte Klarheit über das Ausmaß des Verrats, auch wenn er
bereits an den ihn messenden Augen erkannte, dass sie ihm keine eindeutige
Antwort geben würde. Beinahe gelangweilt betrachtete sie ihre Finger, schnippte
sich imaginären Schmutz von ihren Nägeln.
„Die Antwort überlasse ich dir, Abyssinian.“
Dunkel grollte er. „Was für einen Handel könntest du schon für mich haben,
Birman? Was wäre es wert, meinen Auftrag nicht gleich hier an Ort und Stelle zu
beenden und dich umzubringen, dann zu Perser zu gehen und ihm von deinem Verrat
zu berichten?“ 

Langsam erhob Birman sich und anstelle von Angst erkannte Aya Triumph in ihren
Augen. Noch bevor die Worte ihre Lippen verließen, wusste er, was sie sagen
würde und fand all seine Befürchtungen bestätigt. 
„Deine Schwester, Ran. Die kleine, süße Aya, die sich im Moment noch bester
Gesundheit erfreut. Aber wie du weißt, kann sich das bei Komapatienten
stündlich, wenn nicht sogar minütlich ändern, wenn man nicht aufpasst. Aber
keine Sorge, meine Männer und Frauen passen sehr gut auf sie auf, Aya,
schützen sie vor Angriffen von außen.“

Alles in dem Weiß kam zu einem Halt, als die zuckersüß-verächtlichen Worte
an sein Ohr drangen. Birman wagte es tatsächlich. Sie wagte es, ihn mit seiner
Schwester zu erpressen. Sie wagte es, Ayas Namen mit ins Spiel zu bringen und
ihre Gesundheit zu bedrohen. 
Seine Hände ballten sich zu Fäusten, als er sich mit Gewalt davon abhielt,
Birman hier und jetzt den Hals dafür umzudrehen und sie zu töten, egal, was
die Konsequenzen für ihn wären. 

Es kostete ihn beinahe seine Zähne, so sehr presste er sie in dem nutzlosen
Versuch, sich zurück zu halten, aufeinander. 

„Lass sie da raus, Birman, ich warne dich“, sagte er schließlich mit
eiskalter, äußerer Ruhe, die so brüchig war wie die Stufen zu ihrem
Dachboden. Er könnte nicht für viel garantieren, wenn sie ihre Drohung weiter
auf die Spitze trieb. 
„Sehen wir es doch mal so, Abyssinian. Du kannst wählen. Entweder, du
leistest mir Widerstand und hast schließlich niemanden mehr, für den du
kämpfen musst. Oder aber du gehorchst mir aufs Wort, wie der brave, gehorsame
Hund, der du schon immer warst, seit du ein Katana in die Hand genommen hast um
zu töten. Denkst du, ich habe mich nicht vorbereitet? Deine Schwester befindet
sich in meiner Obhut, wie du weißt. Und ich habe die Möglichkeit, sie
jederzeit verlegen zu lassen. Ich habe Leute, die hinter mir stehen, Aya. Du
bringst mich um… deine Schwester wird sterben. Du arbeitest gegen mich und
gehorchst mir nicht… deine Schwester wird sterben. Du versuchst sie verlegen
zu lassen… sie stirbt. Welch tragische Wendung, meinst du nicht auch?“

Aya konnte für einen Moment nicht glauben, was er dort hörte, was Birman mit
einem Lächeln aussprach. Nun war es eingetroffen...das Undenkbare. Das, was
Schwarz und Schreiend nicht zu tun vermochten. Seine Schwester war in Gefahr, er
selbst war machtlos, konnte gegen Birman nichts ausrichten, nicht, wenn er nicht
mit dem Leben Ayas spielen wollte. 

In diesem Moment hasste Aya aus voller Seele. Er fühlte rasende, blinde Wut in
sich, bereit zu zerstören und zu vernichten, was ihm in den Weg trat. Es
brauchte alles, was er aufzubieten hatte, dass nicht sein Hass und sein
zerstörerischer Zorn gewannen. Eben jener, der ihn fast hätte Crawford
zerstören lassen. Doch nun war er anders, brutaler und primitiver. Er wollte
Birman tot sehen, wollte erleben, wie die Agentin langsam an den Verletzungen
krepierte, die er ihr eine nach der anderen zufügte. Er ergötzte sich an der
Vorstellung, sie mit seinen bloßen Händen zu töten.

Doch nein, das durfte nicht sein, seiner Schwester zuliebe nicht. 

Er konnte sich Birman nicht widersetzen, solange er das Ausmaß ihres Verrates
nicht kannte und solange er nicht wusste, wer noch auf ihrer Seite war. Es war
ein Schachspiel. Sie war die Dame und durch verschiedenste Figuren geschützt,
die er alleine nicht besiegen konnte. Und würde er seinen Platz verlassen, um
sie zu töten, wäre der Weg auf seine Schwester freigegeben.
„Woher weiß ich, dass du sie nicht auch so tötest, wo du schon versucht
hast, mich zu töten?“, fragte er mit mühevoll unterdrücktem Hass und
spürte, wie sich bei diesen Worten ein eiserner Ring an Verzweiflung um seinen
Hals legte, ihm praktisch die Luft abschnürte. 
Birman stand auf und ließ ihren Blick durch das dämmrige Zimmer gleiten. Sie
atmete schwer aus, so als ob sie sein jugendliches Ungestüm vollkommen
unverständlich fand. Ihr Lächeln war genauso süßlich wie es falsch war.

„Ich habe mich umentschieden, Aya. Ich will dich lebend und habe noch nichts
davon, wenn das komatöse Schwesterchen stirbt. Allerdings nur solange, wie du
mir auch wirklich gehorchst. Solltest du dich mir verweigern, Abyssinian,
garantiere ich dir den Tod deiner kleinen, süßen, geliebten Schwester. Sieh es
doch einfach mal so. Dein Herrchen, das deine Leine hält, wird dich einfach hin
und wieder in eine andere Richtung zerren. Und dich über gewisse Situationen in
Schweigen hüllen.“
Ein Knurren, war das Einzige, was ihr darauf entgegnet wurde, als Aya sich
besiegt zurückfallen ließ und die Stirn in seinen Händen vergrub. Für
Aya....für seine Schwester. 

Wieder einmal würde er sich durch sie binden lassen. 

Birman musterte ihn für einen Moment und kniete sich schließlich vor ihn,
strich ihm mit falscher Zärtlichkeit sanft über seine Wange. Aya zuckte
zusammen, doch als er ihre Hand wegschlagen wollte, hielt die Warnung in ihren
Augen ihn davon ab. 
„Es fällt mir nicht leicht, Aya. Ich mag deine Schwester, das weißt du. Aber
ich habe unsere Interessen zu wahren, ein Ziel und das werden ich und die
Anderen erreichen. Sei also dankbar um die Chance, die sich dir hier auftut und
widme dich weiterhin deinen täglichen Aufgaben, gerade so, als wäre nichts
gewesen.“ 

Angewidert schnaubte Aya. „Als wäre nichts gewesen? Du hast einen Mann
vergewaltigt“, presste er hervor und ihr Gesicht erhellte sich, als sie
amüsiert und überrascht lachte. 
„Wohl kaum, Aya. Er war nicht Manns genug um einen hochzukriegen, als ich
meine Hand um seinen Schwanz gelegt habe. Dafür brauchte es tatsächlich den
Schwanz in seinem Arsch.“
Aya blinzelte ungläubig. Zweimal musste er sich räuspern, um den Kloß in
seinem Hals hinunter zu schlucken. „Das ist widerlich, Birman. Weißt du, was
du da redest?“
„Oh ja, das weiß ich sehr gut. Es ist Crawford, über den wir hier reden. Das
Orakel von Schwarz. Der Anführer eines sadistischen, feindlichen Teams. Ich
weiß, wer er ist und ich weiß, was diese Woche, die sich Lasgo um ihn
gekümmert hat, Kritiker für Vorteile bringt.“

Entsetzt starrte Aya die Agentin an und konnte nicht glauben, was ihren Mund
verließ und mit welcher Selbstverständlichkeit sie ihre und Lasgos Taten
rechtfertigte. Betäubt schüttelte er den Kopf. 
„Er hat ihn vergewaltigt. Wieder und wieder.“
„Geschieht ihm recht.“
„Crawford ist ein Mensch! Er hat das nicht verdient!“
Birman horchte auf und lachte dann schallend. „Oh, Mitleid, Abyssinian? Hast
du deswegen keinen hochbekommen und dich nicht an ihm bedient, als Lasgo ihn dir
geschenkt hat? Bedauernswert. Dabei ist er so ätherisch, wenn er leidet und
merkt, dass seine Arroganz ihn kein Stück weiterbringt. Im Gegenteil…“

Aya war zu perplex um ihr zu antworten, also erhob Birman sich schließlich und
tätschelte ihm ein letztes Mal über seine Haare. Sie verließ das Zimmer und
das leise Schließen der Tür war wie ein Donnerschlag in der Stille des Raumes.
      
Passend dazu war es Ayas Faust, die nun mit einem unbefriedigenden Laut erst
gegen das Leder des Sofas traf und als das nicht mehr reichte, sich die Wand als
Opfer auserkor.

Einmal. Zweimal. Dreimal. Wieder und wieder. Solange, bis er blutete, solange,
bis er ihr nicht hinterherstürmen und ihr das Leben aus dem Gesicht schlagen
wollte.


~~**~~


„Wir sind da.“

Crawford nickte wortlos. Auch wenn die Schmerztabletten ihren Dienst aufgenommen
hatten, hatte sich sein Zustand in der letzten Stunde der Fahrt nicht wesentlich
verbessert. Ihm war übel, sein ganzer Körper zitterte unmerklich vor
unterschwelligem Schmerz und Fieber. Seine Hände lagen ruhig auf den
Oberschenkeln, waren aber klamm vor Schweiß. Die Aussicht darauf, dass er von
diesem Gebäude aus noch weitermusste, verlangte alle Kraftreserven von ihm, die
er noch aufzubieten hatte und das waren wahrlich nicht mehr viele. 
Sich der Tatsache unbewusst, ließ Schuldig den Wagen langsam ausrollen und
parkte auf einem der raren Plätze direkt vor der unscheinbaren Klink. Sie lag
inmitten von Tokyo mit guter Anbindung an den Nahverkehr, der Crawford
schließlich zu seinem endgültigen Ziel bringen würde. 

„Warte hier“, war das Einzige, was Crawford hervorbrachte, bevor er mit
einiger Mühe das Auto verließ und aufrechten Ganges das kurze Stück zum
Gebäude hinter sich brachte und hineinging. 
Die Dame am Empfang kannte ihn bereits und erhob sich, um ihn zu begrüßen.
Wie gewohnt nickte Crawford der Rosenkreuzagentin, einer schwachen Empathin, die
nicht in der Lage war, seine Schilde zu durchdringen, knapp zu und begab sich
zum Aufzug. Erst als sich die Türen hinter ihm schlossen, drückte er den Knopf
für den ersten Stock, von dem aus ein abgelegener Notausgang in dem hinteren
Gebäudeteil zu erreichen war. 

Fast verschwamm die Umgebung vor seinen Augen, als er die wenigen Treppenstufen
hinunterstieg und sich zur Bahnstation begab. Schuldig würde keinen Verdacht
schöpfen, so konzentrierte Crawford sich mit aller Macht darauf, nicht das
Bewusstsein zu verlieren, als er sich ein Ticket kaufte und die Bahn in Richtung
Außenbezirke nahm, schlussendlich in der Nähe der Praxis ausstieg.

Trotz des Schwindelgefühls, was ihn nun beherrschte, trotz des allzu präsenten
Zitterns, schaffte Crawford es tatsächlich bis zu dem großzügigen Gebäude.
Zittrig legte er seine Hand auf die messingbeschlagene Klinke, drückte diese
hinunter und betrat die leere Praxis. Der Arzt hatte sich ausschließlich auf
die Behandlung von wohlhabenden Patienten spezialisiert und war dementsprechend
teuer und verschwiegen. Er war jemand für die Untersuchungen, die Rosenkreuz
nichts angingen. 

Crawford war dankbar, dass ihn in diesem Moment nur die Arzthelferin am Empfang
begrüßte und ihn freundlich anlächelte. 
„Mr. Roberts, schön Sie zu sehen. Wie geht es Ihnen?“, fragte sie in
perfektem Englisch und er nickte schwach. Ihr Lächeln hingegen erwiderte er
nicht, da er wusste, dass der allzu evidente Schmerz es unstet und flatterig
gemacht hätte. Für die junge, rundliche Frau war er ein einflussreicher,
amerikanischer Geschäftsmann der Tokioter High Society, ein Bild, das er selbst
erschaffen hatte, um seine wahre Tätigkeit zu verschleiern. Und es
funktionierte perfekt. 

„Sehr gut. Und Ihnen, Ayako-san?“

Sie plauderte kurz über dieses und jenes, über das Wetter und sonstige
Nichtigkeiten. Crawford belastete das bis über seine Grenzen hinaus, es ließ
ihn sich unbemerkt an den Tresen klammern. Lange konnte er das Bedürfnis seines
Körpers, sich einfach abzuschalten und ihm Erlösung in Form von
Bewusstlosigkeit zu schenken, nicht mehr ignorieren. 
„Ich möchte zu Doktor Martinez“, beendete er abrupt ihren sonst so
geschätzten, kleinen Flirt und war sich erst hinterher bewusst, wie gepresst es
geklungen hatte. Ayako hatte es anscheinend auch gemerkt, denn ihr Blick fuhr
abrupt zu seinem hoch, während sie schuldbewusst nickte und um den Tresen
herumkam. Ohne viel Federlesens fasste sie ihn an seinem Oberarm und führte ihn
zu einem der Stühle. Erst als er sicher saß, eilte sie zu dem Wasserspender
und gab ihm ein Glas Wasser, welches er in seinen zitternden Händen barg. 

Auch jetzt brachte er es nicht über sich, das Wasser zu schlucken. 

„Warten Sie bitte, ich benachrichtige sofort den Doktor.“
Crawford seufzte und schloss für einen Moment die Augen, um das Flimmern aus
seinem Sichtfeld zu vertreiben. Nicht mehr lange und der Schmerz hätte ihn
tatsächlich in die wohlverdiente Bewusstlosigkeit geschickt. Mit Bedacht
stellte er das Wasser neben sich ab, bevor es ihm aus seinen flatterigen Händen
gleiten konnte und wartete auf seinen Arzt. Doktor Allessandro Martinez. Ein
Spanier, der vor zehn Jahren beschlossen hatte, nach Japan auszuwandern und nach
einer zweifelhaften Vergangenheit hier ein neues Leben als Mediziner zu
beginnen. Sie hatten sich durch Zufall in einer Bar kennengelernt und seitdem
hatte Crawford einen kompetenten, verschwiegenen Mediziner weit ab von
Rosenkreuz und seinem Team. 

„Mr. Roberts, kommen Sie bitte?“ 

Ihm wurde jetzt erst bewusst, dass sie tatsächlich akzentfrei Englisch sprach.
Crawford nickte, erhob sich von seinem Stuhl und folgte ihr in einen der hellen
Behandlungsräume, der ihm freundlich entgegenstrahlte. Das machte es nicht
leichter für ihn, ebenso wie die Tatsache, dass ihn jemand untersuchen würde,
dem er vertraute, seine Daten und Ergebnisse nicht in seiner Rosenkreuzakte zu
vermerken. 

Das freundliche Gesicht des älteren Mannes tauchte vor ihm auf, lächelte ihn
an und begrüßte ihn mit dem typischen beschwingt-leichten, spanischen Akzent.
Crawford erwiderte diese Geste zurückhaltend wie immer, reichte seinem
Gegenüber die Hand und ließ sich erneut nieder, nur um darauf zusammen zu
zucken, als seine Muskeln sich gegen den wiederholten Missbrauch wehrten. 
Der Arzt wartete, bis Ayako den Raum verlassen hatte, bevor er mit
zusammengezogenen Augenbrauen fragte: „Sie sehen ganz und gar nicht gesund
aus. “ Es war die unausgesprochene Bitte, ihm mehr über seinen Zustand zu
erzählen, damit ihm geholfen werden konnte. Crawford schluckte trocken, seine
Kehle war wie ausgedörrt.

„Ich benötige Ihren medizinischen Rat.“ Es fiel ihm schwer, die Worte
auszusprechen, um Hilfe zu bitten und sich dem zu stellen, was passiert war, was
noch geschehen würde. Schon alleine der Gedanke daran, sich vor dem Mann
auszuziehen und ihn nun doch derart intim an sich heranzulassen, verursachte
Crawford Übelkeit. Doch es war nötig, er musste dieser Schmerzen Herr werden.
Es war nötig, um weitere Vorkehrungen zu treffen. 

Crawfords Augen bohrten sich in die des Arztes. „Ich hatte ungeschützten und
nicht einvernehmlichen Geschlechtsverkehr mit einem Mann. Zudem weist mein
Körper Spuren von stärkerer Gewalteinwirkung auf.“
Ruhig maßen ihn die warmen, braunen Augen. Ebenso ruhig nickte der Arzt und
erhob sich. 

„Bitte folgen Sie mir, Mr. Roberts“, erwiderte er sanft und führte er
Crawford in den Nebenraum. 


~~**~~


Crawford hatte die Untersuchung mit angespannter, mühsam aufrecht erhaltener
Ruhe über sich ergehen lassen. Unendlich lange war es ihm vorgekommen, endlose
Minuten, bis sein Arzt ihm bedeutet hatte, sich wieder anzuziehen und ihn ins
Sprechzimmer zu begleiten. 
Die Erleichterung, die daraufhin in ihm schwelte, ignorierte Crawford so gut es
ging. Erleichterung bedeutete Schwäche, Schwäche konnte und würde er sich
nicht erlauben. Das hier musste getan werden, so unnormal und wenig alltäglich
es auch war. Es würde nicht wieder vorkommen. Lasgo würde nicht noch
einmal…

Martinez ließ sich ihm gegenüber nieder und sah auf die Ergebnisse, die ihm
jetzt schon vorlagen. Anscheinend schienen sowohl die inneren als auch äußeren
Verletzungen nicht so gravierend zu sein, als dass eine Operation von Nöten
war. 
„Sie hatten Glück, wenn Sie mir diese Formulierung erlauben. Natürlich haben
Sie sich Verletzungen zugezogen, allerdings können diese ohne einen Eingriff
ausheilen, wenn Sie sie regelmäßig eincremen und die Wunde sauber und
elastisch halten. Ich werde Ihnen hierzu noch diverse Salben mitgeben. Das
Ergebnis des Bluttests habe ich erst in ein paar Tagen vorliegen. Kommen Sie in
drei Wochen noch einmal wieder und dann kann ich Ihnen sagen, ob es
Komplikationen gibt. Dann werden wir auch noch den Langzeittest machen.
Antibiotika und Schmerzmittel gebe ich Ihnen bereits heute mit. Die Striemen auf
Ihrem Rücken und Ihrem Oberkörper müssen Sie täglich versorgen lassen.“

Crawford nickte stumm. Schmerzmittel waren eine Schwäche, wieder einmal. Eine
notwendige Schwäche jedoch, damit sein Team keinen Verdacht schöpfte. Wie er
die Striemen auf seinem Rücken versorgen sollte, war ihm jedoch ein Rätsel. 

„Zwanzig bis vierzig Tropfen pro Tag sollten ausreichend sein.“ Martinez
vergrub sich in seine Notizen und grübelte einen Moment, bevor er den Blick
erneut hob. 
„Noch ein letzter Punkt. Sie sollten für ein paar Wochen Ihre Ernährung
soweit umstellen, dass Sie vornehmlich leichte Produkte zu sich nehmen, keine
ballaststoffartigen Nahrungsmittel. Konkret heißt das Weißbrot, Obst,
geschälter Reis, aber keine Fleisch- und Körnerprodukte oder scharfe
Gewürze.“

Crawford erwiderte den sanften Blick der wissenden Augen nicht. Er war viel zu
sehr damit beschäftigt sich auszurechnen, was dies für die nächsten Tage
hieß. Er würde nicht in der Lage sein, seiner Aufgabe hundertprozentig
nachzukommen, er musste sich einschränken. Hinzukam, dass er Schwarz nicht
adäquat würde leiten können, wenn er unter dem Einfluss von Schmerzmitteln
stand, die seine Gabe einschränkten. Eine gefährliche Situation war das, eine
Situation, in der er unbedingt die Kontrolle behalten musste.

„Ich kann Ihnen auch einen Kontakt vermitteln, der sich weniger um die
körperlichen, als um die seelischen Belange nach einer solchen Tat kümmert“,
entglitt ihm diese Kontrolle mit jedem Wort, das Martinez ihm wie ein Messer
entgegenschleuderte und Crawford presste seinen Kiefer mit eiserner Gewalt
aufeinander.

„Ich danke Ihnen für Ihre Mühen“, beendete er das Gespräch abrupt mit der
üblichen Höflichkeitsfloskel und erhob sich. Er wollte das nicht hören, er
wollte noch nicht einmal darüber nachdenken, dass so etwas nötig wäre. 
Lieber krallte er sich an die organisatorischen Modalitäten. Wie gewohnt würde
er die Rechnung bar bezahlen, um keine Spuren zu hinterlassen. Und dann war er
weg von hier, weg von dem Mann, der ihn so derart hilflos gesehen hatte. 

Der Arzt seufzte, als er verstand. „Dafür nicht, Mr. Roberts. Lassen Sie sich
noch einen Termin für die Besprechung der Blutergebnisse geben.“ Martinez
reichte ihm freundlich die Hand und nickte mit dem Kopf zum Ausgang, dort, wo
Ayako an der Rezeption wartete. Und Crawford tat, wie ihm geheißen, dankbar um
die Betäubung, die er erhalten hatte und die ihn ein angenehmes Gefühl der
Taubheit bescherte, was zumindest die Rückreise vereinfachen würde.


~~**~~


„Hat aber lange gedauert.....“

Crawford ging nicht auf den gelangweilten Ton seines Gegenübers ein, als er
wortlos in das Auto stieg und sich anschnallte. Im Moment ging es ihm besser,
was zum guten Teil dem Betäubungsmittel zu verdanken war, das immer noch in
seinen Nervenbahnen schwelte. Er senkte seinen Blick auf die unscheinbare braune
Papiertüte, in der sich die Medikamente befanden. Es war interessant, wie
schnell die Dinge, von denen man nur gehört hatte, einen selbst einholten. 

„So. Was ist los?“

Crawford sah starr aus dem Fenster. Nichts war los. Nichts von Bedeutung.
Nichts, was das Team gefährdete. Von nun an würde es besser werden. Redete er
sich ein.
„Was soll sein?“, erwiderte er dementsprechend kalt, in seinem vollen,
sonstigem Ich. Hatte er nach dem gestrigen Abend gedacht, dass Schuldig sich mit
seinen bisherigen Nicht-Antworten zufrieden geben würde, so hatte er sich
getäuscht. Was nicht bedeutete, dass er die Neugier des allzu vorwitzigen
Telepathen befriedigen würde. 

„Du siehst scheiße aus, Brad.“ Fast hätte Crawford diesen Satz nicht
gehört, so ungewohnt leise, wie er ausgesprochen wurde. Das Radio schien mit
einem Mal sehr viel lauter geworden zu sein als zuvor. Er lachte kühl.
„Deine Komplimente waren auch schon mal blumiger, Schuldig.“
„Ich meine das ernst, Brad.“ Das zweite Mal, dass der Telepath ihn Brad
nannte. In weniger als einer Minute. Crawford runzelte die Stirn. Ein Novum und
keines, das ihm gefiel. 
„Schau dich doch an. Abschürfungen und Hämatome auf deinem Gesicht, das
Hotelzimmer, fremde Kleidung und das Erste, was du heute gemacht hast, war
freiwillig zum Arzt zu gehen. Ausgerechnet du. Und dich von MIR chauffieren zu
lassen. Meinst du, mir würde der fiebrige Ausdruck in deinen Augen entgehen?
Oder die Art, wie du dich heute Morgen vor Schmerz zusammengekrümmt hast. Brad,
ich bin nicht blöd.“ 

Das dritte Mal. Es reichte.
Langsam wandte sich Crawford Schuldig zu und bedachte ihn mit einem eiskalten
Blick, der ihm einen grausamen Tod versprach, sollte er so weitermachen wie
bisher. 
„Ja, der Auftrag war ein Misserfolg. Lasgo wusste Bescheid und konnte sich
seinem Tod entziehen. Ja, ich wurde aufgemischt und ja, die Rosenkreuzärzte
haben das in ihren Akten vermerkt. Alles Weitere geht dich nichts an.“ Flach,
emotionslos, kalt, drohend. Crawford wusste, dass Schuldig diese Warnung
verstand, hatten sie beide diese Art der Diskussionen doch schon oft genug
hinter sich. Doch Schuldig missachtete sie. „Brad…“

„Für dich immer noch Crawford“, erwiderte das Orakel beinahe unhörbar,
aber dennoch mit eindeutiger Drohung. Er konnte und wollte einfach nicht mehr
zurückhalten, was in seinem Inneren tobte und ihn nicht mehr losließ. Wie
KONNTE Schuldig es wagen, ihn derart zu missachten, seine Autorität wieder und
wieder in Frage zu stellen? Er stand kurz davor, seinem Teammitglied die Hände
um den blassen Hals zu legen und zuzudrücken, zu sehen, wie die blauen, ihn
provozierenden Augen hervorquollen und sich vor Entsetzen weiteten, als ein
leiser Satz durch den Orkan von Wut drang und seine rational denkenden
Gehirnzellen erreichte. 

„Natürlich... Crawford.“

Das Orakel wusste, dass Schuldigs Einlenken keinesfalls ein Fallenlassen des
Themas war. Im Gegenteil. Auf einen Schlag hatten sich alle von Schuldigs
Vermutungen bestätigt. Crawford hatte noch NIE die Kontrolle so dermaßen
verloren, noch nie hatte er so vehement darauf bestanden, nicht mit seinem
Vornamen angesprochen zu werden. Noch nie war Schuldig so einfach durch seine
stoische Gelassenheit gedrungen. 

„Takatori hat mich eben kontaktiert. Er will dich sehen“, holte die Stimme
des Deutschen ihn erneut aus seinen Gedanken und ließ ihn den Blick seines
Gegenübers mit plötzlicher Geschäftskälte erwidern. 
„Warum?“
„Keine Ahnung. Wir sollen auf der Stelle zu ihm fahren. Er will mit dir
reden“, erwiderte Schuldig ebenso sachlich und startete den Wagen. Zeit, hier
wegzukommen. Zeit, sich dem Kampf zu stellen.


~~**~~


Crawford ließ seinen Blick über die gespiegelte Fassade nach oben gleiten. Das
Hauptgebäude der Takatori Holding war ein Prachtbau und eine Festung zugleich.
Jeder einzelne Schutzaspekt war durch ihn persönlich überprüft und abgenickt
worden. Die verschiedenen Sicherheitszyklen ließen keine Möglichkeit für
einen Angreifer, durch das engmaschige Netz an Kontrolle und Schutz zu dringen.
Zudem gehörte der große Bürokomplex zu den beeindruckendsten und
einschüchterndsten Bauten in Tokyo, wenn nicht sogar ganz Japan. Errichtet von
Takatoris unzähligen Partnerfirmen, zählte er zu den wichtigsten
Wirtschaftszentren des Fernen Ostens und wurde diesem Anspruch auch mehr als
gerecht. 

Crawford wusste nicht, wie oft er sich schon in die oberste Etage begeben hatte,
selbstsicher, selbstverständlich und ohne denjenigen, die seinen Weg kreuzten,
Achtung oder Aufmerksamkeit zu zollen, weil es einfache, untalentierte Menschen
waren, die es sich nicht zu beobachten lohnte. Die letzten Tage hatten ihm
gezeigt, dass ihm diese arrogante Selbsteinschätzung schlussendlich zu Kopf
gestiegen war und dass seine Instinkte dadurch verkümmert worden waren.

So verkümmert, dass Lasgo ein leichtes Spiel mit ihm gehabt hatte. Ihn
betäuben, gefangen setzen, ihn…

Unsicheren Schrittes betrat Crawford das Gebäude. Er kam sich fehlplatziert
vor, wenig gerüstet für das, was kommen mochte. Er war noch nicht fertig
damit, seine Wunden zu lecken und der Kontakt zu Takatori würde ihm alles
abverlangen, was er momentan noch an Kraft aufzubieten hatte. Das konnte
Crawford auch ohne seine Präkognition sagen.   
Das gefühlte, innere Fieber war in den letzten Momenten wieder stärker
geworden, genauso wie sich nun langsam die Wirkung der Betäubung verlor und
Schauer des Schmerzes durch seinen Körper wanderten. Ihm wäre jeder andere Ort
lieber gewesen als dieser.

Dass Schuldig ihn hierher begleitete, half ihm überhaupt nicht. 

Die Empfangsdamen und Sicherheitsleute kannten sie und ließen sie mit einem
knappen Gruß passieren, auch wenn sie ihn selbst mit vorsichtig überraschten
Blicken maßen, die sich insbesondere auf sein Gesicht richteten.
Crawford schloss für einen Moment die Augen, als sie alleine und ungestört im
Aufzug standen und hoch in die 56. Etage fuhren. Ein würde ein Meeting von
höchstens dreißig Minuten werden, das war auszuhalten. Er hatte den Schein zu
wahren.

Ein sanftes Ping kündigte das Ende ihrer Fahrt und damit seiner im Kreis
laufenden Überlegungen an. Schuldig und Crawford stiegen aus und schritten den
Gang hinunter bis zum Ende des Flurs, um dort von Takatoris persönlicher
Sekretärin begrüßt zu werden. 
„Mr. Crawford, Herr Schuldig“, verwendete sie die muttersprachlichen Anreden
für die beiden Schwarz und lächelte freundlich. „Wenn Sie noch einen Moment
Platz nehmen würden; er hat gerade noch Besuch. Möchten Sie etwas zu sich
nehmen? Kaffee? Tee?“

Crawford wie auch Schuldig verneinten der Etikette ihres Auftraggebers
entsprechend. Takatori hasste es, wenn seine Mitarbeiter in seiner Gegenwart
oder dann, wenn sie auf ihn warteten, etwas aßen oder tranken. Das gehörte zu
seinen Charakterzügen des Despoten, ebenso wie die scheinheilige
Gastfreundlichkeit, es ihnen immer und immer wieder anzubieten. So blieben sie
unweit der Tür stehen und warteten, bis ein ihnen unbekannter Geschäftspartner
das luxuriöse Büro verließ und Takatori in der Tür erschien. 

„Crawford, wie schön, Sie endlich wieder bei mir begrüßen zu dürfen“,
strahlte er vermeintlich freundlich, auch wenn das Orakel nur zu leicht die
fehlerhafte Betonung auf dem „endlich“ heraushörte, die ihm eine Warnung
war und ihm eine Gänsehaut über den Rücken jagte. Der ältere Mann deutete
mit einem jovialen Grinsen auf sein Büro und Crawford wusste, dass er dem
Anderen sicherlich nicht mehr erklären musste, dass er versagt hatte. 
„Allerdings möchte ich Sie gerne alleine sprechen“, fügte er an, während
seine Augen sich mit denen Schuldigs stumm duellierten, der ihren Auftraggeber
mittlerweile abgrundtief hasste.

Crawford wusste, dass diese Antipathie beiderseitig bestand. Was auch nicht
weiter verwunderlich war, da Schuldig für den Tod dieses Takatorimädchens mit
verantwortlich gewesen war. Wie hatte sie geheißen? Ouka, genau. Es war durch
Zufall geschehen, ein dummes Missgeschick und dennoch hatte Schuldig es anstelle
von Farfarello bitter büßen müssen. Crawford konnte sich noch genau an die
darauffolgenden Wochen erinnern, in denen sein Telepath noch nicht einmal
angelehnt an einen Stuhl sitzen konnte, geschweige denn in der Lage war,
Aufträge auszuführen.

Langsam, bedächtig beinahe, nahm das Orakel Platz und ließ seinen Blick über
die Tokyoter Skyline schweifen. Ein Anblick voller Macht und Ausdruck des
unabdingbaren Herrschaftswillens, der nur den einflussreichsten Geschäftsleuten
oder engsten Gefolgsleuten gewährt wurde. 

„Nun, wie verlief der Auftrag?“
Crawford grollte innerlich. Er würde also gleich zur Sache kommen. Gut, das
vereinfachte die ganze Sache erheblich. 
„Das Lager wurde vernichtet und die entsprechenden, infrastrukturellen
Stränge ausgetrocknet“, leitete Crawford sein Versagen mit Fujimiyas
Verdienst ein, hielt sich aber noch damit zurück, seinem Auftraggeber
mitzuteilen, dass Lasgo überlebt hatte.
Takatori taxierte ihn mit belustigtem Blick und ließ sich ihm gegenüber mit
dem Rücken zum Fenster nieder. Abwesend spielte er mit einem seiner hässlichen
Briefbeschwerer. „Und weiter?“

„Die Zielperson ist entkommen und konnte nicht getötet werden“, spulte
Crawford ab, als wenn er nicht auf ganzer Linie versagt hatte. Er hatte es nicht
geschafft, Lasgo zu fassen oder selbst die Basis zu zerstören. Das Einzige, was
ihm gelungen war, war, sich enttarnen und gefangen nehmen zu lassen. Und auf den
Weiß zu treffen, doch das würde er mit keinem Wort erwähnen. 
„Was soll das heißen?“, erklang nun die deutlich schärfere Stimmlage des
Großindustriellen und ließ ihn aufsehen. 
„Es ist mir nicht gelungen, den Auftrag wie von Ihnen gewünscht
auszuführen.“ Crawford ahnte, dass Takatori auf eine Begründung brannte,
doch die würde er nicht bekommen. Er würde dem Mann vor sich nicht mitteilen,
warum er nicht in der Lage gewesen war, seinen Auftrag weisungsgemäß
auszuführen.

„Sie haben also versagt.“

Ein finites Satzgefüge, das dem Orakel keinen Raum zum Widerspruch ließ,
selbst wenn Crawford es in Erwägung gezogen hätte. Takatori konnte sie
schließlich sehen, die Hämatome, die Abschürfungen. Der ältere Mann erhob
sich bedächtig und fixierte für einen Moment die grellen Kunstwerke, welche
seine Wand zierten, um sich dann jedoch seinem Gegenüber zu widmen. 

„Ich habe Sie bisher für einen Perfektionisten gehalten, Crawford. Für
jemanden, der weiß, was er tut und auch dementsprechend handelt. Und doch haben
Sie mich enttäuscht. Und das auch noch auf so eine besonders bittere Art und
Weise. Sie haben Ihr Zielobjekt leben lassen. Das Einzige, was Sie wissen ist,
dass das Lager zerstört wurde, nichts weiter. Ihre Nachlässigkeit überrascht
mich außerordentlich.“

Crawford war unwohl dabei, Takatori hinter seinem Rücken zu haben und nicht zu
wissen, was der Andere als Nächstes plante. Doch dieses Gefühl wurde ihm
abrupt genommen, als der ältere Mann sich lässig neben ihm an den Schreibtisch
lehnte und für einen Moment den Golfschläger in seiner Hand betrachtete, den
er gerade aufgenommen hatte. 

Ein ungutes Gefühl beschlich das Orakel, als er sich bewusst wurde, was nun
fast unweigerlich folgen würde. Vielleicht war es nur eine Drohung, dazu
gedacht, ihn als Warnung einzuschüchtern. Vielleicht aber auch nicht. Seine
Gedanken streiften zu Schuldig und dessen Rücken. 
Mit Mühe unterdrückte er ein Zusammenzucken, als das stahlkalte Ende des
Schlägers sich unter sein Kinn legte und ihn hieß, den Kopf zu heben um dem
Anderen in die nichtssagenden, dunklen Augen zu schauen, das aufgedunsene
Gesicht voller Bosheit und Schadenfreude. Und Unberechenbarkeit. Genau das also,
was Crawford hasste, seitdem er keinen zuverlässigen Zugriff auf seine Gabe
mehr hatte: Unberechenbarkeit.

Pachelbel lief leise im Hintergrund.

„Ich dulde kein Versagen. Insbesondere nicht von Ihnen.“ Das kalte Metall
strich seine Wange hinab über seine Brust, ließ ihn ernst den Blick Takatoris
erwidern. 

„Verschwinden Sie. Ich erwarte, dass Sie ihr Versagen alsbald ausräumen.“
Erleichterung ließ Crawford innerlich aufatmen. Es war nur eine Drohung
gewesen. Eine Versicherung, dass er den Auftrag in den Sand gesetzt hatte.
Dieses eine Mal. Ein weiteres Versagen würde es nicht geben. Natürlich nicht.

Crawford nickte knapp, stand auf und wollte sich schon aus dem Büro seines
Auftraggebers entfernen, als ihn die außergewöhnlich sanfte Stimme des Mannes
noch einmal zurückhielt. 

„Ach und Crawford?“

Er drehte sich noch einmal zu ihm und spürte den überwältigenden, gleißenden
Schmerz in seiner rechten Gesichtshälfte explodierten. Für einen Moment lang
nahm ihm dieser seine Orientierung und Schmerz ließ ihn zur Seite taumeln. Er
stolperte und stöhnte unbeherrscht schmerzerfüllt auf. Mit einem ungläubigen
Blick hielt Crawford seine Wange, während er vorsichtig seinen Kiefer bewegte.
Wahrscheinlich war nichts gebrochen. 

Wahrscheinlich. 

Wenn er seine Gabe gehabt hätte, hätte er dazu eine Aussage treffen oder sich
darauf vorbereiten können. 
Durch den Nebel von stechendem Schmerz hindurch überhörte er beinahe Takatoris
„Lassen Sie sich das eine Lehre sein, wenn Sie es das nächste Mal für eine
kluge Idee halten, meinen Anweisungen nicht zu folgen.“ 

Crawford straffte sich und atmete tief ein. Er nickte und senkte seinen Kopf,
auch wenn er Takatori nur zu gerne seine Faust ins Gesicht getrieben hätte. Er
musste jetzt Demut zeigen, ebenso wie er schlussendlich hocherhobenen Hauptes
hinausgehen musste. Takatori missbilligte es, sollte jemand Schwäche zeigen.
Insbesondere das ihm anvertraute Rosenkreuzteam. 

Auch wenn es ihm danach verlangte, über sein Gesicht zu streichen und den
Schmerz durch Gegendruck abzulenken, so hielt er sich eisern davon ab. Exakt so
lange, wie er brauchte, um sich wortlos hinaus zu begeben, Schuldig einen ebenso
stummen Blick zuzuwerfen und sich schließlich Richtung Ausgang zu begeben. 
Erst im Fahrstuhl schloss er schmerzerfüllt die Augen gab sich der Qual hin,
die nun wirklich durch seinen gesamten Körper tobte. 

Er trug die Schuld an dem, was passiert war. Er hatte versagt, sich gefangen
nehmen, foltern und vergewaltigen lassen. Und nun musste er sein Versagen
schnellstens wieder ausgleichen. Ohne seine Gabe.  

Blicklos starrte Crawford auf die Anzeigetafel des Aufzuges und presste die
Lippen aufeinander um die in ihm schreiende und tobende Stimme nicht zu Wort
kommen zu lassen. 


~~**~~


Wird fortgesetzt.

Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)