Als sie mich fanden, zurückgelassen in mitten eines der zahllosen Kriegsgebietes an der Grenze zu Frankreich, war ich fast verhungert, bis auf einige Fetzen Stoff nackt, in Blut gebadet, verwildert, wie Mogli aus dem Dschungelbuch.
Wenn es nach mir gegangen wäre, wäre ich in London geblieben, aber Michael wollte ja unbedingt in sein Heimatkaff zurück, eine kleine Stadt zwischen Augsburg und München mit einem Namen, der so albern klingt, dass ihr ihn mir eh nicht glauben würdet.
