Er ließ das offene Hemnd über den Puppenkörper gleiten, entblöste die tiefen roten Schatten, welche sich in die weiße Porzellanhaut gefressen hatten.
Sie waren das Symbol seiner Sünde.
Seine langen dünnen Finger legen sich geschmeidig um die Hüfte des Jungen, krallen sich sanft in die Wölbung der Beckenknochen und streichelt die weiche, viel zu dünne Haut.
Es ist widerlich.
Auf allen Vieren, die Hände in das versiffte Laken des Billig-Motel-Bettes verkrallt.
Die harten, lieblosen Stöße des Mannes, den er zu hassen glaubt.
Die große Hand, die ihn im Nacken hält und mit dem Gesicht nach unten drückt.
Die Welt um uns liegt in Trümmern, zerfällt in Belanglosigkeit, Menschen sterben ohne Sinn und wissen nicht, was um sie geschieht. Diese Zeit ist geschwängert von Zerstörung und Wahnsinn.
"Roxas", das ist ein wunderschöner Name. Schade, dass ich ihn auf diese Weise erfahren habe.Ich stehe vor diesem Namen, vor dem letzten Zeugnis einer Existens.
