Zwischen den vielen Schallplatten, Beethoven, Wagner, Haydn, hatte er eine von Schumann gefunden. Besser als nichts, fand Francis. Wenn dieses lästige Hämmern nicht aufhören wollte, konnte er zumindest versuchen, es zu übertönen.
Jetzt hat das magische Zimmer also einen Bewohner und muss nicht mehr leer stehen. Wie schön. – „Verpiss dich, Braginsky.“ – Ja, Ivan ist froh, dass jetzt jemand hier wohnt.
„Ich habe nämlich gedacht, wir beladen die Ponys, gehen in den Wald und picknicken. Was hältst du davon, Liet? Ich packe schon mal einen Picknickkorb, das kann ich total gut. Du wirst staunen!“
Die G8-Staaten sehen sich mit einem neuen, unberechenbaren Feind konfrontiert... wer ist dieser kleine Mann? Und werden sie es schaffen, sich gegen ihn zu behaupten?
„Diese Geschichte nimmt kein Ende, wenn du dich weiter mit Lügen durchschlägst, Gilbert.“ - „Und?“, frage ich bissig. „Nenn mir einen guten Grund, warum ich ein Interesse daran haben sollte, dass diese Geschichte ein Ende nimmt.“
„Das Flugzeug wieder zum Laufen bringen?“, fragte Toris ungläubig. „In einer Nacht und keinem ganzen Tag? Wenn dieses Flugzeug auch nur halb so ramponiert ist wie du, Alfred, fürchte ich, das wird nicht funktionieren.“
So kann ich so tun, als gäbe es die zerbombte Stadt um uns herum gar nicht. Als würde ich ganz normal mit drei Freunden auf der Straße sitzen und an einem Lagerfeuer einen streunenden Hund grillen.
„Oh, nun komm schon, Arthur. Nehmen wir uns doch ein wenig Zeit für die Schönheit der Welt. Ich weiß, dass du einen guten Wein ebenso zu schätzen weißt wie ich.“
Schlaf, mein Raivis, schlaf.
Es sitzt, ich seh's von deinem Bett,
Ein Vogel auf dem Fensterbrett,
Mit grauen, müden Flügeln.
Ein Spatz, ein Star, ich weiß nicht recht,
Im Gegenlicht, da seh ich schlecht
Du kannst's mir nicht verübeln.
Durch Mugens Adern fließen Adrenalin und Schande und Blut, so viel Blut, und er kneift die Augen zu und rennt. Er ist noch jung, der Wind reißt an seinen Haaren, seine nackten Füße schlagen auf den Boden, und er rennt. Das hier ist seine Welt.
„An einer Schule wie der Ishiyama High ist Stärke alles. Es zählt nicht, ob du Köpfchen hast. Es zählt, wie viele Drittklässler du gleichzeitig vermöbeln kannst. Und das kann ich nicht. Das kann ich nicht!“
Er kauert unten und scheuert den Boden, aber seine Stimme schraubt sich in die Höhe, erfüllt den kalten Flur, hallt gespenstisch zwischen den Wänden. Slipping through my fingers all the time...
