Wieso siehst du mich nicht?
Ich bin ständig bei dir. Bin so oft in deiner Nähe.
Ich beobachte dich, wenn du an deinem Schreibtisch sitzt und deine Hausaufgaben machst.
Die frisch gefallenen bunten Blätter knirschen unter meinen Füßen, als ich den schmalen Pfad zwischen den Bäumen entlang gehe, die graue Kunstlederleine zusammengerollt in der rechten Hand haltend, den Blick gedankenverlorend über die zu dieser Jahreszeit
Aleistor hörte den Knall eine gefühlte Ewigkeit, bevor der Schmerz kam.
Sein Körper wurde nach vorne geworfen und der Gurt schnitt in seine Brust, drückte ihm die Luft aus der Lunge, und irgendetwas knackte laut, aber Schmerz war da keiner.
Ich halte das nicht mehr aus.
Mir ist so kalt.
Ich hocke auf meinem Bett, zusammengekauert. Zitternd.
Meine Decke wärmt mich nicht. Das einzig Warme, das ich spüre, sind die tränen die über mein Gesicht laufen.
Diese furchtbare Kälte…
Ich kann einfac
...Warum tust du das?
Du dämlicher Vollidiot! Hör auf damit!
...Findest du das etwa lustig? Glaub mir, das ist es nicht!
...Gott, du bist so ein Volltrottel! Was ist denn dein Problem?
Hältst dich wohl für ganz toll, was? Ich sag's noch mal! Das ist! Nicht! Witzig!
...Du...
Es tut mir alles so leid, ich weiß nicht einmal, wo ich anfangen soll, seit geschlagenen zehn Minuten stehe ich nun hier und suche nach den richtigen Worten… dabei weiß ich noch nicht einmal, ob du mich hören kannst. Wahrscheinlich nicht, wurde mir gesagt
Der Kaffee war zu heiß, um ihn zu trinken.
Das war nicht deswegen bedauerlich, weil er besonders gut schmeckte; denn das war nun das letzte, was er tat, doch beinhaltete er eine beträchtliche Menge an Koffein, weitaus mehr, als es bei gewöhnlichem Kaffee der Fall war.
Er weiß, dass ihm nicht mehr viel Zeit bleibt.
Ich kann es ihm ansehen – der Ausdruck in seinen Augen, die Art, wie er die Finger in seine vor der Brust verschränkten Arme krallt.
Er weiß, dass ich hier bin. Bei ihm, ganz nah. Auch, wenn er mich im Moment nicht sehen kann.
Wenn du diesen Brief hier liest, dann bin ich tot.
Es ist schon witzig… ich weiß, „witzig“ klingt vollkommen verkehrt in diesem Zusammenhang, aber ich weiß nicht, wie ich es sonst beschreiben sollte.
Sie sind da. Jede Nacht.
Die Geräusche, vor meinem Fenster.
Kratzen. Klopfen. Flüstern und Knirschen.
Ich habe aufgehört, die Nächte zu zählen, in denen sie zu hören waren, mich um den Schlaf brachten, mich zitternd unter meiner Bettdecke auf die Morgendämmerung warten ließen.
CN: Missbrauch, sexueller Gewalt
„Ich hab dir ein neues Outfit mitgebracht“, hattest du gesagt und die Papiertüte auf dem Küchentisch abgestellt. „Du wirst es heute Abend anziehen.“
Deine Stimme war so freundlich gewesen, so sanft.
Rot. Dunkles Rot, das über geschminkte, sonnengebräunte Haut läuft. Im schwachen Licht der etwa drei Meter entfernten Straßenlaterne wirkt es fast schwarz, wie Öl oder Dreck…
Aber er weiß, dass es das nicht ist.
“Gottverdammte Scheiße noch mal, mach die verdammte Tür auf!”
Keiths Stimme klang ängstlicher, als er es jemals für möglich gehalten hätte, von unfassbarer Panik erfüllt schlug er gegen die alte Tür aus dunklem Eichenholz, die ihm den Weg versperrte; den Weg in Sicherheit, an
Der Kaffee scheint keinerlei Wirkung zu entfalten.
Es ist meine dritte Tasse, innerhalb einer Dreiviertelstunde, doch obgleich ich die laut der Karte koffeinhaltigste Variante bestellt habe, fühle ich mich noch immer, als würde ich jeden Augenblick einschlafen.
21:30.
Ein Abend im Dezember. Kalt, eisig, schneebedeckt der Boden. Die Luft so frisch, dass sie in der Lunge brennt wie Feuer.
Wundervolles Gefühl.
Abende wie diese sind es, die ich so sehr liebe. Verschneite Winterabende, arktische Temperaturen; so k
Irgendetwas lag in der Luft.
Das hatte Victor von dem Augenblick an gespürt, in dem er am Esstisch Platz genommen hatte, ohne dass er hätte sagen können, was ihn zu dieser Annahme veranlasste.
Der Raum war leer.
Er wusste es, wusste, dass niemand hier war, und trotzdem hatte er das Gefühl, dass irgendwo in den Ecken, die das spärliche Licht der Deckenlampe nicht erreichen konnte, etwas lauerte. Etwas, das ihn beobachtete. Ihn anstarrte.
...Okay...also...hi?
Weißt du, eigentlich habe ich nicht die geringste Ahnung, warum ich diesen Brief hier schreibe. Ich meine, du wirst ihn wahrscheinlich nie lesen, zumindest werde ich ihn dir niemals geben.
Vielleicht verbrenne ich ihn, wenn ich fert
Die Streichholzschachtel zittert in meiner Hand, als ich sie aus der Schublade nehme.
Es ist dunkel draußen, und es regnet, bereits seit Stunden tut es das.
Es war nicht fair. Es war einfach nicht fair.
Seit einer gefühlten Ewigkeit bereits hallten diese Worte in Robins Kopf wider, waren zeitweise das einzige, woran er denken konnte. Tage, Wochen, die vergangen waren, und immer dieselben mantraartigen Sätze.
