Magenta I   von Maginisha
                     (Willkommen in der World of Warcraft)
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                           Kapitel 8: Spuk und Trug
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Die Schatten wurden bereits länger, als die drei Nachtelfen sich eine Rast am
Ufer eines Flusses gönnten. Ein kleiner Wasserfall rauschte nicht weit von
ihnen zwischen ein paar alten Stücken längst vergessener Elfenarchitektur
hindurch. Eine leichte Brise kam auf und ließ die großen Bäume um sie herum
ein leises, friedliches Lied anstimmen. Mit halb geöffneten Augen lauschte
Abbefaria dem Rauschen und Raunen und versuchte zu verstehen, was sie zu sagen
hatten.
„Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, wir haben uns
verlaufen.“, stellte Ceredrian fest. Es war nicht zu übersehe, dass ihm
dieser Zustand missfiel.
„Ach was verlaufen.“, brummelte Easygoing. „Wir sind nur ein wenig vom Weg
abgekommen. Die ehemalige Heimstätte der Druiden müsste in dieser Richtung
liegen.“ Er wies mit dem Arm nach Süden den Flusslauf hinab.
„Wollen wir es hoffen.“, antwortete Ceredrian. „Aber wir sollten den Fluss
überqueren und auf der anderen Seite weiterreisen. Das sollte unsere Spuren
endgültig verwischen.“
„Warum.“, wand Easygoing ein. „Die Orks folgen uns schon seit einer Weile
nicht mehr und unser Ziel liegt auf dieser Seite des Flusses.“
Ceredrian sah aus, als wolle er noch etwas erwidern, schwieg dann aber.
Stattdessen drehte er sich um und begann am flachen Ufer entlang zu wandern. Mit
einem triumphierenden Blick folgte Easygoing ihm und Abbefaria bildete das
Schlusslicht der drei Freunde.
Wenig später überquerten sie gemeinsam einen Pfad, ließen eine alte Brücke
auf der anderen Seite des Flusses links von sich liegen und folgten dem Wasser
weiter flussabwärts. Dicke Baumwurzeln behinderten sie jetzt beim Vorankommen
und zwangen sie, ein Stück des Weges schwimmend zurückzulegen. Easygoing trug
dabei den Schaft der magischen Rute zwischen den Zähnen, weil er fürchtete,
ihn in den trüben Fluten zu verlieren. Es war Abbefaria ein Rätsel, wie er es
geschafft hatte, etwas so Großes vor den Orks geheim zu halten.
Abbefarias Gedanken glitten von dem Versteck der Rute zu dem kleinen Kästchen,
das er selbst an der Innenseite seines Gürtels verborgen trug. Sie konnten von
Glück sagen, dass es ihm bei seiner Gefangennahme nicht zusammen mit seinen
restlichen Habseligkeiten abgenommen worden war. Irgendwann würden sie
sicherlich das ursprüngliche Ziel ihrer Reise weiter verfolgen können.
Vielleicht würde er sogar Navala wieder sehen, bevor sie sich auf die Suche
nach dem zweiten Teil des Seelöwenanhängers machten. Er vermisste seine kleine
Schwester, obwohl er lieber einen ganzen Krug bitteren Diestelstees geschluckt
hätte, als ihr das zu verraten.

Die Reise der drei Nachtelfen stockte, als eine weitere Brücke in Sicht kam.
Auch sie verband dieses mit dem jenseitigen Ufer, doch ihre Bauart war völlig
anders als die der ersten. Die erste Brück war schmal gewesen und hatte sich in
einem eleganten Bogen ans andere Ufer geschwungen. Die verwendeten, kunstvoll
bearbeiteten Stämme und die filigranen Intarsien, die mit blauen und grünen
Schmucksteinen verziert gewesen waren, hatten es als ein Bauwerk der Elfen
gekennzeichnet, auch wenn die Zeit an ihm nicht spurlos vorüber gegangen war.
Die zweite Brücke jedoch war neuerer Bauart und ein frischer Holzgeruch haftete
noch an den grob behauenen Stämmen, die mehr praktisch, als schmückend
zusammengebunden worden waren. Schwere Kriegsgeräte mit dem blutroten Zeichen
der Horde lagen zu wertlosen Trümmern zerschmettert und verbrannt auf dieser
Seite des Flusses. Der Übergang war mit in den Boden gerammten Holzstämmen
befestigt worden, deren wehrhafte Spitzen alle auf das jenseitige Ufer deuteten.
Es sah aus, als habe jemand ein Lager sehr schnell verlassen und sei nur noch
einmal zurückgekehrt um sicherzustellen, dass, wer immer ihn auch überfallen
hatte, im nicht folgen konnte.
Oder um die Toten zu bergen, dachte Abbefaria schaudernd. Dieser Ort war
besudelt und das, was auf der anderen Seite des Flusses lag, gefiel ihm noch
weniger. Er fühlte, wie sich die Haare in seinem Nacken sträubten. Den anderen
schien es nicht besser zu gehen.
„Ich weiß nicht, was dort drüben ist, aber es bedeutet nichts Gutes.“,
knurrte Easygoing leise. „Wir sollten von hier verschwinden.“
„Und zwar schnell.“, setzte Ceredrian hinzu. „Was immer auch hier war,
könnte wieder kommen.“
Den Nachtelfen war nicht wohl, als sie der Region auf der anderen Seite der
Brücke den Rücken zukehrten. Etwas lauerte auf der anderen Seite, das so
falsch war, dass es eigentlich nur eines bedeuten konnte, doch keiner der drei
erlaubte sich, den Gedanken daran zu Ende zu führen. Easygoing verkniff sich
sogar seinen Cousin darauf hinzuweisen, wie gut es doch gewesen war, dass sie
den Fluss nicht überquert hatten. Dessen ungeachtet würden sie nach ihrer
Rückkehr nach Astranaar Meldung von ihren Beobachtungen machen müssen.
Schneller als vorher drängten sich die Freunde nun in den Wald, als könne die
lebende Gemeinschaft von Tieren und Pflanzen ihnen Schutz bieten vor den Dingen
auf der anderen Seite des Flusses. Schweigend wanderten sie über inzwischen
mondbeschienene Lichtungen und schlugen sich durch dichtes Unterholz, bis sie
schließlich an den Hügel kamen, in dessen Tiefen die Druiden von Dor´Danil
einst ihr Heim gehabt hatten. Ein mächtiger Baum streckte auf der Spitze des
Hügels seine Äste weit hinauf in den Himmel und in ihn hinein und aus ihm
heraus wuchs ein großes Tor. Es gewährte den Besuchern Einlass in die dunklen
Gänge und war unverkennbar elfischer Bauart.

„Ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist, dort hinein zu gehen.“, sagte
Abbefaria und senkte dabei unbewusst seine Stimme. „Außerdem war da noch
irgendetwas in Teronis´ Tagebuch. Lasst mich noch einmal überlegen, was das
war, bevor wir uns dort hinunter wagen.“
„Du hast doch wohl nicht etwa Angst?“, grinste Easygoing breit und knuffte
seinen Freund spielerisch in die Seite. Offensichtlich hatte er seinen gute
Laune angesichts der Tatsache, endlich etwas tun zu können, wieder gefunden.
„Natürlich nicht.“, empörte sich Abbefaria und ließ seinen Blick
sorgenvoll über die dunkle Umgebung schweifen. „Ich möchte nur kein
unnötiges Risiko eingehen.“
„Ich fühle mich auch nicht wohl dabei.“, bemerkte Ceredrian und legte
seinem Freund in einer verständnisvollen Geste die Hand auf den Arm. „Aber
wenn wir hier draußen herumstehen, werden wir nie erfahren, was dort unten
geschehen ist.“
„Na meinetwegen.“, brummte Abbefaria mehr überredet, denn überzeugt.
„Schauen wir eben nach.“

Entschlossen traten die Nachtelfen durch den verfallenden Eingang in einen
unbeleuchteten Gang der sich vor ihnen in die Tiefe wand. Fackeln und andere
Lichtquellen fehlten völlig, so dass sich die Elfen nur auf ihre gute
Nachtsicht verlassen konnten. Im Vorbeigehen bemerkte Abbefaria die Spuren, die
die Waffen der Angreifer im hölzernen Rahmen und an den Wänden dahinter
zurückgelassen hatten. Einige von ihnen waren mit Blut durchsetzt, das bereits
zu einer schwärzlichen Kruste eingetrocknet war. Auch auf dem Boden befanden
sich Blutspuren, aber nicht ein einziger Körper bedeckte den Boden auf ihrem
Weg hinunter in die kalte, erdige Stille. Jemand musste die Druiden bestattet
haben, auch wenn es ihn wunderte, dass sie in Astranaar nichts davon mitbekommen
hatten; vor allem, da diese Gräueltat noch nicht sehr lange zurückliegen
konnte. Es hätte frische Gräber geben müssen…
Tiefer und tiefer hinab trug sie der Pfad, bis sie schließlich auf einer Art
Plattform ankamen, unter der sich eine größere Höhle erstreckte. Weitere
Gänge führten ihnen gegenüber in den Berg hinein und waren über Brücken
miteinander und mit der Plattform verbunden. An der Außenseite der Haupthöhle
führte ein etwas breiterer Weg in einem sanften Bogen zum Fuß des Baus. Auch
hier sah man Kampfspuren, hier und da eine zerbrochene Waffe, von denen
Easygoing einen noch einigermaßen erhaltenen Dolch auflas, aber ansonsten
herrschte Grabesstille. Nicht einmal Insekten oder Würmer schien es zu geben;
dieser Ort war tot. Umso mehr schraken die drei Freunde zusammen, als auf einmal
eine geisterhafte Stimme durch die Halle wehte.
„Was wollt ihr hier?“, wimmerte sie. „Verlasst diesen Ort!“
„Habt ihr das gehört?“, wollte Abbefaria wissen und sah sich vorsichtig
nach der Quelle der Stimme um.
„Ja.“, flüsterte Ceredrian tonlos. „Was bei Elune ist das?“
„Geht!“, wiederholte die Stimme und schien dabei von überall zugleich zu
kommen. „Stört nicht unsere Ruhe! Geht!“
Die letzten Worte waren beinahe geschrieen und ihr Echo hallte hundertfach von
den Wänden wieder. Doch als die Laute verebbten herrschte wieder dieselbe
Stille wie zuvor. Schwarze, wattige Stille, die einem auf die Ohren drückte und
Dinge sehen ließ, die gar nicht da waren.
„Vielleicht sollten wir wirklich gehen.“, flüsterte Abbefaria. „Ich
glaube immer noch, dass wir hier falsch sind.“
„Nein.“, sagte Ceredrian entschlossen und trat einen Schritt vor. Sogleich
erklang wieder die Stimme und eine zweite, die an fernen Donner erinnerte,
schloss sich ihr an.
„Ihr seid hier nicht willkommen.“, wetterte sie und rollte wie ein Gewitter
über die Freunde hinweg.
„Und doch sind wir hier.“, sprach Ceredrian mit klarer Stimme gegen die
Dunkelheit. „Wir sind auf der Suche nach etwas und erbitten Eure Hilfe.“
„Hilfe?“, lachte eine dritte Stimme bitter und ein milchiges Leuchten stieg
aus einer der Höhlen empor. „Ihr seid zu spät. An diesem Ort erwartet euch
keine Hilfe mehr.“
Eine schemenhafte Gestalt bewegte sich durch die Luft auf die drei Freunde zu.
Beim Näherkommen erkannte man, dass es sich um einen Nachtelfen handelte. Seine
Brust war blutüberströmt und sein Hals schien von einer Klinge förmlich
zerfetzt worden zu sein. Doch kein Tropfen rann mehr aus den Venen der Gestalt,
denn sie war nicht mehr als eine Erinnerung, ein Geist gefangen am Ort seines
Todes. 
Ein zweiter Druide schwebte heran und seine Gestalt wechselte stetig zwischen
dem eines Bären und dem eines Nachtelfen hin und her. In seinem blutverklebten,
braunen Fell steckte eine abgebrochene Lanze, deren Klinge in seiner Bauchgegend
wieder zu Tage trat. Sie musste mit großer Kraft in den Rücken des auf allen
Vieren kämpfenden Tieres gestoßen worden sein und der Druide war in dem Moment
gestorben, als er sich zurückverwandelt hatte, um sich selbst zu heilen.
Aus den Tiefen stieg eine dritte, leuchtende Gestalt empor. Sie schien
körperlich unversehrt, doch vor ihrem Mund hatte sich grünlicher Schaum
gebildet, der bis zu ihrem Kinn gelaufen war. 
„Wir dulden keine Fremden.“, grollte der tote Druide. „Schon einmal
ließen wir das Böse in unsere Mitte und bevor wir uns versahen, lagen unsere
Brüder im Todeskampf zuckend am Boden. Und auch ihr werdet diese Hallen nicht
wieder lebend verlassen.“
Geisterhafte Hände streckten sich nach den Freunden aus, doch Ceredrian wob mit
flinken Gesten und Worten einen Zauber, den er über den toten Druiden warf.
Goldene Ketten schienen aus dem Nichts hervorzuspringen und schlossen den
hilflosen Geist völlig ein. Unfähig sich zu bewegen, stierte er die drei
Nachtelfen aus blutunterlaufenen Augen an.
„Ihr werdet mich nicht ewig gefangen halten.“, lachte er böse. „Uthil!
Taneel! Ergreift die Eindringlinge und reißt sie in Stücke!“
Die beiden anderen Geister schwebten heran und griffen nach den Freunden.
Abbefaria spürte, wie sich die kalten Finger des Geistes mit der zerfetzten
Kehle in seinen Arm bohrten. Entsetzt riss er sich los und stolperte einen
Schritt rückwärts. Er stieß gegen etwas Weiches, Pelziges und drehte sich in
der Annahme um, vor Easygoing zu stehen. Stattdessen verwandelte sich der
Geisterdruide vor ihm gerade wieder in eine Nachtelfen zurück. Er griff mit
einem Zähnefletschen nach der Lanze in seinem Rücken und zog sie mit einem
Ruck heraus. Blitzschnell wirbelte er die Waffe herum und zielte damit auf
Abbefarias Kopf. Gerade noch rechzeitig ging der in Deckung, so dass er nur
einen eisigen Luftzug spürte.

Easygoing versuchte derweil ebenfalls sein Glück, den Geistern beizukommen,
doch seine Zauber prallten nutzlos an ihnen ab und sein Dolch glitt durch sie
hindurch wie durch leere Luft. Nur Sekunden nach seinem ersten Angriff wurde er
durch die Luft geschleudert und landete mit einem dumpfen Schlag auf der schräg
nach unten verlaufenden Rampe. Abbefaria wehrte sich gegen den Eindruck, er habe
Knochen brechen hören. Er musste sich einfach getäuscht haben. Allerdings
hatte er auch keine Zeit, sich lange um seinen Freund Gedanken zu machen, denn
der Geist mit der Lanze trieb ihn immer weiter auf den gähnenden Abgrund zu.
Schon sehr bald würde er den Halt verlieren und auf den Grund der Höhle
stürzen. 
„Du musst die anderen auch fesseln.“, rief er Ceredrian zu, während er
einem weiteren Lanzenhieb auswich. 
„Das geht nicht.“, antwortete Ceredrian und duckte sich unter einem Hieb
hinweg, mit dem der blutige, erste Druide auf ihn gezielt hatte. „Ich kann
nicht mehr als einen von ihnen bannen.“
„Und auch dieser Zauber erlischt.“, spottete eine tiefe Stimme und mit einem
Klirren fielen die goldenen Ketten von dem dritten der Geisterdruiden ab.
Sogleich begann ein Sturm durch die Höhle zu fegen. Er wirbelte zunächst nur
Erde und Staub auf, doch mit  zunehmender Stärke begannen auch die ersten Teile
der zerstörten Waffen sich in die Luft zu erheben und wurden somit zu
tödlichen Geschossen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie ein noch
lebendiges Ziel trafen.
„Sie sind wahnsinnig geworden.“, brüllte Abbefaria gegen den Sturm an.
„Wir müssen hier raus.“
„Ihr werdet nicht gehen!“, kreischte der erste Druide wieder und stürzte
sich auf Ceredrian. Der warf die Arme empor und beschwor ein leuchtendes Schild
aus reinem Licht um sich herum. Geblendet wich der Geist ein Stück zurück und
der junge Priester nutzte die Gelegenheit um in Richtung des Ausgangs zu
stürzen. Er kam jedoch nicht sehr weit, denn der Bärendruide ließ von
Abbefaria ab, verwandelte sich und warf sich mit heiserem Brüllen in seinen
Weg.
Aus den Augenwinkeln bemerkte Abbefaria, dass Easygoing  wieder zu sich gekommen
war. Erleichterung überkam ihn, als er sah, wie sein Freund sich ebenfalls in
einen Bären verwandelt hatte und drauf und dran war, sich für seinen Cousin in
die Bresche zu werfen. Trotzdem wusste Abbefaria, dass sie diesen Kampf nicht
gewinnen konnten.
„Nicht!“, rief er daher und zeigte hektisch auf den Ausgang. „Wir müssen
hier weg. Cere, fessle ihn und lauf!“
Der junge Priester überlegte nicht lange. Goldene Ketten schossen erneut hervor
und bannten den Geisterbären an Ort und Stelle. Wie ein weißer Blitz sprintete
der Nachelf daraufhin an ihm vorbei und auf einen der Gänge zu, von dem
Abbefaria nur hoffen konnte, dass es der Ausgang war. Der Geist mir der
zerfetzten Kehle heulte auf und setzte zur Verfolgung an. Er verschwand und
materialisierte sich kurz darauf zwischen Ceredrian und dem Ausgang. Seine
Klauenhände griffen nach dem Nachtelfen.

Abbefarias Gedanken überschlugen sich. Nichts von dem, was er gelernt hatte,
erschien ihm geeignet um mit dieser Bedrohung fertig zu werden. Er hatte
gelernt, die Natur als Verbündeten zu nutzen, mit ihrer Kraft Wind und Regen zu
rufen. Er konnte unter freiem Himmel die Pflanzen dazu bringen, seine Feinde
festzuhalten und das Licht des Mondes aus dem Nichts beschwören, um es wie eine
Waffe gegen seine Feinde einzusetzen. Er konnte Gifte heilen und Tiere
besänftigen ja sogar…mit einem Mal hatte er eine Idee.
„Bann ihn!“, rief er seinem Freund zu und deutete auf den Geist mit der
blutigen Kehle.
„Aber dann…“, begann Ceredrian.
„Frag nicht, tu es einfach“, rief Abbefaria und begann gleichzeitig sich zu
konzentrieren. Es war einen minimale Chance und er war sich nicht sicher, ob
dieser Trick, den er schon manchmal in spielerischen Kämpfen gegen Easygoing
eingesetzt hatte, auch so wirken würde, wie er gehofft hatte. Andererseits
würde er, wenn sein Plan fehlschlug, nicht viel Zeit damit verbringen müssen,
es zu bereuen.
Er suchte nach dem Bewusstsein des Bärendruiden, was an sich schon merkwürdige
genug war, da er damit sozusagen nach dem Geist des Geistes griff. Zu seiner
Erleichterung fand er jedoch, was er suchte und in dem Moment, als die goldenen
Ketten sich um den Geist mit der blutigen Kehle legten und so den ersten
Gefangenen freiließen, verfiel dieser in einen tiefen Schlaf. Mitten in der
Bewegung erstarrt stand der Geisterbär zwischen ihnen und schnarchte laut und
vernehmlich vor sich hin. Wäre die Situation nicht so ernst gewesen, hätte es
fast komisch gewirkt.
Somit hatten die drei Nachtelfen zwei ihrer Gegner ausgeschaltet, es blieb
jedoch immer noch einer übrig. Außerdem war zu befürchten, dass der Zauber,
mit dem Abbefaria schon öfter kleinere Tiere zum Einschlafen gebracht hatte,
den Geisterbären nicht lange halten würde. Wie zur Bestätigung, dass die
Gefahr noch lange nicht vorbei war, bohrte sich eine umherfliegende
Schwertspitze nur Millimeter neben Abbefarias Füßen in den Höhlenboden. Er
überlegte nicht lange und sprintete los.
Der übrig gebliebene Geist heulte und tobte und verstärkte den Sturm noch, der
durch die Halle brauste. Blitze zuckten von der Höhlendecke herab und Abbefaria
musste trotz der Gefahr anerkennend zugeben, dass dieser Druide noch im Tod ein
mächtiger Gegner war. Er bereute, ihn nicht früher kennen gelernt zu haben,
sicherlich hätte man viel von ihm lernen können. Jetzt jedoch wollte er nur
noch so viel Entfernung zwischen sich und den durchgedrehten Geist bringen, wie
möglich war.
Abbefaria stürzte den Gang hinauf, der sich spiralförmig vor ihm auftat.
Hinter ihm hörte er die Schritte seiner Freunde, die ebenfalls vor dem
infernalischen Sturm davon liefen. Nur noch wenige Meter und sie würden es
geschafft haben. Der Eingang  tauchte vor ihnen auf und der vom Mondlicht
bestrahlte Fußboden wirkte wie eine rettende Insel aus dem Höllenabgrund der
hinter ihnen lag. Doch gerade als Abbefaria auf der obersten Plattform ankam,
legte sich jedoch ein gewaltiger Schatten vor die Tür. Er hatte die Umrisse
eines Bären.
„Nein.“, murmelte Abbefaria. Das durfte einfach nicht wahr sein.




Ein gewaltiges Krachen und Klirren ließ Magenta aus dem Schlaf hochfahren. In
einem schon wachen Teil ihres Gehirns registrierte sie, dass dies nun schon die
zweite Nacht war, in der sie so unsanft erwachte. Der Rest schwindelte einfach
nur aufgrund der unsanften Unterbrechung ihrer Nachtruhe. Etwas rumorte und
rumpelte in einer Ecke des Zimmers herum, in dem sich die Waschschüssel befand.
Magentas Augenbrauen zogen sich ärgerlich zusammen.
„Mach gefälligst nicht so einen Lärm.“, fauchte sie die Dunkelheit an.
„Ich will schlafen.“
 Das Rumoren hörte auf und verwandelte sich in leises Tappen, das zwischen
Magentas Atemzügen schon fast unhörbar war. Dann hörte auch dieses Geräusch
auf. Unsicher starrte Magenta in die Richtung, in der das Geräusch stehen
geblieben war.
„Pizkol?“, fragte sie vorsichtig und auf einmal gar nicht mehr so sicher,
dass es wirklich der Wichtel war, der sie geweckt hatte.
Sie fühlte eine Bewegung am Ende ihres Bettes. Etwas war darauf gesprungen.
Magentas Mund wurde trocken, als es begann langsam über das Federbett zu
klettern. Bedrohliche Augen leuchteten in einem verirrten Strahl des Mondlichts
auf. Näher und näher schlich das Gewicht und verursachte ein Knistern der
Bettfüllung.
„Das ist nicht komisch, Pizkol.“, sagte Magenta laut und sie merkte selbst,
wie ihre Stimme dabei zitterte. Das etwas kam immer noch näher und knurrte
leise.
„Was´n los?“, erklang die verschlafene Antwort der Wichtels…aus einer
völlig anderen Ecke des Zimmers. Das genügte.
Die Bettdecke flog in hohem Bogen durch das Zimmer und das Etwas mit ihm. Man
hörte ein überraschtes Kreisch und Fauchen. Blitzschnell sprang Magenta dem
Ding hinterher und griff in der gleichen Bewegung nach einer Waffe. Sie
erwischte allerdings nur das Buch, in dem sie vor dem Schlafengehen noch gelesen
hatte. Verzweifelt warf sie es in Richtung der schrecklichen, glühenden Augen.
Ein unheimlicher Laut antwortete ihr. Es klang, als habe man ein Kind
geschlagen. Etwas huschte über den Fußboden und unter das Bett. 
Vor Schreck sprang Magenta auf das Bett, diesmal bewaffnet mit einem
Kerzenständer. Unter dem Bett hörte man ein Fauchen und Kreischen, dann
Stille. Erst jetzt kam Magenta auf die Idee, etwas Licht in die Sache zu
bringen. Die Kerze in dem Ständer flammte auf und warf einen kleinen Kreis aus
Helligkeit auf eine zerbrochene Waschschüssel und einen ungehaltenen Wichtel.
„Sag mal, spinnst du?“, maulte Pizkol. „Was soll denn der Lärm mitten in
der Nacht?“
„D-d-da ist etwas unter meinem Bett.“, stotterte Magenta. „Ein
Monster!“
„Ein Monster?“, echote Pizkol ungläubig. „Ja sicher.“
„Erst habe ich gedacht, du wärst es.“, versuchte Magenta zu erklären.
„Aber das da war gruselig.“
Pizkol sah aus, als habe er auf etwas Unangenehmes gebissen. „Sehr
schmeichelhaft.“, knurrte er. „Und wie bitte sah das Monster aus.“
„Das weiß ich doch nicht.“, empörte sich Magenta. „Es war schließlich
dunkel.“
Es war dem Wichtel anzusehen, was er von seiner Meisterin hielt. Seufzend kam er
aus dem Korb hervor, in dem er es sich für die Nacht bequem gemacht hatte, und
näherte sich dem Bett. Das darunter knurrte.
„Da ist ja wirklich etwas.“, stellte er überrascht fest.
„Ja sicher ist da etwas.“, schnaubte Magenta und kletterte nun ebenfalls vom
Bett. „Ich hab doch nicht nur schlecht geträumt.“
„Auszuschließen wäre es nicht.“, frotzelte Pizkol und äugte neugierig
unter das Bett. 

Kurz darauf hielt er sich die krumme Nase und starrte missmutig in Magentas
Richtung.
„Mistvieh.“, maulte er und warf der kleinen Katze auf Magentas Schoß einen
giftigen Blick zu.
„Du hast sie eben erschreckt.“, tadelte Magenta ihn.
„Ach ja.“, fauchte Pizkol. „Als wenn ich wie eine besengte Sau durch das
Zimmer gesprungen und mit Sachen um mich geworfen hätte.“
Magenta überging diese Bemerkung. Sie strich sanft über das schwarze Fell des
Tiers, das sein Fauchen inzwischen gegen ein sanftes Schnurren eingetauscht
hatte. Wenn sie nicht gewusste hätte, dass das unmöglich war, hätte sie
gesagt, dass es das Tier war, was sie bei ihrem ersten Besuch in Stormwind auf
dem Marktplatz gesehen hatte. Die Katze warf ihr einen spöttischen Blick zu,
sprang von ihrem Schoß und stiefelte mit der ihr eigenen
Selbstverständlichkeit zu ihrem Kopfkissen. Dort tretelte sie in paar Mal auf
der Stelle und ließ sich höchst zufrieden mit sich und der Welt dort zum
Schlafen nieder.
„Wie es aussieht, haben wir heute Nacht einen Gast.“, murrte Pizkol und
sprang ebenfalls wieder in seinen Korb. Seine Meisterin würde schon sehen, was
sie davon hatte. Immerhin wusste jeder, dass schwarze Katzen nichts als Unglück
brachten.
Magenta hingegen schob ihren Bettgast leicht zur Seite, was ihr ein
protestierendes Maunzen einbrachte und löschte das Licht. Mit der Nase tief im
Fell der Katze vergraben driftete die junge Hexenmeisterin wieder ins Reich der
Träume…aus dem sie etwa fünf Minuten - wie es ihr schien - eine fröhliche
Stimme wieder herausriss.
„Einen wunderschönen guten Mooorgen.“, trällerte Emmanuelle und Magenta
beschloss, dass sie sich daran nie im Leben gewöhnen würde.



Abbefaria versuchte noch, seinen Lauf zu bremsen, doch es war bereits zu spät.
Mit voller Wucht rannte er in sein pelziges Hindernis. Seinen Freunden erging es
nicht viel besser, denn auch sie konnten dem Etwas vor der Tür nicht mehr
ausweichen. Ein Knäuel aus Armen, Beinen und Pfoten stürzte durch die Tür
hinaus und rollte den Abhang vor dem Eingang hinunter. Ein Busch beendete
schließlich ein wenig unsanft die unkontrollierte Bewegung und ließ Abbefaria
Zeit, trotz des Schwindels in seinem Kopf zwei Dinge zu bemerken:
Zum einen hatte der Sturm, durch den sie sich so eben noch gekämpft hatten, in
dem Moment aufgehört, als sie die Schwelle am Fuß des großen Baumes
überquert hatten. Und zum zweiten war das Fell des Bären, über den sie
gefallen waren, schneeweiß.

Im letzten Moment fiel er Easygoing in den Arm, der in Ermangelung einer
besseren Idee schon mit seinem Dolch ausgeholt hatte. „Nicht!“, rief er.
„Das ist nicht unser Feind!“
In diesem Moment fiel der Bär zur Seite und war mausetot. Entsetzt fuhr
Abbefaria zu seinem Freund herum. 
„Was hast du getan?“, keuchte er.
Verstört ließ Easygoing seine Waffe sinken. „Gar nichts.“, antwortete er
und machte eine abwehrende Bewegung mit den Händen. „Wirklich nicht. Sieh
doch, das Messer ist ganz sauber.“
Tatsächlich war nicht ein einziger Blutstropfen auf der Klinge zu sehen.
„Aber wie…“, begann Abbefaria.
„Dort!“, unterbrach Ceredrian ihn aufgeregt. Er deutete in Richtung des
großen Baumes. An seinem Eingang war ein Nachtelf erschienen. Er führte immer
wieder die halb geschlossene Hand zum Mund, während sein Blick die Umgebung
absuchte. Schon fiel sein Blick auf den Eingang zu dem Geisterhügel und er
schien zu überlegen, ob er hineingehen sollte. Wieder führte er die Hand zum
Mund und kurz darauf brachte der Wind einen hohen Pfeifton an Abbefarias Ohr.
Der Druide betrachtete den Fremden genauer: Einfache, lederne Kleidung, einen
Köcher und einen Bogen über seiner Schulter und offensichtlich auf der Suche
nach einem Begleiter.
„Das ist ein Jäger.“, schloss er aus seinen Betrachtungen. „Und ich
fürchte, wir haben sein Tier getötet.“
„Und wenn wir ihn nicht gleich warnen, haben wir seinen Tod ebenfalls zu
verschulden, Dummschwätzer.“, fauchte Easygoing, verwandelte sich in einen
Panther und preschte auf vier Pfoten auf den Jäger zu, der bereits einen Fuß
auf die ersten Stufen gesetzt hatte. Im letzten Moment sprang Easygoing ihn an
und warf ihn zur Seite. Nur Sekunden später bohrte sich ein Speer an die
Stelle, wo der Elf so eben noch gestanden hatte. Offensichtlich warteten die
Geister auf die Rückkehr ihrer Beute, konnten den Baum aber nicht verlassen.
„Das ist ja gerade noch mal gut gegangen.“, seufzte Ceredrian, dem der
Schreck über die unheimliche Begegnung in der Höhle immer noch ins Gesicht
geschrieben stand.
„Wie man es nimmt.“, murmelte Abbefaria und warf einen Blick auf den toten
Bären. Jäger hatten meist eine sehr enge Beziehung zu ihrem tierischen
Begleiter und reagierten manchmal unberechenbar, wenn dieser verstarb.
Allerdings schien das dieses Mal nicht der Fall zu sein, denn als der Fremde mit
Easygoing zurückkehrte, erlebten sie etwas sehr Seltsames.

„Hallo!“, rief der Jäger und winkte fröhlich. „Wie ich sehe, hat sich
Benny zu Euch gesellt. Und ich suche den Racker schon überall.“
Die drei Freunde tauschten erstaunte Blicke. Kümmerte es den Jäger denn
überhaupt nicht, dass sie…
„Och komm schon. Hör auf mit dem Quatsch.“, rief der Jäger dem Bären zu
und knuffte ihn in die Seite. Das weiße Tier rührte sich nicht.
„Ich fürchte, ich…“, begann Easygoing zögernd, doch der Jäger beachtete
ihn gar nicht.
„Stur wie Zwerg beim Baden.“, lachte und stellte sich aufrecht hin. „Dann
eben anders.“
Er begann einige seltsame Gesten in die Luft zu schreiben und leierte einen
schiefen Singsang vor sich hin. Es war ein höchst merkwürdiger Anblick.
“…und so erheeebe dich wieder und sei mit miiiiir.“, schloss er nach
einigen Zeilen und wedelte entschieden mit den Armen in die Richtung des toten
Bären.
Im selben Moment, als das Lied endete, sprang der Bär auf alle vier Pfoten
gleichzeitig und war wieder quicklebendig. Und nicht nur lebendig, sondern
offensichtlich auch hungrig, denn er setzte sich sofort wie ein gehorsamer Hund
auf die Hinterschinken und bettelte mit den Vorderpfoten. Der Jäger kramte
seufzend etwas aus seine Tasche hervor, das dem Geruch nach zwei Wochen alter
Fisch sein musste, und warf es dem Bären hin. Der fing den widerlichen Brocken
gierig auf und begann schmatzend ihn zu verzehren. Abbefaria schwankte zwischen
Ekel und Faszination. 
„Wie habt Ihr das gemacht.“, fragte er neugierig. Er hatte schon davon
gehört, dass sehr begnadete Heiler Tote wieder ins Leben zurückgeholt hatten,
aber die Leichtigkeit, mit der der Jäger das Tier wieder belebt hatte,
erstaunte ihn.
„Ich weiß nicht.“, antwortete der Jäger mit einem Stirnrunzeln.
„Irgendwas muss ich bei seiner Erziehung falsch gemacht haben. Sobald er das
Wort ´Feind`…oh nein, nicht schon wieder.“
Der weiße Bär lag im mitternächtlichen Gras und hatte alle Viere von sich
gestreckt. Der Jäger stöhnte auf. „Benny, jetzt hör endlich auf dich tot zu
stellen…ach vergiss es.“
In etwas schnellerem Ton wiederholte der Jäger den Singsang und die Gesten, die
er bereits beim ersten Mal benutzt hatte, und wieder sprang der Bär beim
letzten Ton auf und lechzte nach einer Belohnung. Halb lachend, halb ärgerlich
rückte der Jäger noch einen Brocken Fisch heraus und streckte dann den anderen
seine Hand zur Begrüßung hin.
„Ich heiße übrigens Coffee.“, strahlte er und war sehr erstaunt, dass
keiner seine Geste erwiderte.

Wie sich bei einem Gespräch an einem eilig entzündeten Lagerfeuer
herausstellte, war Coffee ebenfalls im Auftrag eines Anderen unterwegs. Ein
Eremit namens Kayneth Stillwind hatte es sich zur Aufgabe gemacht, die
Machenschaften einiger Untoter aufzuklären, die im östlichen Ashenvale
gesichtet worden waren. Seine Information zur Folge planten sie, eine
schreckliche Seuche über die Gegend zu bringen. Er hatte Coffee gebeten, ihm
dabei zu helfen, diese Theorie zu untersuchen und ihm, wenn möglich, eine Probe
von der Giftmischung zu bringen, die die Untoten zusammenbrauten.
„Ich war allerdings noch nicht sehr erfolgreich.“, schloss Coffee seinen
Bericht und zwirbelte seinen blauen Schnurrbart. „Aber wie soll das auch
gehen, wenn sich dieser Nichtsnutz alle fünf Meter tot stellt, wenn er nur das
Wort…“
„Sagt es lieber nicht!“, unterbrach Ceredrian ihn. „Ich denke, wir können
auf eine weitere Demonstration dieses Kunststücks verzichten.“
„Und auf die stinkende Belohnung.“, nuschelte Abbefaria in seinen Bart.
„Wie wahr.“, lachte Coffee und Abbefaria fragte sich, ob der fremde Elf
seine Bemerkung nun tatsächlich nicht gehört hatte oder er einfach sehr
höflich war.
„Das einzige Verdorbene, das ich in dieser Gegend entdeckt habe, waren einige
seltsame Schleimkreaturen.“, bemerkte Coffee beiläufig. „Die allerdings
scheinen alles zu verschlingen, was kleiner ist als sie selbst. Ich habe einen
ganzen Rucksack an diese Geschöpfe verloren. Womöglich wurden sie von dem
magischen Talisman angezogen, den ich darin aufbewahrt hatte, denn den Rest
meines Vorrats haben sie ihn Ruhe gelassen. Ein Glück, denn sonst hätte ich
gar keinen Fisch mehr für Benny gehabt.“ Er tätschelte dem Bären den Kopf.
„Schleim mit Geschmack.“, grinste Easygoing und Ceredrian kämpfte
offensichtlich damit, nicht laut mit einem Lachen herauszuplatzen.
Abbefaria hingegen hatte mit einem Mal das Gefühl, so etwas schon einmal
gehört oder gelesen zu haben. Hatte Teronis diesen Schleim nicht in seinem
Tagebuch erwähnt? Vielleicht war das eine Möglichkeit, endlich den letzten
Teil der magischen Rute zu bekommen. Womöglich hatte der Schleim auch diesen
verschluckt.
Leise unterrichtete er die beiden anderen über seine Vermutung, während Coffee
vergeblich versuchte, seinem Bären beizubringen auf Kommando zu brüllen. Immer
wieder rollte das Tier sich stattdessen auf den Rücken und wollte gekrault
werden. Dabei erzählte Coffee den nicht sehr interessierten Anwesenden, dass er
den Bär von einem Freund aus einem Ort aus Dun Morogh mitgebracht bekommen
hatte.
„Das ist auf der andere Seite des Meeres.“, fügte er stolz hinzu. „In
Azeroth, dort wo die Zwerge herkommen.“
„Mhm, sehr interessant.“, wiegelte Easygoing die Unterhaltung ab, was
Abbefaria fast schade fand, denn jetzt schienen die Erzählungen des Jägers
endlich interessant zu werden. 
„Also sind wir uns einig.“, flüsterte Easygoing seinen Freunden zu. „Wir
lassen uns zeigen, wo dieser Coffee die Schleimwesen gesehen hat und sehen dann
zu, dass wir ihn loswerden. Ich fürchte, er könnte uns sonst schnell zu einem
Klotz am Bein werden.“
„Ich muss dir da leider zustimmen, Cousin, auch wenn es nicht sehr höflich
ist.“, wisperte Ceredrian zurück und warf einen kritischen Blick auf Coffee,
der mittlerweile unter dem Bären lag und von ihm hingebungsvoll abgeschleckt
wurde.
„Wer sagt es ihm?“, meinte Abbefaria und sah Ceredrian hoffnungsvoll an. Der
rollte nur mit den Augen und machte sich dann daran, dem Jäger taktvoll
beizubringen, was sie von ihm wollten.

Coffee war darüber allerdings nicht im Geringsten böse, sondern brachte sie zu
ihrem Erstaunen sogar sehr zielstrebig an eine Talsenke, wo mehrere etwa
hüfthohe Hügel unter schmatzenden Kriechgeräuschen über den Boden glitten.
Sie glänzten eigenartig feucht und verbreiteten einen süßlichen
Fäulnisgeruch, der unangenehm in der Nase stach.
„Das sind sie.“, erklärte Coffee und deutete auf die Hügel. „Irgendwo
dort drinnen befindet sich mein Rucksack und vielleicht auch eure magische
Rute.“
Überrascht sahen die drei Freunde ihn an.
Der Jäger zwinkerte ihnen zu und meinte lächelnd: „Jäger haben gute Ohren.
Viel Glück bei eurer Suche und möge Elune mit Euch sein.“
„Habt Dank für eure Hilfe.“, sagte Ceredrian und verneigte sich leicht.
„Und seid vorsichtig. Der Eingang, vor dem wir Euch vorhin getroffen haben,
führt in eine Höhle die von drei irrsinnigen Geisterdruiden bewacht wird.“
„Ich werd´s mir merken.“, antwortete Coffee. „Habt Ihr sonst noch etwas
Auffälliges dort beobachtet?“
„Es waren keine Leichen zu finden.“, warf Abbefaria ein. Diese Tatsache
bereitete ihm immer noch Kopfzerbrechen.
Der Jäger überlegte kurz. „Untote haben die Angewohntheit, sich von den
Toten zu ernähren.“, sagte er ernst. „Womöglich sind auch die Druiden
Opfer der Verlassenen geworden. Ich werde Kayneth Stillwind davon berichten.“
Er legte in einer lässigen Geste Zeige- und Mittelfinger an die Schläfe,
schulterte dann seinen Bogen, pfiff den Bären herbei und schritt querfeldein
auf den Wald zu. Schon bald hatte ihn die Nacht verschluckt und nur ab und an
sah man noch das weiße Fell seines Begleiters im Mondlicht aufleuchten.
„Man sollte sich eben nicht vom ersten Eindruck täuschen lassen.“, fasste
nachdenklich Ceredrian zusammen, was sie alle dachten, bevor sie sich daran
machten, eine Kiste mit einem magischen Knauf zu finden, die irgendwo in einem
der unappetitlichen Schleimwesen verborgen sein musste.




Es soll nicht verschwiegen werden, dass die Elfen eine ganze Weile brauchten,
bis sie tatsächlich fündig wurden, und erst spät am nächsten Morgen zu
Shael´dryns Mondbrunnen zurückkehrten. Aber während die drei sich eine
erholsame Pause von ihren anstrengenden Abenteuern gönnten und der Dryade Zeit
ließen, die drei magischen Gegenstände zu untersuchen, hatte auch jemand
anderes etwas gefunden, das sehr lange dauern konnte. Dieser Jemand war Magenta
und ihre Beschäftigung hieß: Zu Fuß gehen.

Sie und die vier anderen zogen zunächst westwärts durch den Wald von Elwynn
und obwohl Emmanuelle anmerkte, dass es ihrer Meinung nach einen schnelleren Weg
zu ihrem Ziel gäbe, folgten alle den Anweisungen Abumoahams, der sie durch das
heiße und staubige Westfall führte. Magenta hatte berechtigte Zweifel, ob das
eine wirklich gute Wahl gewesen war, denn ungeachtet der Tatsache, dass sie
bereits früh am Morgen aus Stormwind aufgebrochen waren, war die Sonne bereits
einige Zeit hinter dem Horizont verschwunden, als sie die Grenze zu Duskwood
überschritten. Fast wünschte Magenta, sie hätten es nicht getan…

Schon von weitem war ihr die Brücke, über die sie dieses merkwürdige Land
betraten, seltsam vorgekommen; wie ein Tor in eine andere Welt. Im Rücken
hatten sie noch die drückende Hitze gehabt, die in Westfall den Tag beherrscht
hatte und die gegen Abend in eine angenehme, milde Wärme umgeschlagen war, als
sich vor ihnen drohend und abweisend der Übergang in das dunkle Duskwood
offenbarte. Dumpf klangen ihre Schritte auf den halb verrotteten Eichenbohlen
wider und es wurde dunkler, als sie die Brücke auf der anderen Seite wieder
verließen. Um sie herum stieg modrige Kälte mit den Nachtnebeln aus dem Boden
hervor und legte sich wie eine bleierne Decke über den Weg. Geräusche der
Nacht und des Schatten wehten durch die Luft und man glaubte, die Klagen der
Toten darin zu vernehmen.
Durch Duskwood zu wandern war, als höre man das Echo eines alten, makaberen
Kinderliedes. Man erinnerte sich zwar nicht mehr genau an den Text, aber
irgendwas sagte einem, dass es nicht gut ausgegangen war und die Erinnerung an
das mulmige Gefühl, mit dem man nach dem Verlöschen des Lichtes in die dunklen
Zimmerecken gestarrt hatte, ließ einem erneut die Sinne kribbeln. Alles schien
Augen zu haben und einen anzustarren. Dinge bewegten sich immer nur dann, wenn
man gerade nicht hinsah. Die spinnenwebenverhangenen Bäume griffen mit spitzen
Zweigen nach Magentas Haaren und stöhnten in einem nicht vorhandenen Wind.
Nachtvögel schrieen klagend durch die Dunkelheit und jedes Gebüsch enthielt
offensichtlich etwas, das es meisterlich verstand verdächtig zu rascheln. Um
das, was Magenta hatte, noch eine Gänsehaut nennen zu können, hätte es Gänse
von etwa vierzig Pfund Lebengewicht geben müssen.

„Ganz schön dunkel hier.“, bemerkte sie leise an Emmanuelle gewandt.
„Woher das wohl kommt?“
„Keine Ahnung, aber es gefällt mir auch nicht besonders.“, antwortete die
Gnomin und starrte abschätzend in die Krone eines besonders von Spinnen
heimgesuchten Baumes. Anscheinend gab es doch etwas, dass der unerschrockenen
Magierin Angst machen konnte.
„Wir gleich kommen an Friedhof von Raven Hill.“, erklärte Abumoaham. „Ihr
etwas habt gegen kleine Abstecher?“
Magenta erstarrte, bis sie begriff, dass Abumoaham nicht von jemandem mit einem
Messer, sondern von einem Umweg gesprochen hatte. Entschlossen atmete sie durch
und schalt sich selbst einen Dummkopf. Diese Gegend war wirklich wie geschaffen
dafür, Paranoia zu züchten. Da jedoch niemand etwa gegen den Vorschlag des
Magiers einzuwenden hatte, machten sie sich also auf den Weg zum Friedhof von
Raven Hill.

Sie folgten einem von schwarzem, struppigem Gras bewachsenen Weg zu etwas, das
einmal ein Rastplatz für Reisende gewesen sein musste. An einem der Gebäude
hing noch ein Schild, mit dem Namen eines Gasthauses, das die Zeit vergessen und
der Regen längst fortgespült hatte. Wie auch die umliegenden Häuser war es
vollkommen verfallen. Sämtliche Fenster waren gesprungen und seine
zersplitterte Tür quietschte in den Angeln. Der Wind heulte unheimlich in einem
Kamin, der den kümmerlichen Rest eines anderen Hauses darstellte. Er klapperte
mit zerbrochenen Dachschindeln und ließ morsche Balken stöhnen und wimmern.
Dichte, weiße Spinnenweben zeugten davon, dass die Häuser nicht ganz verlassen
waren, aber Magenta spürte wenig Verlangen, die neuen Besitzer zu ihrem Erwerb
zu beglückwünschen. Womöglich hatten sie die Nachbarn mit den spitzen Zähnen
und den hässlichen, nackten Schwänzen eingeladen oder erwarteten gar
Gastgeschenke in Form eines Abendessens. 
In der Mitte der kleinen Siedlung stand die schiefe Statue eines Ritters, der
unter Moos und Flechten bedrohlich auf die kleine Truppe hinabsah und wenn man
wollte, konnte man sich einbilden, er folge mit den steinernen Augen jeder ihrer
Bewegungen. Ein Pfad führte hinter einem der Häuser weiter in den
aufsteigenden Nebel hinein und ließ sie über gebrochenes Kopfsteinpflaster an
ein verrostetes Gittertor gelangen. Im Grunde genommen war es sinnlos, dieses
als Eingang zu benutzen, denn große Stücke der Einfriedung waren bereits fast
vollständig im schwammigen Erdreich versunken und ließen große Lücken
entstehen, die von scharfkantigen Metallspitzen gespickt waren. In der Ferne
ragte eine weitere Statue aus den weißen Schwaden hervor. Sie hatte die Arme zu
beiden Seiten gestreckt, doch Magenta fühlte sich nicht willkommen, sondern
eher als würde sie offenen Auges in eine Falle laufen.
„Sag, Abu, was wollen wir eigentlich hier?“, fragte sie den Magier, der
wieder einmal mit seinem silbernen Messer auf der Erde herumkroch.
Er drehte sich um und hielt ihr eine graue, nach Friedhof riechende Flechte
unter die Nase. „Grabmoos.“, erklärte er gewichtig. „Wächst nur auf
Friedhof. Sehr kostbar.“
Ungeniert stiefelte der schreibunte Magier nun zwischen den verwitterten
Grabsteinen hin und her und sammelte die Pflanzen, die hier und dort auf den
verwahrlosten Gräbern wuchsen. Allerdings schien dieses Grabmoos wirklich sehr
selten zu sein, denn Abumoaham wagte sich immer tiefer auf den ehemals heiligen
Boden. Der Nebel um sie herum wurde, auch wenn das fast unmöglich schien, immer
dichter und verschluckte alles, was sich weiter als fünf Meter von ihnen
entfernt aufhielt. Besonders beunruhigten Magenta jedoch die Geräusche, die aus
dem Boden zu dringen schienen. Ein beständiges Wühlen und Graben ließ sie
immer wieder nach allen Seiten Ausschau halten. Konnte es sein, dass es hier
mehr gab als nur tote Tote?

Ein spitzer Schrei gellte durch die Nacht und ließ Magentas Herz einen
gewaltigen Hüpfer machen. Hätte man ihr einen Eimer Eiswasser über den
Rücken gegossen, wäre der Schreck nicht größer gewesen. Der Schrei erklang
erneut und es war deutlich, dass es sich dabei um eine Frau handelte. Sofort war
Bladewarrior hellwach.
„Eine Jungfrau in Not.“, rief er mit Heldenmut in den Augen und eilte seine
beiden Äxte schwingend in Richtung des Schreis.
„Hey!“, protestierte Magenta empört. „Was ist mit dieser Jungfrau hier?
Wer beschützt die?“  Aber niemand beachtet sie, denn alle rannten bereits in
Richtung des Schreis. Das letzte, was sie sah waren Emmanuelles Zöpfe, die im
Nebel verschwanden.
„Verflucht, alles muss man selber machen.“, fauchte Magenta, raffte die
Röcke und folgte den anderen auf den Fersen.
Sie näherten sich einem immer lauter werdenden Kampfeslärm, der in
unregelmäßigen Abständen von weiteren Schreien übertönt wurde, bis sie
schließlich an einem eingestürzten Grabmal ankamen. Ein gähnender Abgrund
lauerte dort, wo einst ein prächtiger Bau die Toten in ihrer Ruhe beschützt
haben mochte Und es  stand dort das, was Magenta schon die ganze Zeit hatte
kommen hören: Untote.
Eine scheußliche Horde hatte sich vor dem Eingang des steinernen  Tunnels
versammelt. Ihre Körper waren bereits von Verwesung zerfressen, die Rippen
stachen bleich aus den leeren Brustkörben hervor und in dem verrottenden
Fleisch, das in Fetzen an ihren Knochengerüsten hing, bewegten sich Aaswürmer.
Ein fauliger Geruch stieg in einer Wolke von jedem einzelnen auf und trieb einen
die Tränen in die Augen. Zumindest war es das, was Magenta zunächst dachte,
doch als sie sich die Tränen wegblinzelte, sah sie, was wirklich die Ursache
ihrer Blendung war. 
Inmitten der Schar von abstoßenden, blutrünstigen Ghulen kämpfte eine junge,
blonde Frau. Sie war in schimmerndes Gold und strahlendes Rot gewandet und ihr
gewaltiger Kriegshammer schien im Dunkeln zu leuchten. Als sie ihn wieder und
wieder gegen die untoten Unholde schwang, umgab sie eine zart leuchtende Aura
wie ein Schild, das die Angriffe ihrer Feinde wie leichten Frühlingsregen an
sich abperlen ließ. Es war ein göttlicher Anblick, wie die Untoten unter ihren
Angriffen ewigen Frieden fanden und mit gurgelnden Schreien zu Boden gingen.
Einer nach dem Anderen fiel und als auch der letzte von ihnen besiegt war,
strich sich die junge Frau die üppige Haarpracht aus der perfekten Stirn und
lächelte die Neuankömmlinge liebreizend an…

…so in etwa lautete die Übersetzung dessen, was sich Magenta anhand von
Bladewarriors Gesichtsaudruck zusammenreimen konnte.
„Ich grüße Euch.“, sagte die junge Frau und strich sich erneut die Haare
aus den Augen. Magenta begann sich zu fragen, warum sie sich nicht einfach
hochband, wenn es sie doch so störte.
„Wir Euch grüßen.“, sagte Abumoaham und wenn sich Magenta nicht sehr
täuschte, war er gerade um ein paar Zentimeter gewachsen. Er deutete eine
Verbeugung an.
„Tach.“, sagte Schakal und nickte der jungen Frau zu, während seine Augen
ihre gesamte Gestalt taxierten.
„Das war eine reife Leistung.“, beglückwünschte Emmanuelle und deutete auf
die reglosen Untoten. „Wirklich sagenhaft. Ihr müsst mir erklären, wie Ihr
das gemacht habt.“
Bladewarrior hatte seine andächtige Starre inzwischen überwunden und war dazu
übergegangen, wie ein Fisch auf dem Trockenen nach Luft zu schnappen. Die
Atemfrequenz steigerte sich zu Magentas Unmut noch, als sich der Blick der
Schönheit auf ihn richtete. Mit Mühe brachte er schließlich einen
vollständigen Satz hervor.
„Wie heißt Ihr?“, krächzte er und wurde dunkelrot bis unter die
Haarspitzen.
„Mein Name ist Risingsun.“, antwortete die blonde Frau, die Magenta
inzwischen als weiblichen Paladin identifiziert hatte und von der sie sich ab
diesem Moment sicher war, dass sie sie nicht leiden konnte. „Und wer…“

Risingsun verstummte und ihre Augen wurden schmal, als sie Magenta bemerkte.
Ihre Hände griffen fester nach ihrem Kriegshammer und mit einem spitzen
Kriegsschrei stürzte sie sich auf die Hexenmeisterin. Unfähig sich zu bewegen
sah Magenta hilflos zu, wie eine Welle heiligen Zorns auf sie zuraste und fragte
sich, warum sie heute morgen nicht einfach im Bett geblieben war. Und warum
eigentlich die kleine Katze nicht mehr da gewesen war, als sie aufgestanden war.
Und warum sich ihre Füße nicht in die Richtung bewegten, die sie ihnen gerade
panisch signalisierte.
„Dämon!“, kreischte die Paladina und hämmerte ihre Waffe ein winziges
Stück neben Magenta in die Erde. Sie traf dabei genau die Stelle, an der sich
Sekundenbruchteile vorher noch ein gewisser Wichtel befunden hatte.
„Hilfääää!“, rief Pizkol verzweifelt und brachte sich hüpfend und
springend in Sicherheit, während eine wildgewordene Furie hinter ihm herraste
und versuchte, ihn buchstäblich dem Erdboden gleich zu machen. „Nimm doch mal
einer das Ding da weg.“

Endlich kam Magenta wieder zu sich. Dieses Weibsstück war nicht nur ein
Paladin, sondern zudem auch noch vollkommen verrückt und wollte ihren Wichtel
umbringen. Fieberhaft überlegte Magenta, wie sie Pizkol retten konnte. Das
Geschrei entfernte sich immer weiter von ihr und so nahm sie zunächst einmal
die Beine in die Hand und folgte dem ungleichen Gespann. Die Jagd ging über
umgestürzte Grabsteine und bösartig aus dem Boden hervorragende Erdhügel.
Mehr als einmal wäre Magenta beinahe gestürzt, während sie versuchte mit dem
rot-goldenen Schatten vor sich Schritt zu halten. Die Grabsteine um sie herum
wurden weniger kostspielig und wichen nach und nach einfachen Steinkreuzen, die
windschief in alle Richtungen ragten. 
Dann schließlich passierte, was passieren musste: Magenta übersah eine fast
unter Moos und Gras verschwundene Wegbegrenzung, ihr Fuß verhakte sich dahinter
und Sekunden später war ihr Mund gefüllt mit krümeliger Friedhofserde.
Pizkols Schreie verklangen irgendwo vor ihr im Nebel und ließen Magenta allein
und mit schmerzenden Knien zurück. Hustend und spuckend setzte Magenta sich auf
und rieb sich die dreckigen, verschrammten Handflächen. Eine Prüfung des
restlichen Körpers ergab, dass Nichts gebrochen schien; ihr einer Knöchel
protestierte jedoch schmerzhaft, als sie versuchte, ihn zu belasten.
„Na wunderbar.“, murmelte sie. „Mich mit verstauchtem Knöchel auf einem
von düsteren Nebelschwaden umwölkten, von unheimlichen Untoten bevölkerten
und von gefährlichen Spinnen heimgesuchten Friedhof zu verirren war schon immer
mein großer Wunschtraum.“
Wenn sie es sich recht überlegte, war es vielleicht nicht sehr klug gewesen,
ihre missliche Lage sich selbst gegenüber in so deutliche Worte zu fassen.
Andeutungen wären durchaus genug gewesen, um die Kälte, die in diesem Moment
ihren Rücken hinauf kroch, zu nähren. Unsicher warf sie einen Blick über die
Schulter und beschloss, diese Überlegungen woanders weiterzuführen.
Humpelnd stolperte Magenta durch den Nebel, der - auch wenn das eigentlich
unmöglich schien - noch dichter wurde und eine eigenartige, schwer in Worte zu
fassende Färbung annahm. Er wabberte und pulsierte in einem Blau-Violett-Ton
und ließ die Vermutung zu, dass hier irgendetwas in Gange war, das absolut
nicht in Ordnung war. Der Anblick einer besonders dicken, blauen Wolke ließ
Magenta stehen bleiben. Wo  hatte sie eigentlich ihren Verstand gelassen? Sie
zog Jhazdoks Armschienen aus ihrem Rucksack und murmelte die
Beschwörungsformel. In dem Moment, da der Leerwandler mit einem unheimlichen
Laut neben ihr erschien, hörte sie ein erschöpftes Keuchen in ihrem Kopf.

Danke, schnaufte ein völlig aus der Puste geratener Pizkol in Magentas Kopf.
Beinah hätte mein letztes Stündlein geschlagen. Wieso zur Hölle hat das so
lange gedauert?
Ich war beschäftigt, antwortete Magenta knapp.
Womit denn? , knurrte Pizkol. Nagelpflege? Kaffeekränzchen?
Schönheitsschlaf…ach nein, der hätte ja eh nichts genützt.
Mit dir und der durchgedrehten Pala-Dame nachlaufen, fauchte Magenta. Aber wenn
dir das lieber ist, halte ich mich eben beim nächsten Mal zurück.
Schon gut, ich sag ja nichts mehr, antwortete der Wichtel in versöhnlicherem
Ton. Aber wo in drei Teufels Namen bist du eigentlich? 

„Tja wenn ich das wüsste…“, sagte Magenta laut und blickte sorgenvoll auf
die Umrisse eines Gebäudes, das sich aus dem blauen Dunst herausgeschält
hatte. Irgendetwas ging in diesem Haus vor, aber Magenta war sich sicher, dass
sie nicht herausfinden wollte, was es war. Entschlossen drehte sie sich um und
wollte diesen Ort verlassen, als ein herannahender Luftzug ihre Sinne zum
Kreischen brachte. Gerade noch rechtzeitig duckte sie sich unter einem
Schwertstreich hinweg und stolperte ungeschickt ein paar Schritte vorwärts.
Einen Grabstein als Stütze benutzend fuhr sie herum und erstarrte.
Vor ihr stand ein riesiger Krieger mit einem gehörnten Kettenhelm, einer
goldenen, an einen Paladin erinnernden Rüstung und einem gewaltigen, kostbar
aussehenden Schwert. Man hätte ihn schlank nennen können, wenn diese
Beschreibung für ein Skelett nicht untertrieben gewesen wäre. Ein grünes,
unheiliges Leuchten füllte die Augenhöhlen des bleichen Schädels, als er
erneut mit dem riesigen Zweihänder ausholte und den Grabstein, gegen den
Magenta sich gerade noch gelehnt hatte, in zwei Hälften zerteilte.
„Stirb!“, brüllte das Skelett und holte erneut zu einem Schlag aus. Es
pulverisierte einen weiteren Grabstein und funkelte Magenta voller Mordlust an.
Dann begann es sich Schritt für Schritt auf sie zuzubewegen. Magenta wich im
gleichen Takt zurück, immer darauf bedacht, keine hastigen Bewegungen zu machen
oder gar erneut zu fallen. Sie wusste, wenn das geschah, war sie tot.
„W-was habe ich Euch denn getan und w-wer seid Ihr überhaupt?“, versuchte
sie verzweifelt stotternd Konversation mit dem untoten Paladin zu betreiben. Sie
glaubte zwar nicht daran, dass ihr das etwas nützen würde, aber in manchen
Situationen bewegte sich ihr Mund eben schneller als ihre Gedanken.
Ein Grinsen schien den Totenschädel noch weiter in die Breite zu ziehen. „Ich
bin dein Tod.“, antwortet das Skelett hämisch. „Doch wenn du mit deiner
Frage meinen Namen meinst, so darfst du mich in den letzten, jämmerlichen
Sekunden deines Lebens Mor´Ladim  nennen.“

In diesem Moment wirbelte Magenta herum und begann zu laufen.




„Es ist vollbracht.“, verkündete Shael´dryn und winkte die drei Nachtelfen
heran. In ihren schlanken Händen trug sie die wieder zusammengebaute, eiserne
Rute, an deren Spitze jetzt wieder der rote Edelstein befestigt war. „Die Rute
ist wieder zusammengesetzt und…“
„Jetzt werden wir endlich sehen, ob dieses Ding die ganze Aufregung auch wert
war.“, unterbrach Easygoing sie und griff ungeachtet des empörten
Gesichtsausdrucks des Dryade nach der Rute. Er wedelte ein paar Mal damit und
zuckte dann mit den Schultern.
„Ich sehe nicht, wie uns das helfen soll.“, brummte er ungeduldig. „Mir
scheint, sie hat ihre Kraft, wie immer die auch ausgesehen haben mag, bei ihrer
Zerteilung verloren.“
„Gut beobachtet.“, lächelte die Dryade dünn. Sie stolzierte auf ihren
schmalen Hufen zum Rand des Mondbrunnens und drehte ihnen dabei den puscheligen,
weißen Schwanz zu. „Und schlau wie ihr seid, werdet ihr ja sicherlich
herausfinden, wie ihr das ändern könnt.“
Ceredrian warf Easygoing einen vorwurfsvollen Blick zu und nahm ihm die Rute aus
der Hand. „Bitte, schönste aller Naturgeister, ich entschuldige mich für
meinen Freund.“
Easygoing schnitt hinter seinem Rücken Grimassen und rollte mit den Augen, doch
Ceredrian fuhr unbeirrt fort: „Bitte gewährt uns Euren umsichtigen Rat, wie
wir die Rute wieder zu ihrer alten Kraft verhelfen können.“
Die Dryade rückte und rührte sich jedoch nicht, so dass sich Ceredrian
schließlich auf ein Knie sinken ließ. „Wenn ihr es wünscht, so werde ich
Eure Ohren mit einem Lied erfreuen, als Austausch gegen Eure Weisheit,
Mylady.“
In diesem Moment sah Abbefaria die Notwendigkeit einzuschreiten.
„Entschuldigt, dass ich nicht so gewählt daherrede wie mein Freund, aber wenn
ihr uns und Euch einen Gefallen tun wollt, dann sagt Ihr ihm, was er wissen
will, bevor er anfängt zu singen.“
„Was willst du damit sagen?“, wollte Ceredrian beleidigt wissen.
„Dass uns dein Geplärre auf die Nerven geht.“, übersetzte Easygoing
gönnerhaft.
„Das nimmst du sofort zurück.“, verlangte Ceredrian. „Sonst…“
„Ruhe!“, donnerte die Dryade und einige Nachtvögel flogen verschreckt und
einige Stunden zu früh aus ihren Nestern auf. „Wenn ich noch ein Wort höre,
lasse ich die Rute von einer Krähe auf die Spitze des Berges Hyal bringen.“
Diese Drohung wirkte und die drei Nachtelfen ließen betreten die Köpfe sinken.
Den Tag in Nichtstun verbringen zu müssen hatte ihre Ungeduld in einem Maße
gesteigert, das sie selbst nicht vermutet hatten. Es war eine Sache kämpfend in
eine Schlacht zu ziehen, eine ganz andere darauf zu warten, dass jemand einem
ein Puzzelspiel zusammensetzte, dessen Nützlichkeit sich erst noch erweisen
musste.
„So hört denn.“, fuhr die Dryade wesentlich leiser und sanfter fort. „Die
Rute muss in der Tat wieder aufgeladen werden. Es gibt nicht viele Orte, deren
magische Quelle auch den Ungeübten zugänglich sind, doch ich denke, ich kenne
einen von ihnen. Südöstlich von hier liegt ein Schrein, in dem einst ein
Urmondstein aufbewahrt wurde. Wenn der Stein immer noch da ist, so könntet ihr
seine Kraft nutzen, um der Rute einen Teil ihrer Magie wiederzugeben.“
„Habt Dank für diesen Rat, edle Dryade.“, sagte Ceredrian und diesmal
spottete niemand über seine Ausdrucksweise. 

Die drei Nachtelfen machten sich auf den Weg den geheimnisvollen Schrein zu
finden, der sich, wie Shael´dryn  ihnen noch verraten hatte, irgendwo am Ende
eines schmalen Pfades in den umliegenden Bergen befinden musste. Dort angekommen
sollten sie die Rute in den Stein legen, was ihnen zunächst einmal seltsam
vorkam. Als sie jedoch den Pfad gefunden und erklommen hatten und vor dem
zerstörten Schrein standen, fanden sie schnell heraus, was der Naturgeist mit
dieser Formulierung gemeint hatte. Der Urmondstein stellte sich nämlich als
großer, weißgrauer Felsbrocken heraus, in dessen Mitte sich ein kreisrundes
Loch befand. Darin schwebten eigenartige Lichtpunkte, die einen funkelnden,
bläulichen Widerschein auf den Waldboden warfen. Es war ein gerade zu
hypnotisierender Anblick.
„Also dann…“, sagte Ceredrian, nachdem sie das Loch einige Minuten lang
ergriffen angestarrt hatten. „Wer macht es?“
„Ich.“, sagte Easygoing bestimmt und steckte die Rute ohne zu zögern in die
runde Öffnung. Es passierte überhaupt nichts.
„Es funktioniert nicht.“, stellte Ceredrian fest. „Bist du dir sicher,
dass man das so macht?“
„Für mich sieht das gut aus.“, bemerkte Abbefaria, wenngleich auch er
zugeben musste, dass der Erfolg mehr als mäßig war. „Vielleicht muss man sie
noch ein bisschen hin und her bewegen.“
„Jetzt sei nicht albern.“, knurrte Easygoing. „Das Ding ist doch drin, das
muss reichen.“
„Vielleicht wenn man…“, sagte Ceredrian und wollte nach der Rute greifen,
als ein milchiges Leuchten sie erfüllte. Lichtsterne tanzten über die
Oberfläche des Stabes und ein sphärisches Klingeln kündigte an, dass der
Prozess der Aufladung abgeschlossen war.
„Siehst du.“, rief Easygoing triumphierend. „Alles nur eine Frage der
Technik.“
„Technik…“, spottete Ceredrian. „Du meinst eine Kombination aus Glück
und roher Gewalt. Sowas liegt dir doch eher.“
„Könnt ihr endlich mal aufhören, euch anzumachen?“, fuhr Abbefaria
dazwischen. „Wir haben die magische Rute und deswegen kehren wir jetzt zu
Shael´dyn zurück und fragen sie, was wir damit machen sollen.“
„Wieso wundert mich jetzt nicht, dass du das nicht weißt.“, antwortete
Easygoing und begann verhalten zu grinsen.
„Sei nicht immer so fies.“, wies Ceredrian ihn zurecht, konnte dann aber
sein Lachen ebenfalls nicht zurückhalten.
„Ach ihr könnt mich beide mal.“, fauchte Abbefaria und stürmte mit dunkler
werdenden Wangen den Berg wieder hinunter, während ihm das Lachen seiner
Freunde in den Ohren widerhallte.




Jedes Kind kannte die Geschichte von Mor´Ladim oder auch Morgan Ladimore, wie
er früher geheißen hatte. Mütter erzählten sie ihren Kindern in langen
Winternächten, wenn die Schneestürme an den Fensterläden rüttelten und die
hungrigen Wölfe näher und näher an die Siedlungen heran schlichen. Niemals
hatte Magenta geglaubt, dass diese Erzählung von dem tapferen Ritter, der einst
an der Seite von Uther Lightbringer gekämpft hatte und nach seiner Rückkehr
über den Tod seiner Familie den Verstand verloren hatte, wirklich wahr sein
konnte. Man erzählte sich, dass er einst in seinem Wahn ein Blutbad angerichtet
und sich danach aufgrund dieser Schande selbst getötet hatte. Wie es schien,
hatte ihn aber selbst dieser Freitod nicht davon abgehalten, weiter Leid unter
den Lebenden zu verbreiten. Im Moment fühlte sich Magenta auf jeden Fall
ziemlich leidend, denn ihr Knöchel schmerzte mehr und mehr, während sie auf
der Flucht vor einem blutrünstigen Skelett über den Friedhof von Ravenhill
stolperte.
„Bleib stehen!“, rief Mor´Ladim zornig und hieb mit seinem Schwert mehrere
Fuß große Löcher in die Luft. „Du zögerst nur das Unvermeidliche
heraus.“
„Fällt mir gar nicht ein.“, keuchte Magenta und lief so schnell es ihre
Beine hergaben. Wo waren nur die anderen? Irgendwo auf diesem verdammten
Friedhof mussten sie doch stecken.

Warum greifst du ihn nicht an? , wollte Pizkol wissen.
Warum? , echote Magenta. Vielleicht weil er ein Schwert hat, das mir bis zur
Hüfte reicht? Oder weil er sich garantiert nicht erschrecken und ergeben wird,
wenn ich ihn anbrülle? Oder weil ihm meine mickrigen Schattenzauber
wahrscheinlich höchst egal sind, selbst wenn ich dazu komme noch einen von
ihnen auszusprechen, bevor er meinen Kopf von meinen Schultern schlägt?
Ok, das ist ein Argument, meinte der Wichtel. Dann benutz den dicken Blauen, um
ihn abzulenken und verschwinde von hier. 
Magenta hätte sich ohrfeigen können, dass sie nicht selbst darauf gekommen
war. Sie gab Jhazdok einen entsprechenden Befehl und sofort drehte sich der
Leerwandler um und griff das rasende Skelett an. Voller Freude, endlich auf
einen Gegner gestoßen zu sein, den er zerhacken konnte, stürzte sich
Mor´Ladim auf ihn. Es schepperte, als die Klinge des Knochen-Ritters zielsicher
die Armschienen des Dämons trafen. Dessen blaue Gestalt erbebte, doch er hielt
dem Angriff stand. Magenta überlegte nicht lange und rannte so schnell sie
konnte in die entgegengesetzte Richtung. Hinter ihr konnte sie das Skelett
brüllen hören und ahnte, dass ihr nur ein minimaler Vorsprung bleiben würde.
Ein nach zwei Seiten offenes Gemäuer tauchte kurz darauf vor ihr aus dem Nebel
auf und ohne lange zu überlegen, stürmte sie durch den Eingang und wäre fast
die Treppe, die gleich hinter dem Eingang unter die Erde führte,
hinuntergefallen. Im letzten Moment erwischte sie noch das steinerne Geländer
und klammerte sich daran fest. Ihre Füße flogen daraufhin förmlich die Stufen
hinunter, während die zornigen Rufe des Skeletts sie zu noch größerer
Schnelligkeit anspornten. Unten angekommen war es dunkel wie…nun ja wie in
einem Grab. Ein wenig vorsichtiger bewegte Magenta sich weiter vorwärts und
erreichte so eine weitläufige Kammer. Hastig tastete sie sich an der Wand
entlang, als die Wand unter ihren Händen auf einmal verschwand. Sie war an eine
Tür oder einen Durchgang gekommen. Über sich konnte sie Mor´Ladim toben
hören. Ihr blieb keine Wahl und so nahm sie allen Mut zusammen und ging mit
nach vorne ausgestreckten Händen weiter.
Die Schreie des Skelett-Ritters wurden immer leiser, je tiefer sie kam, und
Magenta erlaubte sich schließlich aufzuatmen. Anscheinend war sie ihm mit
dieser List tatsächlich entkommen. Das Geräusch von Wassertropfen mischte sich
jetzt unter die letzten Echos des Wutanfalls und Magenta meinte ein dunkles
Wispern und Scharren dazwischen zu vernehmen. Schlagartig wurde der jungen
Hexenmeisterin bewusst, dass sie sich wahrscheinlich in einem Grabmal befand und
das konnte bedeuten, dass sie hier - soweit man dem Gesetz der Regelmäßigkeit
für verfluchte Friedhöfe glauben konnte - ebenfalls Untote erwarteten.
„Ich brauche Licht.“, murmelte sie und die einzig verfügbare Lichtquelle,
die ihr einfiel, war nicht sehr begeistert darüber.
„Na toll.“, schimpfte Pizkol. „Jetzt werde ich schon als Laterne
missbraucht.“
„Mecker nicht und schein heller.“, befahl Magenta ärgerlich. 
Grummelnd verstärkte der Wichtel seine Feueraura und der flackernde Schein fiel
auf feuchte, schimmelige Steinwände, in deren leeren Ausbuchtungen einmal
Särge gelegen haben mussten. Immer die Wand als Orientierung benutzend, ging
Magenta zögerlich weiter. Sie hörte klappernde beunruhigende Geräusche und
hoffte, dass diese nicht, wie sie vermutete, von weiteren Skelett-Kriegern
stammten. Schließlich kam sie an eine Öffnung, aus der ihr ein erdiger Geruch
entgegenschlug. Wurzeln hingen von der Decke des Ganges, der sich vor ihr
auftat, herab und er schien gerade breit genug, dass Magenta sich
hindurchquetschen konnte. Sie musste sich inzwischen sehr tief im Inneren des
Grabmals befinden.
„Was meinst du, sollen wir den mal ausprobieren?“, fragte sie Pizkol.
Der Wichtel verschränkte die Arme vor der haarigen Brust und antwortete
beleidigt: „Als wenn meine Meinung überhaupt interessieren würde. Ich bin
doch hier nur der Lichtbringer.“
Magenta musterte ihn amüsiert. „Also Uther habe ich mir immer größer
vorgestellt.“
„Sehr witzig.“, fauchte Pizkol. „Aber wir irren schon so lange hier im
Dunkeln herum, dass ein Weg nach vorne auch nicht schlimmer ist als einer
zurück. Los geht´s!“

Dem Lichtschein des Wichtels folgend, zwängte Magenta sich in den Gang und
hoffte, dass sie hier weiterhin von den Untoten verschont blieben. Als hätte
dieser Gedanke ihn herbeigerufen, tauchte natürlich prompt hinter der nächsten
Kurve ein Ghul auf. Seine trüben, toten Augen blitzten heimtückisch auf, als
er Magenta bemerkte. Augenblicklich ließ er das Leichenteil fallen, an dem er
gerade genagt hatte - wenn Magenta das richtig sah, war es einmal ein
menschliches Bein gewesen - und wandte sich einer lohnenderen Beute zu.
„Fleisch.“, grunzte er und musterte Magenta hungrig. „Fleisch!“
„Ja, äh, Fleisch genau.“, stotterte die junge Hexenmeisterin. „Aber wenn
du nichts dagegen hast, würde ich das gerne da lassen, wo es ist. Sonst sehe
ich ja nachher aus wie du.“
„Fleisch?“, machte der Ghul und legte den Kopf schief.
„Ja genau, guter Ghul.“, plapperte Magenta einfach weiter. „Ich mach dir
einen Vorschlag: Du lässt mich hier raus und ich schick dir dann ein schönes,
dickes Paket vom Metzger. Per Post, wenn´s recht ist.“
„Fleisch.“, sabberte der Ghul und streckte begierlich die Hand nach Magenta
aus. „Fl…“
„Du gehst mir auf die Nerven.“, rief Pizkol und jagte dem Ghul einen
Feuerball mitten zwischen die Augen. Die Kreatur heulte auf wie ein geprügelter
Hund, als die Lappen, mit denen sie umwickelt war, in Flammen aufgingen.
„FLEISCH!“, brüllte sie zornig und ging ohne weitere Vorwarnung zum Angriff
über.

Messerscharfe Klauen griffen nach Magenta, während die mahlenden Kiefer nach
ihrer Kehle schnappten. Zudem bildeten die brennenden Stofffetzen eine
zusätzliche Gefahr.
„Tu was!“, bellte die Hexenmeisterin, während sie selbst einen
Schattenblitz zwischen ihren Händen beschwor. Diesen feuerte sie genau an die
Stelle, die Pizkol schon mit seinem Feuerball traktiert hatte. Der Ghul
stolperte von der Wucht des Aufschlags rückwärts und schüttelte sich, so dass
brennende Teile von ihm in alle Richtungen flogen. Trotz er Tatsache, das sein
rechter Arm bereits nutzlos am Boden lag und sein Gesicht langsam unter der
Einwirkung von Schatten und Feuer zu schmelzen begann, wollte er immer noch
fressen.
„Fl..sch.“, artikulierte er mit zerstörter Luftröhre und griff
unkontrolliert nach Magenta. Diese überlegte nicht lange und schleuderte erneut
einen Schattenblitz in Richtung des abnormen Geschöpfes. Mit einem Gurgeln
brach der Kadaver endlich in sich zusammen und fiel in zwei Hälften gespalten
zu Boden.
„Das war knapp.“, keuchte Magenta und wischte sich den Schweiß von der
Stirn. „Das nächste Mal, wenn ich deine Einmischung wünsche, sage ich dir
bescheid.“
„Oh bitte! Du glaubst doch nicht wirklich, dass er sich auf das Geschäft mit
der Briefwurfsendung eingelassen hätte oder?“, stöhnte Pizkol, doch Magenta
zog es vor, nicht zu antworten. Ohne zu überlegen, wie eklig sie das eigentlich
fand, zog sie eine der Rippen aus dem leblosen Ghul. 
„Als Waffe.“, erklärte sie dem fassungslosen Wichtel. „Und damit seine
Kumpel wissen, was wir mit ihnen anstellen, wenn sie uns zu nahe kommen.
„Und du meinst, das funktioniert?“, argwöhnte Pizkol.
„Keine Ahnung.“, meinte Magenta. „Aber immerhin kann ich damit notfalls
Wichtel verprügeln, die zu viele blöde Fragen stellen.“
„Das nehme ich persönlich.“, maulte ihr Diener und gemeinsam machten sie
sich auf den Weg nach draußen.

Dort angekommen erlebten die beiden gleich zwei Überraschungen. Erstens waren
sie wieder dort angekommen, wo die wilde Jagd ihren Anfang genommen hatte und
zweitens schien der Rest der Gruppe inzwischen dicke Freundschaft mit Risingsun
geschlossen zu haben. Zwar hielt Abumoaham sie erfolgreich davon ab, ihrem
Hammer wieder gegen Pizkol zu erheben, jedoch war jeder sofort der Meinung, dass
Magenta ihre Trophäe aus dem Kampf gegen den Ghul an die Paladina abzugeben
hatte.
„Aber das ist meine Rippe.“, protestierte die Hexenmeisterin schwach. Im
Grunde genommen hatte Magenta die Ghulrippe auch gar nicht behalten wollen, aber
jetzt, da sie sie abgeben sollte, fühlte sie sich irgendwie um ihren Erfolg
betrogen.
„Es ist doch für einen guten Zweck.“, erklärte Emmanuelle. „Dieser
Calvinius scheint ein vom Schicksal gebeutelter Mann zu sein. Wir sollten ihn
darin unterstützen, sich und sein Heim vor diesen Kreaturen zu schützen.“
„Und wir kriegen Geld dafür.“, meinte Schakal. Für den Zwerg schien das
das ultimative Argument für alles zu sein.
„Korrigiere.“, flötete Risingsun dazwischen. „Ich bekomme Geld dafür und
werde euch etwas davon abgeben.“
„Siehst du, sie teilt sogar mit uns.“, strahlte Bladewarrior und Magenta
fragte sich, ob eigentlich nur ihr dieser Handel faul vorkam.
„Also schön.“, seufzte sie und händigte Risingsun das widerwärtige
Körperteil aus. „Aber nur, weil ich sehen will, wie dieser Calvinius, von dem
ihr erzählt habt, daraus eine Vogelscheuche gegen Ghule baut. Es gibt nämlich
Leute, die behaupten, das ginge gar nicht.“ Sie warf Pizkol einen vielsagenden
Blick zu.
„Ich wasche meine Hände in Unschuld, wenn das schief geht.“, entgegnete er
und trottete zusammen mit seiner Herrin hinter den anderen her.

Calvinius stellte sich als der alte Mann heraus, den Magenta sich bei der
Beschreibung der anderen vorgestellt hatte. Er hatte einen grauen Bart, trug
eine verwaschene, blaugraue Robe und sah irgendwie verbittert aus. Als Risingsun
ihm jedoch die Ghulrippen reichte, glitt ein schmales Lächeln über sein
faltiges Gesicht. Irgendetwas störte Magenta daran, sie konnte nur leider nicht
den Finger darauf legen, was es war, denn schon wartete der alte Mann mit einer
neuen Aufgabe auf.
„Wisst ihr, ich danke euch wirklich für eure Hilfe.“, sagte er und hustete
schwach. „Wenn ich euch vielleicht noch um einen weiteren Gefallen bitten
dürfte? Ich wurde vor ein paar Wochen von einer Bande von Ogern angegriffen und
sie entwendeten eine Kiste mit wertvollen Kräutern und Werkzeugen. Wäret Ihr
wohl so gut, sie mir wieder zu beschaffen?“
„Oho.“, rief Abumoaham sofort. „Fiese Kräuterdiebe nix gut. Wir
wiederholen Kiste.“
„Vielleicht könnten wir erstmal nach den Armschienen meines Leerwandlers
suchen?“, warf Magenta hoffnungsvoll ein.
„Damit ihr ein neues dieser Höllengeschöpfe in diese Welt rufen könnt?“,
vermutete Risingsun und musterte Pizkol mit mordlüsternem Blick. „Wisst Ihr
denn nicht, dass Dämonen die Wurzel allen Übels sind und ausgerottet werden
müssen?“
„Da hat sie Recht.“, pflichtete ihr Bladewarrior bei.
„Ach ja?“, fauchte Magenta beleidigt. „Bis vor ein paar Stunden hat dich
das aber noch nicht gestört. Außerdem ziehe ich bestimmt nicht mitten in der
Nacht los um irgendwelchen Ogern irgendwelche Kisten mit dubiosem Inhalt
abzuknöpfen.“
„Ihr könnt gerne bei mir übernachten.“, bot der Einsiedler lächelnd an.
Der Ausdruck, den er dabei auf seinem Gesicht hatte, gefiel Magenta immer noch
nicht, aber die Aussicht, auf dem Friedhof zu übernachten, gefiel ihr noch viel
weniger.
„Mir egal.“, murmelte sie resignierend. „Bleiben wir eben über Nacht.“

Bevor Magenta in dieser Nacht die Augen schloss, vergewisserte sie sich dreimal,
dass alle ihre Habseligkeiten auch wirklich mit ihr zusammen unter der gut
festgesteckten Decke lagen, dass Risingsun auch wirklich schon schlief und ihren
Hammer vor der Tür gelassen hatte und dass nicht etwa doch ein Untoter sich in
die kleine Hütte des Einsiedlers geschlichen hatte. Deren Fußboden war
allerdings auch übersäht mit Schlafgästen, so dass ein Untoter schon hätte
fliegen müssen, um an Magenta heran zu kommen, die ihr Lager in der hintersten
Ecke aufgeschlagen hatte. Aber so was gab es sicherlich auch.
Aus dem Nebenraum, in dem der Einsiedler sein Bett stehen hatte, drangen
merkwürdige Geräusche, die Magenta nach einer Weile als Sägen identifizierte.
Aber was sägte Calivinius dort mitten in der Nacht? Magenta versuchte, diese
Frage sowie die Geräusche zu ignorieren, doch es half alles nichts. Sie musste
nachsehen, was er dort trieb. Leise schälte sie sich aus ihrer Bettstatt und
wollte sich zur Tür schleichen, als etwas im Dunkeln aufglühte. Ein einzelnes,
rotes Auge starrte Magenta an und sie fühlte, wie ihr Mund trocken wurde.
„Kannst auch nicht schlafen, eh?“, fragte Schakal und zog erneut an seine
Pfeife.
„Du hast mich erschreckt.“, zischte Magenta vorwurfsvoll. „Musst du dich
so anschleichen?“
„Soll nicht wieder vorkommen.“, grinste der Zwerg. „Aber wenn du nachsehen
willst, was der Kerl da treibt, kann ich dir nur raten: Lass es!“
„Wieso?“, fragte Magenta verdutzt.
„Weil du es gar nicht wissen willst.“, antwortete Schakal ruhig. „Manche
Dinge sind nichts für schwache Nerven und der Anblick eines Mannes, der mit
einer Knochensäge hantiert, gehört ganz sicher dazu.“
Ein Bild tauchte vor Magentas innerem Auge auf, doch sie schob es lieber schnell
wieder dahin zurück, wo es hergekommen war.
„Du meinst, dieser Calvinius baut seine Vogelscheuche mitten in der Nacht?“,
vergewisserte sie sich.
„Sowas in der Art.“, entgegnete Schakal. „Los, Mädel, geh schlafen. Ich
pass schon auf, das nichts hier reinkommt, dass bereits tot ist.“
„Danke.“, flüsterte Magenta. „Und gute Nacht.“
Sie wusste nicht, ob sie von Schakals Aussage wirklich beruhigt sein sollte.
Irgendetwas ging hier vor, das nicht so war, wie es schien, und sie hatte vor
herauszufinden, was es war. Gleich morgen früh.

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