About Clowns and Heroes   von RaoulVegas
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                              Kapitel 2: Bruises
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1

Der unschöne Zwischenfall in der Iceberg Lounge ist jetzt gut einen Monat her
und noch immer ist es dem Dunklen Ritter nicht gelungen, den durchgeknallten
Clown einzufangen, um ihn wieder zurück nach Arkham bringen zu können. Es ist
wirklich zum Haare raufen! Der Bengel ist wie ein Floh auf Speed: Wenn man ihn
endlich einmal zu Gesicht bekommt, springt er auch schon wieder davon. Doch
Batman wäre ganz sicher nicht Batman, wenn er sich lange davon beirren lassen
würde.

Ziellos aber überaus aufmerksam, blickt er sich in der Dunkelheit der
nächtlichen Stadt um, während eine gewisse Angst sein Herz wie ein
Schraubstock zu umfangen scheint. Doch es ist nicht die Angst vor dieser lauen
Sommernacht. Oh nein, ganz sicher nicht! Er hat keine Angst vor der Nacht. Er
ist die Nacht! Er liebkost die Nacht. Reibt all seine Sinne an ihr, wie ein Mann
sein Gesicht am wohlgeformten Busen einer jungen Frau zu reiben vermag. Aber
für solch romantische Vorstellungen hat er jetzt so überhaupt keinen Gedanken
frei. Nicht, solange dieser Irre noch frei herumläuft. Daher verzieht er auch
keine Miene, als er auf diesen gottlosen Haufen einer verfluchten Stadt
hinabblickt, die er so zärtlich sein Eigen nennt.

Was ihm Angst macht, ist die Tatsache, dass dieser durchgeknallte Clown wieder
etwas – womöglich Tödliches – anstellen könnte, bevor es ihm gelingt, ihn
zu finden. In den Augen des Mitternachtsdetektiven gleicht es einem echten
Wunder, dass alle Kriminellen, die bei der Sache in der Iceberg Lounge dabei
gewesen waren, überhaupt noch leben, einschließlich dem Grünhaarigen selbst.
Nicht einmal nennenswert verletzt wurden, abgesehen vom Riddler, der mit seiner
Schusswunde aber noch Riesenglück gehabt hat und mittlerweile auch wieder auf
den Beinen – sogar vor einer Woche aus der Anstalt ausgebrochen ist und
seitdem untergetaucht zu sein scheint. Doch um ihn macht sich Bruce nicht
wirklich Gedanken. Der Rätselmeister ist im Allgemeinen sehr handzahm und
benutzt Gewalt nur als letzte Maßnahme, wobei er stets seine Schläger
vorschickt, um dadurch unbemerkt zu entkommen. Oder – und das gefällt Batman
nun wirklich nicht an ihm, wurden Bruce´ Eltern schließlich damals in dieser
schrecklichen Nacht vor zwanzig Jahren erschossen, weshalb er jegliche Art von
Schusswaffen strengstens verurteilt – er benutzt seine Pistole zur Notwehr.
Doch die Magnum hat Ed auch nicht geholfen, wie ihm der Brünette in Arkham
berichtet hat. Daher wohl auch kein Wunder, dass sich der Rätselmeister jetzt
irgendwo verkriecht, bis es Batman gelingt, den blass geschminkten Bengel wieder
einzufangen, ist einfach sicherer für den sensiblen Edward.

Der Grünhaarige hingegen legt es richtiggehend darauf an, Blut zu vergießen
und Chaos zu stiften, so scheint es dem Schwarzhaarigen, und das kann Batman nun
wirklich nicht ignorieren, auch wenn er weiß Gott genug andere Sachen zu tun
hat. Daher springt er nun leichtfüßig auf das nächste Gebäude, um weiter
Ausschau zu halten. Und endlich wird seine Hartnäckigkeit belohnt, wie es
scheint. Kaum zehn Meter unter ihm schleicht sich dieser rotzfreche Bengel
gerade durch eine Gasse und wirkt ganz so, als würde er sich unbeobachtet
fühlen, wahrscheinlich sogar schon wieder etwas Ungehöriges aushecken.
Perfekt!

Geschickt schießt Bruce seinen Enterhaken aufs nächste Dach und schwingt sich
daran dann hinab in die Sackgasse, um den Clown nun endlich zu stellen...


2

Mit einem dumpfen, aber dennoch kaum hörbaren Plumpsen landet der maskierte
Rächer keine zwei Meter hinter dem zu kurzgeratenden Bengel auf dem rissigen
Beton. Obwohl das Geräusch im nächtlichen Treiben der niemals wirklich
schlafenden Stadt nahezu untergeht, zuckt der Grünhaarige ertappt zusammen, als
hätte er einen unerwarteten Schlag in den Nacken bekommen. Noch ehe Batman ihn
somit an harschen kann, stehen zu bleiben, erstarrt der Junge in jeder Bewegung,
gleich einem Jagdhund, der Beute ausgemacht hat. Der Moment des Schrecks hält
jedoch nur kurz vor, sodass davon nichts mehr geblieben ist, als er sich nun
herumdreht.

„Batsy! Wie schön, dich wiederzusehen! Ich dachte schon, du bist mir wegen
irgendwas böse und magst deswegen nicht mehr mit mir spielen.“, flötet der
Junge mit seiner hochtönigen Stimme ausgelassen-fröhlich, sodass der Maskierte
allein schon davon augenblicklich Kopfschmerzen bekommen könnte. Seine
blutroten Augen glitzern dabei kampflustig. Ein sichelförmiges Grinsen teilt
sein weißgeschminktes Gesicht. Es sieht aus wie ein Halbmond aus
scharfgeschliffenem Chrom und wirkt so höhnisch, wie das Grinsen eines listigen
Fuchses, dem man direkt in die Falle getappt ist.

Knurrend erwidert Bruce seine Worte und tritt mahnend einen Schritt näher an
ihn heran. „Wir spielen hier ganz sicher nicht, also hör mit diesem
kindischen Unfug auf! Und böse bin ich dir so oder so. Oder denkst du etwa, ich
würde deinen Amoklauf letztes Jahr auf dem Gotham Square einfach so unter den
Teppich kehren? Von allem anderen danach mal ganz zu schweigen?“ Schmollend
betrachtet ihn der Clown daraufhin. „Warum musst du immer diese alten
Geschichten ausgraben? Ich hab dir doch gesagt, dass es keine Absicht war! Du
tust ja glatt so, als wenn dir nie ein Fehler passieren würde. Außerdem war
ich doch deswegen in dieser dümmlichen Anstalt, in die du mich geworfen hast,
also was willst du denn noch?“ Missgünstig schüttelt der Schwarzgekleidete
den Kopf. „Für den Anfang wäre es angebracht, wenn du in Arkham bleiben
würdest, bis sie dich geheilt haben und du keine Gefahr mehr für die
Öffentlichkeit darstellst.“ „Da ist es aber sooooo langweilig! Und was
sollen die denn bitte bei mir heilen? Ich bin doch gar nicht krank...“
„Selbstverständlich bist du krank – geisteskrank!“

Lässig winkt der junge Clown ab. „So ein Blödsinn! Mir geht es prima.
Außerdem hatte ich etwas Wichtiges zu erledigen und hab deswegen deine ach so
heißgeliebte Anstalt verlassen. Und hab ich schon erwähnt, dass es da
sterbenslangweilig ist? Das ist es nämlich. So eine Langeweile macht einen echt
wahnsinnig, sag ich dir.“ Genervt seufzt Batman tonlos in sich hinein und
lässt ihn einfach weiterhin Unfug vor sich hinplappern. „Langeweile ist
absolut kein Grund auszubrechen, Joker!“ „Doch, dass finde ich schon.
Außerdem sind das da alles totale Vollidioten. Weißt du eigentlich, was
für’n Scheiß die da mit einem abziehen und behaupten, es würde einem
helfen? Also mal ehrlich! Diese Typen machen einen überhaupt erst geisteskrank!
Ist daher nur von Vorteil, dass ich da schnell wieder abgehauen bin, meinst du
nicht auch?“

Bruce antwortet darauf nicht. Er weiß nur zu gut, welch fragwürdige Techniken
in Arkham Anwendung finden und ist nicht gerade froh darüber. Erst recht nicht,
weil sein Alter Ego Bruce Wayne der Anstalt jährlich Unsummen spendet, um alles
auf dem neuen Stand zu halten und nach wirkungsvollen Behandlungsmethoden zu
suchen. Dennoch gelingt es weder ihm noch seiner besseren Hälfte die
unmenschlichen Verfahren zur angeblichen Wiederherstellung der geistigen
Gesundheit zu ändern oder zu unterbinden. Es wird einfach heimlich
weitergemacht und man lässt nichts erkennen, wenn Bruce Wayne der Anstalt mal
wieder einen seiner regelmäßigen Besuche abstattet. Trotzdem ist er froh –
wie auch der Rest von Gotham –, dass es die Arkham gibt, damit diese
verlorenen Seelen einen Platz haben, an dem man ein Auge auf sie hat, statt sie
weiterhin mordend und terrorisierend durch die Straßen ziehen zu lassen. Und
ein gewöhnliches Gefängnis kommt bei ihrem unberechenbaren Wesen einfach nicht
infrage.

„Aber wichtiger war ja, dass ich zu diesem Treffen wollte. Wer weiß schon,
was die sonst ohne mich beschlossen hätten? Ich wollte nur mein Recht
einfordern, bevor sich die anderen einfach so alles unter den Nagel reißen und
dann gar kein Platz zum Spielen mehr für mich bleibt, ohne dass sich einer von
denen auf den Schlips getreten fühlt.“, führt der Grünhaarige locker weiter
aus. „Was auch immer auf ihrer Tagesordnung gestanden hat, beinhaltete ganz
sicher nicht das Chaos, das du angerichtet hast, und schon gar nicht, dass sie
sich deinetwegen die nächsten zehn Stunden die Seele aus dem Leib kotzen. Mal
ganz abgesehen von dem angeschossenen Riddler.“, hält der Detektiv sichtlich
um Ruhe bemüht dagegen.

„Hach, die sind doch selbst schuld, wenn sie behaupten, ich wäre nicht gut
genug für ihre kleine Truppe. Ich hab ihnen schließlich eine Wahl gelassen,
mich aufzunehmen. Also was kann ich denn dafür, wenn sie sich alle für so
unglaublich wichtig halten? Und das mit dem armen Eddie-Teddy war nun ganz
sicher nicht meine Schuld. Ich hab schließlich nicht um mich geballert, dass
war ganz allein Pinguin. Ich hab immerhin dafür gesorgt, dass er Hilfe bekommt.
Was sogar bedeutet, dass du mir eigentlich auch dankbar sein solltest, immerhin
hast du die Trotteltruppe dank mir vollständig nach Arkham schaffen
können.“, schmollt der Junge mit verschränkten Armen.

Innerlich schlägt sich Batman mit der Hand vor die Stirn und spürt nur zu
deutlich, wie sich ein pochender Schmerz in seinem Kopf ausbreiten will. Der
Bengel ist doch einfach nicht zu fassen. Als wenn man mit einem kleinen Kind
versucht zu diskutieren, das vehement anderen die Schuld zuzuschieben versucht,
um seinen Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Allerdings hat er schon recht mit der
Tatsache, dass er dank des Jokers all seine Gegenspieler auf einmal erwischen
konnte. Doch das wird er dem selbstgefälligen Bengel ganz sicher nicht auf die
Nase binden, sonst bildet er sich nur noch mehr Irrsinn ein. Er sollte das Ganze
daher schleunigst beenden und den Clown wieder zurück nach Arkham bringen,
bevor sich die Kopfschmerzen richtig festsetzen können. Die Nacht hat immerhin
gerade erst angefangen und der Rächer somit sicher noch einiges mehr zu tun.


3

„Mir ist egal, wer die Schuld hatte und was passiert ist. Du gehst jetzt
zurück nach Arkham! Also ergib dich einfach und lass uns das hier vernünftig
regeln.“, verlangt Bruce nun sichtlich angefressen. Wie aber nicht anders zu
erwarten, gibt der Clown daraufhin nur ein helles Kichern von sich und bedenkt
ihn mit diesem speziellen Blick, der ausdrücken soll, dass der Schwarzhaarige
es doch eigentlich besser wissen müsste. Und das tut Batman tatsächlich, hatte
aber mal wieder etwas Anderes gehofft. Doch das Schicksal meint es nun einmal
nicht sonderlich gut mit dem maskierten Rächer. „Nö! Das ist doch
langweilig. Gönn mir doch wenigstens mal ein bisschen Spaß, bevor du mich in
dieses miese Loch zurückwerfen willst!“, protestiert der Kleinere „Spaßig
wird das hier ganz sicher nicht für dich, denn wenn du dich nicht freiwillig
ergibst, sehe ich mich unweigerlich dazu gezwungen, dir wehtun zu müssen.“,
entgegnet der Dunkle Ritter und ballt vielsagend die Fäuste.

„Oh, du sagst immer so wundervolle Sachen, Darling! Also komm doch endlich her
und zeig mir, was du kannst!“, kommt es sichtlich angetan von dem Jüngeren.
Innerlich verdreht Bruce nur wieder die Augen. Er hatte schon bei ihren
vorherigenden Aufeinandertreffen das Gefühl gehabt, dass der Joker eine gewisse
Schwäche für Schmerzen hat. Wahrscheinlich hat er irgendwelche masochistischen
Neigungen und reizt den Detektiven deswegen immer wieder bis aufs Äußerste?
Für ihn kommt das hier alles sicher einer ziemlichen Befriedigung nahe und
somit wird es Batman wohl nie gelingen, ihn zum Aufgeben zu bewegen. Aber das
lässt sich wahrscheinlich nicht so bald ändern. Immerhin hat es den kleinen
Vorteil, dass sich der Mitternachtsritter nicht sonderlich zurückhalten muss.
Schließlich kann der Bengel auch erstaunlich viel einstecken, von daher dauert
es eine Weile, ehe er in die Knie geht und das ermöglicht es dem Maskierten
zumindest, sich etwas an ihm abzureagieren.

„Schön, wenn du es nicht anders haben willst...“, entgegnet Bruce und
stürmt mit geballter Faust auf ihn zu. „Oh, so gefällst du mir gleich viel
besser, Honey!“, flötet der Junge ausgelassen und weicht dem Angriff dann
geschickt aus. Ohne aus dem Tritt zu kommen, setzt er so zum eigenen Schlag an.
Der Ältere blockt das Ganze aber gekonnt ab, holt abermals aus und trifft doch
nur wieder die Luft. Das Grinsen des Clowns wird daraufhin nur noch breiter.
„Ja, lass uns tanzen, Darling!“, kichert er vergnügt, vollführt eine
erstaunlich elegante Drehung, wobei er einem weiteren Schlag entkommt, und zieht
dann ein Messer aus der Tasche. Tödlich glitzert die Klinge im nächtlichen
Schein weniger Laternen, doch es reicht, um Batman die drohende Gefahr zu
verdeutlichen.

Im letzten Moment ändert er daher das Ziel seines nächsten Schlags, sodass er
nun den heranschnellenden Arm des Bengels mit voller Wucht trifft. Mit einem
überraschten Laut zuckt der Junge leicht zusammen und lässt klappernd das
Messer fallen. Sein Grinsen bleibt jedoch ungetrübt. „Das war gut,
Sweetheart. Wirklich gut!“ „Halt endlich die Klappe und gib auf!“ „Wir
haben doch gerade erst angefangen, also sei nicht so ein Spielverderber und
gib’s mir endlich richtig!“, schmollt der Grünhaarige schon fast und hebt
ruckartig das Bein, um ihn zu treten. Dummerweise landet er diesmal einen
Treffer. Doch das Ganze geht gegen die Hüfte des Größeren, sodass es ihn kaum
ins Wanken bringt. Hätte der Clown nur ein paar Zentimeter höher getroffen,
sehe das vielleicht anders aus.

So jedoch nutzt Batman den Treffer, um nun das Bein des Grünhaarigen zu fassen
zu bekommen und ihn so wuchtig gegen die nächste Wand zu werfen. Jokers Sturz
wird allerdings von einigen dort aufgereihten Mülltonnen abgebremst, bevor er
womöglich sehr innige Bekanntschaft mit der Backsteinmauer dahinter gemacht
hätte. Mit lautem Scheppern fallen die Tonnen um und verstreuen ihren halben
Inhalt als stinkende Haufen auf dem rissigen Beton der Gasse. Wie ein
weggeworfenes Kätzchen liegt der zu kurzgeratene Bengel einen Moment in dem
fäulniswarmen Gebilde, blickt Bruce leicht überrascht an und grinst dann
wieder breit. „Das war nicht sehr nett, Darling! Den Gestank bekomme ich
sicher nie wieder aus den Klamotten, obwohl ich mich doch extra nur für dich so
in Schale geworfen hab.“, höhnt er leicht säuerlich und steht wieder auf.
„Dein Pech. Doch in Arkham hast du ja viel Zeit über verschiedene Waschmittel
nachzudenken.“

„Du wiederholst dich, Sweetheart. Aber das macht nichts. Ich hab trotzdem
meinen Spaß mir dir!“ „Nicht mehr lange, fürchte ich!“, droht Bruce und
tritt diesmal nach ihm. Der Bengel duckt sich allerdings unter seinem schweren
Stiefel hinweg und bekommt dabei wieder sein fallengelassenes Messer zu fassen.
Blitzschnell richtet er sich damit auf und zielt nun auf den Hals seines
Gegners. Die Klinge würde es wahrscheinlich nicht schaffen, durch das
verstärkte Material seines Anzugs zu dringen, um ihm wirklich gefährlich zu
werden, dennoch reagiert Bruce so, als könnte es ihn schwer treffen. Außerdem
muss sich der sichtlich kleinere Clown schon anstrengen, um so hoch überhaupt
einen nennenswerten Treffer landen zu können, ohne selbst vorher getroffen zu
werden. Wuchtig ergreift Batman daher heranschnellende das Handgelenk des
Jüngeren, ehe die Spitze der Klinge ihn berühren kann. Grob zieht er den blass
geschminkten Bengel zu sich heran und verstärkt seinen Griff so lange, bis
dieser das Messer erneut fallenlassen muss.

Knurrend blickt Batman ihm tief in die unnatürlich roten Augen und greift auch
nach seiner anderen Hand, damit der Grünhaarige nicht auf dumme Gedanken kommt.
Für einen Tritt sind sie sich im Moment viel zu nahe, berühren sich ihre
Körper doch schon fast völlig, weshalb sich der Rächer erst einmal auf der
sicheren Seite fühlt. Trotzig erwidert der kleine Clown seinen Blick und gibt
seinerseits ein herausforderndes Knurren von sich, was bei ihm allerdings eher
lächerlich klingt.

Eine kleine Ewigkeit scheint zu vergehen, in der sich die beiden einfach nur
anfunkeln, als könnten sie mit bloßen Blicken ihr Gegenüber zum Aufgeben
bewegen. Für Gewöhnlich ist das eine ziemlich wirkungsvolle Technik von dem
Dunklen Ritter, die bei dem durchgeknallten Clown allerdings nur noch mehr
Flausen zu wecken scheint ‚Komm, Joker!‘, erklingt es auf einmal im Kopf des
Grünhaarigen. ‚Lass die Einsamkeit hinter dir, über die du immer nur lachst,
weil du nichts anderes kannst als lachen! So eine Gelegenheit wird sich dir so
schnell ganz sicher nicht mehr bieten. Also ergreife sie!‘ Diese kleine Stimme
hat definitiv recht. Also verdrängt er all seine Bedenken und nähert sich
Batman zu einem Kuss!

Im ersten Moment ist der Schwarzhaarige so überrascht von dieser
unvorhergesehenen Wendung, dass er überhaupt nicht reagieren kann. Ganz hinten
in seinen Gedanken fällt ihm jedoch wieder ein, was mit den ganzen Verrückten
in der Iceberg Lounge passiert war, nachdem Joker sie geküsst hatte. In Arkham
hatte Batman sie nach dem Vorfall befragt und alle schienen sich in dieser
Hinsicht einig zu sein. Irgendetwas im Lippenstift des Jungen hat sie
ausgeknockt und dann auch noch krank gemacht, sodass sie sich fast
ununterbrochen übergeben mussten, nachdem sie aus ihrem nahezu komatösen
Zustand wieder aufgewacht waren. Kein Wunder also, dass der Ritter nun
fürchtet, ein ähnliches Schicksal teilen zu müssen. Das Ganze jetzt ist
jedoch keine flüchtige Berührung, sondern so innig und begierig, dass der
Maskierte nur eins und eins zusammenzählen muss, um zu begreifen, was hier
zudem gerade los ist. Als sich der Clown nun wieder von ihm trennt und ihn mit
verhangenen Augen ansieht, bestätigt sich seine Vermutung doch ziemlich.

„Oh Darling, ich hasse dich so sehr...“, raunt der Clown in Erregung beinahe
ertrunken und schmiegt sich fester gegen ihn. Seine Worte scheinen so gar nicht
zu seinem Tun zu passen. Doch wie vieles Andere auch, meint Joker sicherlich
genau das Gegenteil von dem, was er sagt oder interpretiert etwas Anderes in das
Wort Hass hinein. Als Batman ihn nun mustert – noch immer außer Stande etwas
zu tun –, fällt ihn auf, dass der Lippenstift des Grünhaarigen rot ist und
nicht gelb oder blau, wie ihm die anderen Ganoven beschrieben haben. Welches
Schicksal wird Batman also ereilen, wenn nicht das ihre? Den Worten und dem
Blick seines Gegenübers entnimmt er in jeden Fall nichts Gutes...


4

Allmählich klären sich seine Gedanken aber wieder und er setzt genau in dem
Moment zur Gegenwehr an, als Joker erneut versucht ihn zu küssen. Grob stößt
er den Jungen von sich weg, ehe sich ihre Lippen abermals berühren können.
Unsanft stolpert der kleine Clown dabei nach hinten und landet dabei hart auf
seinen vier Buchstaben. „Wir sind aber ganz schön stürmisch heute, was
Sweetheart?“, gluckst er dennoch sichtlich angetan. „Was soll den Mist? Hast
du mich jetzt mit irgendetwas vergiftet? Spuck es schon aus?“, fordert Batman,
packt ihn am Kragen und zerrt ihn grob wieder auf die Füße.

Gib mir Zeit
Meine Verbrechen zu begreifen

„Warum sollte ich so etwas tun, Honey? Das hast du nun wirklich nicht
verdient. Ich will dir doch nur zeigen, wie sehr ich dich hasse, mein
Großer!“, haucht der Clown deutlich erregt und versucht abermals den Abstand
zwischen ihnen zu überwinden. Das lässt der Maskierte jedoch nicht zu. „Du
elende kleine Schwuchtel!“ Für gewöhnlich ist es überhaupt nicht Batmans
Art, so etwas zu sagen oder auch nur zu denken, steht er dem Thema doch
eigentlich sehr offen gegenüber. Aber die bloße Tatsache, dass es ausgerechnet
dieser durchgeknallte Bengel gewagt hat, ihm auf diese Weise nahezukommen,
lassen sämtliche Sicherungen bei ihm haltlos durchbrennen. Daher stößt er den
Kleineren erneut kräftig in den verstreuten Müll und nähert sich ihm dann mit
geballter Faust.

Lass mich lieben und stehlen

„Schwuchtel klingt doch etwas hart, findest du nicht? Aber recht hast du
schon, ich steh auf Kerle. Und ich bin sicher nicht der Erste, der dich
verflucht scharf findet, Darling, also kannst du dich ruhig mal etwas
gehenlassen.“, kommt es erstaunlich gelassen von dem Jungen, obwohl er
angewidert das Gesicht verzieht, während er sich aus dem Müllhaufen zu erheben
versucht.

Ich habe vor deinen Augen getanzt

Das reicht nun aber endgültig! Batman hat absolut keinen Nerv mehr für so
etwas. Sieht nur noch rot. Gewaltsam zieht er den jungen Clown aus dem Müll
heraus, drückt ihn fest gegen die Backsteinmauer und schließlich passiert es.
Seine Faust schlägt zu, bevor sein Gehirn Nein sagen kann. Schlägt immer
wieder zu, obwohl Joker ziemlich schnell seine Gegenwehr aufgibt. Die Schmerzen
hat der Grünhaarige erwartet, auf sie war er vorbereitet, wollte sie sogar
spüren, doch nicht so, nicht auf diese Weise. Er lebt schon so lange mit
Schmerzen jeglicher Art, dass sie ihm fast wie alte Freunde vorkommen. Was ihn
dagegen wirklich erschreckt, ist die abgrundtief kalte Abneigung in Batmans
Blick. Jokers bis eben noch so vorfreudige und angenehme Gefühle beginnen sich
plötzlich zu verflüchtigen. Er kann spüren, dass sie wie aufgeschreckte
Vögel aus seinem Kopf auffliegen. – Oder wie Fledermäuse beim Anbruch der
Nacht aus einem Kirchturm. So sehr schockiert den Grünhaarigen die kaltherzige
Abneigung im Gesicht des Ritters. Doch es ändert nichts an der Tatsache dessen,
was er ihm gerade gesagt hat, auch wenn es nicht wirklich Worte bedarf, immerhin
versucht Joker seine Homosexualität nicht gerade zu verstecken, was Batman
bisher aber wenigstens hingenommen oder ignoriert hat.

Wie kann ich ehrlich zu dir sein?

Doch ein Kuss scheint die magische Grenze zwischen ihnen zu sein, und er hat es
doch tatsächlich gewagt, sie so leichtsinnig zu übertreten, und jetzt muss er
mit den Konsequenzen leben. Doch das kann und will er nicht hinnehmen. Es mag
vielleicht falsch gewesen sind, ihn so ungefragt zu küssen, und sich somit ihm
gegenüber offen zu outen, aber das ist noch lange kein Grund, sich deswegen von
ihm ins Koma prügeln zu lassen, nur weil Batmans ach so erhabener Stolz
verletzt wurde. Also muss es ihm schnellstmöglich gelingen zu flüchten, ehe er
dafür vielleicht nicht mehr in der Lage sein wird...

Willst du mir wirklich wehtun?

Unbarmherzig und fast wie von Sinnen schlägt der Dunkle Ritter immer wieder
ungehalten auf ihn ein. Jedes Zucken des sich eigentlich nicht mehr wehrenden
Clowns interpretiert er nur als einen neuen Versuch Chaos zu stiften und ihn bis
an jede Grenze zu reizen. Doch er wird schon sehen, was er davon hat! Er wird
ihn bis nach Arkham prügeln und dann bekommt er noch eine Extra-Abreibung für
seine Frechheiten, damit er ein für alle Mal lernt, wer hier das Sagen in
Gotham hat – und das ist ganz sicher keiner dieser Verrückten!

Willst du mich wirklich zum Weinen bringen?

Allmählich wird dem Grünhaarigen schwarz vor Augen, während blutige Tränen
wilde Muster in seine völlig verschmierte Schminke ziehen. Ein ganz schlechtes
Zeichen. Er muss schnell handeln, damit er hier noch irgendwie wegkommt.
Keinesfalls will er jedoch zurück in diese Anstalt. Schwerfällig versucht er
daher mit seiner Hand in seine Hosentasche zu kommen. Doch sein Körper scheint
ihm nicht mehr so richtig gehorchen zu wollen. Ja, es stimmt, er steht auf
Schmerzen, besonders wenn Batman sie ihn zuteilwerden lässt, doch das ist zu
viel des Guten, viel zu viel. So sollten sie nicht mit einander verkehren. Es
ist einfach nur falsch! Das ist nicht der Batman, den er auf so sagenhafte Weise
hassen – oder womöglich doch lieben? – gelernt hat, dass es sein Herz mit
gar tausend Schmetterlingen erfüllt.

Irgendwie schafft er es dann doch noch, in seine Tasche zu langen und den
hoffentlich rettenden Gegenstand zu umklammern. Seine Sicht verschwimmt, alles
scheint sich rot zu färben, doch er muss es einfach schaffen, nur noch ein
kleines bisschen...

Kraftlos hebt er ein letztes Mal den Arm. Der Ritter scheint es gar nicht
mitzubekommen, zu sehr ist er darauf fokussiert, ihn mit seiner Faust zu
bearbeiten. Das ist gut. Bitte lass ihn auch weiterhin abgelenkt sein! Wenn es
nur nicht so unsagbar schwer wäre, den Arm zu heben. Herr Gott noch mal!
Mehrfach sackt er wieder herab, völlig taub, so wie der Rest seines Körpers.

Schließlich wuchtet Batman ihn noch ein letztes Mal kräftig gegen die
Backsteinwand, sodass sein ohnehin schon lädierter Kopf heftig dagegen knallt
und er einen Moment lang nur noch Sterne sieht. Denkt, dass er jetzt endgültig
ohnmächtig werden wird und erst in Arkham wieder aufwachen könnte –
eingezwängt in diese absolut nicht tröstliche Hab-mich-lieb-Jacke, in einem
gepolsterten Raum ganz allein sich selbst überlassen und so vollgepumpt mit
Drogen, dass er kaum weiß, wo oben oder unten ist. „Hast du jetzt endlich
genug, du verrückter Spinner?“, harscht der Dunkle Ritter zähneknirschend.
Und das war sein Stichwort. Das nahezu magische Wort, das ihm einen letzten
Kraftschub verpasst. „Ich – ich – bin – nicht verrückt...“, bringt
Joker schwerlich hervor und hustet einen Schwall Blut auf die Vorderseite von
Batmans Anzug. Gleichzeitig hebt er noch einmal den Arm.

Diesmal gehorcht ihm sein Körper gnädiger Weise und so knallt er Bruce die
tennisballgroße Rauchbombe mitten gegen die rechte Schläfe. Erschrocken
taumelt der Rächer heftig hustend zurück und lässt ihn dabei fallen. Es
dauert einen Augenblick, dann hat der Schwarzhaarige eine kleine Gasmaske
aufgesetzt und versucht, den sich weiterhin ausbreitenden Rauch zu verlassen.
Etwas schwerfällig greift er nach einer Feuerleiter in der Nähe und klettert
ein paar Sprossen hinauf. Kurz darauf verzieht sich der Qual endlich, doch Joker
ist verschwunden.

„Verdammter Mist! Das ist doch gar nicht möglich!“, knurrt Bruce in sich
hinein. Doch weit kann der Clown in seinem Zustand unmöglich gekommen sein.
Daher lässt er sich wieder zu Boden fallen und durchsucht die Gasse. Hier ist
er allerdings nicht. Wie durch ein Wunder ist es dem Bengel gelungen zu
flüchten, ohne dabei eine Spur aus Blutstropfen zu hinterlassen, was für den
Ritter nahezu unerklärlich scheint. Hastig verlässt er die Sackgasse und sieht
sich in der näheren Umgebung um. Der Bengel muss hier irgendwo sein, immerhin
dürfte er kaum geradeaus gehen können.

Endlose Minuten verstreichen, ohne dass er etwas findet. Das kann doch einfach
nicht wahr sein! Er war so kurz davor, ihn wieder nach Arkham zu bringen und
dann das. Innerlich könnte er sich selbst dafür ohrfeigen, dass er so sehr die
Beherrschung verloren hat. Hätte er nicht angefangen so blindwütig auf den
Jungen einzuschlagen, wäre ihm ganz sicher nicht die Flucht gelungen.
Stattdessen hätte er den durchgeknallten Clown bei der ersten sich bietenden
Gelegenheit betäuben und ins Batmobil verfrachten sollen. Oh, wie konnte er nur
so ausrasten, verdammt? Und wahrscheinlich ist die gute Laune des Jokers nun
auch erst einmal dahin und er wird allein schon aus Rache für das soeben
Erlittene so bald wie möglich wieder mordend durch Gotham ziehen! Was hat er
nur angerichtet?

Ehe der Maskierte sich jedoch noch mehr selbst die Schuld dafür geben kann,
fällt sein Blick zufällig auf etwas am nächtlichen Himmel über ihm.
Ungläubig weiten sich seine Augen. Das hat ihm gerade noch gefehlt, das
Bat-Signal! Irgendetwas ist also passiert, das sein Eingreifen nötig macht.
Unschlüssig wendet er den Blick wieder auf die Straßen vor sich und denkt
nach. „Verdammter Mist!“, knurrt er schließlich ungehalten, rennt ein paar
Gassen weiter, wo er das Batmobil abgestellt hat, springt hinein und düst dann
mit röhrendem Motor Richtung Polizeistation, um zu sehen, was passiert ist. Er
kann nur hoffen, dass der Grünhaarige sich eine Weile zurückzieht und seine
Wunden leckt, ehe er wieder etwas anstellt. Vielleicht hat der Rächer in der
Zwischenzeit die Möglichkeit ihn aufzutreiben? Auf etwas Anderes wird er so
bald ganz sicher nicht hoffen können...


5

Der kleine Clown weiß selbst nicht, wie es ihm gelungen ist, Batman zu
entkommen oder auch nur einen Schritt vor den anderen zu machen. Doch er hat es
geschafft, steht nun im Schatten einer kaputten Laterne an die kühle
Backsteinwand gelehnt und versucht irgendwie sich auf den Beinen zu halten. Ein
Glück ist die Fledermaus in die andere Richtung gegangen, um ihn zu suchen,
sonst wäre es jetzt definitiv aus mit ihm. Und wer auch immer das Bat-Signal
eingeschaltet hat, verdient den größten Dank des Grünhaarigen. Mit schwerem,
rasselndem Atem und so dicht verschwommenem Blick, dass er eigentlich schon gar
nichts mehr erkennen kann, verharrt der Junge zitternd und wartet darauf, dass
das tiefe Röhren des Batmobils in der Ferne verklingt.

Als dem endlich so ist, setzt Joker unsicher einen Schritt vor den anderen,
schwankt bedenklich und tastet sich dann ganz langsam zur Einmündung der Gasse
voran. „Scheiße...“, kommt es brüchig und kaum noch verständlich hervor.
Schmerzlich verzieht er dabei die blutigen Lippen. Kurz darauf stoppt er,
schiebt seine geschwollene Zunge einmal ganz vorsichtig durch den Mund, findet
was ihn gestört hat und spuckt den abgebrochenen Zahn dann in den verdreckten
Rinnstein vor sich. Nahezu ungläubig betrachtet er den scharfkantigen Splitter
und versucht sich an einem wehmütigen Lächeln, was ihm aber nicht so recht
gelingen will. „Irgendetwas sagt mir, dass – Batsy vielleicht – ein
kleines bisschen – sauer war...“, bringt er keuchend hervor. Unweigerlich
muss er über seine eigenen Worte kichern, was eine neue Schmerzwelle durch
seinen ganzen Körper zu jagen scheint. Als ihm dann auch noch bedenklich
schwarz vor Augen wird, lehnt er sich nach Luft ringend gegen die Wand und
verharrt dort eine kleine Ewigkeit.

Joker hat keine Ahnung, wie lange er so dasteht und sich zu zwingen versucht,
nicht auf offener Straße ohnmächtig zu werden, doch als irgendwann ein paar
Blocks weiter ein Polizeiauto mit hektisch blinkender Sirene vorbeirauscht,
schlägt er die Augen wieder auf und setzt sich abermals in Bewegung. An sich
ist sein Weg nicht weit, nur ein paar Straßen. Dort steht sein eigenes Auto,
mit dem er sich in Sicherheit bringen kann, bevor ihn jemand entdeckt. Aber die
Tatsache seines mitleiderregenden Zustandes macht es nicht gerade leichter,
dorthin zu kommen. Zudem muss er tierisch aufpassen, dass ihn niemand sieht,
sonst kann er sich auch gleich auf die Straße setzen und auf den nächsten
Polizeiwagen warten, der ganz sicher nicht lange braucht, nicht in einer Stadt
wie Gotham.

Unsicher wie ein gebrechlicher alter Mann, der versucht über einen vereisten
Weg zu laufen, tastet sich der Clown weiter voran. Immer wieder muss er jedoch
anhalten und angestrengt nach Luft schnappen. Batman mag seinen Fluchtweg vorhin
anhand der fehlenden Blutspuren nicht nachvollzogen haben können, jetzt hätte
er damit in keinem Fall ein Problem. Joker blutet inzwischen wie ein
abgestochenes Schwein, das irgendwie der Schlachtbank entkommen ist, und fühlt
sich auch genauso. Die anfänglich vereinzelten kleinen Tropfen, die er hinter
sich verteilt hatte, ballten sich an seinen Haltepunkten zu sichtlichen Pützen
zusammen, doch inzwischen wirkt es so, als würde er versuchen, einen undichten
Schlauch unter seinem Hemd zu verstecken. Sein fröhlich buntes Oberteil ist
klatschnass, ebenfalls der Großteil seiner Hose, und daher zieht er nun eine
ununterbrochene Spur hinter sich her, die seinen Weg wie eine rote
Fahrbahnmarkierung in zwei zittrige Teile zu teilen scheint.

Das ist gar nicht gut, absolut nicht. Der starke Blutverlust wird ihn sehr bald
in die Knie zwingen, wenn er es nicht schafft, irgendwie schneller vorwärts zu
kommen. Verschwommen versuchen seine müden Augen irgendeinen Weg zu erkennen
und anhand dessen herauszufinden, wie weit es noch zu seinem Ziel ist. Doch es
scheint unmöglich. Nichts, aber auch gar nichts kommt ihm mehr bekannt vor. Die
Welt schwankt vor seinen unnatürlich gefärbten Seelen wie ein Hochseedampfer
im Sturm. In seinem Kopf scheint kein einziger klarer Gedanke mehr vorhanden zu
sein. Nur ganz leise kann er seinen Überlebenswillen in der hintersten Kammer
seines Gehirns verzweifelt wimmern hören. Ihn zu hören, verdeutlich ihm erst
recht, wie schlimm es wirklich gerade um ihn stehen muss, hat er ihn doch schon
seit dem Tag nicht mehr so gehört, an dem ihm sein eigener Vater das zarte
Kindergesicht zu dieser grausigen Fratze zerschnitten hatte und der Junge
fürchtete, entweder in seinem eigenen Blut ertrinken zu müssen oder doch durch
die Hand dieses schrecklichen Mannes zu sterben.

‚Du musst weitergehen und einen sicheren Platz finden, wo du deine Wunden
lecken kannst!‘, beharrt sein Verstand. Ja, natürlich. Aber er hat noch nie
im Leben ein so tödliches Bedürfnis nach Schlaf verspürt. Er wird ihn bald
überkommen, wenn er sich ihm nicht freiwillig fügt. Wird ihn regelrecht
niederschlagen, wie Batman nur Augenblicke zuvor.

Tapsig schiebt er sich um die nächste Hausecke und versucht keuchend wieder zu
Atem zu kommen. Schwach wandert sein Blick dabei umher, um irgendetwas Markantes
zu finden, das ihm ein bisschen Hoffnung machen kann. Plötzlich weiten sich
allerdings seine bleischweren Augen etwas. ‚Da ist dein Auto! Da ist es
sicher. Da kannst du dich ausruhen. Nur noch ein paar Schritte!‘, versucht ihn
sein vernebelter Verstand anzutreiben. Und tatsächlich steht dort sein
Lamborghini im zitternden Schein einer bedenklich schiefstehenden Laterne. Joker
kann sein Glück kaum fassen. Er wird es schaffen! Oh ja, er wird seinen
heißgeliebten Wagen erreichen und dann kann er sich dieser tröstlichen
Schwärze für eine Weile hingeben und darauf warten, dass sein Körper sich
wieder zusammenflickt.

Wackelig setzt der Grünhaarige einen Schritt vor den anderen und nähert sich
seiner grellbunten Schutzzone langsam aber sicher. Der Wagen scheint
richtiggehend im Dunkeln zu leuchten, so grell ist er lackiert. Daher gleicht es
einem Wunder, das ihn bisher keiner gefunden zu haben scheint. Wäre dem so,
würde Joker es unzweifelhaft daran erkennen, dass die Leiche des unglücklichen
Idioten neben dem Lamborghini liegen würde. Das Fahrzeug des Jokers ist
nämlich nicht nur unglaublich auffällig, sondern auch mindestens genauso
wehrhaft. Man könnte meinen, es handle sich um eine neonbunte Version des
Batmobils, und im Grunde ist es auch nicht viel anders. Der Wagen ist so
dermaßen vollgepumpt mit Schickschnack, dass sicher selbst der Dunkle Ritter
anerkennende Worte dafür finden würde. Ist aber auch kein Wunder, Joker wohnt
ja zur Zeit auch in diesen feuchten Männertraum auf vier Rädern, und da
braucht es halt allerhand Extras, ganz zu schweigen für den Fall einer
Verfolgungsjagd mit dem Rächer.

Also keine Leichen hier, sehr gut. Wäre schlimm, wenn er in seinem Zustand
jetzt auch noch über so einen Trottel steigen müsste. Dennoch sollte der
kleine Clown selbst vorsichtig sein und keinesfalls leichtsinnig die Karosserie
berühren. In seinem mitgenommenen Zustand würde ihm das augenblicklich für
immer alle Lichter auspusten! Also schön konzentrieren und nur die einzig
sichere Stelle berühren. Zitternd streckt Joker die Finger nach der Fahrertür
aus. Doch er erreicht sie nicht. Knapp einen Meter vor seiner sicheren Zuflucht
schlägt ihn der allumfassende Schlaf brutal nieder. Besinnungslos bricht der
junge Clown mit einem schmerzlichen letzten Stöhnen, das fast so leise ist,
dass es wie ein Seufzen klingt, der Länge nach auf dem rissigen, mit Abfall
übersäten Beton der Gasse zusammen, während sich eine erschreckend große
Blutlache unaufhörlich unter ihm ausbreitet und sein Bewusstsein immer tiefer
in der Dunkelheit dieser Nacht verschwindet...

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