Last Seed   von totalwarANGEL
                     (Die letzte Hoffnung der Menschheit)
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                  Kapitel 6: Seifenblasen neigen zum platzen
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“Wer vor seiner Vergangenheit flieht, verliert immer das Rennen.”
(Thomas Stearns Eliot)
 
Leonard Bernstein University, Liberty Bay
17. April 2037
 
Merrill starte dem Verrückten mit weit aufgerissenen Augen an. Der Schmerz der
Schusswunde in ihrer Schulter fuhr in Wellen durch ihren gesamten Körper und
lähmte sie. Aus dem pechschwarzen Loch am Ende des Laufes der Waffe würde
schon bald das todbringende Projektil austreten, getrieben von den sich rapide
ausdehnenden Gasen des entzündeten Schießpulvers, und begleitet von einem
ohrenbetäubenden Knall. Es würde in Sekundenbruchteilen die kurze Distanz zu
ihrem Schädel überbrücken. Sie wäre nicht einmal mehr imstande den Knall zu
hören. Je nach Kaliber trieb es das Projektil entweder glatt durch ihren Kopf
und in einer gewaltigen Sauerei auf der anderen Seite wieder heraus oder es
würde auf seinem Weg durch ihre grauen Zellen an den Schädelinnenwänden
abprallen und ihr Hirn in einen grotesken Flipperautomaten verwandeln.
Der Zeigefinger des Wahnsinnigen drückte allmählich gegen den Abzug.
Sie war völlig machtlos.
In der Regel hatte eine Handfeuerwaffe ein Abzugsgewicht von einem oder zwei
Kilo. Wollte man schießen, musste man es auch wollen. Das leichte Zittern ihres
Gegenübers verriet ihr, dass ihn wahrscheinlich noch Skrupel plagten, ein Leben
zu beenden.
“Bitte”, presste sie unter ihren Schmerzen hervor. “Nicht!”
“Halt deine Schnauze!”, schrie der Verrückte. Der Griff um seine Waffe
verfestigte und das Zittern intensivierte sich.
Derweil breitete sich Merrills Blut auf dem Boden unter ihr aus. Allmählich
forderte der Verlust seinen Tribut und die Rothaarige spürte ihre Sinne davon
driften. Mit etwas Glück verlor sie das Bewusstsein, bevor er sie erschoss.
“Waffe runter!”
Dumpf nahm Merrill eine ihr vertraute Stimme war.
Ihr Gegenüber riss die Waffe herum und gab einen Schuss in die Richtung ab, aus
der die Aufforderung gekommen war.
Bevor sie endgültig das Bewusstsein verlor, hörte sie ein seltsames
knisterndes Geräusch, gefolgt von einem Aufschrei und einem dumpfen Schlag.
 
Während er sie verfolgte, kam er sich vor, wie ein schäbiger Stalker, welcher
nicht akzeptieren wollte, dass seine Angebetete ihn zurückgewiesen hatte.
Merrill griff die Gelegenheit ihr normales Leben weiter zu führen beim Schopfe.
Es stand ihm nicht zu, ihre Entscheidung in Frage zu stellen und ihr weiter
nachzustellen. Dennoch musste er seinem Instinkt vertrauen. Dieser befahl ihm
ein Auge auf das Mädchen zu werfen. Also folgte er ihr. Momentan hielt er sich
im gleichen Gebäude auf, hatte jedoch eine ausreichend große Distanz zu ihr
eingenommen, dass sie ihn nicht bemerkte.
Plötzlich wurde es hektisch.
Ein Schrei!
Er kam aus dem Stockwerk über ihm.
Victor begab sich zur Treppe, hielt jedoch inne, als ihm bewusst wurde, dass er
Merrill viel zu nah gekommen war. Sie könnte ihn bemerken! Hastig suchte er
nach einem geeigneten Versteck und fand es hinter einer großen runden Säule.
“Wer ist da?!”, rief jemand.
Bevor er befürchten konnte, aufgeflogen zu sein, kam das Objekt seines
Interesses aufgelöst die Treppe hinunter gerannt, was ihr in ihrem Schuhwerk
bestimmt nicht leicht fiel. Sie rannte an der Säule vorbei, hinter der sich
Victor verbarg. Glücklicherweise ohne ihn zu bemerken. Ein junger Mann mit
einer Waffe und einem Instrumentenkoffer auf dem Rücken verfolgte sie. Auch er
nahm den Zuschauer hinter der Säule nicht war. Die Jagd kam schnell zu einem
Ende, als Merrill von dem Bewaffneten eingeholt wurde. Victor wollte erst
eingreifen, doch dann geschah etwas, womit er nicht gerechnet hatte: Der Mann
steckte seine Waffe weg und nahm den Koffer von seinem Rücken. Aus ihm holte er
eine Violine und einen Bogen hervor. Hat der Typ ein Rad ab?!, dachte Victor
entsetzt.
Er wollte es nicht glauben.
Musik ertönte.
Das Stück kam ihm bekannt vor.
Natürlich!
Beethoven.
Als der Irre sich in sein Spiel vertiefte, wollte Merrill augenscheinlich die
Gelegenheit zur Flucht nutzen, wurde jedoch auf frischer Tat gestellt und erneut
mit der Waffe konfrontiert. Er war wohl doch nicht so blöd, wie er
durchgeknallt war.
Bedroht begann Merrill zu schreien.
Abscheulicher Krach erfüllte das ehrwürdige Gemäuer der Leonard Bernstein
University und ließ die Schaukästen an den Wänden bersten, in denen
wahrscheinlich die besten Studentenarbeiten ausgestellt wurden. Victor wurde
augenblicklich von Schmerzen geplagt und versuchte sie durch verschließen
seiner Ohren abzumildern. Er kauerte sich hin und kniff die Augen zusammen.
Dann fiel ein Schuss.
Merrills Kreischen verstummte.
Erschrocken sah Victor auf, nur um Merrill auf dem Boden liegend und den
durchgeknallten bewaffneten Musikanten auf sie zukommen zu sehen. Zu seinem
Glück war Victor weit genug entfernt, das ihn die Auswirkungen des Schreis
nicht so stark beeinflussten, wie diesen Campusschützen, welcher sichtlich
benommen taumelte. Wenig später zeigte ein Pistolenlauf auf die
Musikstudentin.
Sofort besann sich der Schwarzhaarige auf das Wichtige und eilte Merrill zur
Hilfe. “Waffe runter!”, forderte er den Mann auf.
Dieser wandte sich ihm zu und feuerte seine Pistole ab.
Erneut hallte ein lauter Knall über den Campus.
Victor gelang es, sich rechtzeitig hinter einer Ecke in Sicherheit zu bringen,
sodass das Projektil ihn knapp verfehlte und neben ihm in die Wand einschlug.
Dabei sprengte es den Putz ab. Der Schwarzhaarige wollte seinem Gegner nicht die
Gelegenheit geben, auf dumme Gedanken zu kommen und sich wieder Merrill
zuzuwenden, also konzentrierte er die ihm zur Verfügung stehende elektrische
Energie in seinen Händen. Blitzschnell sprang er aus der Deckung und entlud
seine Ladung auf seinen Gegner. Dabei ertönte ein lautes Knistern, welches von
der Umwandlung von Sauerstoff zu Ozon durch die elektrische Energie zeugte.
Begleitet wurde es von einem Schrei und dem direkt danach folgendem Aufprall
eines Körpers auf dem Boden. Victor bereitete eine weitere Salve in der rechten
Hand vor und näherte sich vorsichtig den beiden am Boden liegenden Individuen.
Mit einem beherzten Tritt kickte er die Handfeuerwaffe des Verrückten zur Seite
als er sie erreichte.
Der Mann schien bewusstlos zu sein.
Der steht so schnell nicht mehr auf, honorierte Victor seine eigene Leistung und
baute die Spannung zwischen seinen Fingern wieder ab. Ihm fiel eine
Überwachungskamera in einer Ecke auf. Er sah sich um und entdeckte weitere. Na
klasse!
Danach beugte er sich hinunter, um Merrills Puls zu fühlen.
Schwach, aber vorhanden.
Die Ausmaße der Blutlache unter ihrem Körper war bedrohlich.
Das Mädchen brauchte dringend Hilfe!
Aber ein Krankenhaus war keine Option!
Was wäre, wenn bei einem Routinetest festgestellt würde, dass ihre Gene
verändert sind? Das riefe erneut die Agenten auf den Plan. Diese bissigen,
Sonnenbrillen tragenden Kampfhunde der Organisation, welche jedem Befehl wie
seelenlose Roboter gehorchten, egal wie abscheulich oder absurd dieser auch sein
möge und ihren fantasielosen schwarzen Anzügen aus Massenproduktion. Auf noch
eine Begegnung mit ihnen konnte Victor getrost verzichten. Und Merrill mit
Sicherheit auch! Ihm blieb keine Wahl, er musste sie in die Basis bringen, auch
wenn seine ungenehmigte Verfolgungsaktion dann auffliegen würde und er mit den
Konsequenzen leben musste. Er ergriff das Mädchen und hob sie an. Die ist
wirklich viel zu dünn, kommentierte er ihr Gewicht in Gedanken.
Eiligst trug er sie durch die totenstille Universität.
Nachdem Schüsse gefallen waren, sind die Protokolle für einen Amoklauf in
Kraft getreten, mutmaßte er. Diese verlangten es, dass sich die Studenten
zusammen mit anwesenden Dozenten in den Hörsälen und Praxisräumen
einschlossen und die Polizei verständigten. Es bestand also nicht die Gefahr,
dass sie hier in der Gegend herum springen und ihm jemand in die Quere kommen
würde. Und die Polizei kam sowieso immer zu spät. Victor verließ die
Universität und legte Merrill auf dem Beifahrersitz seines Sportwagens ab.
Diesmal war es ein dunkelgraues Auto.
Victor startete den Motor. Danach schnallte er Merrill und anschließend sich
selbst an. “Das du mir ja nicht stirbst!”, forderte er sie auf. Derweil
ergoss sich Blut auf den Beifahrersitz. “Oh Gott, das geht nie wieder
raus!”
Mit durchdrehenden Reifen fuhr der Sportflitzer an und schoss über den
Parkplatz hinaus auf die Straße. Einzig schwarzer Gummiabrieb blieb auf dem
Asphalt zurück.
Wenig später traf die Polizei ein.
Doch da war Victor schon über alle Berge.
 
Burges Bridge, Liberty Bay
 
Endlich konnte Lamar wieder einen freien Tag genießen. Der letzte lag schon
viel zu lange zurück! Andauernd erfüllte Lamar irgendwelche Aufträge, bei
denen es darum ging, als Mutanten aufgeflogene Letztgeborene in ein Safe House
zu bringen oder selbige unauffällig zu beliefern. Eine wichtige Aufgabe, keine
Frage! Aber er konnte das Lenkrad einfach nicht mehr sehen. Er brauchte eine
Pause. Einen Tapetenwechsel. Als ihm ein Urlaubstag in Aussicht gestellt wurde,
ergriff er die ‘Aus dem Gefängnis-Karte’. Das Ticket hinaus aus der
Monotonie. Der freien Tag war bereits verplant. Er wollte seine Schwester Kayla
besuchen. Leider musste er dazu auch Auto fahren... verdammt!
Kayla war die ältere. Zweiundzwanzig Jahre alt, kam aber nicht allein klar.
Darum lebte sie im betreuten Wohnen. Mit sechs Jahren erkrankte sie während der
weltweiten Pandemie an RAID, noch bevor es einen Impfstoff gab. Über die
genauen medizinischen Details könnte Lamar keine Auskunft geben, würde man ihn
danach fragen. Er war schließlich kein Mediziner. Aber er wusste, dass der
Virus die Blutgefäße in Kaylas Gehirn angegriffen und so im Verlauf der
Infektion mehrere Schlaganfälle verursacht hatte. Es grenzte an ein Wunder,
dass sie das überhaupt überlebte. Danken musste man dafür
höchstwahrscheinlich dem experimentellen Heilmittel, dessen Wirkstoff auf einer
modifizierten Variante eines bereits existierenden Medikaments gegen Ebola
basierte. Leider vermochte es nicht den bereits angerichteten Schaden in Kaylas
Gehirn ungeschehen zu machen. Ihre linke Gesichtshälfte war komplett taub, was
für eine deutliche Sprache sicherlich nicht förderlich war. Zudem zog sie beim
Gehen ein Bein nach und litt an Gleichgewichtsstörungen, weshalb sie meistens
im Rollstuhl saß. Geistig war sie auf dem Stand eines Kindes stehen geblieben.
Der polierte Sportwagen drang in ihm unbekannte Gefilde ein.
Gewiss zog er unzählige neugierige Blicke auf sich.
Die Schlaglöcher im Asphalt waren so gigantisch, dass man befürchten musste,
mit Haut und Haaren von ihnen verschlungen zu werden.
Man kam keine fünf Meter voran, ohne nicht ein Stück Müll oder gar
schlimmeres auf der desolaten Fahrbahn zu entdecken.
Links und rechts säumten halb herunter gekommene Einfamilienhäuser die
Straße. Viele von ihnen wiesen verblasste Farben, mit Holz verkleidete kaputte
Fenster oder andere Makel auf. Wohlhabende Leute suchte man in dieser Gegend
vergebens.
Der Wind streichelte durch das Geäst eines Baumes, welcher sich offenbar keine
Blätter mehr leisten konnte, und bließ gleichzeitig eine Zeitungsseite über
den Grund. Immer wieder hob das alte Käseblatt ab und landete.
Ein buckliger alter Mann mit langem weißen Bart wühlte in einem Mülleimer
nach brauchbaren Gegenständen, welche er in den mutmaßlich aus einem nahen
Supermarkt entwendeten Einkaufswagen zu verstauen gedachte, in dem er
üblicherweise seine Schätze vor sich her schob. Tatsächlich entdeckte er eine
Pfandflasche. Sein Transportbehältnis quoll schon über vor Plunder aber dafür
fände er sicher noch einen Platz.
Langsam bewegte Lamar das Lenkrad seines Gefährts, wie es die Abzweigungen der
Straße von ihm forderten. Bald erreichte er sein Ziel. Burges Bridge, W 135st
Street. Das Haus in dem er aufgewachsen war und Kayla noch heute lebte,
beaufsichtigt von einer Sozialarbeiterin. Sie sollte sicherstellen, dass Kayla
keinen Unsinn anstellte und jeden Tag eine warme Mahlzeit zubereitet bekam.
Heute würde die Frau keinen Finger krumm machen müssen. Wenn er schon einmal
da war, dann konnte er das auch genauso gut selbst machen. Für das letzte
lebende Mitglied seiner Familie schwang er gern den Kochlöffel. Die
Leberzirrhose hatte die Mutter schon lange dahingerafft - den ganzen Tag Pizza
und Bier gefiel dem Organ nicht besonders. Der Vater lebte zwar noch, für Lamar
war er jedoch trotzdem gestorben. Der junge Mann hatte sich von seinem Erzeuger
entfremdet - als bester Kunde der örtlichen Justizvollzugsanstalt konnte sein
Vater schwerlichst an Geburtstagen mit Anwesenheit glänzen. Somit war es nur
natürlich, dass Lamar versuchte zu bewahren, was an Familie noch übrig war.
Er fuhr den Sportwagen in die Einfahrt seines ehemaligen Elternhauses. Mit einem
leisen Klicken löste er den Gurt und entfernte den Zündschlüssel. Dann
entstieg er seinem Gefährt und benutzte die Fernbedienung, um zuerst das Dach
zu schließen. Begleitet vom Summen des Getriebes, schloss sich das Autodach.
Ein weiteres mal presste Lamars Daumen einem Knopf auf dem handlichen Gerät.
Der Wagen bestätigte das Signal durch zweimaliges Aufleuchten der Blinker und
einem sofort darauf folgendem Klicken. Lamar konnte den Wagen in dieser Gegend
nicht offen stehen lassen - traurig aber wahr. Nachdem er die Schlüssel in der
Hosentasche verstaut hatte, begab er sich zur Haustür.
Er klingelte.
Keine Reaktion.
Seltsam, dachte er. Ist Alicia einkaufen?
Alicia war der Name der Sozialbetreuerin. Lamar verstand sich gut mit der Frau.
Vielleicht, weil sie ebenfalls Afroamerikanerin und in der Gegend aufgewachsen
war. Jedenfalls hatte Alicia einen guten Charakter. Lamar hätte nicht jedem
Dahergelaufenen seine Schwester anvertraut. Eigentlich konnte man sich immer
blind auf sie verlassen. Da er sich vorher angekündigt hatte, war es
ungewöhnlich, dass niemand anwesend zu sein schien.
Lamar kramte sein Schlüsselbund hervor und suchte den Wohnungsschlüssel. Zwar
lebte er vorwiegend im Versteck, dennoch hatte er ihn noch nicht abgegeben.
Einmal drehte sich der Schließapparat, bevor er den Zutritt zum Haus frei gab.
Alicia pflegte stets doppelt abzuschließen, wenn sie das Haus verließ.
Böses ahnend schlich Lamar durch das Erdgeschoss. Er durchquerte den Flur, kam
in die Küche und drehte sich um neunzig Grad. Der kalte Sog der offenstehenden
Hintertür hatte ihn sofort in seinen Bann gezogen. Er trat an die Tür heran
und musste feststellen, dass das Schloss aufgebrochen worden war. Kayla! Seine
Gedanken kreisten nur noch bei seiner Schwester. Eiligst stürmte der die Treppe
hinauf in das erste Obergeschoss, wo sich das Zimmer seiner Schwester befand.
Lamar warf sich durch die Tür hinein in die Finsternis. Rollos und Gardinen
waren hinuntergezogen. Er zückte sein Handy und aktivierte die eingebaute
Taschenlampe. Der Lichtkegel half ihm, seinen Weg durch den Raum zu bahnen, ohne
zu stürzen. Endlich konnte er Licht hinein lassen. Als es das Innere erhellte,
entdeckte Lamar Alicia geknebelt auf einem Stuhl sitzend. Sie wirkte bewusstlos.
Vorsichtig entfernte Lamar den Knebel und löste die Fesseln. Danach rüttelte
er vorsichtig an ihr. “Hey, Alicia!”, sprach er sie an. “Alles in
Ordnung?”
Benommen öffnete die Frau die Augen.
“Was ist hier passiert?” Er schaute sich noch einmal um. Keine Spur von
seiner Schwester oder ihrem Rollstuhl. “Wo ist Kayla?”
“Sie haben sie mitgenommen!”, brachte die Sozialarbeiterin hervor.
“Wer?”
“Ich weiß es nicht.”
Verzweifelt blickte Lamar ziellos umher, während die Angst um seine große
Schwester sich allmählich in sein Innerstes hinein fraß. Er wollte sich nicht
vorstellen, durch welche Hölle Kayla in diesem Moment vielleicht gehen musste.
Ein Klingeln verhinderte, dass er dazu Zeit fand.
Das Geräusch kam aus der Richtung von Alicia, welche noch immer auf dem Stuhl
saß und augenscheinlich zu verängstigt war, darauf zu reagieren.
Lamar trat an die Sozialarbeiterin heran. Vorsichtig holte er das Mobiltelefon
aus ihrer Jackentasche hervor. Ein Anruf von einer unbekannten Nummer. Er nahm
das Gespräch an und führte das Handy an sein Ohr.
 
~~~
 
Operationsbasis von Last Seed
 
Doktor Mitchell hatte es sich zu Tisch mit einer Tasse Kaffee, der Tageszeitung
und etwas Gebäck bequem gemacht. Als er die Schlagzeilen durch blätterte war
er froh, endlich etwas Abwechslung vom tristen Alltagsgeschäft zu bekommen. Bis
gerade eben erstickte er noch in Berichten über Routineuntersuchungen der
jüngst Geretteten. Bevor man sie in Safehouses unterbrachte, musste
herausgefunden werden, ob sie mit ihren Fähigkeiten eventuell eine Bedrohung
für sich oder andere darstellen. Das gab es leider auch. Jeder Mediziner der
Organisation wusste von dem traurigen Fall eines Jungen an der Westküste,
welche sich vor einigen Jahren ereignete. Seine Mutation vermochte biologische
Strukturen zu zersetzen. Blumen, die er berührte, verwelkten und Tiere mieden
ihn instinktiv. Die dortige Niederlassung von Last Seed wurde auf ihn aufmerksam
und brachte ihn sofort in ein Safehouse. Doch er konnte diese Fähigkeit nicht
kontrollieren. Eines Tages intensivierten sich die Absonderungen seines Körpers
derart, dass ein giftiges Gas entstand und außer ihm alle anderen Mutanten im
Safehouse tötete. Diese Tragödie wurde in der Organisation bekannt als der San
Franco Inzident. Seither wurde jeder zukünftige Bewohner eines Safehouse
gründlichst durchgecheckt.
Der Mensch wird nur durch Desaster klug.
Inzwischen soll der Junge eine unfreiwillige neue Heimat in einer
Isolationszelle irgendwo an der Westküste gefunden haben. Die Angestellten
dieser Einrichtung können die Zelle nur noch in Schutzanzüge und Gasmaske
gefahrlos betreten. Ein Umstand, der die Versorgung und Therapierung dieser
traurigen Seele spürbar erschwert.
Es war nicht alles Friede, Freude, Eierkuchen in dieser Welt. Um das zu wissen,
musste Mitchell nicht von Mord unt Todschlag im Stadtstaat oder von der Politik
der Nachbarn lesen. Er legte die Zeitung beiseite.
Im Hintergrund desinfizierte eine Krankenschwester eines der Betten.
Das übrige medizinische Personal genoss genau wie der Doktor die Pause.
Erwartungsvoll führte Mitchell einen Keks zum Mund und wollte eben abbeißen,
als sich die Türen zur Krankenstation öffneten. Erschrocken ließ Mitchell den
Keks in die Kaffeetasse fallen. Das Heißgetränk schwappte über den Rand
hinaus und veranstaltete eine Sauerei auf dem Tisch. “Was zum Teufel-”,
schrie er erschrocken auf.
Victor stürmte die Krankenstation.
In seinen Armen hielt er ein bewusstloses Mädchen. Ihre Schulter blutete und
ihr Gesicht war blass und farblos. “Schnell!”, forderte Victor noch bevor
Mitchell fragen konnte, was eigentlich los ist. “Sie wurde angeschossen und
hat viel Blut verloren!”
Ohne unnötige Fragen zu stellen, ließen Arzt und Personal alles stehen und
liegen.
Victor legte das Mädchen auf eine der Liegen und überließ den Spezialisten
das Feld.
 
“Sie haben was getan, Senior Krueger?”, echauffierte sich Miguel Rivera, als
der Schwarzhaarige ihm beichtete, dass er Merrill heimlich verfolgt hatte.
Zu diesem Zeitpunkt waren neben ihnen noch Mandy und Jian in der
Kommandozentrale anwesend. Während Mandy ihrem Bruder einen Blick zuwarf,
welcher ihn anklagend fragen wollte, wie dumm man sein kann, schaute ihn der
Asiate verständnisvoll an, als sich Victor versuchte vor seinem Teamleiter zu
rechtfertigen.
“Ich hatte das irgendwie im Urin, dass ihr was passiert”, meinte er.
“Ja, urinieren ist deine Spezialität”, giftete die Schwester. Offenbar
spielte sie auf den Vorfall an, bei dem sie wegen seiner walnussgroßen Blase
anhalten mussten und so der mental instabilen Catherine die Flucht gelang.
Victor ließ sich nicht von Mandy irritieren. “Deshalb bin ich ihr gefolgt.
Ein Teil von mir wollte sie beschützen.”
“Ich weiß auch schon genau welcher!”, kommentierte Mandy.
“Bitte unterlassen Sie diesen Zynismus, Senorita Krueger”, tadelte Rivera.
“Ich würde es begrüßen, dem Herrn hier selbst den Hosenboden stramm ziehen
zu können!”
“Ja ja, von mir aus!”
“In der Universität gab es einen Amoklauf”, fuhr Victor fort.
“Das wissen wir bereits.”
“Auch dass sie ihre Fähigkeit eingesetzt hat? Vielleicht haben die
Überwachungskameras etwas aufgenommen. Wer weiß, wie lange es gedauert hätte,
bis ihr das mitbekommen hätten, wenn ich nicht da gewesen wäre!”
“Herr Gott!”, rief Rivera aus. Er sah kurz zur Seite. “Senior Cheng! Bitte
kümmern Sie sich um diese Unannehmlichkeit!”
“A-Alles klar!”, bestätigte der Asiate.
Nun wandte sich Rivera wieder Victor zu. “Das spricht Sie allerdings nicht
davon frei, Seniora Sturms Wünsche und meine Befehle ignoriert zu haben!”
Als Victor versuchte, die Vorwürfe seines Vorgesetzten totzuschweigen, brach
lautes Klimpern auf einer Tastatur die Stille. “Na warte, du Hurensohn!”,
stieß Jian aus. Fast könnte man meinen, er kommentiere das Gespräch, anstatt
seine Hacking-Tätigkeit. Weiteres Gehaue auf der
Benutzer-Maschine-Schnittstelle folgte. “Orch... so eine süße Firewall! Ha,
nimm das! Sieh, wie ich in dich eindringe!” Das Jian völlig aus seinem
Charakter viel, wenn er sich auf etwas konzentrierte, war Victor nicht neu, also
ignorierte er es. Die anderen taten es ihm gleich.
“Entschuldigen Sie”, beschwichtigte der Schwarzhaarige. “Aber ich musste
tun, was ich für richtig hielt.”
“In your Face, Bitch!” Die grenzdebile Interaktion mit dem Eingabegerät
verriet, dass Jian noch immer konzentriert bei der Arbeit war.
“Das wird Konsequenzen haben, Senior Krueger! Sie sind bis auf weiteres
freigestellt!”
Victor ließ sich nicht davon beeindrucken und verließ die Kommandozentrale.
Ein energischer Druck auf die Eingabetaste rundete das Gewitter aus
aufschlagenden Fingerspitzen ab. “Hacked into your gate!” Jubelnd sprang der
Asiate kurz von seinem Stuhl auf und überkreuzte diabolisch lachend die Arme
vor dem Gesicht. “Muhahahaha!” Sein seltsames Verhalten musste so ein
Anime-Ding sein, denn niemand der Anwesenden begriff, was er damit bezweckte.
“Und jetzt drehen wir die Zeit zurück!”
“Ich glaube er hat es geschafft”, interpretierte die Blondine.
Ein paar Klicks und aufploppende Fenster später und Jian kannte den Server der
Universität wie seine Westentasche. “Komm schon, zeig mir deine schmutzige
Unterwäsche!” Was er dort sah - oder vielmehr nicht sah - war sehr
besorgniserregend. “Ähm! M-Mr. Raviera”, stotterte er zurück in seinem
üblichen Selbst. “W-Wir könnten ein k-kleines Problem haben.”
“Was haben Sie gefunden”, hakte der mittelalte Mann nach.
“D-Die Bilder der Überwachungskamera in diesem Gang zeigen zur Zeit des
Vorfalls... K-Keinen Vorfall...”
Schockiert starrten sowohl Mandy als auch Rivera zu Jian.
 
Leonard Bernstein University
 
Der Platz vor dem Eingang der Universität war genauso belebt, wie sonst auch.
Nur das nun unzählige Männer in blauen Uniformen umher wuselten. Diese Szene
glich einem Ameisenhaufen, auf dem irgend so ein dahergelaufener Rotzlöffel
seine Blase entleert hatte. Das Blaulicht der geparkten Streifenwagen strahlte
umher, während Detective Miller gelangweilt auf seinem Handy herum spielte, und
bei einem relativ bekannten Tower Defence Game seinen grünen Daumen im Kampf
gegen die verwesende Bedrohung unter Beweis stellte.
Ein weiterer Wagen kam vorgefahren.
Es handelte sich um einen blauen SUV.
Aus dem Auto stieg Detective Kent aus.
Doch von all dem bekam Miller nichts mit. Viel zu vertieft war er darin, die
Effizienz der Photosynthese zu verbessern, damit er weitere Geschütztürme
pflanzen konnte. Das Schicksal seines digitalen Vorstadtgarten lag immerhin in
seinen Händen. Und er musste sich selbst beweisen, dass diese Hände fähig
waren. Ihm fehlten nur noch wenige Punkte bis er seine eigene Highscore von vor
ein paar Monaten endlich geknackt hätte. Immer wieder versuchte er es, war aber
stets gescheitert.
Ein fester Druck auf seiner Schulter ließ ihn aufschrecken.
“Was geht, Alda!” Im neckischen Versuch jünger zu wirken als er war,
lastete Kent die Hand auf seinem Kollegen.
Geschockt fuhr Miller auf. Er hatte noch nicht mit ihm gerechnet! Dabei entglitt
ihm sein Handy. Einem Zirkuskünstler beim Jonglieren gleich, warf der jüngere
Beamte das Mobiltelefon bei seinen hektischen Auffangversuchen immer wieder in
die Luft. Unentwegt entwischte es seinem Zugriff wie ein findiger Verbrecher und
er rannte nervöse Töne ausstoßend voran, nur auf das Gerät achtend, um es
doch noch zu erwischen. Unglücklicherweise stolperte er über einen nicht
vorhandenen Lufthuckel. Sein Handy entglitt ihm ein letztes mal und während
Miller zu Boden ging, verabschiedete sich das Mobiltelefon im nächsten
Wasserablauf unter einem Bordstein.
“Upps!”, kommentierte der ältere Detective.
“Mein Highscore!”, wehklagte Miller.
Kent wunderte sich, dass ihn der Verlust des Gerätes nicht so sehr zu schmerzen
schien, wie die Tatsache, dass er seinen Spielstand eingebüßt hatte.
“Du Arschloch!”, tobte Miller nachdem er wieder aufgestanden war.
“Sorry!”, entschuldigte sich Kent.
In diesem Moment führten zwei andere Beamte den noch immer benommenen Schützen
aus der Universität hinaus. Zuvor wurde er von Rettungssanitätern untersucht.
Außer einer leichten Benommenheit aufgrund eines elektrischen Schlages schien
er keinen Schaden davongetragen zu haben. Darum gaben die Ärzte grünes Licht
den Tatverdächtigen abzuführen. Noch wussten Kent und Miller nich, welche
haarsträubende Geschichte ihnen der abgelehnte Student in ein paar Stunden
auftischen würde. Mutmaßlich hatte ihn jemand mit einem Taser betäubt,
nachdem er um sich schoss und die Schaukästen zerschlug. Er stellte später
jedoch die Behauptung auf, von einem Mann außer Gefecht gesetzt worden zu sein,
welcher die Fähigkeit besaß, Blitze aus seinen Händen abzufeuern. Und die
Schaukästen seien vom Kreischen eines Mädchens zerstört worden.
Der hatte doch eindeutig zu viele Comics gelesen.
Zweifelsfrei ein Fall für die Klapsmühle!
Doch momentan befanden sie sich in der Gegenwart. Die fantasielose
Traumgeschichte dieses Spinners blieb ihnen vorerst erspart.
Inzwischen hatten Kent und Miller die Universität betreten. Der ältere musste
sich unentwegt die Vorwürfe des jüngeren anhören. Ein Streifenpolizist
führte sie zu der Stelle, an dem man den Amokschützen aufgefunden hatte. Die
mysteriöse Blutlache, für die niemand eine Erklärung hatte, war nur schwer zu
übersehen. Aber von wem stammte sie? Der Täter war unverletzt.
“Was ist das für Blut?”, fragte Miller den Polizisten.
“Keine Ahnung”, antwortete dieser. “Wir warten noch auf die
Spurensicherung.”
“Das ist nicht gerade wenig”, stellte Kent fest. “Wer auch immer da
geblutet hat, ist mindestens Bewusstlos bei der Menge.”
“Gibt es doch einen Verletzten?”
“Außer dem Professor mit der gebrochenen Nase haben wir niemanden
gefunden”, versicherte der Polizist. “Und so viel geblutet hat der bestimmt
nicht.”
“Wenn hier jemand durch die Gegend stolziert und dabei alles vollblutet,
sollte das früher oder später jemandem auffallen”, meinte Detective Kent.
“Miller!”, rief er seinem Kollegen zu. “Versuche den Verletzten zu
finden.”
“Klar. Finde du mal mein Handy!”
“Hey, sorry. Woher soll ich wissen, dass du so schreckhaft bist?”
“Ach lass mich doch in Ruhe!”
Beleidigt machte Detective Miller auf der Ferse seines Männerschuhes kertmarsch
und begab sich in Richtung des Ausgangs.
Detective Kent nahm abermals die Blutlache in Augenschein, nur um sich dann
abzuwenden und seinen zurückkehrenden Kollegen anzusehen.
“Sag mal, was sind das denn für Typen?”, fragte Miller, während er sich
wieder auf den Fundort der Blutspur zubewegte. Er deutete mit seinem Daumen
über die Schulter auf die Männer hinter ihm. “Wie die Spusi sehen die nicht
aus.”
Mehrere Gestalten in schwarzen Maßanzügen und mit dicken Sonnenbrillen bogen
soeben in den Gang ein. Einer von ihnen trug einen Aluminiumkoffer bei sich.
Unter den verdutzten Blicken der Detectives, welche sich fragten, zu welchem
Geheimdienst diese Typen wohl gehörten, kamen sie näher und bauten sich
alsbald um die Blutlache auf. Kent, Miller und der Streifenpolizist wurden
unsanft abgedrängt.
Der Kofferträger öffnete seinen Behälter und gab das merkwürdige Gerät im
inneren Preis. Auf der Deckelseite befanden sich einige Röhrchen, gefüllt mit
durchsichtiger Flüssigkeit und Wattestäbchen für die Probenentnahme. Als sich
der Mann darum kümmerte das Gerät hochzufahren, nahm ein Zweiter eines der
Wattestäbchen und begann damit in der Blutlache herumzustochern.
“Hey, was machen Sie da!”,  beschwerte sich Detective Miller hitzköpfig.
“Wer gibt Ihnen das Recht die Beweise zu-”
Der dritte Mann hielt ihm einen Ausweis unter die Nase, woraufhin der
Kriminalbeamte ganz kleinlaut wurde.
Kent hingegen blieb gechillt, wie immer. Er hatte den Ausweis des Mannes schon
erkannt, ohne genau hinzusehen. Es war nicht das erste Mal in seiner Karriere,
dass Sonderbeauftragte der Regierung kamen und ihm einen Fall wegnahmen.
Inzwischen befand sich die entnommene Probe in einem Röhrchen und wurde von dem
Gerät analysiert. Es dauerte nicht lange, bis das Ergebnis feststand. Der
Hintergrund der Anzeige wechselte die Farbe zu einem Grünton. Die Männer in
Schwarz sahen sich kurz an und packten danach ihre Sachen wieder zusammen.
Der Mann mit dem Koffer fasste sich mit der linken Hand an sein Ohr. “Der
Ketchup ist sauer”, sagte er. Offenbar ein Code dafür, dass ihr Gerät Spuren
von Mutationen im Blut festgestellt hatte. Doch das war den Polizisten
unbekannt. Anschließend verließen die Männer den Ort des Geschehens, ohne auf
die Fragen der Ermittler einzugehen.
“Was war das denn?” Fragend sah Miller seine Kollegen an. “Wollte der
Pommes bestellen oder was?”
Dieses Gerät und der merkwürdige Test auf... Dinge. Irgendetwas klingelte da
bei ihm. Na klar! Das Mädchen mit der seltsamen Geschichte! Konnte es sein,
dass diese Fälle zusammenhingen? “Komm, lass uns Kaffee holen”, antwortete
Kent trocken.
 
Operationsbasis von Last Seed
 
Ein unaufhaltsamer Prozess nahm seinen Lauf. Das Zwischenhirn setzte eine
Kettenreaktion in Gang. Es veranlasste die Nervenzellen des Oberstübchen eine
Flut an Hormonen zu erzeugen, welche das Bewusstsein aus seinem tiefen Schlaf
erweckten. Die Empfindungen einer warmen Decke und einer harten Matratze
breiteten sich über die Rezeptoren des Nervensystems aus. Ein stechender
Schmerz strafte unbarmherzig eine übereilt hastige Bewegung.
“Aua!”
Instinktiv führte Merrill ihre Hand an die linke Schulter.
Die Erinnerung an die qualvolle Pain des derben Einschlags in ihren Körper
plagte sie erneut. Wie das heiße Stück Metall rücksichtslos in ihren Körper
eindrang und sie zu Boden riss. Das letzte was sie noch wusste war, wie sie
hilflos am Boden lag und blutete, während sie die Augen nicht vom Lauf der
Waffe eine Armlänge entfernt von ihr lassen konnte.
War sie tot? War das das Jenseits?
Quatsch, tadelte sie sich selbst. Dann täte mir nichts weh.
Zögernd öffnete sie ihre Augen.
Das kalte weißblaue Licht der Deckenleuchten tat ihr in den Augen weh.
Sie musste Blinzeln, bis sich ihre Sehorgane an die Helligkeit gewöhnt hatten.
Vorsichtig setzte sich die Rothaarige auf.
Sofort begann sie sich umzusehen. Die metallischen Wände und Türen - generell
das gesamte sterile Ambiente - kamen ihr so unangenehm vertraut vor.
“Ruby?”, sprach sie jemand von der Seite an. “Du bist aufgewacht!”
Dieser ungeliebte Spitzname.
Das konnte nur einer sein.
Mit einem Blick der töten wollte, wandte sie sich in diese Richtung.
Neben dem Bett befand sich ein Stuhl. Auf ihm hatte dieser dreiste Kerl Platz
genommen.
Victor!
“Ich heiße Merrill, verdammt!”, schrie sie ihn an.
Der Schwarzhaarige sprach zu jemand anderem außerhalb Merrills Sichtfeld. “Es
geht ihr eindeutig gut, Doc”, verkündete er. Danach schenkte er ihr wieder
die ungeteilte Aufmerksamkeit. “Du hast Glück gehabt. Das war ne knappe
Kiste.”
“Ich verstehe, warum Sie sie hierher gebracht haben”, sprach der andere.
Merrill sah sich zu ihm um. Ein mittelalter Mann mit dreckig-blonden Haaren in
einem weißen Arztkittel saß am anderen Ende des Zimmers semi-entspannt mit
Kaffee und Gebäck. “Sie hatte viel Blut verloren. Man hätte ihr im
Krankenhaus bestimmt auch eine Transfusion gegeben. Bei einer
Kompatibilitätsuntersuchung wären ihre abnormalen Werte mit Sicherheit
aufgefallen.” Im Jahr 2037 wurde in Krankenhäusern nicht einfach nur die
Blutgruppe bestimmt, sondern mittels Gen-Schnelltest der geeignete Spender aus
der Krankenhausdatenbank ermittelt. Dabei werden verschiedene Marker verglichen
und Antikörper untersucht. Über ein statistisches Verfahren errechnet ein
Computer dann die beste Option. Zwar war das keinesfalls mit einem vollwertigen
DNA-Test zu vergleichen, doch die veränderten Abschnitte des genetischen Code
würden der Maschine nicht verborgen bleiben. “Aus medizinischer Sicht war es
jedoch grob fahrlässig!”
“Haben Sie ihn mal Autofahren sehen?”, spottete Merrill.
Victor steckte ihr die Zunge raus. “Bäh!”
Merrill erwiderte mit dem ausgestreckten Mittelfinger. Danach zog sie die Beine
unter der Decke hervor und stellte sie auf dem Boden ab. Sie trug einen blauen
Pyjama. Das man sie ohne ihre Zustimmung auszog, wurde offenbar zur Gewohnheit.
“Nicht so hastig, junge Dame!”, stoppte der Arzt. Er stellte Kaffee und
Gebäck ab, stand auf und versuchte sie am Gehen zu hindern. “Ich muss Sie
weiter beobachten!”
Merrills Blick fiel auf das prominent platzierte Namensschild an seiner Brust.
Darauf stand “A. Mitchell”. Unbeeindruckt erhob sie sich vom Krankenbett.
“Aus dem Weg!” Am liebsten hätte sie ihn zur Seite geschoben. Allerdings
wäre sie nicht einmal ohne Schusswunde in der Schulter im Stande, einen
ausgewachsenen Mann gegen dessen Willen zu bewegen. Darum entschloss sie sich,
ihn und Victor zu umlaufen.
“Sie können doch nicht einfach so abhauen!”
Kurz wandte sie sich dem Mediziner um. “Sagt wer?” Danach setzte sie ihre
wackelige Flucht fort. Das konnte einfach nicht wahr sein! Erst der Verrückte
an ihrer Uni und jetzt war sie schon wieder hier. Das alleine wäre nur halb so
wild, aber er war ja auch noch da. Wie sollte sie so ihr normales Leben zurück
bekommen?
Sie musste hier raus! Umgehend!
Plötzlich fuhr ihr erneut der unsagbare Schmerz ihrer Schusswunde durch die
Glieder.
Victor hatte zu ihr aufgeschlossen und lastete nun seine Hand auf ihrer
Schulter. Es war nur leichter Druck, tat aber trotzdem höllisch weh.
Mit einer schwungvollen Drehung und der rechten Faust in seinem Gesicht,
beantwortete sie seinen unverschämten Übergriff. “Nimm deine Pfoten weg, du
Penner!”
Victor befühlte seine Lippe und musste feststellen, dass der Schlag der kleinen
Frau gesessen hatte. “Aua!” Fassungslos sah er sie einen Moment an, bis er
den Schock verdaut hatte, von einem schmächtigen Mädchen verhauen worden zu
sein. “Du solltest ihn dir wenigstens eine Armschlinge anlegen lassen.”
“Ich brauche keine-” Abermals zuckte sie zusammen. “Aua!”
“Klar...”
Widerwillig ließ sich Merrill von Dr. Mitchell behandeln.
Victor befühlte unterdessen weiter die dicke Lippe, die er so oft so gern
riskierte, und warf der Rothaarigen dabei zaghafte eindeutige Blicke zu.
 
~~~
 
Verlassenes Industriegelände
 
Die verfallene Ruine einer alten Fabrikhalle trotzte noch immer tapfer der
Witterung, obwohl sie seit über zehn Jahren leer stand. Viele ihrer Fenster
waren schon lange von irgendwelchen Vandalen eingeschlagen worden und ließen
das Tageslicht in den Innenraum einfallen. Verkrusteter Schmutz an den Wänden
offenbarte die Wege, über die der Niederschlag von der Schwerkraft getrieben
vom Dach auf den Boden gelangte. Moos wuchs in der Richtung, aus welcher der
Regen kam. Am letzten Rest des Gestells eines ehemaligen Beladungskran war ein
Basketballkorb angebracht worden. Auch er hatte schon bessere Tage gesehen. Con
nur noch einem der drei Bolzen gehalten, ließ ihn sein Eigengewicht in
Schlagseite herabhängen. In einer gewaltigen Vertiefung auf dem einstigen
Parkplatz entstanden nach Regenfällen oft knöcheltiefe Pfützen. Doch momentan
handelte es sich nur um eine Ansammlung von staubigem vertrocknetem Schlamm.
Im Inneren der Halle sah es nicht viel besser aus. Das spärliche Licht
offenbarte die gähnende Leere des Gemäuers. Früher produzierten hier schwere
Maschinen, nun konnte man nur noch anhand der Schadstellen im Beton erahnen wo
sie einmal standen.
Diesen Ort erwählte Darius Simmons für das Treffen.
Damals, als sie noch Kinder waren, spielten sie oft hier. Er verband viele
schöne Erinnerungen mit diesem Ort - nicht nur seinen opulenten Afro von einst.
Leider musste er viel zu schnell Erwachsen werden und mit seiner alten
Schaumfrisur täte ihn niemand ernst nehmen. Später mauserte sich die alte
Fabrik zur idealen Location für seine ominöse Deals. Darum erschien sie auch
für das bevorstehende Geschäft mehr als geeignet.
Der junge afroamerikanische Mann und seine drei Begleiter warteten jetzt schon
seit einer halben Stunde. Einer der Anderen ergriff das Wort. “Ähm, Boss?”,
fragte er. Es war der einzige, dessen Haut keine übermäßig starke
Pigmentierung aufwieß. “Glaubst du, dass der noch kommt?”
“Bist du blöd, Toast?!”, ging Darius ihn an. Um sich Gehör zu verschaffen,
versetzte er ihm einen Schlag auf den Hinterkopf. Das förderte bekanntlich das
Denkvermögen! “Wir haben immerhin etwas was er will.”
Ein seltsames Geräusch erregte plötzlich die Aufmerksamkeit der Männer.
Einer von ihnen leuchtete mit einer Taschenlampe in die Richtung aus der es zu
kommen schien. Es war die von innen verriegelte Tür. Luftfeuchtigkeit
kondensierte zu einem eisigen Beschlag und begann sich auf der Oberfläche
auszubreiten. Die Temperatur im inneren der Halle sank spürbar um mindestens
drei Grad ab.
“Da ist er ja schon!”
Auf dem plötzlichen Kälteeinbruch erfolgte das Donnern eines Männerschuh mit
schweren Sohlen, welcher immer wieder kinetische Energie auf das Schloss
ausübte, bis es endlich nachgab. Die Tür sprang auf und gab einem von zuvor
ungekannter Rage erfüllten Lamar den Weg frei. Wutschnaubend drang er in das
Innere der Halle ein. “Wo ist Kayla?!”, stellte er die Anwesenden zur Rede.
Darius breitete einladend die Arme aus, wie zur Begrüßung eines alten
Freundes, und setzte sein schönstes falsches Lächeln auf, während er immer
näher kam. “Willkommen, Bruder!”, tönte er zynisch.
Lamar griff an seinen Hosenbund und offenbarte sein schlagkräftiges Argument:
Seine Cigar F225, eine Kaliber .36 Pistole. Eine kleine Waffe, welche sich
allerdings gut verbergen ließ. Er richtete sie auf den sichtlich überraschten
Darius, welcher nicht damit rechnete. “Wo ist meine Schwester?!”, forderte
Lamar erneut zu wissen.
Hastig zogen die übrigen Anwesenden ebenfalls ihre Waffen und richteten sie auf
den Eindringling.
“Chill mal, Digga!”, versuchte Darius zu beschwichtigen.
Aber der Kahlrasierte dachte nicht im Traum daran sich zu beruhigen. “Halt’
deine dämliche Fresse!” Es ging hier um seine Familie. Da kannte Lamar weder
gute Umgangsformen noch irgendeine Form von Zurückhaltung. “Wo ist Kayla?!
Gib sie her oder ich verpasse dir feigen Schwanzlutscher ne Kugel!”
 
FORTSETZUNG FOLGT...

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