Blut und Gold   von Mitternachtsblick
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                                   Prolog: 
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Man sagte, dass Konstantinopel in der Nacht, in der der Maler erschien, von
dichtem Nebel bedeckt war.
Er reiste simpel, weil er ein simples Leben gewohnt war, und so brachte er in
die Goldene Stadt nur das, was er am Leib trug oder in seinen Rucksack passte.
Und den großen Wolfshund, der vollkommen lautlos in seinem Schatten ging und
nicht von seiner Seite wich.
Der Maler ging aufrecht, mit gelassener Ruhe durch die gepflasterten Straßen
der Stadt. Lange war er nur durch die Wildnis gereist, entlang steiniger und
weniger steiniger Landstraßen und durch kleine Dörfer. Man hatte ihm
ausreichend Mittel zur Verfügung gestellt, um die Reise einigermaßen
komfortabel bewältigen zu können, aber der Maler war immer schon ein
pragmatischer Mann gewesen, dem es lieber war, die Welt gehend und nicht fahrend
zu bereisen, nur sich selbst und dem Wolfshund verpflichtet und nur von sich
selbst abhängig. Er hatte das Land seiner Vorfahren hinter sich gelassen und
war über das Schwarze Meer gesegelt, bis seine Augen Konstantinopel hinter
seinen mächtigen Mauern geschaut hatten. Man hatte den Maler hereingelassen,
weil seine Kleidung ihn als Mann des Glaubens auszeichnete, und weil man
jemandem wie dem Maler nicht seinen Willen verweigerte. Es reichten der
Wolfshund zusammen mit Gesten und einem Blick aus den gletscherblauen Augen in
seinem bleichen Gesicht, um die Menschen dazu zu bewegen, ihn passieren zu
lassen. Wie ein Geist, die Kapuze tief in die Stirn gezogen, wanderte er durch
die stille Stadt, die um ihn herum den Atem anzuhalten schien.
Der Große Palast lag auf dem Hügel hinter der Hagia Sophia. Er blieb vor dem
Gebäude stehen, wegen dem er hier war, und legte den Kopf in den Nacken, wobei
die Kapuze ein wenig verrutschte und blutrotes Haar im Licht der flackernden,
windgebeutelten Fackeln zum Vorschein kam. Die Geste war nicht genug; die
Dimensionen der Kirche waren zu gewaltig, um sie ganz von seiner Position aus
wahrnehmen zu können. Der Maler schaute und schaute, ruhig, ohne eine Regung
seines Gesichts, mit dem vollkommen still sitzenden Wolfshund in seinem
Schatten. Obwohl eine leichte Brise, die vom Meer hereingetrieben worden war, an
seiner Kutte zerrte, sah er aus wie eine Statue. 
Dann, endlich, schien wieder Leben in ihn zu kommen. Der Wolfshund erhob sich
und schüttelte sein Fell aus, als der Maler sich abwandte, die Kapuze erneut
tief ins Gesicht zog und weiter dem Palast zustrebte. Hier waren noch Menschen
trotz der späten Stunde unterwegs, die ihn verblüfft ansahen, gelegentlich
auch stehenblieben und einander etwas zuwisperten. Der Maler ignorierte sie
alle, wanderte stumm weiter, bis er den Eingang des Großen Palastes erreicht
hatte, wo zwei Soldaten ihn davon abhielten, weiterzugehen. Er wurde mit
sichtlicher Verblüffung gemustert und erwiderte die Blicke ruhig, ohne ein
Anzeichen von Nervosität oder ein Blinzeln. Im Gegenteil waren es die Soldaten,
die ein wenig nervös zu werden schienen und einen Blick miteinander wechselten,
ehe der Rechte von ihnen Haltung annahm.
„Kein Eintritt ohne Befugnis“, sagte er in einem Tonfall, der wohl
gebieterisch sein wollte.
„Besonders nicht um diese Uhrzeit“, fügte der zweite Soldat hinzu.
Der Maler hob eine Augenbraue. Aber er sagte nichts, sondern griff lediglich
stillschweigend in seinen weiten Ärmel, löste ein Band, das ein
zusammengerolltes Pergament enthielt, und reichte es den Soldaten. Sie konnten
es nicht lesen, aber das war auch nicht nötig: sie erkannten das Siegel des
Metropoliten Maxim, seines Zeichens Führer der Kirche im Patriarchat von
Konstantinopel. Sie erbleichten und wechselten erneut einen Blick, dann löste
einer von ihnen sich und verschwand im Innern des Palastes. Der andere beäugte
besorgt den Wolfshund, der sich nicht von der Seite seines Herren rührte und
ihn mit goldenen Augen beobachtete. 
Der Maler steckte die Pergamentrolle wieder ein, band sie erneut fest und
wartete.
Es dauerte eine Weile, bis der Soldat zurückkam. Er war nicht allein, doch
anstatt des blonden, blauäugigen Metropoliten Maxim mit seinem sonnigen Gemüt
folgte ihm jemand, den der Maler nicht kannte. Er richtete sich ein wenig mehr
auf und musterte die Gestalt, die sich aus den Schatten des Palastes schälte
und ins Licht der Fackeln vor den Palastmauern trat. Es war eine Frau in dem
Gewand einer Äbtissin, die ihn mit scharfen, blaugrauen Augen hinter einer
Brille betrachtete. Ein Schleier bedeckte ihre Haare und doch meinte der Maler
ein orangerotes Blitzen wie von Morgensonne darunter wahrzunehmen. Ihre
Hautfarbe deutete darauf hin, dass sie nordische Vorfahren haben mochte.
Zumindest nordischer, als es Byzanz war. Er verneigte sich stumm.
Die Äbtissin tat nichts dergleichen. Stattdessen musterte sie ihn von oben bis
unten, ehe der Blick lange auf dem Wolfshund verweilte.
„Meister Iwanov“, sagte sie schließlich mit dunkler Stimme. Ihre Zunge
stolperte ein wenig über die sichtlich ungewohnten Silben, die so anders als
Griechisch waren. Sie nahm keine Rücksicht darauf, dass er eventuell kein
Griechisch verstehen mochte, sondern machte forsch von ihrer Muttersprache
Gebrauch. „Wenn ich mich recht entsinne, hat Seine Exzellenz Euch bereits
letztes Monat erwartet.“ 
Der Maler erwiderte nichts, sondern nickte nur. 
Die Äbtissin betrachtete ihn erneut, als ob sie versuchte, aus ihm schlau zu
werden. Dann schüttelte sie den Kopf. „Ich bin Äbtissin Emilia. Ihr seid
zwar mitten in der Nacht hier erschienen, aber wir können Euch wohl kaum hier
draußen stehen lassen.“ Ihre Augen wanderten erneut über seine
staubbedeckten Kleider, den zerschlissenen Rucksack und den Wolfshund, dann
schnaubte sie. „Auch wenn ich nicht übel Lust dazu hätte.“
Der Maler erwiderte nichts, sondern wartete.
„Habt Ihr ein Schweigegelübde abgelegt, von dem ich wissen wollte“,
erkundigte Äbtissin Emilia sich irritiert, „oder seid Ihr einfach nur vor
Ehrfurcht verstummt?“
Da schnaubte der Maler und sagte, sein Griechisch harsch und kantig durch die
Sprachmelodie, die er von seiner Erstsprache übernahm: „Ihr habt bisher
nichts gesagt, das einer Antwort bedurft hätte. Habt Ihr weitere Fragen oder
gibt man mir nun endlich ein Bett?“
Einen Moment lang schien es, als ob ihr eine bissige Bemerkung auf der Zunge
lag, dann schien sie sie mühsam hinunter zu schlucken. „Folgt mir“, sagte
sie kühl, „ich weiß einen Platz, wo Ihr für heute unterkommen und Euch
waschen könnt. Morgen könnt Ihr den Dienst antreten, zu dem man Euch gerufen
hat.“



                     Kapitel 1: TEIL I - KAPITEL I: Takaos
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„Mein Maler ist gekommen“, sagte Maxim und zupfte sich vergnügt am blonden
Vollbart, „jetzt können wir der Hagia Sophia endlich zu neuer Glorie
verhelfen.“ 
„Du weißt, dass ich auf dein Urteil vertraue und dir niemals einen Wunsch
abschlagen könnte“, sagte Takaos lachend, „aber du wirst mir dennoch noch
einmal erklären müssen, wieso es unbedingt dieser Mann hat sein müssen. Sind
dir unsere griechischen Maler nicht gut genug?“
Sie hatten sich zu einem Mittagsmahl auf einer der Terrassen niedergelassen, von
der aus man nicht nur die langsam baufällig werdenden Wände des
Bukoleon-Palasts, sondern auch die sanft im Sonnenlicht glitzernden Wellen des
Marmarameers betrachten konnte. Es war ein wundervoller Tag und die Sonne stand
bereits hoch, hatte jedoch ihren Zenit noch nicht ganz erreicht. Takaos, der
aufgrund ungewollten politischen Exils in seiner Kindheit lange Jahre der
Erziehung in Rom genossen hatte, ehe er zu Reisen aufgebrochen war und sich
schließlich die Stadt zurückerobert hatte, die von jeher sein Geburtsrecht
gewesen war, hatte sich auf einer Liege ausgesteckt und angelte nach den dicken,
saftigen weißen Trauben, die auf dem Mosaiktisch neben ihm standen. Ein Land zu
regieren, Konstantinopel zu neuem Glanz zu verhelfen war anstrengend, aber es
hatte definitiv seine lichten Momente.  
Maxim prostete ihm mit einem Weinbecher zu und nahm einen großzügigen Schluck,
ehe er die blauen Augen über das Meer gleiten ließ. „Er ist ein
interessanter Mann mit einer interessanten Geschichte, und das merkt man an
seiner Arbeit. Ja, ich denke, dass du viel Freude mit seinen Verbesserungen der
Malereien in der Hagia Sophia haben wirst. Nur auf private Fragen reagiert er
allergisch.“
„Ah, mit Männern dieser Art kenne ich mich aus!“, rief Takaos lachend aus,
wohl wissend, dass jedes ihrer Worte von einem weiteren Paar Ohren mit angehört
wurde. „Die Frage ist, ob er gewillt ist, meinen triumphalen Sieg auf einer
der Wände des Blachernen-Palasts festzuhalten oder ob ihm solche Darstellungen
zu weltlicher Natur sind.“
Maxim wiegte den Kopf, dann senkte er ein wenig die Stimme. „Unter Umständen
habe ich ein blindes Auge dafür, dass der Glaube von Meister Iwanov nicht halb
so fest ist, wie er sein sollte.“ 
Takaos horchte auf, doch gerade als er zu einer weiteren Frage ansetzen wollte,
kam ein junger Mönch auf die Terrasse, verneigte sich tief erst vor Takaos,
dann vor Maxim, um schließlich letzterem etwas ins Ohr zu murmeln. Takaos
beobachtete, wie sich die Miene seines Freundes daraufhin erhellte und er den
Weinbecher absetzte, um sich zu erheben.
„Scheinbar hat Meister Iwanov sich ausreichend von seiner Reise erholt“,
meinte er an Takaos gewandt, „und bittet um ein Gespräch. Wenn ich um Eure
Erlaubnis bitten darf, verehrter Basileus…?“
Takaos bekundete mit einem Zeichen seiner Hand seine Zustimmung, woraufhin der
junge Mönch sich erneut tief verneigte und davon eilte. Mit einem Seufzer
schenkte Takaos sich ebenfalls Wein ein. „Meine Gattin wird nicht erfreut
sein, dass wir ihr diese illustre Gestalt vorenthalten.“
Maxim schmunzelte. „Die verehrte Basilissa wird es uns meiner Einschätzung
nach eher übel nehmen, wenn wir sie dafür von den Plänen für die Renovierung
des Bukoleon-Palasts fortholen.“
„Da magst du Recht haben. Seit sie die Kalkulation unserer Staatskassen
abgeschlossen hat und weiß, was wir uns leisten können und was nicht, sehen
diese Pläne mehr von ihr als ich.“
Die blauen Augen des Metropoliten blitzten amüsiert. „Geduld, mein Freund,
Geduld. Pläne halten die verehrte Basilissa nachts nicht warm.“
„Als ob die Nächte hier kalt genug werden würden, um jemanden zum Frieren zu
bringen!“
Der Maler betrat die Terrasse zu Maxims ungebändigtem Lachen. 
Er war eine fremdartige Gestalt. Takaos senkte den Weinbecher, den er an die
Lippen hatte führen wollen und starrte ihn an. Der Maler war weiß wie ein
Gespenst und sehnig, aber dünn wie jemand, der sich viel bewegte, ohne genug zu
essen. Man hatte ihn sichtlich mit neuer Kleidung ausgestattet, bei der er nur
das angenommen hatte, was einem Asketen der orthodoxen Kirche entsprach: eine
grob gewebte, schmutzigweiße Tunika mit langen Ärmeln, darunter eine schwarze
Sunnahose und hohe Lederstiefel, die im Gegensatz zur gängigen Praxis
schmucklos geblieben waren. Wesentlich bemerkenswerter waren aber die langen,
feuerroten Haare, die in einen Zopf gebändigt worden waren und mit einem
dünnen, goldenen Haarband zurückgehalten wurden. Der Maler hatte ein Gesicht,
das mit seinen vielen Ecken und Kanten an einen zerborstenen Gletscher
erinnerte, wozu die kalten, hellen Augen nur beitrugen. Takaos konnte sich
vorstellen, dass es einladender wirken mochte, wenn man dem Mann den Hunger
ausgetrieben hatte. So oder so war seine Gestalt erstaunlich genug, dass der
Kaiser erst nach einigen Momenten den großen Wolfshund bemerkte, der lautlos
seinem Schatten folgte. Das Tier wirkte nicht, als ob es sich unter
zivilisierter Bevölkerung herumtreiben sollte - und gleichzeitig konnte man ihm
keinen Vorwurf zu seinem Verhalten machen. 
Was hatte Maxim ihm da in die Stadt geschleppt? 
Takaos war so überrumpelt, dass er ein wenig zu spät reagierte, als Meister
Iwanov sich stumm vor ihm, dann vor Maxim verneigte. Letzterer war allerdings
schneller und kam auf den Maler zu, der daraufhin den Kopf vor ihm neigte und
mit rauer Stimme auf stark akzentuiertem Griechisch sagte: „Ich erbitte Euren
Segen, Vladyko Maxim.“
„Der Herr segnet Euch, Meister Iwanov“, erwiderte Maxim fröhlich, „wie
froh ich bin, dass Ihr endlich in Konstantinopel angekommen seid! Verehrter
Basileus-“ Er nahm den Maler trotz dessen konsternierten Blickes am Arm und
zog ihn zu Takaos, „Ich darf den Maler vorstellen, den ich für die neuen
Wandbilder in der Hagia Sophia vorgesehen habe: Meister Yuriy Iwanov.“
Es lag keine Demut, aber auch keine offene Aufsässigkeit und der Art und Weise,
wie Meister Iwanov sich noch einmal vor ihm verneigte. Es war jedoch die Manier
eines Mannes, der es gewohnt war, mit Kaisern und Königen umzugehen, und den
keiner davon sonderlich beeindruckte. Takaos widerstand dem Drang, einen Blick
auf den hohen Baum ganz in der Nähe zu werfen und lächelte stattdessen.
„Seid willkommen“, sagte er herzlich, „jeder, von dem der Metropolit in
solch hohen Tönen spricht, ist mir ein Freund.“
Etwas zuckte um die Mundwinkel des Malers, als ob ihm eine flapsige Bemerkung
auf der Zunge lag. Stattdessen sagte er jedoch nur: „Ich werde mich bemühen,
dieses Vertrauens würdig zu sein.“ 
„Ihr kommt aus dem Norden?“
„Aus dem Großfürstentum Moskau, Basileus.“
„Ah“, sagte Takaos und schnippte nachdenklich mit den Fingern, „stand dort
nicht alles unlängst noch unter dem Einfluss der Goldenen Horde?“
Maxim lächelte besorgt, schwieg jedoch. Etwas blitzte in den hellen Augen und
Meister Iwanov richtete sich langsam zu voller Größe auf. Einen Moment lang
wirkte er ganz und gar nicht wie ein Asket, ganz und gar nicht wie ein Mann des
Glaubens, sondern eher wie ein Raubtier, das zum Sprung bereit war. 
Dann hob der Wolfshund den Kopf und blickte geradewegs zu dem dicht belaubten
Ölbaum, dessen Blätter leise in einer Brise wogten.
Meister Iwanov hielt inne. Einen Moment lang stand er reglos an und sah den Baum
mit einem undefinierbaren Blick an, ehe er fast schon gewaltsam ausatmete. Der
Hund senkte seinen riesigen, weißgrauen Kopf und der Maler richtete seine Augen
zurück auf Takaos. 
„Moskau war siegreich“, sagte er schließlich nur, mit einer Schwere in der
Stimme, die darauf schließen ließ, dass er vieles andere nur verschluckte,
weil er dem Kaiser von Byzanz gegenüber stand. 
Takaos stützte nachdenklich den Arm auf der Lehne seiner Liege auf. „Sagt
mir, wie heißt der Mann, der Moskau regiert?“
Meister Iwanov zögerte kaum merklich, doch Takaos‘ Augen registrierten die
Bewegung augenblicklich. Er schien sich einen Ruck geben zu müssen, um fast
schon unhöflich knapp zu erwidern: „Fürst Volkov, Basileus.“
Takaos warf Maxim einen Blick zu, der kaum merklich den Kopf schüttelte.
Interessant. Meister Iwanov schien dem Fürsten nicht gerade gut gesonnen zu
sein und Takaos nahm sich vor, seinen Freund später genauer danach zu befragen.
Für den Moment lehnte er sich nur zurück und griff erneut nach den Trauben,
während Maxim erneut das Wort an den Maler richtete und ihm detailreich die
Ideen für die Wandmalereien schilderte, die sie sich vorgestellt hatten.
Meister Iwanov hörte zu und machte nur wenige, präzise Einwürfe, um seine
eigenen Ideen zu präsentieren. Es war offensichtlich, dass er und Maxim nicht
zum ersten Mal miteinander sprachen, stellte Takaos fest und nippte an seinem
Weinbecher, während er die Unterhaltung aufmerksam verfolgte.
„Ich werde mir die Wände ansehen und Euch eine Liste der benötigten
Materialien für die Arbeit zukommen lassen“, sagte Meister Iwanov
schließlich in einem Tonfall, der besser in einen Kriegsrat gepasst hätte.
Maxim schmunzelte nur und auch Takaos fand den Mann vor sich zu interessant, um
ihn wegen seines Tonfalls zu rügen. Zumindest für den Moment.
„Übt Ihr Euch auch in weltlichen Darstellungen?“, fragte er.
Meister Iwanov richtete die hellen Augen auf ihn. „Es liegt in meinen
Fertigkeiten, Basileus, auch wenn ich mich zu Gottes Gefallen vor allem der
Darstellung unserer Heiligen widme.“
„So wäre es euch möglich, eine Darstellung meines Sieges über die
lateinischen Besetzer von Konstantinopel im Blachernen-Palast anzufertigen, wenn
ich es wünsche?“
Einen Moment lang schien es, als ob der Maler sich weigern würde. Dann jedoch
deutete er eine Verbeugung an und sagte, der Mund schmal und keineswegs
glücklich: „Wenn es Euer Wille ist, stehe ich zu Diensten.“
Enthusiasmus sah sicher anders aus. Dann wiederum war Takaos seit seiner
Thronbesteigung jeder willkommen, der nicht hirnlos seine Sandalen leckte, und
so nickte er. „Es ist mein Wille. Wir werden darüber sprechen, sobald Ihr
Euren Auftrag in der Hagia Sophia beendet habt. Die Basilissa und ich werden
über einen geeigneten Gehilfen für Euch beraten, um Euch zu entlasten.“
Meister Iwanov verneigte sich erneut. „Zu gütig, Basileus.“
Nach den üblichen Verabschiedungen sah Takaos Maxim mit einem kleinen
Schmunzeln an. „Der größte Menschenfreund scheint er mir nicht zu sein.“
„Er ist ein intelligenter Mann“, merkte Maxim an, „mit sehr interessanten
Ansichten, wenn man die richtigen Themen erwischt und ihn damit dazu bringt,
sich über etwas zu ereifern.“
„Ich werde ihn zu einem Abendessen einladen, in deiner Anwesenheit“,
beschloss Takaos, „Hyromia und Iulia werden ihre Freude an frischem Blut
haben, das sich eventuell noch auf langatmige Diskussionen einlässt.“
„Das halte ich für eine schlechte Idee“, sagte eine dritte Stimme dunkel.
Maxim und Takaos blickten zu dem Ölbaum, zwischen dessen dichten Laub sich nun
ein schwarzer Schatten löste und auf den Boden sprang. Etwas blitzte im
Sonnenlicht; es war eine Klinge, die in den Gürtel ihres Besitzers gesteckt
wurde, als dieser sich aufrichtete. Der junge Mann, der einen Moment lang seine
schwarze, ärmellose Tunika abklopfte, dann die schwarze Hakama-Hose darunter,
schritt schließlich mit raschen, festen Stiefelschritten auf sie zu,
verschränkte die Arme vor der Brust und blickte ohne sonderlich viel Ehrfurcht
mit roten Augen auf Takaos herab. Seine glänzenden schwarzen Haare waren an den
Seiten stoppelkurz geschoren und das lange Haupthaar zusammen mit dem grauen
Schopf über seiner Stirn in einem festen Pferdeschwanz zusammengebunden worden.
Seine asiatischen Gesichtszüge und Statur verrieten, dass er eindeutig kein
Grieche war. Er schürzte die Lippen, als Takaos ihm lächelnd einen dritten
Weinbecher anbot, schien einen Moment zu überlegen und griff dann zu, um einen
kräftigen Schluck davon zu nehmen.
„Was passt dir nun schon wieder nicht an meinen Kontaktknüpfungen?“, fragte
Takaos amüsiert.
Er wurde mit einem weiteren scharfen Blick bedacht. „Du bist viel zu
vertrauensselig.“
„Maxim bürgt für ihn.“
„Der ist auch viel zu vertrauensselig.“
„Ich bin ein Mann Gottes“, erwiderte Maxim lachend, „und auch Yuriy hat
sich letzten Endes für ein Leben mit Gott entschieden. Wer sind wir, dass wir
über ihn richten dürfen? Ich kenne ihn als einen ernstzunehmenden Denker und
Kunstverständigen und kann mir nicht vorstellen, welche Gründe er hätte, sich
gegen Takaos zu stellen, ansonsten hätte ich ihn nicht hierher eingeladen.“
„Kann es sein, dass du einfach zu paranoid bist, Kai?“, fragte Takaos und
lehnte sich dabei entspannt zurück, während Maxim sich ebenfalls wieder auf
seiner Liege niederließ und sich Wein nachschenkte. 
Kai setzte sich ans Ende von Takaos Liege und stützte die Arme auf seinen
Oberschenkeln auf, ehe er ihn wieder ansah. Sein Griechisch wies einen leichten
Akzent um die härteren Buchstaben auf, mit denen er ein wenig zu kämpfen
schien. „Er hat etwas an sich, das mir nicht gefällt. Du solltest vorsichtig
sein.“
„Ich weiß deine Sorge wie immer zu schätzen“, sagte Takaos, „aber wie
immer sage ich dir auch, dass ich auf mich selbst aufpassen kann. Ich habe
Konstantinopel im Handstreich eingenommen!“
„Dann pass auf, dass du nicht auch im Handstreich genommen wirst“, sagte
Kai, „und lade nicht gleich jeden Maler zum Essen ein, der in diese Stadt
kommt.“
„Ich lade ein, wen ich will, Kai“, erwiderte Takao fest, auch wenn er immer
noch dabei lächelte. „Denn ich bin der Kaiser von Byzanz. Und-“, fügte er
hinzu, als Kai Anstalten machte, den Mund zu öffnen, „ich weiß, dass mein
Schatten mich schützen wird, wohin ich auch gehe.“
Kai sah ihn eine lange Weile an. Dann erweichte sein Gesicht kaum merklich, nur
eine Spur, und er hob den Weinbecher.
„Auf deine Gesundheit, Basileus“, sagte er, „und möge kein böser Geist
Dunkelheit über dein Leben werfen, solange ich es verhindern kann.“



                    Kapitel 2: TEIL I - KAPITEL II: Emilia
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Emilia hatte so lange mit gesenktem Kopf betend vor der geflügelten, roten
Ikone der heiligen Sophia gestanden, dass ihr Nacken krachte, als sie
schließlich den Kopf wieder hob. Einen Moment stand sie da und betrachtete das
starre, fromme Gesicht der Ikone, dann atmete sie tief durch und wandte sich
unter dem üblichen Abschiedsgestus ab. Der Tag hatte noch nicht viele Stunden
und es gab noch einiges zu tun. 
Eigentlich war sie wie jede Nonne dazu angehalten, ausschließlich in dem
Kloster zu beten, dem sie auch vorstand, aber ihre Position hatte ihre kleinen
Vorteile. So war es ihr mit ausdrücklicher Genehmigung des Patriarchen erlaubt,
einmal am Tag ihren Glauben in der Hagia Sophia zu stärken, und von diesem
Privileg machte sie auch regelmäßig Gebrauch. Die meisten Leute sahen die
gewaltige Kuppel der Hagia Sophia, die auf der ganzen Welt ihresgleichen suchte,
als ein Zeichen von Gottes Gnade, die den Menschen ein solches Geschenk gemacht
hatte. Und tatsächlich sah auch Emilia die Kirche als jenes Geschenk. In ihrem
Kopf jedoch hegte sie stillschweigend die Meinung, dass dieses Geschenk vor
allem ein Zeichen dafür war, was die Menschen bewirken konnten, wenn Gott auf
ihrer Seite war, und das war ein massiver Unterschied. Sie fühlte die
majestätische Größe, die Leichtigkeit der Kuppel über ihrem Kopf wie eine
Linderung. Konstantinopel war der Mittelpunkt der Welt, das Erbe Roms, der
gottgewollte Weg. Sie mochte verdammt sein, wenn sie zuließ, dass jemand das
goldene Land Byzanz in den Abgrund steuerte, solange sie am Leben war. 
Und doch war Gott nicht ihre erste Liebe gewesen.
Ihre erste und ehrlichste Liebe war immer das Wissen gewesen, und ihr größter
Fehler hatte immer darin bestanden, nicht als Mann geboren worden zu sein. In
einem anderen Leben war sie der Kaiser des göttlichsten Landes der Welt, ein
belesener und von der Welt gefeierter Stratege. In diesem Leben hatte man sie
ins Kloster geworfen, als sie zu eigenständig gedacht und sich in jugendlicher
Naivität auch dementsprechend geäußert hatte, und dann hatte man gehofft,
dass man ihr damit das Rückgrat brechen würde. Aber Emilias Rückgrat war aus
Schwertstahl, und sie hatte den Gott akzeptiert, den man ihr entgegen geworfen
hatte. In wochenlanger Isolation, monatelanger Einsamkeit hatte sie schließlich
erkannt, dass alles im Leben seinen Platz hatte und viele nur nicht wussten, wo
der ihre war. Gott, so hatte sie weiter erkannt, hatte ihr diesen Kopf gegeben,
um damit zu denken, und er führte dabei ihre Hand, um sein Werk zu vollbringen.
Er hatte sie in den Körper einer Frau geboren, um ihr eine Prüfung
aufzuerlegen, wie sie einst Hiob auferlegt worden war, und wie Hiob würde sie
stark in ihrem Glauben sein und ihre weltlichen Hindernisse überwinden, bis sie
dafür belohnt wurde. Sie fand seine Zustimmung in dem goldenen Licht der
schönsten aller Kirchen, unter ihrer gewaltigen Kuppel mit ihren leuchtenden
Fresken und Mosaiken und zwischen ihren Säulen, die von Marmor umschlossen
wurden. Solche Macht, solcher Reichtum. 
Ihre wichtigste Vertraute war dennoch die himmlische Sophia, unter deren Schutz
der Herr sie gestellt hatte.
Sie hielt inne, als ihre Schritte sie weit genug über den Marmor getragen
hatten, dass der Maler in ihr Gesichtsfeld gerückt war. 
Er stand zwischen den Säulen der Hagia Sophia und war dabei so unbeweglich, als
ob er selbst eine Statue war. Meister Iwanov hatte sich nicht die Mühe gemacht,
sein leuchtend rotes Haar in irgendeine Form von Frisur zu bändigen.
Stattdessen ergoss es sich über seine Schultern auf seine grob gewebte,
weißgraue Tunika wie bei einem Wandermönch, den es nur durch Zufall in diese
heiligen Hallen verschlagen hatte. Seine Augen waren auf eine kahle Wand vor ihm
fixiert, ohne dass sich in seinem Gesicht irgendein Ausdruck zeigte, der
Aufschluss über seine Gedanken gegeben hätte. Emilia blickte auf seine hagere
Gestalt, dann zurück auf die Wand, die noch auf ihren Schmuck wartete. Es
wirkte nicht so, als ob der Maler vorhatte, etwas anderes zu tun, als den leeren
Fleck anzustarren. Und dann lag noch dazu sein scheußliches, enormes Tier
eingerollt zu seinen Füßen, den mächtigen Kopf auf die Vorderpfoten gelegt,
als ob es irgendein Recht besaß, in diesen Hallen zu sein.
Der Patriarch musste verrückt geworden sein.
Dann wiederum hatte Maxim zu einigen Dingen immer schon eine recht lasche
Einstellung und brachte den Kaiser auch nicht von seinem Umgang mit Ungläubigen
ab, wie es eigentlich seine Pflicht gewesen wäre. Und er war immer noch besser
als die dämlichen, eingebildeten Mönche auf ihrem Kloster am Berg Athos, das
mehr finanzielle Mittel hatte als ihres und dennoch von einer Horde unfähiger,
frauenfeindlicher Gecken geführt wurde. Emilia atmete tief durch, dann redete
sie sich gut zu, dass der Maler für den Moment nicht ihre Angelegenheit war.
Immerhin hatte die Kaiserin nach ihr gerufen und die Kaiserin ließ man auch als
Äbtissin des größten byzantinischen Frauenklosters nicht warten. Sie
schüttelte noch einmal den Kopf, wandte sich ab und ging durch die schweren
Doppelflügeltüren der Hagia Sophia hinaus ins Freie.
Konstantinopel begrüßte sie mit strahlendem Sonnenschein. Es war warm, aber
nicht so warm, wie es hätte sein können. Das Wetter war generell in den
letzten Jahren kühler geworden. Sie war bereits darauf und daran gewesen, den
langen Marsch zur anderen Seite der Stadt zu machen, wo der Blachernen-Palast
lag, dann merkte sie auf, als sie die kaiserliche Kutsche in angemessenem
Abstand zur Hagia Sophia stehen sah. Ein Dienstbote verneigte sich respektvoll,
als sie nähertrat. Es war ein junger Grieche, der erst kürzlich in die Dienste
des Kaisers eingetreten sein musste, denn seine Brust war stolzgeschwellt
„Die Basilissa entsendet ihre Grüße“, sagte er, „und bittet Euch, die
Kutsche zu nutzen, um Euren Weg angenehmer zu gestalten.“
Emilia neigte dankend ihren Kopf, nickte ihm zu und stieg ins Innere der
Kutsche, das sie vor den Augen der Öffentlichkeit verbarg. Mit einem tiefen
Seufzer lehnte sie den Kopf gegen die Polsterung und blickte durch die Vorhänge
hinaus aus dem Fenster, als die Kutsche anrollte und sie vom ersten Hügel trug.
Sie passierten das Genueser Viertel, in dem sich gar nicht mehr viele von ihnen
herumtummelten. Die meisten von ihnen waren hinüber auf die andere Seite des
Goldenen Horns gezogen, wo die Kolonie Galata für die Unterstützer des Kaisers
eingerichtet worden war, nachdem Takaos die Stadt im Handstreich zurückgewonnen
hatte. Emilia hielt nicht viel davon; der Genueser Hafen, der sich immer mehr
etablierte und von den italienischen Handelsschiffen bevorzugt wurde, war ihr
ein Dorn im Auge, der für den Hafen von Konstantinopel vielleicht nichts Gutes
bedeuten würde. 
Sie war noch immer nicht sicher, ob es ihr lieber gewesen wäre, wenn sein
älterer Bruder nicht im Kampf verschollen wäre, als Takao gerade einmal zehn
Jahre alt gewesen war. Damals war sie selbst noch ein Kind gewesen, aber sie
konnte sich noch daran erinnern. Es war ein einschneidendes Erlebnis gewesen,
das die byzantinische Gesellschaft in Schock geworfen und den Weg frei für die
latinische Herrschaft und die Flucht der thronberechtigten Linien gemacht hatte.
Wie hätte Irenéo an Takaos‘ Stelle reagiert? Hätte er gemeinsame Sache mit
den Genuesern gemacht und Byzanz damit voll in das italienische Handelsnetz
geraten lassen? Es war schwer zu sagen, aber offensichtlich war es nicht Gottes
Wille gewesen, Irenéo herrschen zu lassen. 
Sie fuhren am Rand des Genueser Viertels entlang vorbei am Hügel auf die
Platea. Auf der anderen Seite des Fensters lebte die Stadt und wimmelte vor
Menschen: Männer, die sich auf der Straße grüßten, Frauen aus der
Unterschicht, die ihre Waren am Markt feilboten, andere Kutschen, die über die
Straße ratterten, entlaufene Gänse und bellende Hunde. Konstantinopel war am
Leben und solange Konstantinopel lebte, blühte Byzanz. Emilia erfreute sich
daran, während sie die Aspar-Zisterne und den fünften Hügel passierten, bis
sie endlich das Blachernen-Viertel erreicht hatten. Hier lebte die reiche
Bevölkerung von Konstantinopel, die Botschafter und ranghohen Höflinge, die
geldschweren Händler und berühmten Feldherren, was man bereits an den Häusern
erkennen konnte. Sie rollte die Augen angesichts überbordender Fassaden - hielt
in der Bewegung inne, als sie einen Blick auf das Haus des römischen Konsul
Romulus warf, in der er mit seiner Familie lebte. Danach ließ sie den Vorhang
zufallen und öffnete ihn nicht mehr, bis die Kutsche anhielt.
Als sie ausstieg, ragte der Blachernen-Palast vor ihr auf. Er war durchaus
beeindruckend, verblasste aber gegen die weitläufige Brillanz des Großen
Palasts oder die goldene Herrlichkeit der Hagia Sophia. Sicher, er war gut
befestigt und im sichersten Winkel der Stadt, aber er hatte zumindest
äußerlich wenig Charme. Das änderte sich, wenn man in die Hallen trat, wie es
nun Emilia tat, die sogleich von einem anderen Dienstboten - ein junges Mädchen
mit dunklen Haaren - in den Empfangsraum der Kaiserin geleitet wurde. Der
Empfangsraum lag in einem der neueren Gebäudeteile und Emilia kannte den Weg
mittlerweile gut genug, um keine Führung zu benötigen, aber sie zügelte ihre
Ungeduld und folgte dem Protokoll. Noch dazu hatte sie wohl Glück, dass
besagtes Protokoll nicht ganz so rigide war, wie man es von vorherigen
Kaiserpaaren gewohnt war - obwohl es wohl debattierbar war, wie glücklich es
wirklich war, wenn auf die Regeln der gesitteten Gesellschaft einfach verzichtet
wurde. 
Aus den Augenwinkeln bemerkte sie eine Bewegung und verzog nur aus eiserner
Selbstdisziplin nicht vor Abscheu das Gesicht, als sie sah, wie der Inselwilde
mit den roten Dämonenaugen zwischen zwei Säulen hindurchglitt und lautlos
durch eine Tür verschwand. Seine ganze Existenz hier in Konstantinopel war ein
Affront gegen die Kirche, den der Kaiser unverfroren durchsetzte. Emilia hätte
mit einem Türken noch eher Frieden schließen können als mit diesem Barbaren,
der noch immer nicht den christlichen Glauben angenommen hatte und dies wohl
auch nicht mehr tun würde. Eine Führung, die solch ketzerisches Gedankengut um
sich herum erlaubte, würde früher oder später den Glanz des byzantinischen
Golds unentschuldbar stark dimmen lassen. 
Sie stellte sicher, dass keiner dieser Gedanken auf ihrem Gesicht abzulesen war,
als sie in den Empfangsraum trat und sich tief vor der Kaiserin verneigte.
„Basilissa.“
Hyromia wandte sich um und lächelte sie freundlich an. Goldreifen wanden sich
um ihre Oberarme, Gold und Edelsteine zierten auch ihren Hals und die Finger.
Ihre prachtvolle Seidendalmatik, die sie über der langärmeligen, weißen
tunika interior trug, strahlte in einem satten Blau, das ein Vermögen gekostet
haben musste, nachdem es nicht wie das Waidblau wirkte, das bei den Germanen
üblich war. Weil dieser Empfang keines der wenigen Feste war, an denen sie
ihren Chlamys trug, jenen purpurfarbenen Kurzmantel, der ihren Status als
Kaiserin anzeigte, trug sie stattdessen eine Palla über der Dalmatik, die an
der Brust mit einer edelsteinbesetzten Fibula zusammengehalten wurde. Das
glänzende, dunkelbraune Haar war mit zahlreichen Nadeln zu einer kunstvollen
Frisur aufgesteckt worden, die den Blick auf ihre goldenen, hängenden Ohrringe
freigab. Die Kaiserin hatte ein Gesicht, das sie nicht unbedingt als schönste
Frau des byzantinischen Reiches in den weltlichen Liedern unsterblich machte,
aber es lag eine Herzlichkeit und ein Feuer in ihrem Lächeln und ihren dunklen
Augen, das sie anziehend machte.
„Hochwürdige Mutter“, sagte sie warm, trat auf sie zu und nahm Emilias Hand
in die eigene, dann entließ sie ihre Dienstboten mit einem Nicken, die sich
daraufhin verneigten und den Raum verließen. Hyromia wandte sich erneut an
Emilia und zwinkerte ihr zu. „Nun, wo wir unter uns sind, liebe Freundin,
können wir die Höflichkeiten doch ein wenig reduzieren.“
„Dazu wirst du die Äbtissin niemals bekommen“, erklang es aus einer Ecke
mit einem dunklen Lachen.
Da saß sie, die Römerin.
Emilia erinnerte sich noch an den Tag, an dem Iulia an die Türen ihres Klosters
geklopft hatte, wild-verzweifelt nach einem Ausweg suchend aus einem Leben, das
sie nicht haben wollte. Ja, für eine Frau aus Rom, noch dazu eine Frau wie
Iulia, war das Leben in Byzanz doppelt ungerecht. Wo Iulia es gewohnt war,
keinen eigenen Namen zu haben, aber dafür unabhängig von ihrem Mann am
öffentlichen Leben teilzunehmen und in allerlei Kreisen mitzumischen, musste
sie sich in Konstantinopel damit abfinden, dass sie weder eigenen Namen noch
Ausgangsrecht hatte. Die byzantinischen Frauen verbargen sich im Inneren und
rührten innerhalb ihrer abgetrennten Räumlichkeiten still und leise an den
Hebeln der Welt - wenn ihnen dazu überhaupt die Mittel gegeben waren. Freilich,
als Frau eines römischen Botschafters war sie nicht so sehr an das
byzantinische Recht gebunden, aber andere Fesseln hielten sie mindestens genauso
fest. Iulia, die ebenfalls zu viel Willen und Feuer hatte, um für das Leben als
Frau geschaffen zu sein, hatte bei ihr Rat gesucht, und Emilia war nicht mehr
losgekommen von diesem Wesen, das sie besser verstand als jeder andere Mensch in
dieser Stadt. Es war Gottes Wille gewesen, dass sie einander begegnet waren, und
mit Gottes Gnade hatte Emilia sich ihrer angenommen, um ihr zu zeigen, wie sie
innerhalb der Grenzen leben konnte, die die Gesellschaft ihr aufdrückten. 
Wenn man sie nun sah - in eine hellrote Seidenstola gekleidet und das dunkle
Haar mit den hellen, fast orangefarbenen Schimmern darin in römischer Manier
mit einem losen Seidenschleier bedeckt, die gelbe Seidenpalla zusammengehalten
von einer Smaragdfibula in der Schattierung ihrer kohlumrandeten Augen -, hätte
man niemals vermutet, dass Iulia einmal in solch tiefer Verzweiflung gesteckt
hatte. Einen Moment lang trafen sich ihre Augen. Iulia senkte die Lider, nur
einen Herzschlag lang, dann erhob sie sich von ihrer Liege und verneigte sich
vor Emilia. Allein Letztere bemerkte den sanften Spott, der in der Geste lag.
„Ich erbitte Euren Segen, hochwürdige Mutter“, murmelte Iulia mit rot
geschminkten Lippen und sah zu ihr auf.
Emilia atmete aus, hob die Hand und ließ sie einen Augenblick über ihr
schweben, ehe sie sie segnete. „Der Herr sieht Euch, domina“, sagte sie rau,
„und er segnet Euch.“
Iulia neigte erneut das schöne Haupt; ihre Palla verrutschte, sodass Emilia
einen langen Blick auf ihren weißen, goldumschlossenen Hals werfen konnte, ehe
Iulia mit anmutiger Geste den Mantel zurechtrückte und sich erneut auf der
Liege niederließ. Indes war die Kaiserin zum Weinkrug getreten und hatte einen
dritten Becher gefüllt, den sie nun lächelnd an Emilia reichte.
„Nimm Platz, liebe Freundin“, sagte sie munter, wandte sich ab und holte
eine Pergamentrolle von dem Tisch, auf dem einige Notizen ausgebreitet waren.
Man konnte der Kaiserin keinen mangelnden Ehrgeiz vorwerfen. Sie widmete ihn nur
den falschen Dingen. Beinahe wünschte Emilia sich, dass es anders wäre - denn
sie mochte Hyromia, aber sie war ein idealistisches junges Ding, das das
Gesamtbild nicht erkannte und sich lieber darauf konzentrierte, Paläste
aufzubauen, die niemand brauchte, anstatt ihren Mann dazu anzuhalten, die
Genueser und Bulgaren auszuschalten und Byzanz zu alter Größe zu verhelfen.
Äußerlich nahm Emilia nur dankend den Becher entgegen und nippte daran, dann
klärte sie sich die Kehle. „Es gibt etwas, das du mit mir besprechen
wolltest?“
Hyromia lächelte. „Du weißt, dass ich deine Meinung sehr schätze. Es geht
um die Verschönerungen der Hagia Sophia.“
„Ah“, sagte Emilia mit einem schmalen Lächeln.
„Der verehrte Patriarch hat uns einen Maler dafür gefunden“, fuhr Hyromia
fort, „aber mein Mann - und auch der verehrte Patriarch - scheinen der Meinung
zu sein, dass er jemanden an seiner Seite benötigen könnte. Einen Gehilfen.
Der Kaiser bat mich um meine Hilfe.“ Sie lächelte. „Ich möchte ihm Iulia
vorschlagen.“
„Eine große Ehre, die ich in aller Demut annehmen würde“, sagte Iulia. An
ihrem Gesichtsausdruck war nichts, aber auch gar nichts demütig. Ihr Stolz war
eines der Dinge gewesen, die Emilia am meisten an ihr angezogen hatte, aber nun
brachte er sie dazu, tief einzuatmen.
„Verehrte Freundin“, sagte Emilia, weil man es von ihr erwartete und weil
sie ihre Rolle, die sie der Welt vorspielte, auch hier nicht ablegen durfte,
„ich zweifle nicht an deinem Urteilsvermögen, was die Fähigkeiten der domina
angeht, doch bitte ich dich, dies zu bedenken: eine Frau als Gehilfin eines
Malers?“
„Ein Mönch, scheinbar sogar ein Asket“, sagte Hyromia lächelnd mit einer
gewissen Schärfe in ihren Mundwinkeln, „dem sie bei einer heiligen Aufgabe
zur Hand geht, als verheiratete Frau vor aller Augen und nicht verborgen in den
Schatten. Kann dies verwerflich sein in Gottes Augen?“
Emilia wiegte den Kopf und war sich bewusst, dass Iulias glühender grüner
Blick auf ihr ruhte. „Die Leute werden reden.“
„Die Leute reden ohnehin über die Römerin“, sagte Iulia leichthin und
zupfte ihren Schleier zurecht, „mich interessiert nur die Meinung Gottes.“
Was für eine exzellente Lügnerin sie sein konnte. Das hatte Emilia natürlich
schon gewusst, aber sie war dennoch beeindruckt. Es ging Iulia nicht um Gott. Es
ging Iulia immer um die Kunst - und auf diesem Gebiet nahm sie, was sie kriegen
konnte, ohne nach links und rechts zu sehen.
„Der Mann ist kein Byzantiner“, sagte Emilia dennoch harsch, „wir wissen
nichts über ihn, domina, ich kann mir nicht vorstellen, dass es im Ermessen
Eures Mannes ist, wenn Ihr ihm zur Hand geht.“
Iulias Augen blitzten, aber sie hielt ihr Temperament in Schach und spielte die
Scharade würdig mit. In solchen Momenten erkannte man ihre schamvollen Wurzeln
einer Schaustellerin - und die Brillanz, die ihren Mann dazu bewogen hatte, sie
trotz ihrer niedrigen Abstammung zu heiraten und ihre Herkunft für immer zu
vertuschen. „Mein Mann weiß, dass ich ihn aufrichtig liebe und verehre.“
Emilia hätte beinahe hell aufgelacht und beherrschte sich gerade noch. „Und
er vertraut dem Urteil des ehrwürdigen Patriarchen, der für Meister Iwanov
bürgt. Wer bin ich, dass ich mich gegen die Meinung von Männern stelle, die es
besser wissen müssen als ich?“ Sie senkte die langen, kohlgefärbten Wimpern.
„Lange habe ich auf eine Gelegenheit gewartet, Konstantinopel meinen Dank
entgegen zu bringen und ihr etwas zurückzugeben für all die Annehmlichkeiten,
die mir hier bereitet wurden. Ich hätte niemals damit gerechnet, dass sich die
Basilissa in ihrer Großzügigkeit auf mich besinnen würde.“
Emilia hatte ein ganzes Arsenal an Gründen, das sie nun abfeuern konnte, um
Hyromia umzustimmen und Iulia nicht malen zu lassen. Sie konnte die Worte
bereits auf ihrer Zunge spüren. Aber sie hatte ihre angemessene Besorgnis
bereits kundgetan und eigentlich kein Interesse daran, gerade Iulia etwas zu
entziehen, in dem sie aufgehen konnte. Also blickte sie möglichst nachdenklich
drein, ehe sie schließlich den Kopf neigte.
„Wie immer ist es letztendlich deine Entscheidung, verehrte Freundin“, sagte
sie zu Hyromia, „und ich begrüße es ja doch, wenn Frauen ihrer Frömmigkeit
Ausdruck verleihen, indem sie Gottes Werk tun.“
Hyromia lächelte und wandte sich Iulia zu. „Dann ist es beschlossen und ich
werde es dem Basileus vorschlagen. Mit etwas Glück ist er geneigt, meinen Rat
anzunehmen.“
„Verehrte Freundin“, sagte Iulia mit aufrichtiger Wärme, „ich kann gar
nicht in Worten ausdrücken, wie sehr ich dir danke.“ Ihre Augen wanderten
weiter zu Emilia und hielten sie fest. „Hochwürdige Mutter, erlaubt mir, mit
Euch zu beten, um dem Herren zu danken.“
„Das ist nur recht“, erwiderte Emilia sanft, „wenn Ihr Euch morgen
Nachmittag zum Kloster der heiligen Theodora begebt, werde ich Euch dort in
Empfang nehmen.“
Hinter dem Rücken der Kaiserin, die sich bereits wieder über die Pläne auf
ihrem Tisch gebeugt hatte, lächelten sie sich an wie zwei Frauen, die gelernt
hatten, nur in vollkommener Dunkelheit und fernab von allen fremden Augen ihre
Schichten abzulegen und zu sein, wie Gott sie gewollt hatte.
„Es ist Zeit, Konstantinopel wieder prachtvoll zu machen“, murmelte Hyromia
in Emilias Sinnierungen über Iulias rote, rote Lippen.
Sie lächelte und hob den Weinbecher in die Richtung der jungen Kaiserin. „Du
sprichst mir aus dem Herzen, verehrte Freundin. Du sprichst mir aus dem
Herzen.“



                   Kapitel 3: TEIL I - KAPITEL III: Hyromia
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Hyromia war erschöpft, aber zufrieden, als sie sich abends in die kaiserlichen
Gemächer zurückzog. Bei ihrem Eintreten stellte sie fest, dass Takaos die
Dienerschaft für heute bereits entlassen hatte. Stattdessen hörte sie neben
seiner sonoren Stimme noch eine weitere, fast ebenso vertraute und musste ein
wenig lächeln. Es war vorauszusehen gewesen, dass sie ihren Mann nicht komplett
alleine vorfinden würde.
Bei ihrem Anblick stieß Kai sich rasch von der Wand ab, an der er gelehnt hatte
wie ein dunkel gekleideter Engel des Todes, um sich tief vor ihr zu verneigen.
Sie wusste, dass man Kai in Konstantinopel wenig Liebe entgegen brachte: er war
ein Fremdling, kein Byzantiner, nicht einmal getauft, zumindest noch nicht.
Hyromia konnte nur hoffen, dass ihr Mann ihn dazu überreden konnte, wenn er ihn
an seiner Seite behalten wollte. Zu vielen Leuten war seine Anwesenheit ein Dorn
im Auge - allerdings auch den Feinden des Kaisers. Bisher waren beide Attentate,
deren Versuche das Kaiserpaar sorgfältig geheim hielt, früher oder später an
Kai gescheitert, der keine Gnade kannte, wenn es darauf ankam. Einst hatte eine
Kaltblütigkeit wie seine Hyromia erschreckt. Aber einst war sie auch ein
Mädchen gewesen und keine Kaiserin, und hatte nichts gewusst vom Leben und vom
Sterben. Man machte immer noch den Fehler, sie zu unterschätzen. Die höfischen
Amtsträger sahen überwiegend ein hübsches Gesicht in ihr und sonst nichts.
Ihr Mann hatte den Fehler nur einmal gemacht und dann nie wieder, was zeigte,
dass er längst nicht so beeinflussbar und dumm war, wie manche böse,
unverständige Zungen munkelten, die selbst nach Jahren immer noch Irenéo
hinterher trauerten.
Takaos hob den Kopf von den Dokumenten, die vor ihm ausgebreitet waren, und
lächelte sie an. Er sah so müde aus, wie sie sich fühlte - wie sie beide sein
mussten, weil es dazugehörte, wenn man das Goldene Reich regierte. Schwer war
die Krone, die auf dem Haupt der Herrschenden ruhte, und so war es auch nur
recht. „Verehrte Basilissa.“
„Basileus“, erwiderte Hyromia kokett auf ihr kleines, gemeinsames Spiel und
schenkte ihm einen Wimpernaufschlag, der das Lächeln auf seinem Gesicht breiter
werden ließ. Aus dem Augenwinkel konnte sie erkennen, dass Kai begann, sich
zurückzuziehen. Bevor er still aus den Gemächern hinaus in die Dunkelheit der
Stadt gleiten konnte, wie es seine Art war, wandte sie sich ihm zu und lächelte
ihn ebenfalls an. Er hielt in der Bewegung inne, als ob ihr Blick allein ihn an
Ort und Stelle fesselte. So undurchdringlich sein Gesicht sonst war, in jenen
Schwellenmomenten zwischen dem alten Tag und dem neuen, gefangen zwischen
drinnen und draußen, wirkten seine Augen fast weich, wann immer er sie ansah. 
Hyromia hatte ihn anfangs befremdlich gefunden und sich gewünscht, dass Takaos
ihn nicht aus Gründen, die ihr unverständlich waren, so nahe bei sich behielt.
Nun fürchtete sie den Tag, an dem Kai seine Schuld vollkommen bereinigt haben
und sie verlassen würde. 
„Ich hoffe, ich habe keine wichtige Unterredung gestört“, sagte sie
lächelnd.
Kai blinzelte. „Es gibt keine Unterredung, die Ihr nicht stören dürftet,
Basilissa.“
„Du störst nie“, verkündete Takaos und trat an sie heran, um sie
schwungvoll mit den Armen zu umfangen. Er störte sich dabei wenig an Kais
Anwesenheit, genauso wie Hyromia sich nicht zurückhielt, als sie einen Moment
lang lachend den Kopf an Takaos‘ Schulter barg. Vor einigen Monaten noch war
es ihr unangenehm gewesen, in seinem Beisein Zärtlichkeit zu zeigen, die
eigentlich nur für Takaos‘ Augen bestimmt sein sollte. Mittlerweile hatte sie
immer öfter das heimliche, schamvolle Bedürfnis, Kai an sich und Takaos zu
ziehen. Sie hatte oft das Gefühl, dass Kai bewusst Abstand zwischen sich und
alle anderen Leute brachte, als ob er es tunlichst vermeiden wollte, sich
irgendwem anzunähern. Oder mehr Wurzeln in der Stadt zu schlagen als nötig. 
Nachdem Takaos sie wieder losgelassen hatte, ergriff Kai die Gelegenheit und
schenkte ihr einen Becher Wein ein, den er ihr reichte. Sie lächelte ihn erneut
an, als sich ihre Finger streiften, und spürte dabei Takaos‘ wohlwollenden
Blick auf sich. Kai hingegen senkte seine Augen und unterbrach den Kontakt,
indem er einen Schritt zurücktrat. Hyromia atmete langsam aus, dann nahm sie
einen tiefen Schluck. Der Rotwein lag fruchtig und weich auf ihrer Zunge, genau
wie sie es mochte. 
„Kai hat soeben noch einmal seine Sorge über Meister Iwanov bekundet“,
sagte Takaos und ließ sich dabei deutlich anhören, dass er über diese
Besorgnis eher amüsiert war, als dass er sie ernst nahm. „Scheinbar liegt die
wahre Gefahr für dieses Reich in einem einzigen, rothaarigen Wandermönch.
Nicht etwa in den Osmanen oder Bulgaren.“ 
„Du solltest nicht die Schlange unterschätzen, die vor dir im Gras liegt,
während du nach den Oni in den Bergen spähst“ sagte Kai offensichtlich nicht
begeistert über Takaos‘ unbekümmerte Art. Wie immer, wenn er emotionaler
wurde, zeigte sich sein Akzent etwas stärker. Hyromia schmunzelte in ihren
Becher hinein.
Takaos indes lachte nur herzhaft. „Oni sind diese Menschenfresser, von denen
du mir erzählt hast, nicht wahr? Die würden mir wirklich mehr Sorgen machen
als ein einziger Mann, der wirkt, als ob er ordentliche Kartoffeln und Speck
statt das Brot der asketischen Mönche bräuchte, um es mit mir aufnehmen zu
können. Ich habe immerhin Konstantinopel im Handstreich erobert!“
Man musste zugeben, dass der Kaiser eine imposante Figur war. Er hatte den
Körperbau eines Kriegers, der diesen Teil von sich nie abgelegt hatte, egal wie
schwer es bei seinem Streben nach Zusammenhalt statt Eroberung manchmal war,
sich vorzustellen, dass er einen Krieg angeführt hatte. Takaos bemerkte
Hyromias anerkennenden Blick, der an ihm entlang glitt, und zwinkerte ihr zu.
Sie verdrehte unbeeindruckt die Augen, dann nahm sie lächelnd noch einen
Schluck Wein und blickte über die Dokumente auf Takaos‘ Tisch, während sie
mit halbem Ohr weiter den Schlagabtausch der beiden Männer verfolgte.
„Und du wirst nicht müde, das zu betonen“, sagte Kai harsch, „aber du
solltest zusehen, dass Konstantinopel auch in deiner Hand bleibt.“
Das Lächeln auf Takaos‘ Zügen verblasste ein wenig und er zog die
Augenbrauen zusammen. „Unterstellst du mir, dass ich nicht weiß, was ich
tue?“
„Ich unterstelle dir, dass du mit deinem Blick auf das große Ganze die
Details übersiehst.“
Takaos lachte ungläubig. „Wir reden hier nicht über einen General aus den
Rängen der Barbaren, den ich eingestellt habe, sondern über einen Maler!
Weißt du, was ich glaube? Ich glaube, du bist aus irgendeinem absurden Grund
vollkommen fixiert auf den Mann.“
Hyromia blickte gerade rechtzeitig auf, um erstaunt zu sehen, dass Kai die
dunklen Augenbrauen zusammenzog und die Lippen aufeinander presste, ehe er den
Kopf schüttelte, als ob Takaos tatsächlich einen Nerv getroffen hatte. 
„Ich bin hier, um dich zu schützen“, erklärte er rau, „aber ich muss mir
deine Worte nicht länger anhören, auch wenn du die Stadt im Handstreich
genommen hast. Wenn du es nicht ernst nimmst, muss ich mich eben selbst darum
kümmern.“ Er verneigte sich in Hyromias Richtung. „Verzeiht diese
Auseinandersetzung in Eurer Gegenwart, Basilissa. Ich wünsche Euch eine gute
Nacht.“
Sie schüttelte den Kopf. „Ihr beide seid Kindsköpfe, dass ihr über solche
Dinge streitet“, erklärte sie bestimmt, schenkte ihm dann zur Abmilderung
jedoch ein Lächeln. „Gute Nacht.“
„Kai“, begann Takaos, doch der Angesprochene verneigte sich nur stumm vor
ihm, die Augen blitzend, ehe er nun doch stillschweigend ins Dunkel des
Blachernen-Palasts hinausglitt. Takaos seufzte, rieb sich über die Augen und
ließ sich auf dem Bettrand nieder. 
„Er ist immer noch ein wenig empfindlich“, sagte Hyromia beschwichtigend,
stellte den Becher ab und kam zu ihm, um mit den Fingern durch sein dunkles Haar
zu gleiten, das im flackernden Licht der Fackeln beinahe einen blauen Schimmer
hatte. „Der letzte Anschlagsversuch ist erst zwei Wochen her.“
„Vielleicht ist es egoistisch von mir, aber ich wünschte, Leute würden
aufzuhören mit den Versuchen, mich zu ermorden“, stellte Takaos mit einer
Trockenheit fest, die an sich nur Kai in ihm hervorbringen konnte. 
Hyromia schmunzelte und massierte mit den Fingerspitzen seine Kopfhaut, bis er
sich zu entspannen begann. Takaos trug all seine Emotionen immer auf der
Oberfläche. Sie standen im buchstäblich ins Gesicht geschrieben, was seine
größte Stärke, aber auch seine größte Schwäche war. Das wusste Hyromia
genauso gut wie Kai. „Er meint es nur gut. Auf seine Art.“
„Ich weiß.“ Takaos seufzte erneut. Dann schloss er eine Hand um ihr
Handgelenk und zog sie zu sich herab, bis sie auf seinem Schoß saß. „Ich hab
dich heute vermisst.“
Es war manchmal schwer, sich daran zu erinnern, wie holprig ihr Anfang
miteinander gewesen war, stellte Hyromia fest, während sie die Lippen auf
Takaos‘ legte. Der byzantinische Kaiser hatte das Recht, sich seine Frau aus
einer Anzahl an Anwärterinnen aus den richtigen Familien auszusuchen, und sie
war ihm mit ihrer furchtlosen, frechen Antwort aufgefallen. Takaos war nie
jemand gewesen, der vor einer Herausforderung zurückgeschreckt war oder einen
Duckmäuser an seiner Seite wollte, aber sie waren beide eigensinnige
Persönlichkeiten, die erst zueinander hatten finden müssen. 
Hyromia schlang die Arme um seinen Nacken und glitt mit den Lippen über seine
Schläfen. „Ich hatte Besuch von Äbtissin Emilia.“
„Oh?“, sagte Takaos ein wenig überrascht, aber durchaus willig, sich in
ihre Berührungen zu ergeben. 
„Ich habe sie um ihren Rat gebeten“, für Hyromia mit Bedacht fort, „bevor
ich dich frage. Denn letzten Endes ist es deine Entscheidung.“
Takaos schmunzelte gegen ihre Fingerspitzen und drückte dann einen Kuss
dagegen. „Du weißt genauso gut wie ich, dass ich deinen Rat meistens
berücksichtige.“
„Dann bitte ich dich, das auch diesmal zu tun.“ Hyromia drückte einen Kuss
auf seinen Scheitel. „Es geht um die helfende Hand, die wir Meister Iwanov
gewähren wollen. Ich würde gerne Iulia dafür einsetzen.“
Sie spannte sich an, als Takao innehielt, ehe er ihre Hände in die eigenen nahm
und mit gerunzelter Stirn zu ihr aufsah. „Hyromia…“
„Sie hat die nötigen Fähigkeiten und du weißt es“, fuhr Hyromia
unerschütterlich fort. 
Takao seufzte tief. „Sie ist eine Römerin. Überhaupt nur hier, weil Romulus
als Spion unter den Lateinern wichtige Informationen für die Rückeroberung
geliefert hat und zu einem meiner Höflinge erkoren wurde. Eine Lateinerin die
Hagia Sophia dekorieren lassen?“
„Es würde dein mildtätiges Herz zeigen und Bereitschaft zur Vergebung
signalisieren.“
„Möglich. Trotzdem löst das nicht das Problem, dass sie eine Frau ist.“ 
Takaos‘ braune Augen waren voller ehrlicher Reue, dennoch fühlte Hyromia, wie
ihr Temperament aufflammte. Sie löste sich aus seinen Armen und von seinem
Schoß, um die Arme vor der Brust zu verschränken. „Und das macht sie
unfähig?“, fragte sie beißend. „Ich bin auch eine Frau.“
„Du bist die Kaiserin“, sagte Takaos und erhob sich ebenfalls. „Und wenn
ich nicht mitspielen würde...“
Sie hob eine Augenbraue und starrte ihn mit der stillschweigenden
Herausforderung an, weiterzusprechen.
Takaos wurde ein wenig kleiner. Dennoch räusperte er sich. „Fakt ist, dass
ich das nicht durchsetzen kann. Es tut mir Leid, aber eine Frau von hohem Stand
zur Malergehilfin zu machen-“
„Es ist zur Ehre der Stadt! Zum Glanz der Hagia Sophia!“
„Es ist Handwerk“, sagte Takaos nun ebenfalls etwas lauter, „und wir haben
Spielregeln, die wir zu befolgen haben-“
„Wir sind die Spielregeln!“, blaffte Hyromia, dann atmete sie tief durch und
wandte sich ab in dem Versuch, wieder zur Ruhe zu kommen. Aus dem Augenwinkel
nahm sie wahr, dass Takaos ihr eine Hand auf die Schulter legen wollte, aber sie
wich ihm aus. In diesem Moment verschluckte die Wut alles - die Wut darüber,
dass diese Gesellschaft nicht sehen konnte, was Frauen zu leisten vermochten.
Was in den Herzen von Frauen lag und hinausging über das Dasein als stiller
Hausgeist, als Eheweib und Mutter - welche Hingabe, welche Leidenschaft, welche
Intelligenz und welcher Mut. Es war ein Kampf. Jeder Tag war ein Kampf und
Hyromia war eine Kriegerin, aber manchmal war es so ermüdend, wenn jeder
Schritt nach vorne so zäh errungen werden musste. Hatte Kaiserin Theodora I.
sich so gefühlt, als sie ihren Mann überredet hatte, die Gesetze zur
Prostitution zu verschärfen? Hatte sie sich so gefühlt in dem Moment, in dem
sie vor dem versammelten Rat und dem Kaiser gestanden und zur Schlacht
aufgerufen hatte? Hatte sie zwischen diesen Augenblicken die gleiche
Mutlosigkeit und rasend machende Hilflosigkeit verspürt?
„Wir wollten eine bessere Welt“, sagte sie, ohne sich umzudrehen, „wir
wollten Byzanz ins nächste Jahrhundert führen. Waren das nur leere
Versprechen, die ihren Platz nur in der Nacht zwischen uns haben?“
„Du weißt, dass es nicht so ist“, sagte Takaos leise, „aber wir können
es uns gerade nicht leisten. Ich brauche jede Zustimmung in der Stadt, die ich
bekommen kann, wenn ich den Bulgaren ein Bündnis vorschlagen will. Und auch
wenn Kai auf die Details beharrt, wir müssen unsere Aufmerksamkeit auf das
große Ganze lenken. Es tut mir Leid, Hyromia. Vielleicht ein andermal - in
einigen Jahren, wenn ich meine Herrschaft genügend gefestigt habe. Dann können
wir etwas in dieser Art überlegen. Aber selbst dann kann ich mir nicht
vorstellen, wie wir das durchbekommen sollen. An gewisse soziale Konventionen
müssen wir uns eben halten. Vielleicht, wenn sie eine Frau von niedrigerer
Schicht wäre, aber so…“
Hyromia rieb sich die Nasenwurzeln. Es wäre in gewisser Hinsicht in diesem
Moment einfacher gewesen, wenn Takaos ein frauenfeindlicher Idiot gewesen wäre,
aber leider hatte er in gewisser Hinsicht Recht, und es gab gerade nichts, was
sie mehr hasste als genau diese Tatsache. 
Allerdings war es eine Tatsache, mit der ambitionierte Frauen wie sie schon seit
Jahrhunderten umgehen mussten und sie alle hatten die eine oder andere
Strategie, das eine oder andere Geheimnis entwickelt, um das System zu
unterwandern. Hyromia log nicht gern, aber wenn es eines gab, das sie gelernt
hatte, dann war es, dass eine Kaiserin so einige Geheimnisse wahren musste.
Einige davon, die meisten sogar, waren nur nicht ihre oder die ihres Mannes.
Sie wandte sich um. „Dann lass es Raulus werden.“
„Raulus?“ Takaos zog verwirrt die Augenbrauen zusammen.
„Iulias Zwillingsbruder.“
„Ich weiß, wer Raulus ist“, sagte Takaos, „aber ich dachte, dass er
gerade im Osten des Landes ist, um dort den Zustand der Handelsrouten zu
überprüfen.“
Hyromia bemühte sich um ein Gesicht, das sich ihre Nervosität nicht anmerken
ließ. Es war nicht einfach, zu lügen - denn Raulus befand sich tatsächlich im
Osten des Landes und würde so schnell nicht wieder zurückkehren. Was sie hier
tat, war, für ihre talentierte Freundin zu lügen, die eine ausgezeichnete
Schauspielerin war und ihrem Bruder in der richtigen Aufmachung zum Verwechseln
ähnlich sah. Man musste seine Ressourcen kennen. Und Hyromia verlor so, so
ungerne. Manchmal musste man ungewöhnliche Wege gehen, um ans Ziel zu gelangen.
Offenheit wäre ihr lieber gewesen, aber offensichtlich war man dafür noch
nicht bereit. 
„Er ist vor zwei Tagen aus gesundheitlichen Gründen zurückgekehrt“, sagte
sie also, um bei Takaos‘ besorgtem Blick rasch hinzuzufügen: „Nichts
Ernstes - aber eine kleine Pause und künstlerische Betätigung würden ihm gut
tun. Und es würde das wohlmeinende Zeichen setzen, von dem ich gesprochen habe.
Es setzt sogar ein nicht so wohlmeinendes Zeichen an die Leute, die gegen die
Anwesenheit der Familie in Konstantinopel sind.“
„Weil ich einen Patrizier zum Malergehilfen mache?“ Takao nickte
nachdenklich und strich sich über das Kinn. „Wie sieht Raulus das? Ich würde
mir ungern den Unmut des Mannes einhandeln. Er hat ein Händchen für die
Handhabung der Handelsrouten, das findet man nicht schnell wieder.“
„Oh, er ist künstlerisch genauso interessiert wie Iulia“, erwiderte Hyromia
rasch, „oder woher, denkst du, hat sie ihr Wissen? Laut Iulia hat er es sogar
angeregt, falls seine Schwester sich nicht selbst darum kümmern ließ.“ Sie
machte keinen Hehl aus der ehrlichen Bitterkeit in ihrer Stimme, die ihr in
diesem Moment noch mehr Glaubwürdigkeit verlieh.
Takaos seufzte bei ihrem Gesichtsausdruck und umfasste ihre Schultern. „Würde
es dich zumindest ein bisschen mit der Sache versöhnen?“
„Ich kann nicht wirklich damit versöhnt werden“, gab sie zu, „aber es
wäre besser als nichts.“
„Dann lass es so sein“, entschied Takaos. Seine Lippen drückten einen Kuss
auf ihren Mundwinkel und strichen ihr über Schultern und Arme, bis sie nicht
anders konnte, als ihren Groll zu verlieren. Auch wenn es sie ärgerte, dass es
so schnell ging. Er merkte es und schmunzelte, küsste sie mehr, inniger, bis
sie schwerer atmete und sich näher an ihn drängte.
„Komm ins Bett mit mir“, sagte Takaos schließlich, „für heute habe ich
genug von allem. Ich will allein mit dir sein.“



                     Kapitel 4: TEIL I - KAPITEL IV: Yuriy
                     -------------------------------------


Der Schrei steckte noch halb in Yuriys Kehle, als er erwachte. Seine Hand zuckte
aus Gewohnheit an seine linke Bettseite, dann ballte er sie zu einer Faust und
drückte sie gegen seine Brust, in der sein Herz hämmerte. Augenblicklich war
Nadeschda bei ihm und stemmte aufgeregt die Pfoten gegen den Bettrahmen, um ihm
über das Gesicht zu lecken. Er atmete tief ein und aus, dann drückte er das
Gesicht gegen ihr dichtes, silbrig-graues Fell, während die Geister von
blutigen Erinnerungen durch seinen Kopf sausten.
Es dauerte eine Weile, bis er sich wieder im Griff hatte, und selbst dann war an
Schlaf nicht mehr zu denken.
Selbst nachdem er beschwichtigend ihren Kopf gekrault hatte, blieb Nadeschda in
wachsamer Haltung, als er die Beine aus dem Bett schwang und sich über das
Gesicht rieb. Man hatte ihm als Wandermönch ein Kellion im Hodegonkloster zur
Verfügung gestellt, worüber er nicht undankbar war. Im war bewusst, dass ein
Grund dafür, dass man ihn nicht in einem der Schlafsäle einquartiert hatte,
Nadeschda war, aber das war Yuriy nur mehr als recht. Sein Kellion lag am
äußersten Rand der Klosteranlage in einem Trakt, der ansonsten unbewohnt war.
Es war winzig, hatte nur einen kleinen Schlitz als Fenster, der Licht
hereinließ und grobe, kalte Steinmauern, aber mehr brauchte er auch nicht. Im
Endeffekt war es mehr, als er in den ganzen letzten Monaten gehabt hatte, in
denen er meistens draußen geschlafen oder eine Nacht lang die Gastfreundschaft
gläubiger Bauern angenommen hatte. 
Yuriy rieb sich erneut über das Gesicht. Es war früh, auch wenn das
Klosterleben früh begann, und er konnte nichts hören außer seinem eigenen und
Nadeschdas Atem. Er rieb sich das Knie, das seit einer schweren Verletzung vor
einigen Jahren nie mehr das gleiche gewesen war und jetzt gerade morgens gerne
Probleme machte, bevor er sich nicht aufgewärmt hatte. Daher war sein Schritt
ein wenig hinkend, als er zu dem schlichten Holztisch in der Ecke ging, auf dem
sich eine große Tonschüssel und ein mit Wasser gefüllter Tonkrug befanden. Er
goss etwas von dem Wasser in die Schüssel und wusch sich das Gesicht, bis die
Kälte in seinen Wangen brannte und endlich die letzten Reste seines Traums
fortfegte. Mit einem tiefen Durchatmen schloss Yuriy einen Moment lang die
Augen. 
Er hatte in der Nacht sein Unterhemd durchgeschwitzt, so sehr hatten die
Dämonen ihn in ihrem Griff gehalten. Aber auch heute war die Sonne wieder über
Konstantinopel aufgegangen, Moskau war weit, weit entfernt, getrennt von ihm
durch Meer und Eis, und ein durchgeschwitztes Unterhemd war nichts, was ein Gang
ins Wasser nicht wieder richten würde.
Yuriy öffnete die Augen wieder, zog sich das Unterhemd über den Kopf und legte
es zum Trocknen aus, ehe er nach Tunika und Sunnahose griff und sich anzog.
Seine Haare waren schnell gebändigt. Als er das Band verknotete, war Nadeschda
bereits auf den Beinen und schob sich erwartungsvoll zur Tür. Er erlaubte sich
ein kleines Lächeln in ihre Richtung, öffnete die Tür und ließ sie
hinaushuschen, um ihr zu folgen. Still wanderten sie hinaus, bis sie den
Innenhof erreicht hatten. Nadeschda stieß mit der Schnauze sachte gegen seine
Hüfte, dann trabte sie davon. Yuriy machte sich wenig Sorgen, dass sie wieder
zu ihm finden würde. Nadeschda war scheu und klug genug, dass sie sich von
anderen Menschen eher fernhielt und war von ihren Ausflügen bisher jedes Mal zu
ihm zurückgekehrt. 
Die Morgensonne hatte das Kloster mit einem goldenen Schimmer versehen und es
versprach jetzt schon, ein warmer Tag zu werden. Die ersten Gesichter waren
bereits zu sehen, aber sie nahmen keine sonderliche Notiz von ihm. Er war ein
Gast, kein Teil des Klosters, auch wenn er sich an dessen Regeln halten musste,
solange er unter seinem Dach einkehrte. Das war durchaus zu verkraften. Er
streckte sich einen Moment lang und sah in den weiten, blauen Himmel, während
er hören konnte, dass einer der Mönche mit einem Hammer auf das klangvolle
Chirosimandro zu schlagen begann. Der Rhythmus war hypnotisch. Während er in
den Himmel blickte und die Glocken des Glockenturms sich mit dem Klangholz
verbanden, um die Mönche zum Gottesdienst zu rufen, waren seine Gedanken bei
einem Schlachtfeld, auf dem die Hufe seines Pferdes wie Paukenschläge über
Leichen ritten und sich mit dem zerrissenen Geschrei von Sterbenden mischte. 
Seine Hand zuckte an seine Seite, die genauso leer war wie heute Morgen. Er
verbiss sich einen Fluch, öffnete die Augen wieder und marschierte in die
Kirche, um sich stillschweigend in einer der hinteren Reihen zu stellen, um am
Morgengebet teilzunehmen. Gott war ihm heute nicht zugänglich; er spürte es,
während der Gesang um ihn herum begann. Aber das war in Ordnung. Es war ein
tägliches Ringen, ein tägliches Fragen, und er hatte noch lange nicht die
Antworten bekommen, nach denen er suchte. 
Als Yuriy den Kopf hob, stellte er fest, dass Ivan neben ihm Platz gefunden
hatte und ihn verschmitzt anblinzelte, als er Yuriys Blick bemerkte. Der
Schreiber war einer der wenigen Mönche, mit denen er in engeren Kontakt
gekommen war. Obwohl man für gewöhnlich achtzehn Jahre alt sein musste, um ins
Kloster einzutreten, hatten seine Eltern, gläubige und vermögende Slawen, ihn
der Kirche schon früher überantwortet. Der Grund war wohl, dass er
kleinwüchsig und früher oft krank gewesen war. Niemand hatte gewusst, ob er
lange leben würde, und so hatten sie es wie alle Leute gemacht und die
Entscheidung über sein Leben Gott überlassen. Nun war er einer der begabtesten
Schreiber des Hodegonklosters und konnte wohl besser lesen als die meisten Leute
in Konstantinopel, Yuriy mit eingeschlossen. Unter Ivans sorgfältigen Händen
und geübtem Blick entstanden die schönsten Handschriften von Byzanz, und er
schien mit seinem Leben innerhalb der Klostermauern sehr zufrieden zu sein.
Er zupfte ohne viel Scheu an Yuriys Ärmel, als sie die Kirche verließen und
dem Speisesaal entgegenstrebten. Yuriy hatte immer schon eine Art gehabt, die
andere Leute eher einschüchterte und auf Abstand gehen ließ, was in seinem
früheren Leben sehr hilfreich gewesen war. Als Wandermönch nicht immer. So
oder so schien Ivan wenig beeindruckt zu sein.
„Hast du endlich mit den Fresken begonnen?“, fragte er ohne viele
überleitenden Worte und zog dabei die dunklen Brauen in die Höhe.
Yuriy blinzelte zu ihm hinab. „Nein. Ich befinde mich noch in der
Planungsphase.“
„Wenn du dich nicht langsam ranhältst, fällt die Hagia Sophia in sich
zusammen, bevor du nur einen Strich auf diese Wand bekommen hast“, prophezeite
Ivan.
„Fresken“, entgegnete Yuriy verärgert, „benötigen sorgfältige Planung.
In eine Schlacht reitet man auch nicht ohne Taktik.“
„Eine geplante Schlacht, die nicht ausgeführt wird, ist ein Luftschloss“,
sagte Ivan unbeeindruckt. „Ein Buch, das ich nur zu schreiben plane, ohne es
zu schreiben, ist kein Buch.“
„Wahrlich, Bruder Ivan, Eure Weisheit kennt keine Grenzen“, sagte Yuriy
trocken.
„Meine Güte“, korrigierte Ivan, „meine Güte kennt keine Grenzen. Aber
meine Weisheit wohl auch.“
„Und die Bescheidenheit. Die übrigens eine Tugend ist.“
„Das nehme ich sehr bescheiden zur Kenntnis“, sagte Ivan und fädelte es so
ein, dass sie auch an einem der drei langen Tische im Speisesaal nebeneinander
saßen. Es war vorgeschrieben, dass nur so lange gegessen werden durfte, wie
einer der Mönche aus der Bibel vorlas. Glücklicherweise hatte man im
Hodegonkloster einen Weg darum herum gefunden, indem man den fast blinden Mönch
Nikolaios vorlesen ließ, der sehr schleppend vorlas und regelmäßige Pausen
machte. Es wurde während dem Essen nicht gesprochen, was Yuriy durchaus gelegen
kam. Wie zu jeder der beiden Tagesmahlzeiten, die Yuriy seit seiner
Bekanntschaft mit Ivan im Kloster eingenommen hatte, überreichte dieser ihm
seinen Anteil Brot. Er schaffte es irgendwie, dass Yuriy von Brot über Eintopf
alles aß, was ihm zur Verfügung stand, ohne dass Yuriy nachher sagen konnte,
wie er es gemacht hatte. 
Nach monatelanger Einsamkeit, die zu einem Großteil schweigend oder mit einem
Wolfshund als Gesprächspartner verbracht worden war, brannten Ivans simple
Gesten der Freundlichkeit in Yuriys Brust. Es war so eine unbedeutende Sache,
aber er konnte fühlen, dass er dem Schreiber freundlich zugeneigt wurde und das
war eigentlich etwas, das er hatte verhindern wollen. Er hatte bewusst keine
Bande mehr aufbauen wollen, zu niemandem. Einen Moment lang dachte er an Boris
und die letzten Worte, die er zu ihm gesagt hatte, und er hatte das Gefühl,
dass ihm der Eintopf wieder hochkam. Er atmete tief durch, legte den Löffel
beiseite und erhob sich, um hinauszugehen, bevor er etwas tun konnte, das er
bereute.
Es war kein Wunder, dass Ivan ihm auf dem Fuße folgte, genauso wie er wenig
überrascht war, Nadeschda zu sehen, die in absehbarer Entfernung zur Tür des
Speisesaals im Innenhof saß und sich die letzten Reste Blut von der weißen
Schnauze leckte. Sie merkte auf, als sie Yuriy sah, kam aber nicht näher.
Stattdessen begann sie mit dem Schwanz zu wedeln, als er herankam, Ivan im
Schlepptau, der sie sofort hinter den Ohren kraulte. Der Schreiber hatte sich
Nadeschdas Liebe sehr schnell gekauft, indem er es immer wieder irgendwie
schaffte, für sie einen Knochen aus der Küche zu schmuggeln. Ivan war
tatsächlich nicht zu unterschätzen. In einem anderen Leben wäre er ein
großartiger Quartiermeister gewesen. Yuriy atmete aus und fragte sich, warum er
heute so schwer von den Geistern der Erinnerung freikam. 
„Komm‘ heute Abend mit mir und Sergios einen trinken“, sagte Ivan, wie er
es fast jeden zweiten Tag sagte. Den Schreiber verband eine gute Freundschaft
mit dem Arzt, der das Hagios Samson, eines der größten Hospize in
Konstantinopel, mit sicherer Hand leitete. Yuriy hatte ihn bisher trotz
wiederholter Aufforderung nicht begleitet, aber Ivan war hartnäckig. „Wenn du
mit der Hagia Sophia fertig bist. Von dort ist es ja nur ein Katzensprung in die
Taverne.“
Yuriy öffnete den Mund zu einer weiteren Absage, dann hielt er aus einem Grund,
der ihm selbst nicht ganz klar war, inne. Er musterte Ivan, der ihn
erwartungsvoll ansah, dann fragte er: „Warum bemühst du dich so?“
Ivan zog die Augenbrauen hoch. „Weil du es nicht tust. Deswegen solltest du
dich dankbar sein und mir heute Abend einen ausgeben.“
Yuriy konnte sich nicht helfen und drehte sich zu Nadeschda, um das Zucken
seiner Mundwinkel zu verbergen. „Wir werden sehen.“
Er verließ mit schnellen Schritten gefolgt von Nadeschda das Kloster, ehe Ivan
noch etwas erwidern konnte. Die Sonne brannte ihm im Nacken; er hatte seinen Hut
vergessen und würde es scheinbar bereuen. Glücklicherweise war es nicht weit
bis zu seinem Arbeitsplatz und der Vorteil der frühen Stunde war, dass ihm
nicht viele entgegen kamen - jene, die es taten, waren zu beschäftigt mit
anderen Dingen, um ihm sonderlich viel Aufmerksamkeit entgegen zu bringen. So
fanden er und Nadeschda still und unbehelligt ihren Weg durch die erwachende
Stadt. Mit jedem Schritt entfernten sie sich vom Meeresrauschen, das einen im
Kloster stets begleitete, und gelangten tiefer in die Geräuschkulisse von
Stimmengewirr, rollenden Rädern und Hufgetrappel. 
Und irgendwo, außerhalb seines Blickfelds und doch nahe genug, dass sein Nacken
davon prickelte, war jemand, der ihn beobachtete.
Yuriy hatte keine Ahnung, wer das sein konnte. Er hatte sich bisher so
unauffällig wie möglich verhalten und schloss die Stadtwachen aus. Aber er
hatte die Anwesenheit schon am Abend zuvor gespürt. Für den Moment beschloss
er, abzuwarten und nicht zu reagieren. Es war manchmal besser, auf der Hut zu
sein und den Feind zu sich kommen zu lassen, statt blindlings auszuschlagen.
Also setzte er seinen Weg ungerührt fort, bis die Pracht der Hagia Sophia in
sein Sichtfeld kam. Stunden und Nächte hatte er in ihr verbracht und sich
dennoch nicht satt gesehen. 
Wenn es Gott gab - wenn er ihn finden konnte -, dann war es hier.
In der Hagia Sophia fand noch regulärer Gottesdienst statt, sodass er Nadeschda
mit einem Blick und einer stummen Geste auf den Boden bedeutete, draußen auf
ihn zu warten. Ohne Protest ließ Nadeschda sich verborgen hinter zwei Büschen
auf dem staubigen Boden nieder und bettete den großen Kopf auf ihren
Vorderpfoten, während Yuriy die Kirche betrat. Einen Moment lang blieb er
stehen, der prachtvolle Marmorboden der Hagia Sophia unter seinen Fußen
ausgebreitet, und lauschte, den Blick himmelwärts zur goldenen Kuppel gewandt,
auf den tiefen, volltönenden Gesang, der die Wände durchdrang. Er sah in die
blendenden Fenster aus Sonnenlicht, das hereinfiel und die verschlungenen Muster
der Säulen aufleuchten ließ, und er dachte an Boris und seine Stimme, die ihn
immer aus dem Dunkel ins Licht hatte bringen können, wenn sonst nichts mehr
funktioniert hatte. Die Kehle wurde Yuriy eng und er schloss die Augen. Mit den
Wänden verschmelzen, dachte er sinnlos, das eigene menschliche Herz in Gottes
Hand auflösen und nichts wissen von Fehltritten und Schuld. 
Vielleicht gab es nirgendwo auf dieser Welt noch Platz für ihn.
Er wandte sich ab, entfernte sich von den Gläubigen und ging mit dumpfen
Schritten zu der Wand, mit der er Buße tun wollte. 
Mittlerweile hatte man ein stabiles Gerüst aufgestellt, mit dem er später
würde arbeiten können. Yuriy fand wieder Ruhe und Gleichgewicht in der
Betrachtung des Holztisches, den man ebenfalls aufgestellt hatte, und die
langen, beschichteten Leinenplanen, die noch zusammengerollt ihrer Arbeit als
Abdeckung harrten. Man hatte versichert, dass die Materialien spätestens heute
in die Hagia Sophia gebracht werden würden und tatsächlich befanden sich
einige der gröberen Utensilien bereits auf und um den Tisch herum. Er trat
heran, strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn und blätterte durch die
Stöße an Papier, die man ihm für Skizzen bereitgestellt hatte. Die Bögen
waren nach einem recht neuen Verfahren hergestellt worden, das man vor etwa zehn
Jahren in der italienischen Stadt Fabriano entwickelt hatte. Yuriy musste
zugeben, dass dieses Papier wesentlich billiger und leichter handzuhaben war als
Pergament, auch wenn man zumindest im Hagionkloster immer noch viel auf
Pergament zurückgriff. In der Ferne endete der Gottesdienst, aber er achtete
nicht sonderlich darauf, zu vertieft darin, seine Materialien zu sortieren und
nachzusehen, was noch fehlte. Die Pigmente natürlich, auch wenn das Leinöl
schon bereitstand. Er musterte es einen Moment lang und debattierte, ob er für
die Ölskizzen auch nach Sonnenblumenöl verlangen sollte, das die Farben
weniger nachdunkeln ließ.
„Meister Iwanov!“
Yuriy blickte auf. Ein junger Mann stand vor ihm, gekleidet nach der Art der
wohlhabenden Oberschicht. Er trug eine lange weiße Tunika und darüber eine 
Dalmatik aus blauer Seide. Die Chlamys, die an seiner rechten Schulter mit einer
goldenen Fibel in der Form eines Pegasus zusammengehalten wurde, strahlte in
einem satten Dunkelgrün. Er hatte das braune Haar, das in einem verirrten
Sonnenstrahl einen rötlichen Schimmer besaß, im Nacken mit einer grünen
Schleife zusammengebunden. Seine Gesichtszüge waren weich genug, dass sie auf
ein junges Alter schließen ließen, vielleicht gerade erst in den Stand eines
vollständig handlungsberechtigten Bürgers erhoben. 
So farbenfroh seine Kleidung war, am meisten stachen die intensiven grünen
Augen hervor.
Als er Yuriys Aufmerksamkeit hatte, verneigte er sich. Bei der Bewegung polterte
beinahe ein großer Sack von seinen Schultern, doch der Fremde konnte ihn gerade
noch vor einem Absturz bewahren.
„Seid gegrüßt, Meister Iwanov“, sagte er forsch. Yuriy bildete sich ein,
einen feinen Akzent in seinem Griechisch auszumachen, aber er war nicht sicher.
Boris war in diesen Angelegenheiten immer wesentlich treffsicherer gewesen.
„Mein Name ist Raulus. Ich werde Euch bei Eurer Arbeit zur Hand gehen.“
Yuriy blinzelte. Dann blickte er sich einen Moment lang um, als ob sogleich
jemand hinter einer Säule hervorspringen und das Ganze für einen Witz
erklären würde. Als nichts dergleichen geschah, blickte er wieder zu dem
Jungen vor sich. „Hoffentlich nehmt Ihr es mir nicht übel, wenn ich Euch
sagte, dass Ihr nicht unbedingt wie ein Malergehilfe gekleidet seid.“
Raulus zuckte nicht mit der Wimper. Er hatte sehr lange Wimpern. Da war eine
gewisse Schärfe in seinen Augen und seinen hohen Wangenknochen, die ihm die
Weichheit nahmen, aber seine Lippen waren dennoch in einem perfekten Amorbogen
geformt, der sich nun bewegte, als er sagte: „Es ist eine Ehre, an der
Verschönerung der Hagia Sophia teilzunehmen.“
Yuriy erkannte eine hohle Floskel, wenn man sie ihm entgegen warf. Aber er zwang
sich, den Jungen nicht unter Druck zu setzen, bis er ihm alles verriet, was ihn
hierher gebracht hatte. Menschen hatten ihre Geheimnisse und er hatte keine mehr
zu hüten und keine mehr herauszufinden. Er hatte nur zu malen und wenn der
Junge ihm dabei assistieren wollte, sollte es ihm recht sein. Wenn er sich als
unfähiger Bengel mit weichen Händen erwies, konnte er ihn immer noch zum
Teufel jagen. 
Er nickte auf den Sack, den Raulus mit sich führte. „Bringt Ihr die
restlichen Utensilien? Es muss heute mit den Ölskizzen begonnen werden, wir
brauchen Pigmente.“
Etwas in Raulus‘ Schultern entspannten sich kaum merklich, als ob er bis
zuletzt damit gerechnet hatte, dass Yuriy ihn sofort ablehnen würde. Einen
Moment lang verengte Yuriy die Augen, ohne sich davon abhalten zu können, dann
wurde seine Aufmerksamkeit davon abgelenkt, dass Raulus nickte. Er war immerhin
weise genug, den Inhalt nicht einfach auf den Tisch zu kippen, sondern den Sack
darauf abzustellen, um der Reihe nach drei oder vier sorgsam verschlossene
Kisten in variierenden Größen hervorzuholen und auf der Holzfläche
aufzureihen. Yuriy öffnete eine davon und atmete aus, als ihm eine Reihe
kleiner Glasfläschchen entgegensah, die sorgfältig beschriftet worden waren
und diverse Farbpigmente enthielten. Vorsichtig hob er eines der Fläschchen
heraus und hielt es ins Licht. Die Knie wurden ihm weich - Kobaltblau, eine so
teure Farbe, dass man sie in ganz Rus nur schwerlich bekam. Und hier war nicht
nur eine davon, wie er nach einem Blick in das Kistchen feststellte, sondern
gleich mehrere. Byzanz kleckerte nicht, wenn es um die Hagia Sophia ging,
sondern es klotzte, aber Yuriy würde sich wahrlich als Letzter darüber
beschweren.
Er hob den Kopf. „Habt Ihr bereits mit Ölfarben gearbeitet oder hat man mir
einen blutigen Anfänger zur Hand gegeben?“
Raulus‘ grüne Augen blitzten vor Empörung. Da hatte jemand ein Temperament,
stellte Yuriy fest, aber das war ihm ganz gleich; er konnte auch eines besitzen,
wenn man ihn reizte. Er hob eine Augenbraue, als Raulus erneut in den Sack griff
und ihm ein zusammengeschnürtes Bündel aus Pergament und Papier reichte.
„Ich bin kein blutiger Anfänger“, sagte er gepresst, während Yuriys lange
Finger rasch den Bindfaden aufknoteten und durch die Blätter raschelten -
Skizzen, stellte er rasch fest, Skizzen aus Kohle und aus Öl. Sie waren an
gewissen Stellen noch rau, als ob der Maler zu ungeduldig für eine ordentliche
Beendigung gewesen war, und Yuriy machte sogleich einige handwerkliche Makel
aus, die ausgemerzt gehörten. Aber die Strichführung war kräftig und sicher,
der Umgang mit den Ölfarben und ihre Mischung eindeutig kundig. 
Er legte das Bündel auf den Tisch und musterte erneut Raulus‘ Gewandung, dann
schüttelte er den Kopf.
„So fasst Ihr mir hier nichts an“, erklärte er ruhig, „wir brauchen
Schürzen. Lauft los und gebt welche bei der nächsten Näherin in Auftrag. Wenn
Ihr wieder zurück seid, dann werden wir mit den Vorskizzen zu den Skizzen
beginnen.“
„Vorskizzen zu den Skizzen?“, wiederholte Raulus, „Ist das nicht absolut
umständlich? Sollten wir nicht gleich zu den Ölskizzen übergehen?“
Yuriy hob eine Augenbraue. „Sagt mir, Raulus, habe ich gestottert?“
Raulus blinzelte. „...Nein?“
„Nun“, sagte Yuriy mit einem zähnefletschenden Lächeln, „wieso seid Ihr
dann noch nicht unterwegs? Ich dachte, Ihr wollt malen. Stattdessen verschwendet
Ihr nur Zeit - meine ebenso wie Eure.“
Er konnte deutlich sehen, wie Raulus den Mund zu einer erbosten Antwort öffnete
und es sich dann gerade noch so anders überlegte, um stattdessen mit einem
knappen Kopfnicken am Absatz kehrtzumachen und in wenig angemessenem Tempo aus
der Hagia Sophia zu stürmen. Yuriy blickte ihm hinterher, während die Schritte
des jungen Mannes durch die hohen Gänge hallten, bis er schließlich im
Sonnenlicht verschwand.
Das, stellte er stillschweigend fest, versprach noch interessant zu werden.



                     Kapitel 5: TEIL I - KAPITEL V: Iulia
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„Der Mann ist ein Wahnsinniger“, beschwerte Iulia sich vier Nächte später
und strich sich das Haar aus dem Gesicht. Das Bett, auf dem sie lag, war im
Gegensatz zu den daunengefüllten Kissen und Matratzen, die sie gewohnt war,
simpel an der Grenze zur Unbequemlichkeit. Aber ihre Gesellschaft hatte sie
bisher genügend von diesem Umstand abgehalten und man gewöhnte sich daran.
„Er schlägt mir jedes Mal auf die Finger, wenn ich den Stift falsch setze und
gestern hat er mich eine Zeichnung vierzehn Mal machen lassen, weil ihm der
Armwinkel nicht gepasst hat. Vierzehn Mal! Die komplette Zeichnung!“
„Ich habe keine Ahnung, ob das exzessiv ist oder nicht“, erwiderte Emilia
geistesabwesend. Das flackernde Kerzenlicht des Leuchters, der neben ihr am
Schreibtisch stand, ließ ihr offenes, unbedecktes Haar fast kupfern wirken und
zeichnete Schatten über ihre milchige Haut. Der Schleier lag am Boden neben dem
Bett ihres Kellions im letzten Winkel des Klosters der heiligen Theodora. Er war
das erste gewesen, was Iulia ihr abgenommen hatte, nachdem die Geheimgänge des
Klosters, die nur noch einige wenige kannten, sie vor einigen Stunden sicher
hierher gebracht hatten. Iulia stützte sich auf und betrachtete Emilias über
den Schreibtisch gebeugte Gestalt. Es war ein Bild, das es wert gewesen wäre,
festgehalten zu werden, und gleichzeitig war es eines, das den Raum ihrer
Erinnerung niemals verlassen und Form annehmen durfte. 
„Es ist reine Schikane“, erklärte sie, „es hätte gereicht, mich den Arm
neu zeichnen zu lassen, aber er meinte, dass der Lerneffekt so nicht groß genug
wäre und ich mich nicht so anstellen solle.“
Sie bildete sich ein, ein Schmunzeln über das Gesicht ihrer Geliebten huschen
zu sehen, aber es war von ihrer Position aus schwer zu bestätigen. Dennoch zog
sie empört die Augenbrauen zusammen. „Machst du dich lustig über mich? Du
sollst mich bemitleiden!“
„Du wolltest malen und lernen“, merkte Emilia an, ließ den Federkiel
sinken, den sie gerade in die Tinte hatte tauchen wollen, und drehte sich etwas
mehr zu ihr, um sie anzusehen. „Nun tust du beides. Es gibt für alles einen
Preis zu bezahlen.“
Wie unnachgiebig sie war, stellte Iulia fest. Aber sie wusste ja, dass Emilia
Recht hatte - Frauen wie sie wussten immer, dass alles im Leben seinen Preis
hatte, am meisten von allen die Freiheit. Was sie miteinander hatten, konnte sie
den Kopf kosten, wenn man sie entdeckte. Und was Iulia tat, wenn sie in
Raulus‘ Haut schlüpfte und durch die Stadt streifte, ebenfalls. Aber alles
davon war die Gefahr und den Preis so, so wert. Sie konnte sich kein anderes
Leben vorstellen und sie wollte es auskosten, solange sie konnte. 
„Wenn du mich schon nicht bemitleidest“, sagte sie, „komm zurück ins Bett
zu mir.“
„Ich muss diesen Brief noch fertig schreiben“, erwiderte Emilia kurz. 
Iulia blickte himmelwärts und fragte sich einen Moment lang, warum sie sich
nicht eine sanftere Frau ins Bett hatte holen können. Aber Emilia hatte etwas
an sich, das instinktiv zu ihr gesprochen hatte und es immer noch tat. Sie
verstanden sich, erkannten einander auf einer instinktiven Ebene, die man nicht
oft mit Menschen erreichte. Letzten Endes kümmerte Venus sich nicht darum,
welche Personen Liebe und Leidenschaft in einem auslösten. Und Venus war in
Iulias Augen greifbarer, vorstellbarer als ein Gott, der Menschen nicht gleich
zu behandeln schien und verlangte, dass man ihn liebte, nur ihn, und dass die
Menschen Leidenschaft wenn überhaupt, dann nur in der Ehe finden sollten. Ja,
die Welt war vielleicht besser daran gewesen, als Rom noch mächtig gewesen war
und die alten Gottheiten verehrt worden waren. Das einzige, was das Christentum
ermöglicht hatte, war die Möglichkeit zu Macht für Frauen in seinem Dienst,
und auch das war nichts anderes als die Priesterinnen der alten Zeit. Deswegen
gab Iulia sich nach außen hin als gute Christin und war auch getauft, wie es
sich gehörte, aber insgeheim hing sie den alten Gottheiten an. 
Iulia schüttelte die Gedanken ab und erhob sich, um auf nackten Füßen über
den kalten Boden zu gehen und sich von hinten an Emilia zu schmiegen. Ihr Blick
fiel auf die Zeilen des Briefes, den Emilia gerade schrieb, und sie hob erstaunt
die Augenbrauen. „Was hast du mit General Michalis zu tun?“
General Michalis leitete eines der größten Bataillone des byzantinischen
Heers. Er hatte eine vorlaute Persönlichkeit und viel Einfluss innerhalb des
Militärs, womit er auch einigen Einfluss bei Hof hatte. Von Romulus wusste
Iulia, dass er damals Takaos bei der Übernahme der Stadt maßgeblich assistiert
hatte und dementsprechend immer noch oft und gerne vom Kaiser zu Beratungen
herangezogen wurde. 
Emilia runzelte unmutig die Stirn und schob ein leeres Blatt Papier über den
Brief, um sie am Weiterlesen zu hindern. „Nichts Besonderes.“
Iulia starrte sie an und fragte sich, ob Emilia sie wirklich für so dämlich
hielt. Doch nein: Emilia war immer eine der wenigen gewesen, die sie nie
unterschätzt hatten. Das hier war einfach nur eine klassische Situation, in der
sie keine Antwort geben wollte. Iulia atmete tief durch, dann legte sie die
Hände auf Emilias Schultern und drückte einen Kuss auf ihren Scheitel.
„Gibst du mir Bescheid, wenn du die Weltherrschaft planst?“
„Natürlich“, sagte Emilia mit samtiger Stimme. Eine ihrer Hände legte sich
auf Iulias, dann erhob sie sich von ihrem Stuhl und strich über ihre Wange.
Iulia atmete aus, grub die Hände in kupfernes Haar und küsste das
Kerzenflackern auf Emilias sommersprossigen Schultern, küsste ihren Hals, die
weiche Stelle unter ihrem Ohr, das Ohrläppchen, Schläfe und kupferne Braue,
bis Emilia erschauerte und die Finger in Iulias Hüften grub.
„Du musst gehen“, murmelte sie gegen Iulias Lippen und konnte dann doch
nicht widerstehen, sachte in ihre Unterlippe zu beißen, dann eine Hand in ihren
Nacken zu legen und sie in einen tiefen Kuss zu sehen. Iulias Herz schlug
schmerzhaft fest gegen ihre Rippen, während ihre Hände über Emilias Schultern
und Arme wanderten, über die Schwellung ihrer Brüste und hinab zu ihren
Hüften, zwischen ihre Beine. Kein Mann war jemals dort gewesen, wo Iulias
Finger nun hinglitten und Emilia ein Keuchen entlockten. Der Gedanke war
verlockender als vieles andere.
„Bald“, wisperte Iulia und zog sie mit sich zum Bett zurück. 
„Irgendwann“, murmelte Emilia gegen ihre Lippen, grub die Fingernägel in
ihre Schultern, bis es fast wehtat und drückte sie gegen die dünne Matratze,
„irgendwann werde ich dich bei mir behalten können, bis der Morgen graut.
Irgendwann werden wir nebeneinander aufwachen können, und ich werde dich neben
mir im Sonnenlicht sehen.“
„Wann?“, fragte Iulia und wölbte ihr die Hüften entgegen, keuchte auf und
hielt sich an Emilias kupfernen Locken fest, als diese ihre Lippen einen Moment
lang um Iulias Brustwarze schloss und mit sanftem Saugen die Zunge darum spielen
ließ. Da war ein heftiges Sehnen in Iulia, das an ihr zog vom Bauch bis zum
Herz, ein Sehnen nach Leben und Atem und Freiheit, ein Sehnen nach den Dingen,
die Emilia beschrieb und mehr. 
„Bald“, wisperte Emilia und ließ ihren Mund zwischen Iulias Beine sinken.

Es war noch dunkel, als Iulia durch die gleichen geheimen Korridore, die sie zu
Emilia gebracht hatten, wieder aus dem Kloster entkam. Sie hatte die Kapuze
ihres Mantels tief über das Gesicht gezogen und versuchte, sich in den Schatten
zu halten. Bis die Sonne aufging dauerte es noch ein paar Stunden und
Konstantinopel war wie ausgestorben, was ihr nur recht war. Mit schnellen
Schritten ließ sie die Straßen der Stadt zurück. Das Kloster der heiligen
Theodora lag auf halber Höhe am fünften Hügel, womit der Weg heim zumindest
nicht so weit war. Zu ihrer Linken ragte die Theodosianische Mauer auf, die das
westliche Ende von Konstantinopel markierte und die Stadt durch ein doppeltes
Mauersystem von einem Einfall auf der Landseite sicherte. Man glaubte, dass sie
unter dem direkten Schutz der heiligen Jungfrau Maria standen, die die
byzantinische Bevölkerung vor Überfällen sicherte. Und tatsächlich war die
Stadt bisher noch nie eingenommen worden, wenn es nicht durch Verrat geschehen
war. 
Ein paar Spätzügler und Betrunkene kamen Iulia entgegen, als sie den Fuß des
Berges erreichte und in die Wohngebiete eintauchte. Sie ging sicher, den Kopf
gesenkt zu halten und die Kapuze tief in die Stirn zu ziehen, als sie an den
Tavernen, die gerade die letzten Gäste zur Tür hinauswarfen, und den
Prostituierten, die noch ein Geschäft bei nicht mehr ganz zurechnungsfähigen
Trinkern zu machen versuchten, vorbei eilte. Eine davon sprach auch Iulia an,
ihr rot geschminkter Mund grell in dem flackernden Licht der Fackeln, die die
großen Straßen erhellte. Sie machte eine abwehrende Geste und ging weiter, die
rüden Worte der Prostituierten ignorierend, die ihr hinterher gerufen wurden.
Hier, in den Vierteln unmittelbar um das Blachernen-Viertel, in dem sie lebte,
war alles ein bisschen blank geputzter als in den meisten anderen Vierteln
außer dem Palastviertel. Das schloss auch die Prostituierten und Tavernen ein.

Der Tag war lang gewesen und die Nacht nicht sehr viel kürzer. Nun, als ihr
Haus in Sichtweite kam, spürte sie die Müdigkeit, die sich wie eine
unsichtbare Decke auf ihre Schultern gelegt hatte. Sie blickte sich prüfend um,
dann, als keine Beobachter sichtbar waren, glitt sie zur Rückseite ihres
Hauses. Die Tür zu den Dienstbotenquartieren war offen; sie schlüpfte durch
und huschte auf leisen Sohlen durch die Culina. Sie hielt den Atem an und
lauschte, ob aus den angrenzenden Cubicula, wo die Dienstboten schliefen,
irgendwelche Geräusche drangen. Aber es dauerte noch eine Weile, bis der
Hausalltag aufgenommen wurde und so war es noch still. Erleichtert huschte sie
weiter den Gang entlang bis zum Peristylium. Fahles Mondlicht filterte durch die
offene Säulenhalle, die den wohlgepflegten Innengarten umgab. Iulia durchquerte
sie rasch, um zu den Cubicula zu gelangen, die dem Hausherren und seiner Familie
vorbehalten war. Das Haus war während der Herrschaft der Lateiner nach
römischem Vorbild erbaut worden und das war Iulia nur recht, denn es hatte die
Eingewöhnung in der Stadt zumindest einfacher gemacht. 
Sie hielt inne, als sie das leichte Gequängel eines Kleinkinds aus dem
kleineren der beiden herrschaftlichen Cubicula hörte. Ein Stich des schlechten
Gewissens durchdrang sie; das war jene ihrer Pflichten, die sie am meisten
vernachlässigte. Sie biss sich auf die Lippen, debattierte einen Moment lang
schweigend mit sich selbst und schlug dann die Kapuze zurück, um in das
Cubiculum zu treten. 
Salima, die Amme von Iulias Sohn Bellerophon, blickte mit müdem Blick auf. Sie
hatte den kräftigen Knaben, der vor drei Monaten seinen ersten Geburtstag
gefeiert hatte, in den Armen und schaffte es dennoch, eine Verneigung vor der
Hausherrin anzudeuten. Iulia wusste wirklich nicht, wo sie ohne die Dienstbotin
wäre; die Frau war gutherzig und verschwiegen, und dankbar darum, dass sie in
einem Haushalt arbeitete, wo sie stillschweigend ihre Religion ausüben konnte.
Sowohl Romulus als auch Iulia blickten demonstrativ in die andere Richtung,
solange ihre Dienstboten sich den byzantinischen Regeln anpassten, wann immer es
die Öffentlichkeit betraf. Persönlich sah Iulia kaum einen Unterschied darin,
ob man einen Schleier für Allah oder für den christlichen Gott trug. Und im
Gegenzug zu ihrem Toleranz schwieg Salima über das Kommen und Gehen ihrer
Hausherrin und kümmerte sich fast rund um die Uhr um den Erben des Hausherren.
Ohne Salima hätte Iulia keine Chance gehabt, ihr Leben so zu führen, wie sie
es führte. 
„Er bekommt Zähne“, erklärte sie nun und wirkte ein wenig erleichtert, als
Iulia die Arme nach ihrem Sohn ausstreckte. „Daher sind die Nächte momentan
unruhig.“ 
Iulia summte und glitt mit den Fingern durch Bellerophons wilde dunkle Locken,
die sie immer an Raulus in seinen Kindheitstagen erinnerten. Bellerophon hatte
Romulus‘ dunkle Augen und ihre Haare; wem er später ähnlicher sehen würde
konnte sie nicht sagen. Im Gegensatz zu vielen anderen Frauen waren kleine
Kinder für sie immer mindestens bis zum vierten oder fünften Jahr
undefinierbar in ihren Gesichtszügen. In ihren Augen war es ungerechtfertigt,
solche Beobachtungen an einem Kleinkind anzustellen, das gerade einmal erste
Spuren einer Persönlichkeit zeigte. Aber er war grundsätzlich ein gesundes,
fröhliches Kind, das wenig Schwierigkeiten machte, obwohl er sie bei seiner
Geburt beinahe umgebracht hatte. Die Monate nach der Geburt waren schwer
gewesen. Sie hatte keinen Bezug zu diesem Kind gefunden, das ihres war, und
fürchtete insgeheim, dass es immer noch so war, auch wenn sie sich immer wieder
darum bemühte. Sie hatte keine Ahnung, ob ihr Sohn überhaupt erkannte, dass
sie seine Mutter war, oder ob er sie auch nur entfernt mochte. Im Grunde ihres
Herzens dachte Iulia, dass sie niemals hätte Mutter werden sollen. Aber das
war, was man von einer Ehefrau erwartete, und die von ihr geführte Ehe war ein
gegenseitiges Geben und Nehmen. In dieser Hinsicht hatte sie es noch sehr gut
getroffen. Und immerhin war gleich das erste Kind ein gesunder Sohn gewesen. 
„Dein Mann arbeitet mit Holz, nicht wahr?“, fragte sie schließlich. Als
Salima mit einem Nicken bejahte, bat sie: „Lass ihn ein paar Beißringe
anfertigen. Ich zähle dir das Geld dafür aus.“
„Natürlich, domina“, erwiderte Salima erfreut lächelnd. Sie blickte auf,
als eine Gestalt im Türrahmen erschien, die sie eine rasche Verneigung machen
ließ. Die Bewegung veranlasste Iulia, sich umzudrehen. 
Romulus stand dort mit einem undefinierbaren Gesichtsausdruck, der sich deutlich
erweichte, als er Bellerophon in Iulias Armen sah. Er war immer noch ein
gutaussehender Mann, auch wenn er fast fünfzehn Jahre älter als Iulia war und
erst unlängst seinen vierzigsten Geburtstag gefeiert hatte. Da war schon
leichtes Grau in seinen Haaren, aber man sah es in den blonden Wellen kaum und
seine Schultern waren immer noch breit und kräftig. Es war kein Wunder, dass
die meisten Dienstmägde und auch einige der höherstehenden Frauen von
Konstantinopel regelmäßig seinem Charme verfielen. 
„Lass uns allein“, wies er Salima an, woraufhin diese sich mit einem Blick
zu Iulia erneut verneigte und lautlos aus dem Raum glitt. Zweifellos würde sie
irgendwo in der Nähe warten, bis Iulia sie erneut rief. Iulia blickte ihren
Mann unverwandt an, während sie hören konnte, dass der Haushalt langsam
erwachte und an die Arbeit ging. Nicht mehr lange und die Sonne würde
Konstantinopel in Gold tauchen.
Schließlich stieß Romulus einen tiefen Seufzer aus und verschränkte die Arme
vor der Brust. „Wo warst du?“
Iulia zog ihre Augenbraue in die Höhe und festigte ihren Griff um Bellerophon,
der drohte, sich aus ihren Armen zu winden. „Du fragst mich doch sonst nie.
Ich dachte, wir hatten eine Vereinbarung.“
Romulus nickte langsam. „Ja. Aber du bist heute viel zu spät dran. Wir haben
darüber gesprochen, Iulia, du musst vorsichtig sein. Ich lasse mir vieles
gefallen, aber ich kann dich nur bitten, um Himmels Willen diskret zu sein - in
meinem und in deinem Sinn.“
Iulia zog die Augenbrauen zusammen und atmete tief durch, während sie
Bellerophon ein wenig mehr an sich drückte. Der Knabe war in diesem Moment
gleichermaßen Belastung wie Anker. „Ich bin vorsichtig und es ist alles gut
gegangen.“
„Heute ja. Aber du kannst dir keine Fehler erlauben.“ Romulus sah sie
eindringlich an. „Nicht einen einzigen, Iulia. Du balancierst auf einem
dünnen Hochseil und ein falscher Tritt kann dir das Genick brechen. Und mich
Ehefrau und Ruf kosten. Wenn die Öffentlichkeit herausfindet, was du treibst,
dann werde ich gezwungen sein, zu handeln und das will ich vermeiden.“ Er
atmete tief durch. 
Iulia atmete ebenfalls tief durch. Bellerophon wurde langsam ruhiger und legte
den Kopf an ihre Schulter. „Ich weiß“, sagte sie schließlich angespannt,
weil sie wusste, dass Romulus einen Punkt hatte - und weil sie wusste, dass sie
dankbar dafür sein musste, dass er mit ihr kooperierte, ihr dieses Leben
überhaupt erst möglich machte. Er war ein guter Mann und manchmal erinnerte
sie sich noch deutlich daran, warum sie einmal geglaubt hatte, wirklich verliebt
in ihn zu sein. Auch wenn sie eigentlich nur jung und verliebt in das, was er
ihr bieten konnte, gewesen war. Das hieß nicht, dass zwischen ihnen keine
freundschaftlichen Gefühle bestanden. Sie waren immer schonungslos ehrlich
miteinander gewesen, was ihre Bedürfnisse und Wünsche betraf, und das hatte
ihnen immer gut getan - vermutlich besser als so mancher Ehe in dieser und
anderen Städten. Besonders, weil Romulus sie immer als Person gesehen hatte,
vielleicht ein wenig als Trophäe, aber nie als reines Besitzobjekt, das keine
Wünsche zu haben hatte, als ihm zu Willen zu sein.
Sie hob den Kopf und sah ihn an. „Bereust du es, mich geheiratet zu haben?“
Er blickte geradezu überrascht drein. Dann schüttelte er den Kopf und trat
weiter in das Cubiculum, bis er vor ihr stand und eine Hand an ihre Wange legen
konnte. „Nie. Ohne dir wäre mir bestimmt langweiliger - und ich schätze es
genauso sehr, dass ich meine Freiheiten habe, ohne eine Furie in meinen eigenen
Wänden fürchten zu müssen.“ 
Er grinste flüchtig, sodass Iulia nicht anders konnte, als das Grinsen zu
erwidern. Sie sahen sich einen langen Moment an, dann atmete Iulia langsam aus,
als er mit der Unterseite seines Daumens ihren Mundwinkel streichelte. Sie
musste an Emilias Lippen denken, die sie noch vor wenigen Stunden gekostet hatte
und immer nur in der Dunkelheit haben konnte. Aber Iulias Gottheit war immer
schon der zweigesichtige Janus gewesen, Herr über die Schwellen, Herr über
Anfang und Ende, Gott der ewigen Dualitäten. Sie war es gewohnt, ihren Platz
zwischen Tag und Nacht, männlich und weiblich zu schaffen. Es war das Leben,
das sie sich ausgesucht hatte - und es war nicht das einfachste oder
ungefährlichste, aber Iulia wollte weder einfach noch ungefährlich leben. Sie
wollte brennen, wieder und wieder, bis sie sich mit jeder Faser spürte. Sie
wollte am Ende ihres Lebens sagen können, dass sie da gewesen war und einen
Namen gehabt hatte.
Und wenn das bedeutete, dass sie auf einem Hochseil balancieren musste, dann
würde sie lernen, verdammt noch einmal darauf zu tanzen.



                      Kapitel 6: TEIL I - KAPITEL VI: Kai
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Der Maler ließ Kai keine Ruhe.
Er konnte nicht einmal genau sagen, woran es lag. Da war etwas an dem Mann, in
seinen Augen, das ihn wie ein Blitz durchfahren hatte, als er ihn das erste Mal
aus den Ästen des Baums heraus auf der Palastterrasse beobachtet hatte. Es
machte ihn wahnsinnig. Die blauen Augen verfolgten ihn bis in seine Träume. Er
war sich stillschweigend bewusst, dass es nicht nur daran lag, dass er nach wie
vor das starke Gefühl hatte, dass der Maler kein Wandermönch war - dass das
Malen und das angelegte Mönchsgewand nur Masken waren, hinter denen sich ein
Wolf verbarg, dessen Motive noch unklar waren. Kai hatte sich zu früheren
Zeiten schon zu Männern hingezogen gefühlt, die eine gewisse Stärke
demonstriert hatten. Hier jedoch, fern von der Heimat, zu der ihm eine Rückkehr
für immer verwehrt war, und mit einem Leben, das nicht seines war und das er
schützen musste, durfte er sich eine solche Faszination eigentlich nicht
leisten.
Und doch. Und doch.
Er schreckte aus seinen Grübeleien auf, als eine Stimme neben ihm mit
freundlichem Amüsement sagte: „Du bist heute sehr geistesabwesend, Kai.“
Da war ein Funkeln in Maxims Augen, das Kai das Gesicht zu einem gequälten
Lächeln verziehen ließ. Sie waren keine Freunde und konnten es auch nie sein,
denn Maxim war der Patriarch von Konstantinopel und Kai war ein ungetaufter
Heide, der nicht einsah, wieso er sich auch nur zum Schein zu einem Gott
bekennen musste, an den er nicht glaubte. Der ganze Pomp, die aufgebauschten
Gottesdienste und das ständige Gebete zu einem einzigen Gott, der beanspruchte,
alles zu sein und dennoch einen Sohn hatte oder auch nicht irritierten ihn eher,
als dass er irgendeine Spiritualität darin fand. Es war fast schade, denn Kai
hätte Maxim unter anderen Umständen sicherlich gemocht und tat sich auch jetzt
sehr schwer damit, sich von ihm zu distanzieren. Das mochte an der Art des
Geistlichen liegen, die ihm gegenüber weiterhin freundlich und nur selten
bevormundend war. Außerdem war Maxim ein kluger Kopf, der seine scharfe
Auffassungsgabe gerne hinter seinem Lächeln verbarg. Er war sicher nicht
umsonst bereits in so jungen Jahren zum Patriarchen von Konstantinopel gemacht
worden, und Kai wollte eigentlich gar nicht so genau wissen, was er aufgeführt
hatte, um sich diese Position zu sichern.
„Meine Geistesabwesenheit wird nicht wieder vorkommen.“ Er bemühte sich,
eine etwas aufrechtere Haltung anzunehmen. Die Tür, an deren Rahmen er lehnte,
war fest verschlossen. Dahinter befand sich der Saal des Großen Palasts, in dem
Takaos gerade eine Besprechung mit dem Kanikleios Manabos, der gleichzeitig den
Posten des Mesazon innehatte, und dem Megas Logothetes Rei, der Takaos in
wichtigen diplomatischen Außengelegenheiten beriet, genau wie einigen anderen
wichtigen Hofbeamten, mit denen Takaos seine Strategie bezüglich der Bulgaren
plante. Kai war der Zutritt zu dieser Besprechung verwehrt, aber das hielt ihn
nicht davon ab, seine Runden um den Saal zu ziehen und zu beobachten, nur für
den Fall. Es war ein wenig überraschend, den Patriarchen hier zu sehen, aber
dann wiederum auch wieder nicht allzu ungewöhnlich. 
Maxim lächelte. Er musterte ihn einen Moment, schien zu einer Bemerkung
anzusetzen und es sich dann mit einem Kopfschütteln anders zu überlegen. 
„Es ist gut, wenn du auf den Basileus achtest“, sagte er stattdessen nur
milde.
Kai erwiderte nichts. Stattdessen deutete er nur eine stumme Verbeugung an und
sah dem Patriarchen nach, als er nur über Kais mangelnde Reaktion zwischen den
Wachen durch die Tür des Besprechungssaals glitt. Zu warten war eine undankbare
Aufgabe; Kai kam dem unruhigen Gefühl in seinen Gliedern bei, indem er sich in
Bewegung setzte und erneut durch die unmittelbar herumliegenden Gänge,
öffentliche wie geheime, glitt und nach potentiellen Gefahren Ausschau hielt.
Mittlerweile traute er sich zu, dass er den Großen Palast wie auch den
Blachernen-Palast so gut kannte wie kaum ein anderer. Er hatte sich intim mit
den Gebäuden vertraut gemacht, in denen der Kaiser sich am meisten aufhielt, um
über alle möglichen Ein- und Ausgänge Bescheid zu wissen. Das hatte Takaos
beim letzten Attentat das Leben gerettet. 
Heute schien er Glück zu haben. Gerade, als er seine ausführliche Runde
beendet hatte und wieder zum Haupteingang des Saals gekommen war, öffneten sich
die Türen desselben und entließen Takaos‘ Berater. 
Manabos nickte Kai zerstreut zu. Er war ein eher dünner, kleiner Mann mit
braunem Haar und Brillen, die dick genug waren, um seine Augen komisch zu
verkleinern, aber er trug das kaiserliche Tintenfass in Form eines Hundes, mit
dessen purpurner Tinte der Kaiser die Erlasse zu unterzeichnen pflegte, mit
allerhöchster Vorsicht. Er war ein intelligenter, besonnener Kopf, der Takaos
bereits öfter gute Ratschläge erteilt hatte. Dass er zwei der wichtigsten
Ämter neben Kaiser und Patriarch zugleich besetzte war in Kais Augen kein
schlechter Schachzug. Er wusste, dass Hyromia sich sehr für ihn eingesetzt
hatte und es bewies ihr gutes Gespür für andere Leute. Wenn es jemanden in
Takaos‘ unmittelbarem Umfeld gab, den Kai für mehr oder weniger ungefährlich
hielt, dann war es Manabos. Er blickte ihm prüfend nach, als der Mesazon
davoneilte, ohne nach links und rechts zu sehen - vermutlich schnurstracks in
die großzügige Bibliothek von Konstantinopel.
Hinter ihm kam Rei aus dem Saal, mit dem Kai wesentlich kompliziertere Gefühle
verband und dem er nur so weit vertraute, wie er ihn werfen konnte.
Dabei hätte man annehmen können, dass monatelange gemeinsame Gefangenschaft
unter den Mongolen eine gewisse Sympathie hatte aufkommen lassen. Und das war in
der Tat ja auch der Fall: Kai konnte Rei gut leiden und war auch maßgeblich
daran beteiligt gewesen, dass dieser seine ebenfalls verschleppte Frau Mao unter
den widrigsten Umständen und dem Segen der Götter in einem der mongolischen
Lager wiedergefunden hatte, die die von Takaos geführten nicänischen Truppen
erobert hatten. Zu diesem Zeitpunkt waren sie beide bereits dem späteren Kaiser
von Byzanz begegnet - und wo Kai für seine Befreiung nur eine Lebensschuld
anbieten konnte, hatte Rei mit Informationen über die Goldene Horde und die
chinesischen Machthaber über sein Leben verhandelt. Er war ein kluger Kopf, der
rasch zu kommunizieren gelernt hatte und ein Gespür für fernöstliche Taktiken
besaß. Seine Kenntnisse über Guerilla-Attacken waren nicht unwesentlich für
die Rückeroberung von Konstantinopel gewesen und es hatte auch Sinn gemacht,
dass Takaos ihn zum Megas Logothetes gemacht hatte, denn Rei verstand sich auch
auf die Kunst der Diplomatie. Es gab keinen Grund, warum er Takaos Übles wollen
sollte: der Kaiser ermöglichte ihm und Mao ein bequemes, einflussreiches Leben
in Konstantinopel auf einem Lebensstandard, den Rei in China wohl niemals
erlangt hätte, und unter der Goldenen Horde schon gar nicht. Trotzdem konnte
Kai nicht anders, als ein gewisses, latentes Misstrauen gegenüber seinen Zielen
zu hegen. Er hatte sehr wohl mitbekommen, dass Rei für Zurückschlagung statt
Bündnis plädierte, was die Bulgaren anging. 
Rei lächelte ihn an und blieb vor ihm stehen, die Arme voller Papier. Er trug
ähnliche Kleidung wie Kai im Alltag, die eine Mischung aus byzantinischer und
fernöstlicher Mode darstellte: eine weiße Tunika aus byzantinischer Seide,
aufwändig mit Gold bestickt und dementsprechend wesentlich teurer als Kais
Kleidung, zusammen mit einer weißen, Hakama-ähnlichen Hose, die ebenfalls aus
byzantinischer Seide bestand. Das Fremdartigste an ihm waren neben den
Gesichtszügen wohl die meterlangen, schwarzen Haare, die er stets zu einem
festen Zopf zusammengebunden trug.
„Ich denke, du kannst bereits hinein“, sagte er in dem seltsamen Gemisch aus
Chinesisch und Japanisch, das sie sich während der Gefangenschaft angeeignet
hatten. Dann besah er sich Kai genauer. „Ist alles in Ordnung?“
„Natürlich“, sagte Kai ein wenig verdutzt.
Rei betrachtete ihn forschend. „Man hat mir gesagt, dass du dich auf einen
gewissen Maler eingeschossen hast.“
Kai öffnete den Mund zu der Bemerkung, dass Takaos sich viele Dinge einbilden
konnte, wenn der Tag lang war und dennoch gerne die Gefahr übersah. Dann
überlegte er es sich anders. „Ich bin nur vorsichtig.“
„Natürlich“, sagte Rei mit einem feinen Lächeln. „Du kannst gerne auch
einmal ganz vorsichtig zum Essen in mein Heim kommen. Ich denke, Mao würde sich
freuen.“
„Ich überlege es mir“, sagte Kai kurz und stieß sich von der Wand ab, um
an ihm vorbei in den Saal zu gleiten. 
Tatsächlich hatte sich die Sitzung bereits aufgelöst. Neben Takaos selbst war
nur noch Maxim im Raum, der eindringlich auf ihn einredete und erst stoppte, als
er Kai sah. Takaos hob den Kopf von den Papieren, die er intensiv angestarrt
hatte und lächelte bei Kais Anblick. Er gab den Dienstboten ein Zeichen, dass
sie die Papiere zusammenräumen und in den Blachernen-Palast zur weiteren
Inspektion bringen sollten, dann drückte er zum Abschied Maxims Schulter und
kam mit weiten Schritten auf Kai zu.
„Begleite mich“, raunte er ihm zu, „ich muss an die frische Luft. Wenn
mich heute noch irgendjemand auf irgendwelche politischen Verpflichtungen
anspricht, dann schreie ich.“
„Das ist deine Pflicht“, erwiderte Kai unbeeindruckt, aber er folgte Takaos
immer zwei Schritte hinter ihm gehend hinaus auf die Terrassen den Großen
Palasts und hinunter in die beeindruckenden Gartenanlagen. 
Takaos seufzte tief. „Das ist mir schon klar, aber ich brauche eine Pause.
Manchmal kommt es mir vor, als ob außer Politik nicht mehr viel von mir übrig
ist.“
Kai schwieg. Je länger sie durch die gepflegten Grünflächen und üppigen
Blumenbeete wanderten, desto näher kamen sie dem Meer. Ein leichter Wind wehte
und brachte Takaos’ Haare in Unordnung. Kai betrachtete ihn von hinten und
widerstand dem Drang, nach ihm zu greifen. Stattdessen ließ er den Blick über
die Blumen schweifen, die an allen Ecken und Enden den Garten mit Farbschauern
übergossen. Sie duckten sich unter einem herrlichen grünen Blätterbogen
hindurch und gelangten auf eine der kleineren Terrassen, die dem Meer
zugerichtet waren. Gewohnheitsmäßig glitt Kais Blick prüfend über Nah und
Fern, um mögliche Gefahrenquellen zu erfassen. Als er nichts erkennen konnte,
entspannte er sich ein wenig und stützte sich neben Takaos mit den Ellbogen an
der Steinmauer auf, die die Terrasse begrenzte, um auf das Meer hinabzusehen,
das friedlich vor ihnen lag. In der Ferne schaukelten Fischerboote auf den
Wellen. Wenn Kai einatmete, konnte er Salz auf seinen Lippen schmecken. Es
erinnerte ihn an die fernen Tage seiner Kindheit, und für einen kurzen Moment
hatte er tatsächlich so etwas wie Heimweh.
Takaos schien seine Gedanken erraten zu haben. „Vermisst du Japan
manchmal?”
Kai überlegte einen Moment, wie er darauf antworten sollte. Dann sagte er
ruhig: „Ich bin genau da, wo ich sein soll.”
„Eine Kopfantwort von einem Kopfmensch”, stellte Takaos mit einem Lächeln
fest, das zeigte, dass er es nicht böse meinte. Ein weiterer Seufzer von seinen
Lippen ließ Kai aufblicken; weiterhin fanden sich tiefe Falten auf der Stirn
des Kaisers, die zeigten, dass die Besprechungen ihn nicht losgelassen hatten.
Vielleicht war es auch etwas anderes, das ihn quälte. Kai war nie besonders gut
darin gewesen, irgendeine Form von Trost zu geben und sie sprachen bewusst nicht
über politische Dinge miteinander, außer wenn es sich absolut nicht vermeiden
ließ. Meistens schien es Takaos zu reichen, wenn Kai einfach schwieg und mit
ihm das Meer betrachtete. 
Er rückte ein wenig näher, bis sich ihre Unterarme berührten. Takaos blickte
ihn mit einem Lächeln von der Seite her an. Es lag etwas Wehmütiges darin,
auch wenn es warm und ehrlich war.
„Manchmal“, sagte er, „habe ich das Gefühl, als wären du und Hyromia die
einzigen Menschen auf der Welt, die mich noch kennen.“
Kai schwieg. Aber er dachte an kühle blaue Augen und Haar so rot wie Feuer, und
er fühlte sich fast schuldig dafür. 

Das Schuldbewusstsein hielt nicht lange an. Der Maler war wie ein Sog, der Kai
in den frühen Abendstunden hinaus auf Konstantinopels Straßen und zur Hagia
Sophia trug. Sein ganzes Leben hatte er damit verbracht, wie ein Schatten zu
sein - war durch lange, harte Stunden des Übens und Trainierens und Meditierens
dazu erzogen worden, das Schwarze Feuer zu sein: Eins mit der Dunkelheit, bis es
zu spät war und alle, die ihm zu nahe kamen von den Flammen verschlungen
wurden. Er hatte viel Zeit dafür verwendet, um diese Stadt so gut zu kennen wie
er konnte, und bei solchen Ausflügen machte es sich bezahlt, denn so konnte er
lautlos durch ihre dunklen Ecken gleiten, bis er sein Ziel erreicht hatte.
Abendgold hatte die Stadt ergriffen und ließ die Hagia Sophia glänzen. 
Die Gottesdienste waren schon längst vorbei, die Kirche lag still. Er verbarg
sich hinter einer der Säule, als doch noch jemand über den Marmorboden dem
Ausgang zustrebte. Es war Raulus, der Malergehilfe, dem man dem Wandermönch zur
Seite gestellt hatte. Er hatte mehrere Rollen unter seinen Arm geklemmt und das
Gesicht war sturmumwölkt. Kai hatte bei seinen stundenlangen stillen
Beobachtungen festgestellt, dass Raulus und der Maler Persönlichkeiten hatten,
die sowohl aneinandergerieten als sich auch zu beflügeln schienen. Sehr
feierlich war das Gezanke, mit dem sie die Ölskizzen für das Fresko
vorbereiteten, jedenfalls nicht. Die militärische Präzision, mit der der Maler
seine Instruktionen gab, bestätigten Kai allerdings nur darin, dass er nicht
sein ganzes Leben als Maler verbracht hatte.
Er atmete aus. Dann verschwand er in den Eingeweiden der Hagia Sophia um sich
dem Ort anzunähern, an dem der Maler immer noch über einen Holztisch gebeugt
vor einer noch leeren Wand stand und Ölfarbe mischte. Er musste behutsam
vorgehen, denn dem Ungetüm an seiner Seite blieb nur wenig verborgen.
Auch jetzt blieb er hinter einer Säule verborgen und beobachtete die langen,
farbverschmierten Finger des Malers, die im flackernden Licht dutzender großer
und kleiner Kerzenständer in sicheren Strichen mit einem Kohlestift über ein
Stück Papier vor ihm glitten. Er hatte die roten Augenbrauen zusammengezogen,
eine steile Falte über seiner Nasenwurzel und die Lippen zu einem festen,
abweisenden Strich aufeinandergepresst. Im Spiel aus Licht und Schatten wirkte
er wie ein Dämon - wie etwas, das selbst in Kais durch und durch heidnischer
Ansicht sicher nicht in die Hagia Sophia gehörte, sondern ausgetrieben werden
musste. 
Der Maler verharrte, als ob er seine Gedanken gehört hatte. 
Einen Moment lang stand er mit gebeugtem Rücken und stillstehenden Fingern
einfach nur da. Dann sah er zu dem Wolfshund, der wie auf einen
unausgesprochenen Befehl zielsicher in Kais Richtung sah. Kai unterdrückte
einen leisen Fluch und atmete vollkommen flach, lautlos weiter. Der Maler
wischte in aller Ruhe seine Finger an einem Lappen ab. 
Dann drehte er den Kopf in Kais Richtung und sagte laut genug, dass es hörbar
durch den Gang hinüber zu Kai hallte: „Das ist der siebte Tag, an dem du mich
verfolgst. Was immer es ist, das dir auf der Seele brennt, such deine Antwort
anderswo. Ich habe keine Geduld für die Spielchen von jemandem, der sich in den
Schatten verbirgt.“
Da war etwas in seiner Stimme, seiner ganzen lauernden Körperhaltung, das Kai
tatsächlich aus den Schatten treten ließ. Er wusste selbst nicht, warum. Es
widersprach jeglicher Logik und allem, was er gelernt und verinnerlicht hatte.
Aber es war die Sache fast wert, als die blauen Augen des Malers aufblitzten mit
etwas, das heiß und kalt zugleich war und direkt in Kais Lenden fuhr.
„So“, sagte er mit leiser, klirrend kalter Stimme, „du wanderst nicht nur
durch die Schatten, du kleidest dich auch in sie.“
Kai sagte nichts. Es stimmte, dass er die traditionelle Kleidung angelegt hatte,
in der er in seiner Heimat die Aufträge ausgeführt hatte, für die man ihn
geholt hatte. Das Schwarze Feuer konnte nur in der Dunkelheit existieren, und um
in der Dunkelheit existieren zu können, musste man mit ihr verschmelzen.
Dunkelgraue Kleidung vom Tenugui, den er um Nase, Mund und Kopf geschlungen
hatte, bis hinunter zu den Chikatabi war die einzige Möglichkeit dazu. 
Einen Moment lang maßen sie sich schweigend mit Blicken. Da schien widerwillige
Faszination im Gesicht des Malers zu sein, ja, Kai war sich sicher, dass es ihm
in diesen Minuten, in denen ihre Blicke aufeinandertrafen, genauso ging wie ihm
selbst - dass er ihn erkannte. Dass er genauso spürte, dass da etwas zwischen
ihnen war, ein seltsames Gefühl der Vertrautheit, eine Energie, für die es
keine Erklärung gab.
Es war der Maler, der zuerst den Blickkontakt abbrach, indem er die Augen
schloss. Kai atmete lautlos, aber bebend gegen den Stoff des Tenugui aus, als
eine Spannung sich entlud, die er gar nicht richtig wahrgenommen hatte. 
„Geh mir aus den Augen“, sagte der Maler und senkte den Kopf, „es gibt
hier nichts für dich.“
Kai entfuhr ein Schnauben, das den Maler seinen Kopf wieder ruckartig heben und
wie ein misstrauisches wildes Tier die Augen verengen ließ. „Ich traue dir
nicht weiter, als ich dich werfen kann.“
Der Maler verzog die Lippen zu einem Lächeln, das mehr einem Zähnefletschen
glich. „Ich bin ein einfacher Mönch. Das einzige, was ich will, ist, dass man
mich in Ruhe malen lässt, statt mir auf den Nerven herumzutanzen.“
„Du bist ein Lügner“, raunte Kai und sah, wie das Lächeln vom Gesicht des
Malers fiel und kalter Wut Platz machte. „Ich frage mich nur, wen du hier mehr
belügen willst - mich oder dich?“
„Ich muss dir nichts beweisen“, sagte der Maler hart.
„Oh nein“, sagte Kai, „aber du wirst es dennoch tun.“
In einer fließenden Bewegung zog er das Wakizashi aus der Scheide an seinem
Gürtel und ließ ihm gerade noch genug Zeit, um die Augen in aufkeimendem
Verstehen zu weiten, ehe er auf ihn zusprang und noch im Sprung mit dem
Kurzschwert ausholte. 
Der Maler reagierte mit den Reflexen eines wilden Tiers. Wachs spritzte über
den Marmorboden der Hagia Sophia und das Feuer drohte Kai einen Moment lang zu
blenden, als er nach einem der handlicheren Kerzenständer griff, um seinen
Angriff zu blockieren. Die Klinge stieß mit einem klingenden Geräusch auf
Metall. Das Gesicht des Malers war wie verwandelt und expressiver, als er es
bisher jemals gesehen hatte. Die Wut, der Zorn hatte tiefe Furchen in sein
Gesicht gegraben, die Augen flackerten voller Irrlichter. Ihre Blicke trafen
sich für einen kurzen Moment und die Luft zwischen ihnen schien sich zu
entzünden, als Kai sich unter einem Schlag durchduckte und einen Dolch aus
seinem rechten Tebukuro holte. Seine Bewegung wurde von einem Arm abgeblockt,
der gegen sein Handgelenk donnerte, hart genug, um ihm den Dolch aus den Fingern
zu schlagen. Der Mann war schneller und unnachgiebiger, als er erwartet hatte -
und er hörte nicht auf, ihn zu überraschen, denn als der Wolfshund sich zu
seiner ganzen Größe aufrichtete und mit einem wilden Knurren losstürzen
wollte, hielt er ihn mit einem scharfen Pfiff zurück, der durch die ganze
Kirche hallte. 
Seine Aufmerksamkeit war nur eine Sekunde abgelenkt, doch das war alles, was
Kai, der ihn seit Tagen beobachtete, benötigte, um ihn ins Wanken zu bringen.
Er wirbelte herum und trat gegen das Knie, das der Maler all die Tage über
weniger belastet hatte als das andere. Rote Haare peitschten ihm ins Gesicht,
als der Maler stolperte, dann den Kerzenständer in einer fließenden, deutlich
von Gewohnheit geprägten Bewegung in seine linke Hand wechselte. Eine letzte
Überraschung, erkannte Kai gerade noch, da wurde ihm der Kerzenständer in die
Seite gerammt, dass er meinte, eine Rippe nachgeben zu spüren. 
Die Luft blieb ihm weg; er rollte sich ab, brachte Distanz zwischen sie, aber
etwas war in dem Maler entfesselt worden. Er kam auf die Beine und seine Augen
waren kalt, so kalt, als er den Kerzenständer erneut hob. Das waren nicht die
Augen eines Wandermönchs oder Malers. Das waren die Augen von Yuriy Iwanov -
von jemandem, der einmal getötet hatte, bis es zur Gewohnheit geworden war. 
Kai erkannte es, weil er sich selbst darin erkannte. 
Erneut ein kreischendes Geräusch, als das massive Gold gegen Kais Wakizashi
stieß, ein Geräusch, das ihm in den Ohren klingelte. Er duckte sich weg,
wirbelte herum, biss die Zähne zusammen unter dem Ansturm, den Yuriy leistete,
dann beschloss er, dass es genug war. Bei der nächsten Wendung fuhren seine
Hände in die versteckten Taschen seiner Hakama-Hose und fanden zwei der
spitzen, quadratischen Shuriken darin. Kai war immer für seine hohe Präzision
mit Shuriken bekannt gewesen und auch jetzt verließ sie ihn nicht. Gewaltvoll
schleuderte er sie gegen Yuriy, sodass einer ihm den linken Arm mitsamt des
Tunikenärmels aufriss und seinen Griff um den Kerzenständer deutlich lockerte.
Blut spritzte über den Marmorboden; der Wolfshund heulte, als der zweite
Shuriken Yuriy im Gesicht erwischte und nur um ein Haar sein Auge verfehlte. Es
war genug, um Kai den Kerzenständer aus seinen Händen schlagen zu lassen.
Es hätte genug sein sollen.
Doch die blauen Augen loderten mit etwas auf, das die Haare in Kais Nacken
aufstellte. Dann warf er in einer einzigen Sekunde den Kerzenständer fort und
sprang direkt unter Kais Wakizashi hindurch gegen seine Brust wie ein Dämon. Es
war die Aktion eines Wahnsinnigen, weshalb Kai es nicht hatte kommen sehen. Das
Kurzschwert wurde aus Kais Hand geschlagen, als sie über den Boden der Hagia
Sophia schlitterten und ihm die Luft aus den Lungen gepresst wurde. Weiße
Finger schlossen sich um seine Kehle, ohne zuzudrücken und Yuriy starrte auf
ihn herab, schwer atmend und in tausend Splitter aus Licht und Schatten
gebrochen durch die wild flackernden Kerzen um sie herum. 
„Sieh mich an“, befahl er dann, die Stimme kaum mehr als ein harsches
Wispern. Kai konnte die Augen nicht von ihm nehmen. Es brannte in seiner Brust,
als Yuriy ihn lange anstarrte und dann lächelte. Ohne den Blick von ihm zu
nehmen leckte er sich über die Lippen, über die sein Blut auf Kai hinabrann.
Er spürte die Tropfen auf seinen Wangen und seinem Hals, wo Yuriys Finger ihn
nicht hielten, und er wusste in einem unfassbar klaren Moment, dass er noch nie
jemandem so nahe gewesen war und es auch nie wieder sein würde. 
„Es ist besser für alle, wenn ich ein Lügner bin“, sagte Yuriy nach einem
unendlich langen Moment. Jetzt lächelte er nicht mehr. Die Irrlichter waren aus
seinen Augen gewichen und hatten nur dunkle Erschöpfung übrig gelassen. Er
nahm die Hand von Kais Kehle, dann kämpfte er sich in die Höhe, beinahe wieder
einknickend, als das Knie unter ihm nachzugeben drohte. „Hör auf, mich daran
zu erinnern, dass es nicht wahr ist.“
Kai rappelte sich auf. Yuriy hielt den heftig blutenden Arm gegen die Brust
gepresst. Blut rann über sein Gesicht aus dem Schnitt, der eine seiner Brauen
zerteilt hatte; es war schwer zu erkennen, wie tief und weit er ging. Sie sahen
sich erneut an und Kai brannte. Er konnte den Kampf immer noch in seinen Knochen
spüren, aber nun war da auch etwas anderes: Ein Sehnen, das er zuvor nicht
hatte zulassen wollen und das auch nun nicht verschwunden war. Im Gegenteil.
Ganz im Gegenteil. Schlimmer noch war es, dass er nun nach dem Kampf das gleiche
stille Sehnen in den Augen des anderen zu erkennen schien und nicht wusste, ob
es Wunschdenken war oder nicht.
„Sag mir deinen Namen“, wisperte Yuriy schließlich in einem Tonfall, der
ein prickelndes Gefühl der Sicherheit, dass es kein reines Wunschdenken gewesen
war, durch Kai sandte. „Damit ich weiß, wie ich die Schatten dieser Stadt
nennen muss.“
Kai strich mit der Unterseite des Daumens einen Tropfen von Yuriys Blut von
seinem Mundwinkel. Dann sah er auf und betrachtete das rote Haar, das im
Kerzenlicht einen goldenen Schimmer erhielt. Er wusste nicht mehr, für wen
dieser Kampf ein Test gewesen war, für sich oder für Yuriy, aber er hatte das
unbestimmte Gefühl, dass sie beide verloren hatten - oder sie hatten beide
gewonnen. Die Zeit würde es zeigen; die Zeit, und Yuriys Reaktion auf seine
nächste Handlung.
Er sah auf, begegnete Yuriys blauen Augen und sagte: „Ich bin Kai.“



                    Kapitel 7: TEIL I - KAPITEL VII: Yuriy
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Bei Yuriys Anblick erhob sich Ivan so schnell von seinem Platz auf einer der
Tavernenbänke, auf denen er mit einem hühnenhaft großen, blonden Mann
zusammengesessen war, dass er beinahe den tönernen Weinkrug vor sich umgeworfen
hätte. „Lieber Gott, was ist passiert?“
Yuriy ließ sich auf den Platz neben ihn fallen und griff mit blutverkrusteten
Fingern nach dem Weinkrug, um sich einen Becher voll einzuschenken. Das Blut war
von der langen Wunde in seinem Arm auf seine Hand getropft und dort getrocknet,
bevor er die Wunde wenig ansehnlich, aber für den Moment ausreichend effizient
mit einem abgerissenen Streifen seines Tunikasaums verbunden hatte. 
„Das ist ein furchtbarer Verband”, sagte der blonde Hühne gegenüber
augenblicklich und ließ sich seinen Schrecken, der an persönlicher Beleidigung
durch diese traurige Entschuldigung eines Verbands grenzte, durchaus anmerken.
„Lasst mich das ansehen, so könnt Ihr um Gottes Willen nicht herumlaufen.”
Yuriy schloss die Augen und trank den dunkelroten Wein hastig in langen Zügen
hinunter, bis wieder Leben in seine bleichen Lippen kam. Er hatte das Gefühl,
dass die Auseinandersetzung mit Kai ihm sämtliche Sinne geöffnet hatte. Die
Geräusche der Taverne schienen doppelt so laut zu sein wie sonst, das
Stimmengewirr beinahe unerträglich für ein Gehör, in dem das metallische
Geräusch einer scharfen Klinge noch so präsent war. Der Geruch nach deftigem
Essen und vielen Körpern war geradezu ein Schock nach der kühlen,
weihrauchgeschwängerten Atmosphäre der Hagia Sophia. Sein  Gesicht pulsierte
im Takt mit seinem harschen, wie plötzlich aufgeweckt schlagenden Herzen dort,
wo die Klinge des Wurfgeschosses durch sein Fleisch geglitten war. Er schenkte
sich nach in dem Versuch, sich zu beruhigen, aber seine Haut kribbelte weiterhin
wie von tausend Feuerameisen gebissen. An das faszinierte Begehren in Kais Augen
denkend nahm er noch einen tiefen Schluck, doch der Wein konnte das Brennen in
seiner Brust und seinen Lenden nicht abtöten.
Ivan packte ihn an der Schulter und zwang ihn, zu ihm aufzusehen. Die Stirn des
Schreibers war gerunzelt. Er sah Yuriy lange und forschend an, dann schüttelte
er den Kopf, ließ ihn los und fiel neben ihm auf die Bank zurück. Seine Hände
fanden Nadeschda, die sofort nach Betreten der Taverne mit eingeklemmtem Schwanz
unter den Tisch gehuscht war und sich jetzt gerne verhätscheln ließ.  „Man
kann dich nicht alleine lassen. Was in Gottes Namen ist passiert? Nun sag’
doch!”
Yuriy reagierte nicht, sondern trank auch den zweiten Becher leer. Langsam bekam
er wieder das Gefühl, dass sein Herz nicht außer sich versuchte, in ein
anderes Leben zu stürzen, das einmal gewesen war und das er eigentlich nicht
mehr zurückhaben wollte - nicht so, wie es gewesen war. Er blickte auf und
musterte den Blonden, dann nickte er ihm zu. „Ihr müsst Sergios sein.”
Der Mann nickte. Sein Lächeln schwankte irgendwo zwischen Amüsement und
Verzweiflung, als er erneut den Verband um Yuriys Arm und die Wunde in seinem
Gesicht anstarrte. „Das rote Haar, die Freundschaft mit Ivan - Ihr müsst
Pyrros sein, der Maler in der Hagia Sophia.”
„Pyrros?” Yuriy lachte kurz und amüsiert. Er lehnte nicht ab, als Ivan ihm
zum nächsten Weinbecher sehr nachdrücklich Brot und Käse reichte. „So nennt
man mich? Recht einfallslos, um ehrlich zu sein, aber man hat mich schon
schlimmere Dinge genannt. Eigentlich bin ich Yuriy.”
„Ich weiß”, sagte Sergios milde lächelnd, „Ivan hat von Euch
erzählt.”
„So?” Yuriy hob eine Augenbraue und sah Ivan an. „Was hast du ihm
erzählt?”
„Nichts, was nicht stimmt”, sagte Ivan unbeeindruckt.
Yuriy war nicht besonders überzeugt von dieser Aussage, aber er sah wieder zu
Sergios, der sich ein Lächeln zu verkneifen schien. „Ihr seid der Archiatroi
des Hagios Samson, nicht wahr?”
„Können wir uns bitte über das Blut in deinem Gesicht unterhalten, bevor du
Sergios nach seiner zugegeben beeindruckenden Laufbahn fragst?”, mischte Ivan
sich ungläubig ein. „Ich frage dich noch ein letztes Mal: Was ist
passiert?”
Yuriy, erweicht durch Wein und Blutverlust, gab eine Zusammenfassung der
Geschehnisse von sich, die so kurz und neutral wie möglich gehalten war, bevor
er sich wieder Brot und Käse widmete. Nachdem er geendet hatte, sah Ivan ihn so
prüfend von der Seite an, dass Yuriy ihn beinahe fragen wollte, ob er es
mitbekommen hatte, diese seltsame Spannung, die für Yuriy von Kai ausging. Aber
Ivan sagte nichts und so sagte auch Yuriy nichts.
Sergios wiederum hatte die Brauen zusammengezogen. „Kai hat Euch
attackiert?“, fragte er in einem Tonfall, der verriet, dass der Name ihn nicht
erst seit Yuriys Schilderung geläufig war.
Yuriy senkte den Käse. „Ihr kennt ihn?“
„Kennen ist vielleicht zu viel gesagt“, erwiderte Sergios und wirkte, als ob
er noch mehr sagen wollte. Seine Augen schweiften durch die Taverne, dann schien
er einen Entschluss zu fassen. „Esst auf und kommt mit mir”, sagte er ohne
die Stimme zu heben in einem Tonfall, der keinen Widerspruch duldete. „Man
muss diese Verletzungen vernünftig behandeln, ansonsten beginnt es noch zu
eitern und sich zu etwas Gröberem auszuwachsen.”
„Das sind nicht die ersten Kampfverletzungen in meinem Leben”, erwiderte
Yuriy, der mit dem Wein redseliger wurde, als ihm gut tat.
Sergios zuckte nicht mit der Wimper, fragte aber immerhin auch nicht nach.
„Dann solltet Ihr es eigentlich besser wissen.”
„Die Hände haben an sich nichts abbekommen“, sagte Yuriy, „das
reicht.“
Sergios wechselte einen langen Blick mit Ivan, der nur die Hände in einer
universalen Geste der Resignation hob. Yuriy trank weiter, atmete tief durch und
leckte sich gerade den Wein von den Lippen, als Sergios milde, aber fest sagte:
„Ich nehme Euch einfach mit. Wenn man Euch keinen Kerzenleuchter in die Hände
spielt, dürfte es ja kein Problem sein.“
„Na schön“, sagte Yuriy, der nicht in Stimmung war, sich unnötig
querzulegen. Immerhin hatte der Arzt tatsächlich Recht; er hatte mehr als
einmal bei anderen gesehen, was passieren konnte, wenn Feldärzte nicht genug
Zeit oder Sorgfalt hatten und Wunden entsprechend nicht gesäubert wurden. Der
Schnitt in seinem Gesicht war nicht besonders tief, aber der an seinem Arm war
eine andere Sache. Außerdem, und das war der viel wesentlichere Grund, wollte
er wissen, was Sergios über Kai wusste.
Er trank aus und schob Ivan ein paar Münzen zur Beteiligung zu, der jedoch nur
abwinkte und sie zurückschob. Yuriy zuckte mit den Achseln und steckte das Geld
wieder ein, erhob sich und strich Nadeschda flüchtig mit den Fingerknöcheln
über den Kopf, als sie lautlos an seine Seite kam.
„Das Mädchen sieht aus, als hätte sie Euch gut verteidigen können“,
bemerkte Sergios mit einem bewundernden Blick auf die Wolfshündin, die ihn mit
ihren scheuen, klugen Augen ansah, als ob sie jedes Wort verstand. „Ein
prächtiges Tier.“
„Ich habe sie zurückgehalten“, erwiderte Yuriy und folgte mit Ivan im
Schlepptau dem Arzt hinaus aus der Taverne. Er warf Ivan einen vernichtenden
Blick zu, als der ihm angesichts des ausgeprägten Hinkens durch Kais gezielten
Tritt gegen sein Knie den Arm zur Stütze anbieten wollte. Ivan rollte mit den
Augen und zog den Arm wieder zurück.
„Wieso?“, fragte Sergios ehrlich erstaunt, „Mit dem Hund wäre der Fall
doch in ein paar Augenblicken erledigt gewesen.“
„Ich wusste, dass er mich nicht töten wollte“, sagte Yuriy und dachte an
das wilde, geradezu enthusiastische Brennen in seinen Eingeweiden, das Kais
Angriff in ihm verursacht hatte. „Ich wollte wissen, was er kann.“
Sergios gab einen unidentifizierbaren Laut von sich, sagte aber nichts mehr.
Ivan schwieg ebenfalls, auch wenn er Yuriy immer wieder von der Seite her ansah
wie eine besonders interessante Rarität. Aber Yuriy dachte an andere Dinge als
Ivans forschenden Blick, während sie den kurzen Weg von der Taverne zum Hagios
Samson zurücklegten. Er dachte an sein Blut, das im flackernden Licht der
Kerzen fast schwarz gewirkt hatte auf Kais Haut. Er dachte daran, wie er über
ihm gewesen war, die Hand um Kais Kehle, nur Sekunden davon entfernt,
zuzudrücken und zuzudrücken, bis all sein Atem ihm gehörte. Manchmal lagen
nur Seidenfäden zwischen Lust und Tod, und es schien, als ob er sich einmal
mehr in diesem Netz aus Seidenfäden zu verstricken drohte. 
So in Gedanken bemerkte er nicht, dass sie das Krankenhaus erreicht hatten. Es
war ein großer, viereckiger Komplex, der nur aus einem Stockwerk bestand. Als
sie eintraten und Sergios sie mit sicheren Schritten einen Gang entlang führte,
stellte sich heraus, dass das Krankenhaus vor allem aus kleinen Zimmern bestand,
in denen Kranke allein oder zu zweit lagen und betreut wurden. 
Im Zentrum des Komplexes lag ein nicht überdachter Kräutergarten, der aus
sorgfältig gepflegten Beeten bestand und von allen vier Gängen, die darum
herum hingen, bequem erreicht werden konnte. Eine Frau kniete vor einem der
Beete, einen breiten Weidekorb neben sich. Sie war klein und zart, ihr Haar
vollständig verborgen von einem Schleier. Sie hatte die lebhaften braunen Augen
auf die Staude vor sich gerichtet, von der sie Blätter schnitt.
„Mathilda“, rief Sergios ihr zu, woraufhin sie den Kopf hob und lächelte,
als ob sie die Sonne erblickt hatte. Rasch wischte sie die Hände an ihrer
Schürze ab, erhob sich mit ihrem Korb und kam auf sie zu. Als sie neben Sergios
trat, zeigte sich erst, wie klein sie neben ihm wirkte, denn im Stehen hätte
sie ihren Kopf mühelos auf seine Brust legen können. Sie war noch jung, aber
nicht mehr blutjung, denn das Leben hatte schon ein paar Falten in ihr
herzförmiges Gesicht gegraben, auch wenn es dabei bisher gut zu ihr gewesen
sein musste, denn die Falten schienen überwiegend vom Lachen zu stammen. Bei
Nadeschdas Anblick strahlte sie, war aber klug genug, nicht weiter auf sie
zuzugehen, als die Wolfshündin unter so viel neuer Aufmerksamkeit hinter Yuriy
wich.
Mit einer zärtlichen Behutsamkeit, die man einem so großen Mann gar nicht
zutraute, nahm er sie bei der Hand, um sie Yuriy vorzustellen: „Das ist meine
Frau, Mathilda. Ohne sie würde hier nichts funktionieren. Mathilda, das hier
ist Meister Iwanov - Ivans Freund, der in der Hagia Sophia arbeitet.“
Mathilda errötete ein wenig vor Freude über sein Lob und lächelte erst einmal
Ivan an, der ihr bereits vertraut zu sein schien. „Schön, Euch wiederzusehen,
Meister Papov.“ Sie musterte sodann besorgt die Verletzung in Yuriys Gesicht.
„Ich habe von Euch gehört, Meister Iwanov, seid herzlich willkommen. Was
immer auch da passiert ist, das sieht übel aus … Ich bringe gleich die
Verbände.“
Sie war davon, noch ehe man sie aufhalten konnte und eilte mit raschen, sicheren
Schritten den Gang hinunter. Sergios blickte ihr einen Moment lang mit warmem,
aufrichtigem Lächeln hinterher, dann gab er sich einen Ruck und führte Yuriy
in einen leeren Raum, wo er ihn auf eines der Betten drückte. Ivan ließ sich
auf das andere fallen und sah zu, wie Sergios den Übergangsverband von Yuriys
Arm wickelte, nur um mit der Zunge zu schnalzen.
„Keine Schwertwunde“, stellte er fest. Hinter ihm kam Mathilda herein und
bereitete auf einem niedrigen Tisch mehrere Dinge vor: Eine Kerze, die sie
anzündete, zwei Schüsseln Wasser, von denen eine kleiner und eine größer
war, mehrere saubere Stofftücher, zwei noch verschlossene Tontiegel, Nadel,
Faden und mehrere Rollen Verbandsstoff. Sie hielt Sergios die kleinere
Wasserschüssel hin, der daraufhin dankend seine Hände eintauchte und wusch. 
„Es war ein…“ Yuriy dachte nach, wie er es am besten beschrieb. „Eine
Art geworfenes Metallstück“, sagte er schließlich. „Viereckig. Sehr
scharf. Ich habe zugegeben so etwas noch nie vorher gesehen.“
„Kai hat viele Tricks, die man noch nie gesehen hat“, sagte Sergios und
lächelte Mathilda entgegen, die ihm geschäftig die Hände trocknete und dann
die Nadel über die Kerzenflamme hielt, um schließlich in beeindruckender
Geschwindigkeit den Faden durch das Öhr zu ziehen. 
Yuriy zog die Brauen zusammen. „Ihr kennt ihn.“
„Flüchtig“, gab Sergios zu und reichte seinerseits Mathilda eines der
sauberen Tücher, das er zuvor in die größere Waschschüssel getaucht hatte.
Mathilda begann die Wunde auf Yuriys Arm umsichtig zu waschen, während Sergios
die Nadel noch einmal im Kerzenlicht betrachtete und dann offensichtlich
zufrieden nickte. Als Mathilda fertig war und beiseite trat, meinte er: „Das
wird jetzt unangenehm.“
„Ich bin hart im Nehmen“, sagte Yuriy, „woher kennt Ihr ihn?“
„Sergios und Mathilda assistieren auch der kaiserlichen Familie“, schaltete
Ivan sich ein und streichelte dabei Nadeschdas Kopf, die ihren wachsamen Blick
nicht von Yuriy und Sergios nahm, aber auch an Ivans Seite blieb. „Er ist eine
recht illustre Gestalt in Konstantinopel. Fällt ja auch ziemlich auf. Die
Gerüchte sagen, dass der Kaiser ihn von irgendeiner Insel im Osten aufgeklaubt
hat.“
„Er wird irgendwie durch irgendeinen Krieg an ihn geraten sein“, sagte
Sergios achselzuckend und musterte die Nadel noch einmal, ehe er Yuriy weiter
ins Kerzenlicht rückte. „Was ich allerdings weiß, ist, dass er normalerweise
die Seite des Kaisers nicht verlässt. Viele am Hof wollen ihn nicht dort haben,
wo er jetzt ist, aber der Kaiser ist in der Sache unbelehrbar. Ich beginne
jetzt.“
Yuriy runzelte die Stirn und unterdrückte trotz Warnung ein Fluchen, als die
Nadel durch seine Haut stieß. Er biss die Zähne zusammen, atmete tief durch
und fragte dann gepresst: „Er verfolgt mich seit einer ganzen Weile. Wieso
will man ihn nicht bei Hof haben?“
Sergios nähte ungerührt weiter, die Hände sicher und stetig. „Er ist ein
Heide und ein Fremdling. Man sieht ihm ja schon an, dass er nicht aus diesen
Breitengraden kommt. Es gibt viele, die es einfach nicht gerne sehen, dass er so
eng mit dem Kaiser verbunden ist.“
„Man fürchtet einen unguten politischen Einfluss“, schaltete Mathilda sich
ein und tupfte von der anderen Seite kundig Yuriys Gesicht um die Wunde herum
sauber, während Sergios nähte. „Aber…“ Sie gab einen tiefen Seufzer von
sich und schwieg.
„Sag‘ nur, was du dir denkst, Liebling“, sagte Sergios sanft und zog die
Nadel aus Yuriys Fleisch. Die Wunde war sauber und gerade vernäht. Yuriy
musterte die Naht und nickte anerkennend.
„Ich denke, man hätte ihn gerne aus dem Weg“, sagte Mathilda schließlich,
als Sergios bereits dabei war, die Verletzung in Yuriys Gesicht zu untersuchen,
die er rasch als halb so wild diagnostizierte, auch wenn unter Umständen eine
kleine Narbe in Yuriys Braue zurückbleiben mochte. Yuriys Blick zuckte zu ihr;
sie erwiderte ihn stetig und ruhig mit ihren braunen Augen. Eine sanfte Person,
dachte er unwillkürlich, aber keine, die er unterschätzen wollte.
„Warum denkt Ihr das?“, wollte er wissen, während Sergios den Schnitt auf
seinem Gesicht mit einer scharfriechenden Paste einrieb, die ein Prickeln auf
der Haut um die Wunde hinterließ.
Mathilda zuckte mit den Achseln. „Es ist nur ein Bauchgefühl“, sagte sie,
„aber das Bauchgefühl sagt mir, dass Konstantinopel brodelt. Das ist nichts
Neues, das ist normal für diese Stadt. Aber irgendwas kommt auf uns zu, ich
spüre es.“

Yuriy dachte in den nächsten beiden Tagen immer wieder über die Worte der
Heilerin nach. Er hatte keine Ahnung, ob an Mathildas Bauchgefühl etwas daran
war oder nicht; dafür hatte er nicht einmal ansatzweise genug Informationen
über oder Beziehungen zu Leuten, auf die es innerhalb der Stadt ankam, was er
auch gar nicht wollte. Mittlerweile hatte er den Kampf mit Kai schon wieder
verdaut, das Feuer hinabbezwungen in die Tiefen seines Herzens und Hirns, wo es
hingehörte. Die Faszination für den anderen war geblieben und gegen diese
konnte er sich auch nicht wehren. Aber er weigerte sich, die Lebendigkeit, die
er während des Kampfes verspürt hatte, weiter zu verfolgen. Kai hatte ihn
einen Lügner genannt. Ja, vielleicht log er, vielleicht konnte er niemals ein
Mann des Friedens werden, aber es war die Lüge, für die er sich entschieden
hatte, weil er die Wahrheit nicht mehr leben wollte. Wenn es einen Gott gab -
wenn dieser Gott sich auch nur ansatzweise für ihn interessierte - dann würde
er es ihm möglich machen, die Lüge zu leben, bis er starb. Yuriy hatte kein
Interesse mehr an Blut. Er hatte genug davon vergossen, dass es für drei Leben
reichte.
„Ihr seid abgelenkt“, sagte Raulus anklagend, „was fesselt Eure mentale
Aufmerksamkeit so sehr?“
Er blinzelte und blickte auf. Sein Gehilfe, der sich als temperamentvoll, aber
immerhin brauchbar herausgestellt hatte, sah ihn mit gehobener Augenbraue an. Er
hatte nichts gesagt, als Yuriy mit Verband um den Arm, neuer Tunika und
verkrustetem Schnitt im Gesicht am Tag nach dem Kampf wieder in der Hagia Sophia
erschienen war, was Yuriy ihm stillschweigend hoch angerechnet hatte. Auch jetzt
befanden sie sich in der Hagia Sophia, und Yuriy war gerade noch einmal die
endlich fertig getrockneten Ölskizzen des Freskos durchgegangen, um
sicherzugehen, dass alles auch wirklich seine Richtigkeit hatte. Seit seinem
Kampf mit Kai war der Ort voll mit Echos, die ihm den Kopf vernebelten. Sie
hatten gemeinsam in undurchdringlichem Schweigen das Wachs vom Marmorboden
gekratzt und Yuriy würde niemals das Bild davon vergessen, wie Kai sein Blut,
das er überhaupt erst vergossen hatte, fast nachlässig mit dem Tuch, das zuvor
die untere Hälfte seines Gesichts verdeckt hatte, von den Fliesen gewischt
hatte. Einen Moment lang dachte er an Boris, dessen Erinnerung dieser Tage wie
ein Geist hinter ihm zu stehen schien, egal, was er tat. 
Yuriy verdrängte sein von bittersüßen Gefühlen getränktes Bild gewaltsam
und sah erneut auf die Ölskizzen hinab. „Ich denke, es ist gut“, sagte er
endlich statt einer richtigen Antwort, „packt sie zusammen und bringt sie mit
mir in den Palast. Wir müssen sie dem Kaiser vorstellen.“
Daraufhin machte Raulus ein merkwürdiges Gesicht. Er sagte mehrere Sekunden
lang nichts, dann ließ er langsam den Atem entweichen. „Ich kann Euch nicht
begleiten.“
Yuriy blinzelte irritiert. „Wie bitte?“
„Ich kann Euch nicht begleiten“, wiederholte Raulus fest. Da war etwas fast
Drängendes in seinem Gesicht, das Yuriy in seiner mental bereits formulierten
Standpauke über Faulheit und Unzuverlässigkeit innehalten und ihn stattdessen
den jungen Mann beobachten ließ. 
„Und wieso nicht?“, fragte er schließlich.
Raulus starrte ihn wortlos an. Seine Hände waren in den Stoff seiner Dalmatik
vergraben, aber Yuriy war sich recht sicher, dass es ihm nicht auffiel. Er
schien einen Moment lang sichtlich mit sich zu ringen, dann presste er heraus:
„Es sind … persönliche Gründe.“
„Persönliche Gründe“, wiederholte Yuriy langsam.
„Bitte“, sagte Raulus, und das Wort schien ihm auf der Zunge zu brennen,
„bitte fragt mich nichts Genaueres.“
Yuriy musterte ihn einen langen Augenblick, so lange, dass Raulus begann, sich
unter der Stille zu winden. Er hatte schon länger das Gefühl gehabt, dass es
etwas gab, das sein Gehilfe vor ihm verschwieg, und diese Situation verschärfte
besagtes Gefühl nur noch weiter. „Seid Ihr in Schwierigkeiten?“
„Nicht direkt“, sagte Raulus ausweichend, „aber es wäre mir momentan
lieber, wenn man mich nicht im Palast oder im Blachernen-Viertel sehen
würde.“
„So“, sagte Yuriy, musterte erst die bespannten Keilrahmen und dann wieder
seinen Gehilfen, der entgegen seines sonst so deutlich hervorkommenden Stolzes
diesmal mit gebeugtem Kopf zu Boden starrte. Yuriy seufzte und rieb sich über
die Braue, durch die der verkrustete Schnitt verlief, dann sagte er: „Schön.
Dafür will ich zu gegebenem Zeitpunkt den Grund dafür wissen und ich habe
etwas gut.“
Raulus leckte sich flüchtig über die Lippen, nickte dann jedoch. „Danke. Ich
… ich weiß es zu schätzen.“
Yuriy schenkte ihm ein wölfisches Grinsen. Der Junge wusste noch nicht, was es
bedeuten konnte, ihm einen Gefallen zu schulden. Aber er wies ihn nicht darauf
hin, sondern packte die drei gespannten Leinwände ein und knüpfte einen Faden
so zwischen ihnen, dass er sie auch alleine tragen konnte. 
„Wir sehen uns morgen wieder“, sagte er an Raulus, dann verließ er mit
Nadeschda die Hagia Sophia und machte sich auf den Weg hinüber in den Großen
Palast, wo der Kaiser heute Besucher und Besucherinnen empfing.
Es war ein kurzer Weg, auf dem er nicht lange allein blieb.
„Man hat mir gesagt, dass du nicht oft die Seite des Kaisers verlässt“,
sagte er, als Kai fast lautlos neben ihm auftauchte und ihn mit seinen
rostbraunen Augen ansah. „Muss ich mich geehrt fühlen?“
Kai schenkte ihm etwas, das wie die Anflüge eines Lächelns wirkte.
„Vielleicht.“
Die Luft zwischen ihnen hatte deutlich die Aggression des Kampfs in der Hagia
Sophia verloren. Es war, als ob Dinge geklärt worden waren, obwohl sie nur
wenig miteinander gesprochen hatten. Er dachte an Boris, dann schob er ihn weg.
Es brachte nichts, ständig in die Vergangenheit zu sehen, wenn er in die
Zukunft wollte. Boris war weit weg, aber Kai war hier, und sein Blick brannte
auf Yuriys Haut.
Er verfolgte Kais Blick auf die Leinwände in seinen Armen und sagte
unaufgefordert: „Die Skizzen für das Fresko. Ich möchte sie dem Kaiser zur
Inspektion überreichen.“
„Wie bist du Maler geworden?“, fragte Kai nach einer Weile, in der sie sich
bereits deutlich dem Großen Palast genähert hatten. „Du warst Soldat. Du
hast es nicht gesagt, aber es gibt keine andere Erklärung. Wie hat ein Soldat
zu malen begonnen?“
„Ich war nicht nur irgendein Soldat“, sagte Yuriy leise, als sie bereits
beinahe den Palasteingang erreicht hatten, „und das Malen war eine Reise, die
vielleicht meine Seele retten wird.“
Ein Lächeln kräuselte erneut Kais Mundwinkel, ein Lächeln, das sanft und fast
traurig wirkte. „Denkst du wirklich, dass das möglich ist?“
„Ich mache es möglich“, sagte Yuriy.
Kai sah ihn an. „Und wenn dein Gott andere Pläne hat?“
Es lag viel in dieser Frage, und viel von dem, was dahinter lag, konnte Yuriy
nur erahnen, aber nicht benennen. Er blieb stehen, nur wenige Schritte vom
Palasteingang entfernt, der von zwei Wachen flankiert wurde, die sie
misstrauisch beobachteten. Was für ein Paar sie abgeben mussten, dachte Yuriy
unwillkürlich, der seltsame rothaarige Wandermönch aus dem Land des Eises und
der fernöstliche Fremdling mit den rostbraunen Augen wie getrocknetes Blut. Sie
waren wie zwei Nägel in einer Schublade voller Holzspäne. Er realisierte, dass
er keine Antwort auf Kais Frage hatte, und auch Kai schien es zu merken, denn er
neigte kaum merklich den Kopf und sah ihn an, ohne zu blinzeln.
„Folge mir“, sagte er schließlich, „ich bringe dich zum Basileus. Und
unterwegs kannst du mir erklären, was du so spannend daran findest, in extrem
unbequemer Haltung Farbe gegen irgendwelche Oberflächen zu klatschen.“
Eine Spannung in Yuriys Brust löste sich; er hatte nicht einmal gemerkt, dass
sie da war. Er nickte, umfasste die Ölskizzen und folgte Kais lautlosen
Schritten hinein in den Großen Palast, während er von Farbe sprach, und von
Licht, immer wieder von Licht.



                   Kapitel 8: TEIL I - KAPITEL VIII: Emilia
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„Ich sage dir, ich kann gar nicht in Worte fassen, wie erleichtert ich bin,
dass der Kaiser die Skizzen abgesegnet hat“, sagte Iulia vom Bett aus,
„jetzt können wir endlich mit dem richtigen Fresko beginnen. Meister Iwanov
hat schon damit gedroht, dass ich mich beim Ausstellen der Skizzen mit den
maßstabsgetreuen Ausschnitten besonders bemühen muss.“
Emilia gab einen unbestimmten Laut von sich zum Zeichen, dass sie zugehört
hatte, auch wenn dies nicht unbedingt den Tatsachen entsprach. Iulias
Geschnatter wusch über sie hinweg, während sie bei dem Licht ihres
Kerzenleuchters über ihrem Dokument saß und die Feder über das Papier kratzen
ließ. Es interessierte sie zunehmend weniger, was ihre Geliebte zu sagen hatte,
die nur über Fresken sprach, wenn das Land so viel größere Probleme hatte. 
Leider war Iulia nicht nur schön, sondern auch aufmerksam. Natürlich, ihre
Intelligenz und ihr Ehrgeiz waren es gewesen, die Emilia in erster Linie
gefesselt hatten. Nun jedoch war es irritierend, besonders, als Iulia einen
Stoßseufzer ausstieß und sich erhob, um zu ihr zu kommen, die Bürste vom
Tisch aufzuheben und damit durch Emilias Haare zu streichen. „Bist du
überhaupt bei mir?“
„Bitte lass das“, sagte Emilia und versuchte nicht so verärgert über die
Störung zu sein, wie sie sich fühlte. „Ich kann so nicht arbeiten.“
Iulia hielt in ihren Bewegungen inne. Dann legte sie mit sehr kurzen, präzisen
Handgriffen die Bürste beiseite, die deutlich ihren Unmut über diese Antwort
verrieten. „Schön. Wenn ich dich so sehr störe, dann gehe ich eben.“
Emilia gab einen tiefen Seufzer von sich, debattierte einen Moment lang
stillschweigend mit sich selbst und wandte sich dann um, als Iulia bereits zu
der Truhe vor dem Bett gegangen war, um sich die darauf liegende Tunika Interior
überzustreifen. „Ich habe nur wichtige Dinge zu erledigen.“
„Du hast immer wichtige Dinge zu erledigen“, sagte Iulia hart, „aber ich
bin immer nur ein paar Momente hier, in denen ich dich dann auch gerne für mich
hätte.“ Sie hielt inne und sah Emilia an. „Erinnerst du dich nicht an all
die guten Gespräche, die wir schon hatten? Ich vermisse das. Es kommt mir vor,
als wärst du seit Wochen abwesend.“
„Es gibt viel zu tun“, sagte Emilia so neutral wie möglich.
Iulia presste einen Moment lang die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen,
dann warf sie sich die langen, dunklen Haare über die Schulter und griff nach
der Seidendalmatik, um sie über sich zu drapieren. 
„Ich frage mich, was es auf einmal so viel zu tun gibt“, sagte sie fast
schon kalt, auch wenn Iulia zu wirklicher Kälte nicht fähig war. Ihre Kälte
war die eines Feuerkerns, wenn er heiß genug wurde, um durch Knochen zu
brennen. „Wir haben nicht einmal irgendeinen besonderen Feiertag in den
nächsten Wochen.“
Emilia sagte nichts, sondern rieb sich nur die Nasenwurzel. Iulia, so erkannte
sie, würde sich nicht mit Schweigen abspeisen lassen. Also ließ sie die Hand
sinken und sagte: „Ich kann nicht mit dir darüber sprechen, Iulia.“
„So“, sagte Iulia hart. Sie maßen sich einen Moment lang mit Blicken, dann
wandte Iulia sich mit einem verächtlichen Laut, der Emilia unangenehm in der
Brust widerhallte, ab und warf den Schleier über ihr Haar. „Nun, nachdem wir
den Sex schon abgefeiert haben, werde ich dir nicht mehr zur Last fallen. Das
nächste Mal sollte ich Geld für meine Dienste verlangen.“
„Iulia“, sagte Emilia. Etwas in Iulias Stimme brachte sie dazu, die Feder
beiseite zu legen und sich zu erheben. Da war etwas ehrlich Verletztes, das für
den Bruchteil einer Sekunde über Iulias Gesicht huschte. Dann wurde es von
Ärger verschluckt, den Iulia immer vorschob, wenn sie nicht weiter wusste.
Erneut zog sich ein unangenehmer Stich durch Emilias Brust. Es war nicht
befriedigend, den Stolz einer Frau wie Iulia zu verletzen. Sie griff nach ihr,
legte die Hand sachte auf ihren Arm und sah sie an. „Es ist nur noch ein
bisschen länger. Bald wird alles anders sein.“
Iulia sagte einen Moment lang nichts. Dann schloss sie die Augen und atmete
langsam aus, sichtlich darum bemüht, nicht in die Luft zu gehen. „Du sprichst
immer nur in Rätseln zu mir, weil du mir nicht vertraust.“
„Ich vertraue dir mehr als anderen“, sagte Emilia ehrlich.
„Das heißt nicht viel“, sagte Iulia trocken. Sie öffnete die Augen wieder,
diese unendlich grünen Augen, die nur heller wurden, je mehr ihr Feuer
aufloderte. „Ich weiß wirklich nicht, ob wir hier noch auf der gleichen Linie
sind, Emilia. Wenn ich mich als Spielzeug benutzen lassen will, das man nach
Belieben benutzt und dann ignoriert, dann brauche ich dich nicht dazu - dann
könnte ich mich einfach dieser Gesellschaft ergeben und demütig das Haupt
neigen. Ich könnte es verschmerzen, wenn es ein Abend wäre. Aber das geht
jetzt schon seit Wochen. Und ich bin es leid, in deinem Körper nach einer
Verbindung zu suchen, die ich von deiner Seele haben will. Und deine Seele sind
deine Gedanken.“ Ihre Worte waren wie Peitschenschläge, aber die Art, wie sie
mit den Fingerspitzen über Emilias Handgelenk strich, waren sanft genug, dass
Emilia wusste, dass dies hier nicht die Endstation war. „Gerade deine Seele.
Bitte mich erst wieder zu dir, wenn du bereit bist, sie wieder mit mir zu
teilen.“
Emilias Mund war trocken. Es war seltsam, dachte sie, dass sie vor wenigen
Minuten noch auf genau dies gehofft hatte - auf Ruhe ohne Ablenkungen. Jetzt
erkannte sie, dass Iulia so viel mehr als nur eine Ablenkung war. Und dennoch
war alles, was sie sagen konnte: „Wenn du das für richtig hältst.“
Iulias brennender Blick glitt über ihr Gesicht, suchend, ehe sie einsah, dass
sie nicht finden konnte, was sie suchte. Sie nickte abrupt, ein zersplitterter,
verwundeter Ausdruck in ihren Augen, ehe sie sich die Palla überstreifte, die
Kapuze über den Kopf warf und lautlos ohne ein weiteres Wort des Abschieds
durch den geheimen Gang verschwand, der sie auch hergeführt hatte. 
Einen Moment lang stand Emilia reglos in der Mitte ihres Zimmers. Natürlich, es
gab immer einen Preis zu bezahlen, und das Wohl und Ansehen von Byzanz hatte
immer an oberster Stelle der Prioritäten zu liegen. Aber Iulia war die eine
Sache, die nur für sie selbst war und nun musste sie erkennen, dass es wehtat,
sie aufs Spiel zu setzten. Es half nichts. Wenn man nicht dafür bluten und
büßen musste, war es eine Sache nicht wert.
Sie atmete tief durch, um sich wieder unter Kontrolle zu bringen. Dann setzte
sie sich zurück an den Schreibtisch und versuchte zu ignorieren, wie still es
plötzlich um sie herum war.

Iulia stand zu ihrem Wort, was zu erwarten gewesen war, und ließ die ganze
nächste Woche nicht von sich hören oder sehen. Emilia redete sich ein, dass
ihr das nur recht war, denn sie hatte anderweitig zu tun. Langsam, unbeobachtet
von den Augen der Welt, spitzten sich die Dinge zu. Tagsüber gab sie die
dienstbeflissene Äbtissin, die in der Ausübung ihrer Pflichten weder nach
links noch nach rechts blickte und dem Kaiserpaar treu ergeben war. Nachts
jedoch widmete sie sich der Sache, der sie sich verschrieben hatte: Die Rettung
des Landes.
Und wer hätte erahnen können, dass sich diese Rettung so unverhofft ergeben
würde.
Sie waren unvorbereitet gekommen, diese Informationen, mit denen sie nun
arbeitete und die ihr Handeln maßgeblich beschleunigt hatten. Es war nicht
damit zu rechnen gewesen, dass die Totgeglaubten sich aus dem Nichts des
Vergessens erhoben, doch gleichzeitig bestärkten sie diese neuesten
Entwicklungen darin, dass sie Recht hatte. Byzanz brauchte einen anderen
Herrscher, seinen rechtmäßigen, der nicht zögerte noch zauderte und den
Feinden des Reiches den Kampf ansagte, anstatt Bündnisse anzustreben, die
ohnehin so fragil waren wie frisch gewobene Seidenfäden. Es war ein Zeichen
Gottes, dieser Weg, der sich ihr und ihren Verbündeten erst vor wenigen Tagen
offenbart hatte. Ein neuer Kaiser musste her, jemand mit Kampfgeist und
Entscheidungskraft, jemand, der gewillt war, den harten Weg zu beschreiten. 
Das war der Wunsch, der sie mitten in der Nacht mit tief ins Gesicht gezogener
Kapuze und der Palla voller darin vernähter Informationen in die Nähe des
Goldenen Tors hasten ließ, wo ihr Kontakt bereits auf sie wartete. Sie hielt
sich in den Schatten und bewegte sich mit äußerster Vorsicht - wenn man sie
hier erwischte, würde es schwer werden, sich zu erklären. Das Goldene Tor
selbst war bewacht, aber sie ließ es zu ihrer Rechten zurück und schlüpfte in
eine schmale Seitengasse, wo eine einzige Person an die schäbige Hauswand
gelehnt stand und im Schein einer Fackel auf sie wartete.
Ein Rabe saß auf seiner Schulter und hob verschlafen den Kopf, als Emilia sich
näherte. Die Kapuze war ihrem Kontakt etwas heruntergerutscht und legte ein
paar bronzefarbene, im Fackellicht fast orangefarben wirkende Haarsträhnen
frei. Er war dunkel und simpel gekleidet, aber an seiner Hüfte glitzerte eine
reich verzierte Schwertscheide, in der ein deutlich oft benutzter Griff darauf
vermuten ließ, womit ihr Kontakt sein Brot verdiente. Aquamarinfarbene Augen
sahen ihr geradezu ausdruckslos entgegen; dann, wie als ob man ihn aufgezogen
hatte, lächelte er plötzlich und trat einen Schritt nach vorne.
„Ehrwürdige Mutter“, sagte er leise, „schön, dass Ihr es geschafft
habt.“
Emilia unterdrückte das leise Gefühl des Unbehagens, das der Mann immer noch
in ihr auslöste - er hatte etwas an sich, das falsch wirkte, ohne dass sie
sagen konnte, was es war. Sie nickte ihm zu. „General Zenon.“
„Habt Ihr die Informationen?“
Sie nickte erneut und holte ein kleines Messer heraus, mit dem sie rasch die
Fäden löste, die die Papiere in der Innenseite ihrer Palla gehalten hatten.
Als sich ihre Finger bei der Übergabe streiften, konnte sie erneut nicht
anders, als ein Gefühl des Unbehagens zu verspüren. General Zenons Haut war
eiskalt. 
„Habt keine Angst“, sagte General Zenon leise mit seiner sanften Stimme,
sichtlich ihre Körperspannung und ihren Gesichtsausdruck missinterpretierend,
„Eure Mithilfe ist von unfassbarem Wert für die Vorbereitung der Rückkehr
des wahren Kaisers.“ Er lächelte und da lag ein seltsamer Glanz auf seinem
Gesicht, der Emilia einen Moment lang fast in ihrem Tun zaudern ließ, doch sie
weigerte sich, tatsächlich so etwas wie Nervenflattern zu verspüren.
Stattdessen reckte sie das Kinn.
„Alles, was ich tue, tue ich für das Wohl von Byzanz“, sagte sie ruhig.
„Glaubt mir“, sagte General Zenon weiterhin lächelnd, „Basileus Irenéos
sieht das genauso wie Ihr.“



                     Kapitel 9: TEIL I - KAPITEL IX: Iulia
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„Ihr seid abgelenkt“, sagte Meister Iwanov mit einer Stimme, die deutlich
sein Missfallen über diese Tatsache ausdrückte.
Das konnte Iulia nicht einmal wirklich abstreiten. Der Streit mit Emilia lag
schon einige Tage zurück, und doch fühlte er sich wie ein Stein in ihrem Magen
an. Sie blinzelte und blickte von den Skizzen auf, an denen sie gerade mit
Meister Iwanov arbeitete. Die Ölskizzen mussten nun in Originalgröße als
Ausschnitte auf Papier gebracht werden, um sie später an die Wand zu bringen.
Wenn Meister Iwanov bei den Ölskizzen schon streng gewesen war, war er nun
geradezu drakonisch, aber inzwischen konnte Iulia mit seiner Art umgehen. Seine
Kritik war immer berechtigt und je schneller und besser sie darauf reagierte,
desto schneller waren auch die Wogen wieder geglättet. Jetzt aber hatte er sie
erwischt und war nicht begeistert, vermutlich zu Recht.
Sie bemühte sich um ein entschuldigendes Lächeln und wischte ihre
tintenfleckigen Finger an einem Lappen ab. „Entschuldigt. Jetzt war ich wohl
einen Moment in Gedanken“, sagte sie in Erinnerung an eine ähnliche, aber
umgekehrte Unterhaltung vor einiger Zeit.
Meister Iwanov musterte sie eine ganze Weile wortlos mit seinen hellen Augen,
dann schüttelte er den Kopf. „Einen Moment kann man das nicht mehr nennen,
wenn es Euch schon die ganze Zeit beschäftigt. Also heraus mit der Sprache.“
Iulia starrte ihn verdattert an. Natürlich, sie kamen mittlerweile gut
miteinander zurecht, aber ihre Gespräche beschränkten sich vor allem auf Kunst
und Handwerk, was Iulia nur recht war. Diese Aufforderung zum Teilen von Sorgen
war … überraschend.
Scheinbar musste etwas von ihrer Überraschung auf ihrem Gesicht gestanden
haben, denn Meister Iwanov seufzte ungeduldig: „Ihr arbeitet lahmer als eine,
wie sagt man, angeschossene Ente, wenn Ihr die ganze Zeit vor Euch hin grübelt.
Ist es eine Frau?“
„Äh“, sagte Iulia und wunderte sich, wie sie in die bizarre Situation
gekommen war, ganz offen - nun, mehr oder weniger - über ihre Liebesprobleme
mit dem Maler sprechen zu können.
Der Maler seufzte erneut, diesmal noch ungeduldiger. „Natürlich, es ist eine
Frau. Lasst mich raten: Sie ist verheiratet.“
„Seid Ihr nicht so etwas wie ein Mönch?“, fragte Iulia empört, wenn auch
nicht unbelustigt über die Ironie seiner Aussage. „Dürft Ihr mit mir
überhaupt über solche Angelegenheiten sprechen?“
„Jaja, ich verurteile Euch dann im Anschluss auch gebührend für Euer
lasterhaftes Leben“, sagte Meister Iwanov weiterhin ungeduldig, aber sie
erhaschte dennoch einen Blick auf ein Schmunzeln, als er den Kopf abwandte und
sich wieder über das Blatt beugte, auf das er gerade einen vergrößerten
Ausschnitt der Skizze zeichnete. „Allerdings war ich nicht immer Mönch. Ihr
müsst natürlich nicht, Gott weiß, dass es mir lieber wäre. Aber dann reißt
Ihr Euch jetzt auch zusammen und arbeitet weiter, ohne dass ich mir Euer
ständiges Geseufze und ins-Leere-Gestarre antun muss, denn so sind wir erst in
zehn Jahren fertig.“
Iulia verkniff sich ein Lachen, weil die ganze Situation absurd war, dann fuhr
sie sich über die Haare der Perücke, unter der ihre echten Haare kratzten. Sie
hatte ein Vermögen für diese Perücke bezahlt, aber dafür wirkte sie
täuschend echt.
„Ja, es geht um eine Frau“, gab sie schließlich zu, „und ja, sie ist …
einem anderen versprochen.“ Sie schätzte, dass das Emilias Status als
Geistlicher noch am nächsten kam, ohne offen zu lügen oder sie zu
entblößen.
Meister Iwanov hob eine rote Braue und sah sie über die Länge des Tischs
hinweg an. Er hatte in den letzten Wochen an Gewicht zugelegt, das seine harten
Gesichtszüge ein wenig mehr ausgefüllt hatte und seinen Körper gesund-sehnig
statt ausgemergelt-sehnig wie zu Beginn wirken ließ. Die tiefe Wunde in seiner
Braue war am Verkrusten und würde sicherlich vernarben, was seinem verwegenen
Äußeren nur ein Element hinzufügte. „Ist sie in guter Hoffnung von
Euch?“
Iulia blinzelte, dann brach sie in Gelächter aus. „Nein, das ist es nicht.
Ist Euch das etwa schon einmal passiert?“
Meister Iwanov zuckte mit den Achseln. „Ich war kein Kind von Traurigkeit in
meiner Jugend, kann schon sein, dass irgendwo ein paar Bastarde von mir
herumlaufen.“
Iulia musterte ihn. Die Kaltblütigkeit von Männern überraschte sie nicht
mehr, aber sie konnte nicht anders, als eine Sekunde lang an die namenlosen
Frauen zu denken, die durch die flüchtige Begegnung mit einem charismatischen
Mann ihr Leben lang auf irgendeine Art Leid erlitten. 
Meister Iwanov musterte sie, dann schenkte er ihr ein kleines, hartes Lächeln,
das ehrlicher war als jedes andere Lächeln, das sie jemals erhalten hatte.
„Warum, glaubt Ihr, wird man in der Mitte seines Lebens Mönch? Meistens
nicht, weil man zuvor so ein beschauliches, gottgefälliges Leben geführt hat.
Also, was ist jetzt mit dieser Frau, wenn sie nicht schwanger ist, ist ihr Mann
dahinter gekommen?“
Iulia schüttelte den Kopf und ignorierte ihren trockenen Mund. „Wir hatten
einen Disput. Sie … ist in letzter Zeit mit sehr vielen anderen Dingen
beschäftigt, selbst wenn ich bei ihr bin.“
„Ah“, sagte Meister Iwanov, „Ihr seid eifersüchtig. Das ist alles? Meine
Güte. Dann zeigt Ihr eben, wie wichtig Ihr seid.“
„Ich respektiere ihre Grenzen“, sagte Iulia angespannt.
Meister Iwanov hob erneut eine Augenbraue und starrte sie ein paar Herzschläge
an, dann legte er den Stift nieder. „Ich glaube, Ihr missversteht mich oder
schätzt mich aufgrund meiner vorherigen Aussage falsch ein. Ich sage Euch
nicht, dass Ihr nicht ihre Grenzen respektieren sollt - was ich im Übrigen mit
jedem meiner Bettpartner immerzu getan habe.“ Sie horchte auf, weil er die
maskuline Form von „Bettpartner“ in seinem Griechisch anwandte, doch sie
konnte sich nicht sicher sein, dass es nicht einfach ein grammatikalischer
Fehler war, der ihm gelegentlich unterlief und er sprach sogleich weiter: „Ich
sage Euch, dass Ihr sie daran erinnern sollt, aus welchen Gründen sie sich mit
Euch einlässt.  Und das könnt Ihr interpretieren, wie Ihr wollt.“
Iulia starrte ihn an, dann lachte sie. „Gebt Ihr mir gerade den Rat, dass ich
sie an meine Fähigkeiten als Liebhaber erinnern soll?“
„Wenn es das ist, was Ihr daraus entnehmt, dann ist es wohl so“, sagte
Meister Iwanov. Seine Lippen zuckten, als ob er lachen wollte, dann zog er die
Brauen streng zusammen und die Mundwinkel herunter. „Aber erst einmal arbeitet
Ihr vernünftig, habt Ihr gehört? Ansonsten ist die beschäftigte Geliebte Euer
geringstes Problem!“
Erstaunlicherweise fiel es Iulia danach einfacher, konzentriert arbeiten zu
können. Das Leben, das sie lebte, bedurfte eines Hochseilaktes, der seinen
Preis hatte. So gab es nur wenige Menschen, mit denen sie über gewisse Dinge
sprechen konnte, und keinen einzigen, mit dem sie über alles sprechen konnte.
Ihr Bruder hatte alles von ihr gewusst, als sie noch gemeinsam unter einem Dach
gelebt hatten. In Zeiten wie diesen vermisste sie ihn, mit dem sie nur Briefe
austauschen konnte, in denen sie aus Sorge um fremde Mitlesende auf der Strecke
bei weitem nicht alles sagen konnte. Raulus‘ Weg führte ihn nur noch ein oder
zwei Male im Jahr nach Konstantinopel, was zwar bedeutete, dass sie seine
Identität nutzen konnte, aber auch hieß, dass er nicht hier war. Mit Romulus
über ihre Liebschaften zu sprechen empfand sie als seltsam unangebracht. Sie
hatten ein Arrangement, das für sie beide funktionierte, aber es gab gewisse
Grenzen. Und Emilia wiederum kümmerte es nicht, besonders viel von Romulus oder
ihrem Sohn zu hören. Es war erfrischend gewesen, mit jemandem zumindest in
Ansätzen über ihre Probleme mit Emilia zu sprechen. 
„Gut“, sagte Meister Iwanov einige Stunden später schließlich, als das
Licht, das durch die Fenster der Hagia Sophia fiel, bereits schlechter wurde und
sich orange färbte. „Ich denke, wir sind heute ein gutes Stück
vorangekommen. Morgen noch, dann können wir endlich damit beginnen, die Skizzen
auf die Wand zu übertragen.“  Er überraschte Iulia erneut, indem er eine
Hand auf ihre Schulter niedersausen liess. „Kommt mit mir in die Taverne.“
„Oh“, sagte Iulia überrascht, aber erfreut, denn ihr war gerade heute noch
nicht danach, heimzukehren,  „ja, wieso nicht!“ 
Hinter ihnen folgte Nadeschda auf ihren lautlosen, großen Pranken, als sie die
Kirche verließen. Iulia lächelte der Wolfshündin zu, dann sah sie zu dem
Maler. „Wie seid Ihr zu ihr gekommen?“
„Ich war bereits auf der Reise“, sagte Meister Iwanov nach einer kleinen
Pause, „die mich durch die Wälder Sibiriens führte. Ihre Mutter dürfte
angefallen worden sein - eine Hündin, groß und kräftig, aber eindeutig nicht
Teil des Waldes. Sie war tot. Die anderen Welpen auch. Nadeschda war kaum noch
am Leben und sie war sehr klein.“
„Ihr habt sie mitgenommen“, schlussfolgerte Iulia. Er war ein Mann von
erstaunlichen Widersprüchen. Vermutlich war sie die letzte, die ihn dafür
verurteilen konnte oder wollte. Dennoch war diese weiche Seite an ihm
erstaunlich. 
Meister Iwanov nickte. „Ehrlich gesagt dachte ich, dass ich sie nur zum
Sterben mitnehme, aber sie war zäh. Der Herr dürfte ein Herz für sie gezeigt
haben.“ 
„Und klein ist sie definitiv auch nicht geblieben“, stellte Iulia fest.
Meister Iwanov schmunzelte. „Nein, das ist sie nicht.“
Sie gingen an der Straße entlang, die vor abendlicher Betriebsamkeit summte.
Aus dem Augenwinkel nahm sie eine Bewegung war und ihre Überraschung hielt sich
in Grenzen, als der Dämon des Palasts an Meister Iwanovs Seite erschien. Sie
hatte den Maler mit Fragen bestürmt, nachdem er hinkend und mit Verletzungen am
Arm und im Gesicht in die Kirche gekommen war, bis er schließlich nachgegeben
und ihr erzählt hatte, was passiert war. Zugegeben hatte sich Iulia an dieser
Sensation noch immer nicht sattgehört und -gesehen, denn Kai war normalerweise
nie weit vom Kaiserpaar entfernt. Dies war das erste Mal, dass sie nahe
aneinander kamen. Sie spannte sich an, als seine rostbraunen Augen über sie
schweiften, denn immerhin kannte er Iulia von deren Besuchen im Palast, doch
seine Aufmerksamkeit galt sofort wieder Meister Iwanov.
„Kommst du etwa mit uns mit in die Taverne?“, fragte der ihn amüsiert und
ohne Begrüßung, blieb jedoch einen Moment stehen.
Kai schüttelte den Kopf und berührte flüchtig seinen Arm. Dann neigte er sich
zu ihm - der Maler senkte ihm ohne nachzudenken den Kopf entgegen - und murmelte
so leise etwas in sein Ohr, dass Iulia nichts verstand. Meister Iwanov hingegen
richtete sich wieder auf und nickte ihm zu. Das war scheinbar alles, was Kai
benötigt hatte, denn sein Blick glitt noch einmal über Iulia, dann, wesentlich
hitziger, über den Maler, ehe er die Hand von seinem Arm nahm und so lautlos
verschwand, wie er gekommen war.
Meister Iwanov setzte seinen Weg fort, als ob nichts gewesen war.
Iulia starrte ihn von der Seite her an. „Wollen wir über den Palastdämon
sprechen?“
„Definitiv nicht“, sagte Meister Iwanov umgehend, „und nennt Ihn nicht so,
er hat einen Namen. Dämonen sehen anders aus.“
„Ich habe nichts gegen ihn“, erwiderte Iulia beschwichtigend. Sie hatte
allerdings Fragen zu dem Verhältnis zwischen dem Maler und Kai, Fragen, von
denen sie noch nicht wusste, wie sie sie stellen sollte - besonders, ohne sich
selbst zu kompromittieren.
Meister Iwanov warf ihr einen scharfen Blick zu, aber er sagte nichts, sondern
hielt ihr nur die Tür auf. „Ah“, sagte er dann mit einem Blick hinein,
„Ivan und Sergios sind schon da.“
„Oh?“ Iulia warf einen Blick auf den Tisch, auf den sein langer, dünner
Finger zeigte, und erstarrte. Sie kannte den großen, blonden Mann, der dort
saß, nur zu gut. Er hatte geholfen, ihren Sohn auf die Welt zu bringen. Und er
hatte sie zusammen mit seiner Frau Mathilda in den Monaten davor intensiv
begleitet, während sie mit ihrer schwierigen Schwangerschaft gekämpft hatte. 
Sie konnte unmöglich dort hinein. Sergios würde sie definitiv erkennen,
alleine schon, weil er wusste, wie der wahre Raulus aussah.
Iulia räusperte sich. „Ich habe vergessen, dass ich schon etwas vorhabe.“
Meister Iwanov zog die Brauen zusammen. „Aha?“
Sie wich seinen bohrenden, hellen Augen aus und nickte nur, trat rasch einen
Schritt zurück, bevor sie doch noch aus der Taverne heraus gesehen werden
konnte. „Ein andermal vielleicht.“
„Das klingt nach einer faulen Ausrede“, stellte Meister Iwanov fest, „habt
Ihr etwa Streit mit Ivan? Sergios?“ Er klang ein wenig ungläubig bei dieser
Möglichkeit, was Iulia gut nachvollziehen konnte, denn der Arzt war einer der
sanftmütigsten Männer, die Iulia jemals untergekommen waren. 
Rasch schüttelte sie den Kopf. „Nichts dergleichen, denkt Euch nichts dabei.
Ich bin morgen wieder zur gleichen Zeit in der Kirche.“ 
Meister Iwanov blickte drein, als ob er sich gerne streiten wollte, dann nickte
er jedoch nur. „Nun gut, dann ein andermal.“
Sie bemühte sich um ein Lächeln und eilte davon, ehe einer von Meister Iwanovs
Freunden noch nachsehen kommen konnte. Das Herz hämmerte ihr in der Brust, als
sie sich erlauben konnte, darüber nachzudenken, wie brenzlig die Situation
hätte werden können. 
Iulia hatte das Gefühl, dass die Luft in Konstantinopel irgendwie dünner
wurde. Sie würde aufpassen müssen.



                    Kapitel 10: TEIL I - KAPITEL X: Takaos
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Hyromias Hand lag kühl auf seiner Braue, als Takaos mit einem Keuchen aus dem
Schlaf aufschreckte. Es dauerte eine ganze Weile, bis sein Atem sich wieder
beruhigt hatte. Er rieb sich über das Gesicht und atmete tief durch, dann sank
er zurück in die Kissen aus ägyptischem Leinen und nahm dankbar die sanften,
tröstenden Berührungen an, die Hyromia ihm spendete.
„Hattest du einen schlechten Traum?“, fragte sie sachte. Ihre Stimme war
kaum mehr ein Flüstern in einem Raum, der vom diffusen Licht der
Morgendämmerung durchdrungen wurde. 
Takaos gab ein zustimmendes Geräusch von sich, während er versuchte, seine
Gedanken zu ordnen. „Es hat sich so seltsam … real angefühlt.“
„Möchtest du mir davon erzählen?“
„Ich habe von zwei Drachen geträumt“, sagte Takaos langsam und
nachdenklich, „beide wurden sie vom Sturm begleitet. Ich kann nicht sagen,
woher ich es wusste, aber sie kannten sich - Gefährten vielleicht, Geschwister
oder Liebhaber oder enge Freunde. Aber sie kämpften miteinander. Es ging um
…“ Er dachte mit gerunzelter Stirn nach, dann erhellte die Erinnerung sein
Gesicht. „Es ging um ein goldenes Füllhorn. Es war so bitter, die Art und
Weise, wie sie miteinander kämpften, ich kann es nicht einmal richtig
beschreiben …“
Hyromias kluge, dunkle Augen lagen fortwährend auf ihn gerichtet, während er
sprach. Als sein Satz verklang, neigte sie sich ein wenig mehr zu ihm und
drückte einen sanften Kuss auf seine Wange. „Was ist dann passiert?“
„Der Ältere verwundete in seinem Streben nach dem Horn den Jüngeren
tödlich“, sagte Takaos traurig, „aber dann bäumte der Jüngere sich
sterbend noch ein letztes Mal auf und zerriss ihn, und das Blut des Älteren
floss über das Gold des Horns und färbte es rot.“
Sie schwiegen. Takaos nahm Hyromias Hand zwischen die eigenen und drückte einen
Kuss auf ihre Fingerspitzen, dann ließ er sie los und griff nach dem Krug, der
neben seinem Bett stand, um sich einen Becher voll Wasser einzuschenken. Sein
Mund war seltsam trocken, als ob der Sturm in seinem Traum seine Spuren auch an
seinem Körper hinterlassen hatte.
„Ich kann nicht anders, als zu denken, dass das ein schlechtes Omen ist“,
sagte er schließlich und stellte den Becher ab, um sich zurück zu Hyromia zu
drehen.
„Es war nur ein Traum“, sagte diese beschwichtigend, was er schon erwartet
hatte. Seine Frau war pragmatisch, eine Denkerin mit Idealismus, das war, was er
so an ihr schätzte. Sie glaubte an Gott auf eine Art und Weise, die sehr
persönlich und schwer zu greifen war, fand Sicherheit und Routine in den
religiösen Ritualen ihres Lebens, aber an so etwas wie göttliche Zeichen zu
glauben fiel ihr schwer. 
„Mein Großvater träumte von Drachen, ehe die Lateiner Konstantinopel
einnahmen“, wandte er ein, „ein geflügelter Drache, der einen Lindwurm
besiegte. Und der Traum gab ihm Recht.“
„Träume sind nichts als Interpretationssache, Liebster“, erwiderte Hyromia
beschwichtigend, aber überzeugt. Sie griff nach ihm und zog ihn zu sich, bis
sein Kopf auf ihrer nackten Brust ruhte. „Denk nicht zu viel darüber nach,
was die Nacht dir gebracht hat, wenn dir die Gaben des Tages noch
bevorstehen.“
„Ich weiß nicht, ob man das einfach so von der Hand wischen kann.“
Hyromia schüttelte den Kopf. „Es war nur ein Traum“, wiederholte sie, „du
hast in letzter Zeit hart gearbeitet, es ist kein Wunder, wenn du sehr lebhaft
träumst. Aber es ist auch nur das: Ein Zeichen von Übermüdung. Wir haben
unser Schicksal selbst in der Hand, die Zukunft ist nicht festgeschrieben,
Takaos.“
„Ich bin froh, dass ich dich habe“, sagte Takaos ehrlich und strich über
ihren Arm, dann sah er zu ihr auf. Einen Moment lang lächelten sie sich an,
dann ergänzte er leise: „Ich hoffe, dass ich dich genauso vor dem
Verlorengehen bewahre, wie du es für mich tust.“
„Immer“, sagte Hyromia, ihre Augen hell und glänzend, schlang die Finger um
seine und hielt ihn fest, bis es an der Zeit war, sich den Herausforderungen des
Tages zu stellen. 
Trotz ihrer beschwichtigenden Worte verfolgte der Traum Takaos durch den ganzen
Tag hindurch. Er grübelte darüber während des Frühstücks und er grübelte
darüber, als er in seinem Besprechungsraum über den Dokumenten brütete, die
für die Zusammenkunft mit seinen Beratern am Nachmittag vorbereitet werden
mussten. Die Dokumente verschwammen vor seinen Augen; plötzlich schien er in
der Tinte nur noch das Blut des sterbenden Drachen zu sehen, der verlassen von
Sturm und Kräften über dem goldenen Horn verendete. Was war mit dem zweiten
Drachen geschehen, dem jüngeren? War auch er verendet? Hatte ihm das Schicksal
des Älteren das Herz gebrochen? Er wünschte sich Hyromias Sicherheit darüber,
dass es nur eine seltsame Laune seiner Fantasie war, die ihn im Schlaf
heimgesucht hatte. Es wäre nicht das erste Mal, denn sein Verstand war höchst
rege und produzierte auch in seinen Ruhephasen die interessantesten Bilder. Und
doch konnte er das Gefühl, dass es sich hier um eine seltsame Vorwarnung
handelte, nicht abschütteln. Sein Großvater hatte ihn gelehrt, dass Gottes
Wege unergründlich und seine Zeichen vielschichtig waren. Als er jung gewesen
war, hatte er dies nie verstanden, aber mittlerweile war er besser darin
geworden, die Augen danach offen zu halten.
Takaos wurde durch das wiederholte, respektvolle Rufen seines Namens aus seinen
Überlegungen ausgeschreckt und blickte ein wenig verwirrt auf den Bediensteten,
der sich augenblicklich tief verneigte, sobald der Blick des Kaisers auf ihm
ruhte.
„Der ehrwürdige Vater Maxim bittet darum, zu Euch vorgelassen zu werden,
Basileus“, murmelte er demütig, woraufhin Takaos augenblicklich zustimmend
mit der Hand winkte.
„Er soll zu uns vorgelassen werden“, beschied er ihm, woraufhin der
Bedienstete sich erneut verneigte und den Raum verließ.
Wenig später trat Maxim mit den üblichen raschen, motivierten Schritten ein
und umrundete lächelnd den Tisch, um Takaos freundschaftlich mit einem Kuss auf
die rechte und die linke Wange zu begrüßen. Es war wohltuend, ihn zu sehen.
Takaos verband mit Maxim wesentlich mehr als nur eine politisch-geistlich
motivierte Verbindung, im Gegenteil, der Patriarch war einer der wenigen
Menschen, die Takaos ehrlich als seine Freunde bezeichnete. Nicht viele Leute
wussten, wie es wirklich um sein Herz beschieden war und wie der Mann hinter dem
Kaiser, dem General, dem Byzantiner aussah, aber Maxim gehörte dazu und hatte
sich dieses Vertrauens schon tausendmal würdig erwiesen. 
„Du wirkst müde“, stellte Maxim fest und musterte ihn besorgt. „Ist alles
in Ordnung? Hast du schlecht geschlafen?“
„Ach, es ist nichts“, winkte Takaos ab, ehe er doch zögerte. 
Maxim musste dieses Zögern bemerkt haben, denn er legte ihm eine Hand auf die
Schulter. „Du kannst frei heraus mit mir sprechen, mein Freund. Du weißt,
dass ich dich nicht verurteilen werde.“
Takaos, dankbar um die Möglichkeit, gab sich nun doch einen Ruck und berichtete
seinem Freund von dem Traum der letzten Nacht, der nun seine Gedanken
beherrschte, und Hyromias Worten, die sie nach dem Aufwachen an ihn gerichtet
hatte. Während er erzählte, strich Maxim sich nachdenklich über den
goldblonden Vollbart. Als Takaos geendet hatte, verschränkte er die Arme hinter
dem Rücken und wanderte langsam auf und ab.
„Ich möchte die Worte der Basilissa nicht vollkommen abwinken“, sagte er
schließlich und blieb neben Takaos stehen, um ihn aufmerksam anzusehen. „Aber
ich stimme ihr auch nicht vollkommen zu. Es gibt mehr Dinge zwischen Himmel und
Erde, als wir zu verstehen imstande sind, und die Wege des Herrn sind
unergründlich. Er lächelt hinab auf die, die seinen Willen tun und belohnt
jene, die aufmerksam zuhören, mit seinem Wort. Sicherlich könnte es sich hier
nur um lebhaftes Hirngespinst handeln.“ Ein herzhaftes Lachen entwich ihm.
„Wir wissen beide, dass die letzten Wochen vor dieser Besprechung hart für
dich waren. Geringere Herrscher als du wurden da schon von schlimmeren Träumen
geplagt. Aber dass es ausgerechnet Drachen in deinem Traum waren …“
„Das hat auch mir zu denken gegeben“, merkte Takaos an. Seine Familie hatte
eine jahrhundertealte Verbindung zu Drachen. Manch einer seiner Vorfahren, unter
anderem auch sein geliebter Großvater, hatte sogar behauptet, dass sich ihre
Linie bis auf einen griechischen Drachentöter zurückverfolgen ließ. 
Maxim wiegte gedankenvoll den Kopf. „Der Herr ist auf deiner Seite, Takaos, du
bist sein erwählter Herrscher über das Erbe Roms, das heiligste Reich der
Welt. Begib‘ dich in seine Hand und akzeptiere diesen Traum als eines seiner
Zeichen, aber lass dir nicht von ihm die Sinne verwirren. Das ist sicher nicht
der Sinn der Sache.“
„Vermutlich hast du recht“, sagte Takaos mit einem tiefen Seufzer, „ich
bekomme es nur einfach nicht aus meinem Kopf.“
„Ich denke, dass die heutige Zusammenkunft dir schon sehr schnell andere
Denkaufgaben geben wird“, erwiderte Maxim mit einem kleinen Schmunzeln. „Ich
bin gespannt, ob die Sache mit den Bulgaren endlich gelöst werden kann.“
„Ich auch.“ Takaos rieb sich über das Gesicht. „Byzanz braucht dringend
Stabilität und mehrere Jahre ohne Krieg. Ich weiß, Kriege sind glorreich, aber
die ganzen sterbenden Söhne und Ehemänner sind es nicht, und selbst wenn wir
Bulgarien einnehmen könnten, ist es mehr als fraglich, ob wir diese Landstriche
auch noch wirtschaftlich versorgen könnten. Wir müssen uns dringend auf den
Ausbau innenpolitischer Strukturen konzentrieren, dann kann man auch darüber
nachdenken, die Genueser loszuwerden.“
„Du weißt, dass ich in dieser Angelegenheit auf deiner Seite bin.“
„Ich weiß.“ Takaos klopfte ihm auf die Schulter. „Ich bin wirklich
dankbar für deine unerschütterliche Unterstützung, weißt du das?“
Maxim lächelte warm und ehrlich, dann verneigte er sich tief vor ihm. „Es ist
mir eine Ehre, mit dir gemeinsam Byzanz zu dienen, mein Freund.“
„Das kann ich nur zurückgeben.“ 
Takaos schmunzelte und beugte sich wieder über die Dokumente, die vor ihm
ausgebreitet waren. „Ich fürchte, jetzt muss ich dich allerdings
hinauskomplimentieren. Ich muss hier noch einiges vorbereiten.“
„Ich bin tödlich getroffen“, lachte Maxim, wurde dann jedoch wieder ernst.
„Gibt es einen Grund, warum Kai nicht in deinem Schatten wacht, mein
Freund?“
„Was sagt dir, dass er das nicht tut? Eine seiner Vorteile besteht doch genau
darin, dass man ihn nicht gleich sieht.“
Maxim schüttelte den Kopf. „Ich weiß mittlerweile, wann er da ist und wann
nicht.“
Takaos seufzte und rieb sich über die Braue. Ohne es zu wissen hatte Maxim
einen wunden Punkt getroffen, über den er nicht gerne nachdachte. Kai sonderte
sich seit Tagen von ihm und Hyromia ab, ohne dass er sagen konnte, was der Grund
dafür war. Natürlich, Kai war ihm keine Rechenschaft schuldig - er hatte die
Lebensschuld immer ernster genommen als Takaos, dem es seit dem Tag ihrer ersten
Begegnung gereicht hatte, in inniger Freundschaft, vielleicht sogar Liebe mit
ihm verbunden zu sein. Jahrelang hatten er, Hyromia und Kai in einem gut
geölten Rad fungiert, das allein ihre Sache war und so viele Vorteile mit sich
brachte. Er hatte gedacht, dass er mehr über Kai wusste als jeder andere,
Hyromia ausgeschlossen, hatte gedacht, dass Kai ihm genauso das Herz entblößt
hatte wie er ihm das seine. Aber nun gab es etwas, das er ihm verschwieg, und
Takaos wusste nicht einmal, ob er wirklich wissen wollte, was es war. Als Kaiser
war er an gewisse Dinge gebunden, die Kai freistanden. Es war ihm bisher nur nie
in den Sinn gekommen, dass Kai von diesen Dingen vielleicht auch Gebrauch machen
wollte, und der Gedanke ließ sein Herz auf eine Weise bluten, die ein Kaiser
sich nicht erlauben konnte.
„Du magst Recht haben“, gab er dennoch zu, „etwas lenkt ihn ab, aber ich
hatte noch keine Gelegenheit, mit ihm zu sprechen. Ich werde mich darum
kümmern, sobald endlich der außenpolitische Kurs für die nächsten beiden
Jahre geregelt ist.“
Maxim nickte, aber da war ein sorgenvoller Ausdruck in seinen Augen. „Wir
sehen uns später?“
„Natürlich“, sagte Takaos lächelnd. Das Lächeln blieb bestehen, bis die
Tür sich hinter Maxim schloss, dann glitt es von seinen Lippen und tropfte auf
die Dokumente vor ihm. Er starrte darauf und lauschte auf die Stille in den
Schatten, die tatsächlich leer und kalt blieben. Dann machte er einen tiefen
Atemzug und gab sich einen Ruck. Es gab Dinge zu tun, und das Reich scherte sich
nicht um die persönlichen Befindlichkeiten des Kaisers, der es in die Zukunft
lenkte. Das war der Preis, den er bezahlt hatte. 
Als seine Berater schließlich zur vereinbarten Zeit in den Besprechungssaal
hereintröpfelten, stand die Sonne schon etwas gen Westen geneigt, nicht mehr in
ihrer vollen Höhe. Der Raum wurde mit Licht geflutet, als Takaos sie willkommen
hieß: Manabos, der sich vor ihm verneigte und dann emsig seine Unterlagen
vorbereitete, um seine Rolle so gut wie möglich einzunehmen. Rei mit seinem
rätselhaften Lächeln und dem Glimmen in seinen katzenhaft unergründlichen
Augen, deren Ausdruck erneut ruhige, aber deutliche Einwände gegen Takaos‘
Kurs versprachen. Maxim, der ihm nur noch einmal zunickte und sich dann zu
seiner anderen Seite positionierte, um sich über Manabos‘ Papiere zu neigen
und ihm leise etwas zuzumurmeln. Eine Handvoll der einflussreichsten Generäle
seiner Streitkräfte, die ebenfalls ein Mitspracherecht hatten. 
Kai fehlte in ihrem gewohnten Spiel wie die zerrissene Saite einer Laute.
Takaos versuchte sich nicht davon beirren zu lassen. Er wartete, bis alle
versammelt waren und ihre Plätze um den Tisch eingenommen hatten, dann hob er
eine Hand und ließ das Stimmengewirr verstummen.
„Wir haben euch hierhergerufen, um über die Zukunft des Reichs zu
entscheiden“, sagte er ohne viele Umschweife. „Seit Wochen haben wir uns mit
euch über die Position des byzantinischen Reichs zu den Genuesern, den Bulgaren
und der Goldenen Horde beraten, Informationen aus dem ganzen Reich und von allen
Grenzen abgewogen und miteinander verglichen, um zu einem Ergebnis zu kommen.
Sicherlich stimmt man uns mittlerweile zu, dass die Bulgaren das bei weitem
größte Problem aus momentaner Sicht darstellen.“
Zustimmendes Gemurmel und Genicke machte sich breit.
Takaos wartete einen Moment, bis es wieder erstorben war, dann fuhr er energisch
fort: „Wir haben uns bereits für einen Pfad entschieden und werden unsere
Gründe dafür darlegen. Zuvor möchten wir dennoch allen noch einmal die
Gelegenheit geben, frei ihre Meinung zu äußern und ihre Argumente
darzulegen.“ 
Wie er es erwartet hatte, hob Rei als Erster die Hand und verneigte sich tief,
als Takaos ihm zunickte. „Wenn Ihr es erlaubt, ehrenwerter Basileus, möchte
ich als Erster das Wort ergreifen.“
„Wir stimmen zu“, sagte Takaos und nickte ihm zu.
Rei holte Luft. Noch ehe er jedoch ein einziges Wort herausbringen konnte,
wurden die schweren, goldbeschlagenen Türen des Besprechungssaals wie von einem
Windsturm aufgestoßen. 
Ein einzelner Bote war es, der Takaos‘ Leben unumstößlich, von einem Moment
auf den anderen, für immer veränderte und jeden Gedanken an Kai oder die
Bulgaren aus seinem Verstand fegte.
„Er ist zurückgekehrt!“, rief der Bote außer Atem und mit sich
überschnappender Stimme, „Ein Wunder ist geschehen, Dank sei Gott dem
Herrn!“
„Du sprichst in Rätseln“, schnappte Takaos, der spüren konnte, wie ein
dumpfes Gefühl der Vorahnung über seinen Rücken kroch und ihm die Haare auf
den Armen aufstellte. Es war das gleiche Gefühl wie kurz vor einem
Angriffsbefehl. Es war das gleiche Gefühl wie bei seinem triumphalen Einritt in
das eroberte Konstantinopel, eine Mischung aus Gräuel und Höheflug.
„Dank sei Gott dem Herrn“, rief der Bote erneut mit glänzenden Augen,
„denn er hat den verlorenen Sohn heimgebracht - Irenéo ist vor den Toren
Konstantinopels!“


-ENDE VON TEIL I-



                    Kapitel 11: TEIL II - KAPITEL I: Takaos
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Takaos glaubte es erst, als er ihm gegenüberstand. Und selbst dann war er sich
noch immer nicht ganz sicher, ob er nicht in einem sehr einnehmenden Traum
gefangen war. 
Aber das war sein Bruder.
Irenéos sah anders aus, als er ihn in Erinnerung hatte. Wann immer Takaos an
seinen Bruder dachte, war er auf einem Pferd gesessen, während die langen,
zusammengebundenen Haare im Wind flackerten. Er hatte ihn nie anders als in
Rüstung gesehen, nie anders als im Fortgang begriffen - hin zur nächsten
Schlacht, zur nächsten Grenze, zur nächsten Auseinandersetzung. Der Mann vor
ihm stand auf dem Boden, gekleidet in eine staubige Tunika und noch staubigere
Sandalen. Da waren keine Goldreifen auf seinen Oberarmen, sein Bart wucherte
ungestutzt vor sich hin und wies wie sein Haupthaar die ersten grauen Strähnen
auf, und er wirkte müde und erschöpft. Aber die Augen waren die gleichen.
Takaos hätte ihn überall ohne Zweifel wiedererkannt. 
Und auch die Stimme war die gleiche. Sie sahen sich lange an, dann sagte
Irenéos mit einem plötzlichen Auflachen: „Bei Gott, Takaos, aus dir ist
tatsächlich ein Mann geworden!“
„Bruder“, wisperte Takaos und stürzte auf ihn zu, um sich in seine Arme zu
werfen, als ob er immer noch ein kleiner Junge war und nicht der mächtigste
Mann in Byzanz. 
Irenéos schloss die Arme schraubstockartig fest um ihn. Takaos vergaß auf
alles, was um ihn herum passierte: auf das gaffende Volk, das zum Großen Palast
geströmt war, auf seine Wachen, auf Hyromia, die rot gewandet hinter ihm auf
den Stufen des Palasts stand und auf Kai, der sich vielleicht oder vielleicht
auch nicht  in den Schatten verbarg. Er vergaß auf den lächelnden Mann mit den
türkisblauen Augen hinter Irenéos, auf den finster blickenden General mit
indischen Zügen neben ihm und auf den nicht unansehnlichen Trupp, der Irenéos
begleitet hatte. Er vergaß auf die Stadt, für die er so hart gekämpft hatte,
und sah nur noch den Bruder vor sich, den er so lange vermisst hatte.
Er atmete tief ein, dann löste er sich genug aus der Umarmung, um seinen Bruder
zu betrachten. „Du bist es wirklich. Ich habe nie aufgehört, für deine
Rückkehr zu beten, und jetzt hat Gott dich tatsächlich heimgebracht.“
„Wir müssen ihm dafür danken“, bestätigte Irenéos und blickte sich um,
dann machte er einen tiefen Atemzug. „Es ist so seltsam, wieder daheim zu
sein. Ich habe dir so viel zu erzählen.“ Er lächelte ihm zu. „Und ich
denke, du mir auch.“
Takaos nickte. „Aber zuerst musst du dich ausruhen, frisch machen - und meine
Gemahlin kennenlernen.“
„Oh?“
Hyromia lächelte huldvoll, als Takaos seinen Bruder die Stufen hinaufgeleitete
und sie einander vorstellte, woraufhin  Irenéos ihr seine respektvolle
Aufwartung machte. „Seid willkommen, mein lieber Schwager.“
„Es ist mir eine Freude, Euch kennenzulernen, meine liebe Schwägerin“,
versetzte Irenéos. „Ich denke, wir werden in Zukunft viel Zeit miteinander
verbringen.“
„Lass uns ins Blachernen-Viertel aufbrechen“, schlug Takaos vor, „damit du
im Blachernen-Palast zur Ruhe kommen kannst.“
Irenéos zog überrascht eine Braue hoch. „Ihr residiert nicht im Großen
Palast?“
Takaos schüttelte den Kopf. „Es hat sich leider erwiesen, dass er momentan
nicht sicher genug ist. Außerdem gibt es einige Räume, die der Restaurierung
bedürfen, aber das steht auf unserer Liste der Erledigungen nicht ganz
oben.“
„Es sollte weiter oben stehen“, stellte Irenéos fest, „der Große Palast
ist das Herz dieser Stadt und damit das Herz von Byzanz. Ein Herz, das nicht
schlägt, ist schwach.“ Er klopfte Takaos auf die Schulter. „Aber keine
Sorge, nun bin ich hier. Wir kümmern uns darum.“

Es war nach drei Tagen noch immer beinahe nicht zu glauben. 
Dabei sah Irenéos nach ein paar ausgiebigen Mahlzeiten, Bädern und dem Stutzen
seines Bartes wieder aus wie er selbst, auch wenn er keine Rüstung anlegte,
sondern in edlen Stoffen durch den Blachernen-Palast stolzierte. Takaos fühlte
ein wildes Gefühl des Glücks in seiner Brust, wenn er ihn dabei beobachtete,
wie er Dienstboten Anweisungen gab oder neben Takaos stehenblieb, um seine
Pläne und Dokumente zu studieren. Takaos hatte ihm den Flügel überlassen, der
für die Prinzen der königlichen Familie vorbestimmt war - nachdem er und
Hyromia noch keine gemeinsamen Kinder hatten, stand dieser ohnehin leer. Takaos
gewöhnte sich an ihn, genau wie er sich an General Zenon und General Apollonios
gewöhnte, die zwar Villen im Blachernen-Viertel zugewiesen bekommen hatten,
aber dennoch häufig mit Irenéos zusammenkamen. Takaos konnte nachvollziehen,
dass Irenéos seine Vertrauten um sich haben wollte. Er war wieder daheim, aber
was er durchgemacht hatte, war unglaublich. Ein schwächerer Mann wäre
vielleicht daran zerbrochen, aber sein Bruder war aus hartem Holz geschnitzt.
In der ersten Nacht nach seiner Ankunft hatte Irenéos ihm erzählt, was
passiert war: Wie er beinahe gestorben war in jener Schlacht, in der er
verschwunden war. Er wurde verschleppt, schwer verletzt, dann gepflegt, aber nur
soweit, dass man ihn als Geisel benutzen konnte. Das war zumindest, was Irenéos
angenommen hatte. In Wahrheit hielt man ihn jahrelang gefangen, fern von Byzanz
im Einflussgebiet der Goldenen Horde. Wenn Takaos sich vorstellte, dass er an
dem Lager, in dem man Irenéos gefangen gehalten hatte, vielleicht
vorbeigeritten war in den Jahren, in denen er sich darauf vorbereitet hatte, die
Herrschaft in Byzanz wieder an sich zu reißen … es war unfassbar, wie nahe
Erlösung und Tragödie manchmal nebeneinander lagen. Aber Irenéos war nicht
hilflos gewesen. Er versammelte die anderen Gefangenen um sich - unter anderem
Zenon und Apollonios, die damals noch mit der Goldenen Horde kollaboriert hatten
- und nahm dann das Lager ein. Von dort aus ging es rasch weiter, bis er eine
stattliche Gefolgschaft gesammelt hatte und bereit für den Heimweg war. Die
Distanz, Krankheit und politische Unruhen hatten ihn lange aufgehalten. Aber nun
war er hier, genau dort, wo er hingehörte. Es war tatsächlich ein Wunder
Gottes. Takaos fand keine andere Erklärung dafür.
Und so gut war sein Bruder, so großherzig, dass er nicht einmal daran dachte,
den Thron für sich zu beanspruchen.
„Es ist dein Thron“, beschied er Takaos eines Tages, als sie gemeinsam in
einem der Besprechungssäle standen, „das Schicksal wollte es so, Bruder. Ich
bin dankbar dafür, dass ich dir zur Seite stehen können werde, falls du krank
oder verwundet wirst und bis dahin noch keinen Sohn hast, der dich darin
unterstützen kann.“
Takaos lächelte und drückte seine Schulter. „Du weißt nicht, wie glücklich
es mich macht, meinen Bruder an meiner Seite zu wissen. Mit dir, Hyromia und Kai
kann mir nichts passieren. Byzanz wird einen Aufschwung erleben, wie man es
schon seit Jahrhunderten nicht mehr erlebt hat!“
Irenéos lächelte nachsichtig. „Du hältst viel auf deine Frau und den
Inselwilden.“
„Nenn‘ ihn nicht so“, erwiderte Takaos zerstreut und beugte sich wieder
über den Plan, auf dem die geplanten Bautätigkeiten in der Stadt verzeichnet
waren. „Er ist mein hochgeschätzter Freund, natürlich respektiere ich seine
Meinung.“
„Ich dachte, du sagtest, dass du ihn aus einem Gefangenenlager gerettet hast
und er dir im Gegenzug sein Leben versprach.“
„In der Tat. Und er weiht es mir auch.“
Irenéos seufzte. Takaos blickte auf und neigte fragend den Kopf. Sein Bruder
wand sich einen Moment, dann sagte er vorsichtig: „Ich weiß es natürlich
nicht genau, aber … Kai …. ist ein Fremder. Man kann Byzanz nicht verstehen,
wenn man hier nicht geboren wurde. Und ich habe die Erfahrung gemacht, dass man
immer vorsichtig sein muss mit Leuten, die nichts anderes haben, als ihr
Leben.“
Takaos runzelte die Stirn. „Wie meinst du das?“
Irenéos sah ihn an. „Wer nur sein Leben hat, der ist stolzer als jeder andere
und wird alles tun, um vollkommene Freiheit über dieses Leben zu erlangen. Was
würdest du tun, wenn dein Leben an das eines anderen gebunden ist?“
Takaos starrte ihn einen Moment lang an, dann schüttelte er den Kopf. „Kai
ist mein Freund. Er würde mich niemals hintergehen“, sagte er, aber er konnte
selbst hören, dass seine Stimme nicht fest war dabei. Sein Bruder hatte so viel
mehr Lebenserfahrung als er. Konnte er wirklich vollkommen vom Tisch fegen, was
ihn sorgte? „Hyromia und Kai sind immer zu hundert Prozent hinter mir
gestanden.“
Irenéos nickte langsam. „Die Basilissa und Kai sind oft zusammen, nicht
wahr?“
„Nicht, ohne dass ich darüber Bescheid weiß.“
„Die Basilissa ist eine ehrenhafte Frau, Takaos, dessen bin ich mir sicher.“
Irenéos klopfte ihm auf die Schulter. „Sie ist außerdem äußerst …
freigiebig mit ihrer Meinung, wie ich in den letzten drei Tagen feststellen
durfte.“ 
„Natürlich“, sagte Takaos skeptisch, „ich möchte keine Kaiserin an
meiner Seite, die immer nur den Mund hält. Wir müssen gemeinsam ein Reich
regieren.“
Irenéos lachte. „Ja, ich kann mir vorstellen, dass sie die Art Frau ist, die
gerne regiert.“
Takaos ließ nun endgültig von dem Plan vor sich ab. „Was willst du damit
sagen?“
Irenéos hob beschwichtigend die Hände. „Nichts, Takaos, wirklich nicht. Ich
habe nur mitbekommen, dass sie gerne das letzte Wort hat.“
„Das hat sie“, gab Takaos zu und kratzte sich verlegen am Hinterkopf, „sie
hat nicht gerne Unrecht.“
„Nun, wie du sagst, eine Frau mit Charakter hat etwas Anziehendes“, sagte
Irenéos, „solange sie akzeptiert, dass am Ende des Tages du der Kaiser bist
und das letzte Wort haben solltest, nicht sie. Immerhin gibt es keine höhere
Instanz als den Kaiser - und die Kaiserin sollte eigentlich ihr Bestes geben,
diese höchste Instanz vor allem zu stützen und zu fördern.“
„Da mag etwas Wahres dran sein“, murmelte Takaos, nur um dann leicht zu
lachen: „Sie wäre wohl nicht sehr begeistert zu hören, dass du das gesagt
hast.“
„Nun“, sagte Irenéos mit einem Augenzwinkern, „dann behalten wir es wohl
besser unter uns. Ein Geheimnis unter Brüdern.“
Takaos stimmte lächelnd zu, aber Irenéos‘ Worte beschäftigten ihn immer
noch, als er abends in seine Gemächer zurückkehrte, wo Hyromia an ihrem Tisch
saß, mit aufrechtem Rücken und im Schoß gefalteten Händen, die Dienstboten
bereits fortgeschickt. Neben ihr auf der Bank lag wie achtlos hingeworfen der
Schleier, den sie sonst über den Haaren trug. Hinter ihr, die schwere, silberne
Bürste der Basilissa in seinen Händen, stand Kai und strich mit so behutsamen
Bewegungen durch ihr langes Haar, als ob er mit zerbrechlichem Glas hantierte.
So fokussiert war er darauf, nicht an Hyromias Locken zu ziehen, dass er
Takaos‘ Ankunft kaum zur Kenntnis nahm. Die Basilissa hingegen, die bis dahin
ihren Gedanken nachgehangen zu sein schien, blickte auf, als Takaos‘ Schritte
erklangen, und lächelte ihn sanft an. 
„Du wirkst müde“, bemerkte sie ohne eine Spur ihrer üblichen
Kampflustigkeit. Im Gegenteil wirkte auch sie ein wenig müde. Takaos dachte gar
nicht weiter darüber nach, sondern trat an sie heran und umfing ihr Gesicht
zärtlich mit den Händen. Sie neigte ihm den Kopf entgegen und schloss die
Augen, als er sie küsste und mit den Daumen über ihre Wangen glitt, von denen
sich unter seiner Berührung der zarteste Schimmer roten Pigments löste. Sie
behielt die Augen weiterhin geschlossen, als Takaos die Lippen von ihren nahm
und den Kopf hob, um in Kais unergründliche, rostrote Augen zu blicken.
Lange hatte er ihn nicht mehr in diesen Umständen bei sich und Hyromia
gefunden. Takaos war nicht dumm, auch wenn viele ihm eine gewisse Einfältigkeit
unterstellten. Er fühlte, dass jemand Kais Herz einzunehmen drohte, dass er
nicht nur aus Gründen des Schutzes und der Beobachtung eventueller Gefahren in
letzter Zeit so oft den Palast verlassen hatte. Kai hatte Geheimnisse vor ihm
und Takaos wusste nicht warum. Aber in einer Sache hatte Irenéos Unrecht: Kais
Leben hatte nie wirklich ihm gehört, sondern nur Kai allein. Zu bestimmen, was
Kai damit machte, stand nicht in Takaos‘ Macht. Nicht, wenn er ihn behalten
wollte. Und noch war es vielleicht nicht zu spät.
„Gehörst du also doch noch ein wenig zu mir?“, fragte er leise und streckte
die Hände aus, um Kais Gesicht auf dieselbe Weise zu umfassen, wie er es mit
Hyromias getan hatte. Diese schmiegte ein Lächeln gegen Takaos‘ Hüfte, das
er selbst durch den Stoff seiner Kleidung deutlich spürte. 
Kais Augenlider senkten sich, die dunklen Wimpern glitten wie Schatten über
seine Wangen. Dann hob er den Blick und in seinen Augen loderte ein geheimes,
leidenschaftliches Feuer, das Takaos in den letzten Wochen schmerzlich vermisst
hatte. Er legte die Hände um Takaos‘ Handgelenke und hob ihm das Gesicht
entgegen, wie Hyromia es getan hatte.
Dann sagte er: „Was auch immer passiert, Basileus, du hast mein Wort: Auf die
eine oder andere Weise werde ich immer zu dir gehören.“



                     Kapitel 12: TEIL II - KAPITEL II: Kai
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Auf einmal waren Irenéo und seine Männer überall.
Kai beobachtete den Vorgang mit Skepsis. Er wusste nicht, was ihn so sehr daran
störte, denn eigentlich war alles ganz normal. Es war normal, dass der Bruder
des Kaisers angemessenes Quartier erhielt. Es war normal, dass seine Männer
angemessen versorgt wurden. Es war normal, dass er angemessen gekleidet durch
die Residenz im Blachernen-Viertel stolzierte und an Sitzungen im Großen Palast
teilnahm, dass er das Hippodrom besuchte und sich vom Volk ehrfürchtig
betrachten ließ, das außer sich war und sich tagelang nicht beruhigen ließ.
Nur dass er überhaupt zurückgekommen war, war so überhaupt nicht normal.
Es war nicht normal, dass ein verschwundener Prinz nach Jahren, ja, eigentlich
sogar Jahrzehnten einfach so wieder auftauchte, noch dazu mit einer kleinen,
aber gut trainierten Einheit an Soldaten im Schlepptau. Kai hatte nie behauptet,
dass er sich sonderlich gut mit Politik auskannte und anfangs gedacht, dass es
einfach daran lag, dass er sich nicht gerne an Veränderung gewöhnte. Aber zwei
Wochen vergingen, dann drei, Irenéo und seine Männer waren überall, Irenéo
und seine Schritte durchmaßen jeden Gang, Irenéo und seine Stimme waren in
jedem Zimmer zu hören. Noch schlimmer war nur sein Blick, der sofort auf Kai zu
fallen schien, wann immer er den Raum betrat. Takaos hatte begonnen, Kai immer
wieder darum zu bitten, zurückzubleiben, besonders wenn er sich mit Irenéo
allein traf, und diese Bitte kam eindeutig auf dessen Wunsch hin. Es war ebenso
deutlich, dass Irenéo ihn nicht hier haben wollte. Und Kai war daran gewöhnt,
in Byzanz an den wenigsten Orten gerne gesehen zu werden und stets als der Makel
im Ansehen des Basileus zu gelten. Aber Irenéo hatte neben Hyromia die Macht,
ihn vielleicht auch tatsächlich von Takaos’ Seite zu entfernen - und im
Gegensatz zur Basilissa schien er es absolut darauf anzulegen. 
Es hinterließ einen schalen Geschmack in Kais Mund, denn Takaos schien durchaus
geneigt, dem Wispern seines Bruders Glauben zu schenken.
Kai und Hyromia waren sich absolut einig in ihrer wachsenden Besorgnis, mit der
sie verfolgten, wie Takaos Irenéo geradezu anbetete und dabei gar nicht zu
merken schien, wie gönnerhaft er gelegentlich von diesem behandelt wurde. Kai
glaubte keine Sekunde lang, dass Irenéo sich einfach so mit dem zweiten Platz
zufrieden geben würde. Er kannte Männer wie ihn. Er hatte Männer wie ihn
getötet, als er noch dafür bezahlt worden war. Aber Takaos liebte seinen
Bruder, vertraute ihm blind, und so war die Lösung zu diesem Problem leider
nicht so einfach, dass es mit einem wohlgesetzten Shuriken gelöst worden wäre.
Es blieb ihm nichts anderes übrig, als stattdessen zu versuchen, permanent an
Takaos’ Seite zu bleiben und ihn nicht aus den Augen zu lassen. 
Auch wenn es bedeutete, Yuriy nicht mehr zu treffen.
Der Gedanke an den Maler sandte ein heißes Kribbeln durch seine Lendengegend,
das er sich gar nicht wirklich eingestehen mochte. Die Spannung zwischen ihnen
war unverändert und wurde nicht besser dadurch, dass sie begonnen hatten, sich
an so einigen Abenden verborgen vor den Blicken der Welt an einem abgelegenen
Strandabschnitt miteinander im Kampf zu üben. Ihre Kampfstile waren sehr
unterschiedlich - Kai war auch noch immer nicht sicher, ob Yuriy ihm wirklich
alles zeigte -, sodass sie beide gut voneinander lernen konnten. Yuriys
Beweggründe blieben ihm ein Rätsel, denn er fragte nicht und war sich recht
sicher, dass er ohnehin keine richtige Antwort bekommen hätte. Sie übten mit
Stöcken und flachen Rindenstücken, und wann immer sich auch nur ihre Finger
streiften, rann es durch Kai wie ein sanfter Blitzeinschlag. Manchmal war er
sich sicher, das gleiche Gefühl in Yuriys Augen zu erkennen. Manchmal wusste er
nicht, ob er irgendetwas an ihm erkannte.
All das war angesichts der Anwesenheit von Irenéo nicht mehr wichtig - durfte
nicht mehr wichtig sein, denn das Leben des Kaisers stand über seinem eigenen.
Er hörte auf, zu ihren Verabredungen zu kommen, verließ die Seite des Basileus
nicht mehr, versuchte nicht daran zu denken, ob Yuriy abends am Strand auf ihn
wartete, um irgendwann einfach aufzugeben. Kai würde ihm eine Nachricht
schicken müssen, es war nur angemessen. Die Frage war nur, wem er dafür genug
vertrauen konnte, denn es gab nur eine kleine Anzahl an Leuten, bei denen er
darüber überhaupt nachdenken konnte, und unter diesen befand sich unter
anderem Hyromia, die den Palast abseits von offiziellen Anlässen niemals
verließ und zu jeder Zeit unter Beobachtung stand. 
Er grübelte über diese Frage auch nach, als er an seinem Posten vor dem
Besprechungszimmer lehnte, in das Irenéo und Takaos vor einer Weile
verschwunden waren. Durch das plötzliche Auftauchen des Prinzen war die
Strategie gegenüber den Bulgaren noch immer nicht eindeutig festgelegt worden;
stattdessen waren mehr Gespräche gefolgt und Takaos hatte Irenéo aktiv in
diese eingebunden - oder vielmehr, hatte es klaglos zugelassen, als dieser
begann, sich selbst darin einzubinden. Allein dafür hatte Kai gute Lust, ihm
irgendwann in der Stille der Nacht einen Dolch durch den Fuß zu treiben - nicht
genug, dass er starb, aber genug, dass er es für den Rest seines Lebens spüren
würde. Manchmal war so etwas sogar schlimmer.
„Du gehörst nicht hierher.“
Er blickte auf. Einer von Irenéos Generälen stand vor ihm - Zenon, der ihn mit
seinen türkisfarbenen Augen lächelnd betrachtete. Er lächelte immer, egal was
geschah, aber Kai hatte schon bei seinem ersten Blick auf den General die Leere
hinter diesem Lächeln gespürt. Ein Mann wie Zenon ließ sich auf einem
Schlachtfeld sicherlich nicht aus der Ruhe bringen - nicht, weil er nie verlor,
sondern weil er seinen Gewinn auf der Opferung anderer ausführte, ohne sich
darum zu kümmern. Auch Kai war einmal so gewesen. Aber das war lange her, war
Teil eines anderen Lebens. Er hatte gelernt, was es hieß zu verlieren und zu
leiden. Er hatte gelernt, dass er nicht unfehlbar war und dass Gnade manchmal
die größte Stärke eines Menschen sein konnte - die härteste Lektion in
seinem ganzen Leben, aber eine, die er niemals wieder vergessen würde.
Zenons Blick brannte, als er auf Kai ruhte, aber anders als Yuriys war er
unangenehm und stellte Kai die Haare im Nacken auf.
Dennoch verzog er nicht einmal die Miene. „Ich denke nicht, dass es Euch
zusteht, mir zu sagen, wo ich hingehöre und wo nicht.“
Zenons Lächeln verrutschte keinen Zentimeter. Stattdessen kam er näher, eine
Gestalt vollkommen in Weiß gewandet von der Tunika zu der golddurchwirkten
Dalmatika und Chlamys darüber und der Hose darunter. Er kam so nahe, dass Kai
deutlich die feinen Fäden seiner zart gewebten Kleidung und die Details an dem
Goldring in seinem Ohr erkennen konnte, aber auch die allumfassende Leere in
seinen Augen. Es war eine Leere, von der man verschluckt werden konnte, wenn man
nicht aufpasste, eine Leere, die verschlang und verschlang, weil sie nie gelernt
hatte zu geben.
„Eines Tages“, sagte er leise, geradezu sanft, „werde ich Euch sagen, wo
Ihr hingehört. Und Ihr werdet dankbar sein, genau wie jeder andere. Menschen
lassen sich gerne sagen, wo ihr Platz ist, sie warten nur auf Führung.“
Kai verzog die Lippen zu einem trockenen, amüsierten Grinsen. „So? Nun, Ihr
wisst wohl, wovon Ihr sprecht, immerhin hängt Ihr ja auch an den Lippen des
Prinzen.“
Eine Sekunde lang entgleiste das Lächeln auf Zenons Gesicht, nur eine Sekunde
lang. Aber es war genug, um die Maske so weit verrutschen zu lassen, dass sie
einen Herzschlag lang den Blick auf etwas Hässliches, etwas für immer
Unfertiges freigab. 
„Ihr haltet Euch für klug“, sagte Zenon weiterhin leise, aber eine Spur der
Hässlichkeit war in seine sanfte Stimme gekrochen, „aber kluge Männer
sterben genauso schnell wie dumme. Ich werde es kurz und schmerzlos machen, wenn
es so weit ist … oder vielleicht auch nicht.“
„Oder vielleicht“, erwiderte Kai, der keine Lust mehr hatte, sich bedrohen
zu lassen, „werdet Ihr die Gelegenheit nie bekommen. Vielleicht wacht Ihr
eines Tages auf und müsst feststellen, dass Euch nur noch ein Atemzug bleibt,
nur einer, ehe Ihr an dem Messer in Eurer Brust verblutet.“
Zenon öffnete den Mund zu einer Antwort, doch bevor er nur einen Ton
herausbringen konnte, wurden sie von sich rasch nähernden Schritt unterbrochen.
Maxim tauchte vor ihnen auf, die goldenen Augenbrauen forschend zusammengezogen
und der Blick, mit denen er sie musterte, uncharakteristisch streng.
„Ehrenwerter Vater“, begrüßte Kai ihn, während Zenon sich langsam
aufrichtete und einen Schritt zurückmachte. Er neigte ein wenig den Kopf in
Maxims Richtung, doch kein Wort des Grußes kam über seine Lippen - ein
unglaublicher Affront dem Patriarchen gegenüber, der nicht unbemerkt blieb. 
„Gibt es hier ein Problem?“, fragte Maxim ruhig und mit einem Lächeln, das
eine gewisse Härte beinhaltete. Manche dachten, dass Maxim schwach war, weil er
von ausgesuchter Freundlichkeit war und Dinge diplomatisch zu lösen versuchte,
wenn er konnte. Kai wusste es besser.
Er schüttelte den Kopf. „Nein, ehrwürdiger Vater. Aber darf ich Euch einen
Moment sprechen?“
„Natürlich.“ Maxim hob eine Augenbraue und taxierte Zenon mit einem
intensiven Blick. „Nehmt Ihr nicht an der heutigen Sitzung teil, General?“
„Ich war gerade auf dem Weg hinein, ehrwürdiger Vater“, erwiderte Zenon
lächelnd und erneut lammfromm.
Maxim nickte, aber Kai wusste an seinem Gesichtsausdruck, dass er gesehen hatte,
was Kai gesehen hatte. „Würdet Ihr mich entschuldigen und erklären, dass ich
gleich bei dem hochverehrten Basileus sein werde?“
Zenon deutete eine leichte, wirklich nur sehr leichte Verbeugung an. „Mit
Vergnügen.“
Er warf Kai noch einen letzten Blick zu, dann nickte er den Wachen vor den Toren
des Besprechungssaals zu und rauschte hinein. Maxim nahm Kai an der Schulter und
führte ihn ein paar Schritte fort, damit sie ungehört miteinander sprechen
können.
„Mir gefällt nicht, was hier passiert“, eröffnete Kai wenig zeremoniell
das Gespräch.
Maxim ließ die Augen wachsam durch den Flur wandern, dann nickte er leicht.
„Ich bin bei dir, Kai. Aber momentan bleibt uns nichts anderes übrig, als
wachsam zu sein und die Augen offen zu halten. Wir können nicht klagen, wo noch
nichts geschehen ist.“ Er senkte die Stimme noch ein wenig mehr. „Es gibt
viele Stimmen im Volk, die Irenéo auf dem Thron fordern. Und leider nicht nur
im Volk.“
Kai runzelte die Stirn. „Was meint Ihr? Wo noch?“
Erneut glitt Maxims Blick durch den Flur. Dann wisperte er: „Es gibt mächtige
Kräfte im Klerus. Noch bin ich an der Macht und ich plane, dass es auch so
bleibt. Aber man muss nicht immer an der obersten Stelle stehen, um Dinge
steuern zu können.“ Er drückte Kais Schulter, ehe dieser etwas sagen konnte.
„Du musst auf ihn aufpassen. Er braucht nicht nur einen Beschützer, er
braucht auch einen Freund. Wir müssen jetzt zusammenhalten - ich bin die
Außenwand, aber ein Haus hat auch Innenwände. Du und die ehrwürdige Basilissa
müsst diese Wände sein, sonst weht es uns das Dach schneller um die Ohren, als
wir schauen können.“
Trotz der ernsten Lage konnte Kai nicht anders, als sachte zu schmunzeln, dann
nickte er. „Ihr habt mein Wort. Maxim-“
„Was gibt es?“
Kai atmete tief ein. „Es ist gut, dass ich Euch erwische“, sagte er, „ich
muss Euch um einen Gefallen bitten.“
Maxim lächelte warm, sodass sich kleine Fältchen um seine Augen bildete.
„Immer, mein Freund.“
„Könnt Ihr eine Nachricht für mich überbringen? An den Maler.“
„Meister Iwanov?“, fragte Maxim und wirkte dabei wenig überrascht, was
wiederum Kai nicht wunderte - Maxim hatte seine Augen und Ohren überall, und
aus dem Kloster war vielleicht das eine oder andere Gerücht zu ihm gedrungen,
mit wem der Maler seine Zeit verbrachte, wenn er nicht in seinen Mauern oder in
der Hagia Sophia weilte. „Das sollte kein Problem sein. Was soll ich ihm
sagen?“
Kai zögerte einen Moment. Es war schwieriger als gedacht, trotz der
Entschlossenheit, die er gehabt zu haben glaubte. Aber Yuriy war ein Stück, das
nur ihm gehört hatte - und jemand, der ihm auf eine Art vertraut war, wie es
die Hitze einer Flamme war. Es war schwer, loszulassen, ganz egal, was Kai sich
einzureden versuchte. Aber es musste sein. Es musste sein. Und er würde
darüber hinwegkommen, genau wie Yuriy. Und wirklich, was war denn schon
geschehen? Nichts, nichts außer ein paar Nächten am Strand, mit nichts als dem
Mondlicht und ein paar flüchtigen Blitzschlagberührungen zwischen ihnen.
Er gab sich einen Ruck. „Sagt ihm, dass er nicht mehr auf mich warten
soll.“
Maxim musterte ihn einen langen Moment still. Vielleicht wusste er mehr, als er
sich anmerken ließ, aber schließlich nickte er sachte. „Ich werde es ihm
ausrichten, sei unbesorgt. Gibt es noch etwas, das ich für dich tun kann?“
„Nein“, sagte Kai mit trockener Kehle, „das ist alles.“
Maxim nickte und drückte sanft seine Schulter, ehe er sich von ihm löste und
mit raschen Schritten in den Besprechungssaal verschwand. Kai sah ihm hinterher,
dann stützte er sich an der Wand ab und schloss die Augen, um tief
durchzuatmen. Ja, er hatte Takaos und Hyromia. Aber er war sich auch bewusst,
was es hieß, der Dritte im Bunde mit dem kaiserlichen Paar zu sein. Es würde
immer etwas geben, was sie voneinander trennte, egal, was sie alle sich
erhofften oder lieber gehabt hätten.
Er nahm sich einen Moment Zeit, um mit all dem Schmerz, den es ihm bereitete,
die Wünsche tief in seinem Herzen zu versiegeln, die er gehabt hatte: der
Wunsch nach einem Blitz statt nur einem Blitzkräuseln, nach einem Kuss, nach
einer Hand, die seine fand und einfach festhielt. 
Dann löste er sich von der Wand, aus den Schatten, und ging zurück an seinen
Platz.



                   Kapitel 13: TEIL II - KAPITEL III: Iulia
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Der Blachernen-Palast hatte sich verändert.
Es war nicht unbedingt etwas Sichtbares. Aber etwas lag in der Luft, eine
gewisse Anspannung, als ob der ganze Ort auf der Lauer lag. Iulia erwischte sich
dabei, wie sie sich besonders aufrecht hielt, als sie sich in einer grünen
Seidenstola mit kostbarer, dunkler Palla darüber von einem Diener durch die
Gänge des Palasts führen ließ. Sie war hier, um eine Freundin zu besuchen.
Aber wenn diese Freundin die Kaiserin von Byzanz war, dann war selbst Atmen an
gewissen Orten ein politischer Akt. Selten war ihr das bewusster gewesen als
heute, wo sie spüren konnte, wie die Blicke fremder Soldaten ihren Schritten
folgten und dabei teilweise unangenehm lange an ihren sandalenumschlossenen
Fesseln hängen blieben. 
Iulia gab es nicht gerne zu, aber sie war insgeheim fast ein wenig erleichtert,
als der Diener die Flügeltür zu Hyromias Empfangsraum mit einer Verbeugung
für sie öffnete und hinter ihr wieder schloss, nachdem sie eingetreten war.
Selten war man in den Palästen von Konstantinopel jemals wirklich vollkommen
allein, aber dies hier was das nächste, das sie erreichen konnte. 
Hyromia lag auf einer der Liegen und blickte über die Terrasse hinweg
gedankenvoll hinaus, wo man weit entfernt das Stadttor der heiligen Anastasia
und das glitzernde Wasser des Goldenen Horns sehen konnte. In ihrer Hand befand
sich ein silberner Trinkbecher, den sie sinken ließ, als sie ihre Freundin
erblickte. Lächelnd schwang sie die Beine von der Liege und erhob sich, um auf
Iulia zuzukommen und sie auf die Wange zu küssen. Auf den ersten Blick wirkte
alles wie immer, aber Iulia kannte sie schon zu lange, um nicht die
körperlichen Anzeichen von Stress zu erkennen: Dunkle Ringe unter den Augen,
ein gewisser kummervoller Zug in ihrem Lächeln, eine untypische Blässe. Die
Vorgänge in Konstantinopel machten Hyromia deutlich zu schaffen.
„Ich freue mich so, dich zu sehen“, bekannte sie und umarmte Iulia noch
einmal zusätzlich. „Es ist schön, ein vertrautes Gesicht von der Außenwelt
um mich zu haben.“
Iulia war sich bewusst, dass sie eine Tendenz dazu besaß, in vielen Situationen
ungeduldig zu reagieren. Nun aber fiel es ihr leicht, sanft über Hyromias Wange
zu streichen. „Ich sehe deinen Kummer.“
„Ach!“, seufzte Hyromia, wandte sich nun doch ab und ließ sich zurück auf
die Liege fallen. Iulia wanderte zu der Anrichte, auf der weitere Becher und ein
gut gefüllter Weinkrug standen, um sich einzuschenken. „Kann man mir
verdenken, dass ich mir Sorgen mache? Und dabei kann ich nicht einmal genau
einschätzen, wie die Stimmen im Volk aussehen, weil ich nicht aus dem Palast
herauskomme - jetzt weniger denn je.“
Iulia schüttelte den Kopf und setzte sich zu ihr auf die Liege, damit sie leise
und vertraulich miteinander sprechen konnten. Dann berichtete sie ihr, was sie
wusste. „Die Gesellschaft wirkt stark zwiegespalten. Der verehrte Basileus hat
immer noch viele treue Anhänger, besonders unter den einfachen Leuten - man
schätzt seine besonnene Art und eure Versuche, die Stadt wieder zu restaurieren
und zu altem Glanz zurückzubringen, mit einem Wort: Die Besinnung auf
Innenpolitik.“
„Das klingt nach einem Aber, und das gefällt mir nicht“, seufzte Hyromia
und massierte sich die Schläfen.
Iulia zuckte mit den Achseln. Sie war nicht besonders gut darin, Dinge sensibel
zu verpacken, aber sie gab sich dennoch Mühe. „Besonders unter den Patriziern
lechzt man nach Krieg. Und es ist ein offenes Geheimnis, wie Irenéo im Fall der
Bulgaren eingestellt ist. Außerdem gibt es viele, die sagen, dass ihm als
Erstgeborenen der Thron zusteht, auch wenn Takaos diesen rechtmäßig aus den
Händen der Latiner zurückerobert hat.“
„Ja, diese Stimmen habe ich auch mitbekommen, und auch Takaos kennt sie
wohl.“ Hyromia rieb sich erneut die Schläfen und seufzte. „Es ist alles so
verworren, Iulia, das sind Probleme, die sich Byzanz eigentlich nicht leisten
kann. Und ich mache mir Sorgen um Takaos.“
Iulia runzelte die Stirn. „Inwiefern? Befürchtest du einen weiteren
Anschlag?“
„Das auch, das immer.“ Hyromia lächelte flüchtig. „Aber wenn die
momentane Situation einen Vorteil gebracht hat, dann jenen, dass Kai nun wieder
mehr bei uns ist. Und ich vertraue ihm das Leben meines Mannes ohne zu zögern
an. Solange Kai  uns treu ist und lebt, mache ich mir um Mordanschläge keine
großen Sorgen.“
„Was quält dich dann?“
„Bitte, das muss unter uns bleiben“, beschwor Hyromia sie und Iulia
versprach es augenblicklich bei allem, was ihr heilig war. Dennoch zögerte
Hyromia eine Weile, ehe sie schließlich verriet: „Seine Gesundheit macht mir
in letzter Zeit Sorgen. Er schläft schlecht, klagt über Übelkeit und
Kopfschmerzen. Ich glaube, dass es der Stress ist. Es kommt so viel zusammen -
die Bulgaren, Irenéo, die generelle finanzielle Lage des Reichs. Er muss sich
über viele Dinge Gedanken machen, es ist kein Wunder, dass es ihm momentan
nicht gut geht. Aber ich fürchte das, was passieren kann, wenn an die
Öffentlichkeit dringt, dass die Gesundheit des Kaisers in Mitleidenschaft
gezogen ist. Er kann und darf es sich nicht leisten, jetzt schwach zu wirken,
das ist traurig, aber wahr.“
Iulia biss sich auf die Lippen, weil sie die Sorgen ihrer Freundin gut verstehen
konnte. Es gab wenig, was sie dagegen sagen konnte, daher beschloss sie, Hyromia
wenigstens für eine Weile abzulenken. Und so steuerte sie das Gespräch in
andere Richtungen, weg von Politik und hin zu amüsanten Erzählungen aus ihrem
Alltag als Malergehilfe bei der Verschönerung der Hagia Sophia. Als sie den
Palast ein paar Stunden später schließlich wieder verließ, lachte Hyromia
immerhin deutlich ehrlicher als noch zu Beginn ihres Besuchs. In Zeiten wie
diesen war auch das immer etwas wert, wie Iulia befand. 
Sie tat ihr Bestes, die Stimmung des Blachernen-Palasts hinter sich zu lassen.
Für heute Nacht war ein geheimes Treffen mit Emilia vereinbart, und sie freute
sich darauf, auch wenn beileibe nicht behauptet werden konnte, dass ihre Treffen
so amüsant und vollkommen reizvoll waren wie zu Beginn ihrer Beziehung. Ein
gewisser angespannter Unterton hatte sich auch hier zwischen sie geschlichen und
Iulia war wohl nicht ganz unschuldig daran. Sie konnte Emilia nicht verzeihen,
dass diese sie manchmal behandelte wie ein Kind, das nichts von der Welt wusste,
oder wie eine Geliebte, für die sie nicht alles riskierte. Die Leidenschaft
zwischen ihnen war das, was Iulia an ihrer Beziehung immer so geliebt hatte.
Wann immer sie und Emilia zusammengekommen waren, war es nicht immer nur schön,
aber jedes Mal echt und mit vollkommener Aufmerksamkeit füreinander gewesen.
Ihre Liaison mit Emilia ließ Iulia leben, atmen, ganz bewusst - nur dass es
eben seit längerer Zeit nicht mehr so war. Zwischen den Leben, die sie
untertags führten, und den Verpflichtungen, die damit einhergingen, aber auch
durch ihre doch sehr unterschiedlichen Ansichten zu vielen Belangen hatten sie
begonnen, zu zerfasern. Und Iulia wusste nicht, wie sie es aufhalten konnte. Sie
war gut darin, Dinge in Brand zu setzen und das Feuer dann am Laufen zu halten.
Sie war nie gut darin gewesen, fehlerhafte Dinge wieder zu reparieren. Lieber
warf sie sie weg und suchte neuen Ersatz. Und doch. Und doch. Sie wollte Emilia
sehen, wahrhaftig sehen. Da war immer noch etwas zwischen ihnen, etwas
Wahrhaftiges, und Iulia war überzeugt, dass sie beide nur ein wenig mehr Zeit
darauf verwenden mussten, um wieder zueinander zu finden. Motiviert von diesen
Gedanken waren ihre Schritte leichtfüßig, als sie ihre Villa betrat und durch
die Schritte ihres Alltags ging, während sie die Nacht herbeisehnte.
Aber das Leben hatte oft schon wenig Verständnis für Iulias Wünsche gezeigt,
und auch jetzt versuchte es, ihr Steine in den Weg zu legen. 
Dieser besondere Stein trug den Namen Romulus, und er kam ins Rollen, als Iulias
Ehemann gegen Abend ihre Gemächer betrat. Das war an sich nichts
Außergewöhnliches, weil sie oft zusammensaßen und miteinander sprachen. Aber
etwas in seiner Mimik und Gestik alarmierte Iulia ein wenig.
„Ich habe gehört, dass du heute die ehrwürdige Basilissa besucht hast“,
sagte er und ließ sich dabei in dem zweiten Stuhl im Raum nieder.
Iulia nickte und sah von den Notizen auf, die sie sich zur neuen Begrünung des
heimatlichen Innenhofs überlegt hatte. „Ja, ich habe dir doch auch heute
Morgen davon erzählt.“
Romulus nickte langsam. Jetzt sah sie sehr deutlich, dass ihm etwas auf der
Zunge lag, denn er richtete etwas umständlich die Falten seiner Toga, ehe er
schließlich zum Sprechen ansetzte. „Ich nehme an, dass du gemerkt hast, dass
die Stimmung in der Umgebung der kaiserlichen Familie momentan angespannt
ist.“
„Bitte rede einfach frei heraus“, sagte Iulia mit einem schweren Seufzer.
„Ja, ich habe die Anspannung bemerkt und ja, ich habe die Lagerbildung
bemerkt. Willst du darauf hinaus?“
„Unter anderem. Es hat zumindest damit zu tun.“ Romulus seufzte und strich
sich über das glattrasierte Kinn. „Ich weiß jetzt schon, dass dir nicht
gefallen wird, was ich zu sagen habe.“
„Das ist immer eine ausgezeichnete Art, ein Gespräch einzuleiten.“
Romulus lächelte flüchtig, doch sein Gesicht wurde schnell wieder ernst.
„Iulia, ich möchte, dass du deine Aktivitäten in der Hagia Sophia für eine
Weile einstellst. Die Lage ist ernster, als du vielleicht denkst.“ Er senkte
ein wenig die Stimme. „Es ist kein Geheimnis, dass wir den Basileus
unterstützen. Irenéo ist nicht besonders großzügig gegenüber den Römern
und mir gefällt seine Taktik für den Umgang mit den Bulgaren nicht, ich will
ihn nicht als Kaiser haben. Aber das bringt uns in Gefahr. Wir werden sehr
eingehend beobachtet, und wir sind nicht die einzigen.“
„Du hattest Recht“, sagte Iulia nach einem Moment der Stille, „mir
gefällt absolut nicht, was du zu sagen hast.“
„Ich würde es nicht sagen, wenn es nicht nötig wäre.“
Iulia schüttelte den Kopf. „Ich bin es gewohnt, mich unter den Blicken der
Leute hinwegzuschleichen. Schwierigkeiten in dieser Hinsicht sind mir nicht
fremd.“
„Das hier ist ernster als sonst, Iulia“, fuhr Romulus ungewöhnlich heftig
auf, „hör auf, die Dinge auf die leichte Schulter zu nehmen - Konstantinopel
ist ein brodelndes Pulverfass und wir müssen aufpassen, dass wir in der
anstehenden Explosion nicht umkommen! Wenn ich dir sage, dass du daheim bleibst,
dann bleibst du daheim. Wenn es nicht mit deiner Einverständnis und Mitarbeit
ist, dann muss ich eben härtere Geschütze auffahren.“
„Du kannst mich nicht einsperren“, wisperte Iulia. Ihre Wut loderte so hoch,
dass sie kaum ein Wort herausbrachte, weil sie an der Hitze zu ersticken
glaubte.
Romulus lächelte humorlos. Plötzlich fiel ihr auf, wie alt er wirkte - wie
tief die Falten auf seiner Stirn und um die Augen waren. 
„Ich kann alles“, sagte er ruhig, „du vergisst das nur sehr gerne.
Genauso, wie du gerne vergisst, dass du nicht unsterblich bist. Ich werde nicht
zusehen, wie meine Frau, die Mutter meines Sohnes, von dieser Stadt zermalmt
wird, weil sie es nicht schafft, ein paar Wochen zuhause zu bleiben.“
„So verlierst du mich vollkommen“, sagte Iulia kalt.
„Ich weiß nicht, ob ich dich nicht schon vor langer Zeit verloren habe“,
erwiderte Romulus fast sanft. Beinahe empfand sie etwas wie schlechtes Gewissen,
nur einen Hauch davon, bei der traurigen Akzeptanz in seinen Augen. „Aber
immerhin bleibst du so am Leben. Manchmal muss man Prioritäten setzen.“
„Du setzt die falschen. Du hast immer schon die falschen gesetzt. Was ist ein
Leben hinter Gittern wert, ein Leben im goldenen Käfig?“
Romulus schüttelte erneut den Kopf. „Ich wünschte, es wäre anders. Aber in
diesem Fall bleibt mir nichts anderes übrig.“
Iulia war wie erstarrt vor Wut und dem Gefühl der Betrogenheit, als Romulus
sich erhob, einen kurzen Moment Anstalten machte, ihre Schulter zu berühren und
dann doch davon absah. Seine Schritte, als er den Raum verließ, fühlten sich
wie jene des Scharfrichters auf dem Weg zur Enthauptung durch das Schwert an.
Sie rieb sich über das Gesicht, stand auf und wanderte ziellos, rastlos durch
den Raum. Ihre Brust war eng, das Atmen fiel ihr schwer, sie schnappte in
großen Zügen nach Luft, der Luft, die ihr so knapp zu werden schien. Nein, das
war nicht, wer sie war - sie würde sich nicht dem Schicksal beugen, das die
Gesellschaft für sie vorgesehen hatte, still und brav daheim versteckt, damit
man möglichst wenig von ihr sah und hörte. Sie machte ihr Schicksal selbst,
und sie war nur den Göttern verpflichtet, nicht den Menschen. Wenn die Götter
beschlossen, dass die Freiheit sie das Leben kostete, dann war es ihr Wille und
musste so sein. Und wenn sie beschlossen, dass Iulia frei leben würde, dann war
es ebenfalls ihr Wille und musste so sein.
Sie musste Emilia sehen, egal, was Romulus gesagt hatte.
Iulia griff nach ihrer Palla und machte sich fertig.



                   Kapitel 14: TEIL II - KAPITEL IV: Emilia
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Emilia stellte fest, dass sie sich nicht konzentrieren konnte. Es gab
Korrespondenz, die geschrieben werden wollte und vor ihr war alles, was sie dazu
benötigte: Papier, Schreibfeder, Tinte, ausreichend Kerzenlicht. Normalerweise
hatte Emilia einen festen Rhythmus, den sie einhielt und der ihr Struktur und
Komfort brachte. Nun erwischte sie sich dabei, wie sie gedankenverloren das
gefiederte Ende der Schreibfeder befingerte und auf die Rußflecken an der
kahlen Wand hinter dem Schreibtisch starrte. Sie hatte gewusst, dass es nicht
einfach werden würde, mehr Macht zu bekommen und vor allem zu halten. Aber es
war immer anders, mitten in der Sache zu sein als kurz davor.
Sie blickte auf, als ein Kratzen hinter der Tür, die nur wie ein weiteres
Stück kahle Wand wirkte, erklang. Winzige Brocken Stein lösten sich, als die
schwere Tür aufgeschoben wurde, gerade so weit, dass eine schlanke Gestalt
hindurchschlüpfen konnte. Die dunkelblaue Kapuze rutschte Iulia von den Locken,
die im Kerzenlicht wie altes, gebürstetes Kupfer wirkten, als sie die Tür
hinter sich wieder einrasten ließ. Uncharakteristisch verweilte sie einen
Moment lang in dieser Pose, der Kopf gesenkt, die Hände flach gegen den Stein
gepresst, als ob sie zu einem Gott betete, an den sie eigentlich nicht glaubte.
Emilia hatte lange gedacht, dass sie Iulias Seele retten konnte, wenn sie sie
nur genug liebte. Aber Iulia konnte nicht vor dem Untergang gerettet werden,
weder durch Liebe noch durch Strafe, weil sie den Untergang schlichtweg nicht
als solchen sah.
„Iulia“, sagte sie leise. 
Eine Weile rührte Iulia sich nicht. Dann machte sie einen tiefen Atemzug und
wandte sich um, und ihre grünen Augen fanden zielsicher Emilias. „Liebst du
mich?“
Emilia blinzelte, dann neigte sie den Kopf. „Warum fragst du mich das?“
Iulia schwieg einen Moment, die feinen, rotgoldenen Brauen zusammengezogen,
sodass sich eine tiefe Falte zwischen ihnen gebildet hatte. „Mein Mann hat mir
verboten, das Haus zu verlassen“, sagte sie dann ruhig. „Nicht nur heute
Nacht, sondern bis auf weiteres. Er … stellt sich auf Unruhen ein, er denkt,
dass die Lage kurz vor dem Kippen steht.“ Sie holte tief Luft. „Emilia, was
weißt du?“ 
Emilia war wie erstarrt. „Wovon redest du?“
„Ich musste auf dem Weg hierher die ganze Zeit daran denken.“ Iulia
schüttelte den Kopf. „Deine Andeutungen, deine Korrespondenz, deine
Abwesenheiten … du weißt mehr, als du mir sagst. Und ich habe bisher nie
gefragt, kein einziges Mal, weil es deine Angelegenheit ist und ich mir dachte,
dass du mich schon einweihen wirst, wenn du es möchtest.“ Sie holte tief
Luft. „Aber ich habe realisiert, dass du mich niemals einweihen wirst. Genauso
wie mein Mann mich niemals wirklich frei sein lassen wird. Dieses ganze System
ist ein System, innerhalb dessen Leute wie wir - Frauen wie wir - nie wirklich
das bekommen werden, was wir verdienen. Ich habe es satt, nach den Regeln zu
spielen.“
„Du bist verrückt geworden“, sagte Emilia mit wachsendem Erstaunen. „Du
bist vollkommen außer dir. Beruhige dich erst einmal.“
„Ich bin vollkommen ruhig“, erwiderte Iulia kalt, aber mit flammenden Augen.
„Und ich will wissen, was du weißt.“
Emilia schüttelte den Kopf. „Du verstehst von diesen Dingen ohnehin nichts,
Iulia. Dein Kopf ist immer in den Wolken und dein Herz balanciert irgendwo
zwischen Himmel und Erde. Politik hat dich doch noch nie interessiert.“
Iulia stemmte die Hände in die Hüften. „Mein Vater war ein Senator“, sagte
sie angespannt, „und mein Mann ist ein Botschafter. Politik hat mich noch nie
interessiert? Im Gegensatz zu dir bin ich unter Politikern aufgewachsen. Nur
weil ich diesen Themen nicht mein Leben widmen will, habe ich deswegen nicht
automatisch keine Ahnung davon. Hör auf, mich wie ein kleines Kind zu behandeln
und sieh mir endlich in die Augen. Ich weiß manchmal nicht, ob du mich jemals
als Gleichrangige gesehen hast.“
Emilia starrte sie an, ehe sie die Brille abnahm und sich die Nasenwurzel
massierte. Ein Teil von ihr war erstaunt von Iulias harten Worten, ein anderer
brodelte vor Wut. Was maßte Iulia sich an - Iulia, die niemals irgendwelche
Ambitionen gehegt hatte, die nicht ihre künstlerischen Bestrebungen betrafen? 
Sie lehnte sich zurück und strich sich über die Haare, dann sah sie Iulia
wieder an. „Warum interessiert es dich plötzlich, was ich weiß?“
Iulia presste die Kiefer aufeinander. „Ich will wissen, welche Kräfte mich
lenken. Und ich will, dass endlich keine Dinge mehr zwischen uns stehen.“
„Zwischen uns werden immer Dinge stehen.“ Sie hatte es sanft sagen wollen,
aber einmal mehr musste Emilia feststellen, dass sie nicht zur Sanftheit gemacht
worden war. Als Iulia getroffen die Lippen zu einem festen, dünnen Strich
zusammenpresste, gab Emilia einen tiefen Seufzer von sich. „Ich meine das
nicht böse. Das ist einfach, wie das Leben ist. Wir können nicht alles
haben.“
„Du hast nie auch nur dafür gekämpft, dass wir einen Bruchteil davon
haben“, erwiderte Iulia rau. „Und du kämpfst auch jetzt nicht dafür.“
„Was um Gottes Willen willst du von mir?“
„Ich will, dass du mir sagst, dass du mich liebst“, sagte Iulia leise,
„und dass du mich in deinem Leben brauchst, und dass du mich weiter sehen
willst. Und dass du nichts damit zu tun hast, dass der ältere Sohn der
Kaiserfamilie plötzlich wieder nach Konstantinopel zurückgekehrt hat und
Ansprüche auf den Thron hätte, falls der Basileus stirbt - oder vor Krankheit
unfähig zu regieren wird.“
Emilia atmete aus und ignorierte das eisige Band des Schreckens, das sich um
ihre Brust legte. „Du denkst, dass ich den Kaiser vergiften lasse?“
Iulias Augen waren sehr weit in ihrem plötzlich sehr bleichen Gesicht. „Ich
habe nie etwas von einer Vergiftung gesagt.“
Schweigend starrten sie sich an. Emilia öffnete den Mund und stellte fest, dass
sie nicht wusste, was sie sagen sollte. Schließlich jedoch schüttelte sie den
Kopf. „Das ist lächerlich, Iulia. Die Dinge kommen so, wie sie kommen. Ja,
ich habe meine Eisen im Feuer und versuche das Beste zu machen, aber-“
„Das Beste für Byzanz, oder das Beste für dich?“, fragte Iulia schneidend.
„Denn mittlerweile bin ich nicht mehr sicher, ob diese beiden Dinge
übereinstimmen, auch wenn du es so gerne behauptest.“ Aber Iulia war ein
Sturm, immer schon gewesen, ein Kind der Lüfte und genauso schnell drehte sie
sich auch. Daher war es nicht überraschend, als ihr Gesicht beinahe sofort
darauf sanfter wurde. „Es ist Zeit, die Karten auf den Tisch zu legen, Amata.
Es wird schwieriger werden, hierher zu kommen-“
„Du solltest gar nicht mehr kommen“, unterbrach Emilia sie.
Iulia klappte der Unterkiefer herab. „Wie bitte?“
„Iulia, ich stimme deinem Mann zu“, sagte Emilia fest und entschlossen, sich
nicht von dem Ausdruck äußerster Verletztheit auf Iulias Gesicht aus dem
Konzept zu bringen. „Es ist wichtig, dass du sicher bist. Du musst doch
verstehen, dass du dich in Gefahr begibst mit dem, was du tust - hierher zu
kommen, in der Hagia Sophia zu malen - bisher war es schon riskant. Aber es in
Anbetracht der Lage weiter zu tun ist lebensmüde. Wenn du nicht willst, dass
man dich wie ein Kind behandelt, dann verhalte dich nicht so närrisch wie
eines.“
Es war falsch gewesen, dies zu sagen. Emilia erkannte es in genau dem
Augenblick, in dem die Worte ihren Mund verließen. Aber dann war es schon zu
spät.
„Jetzt zeigst du also dein wahres Gesicht“, sagte Iulia leise, „deine
wahre Meinung über mich und über die Welt. Ich dachte immer, dass du
freigeistig bist wie ich - dass du stark und klug bist und die Welt verändern
willst, damit sie für alle ein bisschen besser ist. So wie die Basilissa. Ich
habe dich immer so schön gefunden, Emilia. Ich habe mich in deinen Armen frei
gefühlt.“ Sie schüttelte den Kopf. „Du musst wirklich denken, dass ich
eine Närrin bin, so sehr, wie ich mich habe blenden lassen.“
„Iulia“, sagte Emilia mit trockenem Mund. „Meine Gefühle für dich waren
aufrichtig.“
„Für mich, oder für diesen Körper? Oder für einen Geist, den du formen
wolltest?“ Iulia lächelte traurig. Sie hob eine Hand und legte sie an Emilias
Wange, und die Sanftheit der Berührung traf härter als jede Ohrfeige. „Ich
glaube, wir haben einander etwas vorgemacht, weil wir die Wahrheit nicht
erkennen wollten. Ich bin nicht aus der Rippe eines Mannes geformt, Emilia, und
ich werde mich weder von dir lenken lassen, noch von irgendjemand anderem.“
Sie stieß ein kleines, verzweifeltes Lachen aus. „Wenn ich nur dieses Herz
aus meiner Brust stoßen könnte - wenn ich nur aufhören könnte, dich zu
lieben, oder überhaupt zu lieben. Das würde so viele Dinge einfacher
machen.“
„Deine Liebe ist eine deiner besten Eigenschaften“, sagte Emilia leise, weil
es stimmte und weil Iulias Blick und die Hand an Emilias Wange nach einem
Abschied schmeckten, für den sie noch nicht bereit war. „Gott liebt dich,
auch wenn du noch nicht zu ihm gefunden hast.“
„Für den Preis, den er verlangt, werde ich niemals zu ihm finden“, sagte
Iulia fest. Ihr Blick suchte Emilias Gesicht ab, als wollte sie sich jeden ihrer
Züge für hungrige Zeiten einprägen. „Ich erfülle dir deinen Wunsch. Ich
werde nicht mehr hierherkommen, und ich werde auch keine Fragen mehr stellen,
nie mehr. Aber du solltest dir Fragen stellen - nämlich ob das, was du tust,
mit deinem Gott überhaupt vereinbar ist oder ob du dir anmaßt, über Dinge zu
richten, die du nicht in der Hand haben solltest.“
„Iulia …“ Geh nicht, formte Emilias Geist hilflos die Worte, die es nicht
über ihre Zunge schafften, auch wenn sie umso lauter in ihrem Kopf schrien.
Iulia sah sie an. Dann lächelte sie wehmütig, voller offener Trauer, und
lehnte sich vor, um einen Kuss auf Emilias Stirn zu drücken.
„Leb wohl“, sagte sie, ließ sie los und warf die Kapuze wieder über ihr
rotgoldenes Haar, um seinen Schein zu unterdrücken, ehe sie die verborgene Tür
öffnete und hindurch verschwand. 
Emilia hielt sie nicht auf. Sie blieb wie angewurzelt stehen und starrte ihr
nach, selbst als ihre Schritte schon lange verklungen waren. Ihr Herz, traurig
und schwer in ihrer Brust, schien sein Bestes zu tun, sich trostsuchend in ihre
Knochen zu krümmen. Sie hielt sich an der Tischkante fest und atmete schwer ein
und aus, aber es brachte ihr keine Erleichterung. Etwas in ihr wollte weinen,
aber keine Tränen schafften es aus ihren Augen. Alles verlangte Opfer, das
wusste sie. Das hatte sie immer gewusst. Aber jetzt, wo sie Iulia tatsächlich
verloren hatte, fühlte es sich weniger wie ein Opfer, als wie eine
Verstümmelung an. 
Lautlos sank Emilia auf den Bettrand und vergrub das Gesicht in den Händen. Sie
rührte sich lange nicht. 
Aber die Welt kümmerte sich nicht um ihren Schmerz, und sie war nicht ganz
unschuldig daran. In den Schatten und Palästen von Byzanz arbeitete es weiter,
ob mit ihr oder ohne sie, und wenn sie schon ein derartiges Opfer bringen
musste, sollte es sich lohnen. Also gab sie sich ein paar Stunden, in denen sie
mit den Knien auf dem kalten Steinboden zu Gott und der heiligen Sophia betete
und beide um ihren Beistand bat. Dann richtete sie sich auf und ging weiter,
denn das war es, was das Leben von einem verlangte. 
Und es ging. Sie verrichtete ihre Pflichten als Äbtissin gewissenhaft und
versorgte weiterhin Irenéo über den immer lächelnden General Zenon mit
Informationen. Sie führte Buch über die Vorgänge, hielt Ordnung in ihrer
Korrespondenz und fühlte sich nur minimal schlecht, wenn sie eine Audienz bei
der Basilissa erhielt und ihr gut zuredete. Iulias Worte verbannte sie ganz und
gar aus ihrem Kopf; entgegen Iulias Annahme vergiftete Emilia den Kaiser nicht,
hielt sich von ihm sogar komplett fern. Und wenn sie auf direkte Nachfrage des
Prinzen einige Überlegungen geäußert hatte, welche Möglichkeiten sich ihm
boten, die Regentschaft zu übernehmen - was tat das schon? Sie hatte die hohe
moralische Verwerflichkeit etwaiger Tätigkeiten in dieser Richtung jederzeit
betont, aber auch sie konnte die Handlungen anderer Menschen nicht vollkommen
beeinflussen. Den Stich schlechten Gewissens ignorierte sie. Man konnte ihr
einiges vorwerfen, sie warf sich ja selbst einiges vor, aber das bestimmt nicht.
Die Dinge nahmen ihren gottgewollten Lauf, und sie war nur ein kleines Rad in
seinen Diensten. 
Trotzdem verschlug es sie vermehrt in die Hagia Sophia. Sie verbrachte wieder
mehr Stunden vor der roten Ikone der heiligen Sophia und betete, und wenn sie
dabei Trost durch die goldene, weihrauchgeschwängerte Ruhe der Kirche empfand,
dann blieb dies zwischen ihr und der Heiligen. Aber alleine die Anwesenheit
zwischen den Säulen und dem Marmor unter den Augen der Engel lockerte den Druck
um ihre Brust und ließ sie etwas freier atmen. Schlimmer wurde es nur in den
Momenten, in denen sie an der Wand vorbeikam, vor der der Maler alleine auf
seinem Gerüst saß und in seiner Muttersprache dumpf zu sich selbst murmelnd
das Wandgemälde zu malen begonnen hatte. Niemand ging ihm dabei zur Hand, und
Emilia wandte jedes Mal rasch die Augen von der Szene ab, ehe sie zu sehr
darüber nachdenken konnte. Dass es sie dennoch verfolgte - genau wie General
Zenon sie bis in die Hagia Sophia verfolgte -, lag wohl daran, dass Gott sie
prüfen wollte.
Und noch einer beobachtete sie.
Emilia klammerte ihn gerne aus, weil sie ihn für ungeeignet für seine Position
befand. Es gab andere, die besser dafür geeignet gewesen wären, die mehr für
Byzanz beitragen würden - aber Fakt war nun einmal, dass Maxim der Patriarch
von Konstantinopel war und kein anderer. Und auch wenn sie einander nie
besonders hatten leiden können, Maxim war ihr immerhin stets mit Respekt
entgegen getreten. Sie konnte selbst nicht erklären, was sie so sehr an ihm
störte. Vielleicht war es die Tatsache, dass er gutherzig und warm war auf eine
Weise, die Menschen in einflussreichen Positionen in Teufels Küche bringen
konnte. Ganz zu schweigen, dass es ein offenes Geheimnis war, dass der Patriarch
nicht unbedingt der größte Feind des Lusttriebes war und allein in
Konstantinopel vermutlich bereits mehrere Bastarde herumlaufen hatte. Aber dann
wiederum: Durfte sie, ausgerechnet sie, ihm dies wirklich ankreiden?
Emilia dachte darüber nach, als sie Maxim einige Tage nach dem Gespräch mit
Iulia über den Weg lief. Wie auch sonst immer, wenn sie dem Patriarchen
begegnete, schenkte sie ihm ein angespanntes Lächeln und eine halbe Verneigung,
ehe sie weiter ging.
Diesmal jedoch hielt Maxim sie auf, indem er zielstrebig weiter auf sie zukam
und dann lächelnd vor ihr stehen blieb.
„Wir unterhalten uns so wenig, liebe Schwester“, meinte er freundlich,
„man sieht Euch in den letzten Tagen öfter hier in diesen heiligen Hallen.
Liegt Euch etwas auf der Seele?“
„Wenn, dann ist es zwischen mir und unserem Herren“ erwiderte Emilia ein
wenig zu bissig. Doch Maxim lächelte nur warm und verständnisvoll und
betrachtete sie aufmerksam aus seinen blauen Augen. 
„Nicht, dass Ihr mir vom rechten Weg abkommt“, sagte er dann leise.
Ausgehend von seinem Gesichtsausdruck und der offenen Körperhaltung hätte man
annehmen können, dass er diese Worte vielleicht aus Sorge aussprach. Doch
Emilia konnte ganz deutlich einen stählernen, warnenden Unterton aus seiner
Stimme heraushören, der sie dazu brachte, sich anzuspannen. „Das Böse trägt
viele Gesichter, und auch wir müssen uns stets fragen, ob das, was wir tun,
noch im Sinne des Herren ist.“
Emilia holte tief Luft und straffte die Schultern. „Ich danke Euch für Euren
Ratschlag, lieber Vater, doch der Weg liegt klar vor mir.“
„Dann ist es gut.“ Maxims Lächeln wurde noch etwas tiefer und
nachdrücklich. „Sollte die Dunkelheit Euch dennoch einmal berühren - was nur
menschlich ist -, so erinnert Euch daran, dass Ihr in mir immer einen Vertrauten
haben werdet, der Euch gerne dabei behilflich ist, auf den rechten Pfad
zurückzufinden.“
Emilia presste die Lippen aufeinander und neigte den Kopf vor ihm. „Eure Sorge
ehrt mich. Dennoch muss ich Euch nun leider verlassen. Gottes Arbeit will getan
werden.“
Sie wandte sich um und hielt mit festen, betont ungehetzten Schritten der Pforte
zu. Dennoch konnte sie dabei die ganze Zeit über den bohrenden Blick des
Patriarchen in ihrem Rücken spüren.



                    Kapitel 15: TEIL II - KAPITEL V: Yuriy
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Yuriy träumte.
Er wusste, dass er träumte, weil er wieder in Russland war und wieder sein
Schwert in der Hand hatte. Das Pferd unter ihm schnaubte und stieß einen
Schwall warmer Atemschwaden in die kühle Luft. Er fühlte die Schneeflocken auf
seinen Wimpern und Haaren, und er fröstelte, weil ihm der Mantel fehlte. Im
Dienst von Volkov hatte er mehr Zeit auf einem Pferderücken verbracht, als auf
seinen eigenen Beinen. Für Volkov war er losgezogen, für Volkov hatte er
erobert, für Volkov hatte er geschlachtet. Er träumte nie von Volkov. 
Wovon er träumte, war das Morden. Aber er träumte immer nur von seinen Folgen,
wenn das eigentliche Morden bereits vorbei war. Auch jetzt hob Yuriy die Augen
und blickte auf das weite Feld vor sich, das getränkt war von Blut und
gekrümmten, toten Körpern, über die sich bereits der Frost hermachte.
Zwischen ihnen: Der Rest von Volkovs Soldaten - Yuriys Soldaten - wie
Totenreiter in ihren langen, dunklen Fellmänteln, als sie mit ihren Pferden
verborgene Pfade zwischen den Leichen suchten. 
„Es ist etwas Göttliches daran, über Leben und Tod zu entscheiden”, sagte
Boris.
Der Satz kam aus seinem Mund, aber es war etwas, das Volkov zu sagen und Yuriy
zu leben pflegte, damals, in einer anderen Zeit. Yuriy wandte den Kopf. Es war
seine verdiente Strafe, dass er Boris nur noch so sah, wie er ihn jetzt sah und
wie er ihn eigentlich in der Realität nie gesehen hatte: Bläuliche Lippen mit
einem gefrorenen Lächeln. Glänzende, leblose Augen. Yuriys prächtiger Mantel
mit der goldenen Spange um seine Schultern, tropfnass vor dunklem Blut, das aus
einer Wunde in seinem Bauch sickerte. Yuriy sah zu, wie er die Hand gegen die
Wunde presste und mit jeder Minute schwerer atmete.
„Menschen sollten sich nicht wie Gott verhalten”, sagte Yuriy leise.
Boris verzog die Lippen erneut zu einem toten, frierenden Lächeln, das nichts
mit seinem . „Gott hat die Menschen nach seinem Abbild geschaffen. Warum
sollten wir nicht genauso grausam sein?” 
„Das bist nicht du”, sagte Yuriy und kam sich albern vor. Er wusste, dass es
nur ein Traum war. Das machte die Enge in seiner Brust aber auch nicht besser.
„Diese Aussagen, diese Haltung, das bist du nicht.”
Boris sah ihn mit seinen hellen Augen an. Dann nahm er die blutgetränkte Hand
von seiner Bauchwunde und legte sie Yuriy auf den Arm, um ihn einen Moment lang
schraubstockartig zu umklammern.
„Du weißt nicht einmal, wer du bist”, sagte er, „du weißt nicht einmal,
was du tust und wo du bist. Aber keine Sorge.” Er neigte die kalten Lippen zu
Yuriys Wange und drückte einen Kuss auf seine Haut. „Ich werde dich immer
finden. Und das ist alles, worauf es ankommt.”
Dann ließ er los, noch ehe Yuriy ihn aufhalten konnte, und fiel mit geweiteten
Augen von seinem Pferd, genau so, wie er es auch in der Realität getan hatte.
Und genau wie damals machte Yuriys Pferd einen Satz nach vorne und trug ihn
fort, während Boris von toten Leibern und gefrorener Erde verschluckt wurde.
Yuriy wachte auf.
Nadeschda schob besorgt die Schnauze gegen seinen Arm und er schaffte es, sie
einen Moment lang beruhigend hinter den Ohren zu kraulen. Dann krümmte er sich
zusammen wie ein verwundetes Tier und schnappte nach Luft, versuchte zu atmen,
ohne dass es ihm so recht zu gelingen schien. Wie lächerlich, dass es immer
noch so wehtat, dass er sich immer noch so schuldig fühlte, dass er aber auch
nicht die leise Hoffnung ablegen konnte, ob Boris nicht doch … Denn immerhin
hatte er nie eine Leiche gefunden, auch wenn er noch einmal zurückgekommen war,
später, und das ganze Feld nach ihm abgesucht hatte, bis das Blut in seinen
Gewändern begonnen hatte, starr zu frieren. Boris’ Tod hatte ihn in tiefe
Verzweiflung gestürzt, aber er hatte ihn auch befreit - von Volkov, von seiner
eigenen Raserei, von einem alten Leben, das er auch nicht mehr zurück wollte.
Vielleicht war Konstantinopel nicht das Endziel seiner Reise, aber er war hier
mit dem Pinsel in der Hand eine bessere Version von sich selbst, als in der
Heimat mit dem Schwert. 
Yuriy vermisste Kai.
Die Träume waren wesentlich weniger gewesen, als sie sich noch regelmäßig
gesehen hatten. Kai hatte etwas an sich, das Yuriy fesselte und da war eine
unleugbare Spannung zwischen ihnen, die über regelmäßiges Kampftraining nur
mäßig abgeleitet werden konnte. Kai hatte eine rasche Auffassungs- und eine
scharfe Beobachtungsgabe, und einen trockenen Humor, der sich erst nach und nach
gezeigt und Yuriy begeistert hatte. Dass er sich zu Kai hingezogen fühlte war
etwas, das er schon länger wusste und akzeptierte. Manchmal glaubte er, dass es
Kai genauso ging: Da war immer wieder ein Aufblitzen von Interesse in seinen
Augen, das über bloße Freundschaft hinausging. Gleichzeitig war es schwierig
zu beurteilen, weil Kai sich bei Avancen, die Yuriy ihm machte, in den
entscheidenden Momenten immer zurückzog. Es war frustrierend. Noch
frustrierender war nur, dass Kai seit ein oder zwei Wochen überhaupt nicht mehr
auftauchte und ihm lediglich über Maxim eine Nachricht hatte überbringen
lassen, die Yuriy nicht gerade viel sagte. Dass Maxim ihm in der gleichen
Unterhaltung auch erstaunlich schonungslos angedeutet hatte, dass die Dinge
politisch nicht gut standen und man nicht sagen konnte, ob seine Arbeit in der
Hagia Sophia auf längere Sicht weitergehen würde, hatte nicht unbedingt dazu
beigetragen, dass es Yuriy besser ging. 
Er wurde aus seinen Gedanken gerissen, als Nadeschda den Kopf hob und die Ohren
spitzte. Immerhin hatte er sich emotional zumindest wieder einigermaßen
gefangen, als es kurz darauf an der Tür seines Kellion klopfte.
„Morgenstund’ hat Gold im Mund”, erklang dann auch sogleich Ivans Stimme
etwas zu energisch und fröhlich, um mit Yuriys Stimmung zu korrelieren.
Dementsprechend rieb Yuriy sich seufzend über das Gesicht in der Hoffnung,
damit die letzten Spuren des Traums zu verscheuchen, ehe er die Beine von der
Schlafstätte schwang und sich über die Schüssel gebeugt Wasser ins Gesicht
spritzte. Der Schreiber klopfte erneut, während Yuriy sich in aller Ruhe die
Tunika über den Kopf zog und glattstrich. Nadeschda wartete bereits an der Tür
darauf, dass er sie ihr öffnete, und huschte dann sogleich hinaus, um sich
Streicheleinheiten von Ivan einzuholen. 
Ivan hatte eine Energie, der man sich schwer entzog, auch oder vielleicht gerade
wenn man die Auswirkungen einer schlechten Nacht nicht so ganz abzuschütteln
vermochte. Glücklicherweise brauchte Ivan aber keine oder nur wenige Antworten
auf seinen Strom an Klatsch und Tratsch über das Kloster im Besonderen und
Konstantinopel im Allgemeinen, sondern gab sich mit gelegentlichen, gegrunzten
Lauten zufrieden. Es war immer wieder erstaunlich, wieviel Ivan wusste; dann
wiederum war er absolut kein Einsiedler und auch wenn nicht alle mit seinem
spröden, bisweilen fast zynischen Humor zurechtkamen, hatte er doch ein gut
aufgestelltes soziales Netzwerk in Konstantinopel, besonders für einen Mönch.
Nach dem morgendlichen Gottesdienst und dem gemeinsamen Frühstück fragte Ivan:
„Kommst du heute mit zu Sergei?”
Yuriy schüttelte den Kopf. „Ich mache mit dem Fresko weiter, bevor das
Zeitfenster sich schließt. Ein paar Farben sind schon angerührt und müssen
aufgebraucht werden.”
„Immer nur Arbeit im Kopf”, seufzte Ivan.
Er hielt Yuriy jedoch nicht auf, weshalb dieser sich wenig später in Nadeschdas
Begleitung wieder auf dem Weg in die Hagia Sophia befand.
Auch wenn er heute keinen Sinn für seine Umgebung übrig hatte und sich
beeilte, zu seinem Ziel zu gelangen, anstatt den Weg zu genießen, wie er es
sonst doch manchmal gerne machte, fielen ihm subtile Unterschiede zu der Stadt
vor Irenéos Rückkehr auf. So waren wesentlich mehr Stadtwachen positioniert,
die bei genauerem Hinsehen alle das Emblem des Prinzen trugen. Sie taten nichts,
waren sogar freundlich oder zumindest nicht unfreundlich, aber die Bevölkerung
zeichnete sich dennoch durch eine gewisse Unruhe aus, die nicht einmal so
richtig greif-, aber dennoch spürbar war. 
Yuriy mochte diese Soldaten nicht. 
Er mochte die Soldaten nicht, er mochte die ihm folgenden Blicke nicht, er
mochte Kais Abwesenheit nicht und er mochte es nicht, dass kein Raulus ihn
begrüßte, als er die Hagia Sophia betrat und seinen Arbeitsplatz erreichte.
Einen Moment lang stand er einfach nur da, fassungslos über dieses Fehlen,
nachdem er Raulus fest eingebläut hatte, wie wichtig es war, die Tagesstunden
mit besonders gutem Licht nach Möglichkeit zu nutzen. Und dabei hatte er
gedacht, dass der junge Mann eigentlich ein gutes Auge für Details besaß und
sorgfältig arbeitete, wenn man es erst einmal geschafft hatte, seine Energie
auf ein Ziel zu bündeln. Aber diesen Eindruck der Sorgfalt warf Yuriy nun zum
Fenster heraus. Mit einem frustrierten Schnauben massierte er sich die
Nasenwurzel und atmete tief ein. Raulus hatte die letzten beiden Tage schon
gefehlt und er hatte angenommen, dass er vielleicht ein zu hart gefeiert hatte,
aber der dritte Tag in Folge war einfach einer zu viel. Genug war genug. Es
wurde Zeit für Handlungen.
Yuriy hatte Glück, denn Maxim war in einer Ecke der Hagia Sophia zu finden, wo
er sich angeregt mit einer noch recht jung wirkenden Nonne unterhielt, deren
jadegrüne Augen Yuriy prüfend musterten, als er mit raschen Schritten auf sie
und den Patriarchen zutrat. Es dauerte einen Moment, ehe er in ihr die
Diakonissa Mariam erkannte, die er bisher nur einige Male im Vorübergehen
gesehen hatte, wenn sie auf dem Weg zu einer Taufe gewesen war. Obwohl man nur
das Aufblitzen dunkler Haare unter dem Schleier erkennen konnte, zeigte sich
doch schon allein an ihrem Gesicht, dass sie eine außergewöhnliche Schönheit
war, die eine fast kraftvolle Ausstrahlung besaß. Yuriy neigte erst vor Maxim,
dann vor ihr den Kopf, was ihren Zügen ein wenig die Arroganz nahm, um
stattdessen einem befriedigten Lächeln Platz zu machen.
Das Lächeln, mit dem Maxim ihn bedachte, war wiederum so warm wie immer.
„Mein lieber Freund! Wie kann ich dir helfen?“
„Mit Verlaub, ehrwürdiger Vater“, sagte Yuriy und versuchte seine Ungeduld
und Frustration dabei mühevoll im Zaum zu halten, „der Gehilfe, der mir
zugeteilt wurde, erweist sich als faules, krankes Ross. Sicher wisst Ihr, wo ich
seine Stallungen finde, damit ich diesen Gaul einmal ordentlich zureiten kann.
Mit einem seit Tagen verschwundenen Gehilfen kann ich einfach nicht
arbeiten.“
Maxims Lächeln wurde alarmierend besorgt, während die Diakonissa nur mühsam
ein Lachen zu unterdrücken schien.
„Ich lasse die Herren wohl lieber alleine“, sagte sie mit samtiger Stimme,
verneigte sich vor dem Patriarchen und ging nach einem letzten Blick auf Yuriy
mit festen Schritten ohne Eile davon. 
Yuriy verschwendete keinen weiteren Gedanken mehr an sie, sondern fixierte
erneut den Patriarchen, der nach Worten suchen zu schien.
„Die Dinge sind momentan ein wenig schwierig”, sagte er schließlich, „ich
werde dir einen neuen Gehilfen zukommen lassen.”
„Ich möchte keinen neuen, ich möchte diesen”, sagte Yuriy, der nichts war,
wenn nicht stur, besonders wenn er sein Toleranzlevel an Frustration schon
längst überschritten hatte. 
Maxim schenkte ihm einen Blick, als ob er sich genau darüber sehr im Klaren
war, dann kratzte er seinen Bart. „Manchmal sind die Wege Gottes für uns
unergründlich, mein Freund. Ich fürchte, dass du diesen Gehilfen unter
Umständen nicht mehr zurückbekommst. Man hat mir gesagt, dass er wieder
zurück in die Provinz gerufen wurde, um dort seiner eigentlichen Tätigkeit als
Straßenprüfer nachzukommen.”
Yuriy wusste mit bestimmter Klarheit, dass das nicht der Wahrheit entsprach. Er
konnte nicht sagen, ob Maxim log oder ebenfalls angelogen worden war und jetzt
nun einfach nicht die richtigen Informationen übermittelte. Das war jedoch im
Endeffekt auch nicht weiter von Belang, denn das Ergebnis war das Gleiche.
„Dann ist es ja gut, dass wir die Werkzeuge Gottes sind”, sagte er mit
wesentlich mehr beißendem Sarkasmus, als ein Mönch in einem Gespräch mit dem
Patriarchen von Konstantinopel aufbringen sollte. „Ich habe nämlich die
große Vision, dass der Herr mich in das Blachernen-Viertel schickt, um dort
jemandem ordentlich das Fell zu gerben und ihn Demut und Arbeitsamkeit zu
lehren.”
Etwas zuckte um Maxims Lippen, als ob er sich nur mühsam ein Lachen verkneifen
konnte. Dann jedoch schüttelte er den Kopf, die blauen Augen plötzlich ernst.
„Yuriy, ich habe dich nicht hierher gebracht, damit du dich noch mehr in
Dingen verstrickst, die nicht deine Kämpfe sind. Du sollst hier zur Ruhe
kommen, dich und Gott wiederfinden. Und vielleicht dein wunderbares Talent für
Schöpfung statt Zerstörung nutzen, so wie wir alle.”
Da war vieles, das Maxim wusste und ihm - vielleicht auch dem Rest der Welt -
verschwieg. Yuriy war sich darüber immer im Klaren gewesen, aber selten war es
so deutlich gewesen wie in diesem Moment. Er starrte den Patriarchen an und
überlegte einen Moment lang, die Antworten auf alles, was in dieser Stadt
gerade geschah, einfach aus ihm herauszuschütteln. Etwas sagte ihm aber, dass
er an Maxims Defensive einfach abprallen würde. Der Mann war nichts wenn nicht
ein Bollwerk in allen Fällen, in denen er etwas zu verteidigen hatte. Yuriys
rohe Kraft würde gar nichts bewirken.
Also zwang er sich dazu, tief durchzuatmen. Dann sagte er leise: „Eure Sorge
ehrt mich. Aber Raulus kennt sich mit dem Sachverhalt schon aus und ist neben
all seinen Fehlern ein heller, kreativer Kopf. Wenn ich jetzt wieder jemanden
neu anlernen muss, verliere ich nur Zeit. Also bitte ich Euch, mir zu sagen, wo
ich ihn finden kann.”
Maxim schien einen Moment lang sorgfältig abzuwägen. Dann seufzte er und gab
sichtlich auf, strich sich aber erneut durch den Bart und wiegte sorgenvoll den
Kopf. „Sei vorsichtig, mein Freund. Konstantinopel ist voller silbriger
Spinnfäden, die seine Teile zusammenhalten, und man fährt bisweilen besser
damit, behutsam vorzugehen.”
„Die Zeit für Behutsamkeit ist vorbei”, sagte Yuriy.
Maxim musterte ihn einen langen Moment. Dann nickte er langsam und verzog den
Mund einen kurzen Augenblick zu einem fast grimmigen Ausdruck - ein
erstaunlicher Anblick für den Patriarchen, der sonst immer so ein sonniges,
ausgeglichenes Gemüt zeigte. „Vielleicht hast du Recht. Nun, es gibt nicht
viele Latiner, die in der Stadt geblieben sind und im Blachernen-Viertel wohnen.
Das Domizil des Romulus wird von zwei großen, geflügelten Steinlöwen
flankiert. Du wirst es bald sehen, wenn du der Straße in Richtung des
Blachernen-Palasts folgst.” Er hielt inne, zögerte einen Moment lang
sichtlich. Dann senkte er die Stimme und murmelte: „Es gibt einen
Hintereingang. Du tust vielleicht gut daran, dich vor den Augen der Stadtwache
zu drücken und den Weg durch den Garten zu nehmen.”
Yuriy öffnete den Mund zu einer Erwiderung, aber Maxim schüttelte den Kopf und
hob die Hand in einer erstaunlich autoritären Geste.
„Sei vorsichtig und überlege dir gut, welche Risiken du eingehen willst - und
warum.” Seine Augen suchten noch einmal Yuriys Gesicht ab, dann nickte er ihm
zu und ging.
Yuriy stand einen Moment still. Dann schüttelte er den Kopf und strebte dem
Ausgang zu, und Nadeschda huschte still wie ein Schatten zurück an seine Seite,
als er mit festen Schritten den kühlen Marmorboden der Hagia Sophia hinter sich
ließ und hinaus trat in das goldene Licht des mittäglichen Konstantinopel.
Yuriy war noch nie im Blachernen-Viertel gewesen, weil er dort schlichtweg
nichts zu suchen hatte. Seine Unterredungen mit dem Basileus waren immer im
Großen Palast gewesen, den er nun genauso hinter sich zurückließ wie das
Hippodrom, in dem schon länger keine Wagenrennen mehr abgehalten worden waren.
Der Weg in das am anderen Ende der Stadt gelegene Blachernen-Viertel war lang
und mühsam, besonders zu Fuß. Er schlug seine Mantelkapuze über den Kopf,
damit sein Haar nicht in der Sonne leuchtete, aber Nadeschda war ein
eindrucksvolles Geschöpf, das von vielen mit staunenden Blicken und Worten
kommentiert wurde. Fast wünschte er sich, sie im Kloster gelassen zu haben,
aber dann wiederum war alleine die Vorstellung davon absurd. Sie gehörte
mittlerweile zu ihm, wie seine Arme zu ihm gehörten. 
Der Traum der vergangenen Nacht schien ihn bis in die Realität zu verfolgen.
Als er einmal den Kopf hob, ganz in der Nähe des Deuteron und somit nicht mehr
so weit von seinem Ziel entfernt, meinte er, einen Falken über seinem Kopf
kreisen zu sehen.
Mit einem Kopfschütteln vertrieb er das seltsam flaue Gefühl in seinem Magen,
das sich in seine Knochen auszubreiten drohte und sich anfühlte, als ob etwas
Großes auf ihn zukam, dessen Dimensionen er noch nicht abschätzen konnte. Es
war einfacher, sich in die Wut zu stürzen, die vor allem Raulus auslöste:
Raulus, wegen dem er überhaupt erst diesen elendslangen Fußmarsch durch
Konstantinopel zurücklegen musste. Raulus, der nicht einmal eine Nachricht
überbracht hatte. Raulus, der sich etwas anhören würde können, wenn er ihn
erst einmal bei seinem Schwager aufgestöbert hatte.
Zu dem Zeitpunkt, an dem er das Haus mit den Steinlöwen erreichte, war sein
Ärger bereits so groß, dass er ihn schnurstracks hinter das Haus führte.
Nadeschda bewies hier ihr fantastisches Gespür. Auf sein leises Pfeifen hin
begann sie eifrig die überwachsene Mauer zu beschnuppern, bis sie eine halb
verborgene Pforte gefunden hatte, die Yuriy mühelos überwand. Niemand hielt
ihn auf, als er schnurstracks auf das Haus zuhielt. 
Im Atrium begrüßte ihn eine Dienerin mit dunkler Haut, die vor Schreck über
sein unvermitteltes Erscheinen beinahe den Korb in ihren Armen fallen ließ.
„Ich suche Raulus”, sagte er ohne sonderliche Begrüßung.
Die Dienerin blinzelte und schien sich nur mit Mühe von ihrem Schreck zu
erholen. „Mein Herr, hier seid Ihr falsch. Und der Dominus ist leider außer
Haus …”
„Dann holt mir die Herrin des Hauses.” Sicherlich konnte Raulus’ Schwester
ihm auf irgendeine Weise weiterhelfen.
Die Dienerin schien einen Moment zu zögern, aber ein scharfer Blick sorgte
schnell dafür, dass sie sich rasch verbeugte und den Gang entlang huschte, um
in einem Zimmer zu verschwinden. Yuriy hielt sich nur mühsam davon ab, im
Atrium auf und ab zu marschieren wie ein eingesperrtes wildes Tier. Warten war
nicht seine Stärke.
Glücklicherweise stellte man seine Geduld nicht lange auf die Probe. Es dauerte
nicht lange und rasche Schritte erklangen. Dann blickte er auf und sah eine Frau
auf sich zukommen, deren gelber Schleier kaum ihr wildes Haar bändigen konnte.
Sie trug eine kostbare Tunika aus gelber Seide und eine ebenso kostbare Palla um
die Schultern, außerdem schwere, metallene Reifen um die Oberarme und in den
Ohren. Sichtlich schien sie nicht erfreut über den Besuch zu sein, aber als sie
erkannte, um wen es sich handelte, blieb sie wie angewurzelt stehen und starrte
ihn mit halb offenem Mund an.
Yuriy konnte den Blick nicht von ihren unfassbar vertrauten, grünen Augen
nehmen, genauso wie er nicht anders konnte, als sich zu fragen, ob Maxim genau
gewusst hatte, was ihn im Haus des Romulus erwarten würde. 
Einen Moment lang starrten sie sich schweigend an, während Yuriy
stillschweigend verarbeitete, dass Raulus und Iulia scheinbar ein und dieselbe
Person waren.
Dann machte Yuriy einen tiefen Atemzug und donnerte: „Nun? Willst du mir nicht
erklären, was in Dreiteufelsnamen hier vor sich geht?”



                   Kapitel 16: TEIL II - KAPITEL VI: Hyromia
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Kai kniete vor Takaos‘ Bett, als Hyromia in die kaiserlichen Gemächer trat.
Sie war müde und erschöpft, aber der Anblick vor ihr ließ sie stehenbleiben
und mit weiten, wachen Augen das Bild aufsaugen, das sich ihr bot: Kai, der
niemals betete und wenn, dann zu Gottheiten, die nicht die ihren waren, hatte
die Hände auf dem Bettrand gefaltet, die Finger so nahe an der schlafenden
Gestalt des Kaisers, dass sie ihn beinahe berührten. Nur ein Atemhauch trennte
sie voneinander. Kai hatte den Kopf gesenkt, die Augen geschlossen, das Katana
auf seinen Knien balanciert. Ein wenig löste sich die Spannung in seinen
Schultern, als Hyromia herantrat und die Fingerspitzen federleicht über sein
glänzendes, hochgestecktes Haar gleiten ließ, ehe ihre Hand auf seiner
Schulter zum Ruhen kam. 
„Ich habe nach dem Arzt rufen lassen. Er sollte bald hier sein”, sagte
Hyromia leise. 
Kai nickte zur Antwort und schwieg, um ein wenig verdattert aufzuschrecken, als
sie sich ungeachtet jeder Förmlichkeit neben ihm niederließ. Sie waren
einander so nahe, dass ihre Schultern sich streiften. Unsittlich, dachte
Hyromia. Aber für Sittlichkeit war es wohl ohnehin zu spät. 
„War er wach?”, fragte sie schließlich.
„Er war sogar am Schreibtisch”, erwiderte Kai und Hyromia versuchte nicht
allzu offensichtlich erleichtert auszuatmen. Die Art, wie er mit den Mundwinkeln
zuckte, verriet ihr, dass sie nicht allzu erfolgreich damit war. „Hat es sich
nicht nehmen lassen, einige Dokumente zu unterzeichnen.”
„Gut.” Hyromia seufzte und fühlte wenig später Kais Hand, die sich um ihre
wand und sie sanft drückte. Als sie aufblickte, sah sie direkt in seine
Glutaugen. Er sagte nichts, aber sie konnte sehen, dass er ihr stillschweigend
Mut zuzusprechen versuchte.
„War Irenéo da?”, fragte sie nach einem weiteren Moment.
Augenblicklich spannte Kai sich an. Es war ein subtiler Vorgang, den man nur
beobachten konnte, wenn man ihn gut kannte - aber Hyromia hatte ihn schon lange
genug um sich, hatte schon lange genug Zeit damit verbracht, ihn anzusehen. Sie
streckte eine Hand aus und glitt mit den Fingerspitzen über die angespannte
Linie seiner Schultern, seines Nackens, seines Kinns. Er war ein schöner Mann.
Exotisch, wie manche sagten, aber Hyromia verabscheute diese Bezeichnung für
einen Menschen, der so viel mehr war als ein faszinierendes Raubtier, das man
sich zur Unterhaltung ins Haus holte.
„Er war hier”, sagte er und seine Stimme verriet nichts von dem, was er
fühlte. „Er hatte eine Unterredung mit dem Basileus, dann haben sie gemeinsam
zu Mittag gegessen.”
„Und dann?”
„Dann hat er dem Basileus empfohlen, sich zu schonen und ist gegangen.”
Sie musterte ihn. „Du vertraust ihm nicht.”
Ein kleines Lächeln, ein Aufflackern von Feuer, das die Glut in seinen Augen
belebte. „Ich denke, ich bin hier nicht der einzige, sonst würden wir diese
Unterhaltung nicht führen.”
Hyromia seufzte erneut und schloss einen Moment die Augen, während sie nach
Worten suchte. Normalerweise war sie nie darum verlegen, aber nun kamen sie
schwerfällig zu ihr. Hier, auf dem Boden neben Kai, neben dem Bett ihres
Mannes, fühlte sie zum ersten Mal seit längerem die Müdigkeit, die sie schon
wochenlang begleitete. Etwas war aus der Balance geraten, etwas schwappte
gefährlich am Rand zum Ruin. Ihre Stimme schien in diesen Tagen weniger gehört
zu werden als sonst. Irenéo bestand darauf, sie als Schwester zu bezeichnen und
zu versichern, dass er ihren Rat beherzigte, aber was er sagte und was er tat
waren zwei verschiedene Dinge. Und Takaos … Takaos schien sich mehr und mehr
von ihr zu entfernen. Er hing an den Lippen seines Bruders und integrierte ihn
in nahezu jede Besprechung. Und Irenéo lieferte. Wohin Hyromia auch ging,
überall schienen entweder er oder einer seiner Männer zu sein. Wohin sie auch
lauschte, überall waren seine Worte, und seine Worte schienen die ihren
vollkommen fortzuspülen. Besonders schmerzhaft war das in Verbindung mit
Takaos. Sie konnte es verwinden, solange sie seine unerschütterliche
Unterstützung hatte, denn dass die Kaiserin von Byzanz trotz allen Einflusses
abhängig von dem Respekt ihres Mannes blieb, war nichts Neues in dieser Welt.
Aber zunehmend hatte sie das Gefühl, als ob dieser Respekt - nun, nicht
verschwand, aber überdeckt wurde von etwas, das ihr nicht gefiel.
„Ihr müsst nicht sprechen”, sagte Kai leise mit jener erstaunlichen
Einsicht und Sanftmut, die in den überraschendsten Momenten durch seine
neutrale Unergründlichkeit schimmerte. 
„Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll”, gab Hyromia zu. „Es ist nur ein
Gefühl, das ich an nichts Konkretem festmachen kann, und ich weiß, wie
weibisch das ist.”
Kai sagte einen Moment lang nichts, aber eine steile Falte erschien zwischen
seinen Augenbrauen, als ob er absolut nicht mit ihr übereinstimmte. Dann drehte
er sich von Takaos fort und ihr zu. Meist musste sie ihn direkt dazu auffordern,
sie zu berühren und mit ihrem Namen anzusprechen; die Schranken, die ihn auch
gelegentlich vor Takaos zurückscheuen ließen, waren bei ihr noch ein wenig
schwerer zu durchbrechen. Nun jedoch fühlte sie seine Hand auf ihrer Wange,
dann streichelte er mit dem Daumen sanft ihren Wangenknochen.
„In meinem Heimatland ist es angesehener, auf die innere Stimme zu hören”,
sagte er schließlich. „Intuition nennt man es hier, denke ich. Und Intuition
wächst, wenn man sich lange Jahre mit etwas umgeben hat. Ihr kämpft für
dieses Land. Ihr liebt dieses Land, Ihr gehört zu seinem Herzen. Ich bewundere
Euch für Euer Gefühl. Seid stolz darauf.”
Hyromia öffnete den Mund, aber ihr fiel keine Erwiderung ein. Ihr Herz
flatterte in der Brust wie ein eingesperrter Käfig.
Schritte erklangen, die sie rasch die Hand zurückziehen und auf die Beine
kommen ließen. Während Kai augenblicklich eine Rolle in die Zimmerecke schlug
und sich dort aufstellte wie ein flackernder Schatten zwischen dem Fackellicht,
ließ Hyromia sich am Bettrand nieder, als ob sie bereits die ganze Zeit dort
gewesen war.
Eine Dienstbotin trat ein und verneigte sich, dann gab sie den Weg für den Arzt
frei, der so hünenhaft war, dass er fast den ganzen Türrahmen ausfüllte.
Trotz seiner einschüchternden Gestalt hatte Hyromia Archiatroi Sergios niemals
anders als sanftmütig und auf das Wohl seiner Patienten bedacht kennengelernt.

Auch jetzt lächelte er, als er sich tief vor Hyromia verneigte. Einen Moment
huschte sein Blick zu Kai, dem er ein Nicken zukommen ließ, dann konzentrierte
er sich wieder auf die Kaiserin. „Ich hoffe, Ihr seid wohlauf, ehrwürdige
Basilissa.”
„Nun, da Ihr hier seid, geht es mir definitiv besser”, erwiderte sie
lächelnd und erhob sich, um ihm Platz zu machen. „Er hat heute ein wenig
gegessen und sich einigen staatlichen Angelegenheiten gewidmet, aber nun
schläft er bereits seit einer Weile.” Sie schüttelte den Kopf. „Seine
Erschöpfung besorgt mich.”
„Sie ist in der Tat ungewöhnlich für jemanden in seinem Alter und
Zustand”, stimmte der Archiatroi zu und stellte seine Tasche ab, um sanft die
Schulter seines Patienten zu rühren.
Es dauerte einen Moment, bis Takaos auf seinen Griff reagierte. Aber
schließlich schlug er die Augen auf und blickte einen Moment lang
orientierungslos um sich, ehe er erkannte, wer vor ihm stand und sich
aufrichtete. Die Decke rutschte von seinem Oberkörper und sammelte sich um
seine Hüften. Normalerweise hätte Hyromia den Anblick seiner nackten Muskeln
genossen, aber nun hatte sie nur Augen dafür, dass seine Haut ihren gesunden,
goldenen Schimmer verloren zu haben schien. Sie biss sich auf die Lippen, um
still zu bleiben, dann hob sie den Kopf. Über den Raum hinweg erwiderte Kai
ihren Blick und blinzelte sie stumm mit der gleichen Besorgnis an. In diesem
Moment realisierte sie, wie viel sie ihn in letzter Zeit gesehen hatte. Er
schien noch weniger als sonst von der Seite des Kaisers zu weichen, vielleicht
überhaupt nicht mehr, denn sie konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte
Mal in den vergangenen Tagen für längere Zeit nicht auffindbar gewesen war.
Was auch immer Kai zuvor fortgezogen hatte, er schien sich davon losgelöst zu
haben. Vielleicht hätte Hyromia besorgt um das Wohl ihres Freundes sein sollen.
So, wie die Dinge standen, erfüllte sie nur stille, allumfassende Erleichterung
über die Tatsache, dass sie immerhin eine Säule innerhalb der Palastwände
hatte, auf die sie sich bedenkenlos stützen konnte. 
„Ich kann mich nicht erinnern, Euch gerufen zu haben”, sagte Takaos mit
einer Stimme, die rau vor Schlaf und Verwirrung war.
Sergios verneigte sich vor ihm. „Die ehrwürdige Basilissa hat mich um einen
Besuch gebeten. Unsere Kaiserin macht sich Sorgen um Euch, mein Herr.”
Takaos’ Augen fanden Hyromias. Er war nie besonders gut darin gewesen, seine
Emotionen zu verbergen, und auch jetzt zeichneten sie sich in rascher Abfolge
auf seinem Gesicht ab: Ein Anflug von Wut, der sie erstaunte und empörte, dann
jedoch ein kleines, warmes Lächeln, das sie wieder beruhigte. 
„Das wäre nicht nötig gewesen”, sagte er dennoch mit seiner klassischen
Sturheit. „Ich bin wohlauf.”
„Mit Verlaub, ehrwürdiger Basileus, ich würde dennoch gerne zur Beruhigung
aller einen Blick auf Euch werfen.” Sergios besaß genau die richtige Mischung
aus Demut und Nachdruck.
„Nun, dann waltet Eures Amtes. Es wäre wohl Verschwendung, wenn Ihr den Weg
durch die Stadt vollkommen umsonst zurückgelegt hättet.”
Kai hielt noch einmal Hyromias Blick fest, dann glitt er vollkommen lautlos aus
dem Raum, als ob er niemals da gewesen war. Sie wusste, dass er draußen
Stellung beziehen würde und fühlte dennoch deutlich seine Abwesenheit. Obwohl
es warm war, schlang sie die Enden des Schleiers über ihren Haaren fester um
ihren Hals und atmete aus. 
Der Arzt ließ sich Zeit mit seiner Untersuchung, auch wenn Takaos bei weitem
nicht der geduldigste Patient war. Schließlich wurde er entlassen und Sergios
packte seine Instrumente zusammen. Nach einer Reihe an Empfehlungen, die vor
allem die Ernährung des Kaisers betrafen und seine Kraft stärken sollten,
verneigte er sich vor Takaos und Hyromia. Als er sich wieder aufrichtete, sah er
sie auf eine solch eindringliche Weise an, dass sie nur kaum merklich nickte.
Sergios verließ den Raum. Takaos griff nach Hyromias Hand, aber sie entzog sich
ihm.
„Ich komme gleich”, beschied sie ihm und eilte dem Arzt hinterher, um im
Vorraum des kaiserlichen Schlafgemachs von ihm beiseite gezogen zu werden.
„Ich kann nicht erkennen, was ihm die Kraft raubt”, sagte er leise und
rasch. „Es wirkt nach keiner Krankheit, die in Frage kommen könnte. Er ist
blass und müde, aber sein Herz schlägt kräftig. Ich werde in einigen Tagen
wiederkehren und seinen Harn untersuchen. Bitte kontaktiert mich augenblicklich,
falls es bis dahin zu Verschlechterungen kommen sollte.”
„Ich danke Euch”, sagte Hyromia aus tiefstem Herzen. „Bitte richtet auch
Eurer Frau meine Grüße aus.
„Eine große Ehre, meine Herrin.” Sergios verneigte sich nochmals und
verließ sie dann endgültig. Kai löste sich aus den Schatten und kam auf sie
zu. 
„Sag nichts”, murmelte sie. „Ich weiß es.”
Vielleicht war es nichts. Vielleicht litt Takaos nur an einer kleinen
Verstimmung, die von selbst wieder verschwinden würde, und die ganze neue
Situation im Palast machte sie einfach unsicher, ließ sie Schatten sehen, wo
keine waren. Aber dann sah sie auf und fand ihre Sorgen in Kais Augen
widergespiegelt, und etwas in ihrem Magen drehte sich um. Das heftige
Bedürfnis, Takaos zu beschützen, brach fast ihre Rippen auseinander. Aber sie
wusste nicht einmal, in welche Richtung sie sich drehen musste, und Takaos war
vollkommen blind und taub gegenüber ihren Warnungen. 
„Was soll ich nur tun?”, wisperte Hyromia schließlich. „Er hört mich
nicht …”
Sie hatte nicht damit gerechnet. Aber Kai zögerte nur einen Wimpernschlag, dann
kam er auf sie zu, fasste nach ihren Händen, zog sie mit sich in die Schatten.
Sie hatte sich noch nie an seinen Augen sattsehen können und auch jetzt war sie
wie erstarrt unter seinem Blick. Er war so nahe, dass ihre Oberkörper einander
beinahe, nur beinahe berührten, und er ließ ihre Hände nicht los.
„Du gehst weiter”, sagte er schließlich. „Du bist doppelt vorsichtig -
für ihn und für dich. Wir müssen seine Augen und Ohren sein, wenn ihm beides
verschlossen wird.”
Sie atmete ein. „Du hast einen Verdacht?”
Kai schwieg, aber dann nickte er kaum merklich. Er öffnete den Mund, dann
pausierte er und hob den Kopf, um über Hyromias Schulter zu sehen, was sie dazu
brachte, ebenfalls den Kopf zu drehen.
Takaos stand im Türrahmen des kaiserlichen Schlafgemachs. Sein Blick fand sie
mühelos in der Ecke, in der sie standen, und Hyromia lief ein kalter Schauer
den Rücken herunter, als sein Gesicht einen Moment misstrauisch und wütend
war. Niemals, niemals hatte Takaos sie oder Kai bisher so angesehen, egal in
welcher Situation. Er war temperamentvoll und stritt sich sowohl mit Hyromia als
auch mit Kai nicht selten, aber das war eine andere Art von Wut - eine, als ob
er ihnen nicht vertraute. Eine, als ob er nicht mehr sicher war, dass sie ihm
die nächsten, liebsten, teuersten Menschen waren.
„Habe ich etwas unterbrochen?”, fragte er, und sein Tonfall dabei war so
zynisch, dass er sich wie eine Ohrfeige anfühlte und Kai dazu brachte, sich
anzuspannen. Das war nicht Takaos. Das war nicht Hyromias Ehemann, der hier
sprach. „Ich kann auch später wiederkommen.”
Hyromia löste augenblicklich die Hände aus Kais Griff und kam auf ihn zu. Er
wich nicht zurück, aber sein Gesicht war weiter angespannt, während sie die
Hände auf seine Brust legte und zu ihm aufsah.
„Takaos”, sagte sie leise, „als gäbe es irgendetwas, das Kai und ich dir
nicht schenken würden. Wir machen uns nur Sorgen und ich wollte dich nicht
damit behelligen.”
Die Anspannung in seiner Haltung schwankte, bis sie schließlich einstürzte,
als Hyromia die Hand hob und über seine Wange strich. Er schloss die Augen und
etwas wie Scham flackerte über sein Gesicht, dann legte er die Hände über
ihre, hob sie an und küsste ihre Fingerspitzen in einer stillen Entschuldigung,
dann sah er zu Kai. 
„Es gibt nichts, worüber ihr euch Sorgen machen müsst”, sagte er dann
fest. „Das Land ist in guten Händen. Irenéo und ich haben alles im Griff, es
ist nur viel zu tun und das macht müde, das ist alles.”
Hyromia lächelte, weil ihr nichts anderes übrig blieb. Aber sie hatte Kais
sichere Präsenz im Rücken und noch war Takaos für sie erreichbar. Noch war er
hier mit ihr, sah sie an, ließ sich erreichen. Das musste für den Augenblick
genug sein. 
„Ich hoffe, du hast Recht”, sagte sie.



                   Kapitel 17: TEIL II - KAPITEL VII: Iulia
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„Ich kann das erklären“, sagte Iulia.
Yuriys blaue Augen glühten beinahe vor Wut, aber er hielt lange genug im
raschen Auf- und Abgehen im Atrium inne, um sich von ihr einen Becher Wein geben
zu lassen, einen tiefen Schluck davon zu machen und sich dann grob über den
Mund zu wischen. Die Wolfshündin, die immer an seiner Seite war, legte die
Ohren an, während sie den Blick nicht von Iulia nahm.
„Gib mir einen Grund, warum ich dir nicht eine Maulschelle verpassen sollte,
dass es dich bis in die östlichen Provinzen wirft“, sagte Yuriy
schließlich.
Iulia konnte nicht verhindern, dass ihre Augenbrauen in die Höhe schossen.
„Du würdest Hand an eine Römerin legen?“
„Du hast keine Ahnung, an wen ich schon meine Hände gelegt habe“, sagte
Yuriy grimmig. „Es würde mich wirklich brennend interessieren, warum du hier
in diesem lächerlichen Fetzen herumläufst, anstatt mir in der Hagia Sophia zu
assistieren.“
Iulia klappte der Unterkiefer herunter. Ihr fehlten nicht oft die Worte, aber
diese Ebene von Ignoranz machte sie sprachlos. 
„Das hier ist mein echtes Leben”, sagte sie mit kaum gezügelter Wut. Es
fehlte nur eine einzige weitere Bemerkung und die Maulschelle würde an Yuriy
gehen. Sie spürte, dass sie bebte, als sie mit flammender Stimme geradezu
herausfordernd fortfuhr: „Ja, sieh mich ruhig an, du arroganter Bastard. Du
kommst hier hineingestürzt, als hättest du ein Anrecht auf mich.” Sie lachte
bitter auf. „Aber das bin ich von euch Männern ja gewohnt. Ich bin eine
Ehefrau und Mutter, und das hier ist mein goldener Käfig, den ich nur verlassen
kann, wenn mein Ehemann mich darin unterstützt. Also geh doch zu ihm und sag
ihm, dass du deinen Assistenten zurück haben willst! Streitet euch um mich wie
zwei Geier um Aas!”
„Du bist wirklich unfassbar dramatisch”, grollte Yuriy.
„Sagt der Mann aus der Fremde mit dem Wolf an seiner Seite!”, schoss Iulia
zurück.
Einen Moment maßen sie sich stumm mit verärgerten Blicken. Der besagte Wolf
legte sich flach auf den Boden und ließ sie nicht aus den Augen. Dann atmete
Yuriy aus und rieb sich über das Gesicht.
„Du bist Mutter?”, wiederholte er dann schließlich.
Iulia zuckte mit den Achseln, immer noch angespannt und frustriert, aber
wenigstens nicht mehr halb blind vor Wut. „Ich habe ein Kind geworfen, in der
Tat. Aber um wirklich Mutter zu sein, braucht es wohl mehr als das.”
Yuriys Mundwinkel zuckten, dann schüttelte er wieder den Kopf, bevor er
verlangte: „Erzähl mir alles.”
Ein Teil von Iulia wollte ihm entgegen spucken, dass sie zu keiner Aussage
verpflichtet war und er sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern sollte.
Aber Yuriy war hier und schien sich mehr darum zu kümmern, dass sie ihn bei der
Arbeit im Stich gelassen hatte, statt dass sie eine Frau war. Mehr noch: Er
suchte nach Antworten und versuchte scheinbar zu verstehen. Das war, traurig-
und ironischerweise, mehr, als man von Emilia behaupten konnte. Der Gedanke an
sie schmerzte so plötzlich und heftig, dass Iulia tief durchatmete.
Dann nickte sie und machte eine Handbewegung. „Folge mir.”
Der Wolf kam lautlos auf die Beine und tappte hinter ihnen her, als Iulia ihren
Gast in eines der selten benutzten Zimmer im hinteren Bereich des Hauses
führte. So etwas wie perfekte Privatsphäre gab es nicht, aber das hier musste
reichen. Nadeschda rollte sich in einer Ecke zusammen, während Yuriy sich auf
einem der leicht verstaubten Diwane niederließ und Iulia mit einem Blick aus
seinen hellen Augen fixierte.
„Erzähl”, sagte er ruhig.
Also erzählte Iulia. Sie begann damit, dass sie schon lange ihre Ähnlichkeit
zu ihrem oft verreisten Bruder Raulus nutzte, um in männlicher Maskerade
Freiheiten zu erlangen, die sie sonst nicht hatte. Die Kunst lag ihr im Blut,
aber als römischer Frau, die in einen höheren Stand geheiratet hatte, waren
ihr in vielerlei Hinsicht die Hände gebunden. Sie wiederholte, dass Romulus
davon wusste und sie gelegentlich sogar deckte, schilderte dann den Grund für
seinen plötzlichen Sinneswandel und ihr daraus resultierendes Fortbleiben,
machte dabei sogar ein paar Bemerkungen zu ihren eigenen Beobachtungen
hinsichtlich der Vorgänge im Palast. Emilia erwähnte sie jedoch nicht. Das
ging Yuriy nichts an, und egal wie verletzt Iulia war, sie würde die Äbtissin
nicht in Gefahr bringen.
Yuriy hörte ihr schweigend zu, ohne sie zu unterbrechen. Als sie ihre Bedenken
hinsichtlich Iréneo schilderte, erhob er sich und ging mit hinter dem Rücken
verschränkten Armen im Zimmer auf und ab, das Gesicht angespannt. Erst nachdem
sie geendet hatte, blieb er stehen und studierte ein Gemälde an der Wand, ohne
es richtig wahrzunehmen. Iulia konnte förmlich sehen, wie es hinter seiner
Stirn arbeitete.
„Du denkst vielleicht, dass ich dich nicht verstehe, und in vielerlei Hinsicht
stimmt das wohl auch“, sagte er schließlich, ohne sich zu ihr umzudrehen.
„Wie sollte ich auch wirklich verstehen können, wie es ist, in deiner Haut zu
stecken? Aber ich kann vermutlich mehr nachvollziehen, als du denkst. Ich
verstehe, wie es ist, einer zugedachten Rolle entfliehen zu wollen. Ich
verstehe, wie hart der Kampf für persönliche Freiheit sein kann - und wie
einsam. Leute, die so etwas nie durchmachen müssen, verurteilen leichtfertig.
Ich tue es nicht.“
Nun wandte er sich doch zu ihr um, und obwohl sein Gesichtsausdruck hart war,
fand Iulia darin etwas seltsam Tröstliches, das sich verstärkte, als er
fortfuhr: „Dein Geheimnis ist sicher bei mir.“
„Weil du etwas gegen mich und Romulus in der Hand haben willst, nur für den
Fall der Fälle?“, fragte Iulia trotz ihres beruhigten Gefühls. 
Yuriy zuckte mit den Achseln. „In einem früheren Leben hätte ich so gedacht,
das stimmt.“
„Und in diesem?“
„In diesem versuche ich genau das zurückzulassen.“ Yuriy machte einen
tiefen Atemzug. „Ich bin kein guter Mann. Nie gewesen. Aber ich muss nicht
noch schlechter werden, als ich es schon bin. Und in gewisser Weise suche ich
einfach …“
„Glück?“
Yuriy lächelte flüchtig, aber warm. „Ruhe. Nun, wer weiß, vielleicht sind
diese beiden Begriffe oftmals das gleiche.“
Einen Moment schwiegen sie sich, doch es lag nichts Bedrückendes darin. Dann
ergriff Iulia, getrieben von einem plötzlichen, immer stärkeren Bedürfnis,
das Wort und sagte: „Es ist schon seltsam. Bis vor wenigen Tagen dachte ich,
dass mich nur eine Person versteht: Die Person, der ich mein Herz geschenkt
habe. Aber-“
„Aber?“, bohrte Yuriy nach, als sie stockte.
„Aber dann hat sie gezeigt, wer sie wirklich ist. Und dass sie mich die ganze
Zeit nicht verstanden hat.“ Iulia atmete tief durch. „Ich dachte immer, dass
es ist wie in den Geschichten: Dass es das schlimmste ist, für einen anderen,
besseren Menschen verlassen zu werden. Aber das stimmt gar nicht - das
schlimmste ist, für eine Überzeugung verlassen zu werden.“
Yuriy sah sie einen Moment lang an. Dann überraschte er sie, indem er an sie
herantrat und auf eine fast tröstende Weise sachte eine Hand auf ihren Arm
legte. 
„Ich würde gerne sagen, dass ich das eher respektieren könnte, aber leider
stimmt es nicht so ganz“, sagte er ruhig. Dann sah sie ihn einen Moment
überlegen, ehe er sich erkundigte: „Du meintest, du bist öfter im Palast,
nicht wahr? Und die Situation ist nicht gut?“
„Könnte besser sein“, sagte Iulia vorsichtig und neigte den Kopf. „Wieso
fragst du?“
„Es gibt da jemanden“, sagte Yuriy langsam. Sein Blick wurde geradezu
forschend. „Persönlicher Beschützer des Kaisers.“
„Kai“, sagte Iulia sofort.
Yuriy hielt inne. Dann nickte er. „Ich sehe, er hat sich einen Namen
gemacht.“
„Alle wissen, dass Kai da ist und Irenéo ihn hasst“, sagte Iulia mit einer
wegwerfenden Handbewegung. „Er kann ihn nicht kaufen, er kann ihn nicht
überzeugen und er kann ihn auch nicht töten, weil Kai zu klug ist. Es würde
mich nicht wundern, wenn er irgendeine List ersinnt, um ihn in Ungnade fallen zu
lassen - das ist der einzige Weg, um ihn von Takaos‘ Seite zu bringen. Und
wenn er das geschafft hat …“
Yuriy erblasste schlagartig, als ob ihm etwas Schwerwiegendes bewusst geworden
war. Er fluchte lautstark auf Russisch, dann schloss er die Hand deutlich fester
um ihren Arm. 
„Iulia“, sagte er rau. „Zeig mir einen Weg, wie ich unbemerkt in den
Palast komme. Ich muss mit ihm sprechen.“ 
„Oh“, sagte Iulia verdattert. Auch ihr wurde jetzt einiges klar. Vielleicht
konnte sie Yuriy tatsächlich mit Emilia vertrauen, zumindest mit einem gewissen
Teil der Geschichte … doch das war eine Überlegung für ein andermal. Für
den Moment schürzte sie nur die Lippen, ehe sie den Kopf schüttelte. „Das
ist keine gute Idee.“
„Das habe ich auch nicht gesagt, oder?“, fragte Yuriy mit hochgezogener
Braue. „Also?“
„Das ist dir wirklich wichtig, oder?“, realisierte Iulia voller Erstaunen.
„Nein - er ist dir wirklich wichtig. Stimmt das?“
„Vielleicht“, sagte Yuriy nach einer langen Pause und begegnete ihrem Blick
fest. „Ich hätte gerne die Möglichkeit, das Ausmaß genauer festzustellen.
Aber er braucht Hilfe. Und Kai … Kai denkt, dass er alles im Griff hat und die
Lage im Alleingang lösen kann, aber so funktioniert das Leben nicht. So landet
man nur mit dem Gesicht nach unten in einer Lache des eigenen Blutes.“
„Danke für das geschmackvolle Bild“, seufzte Iulia, dann hielt sie inne.
„Du sprichst aus Erfahrung, oder?“
Yuriy zuckte mit den Achseln, zögerte einen Moment und schien dann eine
Entscheidung zu treffen. 
„Ich war nicht immer ein Mönch“, sagte er langsam. „Die meiste Zeit
meines Lebens war ich es nicht. Und Maler schon gar nicht. Ich bin in einem
winzigen Dorf in der Tundra aufgewachsen, mitten im Wald. Nun, das Dorf hat mich
mehr oder weniger - eher weniger - großgezogen, nachdem sie meine Mutter zum
Teufel gejagt haben.“ 
„Warum?“
„Sie hatte rote Haare.“ Yuriy lächelte grimmig. „Mein Vater hat mir die
Haare gefärbt, bis er in irgendeinem Scharmützel gefallen ist, damit sie mich
nicht als Hexensohn aufknüpfen. Ob es viel gebracht hat … Nachdem Fürst
Volkov mich einem Ritt durch das Dorf aufgesammelt hat, habe ich damit
aufgehört. Er lehrte mich die Macht von Furcht anderer vor einem. Keine
Ehrfurcht ohne Furcht, pflegte er zu sagen. Nun, damals war er noch kein Fürst.
Nur ein dahergelaufener Rus, mordend und brandschatzend, aber mit einem Plan im
Hinterkopf. Ambitionen … Sie sind manchmal alles, was die Spreu vom Weizen
trennt.“ 
Yuriy machte eine Pause und Iulia realisierte, dass sie ihn mit angehaltenem
Atem zugehört hatte. Nun ließ sie ihn langsam entweichen und fragte: „Was
ist passiert?“
„Was passiert ist …“ Yuriys Gesichtsausdruck war nicht zu deuten. Sein
Blick wanderte in weite Fernen, die sich Iulia nicht erschlossen. „Du musst
verstehen, ich hatte lange kein Problem mit dieser Art des Lebens. Ich war
Volkovs rechte Hand. Es hat mir nichts ausgemacht, zu morden - ich tat, was
nötig war, um ein halbwegs angenehmes Leben zu führen. Ich denke, das kannst
du verstehen.“ Er lächelte flüchtig. „Was passiert ist … Es war
schleichend. Die schlimmsten Dinge passieren immer schleichend. Irgendwann ging
es nicht mehr darum, Land zu sichern, ein Fürstentum aufzubauen, zu Macht zu
kommen. Irgendwann hat Volkovs Armee gebrandschatzt und vergewaltigt, zerstört
und gemordet, wo es nicht nötig war.“
„Wann ist eine Vergewaltigung jemals nötig?“, sagte Iulia mit bitterer
Schärfe. 
„Das hat Boris auch gesagt“, sagte Yuriy ruhig. „Ich denke, vielleicht ist
einfach nur er passiert. Ich war an irgendeinem Punkt wie berauscht von der
Macht, von Volkovs Gunst. Es hat mich blind und taub und grausam gemacht … und
ich musste erst verlieren, was wirklich wichtig war, um zu realisieren, dass es
nicht das war, was ich wollte. Dass ich genug hatte von Grausamkeit, Machtkampf
und Politik.“ 
„Wer ist Boris?“, fragte Iulia, ohne einen Hehl aus ihrer tiefen Faszination
zu machen. 
„Mein Waffenbruder“, sagte Yuriy leise. „Mein Gewissen in vielen Momenten.
Mein Seelenmensch.“
„Warum ist er nicht mit dir gekommen?“, wollte Iulia wissen. Doch sie ahnte
die Antwort schon, und die Frage tat ihr leid, sobald sie aie gestellt hatte. 
„Er ist tot“, erwiderte Yuriy mit fragiler Nüchternheit. „Und es ist
meine Schuld, die ich niemals begleichen kann.“ Er machte einen tiefen
Atemzug. „Aber ich werde nicht zulassen, dass Kai sehenden Auges in sein
Unglück rennt. Also bitte ich dich noch einmal: Sag mir, wie ich in den
Blachernen-Palast gelangen kann. Wenn der Berg nicht zum Prophet kommt, muss der
Prophet eben zum Berg.“
„Ich halte das immer noch für eine ausgesprochen unüberlegte Idee“, sagte
Iulia mit einem tiefen Seufzer. Aber es berührte sie, dass Yuriy ihr von seiner
Vergangenheit erzählt hatte - sie eingelassen und ihr Vertrauen gezeigt hatte,
wo er nicht hätte müssen. Vielleicht hatte sie eine Geliebte verloren, aber
einen Freund gewonnen? Sie gab sich einen Ruck. „Na schön. Ich weiß
tatsächlich einen Weg und verrate ihn dir. Manus manum lavat, nicht wahr? Aber
bist du dir sicher? Ich dachte, du bist fertig mit den Machtkämpfen.“
„Das dachte ich auch“, sagte Yuriy sehr grimmig. „Aber scheinbar sind die
Machtkämpfe nicht ganz fertig mit mir.“




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