Was einen Engel ausmacht   von Platypusaurus
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                          Kapitel 1: Fesselnde Fragen
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„Ich hasse Hexen!“, verkündete Dean finster und gab sich Mühe, seinem
leidenschaftlichen Ekel mit jeder einzelnen Silbe Ausdruck zu verleihen. Wobei
es Ekel in Rowenas Fall nicht ganz traf – aber Hexe war und blieb eben
Hexe.

„Und Crowley“, fügte Sam grimmig von der Beifahrerseite aus hinzu, seine
normalerweise so ruhige Stimme von etwas verzerrt, das tatsächlich annähernd
wie Hass klang.

„Und Crowley!“ Dean nickte verbissen.
Er konnte schließlich schlecht zugeben, dass er auch ein bisschen beeindruckt
vom König der Hölle war. Ein klitzekleines Bisschen. Fies war Crowley ja
schon immer gewesen, und ein Experte in Sachen doppeltes Spiel sowieso. Dean
war nur leichtsinnigerweise davon ausgegangen, dass sie
es inzwischen (insbesondere nach seiner Zeit als Crowleys
bester Dämonenkumpel) vielleicht eine Spur einfacher mit
ihrem mal-Feind-mal-Verbündeten hatten.

Tja, falsch gedacht …

Wie um sich zu vergewissern, dass Cas sich nicht ohne Weiteres in Luft
aufgelöst hatte, warf Dean beim Fahren einen schnellen Blick in den
Rückspiegel. Nicht, dass es ihm unter gegebenen Umständen so einfach möglich
gewesen wäre, mir nichts, dir nichts aus dem Impala zu verschwinden, aber die
Erfahrung hatte Dean auf die harte Tour gelehrt, die Gesellschaft des Engels
nicht immer als selbstverständlich hinzunehmen. Sogar dann, wenn Crowleys und
Rowenas Hinterhalt aus einem Fluch in Form von magischen Fesseln bestanden
hatte, die es ihm unmöglich machten, zu fliegen. Aber ja – Cas saß unbewegt
auf seinem angestammten Platz, mittig der Rückbank, und er erwiderte Deans
prüfenden Blick aus ernsten Augen, sein Ausdruck dabei seltsam gequält, was
Dean in noch höhere Alarmbereitschaft versetzte. Selbst das schwindende
Tageslicht in der bereits einsetzenden Dämmerung konnte nicht über die
aschfahle Blässe in Cas‘ Gesicht hinwegtäuschen, und Dean drückte noch eine
Spur härter aufs Gas. Er hätte Cas gern aufmunternd auf die Schulter geklopft,
was vom Fahrersitz aus natürlich nicht ging, oder wenigstens irgendetwas
gesagt, einen blöden Spruch, um seine Laune etwas zu heben, aber ihm fiel
nichts ein. Was sollte man auch schon zu einem Seraph sagen, der vom König der
Hölle und dessen Hexe von Mutter verflucht worden war?

„Spürst du schon irgendwas, Cas?“ Die Stimme seines Bruders neben sich
rüttelte Dean in diesem Moment wach, was dafür sorgte, dass er den Blick
wieder fest auf die Straße richtete.
Sie sicher und so schnell wie möglich zum Bunker zu fahren, war das einzige,
was er im Augenblick für Cas tun konnte, und wenn er jetzt einen Unfall baute,
nur weil er zu lange mitleidig in den Rückspiegel gestarrt hatte, würde er
sich das unter Garantie nie verzeihen. Das Ächzen, das Cas hinter ihm auf Sams
Frage hin ausstieß, gefiel ihm jedenfalls überhaupt nicht.

„Ich kann nicht mehr fliegen, wie du weißt“, antworte Castiel mit
unverhohlener Bitterkeit.
„Und ich empfange die Stimmen der anderen Engel nicht mehr. Bis eben gerade
konnte ich sie noch hören.“

Dean fuhr sich nervös mit der Zunge über die Lippen. Der Fluch, der Cas
getroffen hatte, wirkte seit kaum einer Stunde – und sollte schon derart
gravierende Folgen haben? Na schön, die Flugunfähigkeit war, unter gegebenen
Umständen, vermutlich nicht zu vermeiden, und hatte sich bereits unmittelbar
nach der Freisetzung von Rowenas Magie bemerkbar gemacht. Aber das stumm
geschaltete Engelsradio …

„Sind das nicht sozusagen zwei deiner wichtigsten Eigenschaften, so als
Engel?“, fragte er über die Schulter. „Fliegen und Engelsfunk? Abgesehen
vom Mojo allgemein, dem Heilen, natürlich, und dem anderen
… typischen Zeug?“

Dean musste nicht in den Rückspiegel sehen, um zu wissen, dass Cas mit den
Augen rollte, und eigentlich war auch Sams Seufzen keine wirkliche
Überraschung.

„Ja, Dean, die Art der Fortbewegung und die Kommunikation mit Artgenossen sind
zwei der elementarsten Eigenschaften für die allermeisten Spezies!“, sagte
Cas, sein Tonfall für seine Verhältnisse erstaunlich säuerlich. Dean konnte
sich nicht daran erinnern, wann Cas, jenseits von Apokalypse und manipulativen,
übernatürlichen Einflüssen, zuletzt so die Fassung vor ihm verloren hatte,
und er musste sich beinahe Mühe geben, keine schweren Konter aufzufahren. Doch
wer verflucht war, galt natürlich als entschuldigt – ganz besonders Cas.

„Die Art der Fortbewegung und der Kommunikation bestimmen den Lebensraum und
die soziale Struktur“, murmelte Sam zustimmend, „Oder andersrum. Je nachdem,
von welchem Standpunkt aus betrachtet.“

Dean hätte ihn für seine Klugscheißerei gern strafend in die Seite geknufft,
wenn die Straße nicht ausgerechnet in diesem Moment einen scharfen Knick
gemacht hätte, und seine rechte Hand deshalb an den Schaltknüppel zwang. Sam
war nicht verflucht und verdiente keine Sonderbehandlung – aber Dean sah
ein, dass es sie nicht weiterbrachte, wenn er jetzt auch noch einen Streit vom
Zaun brach.

„Schon gut, schon gut. Bin schon still“, blaffte er deshalb etwas ruppig
über das Aufdonnern des Motors hinweg, als er Baby nach der Kurve wieder
beschleunigen ließ.
„Ich fahre, ihr klärt die Lage.“

„Okay.“
Sam räusperte sich, drehte sich auf seinem Platz halb herum; vermutlich, um Cas
über die Rücklehne der Vorderbank hinweg ansehen zu können.

„Wie geht es dir körperlich, Cas? Deiner Hülle, meine ich?“

Eigentlich zwei außerordentlich gute Fragen. Bisher hatte Dean sich
ausschließlich auf sein optisches Ermessen und das eigene Bauchgefühl
verlassen, da Cas nicht so wirkte, als würde er jeden Moment … nun ja,
einfach tot umfallen. Bei so viel Erfahrung mit dem Übernatürlichen vergaß
man bisweilen schlichtweg, ein Fluchopfer einfach nach dessen persönlicher
Einschätzung zu fragen. Sogar, wenn es sich dabei um einen Seraph und den
eigenen besten Freund handelte.

Da Cas nicht unmittelbar auf seine Frage antwortete, setzte Sam schließlich
nach: „Der Fluch betrifft doch nur deine Hülle direkt, oder? Er wirkt von der
Hülle aus auf deine Fähigkeiten als Engel. Oder haben wir vorhin vielleicht
was übersehen? Etwas, das wir gar nicht sehen können?“

Ein schneller Blick in den Spiegel verriet Dean, dass Cas den Kopf betreten
hatte sinken lassen.
„Der Fluch befällt nur meine Hülle, ja, aber er bindet mein wahres Ich auch
an sie. Deshalb kann ich die Hülle nicht wechseln und … auch nicht mehr
fliegen.“

Also kein plötzliches Abhauen aus fahrenden Autos. Großartig, dachte
Dean bissig und realisierte einen Moment später mit einem Anflug von
Scham, was er da eigentlich genau gedacht hatte.
Dass Cas nicht einfach so verschwinden würde, war natürlich eine gute Sache,
stand aber in keinerlei Verhältnis zu dem Preis, den er für Deans emotionale
Absicherung zahlen musste.

„Man sollte meinen, nach so langer Zeit hätte ich mich daran gewöhnt, meine
Flügel nicht benutzen zu können … Da sollte die Bewegungseinschränkung
meiner Hände-“
Cas unterbrach sich und Dean sah im Spiegel, dass er den Kopf zur Seite wandte,
wohl um aus dem Fenster zu starren, anstatt Sam weiter anzusehen. Eine
merkwürdig Cas-untypische, wenig subtile Geste des Ausweichens, die ihm bei dem
Engel bisher nie aufgefallen war. Und die Tatsache, dass ihm der erneute
Verzicht aufs Fliegen so schwer zu schaffen machte …

Vielleicht irgendein besonderes Engelsding, dachte Dean und hütete
sich dieses eine Mal davor, seine Vermutung laut auszusprechen.
Wenn Fliegen für Engel eben wie, hm … Fahren für mich ist … Oder sogar
noch wichtiger.
Eigentlich logisch. Klar, dass ihn das fertig macht. Hat‘s vermutlich immer,
jedes Mal, wenn wieder irgendwas mit seinen Flügeln war. Hab ihn bloß nie
danach gefragt.

Wie auch diesmal nicht. Aber das schien auch gar nicht nötig.

„Das muss die erste Stufe des Fluchs sein, deine Kräfte magisch zu
schwächen“, schlussfolgerte Sam wenig hilfreich. „Rowena hat gesagt, sie
hätte sich ‚schon immer an der Macht eines Engels bedienen wollen‘ …“
Er ahmte den schottischen Akzent der Hexe erschreckend gut nach und Dean verbarg
ein aufkommendes Lachen hastig hinter einem abfälligen Schnauben.

„Nicht fliegen zu können und in dieser Hülle festzusitzen, bedeutet doch,
dass du bereits eine Menge Kraft verloren hast, oder?“

„Einiges“, bestätigte Cas.
„Ich habe natürlich immer noch meine Gnade; sogar einen recht großen Teil
davon, im Anbetracht der Umstände. Meine Macht schwindet exponentiell zur Dauer
des Fluchs. Ich-“
Erneut hielt er inne, räusperte sich, wobei er merkwürdig menschlich, nahezu
verletzlich klang, was Dean einen kleinen Stich versetzte. Schließlich sagte
Cas: „Ich kann fühlen, wie ich schwächer werde. Es fühlt sich an, als
würde ich versuchen, meine Gnade mit bloßen Händen zu halten, aber sie …
sie entgleitet mir.“

Darauf folgte für einen Moment betroffenes Schweigen. Die Unbeständigkeit von
Cas‘ Gnade, seit der Engel sich ihrer Freundschaft zuliebe gegen den Himmel
gewandt hatte, war erschreckend, obwohl Dean nach wie vor der Meinung war, dass
Cas ohne den Einfluss seiner sogenannten ‚Familie‘ nur besser dran war. Und
trotzdem brachte ihn seine Verbindung zu den Winchesters immer und immer wieder
in derartige Schwierigkeiten …
Allerdings wirkte Cas nach wie vor nicht, als schwebte er in unmittelbarer
Lebensgefahr. Fairerweise sorgte das aber lediglich dafür, dass Dean nicht in
den Jäger-Autopilot verfiel, der ihn sonst Himmel und Hölle in Bewegung setzen
ließ, um seine eigene Familie zu retten; das Tempo verringern oder gar eine
Pause nach einer anstrengend Jagd machen, ließ es ihn nicht.
Momentan schien die Bedrohung jedenfalls viel zu abstrakt, nicht greifbar genug
für die menschlichen Gefährten eines Seraphs, die, rein äußerlich, nicht
mehr von dessen Leid erkennen konnten, als das feingliedrige magische
Silberband, das Cas Handgelenke unlösbar aneinander gekettet hatte.

Wahnsinn, was so ein unscheinbares kleines Ding für Auswirkungen haben kann!

Dean konnte es vom Fahrersitz aus nicht sehen, nicht einmal durch den
Rückspiegel (inzwischen war es ohnehin zu dunkel geworden, um viel im Innenraum
des Autos zu erkennen), aber er hatte die Fessel noch deutlich vor Augen, und er
musste zugeben, dass sie in ihrer filigranen, beinahe Schmuck ähnlichen
Beschaffenheit eindeutig Rowenas Handschrift trug.

„Du könntest sie also benutzen? Deine Gnade, trotz Fessel?“, fragte Sam
schließlich behutsam und Dean konnte deutlich heraushören, dass er versuchte,
dabei nicht allzu hoffnungsvoll zu klingen.
„Wenn du versuchst, mit deinem Mojo die Kette zu lösen …?“

Die Frage klang so einleuchtend, dass Dean sich kurz ins Gedächtnis rufen
musste, warum ihnen das nicht schon viel früher eingefallen war. Sein Hirn fand
die Antwort darauf jedoch umgehend, tief verankert in der Kategorie Das kleine
Hexen-Einmaleins für Jäger, und erstickte von dort aus auch den eigenen
Anflug von Hoffnung direkt im Keim.

Weil man für einen Fluch einen Gegenfluch braucht.

Die altkluge Stimme in seinem Bewusstsein klang dabei lästigerweise genau wie
Sam. Und vermutlich war der auch schon von selbst auf die Idee gekommen, wie
unglaublich dämlich seine letzte Frage eigentlich gewesen war.

Oder man verbrennt den Hexenbeutel, falls es einen gibt. Oder die
verantwortliche Hexe.

Der letzte Gedanke ließ ihn unangebracht grinsen, wenn auch nur kurz. Die
Vorstellung, Rowena zu überwältigen und ihr ein wenig Feuer unter dem Hintern
zu machen, war …

Erstaunlich einschüchternd.

Ja, man wollte Rowena unschädlich wissen, ihr am liebsten bei jeder sich
bietenden Gelegenheit den Hals umdrehen ... Aber seltsamerweise schien es keine
Option zu sein, ihr den Gar auf die Art auszumachen, wie sie es üblicherweise
mit Hexen taten. Was einerseits natürlich an Rowenas unvorhergesehen großen
Macht lag, andererseits überhaupt die Ursache für ihren derzeitigen
Schlamassel war.
Dean schaltete jetzt endlich, viel zu spät, Babys Fernlicht ein. Bisher war
ihnen kein einziges anderes Fahrzeug auf der Landstraße begegnet. Die
Landstraße, das letzte Stück Weg, das sie noch vom Bunker trennte, und ein
alberner Fluch, der ihnen die Heimkehr gründlich verdarb.

„Der Fluch bezieht seine gesamte Macht aus meiner Gnade, Sam. Sein einziges
Ziel ist es, mich vollständig zu schwächen. Je stärker ich bin, desto
stärker ist seine Wirkung. Wenn ich keine Gnade mehr habe, löst sich auch die
Kette“, antwortete Cas geduldig, der Tonfall seiner Stimme diesmal absolut
sachlich, wenn auch ungewöhnlich leise. Er wiederholte damit mehr oder weniger
Rowenas Worte, bevor sie und Crowley sich vom Acker gemacht hatten, aber im
Gegensatz zu Sam imitierte er dabei natürlich nicht ihren schweren,
schottischen Zungenschlag.

„Wenn ich versuche, mich mithilfe meiner Gnade zu befreien, speise ich den
Fluch dadurch nur noch mehr und beschleunige damit sein Fortschreiten.“

Das Problem war natürlich auch, dass Rowena einen Weg gefunden hatte, über die
Gnade, die Cas wahrscheinlich sekündlich verlor, frei zu verfügen, wie sie
ihnen großzügigerweise mitgeteilt hatte. Es machte keinen Sinn, sie gezielt
aufzugeben, um anschließend eine Möglichkeit zu finden, sie zu regenerieren.
Und allein die Vorstellung, was Cas‘ vollständige Gnade in Rowenas Händen
alles anrichten konnte –

Was für'n Alptraum.

Aus dem Augenwinkel konnte Dean Sam nicken sehen; bloß nicken – und
erstaunlicherweise hielt er dabei den Mund. Eine passende Lösung für Cas‘
Problem wusste also anscheinend nicht einmal sein überschlauer Bruder.

Eigentlich war die ganze Angelegenheit so unbeschreiblich lächerlich gewesen,
dass die verheerenden Folgen, die sie nun auszubaden hatten, in keinem
Verhältnis dazu standen. Sam, Castiel und Dean waren einem eher unscheinbaren
schwarzmagischen Hexenzirkel auf der Spur gewesen, der in Rowenas Aufstreben
eine Bedrohung gesehen hatte, die den Coven wiederum als eine Art persönliche
Beleidigung empfunden zu haben schien. Wie es der Zufall wollte, hatten sich
ihre und Rowenas Wege beim Stellen des Zirkels gekreuzt, und für einen
winzigen Moment hatte es so ausgesehen, als sei ihr gemeinsames Ziel, das
Zerschlagen des Covens, in dieser Sache ausreichend, um es vereint
mit einem Gegner aufzunehmen. Als Verbündete hatten sie den Coven bis auf
die letzte Hexe ausgelöscht und waren gerade dabei gewesen, sich beinahe
friedlich wieder voneinander zu trennen – als plötzlich Crowley auf der
Bildfläche erschienen war.

Und ab da ging‘s erst so richtig den Bach runter.

Weil Rowena sich urplötzlich mit Crowley verbündet und sich dann mit
ihrem Sohn aus dem Staub gemacht hatte. Äußerst verdächtig, wenn man
bedachte, wie sehr sich die beiden normalerweise verabscheuten, aber die Gründe
dafür zu entschlüsseln, stand derzeit nicht sehr weit oben auf Deans
Prioritätenliste.

Natürlich hatten sie unmittelbar nach Einsetzen des Fluches alles versucht, was
ihnen auf die Schnelle in den Sinn gekommen war – zumindest alles, was die
Kette, die gegenständliches Symbol für den Fluch zu sein schien, auf
mechanischem Wege hätte zerstören können: Das Dämonenmesser. Eine von den
Hexen tötenden Kugeln, aus unmittelbarer Nähe auf die Fessel abgefeuert, genau
auf das zwei Finger breit lange Kettenstück zwischen Cas‘ Handgelenken.
Eine Silberklinge, ein Engelsschwert, diverse andere Klingen, Messer, Schneiden,
wahlweise bestrichen mit Lammblut, Weihwasser, Graberde … Ab einem gewissen
Punkt waren sie selbst für einen Bolzenschneider verzweifelt genug gewesen.
Alles, was heilig und unheilig war, kombiniert mit einem Werkzeug oder einer
Waffe, das oder die in der Lage schien, ein unscheinbares Schmuckkettchen zu
durchtrennen, hatten sie ausprobiert – mit anderen Worten so ziemlich ihr
gesamtes Arsenal, das der Kofferraum des Impalas eben hergab.
Bei ihren Versuchen hatten sie tatsächlich nur Heiliges Feuer ausgelassen. Das
Risiko schien zu hoch, dass Cas in Kontakt damit kam und die Folgen –
sein Tod – waren bei weitem schlimmer, als sämtliche himmlische
Fähigkeiten Stück für Stück zu verlieren …

Oder?

In den letzten Minuten wuchs in Dean der Verdacht, dass Cas seine Situation
möglicherweise ein wenig anders beurteilte.

Der Spruch mit den Spezies und was sie ausmacht war schon nicht ohne. Und so,
wie er aus der Wäsche guckt … Scheint für ihn gerade wirklich der
Weltuntergang zu sein. Mal wieder.

Was vielleicht auch daran liegen mochte, dass sie bislang keine Idee hatten, wie
sich der vollständige Verlust von Cas‘ Gnade infolge des Fluchs auf den Engel
auswirken würde. Würde es ihm genauso ergehen, wie als Metatron ihm seine
Gnade gestohlen hatte? Wäre er danach einfach bloß … menschlich? Sterblich?
Oder würde das Ende seiner Gnade auch das Ende seines … seines
Lebens bedeuten?

„Und, denkst du, dass du am Ende so bist, wie beim letzten Mal ohne Gnade?“,
fragte Sam in diesem Moment, fast so, als hätte er Deans letzten Gedanken
gehört.
„Denkst du, du bist dann einfach … menschlich?“

Oh, Sammy …

Betretenes Schweigen war die Folge auf die Frage und diesmal war es an Dean, mit
den Augen zu rollen. Er hatte seine Gründe gehabt, eben genau diese eine Frage
in Cas‘ Gegenwart nicht laut zu stellen. Und zu seiner Schande mochte seine
Zurückhaltung eher in Scham als in Rücksicht auf Cas‘ Gefühle begründet
liegen.
Nein, er verbrachte vielleicht nicht so viel Zeit damit, der wahren Natur der
Engel auf den Grund gehen zu wollen, die Sam schon so sehr fasziniert hatten,
noch bevor sie überhaupt gewusst hatten, dass Engel tatsächlich existierten.
Und nein, Dean war mit Sicherheit nicht mit einem Übermaß an Taktgefühl
gesegnet. Aber wenigstens konnte er sich noch ausmalen, dass der Akkustand von
Cas‘ Mojo über die Jahre hinweg wirklich zu einem sensiblen Thema geworden
war. Und vor allem, dass er das Leben als Mensch alles andere als genossen
hatte.

Was natürlich auch meine Schuld war. Vor allem meine Schuld.

„Immer gleich mit der Tür ins Haus, Sam“, brummte Dean, entgegen seines
Vorsatzes, sich in erster Linie aufs Fahren zu konzentrieren. Was nicht
bedeutete, dass ihn die Antwort auf die Frage nicht brennend interessierte: War
Cas so ganz ohne sein Mojo eigentlich wirklich ein … ja, ein Mensch?

Der Zeitraum, innerhalb dessen Dean auf eine Antwort von Cas wartete, dehnte
sich unaufhaltsam immer weiter aus, während Cas‘ Kräfte gleichzeitig immer
mehr in sich zusammenfallen mussten, gleichgültig, ob sie schwiegen oder wilde
Spekulationen anstellten.
Vor Deans geistigem Auge erschien das vergleichsweise harmlose Bild einer
ablaufenden Sanduhr, das mit jedem Körnchen ihres stetig rieselnden Stroms an
Bedrohung gewann.

„In zehn Minuten sind wir da“, sagte er rau in das konstante Surren von
Motor, Fahrtwind und Straße hinein, als jede Chance auf eine Antwort von Cas
vorüber schien.

„Endlich“, sagte Sam in einem Tonfall, der, genau wie Cas' Stimmung, wieder
einmal das Ende der Welt vorherzusagen schien. Zumindest fühlte es sich für
Dean genau so an. Und Cas hinter ihnen schwieg, bis Dean den Impala in der
Garage des Bunkers geparkt hatte.



                  Kapitel 2: Fehlt Zeit, bleibt Rat auch aus
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Sie hatten im Kampf gegen übernatürliche Gegner oder den bevorstehenden
Untergang der Welt schon immensen zeitlichen Druck im Nacken verspürt. Diesmal
sah der Fall jedoch ein klein wenig anders aus. Die Zeit selbst war der neue
Feind und das machte sie zu einem Problem: Zeit war kein Monster. Gegen sie
halfen keine Waffen, Rituale, Beschwörungen, Deals oder Magie. Ganz besonders
nicht letztere, die immerhin die Ursache allen Übels war.

Um nicht noch mehr Zeit zu verlieren, klemmten sie sich direkt nach ihrer
Ankunft im Bunker hinter Bücher, Telefone und Laptops, brachten weder ihre
Taschen auf ihre Zimmer, noch gönnten sie sich die so bitter nötige Dusche
nach (vermeintlich) erfolgreicher Jagd und langer Fahrt. Dean konnte nicht
umhin, Cas am Weltkartentisch immer wieder über den Rand seines Laptops hinweg
kritisch zu mustern.

Junge, Junge, er sieht ganz schön Scheiße aus.

Der Zustand des Engels erinnerte Dean inzwischen an eine rasend schnell
fortschreitende Krankheit, denn je mehr Stunden verstrichen, desto deutlicher
wurden die Auswirkungen des Fluches auf ihn; er hatte das Gefühl, dabei zusehen
zu können, wie Cas immer mehr Farbe aus dem Gesicht wich und vielleicht bildete
er es sich ein, aber allmählich wirkten sogar seine Lippen besorgniserregend
blau.
Und nicht nur das: Der Fluch nahm ebenso rapide auf Eigenschaften Einfluss, die
Dean bis dato automatisch mit Cas‘ Dasein als Engel in Verbindung gebracht
hatte. Wie beispielsweise die fehlende Notwendigkeit von Nahrung oder das
normalerweise nicht vorhandene Bedürfnis nach Schlaf. Es war kaum Vormittag,
nur wenige Stunden nach ihrer Ankunft, als Cas ihnen bereits mitteilte, erste
Anzeichen von Müdigkeit zu verspüren.
Sie zeigten ihm daraufhin eines der unzähligen freien Zimmer der Men of
Letters. Beschämenderweise war es, wie Dean feststellte, genau dasselbe,
das er selbst Cas damals, während seiner ersten Zeit ohne einen Tropfen
Gnade, angeboten hatte – unmittelbar bevor er den gefallenen Engel wegen
Gadreel wieder vor die Tür gesetzt hatte. Sam tat natürlich nichts
dergleichen, zog ihr Angebot nicht umgehend wieder zurück, bezog Cas
stattdessen sogar in Windeseile das Bett neu, während Dean, geradezu verlegen,
daneben stand und sich äußerst nutzlos vorkam.

Aber viel Zeit, ihr Monster als vierte Dimension getarnt, blieb ihm nicht, um
untätig herumzustehen, denn es gestaltete sich als erstaunlich schwer, einen
gefesselten Engel ins Bett zu bringen. Die Schuhe konnte sich Cas, trotz
erheblich eingeschränkter Bewegungsfreiheit beider Hände, noch allein
ausziehen. Seiner Hosen hätte er sich auch noch selbst entledigen können, wenn
Dean nicht vehement dagegen protestiert hätte, das ausgerechnet in seiner und
Sams Gegenwart zu tun. Menschliche Hülle hin oder her – er konnte gut auf
diese äußerst irdische, vor allem sehr maskuline Art einer unfreiwilligen
Peepshow verzichten! Also blieben, zu Deans lächerlich großer Erleichterung,
sämtliche Hosen an Ort und Stelle.

Aber darüber hinaus war Schluss. Feierabend. Keine Möglichkeit, an der
Garderobe des Engels vor dem Zubettgehen etwas zu ändern. Es war für Cas
absolut unmöglich, sein Hemd, seine Anzugjacke oder den Trenchcoat über die
magische Fessel hinweg abzustreifen – es sei denn, sie zerschnitten ihm die
Ärmel der einzelnen Kleidungsstücke. Cas wehrte sich rigoros dagegen, obwohl
Dean sich sicher war, dass er sich in seinem Aufzug immer unwohler zu fühlen
begann, je schwächer der Engel wurde. Verständlich, denn wer würde sich schon
gern in vollständiger Versicherungsvertreter-Montur schlafen legen?

„Jetzt stell dich nicht so an, Cas!“, knurrte Dean und spürte, wie hinter
all seiner Sorge allmählich die Ungeduld in ihm zu brodeln begann. Den eigenen
Aufstand über die Hosen-Frage verdrängte er dabei so geschickt, dass er kaum
etwas von dem strafenden Blick mitbekam, mit dem er von Sam bedacht wurde. Sie
hatten schlicht und ergreifend keine Zeit für solche Albernheiten!

„Das sind nur Klamotten, die kann man neu kaufen oder von mir aus wieder
zusammennäh-“

„Nein, Dean“, unterbrach Cas ihn ruhig, jedoch mit so viel Nachdruck, dass
Dean sich unweigerlich zu fragen begann, ob er nicht doch noch mehr Mojo in
sich hatte, als er zugeben wollte. Die Härte in seiner Stimme
trug nämlich zweifellos eine gute Portion von himmlischer Drohung mit sich,
die Dean trotzig die Augen verdrehen ließ. In erster Linie, um sich nicht
anmerken zu lassen, wie sehr ihn das unerwartet autoritäre Auftreten Cas'
beeindruckte.

„Wie wär‘s mit etwas Rücksicht?“, zischte Sam warnend zwischen
zusammengebissenen Zähnen hervor, als Cas sich von ihnen wegdrehte, um sich
steif auf der Kante des frisch bezogenen Bettes niederzulassen und von dort
aus seltsam grobmotorisch in die Mitte seines Betts zu krabbeln. Dean war sich
nicht sicher, wie gut sein übermenschliches Gehör noch funktionierte, so dass
er Sam vielleicht gehört hatte, aber die Unbeholfenheit hinter Cas‘
Bewegungen entlockte ihm ein irritiertes Auflachen, das sowohl Cas als
auch Sam gar nicht überhört haben konnten.

Ach, Scheiße!

Diesmal traf ihn Sams strafender Blick seltsam schwer. Dabei hatte er Cas doch
gar nicht auslachen wollen! Nein, es hatte nur so merkwürdig und ungewohnt
ausgesehen, wie ein Engel mit gefesselten Händen (Und Stock im
Arsch!) herauszufinden versuchte, wie man als Mensch zu Bett ging.
Was aus unzähligen Gründen bitter war. Es bedeutete, dass er auch damals ohne
Gnade nie ein Bett benutzt hatte, weil er obdachlos gewesen war – wegen Dean.
Es bedeutete, dass er jetzt, unmittelbar in diesem Moment, wirklich an seine
Grenzen gekommen war, so erschöpft war, dass er sich nicht anders regenerieren
konnte, als durch menschlichen Schlaf. Es bedeutete, dass Cas auf einmal nicht
mehr und nicht weniger als Dean selbst war: Hilflos.

Und in seiner ganzen niederschmetternden Hilflosigkeit überließ Dean Cas‘
Starrsinn Sam, der ihn zu überreden versuchte, sich wenigstens aus dem
Trenchcoat herausschneiden zu lassen, und kehrte ins Kriegszimmer zurück, wo
sich der Weltkartentisch bereits in eine regelrechte Recherche- und äußerst
fruchtlose Notfallplan-Landschaft verwandelt hatte.

Dean nutzte den kurzen Moment zwischen den Bücherstapeln, in dem er für sich
war, um darüber nachzudenken, wie viel Panik inzwischen realistischerweise
angemessen war. Auf der Fahrt zum Bunker mochte er sich bereits Sorgen gemacht
haben, klar – immerhin ging es bei der ganzen Angelegenheit um seinen besten
Freund, der sichtlich litt. Aber nun vor der Entscheidung zu stehen, Castiels
Trenchcoat für dessen leibliches (!) Wohlergehen willentlich zu zerstören,
erschien Dean bereits wie die vollständige symbolische Auslöschung seines
gesamten Engeldaseins. Hatte Cas nicht auch beim letzten Mal ohne Gnade direkt
zu Beginn seinen Trenchcoat aufgeben müssen? Das ungebetene Bild des Mantels,
der herrenlos an der Oberfläche eines schwarzen Sees trieb, nachdem Cas von den
Leviathanen in die Fluten gezwungen worden war, tauchte in seinem Kopf auf und
bestätigte Dean damit, dass es noch nie etwas Gutes bedeutet hatte, wenn Cas
gezwungenermaßen eines seiner herausragendsten Markenzeichen abgelegt hatte.
Und wie viele Stufen der Ent-Engel-isierung gab es eigentlich insgesamt?

„Fliegen, Engelsradio, unbegrenzte körperliche Energie“, zählte er
halblaut an einer Hand ab, gerade in dem Moment, als Sam mit hängenden
Schultern und allein zurück ins Kriegszimmer kam.

„Er hat gesagt, er hört jetzt auch keine Gebete mehr“, ergänzte Sam die
Aufzählung bedrückt.

„Dachte, das wär schon im Auto so gewesen“, sagte Dean und spürte mit der
neuen Information ein eigenartiges Gefühl von Verlust in sich aufsteigen; noch
um einiges stärker, als bei seinen wehmütigen Überlegungen zu Cas‘
Trenchcoat.
„Dachte, Engelsradio wären Gebete und der direkte Funk von anderen
Engeln.“

Sam zuckte ratlos die Schultern.
„Anscheinend nicht. Er schläft jedenfalls jetzt. Oder er versucht es.“

„Im Trenchcoat?“

Sams müdes Lächeln auf seine Frage gefiel Dean überhaupt nicht.
„Im Trenchcoat.“

Darauf fiel Dean zum ersten Mal seit sehr langer Zeit keine passende Antwort ein
– nichts Aufmunterndes, kein bissiger Spruch, selbst der Spott, mit dem er
normalerweise so leicht bei der Hand war, wollte nicht kommen. Er senkte den
Blick wieder auf das Buch, das aufgeschlagen vor ihm lag, ohne, dass er
tatsächlich darin las. Die Augen taten ihm weh nach der langen Nacht ohne auch
nur den Hauch von Schlaf und es wurde allmählich schwerer sich zu
konzentrieren.
Und da waren noch mehr Dinge, die ihn entschieden von der Arbeit abzulenken
wussten. Die Aussage, dass Cas – CASTIEL – zu schlafen versuchte, war für
sich allein genommen erschreckend genug. Doch es fiel Dean schwer, viel
schwerer, sich gedanklich von Cas‘ unterbrochenem Gebetsempfang zu lösen.
Gebete waren etwas Besonderes, etwas Privates, das Cas und ihn miteinander
verband – zumindest hatte Dean es immer so empfunden. Gebetet hatte er
natürlich nicht oft, aber hin und wieder war es eben doch vorgekommen; manchmal
im Traum, manchmal vollkommen unbewusst, manchmal in Momenten absoluter
Hoffnungslosigkeit. Und immer hatte es sich angefühlt, als sei er nur im Gebet
zu seinem besten Freund dazu in der Lage, sich etwas mehr zu öffnen, etwas mehr
von den Dingen auszudrücken, die er vor anderen oder in einem normalen
Gespräch niemals in den Mund zu nehmen gewagt hätte. Gebete an Cas waren, im
wahrsten Sinne des Wortes, heilig für Dean.

Hab ihn nie gefragt, wie er darüber denkt. Ob‘s ihm überhaupt irgendwas …
bedeutet. Vielleicht stört es ihn ja sogar.

Der Drang, in diesem Moment probeweise ein stummes Gebet in das Schlafzimmer ein
paar Türen weiter zu senden, war lächerlich groß, doch Dean gab ihm nicht
nach.

Was soll das auch schon bringen?

Außerdem kam er sich grauenhaft egoistisch vor, dass er den Verlust seines
persönlichen Kummerkastens betrauerte, anstatt sich weiter darauf zu
konzentrieren, Cas zu helfen, ihm vielleicht sogar das Leben zu retten. Sie
wussten ja noch nicht einmal, wie groß die Gefahr tatsächlich war, in der Cas
schwebte! Seufzend schob Dean das Buch zur Seite und wandte sich wieder seinem
Laptop zu, von dem er sich weder mehr Konzentrationsvermögen, noch mehr
Aussicht auf Rettung versprach.

„Es ist eine Schande, dass wir nicht mehr Literatur über Engel haben“,
sagte Sam plötzlich, der sich inzwischen zurück auf einen der Stühle an den
Weltkartentisch gesetzt hatte und gerade seinen eigenen aufgeklappten Laptop zu
sich heranzog. Dean hörte von der anderen Seite des Tisches her das leise
Surren, als das Gerät aus dem Stand-by-Modus heraus wieder zum Leben erwachte.

„Wir wissen so gut wie nichts über Engel! Außer, wie wir sie töten,
festhalten oder in die Wüste schicken!“

„Sollte doch eigentlich auch reichen, oder?“, brummte Dean hinter seinem
eigenen Laptop hervor, auf dem er halbherzig Legenden von keltischer Magie
überflog. Nicht, dass man Rowenas Flüche hätte googlen können.
„Ich mein, wir wissen über die wenigsten unserer Gegner mehr als das. Warum
dann ausgerechnet über Engel?“

„Ich weiß nicht, vielleicht, weil unser bester Freund einer ist, und weil es
dabei helfen könnte, sein Leben zu retten?“, spottete Sam, konnte Dean aber
nicht über die Sorge hinter seinen Worten hinwegtäuschen.
Es wäre daraufhin durchaus angebracht gewesen, sich und seine Freundschaft zu
Cas zu verteidigen, aber Dean stellte fest, dass ihm, seit dem Fluch auf den
Engel, vielleicht wirklich seine eigene Schlagfertigkeit abhanden gekommen war.

Bedrückt und ohne große Hoffnung wandten sie sich beide wieder ihren
jeweiligen Recherchen zu, wechselten nur hin und wieder ein paar Worte über die
wenig versprechenden Einfälle, die ihnen bei der Arbeit gekommen waren: Keiner
der Überlebenden in ihrem begrenzten Bekanntenkreis hatte so viel Erfahrung mit
Engeln wie sie selbst, weshalb es unsinnig erschien, jemanden von ihnen als
Unterstützung einzuschalten. Lediglich Jody und Donna hatten sie direkt zu
Beginn ihrer verzweifelten Suche darauf angesetzt, sie umgehend über sämtliche
Vorkommnisse in den USA zu informieren, die in direkter Verbindung mit Crowley
oder Rowena stehen konnten.
An einer Stelle warf Sam ein, dass möglicherweise ein anderer Engel ihnen
hätte helfen können. Aber alle, die je dafür in Frage gekommen wären, lebten
längst nicht mehr.

Ab einem gewissen Punkt fiel Dean auf, dass Sam immer unruhiger zu werden
schien, auf seinem Stuhl hin und her zu rutschen begann. Er räusperte sich ein
paar Mal laut, in der Hoffnung, dass das ausreichte, um Sam darauf hinzuweisen,
wie nervtötend sein Herumzappeln war. Leider schien die Botschaft nicht bei
seinem Bruder anzukommen, der zu weit weg saß, als dass Dean ihn grob hätte
anstupsen können, um ihn zum Stillsitzen zu bringen.
Irgendwann konnte Dean es nicht mehr mit ansehen und fuhr ihn an: „Alter, geh
endlich aufs Klo, wenn du pinkeln musst! Ja, wir haben keine Zeit, aber die
Minute, bis du wieder da bist-“
„Jerk! Das ist es doch überhaupt gar nicht!“, raunzte Sam zurück, wirkte
aber plötzlich verdächtig verlegen.

„Was denn dann, Bitch?“

Sams Herumdrucksen und wie er nun ertappt nach seinem Smartphone tastete, gefiel
Dean ganz und gar nicht. Misstrauisch starrte er seinen Bruder quer über den
Weltkartentisch hinweg an.

„Spuck‘s schon aus!“

„Wir könnten versuchen, Rowena zu orten...“

Dean entfuhr ein hölzernes, freudloses Lachen.
„Und was dann, willst du sie kaltmachen? Sie ist vermutlich die mächtigste
Hexe auf dem gesamten verdammten Planeten, da können wir‘s auch gleich mit
Crowley aufnehmen!“
So ganz abhanden gekommen war ihm sein Spott dann vielleicht doch nicht, stellte
Dean ohne jede Erleichterung fest, aber irgendwie provozierte Sammy ihn auch
eine Spur zu sehr. Er konnte selbst spüren, wie er sich immer mehr in Rage
redete; die Frustration über die eigene Hilflosigkeit brach mit einem Mal
ungebremst aus ihm hervor und Sam war leider der einzige, an dem er sich Luft
machen konnte. Der ließ Deans höhnische Tirade erstaunlich kommentarlos über
sich ergehen, zuckte bloß an einigen Stellen die Achseln.

„Oder hey, die beiden machen doch eh gemeinsame Sache, warum nicht gleich
beide zusammen auf die Abschussliste setzen, das kriegen wir doch noch vor dem
Essen hin! Bäm, Cas ist gerettet – und danach Bier für alle!“
Das doch eigentlich ironisch gemeinte, friedliche Bild von ihnen dreien bei
einem Bier schmerzte genug, um ihn kurz Luft holen zu lassen. Schmerzte, weil es
ihm plötzlich zu schwer fiel, noch daran zu glauben, dass es je Realität
werden würde.

„Mal ganz abgesehen davon, wie wir sie überhaupt finden sollen? Ein
Lokalisierungszauber wird ja wohl kaum bei Rowena hinhauen!“

„Ich meine, wir rufen sie an!“, warf Sam, immer noch sichtlich verlegen,
ein, so als hätte er nichts von all dem gehört, was Dean ihm an den Kopf
geworfen hatte.

Dean schnaubte.

„Hast schon bessere Witze gemacht, Sam, echt.“

„Ich mache keine Witze!“, protestierte Sam und griff endlich richtig nach
seinem Telefon, so als hätte er sich just in diesem Moment erst wirklich dazu
überwinden können.

„Wir rufen sie an und fragen sie einfach, was sie will? Dabei können wir
immer noch versuchen, sie zu orten. Und selbst, wenn sie uns nicht in ihren
ganzen Plan einweiht, finden wir vielleicht noch irgendetwas heraus, was uns
weiterhilft! – Was Cas weiterhilft!“, setzte er noch nach, wie um Dean damit
doch noch auf seine Seite zu ziehen.

Dean öffnete den Mund, um zu antworten – gerade, als er Cas bemerkte, der
plötzlich hinter Sam in der Schwelle stand.

„Cas!“

Sein Ausruf veranlasste Sam, sich zu ihm umzudrehen und auch seinem Bruder
musste auffallen, wie zerknautscht Cas aussah, obwohl er kaum mehr als eine
Stunde im Bett gelegen hatte – falls es ihm überhaupt gelungen war,
tatsächlich einzuschlafen.

„Hallo, Dean. Sam“, sagte Cas die vertrauten Worte mit seiner gewohnt
tiefen, kehligen Stimme.
„Ich konnte nicht schlafen“, fügte er hinzu und zerstörte damit
augenblicklich den letzten Rest der Illusion, dass vielleicht doch noch etwas
– irgendetwas – beim Alten geblieben war.



                        Kapitel 3: Von Schein und Sein
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Der lächerliche Vorschlag, Rowena anzurufen, schien für einen Moment
vergessen.
Dean empfand Cas‘ Anblick als seltsam gewöhnungsbedürftig, und er konnte nur
vermuten, dass es Sam ebenso erging. Castiel hatte seine drei Schichten Ärmel
(vermutlich mit Sams Hilfe, der ihm vor dem Zubettgehen die Manschettenknöpfe
seines Hemdes geöffnet haben musste) so gut es ging übereinander hochgerollt,
was seine Unterarme unproportional bullig erscheinen ließ.
Und dem ungewöhnlichen Anblick noch die Krone aufzusetzen, kam Cas, erstaunlich
zögerlich, auf Socken um den Weltkartentisch herum geschlichen.
Dean selbst zog es vor, mindestens in Hausschuhen im Bunker herumzulaufen, weil
er genau wusste, wie kalt der Boden des unterirdischen Baus, trotz
hervorragenden Heizsystems, mitunter werden konnte. Da Cas sich bisher einen
feuchten Dreck um Dinge wie Temperaturen und dafür angemessene Kleidung
geschert hatte, schienen Engel wohl die Fähigkeit zu besitzen, ihre
fleischlichen Hüllen in dieser Hinsicht ähnlich beständig halten zu können,
wie unter allen anderen irdischen Einflüssen auf ein menschliches vegetatives
Nervensystem. Die nach wie vor blauen Lippen und das unruhige Treten auf der
Stelle, nachdem Cas an der Kopfseite des Tisches stehen geblieben war, sprachen
jedenfalls Bände, dass die Unempfindlichkeit gegenüber äußerlichen
Temperaturen nun ebenfalls der Vergangenheit angehörte. Vielleicht hatte er
nicht daran gedacht, seine Schuhe nach Verlassen des Bettes wieder anzuziehen,
vielleicht war es ihm mit den gefesselten Händen auch schlicht und ergreifend
nicht möglich gewesen. Schließlich gehörte sich die Schuhe anzuziehen nicht
unbedingt zu den Dingen, die Cas bisher in seinem Dasein auf Erden regelmäßig
begegnet wären. Er musste sich nicht waschen, niemals die Kleidung wechseln,
schien, außerhalb von Kämpfen, nahezu immer wie frisch aus dem Ei gepellt –
auf die eben so Cas-typische, etwas unordentliche und raue Art und Weise, die
Dean normalerweise eher an von Flugwind zerzauste Schusseligkeit als an eine
Bruchlandung beim Fall aus dem Bett erinnerte.
Auch das, eben jene Schusseligkeit, hatte Cas stets von den anderen Engeln
unterschieden, die Dean bisher getroffen hatte – und die mit Sicherheit nie
auf die Idee gekommen wären, ihre Krawatten falsch herum gebunden zu tragen.
Besagte Krawatte fehlte in dem ungewohnt zerknautschten Anblick, den Castiel
jetzt bot, übrigens gänzlich, und er hatte die obersten drei Knöpfe seines
Hemdes geöffnet, was Dean einen kurzen, aber schmerzhaften Moment lang daran
erinnerte, dass Lucifer, mit Cas als Hülle, ähnlich leger im Bunker
herumspaziert war.
Dass Cas in diesem Moment aber immer noch Cas war, lag für Dean auf der Hand,
obwohl sein bester Freund mit jeder verstreichendem Minute mehr von dem verlor,
wovon sie alle gedacht hatten, dass es ihn, oder zumindest sein wahres Wesen, im
tiefsten Kern ausmachte.
 
„War wohl nichts mit Schlaf“, stelle Dean betont lässig fest und zog den
freien Stuhl neben sich zurück, damit Cas darauf Platz nehmen konnte.
 
Cas beäugte die angebotene Sitzmöglichkeit für einen Moment mit leicht
geneigtem Kopf und halb zusammengekniffenen Augen, so als zöge er in
Erwähnung, vielleicht doch lieber am Kopfende des Tisches stehen zu bleiben.
Dean fühlte sich bei seinem Anblick unweigerlich an Popeye erinnert, wozu nicht
zuletzt die merkwürdig aufgedunsenen Unterarme beitrugen. Das Übermaß an
übereinander gekrempelter Kleidung ähnelte einem Paar altmodischer
aufblasbarer Schwimmhilfen, die Cas knapp unterhalb des Ellbogens an beiden
Armen zu tragen schien. Auf den zweiten Blick bemerkte Dean jedoch, dass diese
lächerlich anmutende Illusion auch von einer beginnenden, nicht gerade gesunden
Verfärbung von Cas‘ Haut und einer tatsächlichen Schwellung seiner Arme
herrührte.
 
„Das ist viel zu eng, Alter, schnürt dir ja das ganze Blut ab“, brummte
Dean und zerrte etwas ruppig an den aufgerollten Ärmeln, nachdem Cas endlich
entschieden hatte, sich doch neben ihn zu setzen. Wortlos ließ er es über sich
ergehen, dass Dean abwechselnd über seinen Schoß hinweg nach seinen Armen
griff, die Hemdsärmel, nicht ohne etwas Kraftaufwand und Fummelei, unter den
beiden anderen Kleidungsstücken hervorzog und sie herunter rollte, bevor er
Jacke und Trenchcoat ebenfalls glatt ziehen konnte.
 
Die ganze Zeit über fühlte Dean dabei Sams kritischen Blick auf sich ruhen,
was einen Hauch von Trotz in ihm aufsteigen ließ, den er sich nicht ganz zu
erklären wusste. Was sollte Sam schon groß dazu sagen, dass Dean ihren Freund
abhielt, dessen menschlichen Körper sofort bis auf die Knochen zu ramponieren?
Er spürte, wie Cas überrascht Luft durch die Nase ausstieß, als er den linken
Trenchcoat-Ärmel zum Schluss vielleicht etwas zu grob glatt strich. Dean
schluckte den Impuls hinunter, Cas für diese Art von Zimperlichkeit anzufahren
– zusammen mit dem Bedürfnis danach, sich bei ihm für die eigene Grobheit zu
entschuldigen. Sollte Sam doch denken, was er wollte! Sollte Cas doch denken,
was er-
 
Nein!, ermahnte er sich selbst, was ihn diesmal einiges an Überwindung kostete;
deutlich mehr als auf der Fahrt zum Bunker. Vielleicht lag es daran, wie lange
er inzwischen schon ohne eine anständige Mahlzeit und eine Mütze voll Schlaf
auskommen musste, aber die Verflucht!-Freikarte für Cas galt schließlich noch
immer.
 
Cas kann nichts dafür, dass du dir Sorgen machst. DU bist derjenige, der sich
zusammenreißen sollte!
 
Als Dean der Meinung war, sich genug für Sams mögliche Kommentare gewappnet zu
haben, und er den Blick wieder von Castiels muskulösen Unterarmen und den
großen, schlanken Händen unterhalb der Silberfessel zu heben wagte, die der
Engel zu Fäusten geballt im Schoß hielt, sagte Sam jedoch nur: „Deine Gnade
konnte den Blutstau in den Armen nicht mehr ausgleichen, Cas?“
 
Fuck, daran hab ich gar nicht mehr gedacht … Das wäre eine Katastrophe!
 
Denn es würde bedeuten, dass inzwischen auch die Fähigkeit zur Selbstheilung
gelitten hatte, wenn sie nicht sogar schon zur Gänze verschwunden war. Zu
seiner grenzenlosen Erleichterung schüttelte Cas jedoch den Kopf.
 
„Ich halte meine Gnade zurück, um sie nicht unnötig zu verschwenden. Das
verbraucht allerdings zusätzlich Energie … mehr, als es der Fluch allein tun
würde.“
 
Dean konnte Sam über den Tisch hinweg schlucken sehen, wusste, dass ihn die
Information nicht weniger traf, als ihn selbst.
 
„Wahrscheinlich bist du deshalb so müde.“
 
„Wahrscheinlich“, sagte Cas und die bleierne Erschöpfung in seiner Stimme
verlieh seiner Zustimmung auf äußerst beklemmende Art Gewicht.
 
„Kann ja sein, aber wieso hast du nicht gemerkt, dass du dir selber das Blut
abschnürst?“, witzelte Dean in dem verzweifelten Versuch, seine eigene
Müdigkeit in den Hintergrund zu drängen. Er durfte jetzt noch nicht schlapp
machen! Nicht, wenn eine Lösung noch so fern schien, während sich die Probleme
immer gewaltiger vor ihnen aufzutürmen begannen.
„Das Gesamtpaket da, gehört ja immer noch zu dir. Egal, mit wie viel
Gnade.“
Dean zeichnete mit beiden Händen ein Viereck in die Luft, das Cas‘ Körper in
sich einschloss.
Dessen Bewusstsein für die eigene Körperlichkeit in menschlichen Dimensionen
schien an ihm jedoch ebenso abzuprallen, wie Deans lahmer Versuch von
Ungezwungenheit; Cas sah mit einem Ausdruck von milder Überraschung an sich
herab, als bemerkte er in eben erst diesem Augenblick, dass er überhaupt Arme
besaß. Schließlich hob er sie unter dem Tisch hervor, um die gefesselten
Handgelenke vor sich locker auf der Tischkante abzustützen. Die Kette klimperte
dabei kaum hörbar, unschuldig und nichtssagend, und doch reizte Dean der Klang
bis aufs Blut, so dass er kurz die Augen schloss, um sich zu sammeln.
 
„Ich habe das Gefühl von Taubheit für eine Folge des Fluches gehalten“,
sagte Cas schließlich.
 
Dean öffnete die Augen wieder, nicht länger in der Lage, auf gute Miene zu
machen.
 
„Du lebst seit …“, er rechnete schnell im Kopf zurück, „… seit über
sieben Jahren in diesem Körper! Hat man da nicht irgendwann mal so ‘ne Art
… ich weiß auch nicht. Kontrolle darüber entwickelt? Ein Bewusstsein, was
alles dazu gehört und wie sich was wann anzufühlen hat?“
 
Nur am Rande nahm Dean wahr, dass Sam außerhalb seines Blickfeldes heftig den
Kopf schüttelte. Er ignorierte die Warnung jedoch, konnte nicht anders, als
sich weiter Luft zu machen. Die plötzliche Gereiztheit ließ sich einfach nicht
länger zurückhalten; er war müde und erschöpft, er sehnte sich nach etwas zu
Essen, einer heißen Dusche, und die Ausweglosigkeit von Cas‘ Lage brachte ihn
langsam aber sicher zum Verzweifeln.
 
„Ich mein, wahre Form, Chrysler Building-Blabla hin oder her – du steckst
Tag und Nacht da drin! Dir muss doch auffallen, wenn sich was verändert!“
 
Cas starrte Dean nach dieser kleinen Tirade unverwandt an, musterte ihn so
scharf, als suchte er nach etwas Vertrautem in seinem Gesicht, das sich seinem
Blick unerwartet entzogen hatte. Dean fühlte die Bedeutung seiner eigenen Worte
und deren Wirkung unter Cas‘ forschen Augen mit plötzlicher Wucht auf sich
niederprasseln. Mit der Hand fuhr er sich übers Gesicht, wie um das Gesagte
fort zu wischen, vielleicht auch, um Cas‘ unnachgiebiger Musterung zu
entgehen, doch weder das eine noch das andere wollte ihm gelingen.
 
„Ich bin kein Mensch, Dean“, sagte Cas und sprach damit genau das aus, was
Dean in eben diesem Augenblick wieder einmal durch seine eigene Ungezügeltheit
so schmerzlich bewusst geworden war.
 
„Dieser Körper gehört zu mir, aber ich trage ihn nur. Ich mag darin wohnen,
aber ich bin nicht in ihm zu Hause, so wie ihr es in euren seid.“
Cas‘ Blick wanderte hinüber zu Sam, wohl, da er nun auch ihn mit ins
Gespräch einbezogen hatte, und Dean bemerkte erstaunt, dass der Engel seinen
Bruder mit annähernd ähnlicher Intensität musterte, wie gerade eben noch
Dean.
 
Dabei hat Sam doch jetzt wirklich nichts verbrochen! 
 
„Ich wurde nicht geboren und schon gar nicht in diese Form hinein. Ich bin
körperlos, geschlechtslos, zwar nicht ungestaltlich, aber weder ist diese
Dimension mein Zuhause, noch sind sieben Jahre Bestehen in ihr und in einer
konstanten menschlichen Hülle genug, um eine Selbstwahrnehmung von Millennia
einfach so zu überschreiben.“
 
Wie sich selbst zuvor, sah Dean nun auch Sam unter Cas‘ Blick auf seinem Stuhl
in sich zusammenschrumpfen. Er konnte es ihm nicht verübeln. Cas‘ Worte
hatten bei ihm eine regelrechte Gänsehaut ausgelöst, die ihm, von den Armen
ausgehend, über den ganzen Körper zu kriechen begann. Ein wenig fühlte er
sich an seine erste bewusste Begegnung mit Castiel erinnert – mit dem Engel,
der ihn vor eben sieben Jahren aus der Hölle zurückgeholt hatte.
Angst war etwas Alltägliches für Dean und in all den Jahren hatte er längst
gelernt, mit ihr zu leben. Aber Angst um seiner selbst willen, eine solche Angst
wie damals, in der Scheune, in diesen Ausmaßen, hatte er noch nicht oft zuvor
verspürt. Es war vielleicht nicht so, dass er sich in diesem Moment wieder vor
Cas zu fürchten begann. Aber ihm wurde erschreckend bewusst, dass sein bester
Freund ein fremdartiges Wesen, nicht von dieser Welt war, dessen wahre Macht und
Größe von Deans lächerlich menschlichen Bewusstsein nicht einmal ansatzweise
erfasst werden konnte. Wie hatte er das nur je vergessen können? Er sah eine
ähnliche Erkenntnis und Ehrfurcht in Sammys weit geöffneten Augen dämmern.
 
„Selbst in meiner wahren Form wäre es ein … ein Schock, meine Gnade
schwinden zu fühlen – schon wieder, so rapide. Aber in dieser Hülle … Es
hat nichts damit zu tun, Mensch zu sein oder Mensch zu werden, denn ich bin
weder das eine, noch werde ich zum anderen. Ich bin ein Engel, ob mit oder ohne
Gnade, egal, in welcher für euch sichtbaren, äußerlichen Form. Was sich
ändert, ist der Grad meiner eigenen Verwundbarkeit oder wie nützlich ich für
euch sein kann und in welchem Maße erträglich dieser Umstand für mich ist!“
 
Der letzte Teil kam Cas mit ebenjener untypischen Bitterkeit über die bläulich
verfärbten Lippen, die Dean schon im Auto an ihm aufgefallen war. Und
vielleicht war es an der Zeit, den eigenen Frust zu vergessen, sich
zusammenzureißen und sich daran zu erinnern, dass er ein himmlisches Wesen von
der Größe eines Wolkenkratzers regelmäßig wie Dreck behandelte. Jetzt
gerade, weil er sich zu sehr um dessen Überleben sorgte. Zu seiner großen
Erleichterung räusperte Sam sich in diesem Moment.
 
„Ist dir kalt, Mann?“, fragt er und Dean stellte anerkennend fest, dass Sam
nicht anders als sonst auch klang. Er war sich nicht allzu sicher, wie viel
Verlass gerade auf seine eigene Stimme war.
„Deine Lippen sind ganz blau. Ich kann dir eine Decke holen, wenn du
willst!“
 
„Es geht schon“, antwortete Cas ruhig, plötzlich einfach wieder nur ihr
Freund; der merkwürdige Dritte im Bunde, bei dem Dean gar nicht anders konnte,
als ihm zu vertrauen, ganz gleich, was oder vielleicht auch gerade wegen all
dem, was schon zwischen ihnen vorgefallen war.
„Danke, Sam.“
 
Und Cas machte Anstalten, sich ihrer Recherchearbeit anzuschließen, denn er zog
tatsächlich eines der staubigen, in Leder gebundenen Bücher zu sich heran.
 
„Glaubst du … glaubst du wirklich, dass wir da drin was finden?“, fragte
Dean schließlich zögernd, als er seinen Stimmbändern wieder genug
Funktionalität zutraute, um ihn nicht länger im Stich zu lassen. Er klang
etwas heiser für die eigenen Ohren, aber er überspielte es mit einem groben
Kopfnicken in Richtung des Wälzers, den Cas soeben aufgeschlagen hatte.
 
Die Frage war eigentlich überflüssig, und er wünschte sich verzweifelt eine
ähnliche Unbekümmertheit im Umgang mit Cas zurück, wie Sam sie an den Tag
legte.
 
Eben noch daran erinnert werden, dass man einen urzeitlichen Himmels-Transformer
als besten Freund hat, dem man regelmäßig ans Bein pinkelt, und der nur zu
gutmütig ist, um einem das übel zu nehmen. Und ihm direkt danach ‘ne
Schmusedecke anbieten. Sam hat echt Nerven. 
Aber okay, er versaut es auch deutlich seltener mit Cas. 
 
… Eigentlich nie. 
 
Warum fällt Sam das alles immer so leicht?
 
„Sam hat eben vorgeschlagen, dass wir Rowena anrufen“, sprudelte es aus Dean
hervor, da Cas mit einem niedergeschlagenen Lächeln den Kopf auf seine Frage
geschüttelt hatte.
Die Tatsache, dass Cas ohnehin schon so gut wie niemals lächelte, hatte den
Anblick nicht unbedingt leichter gemacht, und der Ausdruck in seinen Augen war
schlichtweg zu viel gewesen. Dean konnte einfach nicht anders, so dämlich er
selbst den Vorschlag auch ursprünglich gefunden hatte.
 
„Sie wird uns vielleicht nicht sagen, wie wir dir helfen und den Fluch brechen
können“, meldete Sam sich zu Wort und hatte wenigstens den Anstand, auch vor
Cas verlegen wegen seines Einfalls zu klingen.
„Aber vielleicht bekommen wir heraus, was sie eigentlich mit deiner Gnade vor
hat! Und vielleicht haben wir sogar so viel Glück, dass wir ihren Standort
zurückverfolgen können.“
 
Okay, vielleicht war Sams Ton mit dem letzten Satz ein oder zwei Oktaven zu hoch
ins Spektrum des unverhohlenen Stolzes gerutscht, aber Dean beließ es bei einem
Augenrollen. Für heute hatte er sich genug die Finger verbrannt und vielleicht
hielt Cas Sams Vorschlag ja für nicht ganz so bescheuert, wie Dean es tat.
 
„Ich glaube, dass Rowena gut und gerne die derzeit mächtigste lebende Hexe
ist! Ihr einziges Problem ist, dass sie keine Verbündeten hat und hinter all
ihrem Getue einfach wahnsinnig … menschlich ist“, plapperte Sam in
hoffnungsvoller Begeisterung weiter drauf los.
„Vielleicht kann sie nicht anders, als ein bisschen aus dem Nähkästchen zu
plaudern, wenn wir die Sache richtig angehen ...“
 
Sam sah aus, als müsse er sich zusammennehmen, um sich nicht auch noch
selbstgefällig die Hände zu reiben.
„Sie hat immer noch Crowley“, unterbrach Dean seinen Bruder deshalb. Er
hielt Rowena zwar durchaus für eitel und mit ihrem Hang zur Dramatik auch einer
gewissen Prahlerei nicht abgeneigt, wenn sich ihr die Möglichkeit dazu bot.
Aber sie war sicher nicht so dämlich und allmählich fiel ihm Sam in seinem
geradezu kindlichen Eifer gehörig auf die Nerven.
 
„Und woher hast DU überhaupt Rowenas Handynummer, hm?“
 
Die Ertapptheit, mit der Sam eben noch nach seinem Smartphone gegriffen hatte,
breitete sich erneut in Form eines beeindruckenden Pinktons auf seinem Gesicht
aus, und wenn die Zeit nicht weniger gedrängt hätte, hätte Dean es
entschieden mehr ausgekostet, Zeuge dieser gigantischen Elch-Beschämung zu
sein.
 
„Rowena ist mit Sicherheit die mächtigste lebende Hexe“, sagte Cas mit
einem Kopfnicken in Sams Richtung, offensichtlich blind für dessen Zwickmühle,
in die Dean ihn manövriert hatte.
„Aber Dean hat recht, Crowley macht sie, als ihr Verbündeter, zu einer noch
größeren Bedrohung. Wir sollten sie beide nicht unterschätzen, weder
zusammen, noch jeden für sich.“
 
Nach den vorausgehenden schwer verdaulichen Themen war Cas‘ einfache
Zustimmung eine echte Wohltat für Deans gehörig angeknackstes Ego, so dass er
sogar davon abließ, Sam weiter in Verlegenheit bringen zu wollen. Sie hatten
beide schließlich auch Crowleys Handynummer und nur er allein wusste, wie es zu
diesem nicht gerade freiwilligen Austausch gekommen war. Möglicherweise gab es
eine simple (wenngleich auch übernatürliche) Erklärung dafür und ja,
möglicherweise fand Sam Rowena auch attraktiv. Wogegen sich per se nicht einmal
etwas sagen ließ. Die rothaarige Hexe war in ihrer geheimnisvollen, zeitlosen
Extravaganz durchaus einen zweiten Blick wert, auch wenn Dean seltsamerweise
übel wurde, wenn er sich zu viel mit ihr vorzustellen versuchte.
 
„Also, was hältst du von dem Vorschlag mit dem Anruf?“, fragte Dean und
hielt es für eine ausgesprochen gute Idee, Cas zur Abwechslung wirklich einmal
nach dessen persönlicher Meinung zu fragen, anstatt für ihn Entscheidungen zu
treffen und damit regelrechte Katastrophen auszulösen. Erstaunlicherweise
bestätigte Sam ihn in dieser Einschätzung, denn er wurde von seinem Bruder mit
einem anerkennenden Nicken bedacht. Auch Cas schien überrascht, in die nähere
Planung bei der Jagd miteinbezogen zu werden.
 
„Ich glaube nicht, dass sie sich auf diesem Wege finden lässt, wenn sie nicht
gefunden werden will“, gestand er schließlich schlicht.
 
„Aber wenn alle Stricke reißen, sollten wir es versuchen?“, hakte Sam nach,
offensichtlich noch nicht bereit, von seinem Einfall abzulassen.
 
„Wenn alle Stricke reißen“, wiederholte Cas langsam und Dean kam in den
Sinn, dass er gerade vermutlich zum ersten Mal in seiner gesamten Existenz
Gebrauch von dieser Formulierung gemacht hatte.
„Wenn ... alle Stricke reißen“, an dieser Stelle hatte Cas die gefesselten
Hände gehoben, um mit Zeige- und Mittelfinger beider Hände Anführungszeichen
in der Luft anzudeuten, „ … sollten wir Crowley in euer Verlies im Bunker
beschwören und versuchen, die Feder von ihm zurückzubekommen, die er mir
gestohlen hat.“
 
Die Feder.
 
Die Crowley Cas gestohlen hat.
 
Die … 
 
WAS?!
 
Dean konnte in stummer Verzweiflung nur einen Blick mit seinem Bruder wechseln,
dem es ganz ähnlich die Sprache verschlagen zu haben schien.




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