Wolkenwächter   von Alligator_Jack
                  (Die Chronik eines Ausgestoßenen - Teil 1)
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                                 Kapitel 28: 
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In der Sturmerzmine wurden die Gefangenen am frühen Morgen rüde geweckt. Mola
schlug mit der flachen Klinge ihres Säbels heftig gegen die Gitterstäbe und
gackerte boshaft, als die erschöpften Sklaven durch das laute Dröhnen unsanft
aus dem Schlaf gerissen wurden.
„Hoch mit euch, ihr faulen Hunde!“, rief sie höhnisch und sperrte die
Zellentür auf. Die meisten Gefangenen stöhnten gequält, als die Schmuggler
den Verschlag betraten und sie an ihren Ketten grob auf die Beine zerrten.
„Der hier hat’s hinter sich“, meldete einer der Banditen und stieß einen
am Boden liegenden Dunkelelfen auf, der sich nicht rührte. Auf seinem
eingefallenen Gesicht lag ein merkwürdig friedlicher Ausdruck.
Mola warf einen ungerührten Blick auf den Toten und zuckte die Schultern.
„Dann lasst ihn liegen“, brummte sie. „Ich werde mich darum kümmern, dass
er entsorgt wird.“
Vox begann am ganzen Leib zu zittern. Seine Ketten klirrten und er rang
verzweifelt die Hände. Mit blutunterlaufenen Augen starrte er den Leichnam an,
der nur wenige Meter neben ihm auf dem Boden lag.
„Bitte, habt Erbarmen!“, jammerte er panisch. „Ich bin vollkommen
erschöpft. Mir tut alles weh! Ich will nicht sterben!“
Mola versetzte Vox einen brutalen Tritt, der ihn der Länge nach zu Boden
streckte. „Erspar mir dein Gewinsel!“, knurrte sie verärgert und deutete
auf den Toten. „Der Kerl hat hier schon seit Wochen geschuftet und du bist
noch nicht einmal seit einem Tag hier.“
Vox krümmte sich vor Schmerzen und verbarg das Gesicht in den Händen, doch das
konnte ihn nicht vor den Schmugglern schützen. Zwei Dunkelelfen griffen ihm
unter die Arme und hoben ihn wieder auf die Beine. Die anderen Gefangenen
verstummten bekümmert. Auf ihren Gesichtern spiegelte sich ihre
Hoffnungslosigkeit und sie folgten den Anweisungen ihrer Kerkermeister
widerstandslos, obwohl die meisten von ihnen kaum noch aufrecht gehen konnten.
Nicht einmal Wuleen, der normalerweise jede Gelegenheit ausnutzte, um den
Banditen gegenüber gewalttätig zu werden, war plötzlich ganz zahm. Hass
loderte in seinen Augen auf und er ballte seine Hände zu Fäusten, aber er ging
nicht auf seine Peiniger los.
Ratford sah mit verbitterter Schweigsamkeit zu, wie die Schmuggler einen
Gefangenen nach dem anderen aus der Zelle holten. Als er selbst an der Reihe
war, musste er einmal mehr sein Verlangen unterdrücken, die Dunkelelfen mit
seinen Ketten zu erdrosseln. Grimmig senkte er den Kopf und blickte sich
verstohlen nach Lazana um. Die Fesseln aus Schleierstahl an ihren Handgelenken
setzten seiner Gefährtin übel zu. Er selbst hatte sich durch die wenigen
Stunden Schlaf ein bisschen erholen können, aber Lazana wirkte noch immer
vollkommen erschöpft. Sie gab sich tapfer und standhaft, aber Ratford wusste
genau, wie schlecht es um sie stand. Die Ketten raubten ihr nicht nur die
magische Energie, sondern auch ihre Körperkraft. Lange würde sie nicht mehr
durchhalten und wenn man sie nicht bald von ihren Fesseln erlösen würde,
endete sie genauso wie der bemitleidenswerte Dunkelelf, der im Schlaf verstorben
war. Von den Schmugglern war ein solcher Akt der Gnade allerdings nicht zu
erwarten.
Sein Blick streifte Vance. Der Dorashen war der einzige, der die Kraft hatte,
die Gefangenen zu befreien, aber er weigerte sich stur, gegen die Banditen
aufzubegehren. Ratford wusste genau, dass eine Rebellion in einem blutigen
Gemetzel enden würde, aber er selbst ging lieber kämpfend zugrunde, als
irgendwann vor Erschöpfung tot umzufallen. Aber Vance schien andere Absichten
zu haben.
Die Schmuggler führten ihre Gefangenen zurück in die große Sturmerzhöhle und
wiesen jeden einzelnen Sklaven einer Schürfstelle zu. Ratford hatte sich noch
nicht daran gewöhnt, dass der Anblick der Mine möglicherweise für unbestimmte
Zeit das einzige war, das er zu sehen bekam. Mit finsterem Gesichtsausdruck
trottete er auf eine Stelle an der Höhlenwand zu, aus der ein Brocken Sturmerz
herausragte. Die Schmuggler gaben ihm und seinen Mitgefangenen ihre Spitzhacken
zurück. Einer der Aufseher ließ seine Peitsche knallen und gab damit das
Signal zum Beginn der Akkordarbeit. Sofort war die Höhle erfüllt vom
rhythmischen Klopfen der Spitzhacken, das aber schon nach kurzer Zeit immer
wieder von erschöpftem Stöhnen unterbrochen wurde.
Der Klang der zuschlagenden Pickel und das Geräusch auf den Boden fallender
Gesteinssplitter kam Ratford bereits erschreckend vertraut vor. Die Arbeit in
der Mine war nicht nur unglaublich anstrengend, sondern auch fürchterlich
monoton. Der Ablauf war immer der gleiche. Die Gefangenen schlugen auf die
Höhlenwände ein, bis sich ein Brocken Sturmerz aus dem Gestein löste. Dann
sprang sofort einer der aufmerksamen Schmuggler herbei, sammelte das wertvolle
Metall ein und verstaute es in einer der Kisten, die sich in der Höhle
stapelten. Hin und wieder machte einer der Aufseher einem Gefangenen, der vor
Erschöpfung oder Schmerzen nicht mehr konnte, mit knallender Peitsche Beine.
Meist reichte das Geräusch allein aus, um die Sklaven ihre schwindenden Kräfte
vergessen zu lassen. Angst war ein starker Antrieb. Aber Hass ebenfalls.
Ratford hatte inzwischen begriffen, dass es ratsam war, seine angestaute Wut
einfach an den Höhlenwänden auszulassen. Dadurch konnte er seinem Zorn Luft
machen und hielt sich gleichzeitig die Aufseher vom Hals, die nur darauf
warteten, von ihren Peitschen Gebrauch machen zu können. Mit verbissenem
Gesicht schlug er auf die Sturmerzader ein. Splitter stoben in alle
Himmelsrichtungen davon.
Bereits viermal waren die Banditen zu ihm gekommen, um das von ihm abgetragene
Sturmerz einzusammeln, als Ratford bemerkte, dass etwas anders war. Misstrauisch
blickte er sich in der Höhle um. Ihm fiel auf, dass deutlich weniger Schmuggler
anwesend waren, als in den vergangenen Tagen. Unauffällig rückte er näher an
Lazana heran.
„Ist dir schon aufgefallen, dass die Zahl unserer Aufpasser geschrumpft
ist?“, zischte er ihr zu.
Die blonde Eismagierin nickte kraftlos. Ratford zerkaute sich vor Sorge die
Unterlippe, als er sah, wie sehr ihre Hände zitterten, wenn sie die Spitzhacke
über ihren Kopf hob. „Ja“, sagte sie müde. „Einige von ihnen sind fort.
Heute Nacht habe ich im Halbschlaf gehört, wie sich die Wachen darüber
unterhalten haben, dass ein Großteil der Bande die Mine verlassen hat.“
Ratfords Augen glommen hoffnungsvoll. „Das ist ja interessant“, murmelte er.
Schnell zählte er, wie viele Schmuggler er sah. Es waren nur etwas mehr als ein
Dutzend. Vermutlich verbargen sich tiefer in den Stollen noch weitere Banditen
und der Eingang wurde bestimmt auch bewacht. Die genaue Zahl der Schmuggler, die
sich noch in der Höhle befanden, blieb ihm verborgen, aber in der Mine selbst
waren es nur halb so viele Aufseher, wie für gewöhnlich.
Ratford war auf einmal ganz aufgeregt und erinnerte sich gerade noch rechtzeitig
daran, dass er sich verdächtig machte, wenn er kein Erz hackte. Rasch hob er
die Spitzhacke und trieb sie mit einem kräftigen Hieb in die Felswand. Dabei
bewegte er sich langsam zur anderen Seite. Dort arbeitete Vance und hatte schon
wieder ein beträchtliches Loch ins Gestein geschlagen.
„Hast du das gehört?“, flüsterte er ihm zu. „Ein Teil der Schmuggler hat
die Höhle verlassen.“
„Und jetzt willst du mich wieder davon überzeugen, dass das eine perfekte
Gelegenheit ist, um euch alle zu befreien“, schloss Vance monoton, ohne ihn
anzusehen.
Ratford knirschte verärgert mit den Zähnen. „Verdammt nochmal!“, zischte
er. „Heute Nacht ist jemand gestorben, weil er sich zu Tode gearbeitet hat.
Der Rest dieser armen Seelen wird ihm bald folgen, wenn nicht endlich jemand
etwas unternimmt. Und du bist in Solas Namen der einzige, der die Kraft hat, uns
zu helfen. Du musst dich ja nicht mit diesen Kerlen anlegen, wenn du das nicht
willst. Aber wenn du uns wenigstens die Ketten abnehmen würdest, könnten wir
uns unseren Weg nach draußen selbst freikämpfen!“
„Wenn das tut, gibt es ein Blutbad“, gab Vance zurück. „Auch wenn ich
euch die Ketten abnehmen würde, sind sie immer noch deutlich in der Überzahl.
Und sie haben Waffen. Ihr würdet keine zehn Meter weit kommen.“
In der Nähe ertönten ein Peitschenhieb und ein schmerzerfüllter Schrei.
Offenbar hatten die Aufseher einen Sklaven dabei erwischt, wie er sich eine
kurze Ruhepause gegönnt hatte. Die anderen Gefangenen richteten ihre Blicke mit
ausdruckslosen Gesichtern auf die Felswand, aus Angst, sie könnten die Peitsche
als nächstes zu spüren bekommen, wenn sie zu auffällig gafften.
Ratford schwieg eine Weile, bis der Aufseher zurück an seinen Platz gegangen
war und sich der bestrafte Sklave mit leisem Wimmern wieder an die Arbeit
machte. Dann beugte er sich näher zu Vance herüber. „Wenn wir gar nichts
tun, kommen wir auch nicht aus der Höhle heraus“, brummte er finster. „Du
hältst diese Tortur vielleicht durch, bis es hier keinen einzigen Krümel
Sturmerz mehr gibt. Aber alle anderen nicht. Wir werden hier sterben wie die
Fliegen, wenn kein Wunder geschieht. Ich dachte, du willst nicht verantwortlich
für den Tod Unschuldiger sein, oder habe ich mich da gestern verhört?“
Vance wagte es, seine Spitzhacke sinken zu lassen. Er erstarrte zu Stein und
biss sich auf die Unterlippe. Ratford erkannte, dass sich die Zweifel im Kopf
des jungen Dorashen ausbreiteten. „Wir sind die Unschuldigen“, fuhr er fort
und pochte sich mit dem Zeigefinger auf die Brust. „Und das dort sind die
Mistkerle. Eigentlich sollte dir die Wahl nicht allzu schwerfallen.“
„He, du!“ Ratford wandte sich sofort ab, als Ratz‘ Stimme ertönte. Der
Aufseher kam mit hochrotem Kopf angerannt, blieb in einiger Entfernung stehen
und zeigte anklagend auf Vance. „Geh sofort wieder zurück an die Arbeit!“
Jeder andere Gefangene hätte sofort die Peitsche zu spüren bekommen. Aber vor
Vance hatten sie alle Respekt.
Vance tat Ratz den Gefallen und hob wieder seine Spitzhacke. Der Oberaufseher
schien zufrieden und stolzierte mit wichtigtuerischer Miene hinter den Sklaven
auf und ab. Ratford beobachtete den Oberaufseher aus den Augenwinkeln und
wartete, bis er sich entfernt hatte. Dann räusperte er sich leise. „Also, was
ist?“, flüsterte er Vance zu. „Hilfst du uns nun oder überlässt du uns
alle unserem Schicksal?“
Vances Spitzhacke traf die Erzader und erschütterte die ganze Wand. Kleine
Steine lösten sich und rieselten auf seine Schuhsohlen. „Nicht hier und nicht
jetzt“, murmelte er. „Zu viele Wachen. Aber heute Nacht werde ich euch nach
Kräften unterstützen, von diesem Ort zu entkommen.“
Ratford atmete hörbar auf. „Endlich kommst du zu Vernunft“, seufzte er
erleichtert. „Es wurde aber auch Zeit.“ Vorsichtig bewegte er sich um den
Erzklumpen herum, den er gerade bearbeitete, und lehnte sich zu Lazana herüber.

„Vance will uns helfen“, flüsterte er ihr verschwörerisch zu. „Heute
Nacht holt er uns hier raus!“
Die blonde Magierin wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der
blassen Stirn und lächelte müde. „Das sind gute Nachrichten“, sagte sie
leise. „Und es ist clever von ihm, erst heute Nacht aktiv werden zu wollen.
Mit den wenigen Banditen, die vor dem Sklavenverschlag Wache halten, sollten wir
fertig werden. Aber ich werde euch nicht unterstützen können, solange ich
diese Fesseln trage.“ Hilflos hob sie die Hände und blickte traurig auf die
metallenen Ketten, die ihre magischen Kräfte unterdrückten.
„Dafür finden wir schon eine Lösung“, erwiderte Ratford zuversichtlich.
„Berichte Ahravi von den guten Neuigkeiten, aber sag sonst zu niemandem ein
Wort. Ich will nicht, dass sich einer der anderen Sklaven verplappert. Dann
wäre alles aus.“

Etwas abseits stand Mola und beobachtete mit verschränkten Armen das Treiben in
der Sturmerzhöhle. Einige ihrer Spießgesellen waren bei ihr, darunter auch
Balam und ihre Tochter Vela. Gemeinsam umringten sie einen von Fjedors Männern,
der in der vergangenen Nacht beim Beladen der Sirene geholfen hatte. Jetzt
kauerte er verängstigt auf dem Boden und starrte zitternd auf Molas Säbel, der
gefährlich nahe an seinem rechten Ohr schwebte, während Vela und Balam in die
abzweigenden Gänge spähten.
„Sieh an, sieh an, Fjedor geht mit Brynne also auf einen Raubzug und erzählt
uns davon kein Sterbenswörtchen“, schnurrte Mola mit betont aufgesetzter
Freundlichkeit, während sie ihren Säbel durch das Haar des Dunkelelfen wandern
ließ. Ihre Ratte strich ihr wie eine Katze um die Beine und fiepste aufgeregt.
„Na sowas, was soll ich denn davon halten?“
Der Dunkelelf nickte und seine Augenlider flatterten panisch. „Ich schwöre
es, das ist die Wahrheit“, japste er mit heiserer Stimme.
„Wohin sind sie unterwegs?“, fragte Mola mit noch immer freundlichem
Gesichtsausdruck.
Der Dunkelelf zuckte zusammen. „Genau weiß ich das nicht“, antwortete er
hastig und seine Stimme drohte sich zu überschlagen. „Aber…aber sie haben
irgendetwas von den Wolkenbergen erzählt.“
Jetzt verschwand das gekünstelte Lächeln auf Molas faltigem Gesicht.
„Fjedor, diese schleimige Sumpfkröte!“, schnaubte sie verächtlich. „Er
gönnt uns wohl die Beute nicht.“
„Ich glaube, er hat es nur deswegen geheim gehalten, weil er nicht wollte,
dass Yarshuk davon erfährt“, sagte der Dunkelelf hoffnungsvoll.
„Ach, so ein Quatsch!“, fuhr ihm Mola über den Mund. Der Dunkelelf duckte
sich ängstlich, als hätte sie ihn geschlagen. „Fjedor ist gieriger als ein
Schwarm ausgehungerter Bluthechte. Er will so wenig wie möglich von seiner
Beute abgeben, das ist alles! Aber er wird sich noch umsehen, das schwöre
ich!“
Das Aufatmen des Dunkelelfen war deutlich zu hören, als Mola ihren Säbel von
seinem Ohr nahm.
„Hast du etwas bestimmtes vor?“, fragte Vela. Seit Fjedor fort war, hatte
Mola ihr einen der Schlüssel für die Fesseln der Sklaven überlassen und sie
zu einer Aufseherin ernannt. Jetzt platzte sie fast vor Stolz darüber, dass
ihre Mutter ihr endlich die Anerkennung schenkte, nach der sie sich so sehr
gesehnt hatte. Sie streifte Balam mit einem höhnischen Blick. Er hatte keinen
Schlüssel bekommen. Offenbar wollte Mola ihm eine derartige Verantwortung nicht
übertragen, so sehr er auch an ihrem Rockzipfel hing.
Mola spähte verstohlen in die Mine. „Allerdings“, antwortete sie grimmig.
„Ich glaube, dass Fjedor hier die längste Zeit das Sagen hatte. Wir sollten
die Gunst der Stunde nutzen und das Zepter an uns reißen. Fjedor ist mit mehr
als der Hälfte der Bande fort und wenn sie wirklich in die Wolkenberge ziehen,
dauert es ein paar Tage, bis sie wieder zurück sind. Und dann lassen wir sie
einfach nicht mehr in die Mine.“ Mola kicherte hämisch und rieb sich
zufrieden die Hände. „Dann machen wir den ganzen Zaster mit dem Schmuggel!
Und es gibt keinen Wichtigtuer mehr, der sich einen Großteil des Erlöses unter
den eigenen Nagel reißt.“
„Du willst dich gegen Fjedor wenden?“, fragte Balam überrascht. Der
Dunkelelf, den Mola verhört hatte, japste erschrocken, doch Vela mischte sich
ein und brachte ihn mit einem vernichtenden Blick zu schweigen.
„Warum denn nicht?“, fragte sie. „Er hat uns schließlich lange genug
herumkommandiert. Ohne uns wäre er niemals so weit gekommen. Es wird Zeit, dass
sich etwas ändert!“
„Fjedor hat über die Hälfte seiner Leute bei sich“, gab Balam zu bedenken.
„Wir können nicht sicher sein, dass sie sich gegen ihn stellen. Und wenn
nicht, gibt es ein Gemetzel, deren Ausgang wir unmöglich vorhersehen können.
Wenn wir scheitern, ist unser Ende besiegelt.“
„Oh, mach dir deshalb keine Gedanken“, rief Mola listig. „Ich werde
einfach unseren orkischen Freund um Hilfe bitten. Sein hochverehrter
Brigadegeneral soll uns ein paar seiner Soldaten zur Unterstützung schicken. Es
dürfte schließlich auch in seinem Interesse sein, diesen großspurigen
Mistkerl Fjedor auszubooten.“
„Und uns gleich mit dazu“, murmelte Balam zweifelnd.
„Du solltest wirklich aufhören, Molas Pläne in Frage zu stellen“, rief
Vela tadelnd und sah den dunkelelfischen Magier erzürnt an. „Sie wird dafür
sorgen, dass wir wieder an der Spitze der Gesetzlosen von Adamas stehen, so wie
es war, bevor dieser Wurm Fjedor hier aufgetaucht ist.“
Balam hob entwaffnend die Arme. „Schon gut“, brummte er. „Ich wollte damit
ja nur sagen, dass man diesem Ork nicht trauen darf.“
„Das tue ich auch nicht“, sagte Mola kühl. „Sobald es die ersten
Anzeichen gibt, dass er uns ans Messer liefern will, machen wir uns mit der
Beute aus dem Staub. Dann kann Loronk zusehen, wie er alleine mit den ganzen
Schürfern klarkommt. Im Augenblick braucht er uns jedenfalls noch.“
Vela kicherte boshaft. „Das ist genial“, freute sie sich. „Ich kann es gar
nicht erwarten, Fjedors Gesicht zu sehen, wenn ihm klar wird, dass er hier
überhaupt nichts mehr zu sagen hat.“
„Ein winziges Problem gibt es da allerdings noch“, warnte Mola beiläufig.
„Ratz darf nichts davon mitbekommen. Diese kleine Pestbeule frisst Fjedor aus
der Hand wie ein abgerichteter Warg. Es wäre wahrscheinlich das Beste, wenn wir
ihn unauffällig aus dem Weg räumen würden. Am besten kümmern wir uns heute
Nacht darum.“
Die umstehenden Gauner, allen voran Vela, taten mit grimmigem Nicken ihre
Zustimmung kund. Auf Molas Gesicht erschien ein unheilverkündendes Lächeln,
als sie sich zu dem verängstigten Dunkelelfen herunterbeugte. „Du bist zwar
einer von Fjedors Leuten, aber du wirst doch bestimmt nicht so dumm sein, Ratz
von unseren Plänen zu erzählen, oder?“
Der Dunkelelf fing an, am ganzen Leib zu zittern. Mit angstgeweiteten Augen
starrte er Mola an, die mit einem Finger über die Klinge ihres Säbels fuhr.
„Nein, nein, ganz bestimmt nicht“, versicherte er flehend. „Ich werde
schweigen wie ein Grab.“
„Oh, das wirst du“, lächelte Mola und nickte Balam zu. „Da bin ich mir
ganz sicher.“
In den weit aufgerissenen Augen des Dunkelelfen spiegelte sich blankes
Entsetzen, als Balam hinter ihn trat und ihm eine Hand auf den Mund presste.
Mola senkte den Säbel und stieß ihn direkt in die schmale Brust des
Unglücksraben. Mit einem erstickten Wimmern erschlaffte sein Körper und als
Balam ihn losließ, fiel er leblos zu Boden. Die Ratte piepste erfreut.
„Das wäre erledigt“, sagte Mola gehässig und wischte die blutbesudelte
Klinge an der Kleidung des Getöteten blank. Mit einer geschickten Bewegung
schob sie den Säbel zurück in den Gürtel, rieb sich zufrieden die Hände und
grinste breit. „Jetzt müssen wir nur noch dafür sorgen, dass die Zugänge
zur Mine bewacht werden. Ich will frühzeitig über Fjedors Rückkehr Bescheid
wissen, damit wir ihm einen gebührenden Empfang bieten können. Vela, du löst
mit vier Gehilfen die Wachen am Eingang zur Grotte ab. Da könnt ihr dann auch
gleich diesen Trottel hier entsorgen.“ Verächtlich versetzte sie dem Toten zu
ihren Füßen einen Tritt. „Aber vorher macht ihr noch einen Abstecher zum
Sklavenverschlag. Dort findest du noch eine Leiche. Einer der Arbeiter hat den
Löffel abgegeben. Kümmere dich darum! Wirf die beiden den Bluthechten zum
Fraß vor, bevor sie noch anfangen zu stinken.“
Vela war anzusehen, dass sie sich eine andere Aufgabe erhofft hatte, doch sie
beschwerte sich nicht, sondern nickte beflissen, ehe sie willkürlich auf vier
Banditen deutete und sie als Wachen auswählte. Zwei von ihnen traten mit
angewiderten Gesichtern vor und hoben denn Leichnam des Dunkelelfen auf. Dann
folgten sie Vela, die zusammengekniffenen Lippen in Richtung Sklavenverschlag
davonstolzierte.
Mola ging in die Knie und strich ihrer Ratte durch das filzige Fell. „Und wir
statten Yarshuk einen Besuch ab“, flüsterte sie dem räudigen Nager zu und
nahm ihn auf den Arm. Die Ratte piepste protestierend, beruhigte sich aber
augenblicklich, als Mola die Streicheleinheit fortsetzte. „Balam, du kommst
mit mir. Und ihr fünf auch. Der Rest kann es sich vorrübergehend gemütlich
machen. Aber wehe ihr kippt euch einen hinter die Binde. Betrunkene Dunkelelfen
quatschen zu viel und so jemanden kann ich gerade wirklich nicht brauchen.“

Seit Loronk die Banditen aufgestöbert hatte, lebte sein treuer Fähnrich
Yarshuk unter den Gesetzlosen und sorgte dafür, dass der Schmuggel nach den
Wünschen des Brigadegenerals lief. Er überprüfte regelmäßig die Menge des
abgetragenen Sturmerzes und den Erlös, den Veit lieferte. Der Ork war den
Banditen ein Dorn im Auge, aber sie konnten nichts gegen ihn unternehmen. Wenn
sie ihn aus dem Weg räumten, würde Loronk ihre Zusammenarbeit augenblicklich
beenden und sie ans Messer liefern.
Yarshuks Lager befand sich in einem kleinen Nebenraum abseits der großen
Wohnhöhle, in der sich Fjedors Lumpenpack tummelte. Ein paar gestapelte Kisten
dienten ihm als Tisch. Darauf standen ein Tintenfass samt Feder und ein
silberner Kerzenständer, der die kleine Höhle in flackerndes Licht hüllte.
Daneben lag ein sorgfältig gestapelter Haufen Papier, der mit einem großen
Stein beschwert wurde. In regelmäßigen Abständen informierte er Loronk
schriftlich über die Situation in der Mine. Seine Botschaften waren bislang
immer von Gilroy überbracht worden, der sich mit seinem kleinen Fischerboot
ungesehen zwischen dem Hafen und der Grotte bewegen konnte. Jetzt hatte sich der
Dunkelelf mit seinem Meister nach Norden begeben, aber Mola war sich sicher,
dass der Ork eine neue Möglichkeit finden würde, Loronk auf dem Laufenden zu
halten.
Als Mola mit ihrer Schar von zerlumpten Halsabschneidern unangemeldet in seine
Kammer platzte, griff Yarshuk sofort nach seiner Axt. In seiner Lederrüstung
mit dem Wappen des Kaiserreichs gab er ein beeindruckendes Bild ab. Seine Arme
waren so dick, wie die Stämme von Kirschbäumen und er überragte die
Dunkelelfen, die ebenfalls von großem Wuchs waren, um einen ganzen Kopf.
Misstrauisch beäugte er die Banditen und sein kantiger Unterkiefer mit den
hervorstehenden Eckzähnen mahlte angriffslustig.
„Was wollt ihr hier?“, fragte er grollend.
Molas Ratte fauchte ihn gehässig an. Mola selbst hob entwaffnend einen Arm und
verzog die Falten ihres Gesichts zu einem gewinnenden Lächeln. „Komm
schon“, sagte sie gelassen. „Begrüßt man so eine Geschäftspartnerin?“
Mola hielt von Loronk und Yarshuk genauso wenig, wie der Rest der Schmuggler.
Genau genommen verabscheute sie die beiden Orks sogar und sie wusste, dass diese
Abneigung auf Gegenseitigkeit beruhte, doch nach den neuesten Entwicklungen
hatte sie erkannt, dass sie Yarshuk zu ihrem Vorteil nutzen konnte.
Yarshuk schnaubte verächtlich. „Spar dir dieses schmierige Geschwätz“,
knurrte er, aber seine angespannte Haltung lockerte sich und er ließ die Axt
sinken. Trotzdem zeigte eine Ader auf seiner Stirn, die pulsierend hervortrat,
deutlich an, dass sein Geduldsfaden in Bälde zu zerreißen drohte. „Sag, was
du von mir willst, oder verschwinde mit deinem Pack!“
„Schon gut, schon gut“, erwiderte Mola souverän und genoss es sichtlich,
Yarshuk hinzuhalten. „Ich dachte nur, ich bringe dich auf den neuesten Stand.
Du lebst hier so zurückgezogen, dass du überhaupt nicht mehr mitbekommst, was
in der Mine vor sich geht.“
„Wovon sprichst du?“
„Vielleicht ist es dir entgangen, aber die Wohnhöhle hat sich seit gestern
Nacht ziemlich geleert“, sagte Mola. „Ich habe den Eindruck, dass Fjedor die
Mine verlassen hat.“
Auf Yarshuks Gesicht erschien ein höhnisches Grinsen. „Oh, offenbar schlägt
dir das Alter allmählich doch auf das Gedächtnis“, spottete er. „Hast du
schon vergessen, dass uns Fjedor darüber in Kenntnis gesetzt hat, dass er
Brynne Geleitschutz durch die Düstermarsch geben will? Du solltest froh sein,
dass wir diesen Verrückten endlich los sind, und hier nicht so eine Welle
machen! Scheinbar wirst du langsam senil.“
Molas Finger fuhren schneller und ruppiger durch das Fell ihrer Schoßratte.
„Ha!“, lachte sie. „Besser, ein Gehirn, das nicht immer ganz rund
arbeitet, als gar keines! Geleitschutz für Brynne, dass ich nicht lache! Hast
du dich noch gar nicht darüber gewundert, dass Fjedor gleich einen Großteil
seiner Leute abgestellt hat und sich sogar höchstpersönlich dazu bequemt hat,
Brynne zu begleiten. Ein ziemlich großer Aufwand, findest du nicht? Noch dazu
so auffällig.“
Yarshuk glotzte sie eine Weile mit einer Mischung aus Verwirrung und
unverhohlenem Hass an, dann klappte er langsam den Mund auf. „Was willst du
damit sagen?“
„Ach, eigentlich gar nichts“, sagte Mola spöttisch. „Nur, dass diese
ganze Nacht- und Nebelaktion nur ein Vorwand war, um die Mine zu verlassen. In
Wahrheit hat sich Fjedor auf einen Raubzug begeben, von dem du und dein
verehrter Brigadegeneral nichts mitbekommen sollt.“
„Vorwand?“, brummte Yarshuk und starrte Mola misstrauisch an. „Raubzug?
Wie kommst du auf diese absurde Idee?“
Mola ließ ihren Blick teilnahmslos durch Yarshuks kleine Kammer schweifen.
„Das ist keine Idee“, erwiderte sie. „Ich weiß es. Einer der Träger hat
gehört, wie sich Fjedor mit Veit darüber unterhalten hat.“
Sie konnte sehen, wie Yarshuks zweiflerische Miene Risse bekam und allmählich
wutverzerrten Gesichtszügen wich. Er grunzte verärgert und nahm auf einer
Kiste Platz. Das feuchte Holz knarzte unter seinem Gewicht leise. Yarshuk
knetete nachdenklich seine kräftigen Hände. „Schön. Und wohin verschlägt
es unseren Räuberhauptmann?“
„Sie sind nach Norden gesegelt“, antwortete Mola.
„Will dieser Idiot etwas Khaanor überfallen?“, schnaufte Yarshuk empört.
„Da kann er sich genauso gut gleich beerdigen lassen.“
„So dämlich ist nicht einmal Fjedor“, entgegnete Mola und kraulte ihrer
Riesenratte den Kopf. Der hässliche Nager piepste vergnügt. „Sein Ziel liegt
irgendwo in den Wolkenbergen.“
„Die Wolkenberge?“, murrte Yarshuk skeptisch und betrachtete Molas
Schoßtier voller Abscheu. „Was will er denn da? Die wenigen Siedlungen dort
sind verlassen. Dort gibt es nichts außer kahle Berghänge und haufenweise
Harpyien. Und der einzige Ort, der noch bewohnt ist, ist der Tempel dieser
merkwürdigen Priester.“
„Dann gibt es dort vermutlich was zu holen“, mutmaßte Mola. „Das ist ja
auch völlig egal. Fakt ist jedenfalls, dass Fjedor die Mine verlassen hat, um
fette Beute zu machen. Für ein paar läppische Goldmünzen würde er seinen
Hintern niemals in Bewegung setzen.“
„Was erlaubt sich diese erbärmliche Seepocke?“, grollte Yarshuk wütend.
Mola musste ein triumphierendes Grinsen verbergen. Sie hatte damit gerechnet,
dass der Ork die Nachricht von Fjedors Vorhaben ganz und gar nicht gefallen
würde. Und jetzt hatte sie ihn genau da, wo sie ihn haben wollte.
„Er kriegt den Hals wohl nicht voll, was?“, entrüstete sich Yarshuk und
schlug mit beiden Fäusten so heftig auf seinen Tisch, dass Molas Ratte
erschrocken quiekte und ihre Gehilfen zusammenzuckten. „Warum lässt er sich
jetzt zu einem Raubzug überreden? Damit wird er jeden Soldaten in Adamas auf
sich aufmerksam machen! Er gefährdet unseren Schmuggel, und ausgerechnet jetzt,
wo das Geschäft so gut läuft! Loronk wird explodieren vor Zorn!“
Mola ließ Yarshuk eine Weile toben. Balam und die anderen Dunkelelfen traten
nervös von einem Bein auf das andere und hielten sich sicherheitshalber hinter
ihrer Anführerin.
„Ich sehe diese Angelegenheit ähnlich“, sagte Mola schließlich
schmeichlerisch. „Fjedor hat den Bogen überspannt. Es ist an der Zeit, dass
wir die Kontrolle an uns reißen!“
„Dein Ton gefällt mir nicht, Blassgesicht“, knurrte Yarshuk lauernd und
musterte Mola eingehend. „Aber offensichtlich sind wir einer Meinung, was
Fjedor betrifft. Wie stellst du dir diesen Umsturzversuch vor?“
„Oh, das dürfte ein Kinderspiel werden“, erwiderte die Alte und grinste
schadenfroh. „Fjedor ist und bleibt ein Feigling, der sich nur im Kreis seiner
Untergebenen wohlfühlt. Und ein Großteil der Leute, die er mitgenommen hat,
sind ihm auch treu ergeben. Aber hier in der Mine sieht es jetzt anders aus. Die
meisten, die Fjedor hier zurückgelassen hat, gehörten einst zu meiner Bande,
damals, als ich noch eine gefürchtete Straßenräuberin war, bevor dieser
Emporkömmling von einem Schmuggler sie sich einverleibt und mir die
Befehlsgewalt entrissen hat. Auch wenn Fjedor sie für seine Untergebenen hält,
halten sie noch immer loyal zu mir. Erst recht, wenn sie erfahren, dass ihr
Anteil an der Beute erhöht wird, wenn sie uns unterstützen. Der einzige hier,
der treu zu unserem hochverehrten Schmugglerkönig hält, ist Ratz. Aber er ist
nur ein Ärgernis, kein ernstzunehmendes Problem. Meine Leute werden sich zu
gegebener Zeit um diesen Wicht kümmern. Du siehst also, dass es ein Leichtes
sein wird, Fjedors Abwesenheit auszunutzen und hier das Kommando zu
übernehmen.“
„Was ist mit diesem Träger, von dem du das alles erfahren hast?“, fragte
Yarshuk vorsichtig. „Er ist ein Mitwisser. Das könnte zum Problem werden.
Wenn er Ratz warnt-“
„Wohl kaum“, unterbrach ihn Mola kühl und tippte vielsagend auf den Knauf
ihres Säbels. „Ich habe mich schon um ihn gekümmert. Ich bin schließlich
keine Anfängerin.“
Yarshuk starrte sie durchdringend an, aber Mola sah genau, dass seine Augen
anerkennend aufleuchteten. „Schön“, murmelte er. „Du gehst kein Risiko
ein. Du bist nicht so unvorsichtig wie Fjedor. Das gefällt mir. Und dem
Brigadegeneral dürfte das ebenfalls gefallen. Allmählich glaube ich, dass es
nicht die schlechteste Idee ist, ein Bündnis mit dir zu schließen.“ Er
streckte seinen Rücken durch und ließ seinen Blick lauernd über Molas Gefolge
schweifen. „Aber bist du dir der Loyalität deiner Leute wirklich sicher?“
„Absolut“, antwortete Mola und stieß Balam auffordernd an. „Oder irre ich
mich da etwa?“
„Natürlich nicht“, antwortete Balam hastig. „Ich habe nie vergessen, wer
mein wahrer Anführer ist. Und die anderen auch nicht.“ Leises, zustimmendes
Gemurmel ertönte.
„Na bitte, wir haben die Mine schon so gut wie im Griff“, rief Mola
triumphierend und öffnete ihre spröden Lippen zu einem kurzen, abgehackten
Lachen, das jedoch sofort erstarb, als sie ihre Stirn in sorgenvolle Falten
legte. „Kritisch wird er erst, wenn dieser größenwahnsinnige Gierschlund aus
den Wolkenbergen zurückkehrt. Es wird zweifellos zu einem Kampf kommen und
leider dürften die Kräfteverhältnisse zwischen seinen und unseren Leuten so
ausgeglichen sein, dass wir seinen Ausgang nicht vorhersehen können. Und da
kommst du ins Spiel.“
„Das wiederum klingt nicht besonders überzeugend“, brummte Yarshuk grimmig.
„Sprich, wie kann ich dir dabei helfen?“
„Bitte deinen Brigadegeneral um Hilfe!“, rief Mola. „Er soll uns ein paar
Soldaten zur Unterstützung schicken. Ihm wird schon irgendein Vorwand
einfallen. Es muss ja auch kein ganzes Bataillon sein. Ein paar zusätzliche
Schwerter auf unserer Seite würden schon reichen. Damit rechnet Fjedor niemals
und das Überraschungsmoment wird den Ausschlag zu unseren Gunsten geben!“
Yarshuk betastete nachdenklich einen der beiden Stoßzähne, die aus seinem
Unterkiefer wuchsen. „Was ist mit Kapitän Veit und seinen Leuten?“, fragte
er skeptisch. „Könnten sie sich womöglich auf Fjedors Seite schlagen?“
„Unwahrscheinlich!“, lachte Mola. „Eher fängt der Morgennebel von Adamas
zu brennen an. Veit hat kein Interesse an Macht und es ist ihm egal, wer ihm die
Schmuggelwahre liefert.“
„Das ist gut“, erwiderte Yarshuk. „Der Brigadegeneral hält große Stücke
auf den Kapitän. Er würde nur sehr ungern auf ihn verzichten. Fjedor dagegen
wollte er schon von Anfang an loswerden.“
Molas Augen leuchteten tückisch auf. „Dann kann ich auf deine Unterstützung
zählen?“, fragte sie hoffnungsvoll.
Yarshuk stand von der leeren Vorratskiste auf und erhob sich zu seiner vollen
Körpergröße. Die Dunkelelfen aus Molas Gefolge wichen ehrfürchtig zurück.
Die zahme Riesenratte piepste erschrocken und flüchtete sich auf Molas
Schulter. Yarshuk beugte sich nach vorn und stützte sich mit seinen kräftigen
Armen auf seinen behelfsmäßigen Schreibtisch.
„So ist es!“, verkündete er grollend. „Ich werde zusehen, dass ich den
Brigadegeneral so schnell wie möglich über unsere Pläne in Kenntnis setze. Du
sorgst in der Zwischenzeit dafür, dass all deine Leute auch wirklich hinter dir
stehen. Am wenigsten können wir jetzt ein Fähnchen im Wind gebrauchen, das
sich auf die andere Seite schlägt, wenn die Erfolgsaussichten dort größer
erscheinen.“
„Keine Sorge“, rief Mola und lachte hämisch. „Sobald sich Ratz die
Sumpfdotterblumen von unten ansieht, wird mir hier niemand den Gehorsam
verweigern.“
„Ausgezeichnet“, knurrte Yarshuk. „Vielleicht habe ich dich die ganze Zeit
falsch eingeschätzt, Mola. Ich habe dich für Fjedors hirnlose Marionette
gehalten, aber offenbar weißt du doch, wann es an der Zeit ist, das Heft des
Handelns in die eigene Hand zu nehmen.“
„Das Kompliment kann ich nur zurückgeben“, erwiderte Mola mit spöttischem
Grinsen. „Ich habe nie viel von dir und deinem Brigadegeneral gehalten, aber
letztlich erweist ihr euch doch noch als nützlich.“
Yarshuk streckte seine fleischige Hand aus und Mola ergriff sie beherzt. Die
beiden Verschwörer blickten sich funkelnd in die Augen und es stand ihnen in
die aufgesetzt lächelnden Gesichter geschrieben, dass sie bereits planten, wie
sie den jeweils anderen am besten ausbooten konnten, sobald Fjedor aus dem Weg
geräumt war.

Vela hatte sich von ihrer Beförderung zur Aufseherin mehr erhofft, als
Wachdienst zu übernehmen und Leichen zu entsorgen, aber sie fügte sich dem
Befehl ihrer Mutter, wenn auch etwas zögerlich. Sie tröstete sich damit, dass
immerhin die Aufgabe, den Eingang der Grotte zu bewachen, in der jetzigen
Situation mit einer großen Verantwortung verbunden. Wenn Fjedor die Mine
unbemerkt erreichte, waren Molas Pläne dahin.
Mit hängenden Schultern schlurfte sie zur Kerkerhöhle und die vier
Dunkelelfen, die sie als ihre Begleiter ausgewählt hatte, folgten ihr in
respektvollem Abstand. Vela betrat die Zelle und blickte mit gerümpfter Nase
auf den am Boden liegenden Leichnam hinab. „Nehmt diesen Trottel mit!“,
befahl sie den zwei Dunkelelfen, die noch beide Hände freihatten, und verließ
den muffigen Sklavenverschlag eiligst. Zögerlich traten ihre Untergebenen vor,
um ihren Befehl auszuführen, und ergriffen den Toten bei Armen und Beinen. Mit
fragenden Gesichtern und mit erkennbarem Unwohlsein standen sie da und starrten
Vela an.
„Worauf wartet ihr?“, raunzte sie missgestimmt. „Zur Grotte, die
Bluthechte haben Hunger.“ Sie ließ ihre Begleiter mit den Toten vorausgehen
und folgte ihnen durch den glattwandigen Tunnel.
Die Wachen, die Mola in der vergangenen Nacht in der Grotte postiert hatte,
kamen ihrer Aufgabe nur mangelhaft nach. Alle vier Dunkelelfen waren
eingeschlafen und lehnten schnarchend an den nasskalten Wänden der Höhle.
Vela, die ohnehin schon schlechte Laune hatte, lief puterrot an, als sie
bemerkte, dass die Kerle ihre Arbeit vernachlässigten. Wütend stapfte sie auf
das friedlich schlummernde Quartett zu und packte den erstbesten Dunkelelfen
beim Kragen.
„Euch geht es wohl zu gut!“, grollte sie erzürnt und schüttelte den
Banditen kräftig durch. Der Dunkelelf öffnete schläfrig die Augen. Als er in
Velas wutrotes Gesicht blickte, sprang er erschrocken auf.
„Ähm…es tut mir leid!“, stammelte er hastig. „Ich muss wohl
eingeschlafen sein.“
„Nicht nur du“, knurrte Vela gehässig. Die anderen drei Wachen rührten
sich nun auch, brummten müde und schlugen nacheinander die Augen auf.
Schlaftrunken blickten sie sich um, doch als sie Vela erkannten, waren sie
schlagartig hellwach.
„Ihr unfähigen Idioten!“, tobte die junge Dunkelelfe. „Bewegt eure faulen
Hintern! Das ist doch nicht zu fassen!“
Einer der vier Schmuggler legte flehend die Handflächen aneinander. „Bitte,
sag Mola nichts davon!“, bettelte er ängstlich. „Wenn sie davon erfährt,
wird sie bestimmt mächtig sauer.“
„Dazu hätte sie auch allen Grund“, erwiderte Vela kühl. „Macht das ihr
wegkommt, ihr elenden Nichtsnutze! Ich werde dafür sorgen, dass ihr Strafarbeit
in der Mine leisten müsst!“
Die Wachen baten stöhnend um Gnade, doch Vela blieb steinhart. Schließlich
zogen sich die vier Schlafmützen mit hängenden Köpfen zurück und beklagten
sich leise über ihr ungerechtes Schicksal.
Vela rümpfte verächtlich die Nase und sah ihnen hinterher. „Ich hoffe doch
sehr, dass ihr ein wenig verantwortungsvoller seid“, rief sie ihren Gehilfen
zu. „Wenn wir ausschließlich derart unfähige Trottel in unseren Reihen
hätten, wäre Molas Plan von Anfang an zum Scheitern verurteilt.“
Ihre drei Begleiter standen kleinlaut da und wirkten äußerst unglücklich.
Vela verdrehte entnervt die Augen. „Was steht ihr jetzt so blöd da und
glotzt?“, fragte sie gereizt. „Schafft diese Idioten endlich weg, bevor sie
in euren Händen verfaulen. Werft sie in das Loch dort drüben!“
Sie deutete auf ein tiefes, mit Meerwasser gefülltes Becken. Vela konnte zwar
keine Bluthechte erkennen, aber sie musste, dass die gefräßigen Biester
irgendwo in den tückischen Löchern lauerten, mit denen der Boden der Grotte
übersät war.
Zuerst trugen die Dunkelelfen den toten Sklaven nahe an das Wasserbecken heran
und wuchteten ihn gemeinsam hinein. Die beiden, die den ermordeten Träger
schleppten, wollten es ihnen gleichtun, doch als der Leichnam des verstorbenen
Sklaven die Oberfläche durchbrach, kam sofort Bewegung in die Wassermassen. Die
Bluthechte schossen gierig aus ihren Verstecken und fielen über den leblosen
Körper her. Ihre langen Körper drängten sich eng zusammen und wälzten sich
im Kampf um die besten Stücke wild übereinander. Schwanzflossen peitschten das
Wasser und wühlten es auf, bis es einem brodelnden Gebräu im Kessel einer Hexe
glich. Gischt spritzte aus dem Loch, die Dunkelelfen traten mit angstgeweiteten
Augen ein paar Schritte zurück und die beiden, die den ermordeten Banditen
trugen, ließen ihn vor Schreck einfach fallen.
In ihrer Raserei schossen die Bluthechte ein gutes Stück über ihr Ziel hinaus.
Während sie sich gegenseitig bekämpften und gleichzeitig nach den Gliedmaßen
des Toten schnappten, stellten sie sich so ungeschickt an, dass sie den Leichnam
wieder aus dem Wasserloch herausstießen. Tobend vor Wut peitschten die
Raubfische mit ihren kräftigen Flossen das Wasser auf, unfähig, ihre Beute zu
erreichen, bis sie der Blutdurst schließlich übermannte und sie endgültig
übereinander herfielen.
Velas Gesicht nahm die Farbe von Roter Grütze an. „Unfähig“, krächzte
sie. „Allesamt. Nicht einmal auf die Biester kann man sich verlassen!“ Mit
zitternder Unterlippe drehte sie sich um und deutete anklagend auf ihre
Begleiter. „Ihr da! Schiebt ihn wieder rein! Und werft den anderen direkt
hinterher!“
Die Dunkelelfen wichen mit aschfahlen Gesichtern vor ihr zurück, als hätte sie
soeben ihr Todesurteil unterzeichnet. „Aber…das ist gefährlich“, japste
einer. „Diese Viecher sind unberechenbar. Ich habe schon gesehen, wie sie an
Land robben, um ihre Beute zu erwischen. Sieh doch nur, wie aufgebracht sie
sind! Der Hunger macht sie völlig rasend“
„Ach ja?“, zischte Vela gehässig. „Vielleicht sollten wir einen von euch
zuerst reinwerfen, damit sich die Biester wieder beruhigen und die beiden, die
dann noch übrig sind, sich wieder näher rantrauen. Ich sag das nur noch
einmal: Schiebt – ihn – wieder – rein!“
Doch offenbar verbreitete Vela nicht annähernd so viel Respekt, wie ein Schwarm
wildgewordener Bluthechte, denn die vier Dunkelelfen machten keine Anstalten,
ihren Befehl auszuführen, sondern hoben lediglich flehend die Hände und wichen
mit Gesichtern, aus denen inzwischen auch der letzte Tropfen Blut gewichen zu
sein schien, noch weiter zurück.
Vela war drauf und dran, die Beherrschung zu verlieren und den nächstbesten
Dunkelelfen am Kragen zu packen, um ihn höchstpersönlich an die Bluthechte zu
verfüttern, als sie im Augenwinkel eine ausgestreckte Gestalt bemerkte, deren
Beine hinter einem Tropfstein hervorragten. Mitten in der Bewegung hielt Vela
inne und schob misstrauisch die Augenbrauen zusammen. Langsam näherte sie sich
und erkannte schließlich, dass es die Leiche der von Viland getöteten
Abenteurerin war, die dort neben einem weiteren mit Wasser gefülltem Loch mit
dem Gesicht nach unten auf dem feuchten Höhlenboden lag.
Vela war für ein paar Augenblicke irritiert, doch als sie sah, dass die
Bluthechte frustriert auf Beute lauerten und einige feinsäuberlich abgenagte
Gräten das Wasserloch säumten, begriff sie, dass hier genau das gleiche
geschehen war, wie bei dem Schauspiel, das sie soeben mitangesehen hatte. Auch
die Bluthechte in diesem Wasserloch hatten sich in ihrer Raserei so ungeschickt
angestellt, dass sie den Leichnam wieder aus dem Wasser gestoßen hatten. Und
wahrscheinlich waren die Wachen ebenfalls zu feige gewesen, sich den tobenden
Fischen zu nähern. Oder sie waren schlichtweg vorher eingeschlafen und hatten
gar nicht mitbekommen, dass die Bluthechte sich selbst um ihre Beute gebracht
hatten.
„Alles muss man selbst machen“, schimpfte Vela und knirschte verärgert mit
den Zähnen. Sie stapfte auf die Tote zu und streckte vorsichtig ein Bein aus,
um sie wieder zurück ins Wasser zu stoßen, doch kurz bevor ihre Zehen den
Leichnam berührten, hielt sie überrascht inne und hob den Kopf. Der Wind wehte
gedämpfte Stimmen von außerhalb der Höhle in die Grotte hinein.
Ein warnendes Kribbeln lief ihr über den Rücken und sie griff nach dem langen
Dolch mit den Widerhaken an der Klinge, den sie am Gürtel trug. Auch ihre
Begleiter hatten die Stimmen gehört und zogen angespannt ihre Waffen. Die
Bluthechte und die beiden Leichen waren vergessen und sie starrten wie gebannt
zum Eingang der Grotte.
„Sind das Fjedor und seine Leute?“, hauchte einer der Dunkelelfen
angsterfüllt. „Ist er schon wieder zurück?“
„Halt die Klappe!“, zischte Vela drohend. „Es ist egal, wer sich dort
draußen rumtreibt. Sie gehören jedenfalls nicht zu uns.“ Sie legte den
Finger an die Lippen. „Der nächste, der einen Laut von sich gibt, stirbt.“
Mit lautlosen, geschickten Bewegungen zog sie sich in den Schatten eines großen
Tropfsteins zurück und winkte ihre Begleiter energisch zu sich heran. Die
Dunkelelfen folgten ihr vorsichtig und waren darauf bedacht, keine
verräterischen Geräusche zu erzeugen. Auch sie gingen hinter dem Stalagmit in
Deckung und spähten angespannt zum Eingang der Grotte.
Vor der Höhle reflektierte das Wasser die Umrisse von mindestens zwei Personen,
aber Vela konnte nicht genau erkennen, ob es sich dabei um Fjedors
Spießgesellen, verirrte Abenteurer oder gar Soldaten der Armee handelte. Die
Stimmen waren so leise, dass sie nicht hörte, worüber die Leute sprachen, die
sich dort vor der Grotte herumdrückten.
In ihrem Versteck gingen die Dunkelelfen in die Hocke und warteten mit
gezückten Waffen und angehaltenem Atem ab.

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