Out of the Blue.   von Ikeuchi_Aya
                               (Out of the box.)
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                              Kapitel 1: Suspect
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Ich hatte Mühe, mein Gleichgewicht zu halten als es zum abertausendsten Male
ruckelte und die starken Vibrationen und Erschütterungen meine Bandscheiben zu
unterhalten wussten. Nach dem nächstbesten Gegenstand greifend, welcher sich in
meiner Nähe befand, rutschte ich allerdings ab – verdammter Hebel! Im selben
Moment, in dem ich zähneknirschend fluchte, hoffte ich nur, dass der Zug an dem
ebigen Schaltelement nicht die TARDIS zu beeinflussen wüsste. Wir hatten schon
genug Chaos an Bord und es musste nicht sein, dass ich nun auch noch der
Auslöser dafür war, dass wir ins Nirgendwo abstürzten.
Mir gerade so einen festen Stand aneignen könnend, sah ich genervt zum Doktor.
Wie konnte er nur die ganze Zeit mit solch einem rumorenden Gefährt durch die
Weltgeschichte reisen? Gab es nicht die Option, diese Box mal zu warten? War das
wirklich so normal, wie er vorgab? „Könnte ein bisschen holprig werden!“
hatte er noch gesagt. Die Untertreibung des Jahrhunderts.
Jetzt musste er selbst zusehen, wie er uns sicher durch den Vortex bugsierte –
und ich hatte nicht das Gefühl, dass zwei Hände genug waren, um die TARDIS zu
steuern. Denn so, wie er von einer Stelle zur nächsten um das Pult herumrannte
und sprang, wirkte sein Tun alles andere als normal. Mein Gewissen sagte mir,
dass ich ihn einfach fragen sollte, ob ich helfen könnte, aber gleichzeitig
machte sich auch die mir nur zu bekannte Unsicherheit breit, dass ich doch eh
keine Ahnung hatte und nur im Weg stehen würde. Auf der anderen Seite... hatte
ich keine Lust, mir irgendwann wirklich noch den Kopf anzustoßen, weil wir ein
Beben der Stärke 7,5 durchlebten.
Spätestens als ich dann bei einem erneuten Schaukeln auf dem Hintern landete,
war mein Entschluss gefasst und ich rappelte mich mit allen Vieren auf: „Kann
ich helfen?“
Der Timelord war so in seiner Arbeit versunken, dass er mich im Krach um uns
herum nicht zu hören schien, so dass ich mich schließlich nach einigen
Bemühungen endlich aufgerichtet und die Fußsohlen fest in den Boden gestemmt,
noch einmal lauter bemerkbar machte: „Doktor... kann – ich – helfen?“
Jetzt schaute er überrascht zu mir rüber, hielt zwei Sekunden inne, und winkte
mich dann in seine Richtung: „Wie? … Ja. Ja, kommen Sie her!“ Ich eilte zu
ihm und wartete auf weitere Befehle. „Halten Sie diesen Hebel hier und
drücken Sie den Knopf.“ Ich verfolgte aufmerksam die Steuerelemente, welche
er festhielt und tat es ihm dann gleich, so dass er loslassen konnte. „Sehr
gut, und lassen Sie auf keinen Fall los! Hören Sie? Auf – keinen – Fall!“
Ich nickte ehrfürchtig, positionierte mich hüftbreit mit den Beinen in
Grätschstellung, leicht gebeugte Knie, und würde diesen länglichen,
schraubenziehergriffgeformten Hebel sowie den runden Knopf mit meinem Leben
verteidigen.
Der Doktor wich von meiner Seite und stellte sich mir gegenüber des Pults. Ich
sah ihm zu, wie er weiter hantierte.
„Wie... können Sie das hier alles alleine steuern?“, wollte ehrlich
interessiert wissen. Er reiste ja nicht immer mit einem Begleiter und selbst zu
zweit waren vier vorhandene Arme nicht genug, um alle Elemente der Navigation
und Steuerung abzudecken.
„Das Cockpit ist für ein Team aus sechs Leuten bestehend konzipiert“,
erklärte der Timelord ruhig, „Für weniger ist die TARDIS eigentlich nicht
ausgelegt.“
„Sie haben also eigentlich eine Sechs-Mann-Crew an Bord?“
„Nein, normalerweise reise ich allein.“
Na, das war jetzt aber nur die halbe Wahrheit. Wenn ich an Rose dachte... oder
Sarah-Jane.
Als hätte ich diese Worte ausgesprochen und nicht nur gedacht, hob der Doktor
den Blick und ebenso seine Augenbrauen:
„Was ist?“
„Nichts“, guckte ich schnell woanders hin und ermahnte mich, meine
Aufmerksamkeit wieder ganz und gar auf Hebel und Knopf zu richten und diese mit
aller Kraft festzuhalten. Keine Sekunde zu früh, denn erneut ruckelte es und
brachte uns ins Wanken.
Dieses Mal war es allerdings noch heftiger und ich konnte froh sein, dass mir
die Schokolade nicht wieder in die Speiseröhre schwappte, welche ich zu
Mitternacht genascht hatte. Als wir dann allerdings nach endlosen Turbulenzen
zum Stehen kamen, irgendwo aufgesetzt haben mussten, und auch nach zehn weiteren
Sekunden sich kein Nachbeben mehr ankündigte, schien die TARDIS dies als
Zeichen zu nehmen, ihre Leistung herunterzufahren. All die lauten
Maschinengeräusche, die wir bis eben noch gehört hatten, ebbten langsam ab.
Komplette Stille hüllte uns ein. Meine Ohren spielten mir aber immer noch ein
Donnerkonzert und ich glaubte, einen Hörsturz oder dergleichen erlitten zu
haben. Um mich selbst davon zu überzeugen, dass dem nicht so war, sah ich zum
Doktor auf und sprach zu ihm: „Kann ich... loslassen?“
Alles in Ordnung.
Ich klang mir nicht selbst fern oder monoton. Das Rauschen in meinem Gehörkanal
wurde ebenso leiser und ich konnte erleichtert ausatmen.
Der von mir Angesprochene bestätigte meine Frag mit einem kurzen „Jepp“ und
nahm dann eine gleichsam entspanntere Pose ein. „Wir stehen sicher auf dem
Boden Englands“ Ich fuhr mir angestrengt mit beiden Händen durch die Haare
und schloss für ein paar Sekunden die Augen. Diese Reise war schon genug
Abenteuer gewesen. Gott... Wenn das wirklich immer so vonstatten ging, sollte
ich mir für die Zukunft Reisetabletten anschaffen oder einen großen Vorrat an
Kotzbeuteln. Da wollte ich gar nicht an die Rückreise denken.
Ich fühlte mich regelrecht benommen und legte die Handfläche auf meinen Bauch,
der mir als Souvenir der Strapazen ein leichtes Übelkeitsgefühl hinterlassen
hatte.
„Sie sehen etwas blass aus, aber für Ihre erste Reise durch den Vortex, haben
Sie sich gut geschlagen“, beglückwünschte mich der Doktor dazu auch noch mit
einem vielsagenden Lächeln und ließ seine Augenbrauen ein wenig nach oben
zucken.
Ich konnte nur mit schmal aufeinander gepressten Lippen antworten:
„Gerade hätte ich lieber eine Vomex...“ Schlechte Wortspiele im schlechten
Zustand.
Wo war meine Reiseapotheke, wenn ich sie brauchte? Leider hatte ich diese nicht
in meinem Zimmer verstaut, denn dann hätte ich die Medikamente auch hier in
meinem TARDIS-Zimmer gefunden. Pech gehabt. „Ich glaube, ich brauche etwas
frische Luft.“
„Nur zu, nur zu. Aber passen Sie auf, dass Sie nicht der Queen auf die Füße
treten.“
Ich schüttelte nur irritiert den Kopf und bewegte mich mit schwankenden
Schritten zum Ausgang hin. Wäre es mir gut gegangen, wäre ich weitaus
vorsichtiger gewesen, aber gerade übernahm mein vegetatives Nervensystem die
Kontrolle über meinen Körper und wenn ich nicht bald nach draußen käme,
würde der stärker werdenden Nausea ein Erbrechen folgen, das ich uns beiden
ersparen wollte.
 
Die Tür öffnend, kam mir ein kühler Luftzug entgegen, den ich gierig einsog.
Die Augen schließend und mich auf meinen Atem konzentrierend, konnte ich gar
nicht genug von dem Sauerstoff kriegen, der mich umgab. Schlicht der unschöne
Geruch von Kohle hing mit drin, aber das war mir egal.
Nach ein paar ruhigen Atemzügen ging es mir schon wieder weitaus besser und ich
hob die Lider, um überhaupt erst einmal zu realisieren, wo ich mich befand: …
tatsächlich in meinem heißgeliebten England. Und … wenn ich diesen dumpfen,
wunderbaren widerhallenden Klang richtig deutete – welchen ich nie missdeuten
würde – dann befanden wir uns gar nicht so weit weg vom Big Ben, die
wunderbare Turmuhr Londons.
„Wahnsinn …“, hauchte ich vollkommen überwältigt von der Tatsache, dass
ich britischen Pflasterstein unter meinen Füßen wusste und starrte der langen
Gasse entgegen, in welcher sich die TARDIS gestellt hatte. Vorsichtig trat ich
über die Schwelle. Ich kannte die Gegend nicht, in welcher wir uns befanden,
aber die Art und Weise wie die Gasse gestaltet war und der Geruch der
verbrannten Kohle, erweckten bei mir den Eindruck, dass wir uns definitiv nicht
in der Gegenwart befanden.
Was hatte der Doktor eben gesagt? Ich sollte der Queen nicht auf die Füße
treten?
Vorhin hatte ich ihm ein paar Ziele genannt, als er die Funktionstauglichkeit
der TARDIS testen wollte, nachdem er sie ja nicht einfach ins Jahr 2017 hatte
lenken können. Darunter fielen auch die Zeiten des viktorianischen oder
edwardianischen Londons und eins und eins zusammengezählt, wäre es wohl genau
das: das viktorianische London.
Meine Mundwinkel zogen sich höher und gewiss begannen auch meine Augen zu
leuchten, wo ich mein Glück jetzt auch gedanklich zu fassen bekam: Ich hatte
schon einige Jugendromane gelesen, in denen die Ära Queen Victorias als
Hintergrundszenario galt und ebenso Videospiele dazu gespielt. Ich hatte mich in
die viktorianische Architektur verliebt und war von den wenigen Eindrücken zu
der alten Zeit ungemein fasziniert gewesen, die im modernen London noch
auffindbar waren. Dieses Zeitalter, welches gerade einmal etwas mehr als ein
Jahrhundert zurücklag.
„Scheint, als würde Ihnen die frische Luft gut tun“, erklang plötzlich die
Stimme des Doktors neben mir und ich zuckte erschrocken zusammen, so sehr war
ich in meiner eigenen Welt eingetaucht, „Ich hoffe, Sie sind zufrieden?“ Es
war nur eine rhetorische Frage, aber trotzdem musste ich sie mehrmals nickend
bejahen, „London zur viktorianischen Zeit. Die Hochzeit für Großbritannien
in seiner Weltmachtstellung. Grandiose Autoren. Grandiose Museen, die entstanden
sind. Solange man zu den Reicheren gehörte ein gutes Leben.“
„Wenn man reich ist, geht es einem überall gut“, bemerkte ich und sah mich
dann noch ein wenig genauer um, soweit es mir in dieser Gasse möglich war.
„Wo genau... sind wir eigentlich?“, sprach ich meinen Gedanken direkt aus
und ging auf der Suche nach einem Anhaltspunkt einmal zur Hinterseite der
TARDIS, doch auch hier verlief sich der gepflasterte Weg nur zu einem anderen
Ende. Kein Straßenschild an den Wänden, nichts.
„Nun, ich würde sagen …“ Der Doktor rümpfte die Nase, zog mehrmals
hörbar die Luft ein, ehe er den Kopf hin- und herwog und dann irgendwie leicht
angewidert den Mund verzog, „ …“ Schweigend drehte er sich um die eigene
Achse und so wie ich eben dem Geräusch des Big Bens gedanklich nachgegangen
war, versuchte er zu rekonstruieren, aus welcher Richtung das Glockenspiel uns
erreicht hatte, „Finden wir es heraus!“ Auf seinen Lippen zeigte das
typische Grinsen, das dem Zuschauer der Serie verriet, dass das Abenteuer bald
beginnen würde. Es war die Einladung, auf welche ich so gewartet und gehofft
hatte: gemeinsam durch eine andere Zeit zu gehen und Dinge zu erleben, die dem
Großteil der Menschheit verwehrt bleiben würde.
Dieses Mal konnte ich das Lachen erwidern. Nahezu vergessen waren die
Flugturbulenzen und die körperlichen Nachwirkungen unserer Reise. Unsere kleine
Besichtigungstour würde nun mehr beginnen.
 
„Wie kommt es eigentlich, dass ihr ausgerechnet immer für das viktorianische
England interessiert?“, fragte mich der Doktor mit einem leichten
Unverständnis in der Stimme, als wir uns ein paar Meter von der TARDIS entfernt
hatten und auf eine etwas breitere Seitenstraße traten, „Es gibt so viele
Zeiten und Welten, aber immer wieder zieht es euch Menschen in die
viktorianische Zeit.“ Mir lag auf der Zunge, dass er vielleicht einfach ein
bestimmtes Beuteschema in seiner blauen Box mitnahm, doch wollte ich ihm lieber
eine richtige Antwort geben. Auch wenn ich das Gefühl hatte, dass diese nur
noch mehr sein Klischeebild von uns Erdlingen bedienen würde.
„Charles Dickens, Sir Arthur Conan Doyle. Jack the Ripper, die Mode, die
Architektur, der technische Fortschritt, die Klassenunterschiede … Es ist für
mich eine der wenigen Epochen, die so viele Dinge besitzt, die zu faszinieren
wissen“, erklärte ich und hatte schon wieder etwas Neues entdeckt, was meine
Aufmerksamkeit auf sich zog: eine Schmiede, die sich zu unserer Rechten in einem
aus hellem Backstein gebauten Gebäude reihte und mit offenen Holztüren einen
schnellen Blick hinein ermöglichte. „Und es ist äußerst spannend
nachzuverfolgen, wie sich London verändert hat.“ Wir gingen an der Schmiede
vorbei, weiter auf der Suche nach dem Weg ins Zentrum der Stadt.
„Sie waren also schon einmal hier?“
„Zweimal.“
Und jedes einzelne hatte ich geliebt. Es waren zwar nur die typischen
Touristenpunkte gewesen, die ich mir bei meinen Reisen hatte ansehen können,
aber ein paar Tage in der Hauptstadt Englands zu verbringen war eine wunderbare
Erfahrung gewesen, die ich nur allzu gerne hatte wiederholen wollen. Während
ich dies dem Doktor näher legte, ging ich mit dem hageren Mann in seinem viel
zu weitem Trenchcoat um ein paar weitere Ecken. Und dann... schlussendlich ein
Ort, der mir bekannt vor kam!
„Aldgate? Die Aldgate Station?“
„Um genauer zu sein, die Aldgate East Station. Sie sind also bewandert in der
Gegend um East End?“ Eigentlich nur, weil es auf der Strecke zu Upton war.
Dort, wo ich den Doctor Who-Shop gefunden hatte. Aber zumindest... ja. Ein klein
wenig. Ich nickte demnach zaghaft. „Wunderbar!“, begrüßte der Doktor meine
plötzliche Orientierung, „Sie sind also doch ein bisschen weiter als bis zum
Buckingham Palace vorgedrungen!“
„Um ehrlich zu sein, habe ich diesen nicht einmal gesehen. Und... wenn es
darum geht, dass es nicht die schönste Ecke der Stadt ist, ja. Aber... könnten
wir uns die Station ein bisschen näher ansehen?“, schlug ich kleinlaut vor
und erntete ein leidenschaftsloses Schulternzucken.
„Natürlich. Auch wenn ich zugeben muss, dass Sie nicht den Eindruck erwecken,
Interesse an dem Transportsystem Londons zu besitzen.“
„Ich bin Eisenbahnerkind“, erklärte ich mit einem Lächeln, als wir beide
die Straße überquerten. Von der linken Seite kam eine schwarze Kutsche mit
vorgespanntem Pferd vorgerollt, die wir an uns vorbeilassen mussten. „Mein
Vater ist Lokführer und er hat mich früher schon zu allen möglichen Bahnhöfe
und Ausstellungen mitgenommen. Ich liebe den Geruch von Maschinenöl.“
„Vielleicht hätten Sie in London geboren werden sollen“, bemerkte der
Timelord mit dem wirren Haar anerkennend und auch ein bisschen amüsiert.
„Vielleicht.“
 
Wir steuerten auf den Eingang des Verwaltungsgebäudes der Aldgate East Station
zu und ich blieb direkt davor stehen, die alte Architektur bewundernd, welche
sonst nur auf Wikipedia und Websites von Hobbyisten und Historikern zu finden
wäre.
Links und rechts vom Eingang hingen an einer Wand die Fahrpläne der aktuellen
Züge auf A2-großen Papieren in schwarzen Serifenlettern. Darüber prangte in
weißen Großbuchstaben die Überschrift METROPOLITAN RAILWAY. Heute waren es
die Hammersmith- und die District-Line, welche dort fuhren.
Mit einem kleinen zaunähnlichen Geländer über dem Banner, konnte man
vermuten, dass es ein Heraustritt war, der von einer erhöhten Ebene im Gebäude
abging. Je zwei schmale Fensterläden links und drei dieser rechts mit leichtem
Rundbogen ragten empor und endeten im Dachsims. Ein Typanom wie zu alten
griechischen Zeiten war die Krönung des Bahnhofsverwaltungsgebäudes und auch
hier konnte man wie überall an diesem Platz sowohl Metropolitan and District
Railway als auch Aldgate East Station lesen.
Im Hintergrund des Gebäudes befanden sich noch weitere hochragende
Ziegelbauten, mal mit festen Werbeplakativen bestückt, mal einfach nur simpel
ihre Steine vortragend. Ich fand es immer wieder erstaunlich, wie die
U-Bahn-Stationen in London mit der Stadt verankert waren. Hätte ich allerdings
gewusst, dass diese Station hier nur fünfzig Jahre später etwas mehr nach
Osten verlegt wurde und der Ort, an dem wir hier standen, bereits zu einem
abandoned place gehörte, wäre ich wohl ohne zögern hineingeprescht um das
einmalige Zeitzeugnis zu sehen. So allerdings drehte ich mich nur ein wenig um
die eigene Achse, ungeachtet dessen, dass uns einige Leute anblickten.
Oder sahen sie doch eher mich an?
Vermutlich lag es an meiner Kleidung, die im Gegensatz zu den hochgeschlossenen
Herrschaften recht dürftig war, aber ich konnte nicht ahnen, dass dies just die
Spitze des Eisberges darstellte, die uns erwarten würde.
„Lassen Sie uns bitte in den Bahnhof gehen, ja?“, bat ich mit größeren
Augen als mir selbst bewusst war und wäre am liebsten auch ohne das Abwarten
auf eine Antwort losgegangen. Da erhob sich allerdings die glockenhelle Stimme
eines Jungen in unserer Nähe: „Extrablatt! Extrablatt! Neues vom
Serienmörder! Extrablatt!“
Das Kind in seiner abgewetzten Kleidung, die auf seinen nicht vorhandenen
Wohlstand schließen ließ, hielt die Sonderausgabe einer Zeitung in die Luft
gestreckt und wedelte damit wagemutig umher. Den Rest seiner Ausgaben hatte er
unter dem anderen Arm geklemmt.
„Das nenne ich Aufmerksamkeit erregen“, schluckte ich, denn besonders wohl
war mir bei solch einer Ansprache ganz und gar nicht. Eine Sonderbeilage
bedeutete zudem immer, dass irgendetwas geschehen war, was keine Einhaltung des
nächsten Redaktionsschlusses zuließ.
Der Timelord hingegen ließ sich von seiner instinktiven Neugier leiten und trat
zielstrebig zu dem Jungen, um ihn direkt anzusprechen. Anhand seines
Gesichtsausdruckes konnte ich erkennen, dass er diese Ankündigung ernster nahm
als es mir in den Sinn gekommen wäre.
„Wie viel kostet eine Ausgabe?“
„Einen halben Penny, Sir!“
In seinen Trenchcoattaschen kramend, zog er eine Münze hervor und drückte sie
dem Jungen mit der Schirmmütze in die Hand.s „Danke, Sir! Ihre Zeitung!“
Der Doktor nahm das vierseitige Exemplar entgegen und kehrte dann wieder zu mir
zurück, während er schon die Nase in das Blatt gesteckt hielt.
„Worum geht es?“ Ich warf einen Blick die Titelseite, erkannte aber in
erster Linie nur einen Abdruck einer handschriftlichen Postkarte. Da ich die
Schrift nicht sofort entziffern konnte, was auch an den seltsamen Abdruckspuren
lag, warf ich einen Blick auf das Datum in der oberen Zeile... 2. Oktober 1888.
Nicht, dass mir dieser Tag etwas sagte, aber... mein Bauchgefühl sagte mir da
etwas anderes. Dass ich Vorsicht walten lassen sollte. Dass ich mich nicht zu
früh freuen sollte. Und dass ich sehr wohl wissen sollte, worum es ging...
„Ich habe nicht gescherzt, werter alter Vorgesetzter, als ich Ihnen den Tipp
gab, dass Sie morgen von Saucy Jackys Arbeit hören werden. Dieses Mal
Doppelereignis. Nummer Eins petzte ein wenig. Konnte nicht gleich direkt
beenden. Hatte keine Zeit die Ohren für die Polizei abzukriegen. Danke fürs
Behalten des letzten Briefes, bis ich wieder zur Arbeit muss. Jack the
Ripper“, las der Doktor für mich vor und das leider ein bisschen zu ruhig und
unbetont, als dass mir nicht das Blut in den Adern zu gefrieren drohte.
„Jack the Ripper?“, wiederholte ich die letzten drei Worte stockend. Ich sah
zu meinem Gegenüber auf, der nun mehr noch die Notiz und Bitte der Polizei und
der Presse verlas: Die Londoner Bürger sollen sich bei Auffälligkeiten melden,
ebenso wenn sie Hinweise hätten, damit der seit April hantierende Serienmörder
geschnappt werden könne. „Der Jack the Ripper?“
„Ausgenommen den Trittbrettfahrern gab es keinen zweiten“, murmelte der
Doktor und blätterte geschwind um. Auf der nächsten Seite befand sich ein
weiterer Brief:
 
Werter Vorgesetzter,
Ich höre weiterhin, die Polizei hat mich geschnappt, aber noch werden sie mich
nicht festhalten. Ich habe gelacht als sie so schlau aussahen und redeten, auf
der richtigen Spur zu sein. Dieser Witz über Lederschurz verpasste mir einen
wahren Schauer. Ich gehe auf Huren los und ich werde nicht aufhören sie zu
zerreißen, bis ich gefesselt bin. Der letzte Job war großartige Arbeit. Ich
gab der Dame keine Zeit zu petzen. Wie können Sie mich jetzt fassen. Ich liebe
meine Arbeit und möchte noch einmal anfangen. Sie werden bald von mir und
meinen kleinen lustigen Spielen hören. Ich behielt etwas von dem richtigen
roten Zeug vom letzten Auftrag in einer Ingwerbierflasche um damit zu schreiben,
aber es wurde dick wie Leim und ich konnte es nicht benutzen. Rote Tinte ist
wohl genug, hoffe ich, ha, ha. Der nächste Auftrag, den ich tätigen werde,
wird das abknipsen der Ohren der Dame sein und sie nur aus Vergnügen an die
Polizeibeamten schicken. Halten Sie diesen Brief zurück, bis ich ein bisschen
mehr Arbeit getan hab, dann geben sie ihn mir direkt. Mein Messer ist so nett
und scharf, dass ich gleich wieder zur Arbeit zurück möchte, wenn ich die
Chance bekomme. Viel Glück.
Ihr ergebener
Jack the Ripper
Zögern Sie nicht, mir einen Handelsnamen zu geben
PS Schaffte es nicht, das zu verschicken, bevor ich all die rote Tine von meinen
Händen bekommen habe, verdammt. Kein Glück bisher. Sie sagen, ich bin jetzt
ein Doktor. Ha, ha
 
Datiert mit dem 25. September 1888. Erst ein paar Tage alt. Auch hier wieder der
Aufruf zur Mithilfe. Auf der dritten Seite befanden sich detaillierte
Informationen über bisherige Morde – Opfer, Tag des Mordes,Ort, Todesgrund,
… für meinen Teil sogar etwas zu detailliert. Auch wenn ich ausgebildete
Krankenschwester war, gab es Dinge, die ich ungern sehen wollte und konnte. Ich
war froh, dass sich meine Reiseübelkeit seit geraumer Zeit endlich wieder
gelegt hatte, da wollte ich nicht wieder neue riskieren. „Jack the Ripper in
der Hochphase seiner Verbrechen“, schlug er schließlich den Papierbogen
wieder zusammen und übergab ihn mir.
Ein bisschen eingeschüchtert besah ich mir das Sonderblatt ein weiteres Mal,
versuchte nun mehr die Feinheiten zu studieren und besah mir vor allem die
handgeschriebenen Nachrichten vom Ripper. Natürlich hatte die Zeitung nur eine
Schwarz-Weiß-Kopie anfertigen können, aber anhand des Kontrastes konnte ich
mir ausmalen, dass es sich um rote Schrift handelte – so wie es in Worten
beschrieben stand. Es schüttelte mich bei der Vorstellung, dass dies der
Lebenssaft seiner Opfer hätte gewesen sein können. Im Gegensatz zur aktuellen
Karte war der Brief nahezu in Schönschrift geschrieben, mit einem Rechtshang in
Wort und Zeilenverlauf. Die Postkarte wirkte hingeschmiert, in Eile geschrieben
und womöglich war auch das der Grund, warum sich weitere Farbspuren auf dem
Original befanden.
Ich wusste, dass Jack the Ripper eine Reihe Prostituierte umgebracht und ihre
Körper hierbei verstümmelt hatte, aber mir war nicht klar, in welchem Ausmaße
und von welchen Zahlen wir sprachen. Namen wir Mary Ann und Annie kamen mir in
den Sinn, doch konnte ich keinen rechten Zusammenhang bilden. Es war schon ein
paar Jahre her, dass ich mich mit diesem Thema beschäftigt hatte und einen Jack
the Ripper-Walk hatte ich während meiner Londonreise leider nicht zu besuchen
geschafft. In diesem Moment hätte ich jene Erfahrung aber gerne gewusst, denn
zu erfahren, dass ein Serienmörder hier ganz in der Nähe sein könnte, … war
nicht sehr beruhigend.
„Was meinen Sie mit Hochphase?“, fragte ich demnach den Timelord und
beschloss schließlich, das Faltblatt, Faltblatt sein zu lassen.
„Sagen Ihnen die kanonischen Fünf etwas?“ Ich schüttelte den Kopf. Der
Doktor atmete einmal durch und steckte dann die Hände in die Taschen seines
Trenchcoats. „Fünf Morde, die er verübte, wurden als kanonische Fünf
bezeichnet. Sie fanden alle zwischen August und November 1888 in Whitechapel
statt.“ Er deutete auf die Rückseite des Nachrichtenblattes, wo sich im
unteren Viertel eine Karte der Lokalität befand. Für den Leser war
veranschaulicht worden, wo die einzelnen Morde stattgefunden hatte. Alle
markiert mit einem Kreuz und mit dem Namen der Toten. Und der aktuellste ließ
mich schaudern: Mitre Square.
Von der hier gelegenen Aldgate High Street, befand sich gleich um nächster Ecke
die Mitre Street. Nur wenige Fuß von uns entfernt. Dort um die Ecke … war
Catherine Eddowe ermordet worden. In der Nacht zum 1. Oktober.
Ich musste schwer schlucken. Das Gefühl, nur wenige Stunden nach einer solch
verübten Tat am Ort des Geschehens zu stehen, war mir nicht fremd. Es bereitete
mir keine Angst, mich daran zurückzuerinnern, aber dennoch blieb zumindest das
unheilvolle Gefühl. Jenes würde nie vollständig vergehen. Ich spürte, wie
mir das Blut in die Beine sackte und konzentrierte mich auf die Buchstaben vor
mir, um dem kurzen Schwindelanfall wieder Herr zu werden. Das Doppelevent.
Eddowe war das zweite Opfer in derselben Nacht – Elizabeth Stride war die
erste Tote gewesen.
Ich zählte die eingetragenen Tatorte und zählte gleich darauf noch einmal.
Vier und wieder vier.
„Sie sagten doch, es wären fünf?“, wunderte ich mich, wurde aber sogleich
eines Besseren belehrt:
„Ich sagte auch, dass sich die Ereignisse bis November streckten.“
„Das heißt also … wir … sind sicher?“ Ich hatte etwas anderes sagen
wollen – aber stattdessen brach mir der Egoismus durch Angst vor dem eigenen
Tod über die Lippen.
„Für den Moment, ja.“ Der Doktor sah sich um, wollte aber in Anbetracht der
Tatsache, dass wir uns hier auf offener Straße befanden, nicht weiter über die
nahe Zukunft äußern, was ich ihm auch nicht verübeln konnte. Im Grunde hatte
er sich gar nicht über die Zukunft zu äußern. Ich schloss somit für mich,
dass der fünfte Mord also im November stattfinden müsste. Da wir gerade erst
Oktoberanfang hatten und ich nicht sonderlich erpicht darauf war, einen ganzen
Monat hier zu verweilen, dürfte also alles in Ordnung sein. Vorausgesetzt …
es würden nicht doch noch Verbrechen stattfinden, die in der Historie nicht
verzeichnet waren oder hatten nachverfolgt werden können. Allein die Weltkriege
hatten eine Menge von wichtigen Dokumenten zerstört und so vielleicht auch
Beweismaterial, anhand dessen man noch weitere Morde hätte nachweisen können.
Womöglich waren es also sogar die kanonischen Sechs und nicht Fünf?
Womöglich hatte sich der Ripper gar keine so lange Auszeit genommen?
Nein, ich sollte aufhören, mir noch mehr Angst zu machen!!
Es war alles okay. Es war alles in Ordnung. Solange man nicht des nachts alleine
unterwegs war, war alles …
Mit einem Mal spürte ich die warme Hand des Doktors auf meiner Schulter ruhen
und mich dann ruhig, aber bestimmt vorwärts schiebend. „Wissen Sie was?
Lassen Sie uns einen viktorianischen Teesalon aufsuchen und einen feinen 5
o'clock afternoon tea einnehmen. In den Genuss werden Sie nicht so schnell
wieder kommen!“ Es irritierte mich, dass er mich von dieser Szenerie hier
wegziehen wollte und so plötzlich auch das Thema wechselte, aber vielleicht
hatte er auch gemerkt, dass mir bei alldem nicht wohl war?
„Bleiben Sie stehen und drehen Sie sich langsam mit erhobenen Händen um!“
Oder... es war alles ganz anders.
„Narh... dem wollte ich gerade entgehen“, murmelte der Timelord neben mir
und zog eine Grimasse, ehe er meine Schulter losließ. Ich nahm aus dem
Augenwinkel wahr, wie er tatsächlich die Arme hob. Er, der Doktor. „Wenn Sie
selbst Zeuge werden wollen, wie sich alte viktorianische Munition im Körper
anfühlt … spielen – Sie – mit“, raunte er mir leise zu und betonte
dabei jedes einzelne Wort.
Ich hatte längst gelernt, dass ich nicht alles zu hinterfragen hatte, sondern
manchmal auch einfach nur tun sollte, was man mir vorgab. Und so schossen nun
auch meine Hände auf Kopfhöhe nach oben. Fast zeitgleich drehten wir uns beide
zu der tiefen Männerstimme herum, die uns wie Verbrecher zu behandeln wusste,
„Oh!“, machte der Doktor dann überrascht, „Wenn ich Ihnen vorstellen
darf: Das gute alte Scotland Yard.“
Unter anderen Umständen hätte es mich genauso gefreut wie damals, als ich
zufällig das Gebäude von New Scotland Yard in London fand. Aber jetzt entwich
mir auf diese zufällige Zusammenkunft nur ein schmales Lächeln. Ein sehr
schmales.
„Nennen Sie mir klar und deutlich Ihre Namen“, sprach der Inspektor erneut,
welcher mit zwei Polizisten als Rückendeckung uns gegenüberstand und nicht
weniger bedrohlich zu ihrer Bewaffnung auch noch selbst die Pistole gezückt
hielt. Ich hatte genug Zeit, ihn mir genauer anzusehen: ein großgewachsener,
breitschultriger Mann mittleren Alters, der einen fülligen Bauchansatz
vorzuweisen hatte. Sein dunkles Haar war hager, in einem linksliegenden
Seitenscheitel glatt gekämmt. Auch er trug Koteletten wie der Doktor, aber im
Gegensatz zu diesem auch noch einen Schnauzbart. Die eng stehenden Augen mit den
kleinen Augenbrauen und die lange, gerümpfte Nase mündeten in tiefere
Grübchen. Im Anzug gekleidet, wie man es wohl von einem ranghohen Inspektor zu
erwarten hatte, stand er in Begleitung von zwei weiteren Beamten drei Meter vor
uns und hatte seine Waffenmündung auf uns gerichtet.
„Nun... das ist Alexandra und ich bin der Doktor“, stellte uns beide der
Timelord vor, „Und wir haben die Ehre mit...?“
„Sie haben die Ehre schweigen zu dürfen, Doktor, und sich von uns in
Gewahrsam nehmen zu lassen.“
„W-wie?“, entwich es mir da schockiert und für eine Sekunde lockerte ich
meine Haltung, so dass die beiden Polizisten hinter ihm mit ihrer Waffenhaltung
nachrückten. Schnurstracks waren meine Hände wieder in alter Position.
„Chief Inspector Donald Sutherland Swanson. Im Auftrag Scotland Yards, im
Namen der Königin Victoria, nehme ich Sie beide fest. Sie stehen unter
Tatverdacht, die Morde an Emma Elizabeth Smith, Martha Tabram, Mary Anne
Nichols, Annie Chapman, Elizabeth Stride und Catherine Eddowe verübt zu
haben.“
„W-WAS?“
 

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