Der Ruf   von Bamby
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                           Kapitel 1: 1. Explosionen
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Es war ein grauer Tag. Die Wolken hingen regenschwer über dem Land. Erste
Wasserperlen lösten sich aus ihnen, trafen auf saftiges Gras, rutschten an den
dünnen Halmen hinunter und begannen das Erdreich zu tränken. Zuerst wenige,
dann folgten dichtere Tropfen. Nur ein schwacher Windhauch fuhr über die weite
Wiese und brachte ein seichtes Rascheln in das Geäst der alten Akazie. Bunte
Bänder waren an dem schlanken Baum befestigt, welche durch die Nässe schlaff
nach unten hingen. So tauchten die, eigentlich farbenfrohen, Bänder in das
triste Gesamtbild mit ein und spiegelten die Stimmungslage der Gäste wieder.
Heute wollte niemand feiern - ehren und gedenken traf den Sinn der Zusammenkunft
wohl besser. 
 
Ein Blick aus müden und geröteten Augen schien die Ansammlung von Hexen und
Zauberern zu durchbohren. Da standen sie alle mit trauernden Mienen und in
schwarze Roben gehüllt. Stille. Trotz der Massen war kein Laut zu hören.
Wahrscheinlich verschluckte der Regen unterdrückte Seufzer und Schniefer.  Ein
tonloses "Verzeih“, glitt über die trocknen Lippen des verbliebenen
Weasley-Zwillings. Seine Augen richteten sich nun auf das Grab zu seinen
Füßen. Dieses Trauerspiel gefiel seiner besseren Hälfte nicht, da war er sich
sicher und dennoch konnte er nichts dagegen unternehmen. Keiner hatte die Kraft
zu lachen und zu scherzen - nicht einmal er selbst. Dabei wollten sie doch immer
Freude in die Welt bringen. Zusammen. Aber heute war es anders. Mit wem sollte
George scherzen? Wer sollte ihn so verstehen, wie Fred? Er war nicht allein.
Nein. An seiner Seite waren Bill, Charlie, Ron, Ginny und natürlich seine
Eltern. Ganz zu schweigen von allen Freunden, Bekannten, seinen ehemaligen
Lehrern, Arthurs Arbeitskollegen aus dem Ministerium, Stammkunden aus Weasleys
Zauberhafte Zauberscherze, Unbekannte. Traurig, verständnisvoll, mitfühlend,
bedauernd sahen sie ihn an und dennoch fühlte er sich alleine. Oder gerade
deswegen? In seinem Inneren war es kalt, als fehlte da etwas. Ein Teil seiner
Seele schien mit Fred gegangen zu sein. Da war keine geheime Verbindung mehr;
niemand schien ihn zu hören und verstehen zu wollen. Alles ging so schnell. Von
einer Sekunde auf die nächste konnte er den anderen nicht mehr spüren und seit
dem war es in ihm leer. Es schmerzte. Geteiltes Leid, ist halbes Leid - so ein
Muggel Sprichwort. Warum fielen ihm die Worte gerade jetzt ein? Der Rotschopf
konnte sich dies nicht erklären, aber die Muggel hatten recht. George konnte
jede Empfindung mit Fred teilen. Die tollen Gefühle wurden dadurch noch
schöner und die schmerzhaften erträglicher. Ein unergründliches Phänomen.
Die Muggel sprachen von Zauberei, weil sie diese geheime Verbindung auch nicht
besser beschreiben konnten. Aber mit Zauberei hatte es nichts gemein - das
konnte jeder Zauberer bestätigen. Genauso wenig, wie sich dieser Schmerz, tief
in ihm, wie von Zauberhand lösen würde. 
 
Tränen schlichen sich aus seinen Augen und blieben dennoch unbemerkt. Denn
Wassertropfen hatten schon längst die roten Haare durchnässt, fanden an den
einzelnen Haarsträhnen keinen Halt und rannen an seiner blassen Gestalt hinab.
Aus dem Augenwinkel erkannte er, wie sein Vater den Zauberstab empor hob und
eine kleine Lichtkugel in den Himmel steigen ließ. Die Bewegung kam George
langsam, träge, fast wie in Zeitlupe vor. Nach dieser Lichtkugel erschien eine
weitere und keinen Augenblick später noch eine bis letztendlich ein kleines
Meer aus Lichtpunkten über den Köpfen schwappte. Nun musste auch der
Weasley-Zwilling den Blick empor heben. Die Lichter waren hübsch anzusehen und
um einiges besser, als das schwere Grau der Wolken. Zittrig erhob er selbst
seinen Zauberstab. "Hoffentlich ist es bei dir nicht so öde“. Es war ein
Flüstern, nicht mehr und trotzdem füllte es für eine kleine Sekunde sein
Innerstes mit Wärme aus. Seinen Worten folgte nun auch eine Lichtkugel. Jedoch
schoss diese, an den anderen Kugeln vorbei und entlud sich hoch oben zu einem
Feuerwerk. Das Krachen, Glitzern, Funkeln, Leuchten erweckte die Gäste aus
dieser formellen Starre der Trauer. Heftiges Schluchzen trat an Georges Ohren.
Keiner der Gäste konnte mehr an sich halten. Niemand sah bedauernd auf die
Weasley Familie, sondern nur noch auf die bunten Strahlen unter dem Wolkenrand.
Auf einigen Gesichtern zeichnete sich sogar ein zaghaftes Lächeln ab. Endlich
trat Leben und Ehrlichkeit in die Zeremonie ein. 
 
Auch Harry war diese Wendung nicht entgangen. Zuvor war die Luft angespannt.
Niemand wollte die bedrückende Stille brechen, es wäre unangemessen. Doch
dieses Feuerwerk hielt nun keiner der Gäste für unangemessen. Im Gegenteil. Es
funkelte in Gedenken an den Weasley Bruder und zeigte die Lebensfreude, mit
welcher Fred jeden der hier Anwesenden faszinierte. Keine Worte dieser Welt
hätten das Leben von Fred Weasley besser ausdrücken können. Persönliche
Erinnerungen, die jeder von ihnen mit Fred geteilt hatte, erwachten in den Hexen
und Zauberern. Die Weasley Zwillinge hatten Harrys Leben geprägt. Etliche
Bilder schossen ihm durch den Kopf und immer waren diese mit dem Gefühl eines
Hoffnungsschimmers verbunden. Die erste Begegnung am Gleis 9 3/4, die Karte des
Rumtreibers, die zahlreichen Aufmunterungen, der Aufstand gegen Umbridges Regime
in Hogwarts, die Eröffnung von Weasleys Zauberhafte Zauberscherze waren nur
einige der Momente, welche er aufzählen konnte. Harry blickte zu dem
verbliebenen Weasley-Zwilling. Ein merkwürdiges Gefühl war es, nicht das
unzertrennlich scheinende Doppelgespann zu erblicken. George sah schlecht aus
und dies versetzte dem Helden der Zaubererschaft Stiche. Hätte er sich
Voldemort zeitiger gestellt, vielleicht würde Fred dann noch Leben. Vielleicht
wären dann noch so viel mehr am Leben! 
 
Eine Hand, die sich fester um seine schlang holte Harry aus den düsteren
Gedanken. Es war Ginnys Hand. Schnell erwiderte er ihre Geste und strich mit
seinem Daumen über den schlanken Handrücken. Traurig lächelte sie ihn nun an
und deutete auf Hermine, welche ihren Kopf gegen Rons Halsbeuge presste. Ihr
Körper bebte verräterisch, während Ron sie im Arm hielt und auf das frische
Grab starrte. Harry konnte nicht sagen, was furchtbarer war. Die Tatsache, dass
Fred nicht wieder erwachen würde, oder seine Freunde, die darunter litten.
Voldemorts zweite Welle der Herrschaft hatte nicht weniger Tod und Verderben
gefordert, als die vorherige. Mit dem endgültigen Tod von Tom Marvolo Riddle
war der Albtraum nicht vorbei und es würde wohl Jahre dauern, bis sich eine
Normalität auf die Geschehnisse legt. 
 
Harry blickte in den Himmel. Das Spiel aus Licht und Feuer war beendet und die
letzten Lichtkugeln entschwanden am Horizont. Der Regen hat sich verzogen. In
der Wolkendecke befanden sich kleinere Spalten, durch welche Harry den Himmel
erspähte. Leise Trauerbekundungen der Gäste, an die Weasleys gerichtet, konnte
der Held vernehmen. Am liebsten hätte er sich nun an dieser Stelle
verabschiedet. Diese leidvolle Luft zog sich schwer durch seine Lungen. Aber die
Weasleys waren seine Familie, er schuldete es ihnen jedes Leid mit ihnen zu
durchleben. Harry staunte wie gefasst Ginny wirken konnte, ahnte er doch, wie es
in ihr aussah. Die langen, roten Haare hingen in Strähnen und Augenringe
prangerten hervor, dennoch schien ihr Körper völlig ruhig. Erneut war es
Ginnys Hand, welche Harry ablenkte. Sie hatte sich ihm nun völlig zugewandt und
zupfte ein paar seiner nassen Haarsträhnen zurecht. "Nachher gibt es Kuchen“,
erklärte sie weich. Ihm war klar, dass der Informationsgehalt dieser Nachricht
nicht sonderlich hoch war und sie ihn damit nur auf andere Gedanken bringen
wollte. Sie musste Harrys Blicke bemerkt haben. Sieben Tage seit dem Ende des
Krieges am 02.Mai waren vergangen und an jedem einzelnen Tag gab sie auf ihn
acht. Als hätte sie Angst, er könnte sich sonst in seinem Kummer ertränken.
Dabei sollte er doch stark für sie sein, nicht umgekehrt. 
 
Ein gequältes Lächeln umspielte seine Lippen. "Das klingt gut“, erwiderte
er. Harrys Blick wanderte über Ginnys Schulter wieder zu seinen Freunden. Doch
Ron´s Aufmerksamkeit schien weder auf dem Grab, noch auf Hermine, die sich
langsam gefangen hatte, zu liegen. Er fixierte einen Gast, welcher nun vor
Arthur und Molly stand und ihnen seine Trauerbekundung in Form eines kleinen
Briefes reichte. Mr. und Mrs. Weasley schienen leicht überfordert mit der
Situation, bedankten sich dennoch so, wie bei jeder bisherigen Trauerkarte und
nahmen den Brief entgegen.  
 
Die Augen seines besten Freundes hatten sich zu kleinen Schlitzen verzogen und
er teilte wohl die Meinung der anderen Trauergäste. Ein Raunen zog sich durch
die Reihen, nachdem der unerwartete Gast aus dem Schutz der Masse trat. Selbst
Harrys Augen weiteten sich ungläubig. Dumpf lauschte er den Gesprächsfetzen
anderer Hexen und Zauberer, während er den besonderen Gast genau beäugte. 
"Was will der denn hier?“, "Ein Todesser!“, "Seinen Ruf kann der so auch
nicht mehr retten!“, "Das Ministerium ist bestechlich!“, flüsterte es
aufgebracht aus allen Richtungen. Einige erhoben sogar ihren Zauberstab, dazu
bereit, die Situation eskalieren zu lassen. Bei Merlin, Harry hatte in den
letzten Monaten so einiges erlebt und dachte, ihn könne nichts überraschen.
Aber dieser Besucher stellte seine These völlig um. Eine Mischung aus Erstaunen
und Abneigung vernebelten seinen Geist. 
 
Ron war der erste, der in eine direkte Konfrontation mit dem Besucher trat.
Seine Stimme klang ungehalten und wutentbrannt baute er sich vor dem
Eindringling auf. "Malfoy! Wir nehmen keine Almosen an! Verschwinde lieber,
bevor dich die Dementoren erwischen! Askaban ruft!“ Ron´s Stimme beschallte
die gesamte Wiese, sodass dieses Grundgemurmel eingestellt wurde und alle
Augenpaare auf ihn gerichtet schienen. Angesprochener wirkte erstaunlich
defensiv, konnte einen abschätzigen Blick auf Ron jedoch nicht unterlassen.
"Kannst du nicht lesen Weasley? Verfolge doch bitte genauer die Klatschblätter.
Dann wüsstest du, es gibt keinen Grund für einen Aufenthalt in Askaban.“ Die
kalten, grauen Augen des Platinblonden entfachten nun endgültig das Feuer in
Ron´s Irriden.  "Ich liefer denen gleich ´nen Grund!“, stürmte Ron mit
geballten Fäusten auf den jungen Malfoy zu. 
 
Harry erwachte aus seiner Starre, überbrückte schnell die wenigen Schritte und
hielt Ron am Arm zurück. "Der ist die Aufregung gar nicht wert Ron“, begann
er seinen besten Freund zu beruhigen. Ron jedoch wandte sich wütend um. "Harry,
der ist ein Todesser!“, quietschte der Rotschopf in einer gefühlten Oktave
höher und gestikulierte wild. Die Nerven lagen nach den jüngsten Ereignissen
bei allen blank. Harry umklammerte Ron´s Handgelenke und bekam so erneut die
Aufmerksamkeit seines besten Freundes. "Bitte nicht jetzt, Ron. Es ist Freds
Beerdigung.“ Die letzten Worte flüsterte er nur noch; trotzdem lag ein
gewisser Nachdruck in seiner Stimme. Der Körper vor ihm gab den Widerstand auf
und schluckte. "Hast ja recht“, murmelte Ron mit gesenktem Haupt und drückte
sich an ihm vorbei. 
 
Jetzt stand Harry dem Blonden gegenüber. "Es ist besser wenn du jetzt gehst,
Malfoy!“, zischte der Kriegsheld etwas zorniger, als beabsichtigt. Angespannt
erwartete er einen zynischen Kommentar Seitens Malfoys, den dieser mit
Sicherheit schon auf der Zunge hatte. Doch nichts dergleichen passierte. Nur ein
undefinierbarer Ausdruck schwang in dem Blick des Slytherins mit, welchen Harry
erhaschen konnte, bevor jener disapparierte. Alle Anwesenden, einschließlich
Harry waren nicht minder verwundert. Hatten sie sich auf eine längere
Auseinandersetzung eingestellt. Dankbar stellte Harry fest, dass diese nicht von
Nöten war. 



                             Kapitel 2: 2. Fragen
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Mittlerweile war es dunkel. Eine größere Öllampe spendete gerade so viel
Licht, um die Kammer spärlich auszuleuchten. Das Zimmer war voller Dinge, die
sich über die Jahre angesammelt haben. Dabei schien keines dieser Sachen einen
genauen Platz zu besitzen. Schulbücher lagen verstreut, links in der Ecke
befand sich ein Haufen mit diversen Kleidungsstücken und die Schranktür
daneben stand einen Spalt weit auf, aus welchem ebenso Pullover quollen. 
 
Knarzend schob sich die breite Holztür auf. Eine erschrockene Frauenstimme
quiekte. "Ron! Hier sieht es aus, wie nach einem Einbruch! Und was soll das
werden?“. Hermine zeigte auf einen Schokoladenfrosch. Fast wäre sie auf
diesem ausgerutscht, weswegen sich der panische Laut aus ihrer Kehle gelöst
hatte. Ronald Weasley ging unbeeindruckt an seiner Freundin vorbei und hob den
Frosch auf. "Den hab` ich schon gesucht! Keine Panik, die hüpfen nur einmal“,
grinste Ron und biss in ein Schokoladenbein. "Ron! Du bist furchtbar!“,
entrüstete sich die Brünette. "Das Genie findet sich erst im Chaos zurecht“,
nuschelte Angesprochener mit vollem Mund und wedelte ein paar Kleinigkeiten von
seinem Bett. "Das nennst Du aufräumen? Und überhaupt geht das Sprichwort ganz
anders“, Hermine trat nun doch in das Dachgeschosszimmer und ließ sich neben
Harry und Ginny nieder. Die beiden hatten sich an dem streitenden Liebespärchen
vorbei gedrückt und nun auf dem großen, rötlich-gemusterten Teppich Platz
gefunden. 
 
Harry rieb sich die Schläfe, er hatte Kopfschmerzen bekommen. Die
Trauerfeierlichkeit nahm nach Malfoys auftauchen ein rasches Ende. George war
allem Anschein nach gegangen, als der seltsame Besucher ins Rampenlicht trat.
Nachdem die Gäste dann ihre Meinungen über Draco Malfoy ausgiebig
diskutierten, hatte Arthur beschlossen alle nach Hause zu schicken. Im Fuchsbau
angekommen, vermied jeder über die eben geschehenen Vorkommnisse zu sprechen.
An der großen, individuellen Tafel in der vollgestellten Küche hatten sich
alle zusammengefunden und begannen mit der Kaffeezeit. Mollys Kuchen stellte
sich als Seelenbalsam heraus, weswegen sich zögerlich die Stimmung am Tisch
erhellte. Wann Harrys Kopfschmerzen genau eintraten konnte er nicht sagen.
Wahrscheinlich nachdem dritten Becher Ginepro, den Molly nach dem Kuchen
auftischte. Dieser Wacholderlikör war ihre Spezialität und schmeckte einfach
fantastisch. Gerade dies war das gefährliche an Mollys Trunk. In netter
Gesprächsatmosphäre konnte schnell eine Flasche geleert werden. Als betrunken
würde sich Harry nicht beschreiben - eher benebelt. Doch die ausgelassene
Stimmung seiner beiden, besten Freunde, konnte er gerade nicht ertragen. 
 
Ginny schenkte ihrem Bruder deswegen einen säuerlichen Blick. Natürlich hatte
sie Harrys genervte Körperhaltung wiedermal richtig interpretiert. Ron und
Hermine sahen sich an, mussten kurz auflachen und wandten sich sogleich mit
einem entschuldigenden Blick zu dem zweiten Pärchen im Raum. So schlimm der
Krieg auch gewesen ist, sie haben das Leben dadurch wertschätzen gelernt. 
 
Ron setzte sich seiner Schwester gegenüber. Auch er hatte einen, oder
vielleicht zwei, Becher Wacholderlikör getrunken und endlich konnte er
aussprechen, was ihm die ganze Zeit auf der Seele brannte. Denn jetzt waren sie
unter sich. "Was zum Kuckuck wollte Malfoy bei uns?“. In seinen Augen
glitzerte zutiefst Abscheu. "Ich meine, dem wird nicht plötzlich die
Barmherzigkeit gepackt haben!“. Die Freunde tauschten zustimmende Blicke aus.
Keiner konnte sich dieses Verhalten erklären. Gerade Draco Malfoy, der Spaß
darin fand, andere Hexen und Zauberer als minderwertig zu degradieren, sollte
aus freien Stücken zu einer Weasley Zusammenkunft kommen? 
 
"Der hat was geplant!“, verkündete Ron etwas lauter. Nun mischte sich ein
belustigter Blick von Hermines Seite ein "Und was soll er geplant haben Ron?“.
Der Rotschopf zog die Stirn in Falten, dann erhellte sich sein Blick und die
Augen glitzerten aufgeregt. "Der Brief! Der ist bestimmt verflucht, so wie bei
der Halskette und Katie Bell damals!“. 
 
Harry überlegte, was Malfoy davon haben sollte, die Weasleys mit einem Fluch zu
belegen und schüttelte schlussendlich den Kopf. Seine Stimme klang etwas
träger, dem Alkohol geschuldet, aber trotzdem verständlich. "Das ergibt keinen
Sinn. Malfoy ist mit einem blauen Auge aus seiner Todesser-Verhandlung gekommen.
Das Ministerium wird ihn beobachten. Er ist nicht dumm! Eine so offensichtliche
Strafhandlung - vor den Augen mehrerer Ministeriumsbeamte - würde ihm keine
Punkte bringen.“ 
 
Ginny und Hermine nickten zustimmend und sie konnten Ron´s Ideen förmlich
fliegen sehen. "Wenn er leichtsinnig geworden ist?“, gab Ron seine Gedanken
preis, "Sein Vater wurde weggesperrt, vielleicht will er meinen Dad mit nem
Imperio dazu bringen, Malfoy Senior aus Askaban zu holen!“. 
 
Schnell nahm sich Hermine diesem Thema an. "Das überschreitet die Kompetenzen
deines Vaters, er käme nicht einmal unter einem Imperiusfluch an Lucius Malfoy
heran. Harry hat recht, Draco ist nicht dumm und viel zu feige, so einen Plan
überhaupt ansatzweise zu denken.“. Ein verbittertes Knurren entfloh Ron´s
Kehle und er verschränkte die Arme. "Trotzdem! Ich sag euch, der plant was. Ich
brauch diesen Brief!“. Die Entschlossenheit sprudelte aus jeder Faser seines
Körpers. Seine Freunde wussten, Ron würde heute keine Ruhe geben, bevor sie
nicht den Brief geöffnet hatten. 
 
Also bildeten sie zwei Gruppen. Ginny blieb mit Ron im Zimmer, während Hermine
und Harry sich in die Wohnküche schleichen wollten. Dieses kleine Abenteuer
versetzte die Freunde fast wieder in ihr erstes Jahr auf Hogwarts. In der Nacht
durch Gänge schleichen und sich keiner all zu großen Gefahr bewusst sein, war
nach allen Ereignissen eine Abwechslung. Zwar hatte Ron protestiert, immerhin
war es seine Idee, da wollte er den Wisch auch besorgen. Aber er war zu
aufgebracht. Die Mission wäre mit Ron von Mr. und Mrs. Weasley nicht unbemerkt
geblieben und unangenehmen Fragen hätten sie sich stellen müssen. Also passte
Ginny auf ihren Bruder auf und Hermines Augen glitten über den Stapel
Trauerbekundungen. Harry hatte neben ihr keine Lust eine gefühlte Ewigkeit die
Briefe auszukundschaften. Er musste handeln. Zügig wühlte er sich durch den
Papierberg und hielt wenig  später einen kleinen Umschlag in der Hand. Es
stand kein Name auf dem Umschlag, aber der Schwarzhaarige war sich sehr sicher,
dieser Brief stamme aus dem Hause Malfoy. Der Umschlag fühlte sich seidiger und
dennoch stabiler an, als die anderen Papiere. Ebenso besaß der Brief Kein
Normformat. Etwas kleiner war jener. An der linken Seite befanden sich zwei
silberne Streifen. Im Kerzenschein glitzerten sie edel. Harrys Brust schwellte
an, als Hermine einen lobenden Blick zu ihm warf. Ohne Alkoholeinfluss wäre es
bestimmt nicht so lustig, dachte sich der Kriegsheld und grinste, wie ein Bub. 
 
Nachdem die beiden mit dem Brief in der Hand in Ron´s Zimmer traten, forderte
dieser das Papier sofort ein. Ehrfürchtig betrachtete er sich den Gegenstand in
seiner Hand, bevor er zu Hermine theatralisch meinte. "Wenn ich verflucht werde,
Schatz versprich mir, erzieh unsere Kinder zu großen Zauberern!“. Die
Brünette verpasste ihm einen Stoß in die Seite. "Spinner! Wir haben noch keine
Kinder und außerdem wirst du schon nicht verflucht.“. Im letzteren Punkt war
sich Ron nicht sicher, aber langsam drehte er den Brief in seiner Hand und
löste die Ecke, welche nur in den Umschlag gesteckt wurde. 
 
"Ein Brief, auf welchem sich ein Fluch befindet, wäre bestimmt besser
verschlossen.“, neckte Hermine. Doch Ron ließ sich dadurch nicht stören. Er
kniff die Augen zusammen und zog mit einer fließenden Bewegung den
Pergamentbogen aus dem Umschlag. Danach starrte Ron auf das Papier. 
 
Als er nach einer kurzen Ewigkeit nichts sagte, wurden Harry und auch die beiden
Hexen leicht nervös. "Und? Was schreibt er?“ Hermines Stimme klang vorsichtig
und dennoch schwang eine gewisse Neugierde in ihr. Der rote Schopf wandte sich
nur genervt von dem Papier ab. "Nichts!“, stöhnte Ron, "Der Geizhals hat
nicht mal nen paar Galleonen rausgerückt!“. Er warf sich auf den Rücken und
starrte an den Holzbalken seiner Zimmerdecke. 
 
Verwundert ergriff nun Harry das Pergament. Es fühlte sich genau so fein und
teuer an, wie der Umschlag zuvor. An der Seite war eine Rose eingraviert und mit
feinen silbernen Strichen ergab sich ein Schriftzug, den Harry laut vorlas.
 "Der Tod ist wie ein Horizont - nichts anderes, als die Grenze unserer
Wahrnehmung. Während wir um jemanden trauern, freuen sich andere, ihn hinter
der Grenze wieder zu sehen.“ 
 
Ron setzte sich auf. "Wie poetisch!“, spie er sarkastisch aus, "Was will ein
Todesser schon von Trauer wissen!“. Harry starrte auf diese Zeilen, als wäre
ein Geheimnis in ihnen verborgen. Er ignorierte die Wortwechsel seiner Freunde.
So schlecht fand er die Worte nun auch nicht. Sicher, sie waren schlicht und
unpersönlich, aber passend. Was sollte Malfoy auch für große Worte schreiben.
Harry empfand sogar die Worte als tröstend. Aus Malfoys Feder hätte er solche
optimistischen Worte nicht erwartet. Obwohl - optimistisch war nicht treffend.
Der Spruch nahm mehr die Ehrfurcht und die Angst vor dem Tod. Weshalb erschien
dem Helden der Zaubererschaft gerade jetzt wieder der Blick des Blonden vor
seinem inneren Augapfel, bevor jener disapparierte? 
 
Der Schwarzhaarige konnte das mulmige Gefühl nicht beschreiben. In diesem Blick
lag etwas bedrückendes? Hätte er Malfoy nicht sofort wegschicken sollen,
sondern ihn fragen, was er eigentlich wollte? Harry schüttelte den Kopf. So ein
quatsch! Was sollte dieser denn wollen? Warum sollte er Harry dies erzählen!
Auf einer Trauerzeremonie. Sein Auftauchen war geschmacklos. 
 
Ginny nahm Harry das Pergament aus der Hand. "So wie du hier drauf starrst,
scheint der Brief ja doch mit einem Zauber belegt“, scherzte sie und schob den
Bogen fein säuberlich zurück in den Umschlag. "Wir sollten allmählich
schlafen.“, ergänzte sie dann, "Es war ein langer Tag.“. 
 
Einvernehmliches Nicken und ein herzhaftes Gähnen Seitens Ron, schienen ihr
Antwort genug und die beiden Mädchen verließen das Zimmer. Zwar war Ron mit
Hermine zusammen und er mit Ginny, dennoch, im Fuchsbau war die Schlafaufteilung
klar definiert. Hermine in Ginnys Zimmer und er bei Ron. Jedoch war Harry heute
über einen Männerabend nicht so erfreut. Ginny hatte recht. Es war ein langer
Tag gewesen und er war erschöpft. Sein Freund gähnte zwar, wollte aber nicht
vom Thema Malfoy ablassen. Zum Ärger Harrys. 
 
"Eh Harry, psst, konntest du eine Botschaft aus dem Brief erkennen?“, hakte
jener nach. Doch er schüttelte nur den Kopf und baute sich seinen Schlafplatz.
Ron philosophierte stattdessen weiter. "Ich nämlich auch nicht! Der ist gut;
oder vielleicht auch schlecht, wenn wir seine Botschaft nicht entziffern
können“. Die Kopfschmerzen, welche Harry zuvor plagten, wurden prägnanter
und er fuhr seinen besten Freund etwas lauter an, als beabsichtigt, "Du
erzählst Müll. Schon mal dran gedacht, dass er einfach nur sein Beileid
aussprechen wollte?“. 
 
"Es ist Malfoy!“, quietschte Ron, "Er ist ein Todesser!“. 
"Er war ein Todesser, Ron“, gab Harry genervt zurück und verkroch sich unter
einer etwas älteren, aber gemütlichen Decke, "und nicht mal ein guter“.
 
Der entrüstete Schnaufer entging ihm nicht, dennoch entschied er sich nichts
mehr zu argumentieren. Ron löschte säuerlich das Licht, kurz danach erklang
das Rascheln einer Decke und ein entschlossenes Brummen. "Todesser fristen nicht
ihr Dasein, Harry, und erst recht kein Malfoy!“.



                           Kapitel 3: 3. Propaganda
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Ein dumpfes Plopp dröhnte durch die Graslandschaft Wiltshires, gefolgt von
einem entkräfteten Stöhnen. Gras knickte ab, als zwei Knie gegen den Boden
sanken und eine Hand sich in das Grün bohrte, um den Sturz abzufangen. Bei
Weitem war es nicht sein erstes apparieren, doch in letzter Zeit kostete diese
Art des Reisens ihm mehr Kraft, als üblich. Er war schon damit zufrieden, im
ganzen sein Ziel erreicht zu haben. Taumelnd drückte er sich vom Boden wieder
ab, nur um in eine sitzende Position zu gelangen. Die langen Beine überschlug
er elegant, nachdem seine Arme ihm hinter dem Rücken Halt gaben und er den Kopf
in den Nacken legte. 
 
Die Umgebung schien unter ihm zu wanken, weshalb er sich noch etwas fester in
das feuchte Gras krallte. Konzentriert atmete er durch. Was erhoffte er sich von
dieser Aktion? Fast fluchtartig hatte er die Trauerzeremonie verlassen. Auf
Befehl Potters hin! Seit wann ließ sich ein Malfoy kommandieren? Jetzt musste
sich Potter doch noch größer fühlen. Was für eine Erniedrigung! Aber was
blieb ihm übrig? Hätte er einen Aufstand angefangen, wäre es nur noch
peinlicher für ihn geworden. Dem chaotischen Haufen aus Hexen und Zauberern
hätte er nichts entgegenbringen können. Überhaupt - auf eine Weasley
Zeremonie zu gehen, war schon peinlich. Wenn das sein Vater wüsste - er wäre
sicher enttäuscht. 
 
Dracos Gesichtszüge umspielten ein eisiges Lächeln. Wenigstens konnte sein
Vater in Askaban nicht ahnen, wie schwach sich sein Sohn verhielt. Er hat nicht
sich, sondern den Namen Malfoy, bloßgestellt. Zumindest was davon noch übrig
war. Das Ableben des dunklen Lords wurde vom Tagespropheten in alle Welt
propagiert und Draco erinnerte sich, zuerst eine gewisse Erleichterung gespürt
zu haben. Wurde seine Familie in den letzten Monaten doch regelrecht von jenem
terrorisiert. 
 
Schmerzhaft zog sich seine Stirn in Falten. Aber schon mit dem nächsten Artikel
wurde klar, was diese Nachricht für Auswirkungen hatte. Kingsley Shacklebolt
nahm seine neue Aufgabe als Zaubereiminister sehr ernst und fing an die
Korruption und die reinblütige Politik des Ministeriums zu bereinigen. Damit
wurde ebenso eine regelrechte Jagd auf alle verbliebenen Todesser und Anhänger
des dunklen Lords eröffnet. Die Tätigkeiten in der Aurorenzentrale wurden
sofort aufgenommen und so war es nicht verwunderlich, als keinen Tag später
Auroren Malfoy Manor einnahmen. Immerhin wurde bekannt, der Lord habe sich dort
sein Hauptquartier eingerichtet. Zudem war die traditionsbewusste, magische
Familie leichter aufzuspüren, als andere dunkle Zauberer. Die Malfoys zählten
nun zu den bekanntesten Todessern, was der Tagesprophet weiter zu schüren
verstand. Zumindest sein Vater und er wurden in niedriger Art und Weise
karikiert. Als ob die Verhandlungen nicht schon zehrend genug waren. 
 
Malfoy Junior schloss die Augen. 
Da saß er, allein, auf dem Anklagestuhl. Er achtete nicht auf die Worte der
Strafanklage, sondern war damit beschäftigt seine Fassung zu wahren. Die
schweren Bänke der Zaubergamotmitglieder stiegen in einem Halbrund vor ihm auf,
wodurch das Gamot noch bedrohlicher herabblicken konnte. Nur die pflaumenblauen
Roben der Mitglieder nahmen ihm etwas die Furcht, empfand er diese doch als
äußerst unvorteilhafte Bekleidungsstücke. Als er aufgefordert wurde zu der
Anklage Stellung zu beziehen, sah Draco dem Zaubereigamot entgegen. Nervös
verkrampften sich seine Hände, die unter den magischen Fesseln der Armlehnen
des Anklagestuhls, leicht zu schmerzen begannen. Er hatte das Gefühl kein Wort
über seine trocknen Lippen zu bekommen und wusste ebenso nicht, was er
eigentlich sagen sollte. Seine Mutter hatte mit ihm zwar im Vorfeld gesprochen,
aber sein Kopf war jetzt wie leer. Umso erstaunter war der Blonde selbst, als er
seine Stimme hörte - klar und monoton. Das Veritaserum, welches ihm vor der
Verhandlung eingeträufelt wurde, schien ausgezeichnete Arbeit zu leisten. Draco
erklärte genau, wie er den Todessern einen Zugang nach Hogwarts ermöglichte.
Aber auch, dass er den Wünschen des dunklen Lords nicht, zu dessen
Zufriedenheit, nachkommen konnte. Er hatte seinen Schulleiter nicht getötet; er
hatte Harry Potter nicht verraten. Vor allem Letzteres wurde ihm strafmildernd
angerechnet. Das Wohl des Auserwählten zu garantieren, war von großem,
öffentlichen Interesse. Zudem war das Gamot überzeugt, der junge Malfoy wurde
von seinem Vater manipuliert und kam nur so zu dem dunklen Mal. In Dracos nicht
ganz freiwilligem Anflug von Ehrlichkeit widersprach er dieser These zwar und
meinte, aus freien Stücken in den Kreis der Todesser getreten zu sein. Doch
auch, wie ihm eingebläut wurde, es sei eine große Ehre das Mal tragen zu
dürfen. Er würde dem Namen Malfoy nicht gerecht, wenn er sich dieser Ehre
nicht bewusst wäre. Genau diese ehrliche Erklärung stützte den Tatbestand, er
sei von seinem Vater manipuliert. Nicht zu letzt auf Grund seiner gerade mal
17-jährigen Lebenserfahrung, wurde er freigesprochen. 
 
Der Platinblonde erinnerte sich an diesen Moment noch genau. Er empfand nichts.
Keine Freude machte sich in ihm breit. Die Fesseln ließen von seinen
Handgelenken ab und er konnte den Verhandlungssaal frei verlassen. Dennoch
keimte Unbehagen in ihm auf. Vor der schweren Tür empfing ihn seine Mutter. Sie
blieb reserviert, strich ihm zaghaft über die Wange und er spürte ihre
Erleichterung. Zeitgleich wurde sein Vater vor das Zaubereigamot gestellt. Mit
einem Krachen schloss sich die große Tür erneut. Draco konnte seiner Mutter
nicht in die Augen sehen, als er noch immer monoton begann, "Die werden Vater
inhaftieren“.
 
Keuchend fiel der junge Malfoy zurück in weiches Gras und verbarg sein Gesicht
unter seinem rechten Arm. Natürlich hatte ihn sein Gefühl nicht betrogen. Sie
konnten sich nicht einmal mehr von dem Vater und Ehemann verabschieden, bevor
jener nach Askaban überführt wurde. Lucius Malfoy hatte sich zu viel zu
schulden kommen lassen. 
 
Draco hatte seinen Vater immer bewundert, zu ihm aufgesehen, aber ihn mindestens
genauso stark gefürchtet. Er konnte keinen Tagespropheten ansehen, ohne dass
nicht ein Artikel von seiner Familie handelte. Jeder Artikel entzündete Wut.
Sie beschrieben die Dinge nicht so, wie sie waren. Sein Vater war ein
stattlicher Mann, doch Draco konnte oft genug die Angst seines Erzeugers
fühlen, wenn ihn der dunkle Lord zu sich rief. 
 
Ihm wurde heiß und seine Gedanken kreisten. Wenigstens sollen, nach neuesten
Erkenntnissen, keine Dementoren mehr in Askaban eingesetzt werden. Vielleicht
war es dort ja gar nicht mehr so schrecklich, wie angenommen? Der Blonde
schüttelte sich. Bestimmt erging es seinem Vater jetzt schlechter, als er es
sich ausmalen konnte. Es war nicht fair! Lord Voldemort wurde der Tod vergönnt,
während seine Familie buchstäblich in einer weltlichen Hölle aus
Verurteilungen schmoren durfte. Draco war sich nicht mal sicher, ob der Lord
tatsächlich verschwunden war. Er hatte es nicht mit eigenen Augen gesehen und
konnte sich fast nicht vorstellen, wie der Potter Junge, den Lord besiegen
sollte. Ja, Potter war der Auserwählte. Das musste er als 11-jähriger
begreifen. Den Celebrity-Status nutzte Potter schon damals aus. Gegen sämtliche
Regeln verstoßen und trotzdem am Ende des Schuljahres den Hauspokal ergattern.
Dabei hielt das Haus Slytherin zuvor einen langjährigen Rekord. Aber wie sollte
der einen so mächtigen und dunklen Zauberer besiegen? Potters Noten waren
nichts besonderes, seine Kräfte wirkten auf den Blonden nie großartig. Potter
hatte nur immer verdammt viel Glück. Reichte Glück dafür aus? 
 
Um dieser Frage nachzugehen, besuchte er die Weasleys. Malfoy ging nicht der
Nächstenliebe geschuldet zu der Trauerzeremonie. Ihm hatte kein plötzliches
Beileid ergriffen. Das Leid anderer konnte ihm herzlich egal sein! Nein, Fred
Weasley interessierte ihn nicht im Geringsten. Er wollte mit eigenen Augen den
Helden der Zaubererschaft sehen und sich von dessen Überleben überzeugen. Was
zur Folge haben musste, dass diese Artikel des Tagespropheten auf der Wahrheit
beruhten. 
 
Der dunkle Lord wurde von einem 17-jährigen besiegt. Vielleicht hatte er sich
heimlich sogar erhofft, Potter selbst würde ihm dies bestätigen - ihm die
Worte sagen, an denen er zweifelte. 
 
Doch alles was sich ihm bot, war eine bemitleidenswerte Veranstaltung. Im
Nachhinein betrachtet, hätte Draco doch ein paar Galeonen in seine Trauerkarte
stecken sollen. Dann wäre eine nächste Weasley Familienfeierlichkeit bestimmt
pompöser. Obwohl - diese angeblichen Reinblutzauberer hatten keinen Geschmack.
Selbst mit Gold würden sie nichts geschmackvolles veranstaltet bekommen. Der
Slytherin hatte sich am letzten Abend genau überlegt, wie er die
Trauerbekundung schreiben sollte und kam zu dem Schluss, die eigentlich
üblichen Galeonen würden ein falsches Bild vermitteln. Am Ende würde noch im
Tagespropheten stehen, er wolle sich die Freundschaft zum Auserwählten und
seinen minderbemittelten Freunden erkaufen! 
Draco verstand nichts von Mitgefühl, aber er war ein Meister im Täuschen.
Wusste er doch ganz genau um jede Wirkung bescheid, welche eine Handlung
hervorrufen konnte. Die Trauerkarte war nur dazu da, um einen Zugang zu Potters
jämmerlichen Freunden zu schaffen. Nur drei diskrete Worte wollte er mit dem
Gryffindorhelden wechseln. Eine Chance. Er handelte aus purem Selbsterhalt. Denn
der Malfoy Sprössling fürchtete jeden Schatten, erschreckte sich vor noch so
kleinen Geräuschen. Er glaubte Naginis Rascheln zu hören, wenn der Wind das
Gras streifte. Vermutete die wilden Locken seiner wahnwitzigen Tante hinter
allen Ecken. Es musste aufhören!

 Ihm war klar, dass der Kriegsheld es sich nicht nehmen ließ, bei so einer
Trauerzeremonie seinen Großmut öffentlich aufzudrängen. Aber Draco verzog
verbittert die Gesichtszüge. Die angeblich doch ach so gute und tolerante Seite
guter Zauberer und Hexen, waren auch nichts weiter, als kleine Biester, die sich
den Tagespropheten durchlasen und einen freigesprochenen Todesser erneut
verurteilten. Nach dieser Erfahrung zu schließen, konnte er es vergessen
sachlich mit Potter über das Ableben des dunklen Lords zu sprechen. Potter
würde ihm nicht zeigen, wie er diese Wundertat vollbracht hatte. Der Kriegsheld
wandelte noch unter den Lebenden. Dies konnte Draco aus seinem Besuch mitnehmen
und es musste ihm wohl als Beweis reichen. 
 
Müde setzte er sich auf. Sein Körper hatte sich vom Apparieren vollständig
erholt und nicht weit von dieser Wiese, auf welcher er gelandet war, konnte er
Malfoy Manor erahnen. Das pompöse Gebäude lag immerhin unter Schutzzaubern,
die es vorwiegend vor nicht magischen Wesen geheim halten sollten. Am Horizont
waren die letzten Strahlen der Abendsonne zu erhaschen. Wie tief war er nur
gesunken. Er verschwendete doch tatsächlich seine Zeit mit Gedanken an Potter!
Der Tag war sinnlos. 
 
Wütend stand er auf, klopfte sich angewidert etwas Schmutz aus den Sachen und
stolzierte erhobenen Hauptes in das Gebäude, das sich sein zu Hause schimpfte.
Die Tür zur mächtigen Empfangshalle schwang auf. Er wollte es nicht sehen. Die
Halle, durch die bis vor wenigen Tagen noch der dunkle Lord gewandelt war.
Zügigen Schrittes durchquerte er diese, achtete nicht auf die Treppen, den
steinernen Fußboden und den langen, dunklen Korridor, welcher zu seinem Zimmer
führte. 
 
Es knallte. 
 
Narcissa Malfoy, geb. Black, sah von dem Weinglas in ihrer Hand auf, in welchem
sie die dunkelrote Flüssigkeit fasziniert betrachtete. 
 
Ihr Sohn war zurück.



                     Kapitel 4: 4. Bad news are good news
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Reges Treiben drang an Harrys Ohr, welches ihn aus seinem Schlaf holte. Der
Fuchsbau war nie ein besonders leiser Ort. Grummelnd zog er die antike, aber
dennoch weiche Decke ein Stückchen höher und hoffte so, dem Lärm zu entgehen.
Er hatte nicht sonderlich gut geschlafen. Doch wenn die Tatsache berücksichtigt
wird, dass er die letzten Monate eigentlich nie einen guten Schlaf bekam, war
diese Nacht wohl regelrecht erholsam. Zügig ist er eingeschlafen, bestimmt dank
Mrs. Weasleys selbstgebrauten Wacholderlikör. Mit Alkohol im Blut sollen Muggel
schneller eindämmern und Zauberer waren davor sicherlich ebenso nicht gefeit.
Aber es heißt auch, mit diesem Gebräu könne der Betroffene nicht sonderlich
gut durchschlafen. 
 
Mit einem Seufzen drehte sich Harry auf die Seite und betrachtete seinen noch
schlafenden, besten Freund. Irgendwann, der Schwarzhaarige konnte keine genaue
Uhrzeit ausmachen, erwachte er, als Ron grunzende Geräusche von sich gab. 
 
Ab diesem Zeitpunkt war seine Nachtruhe vorbei. Die Gedanken kreisten um die,
vor allem jüngsten, Ereignisse. Zu Voldemorts neugewonnenen Lebzeiten schlief
er schlecht, da der Ausgang dieser Schreckensherrschaft ungewiss schien. Nach
Ableben Voldemorts konnte er nicht schlafen, weil seine toten Freunde ihn in
seinen Träumen heimsuchten. 
 
Wann hatte dies endlich ein Ende? Harry musste zugeben, seine Nächte im
Wandschrank unter der staubigen Treppe der Dursleys waren dagegen wahrlich
erstrebenswerter. Freds Trauerzeremonie musste ihn mehr getroffen haben, als er
selbst annahm. Diese bedrückende, vor Trauer triefende Stimmung senkte sich
noch immer schwer auf sein Gemüt und ließ einen dicken Kloß im Hals zurück.
Das Bild der vielen, kleinen Lichtkugeln, schwirrte erneut in seinem Kopf herum.
Dann das Feuerwerk und Malfoy. 
 
Kopfschüttelnd setzte sich Harry auf und die Decke rutschte bis zu seinen
Hüften, entblößte den ausgelaugten Oberkörper. Er wollte jetzt nicht schon
wieder an diesen blonden Schnösel denken! Hatte er doch gut zwei Drittel seiner
Wachphase in dieser Nacht damit zugebracht, sich erneut den Kopf zu zerbrechen,
warum ein Malfoy wohl erschien. Nüchtern betrachtet ergaben alle theoretischen
Annahmen keinen Sinn. Als es vor dem Fenster schon wieder heller wurde, ist
Harry dann über seinem Grübeln eingeschlafen. 
 
Die alte Holztür gab ein Knarzen von sich und ein Rotschopf drückte sich durch
den Spalt, bevor sie sich zu ihrem Kriegshelden hinunter lehnte. Sanft drückte
sie ihm einen flüchtigen Kuss auf. "Du siehst wiedermal furchtbar aus.“,
tadelte Ginny ihn anschließend gespielt vorwurfsvoll, "Was hast du die Nacht
getrieben?“. Ihre schlanke, kühle Hand strich frech an seiner Brust entlang,
was ihm eine kleine Gänsehaut bescherte. 
 
"Geschlafen“, gab Harry nun grinsend von sich und umschloss Ginnys Hand mit
seiner. Hielt jene aber noch dicht an seinen Körper gepresst. Die jüngste der
Weasley Familie kommentierte nur mit einem "So, so“ und verschloss erneut
Harrys Lippen mit ihren. Sein Herz schien einen Freudentanz zu vollführen, so
schnell wie es jetzt schlug. Er intensivierte den Kuss und brachte seine Zunge
mit in das Spiel. Ginny gefiel dies, denn ihre verbliebene Hand krallte sich nun
in Harrys strubbelige Haarpracht und zog ihn bestimmend einen weiteren
Zentimeter heran, was Harry ein ersticktes Keuchen entlockte. 
 
"Boah! Am frühen Morgen, wer soll da denn schlafen können!“, erklang
plötzlich eine Beschwerdemeldung an die beiden Liebenden gerichtet und
erschrocken fuhren sie auseinander. "Harry, ehrlich mal, Du kannst doch nicht
vor meinen Augen einfach so meine kleine Schwester abknutschen!“. Ron schälte
sich aus seinem Bett und reckte sich ausgiebig der Zimmerdecke entgegen. 
 
"Es wird auch Zeit das du aufstehst!“, grinste Ginny ihrem Bruder entgegen,
welcher nun düsterer dreinblickte. Doch dem wich schnell ein schelmischer
Ausdruck und Ron hüpfte in einen rostbraunen Pullover und eine gräuliche Hose,
nachdem sein Schlafanzug zu Boden fiel. "Ich werde jetzt frühstücken“,
verkündete er zufrieden und verließ keine Sekunde später das Zimmer. 
 
Erleichtert stieß Harry die Luft aus. Er hatte gedacht, Ron schliefe noch fest,
sonst hätte er sich nicht so deutlich Ginny hingegeben. Seine Wangen mussten
verräterisch glühen, denn seine Freundin überbrückte den kleinen Abstand
zwischen ihnen und strich über seine Wange. "Lass uns auch runter gehen!“,
lächelte sie. "Aber zieh dir vorher noch etwas über.“
 
Ertappt nickte Harry zügig und fischte nach seinem T-Shirt von gestern Abend.
Dieses musste heute noch einmal reichen. Ihm fiel erst jetzt auf, dass Ginny
schon völlig gekleidet vor ihm saß. Geduscht hatte sie auch, denn der Duft von
frischem Zitronengras ging von ihr aus. Eigentlich erwartete Harry schon fast
eine Rüge für sein gewähltes Tagesoutfit, doch nichts dergleichen geschah. 
 
Tumult ging von der Wohnküche aus. Hand in Hand gingen sie Beide zum reich
gedeckten Frühstückstisch und setzten sich auf die zwei freien, ungleich
aussehenden Stühle. Sie wurden erwartet. 
 
"Harry! Hast du schon gesehen?“. Ron wedelte den neuen Tagespropheten stolz
durch die Lüfte, während Hermine nur den Kopf schüttelte und einen
entschuldigenden Blick zu ihren Freunden warf. 
 
"Kinder, esst erst einmal!“, versuchte Mrs. Weasley das aufkeimende Thema zu
unterdrücken und ließ eine Kaffeekanne zu Ginny und Harry schweben. Dezent
überfordert sah Harry zwischen der Kanne, welche die braun-schwarze
Flüssigkeit in seine Tasse füllte, und Rons Enthusiasmus hin und her. 
 
 
 
 
Der Duft von frischem Gebäck erfüllte die Räumlichkeit. Eine hagere Hand
verharrte mit dem versilberten Teelöffel in der, mit schwarzem Tee gefüllten,
Porzellantasse.  Die Stirn in Falten gelegt betrachtete Narcissa Malfoy die
Schlagzeile des Tages. 
 
Eine Hauselfe, die ihrer Herrin gerade den Tagespropheten überreichte, sah
beschämt zu Boden und wartete schon auf die  Bestrafung - versuchte erst gar
keine Emotion in dem kalten Blick der Hausherrin zu suchen. Mrs. Malfoy verbot,
seit den Verhandlungen vor dem Zaubereigamot, den Tagespropheten in ihrem
Anwesen. Verbreitete das Schundblatt doch nur Halbwahrheiten. Früher hatte es
sie nicht sonderlich gestört. Aber da ging es auch noch nicht explizit um ihre
Familie. Sie hoffte die öffentliche Erregung gegenüber ihrem Namen würde sich
legen, nachdem die Verhandlungen beendet waren. Doch schon wieder musste sie
ihren Sohn auf dem Titelblatt erspähen. Jedoch wusste sie nicht rechtens, wie
sie diesen Artikel zu beurteilen hatte. Von Neuem überflogen ihre Augen die
dickgedruckten Worte der Headline. 
 
Unerwünscht: 
Todesser stört Trauerzeremonie
 
Unter diesen Zeilen prangerte ein Foto auf welchem man Draco und den jungen
Potter gut erkennen konnte. Dem Artikel zu entnehmen, war ihr Sohn also gestern
auf einer Trauerzeremonie. 
 
Nicht auf irgendeiner. 
 
Auf der von Fred Weasley. 
 
Den Teelöffel legte die blonde Hexe an den Rand der Tasse ab. Egal wie sie das
Blatt in ihren Händen wandte, der Sinn wollte sich ihr nicht erschließen.
Natürlich konnte sie nicht leugnen, wie entsetzlich der Verlust des eigenen
Kindes für die Weasleys sein musste. Hatte sie vor ein paar Tagen doch auch
Todesängste um ihren Sohn gehegt. 
 
Aber sie kannte Draco. Er pflegte keine innige Freundschaft mit den Weasleys,
was sie durchaus befürwortete. Also was brachte ihren Sohn dazu eine erneute 
Schlagzeile zu riskieren? Sollte sie sich sorgen? 
 
Draco hat sich verändert. Schon während der Herrschaft des dunklen Lords wurde
er distanzierter. Narcissa konnte ihm sein Verhalten nicht vorwerfen; er hätte
nicht in so jungen Jahren schon mit dem dunklen Mal gezeichnet werden dürfen.
Doch sie dachte nach dem Ende des Krieges, würde sich alles etwas
normalisieren. 
 
Wahrscheinlich brauchte er nur Zeit. 
 
Sie konnte in seinen Gedanken nicht mehr so offen lesen, wie früher. Wusste sie
nicht einmal, wo sich Draco die letzten Tage herum trieb, wenn er denn sein
Zimmer verließ. Zum gemeinsamen speisen erschien er, seit ihr Mann festgenommen
wurde, nicht mehr. Ihr Sohn hatte zu viel Respekt vor seinem Vater, um dem Essen
fernzubleiben. Bei ihr traute er sich so ein Verhalten wohl ehr, mutmaßte
Narcissa bitter und schlug der zitternden Hauselfe den Tagespropheten ins
Gesicht, die durch den Schlag einen Schritt nach hinten taumelte. 
 
"Wegräumen!“, erklang ihre kalte Stimme und sie deutete auf den
Frühstückstisch. Ihr Tee war nun lauwarm geworden und damit ungenießbar.
Grund genug die Tafel aufzuheben. Da sie aus dem Zeitungsblatt nicht schlauer
wurde, beschloss sie direkt ihren Sohn zu konfrontieren. Auch weil dieser der
Bitte des Frühstückens nicht entgegen kam. Es mussten andere Seiten aufgezogen
werden. Er war immer noch ihr Kind und als solches hatte er ihre Worte genauso
zu respektieren, wie die seines Vaters! 
 
Fest klopfte sie an die ehrwürdige Holztür, die den Zugang zu ihrem Sohn
versperrte. "Draco“. Ihre Stimme war nicht laut, zeigte nicht, welcher Vulkan
sich in ihr aufbaute. Jene klang vielmehr reserviert, dennoch schwang ein
fordernder Unterton mit. "Öffne selbst, oder ich übernehme das.“ 
 
Sie wartete eine halbe Minute. Als aus dem Raum kein Laut drang, erfüllte
Narcissa ohne weitere Ankündigung ihre Drohung. Infolge eines ausgesprochenen
Alohomora-Zaubers klickte das Schloss innerlich einmal kurz auf, doch die Tür
öffnete sich nicht. 
 
Fast wären ihr die Gesichtszüge entgleist. Sie kam jedoch nicht umher die
wachsenden Fähigkeiten ihres Sohnes anzuerkennen. Natürlich würde sich eine
Colloportus-versiegelte Tür nicht so einfach öffnen lassen. Narcissa steckte
ihren Zauberstab wieder ein und ihre Lippen umspielten ein spöttisches
Lächeln. 
 
"Ich weiß wo Du gestern warst, Draco! Vertraust Du dich neuerdings den Weasleys
an?“ 
 
 
 
 
Eine Tür knallte zu. George hatte das Frühstück verlassen und Harry konnte
seine Reaktion völlig nachvollziehen. Ron war so rücksichtsvoll wie eine
Alraune beim Umtopfen. Harry hatte mittlerweile Ron den Tagespropheten abluchsen
können, welcher nun unter seinem Teller verweilte. Durchlesen musste er sich
den Artikel nicht mehr. Ron hatte die ganze Familie ausgiebig über den Inhalt
aufgeklärt. Dabei glitzerte Genugtuung in seinen Iriden, denn der gesamte
Artikel war vielmehr eine Schmähkritik an Draco Malfoy, als eine
Auseinandersetzung mit seinem eigentlichen Auftauchen bei der Feierlichkeit. 
 
Das Rita Kimmkorn überhaupt noch als Redakteurin arbeiten durfte, verwunderte
Harry. Aber er musste zugeben, ihre furiosen Artikel packten die magische
Leserschaft. Durchaus besaß sie eine Gabe zum Schreiben und diese brachte ihr
genügend Aufträge ein. Dennoch war es geschmacklos die Trauerzeremonie nur auf
das  Erscheinen eines Besuchers zu degradieren. Unter diesem Aspekt sollte das
letzte Fest für Fred nicht in Erinnerung verweilen. 
 
Dies verstand auch Ron und gebot schlussendlich seinem Eifer um Malfoy Einhalt.
Doch die Diskussion war für ihn damit noch nicht beendet. In der Zaubererschaft
würde nun dieses Ereignis sofort mit einem Todesserauftritt in Verbindung
gebracht und das stimmte Ron schon wieder wütend auf den Blonden. Ron und
Hermine tauschten ihre Meinungen aus. Mrs. Weasley reichte Arthur eine gefüllte
Brotdose, bevor jener sich verabschiedete und seiner Arbeit im Ministerium
nachging. 
 
Harry stützte seinen Ellenbogen auf die Tischplatte und lehnte seinen Kopf
gegen die Hand. Am liebsten wäre er zusammen mit Arthur Weasley ins Ministerium
gegangen, als sich der erregten Stimmung im Fuchsbau weiterhin zu stellen. Er
wollte sich ohnehin so schnell wie möglich der Aurorenabteilung vorstellen und
seine Ausbildung als solcher beginnen. Doch das Autorenamt im
Zaubereiministerium führte erst wieder ab August die Aufnahmeprüfungen durch.
Nur weil er Harry Potter war, wurden keine Ausnahmen gemacht.    
 
Mr. Weasley hatte ihm erklärt, dass er mit 17 wohl der jüngste Auror in der
Geschichte wäre und sich deswegen lieber ausreichend auf die Charakter- und
Belastungstests vorbereiten solle, als vorschnell zu handeln. Von Mrs. Weasley
wollte er erst gar nicht anfangen. Diese hielt seinen Zukunftsplan für nicht
ausgereift. Sie war der Meinung er wäre noch zu jung, um sich so einer
gefährlichen Arbeit zu stellen. Doch gefährlicher, als Voldemort die Stirn zu
bieten, konnte es ja gar nicht werden, grummelte der Schwarzhaarige damals als
Antwort in sich hinein. 
 
Harry wollte nicht mehr warten! Er war schon 17 und fühlte sich mit seiner
Lebenserfahrung mindestens wie 117! Das musste reichen. Zudem würde er den
Sommer über die wichtigsten Todesserinhaftierungen verpassen und hier nur
sinnlos herum sitzen. 
 
Sein Blick blieb abermalig am Tagespropheten hängen, welcher unter seinem
Tellerrand hervor blitzte. Die Aurorenabteilung brauchte mit Sicherheit jetzt
Unterstützung, nicht erst im Herbst, wenn sie sich mit kleinen Ratten wie
Malfoy aufhalten ließen. Da draußen waren noch unzählige Anhänger
Voldemorts, die im Verborgenen wer weiß was planen konnten. Doch die wichtigste
Meldung des Tages war Draco Malfoy! 
 
Spöttischen Blickes umkreisten seine Fingerspitzen das abgedruckte Bild auf dem
Zeitungsblatt. Beinahe empfand er Mitleid mit dem Blonden. Da traute sich dieser
doch tatsächlich ausnahmsweise mal Luft auf der hellen Seite zu schnuppern und
so eine dahergelaufene Rita Kimmkorn wies ihn zurück. Im Nachhinein betrachtet
war es sogar recht mutig von Malfoy alleine dort aufzukreuzen. Egal welche
Beweggründe ihn nun getrieben hatten. 
 
Harry zuckte zusammen, als Ginnys Hand an seinem Rücken entlang strich und
ließ von der größten und bedeutendsten  Tageszeitung der magischen Welt ab;
blickte fragend seine Freunde an. 
 
"Harry, wir hatten besprochen nachher bei Gringotts vorbeizusehen und die Knuts,
Sickel und Galleonen aus den Trauerbekundungen ins Verlies zu schließen. Die
Bank soll wieder sicher sein.“, klärte ihn Hermine auf, "Kommst Du mit?“.
Harry hatte keine Lust auf eine Reise zur Winkelgasse und erst recht nicht unter
Zauberer zu gehen. Er konnte sich jetzt schon die stechenden Blicke farbig
ausmalen. Am besten er läge sich vorher noch Autogrammkarten zu! 
 
"Er kommt mit!“, beschloss Mrs. Weasley, nachdem alle auf eine Antwort von
Harry warteten. Der Held der Zaubererschaft schüttelte entschuldigend den Kopf
und versuchte vorsichtig zu widersprechen. "Ich denke nicht, dass es eine gute
Idee ist, wenn ich~“, 
 
"Natürlich ist es eine gute Idee!“, unterbrach ihn sein bester Freund, "Man
Harry, ich dachte die Tagträume hingen mit Voldemort zusammen, aber jetzt bist
du immer noch so. Du kommst mit!“. 



                             Kapitel 5: 5. Wellen
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Kalt waren die grauen Augen auf den dunklen Marmorfußboden gerichtet. Sein Herz
schlug, als hätte es gerade einen Marathon abgeschlossen und er konnte nicht
verhindern, wie sich winzige Schweißperlen an seiner Schläfe stauten. Nur die
Fassung wahren; rief er sich die Aufforderung seiner Mutter ins Gedächtnis. 
 
Er starrte auf die grauen und schwarzen Maserungen, welche ein doch schon
malerisches Bild in Stein ergaben. Fast hätte er meinen können, die Muster
würden sich bewegen, als sich die unangenehme Stimme in sein Bewusstsein
drückte. 
 
"Erheb Dich, Draco!“, befahl jene und eine gewisse Vorfreude schwang darin
mit. Angesprochener zuckte leicht zusammen, bevor er zügig seine kniende
Position verließ und Haltung annahm. Unsicher trafen seine Iriden auf den
scheinbar belustigten Blick seines Gegenübers - seines Lords. "Nun Draco, ich
denke, Du bist bereit und wirst nicht so eine Enttäuschung, wie Lucius!“. Die
Worte klangen spottend, aber der Blonde verschloss sämtliche Emotionen hinter
dem Grau seiner Seelenfenster. Unterdrückte das aufkeimende Unbehagen. Zum
einen wollte er einfach vergessen, wie es seinem Vater wohl in Askaban ergehen
musste; zum anderen hatte er Angst. Angst vor dem dunklen Lord und Angst davor,
was gleich folgen würde. 
 
Er spürte die Blicke der anwesenden Todesser in seinem Nacken - insbesondere
den seiner Tante. Sie musste ihn feurig mustern; dies verrieten allein schon
ihre vor Ungeduld triefenden Quietscher, welche sich in Dracos Ohren schrill
verfingen. Bei Salazar, wie konnte so eine unbeherrschte Hexe nur mit ihm
verwandt sein! 
 
"Mäßige Dich, Bellatrix!“, schnitt der diffizile Tonfall des dunklen Lords
seiner Tante die Luft ab. "Wir wollen doch Dracos Gedanken nicht zerstreuen.“.
Malfoy Junior erschauderte bei dem Klang seines Namens und lugte gehemmt zu
seiner linken Seite. Nie hätte er vermutet, wie viel Energie ihm ein simpler
Blickkontakt mit dem dunklen Lord abverlangen würde. 
 
Seine Sicht traf auf die eines weiteren Anhängers und der Blonde konnte kurz
Erstaunen in den Pupillen des Anderen wahrnehmen, bevor die Augäpfel erstarrten
und den Glanz verloren. Entgeistert verfolgte er den Zusammenbruch des
erschlaffenden Körpers. Nur langsam konnten seine Synapsen das Bild mit einem
ausgesprochenen Avada Kedavra in Verbindung bringen. 
 
"Tz, tz Draco. Deine Aufmerksamkeit lässt heute zu wünschen übrig. Dabei
liegt doch solch ein großes Vergnügen vor uns.“. 
 
Die zwitschernde Stimme erschien Draco so abstrus, nachdem gerade jemand
ermordet wurde. Allem Anschein nach konnte der dunkle Zauberer auch noch
seinetwegen das Ableben verzeichnen. Dabei hatte er nichtmal bewusst auf diese
Person gesehen. Mechanisch nahm er jedoch erneut Haltung ein und verbeugte sich
entschuldigend vor seinem Meister. „"Verzeiht mir, Herr.“ - Worte die in
seinem Rachen kratzten. 
 
Doch dem dunklen Lord schienen diese zu genügen. Jener klatschte augenblicklich
in die Hände. „"Nun, wir wollen keine weiteren, kostbaren Minuten
verschwenden. Draco, deinen Arm!“. 
Fahrig legte der junge Malfoy die Haut seines linken Unterarms frei und verbann
für einen Moment sämtliche Zweifel. Wenn er leben, seinen Vater befreien und
die Ehre der Malfoys wahren wollte, musste er gehorchen. Er wurde
auserwählt! 
 
Die geschichtsträchtige Zauberstabspitze - Eibenholz täuschend, als wäre es
pures Elfenbein - traf auf die blasse Haut. In seinen Geist drängte sich die
ehrfürchtige Stimme. „"Draco, schwörst Du bedingungslosen Gehorsam und
unabdingbare Treue, mir, Deinem einzig wahren Herren? Du erfüllst Deine dir
zugedachten Aufgaben tadellos und ohne jeglichen Zögerns? Hingebungsvoll, unter
Einsatz deines Lebens?“. Paralysiert besah sich Angesprochener die Spitze des
Zauberstabs und erwiderte den einstudierten Wortlaut. „
 
"Ja Herr. Der Sinn meines Lebens liegt allein darin, Euch zu dienen!“. 
 
Ein höhnisches Lächeln umspielte die Gesichtszüge des dunklen Lords und der
Zauberstab ließ brennend die Proteus-verzauberte Gravierung in das weiße
Fleisch gleiten. 
 
Schmerz - mehr konnte der Slytherinschüler nicht ausmachen. Ein unsagbarer
Schmerz zog marternd durch den Kreislauf. Sein Blut schien ihn kochend zu
verzehren, während sein Blick an keinem Fixpunkt Halt fand. Es blieb ihm
verwehrt zu schreien, dafür durchfuhr ihn ein exaltiertes Schütteln und er
bemerkte unerwartet den weichen Untergrund. 
 
Außer Atem versuchte er sich zu orientieren. Luft - er brauchte Luft! 
Hastig stolperte er in eine aufrechte Position und befreite mit schnellen
Händen seinen Oberkörper von dem befremdlich scheinenden, schwarzen Hemd.
Sogleich hinterließ die kühle Raumtemperatur Spuren auf dem schweißgebadeten
Körper. Doch der frische Schauer wischte seinen Albtraum fort. 
 
Draco saß auf seinem zerwühlten Kingsize Bett und allmählich konnte er den
Traum von der Realität trennen. Schwer atmete er aus. Das Erlebte war damals
der Anfang vom Ende. Nach seinem offiziellen Beitritt in den Kreis der Todesser
wurde sein Leben komplizierter. 
 
Erwartung, Druck, Enttäuschung bekamen neue Definitionen. 
 
Hegte sein Vater früher in Draco Erwartungen, waren diese der stumpfen Etikette
eines Reinblüters geschuldet und meist schulischer Natur. Doch der dunkle Lord
forderte den bedingungslosen Gehorsam seiner Anhänger stets ein. Wurde der Lord
enttäuscht, waren die Folgen existenzieller Natur. Der Malfoy Sprössling
fürchtete jeden Ruf des dunklen Lords. Er hatte sich diesem verpflichtet. Aber
eine besondere Auswahl an Lebenswegen war ihm schlichtweg nicht vergönnt. 
 
Bitter inspizierte er seinen linken Arm und fuhr vorsichtig mit dem Zeigefinger
der rechten Hand über die Begrenzungen seines Males. Es schmerzte. Seine Sinne
schienen noch dem eben geträumten verfallen zu sein. Anders konnte er sich
diese brennende Qual nicht erklären. Mit jedem Zentimeter, den er an seiner
Haut entlang tastete, wurde die Tätowierung heißer. Scharf sog er die Luft
ein. Das konnte nicht sein! Der dunkle Lord war tot. Wie sollte also das Mal
schmerzen können. Oder war die Verbindung zu den anderen Todessern noch aktiv?
Rief da etwa jemand die ganze Mannschaft zusammen? Aber was hatte es ihn zu
interessieren. Aus der Perspektive der anderen Anhänger zählten er und seine
Familie zu Verrätern. 
 
Also biss er fest die Zähne aufeinander, schloss die Augen und fing an zu
zählen. Irgendwann musste das Stechen schließlich nachlassen. 
 
„Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieb~“ 
 
"Draco! Versuchst Du mich zu ignorieren? Du hast deinen Schwur geleistet.“,
fuhr ihn missbilligend die bekannte Stimme an. 
 
Dracos Augenlider flogen auf und das erste, was seinen Blick traf, war der
massive Bettpfosten aus Schwarznuss. Wie angewurzelt blieb er auf dem Bauch
liegen und lauschte in die Stille. Was war passiert? Hat eben der dunkle Lord
wahrhaftig zu ihm gesprochen? Das ist unmöglich! Potter hat ihn getötet! 
 
Ein barsches Klopfen an seiner Zimmertür ließ ihn von neuem zusammen
fahren. 
 
"Draco. Öffne selbst, oder ich übernehme das.“. 
 
Ganz eindeutig die Stimme seiner Mutter. Vorsichtig hob der Platinblonde den
Schopf, besah sich das Zimmer und blieb an der Tür hängen. Niemand, außer
ihm, befand sich hier. Kein dunkler Lord. Nur seine Mutter randalierte am
Türschloss und die Erinnerungen an den gestrigen Abend flammten auf. 
 
Er beglückwünschte sich selbst, dass er seine Zimmertür nicht nur normal
verschlossen, sondern zusätzlich Colloportus-versiegelt hatte. Wollte er sich
erst gar nicht ausmalen, was für ein klägliches Bild er in diesem Moment
abgeben musste. Bis auf die Schuhe, Sakko und seine Krawatte war er noch in
voller Montur gekleidet und er fühlte sich trotz des Schlafes nicht erholt.
Immerhin hätte er bis vor ein paar Minuten noch schwören können, der dunkle
Lord sei zurückgekehrt. Jedoch zeigte sein Arm keinerlei Anzeichen, jemals
geschmerzt zu haben. Zudem verbarg der Ärmel seines schwarzen Hemdes das dunkle
Mal. Sollte dieses Kleidungsstück nicht schon längst in irgendeiner Ecke
liegen? Verständnislos schüttelte er den Kopf. Was war das nur für eine
grausige Nacht! Er sollte zu keiner zweitklassigen Trauerzeremonie mehr
erscheinen.
 
"Ich weiß wo du gestern warst, Draco! Vertraust Du dich neuerdings den Weasleys
an?“. 
 
Erschrocken setzte er sich auf. Hatte er doch seine Mutter draußen vor dem
Zimmer vergessen. Vielmehr schockierte ihn aber die Tatsache, woher sie
plötzlich wissen wollte, was er gestern getrieben hatte. Träumte er noch
immer? Seine Mutter konnte genauso wenig dieses Wissen besitzen, wie Lord
Voldemort auferstanden sein soll. Falls er noch immer träumte, dann sollte er
doch bitte jetzt erwachen. Es wäre eine Katastrophe, wenn er seiner Mutter
erklären müsste, was ihn zu den Weasleys getrieben hatte. Sie würde es nicht
verstehen. 
 
Draco konnte vor der Tür das Klackern von Absätzen vernehmen, die sich
entfernten. Ist er tatsächlich um die Konfrontation herum gekommen? Auf dem
Flur war kein Laut mehr zu vernehmen. Die Chancen unbemerkt in sein eigenes
Badezimmer zu gelangen, standen also recht gut. Zwar mied er einen Blick in den
großen Spiegel, welcher neben einem schwarzen Bücherregal prangerte, doch
allein die Tatsache, dass er sich unwohl fühlte, drängte ihn zu einer
Morgenwäsche.
 
Fast hätte sich seine Laune gehoben, wäre in diesem Augenblick nicht mit einem
Plopp die Hauselfe aufgekreuzt. Gereizt beäugte er das kleine Geschöpf,
welches daraufhin unsicher die Händchen knetete. "Vergebt, dass Disly stört.
Disly sollte nach dem jungen Herrn sehen. Der junge Herr sieht nicht gut aus.
Kann Disly etwas für den jungen Herrn tun?“. 
 
Für Dracos Geschmack waren das drei Sätze am Morgen zu viel. „"Du wagst es
ein Urteil über MEIN Äußeres zu bilden? Was maßt du dir an; wertloses
Stück!“. Demonstrativ schritt er an der Hauselfe vorbei, fischte den
Zauberstab von der Anrichte neben dem Bett und entriegelte seine Zimmertür. 
 
Das war doch nicht zu fassen, jetzt schickte ihm seine Mutter auch noch
Hauselfen hinterher!  Kein Zauberer kann nach dem Aufstehen den Anblick von
Hauselfen ertragen. Schon gar nicht, wenn sie duzende Male um Verzeihung bitten
und sich selbst bestrafen wollen, wie Disly gerade. Dann kann so ein hauseigener
Sklave den Herrn um den Verstand bringen. 
 
Auf der Türschwelle drehte er sich noch einmal um. Wenn das Wesen nun hier war,
konnte es sich in der Tat als nützlich erweisen. "Disly, Badewasser!“,
grollte seine Stimme durch den Raum und die Hauselfe verstand sofort. Bereits
als er in das Bad trat, empfing ihn das Gluckern von Wasser und Disly schien
überglücklich, gebraucht zu werden. Verstehe einer diese Geschöpfe. 
 
Sehnlichst streifte Draco die, nun mehr als schmierigen, Kleidungsstücke von
sich. Doch bevor er sich gänzlich entblößte, schickte er die Hauselfe weg.
Erst als die Tür zufiel, sog er den geliebten Badeduft aus frischen Rosen
gepaart mit einer Nuance Minze in sich auf. Sogleich fand sein Körper in dem
angenehm temperierten Wasser Platz und langsam lockerten sich seine Glieder. Wie
er seiner Mutter gegenüber treten sollte, musste er später spontan
entscheiden. Zuerst wollte er das Bad genießen, welches er auch redlich
verdiente. 
 
Gemächlich tauchte er tiefer. Wasser benetzte zuerst seinen Bauchnabel, die
Rippen, bis seine Brust hin zum Schulterblatt eintunkte. Beinah nahm er eine
liegende Stellung ein und beobachtete die kleineren Wellen, welche zwischen
seinem Körper und der Fassung des Beckens schaukelten. 
 
"Draco ~“, ein verhaltenes Wispern erreichte seine Sinne und wüsste er es
nicht besser, hätte er gesagt, jemand würde seinen Namen flüstern. Aber die
Gemäuer waren alt und er hatte zu wenig Schlaf bekommen. Es lag demnach nahe,
dass durch irgendwelche undichten Ritzen der Wind sang. Erneut tönte ein
„"Draco ~“ in der Atmosphäre. Jedoch war jenes prägnanter als zuvor und
hallte an den steinernen Wänden wieder. Der entstandene Singsang zwang ihn nun
doch prüfend das Bad zu untersuchen. Sein Ergebnis fiel aber wie erwartet aus.
Er war alleine und sollte nicht zu viel hinein interpretieren! 
 
Resigniert, da er das Badewasser nun nicht mehr genießen konnte, angelte er ein
Seifenstück vom Beckenrand. Dieses glitt dem Slytherin allerdings rapid aus der
Hand, denn der Wasserhahn sprang an. Aus dem Schlund der silbrig glänzenden,
schlangenförmigen Apparatur entlud sich ein funkelnder Strahl silberner
Flüssigkeit. Sobald dieses Elixier aber auf die Wasseroberfläche traf,
durchzogen schwarz-rauchige Fäden das Becken. 
 
Wie in Zeitlupe quollen die Fädchen auf Draco zu, der wie erstarrt auf das
Szenario sah. Ein Sammelsurium missgestalteter Memoiren loderte auf. Es keifte;
lachte; stöhnte; schrie den 17jährigen an. 
 
„"Feigling!“
 
„"Narcissa, ihr solltet Euch glücklich schätzen!“
 
„"Malfoy, Du Verräter!“
 
„"Sie ahnen nicht wozu ich fähig bin! Sie wären schockiert, wenn Sie´s
wüssten!“
 
„"Gut gemacht, Draco!“
 
„"Ich will Ihre Hilfe nicht; wollen Sie das nicht verstehen?!“
 
„"Avada Kedav~ “ / "Neiiiiiin!“
 
Draco kniff panisch die Augen zusammen. Je fester er indes die Hände auf seine
Ohren presste, umso lauter wurden die Erinnerungen. 
 
„"Er hat nicht den Mumm dazu, genau wie sein Vater!“
 
„"Goyle!“
 
„"Versaaaager~“
 
Der Kopf pochte und die Luft wollte seine Lungen nicht mehr erreichen. Sein
Brustkorb fühlte sich viel zu eng an. Wie sollte so genügend Sauerstoff hinein
passen?  Immer tiefer versuchte er zu atmen. Schneller, stoßweise, so dass ihn
ein Husten überfiel und sich seine Hände um die Ohren krampften. Ungeachtet
dessen, tanzten helle und dunkle Körnchen vor seinem gesenkten Augenlid. So
lange, bis schlagartig alles still wurde.
 
 
 
 
 




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