отчаяние - otchayanie
06.11.1812 - Kreml, Moskau
Ein schweres Seufzen verließ die Kehle des Russen, als er sein blasses Gesicht im Spiegel erblickte und sich die nassen Haare aus der Stirn strich.
Das Feuer, das in seiner Hauptstadt gewühtet hatte, hatte ihn ganze drei Tage ans Bett gefesselt und sämtliche Kräfte geraubt.
Gut zwei Drittel seiner Stadt waren von den Flammen vernichtet worden, viele Menschen hatten dabei ihr Leben verloren.
Außerdem hatte es den Hauptzweck - die Franzosen aus der Stadt zu verdrängen - nicht erfüllt, denn Francis hatte sich bereits wieder auf den Weg zum Kreml gemacht.
Zuvor hatte sich dieser im Pjetrovski-Palast zurückgezogen.
Leise atmete der Russe durch und verließ das Bad, um im Saal wieder dem besagten Franzosen gegenüberzutreten, der ihn spottend angrinste.
"Braginski."
"Francis Bonnefoy.."
Ivan schloss die Tür hinter sich und ließ den Älteren nicht aus den Augen.
"Wie du sehen kannst, bin ich immer noch hier."
Sein Mundwinkel verzog sich etwas.
"Ja, ich sehe es. Wobei ich mir wünschen würde, es nicht zu sehen.", entgegnete er und verschränkte die Arme hinter dem Rücken.
"Was willst du noch in Moskva?"
"Ist das nicht logisch? Ich will es einnehmen, Braginski, ich habe es bereits eingenommen! Und das werde ich mir auch nicht nehmen lassen."
Ivan starrte ihn noch einen Moment an, ehe er sich abwandte.
Er hatte nicht die Kraft für lange Diskussionen.
"Glaub nicht, dass wir das einfach zulassen werden...", murmelte der Russe und schloss die Tür hinter sich.
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(rus.) Moskva - Moskau
