Doors of my Mind 2.0   von Karo_del_Green
                         (Ihr Freund. Mein Geheimnis)
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                    Kapitel 20: Spiel mir das Lied vom Brot
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Kapitel 20 Spiel mir das Lied vom Brot

Mein Vater ist zum Teil noch von der Tür verdeckt. Doch er schiebt sie weiter
auf und tritt in den Flur. Für einen kurzen Moment wähnt sich die böse
Vorahnung, dass hinter ihm meine Mutter auftaucht, aber er ist allein. Sein
Blick huscht von mir, kurz zu Raphael und in meiner Brust bildet sich ein
tonnenschwerer Stein. Ich spüre die Tränen, die heiß über meine Wange laufen
und dann meinen Blick verschleiern.
„Ach Mark,...", seufzt mein Vater leise. Seine Hand greift in meinen Nacken
und er zieht mich fest an seine Schulter, während seine Finger über meinen
Hinterkopf streicheln. Bei dieser Geste flammen meine Tränen nur noch mehr auf,
denn sie weckt die Erinnerungen an meine Kindheitstage. Nie hatte mein Vater
gesagt, dass ich nicht weinen dürfe. Nie verhindert, dass ich meinen Gefühlen
Ausdruck verlieh. Stattdessen hat er mich jedes Mal so gegriffen und mir
beruhigend den Kopf getätschelt, während er mir in manchem Fall klar machte,
dass es keinen Grund für Tränen gab. Das Gefühl dieser tröstenden vertrauten
Nähe umfängt mich auch jetzt. Sie beruhigt und beängstigt mich zu gleich.
Mein Herz rast und der Schreck pulsiert in meinen Gliedern, wie ein höhnendes
Donnerwetter. Was habe ich erwartet? Dass ich es ewig geheim halten kann? Dass
nie jemand Fragen stellt? Sehr töricht. Das Pulsieren wächst in meinem Kopf zu
einem lautstarken Lachen heran. Doch ich lache nicht, sondern fange stattdessen
noch einmal stärker an zu weinen.
„So habe ich ihn schon lange nicht mehr erlebt", flüstert mein Vater und ich
merke, wie sich sein Kinn auf meinen Kopf schiebt und wie seine Hand weiterhin
beruhigend über meinen lebenden Rücken streicht. Mit seinen Worten spricht er
Raphael an, der wahrscheinlich hilflos hinter uns steht.
Sinnfreies Rumgeheule nach Aufmerksamkeit gewöhnte ich mir damals recht zügig
ab und glänzte stattdessen mit eisernem Willen und Selbstständigkeit. Es gibt
genügend andere Mitglieder in meiner Familie, bei denen es nicht so war. Mein
Vater drückt mich etwas fester, streichelt mir sanft über den Kopf und gibt
mir dann eine ebenso liebevoll gemeinte und ausgeführte Kopfnuss.
„Komm, beruhige dich. Es gibt gar keinen Grund dafür..." Er wiederholt die
neckische Geste an meinen Hinterkopf.
„Raphael, ich könnte einen Kaffee vertragen und ihr sicher auch. Wärst du so
gut?" Raphael bestätigt und ich vernehme leise Schritte, die sich von uns
entfernen. Das Öffnen von Schranktüren. Wasserrauschen.
Ich brauche zwei Anläufe, bis ich das Schniefen soweit eingestellt habe, dass
ich zu sprechen anfangen kann. Okay, sprechen ist total übertrieben. Ich
nuschele unverständliches Zeug und das auch noch quer durcheinander.
„Papa...Es...wollte... Ich... Es tut... Leid." Okay, langsam wird es
erbärmlich. Ich ziehe reichlich unästhetisch die Nase hoch und taste blind
nach der Packung Taschentücher, die theoretisch auf meiner Kommode im Flur
liegt. Nur finde ich nichts außer Staub und Kekskrümel auf dem glatten
Furnier. Ich merke, wie sich der Kopf meines Vaters neigt und dann spüre ich
das feine Lachen mehr durch die Nähe seines Körpers, als dass ich es höre.
Mein Vater kramt in seinen Hosentaschen herum und drückt mir dann eines dieser
alten Stofftaschentücher in die Hand. Ich blinzele dem Stoffteil entgegen. Die
Dinger habe ich schon als Kind nicht gemocht, denn sie fühlten sich immer nass
und schlabberig an. Außerdem zählt die Vorstellung, dass mein Erzeuger die
Dinger wochenlang in seiner Hosentasche herumträgt, nicht zu meinen Favoriten.
Nur mit dem linken Auge schaue ich misstrauisch auf das Taschentuch, bis mir
mein Vater mit der flachen Hand gegen die Stirn patscht.
„Das ist sauber, du Spinner. Frisch von deiner Mutter gewaschen",
interpretiert er meinen Blick richtig und ich kann mir ein leichtes Grinsen
nicht verkneifen, während er mich an den Schultern an sich herandrückt. Diese
kumpelhafte Geste, die auch mein Onkel immer macht. Mein Herz schlägt noch
immer unruhig. Der Wasserkocher ertönt im Hintergrund und dann höre ich, wie
Raphael die zwei Tassen, die ich noch besitze auf das Metall der Spüle stellt.
Ich wische mir die Flüssigkeiten aus dem Gesicht und beginne dann unbewusst und
automatisch das Taschentuch zu kneten. Ich malträtiere es förmlich so, wie ich
es auch mit den Papiervarianten mache. Shari beschwerte sich heute Morgen per
SMS, dass sie noch immer Papierkrümel aus ihrer Bettwäsche sammelt. Ich habe
ihr noch nicht geantwortet.

Ich höre, wie mein Vater hinter sich die Tür schließt und dann seine Jacke
auf einen der Garderobenhaken hängt. Auch er macht seine typische Geste, die
von Nervosität und Unwohlsein herrührt. Er nimmt seine Brille ab und streicht
sich zweimal über den Nasenrücken. Mein Vater wäre ein schlechter
Pokerspieler. Genauso, wie ich. Er macht es auch immer, wenn er etwas Unschönes
mit der Familie besprechen muss. Damals beim Tod unseres Onkels Ralf hat er sich
unentwegt die Nase gerieben, bis sie knallrot leuchtete. Genauso, wie es die
Nase des Onkels Olaf immer durch den extremen Alkoholkonsum getan hat. Ich
erinnere mich an Familienfeiern, die des Öfteren in phänomenalen Katastrophen
endeten. Tatsächlich noch ein Grund mehr Raphaels Bitte nach eingeschränktem
Alkoholgenuss nachzukommen.
Ich sehe, wie mein Vater zu sprechen ansetzt, abbricht und noch einmal sein
Ritual wiederholt. Unangenehme Gespräche sind auch meine Schwachstelle. Es ist
seltsam, wenn man erkennt wie viele Eigenarten man wirklich von seinen Erzeugern
mitbekommen hat. Wie viele Dinge und Reaktionen man bei sich selbst erkennt. Wie
muss es wohl für meinen Vater sein, sie dauernd bei mir zu sehen?
„Wieso hast du nicht mit uns geredet?", fragt er mich, nachdem er seine Brille
wieder in seinem Gesicht positioniert. Ich spüre, wie meine Schultern als
allererstes nach oben zucken als Verdeutlichung meiner fehlenden Antwort. Ich
weiß, was er sagen wird, wenn ich ihm erkläre, dass ich mich einfach nicht
getraut habe, dass ich nicht den Mut hatte. Jahre lang nicht. Er wird es nicht
verstehen können. Ich tue es ja selbst nicht. Meine Eltern sind stets
aufgeschlossen und nur in einem verständnisvollen Maß streng gewesen. Sie
haben mich immer unterstützt. Selbst bei den verrücktesten Verrücktheiten.
„Mark, seit wann hast du Probleme damit, mit uns zu reden? Hast du das Gefühl
mir und deiner Mutter nicht vertrauen zu können?", setzt er fort. Ich möchte
ein deutliches Nein aussprechen, aber ich tue es nicht. Es wäre nicht ganz
ehrlich. Ich vertraue meinen Eltern. Mehr als es andere Kinder je tun würden.
Aber das Thema ist mein blinder Fleck, der anscheinend jegliche vertrauensvolle
Beziehung bröckeln lässt. Ich höre ein Klappern und wir schauen beide zur
Küche. Raphaels Schatten erscheint im Türrahmen und dann höre ich, wie sein
Handy zu klingeln beginnt. Bei dem Klingelton bekomme ich sofort Magenschmerzen.
Sie packen mich, reißen meine Gedärme hin und her und hinterlassen das Gefühl
als würde man mich durch einen Fleischwolf drehen. Auch mein Vater erkennt den
Song. Maya hört ihn zu Hause andauernd. Dem schmerzvollen Unwohlsein folgt
schleichend die Wut. Sie darf ihre Macht über uns nicht weiter ausbauen.
„So ist es nicht. Ich... Ich vertraue euch, aber...ich wusste einfach nicht,
wie ich es euch sagen soll...", gestehe ich und lehne mich mit dem Rücken gegen
die Wand. Wir stehen mitten im Flur und führen so ein Gespräch. Aberwitzig.
Mein Vater streicht sich durch die kurzen Haare. Seine Finger zucken erneut zu
seiner Brille, doch diesmal lässt er sie wieder sinken. Für ihn ist das keine
Erklärung. Wahrscheinlich für niemand.
„Wolltest du es uns überhaupt irgendwann sagen?" Gute Frage. Nächste Frage.
„Meinst du nicht, dass wir irgendwann mal nachgehakt hätten, warum unser Sohn
keine Beziehung führt oder warum er uns niemanden vorstellt? Nicht, dass wir
uns nicht schon, die ganze Zeit darüber wundern." Guter Einwand. Zudem hat er
Recht. Sie hätten jederzeit jemanden an meiner Seite willkommen geheißen. Ein
hübsches, höfliches Mädchen. Das ohne Probleme. Auch Raphael haben sie sehr
gut aufgenommen. Offen und interessiert. Aber hätten sie das auch als Freund
ihres Sohnes getan? Daran zweifele ich.
„Ich wusste doch nicht, wie ihr reagieren würdet. Weißt du, du stehst hier,
so ruhig und gefasst, und ich kann nicht einschätzen, ob du zutiefst
enttäuschst, wütend oder beschämt bist." Positive Gefühlsregungen kamen in
den Szenarien sowieso nicht vor, deshalb lasse ich sie auch jetzt beiseite.
„Um Himmelswillen, Mark, du bist mein Sohn und ich liebe dich, egal ob du
hetero- oder homosexuell bist. Mir wäre es sogar egal, wenn du objektophil
wärst", stößt er energisch aus. Über den Scherz lachen wir beide nicht,
obwohl es mich ungemein beruhigt. Ich hätte Interesse an der Chinesischen
Mauer, aber meinem Wissen nach ist sie schon vergeben. In meinem Kopf entstehen
seltsame Bilder von Menschen, die irgendwelche Dinge umarmen. Ich könnte ab und
zu meinen PC umarmen. Aber auch nur manchmal. Shari würde wahrscheinlich zu den
Baumumarmern gehören. Ich zwinge mich zurück in die Realität.
„Mich enttäuscht nur, dass du nicht ehrlich warst und von der Sache mit
Raphael will ich gar nicht anfangen", setzt mein Vater fort und lässt seinen
Blick über mein Gesicht wandern. Meine Gedanken wandern zurück zu den Bäumen.
Unbewusst neige ich meinen Kopf zur Seite.

„Er ist der Freund deiner Schwester, Mark." Als ob mir das nicht bewusst genug
ist. „Was denkt ihr euch..." Er bricht ab als Raphael aus der Küche tritt.
Die Stimmung ist unterirdisch, als wir zu dritt in der Küche Platz nehmen.
Raphael stellt sich und meinem Vater eine Tasse Kaffee vor die Nase. Mir ein
Glas Wasser. Ich greife fahrig danach, trinke aber nicht. Es dürstet mich nach
einem warmen Tee, aber aus Ermangelung an genügend Geschirr muss ich darauf
verzichten. Ich beschwere mich nicht.
„Meine momentane Ruhe begründet sich darauf, dass ich es schon länger
weiß", sagt er, nachdem er einen Schluck des Kaffees genommen hat. Seine Lippen
berühren noch immer den Rand der weißen Keramik. Erst als er sie absetzt,
blickt er auf. Erneut erfasst mich eine eiskalte Welle der Ungläubigkeit. Wie
kann das sein? Unbewusst sehe ich kurz zu Raphael, doch auch er schaut
überrascht zu meinem Erzeuger und lässt wie in Zeitlupe die angesetzte Tasse
zurück auf den Tisch sinken. Er war es also nicht. In meinem Kopf beginnt es
heftig zu rotieren, Wann könnte er es erfahren haben? Ich kann es mir nicht
erklären. Bis auf die wenigen verdächtigen Male mit Raphael habe ich meine
Neigung stets weit von meinem Elternhaus entfernt ausgelebt. Selbst außerhalb
der Schule. Na gut, dass eine Mal mit Jake. Ist es doch Maya gewesen, die sich
gegenüber meinem Vater verplappert hat? Ob es meine Mutter auch schon weiß?
Panik. Sie scheint meine Brust in diesem Moment auseinanderzureißen. Ich habe
das Gefühl, das mir mit einem Mal sämtliches Blut in die Füße sackt. Ich
taste nach dem Tischbein und umklammere es. Nein, sie kann es nicht wissen.
Meine Mutter ist nicht gut darin Geheimnisse zu bewahren. Sie will immer und
ständig über alles reden. Sie weiß es nicht und dann besteht mir noch immer
ein Outing bevor. Der Schmerz in meine Brust nimmt weiter zu.
„Woher?", kommt es wenig inhaltlich von mir, nachdem ich mich wieder gefangen
habe
„Ich habe versehentlich einen Brief von Raphael an dich geöffnet. Ich habe es
zunächst nicht richtig verstanden und war ehrlich schockiert." Meine Finger
werden mit jedem seiner Worte klammer. Ich lasse das Tischbein los, reibe meine
Hände nervös gegeneinander, dann an der Hose und danach über meine nackten
Unterarme. Meine Fingerspitzen sind eiskalt. Er hat die Briefe genommen. Ich
kann es nicht fassen. In meinem Kopf ist es Maya gewesen, die Raphaels
Handschrift erkannt und die Briefe abgefangen hat. Nicht mein Vater.
Er hat es die ganze Zeit gewusst. Selbst zu dem Zeitpunkt, als ich noch zu Hause
gewohnt habe, war es ihm bereits bekannt. Die Fassungslosigkeit packt mich mit
jeder Sekunde mehr.
„Ich war mir nicht sicher, wie ich damit umgehen soll, aber irgendwann habe
ich nur noch darauf gewartet, dass du ehrlich bist", setzt mein Vater ehrlich
fort. Ich stehe ruckartig auf.
„Du hast die Briefe? Wie konntest du...", breche ich mitten im Vorwurf ab,
weil Raphael nach meiner Hand greift. Er zwingt mich damit, mich wieder
hinzusetzen.
„Briefe? Mark, ich habe nur diesen einen versehentlich geöffnet. Ja, es tut
mir sehr leid, aber ich wusste selbst nicht, wie ich am besten mit der Situation
umgehen soll. Es ist ja nicht nur die Tatsache, dass ich plötzlich mit deiner
Homosexualität konfrontiert wurde, sondern auch..." Sein Finger wandert
zwischen mir und Raphael hin und her. Raphael lässt meinen Arm wieder los. Mein
Vater legt seine Brille zur Seite und fährt sich einmal mit der Hand über das
komplette Gesicht.
"Mark, er ist der Freund deiner Schwester. Raphael... Was denkt ihr euch
eigentlich?" Gut, dass er es noch mal sagt, ich hätte es fast vergessen. Der
Freund meiner Schwester. Die Titelmelodie meine ganz eigenen Dramödie. Ich kann
es nicht mehr hören.
„Maya hat…", setze ich an, doch mein Vater unterbricht mich schnell. Seine
Hand signalisiert einem eindeutigen Stopp.
„Nein, ich will nicht hören, was Maya deiner Meinung nach getan hat. Ich will
auch nicht von dir hören, dass sie angefangen. Du...Nein, ihr beide seid alt
genug, um anders mit solchen Dingen umzugehen."
„Und Maya nicht oder was? Warum soll ich eigentlich immer einstecken, nur weil
sie die Jüngere ist?", pampe ich zurück. Wenig erwachsen, aber ich bin es so
leid.
„Mark, ausgerechnet er! Dostatochno!", wiederholt er, deutet dabei auf den
Mann, denn ich seit 5 Jahren begehre und weiß gar nicht, wovon er spricht.
Genug, schallt es in meinem Kopf. Die Tatsache, dass er zum Schluss ins
Russische verfällt, zeigt mir deutlich, wie ernst es ihm ist. Dennoch müsste
eigentlich ich das 'Ausgerechnet er' ansprechen. Mein Vater spricht selten in
die Sprache seiner Kindheit und das verletzt mich. Er weiß nicht, was alles
dahintersteckt. Er kann nicht ahnen, wie lange ich mich schon hin und
hergerissen fühle, wie schwierig und nervenaufreibend die letzten Monate
gewesen sind. Nicht nur für mich. Für uns alle. Doch anscheinend sieht er nur
das Eine. Raphael ist bei mir, also muss ich ihn meiner armen kleinen Schwester
abspenstig gemacht haben. Prima! Sdorowo! Zum Kotzen. Auch, wenn es grob gesagt
wirklich so ist. Diesmal ist es Raphael, der die Stimme erhebt.
„War!"
„Wie bitte?", kommt fragend von meinem Vater.
„Ich war ihr Freund. Ich habe mich kurz nach meiner Rückkehr aus den USA von
ihr getrennt, aber Maya wollte es nicht verstehen. Aber vor allem akzeptiert sie
nicht, dass Mark nicht der Grund dafür ist. Ich weiß, dass es wahrscheinlich
seltsam aussieht, aber es ist einzig eine Sache zwischen Maya, Mark und mir."
„Raphael, ich bitte dich! Du kannst nicht nach Belieben zwischen meinen
Kindern hin und her tanzen und denken, dass ich das einfach so billige. Das
erlaube ich einfach nicht!" Die mit Nachdruck gesprochenen Worte meines Vaters
lassen mich schlucken. Er weiß, womöglich durch den Brief, wie lange dieses
Hin und Her zwischen uns bereits schwelt.
„Papa, Raphael trifft keine ...", setze ich an, doch Raphael greift erneut
meine Hand, verschränkt unsere Finger sanft miteinander. Diesmal deutlich auf
dem Tisch. Die Augen meines Vaters haften sich auf diese Geste.
„Doch, Mark, das tut es und mir ist sehr wohl bewusst, dass ich damit Kummer
und Ärger in eure Familie bringe, aber ich finde nicht, dass wir uns
rechtfertigen müssen. Zumal, das Ganze hier zu einer einseitigen Beschuldigung
wird." Raphaels Worte beeindrucken mich, aber im gleichen Maß fördern sie mein
Unwohlsein.
„Hör bitte auf. Papa, Raphael hat Recht, auch wenn du es nicht hören willst.
Maya trägt ihren Teil dazu bei und das müssen wir unter uns klären. Ich habe
nicht gewollt, dass es so eskaliert, aber es lässt sich nicht mehr ändern."
Ein Appell und eine Bitte. Mein Vater blickt weiterhin auf unsere ineinander
verschränkten Hände.
„Eure Beziehung, ihr meint es ernst?" Mein Vater schaut auf. Sieht zuerst zu
mir und dann zu Raphael.
„Ja", antworte ich leise, aber bestimmt, sehe zu ihm, während Raphael meine
Hand drückt.
„Ich werde so lange an Marks Seite bleiben, wie er es möchte.", sagt der Mann
an meiner Seite. Seine grünen Augen drücken eine Ernsthaftigkeit aus, die mich
voller Hoffnung erschaudern lässt. Die Brille schiebt sich zurück auf die Nase
meines älteren Ebenbilds. Dann blickt er auf. Nur zu dem Mann, der mir seit 5
Jahren schlaflose Nächte bereitet.
„Ich kann es nicht gutheißen, wie es passiert ist", kommt es dann von meinem
Vater. Er schiebt die halbleere Tasse mit Kaffee von sich und steht sich auf.
„Das verstehe ich", antwortet Raphael. Zwischen den Beiden scheint damit alles
geklärt, aber für mich hat sich nur ein weiterer Abgrund geöffnet. Im Grunde
nimmt er es nur hin, dass Raphael an meiner Seite ist. Obwohl das eine, der im
Schatten schwelenden Möglichkeiten gewesen ist, trifft sie mich hart. In den
Augen meiner Eltern wird Raphael immer der sein, der zuvor mit ihrer Tochter
liiert gewesen ist. Ein höhnisches Lachen in meinem Kopf als mir der neuste
dramödientaugliche Eklat deutlich wird. Ein weiteres dunkles Kapitel unserer
Familiengeschichte. Wie erklärt man den entfernten Verwandten, dass der Freund
der Tochter nun der Partner des Sohnes ist? Mein Vater nickt hinnehmend und
verlässt die Küche. Ich folge ihm in den Flur.
„Und Mama...weiß sie...es?", frage ich aufgeregt und atme erst wieder ein,
als mein Vater verneint.
„Nein." Erleichterung, der fast sofort schwere Ernüchterung folgt. Ich fühle
mich wieder, wie der kleine Junge, der genau weiß, dass er etwas falsch gemacht
hat und trotzdem nicht den Mut hat es zugestehen, obwohl das vernünftiger und
im Endeffekt und glimpflicher wäre.
„Ich denke, es wäre das Beste, wenn du es ihr selbst sagst." Ich spüre, wie
er mich ansieht und ich weiß, was er mit diesem intensiven Blick bezwecken
will. Ein baldiges Geständnis. Doch nur der Gedanke daran lässt das Blut in
meinen Adern gefrieren. Diese andauernde Mutlosigkeit irritiert und verärgert
mich ungemein, aber ich schaffe es einfach nicht, gegen dieses beklemmende
Gefühl in meiner Brust vorzugehen. Bevor er die Wohnung verlässt, dreht er
sich noch einmal um.
„Du hast die Briefe nicht bekommen?", fragt er und ich sehe, wie sich seine
Stirn kräuselt, als ich es verneine. Alles spricht dafür, dass Maya sie hat.
Mein Vater nickt, so als würde er auch plötzlich verstehen, was passiert sein
muss.
„Es hätte alles definitiv besser laufen können...", sagt mein Vater. Der
stille Vorwurf trifft mich hart, auch wenn er ihn nicht nur gegen mich richtet.
Er tätschelt mir im nächsten Moment den Kopf, aber das mindert die Schwere
nicht.
„Lasst uns heute Abend noch mal in Ruhe miteinander reden. Auch mit deiner
Mutter. Ich werde ihr sagen, dass ihr es erst zum Abendbrot schafft." Noch
während er spricht öffnet er die Wohnungstür. Im Hausflur brennt Licht. Der
Geruch von Zigaretten hängt in der Luft.
„Wir essen zu sieben Uhr." Damit schließt er die Tür und lässt mich und
Raphael im Flur zurück. Erst jetzt atme ich richtig aus und spüre nur noch ein
beklemmendes Gefühl in der Brust. Raphael kommt auf mich zu und ich sehe auf.
„Es tut mir leid. Alles. Das ganze Chaos und... und...", flüstere ich und
breche ab, weil ich gar nicht auszudrücken vermag, wie leid es mir tut. Durch
meine Feigheit ist Raphael zum Bösewicht geworden. Das habe ich nicht gewollt.
Raphael Hände legen sich an meine Hüfte und er zieht mich in seine Arme,
während sich seine Lippen gegen meine Schläfe drücken. Er gibt mir nicht die
Schuld, das weiß ich. Dennoch fühle ich mich so. Ein weiterer sanfter Kuss und
ich schließe meine Augen. Ich sehe, wie er in der Küche verschwindet und höre
dann das Klirren und Klappern von Geschirr.

Ich lasse mich kraftlos auf die Couch fallen und starre an die Decke. Mein Vater
hat einen der Briefe gelesen. Auch, wenn ich nicht weiß, was Raphael darin
geschrieben hat, kann ich mir lebhaft vorstellen, wie verwirrt für meinen Vater
gewesen sein muss. Ich bin sofort peinlich berührt. Wie muss es erst für
Raphael sein?
Ich lasse mich seitlich auf die Couch fallen, bette meinen Kopf in die Hand und
lehne mich gegen die Rückenlehne. Ich ziehe die Beine hoch und bleibe halb
zusammengerollt sitzen. Raphael lässt sich neben mir nieder. Ich spüre, wie
das Kissen unter meinem Hintern nachgibt. Raphaels Duft, der langsam den Raum
erfüllt. Ich schließe meine Augen. Ich merke, wie sich Raphael sachte an mich
heranlehnt. Ein sanftes Stupsen seiner Schulter in meinem Rücken. Mein Kinn
drückt sich stärker in meine Handfläche. Kribbelnder Schmerz, der meine Hand
durchzieht. Ich ignoriere ihn. Ich bin mit meinen Gedanken immer noch bei den
Briefen und meinem Vater. 
Dass er ihn überhaupt öffnen würde. Ein Versehen, wiederholt sich in meinem
Kopf. Ich seufze schwer. Ein verdammtes Versehen.

„Sieh mich mal an...", bittet Raphael, streicht mit dem Zeigefinger sachte
meine Wange entlang, doch ich rühre mich nicht.
„Mark...", flüstert er. Mein Name ist so gesprochen, dass er mir jedes Mal
aufs Neue Gänsehaut verursacht. Sein Arm bleibt auf meiner Schulter liegen und
ich sehe, wie seine Finger sanft hin und her wippen. Ich seufze fahrig.
„Nein, ich sehe gerade furchtbar dämlich aus...", brumme ich in meine
bandagierte Handfläche und schließe geschafft meine Augen.
„So, wie du beim Volleyball immer ausgesehen hast?", witzelt er mir entgegen
und schafft es, dass ich ihn nun doch verärgert anschaue. Schnell wende ich
mich wieder ab, bleibe aber mehr zu ihm geneigt sitzen. Ich seufze ermattet und
streiche mir fahrig über die Lippen. Ich fühle mich schrecklich ausgelaugt und
zu gleich merke ich, wie mit jedem Gedanken an das bevorstehende Treffen mit
meiner Mutter, mein Herz heftiger schlägt. Ich habe das Gefühl um etliche
Jahre gealtert zu sein und das nur in den letzten paar Monaten. Kein guter
Schnitt für mein biologisches Alter. Ich zupfe mir ein imaginäres graues Haar
aus dem vorderen Haarbereich und seufze schwer. Raphaels streckt ein weiteres
Mal seine Hand nach mir aus. Sein Daumen streicht sanft über meinen Kiefer,
über mein Kinn und tippt gegen meine Lippen. Seine Hand verweilt dort, zieht
mich in eine ihn zu sich sehende Position. Raphaels lächelndes Gesicht, seine
zärtliche Berührung und das herrlich warme Gefühl, welches er in mir
auslöst, wischen für einen Moment alles Negative davon. Sanftes Kribbeln
erfasst mich, lässt meine Haut pulsieren und wärmt mich von innen. Ich
schließe meine Augen und versuche mir diese wunderbaren Empfindungen zu
erhalten, doch das ganze Drumherum holt mich zu schnell wieder ein. Ein Seufzen
entflieht meinen Lippen und Raphaels Hand gleitet tiefer. Sein Daumen ruht über
der Vene meines Halses. Ich spüre deutlich, wie sie gegen seine Haut pulsiert
und sich der heftige Rhythmus auf seinen Körper überträgt. Er beugt sich vor
und legt seine Lippen sanft auf meine. Ich genieße das erfüllende Gefühl. Den
sanften und doch so intensiven Rausch, den diese wunderbare Berührung in mir
auslöst. Ein leichtes Schnurren entrinnt meiner Kehle und Raphael löst
schmunzelnd den Kuss.
„Ich werde fahren...aber allein...", flüstere ich, klinge dabei gefasster,
als ich es wirklich bin. Raphaels beruhigendes Streicheln stoppt.
„Bist du sicher?", fragt er mich und ich nicke. Vorsichtig. Im Grunde bekomme
ich nur ein angedeutetes Kopfwippen zustande. Ich bin mir ganz und gar nicht
sicher. Ich bin mir, aber darüber im Klaren, dass mir Raphael nicht helfen kann
und ich ihm diesem Drama nicht aussetzen will.

Es ist der Geruch von frischgebackenem Brot, der mir entgegen strömt, als ich
mein Elternhaus betrete. Das Auto meines Vaters stand nicht in der Einfahrt,
also wird er noch unterwegs sein. Ich lege leise meinen Schlüssel auf die
Kommode im Flur, ziehe den Geruch der frischen Teigware in mich ein. In meinem
Mund bildet sich der Geschmack des saftigen Teiges. Das Aroma süßer Hefe,
welche durch Wärme und Zucker diese einmalige Lockerheit zaubert. Ein Hauch
Olivenöl. Feinherb und aromatisch. Das fein saure und würzige Bukett von
Sauerteig. Brot ist etwas Herrliches. Ich lege meine Jacke über das
Treppengeländer, wische mir symbolisch den Speichel von den Lippen und
schleiche in die Küche. Ein vertrautes Bild bietet sich mir. Meine Mutter samt
Schürze und Pantoffeln steht an der Spüle. Ihre schlanken Hände sind tief in
warmem Wasser versunken. Unwillkürlich bildet sich ein leichter Schmerz in
meiner noch immer malträtierten Handfläche. Ich vermeide einen Blick unter den
Verband, weil mir nicht gefällt, was ich dort sehe. Mein Gefühl sagt mir, dass
sich die Wunde leicht entzündet hat, aber mein Kopf schimpft es eine
Einbildung. So oder so, kann ich nicht abstreiten, dass ich sehr unachtsam damit
umgegangen bin. Zu selten habe ich den Verband gewechselt und wahrscheinlich
hätte ich die Wunde auch öfter desinfizieren sollen. Es geschieht mir also
ganz recht. Vielleicht sollte ich bei dieser Gelegenheit nach meinem Impfpass
fragen. Das Wort Tetanus geistert seit einiger Zeit durch meinen Kopf, gefolgt
von Blutvergiftung. Ein gutes Wort für das Galgenmännchen-Spiel. Obwohl
Polymerasekettenreaktion noch immer der unschlagbare Sieger ist. Natürlich hat
mich die Neubiologin Shari damit fertiggemacht. Sie ist knallhart, was solche
Spiele angeht und ein ganz schlechter Verlierer. Ich taste nach meinem Handy,
weil mir einfällt, dass ich ihr noch immer nicht geantwortet habe.
Sanftes Licht dringt aus der Ofentür. Es taucht die langen, offenen Haare
meiner Mutter in einen feinen Honigton. Fast, wie Gold. Wunderschön. Das Brot
steht kurz vor der Vollendung. Ich rege mich erst, als meine Mutter aufschaut
und ihr dabei mein Name von den Lippen perlt. Fast sofort lässt sie den
gespülten Teller zurück in das Becken gleitet und angelt nach einem Handtuch.
„Hey Mama", begrüße ich sie und klinge dabei seltsam bedrückt. Sie scheint
es nicht zu bemerken oder sie überspielt es. Denn sie streckt wie gewohnt ihre
Hände nach mir aus und nimmt mich in den Arm. Mein Herz wird schwer. Angst und
Mutlosigkeit erfüllen mich, scheinen sich wie tonnenschwere Steine durch meine
Adern zu arbeiten und ziehen mich fast zu Boden. Ich sauge das warme Gefühl
ihrer Umarmung in mich auf und ich wünschte ich hätte eine
Vorratsspeicherungsfunktion. Ihre Hände tasten sich über meinen Rücken. Eine
stille und wiederkehrende Geste, um zu überprüfen, wie es um mein
körperliches Befinden steht. Wahrscheinlich unterliegt sie noch immer der
Vorstellung, ich würde elendig verhungern, wenn sie nicht ab und an ein Stück
Speck nach mir wirft. Diesmal verkneift sie sich ein Kommentar und ich bin ihr
dankbar. Sie drückt mir einen Kuss gegen die Schläfe und reckt dann ihren
Hals.
„Kommt Raphael mit Maya her?"
„Nein...Er kommt nicht..." Ein Hauch Enttäuschung flackert auf. Sie mag ihn
wirklich. Sie mag ihn als Freund ihrer Tochter. Wird sie ihn auch noch als
Freund ihres Sohnes mögen? Der Gedanke ernüchtert mich. Was, wenn sie genauso
reagiert, wie Papa?
„Oh, wie schade. Ich habe ihn fest für das Abendbrot mit eingeplant. Nun gut,
dann nimmst auf jeden Fall etwas mit. Ich hatte große Lust zu backen, aber da
ihr es nicht zum Kaffee geschafft habt, habe ich nun Brot gebacken. Das
Sauerteigbrot, was du so magst und ein Ciabatta für deine Schwester." Ihr
Enthusiasmus lässt mich schmunzeln.
„Es riecht schon fantastisch", gebe ich lobend von mir und lächele. Meine
Mutter streicht mir eine verirrte Haarsträhne von der Stirn und sieht mich dann
forschend an. Intensiv. Lesend. Das hat sie auch früher gern getan, weil ich
selten sofort mit der Sprache herausrücke. Wie bereits erwähnt, waren derlei
Gespräche noch nie meine Stärke. Nicht einmal, wenn es nur darum ging, dass
ich Kaugummi gekaut habe, obwohl ich es nicht durfte.

Bevor ich etwas antworten muss, höre ich den Schlüssel in der Tür und Mayas
sonore Stimme. Lachend. Amüsiert. Der letzte Rest guter Stimmung verschwindet
gen Jordan. Ich wende mich von meiner Mutter ab und lehne mich gegen die
Arbeitsplatte. Unbewusst verschränke ich die Arme vor der Brust als Maya noch
immer lachend die Küche betritt. Sie widmet mir nur einen kurzen Blick,
schnuppert und macht einen Laut des Wohlgefallens als sie das Brot im Ofen
entdeckt.
„Hier riecht es wunderbar! Und Mama, du siehst fantastisch aus. Hast du etwas
mit deinen Haaren gemacht?", trällert sie fröhlich in den Raum.
„Vielen Dank, aber nein. Haben du und Nina noch schön gefeiert?", fragt meine
Mutter mit geschmeichelter Röte auf ihren Wangen. Sie wandert über den
Nasenrücken bis zur Spitze. Maya geht an mir vorbei, drückt unserer Mutter
einen Kuss auf die Wange.
„Ausgiebig." Die blauen Augen meiner Schwester wandern direkt zu mir. Ihren
Blick kann ich nicht deuten, also ich ignoriere ich ihn.
„Ach, welch Seltenheit. Beide Kinder allein und gemeinsam im Haus." Sie
lächelt dieses mütterliche Lächeln, welches deutlich zeigt, wie oft sie an
die früheren Zeiten denkt. Wie sie uns im Arm hielt, tröstete, wenn wir
weinten und wie oft sie uns daran erinnern musste, unsere Zimmer aufzuräumen.
Oft vergeblich.
„Kinder werden nun mal erwachsen und werden flügge, mein Schatz, wenn auch
manchmal in Etappen und mit Fehlentscheidungen." Der Glückskeksspruch des
Tages. Ich sehe zu meinem Vater, der, während er an mir vorüber geht, seine
Hand über meinen Kopf streichen lässt und dann seiner Frau einen Kuss gibt.
Maya kichert als würde sie seinen Kommentar verstehen, aber ich bezweifele es.
„Und wie heißt es so schön? Aus Fehlern lernt man? Nun gut, das Essen ist in
ein paar Minuten fertig, also wascht euch die Hände", gibt meine Mutter zum
Besten und ich fühle mich prompt wieder, wie ein Kind.
„Ja, aber auch nicht alle", kichert Maya überheblich.
„Musst du ja wissen, schließlich bist du da vom Fach", kommentiere ich und
stoße mich von der Arbeitsplatte ab, um dem Wunsch meiner Mutter nach zu
kommen. Maya folgt mir.
„Und, hast du meinen Geburtstag noch schön gefeiert?" Ihre Stimme ein
einziges, zynisches Quietschen. Ich hätte gern die Fähigkeit sie einfach
auszublenden. Sie folgt mir bis in das kleine Badezimmer. Im Türrahmen gelehnt,
bleibt sie stehen, während ich mir die Hände einseife. Ihr Abbild beobachtet
mich im Spiegel. In ihrem perfekt geschminkten Gesicht zeichnet sich die
Oberflächlichkeit in Form eines höhnischen Grinsens der Arroganz. Ich antworte
nicht, weil ich nicht vor dem Essen schon schmutzige Wäsche waschen will.
„Wie ich gehört habe, warst du vorgestern so derbe betrunken, dass man dich
nach Hause bringen musste. Mein, sonst so beherrschter Bruder. Völlig
besinnungslos. Ich hätte es gerne gesehen..." Ihre Mundwinkel zucken nach
oben.
„Bist du fertig?", frage ich lieblos, spüle mir die Hände mit kaltem Wasser
und wende meinen Blick ab. Maya kichert siegessicher.
„Du hast es geglaubt, oder? Ich und Raphael. Du hast es gehört und dann hast
du gezweifelt. Deshalb bist du so abgestürzt, nicht wahr?" Ihre helle Stimme
schneidet sich in meinen Körper mit messerscharfen Klingen.
„Wenn du glaubst, dass ich mich von dir beeinflussen lasse, dann sind dir die
Acetondämpfe deines Nagellackentferners zu sehr in den Kopf gestiegen." Ich
versuche weiterhin ungerührt zu klingen, weil ich ihr auf keinen Fall zeigen
will, dass mich ihr perfides Verhalten wirklich verletzt. Ich schließe den
Wasserhahn und greife nach einem der weichen Frottierhandtücher, die wunderbar
aussehen, aber im Grunde keinen Tropfen Wasser einsaugen. Mit noch immer
feuchten Fingern wende ich mich zum Gehen. Maya steht ungerührt im Türrahmen
und versperrt mir den Weg. Ihre überhebliche Art macht mich so wütend.
„Ist er deshalb nicht hier?", fragt sie grinsend. Mit der Faust schlage ich
kurz über ihrem Kopf gegen den Türrahmen. Das erschrockene Zucken ist eine
geringe Genugtuung. Ihre blauen Augen weiten sich. Ich kann dabei zusehen, wie
sich ihr Atem beschleunigt, wie die feine Ader an ihrem Hals deutlicher
hervortritt. Sie verspürt Angst und weicht vor mir zurück. An der Treppe zum
Obergeschoss hole ich sie ein.
„Bist du noch ganz bei Trost, Maya? Ist das alles nur ein Spiel für dich?"
Ich halte sie zurück, aber so fest, dass sie mit ihren schuhlosen Füßen zwei
Stufen nach unten rutscht. Ihre Finger krallen sich in das Treppengeländer. Es
hat bestimmt wehgetan, aber das ist mir in diesem Moment völlig egal.
„Bist du dir eigentlich darüber im Klaren, was deine beschränkten Aktionen
anrichten?" Ich bin mir sicher, dass sie nie weiter als bis zu dem Moment
gedacht hat, in dem sie mir schadet. Oder Raphael. Sie versteht nicht, was alles
daran hängt. Unser Familienfrieden. Unsere Beziehungen zueinander. Unser
gegenseitiges Vertrauen.
„Verdammt, Maya, was versprichst du dir hiervon? Ich bin nicht der alleinige
Grund für eure Trennung. Es hat schon vorher nicht gestimmt...und das weißt
du.", zische ich leise.
„Doch, du bist schuld. Du hast ihn ...infiziert... mit dieser widerlichen
Verirrung. Und dann sahen wir dich mit diesem Kerl und Raphael flehte mich fast
an, es nicht zu verraten. Dabei hatte ich es so gern ausgeplaudert und dich als
perfekten Sohn diskreditiert. Ich dachte er wurde zur Besinnung kommen. Immerhin
hatte er sich für mich entschieden... Pff. So lächerlich." Während sie
spricht, steigt sie die zwei Stufen wieder hoch, so dass sie von oben auf mich
herabblicken kann. Ihre Wortesorgen bei mir für Fassungslosigkeit, die sich in
mir ausbreitet, wie eine tosende Welle, die mit voller Kraft gegen meine
Selbstbeherrschung kracht.
„Maya. Mark, kommt ihr dann bitte essen." Nur kurz steckt unsere Mutter ihren
Kopf durch die Tür zum Flur. Ihre langen blonden Haare fallen dabei über ihre
Schultern. Maya schaut zu ihr, lächelt und schiebt sich an mir vorbei.
„Weißt du, das Einzige, womit ich nicht gerechnet habe, ist, dass Raphael so
viel Mut hat. Er hat es seinen Eltern gesagt... Einfach so", flüstert sie. Sie
hat seine Eltern nur dazu geladen, damit eine weitere unangenehme Situation
entsteht. Anscheinend hat sie gehofft, damit Raphaels Entscheidungskraft zu
brechen, aber das hat nicht funktioniert.
„Hat er dir je etwas bedeutet?", frage ich, packe sie am Arm und halte sie
zurück. Das erste Mal erkenne ich ein verunsichertes Flackern in ihrer
überheblichen Mimik. Ein Zögern. Sie löst ihren Arm aus meinem Griff,
während ihre Augen auffällig nach unten gehen. Sie weicht mir aus.
„Mark, Maya..." Die Stimme meines Vaters. Maya folgt der Aufforderung sofort.
Ich nicht.
„Mark, komm..." Ich höre es nur noch dumpf und lausche eine Weile meinem
brausenden Herzschlag bevor ich ihnen ins Esszimmer folge. Das kann doch alles
nicht wahr sein.

Ich schweige, während Maya ihre lächerlichen Schulmädchenanekdoten über ihre
total überraschende Geburtstagsfeier bei ihrer Freundin zum Besten gibt. Mega.
Großartig. Hammer. Fabulös. Ob sie das wirklich schreiben kann? Deluxe. Aha.
Phat. Was? Ich bin ehrlich erstaunt über die Vielfältigkeit ihrer sinnlosen
Gut- Beschreibungen. Wahrscheinlich steht sie oft vor dem Spiegel und wirft sich
diese grandiosen Wortartouvertüren selbst zu. Ich kann nicht verhindern, dass
ab und an eine meiner Augenbrauen nach oben zuckt. Mein Vater nickt hin und
wieder, ist wahrscheinlich froh darüber, dass seine Frau die inhaltliche
Fragerei übernimmt. Ich kann nicht einmal einschätzen, wie viel von ihrem
Gesagten wirklich der Wahrheit entspricht. Tanzen und spaßige Gespräche unter
Frauen? Aha. Gutes Essen und witzige Showeinlagen? Interessant, seit wann isst
Maya? Als sie dann aber beginnt über den nachhaltigen und
verantwortungsbewussten Alkoholkonsum auf ihrer Party zu sprechen, reicht es
mir.
„Reichst du mir, bitte das Brot?", quatsche ich dazwischen und muss mich noch
immer extrem zusammenreißen. Meine Schwester bedenkt mich mit einem
undefinierbaren Blick, greift, ohne ihre Augen von mir zu entfernen zum
Brotkorb. Sie zuckt zurück, kurz bevor sie mir die Teigwaren wirklich
aushändigt. Ich möchte sie erwürgen. So etwas Kindisches. Ich schmiere etwas
Butter auf das frische Sauerteigbrot. Ein Biss. Normalerweise könnte ich ein
halbes Brot allein vertilgen. Die saftige und zu gleich fluffige Konsistenz des
Teiges verströmt einen atemberaubenden Geruch, denn nur ein Frischgebackenes
hat. Doch heute kaue ich elendig lange darauf rum. Alles in meinem Mund wird
überdeckt von diesem faden Geschmack der Fassungslosigkeit. Mir ist der Appetit
schon vor Beginn des Abendbrots abhandengekommen, doch nun schlägt mir jeder
Happen mehr und mehr auf den Magen.
„Das Brot ist vorzüglich, Mama", schmeichelt Maya großmütig und ich
unterdrücke meinen Würgereiz.
„Es fühlt sich so wunderbar luftig und leicht an", schwärmt sie weiter und
ich bete drum, dass sie alsbald in ihrer glitschigen Schleimspur ersäuft.
„Du musst es ja wissen, Schwester. In deinem Kopf sieht es ja nicht anders
aus", kommentiere ich mit übertrieben fröhlicher Stimme ihre platten
Schleimereien. Mayas blaue Augen blicken mir sofort verwirrt entgegen. Meine
Schwester war noch nie die Schnellste. Die Augen meiner Mutter bedenken mich mit
einem Hauch Warnung. Mein Vater ist erstaunlich ungerührt.
„Ich finde, wir sollten Mama für ihre tollen Kochkünste öfter loben. Das
machen wir viel zu wenig. Mama, du kochst mega." Sie lächelt der Angesprochenen
entgegen. So ein Miststück.
„Gut, Mama, ich finde auch, dass du in ausreichenden Mengen kochst",
kommentiere ich diese wahnwitzige Tollbeschreibung meiner Schwester mit der
eigentlichen Wortbedeutung und bringe meine Mutter zum Kichern. Maya blickt uns
verwirrt entgegen. Wieder dauert es einen Moment bis sie es versteht, wenn
überhaupt.
„Das sagt man, heute so. Vielleicht solltest du öfter mal vor die Tür
gehen." Maya greift sich ein neues Stück Brot.
„Damit ich auch sagen kann das Mamas Essen phat ist? Nein, danke und ich
glaube, dass sie das auch nicht als Kompliment ansieht."
„Phat bedeutet toll!"
„Vielleicht solltest du dir angewöhnen zu hinterfragen. Phat ist
ursprünglich die Abkürzung für 'pretty hot and tempting' und bezeichnet
attraktive Frauen. Was so oder so nicht auf Essen und auch nicht auf dich zu
trifft." Dass das Wort tatsächlich auch im Zusammenhang mit Speisen verwendet
werden kann, sage ich ihr nicht, weil sie es sowieso nicht gewusst hat. Maya
schweigt
„Was soll man da noch sagen? Dumm wie Stulle und frisst trotzdem Brot",
komplettiere ich meine Ansicht von Mayas geistigen Zustand und kaue auf einem
weiteren Bissen besagter Teigware rum.
„Mark!" Beide Erzeuger gleichzeitig. Synchronisation in Reinform.
Wahrscheinlich haben meine Eltern unsere Namen absichtlich so kurzgehalten, weil
man sie dadurch so perfekt mahnend auswerfen kann. Sie können es nach 20 Jahren
auch meisterlich.
„Was?", frage ich, spüre die immer stärker brodelnde Wut. Meine
Fassungslosigkeit hatte mich vorhin gelähmt und nun spüre ich den Zorn und die
Angriffslust umso mehr.
„Reiß dich, bitte etwas zusammen", mahnt meine Mutter weiter. Ungerührt
steckt sich Maya den letzten Happen ihres Brotes in den Mund.
„Schon gut, Mama. Mark steckt momentan in einer Krise, nicht wahr, Bruderherz?
Mich verwundert auch, wie du auf die Idee kommst, Attraktivität bei einer Frau
erkennen zu können?"
„Mich wundert, dass du das Wort aussprechen kannst", gifte ich zurück und
störe mich nicht daran, wie plump es war.
„Du weißt doch gar nicht, was Schönheit und Attraktivität bei einer Frau
ist." Ich erinnere mich daran, dass wir so ein ähnliches Gespräch bereits bei
dem Essen mit Raphaels Eltern hatten. Es langweilt mich.
„Du doch auch nicht. Warum sonst kleisterst du dir jeden Tag dein Gesicht mit
diesem Kram zu. Mehr Schein und Künstlichkeit geht ja gar nicht." Mein
Zeigefinger umkreist aus der Entfernung ihr überzogen puppenhaftes Gesicht. Sie
trägt sogar falsche Wimpern. Ich kann mich nicht mehr daran erinnern, wann ich
meine Schwester mal ohne Make-up gesehen habe. Leider muss ich mir auch
eingestehen, dass sie es im Grunde nicht nötig hat. Sie kommt nach unserer
Mutter und ist wirklich hübsch. Ich weiß, dass auch sie nicht sehr glücklich
mit Mayas übertriebener zur Schau gestellter Weiblichkeit ist.
„Du könntest wirklich weniger geschminkt sein, mein Schatz. Das ist auch
nicht gut für deine Haut", sagt meine Mutter lächelnd und ruhig. Ihre Hand
streicht durch Mayas blondes Haar.
„Ich mag es aber so und ich höre garantiert viel mehr Komplimente als du."
Den letzten Teil widmet sie eindeutig wieder mir. Damit könnte sie Recht haben,
aber ich möchte nicht wissen, mit welcher Intention sie diese Höflichkeiten
bekommt.
„Jeder pubertierende Möchtegern zwingt sich ein Kompliment heraus, wenn er
vor Mädchen, wie dir steht. Du siehst aus als wärst du dadurch noch leichter
zu haben."
„Nun, ist aber gut", mischt sich mein Vater ein.
„Du bist ätzend, Mark." Tadamm. Darauf habe ich nur gewartet.
„Du bist falsch und hinterhältig."
„Du hast meinen Freund verführt und ich bin hinterhältig?", brüllt sie mir
aufgebracht entgegen. Ich zucke unwillkürlich zusammen. Diese Worte aus ihrem
Mund zu hören, erschreckt mich. Ich starre sie perplex an, vernehme nur, wie
meine Eltern beide ihr Besteck an den Teller lehnen.
„Ach Mama, weißt du schon das Neuste? Mark vögelt meinen Freund", schmettert
meine Schwester gnadenlos in den Raum.
„Maya,...", entfährt es meinem Vater, denn auch er hätte ein ruhiges
Gespräch dieser Katastrophe vorgezogen. Mamas schlanke Hand berührt ihren
Hals, so als würde sie dadurch verhindern können, dass sich ihr weiter die
Luft abschnürt.
„Mama,...", setze ich an, doch sie stoppt mich, in dem sie ihre Hand hebt.
„Mark und Raphael haben mich betrogen...", kommt es derweil schluchzend von
Maya. „Sie haben..." Unsere Mutter steht abrupt auf, bringt Maya damit zum
Schweigen und streicht ihren Rock glatt. Nur minimal sieht sie auf und blickt zu
mir.

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