Liebesscheiße   von kumquat
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                   Kapitel 2: Lass den Meister machen, Baby
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Mads fand Steves Eltern ausnehmend charmant. Den Vater hatte er erst zwei Mal
getroffen - Dreitagebart, gerötete Augen und ein von oben recht ordentlich
aussehender Mittelscheitel; beide Male hatte er sich nach einer Begrüßung
ziemlich schnell in sein Arbeitszimmer verdünnisiert. Er war ein viel
beschäftigter Abteilungsleiter, der sich oft erst abends zu Hause blicken ließ
- oder aber gar nicht, denn der alte Herr wurde gefühlt alle drei Wochen auf
eine andere Konferenz oder Fortbildung geschickt, die tagelang seine Präsenz am
anderen Ende der Welt beanspruchte. Wahrscheinlich hatte er in jedem Hotel eine
andere leidenschaftslose Hure, mit der gleichen schulterzuckenden Einstellung,
mit der auch die Mutter ihren Physiotherapeuten nagelte. Oder ihren Kosmetiker.
Oder die 20 anderen Menschen, die sie gewohnheitsmäßig für ihr eigenes
Wohlergehen aufsuchte, ehe sie mit ihrem Luxusbody durch die lokale High Society
paradierte. 
Was für eine MILF. Bei der Aktion heute morgen hatte Mads nicht mal gelogen.
Und wenn er an der Tür klopfte und sie wider Erwarten tatsächlich mal zu Hause
war, ließ er sich den einen oder anderen höflichen Flirtversuch nicht nehmen.
Die nahm sie mit einem nachsichtigen Lachen zur Kenntnis, was eindeutig
bedeutete: Wenn ich x Jahre jünger wäre.
Mit dem Vater vereinte sie vor allem ihre Angewohnheit, ebenfalls nicht wirklich
präsent zu sein. Stattdessen überließen sie das große, aus latenter
Unterbeschäftigung heraus äußerst stilvoll eingerichtete Haus mit
bestechender Regelmäßigkeit ihrem 17-jährigen Sohn. Zumeist nicht ohne
ordentlich Kohle für Verpflegung auf dem Küchentisch, sowie dem
unverbindlichen Vorschlag, es vielleicht nicht all zu bunt zu treiben.

An diesem Nachmittag hingen Steve und Mads in der Küche und sahen ganz danach
aus, als hätten sie diesen Ratschlag beherzigt. Der Raum war ein bisschen zu
warm und in dem Ofen brannte das Licht; in der Luft hing ein süßlicher Dunst,
aber das Fenster hatten sie nicht geöffnet. Stattdessen klebten sie am
Küchentisch - und das erste Indiz, dass hier etwas nicht stimmen dürfte, war
der kleine Glimmstängel in Steves Hand, mit der er sich auf den Küchentisch
stützte. Gegenüber hob Mads das Nudelholz an - inspizierte den Teig zunächst
von oben und ging dann in die Hocke, mit der Augenhöhe auf der Tischkante. Als
er hochschaute, fing er Steves Blick auf. 
"Brauchst du ein Lineal?"
"Pfffh." Mads winkte ab, ehe er sich mit den Händen an der Tischkante hochzog.
"Lass den Meister mal machen, Baby. Habt ihr Backpapier?"
"... Ach Matsi, was fragst du mich. Seh ich aus, als würde ich backen?"
Provokant breitete Steve die Arme aus, aber Mads sah nicht richtig hin - er
ließ die Hand über einem reichhaltigen Berg von Ausstechförmchen kreisen und
machte sich dazu schwere Gedanken. Wahrscheinlich hatte Steves Mutter die einmal
im Teleshopping bestellt und dann vernachlässigt, weil sie sich diesen ganzen
Salzteig-Deko-Kram irgendwie romantischer und weniger zeitintensiv vorgestellt
hatte. 
Etwas abwesend erwiderte er schließlich: "Dann geh's eben suchen, Stöfchen.
Oh, und." Weiter sprach er nicht, sondern tippte seine Unterlippe an. 
Steve zog einen leichten Schmollmund. "Kannst du voll vergessen, Mässchen." Und
begann, halbherzig in einem Schrank zu stöbern.
Nun widmete Mads ihm doch einen längeren Blick, während er sich langsam
aufplusterte. "Hast du etwa keine Vertrauen in meine Kekse?!"
"Ich glühe nur vor", erklärte Steve würdevoll.
"Haha. Stealth Pun." In seinen Händen fand Mads eine entzückend kitschige
Engelsform und strahlte über das ganze Gesicht. Wahrscheinlich sah er jetzt
schon total zugekifft aus, wie er auf den Teig einstach und sich permanent das
Lachen verkniff. Großartig! Haben wir Kuvertüre? Und Deko? Die Dinger brauchen
unbedingt bunte Heiligenscheine aus Zuckerperlen und Flügel aus dezent giftigem
Blattgold!!
Geschniegeltes Schwarz schob sich in sein Sichtfeld und beugte sich über die
Tischkante. "... Scheiße, wo hast du das denn ausgegraben..."
"Pscht!" Mads wedelte mit seiner Hand. "Ich hab dir doch gesagt: Lass den
Meister mal machen. Der Pöbel sucht brav weiter." 
"Keine Lust. Ich find's eh nicht. Brauchen wir das überhaupt?"
"Komm schon! Willst du diese armen Kekse wirklich ohne schützendes Backpapier
dem harten Rost und dem erbarmungslosen Ofen überlassen?! Jetzt behandel sie
mal nicht so..." Wait for it. "... stevemüdderlich."
"Duuude. Niiicht lustig." Aber seine Lippen pressten sich zusammen, bevor er
noch mehr sagen konnte. Langsam wanderten seine Augenbrauen aufwärts, als
hätte er die fette Dame singen gehört, und in seinen Mundwinkeln sammelten
sich die Schatten. Unter dem Arhythmus seiner Atmung kochte leises Schnauben
hoch wie die Bläschen in der Cola - er schnappte kurz nach Luft - schmiegte
sich die Faust an die Lippen und prustete dagegen. Er stolperte zurück - die
Glut zwischen seinen Fingern zitterte - prallte mit der Hinterseite gegen Mads
und schluchzte noch einmal halb, ehe er seine Fassung wieder errang.
"Oh... mein... Gott." Mit vertränten Augen drehte er sich zu Mads um und
glotzte ihm ins Gesicht. "Hier." Dann steckte er ihm den Joint zwischen die
Lippen, wo dieser zunächst noch etwas fassungslos runter hing. "Wenn ich schon
über so einen Scheiß lache, hatte ich definitiv erst mal genug."
Im Tausch dafür drückte Mads ihm die Engelsform in die Hand. "Dann bastel ein
paar Kekse, und ich geh den Schrott suchen." 
Mit einem relativ apathischen Gesichtausdruck warf Steve die Form kurzerhand von
sich. "Ich bin ein Vampir", erklärte er todernst. "Heiliger Kitsch verbrennt
mich."
Abwinkend steuerte Mads die Küchenzeile an. "Dann nimm die Herzchenform und
schreib mir nen Liebesbrief drauf, SparkleSteve."
"Was Sparkle! Ich bin Nosferatu! ... Obwohl. Der ist voll hässlich."
"Graf Zahl vielleicht?"
"Doktor Acula!"
"Oder doch Graf von Krolock..."
"Wer is'n das?"
Ertappt grinste Mads das Regal vor sich an. "Auch so ein verknallter Stalker."
"Was ist das mit dir und Stalkern, bist du einsam? Soll ich dir was vermitteln?
Ich hatte heute wieder so'n Briefchen aufm Tisch." Steves Gesicht verzog sich,
während er mit der scharfkantigen Form in seiner Hand auf den Teig
einhämmerte.
Mads holte Luft, um zu antworten, und vergaß es prompt. Aha! Du Blindfisch. Ich
dachte, von uns zweien bin ich die Brillenschlange? Triumphierend zog er die
braune Rolle aus der Schublade und begann mit der Präparation des Ofenrosts -
das Backblech hatte er auf die Schnelle dann doch nicht hervorzaubern können.
Wahrscheinlich hatte Steve-Mum vor ein paar Jahren das erste und letzte Mal für
irgendeinen Schulbasar Kuchen gebacken, und weil Steve erstaunlich persistent
darin sein konnte, Bitten zu vergessen, lag das Ding immer noch im Sekretariat.
Warte mal. Du hast gerade irgendwas von Briefchen gesagt. Und dann einfach zu
erzählen aufgehört! Mads' Mundwinkel zuckten.
"Mit Vanilleduft?"
"... Kokos."
"Kinky."
Mit dem Rost in den Händen stiefelte er zum Tisch zurück, um sich die erste
Fuhre Gebäck abzuholen. Dabei nahm er einen coolen Zug von seinem Joint und
blies den Rauch durch seine Nüstern, ohne abzusetzen.
Ein höllisch brennendes Prickeln arbeitete sich seine Schleimhäute hoch. Als
ob im Zeitraffer eine Armee aus Millionen miskroskopischer Blutegel über seinen
Atmungsapparat herfielen. Urgh!
Ihm schossen die Tränen in die Augen. Er schob den Rost über die Tischkante
und wandte sich ab, um den Joint abzusetzen und krampfig in seinen Ellenbogen zu
husten. Bäh, fuck! Das machen wir NIE wieder!
Mit den Fingern fuhr er sich unter die Brille und wischte sich ein Tränchen aus
dem Augenwinkel. Er musste sich räuspern. "War es wenigstens ein Gedicht?"
Seine Stimme streifte rau seinen Kehlkopf und kitzelte ihn mit ihrem struppigen
Fell. Noch mal Räuspern.
"Na zum Glück nicht."
"Ha, siehst du. Ich krieg Gedichte." Zumindest hatte er mal eins bekommen, so
richtig mit Blut und Tod. Es war profunde verstörend gewesen, und so im
Nachhinein war er sich nicht ganz sicher, wie viel davon sie davon überhaupt
ernst gemeint hatte. Er hatte sie in einer Buchhandlung getroffen, wo sie in
Anansi Boys versunken gewesen war, und hatte sich gedacht: Ein so schlechtes
Zeichen kann das ja nicht sein. Sie hatten ein bisschen gequatscht und sich zwei
Mal getroffen, bis sie ihm schließlich kryptische Dinge auf Facebook schrieb
und diese in dem Gedicht an seiner Pinnwand gipfelten. Vielleicht hatte sie das
auch einfach gemacht, um ihm eins auszuwischen - weiß der Geier, mit irgendwas
würde er ihr schon auf den Schwanz getreten sein - aber vor Steve würde er das
garantiert nicht zugeben.
"Pfff." Steve schubste den letzten Keks, geformt wie kleine Igel, auf das
Backpapier und klopfte sich dann die Hände ab. "Hätte aber auch gut ein
Gedicht sein können." Und streckte das Kinn vor. "War so 'ne aus der Achten,
die wissen noch nicht, wie das läuft. Da stand so Kram wie, 'Wenn ich die Augen
schließe'", rezitierte er mit wabernder, leicht weinerlicher Stimme, "'sehe ich
uns beide, und ich spüre deinen Kuss...'" Er rieb sich über die Nasenspitze.
"Weißt du, man könnte meinen, dass ich den Brief jetzt auswendig kann."
"Könnte man." Mit dem Rost in den Griffeln stiefelte Mads durch die Küche und
zog die Ofenklappe herunter. Er rechnete mit einem metallernen Quietschen - wie
der heimelige Gasofen bei seinem Onkel - aber das Ding war zu neu und modern,
und so war es völlig still, als es sich gleichmäßig und viel zu langsam
öffnete. IKEA. Garantiert.
"Aber ich hab einfach schon so viele Briefe gekriegt, dass ich sie ALLE
auswendig kann. Ich kenne den Einen Brief, verstehste... Den Meta-Brief."
Das Backwerk verschwand auf Bräunungsurlaub, als Mads den Ofen kichernd wieder
zuklappte. Langsam breitete sich ein warmes, fluffiges Gefühl zwischen seinen
Schultern aus. Damit es nicht so einsam war, schickte er noch ein Wölkchen
Ganja hinterher. "Ich dachte immer, der Metabrief wäre mehr so: 'Augen zu und
küss mich, du Wichslappen.'" Er lehnte sich an die Theke.
Steve verzog den Mund zu einem knittrigen Kissen. "Augen zu beim Küssen ist
voll kitschig."
Verwirrt öffnete Mads ein Auge. "... Aber seelenlos geradeaus zu glotzen ist
gruselig." Das sind die wichtigen Themen des Lebens!
Inzwischen hatte Steve es geschafft, auf den Küchentisch zu klettern, und saß
dort auf der Kante wie auf einem Hausdach. Seine Beine hingen wippend herunter.
Er hatte sich heute morgen in schwarze Skinnies gequetscht, in denen seine Beine
wie eine lange, dünne Zielgerade wirkten. "Warum geradeaus?", fragte er und
zeigte auf seinen Kopf, so dass Mads seinen Blick hob. "Ich hab nicht umsonst
dieses hübsche Gesicht hier." Er grinste gewinnend. Dann glotzte er Mads auf
die Hand und deutete mit seiner eigenen eine Kippe an.
Mads schielte auf seinen Joint und schüttelte den Kopf. "Ist eh fast weg",
erklärte er und nahm einen langen, bekräftigenden Zug. Eigentlich sollte in
der Küche nicht geraucht werden, oder zumindest ließ das Fehlen eines
Aschenbechers darauf schließen. Schulterzuckend drückte Mads den kümmerlichen
Rest des Joints am Mülleimerdeckel aus und schnipste ihn hinein. 
Steve indes fing an, sich flugs ein neues Tütchen zu basteln. Dieser Junge ist
im Einklang mit seinen Bedürfnissen, das muss man ihm lassen. In seinem Gesicht
hob sich die linke Augenbraue, als er mit spitzer Zunge über die Kante des
Papers leckte, und in Mads' fluffiger Brust schlug eine Faust gegen seine
Rippen. Er versuchte, seine Mundwinkel nicht zu heben, und sah weg.
"Hast du Feuer?"
Er sah wieder hin. "Mh, klar." Zielstrebig grub er das Sturmfeuerzeug aus seinem
Hoodie und klettete sich ebenfalls an den Tisch. "Wenn du mich ziehen lässt",
setzte er hinzu. Das allumfassende, bekiffte Grinsen, das hinter seinem Gesicht
lauerte, presste sich allmählich schwitzend durch die Ritzen seiner Grübchen;
er spürte, wie seine Muskeln sich spannten, und erntete einen spitzen Blick.
"Okay."
Neben Steve lehnte er sich an den Tisch und hielt ihm die Flamme unter die Nase.
Steve schob seine Tüte in den Brandherd und paffte sorgfältig, ehe er einen
längeren Zug nahm und mit einem wohligen Seufzen wieder ausatmete. 
"Sehr professionell, Schatz." Mads ließ sein Feuerzeug einschnappen und steckte
es weg. Ein paar Anstandssekunden wartete er noch, dann streckte er die Finger
nach dem Joint aus.
Steve glotzte auf die Hand wie auf ein nervendes Insekt. In aller Seelenruhe
nahm er noch einen Zug, und als die Hand danach immer noch nicht verschwunden
war, zog er den Kopf nach hinten und wedelte sie an.
Nicht, dass Mads sich davon beirren ließ. "Ey..!?"
"Verarscht", murmelte Steve trocken und drehte das Gesicht weg. Was bei Mads'
Größe und dessen dementsprechender Reichweite fast schon niedlich war. Dein
Profil beeindruckt mich nicht. Nicht sehr jedenfalls.
"Jetzt sei mal nicht so gierig!"
"Gierig? Iiich? Wer hat mir denn meine erste Tüte aus den Händen gerissen und
dann... aufgeschmaucht?! Du bist erbarmungslos. Ein Monster." Dafür, dass er
keine Miene verzog, klang Steve sehr dramatisch. Er bohrte seinen Zeigefinger in
Mads' Hemd und die darunterliegende Brust.
"Ich bin vor allem mal viel größer als du. Ich brauch doch viel mehr Stoff, um
breit zu werden!" Unbeirrt griff Mads nach dem Glimmstängel - der zwei perfekte
Zentimeter außerhalb seiner Reichweite blieb; Steve hatte ihn in die Hand
genommen, um ihn vor Begehrlichkeiten zu schützen. Aber noch weiter konnte er
den Arm nicht ausstrecken, und Mads brauchte sich nur ein Stück vorbeugen - ha,
siehst du, ich hab längere Arme, du kannst dir deine Egotour mal sowas von
abschminken! - und als er sich rüberlehnte, drückte ihm Steve hilflos die Hand
ins Gesicht. Mads griff nach dem Handlenk und zog es runter, und dann hatte er
eine Fußsohle im Bauch. Er beugte sich vorwärts - und Steve streckte nach
hinten, bis er gefährlich über dem Tisch schwebte, den glühenden Preis immer
noch in der Hand - Mads holte aus und schnappte danach, da zog Steve den Arm zu
weit zurück und knallte mit dem Rücken auf die Tischplatte.
D-das ist die Chance!!
Mads' Augen weiteten sich. Und spürte ein Kitzeln - er presste die Lippen
aufeinander, unter sich sah er Steve, wie er mit seiner Fassung rang - alles war
sehr leicht und heiß und ein klitzekleinesbisschen albern, wie das Gackern, das
sich in seiner Kehle staute, wie Helium - er hielt die Luft an, drückte seinen
Kehlkopf herunter und bekam prompt einen zweiten Fuß in den Bauch.
Das war zu viel.
Sein Kehlkopf knackte. Er prustete Steve voll ins Gesicht.
"Jetzt sei mal kein Oktopus!", jaulte er zwischen zwei Lachsalven; aber er
machte sich keine Hoffnungen, gehört zu werden - Steve prustete zurück, schon
wieder, seine Beine erschlafften und ihr Kampf musste pausieren. Mit den Armen
stützte Mads sich auf dem Tisch ab, aber seine Ellenbogen zitterten, und ihm
schossen Tränen in die Augen. Er lehnte sich vorwärts, das Kinn auf der Brust,
und sah Sterne.

Langsam lief das Gelächter aus. Stattdessen füllten sich Mads' Ohren mit
zweistimmigem Japsen und ein bisschen Rauschen. In seinen Zähnen konnte er
seinen Herzschlag spüren; das Echo seiner Schädelknochen pochte in seinen
Kiefer. Unter ihm blinzelte Steve durch tränige Schlitze, die Lippen noch einen
Spalt offen.
Steve. Unter ihm.
Ein blödsinniges Triumphgefühl schoss ihm mit Hochdruck in die Adern, als
hätte es jahrelang ein Ventil gesucht, und im ersten Moment musste er sich die
Zähne in die Unterlippe graben, um nicht noch einmal laut loszulachen. Das
dünne Schnaufen ihrer Stimmen stand plötzlich scharf umrissen im viel zu
großen Raum. Zwischen seiner Kehle und seinem Unterbauch spannte sich ein
vibrierendes Gummiband.
Ich will dich. Jetzt. Über diesen ganzen, verfickten Tisch ziehen.
Er neigte sich abwärts. Es wäre ja nicht das erste Mal, dass sie ziemlich
dicht waren und Rummachen dementsprechend für eine grandiose Idee hielten.
Besonders für Mads nicht. Besonders nicht in diesem Moment. Wir sind halt high.
Da kommt sowas schon mal vor. Jep, klingt total nachvollziehbar.
Er bekam Steves Beine zu fassen und zog sie mit langsamer Persistenz
auseinander. 
Schob sich in den Spalt dazwischen.
Und überfiel ihn einfach.
Auf seinen Lippen konnte er noch die Spuren eines Grinsens spüren, und
bewunderte durch ein dichtes Blinzeln tatsächlich ein bisschen diese
Gewinnervisage. Schönes Bild. Guter Vorschlag. Und dann überfiel er ihn
zurück - ein bisschen Steve, aber hauptsächlich der Enthusiasmus - er konnte
sich kaum zusammenreißen, und warum sollte er auch?! Er neigte den Kopf und
stieß forsch in neue Gefilde vor, besuchte Steves Kiefer und spürte, wie
dessen Finger sich zwischen seine Haare gruben, als er sich zum Hals
vorarbeitete. Ein kleines Seufzen - verlieren wir allmählich unsere Coolness? -
zaghaft zupfte Mads mit den Zähnen an der Haut und wurde belohnt, "Nh", ein
kleines Zucken, und jetzt - wo Steve ihn nicht sehen konnte - breitete sich doch
ein völlig bescheuertes Grinsen auf seinem Gesicht aus wie eine Seuche; und
dahinter ratterten tausend verschlungene Gedanken an den Gitterstäben. Eine
Idee jagte die andere, aber im Kern waren sie gleich. Was ich dir alles sagen
könnte. Was ich dir alles sagen will. Und am Ende könnte ich immer noch
behaupten, dass ich einfach breit war, viel zu breit, da rutscht einem schon mal
sowas raus, ich... Seine Ohren spitzten sich und fingen all die feinen, kleinen
Geräusche ein, die zwischen ihnen entstanden. Er musste nur auf den richtigen
Moment warten, und vielleicht seine Hand unter dieses Shirt bekommen.
"Wenn ich", begann er leise, und plötzlich wurde es schrill und metallisch und
durchstach klingelnd sein Trommelfell.
Widerwillig stützte er sich auf seine Arme, und sein verwirrter Blick hatte die
Bahn eines Papierflugzeuges. Was zum..? Der Raum drehte sich ein bisschen, oder
vielleicht drehte er sich, oder vielleicht atmete er auch einfach zu schnell und
war dementsprechend über-oxidiert, und unter ihm blickte Steve mit wunderbar
rotem Gesicht umher, ohne sich zu bewegen, und presste dabei die Lippen
aufeinander, um ein Kichern einzusperren - aber Mads sah seinen Kehlkopf
springen, und es war so verdammt niedlich, und ein bisschen lustig, wie er ein
bisschen mit den Augen rollte und ein Gesicht hatte, als hätte er das größte,
übertriebenste Geheimnis der Weltgeschichte, und Mads lachte los und fiel nach
vorne; sein Gewicht jagte geräuschvoll die Luft aus Steves Lungen. Mit der
Faust trommelte Mads auf der Tischplatte herum und spürte unter den Zuckungen
seines bekifften Amüsements, wie er rot anlief, und keuchte den Großteil davon
in Steves Halsbeuge. Als er den Kopf hob, hatte er wieder diese Lippen vor
sich--
Und da traf es ihn. Er riss die Augen auf. "Fuck! Die Kekse!!"
Schnell zog er seinen Oberkörper in die Aufrechte - etwas zu schnell - die
Küche wurde zu einer Zentrifuge - aber seit wann - und die dringende, alles
verschlingende Frage lauerte am Abgrund seines Kopfes. "Wenn ich", wiederholte
er hilflos, aber seine Stimme stürzte in sich zusammen wie ein Kartenhaus und
seine Beine. In einer garantiert bildschönen Pirouette segelte er zu Boden und
schlug sich die Handflächen an den Fliesen auf; verdutzt starrte er auf die
Mehlschicht, in der er gelandet war, während Steve das mit fassungslosem
Gegacker kommentierte.
Unter der Brille rieb Mads sich die Augen und ging - kroch - bewegte sich zum
Ofen. Er warf einen langen Blick hinein, ehe er ihn abschaltete und zum Tisch
umdrehte; in seiner Kehle kitzelte der Herzschlag, und er musste kurz husten.
Die Küche schwankte wie ein Schiff, und er brauchte einen Moment, um sich nicht
einfach kommentarlos zwischen Mehl und Fliesen einzurollen; die bittere
Vorahnung schwebte in seinem Gehirn wie ein Tropfen Lebensmittelfarbe in einem
Glas Wasser. Die Frage lag schwer wie ein Schleimklumpen in seiner Kehle, und
genau so musste er sie runterschlucken, statt sie Steve ins Gesicht zu spucken.
Das hatte er sich eingebläut. Und trotzdem hätte er fast... Fuck.
"Wenn du was?" Und dann kommst du auch noch an und willst das Ende hören!
Langsam holte Mads Luft. Sein Gehirn war die knirschende Sorte von wattig, die
hässliche, styroporhafte Sorte. "... wenn ich Milch wäre", setzte er an.
"Wäre ich dann H-Milch oder Frischmilch?" In seinem Kopf hatte das ein bisschen
sinnvoller geklungen. Er war zu dicht für diesen Scheiß.
Aber genau so war es Steve. Er hatte sich auf dem Tisch aufgesetzt. Seine Augen
glänzten, und auf seiner Wange rollte unbeachtet eine fotogene Lachträne ihres
Weges. Breit grinste er Mads entgegen. Äußerst breit. 
"Sonnenmilch", erwiderte er verzückt.

Und dann war es Stunden später, draußen war es längst dunkel und still, und
Mads lag in seinem Bett und bereute es.
Nach Haschkeksen konnte er nie schlafen. Was vielleicht ein wenig seltsam war,
aber nur selten zum Problem wurde. Normalerweise blieb er dann einfach bei Steve
hängen - in dem schummrig belichteten Wohnzimmer mit der federnden Couch, oder
in dessen Zimmer auf dem überdimensionalen King-Size. Aber die irre
Vorstellung, knapp an etwas sehr Dummen vorbeigeschrammt zu sein, hatte ihm
unter den Fußsohlen gebrannt. Widerwillig war er den Feuerlauf nach Hause
angetreten. Mit leer gesaugten Kopf. Etwas fehlte, und im Zuge, es wieder zu
bekommen, hatte sich das Loch kurzerhand alle anderen Gedanken in den Rachen
gestopft. Und war doch nicht satt geworden.
Inzwischen waren seine Füße eiskalt, selbst unter der Decke. Er zog sie an
sich und starrte mit wachen Augen durch die nächtliche Dunkelheit, die blaue
Ostwand seines Zimmers eine Armlänge vor seiner Nase. Es reichte auch schon,
dass er die Wand sah. Dass nichts seinen Blick blockierte. Ein schwarz behaarter
Hinterkopf zum Beispiel.
Er konnte sich gut vorstellen, wie das gerade aussehen musste. Er lag mindestens
seit Stunden wie gelähmt auf einem zerrauften Laken und glotzte mit
deprimiertem Gesichtsausdruck ins Nichts. Obwohl er wirklich da lag und sich den
Kopf zerbrach, wirkte es wie schlecht gespielt, weil sein Gehirn die Pathetik so
dick auftrug. Echtes Fotomaterial für die Bravo. Mit einer Denkblase oben dran:
Warum ruft sie nicht an? Oder: Wird der Krebs sie wirklich umbringen?
Und all diese Gedanken von seiner Lächerlichkeit und Klischeehaftigkeit konnten
ihn trotzdem nicht davon abhalten, die Wand anzuseufzen und die Nase im Kissen
zu begraben. Widerwillig schloss er die Augen. In seinem Kopf summte es leise.
Ein ganz dünner Geruch...
Wir können diesen ganzen romantischen Kram auch weglassen. Er runzelte die
Stirn. Keine großen Geständnisse. Kein Händchenhalten. Nur Knutschflecken,
und sinnlos aufeinander herumliegen und blöde Filme gucken und rummachen, und
manchmal kiffen und mehr rummachen. Wie eben jetzt, zumindest manchmal. Nur,
dass wir keine Ausreden brauchen, und dass du zu mir gehörst und niemand
anderes an deiner Coolness kratzt. Wär das nichts? Ich könnte dein geheimer
Liebhaber sein, deine Anti-Zicke, dein Bromancier. Was auch immer du willst. Du
könntest einfach neben mir einpennen, und ich könnte mit deinen blöden
gefärbten Haaren spielen und meine Nase in deinen Nacken schieben - das klingt
nur so kitschig, wenn man's macht, ist es eigentlich voll gut. 
Es braucht auch gar nicht so dramatisch zwischen uns zu sein. Wenn dir irgendwas
nicht passt, dann kack mich an, und dann meckern wir ein bisschen rum und eine
halbe Stunde später haben wir Wiedergutmachungssex. Ich verspreche auch, dir
keine nach Vanille duftenden Liebesbriefe zu schreiben und auch kein
Eifersuchtsdrama anzuzetteln, wenn du mal wieder einen auf deinem Sitzplatz
findest - hey, wenn sie heiß ist, dann treiben wir es eben zu dritt und, wenn
das schon meine bescheuerte Fantasie ist, tauschen danach High Fives aus; ich
bin da offen, das verspreche ich - und dass ich dir Wärme klaue, wenn mir kalt
wird, so ganz unzeremoniös, nachts im Bett. Bist eh viel zu heiß, selbst nur
in Shorts - besonders nur in Shorts - und deine Haut riecht so verdammt gut, und
wenn du dann doch noch wach bist, ich bin's ja auch. Wir können ja ganz leise
sein, aufeinander - obwohl, wie ich dich kenne, würdest du dabei am liebsten
das ganze Haus aufwecken...
Seine Schneidezähne streiften seine Unterlippe. Die Unruhe zog Kreise auf
seiner Haut wie Tropfen, die auf die Wasseroberfläche prallten. Die Ringe
wurden immer größer, und die leicht aufragenden Ränder prallten aufeinander
und zogen eine kitzelnde Spur von seinem Bauchnabel abwärts. Sein Atem
vibrierte. Seine Stirn wurde heiß; er kniff die Augen zusammen und presste sie
in das Kissen. Das Summen in seinem Kopf wurde lauter; daraus schälten sich
kleine, lebhafte Geräusche, Erinnerungen wie Tonskulpturen. Seine Lippen
kribbelten. Sein Atem rauschte an ihnen vorbei.
Zum Glück ist hier keine Eieruhr.
Und wie Steve unter seinen Markenshirts aussah - mit dem Bild konnte sein Gehirn
ihn versorgen. Und es abwandeln. Ein bisschen kreativ werden. Hey, Steve.
Brauchst du die Hose noch? Skinny Jeans loswerden ist ganz schön anspruchsvoll,
warte, lass mich dir helfen. Siehst du? Viel besser. Und jetzt, pass auf, wie
ist das? Genau das, das ist... Halt dich nicht zurück. Bleib nicht cool, werd
ruhig laut. Sag meinen Namen. Sag meinen Namen...
Er schob seine Finger abwärts, über ein paar seiner eigenen, widerspenstigen
Haare. Stellte sich vor, seine Hand wäre nicht seine. Krümmte sich auf der
Matratze. Und fluchte leise, als er sich die Shorts einsaute.

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