Bis dass der Tod uns scheidet...   von Galenhilwen
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                 Kapitel 2: Glanz und Schmutz einer neuen Welt
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„Man, du Arsch! Du hast versprochen NICHT zu lachen!“ Nichts zu machen. Die
Tränen liefen Hidan bereits in Strömen von den Wangen, er verschluckte sich
und kugelte sich regelrecht in der Küche über die teuren Fliesen. Seit
geschlagenen 10 Minuten ging das schon so! Deidara knurrte wütend und zuckte
gleich darauf zusammen. Seine Wange tat noch immer verflucht weh! Und von seinem
Auge ganz zu schweigen.

Ein riesiger roter Handabdruck glühte auf seiner linken Wange. Sein linkes Auge
war angeschwollen und schillerte in den mannigfaltigsten Farben. Der Eisbeutel
war schon wieder am Tauen. Die ganze Geschichte war ja ohnehin schon peinlich,
aber Hidans lautstarkes Gelächter auf dem Küchenboden machte es wahrlich nicht
besser. Woher hätte er denn bitte wissen sollen, dass dieser Student wegen
einem One-Night-Stand einen solchen Aufruhr machte, nur weil Deidara den
falschen Namen gekeucht hatte. Gut, wohl eher gestöhnt... Er seufzte. Okay, er
hatte Neji den falschen Namen ins Gesicht geschrien.

Aber ihm gleich eine Rechte zu verpassen, das war ja nun wirklich übertrieben!
Und dieses nervtötende und dämliche Gelächter von seinem Manager tat sein
Übriges, dass der Blonde sich wünschte an diesem Morgen bloß nicht aufgewacht
zu sein. Wie gerne hätte er die Geschichte dieser treulosen Tomate
vorenthalten. Doch genau zwei Dinge hatten ihn schlichtweg zur Wahrheit
gezwungen: erstens hatte Hidan ihn und Neji gemeinsam von der Party abhauen
sehen, und zweitens war Hidan es gewesen, der ihn aus dem Bett geschmissen und
natürlich seine Blessuren gesehen hatte.

Deidara seufzte laut. Was hätte er tun sollen? Sie kannten sich schon viel zu
lange, als dass sein Freund und Manager ihm irgendeine Ausrede abgenommen
hätte. Wobei der Blonde sich in seinen Hintern beißen könnte, dass er mit
diesem Lachflash nicht gerechnet hatte. Eigentlich hätte er es wissen müssen.
Aber da musste er jetzt wohl durch.

Während Hidan noch immer prustete und lachte und nach Luft schnappte, beinahe
zu ersticken drohte, versuchte der Künstler seinen Kaffee zu trinken und sah
sich dabei in der Küche um, in die der morgendliche Sonnenschein fiel.
Hochwertige Fliesen zierten den Fußboden. Er selbst saß auf einem Hocker an
einer großzügigen Küchentheke vor dem Südfenster. Das Fenster, das nach
Osten gerichtet war, tauchte die Arbeitsfläche aus schwarzem Marmor in sonniges
Licht.

Nichts ließ in diesem Kochpalast zu wünschen übrig. Jedes nur erdenkliche
Küchengerät stand entweder auf der Arbeitsplatte oder in einem der Schränke
bereit, auf Hochglanz poliert. Der aromatische Kaffee kam nicht aus einer
gewöhnlichen Maschine, sondern einem modernen riesigen Kaffeevollautomaten. Ein
monströser, typisch amerikanischer Kühlschrank aus Edelstahl funkelte im
Schein der Sonne.

Neben dem Blonden patschte eine Hand auf die Marmorplatte der Bar, an der er
saß, und Hidan hievte sich mit einem Grinsen auf dem Gesicht, das dieser vor
Jahren immer nach dem Kiffen gezeigt hatte, wieder auf die Füße. Deidara
presste den Eisbeutel auf seine Wange und knurrte: „Vollarsch! Ich erzähle
dir nie wieder etwas...“ Zwischen Lachanfällen, die der Manager immer wieder
runterzuschlucken versuchte, bekam dieser tatsächlich auch endlich mal wieder
einen ganzen Satz aus dem Mund: „Alter, ich schmeiß mich weg! FUCK! So einen
Patzer habe ja selbst ICH mir noch nie geleistet!“

„Könnten wir BITTE das Thema wechseln?“ maulte der Blonde und widmete seine
Aufmerksamkeit demonstrativ seinem Kaffee. Zu seiner Erleichterung atmete Hidan
tief ein und aus, ehe dieser in die Innentasche seines Jacketts griff und ein
paar Briefumschläge daraus hervorholte: „Es ist kaum zu fassen, aber du
hattest bereits Post im Briefkasten. Ich war so frei und habe sie
mitgebracht.“

Hastig stellte Deidara seine Kaffeetasse auf den kleinen Teller und riss die
Umschläge förmlich an sich. Der oberste war ein Werbeschreiben. Bereits der
übertriebene Stempel auf dem weißen Papier und das bunte Faltblatt, das hinter
dem Sichtfenster zu sehen war, deuteten darauf hin. Gelangweilt legte er ihn zur
Seite und betrachtete den zweiten Umschlag. Ein Lächeln stahl sich auf seine
Lippen, als er sah, dass es ein per Luftpost gesandter Brief aus seiner Heimat
Japan war. Offenbar dachte dort jemand an ihn, und er erwischte sich bei dem
Gedanken, ob es nicht vielleicht sein bester Freund Sasori sein könnte.

Voller Vorfreude riss er den Umschlag auf. Hidan hob skeptisch eine Augenbraue,
als Deidara den darin enthaltenen Brief auseinanderfaltete und eine ordentliche
Prise Glitter auf seinen Schoß rieselte. Argwöhnisch fragte der Manager:
„Was ist DAS denn, Alter?“ Genervt schaute der Blonde ihn über den Brief
hinweg an und raunte: „Fanpost. Von einem Fanclub 12jähriger Mädchen, die
irgendwie meine neue Adresse herausgefunden haben. Und glaube mir, der Glitter
ist noch das geschmackvollste... Anhängsel auf dem Hello-Kitty-Papier...“

Ohne ein weiteres Wort darüber zu verlieren faltete er das Papier wieder
zusammen und legte den bunten Stapel auf der Bar ab, ehe er etwas
zurückhaltender den dritten und letzten Umschlag in Augenschein nahm. Nach
mehrmaligem Drehen und Wenden stutzte er: „Weder Adresse noch Absender stehen
auf dem Umschlag... und eine Briefmarke klebt auch nicht drauf. Komisch.“
Hidan zuckte mit den Schultern: „Mach doch einfach auf, dann weißt du von wem
der Brief ist.“

Deidara sah skeptisch auf: „Von Briefbomben hast du wohl noch nie
gehört...“ Zunächst irritiert, dann ungläubig und schließlich absolut und
total ungläubig sah Deidara seinem Manager dabei zu, wie dieser das Ohr an den
Umschlag legte und den Kopf schüttelte: „Da tickt nichts...“ - „Ja, bei
DIR tickts auch nicht mehr richtig...“ - „Hast du was gesagt?“ - „Ähm,
ich... sagte nur: dass es nicht tickt, ist wichtig...“

Er nahm den Umschlag vom Ohr Hidans weg und öffnete ihn. Ein schmuckloser,
weißer Brief kam zum Vorschein und er entfaltete das Stück Papier, nachdem er
den Umschlag zu den anderen auf die Marmorplatte gelegt hatte. Deidara las sich
die Zeilen mehrmals hintereinander durch, denn viele waren es nicht. Doch mit
jedem Mal schien er blasser zu werden, dass auch Hidan nun ernsthaft besorgt
aufsah: „Fuck, was ist denn mit dir los?“

Leichenblass sah Deidara auf, ließ den Brief langsam auf die Bar sinken und sah
sich außerstande Hidan eine Antwort zu geben. Sein Herz schien auszusetzen,
sein Verstand war schier zusammengebrochen und sein Magen krampfte sich
unangenehm zusammen. Der Manager nahm das Stück Papier an sich und schaute
neugierig und besorgt, was dort geschrieben stand. Plötzlich wurde ihm klar,
wieso Deidara so unglaublich geschockt war...

„Du bist Deidara,

ich nenne dich nicht Bangart! Niemals!
Du verleugnest dich, für diese scheinheiligen Nichtskönner!
Das hast du nicht nötig!!!
Ich werde dafür Sorgen, dass du das verstehst!
Vertraue mir, DEIDARA, dann wird alles wieder gut!
ICH mache alles wieder gut!!!
Nur für dich!

Hochachtungsvoll

~XX~“

Hidan sah den Blonden an und schluckte schwer: „Scheiße, mit was für Freaks
legst du dich an? Danke! Und ich wollte mit den Bullen doch nichts zu tun
haben...“ Aus seiner Starre erwacht schüttelte Deidara energisch den Kopf:
„Nein, lass gut sein. Ist wahrscheinlich nur ein armer Irrer, der keine Ahnung
hat wie man vernünftige Fanpost verfasst...“ - „Scheiße, Dei! Mach dich
nicht lächerlich! Dieser arme Irre weiß offensichtlich wo du wohnst. Meinst du
ich habe Bock darauf, deine Sachen für den dreifachen Wert zu verhökern, weil
du in deinen eigenen vier Wänden den Löffel abgegeben hast?“

Skeptisch hob der Künstler eine Augenbraue: „Höfliche oder ehrliche
Antwort?“ - „Ach, mach den Kopp zu! Wir sind in erster Linie Freunde. Da
habe ich also definitiv keinen Bock drauf.“ - „Hidan, ehrlich. Mach dir
nicht ins Hemd. Ich verspreche dir, dass ich zur Polizei gehen werde, sobald
noch so ein Brief auftauchen sollte und...“

~DINGDONG~

Der Blonde seufzte und tauschte einen Blick mit seinem Freund aus, ehe die
beiden aufstanden und ins Wohnzimmer gingen. Neben dem Aufzug war eine
Gegensprechanlage installiert, von der aus man direkt auf das Tor zum Anwesen
gucken konnte. Deidara hob den Hörer ab und hielt ihn sich ans Ohr. Er
erblickte den dunklen Wagen vor seinem Grundstück und schluckte schwer, ehe er
mehr krächzte als sprach: „Ja, bitte?“ Verzerrt ertönte die Stimme eines
Mannes: „Mister... Bangart?“ - „Ja.“ - „Wir sind vom CSI und müssten
Ihnen ein paar Fragen stellen. Wir würden Sie bitten, das Tor zu öffnen und
uns hereinzulassen.“ - „Natürlich. Einen Augenblick, bitte. Fahren Sie
einfach nach oben. Die Tür wird offen sein.“ - „Vielen Dank für Ihre
Kooperation.“

Deidara legte auf und drückte einen Knopf, der das Tor am Eingang öffnete und
gleichzeitig die Haustür in der unteren Etage. Besorgt sah er Hidan an und
raunte: „Was die wohl von mir wollen?“ Der Manager zuckte mit den Schultern:
„Na, Autogramme werden es wohl nicht sein. Bin schon gespannt wie du ihnen
dein Veilchen erklären willst...“ - „Shit! Au man! Was soll ich denn
jetzt... BOAH! HÖR AUF ZU LACHEN, DU ARSCH!“ Hidan kicherte dreckig und
versuchte verzweifelt es zu unterdrücken, was jedoch leichter gesagt, als getan
war.

Genervt wischte der Blonde sich über das Gesicht und seufzte. Ihm blieb nichts
anderes übrig, als gleich die Wahrheit zu sagen. Großartige Aussichten.
Wirklich, wirklich großartig. Nach einer Weile, während der Aufzug nach unten
fuhr, wagte er einen zweiten Gesprächsversuch. Er sah Hidan fragend an: „Was
die wohl wollen?“ - „Scheiße, woher soll ich das wissen? Aber eines kann
ich dir sagen: wenn das mal kein Wink mit dem Zaunpfahl ist, dann weiß ich auch
nicht. Zeig denen den beschissenen Brief!“ Deidara seufzte leise:
„Wahrscheinlich hast du Recht.“

Mit einem freundlichen und lauten „Bing“ erreichte der Lift wieder ihre
Etage und ein Mann und eine Frau stiegen aus der Kabine aus. Die beiden traten
an Deidara und Hidan heran und der Mann stellte sie ohne Umschweife vor: „Mr.
Bangart und Mr. ….“ - „Nennen Sie mich Hidan, Alter.“ Eine Augenbraue
des Ermittlers wanderte skeptisch in die Höhe, doch er nickte: „Wie Sie
mögen, Mr. Hidan. Ich bin Lt. Caine und das ist Det. Duquesne vom CSI.“ Beide
zeigten ihre Dienstausweise.

Lt. Caine hatte kurze, rote Haare, trug einen einfachen Anzug und eine
Sonnenbrille. Det. Duquesne war eine junge Frau mit langem,blondem Haar und
einem freundlichen, aber aufgeweckten Blick. Deidara versuchte zu lächeln,
während der Ermittler seine Sonnenbrille von der Nase nahm: „Was... was kann
ich denn für Sie tun?“ Caine hielt ein Foto hoch, auf dem ein Mann abgebildet
war: „Kennen Sie diesen Mann?“ Der Blonde musterte das Bild und nickte
schließlich: „Ich glaube schon. Ich habe seinen Namen vergessen, aber er war,
glaube ich, gestern auf der Vernissage.“ - „Richtig. Sein Name ist Marc
Porter. Er wurde einen Block weiter von der Ausstellung tot aufgefunden.“

Deidara schlug sich eine Hand vor den Mund und keuchte: „Was? Was ist denn
passiert?“ Die blonde Ermittlerin beobachtete ihn genau, während sie
erklärte: „Er wurde erstochen. 15 Messerstiche in die Brust. Wir würden
gerne wissen wo sie zwischen 21 und 0 Uhr gewesen sind und...“ Sie sah auf
sein Veilchen. „...was sie gemacht haben.“ Ein wenig beleidigt und mit roten
Ohren verschränkte der Künstler die Arme und seufzte: „Bis 22:30 Uhr bin ich
noch auf der Vernissage gewesen. Danach...“ Er hüstelte. „Nun, danach habe
ich die Feier in Begleitung eines Studenten verlassen und bin mit diesem hierher
gefahren, mit dem Taxi. Zu meinem Leidwesen habe ich mich nicht unbedingt als
fähiger Gastgeber herausgestellt, deswegen auch das blaue Auge. Ich glaube es
muss so etwa 23:30 gewesen sein, als er abgehauen ist. Danach habe ich mir einen
Eisbeutel aufs Auge gedrückt, allerdings alleine.“

Caine nickte: „Können Sie uns den Namen dieses Studenten geben, Mr.
Bangart?“ Deidara seufzte: „Nicht den vollständigen. Aber er stammt
ursprünglich, wie ich auch, aus Japan und studiert Anglistik. Sein Vorname war
Neji. Ich hoffe, dass Ihnen das schon einmal weiterhelfen wird.“ Der Ermittler
notierte sich die Informationen und nickte: „Wir werden sehen. Bitte verlassen
Sie vorerst nicht die Stadt. Falls wir noch Fragen haben werden wir uns bei
Ihnen melden.“ - „Natürlich.“ Plötzlich muckte Hidan auf: „Hey, warten
Sie mal. Wollen Sie gar nicht wissen, wo ich gewesen bin? Und Dei... ähm,
Bangart. Willst du den Herrschaften nicht den Brief zeigen?“

Der Ermittler wurde hellhörig und nahm seine Sonnenbrille wieder ab, die er
sich soeben aufgesetzt hatte: „Nun, Mir. Hidan. Auch wenn ich Ihr Gesicht
nicht Ihrem Namen zuordnen konnte war eine Befragung Ihrer Person nicht nötig,
da Sie jedem einzelnen Gast noch gut im Gedächtnis waren. Aber über was für
einen Brief sprechen Sie?“ Deidara seufzte auf: „Warten Sie, ich hole ihn
eben.“ Rasch verschwand er in Richtung Küche. Eine bedrückende Stille
entstand, die Hidan auf seine Weise zu überbrücken versuchte. Er grinste Det.
Duquesne anzüglich an: „Wenn ich vorher gewusst hätte, was für verfickt
heiße Käfer beim CSI arbeiten, dann hätte ich mich schon viel früher mal bei
Ihnen blicken lassen.“ Die Blonde sah ihn skeptisch an: „Ganz ruhig, Kurzer.
Sie sitzen schneller in einer Zelle, als Sie bis drei zählen können.“ Auch
Caine sah ihn streng an: „Behalten Sie Ihre Finger schön bei sich und sehen
Sie mal zu, dass Sie Ihre Umgangsformen aufbessern.“

Mit dem Brief in der Hand kehrte Deidara zurück und hielt diesen den Ermittlern
entgegen: „Der war heute Morgen in der Post, ohne Absender oder Adresse.“
Der Rothaarige nickte seiner Kollegin zu: „Calleigh...“ Sofort holte sie
eine Tüte hervor und sah Deidara an: „Bitte tun Sie den Brief hier herein.
Den Umschlag am Besten auch.“ Der Blonde kam der Aufforderung nach, während
Caine fragte: „Wer hat den Brief und den Umschlag angefasst?“ - „Nur mein
Manager und ich.“ - „Dann müssen wir Ihre Fingerabdrücke nehmen, um sie
vergleichen zu können. Wenn Sie so freundlich wären...“ Missmutig nickte der
Künstler, ließ sich aber von Det. Duquesne geduldig die Fingerabdrücke
nehmen, wie Hidan ebenfalls.

Als alles erledigt war setzte Lt. Caine seine Sonnenbrille wieder auf und nickte
den beiden verabschiedend zu: „Wir lassen den Brief untersuchen. Sie hören
von uns. Auf wiedersehen.“ Die beiden Ermittler betraten den Aufzug wieder und
fuhren ins Erdgeschoss zurück. Als sie schließlich auch das Gelände mit
Deidaras Hilfe, der von der Sprechanlage aus wieder das Tor öffnete und
schloss, verlassen hatten, ließ der Blonde sich laut seufzend auf das Sofa
fallen und raunte ungehalten: „Verdammt, Hidan! Was soll ich denn jetzt
machen? Scheiße! Wieso wird der Kerl abgestochen und bei mir im Briefkasten
landet so ein Brief?!“ - „Fuck, woher soll ich das wissen? Aber scheiß doch
drauf. Wir haben nichts gemacht, die werden den Spinner schon finden, der Marc
abgestochen hat.“

Besorgt sah Deidara auf, nickte aber: „Vielleicht hast du Recht. Aber unter
diesen Umständen macht mir dieser Brief noch mehr Angst.“ Hidan ließ sich
neben ihm auf die Couch fallen und grinste aufmunternd: „Ich weiß was. Wir
schmeißen Samstagabend eine Poolparty auf dem Dach. Dann kommst du auf andere
Gedanken.“ - „Ach, ich weiß nicht...“ - „Doch, doch. Ich aber. Ich
sorge für eine geile Sause, pass mal auf. Ich lade deine Konkurrenz ein, die du
damit auch gleich um den Finger wickeln kannst.“ - „Aber...“ Der Manager
sprang energisch auf und schüttelte den Kopf: „Kein 'Aber'! Ich werde mich um
alles kümmern und bis dahin wird dein Auge auch wieder gut sein. Ich melde
mich!“

Ohne eine Antwort abzuwarten hastete Hidan zum Aufzug, wartete auf den Lift und
verließ guter Dinge die Wohnung, schließlich das Anwesen.

Deidara blieb einfach sitzen und starrte seufzend aus dem Fenster. Er wusste
nicht, was er von der ganzen Sache halten sollte. Vor allem aber machte ihm eine
Sache Sorgen: er dachte weit weniger darüber nach, dass ein Mensch gestorben
war, der seine Vernissage besucht hatte, als darüber, dass er letzte Nacht das
wohl bisher schönste Erlebnis in seinem Leben gehabt hatte, auch wenn es nicht
unbedingt günstig ausgegangen war.

Es war kaum zu übersehen, dass er sich ungeschickt angestellt hatte. Aber bis
zu diesem Zeitpunkt war es himmlisch gewesen und er spürte trotz allem schon
jetzt, dass er es vermisste. Er wollte Sasori wieder so nahe sein. Und dafür
würde er sorgen. Spätestens am Samstag, wenn die Party steigen sollte.
Irgendwer würde sich schon finden, um ihm ein paar gemeinsame Momente mit
Sasori zu bescheren. Mit dem kleinen Unterschied, dass er sich dieses Mal nicht
so dumm anstellen würde. Nein. Dieses Mal würde es niemand erfahren. In
Zukunft würde das sein kleines Geheimnis bleiben.

Er seufzte. Denn selbst wenn Sasori hier bei ihm wäre, dann würde das, was
letzte Nacht in seinem Kopf passiert war, wohl niemals geschehen. Dafür war zu
viel passiert. Dieser dumme Streit würde noch immer zwischen ihnen liegen und
all seine Hoffnungen zunichte machen. Hoffnungen, die so lange so tief verborgen
und vergraben waren, dass er sie selbst nicht mehr für real erachtet hatte.
Doch das hatte die letzte Nacht völlig verändert. Er war sich nicht sicher, ob
es wirklich Liebe oder einfach nur die Sehnsucht war. Er wusste es nicht.

An Liebe hatte er noch nie gedacht. Sasori war ihm wichtig gewesen, aber Liebe?!
Wieder seufzte er. Wahrscheinlich war es einfach nur Sehnsucht. Immerhin führte
er ein Leben, in dem er alles was er wollte bekam. Nur Sasori war immer jemand
gewesen, der ihm glaubhaft und standfest auch mal „Nein“ gesagt hatte. Egal
um was es ging. Wahrscheinlich war das der Grund. Er wollte diesen Widerspruch
einfach nicht. Und das war es, was Sasori für ihn so verlockend machte, ihn so
herausforderte: die Tatsache, dass sein langjähriger Freund nie zu knacken
gewesen war. Und nun konnte er im Grunde alles mit diesem machen, was er wollte,
auch wenn es nur in seinem Kopf war.

Ein Lächeln stahl sich auf seine Lippen. Wieso bis Samstag warten? Er musste
ohnehin duschen... Mit dem festen Plan das Angenehme mit dem Nützlichen zu
verbinden, stand Deidara auf und verschwand im Badezimmer.





Wochen vergingen. Wochen, die mit Partys, Alkohol und Affären gefüllt waren.
Deidara genoss den Rausch des neuen Lebens. Vor allem aber den Höhenflug, der
ihn immer wieder erfüllte, wenn er Liebesspiele mit seiner Fantasie
ausschmückte. Sein Atelier im Erdgeschoss ruhte beinahe unberührt vor sich
hin. Und der unbeschriftete Umschlag, der etwa einmal pro Woche in seinem
Briefkasten lag, flog ungelesen in den Papierkorb. Auch die Untersuchung des
ersten Briefes hatte nichts ergeben. Keine Fingerabdrücke, keine DNA, nichts.
Einen Hauptverdächtigen in dem Mordfall gab es ebenfalls noch nicht.

Verkatert verließ Deidara den Aufzug im Erdgeschoss und ging auf die Tür zu,
die in sein Atelier führte. Er musste dringend mal wieder an die Arbeit denken,
auch wenn er eigentlich keine Lust dazu hatte. Er wusste selber nicht so genau
wieso eigentlich nicht. Er hatte einfach keine Lust auf Arbeit, sondern wollte
lieber dieses neue Leben auskosten.

Kosten war jedoch wohl das richtige Stichwort. Ohne seine Arbeit kein Geld, ohne
Geld kein Luxus. So einfach war das. Also musste er mal wieder etwas Neues
schaffen. Seine letzten Versuche waren jedoch alle eher schlecht als recht
gewesen. Entweder er hatte mit roten und rotbraunen Tönen herumgepanscht, nicht
fähig seine ganz spezielle Technik mit diesen Farben anzuwenden. Für üblich,
und das war sein großes Geheimnis, füllte er kleine Beutel mit Farben, die er
ausdrucksstark und gut fand. Diese Beutel positionierte er auf einem Ring aus
einfachem Plastik. Und in der Mitte dieses Rings installierte er kleine
Sprengsätze. Er besaß eine Genehmigung und einen Schein dafür.

Wenn er alles vorbereitet und ausreichend Leinwände aufgestellt hatte, verließ
er dann immer den Raum und löste eine kleine Explosion aus. Zu guter Letzt
sortierte er gute und schlechte Ergebnisse aus. Die guten Arbeiten wurden dann
an Hidan übergeben und verkauft oder ausgestellt.

Doch irgendwie wollte diese Arbeitsweise seit Tagen nicht mehr funktionieren. Er
brachte es einfach nicht über sich diese wundervollen Farbkreationen aus rot
und braun in die Luft zu jagen. Statt dessen pinselte er stundenlang
geistesabwesend auf einer Leinwand herum, wobei jedes Mal dasselbe Ergebnis
herauskam: feuerrotes Haar und rotbraune Augen...

Deidara konnte es sich nicht erklären. Warum nur spukte trotz all der schönen
„gemeinsamen“ Stunden Sasori wie ein Geist durch sein Unterbewusstsein?
Wieso verlor er jede Lust an seinen explodierenden Farben? Aus welchem Grund
fühlte er sich trotz der Partys und des luxuriösen Lebensstils so furchtbar
traurig und leer? Woher kam dieses Gefühl der Leere und wie konnte er es nur
wieder loswerden? Kein Wunsch blieb in seinem neuen Leben offen, und doch fehlte
ihm etwas. Er konnte nur nicht in Worte fassen, was ihm fehlte. Er hatte doch
alles. Wirklich alles. Oder?

Er betrat das Atelier mit einem lauten Seufzen und blieb plötzlich wie
versteinert in der Tür stehen. Augenblicklich schoss kalter Schweiß aus seinen
Poren, begann sein Herz zu rasen.

Der Raum breitete sich groß und durch eine große Fensterfront lichtdurchflutet
vor ihm aus. Seine Utensilien lagen entweder in Regalen oder auf dem Boden. Doch
die weißen Wände, die seinen Arbeitsbereich für üblich umschlossen, waren
mit großen, feuerroten Buchstaben beschmiert: „HÖR AUF MICH ZU IGNORIEREN!
LIES MEINE POST! BEACHTE MICH!!!!“

Zitternd blickte er zu Boden. Vor seinen Füßen lag ein unbeschrifteter
Umschlag. Deidara nahm ihn an sich, öffnete ihn und las mit Schrecken das, was
dort geschrieben stand:

„Liebster Deidara!

Wieso tust du mir das an?
Wieso wirfst du dein Leben inmitten dieser Lügner weg, vernachlässigst deine
wundervolle Kunst so sehr?
Und das nach allem, was ich für dich getan habe? War es nicht genug? Schön,
wie du willst!

Lies die Zeitung! Gleich! Und schau, was sie über dich sagen! Schau es dir an!
Kulturteil, Tageszeitung! Es ist nicht das erste Mal! Ich werde nicht zulassen,
dass sie so etwas über dich schreiben! Ich werde jeden bestrafen, der so etwas
über dich schreibt!

Das ist es doch, was du willst, oder?! ODER?! Bestimmt! Ich beschütze dich!

~XX~“

Noch immer am ganzen Leib zitternd ließ Deidara den Brief zu Boden fallen und
eilte in den Flur, rannte zur Haustür und öffnete diese. Grell blendete ihn
das Sonnenlicht, doch er ignorierte es. Er musste wissen, wovon dieser
Verrückte schrieb. Er rupfte ungeduldig die Tageszeitung aus dem Postkasten und
schlug den Kulturteil auf. Seine Augen weiteten sich.

„Bangart, die Saisonsation

Wie wir es von Importen aus Asien gewohnt sind, hält auch der hoch gelobte
Künstler Bangart nicht das, was uns versprochen wurde. Seine angeblich genialen
und einzigartigen Arbeiten wiederholen sich immer wieder. Ihm fehlt jede Spur
von Innovation und Kreativität, liefert kaum mehr neue Arbeiten und ruht sich
auf Erfolgen aus, die unsere Gemeinde schon lange zu Tode langweilt.
Er scheint nicht viel mehr als ein Saisonartikel zu sein, der seine beste Zeit
hinter sich hatte, ehe er in Miami angefangen hat. Wir halten es für
unwahrscheinlich, dass er den Sprung zurück in die Genialität schafft, wenn er
denn überhaupt jemals dort verweilte. Viel eher traf er wohl nur im richtigen
Augenblick den Geist der Zeit, dem er nicht zu folgen fähig ist.

Mit freundlichem Gruß,
Thomas Mayfield“

Deidara zitterte noch mehr. Er hatte gar nicht mitbekommen, wie die Kritiker ihn
in der Luft zerrissen. Er hatte es wirklich nicht mitbekommen! In seinem Rausch
hatte er sich nicht ein bisschen darum geschert... Sein Herz drohte endgültig
auszusetzen, als der dunkle Wagen von Lt. Caine und Det. Duquesne vor dem Tor
seines Anwesens auftauchte.

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