Heartbeat   von Autumn
           (Kyman, Stenny, Creek, Tyde u. a. (KAPITEL 12 IST DA!!!))
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                    Kapitel 6: That's what friends are for
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Hallihallo, liebe Leser, ich bin zurück! Und ich wünsche Euch allen ein gutes
neues Jahr, auch wenn es jetzt schon ein wenig spät dafür ist!^^ Hier ist also
Kapitel 6, mit ein bisschen Creek und noch etwas mehr Tyde - und Craig, Tweek,
Clyde und Token sind nun auch in den Steckbriefen zu finden. Ich wünsche Euch
viel Spaß beim Lesen!


Kapitel 6: That‘s what friends are for


Der beste Weg, einen Freund zu haben, ist der, selbst einer zu sein. - Ralph
Waldo Emerson


Ein Monat war ins Land gegangen. Es war Mitte Oktober, und obwohl es ein paar
kühlere Tage gegeben hatte, zeigte sich das Wetter golden und mild. Stanley
saß im „Funky Town", seiner Lieblingskaraokebar (es gab noch zwei weitere in
South Park, eine im Ghettoviertel und eine, die nur Leute ab siebzig aufwärts
anlockte und neben dem Altersheim stand) und studierte die Musikauswahl. Seine
letzte Verabredung mit Gary hatte hier stattgefunden. 
»Ich bin jetzt dreimal mit ihm ausgegangen... und es hat immer Spaß gemacht.
Trotzdem ist es nicht anders, als wenn ich mit Kyle und Kenny und Cartman
abhänge, für mich ist es ein Abend mit einem Kumpel, nicht mit einem richtigen
Date. Gary ist glücklich, aber wie lange soll das so weitergehen? Ich mag es,
außerhalb der Schule oder des Trainings Zeit mit ihm zu verbringen...aber mache
ich ihm dadurch nicht doch falsche Hoffnungen, obwohl ich das vermeiden
wollte?«
Wobei besagte dritte Verabredung nicht so hundertprozentig gelungen war wie die
davor. Gary hatte viele Talente, Singen gehörte allerdings nicht dazu und er
wusste es. Deshalb war eine Karaokebar sein natürlicher Feind (es gab andere,
bei denen es sich genauso verhielt, die hatten bloß keine Ahnung davon und
liebten es, ihre Umgebung mit miesem Gesang zu malträtieren). Er bewunderte
Stan für sein musikalisches Können und himmelte ihn an, wenn er auf der Bühne
stand, doch seine Begeisterung wirkte manchmal ein wenig gekünstelt und sein
Interesse an verschiedenen Sängern und Stilen schien vorgetäuscht. Stan hätte
die Wahrheit bevorzugt („Ich kann nichts damit anfangen." oder „Ich verstehe
nichts davon."), aber statt dessen bekam er nettgemeinte Heuchelei. Die
Bemühungen Garys und seiner Familie, zu allen Menschen immer freundlich und
höflich zu sein, waren sicher lobenswert, es hatte aber auch etwas
Unnatürliches und Verkrampftes an sich. Manchmal war man eben wütend oder
missmutig, hatte mit schlechter Laune oder Frust zu kämpfen. Gary unterdrückte
negative Regungen für gewöhnlich, wenn sie also an die Oberfläche drangen,
musste wirklich etwas sehr Ernstes vorgefallen sein oder eine Person betreffen,
die ihm viel bedeutete. Und es hatte ihn sicher viel Mut gekostet, ihm
gegenüberzutreten und ihn um ein Date zu bitten. 

»Oh Mann... was soll ich tun? Ich bin nicht verliebt in Gary, aber ich will
auch nicht, dass unsere Freundschaft den Bach runtergeht. Warum macht das
Erwachsenwerden alles komplizierter? Manchmal wäre ich gerne wieder neun Jahre
alt...«
Er horchte auf, als eine vertraute Melodie seine Ohren erreichte, „The Last
Unicorn" von America. Da er mit dem Rücken zur Bühne saß, drehte er sich um
und betrachtete neugierig die Person, die gerade das Mikrophon aus seiner
Halterung löste. Sie trug Baggypants in Tarnfarben und einen schwarzen
Kapuzenpulli, beides weit und schlabberig, sodass keine geschlechtsspezifischen
Merkmale zu erkennen waren. Nur die Größe und die breiten Schultern sprachen
für einen Jungen. Stans Verdacht wurde bestätigt, als der Fremde zu singen
begann.

„When the last eagle flies
Over the last crumbling mountain
And the last lion roars
At the last dusty fountain.

In the shadow of the forest
Though she may be old and worn
They will stare unbelieving
At the last Unicorn..."

Stan hielt den Atem an. Hier in South Park hatte er noch nie eine solche Stimme
gehört. Er wusste, dass er selbst ein guter Sänger war und übertroffen hatte
ihn bisher nur Token, doch diese Stimme... diese Stimme war makellos. Weich,
sanft, anschmiegsam, bewegend, gefühlvoll, tenorgleich. Wer war der Sänger?
Die Kapuze verbarg sein Haar, eine dunkle Sonnenbrille seine Augen und die
Beleuchtung, stimmungsvoll gedämpft, half auch nicht. 

„When the first breath of winter
Through the flowers is icing
And you look to the north
And the pale moon is rising.

And it seems like all is dying
And would leave the world to mourn
In the distance hear the laughter
Of the last Unicorn! 

I‘m alive!
I‘m alive!"

Eine unbändige Lebenslust lag in den letzten Zeilen. Er sang sie mit einer
Kraft und Intensität, die einem wohlige Schauer über den Rücken jagte. Eine
Stimme, die niemand vergessen konnte. »Wer bist du? Wie ist es möglich, dass
ich dich noch nie gesehen habe? Und deine Kleidung... du willst nicht erkannt
werden, ist es das? Warum?« 
Stan erhob sich und näherte sich der Bühne. Die anderen Zuhörer waren genauso
verzaubert wie er und lauschten dem Sänger mit einem fast feierlichen Ernst.  

„When the last moon is cast
Over the last star of morning
Then the future has passed
Without even a last desperate warning.

Then look into the sky where through
The clouds are packed in swarms
Look and see her how she sparkles
It‘s the last Unicorn!

I‘m alive!
I‘m alive!"

Die Melodie erstarb. Eine volle Minute war es so still wie in einer Kirche. Dann
brach orkanartiger Beifall los, einige forderten lauthals eine Zugabe. Der
Sänger schien zunächst erfreut, aber als sein Blick auf den Schwarzhaarigen
fiel, zuckte er zusammen, sprang von der Bühne und rannte hinaus. Stanley, von
diesem plötzlichen Abgang ebenso überrascht wie das restliche Publikum, eilte
kurzentschlossen hinterdrein. 
„He, du da! Warte einen Moment! Ich möchte mit dir sprechen! Wer bist du?" 
Der Sänger ignorierte ihn und lief weiter, einen durchtrainierten Soccerspieler
konnte er allerdings nicht so einfach abhängen. Stan holte ihn ein und packte
ihn am Arm. 
„Bitte, lauf nicht weg! Ich habe dich singen gehört, du warst wundervoll! Wie
ist dein Name? Kommst du öfter ins Funky Town? Ich habe dich noch nie dort
gesehen..."
„Ich war zum ersten Mal da.", antwortete der Sänger flüsternd, als fürchte
er, man könne ihn anhand seiner Sprechstimme identifizieren. Und wirklich hatte
sie einen vertrauten Klang, den  Stan jedoch nicht genau zuordnen konnte. 
„Das dachte ich mir, an ein Talent wie dich hätte ich mich sicher erinnert.
Wo trittst du normalerweise auf?"
„Im Lily‘s. Ja, ich weiß, ich weiß, alte Leute und alte Ausstattung, aber
hey, die werfen wenigstens nicht mit Gläsern, wenn ihnen was nicht passt. Das
Funky Town ist natürlich schicker und moderner."
„Das Lily‘s also. Und wie heißt du?" 
Die Frage war ihm offensichtlich unangenehm. Er wandte den Kopf ab und schwieg.

„...Du musst mir nicht deinen richtigen Namen sagen, wenn du nicht willst.
Aber ich würde dich gerne irgendwie anreden." 
„...Nenn mich ...nenn mich Cinder."
„Cinder? Okay. Mein Name ist Stan, Stan Marsh. Freut mich, dich kennen zu
lernen."
Er streckte ihm die Hand hin und nach einigem Zögern nahm Cinder sie an und
schüttelte sie etwas zaghaft. 
„Danke. Es... es freut mich auch, dich kennen zu lernen. Singst du jeden
Samstag hier?" 
„Nun, solange nichts anderes ansteht... ja. Was ist, kommst du mit zurück?
Ich möchte mehr von dir hören, du hast eine wunderschöne Stimme." 
Cinder zierte sich, wohl aus Verlegenheit angesichts des Kompliments.
„Ich...ich weiß nicht recht...Findest du wirklich, dass ich gut war?" 
„Gut? Du warst bombastisch! Hat dir das denn noch keiner gesagt? Denkst du,
das Publikum applaudiert nur aus Höflichkeit? Okay, das gibt‘s zwar auch,
aber in deinem Fall...und ich will unbedingt mal ein Duett mit dir singen, damit
das klar ist!" 
Stanleys strahlendes Lächeln und sein spitzbübisches Zwinkern schienen Cinders
Schüchternheit noch zu verstärken. Einen Moment lang sah es so aus, als wollte
er erneut die Flucht ergreifen, doch dann nickte er leicht mit dem Kopf und
gemeinsam traten sie den Rückweg an. 

Samstag. Er hasste diese Samstage. Das „Tweak‘s" war hoffnungslos
überfüllt, am Tresen hatte sich bereits eine Schlange gebildet und einer der
Kellner fiel wegen eines gebrochenen Handgelenks aus, sodass Craig seine Schicht
hatte übernehmen müssen. Die Kunden, die nur einen Coffee to go bestellten,
waren ja noch zu ertragen, die gingen ihn nichts an, aber diejenigen, die sich
an einen Tisch setzten und die Karte sehen wollten? Warum war er so blöd
gewesen, hier das Arbeiten anzufangen?! Ganz davon abgesehen, dass Tweek, als
Sohn des Besitzers, sein Vorgesetzter war - und beim Familiengeschäft kannte er
kein Pardon. Er duldete weder Unzuverlässigkeit, noch Unpünktlichkeit oder
schlechte Manieren, und den Gästen hatte man stets zuvorkommend und höflich zu
begegnen. 
Es war die Hölle. 
Frustriert schmeckte er den Kaugummi in seinem Mund. Bäh. Inzwischen war der
völlig fad. Mindestens so fad wie dieses kaffeebraune Angestelltenhemd in
Übergröße, das an ihm herunterhing wie ein Sack. 
„Verzeihung, Herr Ober? Ich möchte gern bestellen!"
Craig, der auf die Bezeichnung „Herr Ober" reagierte wie ein Magen auf
Abführmittel, schluckte seinen Ärger mühsam hinunter und trat zu einem Mann
mittleren Alters, der einen kleinen nervtötenden Mistköter dabei hatte, der
Craig pausenlos anbellte.
„Was darf‘s sein?"
„Ich hätte gern einen Cappuccino Grande, dry und decaf, mit Vanillesirup,
extra heiß."
„Geht klar. Möchten Sie auch etwas essen?" 
„Warum nicht? Was können Sie mir empfehlen?"
„Nichts. Schauen Sie in die Karte, oder können Sie nicht lesen?"
„Also, was erlauben Sie sich...?"
„Hören Sie, ich bin seit acht Uhr morgens auf den Beinen, meine letzte Pause
war vor zwei Stunden und wenn Sie mich stressen wollen, schalte ich sofort ab.
Suchen Sie sich was aus und bringen wir‘s hinter uns. Und sagen Sie Ihrem
kläffenden Gossenpinscher, dass er die Schnauze halten soll oder ich werfe ihn
raus." 
„Das... das ist ja die Höhe!"
„Finde ich auch. ‘Ne schlimmere Promenadenmischung haben Sie nicht gefunden,
oder was?"  
„CRAIG!!"

Na toll, die Stimme des Gesetzes. Tweek stand vor ihm, in seinen obligatorischen
hellbraunen Hosen und dem dünnen weißen Pulli mit den langen Ärmeln. Darüber
trug er ein olivgrünes Hemd, das schief geknöpft war und die
„Tweak‘s"-Schürze mit Schriftzug, die den Meistermixern hinter dem Tresen
vorbehalten war. Von seiner üblichen Nervosität war nichts zu bemerken, er war
jeder Zoll „der Sohn vom Chef" und sein Gesicht ernst und streng. Wenn Craig
ihn so erlebte, konnte er nachvollziehen, warum man ihn zum Kapitän des Park
High-Schwimmteams ernannt hatte. Als er zehn Jahre alt gewesen war, hatte ein
befreundeter Arzt seinen Eltern vorgeschlagen, den paranoiden Jungen in eine
Schwimmtherapie zu stecken, in der Hoffnung, dass das seine Zuckungen abmildern
würde...und tatsächlich entwickelte Tweek eine starke Affinität zu Wasser; es
wirkte beruhigend und entspannend auf ihn. Dort hatte er keine Angst, dort war
er frei. Und außerdem sah er sehr sexy aus in knappen Badehosen...
...
...
...
Sportlich. Tweek sah sportlich aus in Badehosen. Er fand Frauen sexy, nicht
Männer...und schon gar nicht so einen treudoofen Unfallmagneten wie Tweek! 
„Craig, hörst du mir zu!?"
„...Sorry. Hast du gerade was gesagt?"
„Das fragst du mich jetzt nicht im Ernst, oder?" 
 „...Eh ...doch...?"
„Willst du mich verarschen?! Was bringt es, dir die Verhaltensregeln
vorzubeten, wenn du dich taub stellst? Das ist keine Art, mit den Kunden zu
reden, Craig! Selbst wenn du genervt bist, du verrichtest hier eine
Dienstleistung, Dienst am Gast, und wenn du deine miese Laune nicht im Griff
hast, solltest du dir einen Job suchen, in dem du nichts mit Menschen zu tun
hast! Dieser Herr war weder ungeduldig noch unhöflich, aber sobald du dich auf
den Schlips getreten fühlst, lässt du‘s an deiner Umgebung aus! Falls es dir
entgangen sein sollte, die ganze Belegschaft ist schwer im Stress, nicht nur du,
also reiß dich zusammen! Das, was du da abgeliefert hast, war durch und durch
unprofessionell und ich erwarte, dass das nicht mehr vorkommt! Jetzt sieh zu,
dass du dich entschuldigst und die Bestellung erledigst... und dann gebe ich dir
eine Aufgabe, die deinem Charakter mehr entspricht!" 
Craig gehorchte grummelnd. Was hätte er auch tun sollen? Erstens kosteten
Diskussionen dieser Art viel zu viel Zeit und Nerven und zweitens mochte er es
nicht, wenn Tweek böse auf ihn war. Er fühlte sich unwohl dabei. Nach einer
mehr oder weniger nett klingenden Entschuldigung wartete er auf den Cappuccino,
servierte ihn mit falschem Lächeln und harrte der Bestrafung, die da kommen
würde. Ihm schwante Übles, als Tweek mit einem großen Plastikeimer auf ihn
zusteuerte. 
„Da du so scharf darauf bist, deine schlechte Laune abzureagieren, kannst du
das jetzt gerne tun - an unseren Toiletten. Sie geben keine Widerworte und
strapazieren deine Geduld nicht. Viel Spaß!" 
Er reichte ihm den Eimer mit Lappen, Bürste, Gummihandschuhen und Putzmitteln.

„Ich soll die Toiletten schrubben?! Auf keinen Fall! Ihr habt eine Putzfrau!"
„Und du hast ein Autoritätsproblem. Fang bei den Männern an." 
„Ich habe noch nie in meinem Leben ein Klo geputzt!"
„Na, dann wird‘s Zeit." 
Craig verschlug es die Sprache. Er konnte sich nicht daran gewöhnen, dass der
scheue und verzagte Blondschopf in allem, was den Familienbetrieb betraf, so
unglaublich selbstbewusst war. Das war... irritierend. Und anziehend. 
...
...
...
»Ich... ich bin überarbeitet... Genau. Völlig überarbeitet.«
„Und raus mit dem Kaugummi, aber sofort!"
»...Ich hasse diesen Job!«

„Nein, dieses Paar Schuhe gefällt mir auch nicht! Haben Sie nichts
Extravaganteres?" 
Clyde unterdrückte das Bedürfnis, die Kundin samt Probierschemel und Ehegatten
aus dem Laden zu schmeißen und zwang sich zu einem Lächeln. 
„Was genau verstehen Sie unter extravagant, Ma‘am? Erst verlangen Sie
Sandalen ohne Absatz, dann welche mit; erst soll er niedrig sein, dann hoch;
dann fällt Ihnen ein, dass Sie doch lieber Pumps kaufen wollen, können sich
aber für keine Farbe entscheiden und nach den sieben Paaren, die Sie anprobiert
haben, erinnern Sie sich plötzlich an die Party Ihrer Freundin in drei Tagen,
für die Sie unbedingt ein Paar neuer High Heels brauchen, die so extravagant
wie möglich sein sollen. Ich habe inzwischen das halbe Lager leergeräumt und
Sie finden es immer noch nicht extravagant genug!?"
„Nun ja, junger Mann, ich habe eben einen höchst erlesenen Geschmack."
„..." 
„Warum schauen Sie denn so komisch? Ist Ihnen nicht gut?"
„Entschuldigen Sie mich bitte einen Moment.", entgegnete Clyde, das Lächeln
wie eingefroren auf seinem Gesicht. Er stürzte in den Aufenthaltsraum für die
Angestellten, wo sich auch sein Vater gerade aufhielt und einen Kaffee
schlürfte. 
„Dad, ich sage dir... ich... ich...! Diese... diese eingebildete Gans...
sie...!" 
„Mrs. Baxter ist eine unserer besten Kundinnen, mein Sohn. Sicher, sie ist ein
wenig anstrengend, aber sie gibt eine Menge von ihrem Geld bei uns aus."
„Du meinst, eine Menge vom Geld ihres Mannes!" 
„Oder so. Jedenfalls ist es unsere Pflicht, sie zufriedenzustellen." 
Roger Donovan überging Clydes angewiderte Grimasse, trank seinen Kaffee aus und
sagte: „Wenn sie dich sosehr stört, kann ich sie ab jetzt übernehmen, okay?"
 
„Das machst du, ehrlich?! Oh danke, danke, danke!!" Clyde umarmte seinen Vater
und führte einen kleinen Freudentanz auf. Er konnte Mrs. Baxter absolut nicht
leiden und hätte ihr ihre extravaganten Schuhe am liebsten sehr extravagant um
die Ohren gehauen, aber das war natürlich nicht drin. Es hätte nur dem
Renommee seines Vaters geschadet. 
„Kann ich dann heute etwas früher gehen? Außer der Schuhschnepfe und ihrem
Anhängsel sind doch kaum Leute da und ich bin mit Token zum Basketballspielen
verabredet. Wenn ich ihn jetzt anrufe, können wir‘s vorverlegen und haben
mehr Zeit."
„Die ‚Schuhschnepfe‘?" Roger grinste. „Nun, ich denke, wir schaffen es
auch ohne dich. Meinen Segen hast du. Aber komm nicht wieder zu spät zum
Abendessen. Du weißt ja, deine Mutter mag das nicht." 
„Alles klar!" Und schon war er auf und davon. Draußen vor dem Geschäft
reckte und streckte er sich gründlich, holte sein Handy hervor und wählte
Tokens Nummer. 
„Hallo Token, ich bin‘s! - Nein, nicht Denzel Washington! Wovon träumst du
nachts? Ah, warte, das will ich gar nicht wissen! - Ja, ich bin getürmt. - Tse,
du hast ja keine Ahnung! Ich möchte dich mal sehen, wenn man dir die Baxter auf
den Hals hetzt! - Genau, das wollte ich auch vorschlagen. Bis gleich!" 
Er fuhr mit dem Bus in Tokens Wohnviertel, das allgemein als die
„Villengegend" bekannt war. Auch Gregory von Yardale und Pip Pirrup lebten
dort (wobei Pip, seit seiner Adoption vor neun Jahren, offiziell eigentlich
Pirrup-Carter hieß). Wie immer, wenn Clyde diesen Teil der Stadt betrat, kam er
sich grauenhaft unzulänglich und deplatziert vor, wie ein Lumpen, der
versehentlich neben ein Seidentuch gehängt worden ist. Er wusste, dass seine
Unsicherheit im Grunde lächerlich war, seine Familie besaß ein eigenes
Geschäft und verdiente sehr gut, aber trotzdem wurde er das Gefühl nicht los,
hier nicht hinzupassen. Seine Befangenheit fiel erst von ihm ab, als er das
große Freizeitgelände erreichte, wo sich Sportbegeisterte genüsslich austoben
konnten; es gab einen Rasenplatz für Soccer und Lacrosse, zwei Anlagen für
Badminton und Squash, einen Skateboard-Parcours und ein Basketballfeld. Token,
in kompletter Spielermontur mitsamt Freundschaftsband am Handgelenk, wartete
bereits auf ihn.  

„Hallo Clyde! Schön, dass du früher kommen konntest!"
„Ja, ich bin auch froh. Die Baxter ist so ‘ne blöde Kuh..."
„Ich weiß. Sie wohnt hier, schon vergessen? Meine Eltern können sie beide
nicht ausstehen."
„Echt? Komisch, warum nur?"  
Sie grinsten sich an. Dann holte Token den Ball und fragte: „Wie machen
wir‘s? So wie immer? Wer zuerst zehn oder zwanzig Körbe hat, spendiert eine
Pizza?" 
„Zwanzig Körbe. Auf die Art hab‘ ich wenigstens die Chance, noch ein paar
Treffer mehr zu landen und dich vielleicht noch zu schlagen."
„Du hast mich noch nie geschlagen." Es klang ein bisschen selbstgefällig. 
Clyde streckte ihm die Zunge heraus. „Klar, du bist ja auch fünfzehn
Zentimeter größer als ich! Und du bist der Kapitän der Basketballmannschaft!
Du spielst regelmäßig! Ich dagegen..."
„Die Basketball-Saison startet erst im Winter, das ist also kein Training, was
ich da mache. Kein richtiges, jedenfalls. Aber du spielst regelmäßig mit mir.
Und du bist gut... für deine Größe", fügte Token schmunzelnd hinzu. 
„Willst du mich ärgern?"
„Oh, nein, das würde ich doch nie wagen!"
Clyde craigte ihn und schnappte sich den Ball, bevor der andere reagieren
konnte. Mit schnellen Schritten sprang er davon, visierte den Korb an, warf...
und erzielte einen Volltreffer. 
„Hurra! Eins zu Null! Was sagst du nun? Ich bin super, oder? Gib zu, dass ich
super bin!"
Token beobachtete Clyde, der den Ball aufhob und ihn jubelnd ein paar Mal
hochwarf und wieder auffing, während er herum hüpfte und sich überhaupt
gebärdete wie ein Fünfjähriger. Er hätte ihn küssen mögen. 
»...Eh? Halt, Moment, wie komme ich auf diese Idee?! Clyde ist mein bester
Freund... und nichts weiter! Ich bin gern mit ihm zusammen, wir haben Spaß, wir
verstehen uns prima. Punkt. Ende. Aus. Ich denke nicht, dass er süß ist... Ich
meine, okay, er ist süß, aber nur in einem unromantischen Sinne. Mehr wie ein
kleiner Bruder. Ein kleiner Bruder, der technisch gesehen zwei Monate älter ist
als ich... ah, das ist nicht das Problem! Er verhält sich die meiste Zeit wie
ein kleiner Bruder, oder nicht? Und dann ist er auch oft ungeschickt und tut
sich weh und fängt an zu heulen...«
„Aua!!"
»...soviel dazu...«
„Clyde? Was ist passiert?"
„Aua... Scheiße, ich bin umgeknickt..."
„Ja, und auf die Nase gefallen. Was hüpfst du auch durch die Gegend wie ein
Gummiball?"
„Nicht auf die Nase, auf‘s Knie", sagte Clyde weinerlich und zog einen
Flunsch. „Und ich hab‘ mich nur über meinen Korb gefreut, das darf ich
doch!" 
„Sicher, aber musstest du dich gleich auf den Asphalt legen?" 

Er ging in die Hocke und schob das Hosenbein nach oben. Das Knie hatte begonnen,
bläulich anzulaufen und anzuschwellen. Er betastete es vorsichtig. 
„AU, AU, AU!!! Das tut WEH, du Wichser!!"
„Schrei nicht so, ich bin nicht taub! Sieht nach einer Prellung aus, das ist
schmerzhaft, ich weiß. Alles schon gehabt. So kannst du nicht weiterspielen."
„Aber... aber deswegen bin ich hergekommen! Basketball, Pizza, Spielhalle, das
volle Programm! Das ist nicht fair! Warum bin ich bloß so ‘ne Niete?"
Clydes Augen füllten sich mit Tränen. Sein Knie schmerzte, doch es waren sein
Ärger und seine Enttäuschung, die sie eigentlich auslösten. Toll. Wirklich
toll. Er hatte es geschafft, Token den Tag zu ruinieren, nur weil er zwei linke
Füße hatte! Nix Körbe. Nix Pizza. Nix Spielhalle. Statt dessen ein
tollpatschiger Trottel zum Nachhausebringen! 
„Es tut mir leid, Token.", schniefte er. 
„Bitte? Was tut dir leid?"
„Na, dass wir jetzt nicht mehr um die Pizza spielen können und dass ich alles
verdorben habe..."  
„Ach du meine Fre-...Pack die Dramaqueen wieder ein, Clyde! Du wirst dein Knie
noch eine ganze Weile spüren, das heißt aber nicht, dass es keine Pizza und
keine Games geben wird! Wir brauchen kein Whistlin‘ Willy‘s oder eine
blinkende Spielhalle. Ich bringe dich zu mir, wir tun einen Eisbeutel drauf,
meine Mom macht ihre berühmten Black-Familienpizzen und wir können sämtliche
Konsolen benutzen, die ich habe. Das wird der beste Basketball-Samstag, den wir
je hatten, wetten?" 
„Ein Basketball-Samstag mit Pizza und Computerspielen, aber ohne Basketball?"

„Ja! Wir können ja abends noch ein paar Bälle werfen, wenn dein Knie nicht
protestiert. Es sei denn natürlich, Moms Familienpizzen und meine Konsolen sind
für dich zu wenig, um unseren Samstagen gerecht zu werden. Ich kann dich auch
nach Hause fahren..."
„Nein! Ist schon okay..." Clyde wischte sich die Tränen ab und lächelte
glücklich. „Basketball oder nicht, ich bin mit dir zusammen und nur das
zählt. Für mich bist und bleibst du das Beste an unseren Samstagen."
Token antwortete nicht, doch er fühlte, wie ihm das Blut in die Wangen stieg.
Schweigend steckte er den Ball in sein Transportnetz, hängte es sich über die
Schulter und wollte Clyde huckepack nehmen, als dieser plötzlich rot anlief und
verlegen den Kopf schüttelte. Erst jetzt war ihm bewusst geworden, was er da
gerade gesagt hatte. Sie sahen sich eine Weile unschlüssig an, die Stille
zwischen ihnen dehnte sich ins Unendliche. 
Schließlich schlug Clyde die Augen nieder und erneut erwachte in Token der
Wunsch, den hübschen Jungen zu küssen. Das Rot auf seinen Wangen war
hinreißend und seine Lippen... waren sie schon immer so schön gewesen? 

»Nein!!! Was zum Teufel ist in mich gefahren?! Wie kann ich ihn nur so... so...
so sexuell sehen!? Klar, ich weiß, dass Clyde kein Unschuldslamm ist, der
hat‘s faustdick hinter den Ohren, wenn er will, aber er ist mein bester
Freund, sogar ein bisschen wie ein kleiner Bruder, und... und... und das darf
einfach nicht sein!!«
»Was ist mit mir? Warum werde ich in Tokens unmittelbarer Nähe so...
schüchtern? Das passt gar nicht zu mir... und warum muss er mich mit seinen
wunderbaren schwarzen Augen so genau anschauen? Das macht mich nur noch
nervöser... er soll das lassen!!«
„Token?", ertönte eine weibliche Stimme und der Angesprochene sprang auf wie
gestochen. Er half Clyde auf die Beine, der sich zögernd an ihm festklammerte,
um das Gleichgewicht nicht zu verlieren und wandte sich der Dame zu, die ihn
angeredet hatte. Sie war sehr vornehm und elegant gekleidet, und ihr
schneeweißes Haar hob sich reizvoll von ihrer dunklen Haut ab. Obwohl sie
mindestens in den Siebzigern war, wirkte sie keineswegs wie eine alte Frau, ihre
Haltung hatte etwas Soldatisches und ihre Stimme war klar und kräftig. 
„Bob hat mir gesagt, dass ich dich hier finde. Es ist keine Art, nicht zu
Hause zu sein und seine Großmutter nicht zu begrüßen, wenn sie eine
anstrengende Reise hinter sich hat."
„Grandma? Ich dachte, du kämst erst morgen!"
„Das ist keine Entschuldigung. Die Familie hat vollständig zu sein, wenn ich
eintreffe. Oh - und wer ist das?" Ihr Tonfall verriet eindeutig Missbilligung.
Clyde hatte sich in seinen schlichten Klamotten noch nie so unbequem gefühlt
wie in dieser Sekunde. 
„Ah ja, Verzeihung. Grandma, das ist Clyde Donovan, mein bester Freund. Und
das, Clyde, ist Cora Black, meine Großmutter, wie du schon gehört hast." 
„S-s-sehr erfreut, Sie kennen zu lernen, Ma‘am."
Sein Stottern schien sie zu verärgern, denn sie verzog verächtlich die
Mundwinkel. Er schluckte mühsam, um die Trockenheit aus seiner Kehle zu
vertreiben. 
„Dein bester Freund ist ein Weißer? Warum erfahre ich erst jetzt davon?" 
„Es gibt keine anderen Schwarzen hier in South Park, Grandma. Und selbst wenn,
was würde das ändern? Clyde ist ein netter Kerl und das allein ist wichtig."
„Bist du verrückt?! Hast du vergessen, was diese milchgesichtigen Verbrecher
deinem Großvater angetan haben!? Was sie unserer ganzen Rasse angetan haben!?
Ich werde diese Freundschaft nicht dulden, hast du verstanden, Token?! So weit
kommt es noch, dass mein Enkel sich mit diesem Pack abgibt! Warum hat dein Vater
mir nie gesagt, dass keine anderen Schwarzen in diesem Kaff leben?"
„Weil er genau wusste, wie du darauf reagieren würdest. Es geht dich verdammt
nochmal nichts an, ob meine Freunde schwarz, weiß, rot oder gelb sind! Die
Hautfarbe ist mir scheißegal! Ehrlich, Grandma - kannst du nicht einmal auf
Besuch sein, ohne uns mit deinen rassistischen Ausbrüchen zu nerven?!"
Die Miene seiner Großmutter wurde eisig und undurchdringlich. „Ich verbiete
dir, in diesem Ton mit mir zu sprechen. Du bist ein dummer Junge, wenn du
glaubst, dass die Weißen sich je ändern werden. Du kommst jetzt mit mir. Ich
werde deinen Eltern dein ungebührliches Verhalten schildern und dabei
selbstverständlich deinen beklagenswert schlechten Umgang erwähnen. Ein Monat
Hausarrest erscheint mir angemessen." 
Sie drehte sich um, merkte jedoch bald, dass Token ihr nicht folgte. „Token!
Hast du nicht gehört? Komm sofort mit!" 

Er ignorierte sie. Wortlos hob er Clyde auf seinen Rücken und schritt in
Richtung Bushaltestelle davon. Sie schimpfte ihm hinterher, drohte sogar, aber
er blendete sie völlig aus. Erst, als sie die Haltestelle erreicht hatten, wo
sie sich auf die Wartebank setzten, brach er das Schweigen.
„Bitte entschuldige, Clyde. Es tut mir so leid, dass du diesen peinlichen
Auftritt miterleben musstest. Sie hätte dich nicht beleidigen dürfen. Sie ist
verbittert und..." 
„Das macht nichts, wirklich. Die Beleidigung stört mich nicht. Was mich
stört, ist, dass sie dir den Umgang mit mir verbieten will. Warum ist sie so...
so...?"
„...hasserfüllt? Wegen meines Großvaters. Bevor wir nach South Park zogen,
lebten wir in New York, in einer gemischten Gemeinde, zusammen mit Grandma und
Grandpa. Wir hatten Freunde unter unseren schwarzen und weißen Nachbarn und
Grandma war damals ganz anders als heute. Grandpa arbeitete bei der Polizei und
stand kurz vor seiner Pensionierung. Eines Nachts, auf einer Patrouille durch
eines der verrufenen Viertel von Downtown New York, wurden mein Grandpa und sein
Partner in eine Schießerei zwischen zwei Jugendbanden verwickelt. Sie
versuchten, die Situation zu entschärfen, bis die Verstärkung eingetroffen
wäre, aber es gelang ihnen nicht. Einer der Gangleader schoss meinem Grandpa
einfach in den Kopf - mit den Worten ‚Du sollst verrecken, Scheißnigger.‘
Das Arschloch wurde verhaftet und verurteilt, doch das brachte uns Grandpa nicht
zurück. Seit dieser Zeit ist Grandma nicht mehr dieselbe..."
„Oh Token...!"
„Versteh‘ mich nicht falsch, ich begreife, wie furchtbar das für sie war...
für uns alle! Aber es ist sinnlos, zu hassen! Hass macht traurig und einsam und
unglücklich... Ich bin sicher, dass Großvater das nicht gewollt hätte! Aber
weder Mom noch Dad oder ich können sie zur Vernunft bringen! Sie kommt sowieso
nur noch zweimal im Jahr zu Besuch, weil wir in ihren Augen Grandpas Andenken
verraten haben! Sie hat sich so tief in ihrer Verzweiflung vergraben, dass jeder
Versuch von außen, sie wachzurütteln, einfach an ihr abprallt! Ich möchte ihr
immer noch gerne helfen, aber manchmal... manchmal kotzt sie mich sowas von
an...!"
Er vergrub das Gesicht in den Händen und atmete schwer. 
Auf einmal strich eine warme Hand langsam und sanft über seinen Rücken. Die
Berührung war tröstlich, ebenso wie die leise Stimme, die ruhig, aber
entschieden erklärte: „Mach dir keine Sorgen. Ich werde immer freundlich zu
deiner Großmutter sein, egal, was sie sagt. Man kann nicht ständig hassen,
wenn einem nur Freundlichkeit begegnet. Sie tut mir leid, aber ich werde mich
kein zweites Mal von ihr einschüchtern lassen, jetzt, wo ich ihre Gründe
kenne. Du bist mein Freund, Token... ich würde dich niemals aufgeben. Für
nichts in der Welt."
Token starrte ihn an. Sein Blick versank in diesen vertrauten braunen Augen und
er staunte über die besonnene Kraft, die er in ihnen las. Dies war eine Seite
seiner Persönlichkeit, die Clyde nur sehr selten zeigte. 
„Clyde...!"
Er schloss ihn dankbar in die Arme. Clyde, hochrot, überrumpelt, erwiderte die
Umschlingung und für eine kleine Ewigkeit hielten sie einander fest...

Es wurde Abend. Stan kehrte vom Karaoke zurück, restlos begeistert von der
geheimnisvollen Bekanntschaft, die er heute gemacht hatte. Ihre Unterhaltungen
hatten Cinder und er weiterhin nur im Flüsterton geführt, da Cinder es
bevorzugte, anonym zu bleiben. Stan fand das ein wenig schade, doch er wollte
seinen neuen Freund nicht verschrecken. Cinder war ein fantastischer Sänger und
ein interessanter Gesprächspartner, der sich im Bereich Musik noch besser
auskannte als Stanley. Und genau wie Stanley hatte er einen breitgefächerten
Geschmack, der sich weniger nach einem bestimmten Star oder einer Band richtete,
sondern einzig und allein nach dem Lied. Es gefiel oder es gefiel nicht, ganz
einfach. Er summte vergnügt vor sich hin und achtete nicht besonders auf seine
Umgebung, sodass Kyles Anwesenheit vor seiner Haustür ihn erst einmal
überraschte. 
„He, hallo, Kumpel! Was machst du denn hier?"
„Ich warte auf dich, was sonst? Es ist halb acht, normalerweise kommst du um
sieben vom Karaoke! Was ist passiert?" 
„Oh, ich habe jemanden kennen gelernt! Die ‚Goldene Stimme‘ von South
Park, sozusagen! Ich kann gar nicht beschreiben, wie großartig... halt mal.
Wieso bist du hier? Wir waren doch nicht etwa verabredet und ich hab‘s
vergessen!? Das tut mir leid, ich..."
„Beruhige dich, wir waren nicht verabredet. Wir... wir müssen reden." 
Stan hob die Augenbrauen. „Ah ja? Ich nehme an, du willst mir endlich reinen
Wein einschenken, was deine Konfrontation mit Cartman auf Butters‘
Geburtstagsparty betrifft? Wird auch Zeit, du wolltest lange genug nicht
darüber sprechen." 
„Ich weiß. Es ist nur... das, was da geschehen ist, war ziemlich...
verrückt, um ehrlich zu sein. Ich wusste nicht, wie ich reagieren sollte, und
noch weniger wusste ich, was sich daraus entwickeln würde... Okay, entwickelt
hat sich eigentlich nichts..."
„Na, viel geändert hat sich zwischen dir und Cartman wirklich nicht, ihr
streitet wie gehabt, hackt aufeinander rum wie gehabt... Wie auch immer, lass
uns reingehen, da ist es gemütlicher als auf der Fußmatte." 
Kyle lächelte und die beiden Freunde verkrümelten sich, nach einer entzückten
Begrüßung von Mrs. Marsh, mitsamt einem Tablett voller Sandwiches und Cola, in
Stans Zimmer. 
„Deine Mom nimmt deine Verspätung ja sehr gelassen." 
„Es war nur ‘ne halbe Stunde, deswegen reißt sie mir nicht den Kopf ab. Sie
ist nicht..."
„...so ein Kontrollfreak wie meine? Du brauchst gar nicht so verlegen zu
schauen, es ist die Wahrheit. Aber ich bin nicht hergekommen, um mich über
meine Mutter zu beschweren." 
Und bevor sich der Schwarzhaarige noch weiter darauf einstellen konnte, ergossen
sich in einem hastigen Redeschwall alle Ereignisse des bewussten Abends auf sein
Haupt. Als Kyle geendet hatte, verstand es Stan, seine Verblüffung
ausgezeichnet zu zügeln. 

„..." 
„...Was ist? Kein Aufschrei? Du ziehst das gleiche Gesicht wie Ike, als ich es
ihm erzählt habe! Könntest du dich nicht ein bisschen mehr wundern, nur so aus
Prinzip?" 
„Nein. Ich meine, ich wundere mich fast gar nicht." 
„Warum nicht!?"
Stan verputzte gemächlich ein Sandwich, trank einen Schluck Cola und musterte
Kyle dabei durchdringend von Kopf bis Fuß. „Offen gesagt, Kyle, ich hätte
nicht gedacht, dass er schon so lange in dich verliebt ist. Aber ich habe..." Er
suchte nach den richtigen Worten. „...ich habe eine gewisse... Neigung... von
seiner Seite durchaus in Betracht gezogen." 
„Bist du irre!?! Cartman und ich, wir hassen uns!! Oder... zumindest hat er
mich gehasst... Jedenfalls ist das grotesk! Wie kannst du so etwas behaupten?!"

„Nun, eure Beziehung ist sehr komplex... nein, keinen Protest bitte, lass mich
ausreden. Ich glaube, wenn du eure... eure ‚Verbindung‘ Hass nennst, machst
du es dir selbst etwas zu leicht. Ihr seid Gegner und Rivalen, zweifellos, aber
ihr seid auch Freunde - auf eine verdrehte, komplizierte und ziemlich
anstrengende Art und Weise. Er hat dir während des Snobsturms das Leben
gerettet! Ich gebe zu, das haut auch mich um... schließlich heißt das, dass
ich es Eric Cartman zu verdanken habe, dass mein bester Freund noch unter uns
weilt... worauf ich hinaus will: Hass ist ein starkes negatives Gefühl, das oft
als das Gegenteil von Liebe aufgefasst wird. Das ist falsch. Liebe und Hass sind
sich sehr ähnlich. Wenn man einen Menschen liebt, denkt man an ihn und daran,
was man ihm Gutes tun könnte. Wenn man einen Menschen hasst, denkt man
ebenfalls an ihn...und daran, was man ihm Schlechtes antun könnte. Liebe ist
positiv und Hass, wie ich bereits sagte, negativ, in ihrer Intensität und
Wirkung sind sie hingegen identisch. Liebe kann in Hass umschlagen und Hass in
Liebe. Wären die beiden Gefühle so vollkommen wesensfremd, wie immer behauptet
wird, wäre das wohl kaum möglich. Das tatsächliche Gegenteil von Liebe... ist
Gleichgültigkeit."
„Gleichgültigkeit?"
„Wenn es dir egal ist, ob ein Mensch aus deinem Umfeld lebt oder stirbt, wenn
es dich nicht im geringsten kümmert. Gleichgültigkeit ist die Verneinung
jeglichen Gefühls... die Antithese zur Liebe. Und man kann über dich und
Cartman sagen, was man will - gleichgültig wart ihr einander nie." 
Kyle zog unwillig die Stirn in Falten. „Also, selbst wenn wir uns nie
gleichgültig waren, sind wir trotzdem keine Freunde! Rivalen, okay, aber
Freunde? Im Ernst, Stan, hast du Drogen eingeschmissen, oder was?" 
„Warum regst du dich auf? Du weißt genau, dass ich recht habe. Du hast ihn
gerettet, als er in der gefluteten Höhle unterzugehen drohte... und du hast ihn
vor diesem durchgeknallten Snooki-Ding bewahrt, erinnerst du dich? Seltsam, dass
deine Jerseygene erst zum Ausbruch kamen, als Cartman in Gefahr war... Fest
steht, ihr habt beide eine Menge füreinander riskiert! Du siehst also, Worte
wie Hass oder Verachtung allein werden eurer Beziehung nicht gerecht.
Außerdem..."
„Außerdem?" 
„...habt ihr einiges gemeinsam." 
Ein Satz, auf den höchstwahrscheinlich die Todesstrafe stand. Stan hielt sich
vorsichtshalber die Ohren zu. Kyle konnte unangenehm laut werden. 
„AH, JETZT HAST DU VÖLLIG DEN VERSTAND VERLOREN, ODER!?! CARTMAN UND ICH
HABEN ABSOLUT NICHTS GEMEINSAM, HAST DU KAPIERT!?! ER IST EIN ARMSELIGER,
DUMMER, EGOISTISCHER, INTOLERANTER, RASSISTISCHER, MANIPULIERENDER SOZIOPATH!!!"

„...Bist du fertig?" 
Kyle keuchte, seine Hände waren zu Fäusten geballt und sein Gesicht vor Zorn
verzerrt. Er fixierte Stan mit einem unheilvollen, geradezu furchteinflößenden
Blick und würgte angeekelt hervor: „Sag‘ das nie wieder! Ich bin nicht wie
er!" 
„Ich habe auch nicht gesagt, dass du so bist wie er, ich habe gesagt, ihr habt
einiges gemeinsam. Das ist ein Unterschied... und kein Grund, das Haus zusammen
zu schreien. Übrigens liefert das schon einen Beweis für meine Behauptung:
Dein Temperament. Du gehst schnell in die Luft, ganz wie Cartman. Du bist ein
hoffnungsloser Dickschädel, ganz wie Cartman. Du hast einen ausgeprägten
Stolz, ganz wie Cartman. Du sagst immer, was du denkst, ganz wie Cartman. Du
bist gut darin, Pläne zu schmieden, ganz wie Cartman. Du hast einen sehr
starken Willen, ganz wie Cartman. Du nimmst eine Sache gern selbst in die Hand,
ganz wie Cartman. Du bist ausgesprochen ehrgeizig, ganz wie Cartman. Und du bist
gerissen, ganz wie Cartman. Ich persönlich halte euch für zwei Seiten
derselben Medaille. Ja, er ist ein Arschloch und ich mag ihn nicht besonders,
trotzdem gehört er irgendwie zu uns. Er besitzt Eigenschaften, die anderen ein
Vorbild sein könnten, würden sie nicht aus egoistischen oder moralisch
fragwürdigen Gründen heraus eingesetzt. Er hat dein Leben gerettet und dabei
sein eigenes riskiert. Du hast sein Leben gerettet und dabei dein eigenes
riskiert. Ist das Hass? Nein. Hassliebe? Ja, das schon eher. Und heute? Heute
ist es, zumindest für Cartman, nur noch Liebe. Er ist nicht gefragt worden, ob
er dich lieben will, Kyle. Es ist einfach passiert. Natürlich wird er sich
deswegen nicht um 180 Grad drehen und den Boden preisen, auf dem du gehst. Das
hat nichts mit Liebe zu tun, sondern mit Schwärmerei, und über dieses Stadium
ist er offensichtlich hinaus. Du würdest doch keinen Mann wollen, der zu allem
Ja und Amen sagt, was du von dir gibst?"
„...Nein. Nein, das nicht. Aber... aber kann er nicht versuchen, etwas weniger
verachtenswert zu sein? Er ist ein verdammter Nazi, Stan! Er hasst Juden!" 
„Aber er liebt dich. Weißt du noch, dass er auf Butters‘ Party eine
Swastika trug?"
„Wie könnte ich das vergessen!"
„Dann nehme ich an, du hast auch seine Antwort nicht vergessen, über den
Ursprung des Symbols und seine eigentliche Bedeutung, die in vielen Ländern
noch gilt und absolut nichts mit dem Nationalsozialismus zu tun hat? Er hat dich
extra darauf hingewiesen, dass es nicht die Nazivariante ist. Swastika ist also
nicht gleich Swastika, auch wenn fast jeder das denkt. Warum nun sollte Cartman
eine Swastika tragen, die nicht der Naziversion entspricht?" 
„...Du meinst... das war ein Versuch, weniger antisemitisch zu sein...?" 
„Ja. Gut, noch besser wäre es gewesen, wenn er sie ganz weggelassen hätte,
aber für Cartmans Verhältnisse ist das immerhin ein Anfang."
Kyle musste zugeben, dass das stimmte. Er dachte daran, dass Cartman ihn darum
gebeten hatte, mehr Zeit mit ihm zu verbringen, doch bisher hatte er sich
erfolgreich davor gedrückt... und dabei hatte er vermutlich mehr freie Zeit zur
Verfügung als Cartman selbst. Sicher, er hatte die Bitte nicht direkt
akzeptiert, andererseits verärgerte ihn sein notorisches Hinausschieben. Wovor
hatte er Angst? Warum erklärte er seinem Rivalen nicht klipp und klar, dass er
nicht mehr Zeit mit ihm verbringen wollte und fertig? Warum zögerte er es
hinaus? Was hinderte ihn? Wollte er sich die Möglichkeit offenhalten, der Bitte
vielleicht doch noch nachzukommen? 
Nein, das konnte nicht sein. 
...
...
...
Oder?

»Seit einem Monat befinden Cartman und ich uns irgendwie in der Schwebe. Alles
wirkt so normal; wir giften uns an, er nennt mich ‚Jude‘, ich nenne ihn
‚Blödarsch‘... es ist, als hätte das Geständnis überhaupt nicht
stattgefunden. Status quo. Das Problem ist nur... jetzt weiß ich, dass es ihm
gefällt. Er streitet gern mit mir. Er liebt es, wenn ich mich wehre. So wie
neulich...«

 ~~ Rückblende ~~

Mittagessen. Die Cafeteria war erfüllt von Stimmengewirr, Tellerklappern und
Gelächter, die Luft geschwängert von undefinierbaren Gerüchen. Kyle saß im
Seniorbereich und verspeiste einen großen Salatteller, während Stan eine
Lasagne verdrückte und Kenny sich über einen üppigen Eintopf hermachte.
Cartman mampfte laut schmatzend eine Currywurst mit Pommes, sein Blick ruhte
aber auf dem Salatteller. 
„Bäh, Jude, reicht es nicht, dass du koscher essen musst? Jetzt auch noch
Kaninchenfraß?"
„Nicht jeder frisst wie ein Schwein, Cartman." 
„...Stimmt. Du frisst wie die Judenratte, die du bist."
„Sagte die Nazisau." 
Cartman lächelte. Es war ein boshaftes, grausames Lächeln. „Säue werden
geschlachtet. Ratten vergiftet man. Oder man fängt sie und räuchert sie aus...
so wie in Auschwitz." 
Kyle ließ seine Gabel fallen. Er hechtete über den Tisch und verpasste Cartman
einen mächtigen Faustschlag. Geschirr und Besteck klirrte, Stan und Kenny
sprangen reflexartig von ihren Stühlen und Kyle setzte unter lautstarken
Beschimpfungen („Du wertloser Haufen Scheiße! Du mieses Stück Dreck! Wie
kannst du es wagen?!") noch einen Kinnhaken drauf. 
Cartman stöhnte vor Schmerz und hielt seine Hände schützend vors Gesicht, was
Stan dazu veranlasste, seinen besten Freund zu packen und beruhigend auf ihn
einzureden. Der Quarterback blutete aus der Nase, seine Wange lief blauviolett
an. Dann grinste er und hob die Augen... und da sah es Kyle zum allerersten Mal.
In seinem brennenden Blick lag keine Abscheu, nicht einmal Zorn, sondern nichts
als grenzenlose Bewunderung. 
Das war so unerwartet, so paradox, dass Kyles Wut einfach verpuffte. Cartman
stand auf, seine Serviette an die Nase drückend, und meinte: „Du bist
wirklich gefährlich, wenn du deine Krallen ausfährst, Jude. Aber das ist gut
so. Zahnlose Tiger interessieren mich nicht." 
Seine Stimme klang fast zärtlich. Es schien, als sollte Kyle diese letzten
Worte als Kompliment auffassen. „Oh, ist das so? Ist dir nicht klar, dass du
eine Menge riskierst, wenn du dich mit einem Tiger anlegst?"
Cartmans Grinsen vertiefte sich. „Sagte der Tiger zum Bären." 

~~ Ende der Rückblende ~~

Ein treffender Vergleich. Cartmans Erscheinung war mächtig und imponierend. Mit
einer Größe von 1,95 m und einem Gewicht von etwa hundert Kilo war er nicht
nur größer und schwerer als durchschnittliche Quarterbacks, sondern seine
Stärke teilte sich auch durch Worte und Gesten mit. Vor einer Woche, als der
Judokurs ausgefallen war, hatte er Cartman beim Training erlebt und ihm
widerstrebend Bewunderung zollen müssen. Seine Bewegungen hatten etwas ungemein
Kraftvolles und seine Stimme, zum Befehlen geboren, konnte wie ein Schuss über
das Spielfeld knallen; nichts entging ihm, kein Pass, kein Lauf, kein
Bravourstück und kein Fehler. Der Coach des Teams, Mr. Lanigan, der äußerlich
das genaue Gegenteil seiner Jungs verkörperte (klein und schmächtig), führte
ein hartes, straffes, aber gerechtes Regiment und Cartman unterstützte ihn
dabei hervorragend. Obwohl Mr. Lanigans Persönlichkeit alle seine Spieler
überragte und er eigentlich gar keine Unterstützung nötig hatte. 
Auf dem Platz war Cartman eine Naturgewalt, eine Dampfwalze, der Donnergott
persönlich. Ja, Donner... laut und grollend, wie das Knurren eines Bären...
ein Bote ungebändigter Kraft, angsteinflößend und zugleich
respektheischend... Seine Mannschaftskameraden standen geschlossen hinter ihm.
Er erfüllte sämtliche Anforderungen, die sie an ihn stellten. Er war und blieb
ihr unangefochtener Kapitän. 
Kyle durchrieselte eine Woge der Erregung. Warum nur besaß Cartmans Stärke,
die doch durch das Training diszipliniert wurde, immer noch diese ungezähmte
Qualität? Warum machte ihn das so anziehend? War es der Reiz der Gefahr? Der
Wunsch, mit dem Feuer zu spielen? 
»Verdammt, wie ich das hasse!! Mein Körper sagt das eine, mein Verstand und
mein Herz sagen etwas anderes! Gutes Aussehen ist eine jämmerliche Versuchung,
der ich am wenigsten nachgeben will! Nicht einmal Butters, der wirklich ein
schöner Mann ist, würde mich so fesseln, wenn er nicht auch einen
bemerkenswerten Charakter hätte. Aber allein die Tatsache, dass Cartman eine
Versuchung für mich darstellt...!«
„Was wirst du jetzt tun?" 
Stans Frage holte ihn in die Realität zurück. Er zuckte die Schultern. 
„Ich weiß es nicht... Ich wollte ihm eine letzte Chance geben..." 
„Dann zieh‘s durch. Sag ihm, dass es seine letzte Chance ist und warte ab,
was passiert." 
„Hm...Du hast recht. Einen Versuch ist es wert." Er schaute eine Weile sinnend
vor sich hin, bis ihm etwas einfiel. „...Wer ist nun eigentlich deine
Bekanntschaft mit der goldenen Stimme?"
Und Stanley erzählte. 
   
Cartman ahnte von alldem nichts. Er hockte im „Weberstübchen" und aß süßes
Gebäck, um zu vergessen, dass seine Mutter einen flotten Dreier auf der Couch
gehabt hatte, während er in der Küche nebenan zu essen beabsichtigte. Statt
dessen wurde ihm nur speiübel. Also verschwand er so schnell wie möglich, aber
das Bild würde noch tagelang nachwirken. 
„Na, schmeckt‘s?"
Er nickte mit vollen Backen. Petra Weber, die Tochter der Webers, denen die
kleine Konditorei gehörte, setzte sich zu ihm und musterte ihn wie ein seltenes
Museumsexponat. 
Ihre Eltern und sie lebten seit sieben Jahren in den USA, sie waren aber erst
vor drei Jahren nach South Park gezogen, zuvor hatten sie in San Francisco
gewohnt (nobody‘s perfect). Wie am Namen unschwer zu erkennen war, stammten
sie aus Deutschland, genauergesagt aus München, und sie verkauften deutsche
Konditorspezialitäten, denen ein beachtlicher Erfolg beschieden gewesen war, so
auch in South Park. Petra kümmerte sich normalerweise um die Bedienung der
Gäste, denn es war ein Cafébereich angeschlossen, bescheiden und gemütlich,
aber stets gut besucht. Wie einige ihrer eigenen köstlichen Kreationen im
Angebot bewiesen, konnte sie ebenso ausgezeichnet backen wie ihre Eltern, doch
sie bevorzugte den Kontakt mit den Kunden, die sie häufig zu Gesprächen
ermunterte. Auf diese Weise hatte sie Cartman kennen gelernt, der bereits am
Eröffnungstag die ganze Karte rauf und runter probiert hatte. 
„Was drückt dir denn dein zartes Herzchen ab, Eric?"
Er starrte sie an. Um die Antwort hinauszuzögern, verspeiste er zunächst den
Rest seines Krapfens (in ihrer Heimat gab es verschiedene Sorten von Krapfen,
wie Petra ihm erklärt hatte. Als er versuchte, das Wort nachzusprechen,
verstauchte er sich fast die Zunge). 
Das Gebäckstück war noch warm, mit viel Marillenmarmelade gefüllt, und der
Puderzucker knirschte beim Reinbeißen. Sein Unbehagen entging ihr nicht. Petra
war fünfundzwanzig Jahre alt, groß und hübsch, mit langem Blondhaar, das sie
zu einem Zopf geflochten trug, blauen Augen, einer Stupsnase und einem etwas
spitzen Kinn. Sie war einer der wenigen Menschen, die Eric Cartman handhaben
konnten, weil sie Nerven aus Drahtseilen besaß, obwohl sie in ihrer
rüschenbesetzten Schürze keineswegs diesen Eindruck machte.   
„Lass mich raten: Es ist Kyle, richtig?" 
„..."
„Schluck runter und hol Luft, sonst erstickst du mir noch. Wer sollte sonst
das Problem sein, du Gipskopf? Du bist unglücklich verliebt in den Kerl!
Immerhin hast du‘s ihm endlich verklickert, das ist schon ein Schritt
vorwärts." 
„Der sich nirgendwohin entwickelt. Ich habe ihn gefragt, ob er nicht mehr Zeit
mit mir verbringen könnte, aber bisher unternimmt er nicht das geringste in
diese Richtung." 
„Das kannst du ihm nicht vorwerfen. Nach dem zu urteilen, was du mir erzählt
hast, entsprichst du nicht gerade seiner Idealvorstellung von angenehmer
Gesellschaft. Du bist ein Nazi, Eric, und ich halte nichts von dieser braunen
Scheiße, wenn du verstehst."
„Petra..."
„Lass die Hundeaugennummer, die zieht bei mir nicht. Ich warne dich: Eine
dumme Bemerkung über den Holocaust und ich stopfe dir dein rassistisches Maul
mit meinem Serviertablett! Versteh mich nicht falsch, ich mag dich, was
merkwürdig genug ist. Du bist willensstark, intelligent und direkt. Genauso
direkt wie ich, nur noch unverblümter. Du beißt dich durch, egal, was kommt -
und du hast diese putzige Schwäche für niedliche Tierchen."
Er warf ihr einen vernichtenden Blick zu, der glatt an ihr abprallte. 
„Andererseits kannst du ein echter Arsch sein... Daher finde ich es mehr als
nachvollziehbar, dass Kyle angesichts eurer gemeinsamen Vergangenheit nicht
sofort auf deine Bitte eingegangen ist. Wenn du nicht so eine gallige Art
hättest... fällt es dir denn so schwer, deine intoleranten und ignoranten
Prinzipien abzulegen? Es ist eine Ignoranz, für die du deine Mutter anklagst,
aber wenn du sie selbst äußerst, ist sie plötzlich okay? Bist du, als
Homosexueller, nicht auch Teil einer Minderheit, die Hass, Verfolgung und Mord
ausgesetzt war? Denk mal darüber nach, mein scheinheiliger kleiner Hypokrit.
Deine Liebe zu Kyle hat begonnen, dich zum Besseren zu verändern, aber wenn der
Junge nur halb so stolz und kämpferisch ist, wie du ihn beschrieben hast, dann
bist du ihm noch lange nicht ebenbürtig. Er ist stark. Du hingegen bist
schwach, denn du kannst nicht einmal dich selbst überwinden."
Sie schwiegen. Nach einer gefühlten Ewigkeit meinte Eric: „Im Ernst, Petra,
ich weiß gar nicht, warum ich dich so gut leiden kann."
„Das beruht auf Gegenseitigkeit, glaub mir. Übrigens würde ich Kyle gerne
persönlich kennen lernen. Kannst du ihn nicht mitbringen, wenn du das nächste
Mal herkommst?"   
„Ich bin nicht sicher, ob er euren Laden freiwillig betreten würde." 
„Aha? Nun, dann gib ihm das hier und richte ihm aus, dass ich ihn einlade."
Sie zog ein Kärtchen aus einer Tasche ihrer Schürze und reichte es ihm. Es war
ein Probiergutschein, nach Erhalt sechs Monate lang gültig. 
„Eine Einladung wird er doch nicht ausschlagen?"
„Ich denke nicht. Dazu ist er zu höflich. Warum willst du ihn überhaupt
treffen?"
„Um mir ein eigenes Urteil zu bilden. Ich möchte wissen, ob er wirklich so
umwerfend ist, wie du ihn schilderst. Und nun - darf es noch ein Krapfen sein?"
„Habt ihr noch die mit der Vanillefüllung?"
„Wir haben sogar noch welche mit Schokoladencreme."
„Ehrlich? Dann her damit!" 

Im Hause Testaburger saßen zur selben Zeit Wendy, Bebe und Patty Nelson
zusammen, um den neuesten Klatsch auszutauschen. Patty Nelson war Mitglied bei
den Cheerleadern und aufgrund ihrer Größe von 1,80 m und ihrer damit
verbundenen Körperkraft in der Regel die Basis sämtlicher Hebefiguren. Wie
Bebe hatte sie eine ausgesprochen kurvige Figur, war aber weitaus stämmiger als
sie. Ihr schwarzes Haar war zu einem Pagenkopf geschnitten und die ebenfalls
schwarzen Augen funkelten vergnügt. Die Mädchen hatten vor einem Jahr
Freundschaft geschlossen, als ein aufdringlicher Kerl Wendy und Bebe im Bus
belästigt hatte und Patty ihm zeigte, was sie von solchen Typen hielt. Er
musste feststellen, dass sie in ihrer Freizeit das Kickboxen erlernte. Außerdem
war sie lesbisch und mit Eric Cartman befreundet. 
Im Moment wurde sie von ihrem Kapitän gelöchert, wann sie endlich mit der
Identität ihrer festen Freundin herausrücken würde. 
„Bebe, ich hab dir schon mal gesagt, dass ich es euch nicht verraten werde.
Ihr würdet mir sowieso nicht glauben! Ist es nicht viel wichtiger,
herauszufinden, wer dein geheimnisvoller Briefeschreiber ist?"
Bebe errötete. Sie bekam regelmäßig pro Woche einen Brief in Gedichtform und
hatte immer noch nicht die geringste Ahnung, wer sie verfasst haben könnte. Der
erste hatte ihr Haar besungen, der zweite ihre Augen, der dritte ihre Lippen,
der vierte ihre Beine und ihren Busen, der fünfte ihre Stimme und der sechste
und aktuellste das gesamte Paket. Und trotz des erotisch angehauchten Inhalts
waren sie niemals profan oder gar vulgär. Wendy las gerade das zuletzt
geschriebene Werk laut vor:

„Ihr Haar ein goldner Schleier aus Licht,
Doch ich bin ihrer nicht würdig und so berühre ich sie nicht.
Ihre Augen reine Edelsteine, deren Strahlen mich lähmt und zerbricht,
Doch ich bin ihrer nicht würdig und so sieht sie mich nicht.
Ihre Lippen wie der Purpur einer Rose, deren Dorn mich sticht,
Doch ich bin ihrer nicht würdig und so küsse ich sie nicht. 
Ihre Beine sind göttinnengleich und ganz auf den Tanz erpicht,
Doch ich bin ihrer nicht würdig und so tanze ich nicht.
Ihre schöne Brust wäre Zuflucht und Lust für mich armen Wicht,
Doch ich bin ihrer nicht würdig und so liebe ich sie nicht.
Ihre sanfte Stimme klingt wie Musik, wenn sie spricht,
Doch ich bin ihrer nicht würdig und so hört sie mich nicht.
Ohne Hoffnung ist mein Sehnen, ohne Trost mein Schmerz:
Ihr allein gehört meine Seele, ihr allein gehört mein Herz."

Sie seufzte verzückt. „Nennt mich altmodisch, aber ich liebe diesen Kitsch!
Ich meine, dass ein Junge sich so viel Mühe gibt und tatsächlich versucht,
seine Gefühle in lyrische Worte zu kleiden, wer macht das heutzutage denn
schon? Die meisten hätten Schiss, dass man sie für schwul hält oder sowas. Oh
Bebe, hast du wirklich keine Idee, wer es sein könnte?" 
„Nein. Wenn ich es wüsste, hätte ich ihn längst darauf angesprochen und ihn
um ein Date gebeten. Was wollt ihr? Ich bin eben eine hoffnungslose Romantikerin
und würde sofort mit so einem Jungen ausgehen! Er muss einfach süß sein!"
„Wohl kaum", warf Patty ein und da Bebe sie verständnislos anstarrte: „Nun
ja, überleg doch mal, er betont immer wieder, dass er deiner nicht würdig ist.
Es muss also jemand sein, der nicht so ohne weiteres den Kapitän der
Cheerleader um eine Verabredung bitten kann, aus Angst, sich lächerlich zu
machen oder zurückgewiesen zu werden... oder beides. Es ist sehr viel
wahrscheinlicher, dass es sich um einen langweiligen oder zumindest
unscheinbaren Jungen handelt, der sich keinerlei Chancen bei dir ausrechnet.
Einer, der süß ist und weiß, dass er dir gefallen könnte, hätte diese
Geheimniskrämerei nicht nötig." 
„...Du hast recht, daran habe ich gar nicht gedacht..."
Wendy runzelte die Stirn. „Was soll dieses enttäuschte Gesicht!? Hat dir noch
niemand gesagt, dass man oft Frösche küssen muss, bevor man seinen Prinzen
bekommt? Du bist ein bisschen oberflächlich in dieser Hinsicht, Bebe,
vielleicht sogar oberflächlicher, als dir gut tut. Du wartest auf den Ritter in
schimmernder Rüstung, der auf seinem weißen Pferd heranstürmt und dich unter
dem Klang von Pauken und Trompeten auf sein Schloss entführt. Das Problem ist
nur: Dieses Wunderwesen existiert nicht. Wenn sich dein Briefeschreiber als
Frosch entpuppen sollte, musst du dich mit ihm auseinander setzen, anstatt ihn
wieder in den Brunnen zurückzuwerfen. So viel Respekt schuldest du ihm." 

„Du sagst es, Süße!" Patty streckte ihre Hand zu einem High Five aus und
Wendy schlug ein. 
„Aber... was ist, wenn ich ihn nicht mag?"
„Das ist dein Risiko. Trotzdem, selbst dann musst du ihm gegenüber fair sein.
Versprichst du uns das? Dass du ihm eine Chance gibst, auch wenn er auf den
ersten Blick nicht dein Fall zu sein scheint? Ich verrate euch auch, mit wem ich
zusammen bin!" 
„Ehrlich!? Okay! Ich verspreche hiermit, meinem Verehrer auch dann eine Chance
zu geben, wenn er ein Frosch sein sollte... denn er könnte sich in einen
Prinzen verwandeln. Und jetzt raus mit der Sprache!" 
Patty verdrehte die Augen. „Schön. Es ist Tammy." 
„Tammy? Tammy Warner?! Hatte die nicht mal was mit Kenny? Seit wann ist sie
lesbisch?"
„Ist sie gar nicht, sie ist bi. Sie hat ihre Ausbildung zur Friseuse begonnen
und will irgendwann ein eigenes Geschäft eröffnen." 
„Ausgerechnet Tammy!" Wendy kicherte. „Kenny würde es garantiert umhauen,
wenn er das wüsste! Oder er würde fragen, ob er zugucken darf, wenn ihr... du
weißt schon."
„Oh, Kenny ist im Bilde. Zum Glück neigt er nicht zur Eifersucht." 
„Das kommt darauf an", erwiderte Bebe grinsend und die beiden anderen glotzten
sie an, als wäre ihr ein zweiter Kopf gewachsen. „He, schaut nicht so! Ist
euch noch nie aufgefallen, wie mies seine Laune wird, sobald Gary Harrison
auftaucht und Stan den Hof macht?"
Die drei Freundinnen tauschten verschwörerische Blicke. Konnte Mr. Oberplayboy
wirklich eifersüchtig sein?  



So, und zum Schluss ein paar unvermeidliche Kapitelnotizen: Warum gerade "The
Last Unicorn"? Weil es eines meiner Lieblingslieder ist und ich es einfach sehr
schön finde!^^ Gut. Aber was hat dieser OC namens Petra da zu suchen? Nun, weil
wir bei Kyle und Cartman die Juden/Nazi-Problematik haben und ich es für nötig
hielt, eine dritte Partei miteinzubringen, die ebenfalls bis zu einem gewissen
Grad von diesem Thema betroffen ist und sowohl Cartman als auch Kyle eine andere
Perspektive aufzeigen kann. Und da es meines Wissens keine Figur mit deutschen
Wurzeln/deutscher Herkunft im South Park-Canon gibt, musste ich eine erfinden.
Anderenfalls hätte ich einen Background-Charakter genommen, wie bei Patty
Nelson. Wir wissen nichts über sie (außer dass Cartman sie mag), aber sie
existiert im Original, also habe ich sie herausgepickt und ihr eine
Persönlichkeit verpasst. Es gibt so viele Figuren in South Park, die nur in
einer einzigen Episode auftauchen oder immer nur im Hintergrund zu sehen sind
und mit denen man so viel anstellen könnte, weil sie wenig bis gar nicht
definiert sind, aber kaum ein FF-Autor macht das. FFs sind wie ein großer
Spielplatz, aber fast niemand spielt auf der gesamten Anlage. Schade. *seufz* Na
schön, genug philosophiert, wir sehen uns beim nächsten Kapitel!^^

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