Lumiél   von Voidwalker
                            (Königreich der Monde)
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                              Kapitel 55: Der Ruf
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Langsam schlugen die Wogen gegen die Flanken des Schiffes. Wieder und wieder und
wieder, während es mit nur leichtem Wind in den Segeln versuchte, diese
gewaltige See zu durchpflügen. Fast schon unbemerkt in Relation zur Größe des
Meeres. Was war das Schiff, wenn es Kreaturen in den Wassern unter ihnen gab,
die es aus Versehen hätten verschlucken können?
Sein Blick hing am Horizont. Nicht dem Horizont, einfach nur einem davon. Osten,
Westen, Norden, Süden – es spielte keine Rolle. Überall war Wasser. Überall
waren Wolken. Und überall war Himmel. Des Nachts sah er die Sterne und den
Mond, am Tag die Sonne. Vögel begegneten ihnen so weit draußen keine.
Gelegentlich sah er Wale, Haie, riesige Fischschwärme. Immer nur angedeutet.
Silhouetten unter der Oberfläche des Meeres. Die meisten hielten sich vom
Schiff fern.
Und entgegen seiner früheren, ja entgegen seiner sonstigen Abenteuerlust…
begeisterte ihn all das nicht im Geringsten. Es war nicht die erste Seereise,
die er unternahm und er wusste ganz genau, wie bahnbrechend langweilig die erst
einmal wurden, wenn man alles getan, alles belauscht und alles berührt hatte.
Aber diesmal war es anders. Die Schlösser in den Eingeweiden des Schiffes, ob
nun an Türen oder Ruhen, Schreibtischen oder kleinen Schmuckschatullen, hatten
nichts von ihm zu befürchten. Die Reichtümer darin ebenso wenig wie die
Händler, behangen mit kostbaren Ringen und feinsten Stoffen, denen sie
gehörten.
Ihm stand nicht der Sinn danach, die Frachtkammern und Laderäume zu
durchstreifen. Lieber blieb er hier oben, im Krähennest. So weit oben wie
möglich. So sicher und entfernt von Thorin, wie möglich. Dabei fürchtete er
den Krieger nicht einmal. Nicht wie früher, als er sich noch tatsächlich
Sorgen darum gemacht hätte, er könne ihm den Arm brechen oder einfach den
Schädel einschlagen, das Genick wie dünne Äste knicken oder-… oh, nun, er
hatte eine blühende, lebhafte und gelegentlich grausame Fantasie – er hatte
sich viele Arten und Weisen vorstellen können und es auch getan, wie ein Thorin
Königsend einem unbedeutenden kleinen Alistair das Leben schwer machte. Oder
beendete.
Doch Thorin Königsend war mit der Revolution verschwunden. Und Thorin Wyrmblut
war aufgetaucht. Der Mann war anders, das merkte man rasch. Vor allem, wenn man
Vergleiche zog. Vergleiche ziehen konnte, wenn man beide Männer kannte. Als
hätte Thorin eine Metamorphose durchlaufen. Als hätte er, mal wieder, sein
früheres Selbst zu Grabe getragen und nur Teile davon für die Konstruktion
seines neuen Ichs benutzt.
„Du brütest“, kam es von irgendwo hinter ihm.
Alistair zuckte fürchterlich zusammen und spähte über seine Schulter. Ishara,
seine hübsche Ishara, saß dort, die Beine angezogen, die Arme darum
geschlungen, das Kinn auf die Knie gebettet und ihn bohrend musternd. Sie wollte
herausfinden, wie es ihm ging. Er kannte diesen Blick. Inzwischen kannte er ihn
zur Genüge.
„Es geht mir gut“, erwiderte er seufzend. Der Teil mit dem Seufzen war
ungeplant gewesen. Und unangenehm verräterisch.
„Mhm“, erwiderte sie, „Du hast mich nicht hochklettern bemerkt. Und ich
sitze hier schon einen Moment.“
Er verzog leicht das Gesicht. Sie zog ihn auf, richtig? Sie musste ihn einfach
aufziehen. Keine Chance, dass er so abgelenkt war… richtig? Doch in ihrem
Gesicht konnte er keinerlei Amüsement lesen, keinen Scherz, den sie gleich
aufdecken würde. Wie lange saß sie da schon?
Sie löste sich aus ihrer Position und krabbelte zu ihm herüber. Zog ihn vom
Rand des Krähennestes fort und in ihre Arme. Mit dem Rücken gegen die Reling
gelehnt, damit sie den Blick vom Meer ab- und dem Himmel zuwenden konnte.
Wasser, obgleich für sie im Grunde ungefährlich, bereitete ihr noch immer
Unbehagen – während der Himmel dank ihrer Verwandlungen inzwischen sehr viel
vertrauter geworden war.
Sie zog ihn an sich, in ihre Arme, fort von seiner Wache und strich ihm durch
das Haar. Den Hals herab, über Brust und Arme. „Du machst dir Vorwürfe“,
benannte sie das Offensichtliche.
Alistair stutzte nicht einmal mehr. Es war ein kurzer, funkenartig aufflammender
Gedanke, präsent nur für ein paar Sekunden: Sie kannten einander inzwischen
bemerkenswert gut. Früher hätten sie jetzt vielleicht zunächst ein klärendes
Gespräch vorschalten müssen, zäh und langwierig. Weil er sich weigerte,
auszusprechen, was los war. Wo das Problem tatsächlich lag. Nein, es ging nicht
darum, dass er Angst vor Thorin hätte. Ihm war klar, dass der Hüne ihm nichts
tun würde. Selbst jetzt nicht.
Thorin gab ihm die Schuld an dem, was geschehen war, zweifellos. Er hatte
schließlich sich von den Göttern manipulieren lassen. Er hatte seiner eigenen
Tochter – und Thorins Sohn – diesen verdammten Schlüssel zugespielt. Er
hatte in Gang gesetzt, was Thorin seit Jahren zu verhindern versucht hatte. Er
war schuldig.
Das konnte er akzeptieren. So wie er Thorins Groll akzeptieren konnte. Fehler
waren gemacht worden. So man es denn als Fehler sah, einer Religion zugehörig
zu sein. An etwas zu glauben. Zu beten.
Aber ihm war auch klar, dass Thorin ihn nicht anrühren würde. Nicht nur, weil
er seinen Tag damit füllte, Nathenial mit Fürsorge und Aufmerksamkeit zu
überschütten. Sondern ebenso, weil Thorin allem zum Trotz auch wollte, das
Ishara glücklich war. So glücklich, wie es unter den jeweils gegebenen
Umständen eben möglich war. Er wollte für sie in jeder Situation das
Bestmögliche. Jetzt Alistair anzufallen wie ein wildes Tier und ihn in Stücke
zu reißen war kontraproduktiv – Ishara brauchte Halt ebenso wie der Rest von
ihnen. Sie wäre ob dieser Zwistigkeiten traurig gewesen, gelinde gesagt. Hätte
ihn vielleicht sogar gegen ihren Vater zu verteidigen versucht. Und Ninafers
potenzielle Einmischung erst noch! Das hätte alles viel zu schnell aus dem
Ruder laufen können, als dass der weitsichtige Thorin Wyrmblut es versucht
hätte.
Zumal auch Ninafer, die Ärmste, getröstet werden wollte. Die Alchemistin
wirkte stets unnahbar, unangreifbar. Ihre Fassade perfekt. Aber wer sie lange
genug kannte, der wusste auch die subtilen Zeichen zu lesen, mit denen sie sich
zu verständigen gewohnt war. Und die waren in den letzten Tagen und Wochen
eindeutig. Sie litt.
So wie sie alle.
Nathenial und Emilia hatten ihr Abenteuer überlebt. Was immer sie da unten
alles hatten tun und leisten müssen, sie waren mit halbwegs heiler Haut davon
gekommen. Nur bedeutete das nicht das Ende.
Ähnlich wie Thorins Axt, die stets ihren Weg zu ihm zurück fand, wurden auch
ihre Kinder nun von deren frisch errungenen Preisen verfolgt. Brecher, die
Zweihandaxt des Kriegsgottes. Fang und Stich, die Dolche Lenikkis. Thorin warf
sie in die Grube, in deren Nähe sie ihre Sprösslinge fanden. Tags darauf lagen
sie an deren Krankenbett auf dem Nachttisch. Es war einen Versuch wert gewesen,
sicherlich – nur hatte irgendwer von ihnen tatsächlich zu hoffen gewagt, es
wäre so einfach?
Sie waren auserkoren worden. Von den Göttern selbst. Niemand wagte wirklich zu
fragen, wofür. Was immer es war, konnte nichts Gutes sein. Thorin hatte ein
Abkommen gebrochen. Eines, das er direkt und unmittelbar mit einem Gott
geschlossen hatte. Und mehr noch. Im Nachklang dieses Verrates hatte er gewagt,
die Götter offen herauszufordern, indem er ihnen Macht und Einfluss in seinem
Reich absprach.
Die Säkularisierung hatte die Nation gespalten. Nicht tief, wirklich. Im
Nachhall des Krieges waren die Leute des Beschwerens und Kämpfens müde
geworden. Thorin führte sie und er führte sie gut. Vielleicht würden sie in
ein paar Jahren oder Jahrzehnten  die Kraft haben, diese Entscheidungen zu
hinterfragen und sich dagegen aufzustellen. Vielleicht hätten sie sich bis
dahin aber auch bereits daran gewöhnt. So viele Unterschiede waren es ja nun
wirklich nicht. Die Tempel konnten weiterhin unterrichten, wenn die Eltern das
vorzogen. Aber es gab auch Schulen. In denen Religion nicht gelehrt wurde. In
denen nicht die Priester es waren, die Mathematik und die Grundgesetze der Natur
lehrten. Stattdessen waren es handverlesene Weise, Gelehrte und allem voran,
Staatsdiener.
Denn ein Staat sollte sich selbst darum scheren, ein fähiges und kluges Volk
für seine eigene Zukunft heranzuzüchten.
Das waren jedenfalls die ungefähren Worte gewesen, mit denen  Thorin damals
seine Ankündigung erklärt und verteidigt hatte. Die inoffizielle Variante war
natürlich weniger rosig und freundlich. Wie so oft. Politik war eine
Schlangengrube und ganz gleich, ob sie fast leer war – wer eintrat, musste
selbst zur Schlange werden. Schien einfach ein Naturgesetz zu sein. Eines, das
Alistair ebenso betraf und ihn oft genug angewidert und ermüdet hatte.
Aber nichts davon musste er aussprechen. Nichts erklären. Nicht ausholen.
Stattdessen konnte er sich zurücklehnen. Isharas Fingern in seinen Haaren
nachspüren. Es genießen. Diesen Moment vertrauter Zweisamkeit. Sie waren
einander nahe, auf mehr als nur körperlicher Ebene und er wusste es zu
schätzen. Rang sich ein erschöpftes, müdes Lächeln ab. Die letzten Nächte
hatte er mies geschlafen – wenn überhaupt. So wie Thorin und Ninafer auch. So
wie, den dunklen Ringen unter ihren hübschen Augen nach zu urteilen, seine
Liebste auch.
Er war schuldig.
„Ich habe ihn nie ernst genommen“, seufzte Alistair leise.
„Ich weiß“, erwiderte Ishara lediglich. Ihre Stimme war neutral. Nicht,
weil sie sich darum bemühte. Er sah sie über ihre Miene huschen – die vielen
verschiedenen Impulse und Empfindungen, die sie bei dieser Äußerung wie wilde
Tiere anfielen. Thorin nicht zu glauben erschien ihr inzwischen vermutlich
töricht. Närrisch. Dann wiederum waren das Begriffe, mit denen Alistair oft
genug beschrieben worden war. Sie kannte ihn. Wusste darum. Hatte es auch damals
gewusst. Und nie hatte sie versucht, ihn in der Ausübung seines Glaubens zu
behindern. Nie.
Wie hätte sie das auch können sollen, gerade sie, Botin des Pantheons. Sie
hasste den Titel. Und wehrte sich dagegen, wo und wie und wann immer sie konnte.
„Komm mit runter. Du musst was essen. Und solltest schlafen.“ Ihre Stimme
nahm diesmal einen Klang an. Warm, weich. Einlullend, geradezu. Sie becircte
ihn, so gut sie konnte. Lockte. Und all ihr Mühen war auch nötig – Alistairs
Miene zeigte nur zu deutlich den Widerspruch, der ihm auf der Zunge lag. Er
hatte geschlafen. Naja, ein wenig. Er hatte gegessen. Ein wenig. Er musste
nirgendwo hin. Hier war es wirklich perfekt, alles war gut, er musste nicht
gehen. „Bitte“, schob sie leise nach – und brach damit mutwillig die
Widerstände. Was hätte er darauf noch sagen sollen?
Er war ebenso erpicht darauf, sie nicht noch unglücklicher zu machen, als
Thorin. Seufzend nickte er leicht, gab sich geschlagen.
Alistair wusste genau, was folgen würde und sollte darin auch bestätigt
werden. Gemeinsam erhoben sie sich nach einem weiteren Augenblick des Zögerns
und Zauderns – seinerseits, hauptsächlich. Ehe sie das Krähennest
schließlich hinter sich ließen, ohne wirkliche Begeisterung für die an ihnen
ziehenden Winde und das Adrenalin des Herunterkletterns in der sich windenden,
schwankenden Takelage ihren Weg nach unten fanden. Ehe sie über das im
Wellengang schaukelnde Deck des Schiffes wankten, die Treppe hinab, die
Korridore entlang. Er wurde von ihr in ihre gemeinsame Kabine gebracht. Ein
einziger, großer Raum mit vier Betten, zwei kleine Schmale, zwei große Breite.
Wie erwartet spannte Thorin sich direkt an, als Alistair eintrat. Warf ihm einen
vernichtenden Blick zu, der sich jedoch rasch zu einem Anstarren geprägt  von
Erschöpfung und Niederlage wandelte. Ninafer blickte auf, bemühte sich um ein
Lächeln und bot ihnen Tee an. Alistair nickte, obwohl er wirklich keinen
verdammten Tee wollte. Aber abermals waren die subtilen Zeichen, die sie von
sich gab, alles, was er brauchte.
Wie lange mochten die beiden schon an Nathenials Bett sitzen? Sie konnte die
Ablenkung gebrauchen, selbst wenn es nur ein paar wenige Minuten waren. Einen
Grund, aufzustehen, sich zu bewegen, ihre Glieder zu strecken und ihren
gebeugten Rücken zu entlasten.
Erst nach einem flüchtigen Blick in den Raum bemerkte Alistair, das auch Emilia
in Nathenials Bett lag. Beide Kinder dicht beisammen, die Decke über ihre
Schultern gezogen. Sie schliefen. Und ließen sich selbst von Ninafer nicht
stören, als diese ohne besondere Rücksichtnahme daran ging, Tee zu brühen.
Es gab Alistair noch immer Rätsel auf.
Sie hatten die Kinder dort unten wiedergefunden und sie waren ansprechbar
gewesen. Emilia, zugegeben, erst nach einer vorsichtigen Ohrfeige. Aber beide
hatten sich geregt. Es war dieser erste Schlaf, der irgendetwas auszulösen
schien. Sie wirkten danach oftmals erschöpft, müde. Und wenn sie schliefen,
dann schliefen sie lange. Tief und fest. Und träumten. Oft vergaßen sie, wovon
– aber wehe, wenn sie sich erinnerten. Schlachten von epischen Ausmaßen,
düstere Gassen und funkelnde Juwelen.
Sie träumten thematisch. Sie träumten von Arimasper und seinen Taten – und
Lenikki und dessen Taten. Natürlich jeweils zugeordnet. Emilia hatte Brecher
angenommen und träumte ganz gewiss nicht von Juwelendiebstahl und
Seitenstraßenraub. Während Nathenial sicherlich nicht von den Schlachtfeldern
der Welt träumte.
Trotz der Erschöpfung, die Alistair empfand – mit jeder Nacht ein Quäntchen
mehr -, waren seiner Einschätzung nach die Ersten dennoch die Schlimmsten
gewesen.  Als alles noch ungewiss war. Bis sie erstmals wirklich erwachten,
nicht nur in einen Dämmerschlaf übergingen, halbwach und wie in Trance.
Weder Emilia noch Nathenial hatten es wirklich begriffen. Oder wirklich
begreifen können. Etwas war geschehen. Nicht nur dort unten, sondern vielmehr
mit ihnen. Sie steckten beide in einer Sache, deren Dimensionen und Ausmaße
weit über ihr Verständnis hinausgingen. Sie hatten Brecher, Stich und Fang
gefunden. Gefunden. Und das bedeutete etwas – sie wussten nur nicht recht, was
eigentlich.
Knapp eine Woche hatte man ihnen geben wollen, damit sie sich unter der
konstanten Aufsicht und Fürsorge ihrer Eltern erholen konnten. Aber es war nur
so lange, wie man die Staatsgeschäfte pausieren konnte. Dokumentenstapel
wuchsen täglich, Diplomaten wurden unruhig, Gesandte langsam verstimmt.
Letztlich hatte Thorin ohnehin erwogen, Sierra für eine Weile als seine
Stellvertretung einzusetzen.
Tatsächlich notwendig geworden war das erst an dem Tag, als beide erwachten und
ihnen die unbequemen Nachrichten mitteilten. Sie mussten ziehen. Emilia und
Nathenial hatten das tiefe, drängende Bedürfnis, zu gehen. Sie konnten auf
Gedeih und Verderb nicht sagen, wohin. Aber sie mussten gehen.
Schnellstmöglich.
Was war ihnen schon anderes zu tun geblieben? Natürlich packten sie allesamt in
Windeseile ihre sieben Sachen. Als hätten sie ihre Kinder allein in die Welt
hinausgelassen! Nicht in eine Welt so instabil und feindselig wie diese, nicht
mit ihrer Abstammung, nicht mit diesen Waffen im Gepäck, nicht… nein, einfach
ganz grundsätzlich gar nicht.
Es hatte nur wenig Verabschiedung gegeben. Ein paar Glückwünsche von Sierra,
ein gemaultes „Viel Erfolg“ von Garwinn, aber viele ihrer Freunde waren gar
nicht im Schloss gewesen, als sie ihren Aufbruch vorbereiteten und ihre
Verabschiedungen vornahmen. Sierra fiel die Bürde zu, den Rest darüber zu
informieren, was geschehen war. Sicherlich auch nicht gerade eine dankbare
Aufgabe. Wie Lumiél wohl darauf reagierte, einen Tiefling auf dem Thron zu
haben? Selbst wenn es nur für eine kurze Zeit sein würde?
Jedenfalls hofften alle, dass es nur für eine kurze Zeit wäre. Dass sie
lediglich irgendwo auftauchen, etwas tun sollten und wieder heimkehren könnten.
Weder Thorin, noch Ishara, Ninafer oder Alistair selbst hatten vor, ihre Kinder
an ein Leben als Boten und Diener der Götter zu verlieren.
Als Ninafer Alistair die Tasse in die Hand drückte, erwachte er wieder aus
seiner Starre. Er ließ sich von einer besorgt dreinschauenden Ishara zum Bett
ziehen. Zu Thorin und der Stelle, an der Ninafer gesessen hatte und nun auch
wieder ihren Platz einnahm. „Wir übernehmen“, erklärte seine Liebste
leise. Thorin blickte auf, widerwillig. Wie so oft beneidete Alistair die beiden
ein klein wenig. Sie führten ganze Konversationen über simplen Blickkontakt,
stritten und zankten und verhandelten und argumentierten. Er kannte seine
Liebste gut, so wollte er stets behaupten. Aber nicht gut genug, um das zu
vollbringen.
Es schien jedoch, als wären sie gleichauf und kämen nicht recht voran. Ishara
hielt seinem Blick stand und ließ sich nicht ab- oder zurückweisen. Etwas, das
sie sich unweigerlich hatte angewöhnen müssen. Thorin handelte stets nach dem,
was er für das Beste hielt – nur was das, was er für das Beste hielt nicht
zwangsläufig das Beste. Erst Ninafers Hand auf seinem Unterarm ließ ihn den
Blickkontakt brechen. „Du solltest schlafen, wenigstens ein bisschen“,
mahnte die Heilerin leise. Unwillig verzog er das Gesicht, ließ seinen Blick
zwischen beiden Frauen schwanken und seufzte leise. Seine Schultern sanken
herab, sein Leib etwas in sich zusammen und dann erst konnte man ihm das wahre
Ausmaß an Erschöpfung tatsächlich ansehen.
„Fein“, quittierte er lediglich und erhob sich. Ninafer führte ihn zu ihrem
gemeinsamen Bett herüber. Und die frisch geräumten Positionen wurden von
Alistair und Ishara eingenommen. Erst als sie saßen bemerkte Alistair, wie ihm
die Hand schmerzte – von der inzwischen bereits ein klein wenig abgekühlten
Teetasse. Er nippte daran und stellte sie auf den Nachttisch, nur um in dem
Moment, als er sich wieder zurückdrehte, von Ishara einen Teller in die Hand
gedrückt zu bekommen. Suppe. Ein paar Streifen Trockenfleisch. Brot. Ein Stück
Käse.
Es war wenig, wirklich. Aber in dem Moment wurde ihm schlecht beim Gedanken
daran, wie sehr sie ihn gerade zu mästen versuchte. Es war offensichtlich viel
zu viel… angesichts der Umstände. Dennoch – ihr drängender Blick ließ
wenig Raum für Widerspruch, also schöpfte er zunächst etwas Suppe. Die ließ
sich wenigstens einfach nur schlucken. Auf dem Rest kaute er danach deutlich
lustlos herum und doch, ohne es wirklich zu bemerken, weil er dem keine
Aufmerksamkeit schenkte… verschwand zügiger als erwartet wirklich jeder
Krümel.
Währenddessen starrte er ihre Kinder an. Es hatte sie immer amüsiert,
allesamt. Nathenial hatte stets versucht, Alistair zu imponieren. Ihn zu
imitieren. Er hatte ihm und seinen Geschichten über Schurkenehre und den Charme
der Diebe mehr gelauscht als allem anderen. Er hatte sich im Umgang mit Dolchen
trainieren lassen. Hatte sich selbst angeeignet, wie man am besten
herumschleichen konnte. Wie man sich versteckte. Wie man sich tarnte. Wie man
unauffällig blieb. Ausgerechnet Thorins und Ninafers Sohn hatte sich bemüht,
die Qualitäten und Vorzüge des Lebensstils zu adaptieren, dem sich letztlich
Alistair und Ishara verschrieben hatten.
Zudem hübsch geraten mit seinen kurzen, dunkelbraunen Haaren und den großen,
vertrauenswürdigen braunen Augen… gab es inzwischen diverse Anfragen seitens
großer Adelshäuser und ausländischer Familien mit Interesse an engeren
Bindungen an das Land. Nathenial war schließlich bereits vierzehn Jahre – da
konnte man ja wohl langsam darüber nachdenken, ihn zu verheiraten!
Doch entgegen Tradition und Gepflogenheiten hatte Thorin vom Konzept Abstand
genommen, seinem Sohn eine Gemahlin vorsetzen zu wollen – zumindest ohne
dessen Mitspracherecht. Das schien nur beim Adel noch nicht recht angekommen zu
sein.
Und das es solch eine arrangierte, politische Ehe überhaupt geben würde, wurde
zunehmend unwahrscheinlich.
Emilia war erst dreizehn, aber für ihr Alter gefasst und reif. So wie Nathenial
sich ausgerechnet einem zum Stil seines Vaters widersprüchlichen Pfad
ausgesucht hatte, so hatte auch Emilia sich unbedingt etwas suchen müssen, das
nicht widersprüchlicher zu ihren Eltern hätte sein können. Sie war
begeistert, immer schon gewesen, von den heroischen Akten der Helden in den Epen
und Geschichten Thorins. Von den großen Schlachten und gewaltigen Bestien der
Welt. Von den Umwürfen und Revolutionen, den blutigen Kämpfen für ein
besseres Morgen.
Wo Nathenials gewählte Rolle leichte, flinke Füße und geschickte Finger
erforderten, mehr allemal als rohe Kraft, da hatte Emilia trainiert. Mit
Gewichten. Mit Hämmern. Äxten. Schwertern. Und die gleiche Affinität zu
Äxten demonstriert wie Thorin. Sehr zum Verdruss aller, mit Ausnahme eben des
Kriegers. Selbst Ninafer war davon wenig begeistert gewesen und hatte zusammen
mit Alistair mehr als einmal versucht, das Mädchen auf eine andere Spur zu
lenken. Erfolglos.
Sie war stärker, als man ihr ansah und klüger, als man ihr nach dem ersten
Händedruck zugestehen wollte. Doch ihre Träume zentrierten sich nicht um
Schätze und Herausforderungen und Abenteuer in fallengespickten Tempeln
vergangener Zeitalter. Sie wünschte sich allem voran ein Leben mit Sinn und
Ziel. Etwas, auf das sie – bevorzugt für ihre Prinzipien und Ideale
einstehend, kämpfend – zuarbeiten konnte. Damit war sie unweigerlich
zielstrebiger als Nathenial.
Eine Dynamik, die Alistair und Ishara irgendwie, irgendwoher, bereits kannten…
„Wo… wo sind wir?“, krächzte Nathenial leise.
Sofort waren Thorin und Ninafer wieder auf den Beinen und beim Bett, nur diesmal
eben auf der anderen Seite. Auch Ishara und Alistair waren sofort alarmiert und
blickten auf. Der Bursche öffnete die flatternden Augenlider und sah sich
langsam um, versuchte sich vorsichtig aufzurichten.
„Auf der Nachtigall“, erwiderte Alistair. Nach Nathenials verwirrtem Blick
setzte er seufzend nach: „Einem Schiff.“ Nein, sie ritten nicht neuerdings
Vögel… die aus Holz bestanden…
Der Knabe nickte langsam. Er schrumpfte unter den vier merklich besorgten
Blicken sichtbar zusammen und stupste hilfesuchend Emilia an, die sich daraufhin
tatsächlich ebenfalls regte und – anders als er – sogar erst einmal
streckte, ehe sie die Augen öffnete. Sie lief sofort hochrot an, als ihr klar
wurde, wie nah sie bei Nathenial lag und das sie überhaupt ganz grundsätzlich
das Bett mit ihm teilte. Die Scham darüber verlor sich jedoch, als ihr klar
wurde, in welcher Situation sie sich befand. Wer noch anwesend war. Und welche
Stimmung im Raum herrschte.
Sie analysierte rasch den Raum, erschloss sich vom Wellengang, dem Salz in der
Luft und der Einrichtung das Notwendige wohl selbst und wählte eine bessere
erste Frage. „Die Wüste war also… kein Traum?“
Die Mehrheit der Anwesenden verzog das Gesicht. „Nein, Liebste, war es
nicht“, erklärte Ninafer leise, als Einzige unbekümmert von den
Erinnerungen.
Nathenial und Emilia hatten sagen können, dass sie gehen mussten. Nicht aber,
wozu oder wohin.iehieltdd Oder wie. Stattdessen folgten Alistair, Ishara, Thorin
und Ninafer den zwei Kindern auf einem diffusen Weg, den sie eigenen Worten nach
einem nicht weniger diffusen Gefühl folgend bestimmten. Dieses Gefühl führte
sie zu einer Karawane, welche sie in Richtung Sundergrad mitnahm.
Auf dem Weg war Emilia bei einem der Rastplätze von einem Skorpion gestochen
worden. Der glücklicherweise einzige Moment der Aufregung, den sie während der
Wüstenreise hatten, aber dafür umso… spannender. Sie hatte ihr Geschäft
verrichten wollen und war dazu über die Düne geklettert – außer Sicht aller
anderen. Sie hatte den Skorpionsstich zunächst auch nicht ernst genommen, aller
Lehren dazu zum Trotz. Das hätte übel ausgehen können, hätte Nathenial sie
nicht gesucht und vom Kamm der Düne aus im Sand liegen sehen.
Ninafer reichte beiden Kindern kleine Tassen mit Tee, während Ishara neue
Portionen Suppe, Fleisch, Käse und Brot vorbereitete. Alistair fühlte sich
seltsam nutzlos und obgleich er das eigentlich hätte ändern wollen, obwohl er
etwas hätte machen wollen… wusste er nicht, was, und war auch ganz
grundsätzlich unfähig, sich zu rühren. Von dort fort zu bewegen. Darin
wiederum schien es Thorin ähnlich zu ergehen.
Die Nachtigall war ein flotter Zweimaster nach elbisch-menschlicher
Hybrid-Leichtbauweise. Ein Schiffstyp, der erst mit Daeris Unterstützung und in
Kooperation zwischen Lithlad und Sundergrad entwickelt worden war. Gegenwärtig
galten sie als die schnellsten Schiffe auf See – zumindest ohne Eumenes‘
Einmischung oder das Zutun von Magie. Allerdings entwickelte Daeri ihre
Erfindungen gelegentlich auch weiter und es hieß, sie hätte bereits ein Schiff
geplant, das einfach das Meer vollständig hinter sich ließ und durch den
Himmel pflügte, obendrein schneller als alles, was es bisher gab.
Das Schiff sollte sie, wenn alles klappte, binnen weniger Wochen nach Ceryddwin
bringen. Und wie es von dort aus weiterginge… würde sich dann wohl
unweigerlich zeigen, wenn sie da wären.
„Was ist die Götterdämmerung?“
Emilias Frage hing einen Moment wie das drohende Beil des Henkers in der Luft
– bis es hinter ihnen irgendwo schepperte. Ishara hatte aus Versehen einen der
Teller fallen lassen und Alistair kam mit einem Ruck in Bewegung. Er war sofort
bei ihr, ergriff ihre zitternden Hände und zog sie an sich. Sie vergrub ihr
Gesicht tief in seiner Halsbeuge, legte die Arme um ihn und schien gewillt,
alles Leben aus ihm herauspressen zu wollen. Er kannte diese Umarmungen
inzwischen besser, als ihm lieb war.
„Schhht, alles gut…“, flüsterte er ihr leise zu, während seine Hand
über ihren Rücken strich.
Er konnte es nun nicht mehr sehen, stand mit dem Rücken zum Bett, aber er
glaubte gehört zu haben, wie auch Thorin aufgesprungen war. Der Krieger hatte
einfach nur einen längeren Weg zu seiner Tochter gehabt als er selbst.
„E-Entschuldigung…“, flüsterte Emilia leise, ungewohnt kleinlaut. Diese
seltsam entrückte Stimme ihrer Tochter war es, die Alistair und Ishara
schließlich aufweckte. Ishara hob den Kopf aus seinem Versteck. Sie kämpfte.
Sie kämpfte mit aller Willenskraft, aller Gewalt, mit einfach allem, was sie
aufbieten konnte und rang sich erfolgreich ein dünnes Lächeln ab. Sie riss
sich zusammen und trat, unter Alistairs Führung, zum Bett herüber, um sich zu
ihrer Tochter zu setzen.
Ninafer hatte derweil übernommen, einen neuen Teller zu befüllen und brachte
die Portionen zu den jeweiligen Nachttischen, wo sie zunächst unbeachtet liegen
blieben.
„Ist schon gut… schon gut“, erwiderte Ishara etwas verspätet, ergriff
Emilias Hand und strich sanft darüber. Sie versuchte, ihre Tochter zu beruhigen
– doch unruhig, wie sie selbst war, gelang ihr das schlecht. Und ein
verzweifelter Seitenblick ging zu Thorin. Er hatte in Fällen, in denen sie
nicht weiter kam, immer Rat gewusst, immer etwas zu tun gewusst, immer irgendwie
handeln können. Sie brauchte ihn. Sie brauchte seine Hilfe. Hier. Jetzt.
Und zuverlässig wie ein Uhrwerk nickte der Hüne ihr zu. Jahrhunderte der
Selbstbeherrschung und Erfahrung zahlten sich aus, als er seine Miene etwas
leerte, straffte, und die Erklärung gab, auf die trotz des versuchten Rückzugs
noch immer gewartet wurde. Emilia hatte diese Frage nicht grundlos gestellt. Sie
tat selten etwas grundlos.
Also waren es die verdammten Träume gewesen.
Was immer genau sie geträumt haben mochte, hatte mit diesem Ereignis zu tun.
Also wurde es unweigerlich Zeit, das den Kindern mehr offenbart wurde – mehr
darüber, was vor sich ging, um sie herum und auch mit ihnen selbst.
„Es ist eine ganze Weile her, da begegnete ich dem Orakel“, erklärte er
leise.
Wie erwartet richtete sich Nathenial verdutzt auf, eine Geschichte witternd.
Vergessen die seltsamen Träume und die Fragen und Verwirrung und Beklommenheit
angesichts der Stimmung im Raum. Da war Thorin, der Geschichtenerzähler. „Du
bist dem Orakel begegnet? Nicht einfach nur einem Orakel, sondern dem Orakel?“
„Dem Orakel, ja. Ich wusste es seinerzeit nur nicht. Für mich war das einfach
nur ein alter Mann, der seltsame Sachen erzählte und mich vor eine Wahl
stellte, die ich in ihrem Umfang nicht begriff. Seine Worte waren nachdrücklich
und blieben mir lange im Gedächtnis. Lange genug, bis ich jemanden fand, der
sie mir erklären konnte.“ An jenem Punkt war auch für einen etwas
enttäuschten Nathenial deutlich geworden, dass Thorin keine Absicht hegte,
näher auf diese Geschichte einzugehen. Zumindest nicht im Moment.
Wie ihm das Orakel begegnet war, wann, wo – wer ihm geholfen hatte, seine
oftmals kryptischen Weisungen zu verstehen… das waren Geschichten für einen
anderen Tag.
„Die Götterdämmerung bezeichnet einen Krieg der Götter. Ein Ereignis, das
laut dem Orakel von Beginn der Schöpfung an unausweichlich war. Sie wird kommen
– die Frage ist nicht, ob. Die Frage ist, wann. Und wenn die Götter selbst in
den Krieg ziehen… dann wird eine Welt zurückbleiben – falls überhaupt
etwas zurückbleibt -, die sich stark verändert haben wird. Vielleicht bis zur
Unkenntlichkeit.“ Thorin sprach leise. Man wusste nie, wer zufällig im Gang
gerade an der Tür des Zimmers vorbeilief. Oder dort seit einer Weile schon
stand und lauschte. Die Nachtigall war schließlich, trotz allem, ein Schiff
unter Shandra Dämmerlichts Flagge und damit ganz offiziell ein Piratenschiff.
Den Kindern war derweil mühelos anzusehen, dass sie die Tragweite des Gesagten
zwar zu begreifen versuchten, dessen aber letztlich schlicht unfähig sein
würden. Niemand von ihnen war dessen fähig. Was sollte man sich vorstellen,
wenn Götter in den Krieg zogen? Wie sah so etwas aus? Keiner wusste es. Nur
eines war allen irgendwie klar: Das konnte nicht gut ausgehen. Für niemanden.
Da würden Mächte zum Einsatz kommen… die die Welt und alles darin
möglicherweise schlicht unabsichtlich zum Kollateralschaden reduzieren würden.
Emilias Blick glitt durch den Raum, hinüber zu Thorins Axt, die an seinem Bett
lehnte. Und der gewaltigen Zweihandaxt, die ein Stück entfernt lag. Zusammen
mit einem Paar Dolche. „Wir sollen mit ihnen kämpfen, oder?“, hakte Emilia
nach.
„Warum kämpfen sie überhaupt?“, erkundigte sich auch Nathenial, fast
zeitgleich mit Emilia. Beide stutzten und warfen einander kurz fragende Blicke
zu, ehe diese sich an Thorin richteten.
Der seufzte tief. Auch seine Aufmerksamkeit hatte sich kurz, Emilias
Stirnrunzeln wegen, zu den Götterwaffen verschoben. „Ich weiß nicht, was
hier vor sich geht. Ich kann nur vermuten. Die Götterwaffen galten allesamt als
verschollen, teilweise sogar als zerstört. Aber ich vermute, Götterwaffen kann
man nicht zerstören. Verlieren, ja. Und wie diese Mistdinger bei euch immer
wieder demonstrieren, tauchen sie auch einfach wieder auf, wenn die Götter das
wollen. Ich… ich hoffe, dass es nicht darum geht. Ihr seid deutlich zu jung,
um in irgendwelchen Kriegen als Soldaten herzuhalten. Ich hoffe, den Göttern
ist das klar. Falls… wenn die Götterdämmerung kommt, dann halte ich es nicht
für ausgeschlossen, dass die Träger der Götterwaffen, zusammen mit all ihren
Paladinen, Predigern, Priestern und Klerikern ins Feld gerufen werden. Dass sie
unsere Welt mit ihren Stellvertreterkriegen ebenso zerreißen werden wie den
Himmel selbst. Es wäre möglich. Die Götter haben in der Vergangenheit bereits
demonstriert, wie wenig Verständnis sie für die Konsequenzen ihres Handelns
für diese Welt, ihre Nationen und Völker haben. Oder wie gleichgültig ihnen
das ist. Es gibt einen Grund, warum ich Staat und Religion zu trennen versucht
habe. Damit, wenn der Tag kommt, die Tempel verwaisen und die Priester in den
Krieg ziehen können, ohne dass ganz Lumiél ihnen in diesen Wahnsinn folgen
muss. Wir sind nicht ihre Marionetten und Fußsoldaten, die sie nach Belieben
herumschieben und opfern können.“
Bei jenen letzten Worten verzog der Hüne unweigerlich das Gesicht. Denn genau
das war es doch, was gerade vor sich ging, nicht wahr? Emilia und Nathenial
hatten die  Götterwaffen bekommen. Dank Alistair, der unbedingt hatte beten
müssen. Etwas so Harmloses wie ein Gebet hatte gereicht. Wie viele Einwohner
Lumiéls waren noch immer Anhänger des Alten Glaubens und beteten auf
täglicher Basis? Baten um Segen für ihre schwangeren Weiber, um ertragreiche
Ernten, baten um Regen, um Schutz, um Gnade, um Vergebung? Und nun waren die
Waffen aufgetaucht und ihre Kinder folgten einem mysteriösen Drang, der sie
quer durch die Welt zog.
Sie wurden herumgeschoben. Wieviel fehlte, bis sie geopfert werden würden? Was,
wenn die Götter eben nicht davor zurückschreckten, aus Nathenial und Emilia
Kindersoldaten zu machen?
Mit einem Kopfschütteln versuchte der Hüne die Gedanken los zu werden. Es
gelang ihm eher schlecht als recht, aber zumindest ausreichend, um sich
Nathenials Frage zu widmen. „Nach allem, was ich herausfinden konnte… und
das ist wirklich nicht viel und besteht zu einem guten Teil aus vagen Schnipseln
aus zwielichtigen Quellen… geht es in diesem Konflikt darum, wie sie mit ihrer
Schöpfung verfahren sollten. Einige Götter sprechen sich dafür aus, sich nun,
da die Schöpfung ist, da sie existiert und gedeiht, sich ein Stück weit selbst
zu überlassen. Sich zurückzuziehen, zu ruhen, zu beobachten. Zu sehen, wohin
das alles führen wird. Und wenn sich die Schöpfung selbst vernichtet, dann ist
dem eben so – und die Götter können von vorne beginnen. Versuchen, es besser
zu machen. Dem gegenüber stehen jene, die meinen, dass sie eine Verantwortung
ihrer Schöpfung gegenüber haben. Dass sie sie lenken und leiten, sie führen
müssen. Wie Eltern, die ihren Kindern Schutz bieten, Weisheit.“
Beide dachten eine Weile über das Gesagte nach, ehe Emilia sich als Erste
entschied. „Sie sollten sich raushalten. Klar, wenn wir Mist bauen und es
versauen, dann ist das wirklich mies. Da sind dann keine Götter mehr, die wir
um Hilfe bitten können oder die notfalls von sich aus eingreifen, um uns zu
helfen. Aber dafür sind wir selbst-… selbstbe-…stimmt! Selbstbestimmt! Wir
können uns frei entscheiden. Wenn's schief geht, dann waren wir’s wenigstens
selbst. Niemand hat uns zu irgendwas gezwungen. Es ist furchtbar, bevormundet zu
werden.“
Es ging um die Götterdämmerung. Richtig?
Unabhängig davon konnten Ishara und Alistair sich nicht dagegen wehren, kurz
das Gesicht zu verziehen. Das klang doch ziemlich… nun, nach Kritik an ihren
Erziehungsmethoden. Natürlich beschwerte sich ein Kind darüber, das ihm
vorgeschrieben wurde, wann es zu essen hatte, wann es genug gegessen hatte, wann
es Nachtisch gab, wann es schlafen sollte. Aber Kinder brauchten Führung.
Ordnung. Anleitung. Regelmäßigkeit.
Alistair stutzte. Und fluchte innerlich.
„So einfach ist das nicht“, erwiderte Nathenial schließlich leise und
wandte sich Emilia zu. Die Nähe zu ihr realisierend, wurde er zwar rot, wich
aber auch nicht zurück. „Klar, ständig alles vorgeschrieben zu bekommen ist
blöd. Und die Götter greifen ja ohnehin ziemlich selten ein. Aber wenn sie’s
mal tun, dann kommt dabei ja schon häufig was Sinnvolles heraus. Diese
Geschichten über große Stürme, die Eumenes zerstreut, ehe sie das Land
treffen. Oder die Inseln, die sie hebt, damit man sie besiedeln kann. Die
Götter verhindern, dass alles ins Chaos stürzt.“
„Du bist für die Götter?“, wunderte sich Emilia.
„Nein“, erwiderte er sofort, ehe er leicht das Gesicht verzog, „Naja.
Nicht direkt. Ich bin nicht für sie. Aber ich bin auch nicht gegen sie. Dieser
ganze Krieg ist dämlich. So, wie die Dinge liegen, liegen sie doch gut. Warum
können sie’s nicht einfach beibehalten, wie’s ist? Es mag ja nicht perfekt
sein. Aber muss es das denn? Hauptsache ist doch, es funktioniert, oder
nicht?“
Und an diesem Punkt nickte Thorin geistesabwesend. Mit wenigen Worten hatte
Nathenial nicht nur den Kern des Problems erfasst, sondern ihn sogar auf sehr
simple Formulierungen heruntergebrochen. Die Götter hatten ein fast schon
philosophisches Problem. Eines, das sich auf eine Eltern-Kinder-Beziehung
herunterbrechen ließ. Kontrollierte man jede Bewegung der Kinder, schrieb ihnen
wirklich jedes Detail vor und formte sie so präzise wie möglich nach den
eigenen Vorstellungen, oder überließ man sie einfach sich selbst und der sie
umgebenden Welt und sah zu, was dabei herauskommen würde?
Beide Ansätze waren idiotisch.
Es gab einen Mittelweg. Es musste kein Extrem sein. Nein, vielmehr durfte es
kein Extrem sein. Kinder brauchten Führung, ja – und sie brauchten ebenso
Freiraum, sich zu entfalten. Sie brauchten die Weisheit und Erfahrung derer, die
vor ihnen kamen und es besser wissen, wie auch die Möglichkeit, die Welt selbst
zu entdecken, eigene Erfahrungen zu machen und daraus zu lernen. So, wie die
Dinge lagen, erweckte es den Eindruck, als seien die Götter Eltern, die das
erste Mal mit den Herausforderungen der Elternschaft konfrontiert wurden und von
manchen Entscheidungen schlicht überfordert waren. Wie erzog man Kinder?
Mit Mäßigung und Kompromissen.
Doch die Götter waren die  Götter. Und das Orakel, jene fremdartige Entität,
geschaffen von Kaleran dem Sehenden – einem Chronisten, dessen Art und Rasse
nachweislich von den Göttern unabhängig außerhalb der Zeit existierte -,
unfehlbar in seinen bisher getroffenen Aussagen… hatte die Unausweichlichkeit
dieses Konflikts prophezeit. Es legte nahe, dass die Götter niemandem zuhören
würden, niemandem Mitspracherecht zugestehen würden. Dass sie in ihren Rollen
und Ansichten einfach zu festgefahren waren. Sie konnten sich nicht von ihren
Standpunkten lösen, sie waren mit einem einzigen, kritischen Makel behaftet,
der hier und jetzt relevant wurde: Der schieren Unfähigkeit, Kompromisse
einzugehen.
Die Götterdämmerung würde kommen. Sie würde, sehr wahrscheinlich, verheerend
für die Welt sein. Vielleicht für die Existenz als Ganzes. Wer konnte schon
mit Gewissheit sagen, was von den Völkern und Nationen zurückblieb, wenn erst
einmal göttliche Mächte entfesselt waren – parallel zu denen all der
Götterdiener, die auf dieser Welt mit einem winzigen Bruchteil ihrer Macht
herumliefen und dennoch fähig waren, halbe Inseln aus dem Boden zu reißen und
auf ihre Gegner zu schleudern? Thorin hatte es gesehen. Lumiél war zart und
unschuldig, was Magie anbelangte. Das Herz des Drachenvolkes lag hier, die Wiege
ihrer Geburt. Sie hatten Magiertürme und Hexerzirkel und dennoch war die Magie
in Lumiél so schwach vertreten wie kaum andernorts.
Er hatte gesehen, wozu Magie fähig war. Insbesondere jene, die sie bewusst und
gezielt als Waffe benutzten.
Und göttliche Magie… kannte kaum Grenzen.
Eine ganze Welt, die im Krieg religiösen Eifers brannte. Sie vor Fanatismus
verbrannte.
Weil Mütter und Väter sich nicht darüber hatten einigen können, wie man die
Kinder erziehen sollte.
„Demnach, was ich herausfand“, setzte Thorin neu an, um die aufkommende
Kabbelei zwischen Nathenial und Emilia zu umgehen, „wird der Tag kommen.
Unausweichlich. Er hätte schon mehrere Male da sein sollen. Aber immer kam
irgendetwas dazwischen. Entschärfte irgendwer den sich aufbauenden Konflikt. Es
ist wie eine… Uhr. Wenn es zwölf schlägt, dann ist der Tag da, komme was da
wolle – aber immer wieder findet sich irgendwer, der zufällig davon erfährt
und Großes leistet, um die Uhr auf eins zurückzusetzen. Oder andere
Ereignisse, die nicht einmal beabsichtigt waren, tun genau das. Ich habe meinen
Teil beigetragen, um die Zeiger bestmöglich zurückzudrängen. Aber nichts wird
dieses Uhrwerk vom Ticken abhalten. Wir können nur stets aufs Neue versuchen,
es zu verzögern.“
Emilia hatte aufgehört, Nathenial giftig anzustarren und war tief in Gedanken
versunken. Der Knabe selbst war unter ihrem Blick regelrecht dahingewittert,
raffte sich dann aber und begnügte sich zunächst damit, einfach in ihrer
unmittelbaren Nähe zu sitzen und still zu sein. Schließlich nickte das
Mädchen. „Ich erinnere mich nicht mehr wirklich gut an den Traum. Ich glaube,
ich war in einer großen Schlacht. Schon wieder. Und da war Arimasper, denke
ich. Entweder das, oder Trolle tragen neuerdings riesige schwarze Rüstungen und
haben große Zweihandäxte.“ Thorin verzog leicht das Gesicht. Trolle waren
nicht dumm – nicht so dumm jedenfalls, wie leichtsinnige Abenteurer ihnen gern
unterstellten. Oftmals mit reichlich ungesunden Konsequenzen. Doch sie waren
auch gewiss keine zivilisierten, philosophisch bewanderten Kreaturen, die des
Schmiedehandwerks fähig waren. Natürlich war es möglich, das Orks, Zwerge
oder andere Völker in ihrer Verzweiflung Trolle in vorgefertigte Rüstungen
gesteckt hatten und ihnen zeigten, wie man die für sie geschmiedeten,
überdimensionierten Waffen führte. Doch das hielt er nicht für sonderlich…
wahrscheinlich. „Er hat gegen Mermerus gekämpft, denke ich? Jedes Mal, wenn
die Axt auf diesen großen Schild niederging, blitzte alles auf und wurde ganz
hell und blendend. Und ich war auch am Kämpfen, aber… aber dann zogen sich
alle von mir zurück. Ignorierten mich, als wäre ich gar nicht mehr da. Und
neben mir stand dieser Mann. Er war… nicht sehr alt. Dürr und schlaksig. Ein
bisschen wie du.“ Sie stieß Nathenial leicht gegen die Schulter und bemühte
sich um ein Lächeln, doch dem Burschen war angesichts des Themas nicht nach
Lächeln zumute. „Nur hatte er blonde Haare, Kinnlänge. Und eine knolligere
Nase. Er stand da in völlig normaler Kleidung. Keine Rüstung, keine Waffen,
nichts. Er meinte, er hieße Möbius. Und dass das, was ich sehen könne, die
Götterdämmerung sei. Ich… ich glaube, er hat mir danach noch mehr gezeigt,
aber… ich erinnere mich nicht.“
Als der Name fiel, verspannte sich Thorin. Sein Blick ging unweigerlich zu
Ishara, die ihrerseits ebenfalls erstarrt war und deutlich an Farbe verloren
hatte. Alistair hielt ihre Hand, spürte das Zittern darin. Glücklicherweise
bekamen die Kinder davon nicht viel mit. Emilia war zu beschäftigt damit, sich
erinnern zu wollen und Nathenial schien an ihrer Seite halb eingedöst.
„Das ist in Ordnung“, übernahm Ninafer für einen Moment die
Gesprächsführung. „Wir hoffen schließlich immer noch darauf, dass das nur
Träume sind und keine Visionen und falls dem so ist, dann ist auch nicht weiter
wichtig, was darin noch vorkam.“
„Und falls es Visionen sind?“, erkundigte sich Emilia unsicher.
„In dem Fall“, erklärte die Alchemistin mit einem munteren und
überzeugenden Lächeln, während sie Emilia auf die Nasenspitze tippte,
„Sollten die Götter vielleicht lernen, wie man Briefe schreibt oder sich
deutlicher und eindeutiger ausdrückt. Wirklich, sie sollten die Fähigkeiten
und Limitationen ihrer Schöpfungen wohl am besten kennen, nicht wahr? Wenn sie
dir also prophetische Träume schicken, von denen du die Hälfte vergisst, dann
wohl doch auch nur, weil das die Hälfte war, die du vergessen solltest oder
kannst. Was für einen Sinn würde das sonst machen? Alles andere wäre recht
kurzsichtig und dumm von ihnen, meinst du nicht?“
Emilia stutzte. Wirklich überzeugt wirkte sie nicht – und zufrieden noch viel
weniger. Aber sie ließ sich von Ninafer zumindest genug einwickeln, schwach zu
nicken und es dabei zumindest vorläufig zu belassen.
„Wie geht es jetzt weiter?“, erkundigte sich Nathenial dann leise, offenbar
vom Schweigen im Raum zu neuem Leben erweckt.
„Wir wechseln den Kurs“, flüsterte Ishara leise.
„Was?“, hakte Thorin sofort nach, sichtlich irritiert.
„Wir wechseln Kurs“, wiederholte die Halbelbe stirnrunzelnd und sah zum
Fenster des Raums auf. Alistair löste sich ungern von ihr, tat es jedoch
zögerlich und trat an das Fenster hinüber. Er sah den Wellengang – der
deutlich zugenommen hatte. Was er ebenfalls sah, war die schier gewaltige
Sturmfront in einiger Entfernung, die es völlig unmöglich machte, zu sagen, wo
der Übergang vom pechschwarzen Himmel in das Meer darunter war.
„Sturm… großer, böser, schwerer, finsterer Sturm…“, erklärte Alistair
leise, noch immer dem Fenster zugewandt.
„Er… er zieht schnell“, ergänzte Ishara leise, in sich hinein spürend.
Dann riss sie abrupt die Augen auf, geradezu schreckstarr. „Er ist hinter uns
her!“ Mit einem Satz war sie auf den Beinen und zur Tür hinaus.
Völlig überrumpelt starrte Alistair von der aufgeworfenen Tür zu Thorin.
„Ihr nach!“, wies der an und machte selbst keine Anstalten. Jemand musste
hier bleiben. Jemand musste Emilia und Nathenial beruhigen. Und auf sie
aufpassen.
Also jagte Alistair ihm zunickend zur Tür, die Korridore entlang und aufs
Oberdeck. Ein wuchtiger Wind mit reichlich salzhaltiger Gischt empfing ihn, den
man unter Deck nicht hatte spüren oder hören können. Ishara war dabei, den
Seemännern zu helfen, die Taue festzubinden. „Die Segel einholen, jetzt!“,
rief sie hinauf. Sofort setzten sich mehrere Leute in Bewegung, die Takelage
hinauf zu klettern. „Und das Krähennest räumen!“
Ishara hatte keine Ahnung von der Seefahrt. Natürlich wusste sie, wozu das
Krähennest  gut war. Und wie Segel funktionierten. Das konnte sich jeder mit
etwas Verstand erschließen. Aber in diesem Moment war sie voll und ganz in
ihrem göttlichen Modus, wie Alistair es gemeinhin nannte.
Sie spürte etwas. Nicht unähnlich dem wirr drängenden Gefühl, das Emilia und
Nathenial beschrieben. Nur das Ishara mit diesen Impulsen schon seit geraumer
Zeit umgehen musste und eben diesen Umgang auch gelernt hatte, gemeistert hatte.
Sie verstand, was von ihr verlangt oder was ihr angewiesen, vorgeschlagen,
nahegelegt wurde. In diesem Moment sah sie sich um, erfasste Probleme und wies
Lösungen an die Mannschaft an. Und niemand hier wagte, zu widersprechen. Alle
wussten, wer sie war. Wer sie alle vier waren.
Dazu kam, dass den Seeleuten selbst der Hintern auf Grundeis ging beim Anblick
dessen, was da kam. Die schier gewaltige Sturmfront fraß einen Großteil des
Himmels. Darunter war es pechschwarz, als würde das Meer dort einfach nicht
mehr existieren, nur noch die gähnende, verzehrende Dunkelheit selbst. Keine
Blitze zuckten, um das Nichts zu erhellen. Und die Front schien gegen den Wind
zu ziehen.
Sie wurden also möglicherweise tatsächlich gejagt. Und mit den neuen
Informationen zusammen… machte das sogar irgendwie Sinn, auf unangenehme Art
und Weise. Es gab immer ein paar wenige Irre, die den Untergang der Welt
herbeiführen oder beschleunigen wollten, nach deren Meinung und Geschmack der
Untergang wirklich einfach nicht früh genug kommen konnte. Falls die ebenfalls
irgendwelche Hinweise aus obskuren Quellen bekommen hatten, waren
möglicherweise andere Fraktionen daran interessiert, sie hier auf See
umzubringen. Wo war es leichter als dort.
Und Eumenes hatte schließlich ihre Augen und Ohren nicht allzeit überall…
„Wie kann ich helfen?“, rief Alistair über den ohrenbetäubend laut
heulenden Wind seiner Liebsten zu, die ihn jedoch nicht gehört zu haben schien.
Er trat an sie heran, berührte sie an der Schulter. „Was kann ich tun?“,
erkundigte er sich, nochmals laut gegen den Wind anrufend.
Als sie sich umwandte, wäre er fast einen Satz zurückgesprungen. „Mir nicht
im Weg stehen“, erwiderte sie. Licht drang in kaltem Eisblau aus ihren Augen.
Er sah sie so nicht zum ersten Mal, doch jedes Mal wieder schmerzte es ihm. Es
war das deutlichste Zeichen des göttlichen Einflusses, dem sie unterlag. Das
dort… war nicht länger Ishara, seine Liebste, seine Gemahlin, Mutter seiner
Tochter. Das war Ishara, die Götterdienerin, die Botin des Pantheons.
Alistair hätte nicht seiner kleinlichen Sturheit wegen ihrer aller Überleben
riskiert. Doch direkt nachdem sie das gesagt und ihn bei Seite geschoben hatte,
tat Ishara auch nichts anderes, als verschiedene Positionen an Deck einnehmen
und die Vorgänge genau im Blick behalten. Diese Seeleute jedoch wussten, was
sie taten und begegneten schweren Stürmen nicht zum ersten Mal in ihrem Leben.
Mehr noch – vermutlich waren sie sogar schon magischen Stürmen begegnet.
Das gab ihm die Möglichkeit, etwas auszutesten, an dem er eine ganze Weile
gefeilt hatte. Eine Geheimwaffe gegen die Götter, sozusagen, die ihm
gelegentlich und zumindest dem Gefühl nach immer häufiger die Liebste
ausspannten. Also wagte er abermals, an sie heranzutreten. „Was kann ich
tun?“, rief er wieder gegen den Sturm an.
„Mir nicht im Weg stehen!“, blaffte sie zurück und machte Anstalten, ihn
erneut aus ihrer Bahn zu schieben.
Stattdessen trat er bei Seite. „Wie ihr wünscht, Botin des Pantheons.“
Ein Ruck ging durch sie durch. Ishara blieb stehen, wandte ihm das Haupt zu.
Blinzelte. Sie öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch kein Laut drang
hervor. Stattdessen dimmte das Leuchten ab, bis Ishara dort stand. Sie wirkte
entkräftet, erschöpft. Und er wollte nicht wissen, nicht sofort jedenfalls, ob
er den Regen nur nicht einzusetzen bemerkt hatte oder das Tränen waren. Also
zog er sie direkt an sich, in seine Arme. Auch wenn sie auf Deck inzwischen
alles andere als sicheren, soliden Stand hatten.
Ohne weitere Kommentare überließ er das Ringen mit dem Sturm denen, die ihr
Leben der See gewidmet hatten und brachte sein Weib unter Deck, zurück zu ihrem
Vater und ihrer Tochter. Ishara hielt erst direkt vor der Tür zur Kabine inne,
wandte sich ihm zu und umarmte ihn nochmals. „Danke“, flüsterte sie leise
und drückte ihm einen innigen Kuss auf die Lippen. Alistair schmolz regelrecht
dahin. Getrübt wurde der Moment nur vom Geschmack von Salz und dem Schwanken
des Schiffes. Zumindest erlaubte Letzteres ihm, sie umso fester an sich zu
drücken.
Es hatte funktioniert. Er hatte erfolgreich eine Geheimwaffe, um seine Liebste
zurückzuholen, wann immer er es für gut und richtig befand. Natürlich würde
das noch zu anderen Gelegenheiten getestet werden müssen, doch… vielleicht
konnten sie so den Göttern etwas Kontrolle über ihre Leben entreißen, die sie
ihnen unverfroren abgenommen hatten.
„Wie sieht’s aus?“, erkundigte sich Thorin, als sie wieder in die Kabine
traten.
„Finster. Stürmisch“, erwiderte Alistair in einem kurzen Anflug seines
einstmals sonnigen Gemütes.
Thorins Blick wechselte daraufhin ohne jede Regung zu Ishara. „Er zieht nicht
gegen den Wind, die oberen Windschichten kommen tatsächlich in unsere Richtung.
Aber jemand hält die Windschichten separiert und treibt den Sturm an, füttert
ihn mit mehr Kraft als er ohnehin hätte. Der Sturm jagt uns – im Auftrag von
irgendwem. Ich denke nicht, das wir dem entkommen werden.“
Während Alistair sich ans Fenster begab, um das gewaltige, massive Schwarz am
Himmel verfolgen zu können, hatte sich Ishara zurück zum Bett begeben. Emilia,
obgleich sonst so tapfer und mutig, drängte sich an sie. Während Nathenial in
Ninafers Arm bereits wieder eingeschlafen war.
„Dann hoffen wir mal, das Daeri gute Arbeit leistete und dieses Hybrid-Ding
sein Geld wert war“, raunte Thorin unbegeistert.
Die Nachtigall war schnell. Eins der schnellsten Schiffe der neuen Flotte, die
man großzügig Shandras Kommando unterstellt hatte, obwohl sie trotzdem stolz
das Wappen des Reiches trug. Es war eine Kooperation zwischen Regierung und
Piraten – angelehnt an ähnliche Vorgänge in Nervaal, nur weniger chaotisch
und blutrünstig.
Eine Weile versuchten sie auch tatsächlich erfolgreich, dem Sturm auszuweichen.
Doch die Front wuchs stetig weiter und machte es schlicht unmöglich, den Kurs
nicht massiv zu ändern – also entschied der Kapitän, die Defensivmechanismen
des Schiffes einer Feuerprobe zu unterziehen. Statt den Kurs noch weiter zu
korrigieren, steuerte er direkt in die Front hinein mit dem simplen Ziel, auf
kürzestem Weg mittendurch zu fahren. Wer immer ihnen die Front auf den Hals
gehetzt hatte, würde gehörig Kraft und Arbeit investieren müssen, um sie
über ihnen zu halten. Windrichtungen in dieser Höhe und diesem Ausmaß zu
manipulieren war alles andere als ein Kinderspiel.
„Das Schauspiel beginnt“, verkündete Alistair, als sie in den Sturm
lenkten. Eine bläulich schimmernde Kugel umgab das Schiff, als jetzt – ganz
plötzlich – massiver, trommelartiger Hagel einsetzte und die ersten, seltsam
fokussierten Blitze zuckten. Alles konzentrierte sich auf das Schiff und seinen
Schild. Die Körner waren groß genug, einem Mann bei dieser Geschwindigkeit den
Schädel einzuschlagen und das bekamen die Reserven des Schildes auch rasch zu
spüren. Der Kapitän – wie alle der Flotte von Shandra handverlesen –
speiste die Mechanik mit seiner eigenen Magie und als es notwendig wurde, auch
der Magie seiner Mannschaft. Natürlich nur so viel, wie jeder geben konnte,
ohne entkräftet zu werden. Doch wenn der Schild brach… dann nützte ihnen
Muskelkraft oder die Macht, mit Tieren zu sprechen, auch nichts mehr.
Angespannte Stille fiel über die Kabine, gebrochen nur vom Trommelfeuer des
Hagels und der Kanonenschläge des Donners. Selbst die Blitze konnten die sie
umgebende Finsternis nur bedingt aufhellen und eben dieser Anblick, dieses
Schwarz dort draußen und die gewaltigen Wogen, die sich gegen den Schild
warfen, ließen Alistair richtige, ernstzunehmende Seeübelkeit verspüren.
Entsprechend zog er sich auf das Bett zurück, bequemte sich zwischen die Kinder
und zog Emilia ein Stück an sich. Ishara war so frei, ihnen beiden beruhigend
über die Haare zu streichen und das… das funktionierte so gut wie eh und je.
Immerhin etwas, auf das immer Verlass zu sein schien, komme was da wolle.
Dem flauen Gefühl in Alistairs Magen nach zu urteilen hätten es durchaus Tage
sein können, die sie so zubrachten. Tatsächlich jedoch war es gerade einmal
eine Stunde.
Eine Stunde, bis – von den einzigen Passagieren der Nachtigall unbemerkt –
ihre Situation sich veränderte. Es war die Steuerbordseite, an der sich nach
und nach ein immer größerer Wasserwirbel in die Luft schraubte. Die Matrosen
hatten zunächst das Schlimmste befürchtet. Dieser Wirbel war der letzte
Versuch, sie und ihr Schiff in die Knie zu zwingen, er würde den Schild samt
Schiff zermalmen oder unter Wasser ziehen oder sie auf Position halten – doch
nichts davon traf zu oder ein. Stattdessen wuchs der Wirbel einfach weiter und
weiter, bewegte sich mit ihnen mit, ohne ihren Kurs auch nur im Geringsten zu
beeinflussen.
Und das wiederum ließ sich nur auf eine einzige Kraft zurückführen: Eumenes
selbst.
Die Herrin der Meere, so entschieden die Seeleute zu glauben, war mit ihnen.
Vielleicht sogar wortwörtlich bei ihnen. Und wenn einem das nicht Mut machte
– was dann?
Der gewaltige Wasserwirbel schien passiv das Schiff zu begleiten, einfach nur zu
wachsen und sonst nicht viel zu tun – bis er sich abrupt in die Höhe
schraubte, all die gewonnenen, rotierenden Wassermassen auftürmte, in der
Breite schrumpfte. Irgendetwas wurde im Inneren des Wirbels hinaufbefördert,
hoch in die Wolken – und kaum war es, wo es sein sollte, brach der
Wasserwirbel in sich zusammen und verschwand.
So wie auch der Sturm wenig später.
Er löste sich keineswegs auf. Doch die unnatürlich dichte Dunkelheit darin
legte sich und die Schwärze wich in ein dunkles Grau auf, die Blitze zuckten
nun ohne Fokus und der Hagel ging in dichten, dicken Regen über. Aus dem
wütenden, zielgerichteten Sturm des Jahrzehnts wurde ein ganz gewöhnlicher
Sturm, gefährlich und beeindruckend, aber nicht anders als andere Stürme auf
See auch. Und auf Deck nahmen sich Kapitän und Mannschaft die wenigen Minuten,
um niederzuknien und Eumenes anzubeten, um ihr für ihre Hilfe und Gnade zu
danken.
Vielleicht war es besser, dass unter Deck niemand davon erfuhr. Aus ihrer Warte
hatten sie lediglich mit dem Plan Erfolg gehabt, den Sturm zu durchfahren. Was
sich jedoch nicht vermeiden ließ, waren Planänderungen. Die Nachtigall hatte
ursprünglich Ceryddwin ansteuern sollen, doch der Einsatz des Schildes über
eine so lange Zeit und unter so intensivem Beschuss hatte die gesamte Mannschaft
stark erschöpft. Sie hatten für solche Fälle Vorräte, natürlich. Aber auch
wenn die großzügig geplant waren, war das nicht genug, damit umzugehen. Jeder
von ihnen hatte mehrere Tage an Kraft und Energie verloren, war geplagt von
brennendem Durst und Hunger und obgleich der Kapitän sich bemühte, das zu
regulieren, das Aufzehren der Vorräte und Nachfüllen ihrer Reserven
kontrolliert ablaufen zu lassen, konnte er doch auch verstehen, wieso dennoch
alles so hastig und drängend ablief und letztlich weit mehr verspeist wurde,
als notwendig gewesen wäre. Er stoppte sie nicht. Wozu auch – es war nicht
notwendig. Selbst nach dem Festmahl hatten sie noch mehr als genug. Nicht für
die Reise nach Ceryddwin, aber für einen kurzen Zwischenstopp in einem Hafen,
der auf der Route lag.
Thorin und seine Begleiter wurden am Abend vom Kapitän darüber informiert, als
er sich persönlich dem Küchenjungen anschloss, der auch sonst immer die
Gerichte zur Kabine brachte. Er hielt es knapp und sachlich und sah davon ab,
irgendwelche Fragen zu stellen – auch wenn sie ihm zahlreich unter den
Fingernägeln brannten. Er beförderte hier schließlich seinen König, seine
Königin, Prinzen und Prinzessinnen. Das war kein alltägliches Geschäft.
„Wir haben den Sturm hinter uns lassen können, Eumenes sei Dank, und sind
wieder auf Kurs. Aber es wird eine Planänderung geben müssen. Der Einsatz der
Mechanik hat uns einiges gekostet. Die Männer haben sich zwar erholt, aber wir
haben ein unerwartet großes Loch in unseren Vorräten. Wir werden die
aufstocken, wenn wir einen kurzen Stopp einlegen. Keine Sorge, die Reise wird
zügig fortgesetzt werden – wir legen lediglich an, stocken auf und ziehen
weiter. Eine Nacht würde ich den Männern gerne an Land zugestehen, ein paar
Tavernen besuchen, in richtigen Betten schlafen, ein klein wenig Luxus, so ihr
diesbezüglich keine Einwände hegt.“
Thorin musterte den Elb kritisch. Das Spitzohr hatte eine Braue leicht
gehoben,  als der Hüne während des Dankes an Eumenes das Gesicht minimal
verzog. Er war jemand, der subtilste Zeichen sah und verstand. Gleichzeitig aber
hatte er nichts dazu gesagt und schien es auch ganz grundsätzlich zu übergehen
gewillt. Vielleicht war an dem Mann ein fähiger Diplomat verloren gegangen –
etwas, das sich durchaus bei ihrer Rückkehr korrigieren ließe. Es wäre nicht
das erste Mal, dass Thorin Shandra Personal mit lukrativeren Aussichten abjagte.
Die Piratenfürstin war davon zwar selten wirklich begeistert, doch der
gegenseitige Nutzen ihrer Abkommen war zu groß, um wirklich enthusiastisch zu
protestieren oder gar irgendetwas zu unternehmen.
Und mehr Diplomaten konnte Lumiél immer gebrauchen. Dann musste er sich da im
Idealfall weniger selbst einmischen.
„Keine Einwände. Wo wird der Zwischenhalt liegen?“, erkundigte sich Thorin.
Die Männer hatten sicherlich ihren Schrecken weg – so wie alle anderen auch.
Sie hatten zudem tapfer ihren Dienst verrichtet, ohne zu wissen, ob sie die
nächsten Minuten überhaupt überleben würden… sie hatten sich diese Nacht
in den Hurenhäusern und Tavernen mehr als verdient.
„Ich prüfe die Karten noch, aber vermutlich werden wir-“, setzte der
Kapitän an, um jäh unterbrochen zu werden.
„Ostlond. Wir laufen Ostlond an“, erklärte Emilia leise. Sie wirkte
schläfrig, nur vor sich hin dämmernd. Dennoch vernahm jeder ihr plötzlich
bemerkenswert dünnes Stimmchen.
Der Kapitän stutzte. „Ja. Ostlond liegt auf der Route und ich hatte es in
Betracht gezogen“, gestand er ein.
Thorin seufzte. „Dann steuert Ostlond an. Vergesst die anderen Häfen.“ Erst
als Ninafer ihm einen mahnenden Blick zuwarf, besann sich der Kahlkopf und schob
ein leises „Bitte“ nach.
Der Kapitän nickte. „Selbstverständlich, eure Majestät. Ostlond erreichen
wir dann voraussichtlich morgen Abend.“
„Nein“, kam es da postwendend und recht entschieden zurück.
Das Spitzohr verzog kurz leicht das Gesicht, nickte jedoch rasch. „Natürlich,
verzeiht. Keine Titel, falls nicht unbedingt nötig oder in offizieller
Angelegenheit“, gab er die Regelung wieder, die sie zu Beginn der Seereise
getroffen hatten. Er machte Anstalten, sich zu entfernen, hielt jedoch an der
Kabinentür inne, die Hand bereits auf der Klinke. „Dürfte ich eine Frage
stellen?“ Sein Blick wanderte zurück zu den Versammelten. Sie wirkten…
erschöpft, angespannt, übermüdet, allesamt. Dennoch nickten sein König und
seine Königin. „Was ist der Zweck dieser Reise? Ich meine… ich weiß, was
der Zweck unserer Reise ist. Wir holen einen der Diplomaten in Ceryddwin ab und
liefern eine Fuhre Waffen und Runen. Aber weshalb haben wir plötzlich
Passagiere auf der Hinfahrt? Das war nicht geplant, bis zuletzt nicht und um
ehrlich zu sein, Shandra kam noch nie persönlich vorbei, um mir Gäste aufs
Auge zu drücken. Versteht mich nicht falsch, ich habe keinerlei Einwände –
sonst hätte ich sie geäußert. Ich… wundere mich nur. Ihr lasst das Reich
zurück. Ihr alle.“
Mit der Mehrheit der Äußerungen hätte Thorin sich anfreunden können –
nicht aber mit dem Klang, der die letzten Worte begleitete. „Ich ließ das
Reich nicht zurück, ich übertrug es vorübergehend in die überaus fähigen
Hände einer guten alten Freundin, die ihr Können und Geschick bereits oft
genug bewiesen hat, um auch euer Vertrauen zu verdienen.“
Wie ein gescholtener Bursche stieg eine schwache Röte in die Wangen des Elben,
der den Blick niederschlug und nickte. „Natürlich“, erklärte er leise.
Thorin dagegen seufzte. „Ich würde lügen, würde ich behaupten, dass das
keine persönliche Angelegenheit sei. Aber es ist mehr als das. Es geht hierbei
nicht nur um die Familie. Es geht auch um die Sicherheit des Reiches. Lumiél
stehen noch viele Gefahren entgegen, unsere Zukunft ist alles andere als
gesichert. Obgleich mancher glauben mag, das friedliche, ruhige Zeiten des
Wohlstands und Wiederaufbaus vor uns liegen: Ich weiß es besser. Die Wölfe vor
unserer Haustür mögen wir erstmal vertrieben haben, aber es gibt immer mehr
von ihnen. Und es gibt Gefahren, die schwerer greifbar, schwerer vorstellbar
sind. Von deren Existenz mancher nicht einmal weiß und, wirklich, weder wissen
wollen würde noch wissen sollte. Eben eine dieser Mächte ist dabei, zu
erstarken. Und wir sind hier, um zu gewährleisten, dass rechtzeitig die
nötigen Schritte unternommen werden, um auch im Angesicht dieser Veränderung
weiterhin Lumiéls Sicherheit und die Sicherheit seines Volkes zu wahren.“
Die Stirn leicht in Falten gelegt, durchdachte der Kapitän das Gesagte und
nickte schließlich mit ernster, entschlossener Miene. „Ich verstehe. Ich
danke für die Auskunft und… wenn ihr erlaubt, dass ich so frei bin: Es ist
mir eine Ehre.“
Thorin nickte lediglich und wartete, bis der Elb sich aus der Kabine
zurückgezogen hatte und die Tür mit hörbarem Rasten ins Schloss gefallen war.
Er atmete aus und sank wieder ein Stück zusammen, während Ninafer ihm die Hand
an die Wange legte, ihm einen langen Kuss gab und ihre Hand danach auf seiner
Schulter zur Ruhe brachte. „Ich bin stolz auf dich. Gesprochen wie ein wahrer
König“, erklärte sie lächelnd.
Nicht die Art von Kompliment, die Thorin gerne hörte. Könige waren per
Definition trotz allem Politiker und letztlich hatte er gerade genau das getan,
was er an Politikern hasste – viel sagen, ohne etwas zu sagen und mit all den
Worten jemanden irreführen, um die eigenen Zwecke zu verheimlichen und dennoch
zu bekommen, was man will. Es war ein unbestreitbar nützliches Können – aber
keines, das zu besitzen oder auszuüben ihn je mit Freude oder Stolz erfüllen
würde.
„Ich vermute, wir sollten anfangen zu packen“, meinte Thorin seufzend,
„Mich beschleicht das seltsame Gefühl, das wir morgen Abend mit der
Mannschaft von Bord gehen werden – nur dass wir nicht an Bord zurückkehren,
wenn die Nachtigall wieder ablegt.“
Ninafer nickte. Alistair nickte. Ishara nickte.
Emilia nickte.
 
Ostlond war die größte Hafenstadt Symmarions, die zweitgrößte Stadt des
Landes und hatte generell ein paar interessante Parallelen zu Sundergrad. Ein
paar Gesetze Symmarions waren dort explizit anders geregelt als im restlichen
Land und die Märkte waren voll von allem: Exotische Waren, inländische Waren,
Taschendiebe. Die Stadt pulsierte regelrecht vor Leben, doch die allgemeine
Hektik, das Geschrei der ihre Waren anpreisenden Verkäufer, nichts davon wusste
so recht auf die kleine Gruppe abzufärben, die sich einfach nur durch alles
hindurch schob.
Sie hatten sich beim Einlaufen und Anlegen vom Kapitän verabschiedet und es so
eindeutig gemacht, wie sie konnten: Sie wussten schlicht selbst nicht, ob sie
zum Schiff zurückkehren würden oder nicht. Aber es machte für die Nachtigall
keinen Sinn, auf sie zu warten – wer konnte schon sagen, wie lange sie dann
hier vor Anker liegen mochte? Also schied man voneinander und Thorin suchte sich
in altgewohnter Abenteurermanier in akzeptables Quartier in mittlerer
Preisklasse am Rande der Stadt. Man zahlte gut genug, das man keine totgekochten
Schuhsohlen auf seinem Teller fand, aber nicht gut genug, dass der Wirt eine
zwielichtige Kooperation mit den hiesigen Diebesgilden eingehen würde.
Er hatte den Großteil seines Lebens so zugebracht. Und obgleich er das stets zu
schätzen gewusst hatte, hatten die Jahre mit Ninafer ihn doch auch verändert.
Die Rückkehr auf den Thron, die Verantwortung für die Geschicke und den
Wohlstand einer Nation, seines Volkes… er hatte Wurzeln geschlagen. Er wusste
es und er mochte es.
Diese plötzliche Rückkehr in das alte Leben fühlte sich falsch an und war ihm
zuwider. Er konnte es alles noch, wusste es alles noch. Wie man Fallen für die
Jagd baute, wie man mit der Axt und dem Panzer kämpfte, wie man Wolken auslas,
um das Wetter vorherzusagen und wo man sein Zelt besser nicht aufstellen sollte.
Und doch… hatte er irgendwo, irgendwie, insgeheim gehofft, er hätte diesen
Teil seines Lebens hinter sich lassen können. Neu anfangen können.
Natürlich kam es ihnen zugute, dass er all diese Kenntnisse und Fertigkeiten
hatte. Aber es zeigte ihm allzu deutlich auf, dass die Vergangenheit nie
aufhörte, einen zu jagen und zu verfolgen und – beinahe schon regelmäßig
– auch einzuholen. Ishara wusste und konnte all das ebenso gut. Sie wären
nicht darauf angewiesen gewesen, auf seine Führung zu vertrauen. Sie hätte es
ebenso gut machen können. Stattdessen jedoch war auch das ein Teil, in den er
mit inzwischen unerwünschter Gewohnheit zurückschlüpfte.
Das Leiten und Führen einer Gruppe.
„Wie geht es jetzt weiter?“, erkundigte er sich leise, als sie allesamt im
Gasthaus ihrer Wahl – zum Glücklichen Eber – beim Abendmahl zusammen am
Tisch im Schankraum saßen. Sein Blick wandte sich dabei an Nathenial und
Emilia, die scheinbar zu neuem Leben erwacht deutlich vitaler und
energiegeladener wirkten und mit dem Hunger einer kleinen Kompanie Portion nach
Portion vernichteten.
„Westen“, nuschelte Emilia zwischen einem Stück Kartoffel hervor und
spähte fragend zu Nathenial.
Der nickte. „Karawane“, meinte der vor einer Gabel Bohnen, „Startet vom
Marktplatz im Süden der Stadt nach Thethys. Mitfahren ist ziemlich teuer,
deshalb gibt es kaum Passagiere. Aber wenn ihr euch als Eskorten anbietet,
könnt ihr kostenlos mit und uns würden sie dann auch kostenlos mitnehmen…
denke ich?“ Sein fragender Blick wich zu Emilia zurück, die nickend
bestätigte.
Thorin dagegen verzog das Gesicht. Sehr.
Thethys. Die Hauptstadt Akkaras. Das Land des Ordus Haereticus. Die
Magierhochburg überhaupt.
„… Magier…“, fluchte der Krieger leise.

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