Lumiél   von Voidwalker
                            (Königreich der Monde)
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                           Kapitel 41: Absurditäten
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„Das ist zum Haare raufen!“, jammerte die schmächtige Gestalt, während sie
sich mühselig weiter voran schob. Nur ungern schien der fast kniehohe Schnee
vor den schweren Wanderstiefeln und den in dick gefütterte Leinen gehüllten
Schienbeinen zu weichen. Die Spuren indes waren mehr als gut zu erkennen und
noch besser zu lesen. Kurz blieb der Schwarzhaarige stehen, strich sich mit der
verschwitzt-feuchten Hand durch das chaotische, kurze Gestrüpp auf seinem Kopf
und drehte sich halb herum. Die Spur, die er im Schnee zog, konnte er über
Meilen und Meilen verfolgen. Wohl nur, weil das Wetter aufgeklart hatte –
etwas, worüber er durchaus Dankbarkeit empfand.
Das letzte Mal, als er im Nebel gewandert war, hatte er sich verlaufen. Glaubte
er zumindest. Da war immerhin überall Nebel gewesen und er hatte keinen
Schimmer mehr gehabt, wohin er eigentlich stapfte – da war es auch angemessen
schwierig, zu sagen, ob man sich nun verlaufen hatte oder nicht.
Das… war vor zwei Tagen gewesen. Heute, heute war gutes Wetter. Hier oben im
Norden konnte sich das natürlich jederzeit ändern, in dieser hübschen,
frostigen Herbstzeit schneller noch als irgendwann sonst im Jahr. Doch Alistair
hatte einfach ein Gespür dafür, dass es noch eine Weile hübsch bleiben
würde. Hell und klar und jenseits der schneebedeckten Nadelbaumwipfel, die sich
dann und wann der kaum noch wärmenden Sonne entgegen reckten, würde ein
strahlend blauer Himmel warten. Sein Blick hob sich, von seiner scheinbar endlos
langen Spur im Schnee zu eben jenem hübschen Blau über ihm.
Ja, vermutlich könnte alles noch deutlich schlimmer sein. Irgendwie. Aber wen
interessierte das schon? Es war ein schöner Tag. „Völlig absurd“,
nuschelte er leise vor sich hin, selbst unsicher, ob das nun seinem Gejammer
galt oder der Tatsache, dass er nun schon seit fast vier Wochen nach Süden
marschierte und irgendwie einfach nicht aus dem Schnee und Eis und Frost
herauszukommen schien. So gewaltig konnte die Strecke zwischen Lairuinen –
seinem fürchterlichen kleinen Heimatdorf – und dem Punkt, an dem der Schnee
endlich einmal aufhörte, ja nun wirklich nicht sein… nicht wahr?
Also schloss sich seine Hand wieder fester um den Wanderstab, den er bei seiner
leicht überstürzten Flucht aus dem elterlichen Haushalt ausgeliehen hatte.
Natürlich war das nicht das einzige Stück, das sich nicht ganz rechtmäßig in
seinem Besitz befand. Vielleicht hätte er fragen sollen. Um Erlaubnis. Oder so.
Irgendwen. Irgendwann. Der Form halber – nicht, das er sich wirklich dran
gehalten hätte, hätte es ihm jemand zu verbieten versucht. Dann wiederum
hätte man ihn möglicherweise einfach mit einer Kette an seinen Bettpfosten
gebunden, hoffend, dass ihn ein solides Stahlschloss aufhalten würde.
Nicht, das es das getan hätte…
Doch nun, da er so darüber nachdachte, wie die Dinge gelaufen waren… verzog
er säuerlich das Gesicht. Nicht nur, das er die wirklich harte Maulschelle noch
immer spürte, als hätte sein Vater ihn gerade eben erst zu Boden geschickt, er
war sich auch ziemlich sicher, dass sein halber Kiefer noch immer hübsch bunt
war. Der Rucksack auf seinem Rücken wog dafür ein gutes Stück schwerer. Vom
Gewicht der Schuld, wie er in Gedanken witzelte. Darin befand sich eigentlich
nicht einmal etwas von größerem Wert, nichts, das seinen Eltern als Verlust
wirklich schwer zu schaffen machen würde. Hauptsächlich Kleider, eine kleine
Feldausrüstung an Werkzeugen und Besteck, ein alter Kochtopf für unterwegs,
Zundersteine, eine Wolldecke – eben der übliche Krempel, den man sich flink
einpackte, wenn man völlig überhastet entschied, für immer von zu Hause
wegzulaufen, sich einen Namen in der Welt zu machen und irgendwann als
gestandener Mann von Ruhm, Reichtum und Ehre heimzukehren und dem eigenen Vater
gehörig eine zu verpassen. Mit einem Handschuh, einem Fehdehandschuh! Aus Gold!
Oder… nein, nein, das war unpraktisch. Aus Seide. Aber mit Diamanten
bestückt! Damit es auch richtig schön wehtat.
Andererseits, wie oft nahm man sich dergleichen überhaupt vor? Gab es dafür
Richtlinien, was man einzupacken hatte?
Gedankenverloren strichen die Fingerspitzen des Fünfzehnjährigen über den
Flachmann in einer der zahllosen kleinen Taschen seines fast knielangen
Umhanges. Er war bodenlos stolz auf das Werk. Sein Vater hatte gelacht, hatte
ihn beschädigt, zerrissen, wieder und wieder. Weiberarbeit, hatte er gebrüllt.
Eine Tochter hätten die Götter ihm geschenkt, aber sie aus Versehen in den
falschen Leib gepackt, falsch ausgestattet.
Stolz war er dennoch. Es hatte ein wenig Mühe gekostet und viel mehr Geduld,
als er für möglich gehalten hatte, seine Mutter davon zu überzeugen, dass sie
ihm zeigte, wie man ein klein wenig Leder verarbeitete, nähte, Knoten band, die
auch hielten. Aber er hatte die Schäden immer ausbessern können. Manchmal mit
ihrer Hilfe. Und er hatte immer mehr Taschen daran genäht. Denn Taschen, das
war ja wohl unumstößlich wahr, waren ungemein praktisch. Man konnte so viel
Kleinkram darin verstauen. Und wer hatte nicht das Problem, zu viel Kleinkram zu
besitzen? Außerdem war es so unauffällig. Und es machte einfach ungeheuren
Spaß, in eine Tasche zu fassen und nicht recht zu wissen, was man am Ende
eigentlich herausziehen würde.
Problematisch wurde es nur, wenn man es eilig hatte und etwas suchte. Aber er
konnte sich keine rechte Situation vorstellen, in der das wirklich nötig wäre.
Der Flachmann war natürlich ein Problem, irgendwie. Den kleinen Ring, der über
dem Verschluss saß, den hatte er mitgenommen, ja. Bewusst. Er hatte sich am
Schmuckkästchen seiner Mutter vergriffen, ärmlich und leer wie es war, und
hatte den einen Ring mitgenommen, der ihr so viel bedeutete. Er war viel
schlichter als all die anderen. Keine schönen Steine. Nicht golden. Einfach nur
ein dummes kleines Stahlband mit einer zugegeben sehr filigran gearbeiteten
Blüte aus Silber. Es war der Ehering seiner Mutter. Genauer gesagt war es der
Ring, den seine Mutter seinem Vater am Hochzeitstag an den Finger steckte, aber
weil der den Schmuck bei der in Lairuinen üblichen, bitteren Kälte und seiner
Arbeit nicht gebrauchen konnte, trug er ihn so gut wie nie. Im Dorf wussten ja
immerhin sowieso alle, das die beiden verheiratet waren, es bestand also gar
keine Notwendigkeit, das durch das Tragen des Ringes zu symbolisieren.
„Notwendigkeit“, spuckte Alistair nuschelnd von sich. Seine Mutter hatte
ihren Ring immer getragen. Sie hätte ihn auch getragen, wenn es Erfrierungen
bedeutet hätte, da war er sich sicher! Dieser Ring aber, der war durch so viele
Generationen seiner Familie gewandert… und seine Mutter liebte diesen Ring.
All ihre Liebe lag darin, so schien ihm. Wann immer er ihn hervorholte und sich
die fein gearbeitete, silbrige Blüte ansah, wärmte ihm der Anblick das Herz.
Warum der Flachmann mit dabei war, wusste er selbst nicht recht. Das war ein
dummes, schmuckloses Stück, das sich sein Vater irgendwann vom Dorfschmied
hatte fertigen lassen. Obwohl er es unzählige Male mit geschmolzenem Schnee
aufgefüllt und mit dem Schmelzwasser auszuwaschen versucht hatte, stank es noch
immer nach dem widerlich starken Zeug, das sich die ‚gestandenen Männer‘
gelegentlich in die Kehlen kippten als sei es nur Wasser. Einmal hatte er
gesehen, wie der Steuereintreiber kam und davon probiert hatte. Hätte sich fast
die Lunge herausgehustet, so kam es ihm vor. Der gesunde Menschenverstand –
also das, was er besaß, die Mehrheit der Bewohner Lairuinens jedoch offenkundig
nicht – sagte doch eigentlich, das man solches Zeug nur zum Reinigen von
Silberware nutzte… und es nicht etwa trank. Das war ja beinahe schon
lebensmüde.
Aber als er mit diebischeren Händen denn je in aller Eile und voller Trotz
durch das dunkle Haus geschlichen war, da hatte er den Gedanken gehabt, dass er
sich an seinen Vater erinnern wollte. Nicht als den liebevollen, gewaltigen
Bären, der sich schützend vor ihn stellte, ihn ermutigte, ihm vertraute. Denn
das war er ja schließlich nie gewesen. Sondern als die gewalttätige
Enttäuschung. So wie er ihn enttäuscht hatte, beruhte das auch auf
Gegenseitigkeit. Dieses kleine Monster hatte in seiner Rolle als Vater gehörig
versagt. Es ging eben nicht immer nur darum, größer zu sein als alle anderen,
oder stärker. Sie im Armdrücken zu besiegen oder den Stamm schneller zu
fällen. Es ging nicht darum, einen Bären mit bloßen Händen niederringen zu
können. Oder mehr zu saufen als der Rest.
„Geht es nicht“, knurrte Alistair seine eigenen Gedanken bestärkend.
Nicht zum ersten Mal erwog er, den hübschen Trauring vom Flaschenhals zu
ziehen, ihn sicher und sorgsam in einer der vielen, vielen Taschen zu verwahren
und den verdammten Flachmann einfach in den Schnee zu werfen. Sollen Wind und
Wetter sich doch drum kümmern! Doch er hielt jedes Mal wieder inne. Mitunter,
wenn er ihn schon wurfbereit in der Hand hielt. Der Grund war simpel: Er
brauchte etwas, um sich zu erinnern. Er war schusselig, da hatten seine Eltern
schon Recht, alle beide. Nicht, das er aus lauter Böswilligkeit alles zu
vergessen behauptete, so wie sein nichtsnutziger Vater ihm gern unterstellte. Es
tat ihm ja selber leid, dass so vieles ständig seiner Aufmerksamkeit zu
entgleiten schien.
Aber es war wichtig, dass er sich erinnerte. Dass er nicht vergaß, warum er
dieses engstirnige Nest hinter sich ließ und in die weite, schöne Welt
hinausflatterte.
Wie es wohl am Meer aussah? Oder darin? Darunter? Wie sich Wüsten unter den
Füßen anfühlten? Er hatte so merkwürdige Dinge gehört, von so seltsamen
Orten gelesen. Das Lesen, das war seinem Vater natürlich auch ein Dorn im Auge
gewesen. Besseres hätte er ja zu tun gehabt. Holz fällen. Tiere jagen. Sich
männlich gebärden, damit auch irgendwann mal was aus ihm wurde. Denn mit der
Nase in Büchern erreichte man ja nichts. Außer, das die Augen schlecht wurden
und herausfielen. Muskeln, die bekam man davon jedenfalls nicht.
Eine Weile hatte er ja wirklich versucht, Muskeln aufzubauen. Es funktionierte
nur irgendwie einfach nicht. Er blieb klein, schmächtig und drahtig. Er hatte
es zu überspielen versucht. Und sogar seine Mutter hatte sich mit Lachtränen
in den Augen aufrichtig zu entschuldigen bemüht, als sie ihn sah, wie er seine
Kleider mit Socken und Unterwäsche und Hosen und Hemden auszustopfen versuchte.
Immerhin hatten die als Polster ganz gut gehalten, als die anderen ihn
zusammenschlugen. Als seine Mutter an jenem Abend seine Lippe und seine Braue
nähte, da lachte sie nicht mehr. Sie lächelte nur. Weil er immer so seltsame
Ideen hatte.
Mit den Jahren hatte er sich natürlich anzupassen gewusst. Nicht, das er wie
die anderen wurde. Oder so, wie man ihn gerne gehabt hätte. Aber er lernte
zumindest, so zu sein, wie er nunmal war. Er war klein. Er war drahtig. Und das
hieß allem voran: Er war schnell. Oh verdammt, wie schnell er doch war! Und
agil! Er konnte die Schwünge austänzeln. Mochten sie doch über sein
Herumgezappel lachen, wie sie wollten – ihr eigener Schwung war es, der sie
Gesicht voran in die Schneewehen brachte. Und ihre bulligen, muskelbepackten
Körper waren es, die schnaufend und hievend keinen Schritt mehr setzen konnten,
weil sie sich völlig ausgebrannt hatten, während er nur eines machen musste:
Sich um Lenikkis Willen nicht treffen lassen!
Ein geradezu hämisches Lächeln zog gemächlich über seine Miene, als er in
Erinnerungen schwelgte. Keine Guten, nicht im klassischen Sinne. Denn wann immer
er einen Kampf gewann, sorgte man dafür, dass er ihn irgendwie doch verlor.
Oder den Sieg zumindest bereute. Ihn nicht auskosten konnte. Und sein Vater, der
Nichtsnutz, der half kräftig mit.
„Mieser kleiner-“, setzte er bereits zur nächsten Schimpftirade an, als ihm
etwas auffiel. Abrupt hielt Alistair inne und sah sich um. Die Sonne war
beachtlich weiter gewandert. Oder hatte er sich gedreht? Ein Blick zurück wies
ihn auf eine höhere Bodenwelle hin, die er irgendwann überschritten haben
musste – er hatte keinen Schimmer, wie oder wann. Aber seine Spur lag dahinter
verborgen. Natürlich könnte er jetzt zurücklaufen, den kleinen Hügelkamm
nochmals erklimmen und dann einen Blick riskieren, ob seine Wanderspur
irgendwann einen bemerkbaren Haken in irgendeine Richtung eingeschlagen hatte,
aber… das klang so aufwendig und anstrengend.
Mit den Schultern zuckend wandte er sich wieder um und stakste einfach weiter
voran. Zu hoffen blieb ihm nur, dass er ein halbwegs taugliches Nachtlager fand.
Ab und an hatten ihm Höhlen, kleine Felsspalten und Baumlöcher als
Unterschlupf gedient, doch längst nicht an allen Abenden erwischte er auch
solche. Manchmal entschied er dann, einfach die Nacht hindurch zu laufen –
immer noch besser als sich in die Kälte zu legen und zu erfrieren, weil er
auskühlte. An anderen Abenden riskierte er genau das. Denn die Lagerfeuer, die
er entzündete, wärmten zwar – und Holz gab es trotz der eher karg gesäten
Bäume schließlich reichlich -, aber der Wind hatte die unangenehme Neigung,
sie einfach auszupusten, wenn er mal nicht hinsah. Was im Grunde der Fall war,
sobald er einschlief.
„Natürlich wäre alles viel einfacher, wenn ich nicht ständig vergessen
würde, zu-“, begann er leise vor sich hin murrend, als plötzlich ein
gellender, heller Schrei die scheinbar friedliche Stille zerriss. Ohne auch nur
eine Sekunde zu zögern tat er, was seinen Vater vielleicht ausnahmsweise mal
stolz gemacht hätte, etwas, worüber jeder andere mit klarem, vernünftigem
Menschenverstand erst einmal gehörig den Kopf geschüttelt hätte – er hetzte
auf die Quelle des Schreies zu, so rasch seine Füße ihn durch den Schnee zu
tragen vermochten. Dabei wippte der Rucksack gehörig hin und her, während er
mit dem Wanderstock versuchte, so viel Schnee vorab bei Seite zu schieben, wie
sich machen ließ.
In einiger Entfernung sah er, was jeder Nordländer von Kindesbeinen an eines
Tages zu sehen fürchtete.
Wendigos.
Oder zumindest für den Moment: Ein Wendigo. Die Gestalt ließ sich schwer als
etwas anderes interpretieren. Sie war groß gewachsen, über und über mit Fell
bedeckt. Die viel zu langen Arme liefen in Klauen aus und die Kreatur, die
leicht gebeugt ging, holte zu einem Schlag aus. Zwischen den Beinen hindurch sah
Alistair nur dünne kleine Beinchen in einer dünnen, aber vermutlich
gefütterten Hose. Zusammen mit dem Schrei gab ihm das jedoch alles Wissen, das
er benötigte, um nochmals ein gutes Stück schneller voran zu preschen: Da
stand ein kleines Mädchen vor der Bestie.
Er hatte keine Ahnung, in was er hier hineingeraten war. Und so recht
herausfinden wollte er es eigentlich auch nicht, obwohl er direkt auf das Duo
zuhielt. Das würde sich bestimmt auch irgendwie vermeiden lassen, immerhin
musste er sie ja nur retten und dann zügig verschwinden.
Dieser Gedanke wiederum hätte deinen Vater vermutlich nicht mehr so sonderlich
stolz gemacht, dachte er gallebitter.
„Hey, Bettvorleger!“, brüllte er aus vollster Kehle. In den Nachwehen
seines nur wenige Jahre zurückliegenden Stimmbruches kratzte sein Hals rasch
und seine Stimme schwankte ein wenig, doch die Laustärke allein genügte, die
Kreatur aufmerksam werden zu lassen. Statt einen tödlichen Streich
auszuführen, riss sie sich halb herum und musterte die Quelle der Störung.
Schwarze Augen sandten einen bohrenden, gierigen Blick aus, ein beinahe schon
belustigt wirkendes Lächeln hob die viel zu weit seitlich gelegenen Mundwinkel
und entblößte im Zuge dessen unangenehm viele unangenehm spitze Zähne in
einem unangenehm großen und breiten Maul.
Noch immer aber steuerte er mit größtmöglicher Geschwindigkeit auf die
Wesenheit zu, den Wanderstock als Waffe fest umklammert. „Such dir gefälligst
einen in deiner Größe!“, fuhr er die Kreatur an und jagte weiter vor. Der
Wendigo wandte sich nun gänzlich zu ihm um und holte, zu einem Sprung gebeugt,
mit einer Kralle aus. Als er nah genug war, wich Alistair geschickt dem Schlag
aus und setzte mit dem Stab nach vorne. Die knollige Verdickung am oberen Ende
rammte er mit so viel Wucht wie er angesichts der Umstände aufbringen konnte
zwischen die Beine des Wesens, hoffend, das etwas, das männlich aussah,
darunter schrecklich leiden würde – oder, falls die Geschichten über die
Entstehung der Wendigos der Wahrheit entsprachen, er sich wenigstens an die
grässlichen Schmerzen erinnern würde, die das normalerweise zu bedeuten hatte.
Als das Monster jedoch nur knackend und krächzend zu kichern begann, hebelte er
dem Ungetüm stattdessen das Bein weg und brachte es damit rücklings zu Fall.
„Hab nicht gesagt, dass ich in deiner Größe wäre!“, kicherte er
schmächtige Heimflüchtling und hastete an der fauchenden Kreatur vorbei, die
auf unheimliche Weise beinahe so klang, als würde sie Fluchworte ausstoßen
wollen. Etwas drang aus dieser Kehle und es klang vage nach Worten – so genau
jedoch, das entschied der Schwarzhaarige rasch, wollte er das auch eigentlich
gar nicht wissen.
„Die Höhle, schnell!“, wies er stattdessen dem Mädchen an, das noch immer
wie schockstarr ein kleines Stück entfernt ausharrte und ihr Stofftier
festhielt. Der Anweisung folgend setzte sie sich rasch in Bewegung, doch
Alistair konnte sehen, dass sie humpelte und versuchte, ein Bein nicht zu
belasten. „Spring auf!“, warf er ihr hastig zu, als er gerade auf ihre Höhe
aufschloss. Mit viel Mühe sprang sie zu ihm herüber, hängte sich mit all
ihrem Körpergewicht an den Rucksack. Dabei verlor sie ihr seltsames kleines
Tier, nach dem sie fast sofort die Hand ausstrecken wollte. Alistair aber
strauchelte gehörig und wurde von dem unerwartet großen Zusatzgewicht zur
Seite weggerissen – gerade rechtzeitig, damit der anspringende Wendigo sein
Gesicht an der Rinde des Baumstammes platzierte, an dem Alistair eigentlich
hatte knapp vorbeiziehen wollen… und rechtzeitig, damit der Dieb selbst das
Stofftier schnappen konnte. Ein Wolf, wie er glaubte, unterzog es jedoch keiner
näheren Untersuchung.
Die Bestie stieß ein furchterregendes Geheul aus – und noch viel schlimmer
waren die anderen Rufe, die aus verschiedenen Richtungen antworteten. „Wir
versuchen das nochmal: Zur Höhle, schnell!“, wies er das Mädchen an. Sie
ließ den Rucksack los und hastete vorwärts, so gut sie nur konnte. Rasch
verschwand sie im dunklen Inneren. Alistair folgte ihr dichtauf. Als er etwas im
Inneren funkeln und glänzen sah, breitete sich ein spielerisches Grinsen auf
seinen Lippen aus.
Das war eine Einladung, der er einfach nicht widerstehen konnte.
Er löste die Schnur, schleuderte mit reichlich Mühe und vor Anstrengung
schnaufend den Rucksack voraus und warf sich mit dem Hintern voran in den
Höhleneingang. Die spiegelglatte Eisbahn musste entstanden sein, als es die
letzten Tage geregnet hatte. Sie trug ihn schlitternd und rutschend tief und
tiefer in die Höhle, vorbei an dem jungen Mädchen, bis er mit einem „Uff!“
ächzend gegen die rückseitige Wand donnerte. Mit seinem Rucksack in den
Händen kam sie nach.
„Sind wir sicher?“, piepste eine junge, ängstliche Stimme.
„Den Eingang kann ich eine Weile  verteidigen. Es ist ein Dorf in der Nähe,
oder? Eine Stadt? Irgendwas?“ Kaum, das sie nickte, lächelte er, tätschelte
ihr den Kopf und erhob sich. Er wollte zum Eingang zurück, als er das Geräusch
hörte. Ein Knirschen, ein Rauschen – und Sekunden später begann Schnee vor
dem Eingang herabzurieseln. Zumindest war es ein Rieseln, bevor die kleine
Lawine kam und den Eingang völlig zuschüttete.
„Ooooder… wir sichern den Eingang, indem wir ihn versperren. Das ist sogar
noch besser. War natürlich von Anfang an mein Plan.“ Er starrte sie an.
Wirklich überzeugt wirkte sie nicht.
Erst, als seine Augen ihre Dienstleistung ob der völligen Finsternis
einstellten und sein Gehör sich genug schärfte, ihren Atem an völlig anderer
Stelle zu vernehmen, wurde er sich darüber klar, warum sie so wenig überzeugt
wirkte. Sie stand ja auch völlig wo anders.
„Gut, also… komm mal her. Folge einfach meiner Stimme und gib mir den
Rucksack. Das haben wir gleich, hörst du? Nur mit der Ruhe, hier drinnen sind
wir völlig sicher.“ Zumindest, bis uns die Luft ausgeht. Wie viel davon wohl
hier drinnen sein mag? Als er seinen Rucksack etwas umständlich im Dunkel
herumgreifend zu fassen bekam, waren es nur noch wenige sichere Handgriffe und
er hatte die Zundersteine gefunden. „Gut, Schritt zwei: Wir merken uns, wo wir
sind. Erledigt. Schritt drei: Feuerholz. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich
welches gesehen habe, als ich hier reingeschlittert bin. Da war sogar eine
Feuerstelle und alles. Muss schon häufiger benutzt worden sein.“
„Ja“, hörte er die dünne Stimme des Mädchens wieder in der Finsternis,
„Von denen“, schob sie eine Weile später nach.
„Oh.“ Er ließ die neue Information sinken. Doch die Tatsache, dass er
bisher nicht gefressen worden war, beruhigte ihn weit genug, das er entscheiden
konnte, das ihm eigentlich egal war, wessen Höhle sie hier gerade besetzt
hielten. Dann mussten die Wendigos eben draußen im Kalten schlafen. Tat ihnen
vielleicht ganz gut. „Wenn wir ihren Unterschlupf haben, dann suchen sie sich
vielleicht einen Neuen. Oder jagen etwas anderes. Oder verschwinden einfach
so“, erklärte er halb, um sich selbst aufzumuntern und halb, um die Kleine zu
beruhigen.
„Das passt aber nicht zu den Geschichten, die meine Mammi erzählt“, gab das
Mädchen zurück.
Schwer seufzend nickte er und murmelte leise „Ja, zu denen meiner Mutter auch
nicht“ und unterschätzte dabei deutlich, dass es in der Höhle still genug
war, damit sie jedes Wort hören konnte.
Er brauchte noch einige weitere Minuten, ehe er die Feuerstelle gefunden hatte.
Trockenes Holz lag in ausreichender Menge bereit, nicht nur darin, sondern auch
ein kleiner Stapel daneben. Und kaum hatte er die Lagerstelle mit ein wenig
Licht und Wärme versorgt, fiel sein Blick auf noch mehr Ausrüstung. Offenbar
hatten die Wendigos hier eine kleine Reisegruppe erwischt. Oder überrascht.
Oder sie waren die Reisegruppe – schließlich gab es keine Kampfspuren, kein
Blut, keine Leichen. Nur Vorräte. Zusammengelegte Zelte. Brennholz. Ein
Kanister mit Wasser. Trockenbrot. Eigentlich eine hübsche Ausstattung und er
zögerte nach den langen Tagen seiner Wanderschaft nicht, diese Vorräte einfach
mit den reichlich erschöpften Eigenen zu kombinieren.
Als sich das kleine Mädchen schüchtern zu ihm begab, konnte er erstmals einen
halbwegs brauchbaren Blick auf sie werfen. Sie mochte vielleicht sieben oder
acht Jahre alt sein. Dann aber bemerkte er ihre leicht spitz zulaufenden Ohren
und korrigierte seine Schätzung. Elben, so erinnerte er sich vage an eines der
Bücher, wuchsen schneller und höher. Vielleicht war sie fünf? Sechs? Das
Stofftier indes schien tatsächlich ein Hund oder Wolf. Aus vielen kleinen
Fellen zusammengebastelt, meinte er zu erkennen, als sie es fester an sich
drückte.
Er klopfte auf den leeren Platz neben sich. „Einer hat dich verletzt, nicht?
Lass mal sehen.“
Sie setzte sich nur zögerlich, doch als er ihr weiterhin warm und freundlich
zulächelte, verlor sie langsam ihre Scheu. Die Wunde… sah nicht gut aus.
„Kennst du dich mit sowas aus?“, hakte er überfordert nach. Es war nicht
so, dass er ein Problem damit hatte, Blut zu sehen. Aber er wusste nichts
darüber. Das man Wunden ausspülen musste, gut – das schon. Damit wusste er
schon mal genau eine Sache über Wundversorgung. Aber er konnte nicht nähen.
Musste das genäht werden?
Als sie leicht nickte, fiel ihm regelrecht ein Stein vom Herzen. „Gut,
wunderbar – ich nämlich nicht. Kannst du mir sagen, was ich tun muss?“ Die
nächsten ein oder zwei Stunden, so schätzte er, verbrachten sie damit, ihre
Wunde zu reinigen und mit einem möglichst sauberen Verband aus frisch in Fetzen
geschnittenen Kleidungsstücken zu verbinden. Die ganze Zeit war ihr
knopfäugiger Begleiter fest in ihrem Griff, treu an ihrer Seite. Dennoch würde
sie rasch zu jemandem gebracht werden müssen, der sich das genauer ansah und
versorgte. Sie hatten hier nicht, was nötig war, um das richtig zu machen –
so viel hatte sie ihn wissen lassen.
Aber das war alles kein Problem, davon war Alistair fest überzeugt. Ganz in der
Nähe musste eine Siedlung sein. Sie hätte sich wohl kaum eigenständig so weit
hinausgewagt. Und wenn ein junges Kind verloren ging, gerade so ein hübsches
junges Ding, so wohlerzogen und freundlich, dann dauerte es meist nicht lange,
bis das gesamte Dorf bewaffnet auf den Beinen stand und Suchtrupps in alle
Richtungen aussandte. Und das war etwas, wovor selbst Wendigos sich zu fürchten
hatten, da war er sich absolut sicher.
„Also dann“, meinte er nach einer gefühlten Ewigkeit. Hier unten verlor man
aber auch erstaunlich schnell jegliches Zeitgefühl! „Was treibt dich denn in
den Wald, hm?“ Sie hatte sich bestmöglich klein gemacht, seitlich liegend
eingerollt und starrte ins Feuer, während sie immer mal wieder ein wenig zu
zittern schien. Er zögerte nicht lange, erhob sich und breitete eine der Decken
über ihr aus. Kurz schaute sie ihn an, als wolle sie ihn darauf hinweisen, dass
das ja gar nicht ihr gehöre – aber er lächelte und das schien sie irgendwie
aus der Bahn zu werfen.
„Ich… ich habe Nüsse gesammelt.“ Nüsse, hm? Vielleicht doch ein Stück
weiter vom Dorf. „Und du?“
Er grinste breit. „Ich“, begann er stolz die Brust herausreckend, „Bin
frisch gebackener Abenteurer!“ Kaum hatte er das ausgesprochen, begannen ihre
Augen größer zu werden und ein neugieriges Funkeln glomm darin auf. „Bin vor
ein paar Wochen erst von daheim losgezogen. Seither geht’s immer weiter
südwärts, bis ich durch das Grünland und die Wüste bin und am großen Meer
stehe! Und naja, meine ersten Monster hab ich ja auch schon besiegt, was?“,
witzelte er und tätschelte dabei seinen Wanderstab. Sie kicherte leise. Dabei
fielen ihr ein paar helle Haare ins Gesicht. Draußen hatte er geglaubt, sie
würden leicht silbrig aussehen, aber hier, im orangefarbenen Schein des Feuers,
wirkten sie wie flüssiges Gold. Sie würde irgendwann einmal zu einer
atemberaubenden Schönheit heranwachsen, da war er sich sicher.
Vermutlich nichts, was dein Vater als ausreichend angesehen hätte. Der kurze,
bittere Gedanke veranlasste ihn jedoch lediglich zu einem Schulterzucken. Was
scherte ihn das schon noch? Zumal er das Mädchen ja sowieso nie wiedersehen
würde. „Und wie bist du beim Nüssesammeln ausgerechnet an einen Wendigo
geraten?“, hakte er nach. Eine leichte Röte schien sich in ihre Wangen zu
schleichen.
„Da hatte jemand um Hilfe gerufen“, erklärte sie mit schwacher Stimme. Ja
– das wiederum passte ganz wunderbar zu den Geschichten, die sie beide über
diese Monster zu kennen schienen. Einen Moment schwiegen sie, ehe die Kleine
wieder anhob. „Du bist kein sehr guter Abenteurer, oder?“
Jetzt war es an ihm, die Stirn zu runzeln. „Wie kommst du darauf?“
„Du läufst nach Westen.“
Der Satz hing eine ganze Weile bedeutungsschwer im Raum, doch Alistair tat sich
schwer damit, ihn zu begreifen. Westen… huh… das erklärt natürlich
Einiges... aber sagt man nicht immer ‚der Sonne hinterher‘? „Das ist alles
Teil meines Plans“, gab er breit lächelnd zurück, „Ich sah mir so die
Gegend an und dachte mir, dass der Morgennebel irgendwie nach Gefahr schmeckte.
Eine kleine Prise ‚viel zu kluges junges Hübschlein in Not‘ – da konnte
ich ja schlecht untätig einfach weiter südwärts marschieren!“ Wieder dieses
glockenhelle Kichern. Es war ein angenehmes Geräusch. Der Norden, so sehr er
ihm auch entkommen wollte, hatte auch ein paar wenige schöne Dinge zu bieten.
Irgendwie fiel es ihm schwer, sich vorzustellen, dass das Kichern und Lachen der
jungen Mädchen im Süden genauso schön und hell klingen würde. Das lag am
Schnee in ihrem Blut, wie seine Mutter mal in einem ähnlichen Zusammenhang
gesagt hatte.
„Erzähl mir eines deiner Abenteuer!“, bat die kleine Elbe ihn nach einer
Weile der Stille. Dass sie überhaupt noch wach war, überraschte Alistair. Er
zerzauste sich das ohnehin wirsche Haar und betrachtete sie kurz, ehe sich ein
Lächeln auf seinen Lippen ausbreitete.
„Einmal“, setzte er an wie ein professioneller Skalde, „Da habe ich einen
gefährlichen Bären mit bloßen Händen niedergerungen, um die schönste Frau
der Stadt zu retten!“ Natürlich war das ein wenig… übertrieben. Besagter
Bär war lediglich sein Vater gewesen, sturzbetrunken nach einem Gelage mit den
anderen in der Taverne. Die schönste Frau der Stadt war dabei nicht erfunden,
zumindest nicht in seinen Augen. Obwohl er sich seit gut zwei, drei Jahren in
der Phase befand, da die Reize von jungen Mädchen immer präsenter in seinem
Kopf wurden und er ihnen immer öfter hinterher starrte, war die schönste Frau
Lairuinens nach wie vor seine Mutter und keine, absolut keine, konnte ihr das
Wasser reichen. Zumindest nicht in seinen Augen.
Während er seine Geschichte des tapferen Bärenringers wiedergab und jede
Begebenheit im Verlaufe der eigentlich traurigen Konfrontation auf etwas
Passendes ummünzte, achtete er sehr genau auf das kleine Mädchen, das sich nun
indirekt in seiner Obhut befand. Selbst unter der Decke zitterte sie dann und
wann ein klein wenig, wie es schien, und der farbige Schimmer des Feuers konnte
nicht verbergen, das sie noch immer recht blass war. „Hey, sag mal, wie heißt
du überhaupt?“, erkundigte er sich eine Weile, nachdem er seine Geschichte
beendet hatte. Oder eher, die Geschichte nach der Geschichte nach der
Geschichte. Die Ausdauer des Kindes, sobald es um das Zuhören bei
Abenteuererzählungen ging, war schier erstaunlich. Und clever war sie
obendrein. Im Kampf mit dem Vaterbären hatte er sein Bratpfannenschwert
verloren – ein notwendiger Nachtrag, nachdem sie anmerkte, dass er ja gar kein
Schwert mit sich führte. Also erzählte er aus einer Laune heraus eine zweite
Geschichte, nämlich die, wie er sein Schwert verlor. Doch die kleine
Ungereimtheit darin entging ihr wiederum ebenfalls nicht, was zur dritten
Geschichte führte.
Obwohl er durchaus gern eine Antwort gehört hätte, war er zugleich doch
irgendwie erleichtert und froh, als sie keine gab. Das hieß immerhin, dass sie
endlich eingeschlafen war. Alistair hob daraufhin so behutsam wie ihm möglich
war – und er galt immerhin als einer der Geschicktesten im ganzen Dorf -, die
Decke an und spähte nach der Wunde. Sie hatte sich kränklich verfärbt, die
Bandage war mit Blut gefärbt worden. „Verdammt…“, flüsterte er leise
gepresst hervor. Er holte eine zweite Decke und legte sie über das gelegentlich
zitternde Bündel, griff sich dann wagemutig einen der brennenden Scheite aus
der Feuerstelle und begann die Höhle sorgsam zu erkunden.
Dass sie noch nicht erstickt waren, musste etwas bedeuten. Er hatte keine
Ahnung, wie schnell man die Luft in solch einer Höhle aufbrauchen würde, aber
er fühlte sich… gut. Und das kam sogar ihm seltsam vor.
Es dauerte eine Weile, doch er fand eine ganze Reihe kleinerer Tunnel, wie
Miniaturausgaben dessen, der hier herabgeführt hatte. An den gerade einmal
faustgroßen Öffnungen schien ein stetiger Luftaustausch stattzufinden.
Immerhin stand ihnen also kein Erstickungstod bevor. Sein Blick jedoch schwenkte
sorgenvoll zu der Kleinen zurück. So wirklich freuen konnte er sich über die
guten Nachrichten nicht. Brot, Trockenobst, Wasser, Decken, Feuerholz – gerne
hätte er sich der Hoffnung hingegeben, dem Gedanken, dass sie hier einige Tage
würden aushalten können, falls nötig. Fakt war: Sie würden das nicht
können. Er konnte. Die Kleine nicht.
Als er sich zu ihr zurückbegab, legte er noch eine dritte Decke über sie –
die Letzte aus dem fremden Lager. Zumindest ihr Zittern schien damit beendet zu
sein. Er selbst machte sich auf der einen, deutlich kleineren Decke ein Lager,
die er aus seinem Rucksack hervorwühlte und nutzte selbigen als Kopfkissen.
Das Frühstück am nächsten Morgen bestand aus den Vorräten, die er eigentlich
für seine Weiterreise hatte nutzen wollen. Dennoch bot er ihr alles an,
reichlich davon. Sehr zu seinem Verdruss aß sie wenig und erklärte
frühzeitig, sie habe keinen Hunger mehr. Er konnte sie überreden, noch ein
klein wenig mehr zu essen, doch ein schwerer Hustenanfall schüttelte den
ohnehin zerbrechlich wirkenden kleinen Leib durch. Fast ein ganzer Schlauch
Wasser verschwand in ihrer Kehle. Als er ihn wegpackte – in sein Reisegepäck
– prüfte er ganz zufällig ihre Stirn. Sie begann zu fiebern.
Ginge es in diesem Tempo weiter mit ihr bergab, würde sie vielleicht noch einen
oder zwei Tage durchhalten. Er hatte soetwas noch nie selbst gesehen, geschweige
denn behandelt. Aber er hatte davon gehört. Wenn am Tisch beim Abendmahl
geschwiegen wurde, dann war immer irgendetwas geschehen. Manchmal erzählte man
ihm davon. Von Äxten, die schlecht geschwunden worden waren. Bäume, die Beine
beim Kippen zerquetscht hatten. Oder unachtsamen Säufern, die sich grässliche
Erfrierungen geholt hatten, wenn sie draußen in einer Schneewehe einschliefen.
Sie ist noch viel zu jung, um so elend zu verrecken, beriet sich der
schmächtige Nordländer mit sich selbst. Aber du bist auch nicht Damaste, mein
Freund. Du kannst sie nicht retten! Du weißt ja nicht mal, was du tun musst. Er
schnaubte verächtlich. Nein, vielleicht nicht. Aber andere wissen’s. Ich
könnte das Dorf suchen. Er rollte mit den Augen. Ja, natürlich, geh und such
das Dorf. Ich sage nur eins, mein Freund: Westen. Langsam sackten seine
Schultern geschlagen herab.
„I-Ist… alles in Ordnung?“, presste die Kleine mühselig hervor, ehe ein
weiterer Husten sie schüttelte. Alistair atmete tief durch, seufzte.
„Ich musste an zuhause denken“, gab er die halbe Wahrheit preis und zog den
Flachmann mit dem Ring hervor, „Ich bin kein Abenteurer, weißt du?
Tatsächlich bin ich erst vor ein paar Wochen weggelaufen.“ Die Vorstellung,
jemand könne freiwillig davonlaufen, schien ihr nicht einzuleuchten. Sie
runzelte ihre junge kleine Stirn und sah ihn aus großen, überraschten Augen
an. Vermutlich war sie nicht einmal gewohnt, dass man sie belog. „Der Bär,
den ich niedergerungen habe? Ich verpasste meinem Vater eine mit der Bratpfanne.
Weil er meine Mutter geschlagen hatte. Er hatte getrunken, viel zu viel.
Passiert ab und zu. Und dann gibt er ihr immer die Schuld, dass ich so missraten
bin. Und der Rest des Dorfes ist kein Deut besser. Ich hielt es da einfach nicht
mehr aus. Ich bin sowieso rastlos. Ständig sehe ich in die Ferne und wünschte
mir, ich könnte es sehen. All das, wovon ich gelesen habe. Die weiten Äcker im
Grünland. Die endlose Wüste. Das tiefe Meer. Das hier, das ist alles, was ich
von ihnen habe.“ Er reichte den Flachmann an die Kleine weiter, die mit
zittrigen Händen das Gefäß entgegen nahm. Zunächst bestaunte sie nur den
Ring, der um den Verschluss saß, ehe sie ihn öffnete. Sie machte den Fehler,
die Nase über die Öffnung zu halten, als sie daran roch. Das Gesicht
grässlich verzogen, drückte sie den Flachmann rasch von sich und schraubte ihn
soweit fort wie möglich wieder zu.
Alistair lächelte leicht und nahm ihn wieder an sich. „Ja, stinkt
bestialisch, nicht? Das Zeug hat ihm den Kopf verdreht. Tut es immer wieder.
Tut’s bei allen, die’s trinken.“ Wieder ließ er die Schultern hängen.
Was machte er sich hier eigentlich vor? Er war kein Held, kein Ausreißer, kein
Abenteurer. Er war Alistair. Er war ein Niemand. Und er würde immer ein Niemand
bleiben. Sein Vater hatte letztendlich auch einfach Recht, nicht wahr?
„Du bist ein Abenteurer“, erklärte die Kleine plötzlich. Ihre Stimme riss
ihn aus seinen immer düstereren Gedanken hervor. Ruckartig hob er das Haupt und
starrte sie irritiert an. Irritiert, und leicht zornig. Was wusste sie schon
davon? Sie war viel zu jung. Viel zu jung, um überhaupt irgendwas zu wissen!
Und wäre er nicht in ihre verdammte Misere hineingeraten, dann würde er jetzt
nicht hier sitzen müssen, bis ihm die Decke auf den Kopf fiel. Er würde sich
nicht darüber den Schädel zerbrechen müssen. Er würde weiterziehen können,
einfach immer weiter, und sich glauben machen können, das der Himmel blau und
der Tag schön war!
Immer mehr redete er sich gedanklich in Rage, doch einmal mehr zerrte ihre
piepsige, schwache Stimme ihn aus seiner Bahn fort. „Du hast ein Monster
besiegt. Und du erkundest Höhlen. Findest Schätze.“ Sie klopfte demonstrativ
auf die Decken, die über ihr lagen, deutete auf seinen Wanderstab und ihre
Umgebung.
Vielleicht wusste sie doch irgendwas. Er grinste, zunehmend breiter. „Und
rette die holde Maid in Nöten, hm?“, ergänzte er und lachte herzlich, als
sie den Blick niederschlug. Für sie musste das alles noch furchtbar peinlich
sein. Jungs waren irgendwie komisch und was die Frauen mit den Männern taten,
war seltsam und eklig und genauer wollte man es auch irgendwie gar nicht wissen
– er erinnerte sich noch gut genug an diese Zeit.
Zeiten änderten sich, das wusste er ebenso. Und irgendwann, so vermerkte er
stolz in Gedanken, würde sich eine bildhübsche junge Frau mit einer zarten
Röte in den Wangen daran erinnern, dass in einer hässlichen Situation ein
frecher kleiner Rotzlöffel ihr ihr erstes Kompliment gemacht hatte. Natürlich
ohne jede Bedeutung. Außerdem konnte er nicht sicher sein, ob er wirklich der
Erste war, der ihr etwas in der Richtung gesagt hatte. Dennoch ließ ihn das
Bild einen Moment lächeln, ehe er sich wieder der Kleinen zuwandte. „Kennst
du Lieder?“
Es dauerte nur ein paar Minuten – gefühlt -, ehe sie eines gefunden hatten,
das beide kannten. Er stimmte es an, in einem völlig übertriebenen Tenor, den
er auch gar nicht halten konnte. Schauspielerisch völlig überdramatisiert und
theatralisch, schmetterte er seinen Gesang gegen die Höhlenwände und brachte
sie mehrfach zum Kichern, ehe sie noch einen Schluck aus einem weiteren
Trinkschlauch nahm und einstimmte. Ihr Gesang ließ ihn einen Moment still
werden. Er war bezaubernd, so wie ihr Kichern. Hell und klar wie Eis. Etwas, dem
man gerne lauschte.
Natürlich würde sich ein Abenteurer seines Kalibers davon nicht einschüchtern
lassen! Also hob er mit neuer Euphorie an, stimmte nun seinerseits ein und
ergänzte ihre zerbrechliche, aber schöne Gesangsstimme durch sein schiefes und
krummes Gejaule. Mit sich selbst war er dennoch zufrieden. Zumindest, bis es
für sie zu anstrengend wurde. Neue Hustenanfälle schüttelten ihren zarten
Leib, er rutschte zu ihr herüber, hielt sie fest, wiegte sie leicht hin und
her. Wie lange er das tat, wusste er nicht. Er erinnerte sich nur an die Panik,
die er dabei hatte. Was sollte er tun? Was wäre jetzt richtig? Konnte er
überhaupt etwas tun? Was, wenn gleich kleine Bröckchen von irgendwas aus ihrem
Mund geflogen kämen, die eigentlich besser drin geblieben wären? Was, wenn sie
hier starb? Während er einfach tatenlos daneben saß?
Als sie in seinen Armen eingeschlafen war, prüfte er alle paar Minuten, ob sie
noch atmete.
Es mochte später Abend sein… oder Morgen? Nacht? Mittag? Er wusste nicht
mehr, wann es war. Was es war. Aber er erwachte von einem Geräusch. Seine
Unterschenkel waren völlig gefühllos und taub, weil er kniend eingeschlafen
war, die Kleine irgendwie noch immer in ihre drei Decken geschlungen im Arm
haltend.
Da war es wieder.
Er legte ein wenig Holz im fast erloschenen Feuer nach, wartete, bis der
Lichtkegel sich mit den neuen Flammen wieder etwas vergrößerte und suchte nach
der Quelle des Lautes. Erst, als er sich absolut sicher war, bemühte er sich,
die Kleine zu wecken. Sie fieberte, glühte förmlich. „Sie sind da!“,
flüsterte er ihr freudig zu, „Die Leute aus deinem Dorf, sie sind da!“
Dass sie den Kopf schüttelte, realisierte er erst, als selbiger sich wieder und
wieder von einer Seite zur anderen warf. Sie tat nicht einmal die Augen richtig
auf, stattdessen nuschelte sie etwas aus offenstehenden, spröden Lippen hervor,
dass er sich tief herabbeugen und sein Ohr fast dagegen pressen musste. „Die
mögen uns nicht“, flüsterte sie, „Werfen Steine… schimpfen…“ Wieder
und wieder das Gleiche.
Steine. Sie werfen Steine.
Solche Leute suchten nicht. Solche Leute interessierte nicht, was mit denen
geschah, die sie nicht leiden konnten. Doch das warf eine noch viel, viel
unangenehmere Frage auf.
Wer grub sich da durch den Schnee?
Alistair bettete das Mädchen so gut er konnte auf den Boden und hastete zur
Front, zum Eingang der Höhle. Was er hörte, war nicht das Stoßen von Spaten
und das Schippen von Schaufeln. Was er hörte, war ein rasches, fast
unablässiges Scharren, kaum dass er das Ohr gegen das dicht zugeschüttete Eis
presste. Mochten es Bären, Wölfe oder Wendigos sein, das spielte keine Rolle
– was immer da kam, war aller Wahrscheinlichkeit nach nicht ihr Freund.
Ein Plan musste her – und das rasch!
Der Stock! Sein Blick blieb an dem Wanderstab hängen. Er konnte ihn schwingen.
Von links nach rechts und zurück, von oben nach unten und zurück, er konnte
ihn sogar vorwerfen und damit stoßen. Aber das war kein Waffenumgang, wirklich
nicht. Und war der Feind schnell, klein, wenig, agil – oder schlimmer noch,
bewaffnet, intelligent… dann wäre er verloren. Und was wird aus der Kleinen?
Sein Blick glitt weiter, hektisch. Sie würde niemals lebend diese Höhle
verlassen, sollte er sich entscheiden, hier zu kämpfen. Kämpfen, er! Er hatte
noch nie gekämpft! Seine Gegner ausmanövriert, umtänzelt, gegen sich selbst
ausgespielt, das hatte er. Aber nie wirklich und tatsächlich gekämpft.
„Du hast immer so verrückte Ideen“, erscholl plötzlich die Stimme seiner
Mutter wie aus dem Nichts in seinem Kopf und brachte ihn dazu, innezuhalten. Er
glaubte ihre Lippen auf seiner Stirn zu spüren, ihre Finger, die durch sein
Haar fuhren. Er schloss die Augen, genoss, spürte dem Gefühl nach. Er liebte
es, liebte es so sehr, wenn sie ihre Hand durch seinen chaotischen Schopf
gleiten ließ.
Einmal, da hatte er seinem Vater die Brauen abgefackelt.
Mit einer Flasche Schnaps und einer Kerze! Das ist es!
Hastig jagte Alistair zurück zu ihrem Lager. „Hey, aufwachen! Komm schon,
aufwachen, wir verschwinden von hier!“, erklärte er hastig und ohne jede
Rücksicht auf Lautstärke. Er rüttelte die Kleine und es kam auch durchaus
Bewegung in den zierlichen Leib, aber so recht ließ sie sich nicht von seiner
Energie anstecken. „Behalt die Decken um dich, wir werden ein gehöriges
Stück rennen müssen und ich habe wirklich keine Ahnung, wie weit oder wie kalt
es draußen ist.“ Sie nickte, wenn auch nur schwach. Schließlich schulterte
er den Rucksack, schob den Wanderstock irgendwo dazwischen und füllte die
Inhalte seiner vielen Taschen so um, dass er den Flachmann bequem in eine davon
würde stecken können.
„Also gut, hör zu. Hey, konzentrier dich bitte! Bitte, bitte, bitte, hör mir
zu. Das ist wichtig und ich will dich hier rausbringen, ja?“ Sie nickte vage,
leicht abwesend wirkend. „Wenn ich fertig bin, gebe ich dir den hier“,
erklärte er und zeigte ihr den Flachmann, „Steck den in die Tasche“, setzte
er fort und deutete auf die frisch freigeräumte Tasche an seiner Weste,
„Danach musst du nur die Fackel und deinen kleinen Wolf halten, ja? Die Decken
und dich halte ich!“
„Silberauge“, gab sie kaum hörbar von sich. Alistair nickte verstehend.
„Silberauge, sorg dafür, dass sie die Fackel festhält, fest und schön hoch,
ja?“ Die Kleine drückte ein wenig fester in den Bauch ihres Tieres, das es
den Eindruck erweckte, es würde nicken. Er lächelte, strich dem Mädchen über
den Kopf, wie seine Mutter es sonst immer bei ihm getan hatte. „Wir kommen
hier raus, vertrau mir!“
Als alles bereit war, positionierte er sich am Eingang. Er konnte bereits die
großen Schemen jenseits sehen. Keine Bären, keine Wölfe. Nur geduldig auf die
Schwächung ihrer Beute lauernde Wendigos. Na wenn’s weiter nichts ist. Mit
einem tiefen Zug leerte er den gesamten Inhalt des Flachmannes in seine Backen,
ohne auch nur einen Tropfen des widerlich stinkenden, brennenden Zeugs
herabzuschlucken. Wäre das geschehen, so mahnte er sich selbst fortwährend, er
hätte sich verschluckt, mehr davon herabgewürgt oder schlimmer noch,
eingeatmet. Stattdessen jedoch hob er als Nächstes die Kleine empor. Sie
stopfte den Flachmann in eine Tasche. Eine. Nicht die Tasche. Er sah, wie das
Ding samt Ring in ihrem Stofftier verschwand – aber gut, vorläufig wäre es
da wohl so sicher wie überall sonst.
Sie nahm das brennende Holzscheit, das er ihr in die Hand drückte und hielt es
fest umklammert. Er richtete es aus, ein wenig höher, ein wenig weiter links.
Als sie soweit vorbereitet waren, wie sie sich eben vorbereiten konnten, holte
er tief Luft – was sich angesichts seines brennenden, gefüllten Mundraumes
als umständlich erwies – und stürmte vorwärts. Die Krallen brachen durch
und rissen nun komplette zu Eisplatten erstarrte Schneeformationen heraus, als
er auf einen Meter an den Ausgang herankam.
Als sich die ersten Köpfe und Beine ins Innere wagten, presste er die Lippen
mit aller Kraft zusammen und drückte die Wangen heran. So fein wie er es nur
konnte, blies er einen enorm hochprozentigen Alkoholnebel auf die völlig
überrumpelten Monster. Auf die völlig überrumpelten, über und über
befellten Monster. Ein paar davon, vielleicht drei, vielleicht vier, gingen fast
augenblicklich lichterloh in Flammen auf und schreckten zurück. Sie gaben dabei
den Eingang frei, zu dem Alistair nun mit dem Rucksack am Rücken und dem
Mädchen fest in seinen Armen an der Brust herausschoss. „Welche
Richtung?!“, plärrte er hektisch über das zornige Geheule der Wendigos
hinweg, während er sich bemühte, das panisch schreiende Mädchen zu beruhigen
und die kleinen Flammen in ihren Haaren zu löschen.
Immerhin war sie geistesgegenwärtig, einen Arm zu heben – hoffentlich, um ihm
die Richtung zu weisen.
Er steuerte wie angewiesen, entging durch den abrupten Wechsel einmal mehr einem
Ansprung einer Kreatur, die, schon wieder, direkt gegen einen Baum sprang. Drei
andere versuchten ihm den Weg abzuschneiden und brachen dabei in eine
Gletscherspalte ein. Ein weiterer Wendigo, der ihnen rasant nahe gekommen war,
stolperte schlicht über einen unter der Schneedecke fast unsichtbar gewesenen
Stein und rollte einem zweiten, der fast aufgeschlossen hatte, direkt in die
Beine hinein.
Als die Siedlung in Sicht kam, holte Alistair alles aus sich heraus, was er noch
finden konnte. Schließlich warf er sich einmal mehr mit dem Hosenboden voran
auf einen Hang, drückte das Mädchen dicht an sich und schlitterte teilweise
reichlich schmerzhaft über Stein und Eis und gefrorene Erde auf einer stetig
dünner werdenden Schutzschicht aus Schnee herab. Die letzten Meter zur
Dorfgrenze passierte er noch immer in jenem Tempo, als wären die Monster
weiterhin auf seinen Fersen, bis er mit Schwung und einem wuchtigen Tritt das
schloss einer Tür brach und hereinplatzte. Das Haus wirkte groß genug, um ein
Rathaus zu sein, eine Versammlungshalle, ein Vorratsspeicher, irgendetwas von
Wert. Es erwies sich als Taverne. Einer der letzten Orte, an denen er hätte
landen wollen – doch er brauchte dringend Hilfe und war nicht zimperlich.
„Hey da, die Tür reparierst du mir!“, fauchte der Betreiber erbost, als er
aus der Küche um die Ecke geschossen kam und den leidigen Zustand seiner
Eingangstür sah, „Oder zahlst zumindest dafür“, korrigierte er beim
Anblick des schmächtigen Nordländers.
„Hilfe, bitte! Schnell, sie braucht Hilfe!“, tönte Alistair den Einwurf
ignorierend. Sofort sprang mehr als ein Dutzend der anwesenden Männer auf, fast
alle, die da waren. Ein junger Bursche trat ernsten, sorgenvollen Blickes heran
und zog dem Bündel Decken selbige vom Gesicht weg. Kaum erkannte er, um wen es
sich handelte, verzog er das Gesicht und trat zurück. „‘S ist nur das Balg
der Schlampe“, ließ er die anderen mit einem Schulterzucken wissen und setzte
sich wieder. Unter Alistairs völlig entsetztem Blick hob er seinen Krug und
trank einen Schluck, ehe er wieder zu ihm aufblickte. „Mach die Tür zu, ‘s
zieht. Und das da solltest du wegwerfen, bevor’s dich mit irgendwas
ansteckt.“
„Soll Lenikki euch ins Bier pissen, ihr miesen Ratten!“, schimpfte der
Schwarzhaarige.
„Ich denke, du wolltest grad gehen, Kurzer“, tönte es da vom Wirt, der sich
demonstrativ auf einen an der Wand aufgehängten, mit Nägeln bestückten
Knüppel lehnte – offenbar überschätzte er jedoch die eigene, nicht mehr
ganz so jugendliche Figur und das damit einhergehende, zusätzliche Gewicht war
kein Teil der Kalkulation. Unter einem Bersten gab die Halterung des
Nagelknüppels nach und beides ging zu Boden. Der Wirt gab ein fürchterliches
Aufjaulen des Schmerzes von sich, als er mit dem Unterarm in die Nagelkeule
fiel. Wieder waren rasch einige auf den Beinen, um dem armen Kerl zu helfen,
während andere sich eher darüber amüsierten und vor sich hin glucksten.
Sie alle aber ignorierten das erbärmlich zitternde, bleiche und von kaltem
Schweiß betroffene Bündel in Alistairs Armen.
Das überhaupt jemand da gewesen war, das kam den meisten erst wieder in den
Sinn, als sie einen neuen Schluck von ihrem Krug nahmen – und das Gebräu
darin gar fürchterlich schmeckte. Auf die Tische und den Boden spuckten sie es
aus und viele erinnerten sich der Worte des vorlauten fremden Halbstarken –
und beschlossen, dem Knaben eine Lehre zu erteilen.
Alistair dagegen war längst wieder aus dem Dorf verschwunden. „Norden“,
hatte die Kleine ihm leise von zitternden Lippen zugeflüstert. Also eilte er
schnellstmöglich nach Norden, aus dem Dorf heraus. Er fand eine einsame Hütte,
nicht weit entfernt, und nahm sich abermals keine Zeit, anzuklopfen. Als er die
Tür auftrat und das Mädchen hereinschleppte, kam ihm hastig eine Frau
entgegengestürzt. „Oh Götter, nein!“, entfuhr es ihr, kaum dass er sie
einen Blick auf das Gesicht des Mädchens werfen ließ. Eilig ließ er sich von
ihr in ein kleines Zimmer führen, kaum größer als eine etwas opulentere
Abstellkammer. Die junge Elbe wurde auf ihr Bett gelegt. Selbst jetzt noch hielt
sie Silberauge fest umklammert.
„Im Nebenraum steht ein Schrank, linke Tür, zweites Fach von unten, darin
sind Umschläge! Rasch!“, wies ihn die Herrin des Hauses an. In aller Hast und
Eile stürmte Alistair ins Nebenzimmer, verschwendete keinen Blick an das
ohnehin karge und schmucklose Interieur, sondern kehrte so zügig wie möglich
mit dem Erbetenen zurück. Er beobachtete, wie sie sich die nächsten Minuten
rührend um die Kleine kümmerte und fand darin die Sorgsamkeit und Liebe einer
Mutter wieder. Es ließ ihn für einen Moment vergessen, dass er flüchtig war,
dass er fortgelaufen war. Es ließ ihn sich an daheim erinnern. An seine eigene
Mutter. Und deren Fürsorge, wann immer er sich auch nur das Knie aufgeschrammt
hatte.
Immer wieder schickte sie ihn los, mit direkten, schmucklosen Beschreibungen, um
dies und jenes zu holen. Die Wunde sah furchtbar aus und verursachte Übelkeit
in ihm, doch er riss sich zusammen. „Kommt sie durch?“, wollte er wissen,
als sie eine ganze Weile schon nichts mehr verlangt und nichts mehr getan hatte,
außer an ihrem Bett zu sitzen und der Kleinen immer wieder über das Haar zu
streicheln, während ihr schwacher Atem die schwere Bettdecke kaum hob. Dicke
Tränen rannen ihr heiß brennend die Wangen herab.
„Ich… ich weiß es nicht“, erwiderte sie heiser und mit belegter Stimme.
„Mammi…?“, ächzte das Mädchen fast unhörbar und wälzte sich einen
Moment herum, „Erzähl… mir eine…“ Sie verlor sich in
unzusammenhängendem Gebrabbel und Fiebererzählungen. Alistair wollte bereits
sein Beileid aussprechen – er wusste, was es bedeutete, wenn die Mütter
nichts mehr zu sagen und nichts mehr zu tun wussten, als ihren Kindern so viel
Ruhe und Liebe mit auf den Weg zu geben wie ihnen möglich war. Doch just als er
den Mund öffnete, ertönte ein seltsamer Laut. Ein leiser, gedämpfter Knall,
so schien ihm.
„Oh nicht jetzt, nicht schon wieder…“, flüsterte die Hausherrin und
senkte den Blick. Alistair dagegen neigte sich leicht in den Rücken und spähte
in den Nebenraum.
… da stand jemand.
Ein alter Zausel, so schien ihm. Ein hübscher, weißer Bart, sehr gepflegt,
eine lange, edel wirkende Robe. Er hatte einen dick ausgebeulten Rucksack auf
dem Rücken und einen Stab in der Hand, an dessen Ende ein kleiner Kristall in
einer Metallfassung schimmerte. „Das kann doch einfach nicht wahr sein, nicht
schon wieder“, nuschelte der Alte und zog sich den Spitzhut vom Kopf, „Das
ergibt doch einfach keinen Sinn!“
Während die leisen Verwünschungen und das Geschimpfe aus dem Nebenraum nicht
mehr wirklich abzureißen schienen, begradigte Alistair seine Position wieder
und blickte die um ihr Kind bangende Mutter an. „Wer… wer ist das?“, hakte
er vorsichtig nach, unsicher, ob ihm das zu fragen überhaupt zustand. Es war
seines Wissens nach nicht unbedingt sonderlich… gewöhnlich… das fremde
Männer in den Wohnstuben offenbar alleinwohnender Weiber auftauchten.
„Ich weiß es nicht“, erklärte sie leise, ohne den Blick von ihrer Tochter
zu heben, „Seit fast einer Woche taucht er einmal am Tag auf. Anfangs war es
noch außerhalb der Hütte, aber mit jedem Tag kam er näher heran. Das ist das
erste Mal, dass er im Haus ist.“
„Ihr… habt ihn nie gefragt?“, hakte Alistair irritiert nach. Sie
schüttelte den Kopf.
„Sieh dir doch die Robe an, Junge. Das ist ein Magier des Zirkels. Mächtige
und gefährliche Leute. Mit denen lässt man sich nicht ein, wenn man nicht
muss. Sowas endet selten gut.“ Nur zu gerne hätte Alistair behauptet, dass er
das natürlich wusste. Tatsächlich jedoch hörte er zum ersten Mal etwas von
Magiern. Natürlich wusste er, was Magie war. Falsch und unnatürlich, soweit
zumindest die in Lairuinen verbreitete Meinung. Was er sich aus den Erzählungen
immer mitgenommen hatte, ging eher in Richtung: Man konnte damit alles machen,
was man sich nur vorstellen kann. Das klang in seinem Kopf nicht nur
fantastisch, es klang einfach wundervoll!
Doch an ihrer Erklärung blieb noch etwas anderes dran, das in seinem Kopf
haftete und leuchtete und Glocken läutete: Magier des Zirkels waren mächtige
Leute. Mächtig. Man ließ sich nur mit ihnen ein, wenn man musste. Sein Blick
fiel wieder auf das Mädchen. Sie zitterte. Trotz allem, was ihre Mutter
geleistet hatte, wurde sie blasser, schwächer. Man konnte ihr regelrecht beim
Sterben zusehen. Und der Anblick drehte ihm fast den Magen um.
Entschlossen und von der Hausherrin ignoriert trat er in die Wohnstube herüber.
„Guten Tag, der Herr!“, begrüßte er den Eindringling. Der schreckte
zunächst aus seiner kleinen Litanei auf und musterte den Halbstarken von Kopf
bis Fuß und zurück.
„Ein Bursche mit Manieren, hm? Einen guten Tag auch, junger Mann!“,
erwiderte der Alte und positionierte sich offenbar sehr genau im Raum.
„Gibt es ein Problem, das ihr tagtäglich hierher zurückkehrt? Mögt ihr
meiner Mutter vielleicht eure Aufwartung machen?“
Der Alte lachte kurz. Heiter, freundlich und allem voran, ehrlich. Es gab an ihm
nichts, absolut gar nichts, das Alistair als bedrohlich empfand. „Nein, nein,
mein Junge, das wirst du auf einen besseren Galan warten müssen. Einen
Jüngeren allem voran, mag ich meinen. Es ist nur so, dass ich nun schon seit
einer Woche versuche, mittels meiner Teleportrunen zum Symposium in Ordewey zu
kommen, um meine neuste alchemistische Kreation mit ihren regenerativen
kombinatorischen Effekten zu präsentieren, aber wann immer ich den Zauber
wirke, lande ich in dieser verflixten Hütte!“
Wow. Ich habe so gut wie nichts begriffen.
Angesichts der durchschnittlichen Intelligenz und Belesenheit in Lairuinen…
fühlte sich Alistair wirklich selten ungebildet oder dumm. Aber hier, im
Gespräch mit einem echten, einem waschechten Magier?
Kann man Magier eigentlich waschen? Macht das einen Unterschied?
Er schüttelte kurz den Kopf. Immerhin etwas hatte er herausgehört:
Regenerativ. Das hieß so viel wie Heilung, nicht? „Ihr habt einen Heiltrank
dabei?“, platzte er hoffnungsvoll heraus. Sofort hielt der Magier inne und
musterte ihn abermals, doch weitaus intensiver, misstrauischer, kritischer.
„Bist du für die Störung meiner Zauber verantwortlich, mein Junge?“,
erkundigte sich der alte Zausel argwöhnisch, „Ist das hier ein Raub?“
Hastig hob Alistair die Hände, als immer mehr und immer horrendere Vermutungen
die Lippen des Alten verließen. „Nicht doch, nein! Bitte, hört mir zu, im
Zimmer nebenan liegt ein kleines Mädchen und sie stirbt!“ Er sah zurück zum
Bett der Kleinen, sah, wie ihre Mutter den Kopf hob, wie ihr Blick, wütend und
ungnädig und so voller bodenlosem Kummer ihn für eine Sekunde traf, ehe sie
sich wieder ihrer Tochter widmete. Der Magier dagegen runzelte die Stirn und zog
überlegend die Brauen zusammen. „Ein sterbendes Mädchen, sagst du?“
Vorsichtig und Alistair keine Sekunde aus den Augen lassend, beugte er sich vor
und spähte in das Zimmer hinein. „Ach du gute Güte, Jebis hilf!“, platzte
es da aus dem Alten heraus und hastig schob er Alistair aus dem Weg, um
überraschend eilig in das Zimmer zu schreiten. „Zur Seite, gute Frau, ich bin
Heiler! Und nichts für ungut, aber bei dem armen Ding kann eure magere
Kräuterkunde auch nichts mehr richten.“ Er ließ den Rucksack behutsam von
seinem Rücken gleiten und zog einen gewaltigen Glaskolben daraus hervor. „Ich
muss euch warnen, Teuerste – das ist eine experimentelle Rezeptur, ich habe
sie noch nicht erprobt und kann euch über die Nebeneffekte noch nichts
sagen.“
„Wird sie es überleben?“, war das Einzige, was die Hausherrin wissen
wollte.
„Das ganz gewiss, so wahr ich hier stehe!“, erklärte er mit tiefer
Ernsthaftigkeit, ehe ihm seine Position bewusst wurde und er leicht verlegen
nachsetzte „Äh, sitze.“
Alistair dagegen hatte tausende Fragen. Sicherlich, sie hatte die einzig
Wichtige gestellt. Aber es gab so viel anderes zu erfahren. Würde die Kleine
grün werden? Wuchs ihr ein drittes Auge auf der Stirn? Könnte sie plötzlich
fliegen? Oder mit Tieren sprechen?
„He da!“, brüllte plötzlich eine kräftige Stimme von draußen, „Wir
wissen, dass der Halbstarke da drin ist! Bring‘ ihn raus, dann müssen wir
nicht rein kommen!“ Alistair erkannte die Stimme. Unangenehmerweise schien ihm
der junge Mann aus der Taverne gefolgt zu sein – und dem zustimmenden Gemurmel
nach zu urteilen war er auch nicht allein gekommen. Der alte Magier hatte dem
Mädchen gerade einen guten Schluck aus seinem überdimensionierten Kolben
eingeflößt, als er zu Alistair herüber blickte und eine der buschigen weißen
Brauen hob. „Freunde von dir, hm?“
Unsicher tippelte Alistair von einem Fuß auf den anderen und sah sich nach
möglichen Fluchtrouten um. „Würde ich so nicht sagen“, gab er
gedankenverloren von sich.
„In der Küche ist eine Hintertür“, erklärte die Hausherrin hastig und
wies ihm die Richtung.
„Ich befasse mich mal mit den Herrschaften da draußen“, gab der Magier zu
verstehen und hievte sich unter einem Ächzen wieder auf die Beine.
„Danke. Danke, danke, danke!“, platzte Alistair heraus, fiel zuerst dem
deutlich überraschten Magier um den Hals, der ihn nach einem Moment der
Verzögerung jedoch tatsächlich in die Arme schloss und ihm auf die Schultern
klopfte, ehe er Richtung Vordertür davon schlurfte, danach… trat er an das
Bett heran. Das junge Ding sah jetzt schon so viel besser aus als vorher. Dieser
Anblick entlockte ihm ein zufriedenes Lächeln.
„Ich wüsste so gerne, was dort draußen geschehen ist, ich war krank vor
Sorge“, erklärte die Mutter ihm, als sie sich erhob und ihr Kleid glatt
strich. Dann jedoch nahm sie ihn bei den Schultern und sah ihm tief in die
Augen. „Ganz gleich, was war. Du hast mir mein Kind zurückgebracht und sein
Leben gerettet. Ich… ich kann dir dafür nicht genug danken.“ Sie zog ihn an
sich und Alistair hätte sich so gerne geborgen gefühlt, er hätte sich so
gerne sicher gefühlt, so gerne an Zuhause erinnert gefühlt. Tatsache war
jedoch: Er war tatsächlich ein Halbstarker. Er war in einer schwierigen Phase.
Und er spürte, wie ihm das Blut in gegenwärtig völlig unerwünschte Regionen
abhandenkam, als sein Hirn erst einmal realisiert, wie weich und angenehm üppig
ihre Brust war, die von nicht mehr als einem für die Witterungsverhältnisse
erstaunlich dünnem Kleid im Zaum gehalten wurde.
Mit den Gedanken in alle Himmelsrichtungen verstreut, riss er sich von ihr frei.
„I-Ich, uh, m-muss los!“, presste er nervös stammelnd hervor. Erst eilte er
in die Wohnstube und hätte sich fast zu Boden geworfen, als er einige Leute mit
dem Magier sprechend direkt vor der Vordertür sah. Dann hastete er zurück,
nahm den von der lächelnden Hausherrin gewiesenen zweiten Ausgang des Zimmers
und wäre bereits um Haaresbreite zur Hintertür herausgestolpert, als er
nochmals in das Zimmer des kleinen Mädchens zurückschoss.
„T’schuldigung!“, nuschelte er hastig, packte Silberauge und fischte in
der Öffnung herum, die die Kleine verwendet hatte, um den Flachmann und den
Ring sicher zu verstauen.
Als er die Flasche ertastete, zog er daran und rupfte ein wenig, als sich etwas
Widerstand auftat. Hastig und ohne einen zweiten Blick stopfte er das Ding unter
dem nunmehr verwirrten Blick der Mutter in seine Tasche. „Lange Geschichte,
kann sie dir später erzählen! Danke und, uh, schönen Tag noch!“
Eilig stürmte er zur Hintertür heraus und sah zu, das er so schnell so weit
wie möglich fort kam. Wendigos? Pff! Lieber legte er sich doch nochmal mit
einem Dutzend von denen an, als der angefressenen Meute aus der Taverne zu
begegnen. Wie die drauf sein konnten, das wusste er nur zu gut. Und wie er schon
früher festgestellt hatte: Wendigos sollten zornige Dörfler in Rotten
fürchten. Und wenn die Wendigos das schon fürchten sollten, dann galt das für
ihn doppelt und dreifach!
Er rannte. Rannte so weit und so lange, bis ihm die Puste ausging und seine
Muskeln allesamt kreischend und brennend nach Pause verlangten. Mit den Händen
auf die Oberschenkel gestürzt, blickte er sich um und lächelte zufrieden, sehr
zufrieden. Keine Hütte und kein Dorf weit und breit.
„So. Dann tun wir jetzt so, als wäre das alles nie passiert und laufen weiter
nach Sü-… hm. Wo wohl Süden ist?“
 
Vierzehn Jahre später.
„Ishara, das ist Alistair. Alistair, Ishara. Ihr werdet euren nächsten
Einsatz miteinander bestreiten und versuchen, euch in-“
Jaja. Blah, blah, blah. Hmmm. Irgendwie kommt mir ihr Gesicht bekannt vor.
Habe… habe ich sie nicht schon einma-
Jeder, der Alistair auch nur ein klein wenig kannte, fürchtete dieses manische
Funkeln, wann immer es in seine Augen trat. Ishara dagegen konnte das noch nicht
von sich behaupten. Diese Ohrringe vermisst sie nie im Leben! Uh schau nur wie
sie glänzen!
 
Viele Jahre war es her, das Alistair den Flachmann für ein paar Kupfer verkauft
hatte. Er brauchte kein Relikt alter Tage, um sich daran zu erinnern, warum er
Lairuinen verlassen hatte. Sein Lebensstil erinnerte ihn tagtäglich daran.
Und der Schnee in seinem Blut.
Den Ring seiner Mutter aber, den vermisste er gelegentlich. Er wusste nicht
recht, wie, wann oder wo er ihn verloren hatte. Aber verloren hatte er ihn –
und bei einem so bedeutenden Stück wie diesem zählte dieser Verlust zu den
wenigen Dingen, die er weder vergessen, noch sich verzeihen konnte…

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