Amnesie   von Nochnoi
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                             Kapitel 15: Übermacht
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Dean fühlte sich wie gerädert.
Er war müde, ausgezehrt und gleichzeitig unglaublich wütend. Eine Kombination,
die nicht so gut funktionierte und ihn im Grunde nur noch mehr schwächte.
Aber er konnte nichts dagegen tun.
Schon als die Dämonen mit ihren selbstgefälligen Lächeln ins Zimmer getreten
waren, wäre Dean am liebsten aufgesprungen und hätte sie im hohen Bogen
herauskatapultiert. Aber er war gelähmt gewesen und hatte hilflos mit ansehen
müssen, wie Cormin sich über sie lustig gemacht, ihnen durch die Haare
gewuschelt hatte und sich offenbar wie der König der Welt vorgekommen war.
Und hatte dieser Mistkerl ihm nicht eben irgendwas auf die Stirn gemalt? Dean
war sich nicht ganz sicher, da er all seine Konzentration darauf gelenkt hatte,
nicht einzuschlafen, aber sollte es sich letztendlich als wahr erweisen, würde
er den Dämon allein deswegen ordentlich in die Mangel nehmen.
Niemand malte Dean Winchester ungefragt an!
Zugegeben, die hübsche Kunststudentin vor gut acht Jahren, die einen Faible
dafür gehabt hatte, auf jedem Untergrund zu zeichnen, den sie fand, hatte Dean
nur zu gern gewähren lassen. Aber ein Dämon …? Da hörte das Verständnis
wahrhaft auf.

Darum war es nicht weiter verwunderlich, dass sich Deans Stimmung automatisch
hob, als er den Hexenbeutel brennen sah. Augenblicklich fühlte er sich besser.
Wacher. Erfrischter.
Er war zwar noch weit davon entfernt, wie ein junges Kitz vergnügt über die
Hügel zu springen, aber immerhin war er schon vor dem Schlafzauber mehr als
ausgelaugt gewesen. Das würde sich nun sicherlich nicht einfach in Luft
auflösen.
Erst eine ordentliche Portion Schlaf – und zwar eine richtige und rundum
natürliche – würde dem Abhilfe verschaffen.
Zunächst war Dean jedoch einfach nur froh, dass er sich wieder bewegen konnte.
Erst waren es die Hände, die er zu Fäusten zusammenzuballen vermochte, dann
kam nach und nach der ganze Rest. Bis er es schließlich schaffte, sich ächzend
einigermaßen würdevoll aufzurichten.
Auch Sam und Bobby erwachten allmählich. Sam, der von der Dämonin zuvor
unsanft zu Boden gerissen worden war, rappelte sich äußerst ungelenk auf und
stöhnte dabei, als hätte er gerade einen Marathonlauf hinter sich. Bobby
streckte derweil seine Glieder und gähnte herzhaft.
„Oh Mann“, murmelte Dean und war bloß froh, endlich wieder seine eigene
Stimme zu hören. Denn nicht nur die Bewegungsunfähigkeit war schrecklich
gewesen, sondern ebenso die Tatsache, dass er seinen Zorn nicht mal verbal hatte
ausdrücken können. In seinen Gedanken hatte er den Dämonen zahllose kreative
Beleidigungen an den Kopf geworfen und gleichzeitig hatte kein Ton seine Lippen
verlassen.
Er war stumm gewesen, obwohl er sich geradezu danach gesehnt hatte, laut zu
schreien.

Sein immer noch müder Blick wanderte zu der entstellten Leiche, die mit
verrenkten Gliedern auf dem Boden lag und beim Reinigungspersonal sicherlich
kein Entzücken auslösen würde.
„War das …‘n Zombie?“, nuschelte er. Viel hatte er von dem ganzen
Durcheinander nicht mitbekommen. Die extrem lautstarke Explosion hatte ihn zwar
für eine Sekunde richtig munter werden lassen, aber schon bald waren seine
Lider wieder schwerer geworden und er hatte nur am Rande mitgekriegt, wie die
Dämonin sich mit dieser fremden Frau geprügelt hatte.
„Was is’n passiert?“, fragte er verwirrt.
Castiel, der ärgerlicherweise absolut frisch und munter wirkte, trat zum
Holztisch – wobei er unbekümmert über den immer noch halb auf dem Boden
liegenden Sam stieg, als wäre er bloß ein Bettvorleger – und nahm die antike
Goldkette in die Hand.
„Offenbar können Dämonen sie nicht berühren“, stellte er nüchtern fest.
Seine Aufmerksamkeit wanderte zu dem angeschlagenen Cormin, der noch furchtbarer
aussah, als Dean sich fühlte. „Vielleicht gibt es aber auch ein anderes
Kriterium. Es könnte sogar am Rasierwasser deiner Hülle liegen.“
Demonstrativ hielt er das Schmuckstück daraufhin Mica hin. „Wenn du es
berührst und ebenfalls abgeblockt wirst, können wir sicher sein.“
Doch verständlicherweise hielt die Dämonin nicht allzu viel von diesem
Vorschlag. Stattdessen wich sie einen Schritt zurück und musterte den Engel,
als würde sie ihn für völlig geisteskrank halten.
„Ich weiß ja nicht, was für Drogen du nimmst, aber das kommt gar nicht in
die Tüte!“, zischte sie aufgebracht.
Castiels Augenbraue zuckte kurz. „Was für eine Tüte?“
Mica zögerte einen Moment, sichtlich verwirrt von seiner Frage, ehe sie
fauchte: „Ich fass das Ding nicht an, mein Freund! Vergiss es! Außerdem haben
wir im Moment wichtigere Probleme.“
Und damit deutete sie aus dem Fenster.

Dean folgte ihrem Fingerzeig. Seine Sicht war zwar immer noch etwas
verschwommen, aber er glaubte, dunkle Schatten auf dem hellen Schnee ausmachen
zu können.
„Sind das …?“
„Tote, die eigentlich in ihren Gräbern liegen sollten? Ja!“ Mica knirschte
mit den Zähnen. „Also kommt endlich in die Hufe, wir können diese Mistkerle
nicht allein besiegen!“
Und mit diesen Worten packte sie Dean am Arm und zerrte ihn wenig liebevoll mit
einem Ruck auf die Füße. Der Winchester ächzte daraufhin wie ein alter
Großvater, während sich in seinem Kopf alles drehte und Übelkeit in ihm
hochstieg.
„Wow!“, meinte Mica bei seinem Anblick. „Da kriegen deine Gegner bestimmt
Angst, dass du ihnen vor die Füße kotzt.“
Entnervt schüttelte sie ihren Kopf, ehe sie kehrtmachte, sich zu Cormin begab
und in dessen Jackentasche herumzuwühlen begann. Dean, nun seiner Stütze
beraubt, wäre hierauf fast wieder auf die Matratze zurückgesunken, spürte
dann aber einen Druck an seinem Arm. Er schaute zur Seite und entdeckte Castiel,
der ihn gepackt hatte, um ihn auf den Beinen zu halten.
„Cas?“, meinte er darauf.
„Ja?“
„Hab ich dir eigentlich schon gesagt, wie froh … ich bin, dass’ndu hier
bist?“
Castiel musterte ihn einen Moment und versuchte wohl, aus seinem etwas
unverständlichen Genuschel schlau zu werden. „Weil ich dich festhalte?“
„Weil du … verhindert hast, dassch wir abgeschtochen werden. Deshalb!“
Dean nickte entschieden und merkte im nächsten Moment, wie sich der Brechreiz
wieder meldete. Doch entschlossen kämpfte er dagegen an und sagte schließlich:
„Du kriegst‘n Bier.“
Der Engel wirkte nicht mal ansatzweise begeistert, kam aber nicht mehr dazu,
eine Antwort zu geben, da Mica wieder zu ihnen zurückkehrte.

„Hier, nimm das!“, befahl sie streng und hielt ihm etwas entgegen, das Dean
nicht zu identifizieren vermochte.
„Was …?“, hakte er nach, wurde aber bereits im selben Augenblick
unterbrochen, als Mica es ihm mit Gewalt in den Mund stopfte. In der ersten
Sekunde wollte es Dean sofort reflexartig wieder ausspucken und der Dämonin
allerlei Beleidigungen entgegen schmettern, ehe er aber schließlich merkte,
worum es sich handelte.
„Kaugummi?“, fragte er verwundert.
„Pfefferminzkaugummi“, verbesserte Mica ihn. „Das wird dir helfen.“
Ohne weitere ausführende Erklärungen wandte sie sich daraufhin an Sam und
Bobby, die sie ebenfalls mit Kaugummi fütterte. Sam schien regelrecht
begeistert zu sein und nahm es widerstandslos an, sodass Dean sich unweigerlich
fragte, ob er wohl auch ohne Proteste einen Regenwurm verspeist hätte. Bobby
hingegen sträubte sich zunächst, von einer Dämonin auch nur irgendetwas
anzunehmen, woraufhin Mica schließlich genervt aufstöhnte und es ihm brutal in
den Mund drückte.
Dean konnte währenddessen bloß verwundert dreinschauen. „Was soll das
eigentlich?“
Aber bereits eine Sekunde später spürte er es.
Er fühlte sich mit einem Mal munterer, frischer. Seine Lebensgeister erwachten,
die Übelkeit verschwand. Stattdessen schöpfte er wieder neue Kraft, sodass er
Castiels Stütze nicht mehr bedurfte.
„Was …?“, fragte er verwirrt.
„Das Pfefferminz ist ein Gegenmittel für den Schlafzauber“, erklärte Mica.
„Der Beutel ist zwar verbrannt, aber es hängt immer noch was in der Luft.
Deshalb seid ihr auch so schwer aus den Puschen gekommen.“ Sie legte ihren
Kopf schief. „So konnte ich euch schneller wieder auf die Beine kriegen.“
Dean war zwar noch weit davon entfernt, zu verstehen, was das Ganze zu bedeuten
hatte, aber er beschwerte sich nicht. Stattdessen kaute er emsig auf dem
Kaugummi und war bloß froh, wieder Kontrolle über seinen Körper zu haben.

Mica schnappte sich derweil ein Gewehr, das neben dem verstümmelten Zombie auf
dem Fußboden lag. Ihren linken Arm hielt sie dabei die ganze Zeit über
merkwürdig an ihren Leib gepresst, sodass Dean vermutete, dass dieser verletzt
war.
„Das sieht alles gar nicht gut aus“, meinte derweil Bobby. Er war inzwischen
aufgestanden und wirkte dermaßen lebhaft, als hätte ihn niemals ein
Schlafzauber aus den Füßen gehauen.
Dean konnte bei seiner Aussage nur bestätigend nicken. Sowohl von vorne als
auch von hinten näherten sich kontinuierlich die Gestalten. Durch den Schnee
vielleicht etwas in ihren Bewegungen eingeschränkt, aber dennoch würde es
spätestens in ein paar Minuten hoch hergehen.
„Vielleicht sollten wir einfach das Licht ausmachen und so tun, als wären wir
nicht da“, schlug Sam vor, ehe er sich vollends aufrappelte.
Dean schnaubte bloß. „Toller Vorschlag, Sammy. Wir können ja auch brüllen
‚Niemand ist zuhause‘, wenn sie an die Tür klopfen.“
Sam nickte enthusiastisch. Den Sarkasmus in der Stimme seines Bruders nahm er
offenbar gar nicht wahr.
Dean seufzte, während er die Lage genauer analysierte. Die Situation war zwar
nicht gerade angenehm, aber es hätte auch schlimmer kommen können. Draußen
entdeckte er sieben bis acht wandelnde Tote, zur Sicherheit rundete er die Zahl
aber auf zehn auf. Und im Inneren befanden sich zwei erfahrene Jäger, zwei
verletzte Dämonen, von denen nur einer wenigstens so einigermaßen kampffähig
war, ein Engel ohne übernatürliche Kräfte und ein Jäger ohne Gedächtnis,
der anscheinend schon Probleme damit hatte, sich daran zu erinnern, wie man
richtig Kaugummi kaute.
Eine wirklich schlagfertige Truppe.

„Wir werden so was von untergehen“, murmelte Dean, während er seinen Blick
über die anderen schweifen ließ. Dabei sah er sich zufällig auch selbst im
Spiegel … und schnappte erschrocken nach Luft.
„Was ist das?“, fragte er fassungslos. Er eilte näher zum Spiegel und
betrachtete intensiv sein eigenes Antlitz. „Da ist … ein Smiley! Verfluchte
Scheiße, da ist ein Smiley auf meiner Stirn!“
Er drehte sich zu Cormin, der seine Mundwinkel spöttisch nach oben verzogen
hatte. 
„Verdammte Ratte!“, zischte Dean aufgebracht und wollte zu dem Dämon
stürmen, um ihn für dieses Verbrechen angemessen büßen zu lassen, doch Bobby
packte ihm am Arm und hielt ihn zurück.
„Jetzt komm runter, Junge!“, knurrte er. „Dafür hast du später immer
noch Zeit.“
„Genau“, stimmte auch Sam zu. „Außerdem sieht es ehrlich gesagt ziemlich
schick aus. Es lässt dich irgendwie sympathischer wirken.“
Dean brummte übellaunig und warf seinem Bruder einen giftigen Blick zu, den
dieser mit einem breiten Lächeln quittierte, sich keiner Gefahr bewusst.
Doch anstatt seiner Wut freien Lauf zu lassen, schnappte er sich eines der
Gewehre und versuchte, all die Würde zu bewahren, die ein Mann mit einem Smiley
auf der Stirn aufbringen konnte.
„Irgendein Plan?“, fragte er schließlich. „Eine ausgeklügelte Strategie,
wie wir das Ganze überleben können?“
Bobby musterte ihn hart. „Kämpfen.“
„Danke, Bobby“, antwortete Dean trocken. „Darauf wäre ich nie
gekommen.“
Mica war inzwischen neben ihn getreten und schien es in keinster Weise
merkwürdig zu finden, Seite an Seite mit einem Jäger zu stehen. „Wir
könnten das Motel abfackeln. Das dürfte sie fernhalten.“
Dean starrte sie an und fragte sich im ersten Moment, ob sie das tatsächlich
ernst meinte. Letztlich aber schnaubte er und entgegnete zähneknirschend:
„Super Idee, Herzchen. Lass uns alles niederbrennen, die Anwesenden inklusive.
Wird bestimmt lustig.“
Micas Miene verdüsterte sich. „Ich komme aus der Hölle, da bin ich einiges
gewöhnt“, sagte sie. „Du doch auch, Dean, nicht wahr?“
Der Angesprochene atmete einmal tief ein und hatte in diesem Augenblick nicht
übel Lust, sich Rubys Messer zu schnappen und es ins Fleisch der Dämonin zu
rammen, ganz gleich, was Castiel ihr auch versprochen haben mochte.
Doch die angreifenden Zombies machten ihm einen Strich durch die Rechnung.

Für Tote bewegten sie sich unglaublich schnell. Das war das erste, das Dean
registrierte, als sie plötzlich von allen Seiten auf sie einstürmten. Die Tür
wurde brutal aufgetreten, die hinteren Fenster ohne Erbarmen eingeschlagen. Kein
Hindernis war stark genug, das es sie lange hätte aufhalten können. Sie
hätten wahrscheinlich sogar noch die Wände eingeschlagen, wenn sie das für
nötig befunden hätten.
Dean riss seine Waffe hoch und gab einen Schuss auf einen älteren Mann mit
blutunterlaufenen Augen ab, der den Winchester irgendwie an seinen alten
Mathelehrer erinnerte, den er wie die Pest gehasst hatte. Der Zombie jedoch
duckte sich mit einer erstaunlichen Geschwindigkeit, sodass die Kugel hinter ihm
in die Wand krachte und das Bild von dem Engel zu Boden riss.
„Verfluchte Scheiße!“, hörte er Bobby von irgendwoher rufen. „Diese
Viecher sind verdammt schnell.“
Dean nickte zustimmend. Eigentlich hätte es ihn beunruhigen und verwundern
sollen, aber in Willcox überraschte ihn inzwischen gar nichts mehr. Während
Dämonen und Engel ihre Kräfte verloren, wurden Zombies offenbar gleichzeitig
mächtiger.
Überaus ärgerlich.
Dean hatte jedoch keine Zeit, sich weitere Gedanken darüber zu machen, denn
plötzlich spürte er, wie sich zwei Hände von hinten auf seine Schultern
legten und ihn mit übernatürlicher Kraft nach unten drückten. Der Winchester
schrie vor Schmerz auf, während er alles gab, damit seine Knie nicht
einknickten.
Währenddessen kam der Mathelehrer-Zombie wieder auf ihn zu. Zielstrebig
streckte er seine Arme nach ihm aus, als wäre er im Begriff, Dean zu würgen
oder ihm gar das Genick zu brechen.
„Vergiss es, du miese Kanalratte!“, zischte dieser jedoch aufgebracht. Das
Adrenalin pumpte durch seine Adern, als er die Waffe erneut hob und abdrückte.
Der Mann war inzwischen zu nah bei ihm gewesen, um noch rechtzeitig
auszuweichen. Der Schuss traf ihn direkt in den Brustkorb, woraufhin er ein
gurgelndes Geräusch von sich gab und nach hinten torkelte.

Dean derweil zögerte keine Sekunde, sondern nutzte den Kolben seines Gewehrs
als Waffe und stieß sie mit aller Wucht in seinen Rücken. Als er Widerstand
spürte und gleich darauf ein Aufstöhnen, wurde der Griff um seine Schultern
sofort lockerer. Er wirbelte herum, drückte dem erstaunten Zombie die Mündung
des Gewehrs an die Stirn und schoss.
Blut und allerlei anderes klatschte dem Winchester daraufhin ins Gesicht, doch
er wischte es einfach lässig fort. An ihm hatten schon viele Monsterinnereien
geklebt, das war nichts Neues mehr.
Einen Augenblick zum Verschnaufen blieb ihm allerdings nicht. Bereits in der
nächsten Sekunde spürte er Hände, die ihn hart packten und zu Boden werfen
wollten. Diesmal war Dean auch viel zu überrumpelt, um sich großartig dagegen
zu wehren. Er verzog überrascht sein Gesicht, als seine Füße den Halt
verloren und er stürzte.
Er landete unangenehm auf der Erde, die Luft wurde aus seinen Lungen gepresst.
Er verschluckte sogar beinahe sein Kaugummi und hatte plötzlich das Gefühl, zu
ersticken. Er japste wie ein Fisch an Land, bevor er bemerkte, wie sich ein
Zombie zu ihm hinunterbeugte. Seine Augen gierig funkelend.
Dean wollte seine Waffe auf das Ungeheuer richten, realisierte aber schließlich
erschrocken, dass diese ihm offenbar aus der Hand gefallen war. Hastig ließ er
seinen Blick schweifen und entdeckte das Gewehr keinen Meter entfernt. Aber
dennoch zu weit weg, um es sich einfach schnappen zu können.
Dean bereitete sich stattdessen darauf vor, seine Faust ins Gesicht des Zombies
zu rammen, doch dazu kam es gar nicht mehr. Castiel tauchte wie aus dem Nichts
auf und stieß dem Wesen mit aller Wucht seinen Ellbogen in die Kehle, woraufhin
dieses mit aufgerissenen Augen zurücktaumelte.
Man mochte viel über den Engel sagen können, aber er wusste ganz genau, wie
man sich ordentlich prügelte.

„Danke, Cas“, meinte Dean, als er sich mit Castiels Hilfe wieder
aufrichtete.
„Diese Untoten sind ungewöhnlich stark“, entgegnete daraufhin Castiel, ohne
auf Dean einzugehen. „Es wird schwierig, sie zu besiegen.“
Dean widersprach nicht. Stattdessen betrachtete er zum ersten Mal die Szenerie,
die sich ihm bot.
Bobby wehrte sich mit Händen und Füßen, wie nicht anders zu erwarten. Er
schoss, er schlug, er trat und hatte trotzdem nur mäßigen Erfolg. Hatte er
einen Zombie zurückgedrängt, tauchten direkt schon wieder zwei andere auf.
Mica hatte es ebenfalls nicht leicht. Zusätzlich zu ihrem gebrochenen Arm
zierte nun eine riesige Wunde ihre Wange. Dennoch kämpfte sie erbittert weiter,
ihre grenzenlose Wut schien ihr neue Kräfte zu verleihen. Die schlimmsten
Schimpfwörter kamen aus ihrem Mund, während sie alles zurückschlug, das ihr
zu nahe trat.
Cormin hingegen hockte immer noch auf dem Boden und konnte nichts weiter tun als
zuzusehen. Man merkte ihm an, wie sehr es ihn unter den Fingernägeln juckte,
sich ebenfalls zu beteiligen und den verdammten Zombies in den Hintern zu
treten, aber wahrscheinlich hätte allein der Akt des Aufstehens seine letzten
Energiereserven ausgezehrt.
Ebenso Sam blieb außen vor. Er hielt zwar ein abgesägtes Gewehr in den
Händen, das Bobby ihm noch schnell in die Hände gedrückt hatte, aber er
machte keine Anstalten, es zu benutzen. Stattdessen saß er wie versteinert auf
seinem Stuhl, merkwürdig entrückt, als wäre er gar nicht wirklich anwesend.
Als wäre er bloß ein Beobachter, der vor dem Fernseher saß und sich einen
Film ansah.

„Sam …“, flüsterte Dean.
„Ihm geht’s gut“, meinte Castiel. „Die Untoten scheinen sich nicht für
ihn zu interessieren.“
Das bemerkte im nächsten Moment auch Dean. Obwohl ein Zombie Sam gefährlich
nahe kam, würdigte er ihn und der Waffe in seiner Hand keines einzigen Blickes,
sondern stürzte sich auf Bobby. Auch die anderen scherten sich anscheinend
nicht um Sam.
Sie sahen wohl keine Bedrohung in ihm.
Dennoch war Dean das Ganze viel zu riskant. Er wollte zu seinem Bruder eilen und
ihm zur Seite stehen. Bobby hatte sich zwar schon schützend vor ihn gestellt,
aber man merkte ihm an, dass er allmählich müde wurde. Seine Reflexe waren
verzögert, seine Bewegungen wurden langsamer.
„Wir müssen etwas tun“, sagte Dean zähneknirschend. „Irgendwas, um diese
verfluchten Mistkerle loszuwerden. Lange halten wir das bestimmt nicht mehr
–“
Er wurde abrupt unterbrochen, als sich zwei Zombies entschlossen, ihn und
Castiel ohne Vorwarnung zu attackieren. Der erste warf sich mit aller Kraft
gegen den Engel, sodass dieser zurückstolperte und gegen die Kommode stieß.
Dean wollte ihm zwar zur Hilfe kommen, doch der zweite Tote erforderte seine
volle Aufmerksamkeit. Dieser stürzte mit einer übermenschlichen
Geschwindigkeit auf ihn zu und riss ihn von den Füßen. Dean versuchte zwar
alles, um sein Gleichgewicht zu halten, schaffte es aber nicht mehr. Wenigstens
gelang es ihm, diesmal nicht auf dem harten Boden, sondern auf dem Bett zu
landen.
Kaum spürte er die federnde Matratze, zückte er sein Gewehr und wollte
abdrücken, aber der Zombie ergriff den Lauf der Waffe und zwang ihn in eine
andere Richtung. Dean ächzte und schnaufte, aber es machte nicht viel Sinn,
dagegen anzukämpfen. Er mobilisierte fast all seine übriggebliebene Kraft,
während der Zombie bloß eine Hand benötigte und die andere langsam nach Dean
ausstreckte.
Und der Winchester konnte absolut nichts dagegen tun.
Er war diesem Wesen völlig ausgeliefert.
„Bitte, hört auf!“, hörte er Sam irgendwo am Rande seines Bewusstseins
flehen.
Verzweifelt, hilflos und von der Situation überfordert.
Und die Zombies … hielten inne.

Sie stoppten mitten in ihren Bewegungen. Selbst eine Frau, die gerade ihren Arm
erhoben hatte, um ihn auf Cormin niedersausen zu lassen. Sie stand plötzlich
wie gelähmt.
Festgefroren.
Dean blinzelte überrascht. Der Zombie, der ihn gerade noch hatte attackieren
wollen, schien plötzlich an Ort und Stelle festgewachsen zu sein. Dean starrte
ihn erstaunt an, ehe er schließlich seine Waffe aus den Händen des Wesens
riss, sich wieder aufrichtete und vor dem Zombie zurückwich.
„Ähm … was ist los?“, hakte der Winchester verwirrt nach.
Fassungslos musterte er das seltsame Schauspiel und konnte sich keinen Reim
daraus machen. Warum sollten diese Wesen plötzlich mitten im Kampf anhalten?
Er warf einen Blick zu Sam, der ebenso irritiert zu sein schien und sich bloß
ratlos umblickte.
„Bobby?“, fragte Dean bei seinem Freund nach.
„Keine Ahnung“, meinte dieser sofort. Er schüttelte bloß den Kopf und
schien wohl zu überlegen, ob er dem Zombie vor sich das Gewehr ins Gesicht
rammen sollte.
„Cas?“, versuchte es Dean daraufhin.
„Ich denke …“, begann der Engel zögernd, „… sie haben auf Sams Wunsch
reagiert.“
Dean runzelte die Stirn. War das wirklich sein Ernst?
„Ach komm schon“, erwiderte er. „Das ist doch –“
„Verrückt?“, vollendete Bobby seinen Satz. „Du hast Recht. In dieser
Stadt ist ja ansonsten alles so normal.“
Dem konnte Dean nicht widersprechen. In Willcox waren in der letzten Zeit
dermaßen erstaunliche und aberwitzige Dinge geschehen, dass gehorsame Zombies
einen eigentlich nicht verwundern sollten.
Und dennoch beunruhigte es Dean.

Aber bei genauerer Betrachtung bemerkte er, dass die Aufmerksamkeit aller
Untoten tatsächlich auf Sam ruhte. Und dem gefiel das offensichtlich überhaupt
nicht.
„Sie starren mich alle so an“, stellte er nervös fest.
Dean nickte. „Ich weiß, Sammy. Keine Panik.“ Er schwieg einen Moment.
„Vielleicht könntest du … ähm … befiehl ihnen etwas.“
„Bitte was?“
„Tu’s einfach, Sam!“
Der Angesprochene war das Ganze immer noch nicht geheuer, aber er nickte
schließlich widerwillig. „Na fein“, meinte er, während er tief einatmete.
Er wandte sich an die Runde und sagte: „Also … kratzt euch am Kopf.“
Dean legte die Stirn in Falten und wollte seinen Bruder gerade schalten, dass
das ein selten dämlicher Befehl war, doch seine Worte blieben ihm im Halse
stecken, als die Zombies synchron ihre Arme hoben und sich an den Köpfen
kratzten. Als wären sie ein einziges, denkendes Wesen.
„Verdammt!“, fluchte Dean. Er konnte es einfach nicht glauben.
Auch Bobby starrte auf die sich seltsam verhaltenden Zombies und wusste
augenscheinlich nicht, was er denken sollte. Seinem Gesichtsausdruck war zu
entnehmen, dass er ernsthaft erwog, dass er das alles bloß träumte. Dass er
nur Einbildung war.
Einzig Castiel blieb völlig ruhig. Seine Miene neutral, sodass man nicht
erahnen konnte, was in seinem Inneren vorging.

„Kann mir das irgendeiner erklären?“, verlangte Dean, nachdem er eine Weile
stumm die sich kratzenden Untoten betrachtet hatte und sich von Sekunde zu
Sekunde unwohler fühlte. „Irgendeine halbwegs passable Theorie? Von mir aus
auch was mit Aliens … nur irgendwas.“
„Als der Dämon die Kette berührte, kamen die Toten“, meinte Castiel und
sprach damit mal wieder das Offensichtliche aus. „Sam hat ebenso die Kette
berührt.“
„Ich aber auch“, erwiderte Bobby schnaubend. „Und als ich eben einen der
Zombies angebrüllt habe, er soll zur Hölle fahren, hat er leider nicht auf
mich gehört.“
Dean sah zu Sam hinüber, der allmählich seine Zurückhaltung zu überwinden
und den es nach und nach sogar richtig zu begeistern schien, dass er solchen
Einfluss ausüben konnte. Wie ein kleines Kind, das erkannte, dass es mehr Macht
besaß, als es eigentlich haben sollte.
„Springt auf einem Bein!“, befahl er lächelnd.
Und die Zombies gehorchten.
Unisono hüpften sie auf und ab, als hätten sie in ihrem ganzen Leben – und
in ihrem Tod – nie etwas anderes getan.
„Hat dein Handy eine Videokamera?“, fragte Bobby unvermittelt an Dean
gerichtet.
Dieser runzelte verwundert die Stirn. „Uhm … ja.“
„Dann musst du das aufnehmen“, sagte Bobby, sichtlich fassungslos. „Sonst
wird und das keiner der anderen Jäger glauben.“

Dean musterte ihn einen Moment nachdenklich und spielte tatsächlich mit den
Gedanken, seinem Vorschlag nachzukommen, schließlich aber wandte er sich Sam
zu.
„Sammy!“, rief er lautstark und lenkte somit die Aufmerksamkeit seines
Bruders von den hüpfenden Zombies auf sich selbst. „Sam, vielleicht solltest
du … solltest du …“ Das Auf- und Abspringen der Untoten zehrte derart an
seinen Nerven, dass er nicht mal einen vernünftigen Satz formulieren konnte.
„Gottverdammt! Sam, sag ihn, dass sie mit diesem Scheiß aufhören sollen!“
Sam, pikiert wie ein Kind, dem man den Spaß verdorben hatte, meinte wenig
enthusiastisch: „Hört auf!“
Und sie taten es. Augenblicklich und ohne den geringsten Protest. Als wäre es
das Natürlichste der Welt.
Dean schüttelte ungläubig den Kopf, während er sich gleichzeitig unterbewusst
wünschte, dass Sam in der Vergangenheit das ein oder andere Mal auch so gut
gehorcht hätte.
„Okay, lasst uns alle tief durchatmen“, sagte er beschwichtigend. „Wir
haben hier eine Kette, die Dämonen fast bei lebendigem Leib verbrennt, eine
Armee von Zombies, die Mr. Mein-Hirn-ist-völlig-leer offenbar als den großen
Messias sieht, Schnee im Sommer und Dunkelheit bei Tag. Hab ich irgendwas
vergessen?“
„Machtlose Engel und Dämonen“, half Bobby ihm auf die Sprünge.
„Ah ja, genau.“ Dean nickte und ignorierte dabei völlig die düsteren
Mienen der Dämonen. „Und? Wie steht das im Zusammenhang?“
Er starrte erwartungsvoll in die Runde, aber keiner setzte zu einer Antwort an.
Erst als Sam diese Frage auch an die Zombies richtete, öffnete ein bärtiger
Mann seinen Mund und sagte: „Es wurde befohlen.“
Dean blinzelte.
Das erklärte natürlich … gar nichts.

„Was soll das heißen?“, fragte er daraufhin verwirrt. „Wer hat es euch
befohlen?“
Keiner der Zombies rührte sich. Niemand würdigte ihn überhaupt eines Blickes.
Als wäre er unbedeutend und schlichtweg unsichtbar.
„Sam“, brummte er hierauf gereizt.
„Wer hat es euch befohlen?“, wiederholte Sam dessen Frage, sichtlich
amüsiert, dass sein Bruder von den Untoten dermaßen ignoriert wurde. Dean
wiederum verspürte plötzlich das unbändige Bedürfnis, Sam einen Klaps auf
den Hinterkopf zu verpassen.
Die Zombies hatten derweil alle gleichzeitig ihren Arm erhoben und deuteten nun
auf Sam. „Er hat es befohlen“, sagten sie zur selben Zeit, sodass es einem
eiskalt den Rücken herunterlaufen konnte.
Sam schaute verdutzt drein. „Ich?“, fragte er. „Ich … ich hab gar nichts
davon gewollt. Ich schwöre es!“
Dabei sah er fast schon flehend zu Dean, als erwartete er, dass sein Bruder ihn
hier und jetzt über den Haufen schießen würde.
Dieser seufzte inzwischen auf. Das Ganze wurde von Minute zu Minute
vertrackter.
Nichts ergab mehr einen Sinn.
„Ich brauch nen Drink“, murmelte Dean. Mehr als alles andere wünschte er
sich irgendwas Alkoholhaltiges, das seine Speiseröhre verätzte und ihn wieder
auf andere Gedanken brachte.
Castiel war in der Zwischenzeit einen Schritt nach vorne getreten und sah ernst
in die Runde. „Ich denke, ich weiß jetzt, was in dieser Stadt geschieht.“


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So, langsam rücken wir dem Finale näher. Okay, ein paar Kapitelchen werden es
noch sein, aber soo furchtbar lang wird's nicht mehr dauern.

An dieser Stelle nochmal vielen Dank fürs Lesen und für eure lieben Kommentare
^^

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