Christopher und Ich   von SummoningIsis
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                                Kapitel 43: 43
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43
 
Christophers Worte lösen eine ungemeine Aufregung in mir aus. Ich brauche das,
diese ordentliche Tracht Prügel, die er mit seiner eisernen Stimme ankündigt
und mich dann, sobald ich meine Kleidung abgestreift habe, brüsk am Oberarm
packt, wie ich es mag, und mich in unser Spielzimmer zerrt, auf den Boden
drängt, damit ich in demütiger Wartestellung über meine Vergehen nachdenken
kann.
 
Mein Master ist sauer – und das völlig zu Recht. Ich habe nicht nur sein
Vertrauen missbraucht und seine Privatsphäre infiltriert, sondern auch noch
sein Eigentum zerstört. Eigentlich hätte mein Freund mich dafür umgehend
ohrfeigen sollen…Ich weiß nicht, warum er das nicht getan hat. Vielleicht,
weil ihm sofort aufgefallen ist, dass ich emotional aufgewühlt war, und
Schläge in einer solchen Situation seiner Meinung nach die Grenze zur
häuslichen Gewalt überschreiten würden. Vermutlich stimmt das sogar.
 
Christopher ist ein guter Master, und mittlerweile kennt er mich wie seine
eigene Westentasche, kann meine Gefühlsregungen anhand meiner Mimik und Gestik
lesen, orientiert sich nicht nur an irgendwelchen Codes, die wir abgemacht
haben, sondern studiert mich stets aufmerksam, wägt seine Schritte genau ab,
ehe er sie geht. Deshalb freue ich mich, dass er nun folgerichtig zum Schluss
gekommen ist, dass diese emotionale Situation vorbei ist, und ich bereit für
seine schlagende Hand bin, sie brauche.
 
„Steh auf.“ Seine Stimme klingt immer noch eisig, und als ich mich erhebe,
mustert er mich mit einem ebenso kalten Blick. Insgesamt vier schwarze, innen
gepolsterte Manschetten aus Leder mit silberfarbenen Ösen und kurzen Ketten mit
jeweils einem kleinen Karabiner, ähnlich wie am Ende einer Schlüsselbundkette
oder meiner Hundeleine, ruhen in seinen Händen. Zwei davon befestigt er an
meinen Handgelenken, die verbleibenden beiden drückt er mir die Hand. „Mach
sie an deinen Fußgelenken fest“, lautet sein Befehl, den ich unmittelbar zu
seiner Zufriedenheit ausführe. Dann zwängt mein Master mich wieder in die
Knie.
 
Ich halte die Luft an, als er mir als nächstes mein dickes Halsband anlegt und
mich damit unmissverständlich als seinen Sklaven markiert. Natürlich befestigt
er auch die Hundeleine, zu der meine Gedanken soeben gewandert sind, an dem
wunderschönen Ring meines passenden Schmuckstückes und zerrt mich daran
zurück in eine stehende Position. Das eh schon eng geschnürte Leder des
Halsbandes frisst sich dabei wundervoll in meinen Hals und mir entweicht ein
kurzes, angestrengtes Keuchen. Der Beginn einer süßen Melodie für meinen
Peiniger, der mich zielgerichtet zum Strafbock führt.
 
Er erinnert vage an das Turngerät, das viele vermutlich noch aus ihrer
Schulzeit kennen, sieht ein bisschen aus wie ein länglicher Hocker. Nur dass er
zum einen komplett schwarz ist und an seinen verstellbaren Beinen mehrere
Metallösen prangen. Unter der gepolsterten Fläche versteckt sich zudem eine
kaum sichtbare Öffnung, die Platz für eine spezielle Schiene bietet, auf der
beispielsweise die Fickmaschine befestigt werden kann. Den vorigen Worten meines
Masters zufolge wird diese heute allerdings wohl nicht zum Einsatz kommen…
 
Bei dem Gedanken an die mechanische Penetration durchfährt mich ein leichtes
Kribbeln, und der Käfig um mein Fleisch frisst sich schon jetzt leicht in
jenes. Weil ich mich heute so furchtbar daneben benommen, und Christopher ja
auch selbst darum gebeten habe, mich weiterhin keusch zu halten, weiß ich, dass
mich im Verlauf noch Schlimmeres erwartet – weil der Tresor an seinem Platz
bleiben wird.
 
Der Strafbock steht quer vor mir und mein Master beugt mich über diesen,
ähnlich wie Polizisten in diversen Filmen auf der Straße aufgelesene
Straftäter brüsk gegen die Motorhaube ihres Wagens drücken, um ihnen
Handschellen anzulegen. Zu diesen greift Christopher zwar nicht, drängt mich,
seine Hand in meinem Nacken, aber noch fester gegen den Bock. Mein Bauch ruht
fest auf dem dunklen Polster, meine Oberschenkel pressen dagegen und mein Kopf
hängt vorne über. Dann folgt die Fixierung an den klobigen und aus Holz
gefertigten Beinen des düsteren Möbelstücks. Dazu hakt Christopher die
Karabiner in die Ösen ein. Das leise Klickgeräusch klingt fantastisch.
 
Meine Beine durch ihre Befestigung gespreizt, scheint es mir, als würde eine
leichte Brise über meinen Eingang streichen und ich schlucke, nun vollkommen
der Tatsache bewusst, dass ich meinem Master wehrlos ausgeliefert bin. Den Kopf
zu heben, um zu beobachten, was Christopher macht, welches Schlaginstrument er
auswählt, ist kaum zu realisieren, ihm zu entkommen unmöglich – und das
allein macht mich schon unheimlich an.
 
…der Käfig um mein Geschlecht kommt mir jetzt noch ein bisschen enger vor.
 
Ich halte unbewusst die Luft an, als mein Master nach der Tätigung seiner
bedeutsamen Objektauswahl langsam an mich herantritt und dann beginnt, meinen
gefangenen Körper ebenfalls bedächtig zu umkreisen, wahrscheinlich abwägend,
wo er mit seiner süßen Tortur anfangen soll, aber auch mich triezend, auf die
wortwörtliche Folter spannend. Jederzeit könnte mein Herr anfangen, mich zu
schlagen, jederzeit ausholen, und was auch immer in seiner Hand ruht, auf meine
nackte Haut klatschen lassen. Dass ich nicht weiß, wann dieser Zeitpunkt sein
wird, macht das Ganze so aufregend.
 
Etwas verdutzt bin ich, als Christopher direkt vor mir stehen bleibt, und
zunächst in die Hocke geht. Es gelingt mir, einen kurzen Blick auf sein
hübsches Gesicht zu erhaschen, und dieses Bild bringt meinen Körper zum
Erbeben. Mein Master grinst – und dann legt er mir eine dunkle Augenbinde um.
Es ziept wundervoll an meiner Kopfhaut, als er die elastischen Riemen um meinen
Kopf festmacht und dabei mal wieder alles andere als zimperlich mit mir umgeht.
Ich presse die Lippen aufeinander und kann mir ein kleines Grinsen ebenfalls
nicht verkneifen.
 
Ich mag es, wenn er mir die Augen verbindet, und mir auf diese Weise jegliche
Möglichkeit nimmt, ihn bei seinem Treiben zu beobachten. Verbundene Augen in
Kombination mit angeketteten Gliedern rauben einem wunderbar die Kontrolle.
 
Gebannt konzentriere ich mich nun auf die Geräusche, die meine Ohren erreichen,
kann vernehmen, wie mein Master sich wieder von mir entfernt, eine der
Schubladen öffnet. Ob er vielleicht ein Gleitgel herausholt? Ein Spielzeug, das
er mir einführen möchte? Oder…
 
Als ich höre, dass er wieder auf mich zukommt, halte ich regelrecht die Luft
an, und erschrecke, als ich seine Hand unerwartet in meinem Nacken spüre.
Christopher packt mich dort grob an, hält mich so fest, dass ich meinen Kopf
nicht bewegen kann und… stopft mir etwas in beide Ohren. Stöpsel… Das sind
Ohrtöpsel! Jene aus ekelhaftem Wachs, die man in der Apotheke oder Drogerie
für wenig Geld bekommen kann, und die normalerweise fürs Schwimmen,
Konzertbesuche oder ein mögliches Schlafen bei einem schnarchenden Partner
genutzt werden, und die jetzt ihrer eigentlichen Funktion so wunderbar beraubt
werden.
 
Es ist ein seltsames Gefühl, als ich zunächst auf dem rechten Ohr fast nichts
mehr hören kann, und dann auch mein linker Gehörgang gefüllt wird. Aber das
ist Christopher noch nicht genug. Dann kaum sind die Stöpsel an ihrem Platz,
streift er mir einen weiteren, vermeintlichen Gehörschutz über, der auf den
ersten Blick ein bisschen an Ohrenwärmer oder Kopfhörer erinnert: Die dicken
runden Polster auf dem quer über meinem Kopf gespannten Riemen isolieren nun
gänzlich den Schall und lassen mich in eine stille Finsternis versinken.
 
Ich sehe: absolut nichts.
Ich höre: absolut nichts.
 
…und dafür werde ich umso mehr spüren, denn durch diesen Entzug werden die
verbleibenden Sinne massiv konzentriert. Insbesondere die Sensibilität meiner
Haut wird für Berührungen jeglicher Art stark erhöht sein – genau das ist
Christophers Absicht, und ich kann seine Schläge nun kaum noch erwarten, bin so
aufgeregt wie ein Teenager vor seinem ersten verruchten Mal.
 
Es ist diese besondere Mischung aus Geilheit und Nervosität, ein
hochemotionaler Drogencocktail mit ekstatischer Wirkung, der meinen gesamten
Organismus in Beschlag nimmt und mich alles andere – Adrian, das kaputte
Handydisplay, den Streit mit Christopher der vergangenen Tage, das Studium, den
Konflikt mit meinem Vater – einfach komplett vergessen lässt.
 
Ich schlucke und dies ist das einzige Geräusch, das ich so seltsam verzerrt
durch den Schallschutz an meinen Ohren wahrnehme. Ich habe keinen blassen
Schimmer, wo Christopher ist. Ob er seine erhabenen Finger noch über die
Schlaginstrumente an den Vorrichtungen wandern lässt, ob er nach etwas in den
Kommoden sucht, ob er mich abermals gefährlich umkreist, ob er an meiner Seite
steht oder vielleicht sogar gänzlich den Raum verlassen hat. Ich kann nicht
einschätzen, wie lange er mich im Unklaren lässt, gefangen in dieser abstrusen
Dunkelheit, vollkommen ahnungslos und ausgeliefert, kann nicht sagen, wie lange
er mich nicht berührt. Sind es nur wenige Sekunden oder schon mehrere Minuten?
Ich weiß es nicht, kann nur festhalten, dass der Rhythmus, in dem mein Herz
klopft, ein deutlich gesteigerter ist.
 
Ich presse meine Lippen fest zusammen in abgefahrener Erwartung, kann nicht
ansatzweise bestimmen, wo mein Master nun endlich seinen ersten Hieb platzieren
wird – und zucke enorm zusammen, als mich plötzlich etwas vorsichtig an
meiner Wange berührt. Im ersten Moment fühlt es sich an, als wäre es das
schnallenlose Ende eines Gürtels. Doch als es so zärtlich über meine Wange
streift, merke ich, dass das Material definitiv kein Leder ist. Es ist härter,
und als Christopher weiter damit sanft über mein Gesicht fährt, wird mir klar,
dass es Ähnlichkeit mit einem Paddel hat. Das Ende des eindeutigen
Schlaginstruments gleitet nun langsam zu meinem Mund. Dann schiebt mein Master
es vorsichtig über meine Lippen, und lässt es dort verweilen.
 
Ich kenne Christopher lang genug, um seinen nonverbalen Befehl zu verstehen,
öffne gehorsam meinen Schlund und lecke über das geschmacklose Material,
erkunde es weiter mit meiner Zunge. Die Schlagoberfläche ist nicht besonders
riesig, in der Breite sind es geschätzt fünf Zentimeter, in der Länge…
vielleicht zehn? Und es ist mehrere Millimeter dick, eben wir ein Gürtel. Aber
mittlerweile bin ich mir ziemlich sicher, dass es keiner ist, bin meinen
mentalen Katalog unseres Spanking-Equipments durchgegangen und meiner Meinung
nach fündig geworden: Es muss sich um eine von Christophers Gerten handeln, die
mit einer Klatsche beziehungsweise einer Schlagfläche am Ende des biegsamen
Stockes ausgestattet ist, der nun in der männlichen Hand meines Doms ruht; der
es nicht für nötig hält, meine Haut mit einem Flogger aufzuwärmen, sondern
sofort aufs Ganze geht. Und ich liebe es.
 
Ich habe das verdient.
 
Immerhin ist Christopher so gütig, und bereitet mich mental auf die durch
dieses Instrument verursachten Schläge vor, indem er es mich mit meiner Zunge
ertasten lässt und mir so mitteilt, was für ein Mittel er sich für meine
Bestrafung ausgesucht hat. Dennoch kommt der allererste, auch wenn noch so
vorsichtige Schlag, überraschend, und lässt mich extrem zusammenzucken: Die
Schlagoberfläche, die meinen Mund soeben verlassen hat, saust auf meine Wange
nieder, und ich rüste mich umgehend für einen weiteren, härteren Hieb.
Allerdings bleibt dieser aus. Stattdessen streichelt Christopher mit der
biegsamen Klatsche nun wieder elendig langsam über mein Gesicht – und als
diese meine Haut wieder verlässt und ich mich dann auf den eben ausgelassenen
zweiten Schlag auf meine Wange wappne, spüre ich plötzlich, wie mein Master
das Gertenende nun behutsam auf meinem rechten Schulterblatt platziert und es
dann in eben diesen Manier über meinen Rücken bis zu meinem Po wandern
lässt.
 
Dort schlägt er dann endlich einmal hart zu, bringt mich zum Aufkeuchen, und
lässt das Minipaddel dann wieder liebevoll über meinen Rücken hochwandern,
dieses Mal zu meinem linken Schulterblatt – nur um dann wieder quälend
langsam nach unten zu gleiten. Ich halte die Luft an, als die Gerte meinen
Körper wieder verlässt und frage mich, ob Christopher die Paddeloberfläche
gleich zärtlich auf einer anderen Partie meines Körpers platzieren wird –
auf meinem Schenkel, meinen Oberarmen, Fußsohlen, vielleicht wieder auf meinem
Gesicht? – oder sie mit Schmackes auf eine davon niedersausen lässt.
 
Er tut Letzteres.
 
Ich schreie laut auf, als die Schlagoberfläche hart auf meinen blanken Arsch
trifft, was sich schon wieder so seltsam für mich durch meine verstopften Ohren
anhört. Insgesamt zwei Mal schlägt Christopher einfach unheimlich brutal zu,
und es ist ein kleiner Segen und Fluch zugleich, als er das paddelartige Ende
der Gerte dann plötzlich einfach nur auf die beanspruchte Stelle legt und
zärtlich drüber streichelt – und mir dann wieder einen harten Schlag
verpasst, der in meinem Innern absonderlich dumpf klingt.
 
Christopher geht kalkuliert vor, baut einen Rhythmus auf: Zwei harte Schläge
auf meinen Arsch, dann kommt ein leichter, dem eine Streicheleinheit folgt. Doch
kaum habe ich eben dieses Vorgehen dechiffriert, wechselt mein Master die
Reihenfolge seiner Hiebe. Drei harte Schläge, zwei leichte, eine
Streicheleinheit – und als sich dieses Muster in mein Hirn gefressen hat,
folgt schon wieder eine gänzlich andere Abfolge, bis ich gar keine mehr
erkennen kann.
 
Mein Master malträtiert meinen Hintern, meinen oberen Rücken, meine Schenkel
sowie Oberarme. Nie weiß ich, wo mich der nächste Hieb treffen wird, und ob
Christopher hart, sehr hart oder leicht zuschlagen wird. Zwischendurch
streichelt mich mein Dom mit dem Schlaginstrument, und das ist wundervoll, zumal
es mich auch ganz durcheinander bringt und nervös macht, weil ich weiß, dass
das nur ein Intermezzo ist und dem mit Sicherheit ein richtig fieser Hieb folgen
wird. Wundervoll gemein ist, wenn er ausholt, und das Schlaginstrument mehrere
Male einfach nur eine Stelle vorsichtig berührt, ehe es auf diese so brutal
niedersaust, dass ich regelrecht quieke für Überraschung und Schmerz.
 
Christopher spielt mit mir, und ich genieße jeden einzelnen Teil dieser Partie.
Jedes Ziehen, jedes Brennen, jedes Pochen. Auch, als er plötzlich mit seiner
freien Hand nach meinem eingesperrten und zwischen Bauch und Bockoberfläche
eingeklemmten Schwanz greift und ihn nach hinten zieht, sodass er nun zu meinen
Zehenspitzen zeigend flach ausgestreckt auf dem dunklen Polster ruht, den
Blicken sowie dem Schlaginstrument meines Masters ausgeliefert ist. Ich weiß
was kommt – dennoch schreie ich, als mein Herr die Klatsche auf meine Hoden
niedersausen lässt.
 
Der Lustschmerz, den ich verspüre, ist phänomenal, und in meinem intimen
Gefängnis wird es kurzzeitig sehr eng. Weitere Tränen sammeln sich in meinen
Augen, und mein Dom konzentriert sich nun vorrangig auf meinen Hintern, schlägt
immer wieder enorm hart zu und mein Körper bebt, auch, während er die
geschundenen Stellen dann und wann mit dem kleinen Gertenpaddel zärtlich
nachzeichnet.
 
Instinktiv versuche ich, dem Folterinstrument zu entfliehen. Was aufgrund meiner
Fixierung auf dem Strafbock natürlich kaum möglich ist. Mein Winden bringt
überhaupt nichts, die Klatsche trifft immer dort, wo Christopher mich treffen
möchte. Mein Arsch fühlt sich irgendwann richtig wund an, und die Schläge,
obschon sie nicht mit mehr Kraft ausgeführt werden, spüre ich dadurch noch
intensiver. Die Augenbinde ist durchweicht von meinen Tränen, und sie beginnen,
langsam meine Wangen hinunter zu fließen – eine natürliche Reaktion meines
Körpers auf diesen geilen Schmerz.
 
Ein Schluchzen und Jammern mischt sich unter das unanständige Stöhnen und
Schreien, und Christopher stoppt sein Tun mit einem Mal komplett. Ich
erschrecke, als seine Hand nach wenigen Sekunden, in denen rein gar nichts
passiert ist, plötzlich meine Wange berührt und zärtlich darüber streicht.
Ich zittere und habe gar nicht mitbekommen, dass ich noch immer leicht wimmere.
Dabei schreit meine Haut – mein Geist – nach weiteren Schlägen.
 
Christopher zieht mir das ovale Polster vom rechten Ohr und entfernt den
Stöpsel. „Mehr?“, fragt er dann mit tiefer Stimme.
 
…und ich muss gar nicht erst überlegen. „Mehr…!“ Ich klinge
verzweifelt.
 
„Sollst du kriegen“, entgegnet mein Master rau, verstopft meinen Gehörgang
erneut mit Wachs und dem schallisolierenden Stoff, und setzt seine Ankündigung
erfolgreich in die Tat um. Die Gerte trifft erneut auf meinen Rücken. Meine
Oberarme schmerzen. Die Haut auf meinen Schenkeln brennt. Und mein Hintern
pocht, weil er wieder im süßen Fokus meines Herren liegt…
 
Irgendwann, nach zahllosen Hieben und Schlägen, wird der Schmerz heftiger und
beinahe unerträglich – aber ich will noch durchhalten! Ich beiße mir auf die
Zunge – und kann dennoch die kläglichen Laute, die meine Kehle verlassen,
nicht aufhalten, die salzigen Tränen nicht vom Fließen stoppen. Das Stöhnen
wird zum Schreien und irgendwann zum verzweifelten Schluchzen und Jaulen – und
dann ist es vorbei.
 
Christopher legt eine extrem lange Pause ein, in der ich registriere, wie sehr
mein Körper eigentlich zittert, wie schnell mein Herz pocht, wie sehr meine
Haut eigentlich brennt und wie schwer und laut mein Atem geht.
 
„…ah!“, entfernt es mir erneut, als mein Freund plötzlich mit seinen
Fingerkuppen über meine mit Sicherheit krebsroten Po wandern lässt. Das
Ziehen, das diese eigentlich so sanfte Berührung verursacht, ist heftig und
konsistent, und ich wimmere schon wieder. Wenige Sekunden später, spüre ich
Christophers Hände an meinem Nacken. Er streichelt mich zärtlich und zieht mir
dann den Gehörschutz vom Kopf, entfernt Stöpsel sowie Augenbinde. Ich blinzele
automatisch, kämpfe gegen die vermeintliche Grelligkeit des Lichtes an und
angestaute Tränen treten über meinen Augenrand.
 
„Du bist wunderschön“, säuselt Christopher und fährt mit seinen Fingern
bedächtig durch meine dunklen Haarsträhnen. „Das hast du wundervoll
gemacht“, lobt er mich und streicht über meine Wange. Dann geht er vor mir in
die Hocke. „Sieh mich an.“ Vorsichtig hebe ich meinen Kopf und blicke in
seine wunderschönen blauen Kristalle. Christophers Hand ruht auf meiner
Kieferlinie, und dann sagt er etwas so Schönes, dass schon wieder eine
Schmetterlingshorde in meinem Magen ihr chaotisches Unwesen treibt:
 
„Ich bin so stolz auf dich.“
 
„…danke, Christopher“, gelingt es mir zu wispern und er lächelt. Dann
beginnt mein Master, die Karabiner zu lösen, einen nach dem anderen, und erst
jetzt wird mir eigentlich bewusst, dass auch meine Arme und Beine durch die
Fixierung etwas schmerzen. Ich bewege mich jedoch erst, als Christopher es mir
befiehlt. Er hilft mir, mich zu erheben, stützt mich. „Ich hab dich“, redet
er mit beruhigender Stimme auf mich ein, während er mich zur Liege führt, und
mir momentan noch jede Bewegung auf ihre eigene Art und Weise weh tut. „Leg
dich auf den Bauch, mein Kleiner, ja?“
 
Es ist ein so wunderbarer Moment, als Christopher mich mit seinen frisch
gewaschenen Händen mit einer wunderbar beruhigenden Salbe einreibt. Natürlich
verspüre ich bei seinen eigentlich so zärtlichen Berührungen immer noch ein
extremes Ziepen, das mich zum Aufzischen bringt, überall dort, wo die
Schlagfläche mich fies getroffen hat – aber dem folgt schon kurz darauf eine
angenehme Kühle, die intensiver zu werden scheint, je länger das Mittel auf
meiner Haut verweilt.
 
Ich halte die Augen geschlossen, bleibe bäuchlings auf der gepolsterten Fläche
liegen, wie mein Herr es von mir verlangt und lausche seinem Treiben.
Christopher räumt auf, desinfiziert Spielzeug und Möbelstück, hängt die
Gerte an ihren Platz, wäscht sich abermals die Hände und lässt sich dabei
Zeit.
 
„Kannst du dich aufsetzen?“, erkundigt er sich plötzlich in meiner
unmittelbaren Nähe und ich öffne meine Augen wieder, versuche es. Meine
Glieder gehorchen mir zwar, aber jede Regung scheint meine Haut anzuspannen, und
das wiederum ruft dieses schmerzhafte Ziehen hervor, für das die kühlende
Salbe ganz offensichtlich keine gänzliche Heilung leistet. Ich beiße die
Zähne zusammen und gebe mir einen letzten Ruck, doch es nützt nichts: Als
meine Oberschenkel und Hintern von meinem Gewicht in die Liegefläche gedrückt
werden, durchfährt mich ein so beißender Schmerz, dass erneut Klagelaute
meiner Kehle entweichen.
 
Liebevoll fahren Christophers Finge über meine Wange und er versucht mich mit
geflüsterten Komplimenten zu beruhigen, beugt sich zu mir herab, küsst mich
sachte, murmelt aufbauende Worte gegen meine Lippen, und irgendwann schaffe ich
es, mich halbwegs an das Ziepen gewöhnen und mich etwas zu entspannen. „Gut,
Niko, sehr gut… Du machst das fantastisch“, strömen weitere aufbauende
Sätze meines Masters aus seinem hübschen Mund, den er nun wieder auf den
meinigen drückt.
 
„Ich möchte, dass du den Rest des Tages nackt bleibst“, eröffnet er mir
schließlich, nachdem wir uns eine ganze Weile zärtlich geküsst haben.
„Deine Strafe ist noch nicht vorbei“, fügt er hinzu und kann es sich nicht
verkneifen, dabei ein wenig zu grinsen, während es sich seltsam in meinem Magen
bei seinen Worten zusammenzieht – eine Mischung aus Nervosität und
ekstatischer Freude.
 
Christopher zieht mich an meinem Arm vorsichtig ins Wohnzimmer. Meine Haut
prickelt immer noch nach seiner besonderen Behandlung, als er mich bäuchlings
auf mein spezielles Kissen am Sofa drückt. „Bleib so und halt den Mund“,
instruiert er mich, und ich gehorche.
 
Mein Freund genehmigt sich ein Glas Rotwein. Er hat eine unfassbare ekelhafte
Jazzplatte aufgelegt, künstlerisches Pianogeplänkel, das nicht zu mir
durchdringt, aber ich ertrage es stillschweigend, habe die Augen geschlossen und
genieße das Ziepen meiner Haut. Christopher liest, ebenfalls stillschweigend,
ein Buch, oder eine Zeitung, oder irgendwas auf seinem Tablet, ist mir auch
egal. Hauptsache, er kann sich entspannen und zur Ruhe gekommen. Er braucht das
momentan. Und ich offenbar auch: ich döse tatsächlich irgendwann weg und
beginne sogar, etwas Abstruses zu träumen. Bis mein Master mich ruppig an
meinen Armen aus jener Traumwelt auf die Beine in der Realität zieht. Ich bin
noch ein wenig verdattert, als sich unsere Augen treffen. Er wirkt kalt. Und von
seiner Zärtlichkeit direkt nach dem Spanking scheint nun nichts mehr übrig zu
sein. Herrlich.
 
Mein Master schiebt mich in die Küche, greift zielsicher nach der schwarzen
Kochschürze und bindet mir diese stillschweigend um. Ich zucke zusammen und
laute Zischlaute entweichen erneut meinem Mund, als er den Knoten etwas fester
als nötig zieht und sich der dünne Stoff in meine Haut bohrt – so jedenfalls
fühlt es sich für mich an. Und dann schreie ich richtig auf, weil Christopher
mir einen Klaps auf meinen Allerwertesten gibt, der es echt in sich hat.
 
Er lacht und ich versuche mich zu beruhigen, was in Anbetracht der Tatsache,
dass ich erahnen kann, was nun kommt, nicht so einfach ist… Leider Gottes
behalte ich Recht: Christopher knallt mir eines der mittlerweile drei
Kochbücher, die er für mich gekauft hat,  aufgeschlagen vor die Nase, und
meine Knie werden weich, als er mir seelenruhig erklärt: „Heute kochst du mal
für mich, mein Schatz.“ Ich betrachte das Rezept und mir wird schlecht. Und
Christopher sagt: „Jamie Oliver schreibt wirklich so, dass ein Kind das
verstehen kann.“
 
Und das setzt mich verdammt unter Druck.
 
Mein Master trägt mir die Details meines Auftrags vor. „Du findest alles, was
du brauchst im Kühlschrank oder in der Vorratskammer. Für Fragen stehe ich dir
in diesem Fall nicht zur Verfügung. Ich verziehe mich jetzt ins Arbeitszimmer
und möchte bei der Papierarbeit auf keinen Fall gestört werden. Du kommst erst
zu mir, wenn das Essen servierfertig ist. Verstanden?“
 
„Ja, Christopher…“, bringe ich kaum hörbar heraus, meinen Blick gebannt
auf das mehrteilige Rezept gerichtet, das ich bisher gekonnt weggeblättert habe
– weil das Menü, das angeblich nur 30 Minuten Zubereitungszeit benötigt,
mich einfach nur schon aus Prinzip überfordert hat.
 
„Gut. Dann viel Spaß“, meint mein Master und klingt dabei… einfach nur
unheimlich fies.
 
Ente und Salat mit Riesencroutons alias Brot aus dem Ofen mit Knobi und Öl, und
Milchreis mit Pflaumen-Kompott. Ich schlucke und frage mich, was daran so
einfach sein soll, dass selbst ein Kind das verstehen sollte, muss gleichzeitig
aber auch ein wenig grinsen.
 
Das eigentliche Kochen ist tatsächlich eine Strafe für mich, mein Master kennt
mich gut, denke ich mir im Stillen. Und das im wahrsten Sinne des Wortes Pikante
an der ganzen Sachen ist, dass diese Strafe eine Weitere hinter sich ziehen
wird, sollte mir das Gericht nicht gelingen… Das ist irgendwie aufregend –
und ziemlich gemein –, denke ich mir, als ich mich immer noch grinsend ans
Werk mache.
 
Allein, um die ganzen Zutaten zu suchen und sie mir bereitzulegen brauche ich
fast eine Viertelstunde. Wahrscheinlich, weil ich einfach so unsicher bin –
und weil die Baumwollschnürchen der Schürze bei jeder Bewegung über meinen
Rücken gleiten und dieser Kontakt alles andere als angenehm ist.
 
Dann lese ich mir die einzelnen Beschreibungen durch und bin sogar etwas
beruhigt. Jeder einzelne Schritt ist tatsächlich mit einfachen Sätzen
beschrieben und ich muss mir nicht einmal Gedanken über die Koordination der
einzelnen Bestandteile des Menüs zu machen, dann auch diese ist schwarz auf
weiß nachzulesen.
 
„Ich schaffe das“, spreche ich mir selbst Mut zu und…
…schaffe es nicht.
 
Ich denke an meine Belohnung – Sex auf einer öffentlichen Toilette –, und
wie dieses Szenario weiterhin nur eines in meiner Fantasie bleiben wird. Denn
das Essen, das ich meinem Master am Ende serviere, sieht nicht einmal
ansatzweise so lecker aus wie auf dem Bild. Christopher verzieht skeptisch den
Mund, als er auf seinen Teller blickt. Er testet es – und seine Miene wird
nicht besser. „Probier“, weist er mich knapp an, und ich tue es.
 
Das Fleisch ist mal wieder zäh, weil ich vergessen hatte, mir einen Timer beim
Braten zu stellen und dann abschätzen musste, wie lange es in der Pfanne
gebrutzelt hat. Es schmeckt außerdem streng. …wahrscheinlich, weil ich beim
Würzen aus Sicherheitsgründen noch einmal fix nachlesen wollte, wie viel von
diesem komischen Pulver eigentlich auf die Entenbrust sollte, und mir die Tüte
beim Linsen ins Kochbuch aus der Hand gerutscht ist. Außerdem ist die Haut
nicht knusprig, sondern… weich. Ein gummiartiger, nasser Fettlappen. Das Brot
hab ich leider auch ein bis zwei – verdammt vielleicht auch zehn, zwanzig oder
hundert – Sekunden zu lang im Ofen gelassen, sodass die Ränder – ziemlich
– angeschwärzt sind. Und was soll ich erst zum Milchreis sagen? Er hat viel
zu lang gekocht, ist eher Matschepampe als alles andere, und das Kompott viel zu
sauer.
 
Autsch. 
…im wahrsten Sinne des Wortes.
 
Christopher schüttelt den Kopf und lacht. Und dieses Geräusch hat nichts mit
Freude zu tun, was es so bedrohlich macht. „Unglaublich“, spuckt er dann
regelrecht raus, was er sicherlich auch gern mit dem von mir verbrochenen Essen
gemacht hätte. „Selbst das verkackst du…!“
 
Mein Freund erniedrigt mich nie mit direkten Beschimpfungen. Christopher würde
mich – auch beim animalischen Sex – beispielsweise niemals als Fickstück
oder männliche Hure bezeichnen, oder mich in solch einer Situation, in der wir
uns gerade befinden, als elendigen Versager betiteln; selbst wenn ich mich
gerade wie einer fühle und dies mein angenehmes Kribbeln im Unterleib steigert,
weil mir das mal wieder deutlich macht, dass mein Herr weit über mir steht.
Seine verbale Demütigung meiner ist nicht extrem vulgär und piesackend.
Dennoch kann Christopher fies sein und mir vor Augen führen, was für ein
wertloser Sklave ich doch bin, ohne diese genauen Worte direkt auszusprechen –
und ich liebe das.
 
Er befiehlt es mir zwar nicht, doch ich spüre das Bedürfnis und gebe diesem
Gefühl nach, verlasse den mit einem Kissen ausgestatteten Küchenstuhl, der das
Sitzen eben etwas erleichtert hat, und gehe vor meinem Master auf die Knie. Auch
das zwiebelt ein bisschen, aber ich ertrage es, habe keine Zeit zum Jammern,
weil ich etwas viel Wichtigeres machen muss: mich bei meinem Herrn
entschuldigen. „Es tut mir unheimlich leid, Christopher“, tue ich umgehend
kund und schaue ihm dabei in die Augen.
 
„Für diese Scheiße habe ich meine Arbeit unterbrochen, unfassbar…“,
knurrt er wütend und macht dann etwas, das mich im ersten Moment total
erschreckt, und im nächsten dazu veranlasst, innerlich vor Freunde und
Aufregung Purzelbäume der Extraklasse zu schlagen. Christopher holt aus und
fegt in einer schnellen, flüssigen Bewegung seinen Teller samt Inhalt vom
Tisch. Das Porzellan fliegt dicht an meiner Nase vorbei und zerscheppert laut
auf dem Boden, klägliche Essensreste verteilen sich auf den Fliesen – und
mein Master steht energisch auf. Atemlos betrachte ich sein wunderschönes
erzürntes Gesicht.
 
„…es tut mir wirklich leid, Herr…“, wiederhole ich dann, doch natürlich
bringt das nichts. Warum sollte Christopher denn auch einfach so meine
Entschuldigung annehmen, ganz nach dem Motto Schwamm drüber, wenn ich ihn so
dermaßen enttäuscht und wütend gemacht habe?
 
Christopher schnaubt empört und blafft: „Steh auf!“ Und als ich es tue,
holt er ein weiteres Mal aus und verpasst dieses Mal mir eine so schallende
Backpfeife, dass ich mich frage, ob das in alle Teile zerfliegende Geschirr eben
lauter war oder doch eher dieser Schlag. Ich finde keine Antwort, und
Christopher holt ein weiteres Mal aus und pfeffert mir erneut eine. Meine Wange
pocht und ich senke beschämt den Blick.
 
„Ich mache es dir so einfach, Niko“, beschwert er sich. „Ich kaufe dir
Kochbücher, gebe dir Tipps, schicke dir Links zu Tutorials, lasse dich über
meine Schulter gucken – und dann bekommst du nicht einmal diese
Schritt-für-Schritt-, ach, was sage ich da, Wort-für-Wort-Anleitung hin?
Kannst du vielleicht wirklich nicht lesen?“, zieht er mich auf, und spielt
dabei auf seine neckenden Worte von vor einigen Tagen an.
 
„…doch… aber…“
 
Mein Master schlägt noch einmal zu. Dieses Mal mit der anderen Hand, auf meine
linke Wange, und süße Tränen schießen mir in die Augen, für die ich noch
eine geklatscht bekomme. In meinem Unterleib zieht es sich bedrohlich zusammen
und meine Hände kribbeln.
 
Christopher führt meine Wünsche aus – und das bedeutet mir so viel. Heute
spüre ich durch und durch, dass er der harte, kalte Master aus dem Park ist –
und das macht mich glücklich.
 
„Ich glaube langsam, dass du es nicht kannst, Niko, und versuche nicht, dich
hier irgendwie rauszureden!“, zischt er und ich entschuldige mich ein drittes
Mal bei ihm, doch darauf geht er auch dieses Mal nicht ein, packt mich
stattdessen an meinen Haaren und zieht mich brutal daran durch den Flur zurück
ins Wohnzimmer, wo er mich abermals unliebsam bäuchlings auf mein Kissen
niederdrückt und mich ankeift, ich solle für die nächste Stunde gefälligst
wieder meinen frechen Mund halten.
 
Mein Master bestellt sich eine Pizza, und als sie geliefert wird, muss ich mich
aufsetzen – was selbst auf dem Kissen weh tut – und zusehen, wie Christopher
sie genüsslich verspeist.
 
„Hast du Hunger?“, zieht er mich auf, als mein Magen laut grummelt.
 
„…ja, Christopher.“
 
Er grinst hämisch. „Du hast dir leider keinen Bissen verdient“, informiert
er mich dann, und damit ist das Thema, im wahrsten Sinne des Wortes, gegessen.
Mein Master lässt kein einziges Stück über und drückt mir den leeren Karton
brüsk gegen die Brust, trägt mir auf, ihn zu entsorgen. Die Küche soll ich
natürlich auch putzen. „Erst, wenn alles sauber ist, darfst du den Rest, den
du verbockt hast, aufessen. Was anderes gibt es heute für dich nicht.“
 
Natürlich nicht.
Auch das habe ich verdient…
 
Während ich einige Zeit später die Sauerei vom Küchenboden entferne, lasse
ich meine Gedanken ein wenig wandern – und jene sind einfach nur schön. Das
ordentliche Spanking und die Erniedrigung in eben diesem Raum, in dem ich gerade
stehe, wirken wie ein emotionaler Reset auf mich. Dass mein Herr sich als
unordentlich entpuppt hat, spielt plötzlich keine große Rolle mehr für mich.
Was zählt, ist das, was er von mir verlangt – vollkommen unabhängig davon,
ob er es selbst leisten kann. Ich bin sein Sklave, ich muss springen, wenn er
mit der Hand schnippt und ihm jeden Wunsch erfüllen; darum geht es. Das hat er
mich heute bis zu meinen Knochen spüren lassen, tut er immer noch, denke ich
mir dankbar, während ich das verbockte Essen betrachte, das ich mir gleich erst
aufwärmen darf; wenn der ganze Dreck beseitigt ist.
 
Es schmeckt vielleicht nicht unbedingt grässlich, aber auch nicht unbedingt
toll. Ich habe definitiv schon Schlimmeres gegessen. Aber eben auch um Welten
Besseres. Und um Christopher zufriedenzustellen, brauche ich eine deutliche
Verbesserung. Der Ehrgeiz packt mich – ich denke an das Blaubeermuffinrezept,
das meine Mutter mir geschickt hat und beschließe, sie in der kommenden Woche
für meinen Master als Wiedergutmachung zu backen. Unabhängig davon, ob er mir
dafür meine versprochene Belohnung gibt oder nicht. Es geht nur um ihn. Meinen
Master, Dom, meinen Peiniger, meinen Freund und Liebhaber.
 
Eine Sache wurmt mich allerdings noch und lässt mich nicht los, auch als wir
einige Stunden später schon im Schlafzimmer verweilen und Christopher mich das
insgesamt dritte Mal eingecremt hat. Ich liege bäuchlings auf der Matratze und
warte, dass die Salbe vollständig einzieht. Christopher liest stillschweigend
ein Buch direkt neben mir, als sein Handy vibriert und er es vom Nachttisch
nimmt, um die erhaltene Nachricht zu lesen. Beim Anblick des zersprungenen
Displays zieht es sich unangenehm in meiner Brust zusammen, und ich kann diesen
einen Gedanken nicht mehr für mich behalten.
 
„Das mit deinem Bildschirm tut mir wirklich sehr leid“, sage ich und
Christopher schaut mich sachte seufzend an. „…bist du noch sehr sauer auf
mich?“, schaffe ich es schließlich, meine Frage zu formulieren.
 
„Natürlich bin ich sauer!“, kommt es leicht patzig von meinem Freund, und
im Grunde genommen wundert mich das nicht. Dass er seine Wut nicht umgehend nach
dem Malheur an mir ausgelassen hat, ist zurückzuführen auf sein eigentlich so
zärtliches Wesen, das mich nach meinem bescheuerten Eifersuchtsanfall zunächst
auffangen wollte. „Gerade jetzt, wo wir die Kanzlei vergrößern, habe ich
dafür einfach überhaupt gar keine Zeit, aber ich sehe ja kaum noch was auf
diesem Ding“, fährt er im genervten Ton fort. „Jetzt muss ich morgen einen
Umweg fahren, ein bis zwei Stunden ohne Handy auskommen und dann auch noch knapp
hundert Euro für die Reparatur hinblättern. Das ist alles andere als geil,
Niko.“
 
Ich senke meinen Blick, und weiß nicht, was ich dazu noch sagen soll.
Christopher legt das Buch zur Seite und dreht sich mir jetzt komplett zu.
Wahrscheinlich kommt jetzt erst die richtige Schelte, die mir zusteht.
 
„Mir geht es, wie ich dir schon vorhin gesagt habe, aber nicht hauptsächlich
um das kaputte Handy. Ich bin eher besorgt, dass dir deine dämliche Eifersucht
so zu Kopf steigt, dass du gar nicht mehr weißt, wie du ihn benutzen sollst.
Ich verstehe das ja ein bisschen und Eifersucht in kleinen Portionen soll ja
auch gesund für jede Beziehung sein – ich bin ja auch dann und wann ein
bisschen eifersüchtig, darüber haben wir ja schon gesprochen – aber du
kannst nicht einfach an mein Mobiltelefon gehen und in die Privatsphäre anderer
Leute ohne deren Einverständnis eindringen. Ich meine… Stell dir vor, du
vertraust mir irgendetwas sehr Persönliches von dir in einer Textnachricht an,
beispielsweise über deine Eltern – und das liest dann eine dritte Person, die
dich nicht einmal wirklich kennt. Das würde dir sicherlich nicht gefallen,
oder?“
 
„…nein.“
 
„Und deswegen haben wir ja auch vereinbart, dass du mich vorwarnst, sollten
deine Freunde dir übers Internet irgendwelche sehr persönlichen Dinge gesagt
haben, sodass ich diese Chatverläufe dann bei meinen Kontrollen nicht checke,
richtig?“
 
„Richtig.“ Auch wenn ich mit meinen wenigen Freunden über solche Dinge eh
kaum spreche und wenn, dann nur im Real Life. Aber es geht ums Prinzip, ich
verstehe das schon…
 
„Dann bringe denselben Respekt für meine Freunde und Bekannten auf, und lass
das in Zukunft gefälligst sein.“
 
„…habe ich dir doch schon versprochen.“
 
„Wiederhol das Versprechen.“
 
„Ich… Ich werde nie wieder so eine Aktion abziehen, und… Dein Handy ist
für mich tabu… es sei denn, du… du gibst mir einen anderslautenden
Befehl“, murmele ich, das Kopfkissen vor mir anstarrend, weil ich mich einfach
ziemlich mickrig fühle. Keine Sekunde später hebt Christopher mein Kinn mit
seinem Zeigefinger an und zwingt mich so zum Augenkontakt.
 
„Und jetzt wiederholst du das ein weiteres Mal, und zwar so, dass ich dir
wirklich abkaufen kann, dass du es ernst meinst, und siehst mich dabei
gefälligst auch an“, trägt er mit strenger Stimme auf.
 
„Ich werde nie wieder so eine Aktion abziehen. Dein Handy ist für mich tabu,
es sei denn, du gibst mir einen anderslautenden Befehl“, sage ich die beiden
Sätze gehorsam auf und schäme mich, dass ich das nicht schon beim ersten Mal
so ausgeführt habe.
 
„Gut“, quittiert Christopher – und dann wird sein Blick weicher. „Und
jetzt musst du mir sagen, wie ich dir helfen kann, diese seltsame Eifersucht
bezüglich Adrian zu bekämpfen…“, fügt er milder an und lächelt leicht.
 
Da ist sie wieder: Diese zarte Seite meines Masters. Ich seufze und fühle
mich… einfach nur geliebt. „…danke, dass du mich beim Gespräch mithören
lassen hast. Das hat echt schon ein bisschen geholfen.“
 
„Das hätte ich übrigens sofort abgebrochen, hätte Adrian mit etwas sehr
Persönlichem angefangen…“, wirft er ein und ich nicke.
 
„Ich weiß, hab ich mir schon gedacht. Was…“, ich schlucke und merke, dass
ich in diesem Moment leider schon wieder etwas eifersüchtig bin, weil mir diese
Aussage signalisiert, dass natürlicherweise nicht jedes einzelne Gespräch so
abläuft wie jenes, das ich miterlebt habe. „Redet ihr denn sehr viel über
Persönliches?“
 
„Ich habe dir eigentlich schon gesagt, dass sich unsere Gespräche eher über
Trivialitäten drehen und wir uns generell über unser Leben auf dem Laufenden
halten – so wie vorhin am Telefon. Natürlich sprechen wir ab und auch über
BDSM und die Szene, weil sie ja einfach ein großer Teil unseres Lebens ist. Ich
habe Adrian beispielsweise von Anfang an von dir erzählt und wie du selbst
gehört hast, fragt er auch regelmäßig nach dir.“
 
Ich nicke. „Du… erzählst ihm aber nichts von unseren Problemen,
oder…?“
 
„Sagen wir es mal so: Ich würde mich niemals bei ihm auskotzen wegen dir,
weil er nicht der richtige Ansprechpartner dafür ist – auch wenn ich ihn
nicht mehr wirklich als Ex-Freund wahrnehme, ist er es natürlich, und wird es
immer sein. Und deswegen finde ich das irgendwie… unangebracht. Außerdem
kennt er dich nicht, kennt uns nicht zusammen. Ich kotze mich stattdessen bei
Holger aus“, gibt er offen zu, und irgendwie kann ich ihm das echt nicht übel
nehmen, zumal sein Kumpel ihm bei solchen Gesprächen auch schon oft den Kopf
gewaschen haben muss, so oft wie Christopher wütend zu Holger abgehauen und
dann total reumütig wieder nach Hause gekommen ist. Wie beispielsweise während
dieser fürchterlichen Zeit, in der ich den Brief meiner Mutter nicht geöffnet
habe.
 
„Und was hast du Adrian jetzt alles so über mich erzählt?“
 
„Zum Beispiel, wie scharf ich auf dich war, seit dem ersten Moment, in dem ich
dich erblickt habe, und wie glücklich, als du mir immer mehr von deinem devoten
Wesen offenbart hast, und wie wir dann letztendlich wirklich zusammengekommen
sind, und dass ich dich in die BDSM-Szene eingeführt habe – ohne dabei jetzt
in jedem, kleinen Detail auf unsere vielen netten Sessions einzugehen. Du
weißt: Was wir machen bleibt zum größten Teil unter uns. Aber… dass du
beispielsweise auf Spanking stehst… das weiß Adrian. Ebenso wie die
Stammtischler es wissen. Als dein Herr habe ich aber auch das Recht, auf
respektvolle Art und Weise, im Allgemeinen über deine Sklavendienste zu reden,
findest du nicht?“
 
„Finde ich schon“, sage ich kaum hörbar und bin erstaunt, dass ich es im
Fall von Adrian sogar begrüßen würde, dass Christopher ihm von all den
versauten Dingen berichtet, die wir so anstellen, und wie gehorsam ich bin, wie
glücklich ich ihn auf Knien mache – und das nicht nur bei Blowjobs – und
wie er mich im Alltag dominiert. Weil das nämlich noch ein größerer Schlag
ins Gesicht dieses Ex-Freunds wäre, der meinem Christopher dieses 24/7-Leben
schließlich nicht ermöglichen konnte. „…was weiß der Typ denn noch so
über… meine… beziehungsweise unsere Vorlieben?“, frage ich vorsichtig.
 
„Zum Beispiel, dass du der erste Mann in meinem Leben bist, der Schläge von
mir ins Gesicht so dermaßen genießt, dass ich beinahe durchdrehe“, antwortet
mein Freund passend zu meinem Gedankengang und beugt sich etwas weiter zu mir
vor.
 
„…und… was noch…?“
 
„Dass ich mit dir so brutal umgehen kann, wie noch nie zuvor mit jemanden, und
dass mich das extrem erfüllt.“
 
Ich schwebe auf Wolke Sieben. Zu wissen, was Christopher Adrian alles erzählt
hat, macht… das alles tatsächlich leichter, und diese Welle der Eifersucht,
die eben wieder durch meinen Organismus geströmt ist, ebbt sogleich wieder ab.
Mein Freund macht seinem Ex seit mehr als zwei Jahren klar, was er an mir hat,
dass er glücklich mit mir ist – das ist einfach so beruhigend, dass er…
naja, regelrecht von mir schwärmt. Dass ihm im romantischen Sinne noch etwas an
Adrian liegen könnte, ist plötzlich ganz klar nur eines: absurd.
 
Christopher verringert noch weiter diese eh schon kleine Distanz zwischen uns
und drückt seine weichen Lippen keusch auf meine. „Ich liebe dich. Sehr“,
wispert er dann gegen meinen Mund und küsst mich ein weiteres Mal. Dann schaut
er in meine Augen und sagt schon wieder etwas so Schönes, das einen angenehmen
Schauer auf Wanderschaft durch mein Innerstes schickt und meine Gedanken von
eben noch verfestigt. „Du bist meine Welt, Niko. Versteh das endlich.“
 
…und ich kann nur strahlend nicken, fühle genauso. Christopher ist eben meine
Welt.
 
„Ich möchte, dass du jetzt erstmal nicht mehr an Adrian denkst“, sagt er
dann etwas ernster.
 
„…ist das ein Befehl?“
 
Mein Master nickt. „Darauf kannst du Gift nehmen.“
 
„…ich nehme lieber dein Sperma“, scherze ich dämlich und ein Grinsen
umspielt Christophers Mundwinkel.
 
„Ich habe nichts einzuwenden gegen einen zweiten Blowjob, schließlich hast du
ja noch diesbezüglich Schulden zu begleichen…“, entgegnet er mit rauer
Stimme, und zieht sich im nächsten Moment schon die Schlafhose in einem Rutsch
aus. Ich schreie auf, als er mich dann unmittelbar an meinem Haar packt und
zwischen seine nackten Schenkel zieht, weil meine vom Spanking gereizte Haut in
diesem Moment herrlich ziept. Aber ich habe jetzt nicht mehr die Zeit, mich auf
meinen Schmerz zu konzentrieren, weil Christophers weiches Geschlecht direkt vor
meiner Nase darauf wartet, in meinem Mund zum harten Schwanz zu mutieren – und
jener Schritt geschieht sehr schnell. Und aus einem Blowjob wird ebenso schnell
ein Face-Fucking, weil Christopher sich einfach nimmt, was er verlangt, und
meinen Kopf mit beiden Händen festhält, meinen Mund mit seinem steinharten
Fleisch brutal fickt und ihn dabei so tief in meiner Kehle zwängt, dass ich
glaube, fast an seinem Penis zu ersticken, und dann so heftig abspritzt, dass
ich meine, Sternchen hinter meinen Augenlidern zu sehen.
 
Sein Atem geht immer noch schwer, als er mir ein paar Tropfen seines Saftes von
meinem Kinn mit dem Daumen wischt und diesen dann in meinen Mund drückt, damit
ich auch den kleinsten Rest schlucke. „…das war… sehr gut… Niko…“,
haucht er etwas angestrengt und lächelt, und zwischen meinen Beinen ist es
mittlerweile so unfassbar eng. „Möchtest du... auch… kommen?“, hakt mein
Master plötzlich unerwartet nach und mein Herz bleibt dabei vor wunderbarer
Anspannung fast stehen.
 
„…O Gott, ja…! Bitte, bitte, bitte!“, flehe ich regelrecht.
 
„Ja? Willst du… dass ich dich mit einem süßen Spielzeug… ficke, und
dabei deinen Schwanz massiere…? Oder soll ich dir auch einen blasen… Na? Was
willst du…?“, neckt er mich verspielt und dabei immer noch etwas atemlos und
streicht dabei zärtlich über meine Wange, sein nasses und mittlerweile wieder
weiches Geschlechtsteil immer noch direkt vor meinen Augen.
 
„…ich will, das was du willst…“, presse ich demütig hervor und stöhne
fast schon dabei, weil Erregung in meine Mitte rast und physisch an ihrer
Entladung gehindert wird. Christopher lacht – und auch dieses Mal hat das
Geräusch nichts mit Freude zu tun, ist gemein, triezend, schier diabolisch.
 
„Sehr gut, Niko“, lobt er mich und verpasst mir eine harte Ohrfeige. Ich
zische auf und denke mir, dass ich damit eigentlich hätte rechnen sollen.
„Ich erinnere dich an deine eigenen Worte: Ich möchte, dass du mich weiter
keusch hältst und mich weiter quälst und reizt und geil machst und mich dann
wieder kalt abblitzen lässt und mir meinen Orgasmus verwehrst“, äfft er mich
übertrieben nach und lacht dabei. Dann schubst er mich zur Seite und ich zische
auf vor Schmerz, der durch den Kontakt meines hinteren Körpers und der Matratze
hervorgerufen wird, während Christopher wieder in seine Schlafhose steigt.
„Und genau das, mein Schatz, will ich und werde ich tun“, beendet er seinen
Satz und grinst mich triumphierend an.
 
Ich schlafe diese Nacht mal wieder kaum. Aber nicht, weil ich düstere Gedanken
hege, sondern weil ich immer wieder durch die Schmerzen an meinem Hintern und
Rücken aufwache – und weil ich so viele erotische Träume habe, die darin
resultieren, dass sich mein Schwanz aufrichten möchte und natürlicherweise
daran gehindert wird.
 
Am nächsten Morgen bin ich somit vor dem Wecker klingeln wach und möchte
meinem Freund einen angenehmen Wochenstart bereiten, der trotz seiner diversen
Ankündigungen, mich am Sonntag nicht mehr so hart ranzunehmen, genau das zu
meiner übergroßen Freude getan hat. Offensichtlich hat er sich meine Worte
doch zu Herzen genommen. Diejenigen, mit denen ich ihn jüngst um einen
härteren Umgang gebeten habe, und diejenigen, mit denen ich schon davor
geäußert hatte, dass ich es schlichtweg genieße, in der Uni nach einem harten
Spanking nicht ohne Pein sitzen zu können – weil ich so den ganzen Tag über,
auch wenn wir voneinander räumlich getrennt sind, seine Macht über mich
spüren kann und das mittlerweile auch einfach für mein Wohlergehen brauche.
 
Die warmen Wasserstrahlen der Dusche sind eine kleine Tortur, aber die Salbe
gleicht es etwas aus. Während diese einzieht, bereite ich meinem Master sein
Frühstück vor, und als dieser aus dem Bad kommt, ist alles bereits fertig. Er
setzt sich nach einer knappen Begrüßung mit seinem Tablet an den
Frühstückstisch und ich gieße ihm seinen heißgeliebten Kaffee ein.
 
Ich muss erst später zur Uni, daher setze ich mich nicht zu ihm, um ebenfalls
zu frühstücken, sondern knie mich neben seinem Stuhl hin, die Schürze längst
wieder abgelegt und mein Leib komplett entkleidet. Einige Momente später findet
sich deine Hand in meinem Haar wieder, und er beginnt, mir zärtlich übers
Haupt zu fahren, während er höchstwahrscheinlich seine E-Mails liest. Er redet
nicht mit mir. Muss er auch nicht. Er muss sich auch nicht fürs Frühstück
bedanken. Wenn überhaupt, müsste ich mich bei ihm bedanken – dass ich ihm
die erste Mahlzeit des Tages zubereiten darf.
 
Bei diesem Gedanken strömt angenehme Wärme durch meinen Körper, und ich frage
mich kurzzeitig, wie ich überhaupt behaupten konnte, dass seine herrische
Fassade einen Riss bekommen hätte. Ich sehe Christopher nach wie vor als meinen
knallharten Master an, dem ich dienen darf. Das spricht mich auf extrem vielen
Ebenen an und stimmt mich glücklich.
 
„Ich habe dir deine Klamotten für heute rausgelegt“, erklärt er mir nach
dem Essen nüchtern und erhebt sich.
 
„Danke, Christopher.“
 
„Nach deinem kleinen Treffen mit Frank heute, erwarte ich dich um spätestens
19 zu Hause. Unabhängig davon, ob ich dann bereits hier bin. Denk dran: Ich
kann das jetzt jederzeit ganz leicht überprüfen“, erinnert er mich und in
seiner Stimme schwingt etwas Zufriedenes mit. Ich grinse ganz leicht. Dieser
GPS-Kram ist einfach so abgefahren.
 
„Ja, Christopher“, bestätige ich.
 
…und als ich dann, nachdem ich meinem Herrn einen Abschiedskuss gegeben habe,
ins Schlafzimmer gehe, fallen mir fast die Augen aus dem Kopf. „…das ist
nicht dein Ernst…“, murmele ich und schaue die Unterwäsche für den
heutigen Tag an, die mein Master für mich gewählt hat. Dass sie für Frauen
ist, überrascht mich im Zuge meiner harten Bestrafung nicht mehr. Dass dieses
Mal Strapse dabei sind – schon. „Was zur Hölle…“ Ich muss lachen.
 
Und dann ziehe ich das fremdbestimmte Outfit an.

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