Die Herzschwert-Saga   von Teak-Wan-Dodo
                        (Die Hüterin des Herzschwertes)
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                         Kapitel 8: 8. Akt: Die Wüste
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Viele halten die weiten der Wüste für einen lebensfeindlichen Ort.
Doch wissen sie nicht,
Das es dort eine Vielzahl von Leben gibt.
Sie sehen nur Sand
Und spüren die gnadenlosen Strahlen der Sonne.
Sie sehen nicht wirklich hin,
Sehen nicht die Tiere und Pflanzen,
Die die Wüste ihre Heimat nennen.
Denn die Wüste lebt.

Anshak Orga,
Gelehrter aus den Wüstenländern

***

Lorgren betrachtete eingehend die Schulter Fynns. Er hatte den Pfeil entfernt,
nicht ohne Schmerzen für Fynn, die selbst nach der Behandlung noch Tränen
vergossen hatte. Darauf hatte er eine Heilsalbe aufgetragen und die Schulter
verbunden. Seitdem war ein Tag vergangen und der Wüstenreiter musste sich über
den zustand der Wunde vergewissern.

Er hatte die Truppe in die Wüste hinein geführt und mit einigem Glück fanden
sie rasch eine kleine Felsinsel, in der sie eine kühle Höhle gefunden hatten,
in der sie die erste Nacht hatten verbringen können. Valzar und Flint waren auf
Geheiß des Jerisanen aus der Höhle verschwunden, damit er Fynn in aller Ruhe
behandeln konnte.

Fynn saß mit dem Rücken zu ihm und sah auf den Ausgang der Höhle, das Hemd
hatte sie gegen ein anderes gewechselt, da Lorgren davor gewarnt hatte, das in
der Wüste Räuber mit empfindlichen Nasen lebten. Nun lag ihre Schulter frei,
so, das Lorgren ungehindert sie erreichen konnte. Dennoch zitterte sie. Der
Wüstenreiter vermutete, dass sie sich unwohl fühlte, allein mit ihm zu sein.
Doch störte er sich nicht daran, sondern kümmerte sich um seine Arbeit.

Vorsichtig löste er den Knoten des Verbandes und begann diesen zu entfernen.
Fynn forderte er auf, den Arm zu heben, da er sonst nicht richtig arbeiten
könne. Sie gehorchte schweigend und hielt ihren Blick starr grade ausgerichtet.
Zufrieden fuhr der Mann fort. Bald schon hatte er den Verband abgenommen und
legte ihn neben sich. Die Wunde lag nun direkt vor seinem Auge. Die Salbe hatte
bereits zu wirken begonnen. Die Wunde war weder entzündet noch eiterte sie. Der
Wüstenreiter schätzte, dass sie in einigen Tagen vollkommen genesen sein
würde. Vielleicht trafen sie unterwegs sogar auf eine Karawane und konnten die
Dienste eines Heilers in Anspruch nehmen, vorausgesetzt, dass es sich dabei um
Händler aus Helios handelte. Jerisanen würden ihnen sicher nicht helfen, schon
allein weil zwei Zwerge dabei waren. Fynn würde kein jerisanischer Heiler auch
nur anfassen wollen, da sie eine Halbork war und diese galten in Jeris nicht
viel mehr wert als ein kranker Hund.

Lorgren holte aus einer der Satteltaschen, denn sie hatten ihre Tiere von ihrer
Last befreit und mit in die kühle Höhle genommen, die Heilsalbe hervor, die er
am tag zuvor schon angewandt hatte. Er öffnete den kleinen Behälter und nahm
zwei Fingerkuppenvoll von der grünlichen Salbe. Vorsichtig strich er um die
Wunde herum, spürte dabei, wie Fynn anfing zu zittern. Doch ließ er sich davon
nicht stören, machte weiter. Schon war der Rand der Wunde versorgt. Er holte
etwas Verband hervor und riss davon einen fetzen ab, den er mit dem Rest der
Salbe beschmierte und schließlich, mit all seinem Fingerspitzengefühl auf die
Pfeilwunde auflegte. Die Halbork atmete zischend die Luft ein, denn die heilende
Paste brannte bei der ersten Berührung immer, und erstarrte dabei. Doch schon
bald entspannte sie sich wieder. Nun, mit schnellen Griffen, verband er ihr
wieder die Wunde und schon war ihre Schulte von dem weißen Verband verdeckt.

Der Wüstenreiter verstaute die Heilmittel, während Fynn sich das Hemd wieder
zu Recht rückte und zuknöpfte. „Das muss bis morgen reichen“, sagte der
Mann monoton, bevor er sich erhob, um die Höhle zu verlassen.

Das Mädchen sich allein überlassend, trat Lorgren aus der Höhle. Die
Wüstensonne strahlte unbarmherzig auf ihn hinab, doch der bronzehäutige Mann
störte sich nicht daran, genoss es sogar, endlich wieder in der Wüste zu sein
dun deren warme Sonne auf seiner Haut zu spüren. Er war viel zu lange aus der
Wüste weg gewesen, hatte seinen Clan zurück gelassen, um den Wunsch seines
Meisters folge zu leisten. Doch nun kehrte er zurück und brachte sogar die
Hüterin des Herzschwertes mit sich. Der Meister würde zufrieden sein.

Im Schatten eines niedrigen Felsens saßen die beiden Zwerge und starrten in die
Weiten des Sandmeeres hinaus. Der Jerisane sah ihnen deutlich an, dass ihnen
dieser Anblick gar nicht gefiel. Sie waren hohe und kühle Berge gewöhnt, aber
nicht die heiße und dünenreiche Wüste. Sie liebten den Stein und nicht den
Sand.

Er ging zu ihnen und fragte: „Irgendwas zu sehen?“

Flint schüttelte den Kopf. „Nichts außer Sand und Dünen“, antwortete der
alte Zwerg trübselig. Er griff zum Wasserschlauch, der neben ihm lag und trank
einen großzügigen Schluck Wasser.

„Geht sparsam mit dem Wasser um“, sagte Lorgren ernst. „Wir wissen nicht,
wie lange wir zur nächsten Oase brauchen werden. Wohlmöglich werden bis dahin
sogar unsere Vorräte aufgebraucht sein.“

Valzar sah zu ihm auf und brummte: „Wissen wir. Schließlich sind wir nicht
dumm, Mann aus der Wüste.“ Er sah wieder auf die Wüste hinaus. „Wie geht
es der Hüterin?“

Lorgren warf einen Kurzen Blick über die Schulter. „Ihre Wunde sieht gut aus;
meinte er. „Die Salbe wirkt. In ein einem Zehntag wird sie ihre Schulter
wieder bewegen können, ohne Schmerzen zu verspüren.“ Zufrieden mit der
Antwort nickte der Zwergenherrscher.

Nun wand der Wüstenreiter seine Aufmerksamkeit der Wüste zu, seiner sandigen
Heimat. Es war erst Morgen, doch jetzt schon brannte die Sonne unbarmherzig auf
sie herab. Er wusste, dass es bis zum Mittag noch wärmer werden würde und sie
mussten schon bald wieder aufbrechen. Fynn hatte gefragt, warum sie nicht bei
Nacht reisen konnten, da es doch wesentlich kühler war, als am Tage. Lorgren
hatte ihr und den Zwergen erklärt, dass es grade die Nacht war, vor der sich in
Acht nehmen mussten. Die kühle Nachtluft lockte viele Räuber aus ihren
Tagquartieren. Bei Tag war es wesentlich sicherer, da sich die Kreaturen der
Wüste dann unter der Erde oder in kühlen Höhlen, wie in der, die ihr
Nachtquartier war, versteckten, um nicht der Sonne ausgesetzt zu sein. Nur
widerwillig hatte ihm Valzar zugestimmt.

„Wir sollten aufbrechen“, sagte Lorgren schließlich und wand sich der
Höhle zu. „Wir müssen ein gutes Stück zwischen uns und den Bergen
bringen.“

Die Zwerge erhoben sich und marschierten mit dem Wüstenreiter zurück. Fynn sah
auf, als sie in die Höhle kamen. Sie versuchte grade sich ihre lange Weste
über zu werfen, doch nur mit einem Arm war dies schwierig. Lorgren kannte das
nur zu gut. „Lass es besser sein“, sagte er zu ihr.

Fynn warf ihm einen trotzigen Blick zu. „Das schaffe ich schon“, meinte sie,
während sie sich weiter mit der Weste abmühte und es schließlich doch
schaffte. Sie sah Lorgren triumphierend an, doch runzelte sogleich die Stirn,
als sie sein Kopfschütteln sah.

Er streifte sich umständlich den Harnisch ab und ließ ihn auf den Boden
fallen, wie auch seinen Waffengurt. „Wir werden luftiger reisen“, meinte er
tonlos, als er aus einer der Satteltaschen einen langen Umhang, aus sandfarbenem
Stoff, zog und diesen sich überwarf. Er kniete sich hin und mit einiger Mühe
schnallte er sich den Waffengurt um die Hüfte.

Sie sah ihm dabei zu und seufzte nieder geschlagen. Die ganze Mühe umsonst. Sie
zog die Weste wieder aus und sah ihn abwartend an. Schon reichte er ihr einen
weiteren Umhang, der wie seiner aus sandfarbenem Stoff bestand und legte ihn
sich um. Mit einiger Hilfe von Lorgren machte sie ihn schließlich fest und
setzte die Kapuze auf.

Während Lorgren sich einen Turban band, sahen die Zwerge skeptisch drein.
„Worauf wartet ihr?“, fragte der Wüstenreiter die Bärtigen, als er von
neuen anfangen musste, den Turban zu binden. Schließlich war so etwas mit einem
Arm praktisch unmöglich. Diesmal ließ er sich von Fynn helfen.

„Müssen wir auch unsere Rüstungen ablegen?“, fragte Flint, dem man
deutlich ansah, dass ihm der Gedanke nicht sonderlich gefiel.

„Ja“, war die knappe Antwort des Jerisanen, bevor er auch ihnen Umhänge
reichte. Schnaubend zwängten sich die Zwerge aus ihren Rüstungen und ihren
Gürteln, bevor sie sich in die seltsamen Umhänge wandten. Schnell legten sie
ihre Gürtel mit ihren Waffen wieder um. Die Rüstungen verstauten sie
sorgfältig in ihren Satteltaschen. 

Als die Gruppe fertig für den Aufbruch war, führte Lorgren sie zu ihren
Pferden, die sie an einem schattigen Plätzchen der Steininsel zurück gelassen
hatten. Lorgrens Hengst, ein stolzer Wüstenhengst, wieherte glücklich auf, als
er den Geruch seines Herren wahrnahm. Er trabte dem Wüstenreiter entgegen und
wieherte sanft zur Begrüßung. Lorgren musste etwas lächeln und tätschelte
die bebenden Nüstern seines Tieres, um den Gruß zu erwidern.

Schnell waren die Pferde gesattelt und die Reise ging weiter.

***

Sie ritten ohne Pause weiter durch die Wüste von Jeris, die auch als das
Sandmeer bekannt war. Fynn fand diese Hitze erdrückend. Als sie noch durch den
Pfeil verwundet gewesen war, hatte sie nichts von der Hitze mitbekommen, denn
der Schmerz war schon unerträglich genug gewesen. Sie konnte sich nur darüber
wundern, wie heiß und gnadenlos die Sonne hier war. In ihrer Heimat schien sie
sanfter, liebkoste regelrecht die Haut, während die Sonne über jeris nur
darauf aus war, ihnen einen Sonnenbrand nach dem anderen zu verpassen.

Valzar hatte sich bereits einen eingefangen, denn der stolze Zwerg hatte sich
geweigert die Kapuze seines Umhanges über zu ziehen. Nun glühte sein Kopf
genau so rot, wie sein Bart und er war einsichtig genug gewesen, dem Beispiel
der anderen zu folgen.

Lorgren hatte die Führung übernommen, denn es war seine Heimat und er kannte
sich hier am besten aus. Ihm folgte Fynn, die ermattet im Sattel ihrer grauen
Stute, der es nicht viel besser ging, saß. Dann kamen die Zwerge, wovon Flint
die Nachhut bildete. Ihren Ponys ging es am schlimmsten. Sie waren Bergponys und
keine Wüstenponys. Auf ihrem weg hatten sie bereits eins der Packtiere
verloren. Es war der Hitze erlegen gewesen dun einfach tot zusammen gebrochen.
Einen Teil der Ausrüstung hatten sie daher zurück lassen müssen, da alle
Pferde schon genug Lasten trugen. Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis das
nächste Tier verendete. 

Stumm reisten die Gefährten weiter. Gelegentlich brummte einer der Zwerge oder
wieherte eins der Pferde, doch mehr war von ihnen nichts zu hören. Die Hitze
wirkte zermürbend auf Fynn und ihre zwergischen Begleiter, während Lorgren
daher ritt, als wäre er immer noch in den Wäldern oder Bergen Helios
unterwegs. Dafür bewunderte das Mädchen den Mann. Wie gerne würde sie ebenso
beherrscht wie er auf seinem Pferd sitzen und die Hitze ohne weiteres ertragen
können. Sie fragte sich insgeheim, ob es etwas mit seiner bronzenen Haut zutun
haben mochte. Die Haut strahlte regelrecht im Schien der Sonne und ließ den
Wüstenreiter in einem ganz andere Licht erscheinen.

Schon bald brach die Nacht herein. Die Luft kühlte blitzartig ab und ließ Fynn
und ihre Begleiter frieren. Das Mädchen dennoch dankte innerlich den Göttern.
Endlich war die Sonne verschwunden und materte sie nicht weiter. Doch Lorgren
ließ sie nicht anhalten. Fynn fühlte sich kraftlos und ihr fielen immer wieder
die Augen zu. Ihr Durst war gewaltig, wie auch ihr Hunger, doch der
Wüstenreiter verbat ihnen etwas von den Vorräten zu nehmen. Erst spät in der
Nacht ließ er sie halten, auf einem glatten Felsen, der ihnen genug platz bot.
Rasch entzündeten sie ein Feuer und scharrten sich darum.

Nun endlich erlaubte Lorgren ihnen zu essen und zu trinken. Doch das Wasser
rationierte er so, das alle grade mal einen Becher voll hatten. Den Zwergen war
das einerlei, denn sie hatten genug zu Essen, um ihre Bäuche zu füllen. Fynn
hingegen hätte am liebsten einen der Wasserschläuche komplett geleert, um
ihren Durst zu löschen. Leider passte der Jerisane auf wie ein Luchs.

Neben ihrem Durst fror Fynn bitterlich. Sie hatte sich ihre Decke enger um den
Körper gelegt, ohne den Umhang abzulegen. Selbst mit dem wärmenden Feuer
erschien ihr die Nacht eisig, als würde sie einem die Wärme aus den Gliedern
ziehen. Das Mädchen vermutete, das es genau so kalt wie im Winter war. Es
würde sie nicht wundern, wenn es zu schneien anfangen würde.

Sie schloss die Finger um den Schwertanhänger ihrer Muter und versuchte sich an
ihm zu wärmen. Seine Wärme aber reichte nicht aus, um ihr Zittern zu beenden.
Leise fluchte sie. Jetzt würde sie gerne daheim in ihrem Bett liegen, unter
vielen Schichten von Decken. Jetzt kam ihr auch die Wüstensonne wesentlich
erfreulicher vor, doch sie wusste, dass es sich am nächsten Tag ändern würde,
sobald die ersten Sonnenstrahlen auf sie nieder schienen.

Die Zwerge fühlten sich in der Kälte der Nacht sichtlich wohl. Sie wirkten
etwas belebter, als während des langen Rittes. Sie tratschten über
irgendwelche Dinge, die nicht weiter von Interesse waren oder schoben sich ihr
Essen in die Münder. Valzars Gesicht hatte an Farbe verloren, so dass man
wieder erkannte, wo sein roter Bart anfing.

Fynns Blick huschte zu Lorgren, der die erste Wache übernommen hatte. Er stand
aufrecht am Rand der Felsplatte und ließ den Blick achtsam durch die dunkle
Wüste streifen. Immer noch trug er den Turban, doch den Wüstenumhang hatte er
abgelegt und stand nur in seinem luftigen Hemd und der engen Hose da. Das
Mädchen konnte nicht anders, als ihn anzusehen.

Er war wirklich ein attraktiver Mann, fiel ihr auf. Zuvor hatte sie nie wirklich
einen Gedanken daran verloren, denn die Erinnerungen an Jakob, dem üblen
Meuchler der Skormklingen, waren noch zu frisch. Sie hatte sich an diesem Trag
geschworen auf keinen Mann mehr rein zu fallen, der ihr schöne Augen machte und
der sogleich ein Bild von einem Mann war. Sie fürchtete, wieder betrogen zu
werden. Doch bei Lorgren, dem Mann aus der Wüste, war dies nicht so. Zwar hegte
sie keine tieferen Gefühle für ihn, doch fühlte sie sich in seiner Nähe
überaus wohl. Der Schwertanhänger hatte das Gefühl jedes Mal bestärkt, als
seine innere Glut erwacht war und sie mit seiner Wärme eingelullt hatte.

Dennoch. Lorgren war für sie immer noch ein Fremder. Zwar hatte sie ihn in den
Wochen schon etwas näher kennen gelernt, doch war er für sie immer noch ein
Rätsel. Nie zu vor war sie einem Mann wie ihm begegnet, der seine Gefühle
unter einer Maske verbarg. Er sprach zudem nie viel, außer wenn es wichtig war,
seiner Meinung nach zumindest. Als sie ihn einmal gefragt hatte, was mit seinem
fehlenden Arm passiert war, hatte er bloß gesagt, dass er ihn im Kampf verloren
hatte. Mit wem hatte er ihr verschwiegen, wie so viele andere Sachen auch.

Der Wüstenreiter schien ihr Starren bemerkt zu haben, denn er wand sich ihr zu
und seine braunen Augen glitzerten im Schein des Feuers. Fynn sah verlegen weg,
wieder aufs flackernde Feuer. Wieder einmal hatte sie sich im Anblick des Mannes
verloren. Dabei war es nicht einmal ihre Absicht gewesen, ihn so lange zu
beobachten. Wahrscheinlich würde er sich wieder in seine sprießenden
Bartstoppeln brummeln, weil er sich von ihren Blicken gestört fühlte, und sie
weiter nicht beachten.

Damit ihr nicht noch ein solcher Fehler unterlief – in letzter Zeit waren es
reichlich gewesen – ging sie zu ihrem Schlafsack und bettete sich in diesen,
um für diese Nacht ruhe zu finden. Beim ersten Sonnenstrahl würden sie wieder
unterwegs sein und dafür wollte sie ebenfalls ausgeruht sein.

***

Früh am Morgen, die ersten Sonnenstrahlen schienen auf sie herab, weckte Flint,
der die letzte Wache übernommen hatte, seine Gefährten. Während Lorgren sich
um Fynns verletzte Schulter kümmerte, rafften der weißbärtige Zwerg und
Valzar das Kochgeschirr und die Schlafsäcke zusammen und verluden sie auf die
Pferde. Und bald waren sie auch schon wieder unterwegs.

Die Tage zogen sich langsam dahin. Sie reisten fünf lange Tage durch die
Wüste, ohne einer Seele über den Weg zu laufen. Für die junge Halbork und die
beiden Zwerge wirkte die Wüste wie tot, doch Lorgren wusste es besser. Überall
in der Wüste gab es leben, das sich aber nur gelegentlich aus seinen Verstecken
wagte, wenn die Sonne schien. Das Leben versteckte sich einfach zu gut vor
ihnen, als das sie es hätten wahrnehmen können.

Auch die Nächte waren bedrückend. Die Zwerge redeten nur noch seltener, wenn
dann, beschwerten sie sich über die elende Wüste. Lorgren nahm es einfach hin,
ohne sich beleidigt zu fühlen. Auch er hatte über die Wüste geflucht, als ein
weiteres Pony verendet war und sie einen weiteren Teil ihrer Ausrüstung hatten
zurück lassen müssen.

Auch am fünften Abend saßen sie schweigend zusammen. Die Zwerge hatten sich
allmählich damit abgefunden, dass die sie auf eine solch harte Probe stellte.
Sie hatten gelernt mit ihrer Situation umzugehen. Dabei war ihr zwergischer
Starrsinn den beiden Bärtigen sehr hilfreich gewesen.

Fynn war von allen an diesem Abend die Schweigsamste. Sie sah nur ins Feuer und
hing dauernd ihren Gedanken nach. Ihre Wunde schmerzte nicht mehr, hatte sie dem
Wüstenreiter versichert, doch so wirklich glaubte er ihr es nicht. Die Salbe
hatte ihre Wunde weiter heilen lassen, doch würde es eine lange Zeit dauern,
bis sie völlig verheilt wäre. Allmählich machte sich Lorgren Gedanken um das
Mädchen. Seit ihrem Aufenthalt in der Wüste war sie ungewöhnlich schweigsam,
fast wie an dem Tag, als Ian in den Tot gestürzt war. Nicht einmal ihre
neugierigen Blicke spürte er mehr in seinem Rücken. Sie schien sich mit ihrer
Lage abgefunden zu haben, doch war das wirklich gut für sie? Der Wüstenreiter
musste eine Möglichkeit finden, ihren Geist wieder zu wecken. Irgendwie musste
er sie von ihrer Trübseligkeit ablenken, ihr eine Aufgabe geben, damit sie sich
damit beschäftigen konnte.

Flint saß zusammen mit dem Wüstenreiter am Feuer und kaute auf einem Stück
Brot herum. Valzar hatte den Wüstenreiter abgelöst, während Fynn bloß ins
Feuer starrte. „Das will mir nicht gefallen“, brummte er Lorgren zu, so
leise, das nur er ihn hören konnte.

„Was meinst du?“, fragte der Mann den Zwerg, der ihn aus seinen
Überlegungen gerissen hatte.

Der Weißbärtige deutet mit einem Nicken zu Fynn. „Sie wirkt so teilnahmslos,
das es einen schon fast erschreckt“, meinte er und schob sich ein weiteres
Stück Brot in den Mund. „Fast, als wäre ihr die Seele ausgetrieben
worden.“

„Die lange Reise ist wahrscheinlich zuviel für sie“, erwiderte Lorgren, der
nicht unbedingt mit einem Zwerg eine Meinung sein wollte. Doch dieser hatte
Recht.

„Ach?“, fragte Flint mit angehobener Augenbraue und fast den Mann aus der
Wüste genau ins Auge. „Ich merk doch, das du dir selber Sorgen um sie machst,
Wüstensohn. Mich kannst du nicht so leicht hinters Licht führen, wie die
Jungen.“

Lorgren sah den Zwerg überrascht. Wie hatte er das bloß gemerkt? „Du hast
mich durchschaut“, bestätigte er bloß die Vermutung des Zwerges, was diesen
zu einem gutgelaunten Glucksen hinriss.

„Hab ich es doch gewusst“, grinste Flint. Dann wurde er wieder ernst. „Wir
sollten ihr irgendeine Beschäftigung geben. Etwas, was ihren langweiligen
Alltag etwas Abwechslung verschafft.“

Lorgren nickte. „Aber wir haben nichts, was uns bei unseren Fortkommen
behindern würde“, sagte dieser tonlos. 

„Also ich hätte da eine Idee“, brummte der Zwerg. Neugierig sah der
Wüstenreiter den Zwerg an. Dieser strich sich durch den Bart und ließ seinen
Sitznachbarn noch etwas schmoren, bevor er mit seinem Vorschlag heraus rückte.
„Sie ist die Hüterin des Herzschwertes, oder?“

„Ja“, bestätigte Lorgren stirnrunzelnd. 

„Und als solche sollte sie doch etwas Ahnung über den Kampf haben“, fragte
der Zwerg nach. Der Wüstenreiter nickte bloß, blieb dem Zwerg eine Antwort
schuldig. „Es ist vielleicht an der Zeit sie im Schwertkampf zu unterrichten,
meinst du nicht auch?“

Lorgren ließ sich die Worte des Zwerges durch den Kopf gehen. So dumm klang das
gar nicht, was Flint da sagte. Sicher hatte sein Meister dasselbe für das
Mädchen geplant, denn was war eine Schwerthüterin denn schon wert, wenn sie
nicht wusste, wie sie sich verteidigen sollte. Nun war aber Flint ihm zuvor
gekommen. Sein Blick fiel auf Fynn, die immer noch gelangweilt das Feuer ansah.
Sicher würde ihr das Training die Langeweile nehmen und sie von dem langen Ritt
ablenken.

***

Fynn zuckte zusammen, als neben ihr ein langer Stock auf den Felsen fiel.
Verwirrt sah sie auf und erspähte Lorgren, der nicht weit von ihr abstand. Der
Wüstenreiter hielt einen ähnlichen Stock in der Hand, wie der, der neben ihr
am Boden lag. 

„Steh auf“, forderte er sie tonlos auf.

Das Mädchen sah ihn verwirrt an, doch gehorchte sie. „Was ist los?“, fragte
sie ihr gegenüber. Dieser deutete mit seinem Stock auf den am Boden liegenden
dun machte ihr deutlich, dass sie ihn aufheben sollte. Stirnrunzelnd beugte sie
sich herab und nahm das Holz in die rechte Hand. Was hatte das zu bedeuten? Was
wollte er von ihr?

„Wir werden etwas üben“, sagte er schließlich zu ihr und ließ seinen
Stock in der Hand kreischen.

„Üben?“, fragte sie.

Er nickte. „Ja“, antwortet er. „Dir scheint langweilig zu sein. Daher
dachten Flint und ich mir, das du etwas Abwechslung braucht.“ Er schwang den
Stock ein-zweimal, bevor er ihn auf sie richtete. „Ich werde dich im
Schwertkampf unterweisen.“

Die Halbork sah den Jerisanen ungläubig an. Im Schwertkampf unterrichten? Wieso
sollte sie so etwas lernen? Es würde ihr doch eh nichts nützen. Schließlich
war sie ein schwaches Mädchen, das sich nicht einmal um sich selbst kümmern
konnte. Wie sollte ihr da der Unterricht etwas bringen? Sie wollte nicht einmal
das Fechten lernen, denn sie verband es damit, jemanden töten zu müssen. Und
das konnte sie nicht.

„Komm her“, sagte Lorgren, der ihr Zögern deutlich gespürt hatte.

„Ich kann nicht“, murmelte Fynn leise, wobei sie ihren Blick gesenkt hielt.

Der Wüstenreiter kam auf sie zu und gab ihr einen Klaps mit seinem Stock auf
den linken Schenkel, der sie scharf die Luft einziehen ließ. Ungläubig sah sie
ihn an und schreckte fast vor seinem entschlossenen Blick zurück. „Du wirst
es können müssen“; entgegnete er ernst. „Wir werden nicht immer da sein
können, um dich zu beschützen, Fynn. Es wird der Tag kommen, wo du allein sein
wirst.“

„Aber…“, setzte sie an, doch der Jerisane schnitt ihr die Worte ab.

„Ich will keine Widerrede hören“, sagte er kalt. „Die Hüterin des
Herzschwertes muss wissen, wie man ein Schwert führt. Und das werde ich dir
heute zeigen, ob du willst, oder nicht.“

Sie sah ihn wütend an. „Das kannst du nicht von mir verlangen!“, fuhr Fynn
ihn an. Er sah sie nur unbeeindruckt an. „Ich werde sicher nie eine Waffe in
die Hand nehmen und damit jemanden töten!“

„Glaubst du das wirklich?“, fragte er sie, wobei eine seiner Augenbrauen
spöttisch in die Höhe ging. Um seine Worte zu unterstreichen, ließ er seinen
Stock auf ihre Hüfte klatschen, was Fynn wieder zischen ließ. „Wirst du dich
auch nicht wehren, wenn jemand dir nach dem Leben trachtet, wie die Klingen
Skorms?“ Wieder traf das Holz die Halbork.

„Lass das!“, herrschte sie ihn an. Ohne weiter nach zu denken, holte sie mit
ihrem Stock aus und versuchte den jerisanen damit zu treffen. Dieser wehrte ohne
weiteres ihre hölzerne Waffe ab und drückte sie zur Seite. Kurz darauf spürte
sie den bekannten Schmerz wieder. Ungestüm holte sie wieder mit der
Übungswaffe aus und ließ sie auf ihn nieder sausen. Doch Lorgren war längst
aus ihrer Reichweite getänzelt und sah die junge Halbork voller Spott an.

„Sollte das etwa ein Angriff werden?“, höhnte er, wobei er seinen Stock in
der Hand kreisen ließ und sich kurz darauf mit ihm lässig auf dem Fels
abstützte.

Fynn sah rot. Wieso verspottet er sie nur so? Was hatte sie ihm getan? Egal was
es auch war, sie würde ihm seine Worte mit einigen ordentlichen Schlägen
austreiben, um endlich ruhe zu haben. Also packte sie ihre Übungswaffe fester
und rannte auf den Wüstenreiter zu, der sich nicht die Mühe machte, irgendwie
zu bewegen. Als sie ihn erreichte und ihre Waffe vorschnellen ließ, wehrte er
sie erneut ab, doch schlug er unvermittelt hart zurück.

Fynn wich erschrocken zurück und sah den Jerisanen ungläubig an. Sein Gesicht
war übergangslos hart geworden dun er kam auf sie zu. Als er sie erreichte,
schlug das Mädchen wild mit dem Stock um sich, um ihn nicht noch näher kommen
zu lassen. Doch Lorgren, der ein erfahrender Schwertkämpfer war, durchbrach
locker ihre mangelhafte Deckung. Zu erst traf sein Stock ihre Schenkel, erst
links, dann rechts. Darauf spürte sie ein Ziehen im rechten Arm und kurz darauf
segelte ihre hölzerne Waffe schon durch die Luft, während die Spitze von
Lorgrens Übungswaffe gegen ihr Kinn tippte. Ohne große Mühe hatte er sie
entwaffnet.

Er nahm den Stock von ihrem Kinn und sagte ruhig: „Wenn ich ein Feind gewesen
wäre, wärst du längst tot gewesen.“ Er übergab ihr seine Waffe und fügte
hinzu: „Du solltest mindestens wissen, wie man sich mit einem Schwert
verteidigt.“

In dieser Nacht brachte Lorgren ihr die Grundgriffe des Schwertkampfes bei und
sie trug noch weitere blaue Flecke davon.

***

Die nächsten zehn Nächte verbrachte Fynn mit ihrem Fechtunterricht. Lorgren
zeigte ihr, mit aller Ruhe, die er aufbringen konnte, wie sie ein Schwert zu
halten hatte und wie sie es wenden oder drehen musste, um eine andere Klinge zu
parieren oder abzuwehren. Das Mädchen tat sich wahrlich schwer daran, denn ihr
fehlte zum einen die Kraft, um kräftiger Schläge abzuwehren und so wirklich
Spaß machte es ihr auch nicht. Lorgren ging nicht wirklich sanft mit ihr um.
Sie glaubte fast, das er sie mit all den blauen Flecken, die er ihr er ihr bei
brachte, bestrafen wollte, für all die Fehler, die sie bisher gemacht hatte.

Doch schließlich hatte sie den Dreh raus und konnte viele der Hiebe abwehren.
Die Zwerge sahen sich das ganze mit einem Schmunzeln an und gaben Fynn
gelegentlich auch einen Tipp, wenn sie etwas falsch machte. Flint schloss sich
Lorgren als Lehrer sogar an und führte Fynn behutsamer in die Fechtkunst ein,
damit sie sich erst einmal daran gewöhnen konnte. Und der Zwerg war ihr als
Lehrmeister auch wesentlich lieber, als Lorgren, der nicht sonderlich viel
Geduld mit ihr zu haben schien.

„Links, rechts, links, recht“, sagte Flint, während er mit seinem
Holzschwert nach Fynn schlug. Die Halbork ließ sich vom Rhythmus seiner Worte
leiten dun wehrte so die leichten Schläge mit ihrer Waffe ab. Flint hatte sich
die Zeit genommen zwei Schwerter aus den Holzstöcken zu schnitzen, damit Fynn
ein etwas identischeres Training bekam. Scheinbar tat sie sich wirklich etwas
leichter mit den Nachbildungen, denn sie hatte wesentlich weniger blaue Flecken,
als zuvor.

„Und kontern!“, bellte Flint laut. Fynn wehrte seinen nächsten Hieb rasch
ab und ließ die Holzklinge vorschnellen. Die Spitze traf die Brust des Zwerges,
der ein tiefes Brummen von sich gab. Wieder gab er seine Anweisungen und Fynn
gehorchte ihm.

Lorgren und Valzar sahen sich das ganze vom Lagerfeuer her an. Der Jerisane war
mit den Übungsmethoden des Zwerges nicht wirklich zufrieden, doch er gab
bereitwillig zu, dass diese erfolgreicher waren, als die seinen. Mit der Ruhe
kommt die Kraft, hatte Flint gesagt und Lorgren damit verblüfft, denn diese
passten so gar nicht zu einem des bärtigen Volkes. Zwerge waren wilde Krieger
und mit Ruhe war bei ihnen nie zu rechnen. Valzar hatte zu dieser Äußerung
bloß den Kopf geschüttelt und gebrummt, das der alte Zwerg wohl zu oft bei den
Menschen gewesen war und wohl einen Elf zu viel über den Weg gelaufen sein
könnte.

„Sie ist besser geworden“, brummte Valzar, während er auf der gegrillten
Eidechse herum kaute, die er, mit einigen anderen, beim Aufschlagen ihres Lagers
erlegt hatte. 

Lorgren nickte leicht. Die Behauptung des Zwerges traf zu. Fynn war wirklich
besser geworden und sie hatte auch bald wesentlich mehr Gefallen am Fechten
gewonnen. Sie stürzte sich mit all ihrer Leidenschaft in ihre Übungen und
hatte sogar einmal den Jerisanen mit einem Ausfallschritt überrascht, denn er
aber zu kontern gewusst hatte und sie nieder gerungen hatte. Trotzdem hatte er
sie mit knappen das Mädchen gelobt und in ihren Augen deutlich den Stolz
gesehen, als auch Flint und Valzar ihr gratuliert hatten. Sie war noch weit weg
von einer guten Schwertkämpferin, doch sie mauserte sich. 

Er warf das abgeknabberte Gerippe des Wüstenreptils zu den anderen dreien, die
neben ihm Sand lagen und holte seine fünfte Echse aus dem Feuer. „Glaubst du,
dass sie das Schwertkämpfen im Blut hat?“, fragte der Zwergenkönig den
Wüstenreiter.

„Du beziehst dich auf ihre Abstammung“, vermutet Lorgren, während er dabei
zusah, wie Fynn einem rechten Schwinger Flints auswich.

Valzar nickte. „In einer Zwergenlegende wird erzählt, dass die Hüterin das
Schwert schon in Kindertagen beherrscht“, brummte er.

„Wie bei uns“, überlegte der Wüstenreiter. Während seiner Reise mit den
beiden Zwergen war Lorgren aufgefallen, das er immer wieder in aller Ruhe mit
den beiden Bärtigen sprach, als wären sie nicht seine Feinde, sondern einfach
nur seine Weggefährten. Er sah sie nicht länger als bloße Anhängsel an, er
sah in ihnen treue Verbündete. „In unseren Sagen wird auch berichtet, dass
die Hüterin eine mächtige Zauberin ist, die angeblich die Wüste erblühen
lassen kann.“

„Das kommt mir bekannt vor“, erwiderte der Zwerg. „Das erzählt man sich
auch bei uns.“ Er sah den Mann aus der Wüste an. „Irgendwie seltsam,
findest du nicht auch, Wüstensohn? Die legenden und Sagen unserer Völker
überschneiden sich bei fast immer, wenn es um die Hüterin geht.“

Lorgren nickte. Das war ihm auch längst aufgefallen. „Wahrscheinlich gab es
Zeiten, wo alle Völker geeint waren“, vermutete er. „Sehr seltsam.“

„Genau. Ich könnte mir nicht vorstellen, mit einem Ork oder einem Elfen
zusammen zu kämpfen.“ Er lachte leise.

„Ich hab nie gedacht, zusammen mit einem Zwerg zu kämpfen.“ Valzar sah ihn
neugierig an. „Aber ich hab es getan.“ Lorgrens Blick wanderte zu Fynn.
„Und ich würde es wieder tun.“

Der Zwergenkönig sah ihn eine Weile stillschweigend an, bevor er den Jerisanen
gutmütig auf den Rücken klopfte. „Das klingt fast so, als könntest du uns
leiden, Wüstensohn“, meinte Valzar tollkühn. „Lass das Brokos Geist bloß
nicht hören. Er würde sich im Grabe umdrehen, wenn er davon erfahren
würde.“ 

Das Thema Broko hatte die Gefährten am Anfang ihrer Reise durch die Wüste sehr
beschäftigt, obwohl keiner von ihnen ein Wort über den gefallenen Kameraden
verloren hatte. Doch mittlerweile lobpreisten die beiden Zwerge ihren Verwandten
und seine Heldentaten in höchsten Tönen. Selbst Fynn, die sonst nie gerne
über diesen schrecklichen Tag erinnert wurde, hatte sich den Zwergen
angeschlossen. Es hatte sich so weit gesteigert, dass die Flint und Valzar den
einen oder anderen Witz über den Zwerg rissen. Flint hatte den beiden
Nichtzwergen erklärt, das die Zwerge so ihre Toten im Gedächtnis behielten und
sie so ehrten.

Unweigerlich musste Lorgren an Ian, den Burschen, zurück denken, der sein Leben
für Fynn hergegeben hatte. Ihm hatte der Wüstenreiter auch geschworen, sie bis
zum Ende ihrer langen Reise zu beschützen. Er hatte denn jungen Mann im Stillen
geehrt, für seine Tapferkeit und Opferbereitschaft. Er fragte sich mittlerweile
auch, ob die beiden irgendwann hätten miteinander auskommen können, wenn der
Wirtssohn noch am leben gewesen wäre. Fynn selber hatte kein Wort mehr über
den verlorenen Freund verloren. Lorgren glaubte, das es ihr noch immer schwer
fiel, über Ian zu sprechen, weil sie einen zu schweren Verlust erlitten hatte.
Er war ihr nah gewesen, war ihr immer ein Freund gewesen.

„Hosa!“, rief Flint erschrocken, woraufhin Lorgren aufsah und zu dem Zwerg
und seiner Schülerin hinüber. Fynn hatte dem Zwerg das Holzschwert entgegen
gestoßen und die Klinge hatte sich irgendwie in seinem langen, weißen Bart
verfangen. Das Mädchen sah mit großen Augen auf das Desaster und wusste nicht
recht, was sie nun machen sollte.

Valzar verkniff sich grade so ein Lachen. „Dein Bart schein dichter geworden
zu sein“, sagte der junge Zwerg mit dem feuerroten Bart.

Der Ältere schnaubte abfällig und zerrte an dem Holzschwert. „Statt so
altkluge Worte hinaus zu posaunen, mein König, könntest du auch mal deinen
königlichen Hintern bewegen und mir mal helfen“, beschwerte sich Flint bei
dem anderen. Glucksend stand Valzar auf und schritt hinüber zu Flint. Er ließ
sich von Fynn den Griff des Holzschwertes aushändigen und etwas daran. Es
brachte nichts. Deshalb zog er stärker und schon johlte Flint auf. „Bei
Bartaxs Bart! Willst du mir den Bart vom Kinn reizen?“

„Der hat sich ganz schön verfangen“, meinte Valzar bloß und zog noch
einmal am Holzschwert, diesmal noch fester, das Flint nur so zeterte. „Also
ohne einen Schnitt bekomm ich den da nicht raus.“

Fynn sah, wie der alte Zwerg die Augen weit aufriss. „Das wollte ich nicht“,
stieß sie hektisch hervor.

„Ach was“, brummte Flint, der sie mit einem Zwinkern ansah. „Du hast keine
Schuld daran. Schließlich hast du nur dein Training absolviert.“ Er warf
Valzar einen kurzen Blick zu und meinte: „Und das mit dem herausschneiden
werden wir schön lassen, schließ…“

„Seit still“, herrschte Lorgren sie leise an und hatte bereits eine Hand am
Griff seines Krummsäbels. Die anderen waren sofort in Alarmbereitschaft. Die
bei Zwerge schnappten sich ihre Waffen, während Fynn den Dolch holte, den sie
von Vater Barador erhalten hatte, als sie noch in Zwergenstein gewesen waren.

Der Wüstenreiter schlich sich geduckt zum Rand ihres Lagers und spähte in die
Dunkelheit, während seine Gefährten in die Dunkelheit um sich herum sahen. Er
konnte nichts ausmachen, doch war er sich sicher, dass er ein leises Geräusch
wahrgenommen hatte. Ein Geräusch, als würde jemand durch Sand laufen. Wie die
beiden Zwerge schon oft gesagt hatten, war er ein Sohn der Wüste und als
solcher kannte er jedes ihrer nächtlichen Geräusche, jedes Quieken, jedes
Zischen.

„Da ist nichts“, brummte Flint, dem immer noch das Holzschwert im Bart
baumelte und einfach nicht abfallen wollte. Er ließ langsam seine Hämmer
sinken, was auch Valzar und Fynn langsam taten. Nur Lorgren blieb vorsichtig.

Er hörte ein Surren und sofort warf er sich auf die Seite und entkam so dem
Pfeil, den ein versteckter Schütze auf ihn abgeschossen hatte. Sofort kam er
wieder auf die Beine und sah in die nächtliche Wüste: Seine Kameraden waren
wieder wachsamer geworden und hatten sich sichere Stellungen gesucht, um sich
möglichst gut vor Pfeilen zu schützen.

Der Wüstenreiter nahm eine Bewegung war. Dann eine nächste und wenig später
schien die Wüste zum Leben zu erwachen. Gestalten in wehenden Umhängen
tauchten aus der Dunkelheit auf und griffen das kleine Lager an.

Schnell wich Lorgren zurück, noch bevor sein erster Gegner ihn erreichte, der,
wie der Wüstenreiter selber, einen Krummsäbel führte. Schnell ließ er seine
Klinge vor schnellen, doch Lorgren war flinker und wehrte sie kurz vor seiner
Brust ab. Sein Gegner wollte nah ihm treten. Der Jerisane verhinderte den tritt,
indem er selber nach dem anderen ausschlug und ihn am Schenkel traf.

Der Mann, denn Lorgren erkannte es an der Tiefe seiner Stimme, stieß einen
schmerzerfüllten Schrei aus und humpelte von ihm zurück. Schnell folgte der
Wüstenreiter dem anderen und schlug mit seinem Krummsäbel nach ihm, doch der
Mann wehrte sie ab, konnte sie sogar von sich weg drücken.

Ein anderer Angreifer stürmte heran und lenkte den Mann aus der Wüste von
seinem momentanen Gegner ab, der die Chance nutzte und sich erstmal zurückzog.
Lorgren ließ ihn ziehen, denn der andere war schon zu nah heran gekommen, als
das es ihm möglich gewesen wäre, ihm zu folgen.

Mit einem lauten Brüllen warf sich der Mann ihm entgegen, die Spitze seines
Schwertes auf Lorgrens Herz gerichtet. Einer Eingebung folgend, ließ sich der
Wüstenreiter einfach auf den Boden fallen. Damit überraschte er seinen Gegner
sofort, der nun versuchte, nicht über ihn zu stolpern. Lorgren nutzte die
Gelegenheit und presste dem anderen seine Füße in den Bauch. Der Mann konnte
seinen Schwung nicht mehr aufhalten und fand sich wenig später hinter dem
Jerisanen im Sang liegend wieder.

Schnell war Lorgren wieder auf den Beinen und rannte zu dem am Boden liegenden.
Bevor dieser aufstehen konnte, bekam er die Stiefel des einarmigen
Schwertkämpfers zu spüren und wurde von diesen ins Land der Träume
geschickt.

Der Wüstenreiter sah zu seinen Gefährten, die nicht weniger bedrängt wurden
als er. Valzar hielt fünf Angreifer mit Drakobans Drachenfaust auf Abstand,
während zu seinen Füßen einer lag und sich nicht mehr rührte. Nicht weit ab
lieferte sich Flint mit zwei Männern einen erbitterten Kampf. Als er Fynn sah,
konnte er nur die Augen weit aufreisen. Sie war in arger Bedrängnis. Ein Mann
hatte es geschafft, nah genug an sie heran zu kommen, um sie zu packen. Doch die
Halbork konnte seinen gierigen Finger immer wieder entkommen. Ihren Dolch hatte
sie wohl irgendwo verloren, doch er hätte ihr im Moment sicher nichts
gebracht.

Als Lorgren sich umwand, sah er schon zwei weitere Feinde nahen. Einer von ihnen
trug ein großes Krummschwert in der Hand, während der andere, wie fast jeder
der Angreifer, einen Krummschwert führte. Diese beiden stürzten sich auf
Lorgren, der zu erst dem Krummschwert auswich und dann den Krummsäbel
abwehrte.

Als er schon dazu ansetze, einem der Angreifer seine Klinge in die ungeschützte
Brust zu treiben, erklang ein Schrei. Fynn! Er ließ sich ablenken und das kam
ihm teuer zu stehen. Ein stechender Schmerz durchfuhr seinen Hinterkopf. Das
einzige, was er noch wahrnahm, war, wie er in den Sand fiel. Dann war da nur
noch Dunkelheit.

***

Valzar trat einem der Angreifer, der sich zu weit vor gewagt hatte, gegen das
Knie. Mit grimmiger Zufriedenheit hörte er, wie der Knochen brach. Der Mann
ging mit einer Grimasse zu Boden, wo er sich an das Bein faste. Schon versuchte
es der Nächste, doch Valzar reagierte nicht schnell genug. Drakobans
Drachenfaust erwischte den Mann nicht mehr, doch dafür seine Klinge den Zwerg.
Er spürte den Schmerz, als die krumme Klinge ihm über die Brust fuhr.

Knurrend schlug der Zwergenkönig um sich, hielt die Männer wieder auf Abstand:
Die Wunde war nicht gefährlich, doch sie blutete: Der junge Zwerg tat dies als
kleinen Kratzer ab dun scheuchte seinen Gegner vor sich her.

Ein Schrei erregte seine Aufmerksamkeit. Das war die Hüterin, die junge Fynn,
die da schrie! Der Zwerg holte noch einmal kraftvoll aus dun jagte seine Gegner
weiter zurück. Er nutzte diesen kleinen Augenblick und sah sich nach der
Halbork um. 

Er sah sie, doch sie war nicht allein. Ein großer Mann hatte sie am Arm
gepackt. Sie wehrte sich verbissen, trat, schlug und kratzte nach ihm, doch er
hielt sie gnadenlos fest. In der anderen Hand blitzte ein Dolch auf und der
Zwergenkönig wusste, wofür dieser Mensch diesen verwenden wollte.

Ohne lange nach zu denken, holte Valzar mit Drakobans Drachenfaust auf und
schleuderte mit einem lauten Schrei den Hammer auf den Angreifer. Der Hammer
flog ungehindert auf sein Ziel zu, das ihn zu spät bemerkte. Der Kopf der Waffe
krachte schwer gegen den Brustkorb des Mannes, der durch von dem Schlag durch
die Luft geschleudert wurde und einige Meter weiter erst auf dem Boden landete.
Fynn hatte er zuvor los gelassen, doch auch sie hatte etwas von der Wucht
abbekommen und war zu Boden gegangen.

Valzar sah zufrieden zu, wie sie sich aufrappelte. Doch nun musste er sich um
seine eigentlichen Gegner kümmern, die durch seine überraschende Aktion einen
Moment lang unachtsam gewesen waren. Als sie sich ihm wieder zu wanden, rannte
der Zwerg mit vorgestreckten Kopf auf einen von ihnen zu und riss ihn zu Boden.
Der Mann heulte panisch auf, als er den knurrenden Zwerg auf sich sitzen hatte.
Valzar hob seine Faust und wollte mit dieser auf den Schädel seines Opfers
schlagen, doch ein Ruf ließ ihn inne halten.

„Legt die Waffen nieder; Zwerge!“, rief ein Mann. Als Valzar zu ihm rüber
sah, stockte er. Lorgren lag mit dem Gesicht im Sand und ein Mann mit einem
Krummschwert bewaffnet hatte die Klinge an den Hals des Wüstenreiters gelegt.
„Sonst töten wir diesen Mann!“

Der Zwergenkönig starrte Lorgren an und fragte sich, wie der Wüstenreiter wohl
gehandelt hätte. Sicher hätte er sich auch gefügt. Knurrend warf er einen
Blick zu Flint. Der alte Zwerg schnaubte abfällig, während er seine beiden
Hämmer in den Sand warf die Arme vor der Brust verschränkte, wo noch immer das
Holzschwert im Barte baumelte. Sofort waren drei der Angreifer zur Stelle und
richteten ihre Schwerter auf den Zwerg. 

Sein Blick wanderte weiter zu Fynn, die mit entsetzen Blick zu Lorgren sah. Sie
bemerkte den Mann erst, als dieser sie packte und sicher so schnell nicht wieder
los lassen würde. Doch auch sie wehrte sich nicht und ergab sich in ihr
Schicksal. Mit diesem Bild vor Augen, sah er auf sein Opfer herab, das ihn mit
großen, ängstlichen Augen ansah. Er knurrte den Mann noch einmal an, der
sogleich erschrocken zusammen zuckte, bevor er von ihm herunter kletterte und
sich ebenfalls drei Klingen an den Hals halten ließ.

Jubel stieg von den Menschen auf. Der Zwergenkönig konnte nur abschätzend
schnauben. Eine Horde Banditen gegen vier Reisende, davon einer, der nicht
einmal kämpfen konnte. Wie konnte man das einen Sieg nennen? Die Männer
reckten ihre Klingen in die Höhe, außer denen, die die Zwerge im Zaun
hielten.

Weitere Männer erschienen und rannten über die Dünen zu ihren Kameraden.
Einige kamen sogar auf stolzen Pferden daher geritten, die den Zwerg irgendwie
an den Wüstenhengst Lorgrens erinnerten.

Die anderen wurden zu Lorgren gebracht, der immer noch benommen im Sand lag. Als
man Fynn los ließ, ging sie neben dem Wüstenreiter in die Knie und besah sich
die Platzwunde am Hinterkopf. Flint und Valzar bauten sich neben ihr auf und
sahen die Männer, die sie umringten mit finsteren Blicken an. An ihnen würden
sie nicht vorbei kommen, ob mit oder ohne Waffen. 

Zwei vermummte Gestalten traten aus den Reihen der Männer. Sie sahen sich die
vier Gefährten einen Moment an. Der kleinere von beiden Sah jeden von ihnen
einmal genau an, bis sein Blick auf Lorgren hängen blieb. Diesen starrte er
ganz besonders lange an.

Der größere Mensch fragte den anderen etwas auf der Sprache der Jerisanen, die
Valzar nicht geläufig war. Der andere reagierte nicht sofort, trat nur einen
Schritt weiter vor. Valzar selber machte einen Schritt vor und knurrte
bedrohlich. „Noch ein Schritt näher und du wirst dir wünschen, nie geboren
worden zu sein“, warnte er ihn.

Ob der Kleine ihn verstanden hatte oder nicht, das Knurren hatte ihn zumindest
inne halten lassen. Der Große zog sein Krummschwert und richtet es auf den
Zwerg und befahl: „Aus dem weg, Bärtiger. Sonst schlage ich dir den
hässlichen Kopf von den Schultern.“

„Trau dich nur, wenn du mit meiner Faust Bekanntschaft machen willst“,
forderte der Zwergenkönig ihn auf, doch Fynn hielt ihn zurück.

„Bitte“, sagte sie leise, den Blick auf ihn gerichtet. Dem Zwerg entgingen
die Tränen nicht, die ihr über die Wangen liefen und ihm schnürte sich
unweigerlich die Kehle zu. Er trat zurück, doch nicht ohne den kleinen und
großen Mann aus den Augen zu verlieren.

Der Kleine trat wieder vor, kniete sich neben Lorgren. Er drehte den Kopf des
Wüstenreiters so, das er ihm ins Gesicht sehen konnte und erstarrte.
„Lorgren“, keuchte er mit ungewöhnlich heller Stimme. Da wusste der Zwerg,
dass das da sicher kein Mann war, sondern eine Frau. 

Der Große sah die Frau überrascht an und trat selber näher. Auch er erstarrte
und sah den Wüstenreiter an, als würde er einen Geist sehen. Er fragte
irgendetwas, erhielt aber keine Antwort von der Frau, die weiterhin neben
Lorgren kniete und sein Gesicht anstarrte.

Sie richtet sich schließlich auf. Sie warf jedem der drei anderen Gefährten
einen gefährlichen Blick zu, bevor sie einen Befehl gab. Valzar, Fynn und Flint
wurden von Lorgren weg geschafft, um den sich nun vier Männer scharrten. Sie
wurden auf ihre Pferde gesetzt und ihre Hände an die Knäufe ihrer Sättel
gebunden. Lorgren selbst sahen sie nicht mehr. Kurz darauf wurden sie von ihren
Angreifern in die Wüste geschafft, wo sie einen langen Ritt hinter sich
zurücklegten.

***

Schmerzhaft dröhnte ihm der Kopf. Es fühlte sich an, als würde eine Herde
Wildpferde, im vollen Galopp, über ihn hinweg fegen. 

Ächzend wand er sich herum und musste feststellen, dass er auf etwas weichem
lag. Verwirrung stieg in ihm auf. Hatte er nicht eben noch gegen einen fremden
Angreifer gefochten? Lorgren war sich da felsensicher. Seine Erinnerungen waren
richtig. Das letzte, wo er sich deutlich dran erinnern konnte, war der Schmerz,
der seinen Hinterkopf erfüllt hatte, bevor er zu Boden gegangen war. Der
Schmerz, der auf dem Schrei Fynns gefolgt war.

Fynn!

Überstürzt schreckte der Wüstenreiter aus seinem dämmrigen Schlaf auf und
verfluchte sich gleich schon dafür, als eine Welle des Schmerzes durch seinen
Kopf fegte. Mit einem Keuchen sank er wieder zurück, doch nun war er wieder
wach und öffnete langsam die Augen.

Zu seiner Überraschung sah er nicht den blauen Himmel und die Sonne, sondern
das Dach eines Zeltes, das sich über ihm erstreckte. Vorsichtig drehte er
seinen Kopf zur Seite und stellte fest, dass er sich auch in einem Zelt befand
und dass man ihn auf weiche Decken und Kissen gebettet hatte. Er war alleine.
Niemand war zu sehen, doch hörte er die Stimmen anderer Menschen. Sofort wusste
er, wo er sich befand. In einem Lager eines Clans der Wüstenreiter.

Vorsichtig setzte er sich wieder auf. Lorgren fühlte sich zerschunden, sein
Kopf schmerzte ihm, doch allmählich ließ dieser nach. Er strich sich über den
Kopf und bemerkte erst jetzt den Verband. Wieder strich er darüber. Wer auch
immer ihn angelegt hatte, er verstand sein Handwerk. Was anderes hätte er von
den Heilern der Wüstenreitern auch nicht erwartet.

Sein Blick hob sich, als jemand durch den Eingang des Zeltes trat und auf ihn zu
hielt. Seine Augen weiteten sich vor lauter Unglauben, als er die Frau sah, die
auf ihn zukam. Ihr Haar war genau so schwarz wie das seine. Sie trug es
geflochten über dem Rücken, während ein kleiner Zopf mit Schmuck verziert,
hinter ihrem rechten Ohr baumelte und dessen Ende auf ihrer Schulter ruhte. Ihre
Haut war braungebrannt, wirkte genau so bronzen wie die seine. Ihr Gesicht wurde
von einem paar dunkelblauer, schmaler Augen, einer feinen Nase und vollen Lippen
geziert. Ihr Körper war schön und vollkommen. Sie trug ein weißes Kleid, das
sie vor der brennenden Sonne schützen sollte.

„Amirah“, keuchte er ihren Namen. Die junge Frau lächelte erfreut und ließ
sich neben ihm auf den Kissen nieder. Erst jetzt fiel ihm die Schüssel mit
Wasser auf, die sie bei sich getrug.

„Ich sehe, dass es dir wieder besser geht“, sagte sie mit leichtem Spott in
der wohlklingenden Stimme, während ein Lächeln ihr Gesicht zierte. „Du
erinnerst dich bereits an meinen Namen.“ Sie ließ ihr Lächeln feiner werden
und drückte ihn zurück in die Kissen. Seine Überraschung hinderte ihn daran,
sich gegen sie zu wehren und er folgte ihrem Drängen. 

„Wo bin ich?“, fragte Lorgren sie, während Amirah mit einer kleinen Schale
etwas Wasser aus der Schüssel schöpfte.

„Im Lager meines Clans“, erklärte sie ruhig, während sie einige Kräuter
in die Schale gab und sie mit dem Wasser sorgfältig vermischte. „Das solltest
du jetzt trinken. Raga hat dich hart am Kopf getroffen. Du warst sofort
ohnmächtig.“ 

Lorgren sah sie an und hinderte sie daran, ihm die Medizin zu verabreichen,
indem er eine Hand auf ihren Arm legte. „Raga?“, fragte er verwirrt.

Sie nickte. „Ja, Raga.“

Verwirrung stand ihm deutlich ins Gesicht geschrieben: Doch allmählich lichtet
sich der Nebel und er verstand. „Ihr habt uns angegriffen“, stieß er
hervor.

Verlegen nickte Amirah. „Ja“, erwiderte sie. Sie beugte sich vor und gab ihm
etwas von der Medizin, bevor er noch protestieren konnte. „Wir haben dich und
deine…“, sie zögerte, „Begleiter für Feinde gehalten.“

Lorgren schluckte das bittere Mittel herunter und versuchte aufzustehen, doch
die junge Frau hinderte ihn daran. „Wo sind sie?“, fragte der Wüstenreiter
die Jerisanin. „Geht es ihnen gut?“

Sie runzelte die Stirn. „Seit wann macht sich Lorgren, der das Schicksal
sucht, Sorgen um Zwerge?“, fragte sie ihn, wobei sie eine Augenbraue anhob und
sein Gesicht genau musterte. „Raga muss dich doch heftiger getroffen haben,
als erwartet.“

Lorgren schnaubte. „Du verstehst nicht, Amirah“, sagte er und versuchte
wieder in eine sitzende Position zu gelangen und dieses Mal half Amirah ihm
sogar. Er wollte sogar aufstehen, doch daran hinderte sie ihn.

„Was soll ich nicht verstehen? Das du mit den Bärtigen und einer Halbork
zusammen warst?“ Sie lächelte milde, doch Lorgren wusste, das sie ganz anders
sein konnte. „Ich versteh es wirklich nicht. Aber vermutlich wirst du mich
gleich aufklären.“

„Mach dich nicht über mich lustig“, warnte er die Frau, doch diese zuckte
ungerührt mit den Schultern, denn Angst kannte sie vor ihm nicht. „Das
Mädchen… Sie ist sehr wichtig.“

Wieder hob sich die Augenbraue an. „Ach ja?“, fragte die Jerisanin und
bedachte ihn mit einem sorgfältigen Blick. „Und wieso das? Hast du vor sie zu
verkaufen?“ Als er schnaubte, fuhr sie fort. „Ich weis, ich weis. Lorgren
handelt nicht mit Sklaven. Denn er ist ein Wüstenreiter. Und Wüstenreiter
unterjochen niemanden.“ Sie lächelte ihn an, dieses mal sanft und beugte sich
zu ihm, um ihn auf die Lippen zu küssen. „Das schätze ich so an dir, mein
Verlobter.“

Der Wüstenreiter schluckte schwer. Er musste sich ermahnen ruhig zu bleiben,
denn ihre weichen Lippen vermochten jeden Mann schwach werden zu lassen. Wie er
es hasst, wenn sie das sagte! „Du machst dich wieder lustig über mich“,
knurrte er sie an, doch sie reagierte nur damit, dass sie ihm einen neuen Kuss
auf die Lippen hauchte. Und wieder musste er sich beherrschen.

„Das würde ich mir nie erlauben“, schnurrte sie. Sie lächelte ihn an.
„Also sag mir, was es mit dem Mädchen auf sich hat. Am besten auch, wieso du
mit den Bärtigen unterwegs warst.“ Sie wurde ernst. 

Endlich zeigte sie ihr wahres Gesicht, dachte Lorgren. „Ein Auftrag“,
antwortete er ihr. „Mehr brauchst du auch nicht wissen.“

„Das ist recht wenig“, meinte sie nachdenklich. „Das wird Vater nicht
überzeugen.“

„Überzeugen? Von was?“, wollte der Wüstenreiter wissen.

„Sie zu richten“, erklärte die Jerisanin ungerührt.

„Wieso?“, fragte Lorgren. Was war passiert, während er ohnmächtig gewesen
war? Er kannte Amirahs Vater genau. Er war ein strenger, aber gerechter Mann,
der nie voreilig über jemanden urteilte, egal ob Zwerg oder Mensch. Aber warum
wollte der Clanführer über seine Gefährten richten? 

„Sie haben zwei unserer Leute umgebracht.“

***

„Verdammte Wüstenratten“, knurrte Valzar, während er weiterhin versuchte
sich von seinen Fesseln zu befreien. Doch er hatte keinen Erfolg damit. Seine
zwergische Sturheit hinderte ihn aber daran, seine Versuche aufzugeben. „Die
können was erleben.“

Fynn hörte ihm nicht zu, sondern hielt ihren Blick gesenkt. Sie und die beiden
Zwerge waren von den Fremden in ihr Lager gebracht worden, das in einer Oase,
mitten in der Wüste lag. Nach ihrer Ankunft hatten die Männer sie von ihren
Pferden gezerrt und in eins der großen Zelte gebracht. Dort wurden sie mit den
Händen an Pfosten gebunden, die tief in den Boden getrieben worden waren. Den
Zwergen hatte man zusätzlich die Füße verschnürt, denn Valzar hatte nicht an
sich halten können und einem ihrer Entführer einen Tritt verpasst.

Das Mädchen machte sich Sorgen um Lorgren, den sie seit dem Überfall nicht
mehr gesehen hatten. Diese Leute kannten den Wüstenreiter von irgendwoher und
das beunruhigte sie sehr. Ob es Lorgren gut geht, fragte sich Fynn. Wo hatten
die Jerisanen den Wüstenreiter hin gebracht oder hatten sie ihn überhaupt mit
sich genommen? War er noch in der Wüste? Sie konnte nur hoffen, dass er noch
lebte.

Fynn ahnte, das es sich um Jerisanen, um einen der Wüstenstämme handelte,
deren Gefangene sie waren. Doch mehr blieb ihr verborgen. Die Wüstenmenschen
sprachen nur in ihrer Sprache und keiner der drei beherrschte diese.

Drei Männer betraten das Zelt. Fynn und die Zwerge sahen sofort auf. Einer von
ihnen war ein Hüne von einem Mann. Sein Gesicht wirkte hart wie Stein und seine
Augen waren von dunkler Farbe. Das schwarze Haar trug er kurz geschnitten,
während in seinem Gesicht ein stattlicher Bart prangte. Er trug ein einfaches,
weißes Gewand, doch an seiner Seite hingen ein beeindruckendes Krummschwert und
ein gekrümmter Dolch.

Er trat auf die Gefährten zu, blieb aber auf einigem Abstand stehen und sah
einen nach dem anderen ins Gesicht. Als letztes sah er Fynn an. Das Mädchen
senkte den Blick unter seinem Starren. Sie hörte den Mann etwas sagen. Kurz
darauf wurden ihre Fesseln gelöst und die beiden anderen Männer zogen sie grob
auf die Beine. Nun sah sie sich dem Hünen gegenüber, der finster auf sie herab
sah. 

„Was habt ihr mit ihr vor?“, verlangte Valzar zu wissen. „Antwortet mir
gefälligst, ihr lausigen Wüstenratten!“

„Schweig, elender Zwerg“, knurrte der Hüne in der Handelssprache. Fynn
schluckte und zog ängstlich den Kopf ein, während der Zwergenkönig den
anderen anknurrte. Zur Belohnung erhielt er von dem Hünen sogleich einen Tritt
gegen die Brust, der ihm die Luft aus den Lungen trieb.

„Valzar“, keuchte Fynn erschrocken. Sie sah den Mann flehend an. „Bitte
tut meinen Gefährten nichts!“

Der Hüne warf ihr einen kurzen Blick zu, bevor er einen Befehl gab. Die beiden
anderen Männer zogen Fynn mit sich, gefolgt vom Hünen, der noch kurz vor
Valzar verweilte, bevor er den anderen folgte. Das Mädchen wurde vor das Zelt
gebracht und von der grellen Sonne sogleich geblendet.

Als ihre Augen sich an das Licht gewöhnt hatten, sah sie sich um. Überall
standen Zelter aus weiß- oder sandgefärbten Fellen. Sie waren alle ausnahmslos
groß, um mindestens zehn Leute zu beherbergen. Sie alle waren um einen großen
Teich, mit kristallklarem Wasser, aufgestellt worden. Bäume, die Fynn noch nie
zuvor gesehen hatte, mit großen, fächerartigen Blättern, waren in der
gesamten Oase verteilt und spendeten ausreichend Schatten. Männer und Frauen
gingen ihrer alltäglichen Arbeit nach oder unterhielten sich, während die
Kinder herum tobten.

Einige von ihnen bemerkte Fynn und ihre Wächter und hielten in ihren
Tätigkeiten inne. Das Mädchen zog unter all den Blicken den Kopf ein. Deutlich
spürte sie den Argwohn, das Misstrauen in den Blicken der Menschen. Allein die
Kinder sahen sie neugierig an, waren sogar mutig genug, um näher heran zu
kommen, doch wurden sie von ihren Eltern zurück gerufen oder von dem Hünen
davon gescheucht.

Man brachte sie weg von dem Zelt, in dem noch immer die beiden Zwerge gefangen
waren. Und die Blicke folgten ihr. Fynn wurde um das Ufer des Teiches geführt,
bis ein einsam stehendes Zelt in Sicht kam. Im Gegensatz zu den anderen war
seine Plane rot gefärbt worden und mit verschiedenen Mustern bestickt worden.
Ein Muster stach am deutlichsten heraus. Es sah aus wie ein Drache, der keine
Flügel hatte. Zwar hatte Fynn in ihrem ganzen Leben noch keinen der Würmer
gesehen, doch war sie sich ganz sicher, dass es sich um einen handeln musste.

Sie erreichten das Zelt, vor dem zwei Wächter, mit langen Speeren und in lange
sandfarbene Umhänge gehüllt waren, standen. Der Hüne ging einfach in das Zelt
und ließ Fynn und ihre Bewacher einfach zurück. Die beiden Wächter am Eingang
beäugten sie misstrauisch, aber sie sagten kein Wort. Es vergingen viele
Minuten, bevor der Hüne wieder erschien und sie hinein winkte. Die beiden
Männer schoben das Mädchen unsanft in das Innere des Zeltes und ließen sie
dort alleine zurück.

Verwirrt sah sie sich um. Im Inneren war es taghell. Eine einzelne Laterne, die
an einer der Befestigungsstangen hing, erzeugte genug Licht. Der Boden des
Zeltes war mit unzähligen und kostbaren Teppichen ausgelegt, während an den
Zeltwänden unzählige Wandbehänge, Waffen und Schilder hingen. In der Mitte
war eine Feuerstelle, in der momentan kein Feuer brannte.

Genau gegenüber dem Eingang saßen fünf Männer auf weichen Kissen, die sie
genau beobachteten. Das Mädchen stolperte nach vorne, als der Hüne ihr einen
unsanften Stoß verpasste. „Beweg dich“, knurrte er sie leise an. Sie
gehorchte sofort, denn sie wollte den großen Mann nicht verärgern. Sein Blick
sprach Bände.

Sie trat mit ihm zusammen vor die Männer. Er packte sie an der Schulter und
zwang sie mit seiner Kraft auf die Knie. „Verneig dich“, befahl er ihr. Fynn
sah ihn an. Wieso sollte sie dies tun, wollte sie ihn schon fragen, doch er
wartete erst gar nicht, sondern schob grob ihren Kopf gen Boden, presste ihn
regelrecht auf den Teppichboden. Schmerzerfüllt verzog sie das Gesicht, als er
noch fester zudrückte.

„Lass sie los“, hörte sie einen der Männer sagen. Ihr Peiniger zögerte
einen Moment, bevor er von ihr abließ. Sie spürte, wie er sich entfernte. Fynn
wagte erst jetzt, den Blick zu heben und sah die Männer an, die allesamt auf
sie herab blickten. Ihr wurde unwohl dabei. Was hatten sie mit ihr vor?

Der in der Mitte der Versammlung sitzende Mann betrachte sie besonders genau.
Sein Gesicht zeigte bereits die ersten Falten, doch seine Haut war immer noch so
braungebrannt, wie die der anderen. Auf seinem Haupt thronte ein roter Turban,
wie der, den Lorgren sich gebunden hatte. Ein sauber geschnittener Bart und ein
paar dunkelblauer, schmaler Augen zierten sein Gesicht. Er musste um die
fünfzig Jahre alt sein, vermutet Fynn, doch erstaunte sie es, das sein Körper
von kräftiger Statur war, die von einer roten Tunika und einem paar edler Hosen
umschmeichelt wurde. Auf gewisse Weise erinnerte dieser Mann sie an Berold. Wenn
der Bart nicht wäre, fügte sie in Gedanken hinzu.

„Wie ist dein Name?“, fragte der Mann mit kraftvoll tiefer Stimme. „Und
was hat dich in das Sandmeer verschlagen?“ Aus der Stimme des Mannes war zu
hören, dass er es gewohnt war Befehle zu erteilen und keine Widerrede zuließ.
Fynn hatte nicht im Geringsten vor, ihn nicht zu gehorchen. Der Hüne hatte sie
schon genug eingeschüchtert und dieser Mann tat sein übriges dazu.

„M-mein Name ist Fynn“, sagte sie mit zittriger Stimme. Sie sah den Mann
unsicher an, als sie überlegte, was sie ihn auf seine zweite Frage hin
antworten sollte. Sie hatte Lorgren versprochen kein Sterbenswörtchen über den
Sinn ihrer Reise zu verlieren. Sie hatte sich schließlich schon genug
verplappert und wollte nicht, dass der Wüstenreiter wieder böse auf sie wurde.
Der Gedanke war eigentlich absurd. So oder so würden diese Leute über den
Zweck ihrer Reise erfahren, egal ob sie ihnen es verriet oder ein anderer.
Dennoch wollte sie Lorgrens Vertrauen in sie untergraben. Daher schwieg sie.

„Was willst du hier?“, fragte der Mann sie noch einmal, diesmal mit
wesentlich mehr Schärfe in der Stimme. 

„Rede, elende Missgeburt“, hörte sie hinter sich die Stimme des Hünen. Er
war also noch da, erkannte sie mit Schrecken. „Der Clanführer hat dich was
gefragt!“ Sie schrie auf, als sie an der verletzten Schulter von etwas
getroffen wurde. Der Schmerz fuhr ihr durch sämtliche Glieder und treib ihr die
Tränen in die Augen.

„Raga“, zischte der ältere Mann den anderen an. Der Hüne entfernte sich
wieder, doch spürte Fynn nun um so deutlicher, das er noch da war.

Sie hob den Blick und sah in die Augen des Clanführers. „Ich kann es nicht
sagen“, sagte sie kleinlaut, befürchtet schon, dass sie erneut geschlagen
wurde. Doch der Hieb blieb aus.

„Wieso nicht?“, forderte ihr Gegenüber von ihr zu wissen. Die Schärfe war
immer noch da, doch mischte sich Neugier in die Stimme des Mannes.

„Ich habe es versprochen“, sagte sie etwas mutiger.

„Und welchem Hundesohn hast du dies versprochen, Weib?“, fraget er sie.

„Mir.“ Alle wanden sich um, sogar Fynn, die immer noch auf dem Boden kniete.
Sie hatte sich also nicht verhört. Da stand er.

„Lorgren“, stieß sie erstickt hervor, als sie den Wüstenreiter sah, der
mit stolz erhobenem Haupt und in ein langes, weißes Gewand, im Eingang des
Zeltes stand. Er kam auf sie zu und ohne darüber nach zu denken, wo sie war,
sprang Fynn auf, rannte an dem verblüfften Hünen vorbei und umklammerte
Lorgren. „Lorgen“, wimmerte sie und brach in Schluchzen aus. Aus Freude und
Erleichterung ihn lebend wieder zu sehen.

Sie spürte seine Hand auf ihrem Kopf, die sie leicht tätschelte, während sie
ihr Gesicht gegen seine Brust presste. Ihr Anhänger verströmte wieder diese
wohlige Wärme, die allein der Jerisane und ihr Onkel erzeugen konnten und sie
fühlte sich gleich viel sicherer. Sie wusste, das Lorgren sie nun wieder
beschützen würde.


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