Verbrannte Erde   von Hrafna
                        (Aus dem Leben eines Soldaten)
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            Kapitel 2: Ouvertüre *** Nacht: Unter dem Sternenhimmel
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Glossar:
"kafteinn" bedeutet "Hauptmann"


Projekt X 2008: Verbrannte Erde 
Aus dem Leben eines Soldaten


Ouvertüre *** Nacht: Unter dem Sternenhimmel 

Kalt und unnahbar thronte das Antlitz des Vollmondes am Nachthimmel, tauchte die
mongolische Steppe in gespenstischen Dämmerschein, die karge Graslandschaft von
fahlem Silber übergossen.
Nicht eine einzelne Wolke trübte das Firmament, und der Wind schwieg bisweilen
zu der surrealen Szenerie.
Stille umfing die marode Baracke an der Wüstengrenze, ab und an hallte das
verlorene Wiehern eines Pferdes über die weite Ebene hinweg. 
Grabesstille.
Deshalb hasste er die Abgeschiedenheit dieses Außenpostens, die vermaledeite
Ruhe stimmte ihn nervös.
Mit dem Tosen und Wüten einer Schlacht, dem Grölen von Betrunkenen oder der
Geschäftigkeit der Stadt konnte er sich arrangieren, er war es gewohnt,
zwischen Hektik, Gedränge und einer übermäßigen Geräuschkulisse zu agieren;
in der trostlosen Einöde der Mongolei musste er um Verstand und Nerven bangen,
nicht imstande, dieses Nichts, die Abwesenheit von allem Vertrauten, zu
ertragen. 
Seufzend rieb er sich über die rechte Schläfe, beobachtete aus den
Augenwinkeln desinteressiert die weiße Motte, die um die flackernde
Kerzenflamme flatterte, und alsbald dem Feuer zum Opfer fiel. 
Wie überlebten solch zerbrechliche Geschöpfe die nächtliche Kälte?
Tagsüber herrschten hier, am Rande der Wüstenareale der Gobi, wenigstens für
die Begriffe eines Feuerdrachen, angenehme Temperaturen, wohingegen die Nächte
sich als Alpträume in einer Eishölle erwiesen hatten.
Er fror, und selbst die Schale mit glimmenden Kohlen, die in seinem Schoß
ruhte, vermochte dem Zittern seines Leibes keinen Einhalt zu gebieten.
Es half nichts.
Seine einzige Hoffnung auf Erlösung galt einer Versetzung, um die er nicht zu
bitten wagte.
Befehl war Befehl.
Lustlos wandte er sich wieder der vor ihm ausgebreiteten Pergamentrolle zu,
bemüht, den langweiligen Missionsrapport, in dem es ohnehin nichts
Bedeutungsvolles zu berichten gab, möglichst rasch abzufassen.
Bürokratie und dergleichen gehörten definitiv nicht zu seinen
Lieblingsbeschäftigungen – er schätzte sich glücklich, halbwegs passabel
lesen und schreiben zu können, denn das hatte man ihn während seiner
Ausbildung zum Soldaten nicht gelehrt.
Demgemäß ähnelten die Schriftzeichen aus seiner Feder eher Hieroglyphen und
einmal war er gefragt worden, ob ihm die Tinte verunglückt und der Botenvogel
über das Papier gelaufen wäre. 
Geantwortet hatte er damals nicht.
Skeptisch prüfte er sein Schriftwerk, und befand, dass mit etwas Fantasie die
kurze Nachricht, die er verhältnismäßig ordentlich niedergeschrieben hatte,
zu dechiffrieren sein sollte.
Dann nickte er langsam.
Fröstelnd erhob er sich und durchquerte den Raum, verstaute die nunmehr in
Leder gewickelte Schriftrolle in dem Futteral für den Botenfalken, der er
morgen früh losschicken würde.
Er trat ans Fenster, schob die provisorischen Vorhänge beiseite und blickte in
die eisige Dunkelheit, lauschte dem Schnauben der Pferde im Pferch.
„Zum Kotzen…“
Missmutig blickte er in die Ferne und wünschte sich zerknirscht in die belebten
Straßen der östlichen Hauptstadt zurück, in eine der engen, warmen
Eckkneipen, in denen nach Lust und Laune getrunken und gesungen wurde, die
feuchtfröhlichen Abende oftmals in derben Prügeleien endeten.
Während dort das Leben weiterging, verzehrten sich die abgehalfterten Genossen,
die sein Schicksal in der Walachei am Ende der Welt teilten, geradezu nach
Schnaps und einem Pärchen Würfeln. 
Gottverdammt, das hielt auf Dauer niemand aus…

Das anschwellende Stimmgewirr aus dem Nebenzimmer forderte schließlich seine
Aufmerksamkeit ein.
Was zur Hölle trieb die Idiotenbande um diese späte Stunde?
Grummelnd verfluchte er die eintönige Aussicht, postierte sich leise, mit
verschränkten Armen im Türrahmen zum angrenzenden Schlafraum und musterte die 
anwesenden Krieger mit einem kritischen Blick.
„Was wird das? Habt ihr nichts Besseres zu tun?“
Die Runde verstummte abrupt, grüßte trotz dessen in nachlässiger Manier, der
es an Respekt und militärischer Form mangelte, und obwohl er mit Sicherheit
behaupten konnte, dass die Soldaten nicht die alleinige Schuld an ihrer
derzeitig zermürbten Gemütsverfassung trugen, verlangte ihr Verhalten nach
einer Maßregelung – und um sich etwas Entsprechendes zu überlegen, hatte er
wahrlich genügend Zeit.  
„Kafteinn“, meldete sich einer der Jüngeren zu Wort, der lamentierende
Unterton markant, „Reykur spinnt schon wieder rum, der kommt nicht mehr runter
von seinem Trip.“ 
Er widerstand dem dringenden Bedürfnis, seinen Unmut kundzutun und presste
stattdessen die Zähne aufeinander.
Reykur bereitete ihm Kopfschmerzen. 
Seit ihrer Ankunft sorgte der Feuerdrache aus dem Norden Russlands in
regelmäßigen Abständen für Verwirrung und Uneinigkeit; er sprach im Schlaf
zuweilen wie im Fieber, verlor grundlos das Bewusstsein, und vor wenigen Wochen
war er in eine Art Trancezustand verfallen und hatte unverständlich in seiner
Muttersprache vor sich hingemurmelt.
Erschreckend waren allerdings nicht die Fakten, sondern die Vorfälle, die sich
daraufhin ereigneten – Sandstürme, Wetterumschwünge, wandernde Horden von
wilden Tieren.
Nach dem dritten angekündigten Vorkommnis konnte er das nicht mehr Zufall
nennen. An die Gabe der Voraussehung glaubte er dennoch nicht.
Möglicherweise wohnte Reykur schlichthin eine Sensibilität für sein Umfeld
und die Natur inne, die die meisten nicht besaßen.
„Wo?“ 
Die rhetorische Frage, was ihnen heute blühen sollte, verbat er sich; konkrete
Botschaften waren nämlich offenbar zu viel von der übersinnlichen Macht
verlangt. 
„Draußen“, erfolgte die abrupte Erwiderung, begleitet von einem kollektiven
Nicken in Richtung des Hinterausgangs.
Entnervt verließ er die schäbige Holzhütte, passierte schnellen Schrittes den
Unterstand der Pferde, die ihn freudig anbrummelten und die Köpfe über den
Zaun streckten.
Für den Moment galt sein Fokus jedoch Reykur, der zusammengesunken am letzten
Pfahl der Umzäunung kauerte. Sein gepresster Atem kondensierte in weißen
Wölkchen vor seinem Gesicht.
Reykur wirkte verstört, die Züge von dunklen Schatten überlagert.
„Reykur.“
Der Angesprochene reagierte nicht, und erst als er vor dem reglosen Kameraden
halbseitig abkniete, die Hand behutsam auf seine Schulter legte, spürte er
dessen heftiges Zittern. 
„Sie… kommen… sie kommen hierher…“ wisperte der zerrüttete Drache
heiser, nahezu lautlos, wiederholte die leere Phrase wie ein ewig währendes
Mantra in seinem starken russischen Akzent.
„Komm, steh auf, Reykur, du holst dir noch den Tod.“
Offenbar konnte sein apathisches Gegenüber ihn nicht hören, und dessen
anhaltender Unwille zur Kooperation zwang ihn letztendlich zum Handeln. Kurzum
packte er Reykur entschlossen am Unterarm und zog ihn auf die Beine, dirigierte
ihn in ihre dürftige Unterkunft zurück.
Gegenwehr erfuhr er nicht.
„Wir sind hier nicht sicher“, flüsterte er unter sichtlicher Anstrengung,
als er die morsche Holzdecke anstarrte, der verhetzte Ausdruck in den hellen
Augen zeugte von Angst; kalter Schweiß rann ihm über die Stirn.
Seine Kollegen schauten ihn an, ratlos und erfüllt von Unsicherheit, und auch
der kafteinn wusste sich nicht recht zu erklären, was das im Endeffekt zu
bedeuten hatte.
„Ruh dich aus. 
Der Rest reißt sich am Riemen, und bleibt vor allem wachsam.“ 
Die Festigkeit seiner Stimme vernichtete die Option auf Protest oder gar
abergläubisches Beharren.
Damit verabschiedete er sich mit einem nonchalanten Wink, zurrte den über seine
Brust verlaufenden Ledergurt der Schwertscheide fester, der europäische
Anderthalbhänder unter dem Mantel bis zum Heft verborgen.
„Wohin geht Ihr, kafteinn?“ kam die zaghafte Nachfrage, ehe er die Schwelle
überschritt.
„An die frische Luft.“

Die Kühle der Nacht empfing ihn harsch, ihre frostige Umarmung hielt ihn eng
umklammert und drang durch den Stoff seiner Kleidung hindurch bis auf seine
Haut. 
Schauer liefen ihm die Wirbelsäule hinab, und die in ihm aufwogende Unruhe
leistete ihren Beitrag zu dem Unwohlsein, das ihm in der Magengegend ein
mulmiges Gefühl bescherte.
Ein böses Omen? Eine Vorahnung seinerseits?
Kopfschüttelnd setzte er sich in Bewegung, verdrängte jenen lächerlichen
Gedanken in die hinteren Gefilde seines Verstandes.
Er musste nachdenken.
Reykur neigte nicht zu hysterischer Übertreibung und sein reserviertes Wesen
erlaubte keine schlechten Scherze auf Kosten von Autoritäten.
Als temporärer Verantwortlicher der östlichen Posten oblag es ihm und seinem
persönlichen Urteilsvermögen im Notfall sofort einzuschreiten und etwas zu
unternehmen. Gleichgültig, wie die Situation sich entwickeln würde, und
dementsprechend wollte er kein unnötiges Risiko heraufbeschwören.
Angespannt erklomm er den Ostgrenzwall, der viel eher einem Hügel als einer
schützenden Mauer ähnelte, folgte eine Weile dem geradlinigen Verlauf des
breiten Grates bevor er inne hielt und seine Sinne schweifen ließ.
Am Horizont war keine Regung zu erkennen, er spürte keinerlei fremde
Präsenzen, und auch der seichte Wind brachte keine bedenklichen Botschaften mit
sich.
Nichts… 
In der einsamen Wüstenlandschaft lauerte keine versteckte Bedrohung –
jedenfalls keine, die man mit dem Schwert bekämpfen konnte. Gegen den Wahnsinn
half die schärfste Klinge nichts.
Hatte Reykur möglicherweise vor einem unsichtbaren Feind gewarnt, der sich
unbemerkt in die eigenen Reihen schlich?
Nachdenklich schaute er zum schwarzen Firmament empor, das sich samten über ihn
wölbte, von tausenden Sternen besetzt, im Angesicht des Mondes winzig und
unscheinbar.
Er mochte die Sterne, genoss den Anblick eines unbewölkten Nachthimmels, der
ihm in der Stadt niemals vergönnt gewesen war, verschleiert von Dunst und dem
Rauch der Ignoranz.
Ihm war, als würden sie singen, hoch droben auf einer Empore, ein
Sternenchor… 

Während er, gebannt von der Einzigartigkeit des Momentes, seinen Blick nicht
abzuwenden vermochte, verstrich die Zeit wie im Fluge, und die Tragödie, die
indessen hinterrücks seine Kameraden ereilte, zog wie ein Gespenst an ihm
vorüber.
Umso gnadenloser würde dieser Nachtmahr später über ihn herfallen, ihn
wachend und in seinen Träumen heimsuchen und der Verzweiflung seines Herzens
überlassen…

Das Geräusch von schweren Schritten riss ihn plötzlich aus dem Bann der
Faszination, und seine rechte Hand umschloss reflexartig das Heft seines
Schwertes - doch dann zögerte er.
„So alleine hier draußen, kafteinn?“ entbot der vermeintliche Unbekannte,
der sich ihm gemächlich näherte, in hämischen Ton seinen Gruß. 
Das Lächeln, dem er sich daraufhin nicht mehr erwehren konnte, erstarb, als er
das Aufflammen elementarer Feuerenergie wahrnahm, und sich kurzum die Fänge und
Klauen eines Drachen gewaltsam durch seine Rüstung und seinen Leib bohrten.
Ungehindert durchtrennten die dolchartigen Zähne des Feuerdrachen Muskeln und
Sehnen, zerfetzten Organe, zermalmten Knochen; seine Nerven kollabierten,
Schmerz empfand er keinen, sein Gehirn versagte ihm den Dienst.
Er wusste die Anzeichen zu interpretieren, zu erfahren, um sich an
Irrationalität zu klammern…
Bloß der Eindruck des nächtlichen Himmels prägte sich für die Ewigkeit in
sein Gedächtnis, und nun schienen ihn die leuchtenden Sterne lauthals zu
verhöhnen.
Wieso sollten sie auch für ihn singen?
„Wer hätte gedacht, dass ein loyaler Hund wie du uns freiwillig den Weg ebnen
würde“, spotteten sie lachend, „wie kann man dermaßen naiv sein?“
„Ein Eingeweihter hätte es nicht besser einfädeln können. Du hast es uns
fast zu einfach gemacht.“
„Ohne dich und dein Engagement wären wir aufgeflogen. Wir danken dir für
deine Mithilfe“, riefen sie.
„Dummheit wird bestraft.“
„Das letzte, was du für uns tun musst, ist simpel“, säuselten sie gespielt
versöhnlich.
„Du musst nur noch sterben, das ist alles. Das kannst du, oder?
Dann hast du deinen Part des Plans erfüllt, Logi…“


  
*** 



Verstohlen spähten die bläulich durchwirkten Iriden des Drachenkindes in die
Dunkelheit des spartanischen Quartiers, fixiert auf die vage Silhouette, die
reglos, das Gesicht abgewandt, in den Schatten verweilte.   
Der breite Rücken seines Bruders wirkte durch das spärliche Licht, das aus dem
Korridor in den Raum sickerte, bleich und fremd, das für gewöhnlich so
lebendige Scharlachrot seines Haares seinem außergewöhnlichen Schimmer
beraubt.
Seit Tagen sprach er kaum, grenzte sich, in für ihn absolut
uncharakteristischer Weise, von allem und jedem ab, verbrachte Stunden
zurückgezogen in einem entlegenen Winkel, in Gedanken versunken.
Woher die Anspannung rührte, die ihn gänzlich einvernahm und sein Verhalten
beherrschte, konnte der Junge zu seinem Verdruss nicht einmal erahnen – denn
eigentlich war eben dies sein Talent.  
Er spürte Veränderungen intuitiv, anhand von Stimmungen und alternierenden
Energieschwingungen, und in Kombination mit seinem wachen Geist blieb ihm selten
ein Geheimnis verborgen. Zum Leidwesen derer, die etwas zu vertuschen
versuchten.
Hraunar bildete einen Sonderfall. Ihn vermochte er nicht zu lesen wie ein Buch,
seine Beweggründe und Absichten hatten sich als unlösbares Rätsel erwiesen. 
Ob die überstürzte Abreise ihres Vaters damit in Verbindung stand…?
Beeinflusste ihn das so nachhaltig?
Unsicher betrat das Kleinkind den Raum, die Finger um den Saum des kurzen
Nachtgewandes verkrampft.
„…“
Obwohl er die Worte sorgfältig gewählt hatte, sie nahezu auf der Zunge
schmecken konnte, brachte er keine vernünftige Silbe heraus, seine Kehle
zugeschnürt von der Schwere der stillen Atmosphäre.
Der ihm anstatt dessen entfleuchende unartikulierte Laut glich einem verfehlten
Atemschöpfen.
Hraunar würdigte ihn nicht eines Blickes, verkannte seine Gegenwart, zu
konzentriert auf sich, sein Innerstes, vermutlich sogar in einen Zustand der
Meditation vertieft.
Nur… wozu?
Auf dem Boden neben ihm lag ein Bündel schwarzer Kleidung, metallbeschlagene
Unterarmprotektoren aus Leder, und erst jetzt bemerkte der junge Drache die
Umrisse der beiden silbrigen Klingenenden. 
Seine Augen weiteten sich.
Die böswillige Aura der Waffe, die Hraunar auf seinen Oberschenkeln gebettet
hatte, die Hände auf dem länglichen Heft gefaltet, tränkte die Luft mit dem
Geruch von vergossenem Blut und Tod. 
Andskoti, eines der verdammten Schwerter, die angeblich die Seelen ihrer
Besitzer verschlangen… 

Wortlos richtete sich Hraunar auf, unversehens und ausgesprochen förmlich,
streifte in stoischer Ruhe die Gewänder über, ohne Symbole und Verzierungen,
maß dem präzisen Anlegen seiner Tracht und Ausrüstung außerordentliche
Bedeutung bei.
Ansonsten kümmerten ihn solche Kleinigkeiten wenig.
Etwas stimmte nicht, doch dem unerfahrenen Jungdrachen fehlte es an Kenntnissen
über die Praxis und Politik des Krieges, um seinen Bruder einschätzen zu
können.
Vor dem Wissen der Anwendung drastischer Maßnahmen und Einzelaktionen, die man
bei bestem Willen nicht mit dem Begriff ehrbarer Fairness vereinbaren konnte,
hatte man ihn wohlweislich bewahrt.
Noch spekulierte er nicht einmal über grausame Intentionen…
Dann stand Hraunar plötzlich vor ihm, eine große, bedrohliche Gestalt, deren
Ausdruck bar jedweder Emotion mit der Finsternis verschmolz; das erste Mal in
seinem Leben fürchtete sich der Junge vor seinem älteren Blutsverwandten, den
er gleichsam am meisten liebte und verehrte.
Er schluckte, wich instinktiv zurück, als Hraunar die Hand hob – jedoch
führte er sie zu der Kapuze seines Mantels, und zog diese tief in die Stirn, um
anschließend sein Angesicht mit einem Tuch zu verhüllen.
Mit Ausnahme seiner Augen, in denen der Funke von etwas undefinierbar
Maliziösem glomm; Augen, die nichts als Gewissheit und ungekannte Leere
spiegelten.
Hraunar strahlte Macht aus, rein und überwältigend, düster und beängstigend.
 
Dann schritt er an dem Kind vorbei, hinaus auf den Flur und verschwand alsgleich
hinter der nächsten Biegung des Gangs.

In gestrecktem Galopp jagte das graue Pferd durch die Straßen, das Klappern der
beschlagenen Hufe ein stetes Echo in den Gassen, zwischen den Häusern der
Stadt.
Der Wind rauschte wie die ferne See in seinen Ohren, und sein Herz schlug
schneller, vor Aufregung und aufbegehrender Lust.
Heute würde endlich sein Traum in Erfüllung gehen – gleichgültig, was er
dafür opfern musste, auf diese Nacht hatte er lange Jahrzehnte geduldig warten
müssen. 
Ungeachtet des regen Treibens bahnte sich das große Ross geschickt einen Weg
durch die Menge, und nur wenige Momente später preschte das Tier durch das
Haupttor, an den letzten Befestigungen der Zivilisation vorbei und hinaus in die
nächtlichen Düsternis.
Die Wachen schrieben dem nebensächlichen Geschehen keinen hohen Stellenwert
bei.

Dort, im Schatten der Neutralität des Grundes, verbarrikadierten sie sich gegen
die Außenwelt, unter dem Vorwand, Verhandlungen über einen Waffenstillstand zu
betreiben.
Zu einer Vereinbarung würden sie niemals kommen, und das wussten sie.
Ihr perfides Kalkül hatte immerzu Früchte getragen, also warum auch sollten
sie ihre Strategie ändern?   
Zum Wohle ihrer Untergebenen, der Zivilisten, die unschuldig starben, der
Soldaten, die tagtäglich ihr Leben riskierten – leere Worte, die weder
Besserung noch Rettung versprachen, purer Trug und Schein.
Lügen, Lügen, alles Lügen…
Doch es funktionierte. Reibungslos, wie ein Uhrwerk, das eventuelle
Störfaktoren zwischen seinen Zahnrädern unbarmherzig zerrieb.
Denn in Wahrheit interessierte sie ausschließlich eines: Macht.
Vier Herrscher, die sich die Hände freiwillig schmutzig machten, um ihren
Status zu erhalten, die sich ebenso wenig um die Sippenfehden scherten wie um
die unzähligen Krieger, die sie in den Tod befahlen.
Dort, wo sich die vier Grenzen kreuzten, und die Narren sich in Sicherheit
wähnten, dort, wo die Nationen und Mentalitäten kollidierten, wo sie vor einem
Monat das größte Massaker der Geschichte angerichtet und ihren bedeutendsten
Sieg errungen zu haben glaubten…
Hraunars Augen verengten sich bei dem Anblick des einstmaligen Schlachtfeldes zu
schmalen Schlitzen.
Sie würden für ihre Schandtaten büßen.
„Blut kann nur mit Blut weggewaschen werden, nicht wahr?“ fragte er tonlos,
zum verklärten Himmelszelt empor.
Schließlich stieg er aus dem Sattel und gab die Zügel frei, woraufhin sich der
Graufalbe eilig von ihm entfernte, die Nüstern gebläht vor Erregung, die
Flanken zitternd und schweißnass.
Ein verzerrtes Lächeln verfinsterte Hraunars Züge als er sich gelassenen
Schrittes der Quelle des gegenwärtigen Übels näherte.
Diese Plage, die den Clan der Feuerdrachen zu vertilgen drohte, von innen heraus
verdarb, würde er heute eigenhändig ausrotten… 

„Halt! Wer da?“ 
Die Wachposten richteten ihre Hellebarden auf den schattenhaften Eindringling,
dessen Konturen sich jählings vor ihnen aus der Finsternis lösten.
„Gib dich zu erkennen, Eindringling!“ verlangte der Höherrangige der zwei
energisch zu wissen. 
Bevor die beiden Wächter begriffen, wie ihnen geschah, sackten sie mit
durchgeschnittenen Kehlen zusammen.
Ungerührt säuberte der Attentäter die blutige Klinge seiner Waffe an der
Kleidung der Toten, stieg unzeremoniell über die leblosen Körper hinweg und
betrat vorsichtig den schmalen Pfad dahinter, der beidseitig von hohen
Felswänden flankiert wurde.
Nach einer Weile der umsichtigen Pirsch konstatierte er ein wenig erstaunt, dass
die Schlucht keinerlei Bewachung unterstand, und das, obwohl jeder unerwünschte
Besucher hier leichte Beute darstellte, ob man nun Bogenschützen auf den
Klippen postierte oder einfach den Weg versperren ließ.
Der Übergang zu den geheimen Katakomben, die vor Urzeiten unter dem gebirgigen
Terrain angelegt worden waren, zeigte sich desgleichen unbewacht, und so konnte
er sich unbemerkt und mühelos Zutritt verschaffen.

Die  Luft in den engen Gängen stand still, roch schal und alt, das spärliche
Licht kleiner Öllämpchen beleuchtete die zahllosen Grabnischen.
An diesem Ort ruhten die Gebeine seiner Vorfahren.
Er verspürte eine gewisse Ehrfurcht vor seinen Vätern, doch an seiner
Überzeugung mochte dies nicht rütteln – die Vorstellung, die Totenruhe, die
Geister der Verstorbenen zu stören, behagte ihm nicht, eine Alternative bot
sich ihm jedoch ebenfalls nicht.
Keine Wahl, nicht für ihn.
Gebührenden Respekt würde er trotz dessen zollen, und er senkte den Kopf zu
einem stillen Gebet, ehe er sich sammelte und einen Weg durch das Labyrinth der
geweihten Grabesstätte bahnte.
Das verworrene Murmeln und Flüstern, das er zuvor den aus ihrem Schlaf
geschreckten Seelen seiner Ahnen zugeschrieben hatte, schwoll an, und letztlich
vermeinte er hinter den befremdlich widerhallenden Klängen eine ihm
wohlbekannte Stimme zu erkennen.  
Seine Sinne verrieten ihm daraufhin die Gegenwart mehrerer zwielichtiger
Präsenzen, in unmittelbarer Nähe.
Vier, es waren vier.
Unter der obligatorischen Maskierung umschmeichelte ein süffisantes Grinsen
seine Lippen, und seine Augen leuchteten vor boshaftem Vergnügen.
Dann stieß er mit schwungvollem Elan die schwere Eisentür auf, verharrte
einige Momente wie erstarrt, ungeachtet des dumpfen Aufschlags der Türflügel
auf dem antiken Gemäuer.
Mit einem raschen Blick durch das prunkvoll eingerichtete Gewölbe erfasste er
die Situation.
„Meine Dame, meine Herren“, grüßte er die perplexen Vier in feierlichem
Ton, geflissentlich auf dem Augenkontakt bestehend, „eine wundervolle Nacht,
um zu sterben, finden Sie nicht?“

Ungläubig starrten die vier Herrscher ihn an, musterten argwöhnisch seine
indifferente Gestalt.
„Du niederträchtiger Wurm erdreistest dich…?“ schrie der Älteste in der
Runde erzürnt, als er auffuhr und sein Schwert fasste.
Der Attentäter begegnete dem mit blanker Miene.
Und eben das versetzte sein Gegenüber in Rage, der Feuerdrache schäumte vor
Wut und stürmte sogleich ungehalten auf ihn zu.
Sein Herausforderer zeigte darüber keine Beunruhigung, wich dem ersten
kraftvollen Hieb, der auf seinen Kopf zielte, gewandt aus, während seine rechte
Hand das Heft seiner Waffe umschloss.
Gekonnt wirbelte er herum, die nächste Attacke seines Kontrahenten erwartend,
und er parierte erfolgreich, das Summen von schwingendem Stahl brachte das in
seinen Adern kursierende Drachenblut in Wallung.
Postwendend riss er die rechte, geschwungene Klinge aus der Verkeilung und trieb
die andere gewaltsam in das ungeschützte Abdomen seines Gegners.
Dieses brach stöhnend zusammen, und zuckte vor Schmerz und unsäglichem Zorn,
bevor er seinen letzten Atem aushauchte.
Nun musste er sich nicht weiter in Zurückhaltung üben, er zögerte nicht
länger und ging in die Offensive.
Geschwind setzte er an dem zweiten der übrigen Drei vorbei, sein
doppelschneidiges Lanzenschwert lediglich ein silbern schimmernder Schemen in
der Dunkelheit, der kurzen Prozess mit dem weiblichen Feuerdrachen machte, ihn
kurzum enthauptete.
Bald darauf durchbohrte die Höllenklinge Andskoti das Herz des in
Unschlüssigkeit verfallenen Herrn des Nordens. 
Blut durchtränkte seine Kleidung, besudelte seine Hände.
Keuchend, den Genuss der Mixtur aus Anspannung und Euphorierausch auskostend,
wandte er sich zu dem in seinem Rücken stehenden Drachen um, lockerte das
schwarze Tuch und zog es von seiner Nase bis unter das Kinn.
„Hraunar…?“  

In dieser Nacht sollte sich das Geschick einer Nation entscheiden.
In dieser Nacht offenbarte sich dem Clan der Feuerdrachen eine neue Vision der
Zukunft…
In dieser schicksalhaften Nacht tötete Hraunar seinen Vater.



***



Der frühe Dämmerschein der Morgensonne berührte den Horizont mit rosigen
Fingerspitzen, als die Patrouille das Gefühl des Misstrauens überwältigte.
In den Katakomben herrschte absolute Stille.
Verunsichert begaben sich die fünf Krieger ins Zentrum des unter der Erde
befindlichen Gängegeflechts – und stockten alarmiert vor der offen stehenden
Türe, griffen zu ihren Waffen.
Süßlich und schwer hing der Geruch von Blut in der Luft.
Unruhe befiel die Gemüter der Soldaten, ihr wacher Instinkt warnte sie
eindringlich vor dem, was sich vor ihnen in den Schatten verbarg.
Mit blassen Gesichtern und zitternden Händen traten sie über die Schwelle; das
Bild, das sich ihnen dann präsentierte, überstieg ihre kühnsten Fantasien.
Schwarze Flecken verunzierten den Boden und die Wände, und die reglosen Leiber
der einstmaligen vier Herrscher sandten keine Lebenszeichen mehr aus, keine
Atmung, kein Herzschlag, das Feuer in ihrem Inneren war vollständig
verloschen.
Und inmitten dieser putativen Illusion saß eine kaum wahrzunehmende Person auf
dem Stufenabsatz, seelenruhig, das befleckte Lanzenschwert im Schoß, und die
Züge durch ein selbstgefälliges Grinsen entstellt.
„Auf die Knie“, forderte sie knapp, die Unterarme auf das Heft stützend,
und die fünf Wachen zauderten nicht lange.
„Irgendwelche Einwände?“ 

Die Neuigkeiten über den plötzlichen Führungswechsel verbreiteten sich wie
ein Lauffeuer.



***



„Was für eine Sauerei…“ brummte der assistierende Einsatzleiter
ernüchtert, als er die Baracke des vierten aus dem Hinterhalt überfallenen
Außenpostens am Ostgrenzwall akribisch inspizierte.
Die übrigen Mitglieder des Rettungstrupps schwiegen betroffen - beobachtet von
den glasigen Augen der Toten, wie sie hier, um Sachlichkeit ringend, über die
verfärbten Holzdielen schritten und versuchten, sich mit Arbeit von den
grässlichen Umständen abzulenken, fühlten sie sich mehr als unwohl.
„Hör auf zu denken und hak die Liste ab“, kam es ihm postwendend gereizt
von seinem Vorgesetzten entgegen, der immer wieder den Kopf schüttelte und
seine Untergebenen anwies, die Identitätsplaketten der ermordeten Krieger
zusammenzutragen.
Er selbst verglich gedanklich die unterschiedlichen Tatorte und Fakten, und die
Parallelen erschienen ihm offensichtlich; keines der Opfer hatte erwähnenswerte
Gegenwehr geleistet, niemand hatte sein Schwert gezogen, die meisten hatte es
frontal erwischt…
Bedeutete das etwa, sie hatten ihre Angreifer gekannt?
„Es fehlen zwei.“
Er sah auf, atmete tief durch: „Wer?“
„Der Heiler und der kafteinn“, antwortete sein Gegenüber abwesend, den
Handrücken gegen den Mund gepresst.
„Dass Heiler entführt und in den gegnerischen Dienst gezwungen werden, ist
gang und gäbe. Aber der kafteinn…“
Hatte er womöglich diese Gräueltat begangen? Im Alleingang?
Verstand sein Auftraggeber das unter verlässlichen Soldaten?
Seufzend massierte er seine schmerzenden Schläfen, empfing den eintretenden
Boten mit einem finsteren Blick.
Der neigte bestürzt über das blutige Chaos den Kopf zur Wand und berichtete
von der Erkundungstour entlang des Walls. 
„Über die Grenze ist niemand gekommen“, schloss er objektiven Tones seinen
Rapport.
„Willst du damit andeuten…?“ setzte der Assistent an, verstummte jedoch,
als ihm der Einsatzleiter den Ellbogen unsanft in die Rippen stieß.
„Ich verbitte mir dieses vorschnelle Urteilen!“ bellte er, sich der
erdrückenden Beweislast der Lage zu bewusst.
Es handelte sich nicht um eine feindliche Übernahme oder den Vorboten einer
Invasion, nein, es war weitaus schlimmer: Verrat. Der Feind stammte aus ihren
eigenen Reihen. 
Skrupellose Bastarde, die nicht einmal davor zurückschreckten, ihre
Kampfgefährten grausam abzuschlachten…
Dennoch widerstrebte es ihm, dies mit Worten zu bestätigen, vielleicht wollte
er die Schande nicht akzeptieren.
Er musste wohl oder übel Meldung erstatten, doch nicht vor seinen Kameraden.
Vernichtete er die Moral innerhalb der Einheit, würden die Konsequenzen fatal
sein, im härtesten Fall sprangen sie sich gegenseitig an die Gurgel.

Mit bedrückten Mienen scharten sich seine Genossen umeinander, überfordert,
und wahrten eine schier festgeschriebene Distanz zu ihm und dem zerschundenen
Leib des kafteinn, neben dem er kniete.
Sie wollten dem Tode nicht ins Gesicht blicken müssen.
Die Binde an seinem Oberarm zeichnete ihn als Mitglied des Heilkunstordens aus,
das Schwert an seiner Hüfte fügte das Gesamtbild zu dem eines Kriegers mit
heilerischen Fähigkeiten zusammen – ein Gegensatz, ein Widerspruch, der
ausgeprägter kaum sein konnte.
„Lebt er wirklich noch…?“ rief einer von ihnen zaudernd, den Blick auf die
fürchterlichen Wunden ihres Artgenossen geflissentlich vermeidend.  
„Noch“, entgegnete er gedämpft, auf den schwachen Pulsschlag unter seinen
Fingerkuppen konzentriert.
Er konnte den Atem des verletzten Feuerdrachen langsam versiegen spüren.
Was sollte er bloß tun?
Lohnte es sich, ihm zu helfen…?
Seine Verwundungen waren schwerwiegend, und im Grunde hätte er gar nicht mehr
am Leben sein dürfen… verband ihn eventuell noch etwas mit dem Diesseits?
Im Hintergrund vernahm er flüchtig die Stimmen seiner Kameraden, die ihre
Paralyse weitestgehend abgeschüttelt hatten und nunmehr, seinen Überlegungen
entsprechend, in einer kontroversen Erörterung ihr weiteres Vorgehen
diskutierten.
„Was machen wir jetzt?“
„Sollten wir ihm sein Leid nicht ersparen?“ warf der Erste in die Runde, was
ihm mit einem heftigen „Bist du bescheuert?“ quittiert wurde.
„Außer dem hier sind alle mausetot, herstjóri Hörvir zieht uns die Haut ab,
wenn wir ohne jemanden zurückkommen, der ihm verrät, was hier abgegangen
ist“, argumentierte der Zweite verbissen, selbstverständlich nur um das
persönliche Wohl besorgt.
„Seht ihn euch an“, gab ein anderer zu bedenken, „der hat sowieso null
Chance das zu überleben, wir sollten ihn erlösen.“
Ein verächtliches Schnauben verriet den Unmut des Zweiten über diese Antwort.
„Und wie sollen wir das Hörvir erklären? Entschuldigung, wir haben ihn aus
Nächstenliebe heraus krepieren lassen, obwohl er noch geatmet hat?
Seid ihr nicht mehr ganz dicht?“
Das fruchtlose Pro und Contra setzte sich eine Weile fort, bis die Beteiligten
frustriert abbrachen und den Heiler auf die Thematik ansprachen.
„Was sagt ihr dazu?
Zweimal dafür, zweimal dagegen – Euer Votum entscheidet.“
Angespannt biss er sich auf die Unterlippe, denn seine Erwiderung erwies sich
als besiegelt ehe er darüber nachgedacht hatte.

Ein rötliches Glimmen umgab die Hände des Heilers, als er sie behutsam über
die klaffende Bauchwunde des namenlosen kafteinn legte.
Dessen gravierender Zustand überstieg seine Möglichkeiten bei Weitem, und er
hoffte inständig, seine Lebensfunktionen unterstützen und erhalten zu können,
bis sie die Hauptstadt erreichten und er ihn einem professionell ausgebildeten
Physikus überantworten konnte.
Selbst die Notfallversorgung würde ihn nicht unbedingt stabilisieren oder gar
retten…
Bereits das Zusammenfügen der untersten Gewebeschichten gestaltete sich
mühsamer und wesentlich anstrengender als vermutet. Was für eine
Sisyphusarbeit, dachte er trübselig.
Die oberflächlichen Schäden würden wohl oder übel warten müssen.
„Ist er wach?“ erkundigte sich jemand, knapp über seine Schulter hinweg –
augenscheinlich einer der hartgesottenen Kameraden, die der unschönen
Konfrontation mit der Realität nicht auswichen.
„Ich weiß es nicht“, antwortete er wahrheitsgetreu,
„höchstwahrscheinlich hat er ein umfassendes Trauma.“
Bald schon, viel zu früh nach seinem Empfinden, wurde ihm schwarz vor Augen,
und er vermochte kaum mehr, sich aufrecht zu halten. Er zitterte, spürte die
eisige Kälte der nächtlichen Steppe in seinem Geist.
Die Reserven seiner entbehrlichen Energie waren ausgeschöpft. 
Ab jetzt zählte jeder Augenblick.
Fachgemäß bandagierte er den Unterleib des Verletzten, die Zeit stetig im
Nacken, hievte ihn anschließend auf den Rücken eines Genossen in seiner wahren
Gestalt. 

Der Flug zehrte an seinen angeschlagenen Nerven.
Von innerer Beunruhigung geplagt, betrachtete er das fahle Gesicht des kafteinn,
die Rinnsale getrockneten Blutes auf weißer Haut, die kohlschwarzen, halbwegs
geöffneten Augen.
Seine Lippen bewegten sich stumm, und doch konnte er die Worte, die sie
beschwerlich formten, zweifellos von ihnen ablesen…
Mit einem Mal hatte er das Gefühl, dem Vorhaben einer höheren Instanz gewaltig
ins Handwerk gepfuscht, einen erheblichen Frevel begangen zu haben. 
Hoffentlich hatte er es sich damit nicht mit der Obrigkeit verdorben…
Während er zwischen Wachen und Schlafen schwankte, und obwohl ihm seine Sinne
dabei wiederkehrend den Dienst versagten und betrogen, erhaschte er Fetzen aus
der Unterhaltung seiner Genossen.
Und das, was er zu hören bekam, gefiel ihm absolut nicht.
Er hatte mittlerweile in Erfahrung gebracht, wer ihn vorhin aus dem Nichts
heraus angesprochen hatte, und aus welchem Grund…
„Solange er lebt, werdet ihr euch hüten, sein Zeug zu verscherbeln.
Falls etwas verschwinden sollte, melde ich euch auf der Stelle. Verstanden?“
Offenkundig eine rhetorische Nachfrage.



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