Tearsong   von Demona
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                               Prolog: Tearsong
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Disclaimer:
Die Serie "Elfquest" ist Eigentum von Warp-Graphics (Richard und Wendy Pini).
Diese Fanfiction wurde zwar von "Elfquest" inspiriert, Originalcharaktere werden
aber nur kurz am Rande erwähnt und das "Setting" der Welt der zwei Monde
geborgt. Deswegen hoffe ich sagen zu können: Die handelnden Charaktere sind
meine. 
("Dance, my puppets, dance!" ::insert manical laughter here::)




TEARSONG

Tearsong. 

Ihr neuer Name: Tearsong. 

Shadoweye hatte ihn ihr gegeben. Weil sie geweint hatte, während sie sang.
Jetzt weinte sie wieder, aber ohne zu singen. Jetzt war sie allein und konnte
weinen, ohne daß man sie dafür verspottete. 

Sie drängte die Erinnerungen zurück, Erinnerungen an ihren Stamm, an
Blackfeather, ihren Geliebten, an den Spott von Shadoweye. Sie hatte nicht
weinen wollen. Zwielichtsänger waren stark, weinten nicht. Aber sie hatte
geweint, als man ihr Blackfeather brachte, ihren toten Geliebten. Sie hatte
geweint, als sie seine Totenklage sang, und damit hatte sie seine Seele den
bösen Geistern ausgeliefert. Zumindest hatte Shadoweye das gesagt.

Shadoweye. Wegen ihm hatte sie die Zwielichtsänger verlassen müssen. 

Weil sie ihn getötet hatte.



                                Kapitel 1: Exil
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Darkstar, ihr Häuptling, hatte sie verstanden. Sie hatte ihm die Gründe für
diese ungeheuerliche Tat gesungen. Aber das Gesetz lautet: Elf tötet niemals
Elf. Egal, aus welchem Grund. Aber Darkstar gab ihr ein neues Lied mit auf den
Weg, als er sie fortschickte: das Lied der Wölfe. Noch wußte sie nicht, warum,
aber wenn der Häuptling einem ein Lied schenkte, war das eine große
Auszeichnung. Darkstar hatte sie belohnt, bevor er sie verstieß. 

Also hatte sie die Höhlen der Zwielichtsänger verlassen, mit nichts weiter als
ihrer Kleidung, Proviant für die Reise, ihrem T`ahuk, dem Wanderstab, der
Instrument und Waffe sein konnte. Bei Shadoweye war er eine Waffe gewesen, eine
tödliche Waffe. Die Töne hatten klagend geklungen, als sie den T´ahuk durch
die Luft gewirbelt hatte. 

Erinnerungen. Tearsong verdrängte die Erinnerungen. Bis auf ein paar
Habseligkeiten hatten sie ihr alles abgenommen. Aber das wertvollste hatten sie
ihr nicht nehmen können: ihre Lieder. Bei den Zwielichtsängern machten die
Lieder das Wesen, die Seele der Person aus. Es gab Lieder, die jeder kannte, die
Lehrballaden. Es gab Lieder, die nur innerhalb der Familien weitergegeben
wurden. Es gab Lieder, die der Stamm zusammen sang, bei Festen und anderen
Zusammenkünften. Und es gab die Seelenlieder. Sie hatte ihr Seelenlied für
Blackfeather gesungen, zum ersten Mal hatte sie es gesungen. Er hatte ihr das
seine gesungen, und zusammen hatten sie beide Lieder zu einem verflochten. Eine
schöne Erinnerung. Blackfeathers zerschlagener Körper, eine grausame
Erinnerung. Schon viel Tagesmärsche von den Berghöhlen der Zwielichtsänger
entfernt, stimmte sie ihr Suchlied an. 
Niemand antwortete, sie war allein, ohne Stamm. Ohne Geliebten. Eine schwache
Melodie ohne Unterstimmen.

Das Grasland lag weit vor ihr, genauso weit wie hinter ihr. Sie hatte keine
Orientierungsmöglichkeit, soweit hatte sie sich noch nie von den heimatlichen
Höhlen entfernt. Nein, sagte sie sich, nicht heimatliche Höhlen. Keine Heimat
mehr für sie.

Das Grasland war tückisch, ständig schienen die langen Halme sich zu
Fallschlingen zu verweben. Aber wenigstens sang das Gras, eine wellenförmige
Melodie, wie die Bewegung, die durch das hohe Gras lief. Tearsong wollte nicht
mehr gehen. Sie stützte sich auf ihren T´ahuk und lauschte. 

Da! Der Gesang von Lebewesen, das Summen, das jeder warme Körper ausstieß.
Tearsong wollte zu dem Summen laufen, aber das Gras schien sich immer dichter um
ihre Beine zu winden. Plötzlich wurde ihr bewußt, daß sie nichts über das
Grasland wußte, sie kannte nur die Lieder der Älteren darüber. Sollte sie
Angst bekommen? Nein, sie hatte schon alles verloren. Bis auf ihr Leben. Und
genau dieses Leben wollte ihr die Schlinggraspflanze nehmen, die sich über ihre
Beine an ihr hochwand. Dabei ritzte sie beinahe zärtlich die bleiche Haut des
Mädchens, um sie über diese kleinen Wunden mit ihrem einschläfernden Gift zu
lähmen.
Eine wohlige Müdigkeit überkam Tearsong, nahm ihr die Sorge der Erinnerung.
Ein kleiner Teil ihres Verstandes warnte sie, schrie ihr zu, sich loszureißen
und diese Müdigkeit zu vertreiben. Aber der Gesang des Schlafes und Vergessens
war stärker als das Lied der Gefahr.



                     Kapitel 2: Grasland/Freunde/Krankheit
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Gugliemo war glücklich. Eigentlich war Gugliemo immer glücklich, aber heute
war er besonders froh. Er hatte wieder einen Schatz gefunden, und diesmal war es
ein ganz besonderer Schatz. Die Alten würden stolz auf ihn sein, wenn er ihnen
seinen schönen neuen Schatz zeigte. Schön war dieser Schatz wirklich, schöner
als alles, was er bisher gefunden hatte. Naja, vielleicht war der Kristall, den
er im letzten Sommer gefunden hatte schöner, aber dieser neue Schatz atmete
sogar, er lebte. Das war viel wichtiger als das Funkeln eines Kristalls in der
Sonne. Gugliemo hatte großes Glück gehabt, daß er diesen Schatz noch lebendig
hatte mitnehmen, hatte retten können. Schlinggras tötet zwar nicht immer
schnell, aber sicher. Wenn die Verdauung schon eingesetzt hätte, wäre sein
schöner Schatz verloren gewesen. Aber so hatte er ihn retten können, seinen
schönen Schatz. Gugliemo sah zur Sonne auf. Sie stand schon sehr hoch, er
würde sein Dorf also frühestens bei Sonnenuntergang erreichen. Hoffentlich
hielt sein Schatz solange durch. Nur sein Stamm war immun gegen das Gift der
Schlinggraspflanze, nur für die Grastänzer war dieses lästige Unkraut keine
Gefahr. Gugliemo mußte sich einen Moment ausruhen, sein Schatz war zwar
wunderschön, aber auch schwer. Er ließ sich vorsichtig im hohen Gras nieder
und bettete seinen Schatz behutsam mit dem Kopf auf den Beutel, den er auch
gefunden hatte. Den merkwürdigen Stock, der Musik machte, wenn man ihn schwang,
legte er beinahe ehrfurchtsvoll neben sie. Dieser Stock mußte starke Magie
besitzen, denn er hatte seinen Besitzer geschützt, indem er ihn, Gugliemo,
gerufen hatte, um den Schatz zu retten. Natürlich konnte es auch Zufall gewesen
sein, daß der hübsche Stock sich so in der Pflanze verhakt hatte, daß er fast
ständig in Bewegung war und deshalb klagende Töne von sich gab. Aber für
Gugliemo war es Magie.
Er nutzte seine Rast, um sich seinen schonen Schatz noch einmal genauer
anzusehen. Sein Schatz hätte fast eine Elfe sein können, wenn er nicht so
groß gewesen wäre. Gugliemo schätzte, daß er seinem Schatz etwa bis zur
Brust reichen würde, wenn dieser aufrecht stand. Vielleicht war sein neuer
Schatz eines dieser "großen Wesen", von denen die Alten manchmal am Lagerfeuer
erzählten. Aber dann hätte der Schatz fünf Finger an jeder Hand haben
müssen, nicht nur vier wie er, wie alle Elfen. Außerdem waren die Ohren nicht
rund, wie es die Alten erzählt hatten, sondern spitz, wie die seinen. Aber das
Wesen konnte keine Elfe sein, denn seine Haut war weiß wie Ziegenmilch, und
nicht vom Grün des Grases. Alle Elfen waren Grastänzer, und alle Grastänzer
hatten grüne Haut, um sich im Gras ihrer Heimat verbergen zu können. Also
konnte dieses weißhäutige Wesen keine Elfe sein.
Irgendwie hatte Gugliemo das Gefühl, daß in seiner Logik ein Fehler lag.
Schulterzuckend nahm er seinen schönen Schatz wieder auf die Arme, um seinen
Weg fortzusetzen. Grastänzerlogik war nicht immer logisch, aber sie das
einzige, was er je kennengelernt hatte.
Er erreichte das Dorf der Grastänzer in jener magischen Zeit des Tages, in der
sich die Sonne und die zwei Monde den Himmel noch teilten, im Zwielicht der
Abenddämmerung. Ihm war, als höre er von fern eine Art Musik, ein Lied, aber
es war kein Lied, wie die Grastänzer es kannten, und dennoch kam es ihm
vertraut vor. Aber er hatte keine Zeit, nach dem Ursprung dieser Musik zu
suchen, denn seinem Schatz ging es jetzt sehr schlecht. Zum ersten Mal in seinem
jungen Leben hatte Gugliemo Angst, einen seiner Schätze nicht an andere
Stammesmitglieder, sondern an den Tod zu verlieren. Gugliemo kümmerte sich
nicht um die neugierig zusammengelaufenen Menge, die ihn umringte, als er
heimkam. Er ging geradewegs zum Herbadoms, zur Grashütte, des Heilers. Dabei
bewegten sich seine Lippen in einem stummen Gebet zu den Grasgöttern, seinen
Schatz nicht sterben zu lassen.

Tearsong träumte:
Sie schritt durch eine leere Ebene, aber die Ebene war nicht leer, sondern
bevölkert von Erinnerungen. Und es waren keine Erinnerungen wie Bilder, sondern
es waren Lieder, einzelne Themen, die aber alle zu einer Melodie zu gehören
schienen. Sie hörte Blackfeather Seelenlied, aber als sie zur Antwort das ihre
singen wollte, schien es nicht zu passen. Es paßte nicht, weil es nicht mehr
Blackfeathers Seelenlied war, was sie hörte, sondern eine Melodie voller
Gewalt, voller Schmerz. Es war Shadoweyes Lied, das Lied, das sie von ihm am
Abend nach Blackfeathers Tod gehört hatte. Ein Lied voller Besitzgier war es
gewesen, kein Anbieten von Trost, keine Bitte um Zärtlichkeit, sondern ein
verlangendes Eindringen in ihre Trauer, eine erzwungene Berührung ihres
Geistes, die SCHMERZ verursacht hatte, eine gewaltsame Berührung ihres
Körpers, die sie völlig gelähmt hatte, nie zuvor hatte ein Zwielichtsänger
einen anderen ohne dessen Willen berührt, nicht in dieser Weise, und in
Shadoweyes Geist hatte sie gelesen, was wirklich geschehen war, hatte sie eine
noch schmerzhaftere Entdeckung gemacht. Es war kein Unfall gewesen, Blackfeather
war nicht gestürzt, er war gestoßen worden, von Shadoweye! Schreckliches
Wissen, das aber ihre Rettung gewesen war, es riß sie aus ihrer Erstarrung, sie
konnte ihren T`ahuk greifen, konnte genug Abstand zwischen sich und den
Angreifer bringen, um zuzuschlagen, aber der Ton war so klagend gewesen, und
dann war da ein Lied
vomTodundBlutBlutsovielBlutundShadoweyewarnichtmehraufgewacht ...
Tearsong wollte sich abwenden von diesen Bilder, diesen Liedern, diesen
Bilderlieder, aber sie konnte nicht, alle Wege schienen versperrt bis auf einen,
und dieser Weg sang von Frieden, von Vergessen, aber es war ein Lied ohne
Wiederkehr, ein Weg, der nur in eine Richtung führte, und sie wollte nicht
gehen, wenn keine Möglichkeit zur Umkehr bestand, nicht diesen Weg, aber sie
wollte sich nicht wieder ihren Erinnerungen stellen, sie wollte vergessen
können, Frieden finden. Aber dann schien etwas die Mauer von Tönen, von
Erinnerungsfetzen zu durchdringen, eine neue Melodie, die sie bat zu bleiben,
nicht zu gehen (Aber ich wollte doch nirgendwo hingehen, dachte sie), ein Lied,
daß Sie traurig machte, aber nicht um ihrer selbst willen, denn dieses Lied
sagte: Bleib, wir brauchen dich, wir lieben dich, es täte uns weh, wenn du
gehst, komm zu uns zurück. Aber wie soll ich denn zurückkommen, wollte sie
fragen, wohin soll ich denn kommen? Aber dieser Gesang, den sie als Gesang der
Heilung erkannte (Wieso Heilung, fragte sie sich, ich bin doch nicht krank?),
war so kraftvoll, so voller Hoffnung, daß sie ihm einfach Folge leisten mußte.
Und die Erinnerungen verblaßten, die düsteren Melodien verklangen, und ihre
Seele, ihr Gesang war wieder frei, und sie fiel in einen tiefen Schlaf, aber
diesmal war es der Schlaf der Heilung, der ihren Geist umfing. 

Als Tearsong wieder zu sich kam, fand sie sich in einer Hütte wieder, an der
sie noch schwach den Gesang des Grases hören konnte, mit dem seine Mauern
erbaut worden waren. Aber als sie sich weiter umsah, glaubte sie, noch zu
schlafen und zu träumen, denn sie blickte zwar in die Gesichter von Elfen,
zweifellos, aber diese Gesichter waren grün, nicht vom makellosen weiß der
Zwielichtsänger. Vielleicht gab es so etwas wie Grasblindheit, dachte sie,
vielleicht sehe ich statt andere Farben nur noch grün. Aber diese Wesen
strahlten nicht den Gesang der Zwielichtsänger aus, es war eine andere,
einfachere Melodie, nichtsdestoweniger schön und voller Leben. Es war ein Lied
dieser Art gewesen, das sie gehört hatte, bevor... Bevor was eigentlich? Hatte
die Verweigerung von Nahrung jeglicher Art in dieser Form bemerkbar gemacht,
hatte sie einfach das Bewußtsein verloren? Aber nein, etwas anderes mußte der
Grund gewesen sein, denn ihre Beine, die unter sauberen Verbänden (von grüner
Farbe) verborgen lagen, fühlten sich noch merkwürdig taub an. In jedem Fall
schuldete sie diesen Leuten Dank, denn sie hatten ihr offensichtlich geholfen.
Sie wollte gerade ein Dankeslied anstimmen, als ihr bewußt wurde, daß diese
Wesen scheinbar die ganze Zeit über auf sie eingeredet hatten. Sie versuchte,
etwas von dem Gesagten zu verstehen, aber für jemanden, der nur Gesang und
Melodien als Sprache kannte, war das zwar rhythmische, aber beinahe völlig
unmelodische auf und ab der gesprochenen Sprache ungewohnt und deshalb erst
einmal unverständlich.
Aber die ältere der beiden Personen schien ihre Not zu bemerken und gebot dem
Jüngeren, dessen Lied höchsten zwölfmal zum Jahresfest gesungen sein konnte,
mit energischen Worten zu schweigen. In der nun entstandenen Stille fühlte sich
Tearsong jedoch noch unbehaglicher, also hob sie erneut an, um ihr Dankeslied zu
singen.
Von allen Ecken und Enden des Dorfes kamen die Grastänzer, um zu sehen, wer da
so wunderbar sang, oder um einfach nur diesen herrlichem Gesang aus der Nähe
hören zu können. Und der Älteste des Stammes, von seinem jüngsten Enkel
getragen, erinnerte sich glücklich an die Zeit, als er diesen Gesang das letzte
Mal gehört hatte, als seine Urgroßmutter ihm Lieder wie dieses gesungen hatte,
um ihm Geschichten des schönen Volkes der Berghöhlen zu erzählen.

Gugliemos Angst war vorbei, jetzt konnte er wieder fröhlich sein, denn der
Zwielichtsängerin, denn das war sie, das hatte Tamaro der Heiler ihm erzählt,
ging es wieder gut. Und sie sang so wunderbar, daß er beinahe wünschte, sie
würde nie wieder damit aufhören. Als er zu Tamaro sah, entdeckte er Tränen in
den Augen des Heilers, aber es waren Tränen der Freude und der Rührung, und
auch Gugliemo spürte, wie der feste Kloß in seiner Kehle sich zu lösen
begann. 

Als Tearsong ihr Lied beendet hatte, sah sie sich neugierig um, denn es war
völlig still geworden, und sie sah Tränen in den Auge einiger, die gekommen
waren, ihr zuzuhören. Auch über die Wangen des Älteren, der offensichtlich an
ihrer Heilung beteiligt gewesen war, hatten Tränen ihre silbrigen Spuren
gezogen. Er seufzte kurz, beinahe sehnsuchtsvoll. Angst stieg in Tearsong auf,
hatten die Älteren ihres Stammes doch erzählt, daß der Gesang der
Zwielichtsänger anderen Verderben bringen konnte, indem er eine Sehnsucht in
ihnen weckte, die durch nichts zu stillen war. Aber dazu gab es
Verteidigungsgesänge, die nur die Krieger lernen durften, um im Notfall ihren
Stamm zu verteidigen. Aber der ältere Grüngesichgtige begann wieder, zu ihr zu
sprechen, diesmal langsam und sehr darauf bedacht, sich deutlich zu
artikulieren. Zwielichtsänger lernten schnell, und so konnte Tearsong bereits
nach wenigen Augenblicken einen Sinn in dem Gesagten erkennen. 
"Willkommen im Dorf der Grastänzer, Kind der Berghöhlen." Diesen Satz hatte
Tamaro so oft wiederholt, bis er sicher war, daß die bleiche Fremde ihn
verstanden hatte. Sie nickte, um ihm zu zeigen, daß sie dem `Sprechen` jetzt
folgen konnte. Aber als sie versuchte zu antworten, fiel es ihr sichtlich
schwer, Worte ohne eine Melodie hervorzubringen. Tearsong versuchte sich der
Worte zu erinnern, mit denen Darkstar sich mit Händlern und anderen Fremden
verständigt hatte. Sie versuchte, einen bestimmten Rhythmus zu verfolgen, ohne
ihm jedoch Melodieverläufe zu geben. Aber eine leichte Melodie steckte auch in
dieser gesprochenen Sprache, und so konnte Tearsong diese bald erkennen und
benutzen. Trotzdem klang ihr Sprechen immer noch wesentlich melodischer als
alles, was die Grastänzer je gehört hatten.
"Ich danke euch für eure Gastfreundschaft." Sie hielt kurz inne, ärgerlich,
weil sie selbst diesem kurzen Satz schon wieder eine Melodie gegeben hatte, die
ihm im Gesprochenen nicht zustand.
Aber es war so schwer, sich ohne Melodien, ohne Gesang zu verständigen! Sie
blickte den älteren Grastänzer verzweifelt an und wünschte, er könne ihre
Gedanken verstehen.
**Aber das kann ich doch, wenn du sie mir sendest.**
Tearsong fuhr erschrocken zurück, woraufhin der jüngere Grastänzer ihr
beruhigend seine Hand auf ihren Arm legte. Er sah den Älteren dabei fast böse
an, weil dieser sie so erschreckt hatte.


Gugliemo sah fragend und beinahe etwas entrüstet zu Tamaro auf. "Womit hast du
sie so geängstigt?"
Tamaro hob beschwichtigend die Hände, um die beiden jüngeren zu beruhigen.
"Deine kleine Freundin hier scheint das Senden nicht zu kennen, obwohl sie es
durchaus kann."
"Aber jeder kennt doch das Senden, Tamaro!" Gugliemo erinnerte sich selbst noch
sehr gut an seine erste Erfahrung mit der Gedankenübertragung. Dabei hatte er
auf recht eindrucksvolle Art und Weise gelernt, daß man niemals versuchen
solle, eines der älteren Stammesmitglieder anzulügen.
"Wie heißt sie, Tamaro, frag sie bitte nach ihrem Namen!" Gugliemo war
sichtlich aufgeregt darüber, daß er so einen wertvollen `Schatz` gefunden
hatte.
Tamaro der Heiler lächelte nachsichtig über diesen Ungestüm der Jugend.
**Ich bin Tamaro, der Heiler dieses Dorfes, mein Kind. Und dieser junge
Grassproß hier ist Gugliemo, er hat dich gefunden und hierher gebracht**
Als die weißhäutige Elfe ihn nur hilfesuchend ansah, erklärte er ihr: **Du
mußt dich nur auf die Person konzentrieren, der du deine Gedanken senden
möchtest. Hab keine Angst, das ist ganz normal.**
**Meister, halte mich nicht für undankbar, wenn ich an deinen Worten zweifle,
aber wie konnte dieser**
Sie schien einen Moment nachzudenken, wie sie Gugliemo betiteln konnte, ohne
dabei beleidigend zu wirken. **Wie konnte mich dieses Kind hierher bringen? Er
zählt höchstens zwölf Sommer, und außerdem scheint er mir kleiner zu sein
als ich selbst.**
Tamaro schmunzelte und hoffte, daß das Mädchen seine Gedanken nicht auch auf
Gugliemo projiziert hatte. **Mädchen, unterschätze nie einen Grastänzer Wir
mögen dir klein und schwach vorkommen, aber auch eine Ameise ist klein, und sie
trägt oft das zehnfachen ihres Körpergewichtes.**
Tearsong sah das amüsierte Glitzern in den Augen des älteren Graswanderers.
Ihr wurde bewußt, daß sie noch eine Menge zu lernen hatte. Wütend über sich
selbst kam ihr zu Bewußtsein, das sie in ihrer Aufregung die simpelsten Regeln
der Höflichkeit mißachtete.
**Verzeih mir, Heiler. Mein Name ist Tearsong, und ich schulde dir und deinem
jungen Gefährten großen Dank. Bitte sag ihm das.**
**Warum tust du das nicht selbst, Tearsong?** Tamaro überlegte, was der jungen
Elfe einen so traurigen Namen eingebracht haben könnte.
Tearsong blickte Gugliemo an, der einen Moment glaubte, in ihren blauen Augen
versinken zu müssen. Noch nie hatte er eine Elfe mit blauen Augen gesehen, die
Augenfarbe der Grastänzer reichte nur vom Grün des Grases über seine
Abstufungen bis hin zu tiefen Bernsteintönen.
**Ich danke dir, Gugliemo. Du hast mein Leben gerettet. Das kann ich nicht
wieder gutmachen, ich stehe tief in deiner Schuld.**
Gugliemo errötete, was für Tearsong durch das noch helle Grün seiner Haut
fast nicht zu erkennen war. Er war entzückt, das dieses schöne Wesen seine
Gedanken berührte, und selbst, wenn sie Worte sendete, konnte er eine Melodie
in diesen hören.
**Du schuldest mir nichts, Schöne der Berghöhlen. Deine Anwesenheit ehrt mich
sowie unser ganze Dorf.** Obwohl er nur die höflichen Worte wiederholte, die er
von den Älteren bei Erzählungen über die Besuche von Händlern in alter Zeit
aufgeschnappt hatte, meinte er sie doch ernst. 
"Ich möchte eurem Stamm nicht zur Last fallen." Schüchtern senkte Tearsong den
Blick. Auch wenn ihre Worte noch immer melodisch klangen, schien sie das
Sprechen sehr schnell erlernt zu haben. Tamaro zog erstaunt eine seiner
dunkelgrünen Augenbrauen hoch. "Aber Kind, du fällst uns doch nicht zur Last!"
Wie um die Worte des Heilers zu bekräftigen, nickte Gugliemo heftig. "Selbst
mein junger Freund hier weiß mit seinen vierzehn Planetenumläufen schon, daß
es großes Glück bedeutet, den Gesang der Zwielichtsänger zu hören. Du mußt
wissen, daß dein Volk zu einer Art von Legende für uns geworden ist, seit die
Handelsbeziehungen abbrachen."
"Ich habe nie geahnt, daß es noch andere Elfenstämme geben könnte." Tearsong
setzte sich auf. "Woher wußtet ihr, daß mein Volk noch existiert, und warum
haben wir nie einen von euch gesehen?"
Sie schwankte kurz und spürte, wie sie plötzlich eine bleierne Müdigkeit
befiel.
Tamaro drückte sie sanft auf das Lager zurück. "Ruh dich aus, meine Tochter.
Das Gift der Schlinggraspflanze kreist noch in deinem Blut, und das schwächt
dich. Keine Frage ist so wichtig, daß sie nicht warten kann, bis du dich erholt
hast."
Meine Tochter. So hatte Darkstar, ihr Vater und Häuptling, sie oft
angesprochen. Zum ersten mal, seit sie ihre Heimat verlassen mußte, fühlte
Tearsong sich sicher und geborgen.



Aber selbst die größte Geborgenheit konnte Tearsong nicht vor dem Fieber
bewahren, das zwei Tage später in ihrem Körper zu wüten begann. Ängstlich
wachten Tamaro und Gugliemo abwechselnd an ihrem Lager, wenn sie sich, von
Fieberphantasien gequält, wild umherwarf oder von Zeit zu Zeit mit gellenden
Schreien aus fürchterlichen Fieberträumen aufschreckte, nur um kurz darauf
wieder in einen totenähnlichen Schlaf zu fallen. Gugliemo war ängstlich darauf
bedacht, immer in ihrer Nähe zu bleiben, selbst wenn er sich einmal für kurze
Zeit dem Schlaf der Erschöpfung überließ. Am schlimmsten war es in der
dritten Nacht. Ausgelaugt von seiner langen Wache am Lager der schönen
Zwielichtsängerin war er im Sitzen eingenickt. Wenig später weckte ihn ein
wunderschöner Gesang, aber der Anblick, der sich ihm bot, war erschreckend: Im
fahlen Licht des Mondes stand Tearsong am Ausgang des Herbadoms, die Arme
ausgebreitet, wie um einen lange vermißten Freund oder Geliebten Willkommen zu
heißen. Ihr Blick war auf einen entfernten Punkt konzentriert, ihre Pupillen
aufgeregt geweitet, und sie sang voller Inbrunst, was ihrem ohnehin
geschwächten Körper die letzen Kraftreserven abzuverlangen schien, denn schon
einen Moment später begann sie vor Schwäche und Kälte zu zittern. Trotzdem
wandte sie den Blick nicht ab, aber was auch immer sie sehen mochte blieb
Gugliemos Blick verborgen. Er hörte jedoch ihren Gesang, der ihn plötzlich mit
der Wucht einer heftigen Sturmböe zu treffen schien. Und auf einmal wußte er,
was sie sah, denn für einen kurzen Moment war er ihrem Geist nahe genug, um
ihren Gesang wirklich zu verstehen. Und was er verstand, machte ihm Angst, denn
Tearsong streckte ihre Arme nach einem jungen Krieger aus, der ihr in Schönheit
an nichts nachzustehen schien. Gugliemo wußte, das dies ihr toter Geliebter
Blackfeather sein mußte von dem sie ihm erzählt hatte. Aber der Moment
verging, und plötzlich war Tearsongs Gesang wieder unverständlich für
Gugliemo. Nur die Angst blieb, denn er wußte, wenn ein Fieberkranker die Toten
sah, hörte oder sogar mit ihnen sprach, war er ihnen gefährlich nahe. Hastig
wandte er sich um und machte sich daran, den schlafenden Tamaro zu wecken.
Irgendwie gelang es ihnen, Tearsong von der Notwendigkeit des Schlafes zu
überzeugen, später wußte keiner mehr, wie. Aber sie wußten, daß die schöne
Zwielichtsängerin in dem Moment, in dem sie sich wieder auf ihr Lager hatte
führen lassen, stumme Tränen geweint hatte.
Nach dieser Nacht jedoch begann ihr Fieber zu sinken, und sie erholte sich
zusehends. Weil sie noch immer sehr geschwächt war, wollte Tamaro ihr zuerst
verbieten, das Herbadoms zu verlassen, aber sie meinte, sie hielte es in der
engen, schwülen Kammer nicht mehr aus. Sie lächelte jedoch, um ihren Worten
den ärgsten Stachel zu nehmen, denn um nichts in der Welt wollte sie diese
Leute, die sie so aufopfernd gepflegt hatten, verletzen.

Als Tearsong zum ersten Mal nach dem Fieber wieder die Hütte verließ, war die
Sonne gerade dabei, in einem Tanz aus blutigroten Schleiern den Himmel zu
verlassen, um den beiden Monden Platz zu machen..
Ihren T´ahuk in der Hand und von Gugliemo gestützt, wagte sie sich sogar ein
gutes Stück von der Grashütte des Heilers fort. Als sie einen Platz gefunden
hatte, der ihr für ihr Vorhaben passend schien, löste sie sich vorsichtig von
Gugliemo. Dieser blieb jedoch stets an ihrer Seite, besorgt, daß ihre Kräfte
sie verlassen und sie stürzen könnte.
**Mein Freund, du mußt mir schon ein wenig Platz lassen.** Tearsong lächelte
Gugliemo nachsichtig an. **Ich werde nicht umkippen, ich kann meine Kräfte ganz
gut einschätzen.**
Widerwillig trat Gugliemo ein Stück zur Seite. **Was hast du vor?** **Siehe und
staune!** Tearsong machte sich einen Spaß daraus, den jungen Grastänzer, den
sie inzwischen wie einen jüngeren Bruder liebte, immer aufs neue zu verwirren.
Sie richtete sich auf und hob den Kopf, um tief Luft zu holen. Wie lange war es
her, daß sie das alte Ritual des Mondengrußes durchgeführt hatte? Zu lange.
Sie konnte regelrecht spüren, wie die erwachenden Monde ihr Kraft gab, ihren
geschwächten Körper mit neuer Energie zu durchströmen schienen. Sie hob ihren
T`ahuk über den Kopf und lauschte auf den Stimmton, den diese Bewegung ihr
vorgab. Sie nahm diesen Ton auf und begann mit langsamen, fließenden Bewegungen
sich selbst und ihren T´ahuk zu bewegen, auf die Töne zu lauschen und ihnen
mit Stimme und Bewegung zu folgen. Sie spürte, wie ihr Geist Flügel bekam, wie
ihr Lied sich zum Himmel erhob und eine Brücke zwischen ihr, den Monden und der
Erde zu spannen schien. Sie selbst verband nun Himmel und Erde, leitete die
Schwingungen der Monde weiter, gab ihre Melodie an die Umstehenden weiter,
leitete sie durch ihren Körper, behielt aber nur einen Teil davon ein, gab den
Rest nach außen ab, lauschte auf alle anderen Melodien. Sie war das Gras, das
sanft unter ihren tanzenden Füßen wogte, sie war ihr T`ahuk, der singenden
ihren tanzenden Körper umkreiste, sie war die Melodie, die zum Himmel aufstieg,
sie war die sinkende Sonne, sie war leuchtendes Mondlicht.
Sie war frei.




Gugliemo war in Sorge gewesen, daß Tearsong sich überanstrengen konnte. Als
sie ihren merkwürdigen Tanz begonnen hatte, waren ihre Bewegungen zunächst
auch zögernd gewesen, hatten aber mit jedem Ton, den ihr Stab zu summen schien,
mit jedem Ton, den sie selbst scheinbar als Antwort hervorbrachte, an Sicherheit
und Eleganz gewonnen. Ihre Bewegungen erinnerten ihn an einen uralten
Schwerttanz, den der alte Ado ihm vor ein paar Planetenumläufen gezeigt hatte,
und waren doch völlig anders. Sie schien sich in ihrem Tanz zu verlieren, und
die langsamen Bewegungen, die ihn an das Fließen eines Flusses erinnerten,
schienen nicht länger die Bahnen ihres Stabes zu bestimmen, sondern viel eher
von ihm geleitet zu werden. Auch jetzt verstand er die Worte ihres Gesanges
nicht, wußte aber trotzdem, daß er mit der Energie der Monde zu tun hatte.
Eigentlich war ihm das egal, solange er Tearsong nur zuhören konnte, um seinen
Geist von ihren Melodien tragen zu lassen. Ein merkwürdiges Gefühl überkam
Gugliemo, fast wie ein Schwindelanfall, der ihn mit einem merkwürdig leichten
Gefühl im Kopf zurückließ. Er sah, daß es anderen Grastänzern genauso wie
ihm gehen mußte, denn viele schüttelten entweder benommen den Kopf oder hatten
einen beinahe entrückten Ausdruck auf ihren Gesichtern. Siehe und Staune, hatte
Tearsong gesagt, und er staunte wirklich. Dieses Mädchen schien voller Wunder
zu stecken, die sie ihm brockenweise zuwarf. Und er schwor sich bei den Hohen,
zumindest einen Teil ihrer Geheimnisse zu ergründen.

Als Tearsong ihren Mondtanz beendet hatte, war die Sonne völlig vom Himmel
verschwunden und hatte einen sternklaren Himmel über den entzückten
Grastänzern zurückgelassen. Als ihr Gesang sich langsam in den Weiten dieses
Himmels verlor, fühlten einige der Grastänzer einen beinahe körperlichen
Schmerz. **Verzeiht mir.** Ein offenes Senden der vor Aufregung strahlenden
Tearsong. **Ich wollte euch nur eine Freude machen, indem ich euch zeige, wie
mein Volk die vollen Monde grüßt**
Die Antwort war vielfach und ebenso offen. **Es gibt nichts zu verzeihen. Wir
danken dir.**

"Ich danke euch allen, daß ihr mich so freundlich in eurem Dorf aufgenommen
habt." Tearsong schwieg einen Moment, um sich nach dem Mondgesang wieder auf das
Sprechen zu besinnen. "Ihr alle habt mir das Gefühl gegeben, nicht länger
allein und ausgestoßen zu sein, sondern wieder Teil eines Stammes, einer
größeren Melodie." 
Sie bemerkte ein Lächeln auf den Gesichtern vieler der Grastänzer, als sie sie
mit einer ihrer Melodien verglich. Sie hatte diese merkwürdigen, grünhäutigen
Elfen liebgewonnen, aber es gab einen, dem sie sich besonders verbunden
fühlte.
"Ihr alle habt mich mit offenen Armen und ohne Mißtrauen empfangen; dafür
danke ich euch. Aber es gibt einen unter euch, dem mein besonderer Dank
gebührt, denn dieser rettete mein Leben." Nun war es an ihr zu lächeln, als
sie Gugliemos erstaunten Gesichtsausdruck sah, als sie zu ihm trat und seine
Hand ergriff, um ihn in die Mitte des Kreises zu führen, den die Grastänzer um
sie gebildet hatten.
"Dafür möchte ich Gugliemo danken, indem ich ihm zur Feier der vollen Monde
ein Geschenk mache." Atemlos lauschten ihr die Grastänzer, neugierig, um was
für eine Art von Geschenk es sich wohl handeln könnte.
Tearsong war sich nicht bewußt, daß sie wieder mehr sang als zu sprechen.
"Gugliemo, ich möchte Dir die höchste Auszeichnung geben, die mein Volk zu
verleihen hat: Ich möchte dir ein Lied schenken."

Gugliemo hatte geglaubt zu träumen, als Tearsong seine Hand ergriffen und ihn
zu sich gezogen hatte. Als sie so rühmend von ihm sprach, hatte er sich
verlegen von ihr lösen wollen, fand sich aber dazu nicht in der Lage, nachdem
er den Fehler begangen hatte, dem Blick ihrer blauen Augen zu begegnen. Sie
hatte ihn bewegungsunfähig gemacht wie ein Schlange ein Kaninchen, aber dabei
hatte er sich so wohl und sicher gefühlt, daß er diesen Vergleich energisch
aus seinen Gedanken verbannte. Aber wie wollte sie ihm ein Lied schenken? Sie
konnte für ihn singen, das wäre ihm Geschenk genug, aber wie konnte man ein
Lied verschenken? Als er jedoch ihre klare Stimme vernahm, die sich erneut zum
Himmel erhob, hatte er verstanden. Denn diese Melodie verband ihre Seelen, mit
diesem Lied schenkte sie ihm ein Stück ihrer selbst, eröffnete seinem Geist
Weiten, von denen er nicht zu träumen gewagt hätte. Dieser Gesang war wirklich
nur für ihn, denn keiner außer ihm würde sich jemals die komplizierten und
doch so einfachen Verläufe dieser Melodie einprägen, dessen war er sich
sicher. Denn dieses Lied gehörte nur ihm, mit diesem Lied zeigte Tearsong ihre
Gefühle für ihn, und nur er verstand diesen stummen Austausch innerhalb dieses
erhebenden Gesanges. 
Er hatte nicht bemerkt, daß Tearsong ihren Gesang schon beendet hatte, aber
immer noch seine Hände hielt, um ihm diese Gefühle noch ein wenig länger zu
bewahren. Er hatte auch nicht bemerkt, daß Tränen des Glücks über seine
Wangen flossen.



                             Kapitel 3: Blut/Opfer
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Satan hatte den Geruch des ihnen so vertrauten Blutes als erster wahrgenommen.
Er preschte voller Zorn voran und ließ dabei seine beiden Gefährten ein gutes
Stück hinter sich. Auf der Höhe des kleinen Erdwalls, der das Menschendorf
umgab und es vom umliegenden Wald trennte, hielt er jedoch an und kauerte sich
nieder. 

**Sie haben ihn**, sendete er zu seinen Gefährten. **Wie konnten sie ihn nur
gefangennehmen?** 

Die Wut seiner Gedanken übertrug sich auf Silber, den sonst so besonnenen
seiner beiden noch bei ihm verbliebenen Gefährten. Zusammen wären sie wohl in
das Menschendorf hinuntergeprescht, um dem Spuk dort auf ihre Weise ein jähes
Ende zu bereiten. Aber Stormsong erreichte Satan vor Silber und kniete neben
ihrem wolfsgestaltigem dunklen Freund nieder. 

**Nein**, sendete sie ihm beschwörend zu **Wir wollen ihn nicht durch
überstürztes Handeln in Gefahr bringen.** 

Grübelnd strich sie ihren beiden Wolfsgefährten über das Fell, wobei sie sich
des leichten Buckels auf Satans Rücken erneut bewußt wurde. Angestrengt
spähte sie in das Lager der Menschen, um sich einen Überblick über die
Situation zu verschaffen. Kerr gebunden zu sehen, überraschte sie, denn
eigentlich dürften ihm solche Fesseln keinerlei Probleme bereiten. Er mußte
doch mehr an seiner Krankheit leiden, als er bisher hatte zugeben wollen. Aber
ihn dermaßen geschlagen vorzufinden, daß sein kostbares Blut ihm über Gesicht
und Körper lief, erfüllte sie mit heißem Zorn. Und noch etwas anderes nahm
sie wahr: In Kerrs Nähe, allerdings nicht wie er einfach gefesselt, sondern an
einen mit Totenschädeln geschmückten Felsen gebunden, entdeckten ihre Augen
eine weitere, kleinere Gestalt, ebenso mißhandelt wie ihr Gefährte, wenn nicht
sogar noch schlimmer. Sie zog die Lippen zurück und stieß an ihren Fangzähnen
vorbei ein wütendes Knurren aus. 
**Beim Blut der Mutter! Diese Ungeheuer foltern ihre eigenen Kinder!**

Trommeln erfüllten die Dunkelheit, die das Licht der Sonne vertrieben hatte,
und die Menschen, die diese Dunkelheit zu fürchten schienen, hatten ein Feuer
in der Mitte ihres Lagers entzündet, ein großes Feuer, das trotzdem nicht in
der Lage war, die Furcht aus den Herzen der Menschen zu vertreiben. Denn wieder
hatten sie eines der Dämonenkinder gefangengenommen, um es in dieser Nacht
Gotara als Opfer darzubringen. Nicht dieses Dämonenkind fürchteten sie, denn
sie hatten schon viele seiner Art getötet und sich damit Gotaras Wohlwollen
verdient. Nein, was diese Menschen fürchteten, war der größere Dämon, den
die Jäger nur unter großen Verlusten hatten fangen und binden können. Von
beinahe menschlicher Gestalt, hätte er sie wohl täuschen können, wären seine
Haut und sein Haar nicht so hell gewesen. Noch nie hatten diese dunkelhäutigen
Menschen einen solchen Dämon gesehen, schön wie ein junger Morgen, mit Haaren,
die wie die Strahlen der aufgehenden Sonne glänzten und auch hell und golden
wie solche waren. Aber all diese Schönheit war geschwunden, als er sich gegen
die Jäger mit furchtbaren Fangzähnen zur Wehr gesetzt hatte, um drei von ihnen
zu töten, noch ehe die anderen wußten, wie ihnen geschah. Der alte Schamane
blickte nachdenklich ins Feuer. Wollte Gotara sie prüfen, indem er einen
ausgewachsenen Dämon sandte, der versuchte, die Dämonenkinder zu verteidigen?


Stormsong kaute nachdenklich auf ihrer Unterlippe herum. Was auch immer sie
unternehmen wollten, es mußte schnell gehen, das spürte sie, denn die Zeit
wurde knapp. Diese Menschen hatten sich bestimmt nicht alle versammelt, um Kerr
und das Kind in ihren Dorf willkommen zu heißen. Aber sie alle waren hungrig,
denn seit Menve von dem Blut, das sie getrunken hatte, plötzlich krank geworden
und kurz darauf gestorben war, hatten sie sich kaum genährt. Ihre scharfen
Augen entdeckten einen jungen Krieger, der etwas abseits vom Geschehen stand,
wahrscheinlich um dort Wache zu halten. Satan und Silber konnten das Vorhaben
erkennen, das im Geist ihrer Gefährtin Gestalt annahm. 
**Niemals!**, knurrte Satan. **Das ist zu gefährlich für dich!** 
Stormsong lächelte süß zu ihm herab, aber die Härte in ihren Augen ließ
sowohl ihn als auch Silber zurückweichen. 
**Kerr ist mein Gefährte.** Damit war es entschieden. Sie würde gehen.
Plötzlich wurde ihr Lächeln beinahe amüsiert. 
**Außerdem, mein dunkler Freund, ich bezweifle, daß du meinen Plan ausführen
könntest.** 
Leise lachend verschwand sie in der Dunkelheit. Satan war nicht nach lachen
zumute. Aber wenn Stormsong sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, setzte sie das
auch in die Tat um. Außerdem war ihr Plan nicht ganz schlecht; sie alle
brauchten Nahrung. Also ließ er sich neben Silber, der stumm weiter das
Geschehen im Menschendorf beobachtetet, nieder. Wenn Stormsong rief, würden sie
bereit sein.

Orke war wütend, daß er in einer Nacht wie dieser Wache halten mußte.
Eifersucht erfüllte sein Herz, daß sein Bruder Ark dazu auserwählt worden
war, das Opfer darzubringen, und nicht er, Orke, stärkster Sohn seines Vaters.
Irgendetwas ließ ihn den Kopf heben, eine Art innerer Zwang ergriff ihn, sich
ein Stück weiter vom Dorf zu entfernen. Irgendetwas zog ihn an, zog an seinem
Geist, füllte ihn mit Versprechen von Freude und Ruhm. Die Trommeln im Dorf
konnten nicht lauter schlagen als sein Herz, als er erblickte, was ihn so
gelockt hatte. Diese Frau mußte eine Tochter Gotaras sein, groß wie ein
Krieger und geschmeidig wie eine Wildkatze. Und sie war zu ihm, zu Orke,
gekommen, weil sie wußte, daß er ein starker Krieger war, der gesunde Söhne
zeugen konnte. Und diese Frau würde ihm einen Sohn gebären, der ihm Ruhm und
Ansehen bringen würde, einen Sohn, der ihrer beider Stärke vereinte und
später über alle herrschen würde. Er ließ seine Waffen zu Boden fallen, als
sie ihre Arme ausstreckte, um ihn zu empfangen. Er erschauerte, als sie ihn an
sich zog und sich mit ihm auf den Waldboden gleiten ließ. Er keuchte auf, als
kühle Finger über seine Brust und seinen muskulösen Bauch hinabstrichen,
während sich kühle Lippen auf seinen Hals legten. Sein Keuchen wurde
allerdings schmerzerfüllt, als sich beinahe zärtlich Zähne in seinen Hals
bohrten. Aber er konnte nicht kämpfen, er war völlig gelähmt vor Angst und
Verzückung.

Stormsong konnte sich nicht völlig sättigen, denn bevor der Junge starb,
mußte er noch Satan und Silber nähren. Während sie nach ihren Gefährten rief
und sie erwartete, bettete sie den Kopf des jungen Kriegers in ihren Schoß und
strich ihm beruhigend über den Kopf. Seine Augen waren vor Entsetzen geweitet,
aber sie hatte ihn in eine Trance versetzt, die verhindern würde, daß er
schrie oder sich zur Wehr setzte. Sie bedauerte beinahe die Notwendigkeit seines
Todes. Was sie in seinem Geist gelesen hatte, als sie von ihm trank, hatte sie
erschreckt. Soviel Haß; soviel Angst. Soviel Unverständnis. Satan und Silber
traten zu ihr, und sie überließ ihnen den schreckerfüllten Jüngling. Sein
Blut pulste warm durch ihre Adern, und seine Kraft würde ihr helfen, Kerr und
dem Kind beizustehen. Satan und Silber folgten ihr durch die Nacht. Der junge
Krieger war tot. 

Kerr schüttelte vorsichtig den Kopf, um seine Gedanken zu klären. Blut lief
aus einer Kopfwunde über sein Gesicht. Soviel zu dem Thema, auf die
Gastfreundschaft dieser Menschen zu hoffen. Das Fieber der Krankheit brannte in
seinem Körper. Wäre er ein Mensch, wäre er schon lange tot. Aber auch so
würde er bald endgültig tot sein. Menve war auch daran gestorben. Er hatte
nicht erwartet, daß diese Menschen ihn mit offenen Armen empfangen und pflegen
würden. Er hatte aber auch nicht erwartet, gefangengenommen und gefoltert zu
werden. Sie waren als Forscher hierhergekommen, nicht als Krieger. Vielleicht
hätte er sich nicht einmischen sollen, als sie das kleinere Wesen einfangen
wollten. Aber für solche Überlegungen war es wohl zu spät. Heute nacht
würden sie beide sterben.

Sie mußten schnell sein. Anscheinend hatten die Menschen sich entschlossen,
daß die Zeit für ein Opfer günstig wäre. Ein junger Krieger näherte sich in
unzweifelhafter Absicht dem kleineren Gefangenen. Arke, schoss es Stormsong
durch den Kopf. Eifersucht, die sie mit dem Blut Orkes getrunken hatte,
durchschoss ihren Geist. Sie blieb kurz stehen, um ein paar tiefe Atemzüge zu
tun. Lasse niemals anderes Blut als dein eigenes deinen Geist beherrschen! Eine
der Regeln, die sie sonst immer befolgt hatte, aber es war so lange her
gewesen... Sie leckte sich über die Lippen, in der Hoffnung, einen bisher
vergessenen Blutstropfen zu finden. Sie fand keinen, lächelte aber trotzdem.
Gleich würde sie wieder Blut schmecken.

Satan blickte fragend zu seinen Gefährten herüber. Muskeln spannten sich, und
ein scheinbar längst vergessenes Gefühl der Erregung im Hinblick auf die
bevorstehende Jagd ergriff ihn. Auch Silber und Stormsong schien es nicht anders
zu ergehen, denn beide hatten sie ihre Fangzähne freigelegt, so daß diese im
Mondlicht zu blitzen schienen, während das Feuer im Menschendorf grausige
Schatten auf ihren Gesichtern tanzen ließ. Jede Bewegung mußte jetzt stimmen,
wie in einem Tanz jeder Schritt auf den Rhythmus abgestimmt sein mußte. Denn
das Blut des jungen Kriegers würde ihnen nicht lange die von ihren Feinden so
gefürchtete Eigenschaft geben, würde sie nicht lange "unsichtbar" machen.
Satan grinste, genau wie seine beiden Gefährten, als sie seinen Gedanken
folgten. Unsichtbar waren sie nie gewesen, aber sie konnten sich mit einer
Schnelligkeit bewegen, daß die Augen von Lebewesen keine dieser Bewegungen
wahrnahm. Nur deswegen schienen sie sich unsichtbar und mit unglaublicher
Geschwindigkeit von einem Ort zum anderen bewegen. Aber diese Eigenschaft hatte
ihren Preis: sie zehrte stark an den Kräften; verbrauchte viel des
aufgenommenen Blutes. 

Stormsong atmete noch einmal tief durch. Jetzt oder nie. Sie gab das Zeichen zum
Angriff.

Auch der alte Schamane gab in diesem Moment ein Zeichen. Das Zeichen, das Opfer
darzubringen. Voller Genugtuung sah er, wie sich das Dämonenkind verzweifelt
gegen seine Fesseln stemmte. Auch der andere Dämon hatte wütend aufbegehrt,
saß jetzt jedoch merkwürdig still, den Blick in die Ferne gerichtet. Der
Schamane lächelte zufrieden. Anscheinend hatte dieser Dämon akzeptiert, daß
sein Tod und der seines Kindes der Wille Gotaras waren. Der alte Schamane
stimmte das uralte Lied der Opferzeremonie an, während der auserwählte
Krieger, Ark, das Dämonenkind bei den Haaren packte und seinen Kopf weit in den
Nacken zurückzog, um der Klinge des Opfermessers eine bessere Angriffsfläche
zu bieten. Der kleine Dämon bot noch immer all seine Kräfte in diesem
sinnlosen Kampf auf, Muskeln spannten sich, und frisches Blut lief über seine
Handgelenke, wo sich die Fesseln tief ins Fleisch eingegraben hatten. Kein
Entkommen.
"JETZT!" Der Befehl schien doppelt über den Platz widerzuhallen. Erstaunt über
seine eigene Stimmgewalt, wollte der alte Schamane doch keinen Moment der
Opferzeremonie versäumen. Aber als er nach nur einem kurzen Lidschlag die Augen
wieder auf das Geschehen richtete, zweifelte er zum ersten mal in seinem Leben
an Gotaras göttlichem Lenken. 
Denn nicht mehr der Kopf des Dämonenkindes war in den Nacken gebogen, sondern
der Arks. Beinahe sah es so aus, als umarme die so beunruhigend plötzlich
aufgetauchte Frau den jungen Krieger zärtlich, als habe sie die Finger nur in
sein Haar gegraben und seinen Kopf zurückgezogen, um den so freigelegten Hals
zärtlich zu küssen. Aber die Illusion diese friedlichen Bildes zerfloß nur
allzu schnell, floß hinfort, um eisigem Grausen Platz zu machen. Floß wie das
Blut, das aus Arks zerfetzter Kehle sprudelte. Wie ein Raubtier schien sich der
weibliche Dämon in Arks Hals verbissen zu haben, um gierig sein Blut zu
trinken. Erst als sie ihr Opfer achtlos zu Boden fallen ließ und sich dem
Dämonenkind zuwandte, überwanden die anwesenden Krieger ihre Erstarrung und
griffen an.
Ein tödlicher Fehler.

So schnell wie das Blut Orkes verbraucht gewesen war, brachte das Arks Stormsong
ihre vollen Kräfte zurück. Aber sie widerstand dem Drang, sich den
angreifenden Menschen entgegenzustellen, denn auch Satan und Silber waren
hungrig. Widerstrebend mußte sie diese Menschen bewundern, denn obwohl die
beiden Wölfe die ersten Angreifer in der Dauer eines Lidschlages getötet
hatten, wichen sie nicht zurück, sondern griffen nur noch wütender an. Ein
kurzer Blick in den Geist eines der angreifenden Menschen ließ sie verstehen.
Sie hatten Angst. Stormsong schüttelte verblüfft den Kopf. Aber sie hatte
keine Zeit, sich über diese Menschen zu wundern, die sich so von den Menschen
in ihrer Heimat unterschieden. Solange Satan und Silber unter den Menschen
wüteten und sie so ablenkten, mußte sie die Zeit nutzen, um das Kind und Kerr
zu befreien. Während sie noch dabei war, die Stricke, die das Kind banden, zu
zerschneiden, traf ihr Blick den des kleinen Gefangenen. Für einen Moment
erstarrte sie. Denn es waren nicht die Augen eines Kindes, in die sie blickte.
Sie war so verblüfft, daß der kleine Körper beinahe zu Boden gesunken wäre,
als keine Stricke ihn mehr hielten. Schnell überwand Stormsong ihre
Verblüffung und hob das seltsame Geschöpf wie ein Kind, für das sie es
gehalten hatte, auf die Arme, da es offenbar nicht in der Lage war, aus eigener
Kraft zu stehen. Als sie jedoch in Kerrs Richtung sah, erschrak sie. Einer der
Krieger hatte sich vom Kampfgeschehen zurückgezogen, offenbar in der Absicht,
wenigstens eines der Opfer nicht entkommen zu lassen. Kerrs geschwächter
Zustand schien es ihm zu erschweren, sich den Angreifer vom Leib zu halten.
Tränen traten in Stormsongs Augen. Sie hatte nie ernsthaft geglaubt, daß er
durch seine Krankheit so sehr geschwächt war. Nie hatte sie glauben wollen,
daß er ernsthaft in Gefahr schwebte. Silber fing ihre Gedanken auf, um von
seiner momentanen Beute abzulassen und Kerr zur Hilfe zu eilen. Schnell tötete
er den Krieger, der so dumm gewesen war, in dem hilflosen Kerr ein einfaches
Opfer zu sehen. Beruhigt wollte Stormsong zu ihnen gehen - und sah sich
plötzlich dem ausgestreckten Speer eines Menschen gegenüber. Mit einem
wütenden Knurren wich sie dem ersten Stoß zwar mühelos aus, wurde jedoch von
der nun bewußtlosen Last in ihren Armen an einem Angriff gehindert. Auch der
Krieger schien dies erkannt zu haben, denn mit einem boshaften Lächeln gab er
einem anderen ein Zeichen, woraufhin dieser sie von der anderen Seite aus
angriff. Sie schrie den beiden ihren Zorn entgegen, denn genau wie die Krieger
wußte sie, daß sie nicht lange beiden ausweichen könnte, nicht mit dem
Körper in ihren Armen, den sie noch zusätzlich schützen mußte. Gerade als
dem vor ihr stehenden Krieger ausweichen wollte, stieß ihr der andere seinen
Speer in die Seite. Schmerzerfüllt ging sie kurz in die Knie und wurde in die
Richtung des hinter ihr Stehenden gerissen, als dieser seinen Speer aus ihrem
Körper zurückzog. Sie wußte nicht, was sie dazu brachte den kleineren Körper
mit ihrem eigenen zu schützen. Vielleicht die Erinnerung, die sein schwarzes
Haar in ihr wachrief. Sie schloß die Augen und spannte ihren Körper in
Erwartung weiterer Speerstöße. Satt dessen jedoch erscholl nur ein
angsterfüllter Schrei, der in einem feuchten Gurgeln endete, als dem Krieger
die Kehle herausgerissen wurde. Dem anderen brach Satan mit einem wütenden
Schlag seiner starken Flügel das Genick, während er Stormsong auf die Beine
half. In seiner ursprünglichen Gestalt sprang er nun zu Kerr und Silber, um den
Ring aus angreifenden Kriegern zu zerschlagen. Dann hob er den geschwächten
Kerr auf, als hätte er keinerlei Gewicht. 
**Kommt**, sendete er seinen Gefährten, **Laßt uns gehen, ehe wir Spaß daran
finden, Blut so sinnlos zu vergeuden, daß es im Boden versickern muß** 
Gestärkt durch das aufgenommen Blut verließen die Gefährten das Menschendorf
so schnell, wie sie gekommen waren. Nur die hinterlassene Zerstörung und das
Verschwinden der Gefangenen zeigte den zurückgebliebenen Menschen, daß der
Angriff nicht nur ein grausamer Traum gewesen war. 
Am Rande des Dorfes langsamer geworden, um ihre Kräfte zu schonen, konnten
Stormsong und ihre Gefährten hören, wie die ersten Totenklagen sich in den
Nachthimmel erhoben.
**Hoffentlich verfolgen sie uns nicht.** Silber blieb kurz stehen, um eine Wunde
an seiner Flanke verheilen zu lassen. Als er wieder zu seinen Gefährten
aufgeschlossen hatte, legte Stormsong den noch immer bewußtlosen Jungen über
seinen Rücken, um ihre ihre Speerwunde ebenfalls zu heilen. Dann nahm sie ihre
reglose Last wieder auf. Das Blut, das sie während des Angriffs getrunken
hatten, hatte sie zwar gestärkt, aber für wie lange?
Bereits kurze Zeit später hatten sie ihr Versteck erreicht. Stormsong teilte
Silbers Sorge über eine mögliche Verfolgung nicht, denn selbst in für sie
normalem Tempo waren sie noch immer wesentlich schneller als die Menschen. Als
Versteck hatten sie eine der alten Höhlen gewählt, die sie beim Durchqueren
des verbrannten Waldes entdeckt hatten. Diese Höhlen rochen zwar ein wenig nach
Troll, hatten sich aber als sicher erwiesen. Stormsong erinnerte sich an Silbers
Trauer, als er entdeckt hatte, daß der Wald absichtlich abgebrannt worden war.
Sein Volk war den Wäldern immer nahe verbunden gewesen.
**Das Schlimmste ist**, hatte er gesagt, **daß dieser Wald zu retten gewesen
wäre, wenn diese rückständige Zivilisation auch nur ein paar Wachdrachen
hätte** Stormsong hatte den Arm um ihn gelegt, wie um ihn zu schützen. Aber
so, wie sie die Lieder des Windes aufnahm, war Silber dem Rufen der Wälder
ausgeliefert.
In ihrer Höhle angelangt waren, kümmerten sich Satan und Silber um Kerr.
Stormsong hätte die beiden am liebsten zerfleischt dafür, daß sie sie nicht
einmal in die Nähe ihres Gefährten lassen wollten. Aber nach einem kurzen
Streit hatte sie einsehen müssen, daß Silber wohl besser in der Lage war, Kerr
zu heilen, auch ohne durch ihre Sorge um ihren Gefährten abgelenkt zu werden.
Falls er ihn noch heilen kann, dachte sie betrübt. Außerdem mußte sie sich um
ihr neues "Haustier", wie Satan belustigt gemeint hatte, kümmern. Zum ersten
Mal nahm sie sich die Zeit, den Jungen genauer zu betrachten.
Wie hatte sie nur denken können... Aber es waren die schwarzen Haare gewesen,
die sie verwirrt hatten. Und die Tatsache, daß ihr Kleines jetzt im gleichen
Alter sein müßte. Aber ihr Kleines war ein Mädchen gewesen, und seine Haut
war Milchweiß gewesen, nicht dunkel wie die des jungen Elfen. Daß der Junge
ein Elf sein mußte, wurde ihr nun bewußt. Vier Finger, spitze Ohren. Genau wie
ihre Tochter. Wegen seiner dunklen Haut hatte sie den Jungen zuerst für ein
Menschenkind gehalten. Sie hatte nicht gewußt, daß es auch dunkelhäutige
Elfen gab, sie kannte nur die weißhäutigen Zwielichtsänger. Und während
ihrer Zeit bei ihnen hatte nie jemand erwähnt, daß es noch andere Elfenstämme
gäbe.
Siebzehn Jahre war der Junge alt, das konnte sie an seinem Blut hören. Trotzdem
waren seine Augen älter gewesen, als sie hineingesehen hatte. Nicht die Augen
eines Kindes, nicht einmal die eines menschlichen Wesens, trotzdem merkwürdig
vertraut. Sie hatte kaum Weißes gesehen in diesen Augen, nur zu geweitete,
katzenhaft wirkende Pupillen in einer bernsteinfarbenen Iris. Wie Katzenaugen.
Oder wie Drachenaugen.
Es fiel ihr nicht schwer, seine Verletzungen zu heilen. Zumindest nicht, was
seinen Körper betraf. Aber seine Seele würde noch lange brauchen, um sich von
den Mißhandlungen zu erholen, das spürte sie. Selbst während sie ihn heilte,
hatte der Junge sich von ihr zurückgezogen und in den Tiefen seines
Bewußtseins versteckt, wohin sie ihm nicht folgen wollte, weil sie dort ein
unerwünschter Eindringling gewesen wäre. Aber seinen Rufnamen hatte er ihr
zögernd verraten. Raven.
Silber schlief. Der Versuch, Kerr zu helfen, hatte ihn viel Kraft gekostet. Kerr
war bewußtlos, und Satan war auf die Jagd gegangen, um vielleicht etwas Wild
oder einen unvorsichtigen Menschen zu erwischen, dessen Blut die Gefährten und
dessen Fleisch das Elfenkind nähren konnten. Auch Stormsong ruhte, aber sie
schlief nicht. Sie schlief fast nie, denn in ihren Adern floß das Blut der
Mutter. Ravens Kopf auf ihren Knien gebettet, ruhte sie, indem sie ihren Geist
mit dem Wind reisen ließ.

Der Wind wehte durch die Wüste, nahm Sandkörnchen auf, um ihre Geschichte zu
hören und sie dann wieder fallen zu lassen. Stormsong reiste mit dem Wind, dem
kleinen Bruder ihres Namensgebers. Sie hörte das unendliche Lied der Wüste und
kam sich mit einem Mal klein und unbedeutend vor. Und frei. Aber plötzlich
hörte sie im Wind von Spuren, und neugierig folgte sie diesen. Das Lied machte
sie traurig, denn es sang von Verzweiflung, von Hoffnungslosigkeit. Aber auch
von Stärke, von unbeugsamem Willen. Und von Rettung. Aber auch von Tod. Drei
Menschen und ein Pony, noch nicht lange gestorben, aber schon fast vom
Wüstensand verschlungen. Sie folgte lieber dem Lied der Rettung, aber auch
dieses führte sie zum Tod. Ein alter Mensch, länger tot. Aber der Wind sah
keine Wunden an seinem ausgemergelten Körper. Der Wind wehte weiter, über den
Felsen hinweg, vor dem der Tote lag, und Stormsong reiste mit ihm. Aber hinter
den Felsen bestätigte sich das Lied der Rettung, denn hier war ein hübschen
kleines Dorf angesiedelt. Neugierig ließ sich Stormsong nicht länger einfach
vom Wind tragen, sondern lenkte ihn dorthin, wo sie hören und lesen konnte.
Lesen in den Träumen der hier Wohnenden. Ebenfalls Elfen, wie sie verblüfft
feststellte. Vielleicht konnte sie Raven später zu ihnen bringen. Aber erst
wollte sie ein wenig mehr erfahren.
Der Wind wehte um die Hütten, und Stormsong reiste mit ihm. Außerhalb des
Dorfes hatte sie Elfen und Wölfe in der Nacht jagen sehen. Aber in Geist eines
wachen Lebewesens einzudringen barg immer die Gefahr einer Entdeckung. Also
wartete sie, bis in den Streifen der Morgendämmerung auch die letzten Jäger
sich zur Ruhe begaben. Dann wehte der Wind ins Dorf und dort in die Hütten,
fand Schlafende, die friedlich ruhten, fand Liebende in zärtlicher Umarmung.
Und fand einen Schläfer, der sich von Alpträumen geplagt neben seiner
Gefährtin umherwarf. Das rote Haar des Träumenden war durch seine unruhigen
Bewegungen schon völlig zerzaust. Auch seine Gefährtin schien von seiner
Unruhe ergriffen, denn auf dem schönen, von lockigem Haar umrahmten Gesicht lag
ein Ausdruck der Sorge. Neugierig näherte der Wind sich den Schlafenden, und
Stormsong reiste mit ihm. In den Geist schlafender Wesen konnte sie leicht
eindringen, und so tat sie es, unbewußt dem Kodex der Erkunder folgend, sich
nicht einzumischen, sondern nur zu beobachten. Aber was sie in den Träumen und
Erinnerungen des rothaarigen Schläfers sah, machte sie traurig. Dieser kannte
Ravens Schmerz, hatte ihn in ähnlicher Form selbst erlebt. Und war von
irgendetwas daran erinnert worden. Stormsong drang nicht weiter vor, sondern
löste vorsichtig die Klammern der Angst, die die Seele das Schlafenden
umfingen. Dann tauchte sie kurz in den Geist seiner Gefährtin und suchte
schöne Erinnerungen, die den beiden gemeinsam waren, um damit die sorgenvollen
Träume zu ersetzen. Es war keine Einmischung im eigentlichen Sinne.

Vielleicht würden die beiden Schläfer sich später an eine sanfte Melodie
erinnern, die ihre Alpträume und Sorgen zumindest für ein paar Stunden
vertrieben hatte. Nicht an eine Einmischung im eigentlichen Sinne. Stormsong
spürte ein Lächeln auf ihren Lippen, als sie in ihren Körper zurückkehrte.
Sie hielt sich immer an den Kodex der Erkunder. Aber Regeln konnte man beugen,
ohne sie zu brechen.




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