Alle Wege führen nach Rom   von fastcaranbethrem
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                         Kapitel 3: Für das Vaterland
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I.
In der hinteren Eckes des riesigen Salons steht ein Stuhl. Klein und verloren
wirkend, neben einer riesigen Säule aus rotem Marmor, welche sich lang zur
Decke reckt. Der Stuhl, zart und kunstvoll verziert durch filigrane Holzarbeit,
gleicht einer Insel in einem tosenden Meer. Ein Meer aus schwarzgekleideten
Männern und Frauen. Ihr Stimmengewirr erfüllt den Raum. Es dringt bis in alle
Ecken und Spalten. Wie eine hohe Woge ansteigend, dann zu einem leisen Zischen
abfallend, monoton und einschläfernd. Ab und zu trägt das Meer eine einzelne
schwarze Welle an die Insel. Eine Welle aus tröstenden Worten und einem
mitfühlenden Gesicht. Doch die tröstenden Wellen berühren die Insel nicht. Es
hat sich zu einem Ort aus gähnender Leere und Trauer gemacht.

Doch der Stuhl ist leer. Einst saß hier ein Mädchen, still und kummervoll, ein
Bild der Trauer im nachtschwarzen Kleid. Klein, zart und verletzlich wirkend.
Kaum einer näherte sich der Trauernden, aus Angst ihren Kummer zu stören, ihre
verletzte Seele zu behelligen. Und so fanden die anderen Trauergäste ihre
Erfüllung im reichhaltigen Büfett und in oberflächlichen Gesprächen. 
Nun ist der Stuhl leer. Seine Besitzerin ist unbemerkt nach draußen
geschlichen. Und sie ist nicht klein und zart. Sie ist wütend. Die Trauer sitzt
tief, aber der Zorn brodelt und kocht in ihrem Inneren. Sie hat die Hände zu
Fäusten geballt, als ob die Wut sich darin bündeln könnte. Abrupt dreht sie
sich herum. Ihr Röcke wirbeln auf, wie ein aufgescheuchter Schwarm Tauben.
Getrieben von einem inneren Drängen, dass kein Halten mehr kennt, rennt sie die
Parkanlage entlang. Der Kies knirscht unter ihren Schuhen, während sie ihre
Schritte beschleunigt. Farbenprächtige Blumenrabatte, stumme versteinerte
Götter, fontänesprühende Brunnen bleiben ungesehen und ungewürdigt. Weit hat
sie es nicht. Schon eröffnet sich der Hügel mit den Familiengräbern.
Äonenlang ruhen hier die Angehörige des Geschlechts der de Daniel's. 

Renée ließ sich nach vorn fallen. Ihre Röcke senkten sich wie Blütenblätter
nieder. Sie kniete vor der frischen Grabtafel. Ihre Hände krallten sich in die
noch lockere Erde. Die Finger versanken im Erdreich und drückten zu. Sand quoll
kalt und feucht durch ihre Finger. Tränen liefen ihr über die Wangen. Tränen
der Wut, der Rage und der tiefen Erbitterung. Eine gefährliche Mischung für
jemanden mit Renée's Charakterzügen. 
"Francois!" Ihr Schrei hallte in den trüben Himmel. Nur das Rauschen des Windes
antwortete ihr. 
"Warum musstest du mich verlassen?" Ihre Faust schlug aufs Grab. Die
Fingerknöchel platzten auf und Blut rann über den Handrücken. Der Schmerz war
nichts gegen die Qual in ihrem Herzen. 
Renée wischte die Tränen fort, welche ihr die Sicht nahmen. Aus den
Augenwinkeln nahm sie ein flüchtige Bewegung am Hügelrand war. Sie versuchte
die Gestalt zu erfassen, bevor diese sich zurück ziehen konnte. Wieder kroch
die Wut, brodelnd wie Lava durch ihr Adern. Sie hockte sich auf die Fersen.
Charles d'Estcount, sie erkannte ihn. Der gedrungene, fettleibige Körperbau war
bezeichnend. Und sie wusste auch warum er ihr folgte. D'Estcount hatte schon um
sie geworben, als sie noch ein kleines Mädchen gewesen war. Nach Francois Tod
würde er seinen Antrag erneuern. Einen Antrag, den ihr Onkel nicht abschlagen
konnte. 
"Siehst du, was passiert, weil du  mich verlassen hast?" wandte sie sich an das
Grab. Die Blumen der Trauernden zerquetschten unter ihren Knien. Der nächste
Heiratskandidat lauerte schon im schwammigen Körper von Charles d'Estcount.
Ihre Familie würde sie nicht einmal in Ruhe trauern lassen. Hinter ihren
geschlossenen Lidern stieg das Bild des unbekannten Mörders auf und Renée
schwor sich Rache. Vor Francois und seinen verstummten Ahnen versprach sie, vor
einer Heirat zu fliehen und ihren Verlobten zu rächen. 
Sie hätte ihren Pakt gerne theatralisch besiegelt, wie die tragische Helden aus
Romanen und epischen Versen. Vorzugsweise mit einem generationsbelasteten Dolch
und genügend Blut. Aber sie hatte nur die zerquetschten Blütenblätter unter
ihren Knien. 

Renée drückte sich in den Schatten des Nordturms. Sie sah vorsichtig um die
Ecke in den zweiten Wirtschaftshof und beobachtet die Waschfrau, während diese
mit muskelbepackten Armen die alltägliche Wäsche auswrang. Leise ein altes
Kinderlied summend, schwang diese ihr beträchtliches Hinterteil im Takt. Die
Röcke wirbelten um ihre Füße. So faszinierend der Schwung der riesigen
Hinterbacken auch war, Renée wartete mit zunehmender Verzweiflung auf das
Verschwinden der Magd. Die Zeit verrann zu schnell. Sie wurde im
Nachmittagssalon erwartet. Mehrere Schritte entfernt hingen in der prallen
Sonne, die Sonntagskleider des Stallburschen zum Trocknen. Die Kleidung des
Jungen war das Letzte, was sie für ihre Flucht benötigte. Nach dessen Stiefeln
suchte die Dienerschaft bereits ratlos und verzweifelt. Heute war es soweit.
Wenn sich die Dunkelheit über das Land legte, würde sie als Junge verkleidet
fliehen und alles bisherige hinter sich lassen. Endlich entfernte sich die
Waschfrau und Renée konnte sich an die Wäsche heranschleichen. Sie tippelte
vorsichtig über das Pflaster und schlängelte sich zwischen gestärkten Hemden
und flatternden Laken hindurch. Behutsam zupfte sie den Wams und die Hose von
der Leine. Unschlüssig stand sie vor der Lücke, welche die verschwundene
Kleidungsstücke auf der langen Leine hinterlassen hatten. Das freie
Leinenstück lachte sie an. Wenn sie die weißen Leinenlacken weiter auseinander
ziehen würde .... panisch zog, zerrte und riss sie an den Tüchern. Schon
näherten sich wieder Schritte. Renée verdoppelte ihre Anstrengungen, bis
schließlich die ganze Leine nachgab und Mademoiselle d'Herblay unter seiner
Last begrub. Die Schritte betraten nun unverkennbar den Hof und verstummten
abrupt. 
"WELCHER LAUSEBENGEL HAT DIE WÄSCHELEINE HERUNTERGERISSEN?" Mit einem    
Besen bewaffnet stürmte Agnés vom Hof und die kleine Mademoiselle kletterte
verschämt, aber unentdeckt und unerhört erleichtert aus dem Wäscheberg
hervor. Das Klappern ihrer Absatzschuhe hallte als zurückbleibendes Echo über
den Hof. 

Renée begutachtete mit erheblichen Stolz ihr neues Bild. Hatte sich so
Shakespear seine Heldinnen vorgestellt, als er diese in Männerkleidung steckte?
Gut, die Kleidung war ihr erheblich zu groß und schlotterte um ihren Körper,
wie eine Raupe, die sich aus ihrem Kokon schälte. Das Haar war vollkommen
schief geschnitten. Nichts des dot trotz, sie war stolz auf sich. Viola und
Rosalinde sahen ihr über die Schulter in den Spiegel und sprachen ihr Mut zu.
Sie ging probehalber in die Hocke. Männerkleidung war doch erheblich
praktischer, als die umständliche Mode der Damenwelt. Der Verband, welcher ihre
Brust einschnürte war auch nicht unbequemer, als die einengenden Korsagen ihrer
Kleider und deren zahlreiche Unterröcke. Das starke Geschlecht hatte überhaupt
keine Ahnung, welche Qualen adlige Frauen jeden Tag auf sich nahmen, um sich
gesellschaftsfähig zu präsentieren.
Renée packte ihre letzten Habseligkeiten zusammen, dann schlich sie auf leisen
Ledersohlen in den Flur hinaus. Im Schloss war es still. Nur die lauten
Herzschläge begleiteten sie. Alle Bewohner hatten sich zur Ruhe begeben. Ratten
patrouillierten gelangweilt in den zugigen Kellergewölben. Irgendwo schlug der
Wind eine Tür zu. Ohne Zwischenfälle gelangte sie in den Stall. Der warme
Geruch nach Tier und Heu schlug ihr entgegen. Das Licht des Mondes zeichnete
verschwommene Umrisse der wiehernden Bewohner. Ohne jegliche Gewissensbisse
klaute Renée ihrem Onkel das beste Zuchtpferd im Stall. Das war ausgleichende
Gerechtigkeit. Langsam führte sie die schneeweiße Stute über das Pflaster des
Hofes. Als der Sand unter ihren Füßen die Geräusche verschluckte, saß sie
auf und ritt ihrem Abenteuer entgegen.

*****
II.
Die Sonne wanderte über den Himmel. Ihre Strahlen hatten den Tag über
gnadenlos auf die einsame Reiterin gestrahlt. Die Straße vor Renée bog und
wand sich durch die Landschaft.  Die Hitze des Tages hatte sie zu ockerfarbenen
Staub ausgetrocknet, der sich in der menschlichen Kehle besonders wohl zu
fühlen schien. Der letzte Wassertropfen löste sich vom Flaschenrand und viel
langsam zu Boden. Somit waren ihre Wasservorräte aufgebraucht. Auch in Sachen
Esswaren sah es nicht besser aus. Sie hatte schon seit längerem Vorräte
gehortet. Nun schimmelte ihr der größte Teil unter den Fingern weg. Wenn der
Magen knurrte, dann halfen auch keine neuen Erkenntnisse, dass Leberpasteten
sich nicht lange hielten. Das Schlucken fiel der ausgedorrten Kehle schwer. 
Endlich kam in der Ferne ein Gasthof in Sicht. Renée war weit genug von ihrem
Heimatort entfernt, um eine Rast zu riskieren und so hieb sie dem Pferd die
Fersen in die Flanken. 
Der Vorplatz war erfüllt mit Menschen und Tieren. Im Gasthaus herrschte ein
ständiges Kommen und Gehen. Gekonnt und ohne Unterlass balancierten die
Schankdirnen Getränke und Speisen durch die Mengen. Der Lärm war
ohrenbetäubend. Vorsichtig drückte sich Renée an der Wand entlang. Als gut
behüteter adliger Sprössling kannte sie Gasthäuser nur aus Erzählungen.
Ängstlich und aufgeregt sah sie sich um, der Echtheit ihrer Verkleidung gar
nicht mehr so sicher. Eine Hand legte sich schwer auf ihre Schultern und schob
sie herum.
"Na, mein Junge, findest du keinen Platz? Komm mit!" Die Stimme gehörte einem
Mann mittleren Alters. Der Körperbau war stämmig ohne dick zu wirken. Dichtes
braunes Haar bedeckte fast das gesamte Gesicht. Nur wenige Platz blieb für Nase
und Augen. Der Mann schob den vermeintlichen Jungen durch die Menge. Seine Hand
lag fest auf ihrer Schulter und duldete kein Entkommen. Im hinteren Teil der
Wirtsstube fanden sie Platz. 
"Bei dieser Hitze braucht man etwas anständiges zu Trinken. Komm, ich lad dich
ein! Mein Name ist José. José Guillaume." Die Schankmagd stellte im
vorbeigehen zwei Becher auf den Tisch. Der braune Inhalt schwappte über den
Becherrand. Misstrauisch beäugte Renée erst den Becher, dann den Unbekannten.

"Warum wollt Ihr mich einladen?" José's Lächeln wurde breiter. 
"Warum nicht? Nur runter mein Junge. Das ist ein Getränk, für richtige
Männer. Du bist doch ein richtiger Mann?" Wollte sie unter diesen Umständen
ein richtiger Mann sein? Renée nickte unsicher.
Sein Lächeln erreichte die dritte Steigerungsform. Die Hand vollführte die
Trinkbewegung eins imaginären Bechers. Den Atem anhaltend führte Renée den
Becher zu den Lippen und kippte den zähflüssigen Inhalt in die Kehle. Wie
Säure fraß sich der Alkohol brennend die Speiseröhre herunter und endete als
heiße Lava im Magen. Sie hustete qualvoll und spie einen Teil wieder aus. 
"Ist das ... ist das Rum?"
"Aber natürlich und was für einer." Sein Lachen dröhnte durch den
Schrankraum. "Du hast da übrigens ein prächtiges Pferd ..." fuhr er im
Plauderton fort. Flüchtig nahm Renée  war, dass sie sich fragte, warum ein
fremder Mann sie einlud und was ihr Pferd damit zu tun hatte, dann erreichte der
Alkohol das Gehirn und sie vergaß, was überhaupt ein Pferd war. Der Schankraum
drehte sich, ihr Ellenbogen rutschte von der Tischkante.
"Schon betrunken? Viel bist du nicht gewöhnt, mein Junge." Renée lachte. José
lachte. Alle lachten, die Welt wurde zum Variete. 

Renée öffnete mühsam ein Auge. Nachdem sie sich vergewisserte, dass sie noch
lebte, öffnete sie das Zweite. Die Sonne kroch langsam am Horizont empor.
Vögel glitten durch den Dunst. Renée stöhnte. Warum ging die Sonne nur so
laut auf? Warum musste sie so laut atmen? Das Gras wuchs entschieden zu laut.
Ihre Zunge fühlte sich an wie etwas, was man bei einer Verstopfung im
Abflussrohr vermutete ... mit Haaren drauf. Sie schloss gequält die Augen. Es
war ihr vollkommen egal, dass sie mitten auf dem Vorplatz des Gasthofes im
Straßenstaub lag. Schmerz durchzuckte ihren Körper als jemand, nicht unbedingt
sanft, sie mit seiner Stiefelspitze anstieß. 
"Kleiner, lebst du noch? Komm ausschlafen!" Dem "Kleinen" wäre es entschieden
lieber gewesen "nicht zu leben". Renée öffnete wieder die Augen und starrte in
José's bärtiges Gesicht. 
"Ihr habt mich nicht ausgeraubt und umgebracht?" José lachte erschreckend
laut.
"Warum sollte ich das tun? Wir brauchen dich noch."
"Wer braucht mich?" Es waren noch entschieden zu viele Alkoholrückstände in
ihrem Gehirn. 
 "Die Armee." Schwungvoll entrollte José ein Dokument. "Mit dieser Unterschrift
hast du dich als Rekrut in Oberst Mortain's Einheit verpflichtet." Die Urkunde
leuchtete verheißungsvoll im Sonnenlicht des jungen Morgens.
"Hey, Kleiner, mach den Mund zu! Du siehst aus, wie ein Idiot."

*****
III.
Elegant trabte die weiße Stute die Straße entlang. Leichtfüßig berührten
ihr Hufe den Boden. Seine Reiterin litt indessen Höllenqualen und war weit
davon entfernt elegant zu wirken. Renée hing vorne übergebeugt am langen Hals
der Stute und stöhnte fortwährend. Wenn es ihrem Magen wieder in den Sinn kam
sich entleeren zu müssen, so hing sie in der richtigen Richtung. José stimmte
sein verhasstes Posaunenlachen an. Sein Brustkorb vibrierte.
"Kopf hoch, Kleiner. Du wirst deinen Kater überleben. Irgendwann schüttest du
dir Rum literweise hinter."
"Warum ich?" jammerte Renée.
"Weißt du, um ehrlich zu sein ... es war dein Pferd. Nimm es mir nicht übel,
Kleiner, aber du gibst eine jämmerliche Figur ab, aber deine Stute..." José
pfiff anerkennend. "Die Armee braucht anständige Pferde. Die Meisten, die wir
haben sind Ackergaule, die bei dem kleinsten Getümmel durchbrechen."
"Warum ich? Warum ich? Ihr versteht das nicht. Ich gehöre nicht in die Armee.
Nicht ich! Ihr habt mich betrunken gemacht!"
"Das ist die allgemeine Vorgehensweise, um zu rekrutieren. Du bist nicht der
Erste und nicht der Letzte, der so bei der Armee landete." Sein Lachen dröhnte
die Straße entlang.

Der Platz war überfüllt mit Zelten. Wo das Auge hin sah, standen Zelte.
Dazwischen wimmelte es von Menschen. Soldaten, Offizieren, Zivilisten, Beamte,
Gemeine, Trosshuren, Knechte erfüllten jeden Fleck mit Leben. Mit jedem
Schritt, den Renée tat, verstärkte sich das Gefühl nicht hierher zu gehören.
Ihr Begleiter führte sie zielstrebig durch den Zeltwald und stellte sie bei
einer Gruppe junger Männer ab. Die meisten waren Bauernsöhne. Mit betrübten
Gesichtsausdrucken in der Hügellandschaft ihrer pickelübersäten Gesichter,
standen sie orientierungslos herum. Ohne Ausnahme kämpften alle mit den
Nachwirkungen der Alkoholrekrutierung. Vor einem großen Versorgungszelt hatten
an einem Tisch mehrere Vertreter des Militärs Aufstellung genommen. José
schupste sie in die entsprechende Richtung. Ein Offizier nahm das Dokument mit
Renée' s Unterschrift entgegen.
"Wie lautet der Name des Jungen? Diese Unterschrift ist nicht zu entziffern."
"Ren DeHeb, Sir," antwortet José, bevor sie das Wort ergreifen konnte. Völlig
irritiert vernahm Renée ihren neuen Namen. Es dämmerte ihr, dass sie versucht
hatte, im volltrunkenen Zustand ihren Namen zu nennen. Ren DeHeb war das
Ergebnis ihrer trunkenschweren Zunge. 
"Wenigsten kann er schreiben. DeHeb, ab in die Reihe mit dir! So, dass war der
Letzte. STILLGESTANDEN!" Der Offizier war vor dem ungeordneten Haufen
Neurekruten getreten. Die Beine fest in den Boden gestemmt, die Brust
durchgedrückt, die Arme im Rücken verschränkt. 
"Meine Damen ....Willkommen bei der Armee. Ich bin Oberst Mortain und ab heute
bestimme ich über jede verdammte Minute eures nutzlosen Lebens. In den
nächsten Monaten werden wir MÄNNER aus Euch machen. Jetzt ist es vorbei mit
Mamas Rockzipfel.
DRÜCKT EURE HÜHNERBRUST GEFÄLLIGST DURCH ... Ich will ganz offen reden. Wenn
ich Euch so ansehe, dann weiß ich, dass der größte Teil als Kanonenfutter
enden wird, ABER, aus manch einem werden wir einen anständigen Soldaten machen.
Noch jemand Fragen?" Neurekrut erste Reihe, Nummer 4 verdrehte die Augen und
spie sein Mittagessen vor die Füße des Oberst. Der freie Platz um ihn
vergrößerte sich merklich. Zwei Soldaten traten aus dem Nichts, fasste jeweils
einen Arm des Unglücklichen und schliffen ihn wortlos vom Platz.
"Sonst noch Fragen? ... Nein? Ihr nehmt jetzt Eure Uniform in Empfang und findet
Euch zum Essen auf den großen Platz ein. Morgen, sobald sich der erste
Sonnenstrahl zeigt, steht ihr zum Appell wieder hier. WEGTRETEN! ...DU," er
zeigte auf Renée, "verpass dir gefälligst einen anständigen Haarschnitt! War
der Barbier betrunken? LOS MARSCH!"
  
Renée lag auf ihrem Feldbett und blickte in den funkelnden Sternenhimmel. Der
Boden war hart und ungewohnt. Alle Knochen schmerzten. Sie fühlte sich klein
und verloren, wie eins der unzähligen Sterne am Nachthimmel. Neben ihr
schnarchten ihre Kameraden herzzerreißend. War dies hier, dass was sie wollte?
Ganz sicher nicht! Was hatte sie gewollt? Vor gerade mal 48 Stunden war sie noch
ein wohlerzogenes Mädchen adliger Herkunft. Jetzt war sie Soldat. Wie sollte
sie hier ihre Verkleidung aufrecht erhalten? Wie die Anforderungen bestehen? Mit
Angst im Herzen schlief sie ein und mit Angst in der eingeschnürten Brust
wachte sie nach einer unruhigen Nacht wieder auf. Schlagartig erwachte das Lager
zum Leben. Verschlafen liefen Männer und Frauen durch das Lager. Im Käfig
schrie eine Trosshure, die wegen unsittlichem Verhalten die Nacht über dort
eingesperrt war. Renée und ihre Kameraden stolperten zum Appell.
"HABEN DIE DAMEN GUT GESCHLAFEN?" Jedes Mal, wenn der Oberst Frauen in seine
Rede einbezog, zuckte Renée zusammen. Auch im nüchternen Zustand hallte sein
Gebrüll ohrenbetäubend durch das Gehör seiner Rekruten. 
"Bevor wir mit Eurer Ausbildung beginnen, möchte ich, dass ihre Eure Augen
scharf nach links dreht! LINKS SAGTE ICH! Die bedauernswerten Gestalten, die
dort hängen und wie  abgeschlachtete Schweine bluten, sind Deserteure. DIES
blüht jedem, der beschließt uns zu verlassen!" Die Deserteure waren zwischen
zwei stämmigen Balken gespannt. Kraftlos hingen sie in den Seilen, welche ihre
Arme hochzogen. Ihr Rücken waren blutverkrustet. Die zehnschwänzige Katze
hatte tiefe Spuren hinterlassen, deren Narben immer sichtbar bleiben würden.
Der Kloß saß fest im Hals der jungen Rekruten, als diese sich wieder dem
Befehltshaber entgegen drehten.
"Die Degen ziehen und dem Oberst salutieren!" Steif salutierte der Feldwebel dem
Befehlshaber, nach anfänglichen Schwierigkeiten folgte der Rest der Soldaten. 
"Den Degen wegstecken!" brüllte der Feldwebel. 
"Junge, ich sagte, du sollst den Degen wegstecken!" Diese Aufforderung ging in
Renée's Richtung, welche mit der langen Stahlklinke und der kleinen Öffnung
kämpfte. 
"STECK ENDLICH DEN DEGEN WEG, JUNGE!" Feucht versprühte der Oberst seine
Aufforderung.
"DAS VERSUCHE ICH JA!"
"HAT ER MICH EBEN ANGEBRÜLLT? HAT ER GERADE GEWAGT DIE STIMME GEGEN  MICH ZU
ERHEBEN?" Der Feldwebel war sich nicht sicher, wie er diese Frage beantworten
sollte.
"DU KLEINER HOSENSCHEIßER, ICH HÄNGE DICH AN DEINEN ZEHNÄGELN AUF, ICH ..."
Ängstlich starrte Renée auf die dunkelblaue Ader, die dick pulsierend am Hals
des Oberst pochte. Das Gesicht des Offiziers war dunkelrot angelaufen. Seine
Augen quollen aus den Höhlen.
"Oberst, Oberst." Der Feldwebel wagte seinen aufgebrachten Vorgesetzten beiseite
zu ziehen.
"Ihr könnt ihn nicht an den Zehnägeln aufhängen!"
"Kann ich nicht?"
"Nein, denkt an das Pferd! Wir brauchen das Pferd."
"Das Pferd?"
"Reinrassig, erstklassig trainiert. Die weiße Stute."
"Dann peitsche ich ihn aus!"
"Mhm."
"Was mhm? WARUM KANN ICH IHN NICHT AUSPEITSCHEN?"
"Das ist keine gute Idee, Sir. Seht ihn Euch an! Er scheint besserer Herkunft zu
sein, als dieser Haufen um ihn herum. Das gibt nur Ärger. .... Außerdem sieht
er eher so aus, als würde ihn ein Peitschenhieb zerbrechen. Wir suchen uns
jemand anderes zum Auspeitschen." Der Feldwebel klopfte ihm tröstend auf den
Rücken.   

Die Tage vergingen. Die Sonne brachte ihre Wanderungen am Himmel ordnungsgemäß
hinter sich. Die Evolution ging voran. Oberst Mortain benutzte seine Energie zur
Ausformung seines Kanonenfutters und zum Auspeitschen fand sich immer ein
Unglückseliger. Der Mond nahm zu. Der Mond nahm ab und die schneeweiße Stute
gedieh unter den wohlwollenden Augen des Militärs. Auch seiner Herrin ging es
besser, ohne dass diese es bemerkte. Nach anfänglichen Überwindungen und
Zähnezusammenbeißen, fügte Renée sich in den Armeealltag ein. In der Masse
der Soldaten und Zivilisten konnte sie ihre Verkleidung mühelos aufrecht
erhalten. Was an Hygienemaßnahmen von Nöten war, erledigte sie im Stall,
hinter ihrer Stute versteckt. Näherte sich jemand, wieherte diese zur Warnung.
Sie gab keinen wesentlich schlechteren Soldaten ab, als ihre Mitrekruten.
Muskelkraft glich sie mit Dickschädel und Geschicklichkeit aus. Alles in allem
waren sie Rekruten, die ihren Ausbildern die Haare büschelweise ergrauen
ließen. Zwangsrekrutierte Bauernsöhne und eine verirrte Adlige gaben eine
seltsame Mischung ab, die wenig zum Ruhm der französischen Armee dazutrug. 

"DeHeb, wie oft soll ich dir das noch erklären? Beim Fechten gebraucht man die
Spitze, man fuchtelt nicht mit der Klinge herum wie mit einem verdammt
Krummsäbel! Sonst gelange ich sofort unter deine Deckung. So wie jetzt!" Renée
nahm Abstand von Feldwebel Claude Roussilon's Degenspitze. 
"Zeitverschwendung!"
"Zeitverschwendung?" Roussilon schloss die Augen, sandte ein Stoßgebet um mehr
Geduld nach oben und öffnete sie wieder. "Stell dir vor, ein verdammter Spanier
rennt dir mit erhobenem Schwert entgegen. Was tust du dann?"
"Ihn erschießen!" Roussilon wünschte sich noch mehr Geduld.
Wenig später an diesen Tag besprachen Oberst Mortain und Feldwebel Roussilon
das Vorankommen der Rekruten.
"Was ist mit Sousson?" 
"Kraft hat er, aber er setzt sie sinnlos ein. Intelligenz können wir ihm nicht
beibringen."
Mortain vermerkte gedanklich Soldat Sousson als potenzielles Kanonenfutter.
"DeHeb? Der Junge sieht immer noch aus, als könnte ihn der nächste Pferdefurz
vom Platz fegen."
Der Feldwebel seufzte. "Er besitzt kaum die Kraft, Angriffen mit seinem Degen zu
parieren. Aber er versucht die mangelnde Kraft mit Schnelligkeit auszugleichen.
Allerdings würde er lieber alle über den Haufen schießen. Womit er gar nicht
zu unrecht liegt, denn schießen kann er wirklich. Er hat ein unglaublich gutes
und sicheres Auge. Hinzu kommen gute Bewegungen beim Reiten."
"Verliebt Euch nicht in ihn, Feldwebel!" Oberst Mortain hob spöttisch eine
Augenbraue. Roussilon wieherte empört. 
"Ich denke nur, dass sich der Aufwand einer guten Ausbildung bei ihm bezahlt
macht. Er besitzt mehr Verstand, als der ganze Haufen Bauerntölpel zusammen.
Sein Wissen und seine Umgangsformen bestätigen meine Vermutung, dass er adliger
Herkunft ist." Pascale Mortain, Abkömmling eines Buchbinders, schnaubte
verächtlich.
"Er bleibt merkwürdig. Und Schnelligkeit hin oder her, er ist zu weich." Und er
ist und bleibt Kanonenfutter, fügte er in Gedanken hinzu. "Betuttelt Ihn nur
ruhig weiter! Wir werden sehen was passiert, wenn es ernst wird und wir ins
Gefecht ziehen. Wegtreten!"

Der Regen prasselte unaufhörlich und monoton auf das Zeltdach. Der Boden des
Lagers hatte sich in Schlamm verwandelt. Die Stiefel der Soldaten quietschten
bei jedem Schritt, wenn sich die Sohlen aus der Pampe lösten. 
"Also rücken wir wirklich bald aus?"
"Wohin?"
"Wann genau?" Erwartungsvoll sahen die drei Rekruten Renée an. Das Zeltdach bog
sich beängstigend unter den Wassermassen. Die Informationskette innerhalb der
Armee zerfloss in Bruchstücke, bevor sie die gemeinen Soldaten erreichte.
"In die Nähe von Freiburg, nach Elsaß. Wann genau wir losziehen weiß ich
nicht. Ich habe nur den Plan mit der Route des Versorgungstrupps lesen können.
Dann kam der Feldwebel." Respekt leuchtete Renée aus den groben
Bauerngesichtern entgegen. Lesen und Schreiben konnte kaum einer von ihnen. 
"Wird auch Zeit, dass wir dahin kommen, wo die Schlachten toben. Wir sind jetzt
schon über ein halbes Jahr hier. Ich will kämpfen." Claude schlug die Faust in
die hohle Handfläche. Sein Sitznachbar, ein schlaksiger Junge mit überlangen
Gliedmaßen hob ängstlich das Gesicht. Jean-Paul war gerade 20 geworden und
bangte, bei dem Gedanken an eine bevorstehende Schlacht, um ein weiteres
Lebensjahr. 
"Sei froh, dass wir noch nicht kämpfen mussten," warf Renée hitzig ein.
Claude's Prahlerei reizte sie maßlos. "Wir sind alle unfreiwillig hier. Keiner
von uns ist fürs Kämpfen geeignet!" 
"Daran ist nur der Rum schuld," nuschelte Jean-Paul. Renée' s Zeltgenosse
Fabienne nickte erbost. Er sehnte sich nach den Feldern und Wiesen seines
Heimatdorfes. Claude lachte dreckig in das Plätschern der Regentropfen.
"DeHeb, ich hab gehört, dass bei dir nur der Geruch von Rum reichte. Einmal
gerochen und schon warst du stockbesoffen." Renèe's Faust krachte grimmig auf
seine Nase. Das hilflose Mädchen, welche vor Monaten von zu Hause floh und ins
Nirgendwo auszog, gab es nicht mehr. 
Ihre Vermutung bestätigte sich. Wenige Tage später nahmen die Rekruten, jetzt
als Gemeine in den Dienst gehoben, vor ihrem Oberst Aufstellung. 
"So, Messieurs, es geht los!" brüllte er ihnen grimmig entgegen. "Da wir
Spanien den Krieg erklärt haben, um den verdammten Habsburgern in den Arsch zu
treten und Kaiser Ferdinand beschlossen hat, in deren Arsch ZU KRIECHEN, ziehen
wir nach Freiburg, um in dessen Arsch zu treten. Besser gesagt in General
Mercy's Arsch. SACHEN PACKEN UND WEGTRETEN!"
Am nächsten Tag rollten Wagenkolonnen über Wagenkolonnen in Richtung Elsaß.
Soldaten stampften in geordneten Reihen von Le Mans über Orléans nach
Sanit-Dizier. Bei Nancy stieß ihre 500 Mann große Einheit auf das Regiment von
Obrist de Martinez's. Eile war geboten, denn dieser sollte mit seinem Regiment
so schnell wie möglich als Verstärkung ins Elsaß nachrücken, um sich mit dem
Heer von Henri de la Tour d'Àuvergne Vicomt de Turenne zu verbinden. Henri de
la Tour d'Àuvergne Vicomt de Turenne galt als bedeuternster französischer
Heerführer. Es war eine Ehre unter seiner Führung kämpfen zu dürfen und so
beschleunigten die Kommandanten das Vorankommen ihrer Truppen, um ihm zu Hilfe
zu eilen. 

Nach mehreren Wochen gelangten sie nach Freiburg. Die Kirchtürme der Stadt
erhoben sich in der Ferne. Mit Renée marschierten fast 2.000 französische
Soldaten. Ob gesund oder krank, jeder musste mit der Geschwindigkeit des Zuges
mithalten. Soldaten, Offiziere, 25.000 Kühe und Ochsen, Munitions- und
Versorgungswagen, Zugpferde, Kriegspferde, Frauen und Kinder, sie alle bewegten
sich einem riesigen Tausendfüßler gleich in Richtung Schlachtfeld. Den
Rauchsäulen am Horizont entgegen. Doch nichts waren die Neuankömmlinge gegen
die Regimenter, welche um Freiburg lagerten. Den französischen Truppen standen
die feindlichen Regimenter des bayrisch-kaiserlichen Heeres, unter General
Mercy's Führung gegenüber. Dazwischen erstreckte sich das Schlachtfeld. Das
Donnern der Kanonen hallte ohne Unterlass. Die Artillerie leitete das Feuer ein.
Dichter Nebel stieg vom Boden auf. Infanterie stürmte auf Infanterie, die
Pikeniere erhoben, die Musketen geladen und von der Kavallerie gedeckt. Fahnen,
Feldzeichen und Standarte gaben die jeweiligen Truppenteile zu erkennen
Wieder feuerte die Artillerie. Schaulustige hatten sich auf den Hängen
eingefunden und beobachteten die Schlacht im Tal. Tausende Füße hatten das
Gras rings herum fest in den Boden gestampft. 
"42. EINHEIT, ZELTLAGER AUFBAUEN!" Oberst Mortain's Befehle gingen fast
gänzlich im allgemeinen Lärm unter. 
Als am nächsten Morgen der Tau noch frisch die Erde bedecke, war es für Renée
und ihre Kameraden soweit. Nebel bedeckte den Boden. Nervös scharten die
Soldaten mit den Füßen. Sie nahmen stramme Haltung an, als sich der
Befehlshaber näherte. Oberst Mortain's Gesichtsausdruck war voll grimmiger
Freude. Für den Kampf war er geboren.
"Soldaten, wir werden das 3. Regiment in der linken Infanterie verstärken!"
Salutiert dem Oberst!" brüllte Feldwebel Roussilon. Musketen knallten zackig an
Brustkörbe.
"An den Schlachtfeldrand und in Gevierthaufen Aufstellung nehmen! Soldat DeHeb,
rauf auf deinen Gaul und decke die Flanke! MARSCH!"

Renee schob die Füße in die Steigbügel und rutschte unruhig vor Nervosität
im Sattel hin und her. Mit zittrigen Händen lud sie ihre Pistole. Neben ihr
standen ihre Kameraden, die Gesichtszüge vor Anstrengung ganz kantig geworden.
Angespannte Stille legte sich über das Schlachtfeld. Irgendwo leierte monoton
ein Priester seinen Segen herunter. Brustharnische knirschten, Pferde wieherten,
Stahl klirrte. Dann ertönten die ersten Befehle und das Hämmern zahlreicher
Trommeln läutete die Schlacht ein. Artilleriefeuer knallte. Brüllend rückte
die Infanterie vor. Sie schossen, rückten vor, hoben ihre Piken und rammten sie
in die Leiber der feindlichen Soldaten, luden nach und rückten weiter vor,
schossen wieder. Ihre Schlachtruf wurde lauter. So hörten sie nicht, wie sich
der Stahl in weiches Fleisch grub und Menschen in Todesqualen schrieen.
Die Schreie und das Grauen ringsherum gruben sich in Renée's Gedächtnis, um in
zahllosen Nächten als Erinnerung wiederzukehren. Neben ihr starb einer ihrer
Kameraden. Eingeweide quillten aus seiner geöffneten Bauchdecke. Der Feind
näherte sich. Sie schoss und traf wieder und wieder, bis das Pulver verbraucht
war. Die Waffe lag warm in ihrer behandschuhten Hand. Ein feindlicher Säbel
schoss ihr entgegen. Geübt wich sie aus. Ihr Schwert zückte vor und fand sein
verletzliches Ziel. Mit dem letzten Herzschlag des Mannes starb der verbliebene
Rest von Renée d'Herblay in ihrem Inneren. Der nächste Feind rückte von zwei
Seiten vor. Sie wich aus, parierte und stach zu.
Einzelne Sonnenstrahlen fanden ihren Weg ins Schlachtgetümmel. Übung und viel
Glück ließen sie Feind für Feind übeleben. Die Zeit dehnte sich endlos.
Sekunden wurden zu Minuten. Minuten waren wie Stunden. Für kurze Zeit lichtete
sich der Wald aus feindlichen Soldaten, um sie herum. Sie lud ihre Pistole und
wischte sich Schmutz und Staub aus ihrem Gesicht. Der blutbesudelte Ärmel
hinterließ rotgraue Spuren auf ihrer Stirn. Ihr Blick fiel auf Oberst Mortain.
Er kämpfte zu Fuß und scheinbar ausweglos. Sein Pferd lag tot neben ihm.
Abgeschnitten von der restlichen Truppe, mit zwei Gefreiten an seiner Seite,
kämpfte er verbissen gegen die feindliche Übermacht. Spuren von Ermüdung und
Erschöpfung zogen sich durch sein Gesicht. Noch schlug er den Gegner kraftvoll
zurück. Renée gab ihrem Pferd die Sporen und sprengte durch die feindlichen
Linien, zu ihrem Befehlshaber. Einen Soldaten ritt sie nieder, zwei fällte sich
mit dem Schwung ihrer Klinge. Sie schob sich als Deckung vor Oberst Mortain's
ungedecktem Rücken. Der nächste Gegner kam auf sie zu. Sie parierte dessen
Angriff und stach in von ihrer erhöhten Position aus nieder. Kanonenkugel
schlugen unweit von ihr auf. Der Boden bebte.
"DIE FEINDLICHE ARTILLERIE IST WEITER VORGERÜCKT! RÜCKZUG!" Rückwärts
bewegte sich das Regiment aus der Gefahrenzone. Wieder schlugen Kanonenkugeln
vernichtend in den Boden. Renée versuchte ihre Stute zu wenden, um zur Truppe
aufzuschließen. Die Erde bebte erneute, es krachte und donnerte. Splitter und
Feuerfunken flogen auf sie zu. Die unvorstellbare Kraft der einschlagenden Kugel
riss sie von ihrem Pferd. Qualvoll wiehernd ging ihre Stute zu Boden. Renée
schlug hart auf. Der ohrenbetäubende Knall klirrte in ihrem Schädel. Schmerzen
durchzuckte ihrem Körper, dann wurde die Welt gnädig schwarz.

Sie wachte auf von Schmerzen. Schmerzen, wie Folterqualen. Folterqualen, die
ihren Körper marterten, bis der Geist unfähig war an etwas anderes als an
Schmerzen zu denken. Sie schrie und wimmerte ohne Laut. Stimmen drangen durch
den Rand ihres von Qualen zerfranstem Bewusstseins. 
"Ich sage, wir amputieren unterhalb des Knies!"
"Ihr sein ein verdammter Schlächter. Wenn wir die Splitter herausziehen, kann
er das Bein noch gebrauchen. Ihr macht ihm zum Krüppel."
"IHR NENNT MICH EINEN SCHLÄCHTER? VERDAMMT, ICH RETTE HIER LEBEN. Das Bein
kommt ab, bevor er aufwacht! Sauber und Schnell! Wollt Ihr ihn der
Wundbrandgefahr aussetzen?"
"Ich sage, wir ziehen die Splitter raus!"
"AMPUTIEREN!" 
Renée wurde bewusst, dass die Qualen von ihrem Bein ausgingen. Sie richtete
sich mühsam auf den Ellenbogen auf. Ihre Hose war bis zum Knie aufgeschnitten.
Die Blutzufuhr war oberhalb abgebunden worden, während das rechte Unterbein in
Blut praktisch ertränkte. Mehrere fingergroße Holzsplitter ragten kreuz und
quer aus dem Fleisch. Die Haut war, Krater gleich aufgeplatzt und an den
Rändern zerfranst. Weiß schimmerte durch das rote Schlachtfeld? War das etwas
der Knoch .... Renée's Lider flatterten, sie verdrehte die Augen und sackte
zurück. 
Als sie erneut zu sich kam, war die Welt finster und Qualvoll. Krallen, Spitzen,
Zacken, Feuer wühlten in ihrem Fleisch, gruben ihre Knochen aus. Sie wand sich,
wie in Krämpfen und mit unvorstellbarer Kraft. Ein Fausthieb krachte, wie eine
Eisenfaust an ihre Schläfen und hüllte sie wieder in Dunkelheit. 
Dr. Daniel Piquet war, wenn man es genau nahm, kein richtiger Arzt. Keiner mit
einem Universitätsabschluss, aber was die Erfahrung betraf, so konnte er es mit
jedem Absolvent aufnehmen. Er hatte sein Handwerk von seinem Vater erlernt, so
wie dessen Vater ihn anlernte. Die vielen Jahre als Armeearzt hatten ihn eins
gelehrt. Dem menschlichen Geist war nur eine bestimmte Spanne an Schmerzen
zumutbar. Überschritt man diese, starb der Patient an den Folgen des Schocks.
In einer Zeit, wo die Erfindung des Narkosemittels noch weit in ferner Zukunft
lag, war Schnelligkeit die einzige Hilfe. Körperteil ab, bevor der Patient zu
sehr litt oder gar starb. Er rühmte sich ein Bein unter einer Minute amputieren
zu können. Wen interessierte es da, dass sein Assistent zwei Finger ließ. Dr.
Jean-Luc Bataille war hingegen ein Absolvent der Universität von Paris und
bevorzugte subtilere Methoden bei Operationen. Zudem war er ein Verfechter der
Entwicklung, nicht der weitergegebenen Tradition. Grundsätzlich unterschied
sich seine Meinung von Monsieur Piquet' s Auffassungen. Ihre
Auseinandersetzungen war meist heftig und laut. In Renée's Fall siegte Dr.
Bataille, denn als sie ein drittes Mal aus ihrer Ohnmacht erwachte, war ihr Bein
noch dran. 
Dr. Bataille sah zufrieden auf seinen Patienten und wechselte den
blutdurchtränkten Verband. 
"Das sieht doch gut aus," stellte er zufrieden fest. Seine Begeisterung
interessierte Renée kaum, der Schmerz hämmerte noch immer in ihrem Bein. Zwei
lange Tage und eine schlaflose Nacht vergingen, bis der Schmerz Gewohnheit
wurde. Um sie herum waren alle Betten belegt. Reihe an Reihe lagen verwundete
Soldaten und Kameraden. Ärzte und Pfleger in blutbesudelten Hemden rannten von
Patient zu Patient. Ein Priester verteilte den letzten Segen. Die
Geräuschkulisse aus Stöhnen, Schreien und Weinen hörte nie auf. In Eimern
stapelten sich blutige Binden. Ein Pfleger eilte an Renée vorbei. In seinen
Armen balancierte er abgetrennte Gliedmaßen, notdürftig mit einem fleckigen
Tuch verhüllt. 
Als der Abend des dritten Tages anbrach, musste sie ihr Bett räumen. Mit
anderen verwundete Soldaten sollte sie nach Paris ins Hospital transportiert
werden. Ein Pfleger half ihr auf die Ladefläche des Wagens zu klettern. Auf
ihrem Schoß lag das kleine Bündel mit ihren letzten Habseeligkeiten. Der
Kutscher schnalzte mit der Zunge und der riesige Wagen ruckte an und rollte
langsam in Richtung Westen. 

*****
IV.
Wiesen und Felder zogen an ihnen vorbei. Bäume reckten sich kahl in den kalten
Herbsthimmel. Der Boden war übersät von Laub. Der Wind blies schneidend über
den offenen Wagen und trug den Geruch nach krankem Fleisch mit sich fort. Kaum
ein Verwundeter war nicht vom Fieber befallen. Ferne Städte wie Epinal und
Chanmont zogen unbeachtet an ihnen vorüber. Bei Troyes schwanden immer öfters
Renée's Sinne. In der Stadt Melun, war sie schon nicht mehr bei Bewusstsein.
Als der Wagen das Stadttor von Paris passierte, hielt der Fieberwahn sie fest
umfangen. 
Drei Tage später sank das Fieber und die wirbelnden Bilder verschwanden mit dem
Delirium.  
Sie erwachte mit einem Male. Erschöpft, aber Herr ihrer Sinne. Die Schmerzen im
Unterbein hatten nachgelassen. Sie öffnete die Augen. Licht fiel
verschwenderisch durch hohe Fenster in das Zimmer. Vögel zwitscherten leise.
Sie war alleine. Ihre Finger strichen sanft über die weiße Baumwolldecke. Im
Raum war alles hell und sauber, einschließlich Renée. Jemand hatte sie
gewaschen und ihre verdeckte Uniform gegen ein sauberes Hemd getauscht. Nur der
Verband lag noch immer fest um ihre Brust gewickelt. Schritte näherten sich der
Tür, dann schwang diese auf. Ein älterer Mann erschien in der Türöffnung.
Das Haar war ergraut und zahllose Fältchen umringten Augen und Mund. Die Augen
unter den buschigen Brauen sahen sie weise und gütig an. 
"Bonjour, Mademoiselle, Ihr seid wach. Darf ich mich vorstellen? Ich bin Dr.
Emmanuelle de'Josselin. Euer Arzt." Mit einem Lächeln und ohne weitere Worte
schlug er die Bettdecke zurück und begann ihr Bein zu untersuchen. 
"Da Eurer Fieber herunter gegangen ist, werdet Ihr morgen in den Saal verlegt."
Dr. Josselin zog sich einen Stuhl heran und setzte sich. 
"Wie kommt Ihr verwundet und als Soldat der französischen Armee hierher,
Mademoiselle ...?"
"Renée." Seine Frage war sanft und ohne Vorwurf gestellt.
"Ich bin von zu Hause, vor einer ungewollten Ehe geflohen. Es war ein dummer
Zufall, dass ich bei der Armee gelandet bin. Ein äußerst dummer Zufall. Werdet
... werdet Ihr mich verraten?" Ihr Herz klopfte laut vor Angst. 
"Nein, mein Kind. Ich bin Eurer Arzt, nicht Euer Richter. Ihr würdet
unausweichlich der Inquisition zum Fraß vorgeworfen werden. Ich habe einmal
erlebt, wie eine Frau der Hexerei angeklagt wurde." Dr. Josselin verdrängte die
verhasste Erinnerung. "Ich bin ein Mann der Wissenschaft, nicht des
Aberglaubens. Keinem Menschen sollte so etwas angetan werden. Aber ich bin
gottesfürchtig und Eure Verkleidung ist nicht in Gottes Sinne. Nach Eurer
Genesung werdet ihr nach Hause zurückkehren! Eine junge Frau, wie Ihr, sollte
nicht das Elend und die Grausamkeit einer Schlacht miterleben müssen. Und ich
fürchte, dass es Euch in Paris auch nicht besser ergehen wird. Ich gehe jetzt.
Schwester Sylvie wird bald kommen und Euren Verband wechseln." Er tätschelte
väterlich ihr Knie, dann verließ er sie. 
Wenig später kam Schwester Sylvie. Sylvie war eine resolute Nonne, mit viel
Herz und zottigem Humor. Fürsorglich wechselte sie den Verband und bestrich das
Bein mit einer übelriechenden Paste aus Honig, Fischtran und Kräutern. Die
alten Ägypter glaubten dran, dass Honig das Geschenk der Götter sei, also eine
göttliche Medizin. Übelriechend aber göttlich, versicherte Sylvie lachend.
Ihr Lachen schallte noch durch das gesamte Hospital, als sie Renée am nächsten
Morgen in den Saal geleitet. Im Saal konnten vierzehn Patienten untergebracht
werden. Vierzehn Betten zogen sich parallel an der Wand entlang. Marmor
verkleidete Säulen stützten die hohe Stuckdecke. Am Ende des Saals stand in
einer Nische das steinerne Bildnis eines heiligen Märtyrers, welcher über die
Kranken wachte. Drei der Betten waren leer und die Belegung der anderen
Krankenlager änderte sich in den folgenden Wochen kaum. 

In Paris fielen die ersten Schneeflocken. Leicht im Wind schaukelnd, senkten sie
sich auf die Erde nieder. Menschen blieben auf der Straße stehen, hoben die
Köpfe und sahen verträumt dem Tanz der kleinen Eiskristalle zu. Dann zogen sie
ihre Mäntel fester um sich und eilten in den Alltag. 
Renée saß aufrecht in ihrem Bett  und beobachtete voll Bitterkeit die
Außenwelt. Fielen jetzt auch Schneeflocken auf das Grab von Francois, auf die
unzähligen Leichen des Schlachtfeldes im Elsaß. Sie konnte hundert Meilen weit
entfernt in einem warmen sauberen Krankenhaus sitzen, mit weißen Bettlacken und
adretten, immer lachenden Nonnen, aber die Erinnerungen blieben. Sie wandte
langsam den Kopf und beobachtete den wankelmütigen Flug einer Schmeißfliege. 

"Na na, wer wird denn so trüb schauen?" Schwester Sylvie's Honigkuchengesicht
strahlte ihr mütterlich entgegen. Ihr Nonnengewand leuchtete, strahlend weiß
und knisternd vor Stärke. 
"Auf auf, es wird geübt! Bald könnt Ihr wieder normal gehen. Euer Bein heilt
wirklich gut." Sie reichte Renée ein paar Holzkrücken. Finster humpelte diese
an den langen Bettreihen entlang auf den Flur. Je schneller der Heilungsprozess
ihres Beines voran schritt, desto näher rückte der Zeitpunkt ihrer Entlassung.
Sollte Dr. Josselin recht behalten und eine Heimkehr war ihre letzte
Möglichkeit? Renée machte sich keine Hoffungen, ohne Geld in Paris überleben
zu können. 
"Ihr schaut oft zu finster." Schwester Sylvie tippelte neben ihr, fröhlich
plapperte durch die langen Flure. Der Rosenkranz schaukelte an ihre Hüfte. 
"Ihr solltet nicht so viel nachdenken! Ich werde Euch etwas zum Lesen besorgen,
damit Ihr auf andere Gedanken kommt. Habt Ihr einen Wunsch?" Renée setzt
vorsichtig das rechte Bein auf und stütze ihr Körpergewicht mit den Krücken
ab. 
"Shakespeare wäre schön." Schwester Sylvie lachte hell.
"Ja, Shakespeare ist genau das Richtige. Habt Ihr je "Was ihr wollt" gelesen?
Ha, wie kann man nur auf die verrückte Idee kommen, eine Frau als Mann zu
verkleiden? Haha, dieser Shakespeare ....." 

Zwei Betten von Renée's Krankenlager entfernt, lag Alan Havre. Ein junger Mann
aus dem Süden Frankreichs. Das Braun seiner Haut hob sich dunkel vom weißen
Bettzeug ab. Mund und Augen lachten fortwährend. Alan zeigte große Begabung,
was die Kunst des Fechtens betraf. Es war nicht weiter verwunderlich, dass
Enrico de las Ferras, Betreiber einer Pariser Fechtschule, ihn als Assistent
einstellte. Der Ruf des Italieners de las Ferras war legendär. Nicht eine
Degenspitze verletzte Alan, sondern der Sturz aus dem Zimmer einer verheirateten
Dame, welche er wegen amouröser Abenteuer aufgesuchte hatte. Nun lag er mit
einem gebrochenem Bein, etlichen Prellungen und Abschürfungen im Hospital und
erzählte grinsend seinem Krankenbesuch die Geschichte. Athos hörte seinem
Freund lächelnd zu. Er glaubt Alan ohnehin nur die Hälfte, da dieser zu argen
Übertreibungen neigte. Porthos hörte weitaus faszinierter hin.
"Seht ihr den blonden Jungen dort? Der so finster vor sich hin starrt?" Drei
Köpfe drehten sich Renée zu, die abwesend aus dem Fenster sah. Alan senkte
seinen Stimme zu einem Flüstern.
"Er heißt bei uns nur "Der Namenlosen", weil er seinen Namen nicht verraten
will. Er redet er kaum und stiert nur vor sich hin." Porthos zuckte
gleichgültig seine Achseln.
"Und?" Er selbst verschwieg seinen wahren Namen. Wer im Glashaus sitzt, sollte
nicht mit Steinen werfen. Athos sah genauer hin.
"Das ist eine Frau!" Alan und Porthos sahen ihn sprachlos an, dann wieder zum
vermeintlichen Jüngling. 	
"Nein, ganz sicher nicht." Alan wischte sich lachend die Tränen aus den Augen.
"Er ist Soldat und wurde in der Schlacht bei Freiburg von einer Kanonenkugel
verletzt."
"Aber so sieht doch kein Soldat aus. Seit wann rekrutiert die Armee kleine
magere Jungen?" fragte Porthos, laut und ohne jegliches Feingefühl. Der blonde
Jungs drehte sich ihnen zu. Die blauen Augen sahen sie nüchtern an. 
"Sie wollte das Pferd." 

("...Herzog: Glaube mir's, mein lieber Junge; deine Jugend wäre schon genug,
diejenigen lügen zu heißen, die dich einen Mann nannten. Diane's Lippen sind
nicht sanfter und rubinfarbiger als die derjenigen; deine Stimme ist wie eines
Mädchens, zart und hell, und dein ganzes Wesen hat etwas weibliches an sich.
Ich bin gewiss, du bist unter einer Konstellation geboren, die dich in solchen
Unterhandlungen glücklich macht; du wirst meine Sache besser führen, als ich
selbst tun könnte. Geh also, sei glücklich in deiner Verrichtung, und du
sollst alles was mein ist, dein nennen können. 
Viola: Ich will mein Bestes tun, Gnädigster Herr - - (vor sich.) Eine
beschwerliche Commission! Ich soll ihm eine andre kuppeln, und wäre lieber
selbst sein Weib....")
Renée sah auf, als ein Schatten auf ihr Buch fiel. Vor ihr stand ein Mann von
hohem Wuchs und sah streng auf sie herab. Wild entschlossen, ihr mit der vollen
Wucht seiner Persönlichkeit zu begegnen. Renée hatte noch keinen anderen
Menschen getroffen, der mehr Autorität ausstrahlte, als dieser Fremde. 
"Seid ihr Ren DeHeb?" Renée nickte irritiert.
"Mein Name ist d'Treville. Kapitän der Musketiere seiner Majestät Ludwig XIII.
Ich habe einen Brief von meinem Freund Pascale Mortain erhalten." Dr. Josselin
schlich um sie herum und hörte mit besorgtem Gesichtsausdruck unauffällig zu.
"Oberst Mortain?"
"Ja, und er bat mich Euch bei den Musketieren aufzunehmen. Er schreibt, Ihr habt
Euch in Kampf bei Freiburg ausgezeichnet und nun fühlt er sich Euch gegenüber
verpflichtet. Er denkt, Ihr habt gute Anlagen zum Musketier." D'Treville leierte
seinen Text herunter, mit einer Begeisterung, die jeden Optimist zu tode
betrübt hätte. Renée sah ihn verwirrt an. Sie fand nicht, das Mortain ihr
gegenüber verpflichtet war. Anscheinend war die Situation vor ihrem Eingreifen
auswegloser gewesen, als auf den ersten Blick sichtbar.  
"Ich schulde Mortain noch etwas .... also, herzlich willkommen bei den
Musketieren Ren DeHeb." Er hielt ihr unwirsch seine Hand hin. Renée schüttelte
heftig ihren Kopf.
"Nein, nicht Ren DeHeb. Das ist nicht mein Name und ich möchte ihn nie wieder
hören."
Verunsichert zog er seine Hand zurück und strich sich durchs ergraute Haar.
"Na, wie lautet dann Euer Name?" Sie schwieg. 
"So kommen wir nicht weiter. Ihr müsst mir schon Euren Namen nennen!" Sie
schwieg weiter.
"Mein Junge, unsere Unterhaltung weißt so einige Fehler auf." Er seufzte
resigniert. "Na schön. Ich gebe Euch einen Namen. Jeder will einen neuen Namen.
Was kommt als nächstes, ein ganzer Stammbaum. Aber das mir keine Klagen kommen.
Und sobald ihr genesen seid, meldet ihr Euch bei mir im Hauptquartier. Jeder in
Paris kann Euch sagen, wo das liegt. Au revoir!" Renée überlegte angestrengt.
Die Musketiere. Das eröffnete völlig neue Möglichkeiten.
Kapitän d'Treville wurde an der Tür von Dr. Josseline aufgehalten. Renée
beobachtet, wie beide Männer sich unterhielten. Dr. Josseline sichtlich erregt,
fuchtelte aufgebracht mit den Armen herum, wie ein Vogel mit Flugproblemen.
Kapitän d'Treville's Gesichtsausdruck kletterte zusehnst die Zornskala höher
und höher, bis sein Gesicht ein kräftiges dunkelrot aufwies. Wütend drehte er
sich herum und kam zu ihr zurück. Gereizt sah er sie an.
"Wann hattet Ihr vor, mir zu sagen, dass Ihr eine Frau sein?" Er hatte seine
Stimme gesenkt, dass nur sie ihn verstehen konnte.
"Gar nicht," sagte Renée ruhig. "Und Ihr solltet auch nichts sagen!" D'Treville
schnappte laut nach Luft. 
"Und wie kommt Ihr darauf, dass ich schweigen werde. Ich bin nicht Kapitän der
Musketiere geworden, weil ich mir von kleinen Mädchen auf der Nase
herumspringen lasse."
Renée legte den Kopf schief und sah ihn ohne Gefühlsregungen an. 
"Wollt Ihr, dass ganz Frankreich erfährt, dass die gesamte französische Armee
nicht fähig ist eine Frau von einem Mann zu unterscheiden. Das ganze Land
würde über Eure Eliteoffiziere lachen. Ihr hättet es auch nicht bemerkt, wenn
Dr. Josseline nicht mit Euch gesprochen hätte."
"Ihr solltet ihm dankbar sein. Euer Arzt scheint besorgter um Euer Leben zu
sein, als ihr. Deshalb brach er sein Schweigegelübde. Die heilige Inquisition
wird Euch in Stücke hacken, wenn herauskommt das Ihr Euch als Mann verkleidet
habt." 
Sie zuckte gleichmütig die Achseln.
"Es liegt mir gerade nicht besonders viel an meinem Leben."
"Und das soll ich Euch glauben?"
"Meine Alternative, wäre eine Ehe, wie in der Hölle.... Also?"
"Das ist Erpressung!"
"Ja." Kapitän d'Treville drehte sich wütend herum und schritt, weit ausholend
aus dem Saal. Renée lehnte sich zufrieden zurück. DIE MUSKETIERE! Francois
musste auf Grund eines noch unbekannten Komplotts sterben. Aber als Musketier
bot sich ihr die beste Möglichkeit, um an Informationen heranzukommen. Als
Musketier konnte sie seinen Mörder jagen, töten und Francois rächen. Sie
lächelte grimmig, voll innerer Zufriedenheit. 
So würde sich ihr Schwur erfüllen.


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An die Leser! Es ist richtig, dass zu Aramis Lebzeiten der Dreißigjährige
Krieg mächtig am Rotieren war. (Prager Fenstersturz 1618) Was nicht richtig
ist, ist die Tatsache, dass Frankreich schon zu dieser Zeit mitgemischt hat.
Erst 1635-1648. Aramis wäre bei der Schlacht über 40 Jahre alt gewesen. 
Ich hoffe, ihr verzeiht mir, aber ich brauchte eine Schlacht. Die Schlacht bei
La Rochelle konnte ich nicht  nehmen, da Alexandre Dumas seine Musketiere dort
ein paar Jahre später kämpfen lässt. Gruß Autor

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