Film Noir   von MadameFleurie
                  (Don't fear the reaper... (Bakura x Ryou))
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                Kapitel 1: Eine Begegnung von Bedeutung. Teil1.
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All our times have come


Here, but now there, gone

Seasons don't fear the reaper

Nor do the wind, the sun or the rain

(We can be like they are)

 

Come on baby

(Don't fear the reaper)

Baby take my hand

(Don't fear the reaper)

We'll be able to fly

...

(Blue Öyster Cult - Don't fear the reaper)



 
Es war der 5. November 1991. Immer wieder sog Ryou die bitterkalte Luft in die
Lungen. Langsam, kontrolliert und gefasst. Ein. Aus. Ein. Aus. Er hatte sich
unter Kontrolle. Komm schon, alter Knabe, gleich hast du es geschafft. Verlier
jetzt nicht die Nerven, hörst du?
Es war kalt geworden in den letzten zwei Tagen. Die Temperatur war um fast
fünzehn Grad gefallen und lag nun tief unter null. Der Winter war eingebrochen
über Domino-Shi, und laut der Prognose der Meteorologen schien es ein langer zu
 werden.
Ryou zog den dunkelblauen Schal, den seine Großmutter einst für ihn gestrickt
hatte, ein wenig höher und zupfte die gleichfarbige Mütze tiefer ins Gesicht.
Bei jedem  Schritt stieg sein Atem in Form winziger Wölkchen vor ihm auf. Sie
hingen ein  wenig in der Luft, bevor sie sich lautlos in rabenschwarzes Nichts
auflösten.  An den Stellen, wo sie den Schal berührten, überlebten sie in
Form eisiger  Kristalle, die im Schein der Lampe unscheinbar funkelten, wie ein
Diamant, den  man zu schleifen vergessen hatte.
Mit  schnellen Schritten, ohne sich umzusehen, durchquerte er die menschenleeren
 Straßen, so tief in seine Jacke versunken, wie es nur irgendwie möglich war. 
Ein wenig schneller nur, und er würde rennen. Ryou wirkte wie ein Getriebener 
auf der Flucht vor einem unsichtbaren Jäger.
Er seufzte  leise und fuhr sich mit dem Handrücken durch das Gesicht. Dicke,
weiße  Schneeflocken fielen aus dem großen, dunklen Himmel gen Boden, brachen
sich  im grellen Licht der Straßenlampen und verfingen sich in seinen
farblosen,  langen Haaren, die funkelten wie die gefrorenen Stellen seines
Schals. Während  sie schmolzen, brannten sie auf den rosa angelaufenen Wangen,
ganz so, als  würden sie es nicht ertragen, klanglos von dieser Erde zu
verschwinden, so kurz  ihre Existenz auch angedauert haben mochte.
Gedankenverloren wischte er sie  fort. Dann vergrub er die in Fäustlinge
gepackten Hände noch tiefer in die  gefütterten Taschen seines Parkas.
Abrupt kam  er zum Stehen, die haselnussbraunen Augen vor lauter Wachsamkeit
ganz groß.  Angespannt hielt er die Luft an. Hatte da etwas geknackt? War da
jemand?  Unsicher schielte er aus den Augenwinkeln in alle Richtungen. Das Herz
hämmerte  wie wild in seiner Brust. Verlier jetzt bloß nicht die Nerven,
hörst du? Eine  weiche, helle Stimme flüsterte in seinen Gedanken. Es war
seine eigene.
Langsam  wandte er sich um und zuckte zusammen. Auf dem Fensterbrett eines
wenige Meter  entfernten Kiosks saß eine dürre, schwarze Katze und blitzte ihn
aus grellen  Augen an. Als sie registrierte, dass Ryou sie bemerkt hatte,
verharrte sie für  einige Sekunden, dann sprang sie lautlos davon. Ein kleiner
Metallnapf, in dem  ihr irgendwer ein wenig Milch bereitgestellt hatte, fiel
klirrend zu Boden.
Entnervt  schloss Ryou die Augen. Wie hasste er den nächtlichen Weg von der
städtischen  Bibliothek zurück zum väterlichen Haus. Seit Beginn der
Wirtschaftskrise war  dies keine Gegend mehr, die man bei Nacht unbedingt
passieren sollte.  Zwielichtige Gestalten kreuzten die Gassen, Drogendealer,
Alkoholiker. Oder  aber Menschen, die normal wirkten, die aber, wenn Ryou seinem
Bauchgefühl  Glauben schenken durfte, ihr Geld mit Mitteln verdienten, von
denen er lieber  nichts wissen wollte. Wenn sein Vater wüsste, wie es hier
inzwischen zuging -  er hätte sicherlich längst verlangt, fortzuziehen. Aber
es war ihr Zuhause,  sein Vater war ständig auf Reisen, und das Haus die letzte
verbliebene  Erinnerung an eine glücklichere Vergangenheit. Leer, wie es war,
wirkte es bei  Nacht fast gespenstisch, aber Ryou hatte sich längst daran
gewöhnt.
Nur dieser  elend lange Weg von der Endstation der Straßenbahn zurück zur
Haustür setzte ihm zu. Die Stimme in seinem Kopf meldete sich zurück. Diesmal
klang sie  vorwurfsvoll.
Stell dich  nicht so an, flüsterte sie. Hättest du die Aufnahmeprüfung für
die Universität  damals nicht versemmelt, dann müsstest du nicht durch Schnee
und Eis nach Hause  stapfen. Du müsstest nicht jeden Tag in der Bibliothek
sitzen und dir Dinge in  den Schädel prügeln, die du längst beherrschst.
Sein  Schritt verlangsamte sich und er ließ den Blick über den Boden streifen.
In  seinem Magen hatte sich ein schwerer Kloß gebildet. Niemand konnte
erklären,  woran es damals gelegen hatte, am wenigsten er selbst. Er war immer
derjenige  mit den exzellenten Noten gewesen, hatte seinen Mitschülern morgens
vor der  ersten Stunde die Hausaufgaben in die Hand gedrückt, wenn diese sie
aus  mangelndem Wissen oder Faulheit nicht selbst erledigt hatten. Nun war er
nichts  weiter als ein Rounin, jemand, der ein weiteres Jahr lernen und dann die
 Aufnahmeprüfungen noch einmal auf sich nehmen musste. Jemand, der hier im 
Schnee stand, allein und durchgefroren. Ein Versager auf ganzer Linie.
Ryou nahm  einen tiefen Atemzug und blieb stehen. Als das Knirschen seiner
Schritte im  Schnee verstummte, kroch die Stille in ihn hinein wie dicker,
undurchsichtiger  Nebel und offenbarte ihm ohne Scham seine eigene
Schutzlosigkeit. Still ließ er  den Blick umherschweifen und betrachtete das
hölzerne Schild, dass sich vor ihm  auftat. Friedenspark Domino. Eingang.
Ballspielen verboten. Hunde müssen  angeleint bleiben.
Dahinter tat  sich ein schwarzer Abgrund auf, hier und da von einigen
Straßenlampen  durchsetzt, die dumpfes, orangegelbes Licht spendeten. Seit
einigen  unerfreulichen Begegnungen auf seinem üblichen Nachhauseweg war er
dazu  übergegangen, den etwas längeren Weg durch den Park zu nehmen. Die
Stille und  die Dunkelheit setzten ihm zu, merkwürdigerweise war es dort jedoch
meist  menschenleer. Ryou schmunzelte schwach. Vermutlich war dieser Ort selbst
den  hartgesottensten Yakuza zu unheimlich.
Er zog die  Kapuze seines Parkas über die blaue Strickmütze und schloss die
Jacke bis zum  Anschlag. Dann schob er die Hände zurück in die Manteltaschen
und betrat den  Park.
Den  gefallenen Schnee des vergangenen Tages hatte noch niemand geräumt, und so
sank  Ryou knirschend ein paar Zentimeter ein. Schutzsuchend hob er die
Schultern und  vergrub sein Gesicht noch tiefer im Schal. Mit Betreten des
Geländes schien es  ihm augenblicklich einige Grad kälter geworden zu sein. Er
fröstelte. Seine  Lippen zitterten.
Hatte  Mutter nicht immer gesagt, warme Gedanken versüßten die kühlsten
Augenblicke?  Ein dünnes Lächeln schob sich auf Ryous Lippen, während er
schnellen Schrittes  dem schmalen Pfad folgte, der ihn nach Hause bringen
sollte. Vielleicht sollte  er ihr mal wieder schreiben. Ihr, oder seiner
Schwester, Amane. Er hatte nichts  mehr von sich hören lassen, seit er das
Ergebnis seiner Prüfungen erhalten  hatte, obschon er wusste, dass sie stets
stolz auf ihn waren - dort, wo sie  jetzt waren.
Er hatte sich zu sehr geschämt, um sich ihnen seither wieder zu offenbaren. 
Schwer zog er die Luft in seine Lungen und verengte die Augen zu schmalen, müde
 wirkenden Schlitzen. Dies war weder der richtige Ort noch der richtige 
Zeitpunkt, sich in melancholischen Gedanken zu flüchten. Verlier nicht die 
Nerven, hörst du? Du bist fast da. Denk an etwas Schönes. Er schnaubte 
verächtlich. An etwas Schönes denken, klar.
Dem Schein  der Laternen folgend, bog er um eine der zahlreichen schmalen
Hecken, die den  Park in mehrere, einander nicht einsehbare Segmente
unterteilten. Augenblicklich  erstarrte er.
Keine Zehn Meter vor ihm lag ein junger Mann ausgestreckt im Schnee. Er war jung
und wirkte auf  Ryou wie einer der Stricher, die er manchmal in diesem Viertel
an der Straße  stehen sah. Seine schwarze Lackhose war am linken Bein etwas
hochgerutscht und  entblößte die glänzenden Schnallen gleichfarbiger
Lederstiefel. Unter einer  Jacke aus weißem Plüsch schimmerte bleich eine
farblose, unbehaarte Brust. Die  Gliedmaßen lagen unnatürlich verdreht, eine
mit Modeschmuck besetzte Hand deutete auf Ryou. Der Kopf war zur Seite gerutscht
und ihm zugewandt. Dunkelblondes, von rostroten Stellen durchsetztes Haar rahmte
ein schmales  Gesicht ein, das wächsern und bleich wirkte wie das einer Maske.
Die toten,  grauen Augen glotzten starr durch ihn hindurch, während aus dem
offen stehenden Mund ein schwaches Röcheln drang. An seinem Hals...
Stumm vor Entsetzen stolperte Ryou einige Schritte zurück.
An seinem Hals klaffte eine unwirkliche, etwa handlange Schnittwunde. Sie war
tief, und  durch das rosige Gewebe schimmerte das grelle Weiß der freigelegten 
Nackenwirbel. An den Seiten und unter dem Schädel befand sich eine dunkelrote, 
unfassbar große Lache frischen Blutes.
Nach Luft  ringend ließ Ryou den Blick einige Zentimeter nach oben gleiten.
Sein Herz,  dass wie wild pochte, schien für einige Schläge zu verstummen.
Seine Augen  weiteten sich vor Ungläubigkeit und Angst.
Auf dem  Brustkorb des Jungen kniete ein groß gewachsener, sehr schlanker Mann
mit  heller, milchiger Haut und langen, weißen Haaren, die ihm über die
Schultern  ins Gesicht fielen. Er trug ein weißes Hemd, dessen Ärmel er zuvor
hastig  hochgekrempelt haben musste. Markante, sehnige Hände hielten ein
glitzerndes,  rot triefendes Messer. Oberkörper und Gesicht waren mit dunkleren
Spritzern  benetzt. Von dem plötzlichem Erscheinen eines Dritten aus der
Konzentration  gerissen, saß er starr dort, den Kopf gesenkt, ein Paar
dunkelbraune Augen auf  Ryou gerichtet, den Mund zu einem überlegenen Grinsen
verzogen. Ihre Blicke  trafen sich.
"Du...",  flüsterte er, mit einer dunklen, weichen Stimme, die vor
Selbstsicherheit und  Überlegenheit nur so strotzte.
Ryou  starrte ihn an. Er konnte nicht denken. Das Adrenalin schoss durch seine
Adern, mächtig, unnachgiebig. Langsam, und selbst diese minimale Bewegung
kostete ihn  das volle Maß an Selbstbeherrschung, wich er noch einen Schritt
zurück, dann  wandte er sich auf dem Absatz um, setzte zum Sprint an, stolperte
über seine  eigenen Beine und knallte der Länge nach in den frischen Schnee.
Da war nichts.  Kein Schmerz, nichts.
Hinter ihm  konnte er den Mann aufstehen hören, langsam und voller Ruhe.
Atemlos kämpfte  Ryou sich zurück auf die Beine. Sie fühlten sich an, als
wären sie aus Pudding,  waren ganz taub und weich. Als er stand, schwankte er
ein wenig. Dann legte er ihm die Hand auf die Schulter.
Ryou fuhr  herum. Wie konnte jemand so leise und schnell zugleich sein?
Schweigend standen  sie einander gegenüber und blickten sich an. Die Augen des
anderen waren zu  schmalen Schlitzen verengt, die dünnen Lippen
zusammengepresst. Als Ryou  zurückwich, packte er ihn grob an den Schultern.
"Wer  bist du?!", fauchte er und betrachtete ihn kalt und hartherzig. Stumm 
starrte Ryou zurück. Er hatte zu zittern begonnen, jedoch nicht vor Kälte. Was
 wollte dieser Mann von ihm? Er musste abhauen. Jetzt. Das hier wirkte nicht 
ungefährlich auf ihn und er hatte viel zu viel gesehen. Steif schnappte Ryou 
nach Luft, dann riss er sich los. Weg. Nur weg.
Der Andere  reagierte, und er reagierte schnell. Kaum das Ryou zwei Schritte
getan hatte,  zog es ihm die Beine weg. Er flog ein Stück und knallte auf den
Boden, während  der Angreifer auf seinen Rücken knallte. Diesmal spürte er
den Schmerz. Es presste ihm  die Luft aus den Lungen und die Tränen in die
Augen. Ein weinerliches Stöhnen  kam ihm über die Lippen, während er
verzweifelt nach Atem rang. Alles  verschwamm vor seinen Augen, während sich
der Schmerz pulsierend von seinem  Brustbein aus in den restlichen Körper
verbreitete.
Man  drehte ihn auf den Rücken. Benommen nahm Ryou wahr, wie sich der Mann,
langsam und konzentriert, auf seine  Arme kniete. Links blockierte es den Nerv.
Sein Unterarm wurde taub, dann  begann er zu schmerzen. Schließlich fühlte er,
wie sich zwei eiskalte Hände um  seinen Hals schlossen und zudrückten. Ein
leises Röcheln verließ seine Kehle,  dann bekam er gar keine Luft mehr.
Verzweifelt wand er sich hin und her,  während die Augen des Anderen jede
Regung von ihm wie ein Schwamm aufzusaugen  schienen. Ihnen fehlte jedes
Gefühl. Selbst in diesem Zustand fiel ihm auf, wie  routiniert sein Gegenüber
wirkte. Wie ähnlich er ihm sah. Für ihn schien das  Alles nicht mehr zu sein,
als ein Job, der schnell ausgeführt werden musste.
Ryou zog  und zerrte an seinen Gliedern. Der Druck in seinem Brustkorb,
hervorgerufen  durch den Sturz und den Mangel an Sauerstoff, wurde zunehmend
unerträglich. Allmählich  trübte sich sein Sichtfeld ein und die Panik begann
zu schwinden. Wenn er das  Bewusstsein verlor, dann würde er es nicht
wiedererlangen. Nie wieder. Es  wirkte zu grotesk, um wahr zu sein. Da war er
extra in diesen Park ausgewichen,  und nun so etwas. Wenn er gekonnt hätte,
hätte er wohl laut losgelacht.
Dann, mit  einem Mal, bekam er den rechten Arm frei. Es gab keine Zeit, darüber
zu  triumphieren. Noch ehe er es selbst realisiert hatte, hatte er ihn
ausgestreckt  und dem Anderen einen Schlag ins Gesicht verpasst. Von der
unerwarteten  Heftigkeit des Aufpralls überrascht, rutschte dieser seitlich von
ihm herunter  und ließ ihn los. Wütend rieb er sich über die Wangen, leise
fluchend, während  Ryou panisch nach hinten kroch und gierig nach Luft
schnappte. Jeder Atemzug  brannte wie Feuer. Das war seine Chance. Zurück auf
die Beine, und dann so  schnell wie möglich von hier verschwinden.
Der junge  Mann, der inzwischen seine Selbstbeherrschung zurückerlangt hatte,
schnellte  knurrend nach vorne und griff nach Ryous linkem Fuß. Dieser
schreckte zurück,  verpasste seinem Gegenüber mit all seiner verbliebenen
Kraft einen Tritt gegen  die Brust, rappelte sich auf und begann so schnell zu
rennen, wie er nur  konnte. Weg. Nur weg.
 

~*~

 
Vor lauter  Panik hätte er sein Haus beinahe verpasst. Stolpernd kam er zum
Stehen, knallte  mit dem verbliebenen Schwung gegen die Tür. In seinem
Brustkorb tobte es, und  er fühlte sich, als würde er jeden Moment die
Besinnung verlieren. Hektisch  wühlte er in den Taschen seiner Jacke nach dem
Haustürschlüssel, fand ihn  schließlich, und steckte ihn zitternd ins
Schloss. Er brauchte drei Anläufe,  bis er die Tür endlich aufgeschlossen
hatte. Blitzschnell schob er sie auf,  glitt hindurch und drückte sie hinter
sich zu. Dann verriegelte er die  Eingangstür, rannte durch das gesamte
Erdgeschoss und tat selbiges bei den  Fenstern. Sämtliche Rollläden ließ er
herunter.
Nachdem er  sich verbarrikadiert hatte, rannte er die Treppe hinauf in sein
Zimmer. Dort  blieb er stehen, zittrig. Er konnte sich kaum noch auf den Beinen
halten. Den  leeren, ausgelaugten Blick ins Nichts gerichtet, verblieb er dort,
und  schwankte vor Erschöpfung. Allmählich kehrten die Schmerzen zurück. Die
Beine  waren taub, die Knie fühlten sich geschwollen an. Sein Gesicht
pulsierte, weil  er mit ihm auf dem Boden aufgeschlagen war. Die Rippen stachen
ihm so sehr ins  Fleisch, dass er kaum noch atmen konnte. Ihm war übel von dem
letzten, langen  Sprint.
Langsam  taumelte er auf die gegenüberliegende Wand zu und sank zu Boden, ehe
er sie mit  den Fingerspitzen berühren konnte. Dort kroch er in eine der beiden
Ecken und  presste sich gegen den weißen Putz. Er war ganz kühl, aber Ryou
nahm es kaum  wahr. Mit den Fingerspitzen tastete er nach seiner Bettdecke, zog
sie zu sich  heran und dann hinauf bis zum Kinn. Einige Male schnaufte er
heftig, dann,  endlich, verließ ein langgezogenes Wimmern seine Kehle. Heiße
Tränen liefen ihm  über die noch immer eiskalten Wangen. Ihm tat alles weh.
Sein Herz raste nach  wie vor. Leise schluchzend zog er die Beine an den Körper
und schlang die Arme  darum. Dann vergrub er sein Gesicht in den Knien und
weinte, bis er keine  Tränen mehr hatte.
Das seine  Mütze fehlte, war ihm nicht aufgefallen.



               Kapitel 2: Eine Begegnung von Bedeutung. Teil 2.
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„I’ve been waiting for a guide to come and take me by the hand
Could these sensations make me feel the pleasures of a normal man?
New sensations bear the innocence, leave them for another day
I've got the spirit, lose the feeling, take the shock away
[…]
What means to you, what means to me and we will meet again
I'm watching you, I watch it all, I take no pity from your friends
Who is right, who can tell and who gives a damn right now?
Until' the spirit, new sensation takes hold, then you know“
Joy Division - Disorder






Ryou erwachte lautlos, lediglich das sanfte Auf und Ab seines Atems schenkte
einen sanften, wogenden Rahmen leisen Geräuschs. Blinzelnd schlug er seine
Augen auf, die so schwer waren, dass er alle Anstrengung aufwenden musste, um
sie überhaupt offen zu halten. Was für ein merkwürdiges Erwachen – hatte er
überhaupt geschlafen?
Ohne sich zu regen blickte er sich um. Er befand sich in sein Zimmer, ja –
aber er lag nicht in seinem Bett, wie es sonst immer der Fall war. Noch ganz
benommen nahm er einen tiefen Atemzug und hob den Kopf sachte einige Zentimeter
an. Langsam, während sich seine Gedanken stückweise aufklarten, keimte in ihm
eine leise, stille Verwunderung. Es schien ihm unerklärlich, dass er hier unten
auf dem Boden erwachte und nicht dick zugedeckt in seinem großen, weichen Bett.
Normalerweise hätte er jetzt den Wecker pausiert und sich noch einmal für
einige kostbare Minuten auf die andere Seite gerollt.
Er saß noch immer in der gleichen Ecke, in der er sich nur Stunden zuvor
verdreckt und vor Angst zitternd zusammengekauert hatte. Es schien, als sei er
buchstäblich zur Salzsäule erstarrt – Ryou verharrte immer noch in der
gleichen Pose wie in der Nacht zuvor, die Beine fest an den Oberkörper
gepresst, den Kopf auf den Knien abgelegt. Die dünnen, kalkweißen Arme, die er
um seine Beine geschlungen hatte, waren an den Unterschenkeln entlang
hinuntergerutscht und lagen nun wie Fremdkörper aus Porzellan neben ihm, mit
ihm verbunden, aber regungslos und ohne Gefühl.
Erneut versuchte er, seinen Kopf einige Zentimeter anzuheben und stöhnte leise,
als ein heftiger, stechender Schmerz durch seinen Oberkörper fuhr.
Augenblicklich hielt er inne. Sein Nacken war ganz steif und unbeweglich
geworden in der unbequemen Haltung, die er stundenlang durchgehalten hatte. Als
Ryou seinen Kopf sachte etwas nach links drehen wollte, hielt er leise stöhnend
immer wieder inne. Schließlich gab er auf. Das würde nicht einmal mehr eine
heiße Dusche richten können, so viel stand fest.
Wenn Tage schon derartig unangenehm begannen, konnte es nur noch bergab gehen.
Vorsichtig setzte Ryou sich auf, zog die Arme zurück an seinen Körper und
ballte die ausgekühlten Finger immer wieder behutsam zur Faust, während er
verschlafen an sich herunterblickte und einige Momente benötigte, um sich daran
zu erinnern, was in der vorigen Nacht geschehen war. Was ihn dazu veranlasst
hatte, auf diesem unbequemen Holzboden zu nächtigen.
Als die Erinnerungen aufstiegen, in blassen, abgehackten Bildern, keuchte er
deutlich vernehmbar auf, fuhr sich mit den Fingern seiner linken Hand durch das
zerzauste, weiße Haar, und vergrub sie darin, ehe er innehielt und still
verharrte. Die Panik, die er gestern nach einer schieren Ewigkeit verdrängen
konnte, schoss mit einem Schlag zurück in seine Venen, der Puls begann zu
rasen. Angsterfüllt fasste Ryou sich an den Hals und schnappte wie ein Fisch an
Land nach Luft, fest davon überzeugt, jeden Moment zu ersticken. Kalter
Schweiß trat auf seine Stirn, die Bilder vor seinen Augen verwandelten sich in
farblose, konturenarme Schatten.
So blieb er sitzen, für einige Minuten, ehe die Panik abflaute und er sich
wieder einigermaßen gesammelt hatte. Was nur so kurz angedauert hatte, schien
ihm endlos anzuhalten.
„Es war kein schlechter Traum“, flüsterte er atemlos, während stumm zwei
einsame Tränen über seine leicht geröteten Wangen rannen. „Es war kein
schlechter Traum. Es war kein schlechter Traum.“
Immer wieder drangen die Wörter über seine Lippen, geformt von einer zarten,
zerbrechlich dünnen Stimme. Das konnte alles nicht wirklich passiert sein.
Nein. Nicht ihm. Ihm passierte so etwas nicht. Anderen vielleicht, aber nicht
ihm.
Mit einem Schlag durchdrang brennende Übelkeit seine Magengegend. Apathisch
presste Ryou die flache Hand darauf, tötete den Schmerz und mit ihm die
aufsteigenden Tränen. Mit zusammengepressten Lippen schob er die Decke von sich
fort. Wenn er hier sitzen blieb und darüber nachdachte, verlor er den Verstand.
Es hatte keinen Zweck, er musste irgendetwas tun.
Es brauchte einige Sekunden, bis er sich vollends aufgerappelt hatte, und es
kostete ihn einiges, sich auf den Beinen zu halten. Tapsig machte er einige
Schritte durch den Raum, dann verharrte er in der Bewegung. Mit der Angst, die
allmählich auf einen erträglichen Pegel abzusinken schien, entfaltete der
Schmerz der Verletzungen, die er sich letzte Nacht zugezogen hatte, erst sein
volles Ausmaß. Leise schnaubend verschränkte Ryou die Arme vor der Brust, als
könne er so die Seele von seinem Körper abtrennen. Dann, langsam und
schleppend, schlurfte er Richtung Bad. Dabei ließ er den Blick immer wieder
durch sein kleines, dunkles Zimmer gleiten.
Es kam ihm merkwürdig unwirklich vor, fast so, als hätte er niemals dort
gewohnt, geschlafen, gelernt und auf eine bessere Zukunft gehofft. Ein schmales
Bett stand neben der Tür, das Kopfkissen unberührt, die Decke jedoch fehlend.
Sie lag zerknittert hinter ihm auf dem Boden. Daran angrenzend fand sich ein
hölzerner Schreibtisch, auf dem Bücher und Hefte verstreut lagen. Ryou ließ
den Blick kurz an den alten Schulsachen hängen und legte den Kopf ein wenig
schief, den aufkeimenden Schmerz bewusst ignorierend. Gehörten diese Dinge
wirklich ihm? Das alles schien einem Leben anzugehören, dass er einmal vor
unglaublich langer Zeit gelebt hatte. Dass er sich just gestern zum letzten Mal
damit beschäftigt hatte, unvorstellbar.
Einige der weißen Strähnen fielen ihm in die Stirn und rissen ihn aus seinen
Gedanken. Unwirsch wischte er sie zur Seite, humpelte aus dem Zimmer, und zog
die Tür hinter sich zu.

Sie hatten ein großes Bad, mit weitläufigen, hoch angebrachten Fenstern, die
direkt der Sonnenseite zugewandt waren. An der linken, längeren Wand, befanden
sich zwei zusammenhängende Waschbecken. Platz, den sie früher einmal gebraucht
hatten, der nun jedoch überflüssig war, da Ryou die meiste Zeit hier allein
verbrachte. Man konnte genau sehen, welche Seite ihm gehörte. Die andere wirkte
verwaist und leer. Ein Zahnputzbecher ohne Zahnbürste. Hygieneartikel in
Probiergrößen. Unpersönlich und leer, wie in einem Hotel. Das portionierte
Leben eines Vaters, der nicht einmal eine zweite Zahnbürste hatte, obschon er
sich ständig auf Dienstreisen befand.
Angrenzend daran befand sich ein großer, die gesamte Wand einnehmender Spiegel,
der das Zimmer viel größer erscheinen ließ, als es das in Wirklichkeit war.
Ryou warf nur einen flüchtigen Blick hinein, als er das Bad betrat, und
erschrak heftig.
Beherrscht schloss er, so leise es ging, die Tür hinter sich, trat in die Mitte
des Raumes und betrachtete sich still. Im Spiegel stand ein junger, verstört
wirkender, Mann, der ihn aus blutunterlaufenen Augen, groß, wie die eines Rehs,
anstarrte. Die langen, weißen Haare fielen ihm ins Gesicht. Manche Hautpartien
wiesen schorfige, rostrote Verkrustungen auf. Das linke Auge war angeschwollen
und glühte rötlich – es war jene Stelle, mit der er auf den Boden
aufgeschlagen war, just nachdem der Unbekannte ihm die Beine weggezogen hatte.
Er trug immer noch die gleiche Kleidung, wie in der Nacht zuvor. Nicht einmal
die Winterjacke und den Schal hatte er ausgezogen.
Ganz langsam wanderte sein Blick von seinem Gesicht hinab zum Oberkörper. Ryou
musste schlucken. Am liebsten wäre er vor sich selbst davongelaufen. Auf dem
grünen Segeltuchstoff seiner Jacke leuchteten dunkelrote, verhärtete Flecken.
Da waren kleine, unscheinbare Sprenkel, und ein großer, verwischter Abdruck
direkt an seiner Brust.
Einige Sekunden lang betrachtete er regungslos sein Spiegelbild, dann begann er,
mit ungeahnter Heftigkeit, die Kleidungsstücke von seinem Leib zu zerren.
Schicht für Schicht riss er herunter, warf alles zu Boden, bis er sich
letztendlich nackt gegenüberstand. Noch nie in seinem ganzen Leben hatte er
sich so besudelt und schmutzig gefühlt.
Er erhaschte einen kurzen Blick auf seinen nackten Oberkörper und ließ
beschämt den Kopf sinken.
An seinem Hals befanden sich dunkelrote Striemen. An ein paar Punkten
schimmerten sie leuchtend rot. Vorsichtig streckte Ryou die Finger aus und
tastete nach ihnen, machte ein paar Schritte auf den Spiegel zu und betrachtete
sich ausgiebig, immer wieder leise, fast kläglich, stöhnend.
Oh nein, flüsterte es in ihm, wie aus weiter Ferne. Oh nein. Oh verdammt, was
hast du mit mir gemacht...
An seinen Oberarmen befanden sich ebenfalls Prellungen, die in ihrem zarten Rosa
aber weit hinter den Blessuren am Hals zurückblieben. Als er seine Hände
näher betrachtete, fand er auch dort feine, dunkelrote Blutspritzer. Entsetzt
wich er ein Stück zurück. In ihm rumorte es. Hitze und Kälte rollten mal
abwechselnd, mal gleichzeitig über ihn hinweg. Wieder trat dünner, kalter
Schweiß auf seine Stirn, während aufsteigende Übelkeit ihm die Kehle
zuschnürte.
Dann, wie vom Blitz getroffen, hechtete er zur Toilette, klappte den Deckel
hoch, sank auf die Knie und übergab sich mehrfach und heftig, zuckend von den
heftigen Kontraktionen, die ihn immer wieder durchfuhren. Seine Augen begannen
zu tränen.
Wenige Minuten später sank er vollkommen erschöpft in sich zusammen. Die Stirn
lehnte er zaghaft gegen den hölzernen Toilettensitz, während er, benommen und
zittrig, nach Atem rang. Wieso nur war das alles ausgerechnet ihm passiert?
Er wollte nicht. Er wollte dieses Schicksal nicht, und er wollte nicht Zeuge des
Todes einer Person sein, die er nicht kannte, und die trotzdem vor seinen Augen
ausblutete, wie ein schlecht geschlachtetes Tier. Er konnte ihn regelrecht
fühlen, diesen Schmutz auf seiner Haut, wie er überall an seinem Körper
anhaftete. Selbst der Geruch des Blutes klebte ihm noch in der Nase, süß und
metallisch. Nur bei dem Gedanken daran stieg die Übelkeit wieder in ihm auf.

Laut prasselnd knallte der Strahl der Dusche auf den gefliesten Badezimmerboden.
Ryou drehte die Temperatur so hoch, wie er sie nur eben noch ertragen konnte.
Dann kauerte er sich auf den kleinen Schemel, der an die Wand gelehnt auf seine
nächste Nutzung gewartet hatte. Wenn er diesen Dreck jetzt nicht los wurde,
würde er ihn wohl für immer mit sich herumtragen müssen. Es war, als klebten
Teile dieses furchtbaren Leichnams an ihm, als wolle ihn der Tote stets daran
erinnern, unter welchen unwürdigen Bedingungen er umgekommen war.
Fahrig griff Ryou nach dem kleinen Schwamm, der in einer Nische immer bereit
lag, und benetzte ihn mit so viel Duschgel, wie er in einem Rutsch aus der Tube
pressen konnte. Anschließend begann er, seinen Körper systematisch
abzuschrubben. Er startete bei den Füßen und arbeitete sich stückweise zum
Hals hoch. Von einer Stelle ließ er erst ab, wenn sie so brannte, dass er sie
unmöglich weiter abschrubben konnte. Dabei biss er sich auf die Unterlippe, die
irgendwann so taub war, dass er sie kaum noch als solche bemerkte. Seine Haare
und das Gesicht wusch er fünf Mal. Danach blieb er noch eine Weile unter dem
Wasserstrahl des Duschkopfs sitzen, die leere Shampoopackung fest umklammert.
Schließlich, als das Brennen seiner Haut nachgelassen hatte, stellte er die
Dusche ab und richtete sich auf. Dann beugte er sich über die Badewanne, in der
aufgeheiztes Wasser immer bereit stand, und glitt hinein. Früher hatte er immer
nach der Schule gebadet. Irgendwie hatte ihn das ganze immer beruhigt, hatte ihn
die soziale Kälte und die blöden Sprüche vergessen lassen, so, dass er sich
mit den Hausaufgaben befassen konnte, und seine Gedanken nicht stets auf jene
Dinge gerichtet hielt, die ihn tief im Innersten belasteten.
Hatte diese Taktik sonst immer funktioniert, war er da heute nicht ganz so
zuversichtlich.
Regungslos verharrte er im Wasser, die haselnussbraunen Augen lethargisch ins
Nichts gerichtet, physisch anwesend, innerlich weit entrückt. Immer, wenn ihm
das Wasser subjektiv zu kalt erschien, drehte er den Regler des Thermostats ein
paar Grad weiter nach oben. So verblieb er, einer Puppe gleich, stumm und starr.
Immer wieder zuckten Bilder des Geschehens in ihm auf, so, wie ein Blitz am
Himmel für kurze Zeit die schwarze Nacht erleuchtete, ehe alles wieder in
undurchdringliche Dunkelheit gehüllt wurde. Wenn es geschah, schloss er die
Augen und betete, dass es vorbei ging.
Wie gerne hätte er sich einfach vollends ins Becken gleiten lassen, tief
eingeatmet und gewartet, bis alles vorüber war. Er hatte einst gelesen, dass es
nicht mehr brannte, wenn sich die Lungen erst vollends mit Wasser gefüllt
hatten, aber wer wusste das schon so genau. Ohnehin fehlte ihm für solche Dinge
der Mut. Da konnte er sich nun so ausgelaugt und schuldig fühlen, wie er
wollte. Das änderte nichts. In seinem Kern war und blieb er ein widerlicher
kleiner Feigling.

Erst, als seine Finger aussahen wie alte Rosinen, verließ er das Wasser.
Obschon er sauber hineingestiegen war, zog er den Stöpsel und betrachtete
regungslos, wie die Flüssigkeit in einem kleinen, zirkulierenden Strudel
verschwand. Er würde die Wanne schrubben müssen, schoss es ihm durch den Kopf.
Die Wanne und die Dusche. Und den gefliesten Boden. Was eben noch an ihm geklebt
hatte, klebte nun im ganzen Badezimmer. Am liebsten hätte er alles kurz und
klein geschlagen. Stattdessen stand er verloren wirkend in der Mitte des Raumes,
ein weißes, flauschiges Handtuch in der Hand. Er hatte es gestern Nachmittag
erst aus dem Trockner geholt. Die Feuchtigkeit des vorangegangenen Bades rann
stumm an seinen Beinen hinab, bildete eine farblose, klare Lache um ihn herum.
Als er sein Gegenüber im Spiegel erblickte, und er konnte beim besten Willen
nicht sagen, warum, füllten sich seine Augen mit Tränen. Rüde, als wolle er,
was gerade geschah, nicht wahrhaben, wischte er sie mit dem linken Unterarm
fort, wickelte das Handtuch hastig um seine Hüfte und eilte zurück in sein
Zimmer, ohne sich selbst eines weiteren Blickes zu würdigen.

~*~
Stumm lag Ryou auf seinem Bett. Die gesteppte Decke hatte er bis zum Kinn
hochgezogen. Darunter trug er noch die Kleidung des letzten Tages, ein
hellblaues Paar Jeans und ein weißes Hemd, dass inzwischen formlos und
verknittert war.
Das Wochenende war an ihm vorüber gezogen, ohne, dass er sich wirklich erinnern
konnte, womit er seine Zeit verbracht hatte. Die Stunden und Minuten hatte er
mechanisch durchlebt, mit den Gedanken in Sphären fernab jeder greifbaren
Realität.
Für einige Sekunden hatte er mit dem Gedanken gespielt, seinen Vater anzurufen,
und ihm von der ganzen Misere zu erzählen, in der er sich jetzt befand. Aber
was hätte das schon genützt? Sein Vater war niemand, der wegen derartiger
Dinge ins Flugzeug stieg und nach Hause kam. Er hatte Ryou immer für seine
Selbstständigkeit und Reife gelobt. Was sollte er denken, wenn Ryou jetzt
anrief? Er wollte ihn nicht damit belästigen – sein Vater hatte in seinem
Leben schon viel zu viel durchmachen müssen. Und ändern konnte er ohnehin
nichts.
Ryous Augen starrten trübe aus dem Fenster, und folgten den winzigen Flocken,
die vom himmelweiten Nichts der Wolken hinab auf die Erde tanzten. Während der
vergangenen Tage hatte es immer wieder zu schneien begonnen, und ein Blick aus
dem Fenster enthüllte ein Meer aus weiß gepuderten Dächern. Kinderlachen
drang von außen durch die geschlossenen Fenster hinein. Vermutlich baute man
draußen Schneemänner und lieferte sich die ersten Schneeballschlachten des
Jahres. Ob sie noch lachen würden, wenn sie wüssten, was Freitagnacht im Park
geschehen war?
Eigentlich müsste er sich bei der Polizei melden. Wahrscheinlich suchte sie
bereits nach Zeugen, Menschen wie ihm, die etwas gesehen hatten, und bei der
Aufklärung dieser widerlichen Tat behilflich sein konnten. Ryou war sich
darüber im Klaren, dass es seine Pflicht war, aber er fühlte sich zum
aktuellen Zeitpunkt weder physisch noch psychisch dazu in der Lage, diese
Geschichte zu erzählen, immer wieder, und wieder, und wieder, und wieder.
Momentan gab es nichts, was er mehr wollte, als den Wolken beim vorüberziehen
zuzuschauen und an nichts weiter zu denken als an die zarten weißen
Schneeflocken, die unschuldig vom Himmel herabfielen, unwissend, dass sie hier
unten der sichere Tod erwartete.
Er hatte niemanden angerufen. Weder die Polizei, noch seinen Vater, noch sonst
wen. Die Gesellschaft von Menschen würde ihn jetzt in den sicheren Wahnsinn
treiben. Diese schlampig versteckte Teilnahmslosigkeit, das geheuchelte
Mitgefühl, als das waren Dinge, die er jetzt unmöglich ertragen konnte.
Ohnehin waren sie bis auf ihn alle zum Studieren fortgegangen. Es gab niemanden,
den er anrufen konnte, selbst, wenn er gewollt hätte.
Sie waren alle gegangen, und alle hatten sie ihn vergessen.

Sein Magen knurrte leise. Müde rieb er sich über den Bauch, machte aber keine
Anstalten, etwas dagegen zu unternehmen. Seine Kleidung, die er am frühen
Samstagmorgen voller Wut auf den Boden des Badezimmers geworfen hatte, hatte er
wenig später in den großen Mülleimer in der Küche gestopft, kurz nachdem er
damit fertig wurde, das Badezimmer bis zur Erschöpfung zu putzen. Nun war der
Mülleimer voll bis zum Rand und Ryou traute sich nicht länger zurück in die
Küche. Allein das Blut am Ärmel der Winterjacke, der noch aus dem Eimer heraus
lugte, reichte aus, um ihn an die Präsenz dieses unheimlichen, weißhaarigen
Mannes zu erinnern. Sobald Ryou den Mülleimer betrachtete, verschwand sein
Appetit und er begann, schneller zu atmen und unkontrolliert zu zittern.
Das alles war nicht mehr als ein Albtraum, aus dem er nicht mehr erwachen
konnte.
Ryou seufzte leise und schloss die Augen. Zeitweise war es ihm, als habe man
sein Herz in einen Schraubstock gespannt. Hin und wieder bequemte sich jemand
und erhöhte die Spannung, und schmerzhafter Druck durchströmte Herz und
Brust.
Still zog er die Beine an den Oberkörper, die Decke mit einem nahezu lautlosen
Schnaufen über das zerzauste Haar. Vielleicht würde er ja wieder einschlafen,
wenn er es nur hartnäckig versuchte. Wenn er schlief, kamen die Gedanken in
seinem Kopf endlich zum Stehen. Das Einzige, was von seinen Träumen blieb, war
der kalte Schweiß an seinem Körper, jeden Morgen, wenn er erwachte. Dann
duschte er sich ab, und die Zeit der traumlosen Ruhe war vorüber.
Es klingelte an der Haustür.
Überrascht hob Ryou den Kopf einige Zentimeter und spähte durch den schmalen
Spalt zwischen Decke und Matratze an den Kalender, der an der
gegenüberliegenden Wand über seinem Schreibtisch hing. Montag, 8. November
1993. Ryous Augen wanderten an der mit hellblauer Tapete bezogenen Wand einige
Zentimeter nach unten, bis sie an der hölzernen Tischplatte hängen blieben,
auf der eine große, antike Uhr stand, die sein Vater vor Jahren einmal aus
Europa mitgebracht hatte. Es war kurz vor acht am Morgen.
Stumm verharrte Ryou einige Sekunden, unschlüssig, wie er mit der Situation
umgehen sollte. Dann schlug er die baumwollene Steppdecke zurück und setzte
sich auf, ließ die Schultern hängen und fuhr sich mit den schlanken, langen
Fingern durch das feine, weiße Haar. Der Zeitungsjunge, flüsterte die Stimme
seiner Gedanken leise. Er kam jeden Morgen um diese Zeit, klingelte, damit Ryou
die Zeitung persönlich entgegen nehmen konnte. Sie handhabten dies bereits seit
einigen Jahren auf diese Weise, nachdem ein unbekannter Scherzkeks damit
begonnen hatte, die Morgenausgabe der „Domino Daily“ in stiller
Regelmäßigkeit aus Ryous Briefkasten zu klauen. Ryou hatte nie erfahren, wer
sich diese Dreistigkeit erlaubt hatte – genau genommen wollte er es auch gar
nicht wissen. Ihm war bewusst, dass ihn die blanke Wahrheit nur weiter
resignieren lassen würde.

Ein wenig schmerzfreier als am Morgen des vergangenen Samstages, kämpfte Ryou
sich aus dem Bett und schlich, vor lauter Müdigkeit noch etwas instabil auf den
Beinen, die Treppe hinunter ins Wohnzimmer, dann in die Diele. An dem
Beistelltischchen für das Telefon stieß er sich den großen Zeh. Zischend zog
er die Luft durch die Zähne, dann schossen ihm Tränen in die Augen. Was für
ein wunderbarer Start in den Tag.
„Blöder Mist“, fluchte er, zog das Knie an den Oberkörper und sprang kurz
auf der Stelle. Warum nur konnte ein so kleines Körperteil solche miesen
Schmerzen verursachen? Der Tisch stand seit mehr als zehn Jahren an der gleichen
Stelle, wie kam es bloß, dass er ausgerechnet heute derart ungeschickt war?
Als der Schmerz abklang, setzte Ryou vorsichtig den Fuß zurück auf den Boden,
und humpelte an dem kleinen Tischchen vorbei. Irgendetwas musste sich gegen ihn
verschworen haben, da war er sich ganz sicher.
Schließlich erreichte er die Haustür. Scheu spähte er durch den Spion, den
man einst in das dunkelbraune, durchsichtig lackierte Holz eingelassen hatte. Da
war niemand. Ryou runzelte die Stirn und presste sein Auge etwas dichter gegen
das linsenartige Glas. Vermutlich hatte der Zeitungsjunge schon das Weite
gesucht, nachdem Ryou ungefähr das Dreifache der üblichen Zeit in Anspruch
genommen hatte, um ihm die Tür zu öffnen.
Der Tag schien nicht sonderlich vielversprechender zu werden als die Tage zuvor.
Vielleicht sollte er die Chance nutzen und heute zur Polizei gehen, dann hätte
er alle unangenehmen Geschehnisse auf einen Tag gebündelt. Nächste Woche
würden die Brückenkurse für die universitären Aufnahmeprüfungen beginnen,
doch schon heute Nachmittag fand ein verbindlicher, einführender Termin statt,
den Ryou schon seit Tagen mit Argwohn betrachtet hatte. Es war, als würde man
ihn in die Schule zurückschicken. In eine Schule voller Versager, die sich nur
mit ihm abgeben würden, um seine Hausaufgaben zu ergattern.
Ihm schauderte beim bloßen Gedanken daran.
Vorsichtig tastete Ryou nach dem Haustürschlüssel, den er gestern beim
Aufräumen zurück ans Schlüsselbrett gehangen hatte. Ein Blick in die Zeitung
würde nicht schaden – sicherlich hatten sie über das Unglück im Park
unlängst einige Artikel veröffentlicht. Vielleicht konnte er daraus entnehmen,
ob seine Aussage überhaupt noch benötigt wurde.
Langsam schob er den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn herum. Klackend
sprang der Riegel auf.
Vielleicht fand er Informationen über das Opfer. Oder den Täter. Über die
äußeren Umstände. Er konnte sich nicht erklären, woher dieses innere
Bedürfnis kam, mehr über das alles zu wissen. Hoffte er auf inneren Frieden?
Auf Absolution? Und wenn ja, wofür? Nicht er war der Mörder.

Ryou schloss die Hände um den kalten Metallgriff und drückte ihn hinab. Dann
zog er die Tür einen Spalt auf.
Noch ehe er reagieren konnte, flog ihm das braune Holz kraftvoll entgegen, als
hätte man auf der anderen Seite nur darauf gewartet, dass Ryou die Tür
öffnete. Vor lauter Schreck entwich ihm ein atemloses, hohes Keuchen, dann
wandte er sich um, um Abstand zwischen sich selbst und dem Eindringling zu
schaffen. Er kam nicht weit.
Bevor er sich umdrehen konnte, drückte ihm der Angreifer die Hand auf den Mund,
packte seinen Arm und presste ihn mit dem Oberkörper gegen die anliegende Wand.
Das alles geschah so schnell, dass Ryou kaum begreifen konnte, was hier vor sich
ging. Laut knallend fiel die Tür zurück ins Schloss.
Mit großen, weit aufgerissenen Augen starrte Ryou gegen die Wand. Er konnte das
Blut in seinen Adern rauschen hören, sein Herz trommelte laut dröhnend in
seinem Kopf. Verängstigt ließ er den Kopf hängen und presste die Stirn gegen
die die spröde, cremeweiße Tapete.
„Zu schade, dass du deine Mütze im Park verloren hast, nicht wahr?“,
flüsterte ihm eine weiche, markante Männerstimme ins Ohr. Ryou erkannte sie
augenblicklich. Schreckensstarr spürte er den sanften Hauch eines fremden Atems
in seinem Nacken. Hinter ihm ertönte ein Lachen, kurz und leise, voller
Boshaftigkeit.
„Allerdings hast du mir damit einige Unannehmlichkeiten erspart. Ich muss mich
wohl bei dir bedanken, schätze ich.“
 Ein hartes Keuchen kam über Ryous Lippen. Tatsächlich. Die Mütze war nicht
unter jenen Dingen gewesen, die Ryou am Samstag weggeworfen hatte. Ihm war gar
nicht aufgefallen, dass sie fehlte, geschweige denn, dass er sie an dem besagten
Abend getragen hatte. Es musste diesem Mann ein leichtes gewesen sein, anhand
des kleinen Einnähers, auf dem sein Name stand, seinen Wohnort herauszufinden.
So viele Menschen mit seinem Namen und identischer Schreibweise würde es in
Domino nicht geben. Wahrscheinlich hatte ein kurzer Blick ins Telefonbuch
genügt, und er hatte alle Informationen gehabt, die er brauchte. Ryou hatte die
ganze Zeit freiwillig in seiner eigenen Mäusefalle gesehen. Fassungslos wurde
ihm klar, was für ein leichtes Opfer er abgegeben hatte.

Voller Verzweiflung stemmte Ryou die freie Hand gegen die Wand und versuchte,
sich mit aller Kraft aus dem Griff des Mannes zu befreien. Die Reaktion darauf
war schlicht und effizient. Man presste ihm den rechten Arm auf den Rücken und
drückte ihn mit einem Ruck nach oben. Es fühlte sich an, als würde man ihn
jeden Moment in zwei Teile brechen. Ein spitzer, strahlender Schmerz schoss vom
Ellenbogen in jeden Winkel seines fragilen Körpers. Ryous Widerstand erstarb
augenblicklich, ein hoher Schmerzensschrei verließ seine Kehle, doch die Hand,
die man immer noch fest auf seinen Mund gepresst hielt, erstickte diesen im
Keim.
Hinter ihm gluckste der Fremde amüsiert.
„Mach‘ dir keine Mühe“, flüsterte er genussvoll, und Ryou bemerkte, dass
ihm der andere so nah war, dass er die Wärme des fremden Körpers spüren
konnte. Angewidert wandte er den Kopf ab. Der Andere schnaubte amüsiert.
„Es ist besser für dich, wenn du dich nicht wehrst. Damit ersparst du uns
beiden einiges an Ärger, hörst du?“
Etwas eiskaltes legte sich um eines von Ryous Handgelenken und rastete laut
klickend ein. Dann bemerkte er auch am anderen diese metallische Kälte.
Handschellen. Ryou spürte, wie das aufputschende Adrenalin allmählich einer
ängstlichen Resignation wich. Dieser Mann schien ihm haushoch überlegen, nicht
nur rein körperlich. Die stille Professionalität, die er ausstrahlte,
schüchterte Ryou ein und verstärkte seine Angst um ein Vielfaches.
Langsam vergrub der Andere eine Hand in Ryous Haaren, dann, ehe er reagieren
konnte, knallte er mit der Stirn gegen die Wand. In seinen Ohren krachte es.
Einen Moment lang wurde es ganz still und schwarz um ihn herum. Dann, als sich
das Sichtfeld wieder aufzuklaren begann, explodierte der Schmerz in seinem
Schädel, als hätte man eine Bombe direkt vor seiner Stirn gezündet. Alles,
was er noch an Kraft und Gefühl in seinen Gliedern verblieben war, schwand
augenblicklich, bunte Sterne tanzten vor seinem geistigen Auge. Endlich ließ
man ihn los.
Ryou stolperte einige Schritte zurück, versuchte zunächst schwankend, sich auf
den Beinen zu halten, ehe seine Knie einknickten und er, ohne es tatsächlich
wahrzunehmen, auf den dunkelroten, dicken Teppichboden des Flurs sank. Benommen
wanderten seine Pupillen auf und ab, starrten gegen die dunklen Holzdielen an
der Decke, doch er sah sie nicht wirklich. Schließlich nahm er verschwommen
wahr, wie sich der Eindringling langsam und schemenhaft über ihn beugte.
Mühevoll blinzelnd fokussierte er den sich bewegenden Schatten und versuchte
angestrengt, scharf zu stellen, was er sah. Langsam, ganz allmählich, nahmen
die Formen und Farben um ihn herum Gestalt an.
Der Mann mit den weißen Haaren kniete neben ihm auf dem Boden. Ryou bemerkte,
dass er die gleiche Kleidung trug wie am vergangenen Freitag, nur war sie dieses
Mal nicht in Blut getränkt. Dunkle Hosen, ein weißes, frisch gestärktes
Hemd.
Ryou konnte den Veilchenduft des Waschmittels noch riechen. Die Ärmel hatte er
wieder pragmatisch nach oben gekrempelt, und entblößte somit zwei sehnige,
schlanke Unterarme.
Konzentriert, fast mitfühlend wanderten die dunkelbraunen Augen über Ryous
Gesicht. Dieser erkannte ihn kaum wieder, so gepflegt wirkte er. In dem
schmalen, spitz zulaufenden Gesicht spannte sich die weiße, glatt rasierte
Haut. Vereinzelte Strähnen dichten Haars fielen ihm in die Stirn. Er wirkte
nicht mehr wütend, wie an dem Abend, an dem sie sich das erste Mal trafen, viel
mehr wirkte er unglaublich ruhig und kontrolliert. Ryou erwiderte den Blick ohne
das Gesicht zu verziehen und spürte, wie die Angst Stück für Stück aus ihm
wich. Dann, ganz plötzlich, war nur noch Ruhe.
„Was willst du von mir?“, flüsterte Ryou mit seiner weichen, für einen
Mann ungewöhnlich hohen Stimme und musste blinzeln, als der Schmerz in seiner
Stirn erneut aufzulodern begann. Das Atmen fiel ihm zunehmend schwerer. In
seinen Ohren klang das rasselnde Heben und Senken des eigenen Brustkorbes.
Kaum, dass Ryou den Satz beendet hatte, trat ein dünnes Schmunzeln auf die
Lippen seines Gegenübers. Er wandte sich von Ryou ab und starrte in die Ferne,
als müsse er sich angestrengt daran erinnern, was er hier eigentlich vorgehabt
hatte. Schließlich sah er ihn wieder an, und in seinem Blick lag etwas
spöttisches.
„Ganz ruhig“, wisperte er, als wolle er ihn tadeln. Seine Augen blitzten,
aufmerksam und wach, brennend vor Gier auf das, was jetzt kommen würde.
„Wir machen einen kleinen Ausflug, du und ich.“
Das Schmunzeln auf seinen Lippen wurde breiter.
„Ich denke, es wird dir gefallen.“
Sichtlich amüsiert beugte er sich ein Stück tiefer über Ryou und drückte ihm
etwas klebriges, breites Auf die Lippen. Kraftlos versuchte Ryou, den Kopf
abzuwenden, doch der Andere hielt ihn hartnäckig mit der freien Hand am Boden.
Schließlich blitzten weiße Punkte an der von der winterlichen Morgensonne
erleuchteten Dielendecke. Wie Löcher, die man in einen laufenden Farbfilm
brennt, wurden sie kontinuierlich größer.
Ryou blinzelte noch einmal. Und noch einmal.
Dann verlor er das Bewusstsein.



                           Kapitel 3: Der Lagerraum
                           ------------------------


„This is how I ended up sucked in
Over my dead body
I’m gonna go to sleep
And let this wash all over me“
Radiohead - Go to sleep

Von irgendwoher kam Rockmusik. Nicht dieses brachiale, schnelle und laute, was
die Jugendlichen heute so gerne hörten, nein. Es war der sanft plätschernde
Rock der Siebziger, der sich, leicht und verspielt, so tief ins Gehirn brannte,
dass man jene Klänge nie wieder vergessen konnte.
 Ryou war sich ziemlich sicher, diesen Song bereits einmal irgendwo gehört zu
haben, aber er konnte sich nicht mehr daran erinnern, wann und wo dies der Fall
gewesen war. Ohnehin hatte er das Gefühl, sein Kopf arbeitete langsamer als
sonst. Vielleicht hatte sich jemand endlich dazu herabgelassen, und die Zeit
angehalten, damit Ryou sich nicht länger mit all jenen Problemen befassen
musste, die derzeit auf ihn einprasselten, und sein Leben binnen kürzester Zeit
zur Hölle auf Erden hatten werden lassen.
War es nicht sein Vater gewesen, der dieses Lied just zu Ryous Geburtstag
vergangenen September aufgelegt hatte? Oder hatte Ryou dies etwa nur geträumt?
Damals, in jenen Tagen, als er sich noch nicht in ständige Reisen flüchtete,
hatte sein Vater eine Schallplattensammlung besessen, die in ihrem Stadtviertel
ihresgleichen suchte. Selbst heute, wo er kaum noch das gemeinsame Haus betrat,
hütete Ryou sie wie einen Schatz, was nicht an dem ideellen Wert lag, der durch
die väterliche Bindung entstanden war, sondern vielmehr an der zeitlosen und
geschmackvollen Auswahl der Interpreten, die Ryou in den vorangegangenen Jahren
der Einsamkeit zunehmend wertzuschätzen gelernt hatte.

Oh bitte, kannst du einen anderen Sender einschalten? Ich krieg‘ von dem
Gitarrengejaule allmählich Kopfschmerzen…

Untersteh’ dich. … Ernsthaft, ich warne dich!

Vor ein paar Wochen hatte Ryou damit begonnen, jene Schallplatten, die ihm
besonders ans Herz gewachsen waren, auf Kassette zu überspielen. Somit konnte
er sie ebenfalls in seinem Zimmer hören, während er lernte, oder unterwegs
über seinen Walkmen. Zudem ersparte es ihm, mehr Zeit als notwendig in dem
großen, dunklen und viel zu leeren Wohnzimmer verbringen zu müssen.
Er hatte oft schon darüber nachgedacht, ob es nicht einfacher sei, die
komplette Musikanlage abzubauen, und in seinem Zimmer wieder aufzustellen,
bislang hatte er es jedoch nicht gewagt, sie anzurühren. Sein Vater reagierte
überaus empfindlich in diesen Dingen, und es gab nichts, was Ryou weniger
wollte, als Streit mit ihm, wenn dieser es denn endlich mal nach Hause schaffte.
Wenn Ryou das Klicken des Schlüssels im Schloss vernahm und sein Vater nach
langer Abwesenheit das Haus betrat, war Ryou so erleichtert und froh, dass er
beinahe alles getan hätte, um ihn nicht zu verärgern. Sein Vater verjagte die
Gespenster aus den alten Wänden, die Ryou quälten, wenn er nicht hier war.

Herrje, Bakura, wenn du nicht umschaltest, dann mach’ ich es eben selbst.

Ich meine es ernst, lass die Finger von dem Radio, oder es passiert was. Marik!

An Ryous Geburtstag jedenfalls hatte er das Lied nicht gespielt, da war er sich
ziemlich sicher. Viel eher, dämmerte es ihm allmählich, befand es sich auf
jenen Platten, die Ryou neulich zum ersten Mal gehört hatte. Er kannte die
Lieder noch nicht so gut, und konnte sie keinem bestimmten Interpreten zuordnen,
trotzdem hatte er die Klänge und Melodien nicht vergessen können. Wie betäubt
hatte er vor dem Plattenspieler gesessen und stumm alles in sich aufgesogen,
überwältigt von so viel subtiler, zerbrechlicher Schönheit.
War es nicht genau dieser Song gewesen, der ihn damals so in seinen Bann gezogen
hatte?
Ryou wusste es nicht, und er würde auf diese Frage heute keine befriedigende
Antwort mehr erhalten.
Vielleicht, so schoss es ihm durch den Kopf, wäre es besser, die Gedanken auf
das stumpfe Dröhnen in seinem Brustkorb zu richten, welches bei jedem Schlag
seines Herzens anschwoll und ein intensives Kribbeln durch seine Glieder jagte,
bis er das Gefühl hatte, er müsse sich jeden Moment in seine kleinsten
Teilchen auflösen. Es war ein stumpfer, monotoner Schmerz, der langsam, beinahe
zäh, getreu des vorgegebenen Taktes, durch seinen Körper wanderte.
Letztendlich war er überall.

…ja, ja, ja. Ist ja gut, reg dich ab, okay?
Wir sind aber heute wieder ganz schön angespannt, was?

Wärest du in meiner Situation auch, das versprech’ ich dir.

Was passt du auch nicht besser auf…
Aber he, schau’ ihn dir nur an. Du hast nicht gelogen, was sein Äußeres
angeht.
Er sieht… hm… ich finde das passende Wort nicht.

Ramponiert aus?

Du weißt genau, dass ich das nicht meine. Oh.

Was?

Ruhig. Schau mal, er bewegt sich.

Ryous Zunge und Gaumen waren ganz trocken. Langsam, noch ganz benommen von dem
traumlosen, dunklen Nichts, dass allmählich aus ihm wich, versuchte er zu
schlucken, erkannte aber bald, dass das nicht einfach werden würde. Scheinbar
hatte er die vergangenen Stunden lediglich durch den offen stehenden Mund
geatmet. Er röchelte Leise, und fuhr sich mit der Zunge vorsichtig über die
Lippen. Nichts geschah.
Was würde er jetzt für ein Glas kalten Wassers geben.
Widerwillig gab er ein leises Murren von sich, und versuchte, die Macht über
seinen Körper zurück zu erlangen. Noch nie in seinem ganzen Leben hatte er
sich so schwer und betäubt gefühlt. Der pulsierende Schmerz derweil
verfestigte sich zusehends auf einige Stellen, die er nach einigem Überlegen
als seine Schultern und Stirn identifizieren konnte. Bei jedem Atemzug, jeder
Bewegung, jedem Herzschlag fuhr ein warmes Dröhnen durch sein Fleisch. Er
fühlte etwas hartes, festes, hier und dort, was sich unnachgiebig in seinen
Körper bohrte. Still rutschte er ein wenig hin und her, doch das unangenehme
Gefühl blieb bestehen. 
Leise seufzend gab er auf, entspannte sich, ließ alles auf sich wirken und
versuchte, das was er wahrnahm, einzuordnen.
Man hatte ihn auf einen Stuhl gesetzt. Die Lehne, hart und kalt, wie aus Metall,
verhinderte, dass er nach hinten fiel wie ein nasser Sack. Sein Kopf hing
vornüber, während man die Arme auf seinem Rücken fixiert hatte. Er spürte
das Kitzeln einzelner Strähnen im Gesicht, und das betäubende Ziehen in
Schultern und Nacken. Als er, allmählich erwachend, hin und wieder mit den
Gliedern zuckte, gab der kalte Stahl von Handschellen leise Geräusche von sich.
Man hatte ihn an der Stuhllehne festgekettet.
Ryou stöhnte leise. Irgendetwas sagte ihm, dass die Haltung, in der man ihn
fixiert hatte, auf Dauer kaum von Vorteil sein konnte.

Auf einmal, ohne jede Vorwarnung, brannte es leuchtend hell in seinen Augen. Das
tiefe, samtene Schwarz, dass ihn die letzten Stunden in einer Art illusorischer
Sicherheit gewogen hatte, wandelte sich augenblicklich in dunkles, organisches
Blutrot. Ein zarter Laut schläfrigen Protests entwich seiner Kehle, ehe er
blinzelnd die Augen öffnete, nur, um sie kurz darauf zu winzigen Schlitzen
zusammen zu kneifen. Irritiert hob er den Kopf einige Zentimeter, war aber noch
zu schwach, ihn eigenständig zu halten, so, dass er zur Seite wegsackte. Sein
bleiches, farbloses Haar fiel ihm kraftlos über die Schultern, und reflektierte
stumm die einfallende Helligkeit.
Jemand hatte etwas weißes, fast schmerzhaft grelles direkt auf ihn gerichtet.
Ryou konnte jemanden genervt im Schein des Lichtes seufzen hören
„Bakura, muss das sein mit der Lampe?“
„Ich will nicht, dass er wieder einschläft.
He!“
Jemand schlug mit der flachen Hand auf den leichten Aluminiumtisch, der sich
direkt vor Ryou befand. Er konnte es regelrecht scheppern hören. Metall auf
Metall, für einen kurzen Moment ohrenbetäubend. Verschreckt zuckte er auf
seinem Stuhl zusammen, und brachte den Kopf mit aller Anstrengung in eine
anständige, nahezu aufrechte Position. In seinem Brustkorb setzte das Herz für
einige Schläge aus, ehe es wieder regelmäßig zu pumpen begann. Trotz des
gleissenden Lichtes öffnete er die Augen, blinzelte mehrfach, und starrte aus
den Augenwinkeln in die weniger grellen Ecken.
Als hätte er damit zur Genüge unter Beweis gestellt, dass er nun wieder bei
Bewusstsein war, streckte jemand den Arm aus und drehte die Lichtquelle zur
Seite. Wie gnädig, schoss es Ryou genervt durch den Kopf, was ihn, angesichts
seiner aktuellen Situation, selbst noch am meisten überraschte. Nach den
Strapazen der letzten Tage, den Schlägen, der Angst und dem Schlafmangel, war
derartige Schikane direkt nach dem Aufwachen so ungefähr das Letzte, was er
jetzt gebrauchen konnte. Noch ein paar Male blinzelnd, ließ Ryou fahrig, voll
innerer Unsicherheit, den Blick durch jenen Raum gleiten, in den man ihn
gebracht hatte. Er erkannte nichts, doch allmählich bildeten sich dunkle
Schemen vor seinen überlasteten Augen, die mit jeder Sekunde mehr an Form
gewannen. Stück für Stück wich die impulsive, von Stress und Müdigkeit
verursachte Aggression, stiller, benommener Verwunderung.
Da war immer noch ein heißes, schmerzhaftes Ziehen in der Mitte seiner Stirn,
genau an jener Stelle, wo er vor unbestimmter Zeit mit der Wand zusammen
geprallt war. Unter dem Einfluss des beissenden Lichtes hatte sich der Schmerz
wieder verstärkt, so, dass Ryou nun das Gefühl hatte, man drücke ihm ein
glühendes Eisen in die dünne, weiche Haut.
Als er erkannt hatte, in welcher Gesellschaft er sich befand, verdüsterte sich
seine Miene voll stummer Enttäuschung. Beherrscht holte er Luft und ließ den
Blick durch die Runde schweifen.
Er befand sich in einem winzigen Zimmer von nicht einmal fünfzehn
Quadratmetern. Fenster fehlten, stattdessen fanden sich unverputzte, graue und
feuchte Wände. Überall standen fleckige Holzkisten und Unrat herum, Schrott,
von dem Ryou sich nicht erklären konnte, wofür man ihn noch gebrauchen sollte.
Die Luft stand, dick, nass und kalt, und jagte ihm einen fröstelnden Schauer
über den mageren Rücken.
Rechts von ihm, auf einer großen, alten Holzkiste, saß ein junger Mann, kaum
älter als Ryou selbst, und betrachtete ihn aus vergnügten, wachen Augen. Er
war sehr schlank, die Haut von einem satten Bronzeton, den kein Solarium
künstlich erzeugen konnte. Cremefarbenes, stufiges Haar fiel ihm auf die
Schultern, während auf seinem herzförmigen, ebenmäßigen Gesicht ein breites
Lächeln thronte. Hin und wieder warf er einen Blick in Richtung einer Person,
die Ryou aus diesem Blickwinkel nicht sehen konnte, und ließ das obere der
übereinander geschlagenen Beine leichtfüßig auf und ab wippen.
Er trug diverse Ringe und Armreifen, um den Hals ein schwarzes Halsband mit
silbernem Ring. Zu enge, lederne Hosen und halbhohe, gleichfarbige Boots ließen
ihn noch schlanker erscheinen, als er es augenscheinlich war. Bis auf ein ebenso
enges, gleichfarbiges Tanktop, trug er kaum etwas am Oberkörper.
Stumm starrte Ryou ihn mit offenem Mund an. Er hatte noch nie Jugendliche seines
Alters gesehen, die sich derart kleideten. Offensichtlich erheitert von Ryous
verwirrtem Gesichtsausdruck, wandte er sich an die dritte Person im Raum.
„Na bitte, Bakura“, schmunzelte er mit gespielter Langeweile und fuhr sich
mit einer  Hand durch das feine Haar. Dabei warf er dem Anderen einen lockeren,
offen lasziven Blick zu, der nicht eindeutiger hätte sein können.
„Jetzt hast du, was du wolltest. Er ist wach. Wunderbar.“
„War auch längst überfällig“, erwiderte der Angesprochene düster, ohne
auf den schäkernden Tonfall des Jungen einzugehen. Vom Klang der Stimme
unangenehm an jemanden erinnert, drehte Ryou den Kopf zur Seite und keuchte,
kaum hatte er deren Urheber erblickt, hörbar auf. Natürlich. Wie hatte er ihn
bloß vergessen können.
An der Marik gegenüberliegenden Wand lehnte der dünne Mann mit dem langen,
weißen Haar, der Ryou von seiner äußeren Erscheinung bemerkenswert ähnelte.
Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt, zwischen den Fingern seiner linken
Hand brannte ungenutzt eine Zigarette. Im Gegensatz zu Marik trug er einen
anthrazitfarbenen, wollenen Mantel, der Ryou dunkel an jene Trenchcoats
erinnerte, mit denen die Männer in den alten, amerikanischen Spielfilmen immer
herumzulaufen pflegten.
Der Name dieses Mannes war also Bakura. Ryou schluckte leise, und sank etwas auf
dem schmalen, unbequemen Stuhl zusammen. Jetzt, wo Ryou dessen Identität
kannte, wirkte er auf ihn nur umso mehr bedrohlich.
Schweigend nahm Bakura einen letzten Zug, dann warf er den Zigarettenstummel auf
den Boden, trat sie mit der Spitze seines matt glänzenden Lederschuhs aus, und
löste sich von der Wand, die Hände nun tief in die Taschen seines Mantels
geschoben.
Langsam, voll stillschweigender, selbstgefälliger Ruhe, machte er ein paar
Schritte durch den Raum auf Ryou zu und stützte sich, als er angekommen war,
mit den Händen auf dem Tisch ab. Ohne etwas zu sagen, ließ er die Pupillen
über Ryous Gesicht wandern, tastete es Stück für Stück ab, analysierend, als
wolle er jede Regung seines Gegenübers in sich aufnehmen.
„So“, murmelte er leise, nach einer schieren Ewigkeit, presste anschließend
die ohnehin schon schmalen Lippen noch fester zusammen und starrte ihn aus
ernsten, bitterkalten Augen an. Ryou wagte es kaum, den Blick zu erwidern,
traute sich aber auch nicht, auf den Boden zu starren. Er konnte spüren, wie
sein Herz allmählich schneller schlug, doch die panische Angst, von der er die
letzten Tage stets verfolgt wurde, wollte nicht wiederkommen. Es war paradox,
dachte er, aber vielleicht stumpfte er allmählich ab.
Schweigend sahen sie einander an.
„Was willst du von mir?“
Ryous Stimme klang wesentlich feiner und trockener, als er erwartet hattet. Er
hasste es, wenn sie so hoch wurde, dass sie ihn an seine Schwester erinnerte,
und in ihm dieses schale Gefühl von Einsamkeit hinterließ.
Bitter verzog er seine Lippen zu einem schmalen Strich.
Auf der Kiste lachte jemand laut auf. Marik hatte sich, Bakura nacheifernd, eine
Zigarette angesteckt, und lehnte nun mit dem Rücken an der kalten Betonwand.
„Wie Recht du hattest“, grinste er und nahm genüsslich noch einen weiteren
Zug. Heiter lehnte er sich ein wenig nach vorne, stützte sich mit der freien
Hand auf der Kiste ab und sah aufgeregt zwischen den Beiden hin und her.
„Der Boss wird erfreut sein.“ Dabei schnippte er die Asche gleichgültig auf
den Boden.
„Wie machen wir jetzt weiter? Darf ich ihn auch etwas fragen?“
„Nein.“
„Komm schon. Sei nicht so.“
Marik beugte sich weiter nach vorn, die Stirn jetzt in Falten gelegt, das
Grinsen aus dem Gesicht gewischt. Sein Ton wurde ernster, die Stimme dunkler.
„Du weißt, was der Boss gesagt hat“, murmelte er düster und schob sich die
Zigarette zurück zwischen die schmalen, dunklen Lippen.
Irritiert hob Ryou die Augenbrauen. Er konnte es nicht leiden, wenn man über
ihn sprach, als sei er gar nicht anwesend. Es erinnerte ihn immer an die
endlosen Pausen seiner Schulzeit. Wie ein Stück Vieh auf dem Markt war er sich
vorgekommen, über das man verhandelte, mit dem man aber nicht persönlich
sprach, weil seine Meinung nichts galt.
Bakura schloss die Augen, als benötigte es seine gesamte Selbstbeherrschung,
nicht die Fassung zu verlieren. Angespannt atmete er ein, ehe er sie wieder
öffnete, und Marik aus schlecht gelaunten, zusammengekniffenen Augen
anfunkelte.
„Schieb’ deinen Arsch nach draußen und halte Wache. Du weißt ganz genau,
was der Boss gesagt hat. Das hier geht dich nichts an.“
Marik verharrte einen Augenblick, als müsse er die ganze Bandbreite von Bakuras
Worten erst begreifen, dann ließ er schmollend die Schultern hängen und
seufzte. Stumm nahm er einen letzten Zug, schnippte die Zigarette in die Ecke
und sprang von der Kiste herunter. Dort streckte er sich ausgiebig, das
aufgeweckte Lächeln nach wie vor auf den Lippen. Es wirkte spöttisch.
„Wie du meinst, Ou-sama“, grinste er zuckersüß, die Augen voll frechem
Spott und offener Aufmüpfigkeit, ehe er Ryou zum Abschied freundlich aus den
Augenwinkeln zuzwinkerte.
„Viel Spaß euch beiden.“
Dann schob er sich durch die breite Stahltür an der angrenzenden Wand. Der
Blick des Anderen folgte ihm düster, genervt und voll stiller Aggression. Ryou
blickte ihm staunend hinterher. Niemals hätte er erwartet, dass sich jemand
trauen würde, in einem solchen Ton mit dieser Person zu sprechen. Wusste er
denn nicht, dass Blut an den Händen dieses Mannes klebte?
„Verdammter Mistkerl“, zischte Bakura abfällig und Ryou zuckte, aus seinen
Gedanken gerissen, zusammen. Als er erkannte, dass die Aussage nicht ihm
gegolten hatte, ließ er erschöpft den Kopf sinken. Die letzten zwei Tage waren
die merkwürdigsten seines Lebens gewesen, und ein Ende war bei weitem noch
nicht in Sicht. Wäre er doch bloß durch das schäbige Viertel nach Hause
gegangen, so, wie er es in seiner Mittelstufenzeit immer getan hatte.
Kaum, dass Marik den Raum verlassen hatte, wirkte Bakura um einiges gefasster
und konzentrierter. Es war offensichtlich, dass ihm die Zusammenarbeit mit dem
Jungen zuwider war - womit auch immer die beiden ihr Geld verdienen mochten.
Er holte noch einmal tief Luft, räusperte sich leise, dann zog er einen der an
der Wand lehnenden Klappstühle zu sich heran und nahm Ryou gegenüber Platz.
Anschließend griff er mit der Hand hinter seinen Rücken, zog etwas aus seinem
Gürtel, und legte es, langsam und voll neu gewonnener Ruhe, vor Ryou auf den
Tisch. Dabei sprach er kein Wort.
Der schwere und metallische Klang des Gegenstandes brachte Ryou dazu, den Blick
von seinem Gegenüber abzuwenden, und das, was nun direkt vor ihm lag, still zu
mustern. Als er erkannte, worum es sich dabei handelte, keuchte er laut hörbar
auf.
Vor ihm lag eine große, makellose Pistole.
Sie war schwarz, an der Spitze befand sich ein schmaler, länglicher
Schalldämpfer. Schelmisch glänzte sie ihn an, sah düster und todbringend
zugleich aus. 
„Wir müssen reden“, kam es knurrend von Bakura. Seine Stimme klang kalt und
ernst.
Ryou schluckte leise und rutschte, so weit es ihm möglich war, auf seinem Stuhl
zurück, bis er gegen die kalte Lehne stieß. Trotz der Ruhe, die in den
vergangenen Minuten noch in ihm gewesen war, spürte er Tränen in sich
aufsteigen. Gefasst rang er nach Atem, und zwang sich selbst die letzte
Selbstbeherrschung auf, die er entbehren konnte. Dabei sah er Bakura direkt in
die Augen. Ein bitteres, fassungsloses Lächeln erschien auf Ryous Lippen.
„Du willst mich aus dem Weg schaffen, weil ich gesehen habe, wie du diesen
Stricher ermordet hast“, flüsterte Ryou düster, als sei ihm just in diesem
Moment klar geworden, was sein Aufenthalt hier zu bedeuten hatte. Der Andere
schmunzelte anerkennend und neigte den Kopf zur Seite.
„Man wird nach mir suchen.“
Die Worte kamen tonlos und mechanisch über seine Lippen, als glaubte er selbst
nicht daran, Bakura damit einschüchtern zu können. Die Anerkennung wich aus
dessen Gesicht; stattdessen erschien ein breites, boshaftes Grinsen.
„Klar wird man das“, flüsterte er zynisch und hob das Kinn ein Stück, so,
dass er Ryou von oben herab betrachten konnte.
„Wer wird uns wohl zuerst die Polizei auf den Hals hetzen, hm? Dein Vater in
Ägypten, deine tote Mutter oder deine imaginären Freunde? Wohl eher die
Bibliothekarin, wenn sie bemerkt, dass du die ganzen Bücher nicht rechtzeitig
zurück gebracht hast. Sag mir, wie lange ist das noch hin, hm? Knapp drei
Wochen, oder?“
Einen Moment lang sah er Ryou ruhig an, dann, mit einer schnellen Bewegung,
schnellte er nach vorne über den Tisch und schlug die schwarz lackierte
Tischlampe zu Boden. Laut krachend knallte sie auf dem Beton auf und erlosch.
Vor lauter Schreck kam Ryou ein leises, weinerliches Wimmern über die Lippen.
Unvermittelt stand Bakura auf, eilte mit zwei kräftigen Schritten um den Tisch
herum und packte den Jüngeren mit der rechten Hand am Kragen, während die
linke zum Schlag ausholte. So weit er konnte zog er Ryou in die Luft, bis die
Handschellen, die nach wie vor mit der Lehne des Stuhls verbunden waren, ihn in
die Schranken wiesen. Ein leises Stöhnen drang aus Ryous Kehle, als das Metall
hart in seine Handgelenke schnitt.
Lautlos sah er Bakura, dessen Gesicht sich nur wenige Zentimeter vor dem seinen
Befand, aus großen, ängstlichen Augen an. Ihre Nasenspitzen berührten sich
fast, und der aufgebrachte, unruhige Atem des Anderen legte sich wie ein dünner
Schleier über Ryous Wangen. Ein kalter Schauer jagte ihm über den Rücken.
„Versuch’ nicht, mich zu verarschen, klar?!“
Einige Sekunden noch starrten sie einander an, ehe Ryou nachgab und sich
unterordnete.
Eingeschüchtert wandte er den Kopf ab, Strähnen weißen, feinen Haares fielen
ihm in die Stirn. 
Schließlich ließ Bakura ihn los. Schwer und kraftlos fiel Ryou zurück auf den
leichten, unbequemen Aluminiumstuhl, der von irgendjemandem einst aus
unerfindlichen Gründen im Boden verankert worden war. Offensichtlich war er
nicht der Erste, der hier saß.
Verschreckt und gedemütigt ließ er den Kopf sinken, spürte, wie die Augen
sich wieder mit Tränen füllten, bis schließlich eine einzige lautlos über
die heiße, rötlich schimmernde Wange ran und auf die matte Tischplatte
tropfte.
Apathisch biss er sich auf die Unterlippe. Wenn er schon so machtlos war, wollte
er wenigstens nicht noch Heulen wie ein kleines Kind. Selbst, wenn man es ihm
nicht zutraute, auch er hatte seinen Stolz. Er hatte ihn in all den Jahren nicht
verloren, war das Einzige, was ihm stets geblieben war.
Langsam hob Ryou den Kopf und sah seinen Gegenüber an. Er stand immer noch an
der gleichen Stelle und fixierte ihn mit ernsten, ruhigen Augen, die Hand, mit
der er eben noch zum Schlag ausgeholt hatte, reglos an seinem Körper
herabhängend. Wie konnte es bloß sein, dass ein Mensch binnen weniger Sekunden
in so unterschiedliche Stimmungen geraten konnte?
Von der Rage, in der er eben noch gewesen war, fand sich nun mehr keine Spur.
Hätte Ryou es nicht besser gewusst, hätte er den ernsten, regungslosen
Gesichtsausdruck als stummen Widerwillen gedeutet, so aber machte er sich da
keinerlei Hoffnung mehr. Dieser Mann genoss, was er tat, da war Ryou sich ganz
sicher. Und er hatte Recht.
Stumm sog Ryou die Luft in seine Lungen und presste die Lippen aufeinander.
Niemand würde nach ihm suchen. 
Niemand.
Natürlich nicht. Wie hatte er nur so naiv sein können.
„Wir machen unsere Hausaufgaben“, kam es ruhig von dem Anderen. Seine Stimme
zitterte leicht, bedingt durch das verbliebene Adrenalin, dass während seines
Wutausbruchs in seine Adern geschossen sein musste.
„Mit deinem Namen in der Mütze hätte ich mich noch am gleichen Abend um dich
kümmern können, aber ich bin kein Vollidiot. Noch so eine clevere Aktion und
es wird wirklich unangenehm für dich, hörst du?“
Wie paralysiert starrte Ryou auf den Tisch. Kein Vollidiot, ja. Wenn es hier
einen Vollidioten gab, dann war das wohl er selbst. Er hätte noch am gleichen
Abend abhauen müssen. Stattdessen hatte er sich daheim verkrochen, genau wie
der Feigling, der er war.
Es gab niemandem, zu dem er hätte gehen können. Das alles war ein großer,
verdammt lustiger Witz auf seine Kosten, nichts weiter. Stumm ballte er die
Hände zur Faust, und verzog das Gesicht, als die Handschnellen tief in die
wunde Haut schnitten. Er spürte Bakuras Blick im Nacken, der immer noch darauf
zu warten schien, dass er antwortete.
Als er weiterhin still am Tisch saß, beugte sich dieser mit einem Mal zu ihm
herab, vergrub die Finger in seinem feinen Haar, und zwang Ryou, ihn anzusehen.
Seine Stimme klang gefasster, strotzte aber nur so vor stiller Verachtung und
Kälte.
„Haben wir uns verstanden?“, flüsterte er, fast lautlos. Nach einem Moment
rang Ryou sich zu einem zaghaften Nicken durch. Dann, endlich, ließ Bakura ihn
los. Während Ryou wieder in sich zusammensank, hin und her gerissen zwischen
Lethargie, Angst und Selbstmitleid, schlenderte Bakura um den Tisch herum und
nahm erneut auf dem Stuhl Platz, den er eben von der Wand weggenommen hatte. Mit
verschränkten Armen lehnte er sich zurück.
Er schwieg eine Weile, offensichtlich darüber sinnierend, wie es nun
weitergehen sollte, dann, nach ein paar Minuten, räusperte er sich und setzte
sich etwas lockerer hin. Ryou ließ er dabei für keine Sekunde aus den Augen.
„Wem hast du davon erzählt?“, fragte er. Ryou horchte auf.
„Was?“, murmelte er irritiert.
„Wem du davon erzählt hast.“
Bakura hob die Augenbrauen, als hätte er mit einer derartig überraschten
Reaktion nicht gerechnet.
„Niemandem“, antwortete Ryou tonlos. „Ich habe das Haus danach nicht mehr
verlassen.“
Resigniert ließ er den Blick sinken, die Hände hinter seinem Rücken immer
noch angespannt zur Faust geballt.
Bakura schnaubte amüsiert.
„Du glaubst doch nicht ernsthaft, dass ich dir das abkaufe“, murmelte er und
hob zweifelnd die Augenbrauen, das schmale Gesicht voll stillschweigender
Überheblichkeit, die Arme immer noch fest vor der Brust verschränkt.
Betroffen biss Ryou sich auf die Unterlippe, zitternd, und so fest er konnte,
bis sich der bittere Geschmack von Eisen in seinem Mund ausbreitete. Sein Kopf
dröhnte, die Kehle war so trocken, dass er kaum sprechen konnte. Vor lauter
Müdigkeit konnte er kaum einen klaren Gedanken fassen.
Mit einem Mal flammte Wut in ihm auf.
„Hast du mir nicht eben noch erzählt, niemand würde nach mir suchen?“,
brach es bissig aus ihm hervor, mit einer Lautstärke, die er sogleich bereute.
Vor lauter Heftigkeit rutschten im die Haare ins Gesicht, und die braunen, sonst
sanften Augen verengten sich blitzend. Sein Herz klopfte etwas schneller in
seiner Brust.
„Wem bitte hätte ich da bescheid sagen sollen?!“
Es hätte doch ohnehin niemanden interessiert, dachte er. Geschweige denn, dass
man ihm geglaubt hätte. Wie oft erfanden Menschen Geschichten, nur, um sich
wichtig zu machen? In den Augen der Anderen wäre er nur wieder ein abstruser,
gemiedener Sonderling, der sich selbst in den Mittelpunkt spielen wollte. Der
nach Aufmerksamkeit gierte, weil er sonst keine bekam.
Ryou hatte nie verstanden, wie man auf solche Gedanken kommen konnte - Intrigen
und Lügen waren ihm schon immer zuwider gewesen. Er war anderen gegenüber
stets freundlich und offen. Dies machte ihn verletzlich, und die Anderen hatten
dies gewittert, wie der Wolf seine Beute witterte.
Nachdem Ryou geendet hatte, schnappte er nach Luft und sank ein Stück in sich
zusammen, den Blick noch einige Sekunden auf Bakura gerichtet, ehe er ihn,
nachdem der Zorn verflogen war, resigniert sinken ließ. 
„Wenn du mir nur eine Kugel in den Kopf jagen willst“, flüsterte er bitter.
„Nur zu. Vielleicht ist es sogar besser so. Aber spar’ dir diese blöden
Spielchen für jemanden auf, den es interessiert, okay?“
Seine Stimme war kaum mehr als ein dünnes, hohes Flüstern und hatte seine
Heftigkeit innerhalb von wenigen Sekunden vollkommen eingebüßt.
Bakura, der Ryou still beobachtet hatte, runzelte für einen Moment die Stirn
und ließ die Arme sinken. Die Verhaltensmuster des Jungen passten so rein gar
nicht in das Schema, das er kannte. Gerade diejenigen mit der größten Klappe
bettelten und winselten am nachdrücklichsten um ihr mickriges, wertloses Leben,
kauten ihm ein Ohr ab und vergossen eine Träne nach der Anderen. Bei diesen
Menschen war er froh, wenn er endlich mit ihnen abschließen konnte.
Nun saß dieser Junge hier, kaum zwanzig Jahre alt, und nahm den Gedanken, dass
er gleich sterben sollte, so selbstverständlich und gleichgültig hin, als habe
er all das über einen langen Zeitraum kommen sehen.
Bakura schnaubte leise, ehe sich seine Mundwinkel zu einer Grimasse stiller
Verachtung verzogen. Das war doch lächerlich.
„Warst du bei der Polizei?“, fragte er ruhig.
„Nein.“
„Beim Arzt?“
„Nein.“
Stille. Apathisch hatte Ryou die Augen lose auf die matte Tischplatte geheftet,
verharrte regungslos auf dem leichten Aluminiumstuhl. Nur ab und zu hoben sich
seine Schultern, wenn er etwas tiefer einatmete als sonst.
„Du willst mir also erzählen, es sei dir egal?“, kam es abfällig vom
Älteren. Ryou reagierte nicht. Lange Sekunden verblieb er so, ehe er sich zu
einer Antwort durchringen konnte.
„Was weißt du schon“, murmelte er schließlich, und hob den Blick langsam.
Die langen, weißen Haare waren ihm über die Schultern gerutscht, und hingen
ihm nun wie ein dünner, feiner Vorhang ins Gesicht. Ryous Hände waren kalt und
feucht, von der tiefsitzenden Anspannung, die seinen ganzen Körper auf Trab
hielt. Mit jeder Minute, die er dort verbrachte, schwand noch etwas mehr Gefühl
aus ihnen. Lautlos bewegte er die Finger, aber durch den ständigen Druck der
Handschellen waren sie ganz taub geworden.
Bakura taxierte ihn schweigend, das schmale Gesicht nicht mehr als eine
regungslose, ernste Maske. Schließlich beugte er sich ein Stück nach vorn,
nahm die Waffe vom Tisch, verstellte etwas an ihr und richtete sie schließlich
mit langem Arm auf Ryou. Das alles geschah so schnell, dass Ryou erst
realisierte, was der Andere tat, als er bereits in den dunklen, schwarzen Lauf
der Mündung blickte. Seine Augen weiteten sich vor Schreck und Irritation,
während sich in seinem Bauch jenes ziehende, kribbelnde Gefühl ausbreitete,
welches er sonst nur vom Achterbahnfahren kannte.
Gerade, als er den Mund öffnete, um etwas einzuwenden, löste sich ein Schuss.
Augenblicklich fuhr Ryou zusammen, wandte sich ab, wie jemand, der sich für
einen harten Schlag wappnete. In den rauschenden Ohren konnte er seinen eigenen,
angsterfüllten Schrei hören, ehe dieser plötzlich verklang, und eine stumpfe,
geräuschlose Leere hinterließ.
Nur das Klimpern der Munitionshülse dröhnte durch den Raum, langsam und nahezu
unerträglich laut.
Mit zusammengekniffenen Augen verharrte er und wartete. Wartete darauf, dass
sich etwas veränderte, dass sich Schmerzen in seinem Körper ausbreiteten oder
er das Bewusstsein verlor. Stumm saß er da und lauerte, jede Muskelfaser zum
Zerreißen gespannt.
Aber da war nichts. Kein Druck, kein Blut, kein feuchtes, heißes Pochen. 
Blinzelnd öffnete er die Augen und sah sich langsam und verunsichert um, den
Körper so vollgepumpt mit Adrenalin, dass er ihn kaum wahrnahm. Es war, als
säße er auf Wolken, und alles passierte, auf eine eigenartige, betäubende
Art, unendlich langsam, als hätte jemand die Fließgeschwindigkeit der Zeit
gedrosselt - warum auch immer.
Am Ende des Tisches saß Bakura, die Waffe nach wie vor in seiner knochigen,
weißen Hand. Jedoch zielte sie nicht mehr auf Ryous Gesicht, sondern war einige
Zentimeter nach rechts verrückt, so, dass sie nun auf die Wand deutete, die
sich hinter Ryous Rücken befand. Aus der schwarzen Mündung stieg feiner,
schwarzer Rauch auf, der sich, nur wenige Zentimeter über dem glatten Metall,
in Luft auflöste.
Ganz langsam drehte Ryou den Kopf nach hinten, und erblickte ein kleines,
dunkles Einschussloch unweit seines Kopfes. 
Man hatte nicht auf ihn geschossen. Das alles war nichts weiter als ein großer,
grausamer Bluff. Ein Witz auf seine Kosten. Das Auditorium lachte, und er
schwieg.
Als er begriff, schwand alle Selbstbeherrschung und vorgeschobene Melancholie
aus seinen Gedanken. Ein feines, unsichtbares Seil schnürte ihm die Kehle zu
und drückte die Luft aus seinen Lungen.
Was hatte er bloß getan, um in dieser grauenhaft grotesken Situation zu landen.
Von Schock und Müdigkeit überrumpelt, überwältigten ihn nun all jene
Emotionen, welche er die vergangenen Tage über aufgestaut und nicht weiter
zugelassen hatte. 
Verzweifelt brach er in Tränen aus. Langsam, fast kraftlos, ließ er den Kopf
sinken, während seine Schultern unter heftigen Schluchzern erzitterten und
klare, heiße Tränen über seine Wangen auf die Tischplatte tropften. Von
seinem eigenen Körper regelrecht entmachtet, ließ Ryou alles über sich
ergehen.
Das konnte doch alles nicht wahr sein. Ja - verdammt, es war ihm nicht egal.
Nein, er wollte nicht sterben. Nicht hier, nicht so, nicht jetzt. Nicht durch
die Hand dieses Mannes.
Er wollte nach Hause. Er wollte die Tür aufschließen, und von seinen Eltern
und seiner Schwester begrüßt und umarmt werden. Sie hätten ihn in ihre Mitte
genommen, fest an sich gedrückt und ihm so oft er es wollte beteuert, dass ihm
in ihrer Nähe nichts zustoßen konnte. Sie wären sein Hafen, seine Festung,
seine Zuflucht. In diesem Moment hätte er alles gegeben, um bei ihnen zu sein.
Stattdessen saß er in diesem winzigen, stinkenden Raum, grün und blau
geschlagen, übermüdet und in Tränen aufgelöst, nervlich am Ende. Wütend und
verzweifelt biss er sich auf die Unterlippe, die Augen fest zusammengekniffen.
Er hatte aufgegeben, gegen seine Gefühle anzukämpfen. Es hatte keinen Zweck.

„Hast du jemandem etwas erzählt?“, fragte Bakura nach einer Periode
unruhigen Schweigens. Langsam, mit einem Mal unendlich müde, schüttelte Ryou
den Kopf. Die herunterhängenden, weißen Haare schwankten langsam hin und her,
wie die Äste einer Weide im Wind. Die folgenden Minuten verbrachten sie stumm,
nur Ryous Schluchzen durchbrach sporadisch die Stille, leise und weich.
Er konnte nicht sagen, worum er denn eigentlich weinte. Sicherlich mehr um sich
selbst als um seinen Vater, der nun ganz allein zurückbleiben würde, wenn Ryou
nicht mehr da war.  Womöglich tat er ihm damit gar einen Gefallen, schenkte
ihm die Freiheit und nahm das schlechte Gewissen, dass ihn immer heimsuchte,
wenn er wieder einmal wochenlang auf Reisen war.
Stumm schloss Ryou die Augen, und wartete darauf, dass Bakura zu Ende brachte,
was er angefangen hatte. Er konnte fühlen, wie seine Hände zitterten, und die
dünnen, bleichen Handgelenke immer wieder gegen das kalte Metall der Lehne
stießen, lauschte schweigend dem Atem und dem Herzschlag in seinen Ohren,
spürte selbst den dünnen Schweißfilm, der sich auf seiner Stirn gebildet
hatte.
Ryou holte tief Luft und wartete. Ja, dies war das Ende…

„Du wirst heute nicht sterben.“
Unwillkürlich musste Ryou blinzeln. Atem und Puls stockten für einen Moment,
die Tränen versiegten. Was hatte er da gesagt?
Langsam hob er den Kopf und betrachtete den Anderen aus ungläubigen,
blutunterlaufenen Augen. Dieser griff indessen nach der schwarzen Pistole,
sicherte sie und verstaute sie ruhig, als sei gar nichts vorgefallen, dort, wo
er sie vor nicht einmal einer halben Stunde hervorgezogen hatte.
„Was?“, flüsterte Ryou leise.
„Du wirst mit uns mitkommen“, antwortete Bakura und stand auf. Routiniert
warf er einen Blick auf eine lederne Armbanduhr, die er am linken Handgelenk
trug, und schob die Hände zurück in den tiefen Manteltaschen. Kurzzeitig
kramte er nach etwas bestimmten, dann zog er eine schlanke Schachtel hervor, aus
der er stumm eine Zigarette fischte und sich ansteckte.
„Der Boss will, dass du deine Schulden bei uns abarbeitest. Du hast
unglaublich viel Ärger gemacht, er ist stinksauer.“
Offensichtlich amüsiert richtete er den Blick auf Ryou, der gerade nicht fassen
konnte, was hier geschah. Ein dünnes, tiefsinniges Schmunzeln trat auf sein
Gesicht, während er einen weiteren Zug nahm und die überschüssige Asche
abklopfte.
„Das du allein bist auf dieser Welt hat dir das Leben gerettet. Das nennt man
wohl Ironie des Schicksals.“ 
Ungläubig schüttelte Ryou den Kopf. Ja, flüsterte eine leise, fragile Stimme
in seinem Kopf. Wer hätte damit gerechnet. Vor ein paar Sekunden war er noch
fest davon ausgegangen, von Metall durchbohrt zu werden, und nun so etwas.
„Glaub mir“, murmelte Bakura schließlich, und wirkte mit einem Mal sehr
zufrieden mit der Gesamtsituation.
„Wenn ich herausfinde, dass du hier gelogen hast, schieße ich nicht mehr
daneben.“
Ryou starrte ihn an, unfähig, auch nur einen klaren Gedanken zu fassen. Sein
Mund stand offen, und für einige Sekunden vergaß er sogar den schneidenden
Schmerz in seinen Handgelenken. Diese ganze Tortur, die letzten Stunden, nur, um
herauszufinden, ob er etwas ausgeplaudert hatte? Er hatte kaum noch die Kraft,
aufrecht zu sitzen, alles tat ihm weh. Selbst sein Kopf schien so schwer, wie
noch nie zuvor in seinem Leben. Man ließ ihn nicht sterben, aber seine Freiheit
gab man ihm nicht zurück. Es brauchte einige Sekunden, bis Ryou sich dazu
durchringen konnte, das Wort noch einmal zu erheben.
„Was soll das heißen?“, flüsterte er verunsichert.
Gleichgültig ließ Bakura die aufgerauchte Zigarette zu Boden fallen und trat
sie aus. Dann beugte er sich zu Ryou herunter, stützte die Hände auf dem Tisch
ab und betrachtete ihn mit einem breiten, fast freudigen Grinsen.
„Das bedeutet“, begann er bedeutsam, mit seiner rauen, aber trotz allem
weichen Stimme, die Ryou einen Schauer über den Rücken jagte. In ihm zog sich
alles zusammen.
„Das bedeutet, dass dein Leben, wie du es kanntest, jetzt vorbei ist.“



                            Kapitel 4: Die Ankunft
                            ----------------------






„Who’s that girl there?
I wonder what went wrong
So that she had to roam the streets
She dun do major credit cards
I doubt she does receipts
It’s all not quite legitimate


And what a scummy man
Just give him half a chance
I bet he’ll rob you if he can
Can see it in his eyes,
Yeah, that he’s got a driving ban
Amongst some other offences


[…]


He must be up to something
What are the chances sure it’s more than likely
I’ve got a feeling in my stomach
I start to wonder what his story might be


They said it changes when the sun goes down
Around here“
Arctic Monkeys - When the sun goes down

Ryou stockte, und richtete seine haselnussbraunen Augen auf Bakura, starrte ihn
regelrecht an. Seine Tränen waren versiegt, ohne, dass er es selbst bemerkt
hätte, obschon sein Gesicht nach wie vor feucht und aufgequollen wirkte.
Die langen, weißen Haare fielen ihm strähnig und platt über die Schultern,
während Arme und Handgelenke, die nach wie vor mit Handschellen hinter seinem
Rücken fixiert wurden, mittlerweile höllisch schmerzten.
„Ich soll was?“, flüsterte er mechanisch, als sei ihm der Sinn dessen, was
Bakura erst vor wenigen Sekunden zu ihm gesagt hatte, vollends entgangen. 
„Du wirst für uns arbeiten.“
Bakura nahm einen tiefen Zug von einer Zigarette, die bislang ungenutzt zwischen
seinen langen, schlanken Fingern abgebrannt war, und hielt kurz inne, ehe er den
Rauch beiläufig durch die Lippen ausstieß. Selbstzufrieden lehnte er sich
zurück, und betrachtete Ryou schweigend, den Kopf ein wenig zur Seite geneigt,
während die Fingerspitzen mit dem weißen Zigarettenpapier spielten.
Hinter ihnen ertönte ein kaltes, metallisches Geräusch. Irritiert hob Ryou den
Kopf an, während Bakura sich umwandte. Die schwere Stahltür wurde aufgezogen,
und Marik, der bislang draußen auf sie gewartet hatte, schob seinen Kopf
herein. Er wirkte unsicher, und auf den feinen Gesichtszügen zeichnete sich
kritische Sorge ab. Als er Ryou bemerkte, warf er Bakura einen verwunderten
Blick zu.
„Ich will ja nicht stören, aber es ist schon nach zehn. Der Boss wird sauer,
wenn wir nicht bald zurückkommen.“
Er ließ die Augen einige Male zwischen Bakura und Ryou hin und her wandern.
„Ist nicht eben ein Schuss gefallen?“
Ohne Mariks Frage irgendeine Form von Aufmerksamkeit zu schenken, schnippte
Bakura den Stummel seiner Zigarette in eine der feuchten Ecken und stand auf.
Ryou würdigte er dabei keines Blickes.
„Wir sind hier fertig“, antwortete er knapp, wie jemand, der soeben ein
vielversprechendes Geschäft abgeschlossen hatte. „Mach‘ ihn los.“

~*~

Es war bereits dunkel, als sie aus dem Auto stiegen. Dicke, runde Schneeflocken,
nur erhellt durch das gelbliche Licht der vereinzelten Straßenlaternen, fielen
lautlos vom Himmel und fügten sich in die dicke, weiße Schneedecke ein, die
sich auf dem Gehweg gebildet hatte. Immerhin hatte man die Straße geräumt.
Kaum, dass Ryou seine Füße auf den knirschenden Schnee gesetzt hatte, erfasste
ihn ein Windstoß, der ihn bis auf die Kochen frösteln ließ. Zitternd schlang
er die Arme um seinen schmalen, mageren Körper, und wandte den Blick um zu
Bakura und Marik, die bereits ausgestiegen waren und sich schweigend umblickten.
Ryou hatte keine Jacke. Alles, was er besaß, befand sich noch in seinem Haus.
Hemd und Jeans, die Dinge, die er noch am Leib trug, boten kaum Schutz vor dem
beißenden, kalten Wind, der durch Dominos nächtliche Gassen pfiff. Aus den
Augenwinkeln warf er Bakura einen flüchtigen Blick zu.
Dieser stand unmittelbar neben ihm, einem Wachhund gleich, nicht gewillt, ihm
auch nur die geringste Chance zur Flucht zu gönnen. Wenigstens die Handschellen
hatte man ihm abgenommen. Jetzt, wo Blut und Gefühl in seine Hände
zurückgekehrt waren, dominierte sie ein stechender Schmerz, der in den
nächsten Tagen hoffentlich verschwand. Gedankenverloren hob Ryou die Unterarme
und betrachtete die blutigen, roten Striemen an den beiden schmalen
Handgelenken. Sie würden bleiben, für immer, da war er sich sicher. Selbst der
kleinste Kratzer hinterließ bei ihm schon feine Narben.
„Home, sweet Home“, seufzte Marik erleichtert und unterbrach die
unangenehme, angespannte Stille. Auf seinen Lippen stand ein zartes Lächeln,
die violetten Augen leuchteten zufrieden. Still ließ er die behandschuhten
Hände zurück in die Taschen einer weißen Plüschjacke gleiten.
Neugierig folgte Ryou Mariks Blick, der auf ein im Schatten liegendes,
schmuckloses Gebäude gerichtet war.
Sie waren etwas mehr als eine Dreiviertelstunde gefahren, ehe sie hier
angekommen waren. Ryou hatte das letzte bisschen Orientierung längst
eingebüßt. Hier war er noch nie gewesen.
Es musste sich um einen dieser industriell geprägten Vororte handeln, in denen
jeder bekam, was er wollte, wenn er nur die richtige Person fragte. Die Straßen
waren in einem schlechten Zustand, aufgerissen und voller Schlaglöcher, alles
war höchstens dürftig ausgebessert. An einer der größeren Straßen, nur
wenige Minuten von hier, hatte Ryou Mädchen stehen sehen, blutjung und
aufreizend knapp bekleidet. Beschämt und eingeschüchtert war er in seinem Sitz
zusammengesunken, hatte die Augen geschlossen und sich auf den zarten Lederduft
der Sitzpolster konzentriert.
Hier und da fand sich die ein oder andere ranzige Kneipe, Stundenhotels und leer
stehende Lagerhäuser. Von den Wohnhäusern blätterte der Putz, an den Wänden
fanden sich ein ums andere Graffitis unterschiedlichster Art. Die letzte
Bushaltestelle, an die Ryou sich erinnern konnte, lag bestimmt zehn Minuten mit
dem Auto von hier entfernt, Straßenbahnen hatte er keine bemerkt. Vielleicht
befanden sie sich nicht einmal mehr in Domino.
Die unterschwellige Nervosität, die ihm die letzten Tage über verfolgt hatte,
meldete sich zurück und biss sich in seinen Eingeweiden fest. Unruhig tänzelte
er von einem Fuß auf den anderen.
Hinter ihm fiel die Autotür lautstark ins Schloss. Er zuckte heftig zusammen,
wandte sich aber nicht um. Vor ihnen befand sich ein breites, von außen
baufällig wirkendes Gebäude, das aussah, wie ein etwas zu groß geratenes
Izakaya, eine der traditionellen japanischen Kneipen, die man an jeder
Straßenecke fand. Der Putz, einst weiß, wirkte im Licht der Straßenlampen und
im Kontrast zum frischen Schnee schmutzig und grau. Die wenigen Fenster, die zur
Straßenseite zeigten, waren mit Jalousien verschlossen. Durch ein kleines Tor,
welches man abgesperrt hatte, führte ein schmaler Pfad in einen verwilderten
Garten. Auf einer großen, aus dunklem Holz gefertigten Eingangstür, neben der
eine rote Papierlaterne hing, sah man Macken und diverse Aufkleber, die Ryou von
seinem Standpunkt aus nur schemenhaft erkannte. Daran angrenzend, auf einem
großen Schild, leuchtete in dunkelroten, geschwungenen Lettern der Name dieses
Ortes.

Film Noir

Stumm folgte Ryou den beiden in Richtung einer schmalen, schlichten Treppe, die
vom Eingang hinab in den frischen Schnee führte. Trotz seinen Bemühungen, mit
ihnen Schritt zu halten, fiel er bald etwas zurück, die großen, unsicheren
Augen auf alles geheftet, was ihm neu und unbekannt zu sein schien. Das
ungeduldige Schnipsen menschlicher Finger holte ihn schließlich zurück in die
Realität.
Verblüfft warf er Bakura einen Blick zu, der ihn ungeduldig musterte.
„Trödel nicht herum, komm“, knurrte er wortkarg, griff nach einem silbernen
Knauf und schob die Tür ohne weiteres auf. Ryou nickte knapp, und folgte ihnen
hinein in das düstere, heruntergekommene Gebäude. Kaum, dass die Tür hinter
ihm ins Schloss fiel, durchströmte ihn eine pappige, samtweiche Wärme. Sofort
jagte ihm eine Gänsehaut über Arme und Beine. Stumm schüttelte er sich die
Strähnen, die ihm durch den Wind ins Gesicht gerutscht waren, aus der Stirn,
und drückte sich an Bakura vorbei in den kleinen Schankraum.
Es handelte sich um einen rechteckigen, engen Ort, der wohl vor zehn Jahren
einmal recht liebevoll eingerichtet, seither jedoch sich selbst überlassen
worden war. Die Decke war niedrig, an den Wänden fand sich eine dunkelbraune
Holzvertäfelung, die Ryou etwa bis zur Hüfte reichte, darüber hatte man den
Putz dunkelrot angestrichen.
Direkt neben ihm, unweit der Eingangstür, befand sich ein schlichter,
langgezogener Tresen, hinter dem ein etwa zwei Meter hohes, aus Holz gefertigtes
Regal stand. In dessen Mitte hatte man einen großen, den Raum optisch
vergrößernden Spiegel eingelassen, links und rechts davon befanden sich
ordentlich aufgereiht allerlei Spirituosen. Kleine Holztäfelchen, mit Namen
beschriftet, baumelten an einer angrenzenden Wand, und kündeten von jenen
Stammgästen, die hier noch eine Flasche Sake offen hatten.
Gegenüber, im restlichen Raum verteilt, standen dicht an dicht kleine Tische
mit groben, hölzernen Stühlen, die an der angrenzenden Wand in feste
Sitzgruppen übergingen. Alles war auf kleinsten Raum gepresst, und die Luft
erstarrte vor feuchten und fremden Aromen. Es roch nach dem herbsüßen Schweiß
betrunkener Männer, nach verschüttetem Bier, altem Zigarettenrauch und
schwerem Parfum.
Ein wenig versteckt, in einer der entlegeneren Ecken, führte eine schmale,
hölzerne Wendeltreppe hinauf in den zweiten Stock. Aus kräftigen Lautsprechern
ertönte seichter, melodiöser Rock.
Ryou wandte sich um. Die in schwarz und weiß gehaltenen Fliesen klebten unter
seinen Schuhen, und der Zigarettenqualm brannte in seinen Augen. Was für eine
heruntergekommene, billige Spelunke dieser Ort war.
Aus den Augenwinkeln nahm er war, wie Marik Bakura noch einmal beherzt auf die
Schulter klopfte, ihm ein kurzes, kennendes Lächeln schenkte, und schließlich
in der Menge verschwand. Kaum, dass er gegangen war, lehnte Bakura sich über
den Tresen und klopfte unauffällig mit den Knöcheln der rechten Hand auf die
Oberfläche. Dabei nickte er Ryou flüchtig zu, pfiff ihn zurück. Ryou folgte,
blieb neben ihm stehen, und ließ seinen Blick alles andere als begeistert durch
den Raum wandern. Bakura klopfte noch mehrmals, dann, als ihm die Geduld
ausging, schlug er mit der flachen Hand auf die Tischplatte.
„He!“
Ein junger Mann, der offensichtlich für den Ausschank verantwortlich war,
wandte sich von einem Gast ab, mit dem er sich zuvor angeregt unterhalten hatte,
und sah auf. Er war sehr jung, groß gewachsen und bemerkenswert dünn.
Struppiges, blondiertes Haar fiel ihm in die Stirn und auf die Schultern,
während sich das schmale, glatt rasierte Gesicht in stiller Verwunderung
verzog. Er trug Jeans, ein weißes T-Shirt und ein grünes, gemustertes
Flanellhemd. Darüber schützte ihn eine weiße Schürze vor Verunreinigungen
jeder Art.
Er sagte noch etwas zu dem Gast – Ryou konnte es im Lärm der Menge nicht
verstehen – stellte ihm eine kleine Schale Edamame hin, drehte sich weg und
kam auf sie zu. Er wirkte wach, munter, die Augen leuchteten regelrecht, obschon
sich dünne, lila Schatten darunter befanden. Als er Ryou erblickte, trat ein
breites, ehrlich wirkendes Grinsen auf sein Gesicht. Als er vor ihnen stand,
stützte er sich mit den Ellenbogen auf dem Tresen ab, in der freien Hand ein
fleckiges Spültuch, und sah sie gut gelaunt an.
„Was gibt’s?“, fragte er, stellte sich gerade hin und griff nach einem der
noch feuchten Gläser, die neben der Spüle standen. Erwartungsvoll
dreinblickend bearbeitete er es mit dem Handtuch, während Ryou sich irritiert
fragte, ob er das Glas damit nicht eher wieder schmutzig machte.
„Wo ist Malik?“
Bakura schenkte ihm einen abfälligen, düsteren Blick, augenscheinlich alles
andere als erfreut über die überschäumende, euphorische Laune des Anderen.
„Drüben“, antwortete er grinsend. Der Junge wirkte unruhig, als säße er
auf glühenden Kohlen. Während er abtrocknete, wippte er auf seinen Füßen auf
und ab.
„Buchhaltung. He, Bakura, wen hast du da eigentlich im Schlepptau?“
Stumm leckte Bakura sich über die Lippen und richtete sich auf, die Arme fest
vor der Brust verschränkt. Abweisend legte er den Kopf schief und sah ihn von
oben herab an.
„Neuzugang“, murrte er. „Malik will ihn sehen.“
Kaum, dass er geendet hatte, wurde das Grinsen des Blonden noch ein Stück
breiter. Er stellte das Glas zurück auf die Spüle, wischte sich die Hände
grob an der weißen Schürze ab, und streckte Ryou quer über den Tresen seine
rechte Hand entgegen.
„Cool. Jonouchi Katsuya. Endlich wieder frischer Wind im Haus.“
Verwundert betrachtete Ryou die Hand, die man ihm entgegenhielt, perplex von
solch bedingungsloser Offenheit. Nach einigen Sekunden des Zögerns konnte Ryou
sich schließlich dazu durchringen, den Händedruck zaghaft zu erwidern.
„Ryou Bakura“, murmelte er leise und sah den Blonden introvertiert aus den
Augenwinkeln an. Dieser zwinkerte ihm noch einmal freundlich zu, dann löste er
den Griff und wandte sich an einen neuen Gast, der darauf wartete, dass Jonouchi
ihm seine Aufmerksamkeit schenkte. Unbeholfen blieb Ryou stehen, und zuckte
merklich zusammen, als er registrierte, dass Bakura seinen Blick immer noch auf
ihn gerichtet hatte. Er wirkte sichtlich genervt.
„Komm jetzt“, knurrte er, offenbar von jeder Faser des Barkeepers zutiefst
angewidert. Er packte Ryou sanft, aber bestimmend, am Oberarm und zog ihn an
Tischen und Gästen vorbei quer durch den Schankraum. Durch seinen ausgelaugten
Zustand noch immer wacklig auf den Beinen, stolperte Ryou ihm hinterher.
„Was für ein junger Barkeeper“, murmelte Ryou gedankenverloren und warf
einen letzten Blick über die Schulter zurück zum Tresen.
„Vielleicht ein Student, der hier jobbt...“
Bakura schnaubte verächtlich und warf Ryou über die Schulter einen amüsierten
Blick zu.
„Negativ“, antwortete er trocken und wandte sich wieder um.
„Bei der Menge an Koks, die der Junge braucht, um über die Runden zu kommen,
wundert’s mich, dass er seinen Namen noch schreiben kann.“
Ryou spürte, wie sich in seinem Innersten alles zusammenzog. Noch ein letztes
Mal sah er zurück, mit gerunzelter Stirn und hochgezogenen Augenbrauen. Wie
merkwürdig das alles doch war. Dabei war er so nett gewesen. Ein wenig
überdreht vielleicht. Trotz allem nett.
Plötzlich kamen sie zum Stehen. Nicht viel fehlte, und Ryou wäre,
gedankenverloren und übermüdet, gegen Bakura geprallt. Schwankend sah er sich
um, und bemerkte eine große, dunkle Stahltür direkt vor ihnen. Bakura öffnete
sie lautlos, schob Ryou hindurch und folgte ihm. Dann zog er sie klackend hinter
sich ins Schloss.
Die Musik verstummte augenblicklich. Nur noch leise und unterschwellig vernahm
Ryou den dröhnenden Bass, der sich, brachial und stur, durch Beton und Stahl
fraß.
Hier war es kühler als im Schankraum. Ryou begann zu frösteln, und drückte
schutzsuchend die Arme an seinen Oberkörper, die er nicht verschränken konnte,
da Bakura ihn immer noch fest hielt.
Vor ihnen lag ein schmaler, dunkler Flur, mit weißen Wänden, die ohne jeden
Schmuck auskamen, und von denen der Putz abbröckelte. Eine einzelne
Leuchtstoffröhre brannte an der Decke, ganz am Ende schälte sich eine weitere
Tür aus dem Schatten. Es gab keine Fenster. In jenen Ecken, die von der Lampe
nicht weiter erreicht wurden, herrschte immerwährende, tiefschwarze Nacht.
„Was nun?“, fragte Ryou leise. Seine Stimme war, wie immer, wenn Nervosität
in ihm aufstieg, einige Nuancen nach oben gerutscht. Er konnte spüren, wie sich
der Griff des Anderen lockerte, und man ihn nachdrücklich etwas tiefer in den
Flur schob.
Neben ihm konnte er Bakura leise aufatmen hören. Seine Schultern, die er zuvor
straff aufrecht gehalten hatte, sanken ein, und der Gesichtsausdruck entspannte
sich. Er wirkte erleichtert, trotzdem jedoch ernst und gefasst.
„Wir stellen dich dem Boss vor“, antwortete er leise, ohne Ryou anzublicken.
Dann verfiel er in Schweigen. Neugierig betrachtete Ryou das schmale Gesicht,
versuchte, anhand seiner Miene abzulesen, ob das, was nun kam, gut oder schlecht
war, musste jedoch bald begreifen, dass dies zum Scheitern verurteilt war. Als
sie das Ende des Ganges erreicht hatten, klopfte Bakura heftig mit der Faust
gegen die Tür.
Für einige Sekunden herrschte Stille, dann wurde sie ein paar Zentimeter
aufgeschoben, und ein herzförmiges, braungebranntes Gesicht erschien. Marik.
Als er die beiden erkannte, schmunzelte er freudlos und wandte sich um. Im
Gegensatz zu ihrem ersten Aufeinandertreffen erkannte Ryou eine resignierte
Traurigkeit in den violetten Augen, kaum vorhanden und so subtil, dass man sie
nur erahnen konnte.
„Es ist Bakura“, sagte er sanft zu jemandem, den Ryou nicht sehen konnte.
Die Koketterie, die er vor wenigen Stunden noch ausgestrahlt hatte, war
vollkommen verschwunden. Eine dunkle, selbstbewusste Stimme antwortete, dann
ließ Marik sie ein. Eingeschüchtert folgte Ryou Bakura in den schummrigen,
kleinen Raum, und versuchte, so weit wie möglich hinter ihm zu bleiben, damit
er keine Aufmerksamkeit auf sich zog. Ihm war unbehaglich zumute.
Augenscheinlich handelte es sich bei dieser Örtlichkeit um einen ehemaligen
Waschraum, den man zu einem provisorischen Büro umgebaut hatte. Ein wenig
verwundert bemerkte Ryou die glatten, rutschigen Fliesen unter seinen Schuhen,
die sich ebenfalls an Wand und Decke wieder fanden. In der Mitte des Raumes war
ein Abfluss in den Boden eingelassen, alles wirkte eng und bedrückend. An der
angrenzenden Wand stand ein großer, verwaister Schreibtisch, auf dem Papier und
Stifte verstreut lagen. Ein Stück versetzt fand sich eine protzige, ausladende
Sitzgruppe aus rotem Kunstleder, während orangegelbe Neonröhren alles in ein
helles, weiches Licht tauchten. Licht, dass trotz allem jedoch nicht über die
durch die Fliesen verursachte, kalte Atmosphäre hinwegtäuschen konnte.
Eingeschüchtert tastete Ryou sich einen Schritt zurück, bis er mit den
Schultern gegen die Tür stieß. Bakura wandte sich um und schenkte ihm einen
warnenden Blick, sagte aber nichts.
„Wen hast du uns denn da mitgebracht, Bakura?“, ertönte die tiefe, fast
höhnische Stimme des Mannes, der sie eben herein befohlen hatte. Als hätte er
nur auf dieses Stichwort gewartet, packte Bakura Ryou unsanft im Nacken, und
schleuderte ihn mit unnachgiebiger Härte in die Mitte des Raumes. Nicht viel
hätte gefehlt, und Ryou wäre vor allen Anwesenden auf den Boden gestürzt. Es
brauchte einige Sekunden, bis er das Gleichgewicht wiedergefunden hatte, und
sicher war, dass die weichen Knie seinen Körper auch weiterhin tragen würden.
Als er schließlich bemerkte, dass alle Augen auf ihn gerichtet waren, erstarrte
er und hielt die Luft an.
Langsam hob er den Kopf. Vor ihm saß ein großer, schlanker Mann von etwa
dreißig Jahren. Er sah Marik zum Verwechseln ähnlich, doch die Gesichtszüge
wirkten bitter und hart. Die dunklen Augen bohrten sich regelrecht durch Ryous
zarten Körper, wache, intelligente Augen, die bereits alles gesehen zu haben
schienen. Dicke Strähnen sandblonden Haares fielen ihm in die Stirn und
verdunkelten das im Schatten liegende Gesicht um wenige Nuancen.
Seine Kleidung wirkte klassisch, Hemd, Anzug und Lederschuhe. Einige wenige
Goldringe saßen an seinen Fingern. Alles war edel und hochwertig, wirkte an ihm
jedoch abgebrüht und schmierig. Er erinnerte Ryou unwirklich an jene
zwielichtigen Gestalten, die er immer auf dem Nachhauseweg gesehen hatte.
Auf dem Boden, nur wenige Zentimeter von Ryou entfernt, kauerte ein schmal
gebauter, in sich zusammengesunkener Junge, dessen bunt gefärbtes Haar in alle
erdenklichen Richtungen abstand. Ryou hatte ihn anfangs nicht bemerkt, und nun,
wo er ihn zum ersten Mal wirklich wahrnahm, wich er einen Schritt zurück. Der
Blick des Jungen war apathisch auf den Boden gerichtet, und er zitterte
unkontrolliert. Auf der Ryou zugewandten, tränennassen Wange prangte ein roter
Abdruck, während das dazugehörige Auge langsam aber sicher zu schwoll.
Ryou stockte der Atem, während sein Herz kurzfristig aussetzte. Da war sie
wieder, diese Angst, sein neuer, aber treuer Weggefährte. Ryou hatte gehofft,
er sei gegangen und würde nicht wiederkehren. Offensichtlich hatte er sich
geirrt.
Zaghaft machte er einen weiteren Schritt nach hinten, ließ die Augen unsicher
hin und her wandern. Schließlich sah er aus den Augenwinkeln hinüber zu Bakura
und Marik. Marik stand an der Wand, den Blick unangenehm berührt auf den Boden
gerichtet. Sein linker Fuß wippte nervös auf und ab. Bakura hingegen starrte
sie unverwandt an, die Arme gelassen vor der Brust verschränkt. Er hatte sich
des langen, wollenen Mantels bereits entledigt, und Ryou bemerkte ein Paar
schwarzer Hosenträger, die sich über den sauberen Stoff des weißen Hemdes
spannten. Im Lagerraum waren sie ihm gar nicht aufgefallen.
Der unheimliche Mann, der Marik auf den ersten Blick so ähnlich gesehen hatte,
stand langsam und selbstgefällig auf, beugte sich zu dem Jungen herab und
packte ihn am Kragen. Unsanft zerrte er ihn zurück auf die Beine, wobei er den
Griff eisern am Kragen hielt, und funkelte ihn kaltblütig an. Ryou, der sich an
die Szene im Lagerraum erinnert fühlte, ließ den Kopf sinken und ballte die
Hände stumm zu Fäusten.
„Yuugi“, knurrte er Mann abfällig, und Ryou vernahm deutlich das leise,
aber klägliche Winseln des schmächtigen Jungens.
„Wenn wir dich noch ein einziges Mal bei so etwas erwischen, wird dich deine
eigene Mutter nicht wieder erkennen, das verspreche ich dir. Den Schaden ersetzt
du uns.“
Der Mann lachte laut auf. Es war jene Sorte kalten Gelächters, die jede
Existenz von Mitgefühl kategorisch ausschloss. Dieser Mensch kannte seine
Stellung innerhalb dieses Mikrokosmos, und schien nicht davor
zurückzuschrecken, davon regen Gebrauch zu machen.
„Was erzähle ich dir das eigentlich“, knurrte er an Yuugi gewandt und gab
Marik ein kurzes, aber unverständliches Handzeichen.
„Du verstehst eh nichts von dem, was ich dir erzähle... Marik, schaff‘ ihn
zurück auf sein Zimmer, bevor ich es mir anders überlege.“
Aus den Augenwinkeln nahm Ryou wahr, wie Marik sich von der Wand, an der er eben
noch gelehnt hatte, ablöste und langsam zum Sofa ging. Der Mann, der nun
offensichtlich genug davon hatte, sich weiter mit dem Jungen zu befassen, löste
seinen Griff von dessen Kragen und ließ ihn fallen. Er wäre um ein Haar auf
dem kalten Fliesenboden aufgeschlagen, wäre Marik nicht schnell genug gewesen,
um dessen Sturz abzubremsen. Rasch schlang er einen Arm um den dürren Körper,
fing ihn auf und zog ihn zurück auf die wackligen Beine.
„Komm, Yuugi“, flüsterte er mit ungeahnt sanfter Stimme und gequälter
Miene. Dann führte er den Jungen langsam aus dem Raum. 
Schweigend verfolgte Ryou die merkwürdige Szenerie, verstörend und grotesk
zugleich, während sich ein drückendes, unbehagliches Gefühl in seiner
Magengegend ausbreitete. Als die Tür zuschlug, dämmerte ihm, dass sich die
Aufmerksamkeit der Anwesenden nun vollends auf ihn richten würde.
„Malik, war ist hier los?“, ertönte es hinter ihm. Bakura klang ernsthaft
verwundert, wenn auch nicht betroffen, über das Bild, dass sich ihm hier soeben
geboten hatte.
„Dieser Mistkerl hat sich an dem Reservoir mit Green vergriffen. Marik hat ihn
total zugedröhnt in seinem Zimmer gefunden, kurz bevor ihr weg seid“, kam es
kurz angebunden von Malik.
Bakura lachte überrascht und amüsiert zugleich auf. Er blickte einige Male
zwischen beiden hin und her, dann verwandelte sich das zarte Lächeln auf seinen
Lippen in ein gewinnendes Schmunzeln.
„So viel kriminelle Energie hätte ich ihm gar nicht zugetraut“, murmelte er
provokant. Der Andere schnaubte abfällig.
„Wenn ich denjenigen erwische, der ihm den Schlüssel gegeben hat...“,
begann er gedankenverloren, unterbrach sich jedoch in der Mitte des Satzes und
wandte sich an Ryou, ein dünnes, kaltes Grinsen auf den Lippen.
„Das ist der Junge?“, fragte er ernst und warf Bakura einen flüchtigen
Blick zu, ehe er die Augen über Ryous Körper gleiten ließ, wie ein Händler,
der seine Ware vor dem Kauf ein letztes mal begutachtete. Beschämt ließ Ryou
den Kopf sinken, spürte, wie sich alles in ihm anzuspannen schien.
„Sein Name ist Ryou“, antwortete Bakura hinter ihm an seiner Stelle. Das
dünne Schmunzeln, welches auf Maliks Lippen gelegen hatte, verwandelte sich in
eine höhnische, amüsierte Fratze. Wie gerne hätte Ryou sich jetzt auf dem
Absatz herumgedreht und wäre aus dem Raum gerannt. Nur weg, weg von hier und
diesem abstoßenden Mann.
„Du bist also hier um deine Schulden abzuarbeiten?“, fragte Malik sichtlich
amüsiert, die Augen nach wie vor zusammen gekniffen. Sichtlich angetan griff er
nach Ryous weißem Haar, und zwirbelte einige dünne Strähnen genüsslich
zwischen seinen Fingern. Ein kalter Schauer jagte über Ryous Rücken.
„Du hast Recht, der Junge ist ganz nach meinem Geschmack. Die Kunden werden
ihn lieben.“
Maliks Grinsen wurde breiter, und er beugte sich so dicht über Ryou, dass
dieser den Geruch seines Aftershaves wahrnehmen konnte. Unangenehm berührt
drehte Ryou den Kopf ein Stück zur Seite, hielt den Blick gesenkt, spürte
jedoch plötzlich, wie Malik fest nach seinem Gesicht griff und ihn dazu zwang,
ihn anzusehen. Ryou voll unverhohlener Faszination musternd, strich Malik ihm
mit dem Daumen unsanft über die zarten, weichen Wangen. Widerwillig blickte
Ryou zur Seite, während zarte Schamesröte in sein Gesicht stieg.
„Nicht auf diese Art“, ertönte es in ernstem Tonfall hinter ihnen. Maliks
Grinsen gefror augenblicklich zu einer eisernen Maske. Seine Augen, die bisher
gierig jeden von Ryous Gesichtszügen aufgesogen hatten, verengten sich zu
schmalen, gereizten Schlitzen. Er ließ Ryou los, verschränkte die Arme vor der
Brust und wandte sich um.
„Was?“, fragte er ungläubig und hob eine der schmalen Augenbrauen. Die
Stimme war kaum mehr als ein dunkles, provokantes Knurren.
„Warum schleppst du ihn an, wenn du ihn nicht arbeiten lassen möchtest?“
Bakura legte den Kopf ein wenig schief, auf den Lippen ein dünnes,
siegessicheres Lächeln. Er nahm die Hände, die er zuvor tief in den Taschen
vergraben hatte, heraus, ging ein paar Schritte auf den Anderen zu und legte
diesem einen Arm um die Schultern. Gleichzeitig zog er ihn etwas an sich heran
und ein paar Schritte von Ryou fort. Dabei wirkte er, wie ein Schuljunge, der
etwas ausgeheckt hatte, und nun auf der Suche nach einem Komplizen war. Malik
folgte ihm, wenn auch widerwillig, offensichtlich voller Zweifel und Abneigung.
Als sie, Ryou den Rücken zugewandt, stehenblieben, senkte Bakura den Kopf ein
wenig, ganz, als sprächen sie über wichtige Geschäfte.
„Er ist zu zart besaitet für Mariks Job“, begann er leise, anscheinend im
Glauben, Ryou könne sie aus dieser Distanz nicht hören.
„Zwei Wochen, und er hängt in den Seilen wie Yuugi.“
„Und?“
Malik runzelte die Stirn, ganz offensichtlich noch nicht von Bakuras Standpunkt
überzeugt. Dieser senkte seine Stimme noch etwas, und ab diesem Punkt verstand
Ryou gar nichts mehr. Dafür beobachtete er, wie Malik hin und wieder schwach
nickte, während die Miene sich nach und nach aufhellte. Schließlich hob er den
Kopf und schob Bakura ein Stück von sich weg.
„Das wäre natürlich eine durchaus lukrative Lösung“, murmelte er
gedankenverloren und warf Ryou über die Schulter einen flüchtigen Blick zu.
Schließlich erschien ein dünnes Lächeln in Bakuras Gesicht. Dann klopfte er
Malik mehrere Male auf die Schulter und ließ ihn los.
„Gut“, grinste er und verschränkte die Arme zufrieden vor der Brust.
„Dann halten wir es so.“
Langsam ging Malik zurück zu Ryou. Dabei faltete er still die Hände, und
drückte sie kraftvoll nach außen, bis die Gelenke so geräuschvoll knackten,
als bräche man Reisig entzwei. Stumm beugte er sich zu ihm herab, so weit, dass
sich ihre Nasenspitzen beinahe berührten. Auf seinen Lippen thronte ein
gewinnendes Grinsen.
Eingeschüchtert stolperte Ryou einen Schritt zurück, hielt den Blick
krampfhaft zu Boden gesenkt. Es war ihm unerträglich, diesen Mann direkt
anzuschauen. Alles an ihm - seine Bewegungen, seine Mimik, seine Stimme -
verursachte ein Gefühl blanken Horrors in Ryous Brust. Die Schultern schützend
ein wenig hochgezogen, vernahm er ein leises, genervtes Schnauben. Schließlich
konnte er spüren, dass Malik ihm in die Haare griff, und ihn wieder dazu zwang,
den Blickkontakt aufrecht zu erhalten. Sofort verkrampfte sich alles in ihm.
Selten hatte Ryou ein so überzeugtes und hartherziges Gesicht erlebt, die
Lippen schmal, die Augen durchdringend und forschend auf ihn gerichtet. Ohne,
dass Ryou etwas dagegen tun konnte, überrascht von der unverhohlenen Gewalt und
dem spitzen Schmerz, der nun durch seinen Körper schoss, verließ ein zartes,
klägliches Wimmern seine Kehle. Hinter sich hörte er Bakuras leises,
amüsiertes Lachen, und das dünne Lächeln, dass auf Maliks Lippen gelegen
hatte, verwandelte sich in eine hartherzige, höhnische Fratze.
Ein zartes Rosa schoss in Ryous Wangen.
„Das ist ja herzzerreißend“, grinste Malik voller Sarkasmus, und warf
Bakura aus den Augenwinkeln einen flüchtigen Blick zu.
„Sieht danach aus, als hätten wir mit dir einen guten Fang gemacht.“
Kaum, dass er den Satz zu Ende gesprochen hatte, verschwand alle Heiterkeit aus
seinem Gesicht. Seine Züge verhärteten sich, wurden wächsern und leblos,
während sich in die Kälte seiner Augen nun ebenfalls mahnender Ernst mischte.
Der Griff, mit dem er Ryous Haar noch immer umklammert hielt, wurde fester. 
„Nur damit wir uns verstehen, Kleiner“, knurrte er leise. Derweil waren sie
sich so nah, dass Ryou den flüchtigen Hauch Maliks Atems auf seiner Haut
fühlen konnte. Ein angsterfülltes Ziehen breitete sich in seinen Eingeweiden
aus. Mucksmäuschenstill lauschte er, die Augen weit aufgerissen, nicht wagend,
auch nur das kleinste Geräusch von sich zu geben.
„Du wirst hier arbeiten, essen und schlafen. Du wirst genau das tun, was wir
dir sagen. Du wirst das Haus nicht verlassen und keine Widerworte geben. Wenn du
Mist baust, oder versuchst, abzuhauen, werden wir dafür sorgen, dass sie dich
ein paar Wochen später aus dem Hafenbecken ziehen. Dein Leben, wie du es
kanntest, ist vorbei. Ab jetzt bist du mein alleiniges Eigentum. Mein Wort ist
dein Gesetz. Haben wir uns verstanden?“
Ryou zögerte einen Moment, bevor er nickte. In seinen Ohren konnte er das Blut
rauschen hören und ihm war, als geschehe alles in Zeitlupe, als offenbarten
Maliks Worte nur langsam ihre wahre Bedeutung. Seine Knie wurden ganz weich, als
er realisierte, wo er hier hineingeraten war. Er hatte die Kontrolle verloren.
Augenblicklich schnürte es ihm die Kehle zu, und die Augen füllten sich wider
seines Willens mit Tränen. Stumm ließ er den Blick sinken.
„Ich habe verstanden“, wisperte er leise, die Stimme gebrochen.
„Bitte lassen Sie mich los.“
Er konnte regelrecht fühlen, wie Maliks abschätziger Blick noch einige
Sekunden auf ihm ruhte, dann jedoch tat er Ryou den Gefallen, wandte sich ab und
ließ ihn los, als habe er mit seiner höflichen, weichen Art augenblicklich
jeden Reiz für ihn verloren.
Erschöpft und mit den Nerven am Ende, sank Ryou ein Stück in sich zusammen,
wischte sich mit dem Handrücken rüde die aufsteigenden Tränen aus dem
Gesicht. Sein langes, weißes Haar hatte derweil seinen letzten Glanz
eingebüßt, und hing in stumpfen, staubigen Strähnen an ihm herab, rutschte
ihm in die Stirn und verhinderte somit, dass die Anderen mehr von seiner
Schwäche wahrnahmen, als unbedingt notwendig.
Selten hatte er sich schwächer und erbärmlicher gefühlt.
Plötzlich legte ihm jemand eine Hand auf die Schulter. Verängstigt fuhr Ryou
herum und blickte in ein bleiches, schmales Gesicht. Es war Bakura, dessen Augen
ruhig und gefasst auf ihm lagen.
„Komm“, wies er ihn an, mit einer Stimme, die kaum lauter als notwendig,
aber ungemein nachdrücklich klang. Ryou nickte stumm, den Kopf noch immer
gesenkt, und zusammen verließen sie das kleine Büro.
Als sie schweigend den Gang hinunterschritten, über den sie vor weniger als
einer Stunde hergekommen waren, war es Bakura, der mit seiner Stimme die Stille
zerriss.
„Du solltest mit der ständigen Heulerei aufhören“, sagte er knapp.
„Dadurch wird sich nichts ändern.“
Von der subtilen Härte der Worte getroffen, blieb Ryou stehen und hob den Kopf.
In seinen Augen lag stumme Empörung und ernsthafter Zweifel. Besaß dieser
Mensch tatsächlich derart wenig Empathie? War er schon so lange in dieser Welt
von persönlichen Abgründen und Gewalt gefangen, dass er nicht einmal mehr
nachempfinden konnte, wie sich jemand fühlen musste, der mit den
Gepflogenheiten hier nicht vertraut, aber dazu verurteilt war, sein ganzes,
zukünftiges Leben hier verbringen zu müssen?
„Wo hast du mich hingebracht?“, flüsterte Ryou mit erstickter Stimme, und
warf dem stillen, kühlen Mann von einschüchternder Größe einen verhaltenen
Blick zu, der jedoch nicht erwidert wurde. Die Hände wieder in den
Manteltaschen vergraben, ging dieser schweigend weiter. Anscheinend ging er
davon aus, dass Ryou ihm folgte, wenn er ihn nur ausgiebig genug ignorierte.
Unverhohlene Bitterkeit stieg in Ryou auf, die stille Gewissheit, dass sein
Leben beendet zu sein schien, noch bevor es richtig begonnen hatte. All seine
Hoffnungen und Träume für die Zukunft, zerschlagen binnen weniger Stunden.
„Hättest du mir gesagt“, begann Ryou knapp und räusperte sich, als er
bemerkte, wie dünn seine Stimme wieder geworden war.
„Hättest du mir gesagt, wo du mich hinbringst, dann - “
„Was dann, hm?“, unterbrach Bakura ihn, bevor Ryou den Satz beenden konnte.
In seiner Stimme lag ein leichtes, gereiztes Knurren. Als er Ryou letztlich
wieder ansah, lag unverhohlene Verachtung in seinen Augen.
„Hättest du dann darauf bestanden, dass ich dich umlege?“, zischte er und
verzog den Mund.
„Sei nicht so verdammt dramatisch.“
Ryou verstummte. Eingeschnappt presste er die Lippen zu einem dünnen Strich
zusammen und wandte sich von dem Größeren ab. Es war wie sonst auch. Es war
egal, was in ihm vorging, er war auf sich allein gestellt. Wie hatte er, wenn
auch unbewusst, nur davon ausgehen können, dass es an diesem Ort anders werden
würde?
Still erreichten sie das Ende des Ganges, wo sie, durch eine dicke Stahltür,
ein schmales, graues Treppenhaus erreichten. Es wirkte baufällig und war nicht
beheizt, und so kondensierte ihr Atem in winzigen Wölkchen vor ihren Lippen. Im
dritten Stock schließlich betraten sie einen schwach beleuchteten,
heruntergekommenen Flur, der Ryou an jene Appartementblocks erinnerte, in denen
Singles, Studenten und alleinstehende Damen für günstiges Geld unterkommen
konnten. Immer wieder zweigten graue Türen nach links und rechts ab.
Bakura zog die Hand aus seiner Manteltasche, einen dicken, glänzenden
Schlüsselbund in der Hand. Er klimperte leise und metallisch zwischen seinen
Fingern.
Wortlos suchte er den passenden Schlüssel heraus, schob in ins Schloss, und die
Tür sprang klackend auf.
„Das ist dein Zimmer“, kommentierte er nüchtern, jedoch vollkommen
überflüssig, denn Ryou hatte bereits mit derlei gerechnet.
Bakura legte die Hand auf das dunkelbraune Holz und schob die Tür sachte auf.
Anschließend tastete er nach dem Lichtschalter, und nur wenige Sekunden später
erfüllte gelbes, warmes Licht den Raum. Unsicher spähte Ryou hinein. Das
Zimmer war winzig, hatte keine zehn Quadratmeter. Ein schmales Bett, ein
Kleiderschrank und ein Schreibtisch standen darin, ansonsten war es, bis auf den
dunkelroten Teppichboden, leer und schmucklos.
„Du bleibst erst einmal hier“, begann Bakura schließlich, und lehnte
lässig mit der Schulter an dem hölzernen Türrahmen. An manchen Stellen
blätterte bereits der durchsichtige Überlack ab.
„Du solltest schlafen. Es gibt viel zu tun morgen.“
Widerwillig biss Ryou sich auf die Unterlippe. Für Bakura schien das alles
absolut alltäglich zu sein, während Ryou am liebsten laut losgeschrien hätte.
In seiner Brust tobte ein Sturm der Emotionen, und er war kurz davor, unter
dessen Druck zusammen zu brechen.
Während er noch zögerte, warf Bakura einen kurzen Blick auf eine dunkle,
lederne Uhr, die er am Handgelenk trug. Gedankenverloren runzelte er die Stirn.
Langsam betrat Ryou den kleinen Raum, der mehr einer Zelle glich als einem
zukünftigen Zuhause. Als er in der Mitte angekommen war, zwischen all den
beengend beieinander stehenden Möbeln, wandte er sich um und ließ den Blick
unschlüssig umherwandern. Verwundert bemerkte er, dass ihm das Herz wieder bis
zum Hals schlug.
„Bakura?“, fragte er schließlich, ein wenig zögerlich, die Stimme hoch und
weich. Die Arme hatte er nach wie vor um seinen schmalen Oberkörper
geschlungen, als könne er sich damit vor den Übeln, welche ihn zur Zeit
heimsuchten, schützen. Der Andere hob den Blick von der Uhr und blickte Ryou
stumm an.
„Was?“, murmelte er leise.
Ryou atmete tief ein und rang mit sich selbst, suchte nach den richtigen Worten.
Es fiel ihm schwer, zu formulieren, was ihm auf der Seele brannte.
„Warum hast du das getan?“, fragte er schließlich leise und räusperte sich
anschließend.
„Warum hast du diesen Jungen umgebracht?“
Bakuras Augen verengten sich leicht, während er die Stirn kritisch in Falten
legte. Ryou rechnete bereits damit, dass er ihn anschreien oder schlagen würde,
aber er musste es wissen. Er musste wissen, wofür er hier gelandet war. Er
musste wissen, welcher schäbige Grund in so kurzer Zeit sein Leben in einen
Trümmerhaufen verwandelt hatte.
Für einen unendlich kurzen Moment schwieg der Andere. Seine Augen wanderten
nachdenklich über Ryous Gesicht. So oft schien man ihm diese Frage nicht zu
stellen, und obschon man ihm ansah, dass sie ihm nicht gefiel, so blieb er doch
ruhig. Schließlich verzog er die Mundwinkel zu einem abweisenden Lächeln, und
schnaubte leise auf. Dann, ohne zu antworten, wandte er sich ab, zog die Tür
hinter sich zu und ließ Ryou mit seinen Gefühlen und aufgewühlten Gedanken
allein zurück. Es klickte metallisch, als er von außen abschloss. Dann, mit
einem Mal, herrschte absolute Stille.
Unsicher starrte Ryou noch einige Sekunden auf die Tür, um sich zu
vergewissern, ob der Andere tatsächlich gegangen war, dann seufzte er leise,
als die Last und die Anspannung, welche zuvor auf seinen Schultern gelegen
hatten, von ihm abfielen. Stumm sank er in sich zusammen, mehrmals tief
durchatmend, die zarten, feinen Hände zu Fäusten geballt.
Das alles wirkte so abwegig, so kafkaesk, dass er noch nicht ganz die Hoffnung
aufgegeben hatte, jeden Moment in seinem Bett aufzuwachen und festzustellen,
dass alles nur ein bitterböser Traum gewesen war. Er würde tief Luft holen,
und darüber lachen, dass er sich von so einem dummen Gedankengespinst so hatte
ängstigen lassen.
Im wirklichen Leben jedoch passierten solche Dinge nie, und er würde, das
wusste er, mit Sicherheit nicht in einer besseren Realität erwachen. Dies hier
war alles, was er hatte, und je früher er das begriff, desto besser.



                              Kapitel 5: Der Pass
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„...and I miss home, and I miss the closets, the windows, the hallways
And when we are gone, who will keep up the garden? 
Like a mother calling her boy, I am, I am so unsafe
(…)
I remember.
You were covered in powdered sugar from the donuts you were eating
I've always loved watching you smile


Do you remember the mornings when we woke up early to ride bicycles to on the
board walk or the night before my first homecoming when you taught me how to
dance?


Yes I remember. I hope she appreciated all my hard work


I wish I had a different story to tell
I seem I have drifted fairly far away from what you taught me 


You were always the (indecipherable)


I'll admit there hasn't been much to smile about since, since you left


I didn't leave, I fought for five years to stay at your side


What do you remember about that night?“


(Pianos Become The Teeth - Houses We Die In)




Er hatte kaum geschlafen.
Nachdem Bakura ihn gestern eingeschlossen hatte, war Ryou ruhelos
umhergewandert, hatte jeden Fleck des Zimmers inspiziert.
Er hatte einsehen müssen, dass es aus diesem Raum keinen Ausweg gab. Nicht nur
die Möbel waren im Boden verankert, auch die Fenster hatte man abgeschlossen
und den Hebel entfernt.
Ryou hatte in die Schränke geschaut und den kleinen Fernseher bemerkt, welcher
auf dem ansonsten leeren Schreibtisch stand. Es war ein altes, mehrfach
geflicktes und mit Klebeband zusammengehaltenes Gerät, das seine besten Tage
lange hinter sich gelassen hatte. Immerhin funktionierte es.
Durch eine dem Bett gegenüberliegende Tür erreichte man ein winziges
Badezimmer. Es war modrig und feucht, in den Fugen sammelte sich der Schimmel.
Die Belüftung selbst funktionierte nicht, und die einzige Lichtquelle war eine
nackte Glühbirne, die an einem Kabel einsam von der Decke baumelte. Zu seiner
Überraschung fand Ryou jedoch ein paar Handtücher, die man ihm bereit gelegt
hatte.
Letztlich jedoch musste er feststellen, dass es aus diesem Zimmer keinen Ausweg
gab. Nicht nur die Möbel waren im Boden verankert, auch die Fenster hatte man
abgeschlossen und den Hebel entfernt.
Später war er, vollkommen erschöpft und zerschlagen, auf dem Bett
zusammengesunken, ohne die Ruhe zu finden, nach der sein Körper bereits seit
Stunden dürstete. Getrieben von dem harschen Klang seiner heiser flüsternden
Gedanken, als auch dem lauten Ticken der analogen Wanduhr, war er immer wieder
aufgestanden und umhergeschlichen.
Nach Abschnitten augenscheinlicher Gefasstheit fand er sich an Fenster oder
Tür, verzweifelt am Griff rüttelnd, der nicht nachgeben, gegen die Scheibe
hämmernd, die nicht bersten wollte.
Nachdem er mehrmals auf diese Art die Fassung verloren hatte, hatte er sich,
tränenlos, doch schluchzend, auf dem Bett zusammengesunken und war am frühen
Morgen eingedöst. Dabei lag er halb auf der Matratze, halb auf dem Boden,
angekleidet und ohne den Schutz einer Decke.

~*~

Es war nach vier am Nachmittag.
Um elf hatte ihn das Ticken der Uhr aus dem leichten Dämmerschlaf gerissen, in
den er nach einem zähem Kampf gefallen war. Er hatte geduscht, die Zähne
geputzt, und verharrte seither auf dem Bett, die Fernbedienung des Fernsehers
fest umklammert, unschlüssig, was er mit sich anfangen sollte. Seine Augen
starrten müde auf die Mattscheibe. Da war nichts als Leere in seiner Brust,
hervorgerufen durch Angst und Gewalt der vergangenen Nächte.
Still schob er sich eine der weißen Strähnen hinter das Ohr. Dann warf er
einen Blick auf die nackten Unterarme, betrachtete die roten Striemen und
verkrusteten Kratzer, die sich grell in seine bleiche Haut gefressen hatten. 
Seit er sich gewaschen hatte, brannten sie nur umso mehr.
In seinen Gedanken tobte ein wahrer Sturm. Bald würde es dunkel werden, noch
hatte niemand nach ihm gesehen.
Vielleicht hatten sie ihre Meinung geändert. Möglicherweise erschien es ihnen
nun doch sicherer, sich seiner zu entledigen. Sie würden ihn hier verhungern
lassen, und seine Leiche beseitigen. Das war ihre Rache für sein Verhalten. Er
hasste sich für diesen Fehler, den er unwissentlich begangen hatte. Hätte er
nur kehrt gemacht, und den Park nicht betreten.
Zitternd griff Ryou an seinen Hals, an dem nach wie vor die blauroten Würgemale
schimmerten, und öffnete den obersten Knopf seines Hemdes. Der bloße Gedanke
daran schnürte ihm die Kehle zu und verscheuchte jedes Gefühl aus seinen
Fingern. Da war sie wieder, die Angst, die seinen Körper und sein Denken seit
Tagen zu dominieren schien.
Er musste stark sein. Verlor er jetzt die Fassung, verlor er den Verstand.
Schwer atmend umklammerte er die Fernbedienung, und schaltete, viel zu schnell,
durch das staatliche Fernsehprogramm. Sternchen tanzten vor seinen Augen. Seine
Lungen fühlten sich leer an und brannten als müsste er jeden Moment
ersticken.
Er saß auf dem Bett, und drückte auf der Fernbedienung herum, bis das Gefühl
letztlich in seine Finger zurückkehrte. Die Angst ließ nach, und zog sich in
sein Herz zurück, wo sie sich, dumpf und kaum zu spüren, vor einigen Tagen
eingenistet hatte, willens, ihn nie wieder zu verlassen. Sie war ihm ein
ungebetener, doch treuer Gefährte geworden.
Plötzlich ertönte das Klicken eines Schlüssels im Schloss. Ryou erstarrte,
augenblicklich hellwach. Die Fernbedienung glitt ihm aus der Hand und knallte
wenige Sekunden später scheppernd zu Boden. Mit aufgerissenen Augen,
stocksteif, flach atmend und mit pochendem Herzen, hatte Ryou den Blick auf die
Zimmertür gerichtet.
Diese wurde, nachdem das Geräusch des Schlüssels verklungen war, aufgeschoben,
und Bakura betrat den Raum. Seine Kleidung ähnelte der des Vortages, ein
hochgeklappter Mantelkragen als auch ein breiter, lilafarbener Schal verhüllten
sein Gesicht bis zur Nasenspitze. Hände, von Lederhandschuhen umgeben, hielten
eine kleine Plastiktüte, die das Logo einer großen Supermarktkette trug.
Sofort schoss Ryou Adrenalin in die Venen, und sein Puls beschleunigte sich. Er
atmete auf, wischte die Hände, feucht vor Nervosität, an den Oberschenkeln ab
und schenkte Bakura ein flüchtiges, verlegenes Lächeln. Ryou freute sich fast,
ihn zu sehen. Sie hatten ihn weder vergessen, noch wollten sie ihn töten.
Bakura zog, kaum, dass er die Tür hinter sich geschlossen hatte, den Schal
herab, und entblößte ein angespanntes, ernstes Gesicht. Er machte einen
abgekämpften und müden Eindruck, und war blasser als am Tag zuvor. Zarte
Schatten lagen unter seinen Augen. Ohne etwas zu sagen, hing er die Jacke an
einen aus der Wand ragenden Nagel, und drückte er Ryou die weiße Plastiktüte
in die Hand. Anschließend setzte er sich breitbeinig auf den einzigen Stuhl im
Raum. Dabei seufzte er leise, wie jemand, der seit Stunden auf den Beinen war.
Ryou musterte den Neuankömmling kurz, bevor er einen Blick in die Tüte warf
und ein dünnes, erfreutes Lächeln auf seinen Lippen erschien. Er griff hinein
und zog eine Dose mit grünem Tee, als auch eine Lunchbox aus Kunststoff hervor,
auf deren Deckel Wegwerfstäbchen aus Holz befestigt waren. Es handelte sich um
Reis, gebratenen Lachs und mehrere, unterschiedlich zubereitete
Gemüsebeilagen.
Schweigend riss Ryou den Deckel herunter, öffnete die Getränkedose und begann,
überrascht von der zuvor unbemerkten Heftigkeit seines Hungers, zu essen.
Wenig später bemerkte er etwas aus den Augenwinkeln, dass ihm eine Gänsehaut
über den Rücken jagte. Bakura starrte ihn regelrecht an, die dunklen, braunen
Augen stets auf ihn geheftet. Aufmerksam, beinahe begierig verfolgten sie jede
von Ryous Bewegungen.
Unangenehm berührt ließ Ryou den Blick sinken, schob sich einen Bissen nach
dem anderen in den Mund, und versuchte angestrengt, sich auf den Geschmack
seines Essens zu konzentrieren. Dabei ignorierte er die brennende Wärme, die
sich langsam auf seinen Wangen ausbreitete.  Er hasste es, beim Essen
beobachtet zu werden.
Erst, als er die Schachtel vollständig geleert, und die Reste mit Tee
heruntergespült hatte, wagte er es, Bakuras Blick zu erwidern.
Dieser saß vornübergebeugt, die Unterarme auf den Knien abgestützt. Sein
Haar, das sich farblich kaum vom hellen Ton des Hemdes abhob, fiel ihm über die
Schultern ins Gesicht.
So verblieben sie schweigend. Bakuras offensive und rüde Art, das stille
Selbstbewusstsein, das kaum gespielt sein konnte, machten Ryou nervös. Was
brauchte es, um einen Menschen derart zu formen?
„Wieso…“
Ryou räusperte sich, als er feststellte, wie heiser seine Stimme durch den
langen Nichtgebrauch klang. Stumm nahm er einen Schluck Tee.
„Wieso bist du erst so spät gekommen?“, fragte er mit kaum verborgenem
Misstrauen, doch nicht ganz ohne Schüchternheit. Als er geendet hatte, rutschte
er auf dem Bett zurück, bis sein Rücken gegen die Wand stieß, und ließ den
Blick eingeschnappt sinken.
„Ich dachte schon, ihr lasst mich hier oben verrotten.“
„Es gab viel zu tun.“
Bakura musterte ihn aufmerksam. Auf Ryous Anschuldigung ging er nicht ein. 
„Wir arbeiten die ganze Nacht. Vor Mittag ist hier niemand auf den Beinen.
Bist du fertig?“
Überrascht hob Ryou den Kopf.
„Fertig?“
Auf Bakuras Lippen erschein müdes Schmunzeln.
„Wir haben noch etwas zu erledigen. Heute Abend dann fängst du hier an.“
In Ryous Brust zog sich alles zusammen. Ihm graute vor dem, was auf ihn zukommen
mochte. Alles, was er hier bis jetzt gesehen hatte, die Menschen die hier
arbeiteten, der Ort und der Zustand seiner… ‚Kollegen‘, all das war ihm
zuwider. Kaum auszumalen, was aus ihm werden würde, wenn er hier arbeitete.
Sein Herzschlag beschleunigte sich, seine Atemzüge wurden tiefer. Zaghaft hob
er den Kopf an und musterte Bakura aus großen, braunen Augen. Dieser konnte
sich, nachdem er Ryous schreckensstarren Blick bemerkt hatte, ein Lachen nicht
verkneifen.
„Ich weiß nicht, was daran so lustig sein soll“, zischte Ryou getroffen und
seufzte angespannt. Bakura verstummte, nach wie vor ein Schmunzeln auf den
Lippen, welches langsam verblasste
Dann stand er, ohne weiter auf Ryous Beschwerde einzugehen, auf, nahm den Mantel
von der Wand und zog ihn an.
„Komm jetzt“, knurrte er, und jede Freude in seiner Stimme war
augenblicklich verschwunden.

~*~


„Dieser Mann gestern.“
Ryous Stimme zitterte. Er hatte die Arme fest vor der Brust verschränkt, und
sprang fröstelnd von einem Fuß auf den anderen. Vor seinen Lippen bildeten
sich trübe, weiße Wölkchen, die sich Sekunden später wieder aufgelöst
hatten.
„Wer war das?“
Sie waren zu dem Ort zurückgefahren, in dem Ryou sein bisheriges Leben
verbracht hatte. Ein winziges, japanisches Einfamilienhaus, dass sich schmucklos
in die dicht bebaute Häuserreihe fügte. Türen und Fenster waren verschlossen,
und in der Einfahrt lag eine dicke Schicht unberührten Schnees. Nachdem sie das
Gebäude einen Moment betrachtet hatten, waren sie schließlich ausgestiegen.
„Sein Name ist Malik.“
Bakura nickte ihm ungeduldig zu, die Tür endlich aufzuschließen. Die
Temperatur war während der vergangenen Nacht noch weiter gesunken und lag nun
weit unter null Grad Celsius. Jeder Atemzug brannte in Nase und Lungen.
Bakura hielt sich zurück. Er würde nichts berühren, nicht einmal die Tür
öffnen. Selbst mit Lederhandschuhen war ihm das Risiko, Spuren zu hinterlassen,
zu groß.
Ryou bückte sich stillschweigend, und tastete mit den nackten Fingern im Schnee
umher, bis er letztlich fand, wonach er suchte. Anschließend schob er den
Schnee mit den Füßen zur Seite, bis eine dunkelrote, bestickte Fußmatte zum
Vorschein kam. Diese hob er an, und entblößte einen kleinen, silbernen
Schlüssel, der die vergangenen Jahre dort ungenutzt gelegen hatte. Ryou fischte
ihn vom Boden und schloss auf.
„Tu, was er dir sagt, und alles ist gut. Leg dich nicht mit ihm an. Ist in der
Regel das Letzte, was Leute machen, wenn sie bei uns arbeiten.“
Ryou runzelte die Stirn und wandte sich zu dem Anderen um.
„Wieso?“, murmelte er irritiert.
„Was passiert dann mit ihnen?“
Stumm musterte Bakura Ryous Gesicht. Er sagte nichts, verzog keine Miene.
Offensichtlich konnte er nicht fassen, dass Ryou dies soeben gesagt hatte.
Zaghaft, beinahe fassungslos, schüttelte er den Kopf, überwältigt von so viel
Naivität. Dann ging er wortlos an Ryou vorbei und betrat den Flur.
Sichtlich verwirrt blickte Ryou ihm einige Sekunden lang hinterher, dann seufzte
er leise und folgte ihm in das Innere des Gebäudes.
Dort angekommen, ließ er den Blick langsam durch den dunklen Flur wandern.
Allmählich fragte Ryou sich, ob in der vergangenen Nacht wohl irgendetwas
besonderes geschehen war; Bakura wirkte seit der Autofahrt auf eine subtile
Artso ruhig und gefasst, dass Ryou beinahe vergaß, dass er dessen Geisel war.
Langsam schlenderte er durch den schmalen, holzverkleideten Flur in das
weitläufige Wohnzimmer des leerstehenden Hauses. Seine Straßenschuhe hatte er,
im Gegensatz zu Bakura, am Eingang abgelegt und gegen ein altes Paar Hausschuhe
eingetauscht. Das hier war immer noch sein Zuhause, irgendwie. Bereits jetzt
schien es ihm, als lägen Jahre zwischen damals und heute.
Als er noch hier gewohnt hatte, war ihm dieser eigene Geruch, den Häuser mit
der Zeit annahmen, nicht aufgefallen. Nun, da er zum ersten Mal einige Tage lang
fort gewesen war, bemerkte er auf einmal den zarten Duft von Lavendel und
Flieder, der überall in der Luft zu hängen schien. Es war der Geruch, der
seiner Mutter stets angehaftet hatte, nur wesentlich schwächer.
Ein dünnes, kaum merkliches Lächeln erschien auf Ryous Lippen und verschwand
innerhalb von Sekundenbruchteilen wieder. Wie merkwürdig. Es fühlte sich fast
an, als sei sie immer noch hier.
Gedankenverloren ließ Ryou die Fingerspitzen über die kalten, hölzernen
Möbel gleiten und seufzte. Wie ihm dieser Ort fehlen würde, und mit ihm all
die Menschen und Erinnerungen, die mit ihm verknüpft waren.
Er versuchte den Kloß in seinem Hals zu ignorieren, und warf Bakura einen
traurigen Blick zu.
„Meine Tasche liegt oben“, flüsterte er mit erstickter Stimme, und ging,
ohne auf den Anderen zu warten, die Treppe hinauf in den ersten Stock. Bakura
folgte ihm schweigend, die Hände tief in den grauen Manteltaschen verborgen.

Er hatte alles genau so vorgefunden, wie er es vor zwei Tagen zurückgelassen
hatte.
Ryou kniete vor dem großen, aus dunklem Holz gefertigten Kleiderschrank, und
stopfte wahllos Kleidungsstücke in eine alte Sporttasche aus dunkelblauem
Segeltuchstoff. Danach ging er ins Badezimmer, packte die nötigsten Utensilien
zusammen, und legte sie dazu. Den verbliebenen Platz füllte er mit
Zeitschriften und Büchern, die er, ohne auf den Titel zu schauen, aus dem Regal
gezogen hatte.
Für einen Moment kam ihm der Gedanke, was sein Vater wohl denken mochte, wenn
er zurückkehrte, und feststellen musste, dass Ryou fehlte.
Behutsam zog Ryou die Reißverschlüsse zu und richtete sich auf. Bakura, der
die vergangenen Minuten wortlos durch das Zimmer geschlendert war, verharrte in
seiner Bewegung und blickte auf. Er hatte hier und dort etwas näher betrachtet,
Dinge berührt, umhergeschoben oder in ihnen herumgeblättert. In der Hand hielt
er eines von jenen Büchern, die Ryou auf dem Schreibtisch zurückgelassen
hatte. Es handelte sich um einen Auffrischungskurs für Kanji.
„Was sind das für Bücher?“, fragte Bakura nach einigen Sekunden
erwartungsvoller Stille und deutete auf den Schreibtisch. Ryou runzelte die
Stirn und blickte Bakura für einige Sekunden schweigend an. Warum interessierte
ihn das?
„Das ist für die Aufnahmeprüfungen der Universitäten“, antwortete er
schließlich.
Bakura nickte schwach, sagte einige Zeit lang nichts, dann blickte er auf und
legte das Buch zurück dorthin, wo es die letzten Tage gelegen hatte.
„Ich wollte Grundschullehrer werden.“
Ryou machte ein paar Schritte durch den Raum und blickte sich flüchtig um,
weniger, um sich zu vergewissern, ob er alles hatte. Er konnte Bakura nicht in
die Augen sehen.
„Der Zug ist wohl abgefahren.“
Ein gequältes Lächeln erschien in Ryous Gesicht, ehe er die Arme vor der Brust
verschränkte und sich abwandte. Dabei rutschten ihm  Haarsträhnen ins Gesicht
und verbargen seine Augen hinter einem weißen Schleier. Ryou verstand nicht,
was diese Fragerei zu bedeuten hatte. 
Er hob den Kopf und sah Bakura unverwandt an. Dieser wirkte abwesend, als
beneide er Ryou um all die Möglichkeiten, die ihm bis vor wenigen Tagen offen
gestanden hatten. Vielleicht realisierte er, worum er Ryou gebracht hatte.
Schließlich verzog Bakura die Lippen zu einem dünnen Strich, und löste den
Blick von dem vollgestellten Schreibtisch.
„Ich brauche noch deinen Reisepass, Impfpass und die Geburtsurkunde.“
Irritiert ließ Ryou die Arme sinken, neigte den Kopf ein wenig und sah den
Anderen fragend an. 
„Warum…“, begann er, und deutete verwirrt auf die Treppe, die man von
seinem Zimmer aus sehen konnte.
„Sie sind unten in der Küche.“
„Hol’ sie. Und nimm die Tasche mit.“

Unsicher stand Ryou in dem großen, bogenförmigen Durchbruch, der den Eingang
zur Küche markierte. Ihm war schlecht. Jede Farbe war aus den sonst rosigen
Wangen gewichen.
Der blutverschmierte Jackenärmel hing immer noch aus dem vollgestopften
Mülleimer, kalt und leblos, selbst wie eine Leiche.
Ryou, dessen Nerven aufs äußerste gespannt waren, schien es, als grinste es
ihn höhnisch an. Hinter ihm stand, mit verschränkten Armen, Bakura und
wartete. Er wirkte ungeduldig. Seit Minuten standen sie hier, und aus einem für
ihn nicht ersichtlichen Grund rührte sich der Junge nicht von der Stelle. Er
warf einen flüchtigen Blick auf seine Armbanduhr und seufzte genervt. Es war
bereits kurz vor sieben.
„Worauf wartest du?“, fragte er plötzlich und klang verärgert.
Unversehens aus den Gedanken gerissen, blickte Ryou auf. Kaum wahrnehmbare Angst
stand in seinen Augen. Mit den Fingern seiner linken Hand hielt er sich
krampfhaft am Türrahmen fest. Es brauchte nur einen Schritt in diese Küche,
und er würde sich übergeben. Da war Ryou sich sicher.
„Es ist nichts“, flüsterte er atemlos, und wich einige Zentimeter zurück,
bis er gegen Bakuras Oberkörper stieß.
„Dann mach jetzt.“
Ungeduldig wandte Bakura sich von Ryou ab und lehnte sich mit der Schulter gegen
die weiß verputzte Wand. Sodann griff er in seine Tasche, holte ein Feuerzeug
hervor und zündete sich eine Zigarette an. Augenblicklich verengten sich Ryous
Augen.
„Das hier ist ein Nichtraucherhaushalt“, murmelte er genervt, mehr aus einer
Gewohnheit heraus, und begann zu husten, als Bakura ihm als Antwort den Rauch
ins Gesicht blies.
„Lass das mal meine Sorge sein.“
Anschließend nickte er mit dem Kopf in Richtung Küche. Die wachen, kalten
Augen ruhten weiterhin auf Ryou, dem in diesem Moment kalter Schweiß auf die
Stirn trat. Ihm behagte es nicht, diesem Kleidungsstück näher zu kommen als
zwingend notwendig. Allein bei dem Gedanken daran fühlte er den Schmutz und die
Scham, die er, so oft er es auch versuchte, nie vollständig abwaschen
konnte. 
Ryou schloss die Augen und atmete tief ein. Die rechte Hand legte er auf seinen
rumorenden Bauch.
„Na los“, knurrte es hinter ihm. Bakura klang zunehmend gereizt.
Auf einmal spürte Ryou eine Hand auf seiner Schulter, und ehe er sich versah,
drückte man ihn gegen seinen Willen über die Türschwelle hinaus in die
Küche. Schwankend kam er zum Stehen, und warf einen unsicheren Blick hinüber
zu dem Mann, der ohne mit der Wimper zu zucken weiße Zigarettenasche auf den
dunklen Parkettboden rieseln ließ. Bakura lehnte nach wie vor an der Wand, die
Arme vor der Brust verschränkt, während sich der beißende Zigarettenqualm mit
dem zarten Duft von Flieder und Lavendel vermischte.
Zögerlich setzte Ryou einen Fuß vor den anderen. Sein Herz schlug schneller,
und in seinem Magen breitete sich ein unangenehmes, treibendes Kribbeln aus.
Langsam schob er sich am Mülleimer vorbei, und ließ ihn dabei für keine
Sekunde aus den Augen. Als er den Kühlschrank erreicht hatte, öffnete er
zaghaft eine der Schubladen des benachbarten Küchenschränkchens.
Hektisch schob er seine Hand hinein, tastete  suchend umher, und hielt nach
wenigen Augenblicken die Unterlagen in der Hand.
Vorsichtig schob er die Schublade zu und ging, beherrscht langsam und
stocksteif, seinen Reisepass fest umklammernd, zu Bakura zurück. Dort
angekommen, atmete er erleichtert auf und ließ den Kopf sinken, so, dass ihm
weiße Strähnen ins Gesicht rutschten. Aus den Augenwinkeln registrierte er
eine blasse, geöffnete Hand, die fordernd ausgestreckt vor seinem Gesicht
erschien. Irritiert blickte Ryou auf.
„Gib mir die Papiere“, forderte Bakura, der die Zigarette, die zwischen
seinen Fingern abbrannte, in einer kleinen Metallbox ausdrückte, die er zuvor
aus seiner Manteltasche gezogen hatte.
Ryou spürte, wie sich seine Finger fester um das weiche Plastik schlossen.
„Wofür braucht ihr die?“
Seine Stimme war nicht ohne Misstrauen. Die Papiere unnachgiebig gegen die Brust
drückend, wich er einen Schritt von Bakura zurück und biss sich nervös auf
die Unterlippe. Er ahnte bereits, was der Grund für Bakuras Verhalten.
Bakura löste sich von der Wand, das Gesicht todernst, die Augen zu schmalen
Schlitzen verengt. Schließlich erschien ein kaltes Grinsen auf seinen Lippen.
„Um sicherzustellen, dass du morgen nicht gleich zur Polizei rennst und alles
auffliegen lässt“, murmelte er, und machte einen Schritt auf ihn zu. Ryou
keuchte auf und wich ein Stück zurück. Er verstand. Also doch.
„Ihr nehmt mir meine Identität?“, wisperte er atemlos und starrte Bakura
aus weit aufgerissenen, erschrockenen Augen an. Dieser nickte, und das Grinsen
verblasste.
„Zwing mich nicht dazu, sie mir holen zu müssen“, flüsterte er voll
Bitterkeit. Dabei ließ er den Blick für einen Moment sinken, als erinnerte ihn
diese Szene an etwas, dass ihm vor langer Zeit einmal widerfahren war. Nach
wenigen Sekunden atmete er durch und straffte seine Haltung. Er hob den Kopf und
taxierte Ryou aus unnachgiebigen, entschlossenen Augen.
Unsicher ließ Ryou den Blick zwischen Bakuras Hand und dessen Gesicht hin und
her wandern, dann, allmählich, streckte er den Arm aus und ließ die Unterlagen
in die Handflächen seines Entführers gleiten. Kaum, dass dieser sie in den
Händen hielt, zog er sie an sich und packte sie schweigend in seine
Manteltasche.
„Du brauchst diese Dinge jetzt nicht mehr“, murmelte er mit einer gewissen
Schwere in der Stimme und trat näher, bis sie einander gegenüber standen.
Nachdenklich sah er auf den Jüngeren herab, musterte ihn, bis Ryou den Kopf hob
und seinen Blick erwiderte. Augenblicklich wandte er sich ab und vergrub die
Hände so tief wie möglich in den Manteltaschen.
„Hol’ deine Sachen“, knurrte er.
Wir gehen.“



                   Kapitel 6: Eintauchen in den Mikrokosmos
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„Der Tag ist zehn Minuten älter
und trotzdem noch nicht besser
die Fesseln an den Füßen
machen’s auch nicht leichter
irgendetwas war da noch
doch er hat’s vergessen
das Haus sieht aus wie ausgekotzt
[…]
Dein Herzschlag hinter Gittern
schlägt gegen deinen Brustkorb
selbst für ein Dach über den Kopf
verkauft ihr euer Gewissen
und ich reiß mir selbst den Kopf ab
damit ich nicht an euch ersticke
pump mir die Ohren mit Beton voll
denn eure Worte sind wie Messer
[…]
Du fragst dich immer noch warum sich alle
so angeschlagen durch’s Leben schleifen.
Schau doch doch mal um! Das ist doch kein Zustand!
[…]
Wie kannst du damit leben?
Willst du nicht frei sein?“
Willy Fog - Gunther Grau




Als sie die Bar erreichten, war bereits die Nacht über Domino hereingebrochen.
Sie waren spät dran; Ryou hatte kaum Zeit, seine Habseligkeiten zu verstauen,
und sich für die anstehende Nacht zurecht zu machen. Als er schließlich,
nachdem er sich mehrfach umgezogen hatte, das Zimmer verließ, verzog Bakura,
der draußen ungeduldig auf ihn gewartet hatte, missbilligend das Gesicht.
„Das ist ein Scherz, oder?“, kommentierte er Ryous Erscheinung trocken, als
dieser ratlos an sich herab blickte. Er trug ein Paar Sneaker aus weißem
Segeltuchstoff, eine enge, frisch gewaschene Jeans in einem dunklen Grau, und
ein dünnes, durchscheinendes Hemd aus leichtem Leinen. An seinen Handgelenken
baumelten lose einige, zu einem Armband verknüpfte Lederschnüre.
„Was ist los?“, fragte er verunsichert, und verschränkte, wie zum Schutz,
aber wenig überzeugend, die Arme vor der schmalen Brust. Auf Bakuras Lippen
erschien ein überlegenes Schmunzeln.
„Wir sind hier nicht im Kloster“, grinste er. „So vergraulst du uns die
Kundschaft.“
Er trat näher an Ryou heran, und deutete auf dessen Unterarm.
„Dein Zopfgummi. Bind’ dir die Haare zusammen.“
Ryou nickte knapp, streifte eines von seinen Handgelenken und bündelte, ohne
etwas zu sagen, die langen, dicken Haare zu einem lockeren Pferdeschwanz. Das
Pony und einige kürzere Strähnen verblieben unangetastet und rahmten sein
Gesicht sanft ein.
Er seufzte leise und betrachtete sich kritisch in einem Spiegel, der neben
seiner Zimmertüre hing. Als er bemerkte, wie jemand an seiner Kleidung
nestelte, versteifte er sich und riss die Augen auf. Bakura, der nach dem langen
Tag die Geduld verloren hatte, knüpfte Ryous Hemd Stück für Stück von unten
auf.
„W-was machst du da?!“
Empört hob Ryou die Hände zur Abwehr, und wollte schon einen Schritt nach
hinten wagen, da brachte Bakura ihn mit einem verärgerten Blick zum Schweigen.
„Halt die Klappe“, knurrte er gebückt, ohne von seiner Tätigkeit
abzulassen. Ein zartes, beschämtes Rosa erschien auf Ryous Wangen, der
schließlich, um es nicht weiter mit ansehen zu müssen, den Blick resigniert
sinken ließ und sich auf den Schlag seines Herzens konzentrierte, das wieder
schneller pochte als in den Stunden zuvor.
Als Bakura die Knopfleiste zur Hälfte geöffnet hatte, knotetet er die beiden
Enden des Hemdes zusammen und trat einen Schritt zurück. Dabei musterte er Ryou
kritisch, einem Maler gleich, der letzte, prüfende Blicke auf ein
vielversprechendes Kunstwerk warf.
„Besser“, stellte er wortkarg fest, und vergrub die Hände in den
Hosentaschen.
Ryou warf erneut einen Blick in den Spiegel, und verzog empört das Gesicht.
„Ich sehe aus wie ein Mädchen“, murmelte er und sah zurück zu Bakura.
Dieser zuckte wortlos mit den Schultern, als sei dieser Fakt fester Teil von
Ryous Persönlichkeit. Offensichtlich und nicht weiter erwähnenswert. Eine
Selbstverständlichkeit.
Wieder trieb es Ryou die Röte ins Gesicht. Verlegen strich er sich mit den
Fingern einige Haarsträhnen aus der Stirn, dann wandte er sich ab. Hinter ihm
schloss Bakura die Tür, und nickte anschließend mit dem Kopf in Richtung
Treppenhaus. Zusammen machten sie sich auf den Weg in den Schankraum.
„Du wirst heute Abend mit Jonouchi arbeiten.“
Ryou nickte schwach und atmete tief ein. Immerhin. In seinem Inneren breitete
sich eine Woge der Erleichterung aus. Wenn es einen Menschen in diesem Laden
gab, der ihm auf Anhieb sympathisch gewesen war, dann Jonouchi. Und so sehr, wie
dieser Mann sich über den angeblichen ‚frischen Wind‘ gefreut hatte, den
Ryou ins Haus bringen würde, hatte dieser Abend das Potenzial, einer der ersten
Lichtblicke seit Tagen zu werden.
„Wenn dir jemand blöd kommt…“
Bakura schob sich, während sie zusammen die Treppe hinabstiegen, eine der
schmalen Zigaretten, die er immer mit sich herumzutragen pflegte, zwischen die
Lippen und zündete sie an.
„…ist das mein Zuständigkeitsbereich. Gib mir bescheid und ich schmeiße
die Typen raus.“
Ryou nickte stumm.
„Ich werde mich bemühen“, antwortete er floskelhaft, und packte das
Geländer, an dem er sich beim Gehen festhielt, unwillkürlich ein wenig fester.
So schwiegen sie, während der Klang ihrer Schritte von den Wänden
widerhallte.
Hin und wieder warf Ryou dem Anderen aus den Augenwinkeln verstohlene Blicke zu,
hielt diesen jedoch nie länger als einige Sekunden aufrecht, aus Angst, Bakura
bemerkte sein Starren. Dieser hatte wieder jenen ernsten, nichts sagenden
Gesichtsausdruck aufgesetzt, der es Ryou unmöglich machte, zu bestimmen, was in
ihm vorgehen mochte.
Ryou seufzte still, und schloss für einen Moment die Augen. Wenn dieser Abend
nur schon vorüber wäre…

Es war zu früh für das große Geschäft, doch der Laden war bereits voller,
als Ryou erwartet hatte. Kaum, dass sie den Schankraum betreten hatten,
erfüllte der Geruch von Bier, heißem Sake und Zigarettenqualm Ryous Nase,
zweifellos Überbleibsel vergangener Nächte. Ein Geruch, der, allgegenwärtig
und charakteristisch, jeden Abend aufs Neue aufgefrischt wurde. Aromen, die sich
in Wandverkleidung und Sitzpolster eingefressen hatten und nie verschwanden -
ganz gleich, wie oft man lüftete.
Ryou schob die Hände in die Gesäßtaschen seiner Jeans, und folgte Bakura an
den bereits anwesenden Kunden vorbei in Richtung Bar. Dabei ließ er unsicher
den Blick über die Menge schweifen. Im Hintergrund verbreiteten an den Decken
angebrachte Lautsprecher laute Jazzmusik, und ließ alles freundlicher wirken,
als Ryou es am Vortag wahrgenommen hatte.
„Na?“
Jonouchis aufmüpfige, leicht gepresst klingende Stimme begrüßte sie, bevor
Ryou ihn wirklich sehen konnte. Dieser lehnte an der Theke, eines der weißen
Putztücher lose in die dunkelrote Schürze gestopft. Er trug andere Kleidung
als am Vortrag, etwas, was Ryou bei dem jetzt schon hohen Gehalt an
Zigarettenqualm in der Luft durchaus nachvollziehen konnte. Es handelte sich um
ein grünes, kariertes Hemd, dessen Ärmel er bis über die Ellenbogen
hochgekrempelt hatte, ein dunkles paar Jeans, dessen Farbe Ryou im schummrigen
Licht nicht erkennen konnte und Turnschuhe. Die Arme hatte er fest vor der Brust
verschränkt, der Blick kreiste aufmerksam über der Kundschaft, willens, jeden
Wunsch und jedes leere Getränk sofort zu bemerken. Alles in allem wirkte er
wesentlich legerer als Bakura, dessen Hang zu konservativer Kleidung ihm stets
etwas strenges gab.
Kaum, dass Jonouchi sie in der Menge ausgemacht hatte, trat ein breites,
aufgewecktes Grinsen auf seine Lippen. Sichtlich nervös, blieb Ryou
eingeschüchtert hinter Bakura stehen, halb verdeckt von dessen großer,
schlanker Gestalt. Man hatte ihm immer noch nicht mitgeteilt, worin genau seine
Arbeit bestehen würde, und so war Ryous innere Unruhe während der vergangenen
Stunden und Minuten zunehmend stärker geworden. Selbst beim Abendessen, einer
Lunchbox aus einem der umliegenden Convinience Stores, hatte Ryou kaum einen
Bissen hinunter bekommen.
Alles an diesem Ort wirkte unseriös und zwielichtig. Hätte man ihn hier nicht
hineingezwungen, freiwillig hätte Ryou keinen Fuß an diesen Ort gesetzt. Weit
vor der Eingangstüre hätte er kehrt gemacht, wäre dorthin zurückgegangen, wo
er eigentlich hingehörte. Konnte der erste Eindruck noch darüber
hinwegtäuschen, so wirkte bereits beim zweiten Hinsehen alles schmierig und
heruntergekommen, als habe man sich bei der Einrichtung, die zweifelsohne
bereits einige Dekaden miterlebt haben musste, Mühe gegeben, diese seither
jedoch absolut vernachlässigt.
Von einer inneren Rastlosigkeit ergriffen, trat Ryou einige Schritte nähe an
die Theke, und fuhr mit den Fingerspitzen immer wieder über das dunkelbraune,
dick lackierte Holz. Indessen griff Bakura in die Tasche seines Mantels, und zog
silbernes Zigarettenetui hervor. Hinter vorgehaltener Hand zündete er eine an.
Ryou betrachtete ihn verblüfft. Es war ihm schleierhaft, wie ein Mensch so viel
rauchen konnte. Kurz darauf nickte Bakura Jonouchi kühl über die Theke hinweg
zu.
„Du arbeitest ihn ein.“
Sein Tonfall vermittelte deutlich, wer von ihnen in der Hierarchie weiter oben
stand. Er duldete keine Widerrede, so viel hatte Ryou inzwischen begriffen.
Während Bakura sprach, spielten seine Finger mit der zwischenzeitlich
ungenutzten Zigarette, betasteten das Papier, und drückten etwas Asche in einen
der umliegenden Aschenbecher. Als er geendet hatte, nahm er einen Zug und
atmete, nachdem er ihn genommen hatte, noch einmal ein, um die Wirkung des
Rauches zu verstärken. Jonouchis Gesicht nahm einen überraschten Zug an. Er
löste sich von der Bar und ging zu ihnen. Dabei warf er das Handtuch, mit dem
er zuvor herumgespielt hatte, locker über die linke Schulter.
„Arbeitet er nicht hinten mit Yuugi und Marik?“, fragte er ehrlich
überrascht und blickte irritiert zwischen den beiden hin und her.
„Nein.“
Schlecht gelaunt blies Bakura Jonouchi den Rauch ins Gesicht. Jonouchi,
augenscheinlich einer von impulsiverem Gemüt, wedelte diesen zur Seite, kniff
die Augen zusammen und öffnete den Mund - beherrschte sich jedoch im letzten
Moment. Stattdessen ballte er die Hände, die auf Höhe seiner Hüfte ruhten, zu
Fäusten.
„Warum nicht?“, fragte er beherrscht, seine Stimme zitterte vor
unterdrückter Wut.
Aus den Augenwinkeln ließ Jonouchi den Blick auf Ryous Gestalt ruhen, ehe er
Bakura mit zusammengekniffenen Augen anstarrte. Es war bemerkenswert, wie
Jonouchis Laune sich zu verschlechtern schien, wenn Bakura in der Nähe war.
Verlegen presste Ryou die Lippen zusammen, und schob die Hände noch etwas
tiefer in die Hosentaschen, zwischenzeitlich immer wieder unruhig auf und ab
wippend.
Auf Jonouchis Frage hob Bakura den Kopf, und verengte die Augen zu schmalen
Schlitzen. Seine ganze Körperhaltung zeugte von absoluter Feindseligkeit.
„Vielleicht“, knurrte er, unterbrach sich dann jedoch selbst, und nahm einen
weiteren Zug von der Zigarette.
„Vielleicht, weil der Boss nicht mehr hören konnte, wie du dich permanent
über mangelndes Thekenpersonal beschwerst.“
Genervt beugte er sich nach vorne und versenkte noch etwas Asche in dem
silbernen Aschenbecher.
„Du sollst nicht fragen, sondern arbeiten. Ryou bleibt hier bei dir. Zeig ihm
alles. Zeig ihm auch die Hinterzimmer. Er soll ruhig wissen, was ihm blüht,
wenn er’s verbockt.“
Damit drückte er die Zigarette, die er in beachtlicher Geschwindigkeit
aufgeraucht hatte, endgültig aus. Sofort stieg Ryou der schwindelerregende
Geruch von Teer und Nikotin in die Nase.
„Ich habe ein Auge auf dich, Jonouchi“, knurrte Bakura, und taxierte seinen
Gegenüber aus mürrischen, wachen Augen. Nach Sekunden angespannter Stille
wandte er sich ab. Ryou betrachtete ihn, unschlüssig darüber, was er davon
halten sollte, dass dieser nun ging, und zuckte zusammen, als Bakura ihm noch
einmal die Hand auf die Schulter legte.
„Auf dich auch“, flüsterte er, gerade so laut, dass Ryou ihn verstehen
konnte, drohend, aber doch weniger feindselig als Jonouchi gegenüber. Ohne ein
weiteres Wort zu verlieren verschwand er in einer Traube hereinkommender Gäste,
einer Gruppe anzutragender Geschäftsmänner mittleren Alters. Stumm blickte
Ryou ihm hinterher und biss sich zaghaft auf die von den gestrigen Schlägen
immer noch aufgerissene Unterlippe. Mit einem Mal fühlte er sich einsamer und
verlorener als zuvor.
Er lockerte seinen Pferdeschwanz, damit er nicht mädchenhafter wirkte als
notwendig, und drehte sich, um Fassung ringend, langsam um. Jonouchi hatte seine
Aufmerksamkeit auf die ankommenden Gäste gerichtet, und schüttelte immer
wieder genervt mit dem Kopf. Erst, als er bemerkte, dass Ryou ihn schweigend
anstarrte, trat ein verschmitztes Grinsen auf sein Gesicht.
„Mach dir nichts draus“, sagte er bezogen auf Bakuras vorangegangene Drohung
und zuckte locker mit  den Schultern.
„Der Typ ist immer so miesepetrig. Wahrscheinlich schon so geboren. Nichts zu
machen.“
Er warf einen letzten Blick hinüber zu den Neuankömmlingen, wahrscheinlich, um
sich zu vergewissern, ob Bakura auch tatsächlich gegangen war, dann atmete er
tief durch und streckte sich ausgiebig. Anschließend winkte er Ryou energisch
hinter die Theke.
„Ich sag dir“, begann er und räumte dabei einige der frisch gespülten
Gläser zurück in die Regale.
„In all den Jahren, in denen ich hier arbeite, hat er nicht ein nettes Wort
mir gegenüber verloren. Und das will was heißen.“
Jonouchi schien einfach munter drauf los zu plappern, während einige der neu
eingetroffenen Gäste nach und nach an der Theke Platz nahmen. Nebenher griff er
immer wieder nach sauberen Gläsern, räumte sie fort oder füllte sie mit Bier,
ehe er sie jenen reichte, die nach ihnen verlangt hatten. Der Umgangston war
rau, Höflichkeiten suchte man hier vergebens. Bei manchen konnte Ryou
Tätowierungen an Hals und Händen ausmachen. Erschrocken schluckte er und
stolperte einen Schritt zurück, ehe er gegen die holzvertäfelte Wand prallte.
Ryou hatte von diesen Menschen immer nur in der Zeitung gelesen, aber noch nie
einen im echten Leben gesehen. Yakuza.

Nachdem Jonouchi alle versorgt hatte, wischte er sich die Hände am Spültuch ab
und ging zurück zu Ryou, der immer noch in einer der Ecken herumstand und
wartete.
„Die sind erstmal versorgt“, tönte er sichtlich gut gelaunt und klopfte
spielerisch die Hände auf der dunkelroten Schürze ab, die er in Höhe der
Taille um den Körper gebunden hatte. Sodann griff er hinter seinen Rücken,
löste den Knoten und trat noch näher an Ryou heran, wo er sie letztlich an
einem kleinen Haken, den man in die Wand geschraubt hatte, aufging.
Nach den vergangenen Tagen, die gewirkt hatten, wie ein Traum, aus dem man nicht
erwachen konnte, fühlte es sich fremd und ungewohnt an, von jemandem ohne
ersichtlichen Grund derart herzlich behandelt zu werden. Ryou schätzte Jonouchi
nicht älter als 25, nur einige Jahre älter als er selbst. Er war groß
gewachsen, doch kleiner als Bakura. Seine blondierten Haare, die ihm locker bis
auf die Schultern fielen, sahen aus, als hätte man sie schon lange nicht mehr
geschnitten.
„Ich soll dich also einarbeiten…“
Er verschränkte die Arme hinter seinem Kopf und betrachtete Ryou ausgiebig, als
müsse er erst überlegen, was er mit ihm anfangen sollte.
„Wahrscheinlich ist’s am einfachsten, wenn ich dir hier erst einmal eine
kleine Führung gebe. Hat Bakura dir das Haus schon gezeigt?“
„Er hat mir gezeigt, wo ich schlafe“, antwortete Ryou leise. Verlegen ließ
er den Blick durch den Raum wandern. Jonouchi nickte.
„Alles klar…“
Nachdenklich verzog er das Gesicht, leckte sich flüchtig über die Lippen und
klatschte schließlich in die Hände, als sei ihm ein Licht aufgegangen. Er
schloss die Kasse ab, steckte den Schlüssel ein und klopfte Ryou breit grinsend
so heftig auf die Schulter, dass dieser einen Schritt nach vorn stolperte.
„Gut. Packen wir’s an.“

Jonouchi gab sich sichtlich Mühe. Ausführlich erklärte er Ryou, worauf er im
Schankraum zu achten musste, zeigte ihm, wo er die passenden Gläser für die
verschiedenen Getränke fand, und wie man Bier vom Fass zapfte. Anschließend
führte er ihn in den Lagerraum und die Küche, in der allerlei Snacks für die
Gäste vorbereitet wurden. Dort war es sauberer, als Ryou es vermutet hatte.
Einige junge Männer, die Ryou nicht kannte, arbeiteten dort, still und
heimlich, und waren außerhalb dieser Tätigkeit, so Jonouchi, nie im Film Noir
zu sehen.
Schließlich, nachdem Jonouchi ihm vor Ort alles gezeigt hatte, durchquerten sie
zusammen den Schankraum und nahmen die Wendeltreppe, die in den ersten Stock
führte. Ryous Knie zitterten, als er die einzelnen Stufen hinauf stieg. Er
hatte versucht, keinem der Männer direkt ins Gesicht zu blicken, während
Jonouchi ihn von einem Ort zum nächsten gescheucht hatte. Ihm war aufgefallen,
dass sie ihn musterten wie einen Wolf seine Beute.
Die Treppe mündete in einen schmalen, doch weitläufigen Flur, kaum breit
genug, als dass zwei Männer aufrecht aneinander vorbei gehen konnten. Die
Wände hatte man mit dunkelrotem Samt tapeziert, während sich auf dem Boden die
gleichen schwarzweißen Fliesen fanden wie im Erdgeschoss. Die Holzverkleidung
fehlte vollständig. An den Wänden fanden sich vergoldete Lampen mit roten
Schirmen, die alles in ein warmes Licht tauchten. Auf beiden Seiten des Flurs
gingen in regelmäßigen Abständen dunkelbraune Türen ab. Manche waren
geöffnet, andere geschlossen. Vor jeder der Türen fand sich ein Hocker,
ebenfalls aus dunklem Holz gefertigt. Auf den meisten saßen knapp bekleidete,
junge Männer, keiner älter als dreißig, und warteten. Einige rauchten, andere
zwinkerten Ryou zu, sobald sie ihn erblickt hatten. Manche wiederum beachteten
sie erst gar nicht. Ganz am Ende des Ganges, vor der letzten Tür, saß Marik.
Er hatte die Beine übereinander geschlagen und betrachtete, mit einer Mischung
aus Langeweile und Gleichgültigkeit, seine Fingernägel. Ryou und Jonouchi
bemerkte er nicht.
Ryou schnappte nach Luft. Mit aufgerissenen Augen taumelte er einen Schritt nach
hinten, prallte schließlich gegen Jonouchi und wandte sich erschrocken um.
„Was ist das hier?!“, flüsterte er heiser und packte den Blonden am Ärmel.
Wenn er sich irgendwo jemals unwohl gefühlt hatte, dann hier. Aus den
Augenwinkeln bemerkte Ryou einen großen, unscheinbaren Mann mit Hemd und
Krawatte, der, ohne sie weiter zu beachten, an ihnen vorbei ging. Er hatte eine
Glatze und trug eine Sonnenbrille, obschon die Verhältnisse hier keine
erfordert hätten. Am Ende des Ganges, direkt vor Marik, blieb er stehen, nahm
die Brille ab und beugte sich nach vorn, bis er Marik nah genug war, um ihm
etwas ins Ohr zu flüstern. Dabei legte er eine seiner Hände auf die
Oberschenkel des braungebrannten Mannes, während auf Mariks Gesicht
schließlich ein siegessicheres Schmunzeln erschien. Nur wenige Sekunden später
glitt dieser von seinem Stuhl, griff den Unbekannten bei der Hand, und
verschwand mit ihm durch die angrenzende Tür in den nächsten Raum. Ryou
betrachtete alles mit offenem Mund, wandte sich schließlich wieder um und
starrte Jonouchi aufgebracht an. Das Herz schlug ihm bis zum Hals.
„Wohin hat Bakura ich hier gebracht?!“
Der Blonde schmunzelte sanft, doch in seinen Augen standen Wut und Resignation.
Er hob die Hand und legte sie Ryou sanft auf die Schulter, wo sie ihn mehrmals
vorsichtig drückte.
„Du würdest hier nicht arbeiten wollen“, war alles, was er auf Ryous Frage
antwortete. Dabei klang seine Stimme leise, beinahe erstickt.
„Bitte streng dich an.“

Er hatte geahnt, dass die Tätigkeiten, die man ihm hier zuteilte, kein
glückliches Leben mit sich brachten, doch das, was er vor weniger als einer
Stunde im ersten Stock gesehen hatte, hatte all seine Erwartungen übertroffen.
Ryou war sprachlos und schockiert, mit der Situation absolut überfordert.
Das war also, womit Marik sein Geld verdiente. Er verkaufte seinen Körper. Er
verkaufte seinen Körper für Geld an Yakuza. Ryou konnte es nicht fassen.
Allein der Gedanke daran jagte ihm eine Gänsehaut über den Rücken und sorgte
dafür, dass das Tablett in seinen Händen zu zittern begann.
War dies das Schicksal jener, die hier ihr Dasein fristen mussten? Ryou ahnte,
dass er lediglich nicht dort oben arbeiten musste, weil Bakura ein gutes Wort
für ihn eingelegt hatte. Er begriff, dass dies jener geheimnisvolle Dialog
gewesen war, den die beiden am Vortag in seiner Anwesenheit geführt hatten.
Dass er hier an der Theke arbeiten durfte, war sein Privileg. Sein Gnadenbrot,
weil er hier unverschuldet gelandet war.
Trotz allem, oder aber gerade deswegen, fühlte er sich unwohl. Immer wieder
hatte er sich die letzten Stunden gefragt, was Malik damit meinte, als er
erwähnte, dass die Kunden ihn lieben würden. Nun verstand er. Permanent
starrten sie ihn an. Kam er jemandem näher, so kniffen und berührten sie ihn
ungefragt. Nur wenige Minuten zuvor hatte ihn einer der Männer am Arm gepackt
und auf dessen Schoß gezwungen. Sie hatten in sein Gesicht gegriffen, ihn auf
die Wange geküsst und ihm Dinge ins Ohr geflüstert, mit denen Ryou nichts zu
tun haben wollte. Steif und stumm hatte er dort gesessen, bis sie ihn gehen
ließen. Zum Abschied hatten sie ihm einen harten Klaps auf das Gesäß
mitgegeben.
Er hatte sich nach Bakura umgeschaut, ihn aber nirgends entdecken können.
„Du siehst ziemlich mitgenommen aus.“
Jäh aus den Gedanken gerissen blickte Ryou auf. Er stand direkt vor der Theke,
das Tablett, dass er, noch während er in Gedanken war, geistesabwesend geleert
haben musste, so fest umklammert, dass die Gelenke seiner Finger farblos
hervortraten.
Jonouchi, der ein feuchtes Glas in der Hand hielt und es grob abtrocknete, warf
ihm ein aufmunterndes Lächeln zu. Ryou erwiderte es schwach, und stellte das
Tablett vorsichtig auf dem Tresen ab. Sie hatten sich darauf geeinigt, dass Ryou
kellnerte, während Jonouchi sich hinter der Theke um alles weitere kümmerte.
„Es ist nichts… Bloß…“
Ryous Stimme brach, und sein tapferes, künstlich aufgesetztes Lächeln
verblasste. Er holte tief Luft, und unterdrückte die aufsteigenden Tränen der
Müdigkeit und Überforderung, die sich ihren Weg nach draußen bahnen wollten.
Gequält schloss er die Augen und ließ den Kopf sinken.
„Du bist nicht freiwillig hier, oder?“, fragte Jonouchi mitfühlend und
stellte das Glas zurück auf die Spüle. Seine haselnussbraunen Augen ruhten
sanft auf Ryou. Dieser nickte zaghaft und strich sich eine der Strähnen, die
sich aus dem Zopf gelöst hatten, zitternd zurück hinter das Ohr. Betroffen
ließ Jonouchi den Blick sinken.
„Hör zu“, begann er leise nach einigem Zögern und versuchte ein Lächeln.
„Der erste Abend ist immer der härteste. Klingt abgedroschen, ist aber leider
wahr. Ich weiß, wovon ich rede, ich bin seit über fünf Jahren hier.“
Er schenkte Ryou ein aufmunterndes Zwinkern.
„Du glaubst gar nicht, wie viele Jungs seit meinem ersten Abend hier
durchgerauscht sind. Dass sie dich nicht direkt nach oben geschickt haben, sagt
schon einiges. Das ist ein gutes Zeichen.“
Langsam hob Ryou den Kopf und sah Jonouchi aus feuchten Augen an.
„Meinst du?“, fragte er leise, die Stimme kaum mehr als ein heiseres
Flüstern.
Der Blonde nickte, etwas eifriger, als es die Situation erfordert hätte. Dabei
rutschten ihm einige Haarsträhnen ins Gesicht. Das Lächeln, nur zaghaft
angedeutet, verwandelte sich in ein gewinnendes Grinsen. Plötzlich beugte er
sich über die Theke, und legte Ryou fest die Hände auf die Schultern.
„Glaub’ mir, so lange ich denen erzähle, dass ich dich einfach nicht
entbehren kann, weil ich hier sonst in Arbeit ersticke, wird dir schon nichts
passieren. Aber hör mal - “
Er beugte sich noch ein Stück weiter nach vorn, so, dass ihre Gesichter nur
noch wenige Zentimeter voneinander entfernt waren. Für einige Sekunden starrten
sie einander an, Jonouchis Gesicht plötzlich todernst.
„Halte dich von Bakura fern.“
Mit diesen Worten ließ er ihn los, und richtete sich so schnell auf, wie Ryou
es kaum zuvor bei jemandem gesehen hatte. Jonouchi nahm ein weiteres Glas von
der Spüle und begann, es abzutrocknen. Ryou verstand nicht genau, warum der
Andere derartige Dinge sagte und legte fragend den Kopf schief. Bisher schien es
ihm, als hätte gerade Bakura verhindert, dass ihm schlimmeres widerfahren
war. 
„Was ist mit ihm?“
Ryou beugte sich über die Theke und angelte vorsichtig einige der frisch
gezapften Getränke von dem Metallgitter, auf das Jonouchi sie gestellt hatte.
Anschließend platzierte Ryou sie vorsichtig auf dem Tablett. Der Blonde zuckte
mit den Schultern, als fehlten ihm die passenden Worte.
„Bakura ist so etwas wie Maliks Wachhund. Er gehört nicht zu uns, genauso
wenig, wie er Malik gleichgestellt ist.“
Er stellte das abgetrocknete Glas ab, ging zum Zapfhahn rüber und begann,
einige Gläser mit Bier zu füllen.
„Er hängt irgendwo in der Mitte, und ich sage dir, dieser Kerl hat unfassbar
viel Dreck am Stecken. Wo er rumhängt, da ist der Ärger nicht weit, glaub’
mir.“
Ryou nickte, nachdem er Jonouchis Worten aufmerksam gelauscht hatte und
versuchte ein Lächeln. Es war das erste Mal seit Tagen, dass man ihm zugehört,
oder gar versucht hatte, zu helfen. Ein warmes Gefühl breitete sich in seinem
Brustkorb aus, so fragil, dass Ryou sich kaum daran erinnern konnte, es zuvor
einmal empfunden zu haben.
„Danke, Jonouchi“, murmelte er, gerade so laut, dass der Andere ihn hören
konnte. Dann nahm Ryou das Tablett und verschwand wortlos in der Menge.

Es war schon zwei Uhr, als Ryou zum ersten Mal bewusst auf die Uhr blickte. Seit
Stunden war er auf den Beinen. Seine Füße schmerzten, und seine Augen brannten
von Zigarettenrauch und Müdigkeit. Ein dünner Schweißfilm hatte sich über
sein bleiches Gesicht gelegt, die Wangen glänzten rosa. Noch immer betraten
Stunde um Stunde neue Gäste diesen Ort, eine Quelle, die nie zu versiegen
schien, und redeten, tranken und verbrauchten den wenigen Sauerstoff, der diesem
Raum noch geblieben war. Mit ihrer zusätzlichen Körperwärme stieg die Hitze
ins Unermessliche.
Ryou seufzte und wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn, auf dem sein
Pony in feuchten Strähnen klebte. Dabei glitt sein Blick gedankenverloren über
die schwarz gekleideten Menschenmassen. Nach wie vor versuchte er, den
heimlichen Berührungen und dummen Sprüchen zu entgehen, die ihm begegneten,
wann immer er Getränke an die unzähligen Tische brachte. Mittlerweile
schimmerten einige Stellen an seinem Körper rot und brannten - manche Männer
konnten es sich nicht nehmen lassen, ihn zu zwicken, wenn er vor ihnen stand.
Dass ihnen der Sabber nicht ins Bier tropfte, war alles.
Hatte Bakura nicht gedroht, er würde ein Auge auf ihn haben? Seit er Ryou bei
Jonouchi zurückgelassen hatte, hatte Ryou ihn nicht mehr gesehen.
Stumm stellte er das leere, von Kondenswasser und Getränkeresten feuchte
Tablett auf der Theke ab, und trocknete seine Hände an der dunkelroten
Schürze, die Jonouchi ihm einige Stunden zuvor in die Hand gedrückt hatte. Bei
ihm wirkte alles so leicht und unbefangen. Wann immer Ryou zu ihm
hinüberblickte, plauderte er mit den Gästen, scherzte und lachte. Während er
Bier zapfte und Snacks verteilte, wich das breite Grinsen, dass er mit sich
herumtrug, nie aus seinem Gesicht. Gelegentlich, wenn er etwas besonders komisch
fand, hallte Jonouchis helles, offenherziges Lachen durch den Schankraum, und
übertönte alle laufenden Gespräche. Es wirkte unwirklich. Er schien das
warme, strahlende Licht innerhalb dieses dunklen Ortes zu sein, um das sich all
jene, die am Abgrund wandelten, hoffnungsvoll versammelten.
„He, was ist los?“
Es brauchte einige Sekunden, bis Ryou bemerkte, dass man mit ihm sprach.
Irritiert hob er den Kopf, die Stirn in Falten gelegt. Jonouchi, dem das lange,
blonde Haar verschwitzt ins Gesicht hing, hatte sich mit einem amüsierten
Schmunzeln über die Theke gebeugt, und betrachtete ihn nun aus aufgeweckten,
dunklen Augen. In der Hand hielt er ein bis zum Rand mit Cola gefülltes Glas,
in dem still einige Eiswürfel schwammen.
„Du wirst doch nicht etwa schon schlapp machen, oder?“, grinste er und
überreichte Ryou das Getränk.
„Wir haben doch noch gar nicht richtig angefangen.“
Ryou, der bereits seit Stunden das Bett herbeisehnte, stöhnte ungläubig, nahm
das Glas an sich und trank es in einem Zug halb leer. Dankbar nickte er Jonouchi
zu, und stellte es zurück auf den Tisch.
Die neu eintreffenden Gäste fanden kaum noch Sitzplätze vor, so überfüllt
und laut war es inzwischen geworden. Manche standen bereits, hielten Gläser mit
Bier in den Händen und unterhielten sich lautstark. Der Zigarettendunst hatte
sich so verdichtet, dass er als wahrnehmbarer Nebel lautlos über ihren Köpfen
schwebte.
„Wenn mich noch einer anfasst, haue ich ihm eine runter“, murmelte Ryou
genervt und fuhr sich mit den Fingern durch das Haar. Den Schock, den er Stunden
zuvor erlitten hatte, hatte er inzwischen etwas verdauen können.
„Was für Mistkerle. Für wen halten die sich?!“
Jonouchi, dessen Schmunzeln augenblicklich breiter wurde, zwinkerte ihm gut
gelaunt zu.
„Immer mit der Ruhe. Früher oder später wirst du den Reiz des neuen schon
verlieren. Dann lassen sie dich in Frieden.“
Ryou nickte und verzog missmutig die Lippen, ehe er Jonouchis Grinsen tapfer mit
einem Lächeln erwiderte.
Aus dem Nichts legte jemand den Arm um ihn, und drückte ihn sanft.
„Na mein Lieber? Gefällt es dir hier unten?“
Ryou fuhr zusammen und wandte sich um. Diese Stimme, dieses Parfum, beides
erkannte er sofort. Neben ihm stand Marik, und schenkte ihm ein kokettes
Grinsen. Genau wie Ryou, so hatte auch er sich einige Stunden zuvor umgezogen.
Seine Arbeitskleidung bestand aus einer knapp geschnittenen Weste aus weißem
Plüsch, dunkelbraunen Hotpants aus echtem Leder und gleichfarbigen Boots aus
dem gleichen Material, die ihm bis knapp über die Knöchel reichten. Er
drückte Ryou noch einmal an sich, schenkte ihm ein kurzes Lächeln, dann wandte
er sich an Jonouchi.
„Stellt er sich gut an?“
„Selten einen talentierteren Kellner gesehen“, antwortete der Blonde
überschwänglich, während er ein weiteres Bier zapfte, und lachte zugleich.
Ryou lächelte tapfer, als er sah, dass Marik sogleich in dieses Lachen
einstieg, und spürte, wie sein Herz schwerer wurde.
Jonouchi grinste noch immer, als er das Getränk auf der Theke abstellte und
Marik einen nur halb ernst gemeinten, spöttischen Blick zuwarf.
„Ich hatte schon gehofft, ihr lasst euch heute gar nicht mehr blicken.“
Marik lachte, dann zog er einen freien Barhocker zu sich heran und nahm Platz.
Dabei fuhr er sich mit den beringten Fingern der linken Hand durch das
blondierte, stufige Haar.
„Ach Herzchen“, murmelte er süß und stützte sich mit den Ellenbogen auf
dem dunklen Thekenholz ab.
„Wie könnten wir auch nur einen Abend überstehen, ohne dich zu besuchen,
hm?“
Sein Lächeln wurde breiter, dann wandte er sich um und winkte jemanden herbei.
Überrascht hielt Ryou inne, als er bemerkte, wie jemand an ihm vorbei ging, in
langsamen, wackligen Schritten, und sich neben Marik hinsetzte. Es war Yuugi.
Ryou stockte regelrecht der Atem, als er ihn sah.
Er trug kaum etwas am Leib. Eine Weste und Shorts, beide sehr kurz und eng
geschnitten, beide aus einem schwarzen, glänzenden Material, dass Ryou nicht
kannte. An seiner Kehle funkelte ein Halsband aus Leder, an dessen Mitte ein
großer Ring aus Stahl baumelte. An den Füßen, die unverhältnismäßig klein
wirkten, fanden sich ein paar geschnürter Boots aus gleichem Material. Die bunt
gefärbten Haare hatte er mit etwas Haargel zurück gekämmt, hier und dort
jedoch standen einzelne Strähnen widerspenstig ab. Erst jetzt, da Ryou ihn
halbnackt vor sich sah, bemerkte er, wie mager Yuugi war. Die Haut,
durchscheinend und hauchzart, spannte sich wie Seide um die einzelnen Knochen
und wirkte, als müsse sie jeden Moment reissen. Dunkle, stümperhaft
überschminkte Schatten lagen unter einem Paar abwesender, violetter Augen.
Müdigkeit stand ihm ins Gesicht geschrieben, legte sich, einem Schleier gleich,
über jede seiner Bewegungen. An den Oberarmen entdeckte Ryou blaue Flecken, die
von ihrem ersten Treffen am Vortag stammen mussten. Yuugi trug ein schwaches,
beinahe zerbrechliches Lächeln auf den Lippen, und hatte einen Blick, so
entrückt, als schlafe er noch. Auf Mariks Aufforderung hin nahm er stumm Platz,
und nickte Jonouchi, der Yuugi schon die ganze Zeit schweigend angestarrt hatte,
freundschaftlich zu.
Langsam trat Ryou näher an sie heran. Er war sich nicht sicher, wie er mit der
Situation umgehen sollte, und fühlte sich als Aussenstehender. Achtsam, darauf
bedacht, nicht anzuecken, setzte er sich neben Marik, und erntete von diesem
dafür ein kurzes, aber anerkennendes Zwinkern.
„Es ist Zeit für ihn, Jonouchi“, sagte Marik schließlich mit einem
leichten, heiteren Singen in der Stimme, nachdem sie dem blonden Mann einige
Sekunden lang beim Arbeiten zugesehen hatten. Marik griff, kaum, dass er geendet
hatte, in die Hosentasche und legte kurz darauf ein schmales, silbernes Etui mit
Prägung auf die Theke, aus dem er eine selbstgerechte Zigarette nahm.
Verwundert runzelte Ryou die Stirn. Das Etui sah Bakuras nicht unähnlich.
„Was sagt der Boss dazu?“, antwortete Jonouchi kurz angebunden, dessen
Gesichtsausdruck abkühlte. Marik hatte inzwischen die Zigarette angezündet,
nahm einen Zug und zögerte mit der Antwort, bis er den Rauch wieder
ausgestoßen hatte. Dabei starrte Ryou ihn mit großen Augen an.
Jemandem wie Marik war er bisher noch nicht begegnet. Und auch, wenn dieser Ort
das Spielzimmer merkwürdiger Charaktere und gesellschaftlicher Außenseiter
war, so stach Marik noch einmal aus der Masse all jener hervor. Da war diese
subtile, feminine Aura, die er bei allem, was er tat, ausstrahlte, die Ryou so
bislang noch bei niemandem wahrgenommen hatte, und die ihm etwas warmes,
mütterliches gab. Marik war schön, ohne dümmlich zu wirken, etwas, dass man
in jenen Tagen nicht oft zu finden vermochte. Gut gelaunt und entspannt saß er
zwischen ihnen, die Ellenbogen auf der Tischplatte abgestützt, hin und wieder
einen Zug von der Zigarette nehmend, die ansonsten unscheinbar zwischen seinen
schlanken, gepflegten Fingern abbrannte.
Als Ryou ihn betrachtete, spürte er förmlich, wie sein Herzschlag an
Schnelligkeit und Intensität zunahm. Marik wirkte so makellos, so exotisch, so
freundlich und hell, dass Ryou, nur für einen Moment, sicherlich alles gegeben
hätte, um diese braungebrannte, ebenmäßige Haut mit seinen Fingern berühren
zu dürfen.
Irgendwo, tief in seinem Herzen, verstand er, was Männer dazu veranlasste, Geld
zu bezahlen, damit sie, wenn auch nur für kurze Zeit, eins mit ihm werden
durften. Zugegeben hätte er es nie.
„Der ist d’accord“, antwortete Marik knapp und riss Ryou jäh aus seinen
Gedanken. Dabei warf er Yuugi aus den Augenwinkeln einen flüchtigen Blick zu,
und strich ihm schließlich fast fürsorglich mit den Fingerspitzen über den
Rücken. Jonouchi zögerte für einen Moment, sichtlich nicht begeistert von
dem, was nun kommen würde. Nach einigen Sekunden widerwilligen Innehaltend
stöhnte er genervt, warf das Spültuch, dass über seiner Schulter gelegen
hatte, lustlos auf die Theke, und verschwand im Nebenraum, in dem sich das Lager
befand. Wenige Sekunden später kam er zurück. In der Hand hielt er eine
milchig weiße Flasche aus Plastik, in der eine künstlich grün leuchtende
Flüssigkeit schwappte. Angewidert verzog Ryou das Gesicht und beugte sich ein
wenig vor. Dieses - wenn man es so nennen mochte - Getränk wirkte künstlich,
giftig, nicht wie etwas, dass man zu sich nehmen sollte. Es hatte die Farbe
jener scharfen, chemischen Reiniger, mit der seine Mutter früher das Haus
geputzt hatte.
Stumm ließ Ryou die Augen zwischen den beiden Neuankömmlingen umher gleiten,
ehe er den Kopf gedankenverloren sinken ließ, und still einen großen Schluck
Cola nahm. Der plötzliche Umschwung in Jonouchis Stimmung, als auch Mariks
offensichtliche Ungerührtheit diesbezüglich, hatten ihn verunsichert. Ab und
an warf er Marik einen schüchtern Blick zu, starrte dann jedoch wieder auf die
Tischplatte, unschlüssig, wie er sich am besten in diese verwirrende
Figurenkonstellation einfügen sollte.
Als Ryou das nächste Mal aufsah, hatte Jonouchi die grüne Flüssigkeit bereits
umgefüllt. In Form eines großen Schnapsglases stand dieses nun vor Yuugi, und
schwappte dünnflüssig umher. Im Schein der Schwarzlichtlampen fluoreszierten
dort zarte Schlieren grellen Gelbs, die sich hauchdünn durch das giftige Grün
des Getränks zogen. Augenblicklich erfüllte ein stechender, beißender Geruch
die Luft, und Jonouchi, der bis vor wenigen Minuten gut gelaunt und entspannt
gewirkt hatte, betrachtete Yuugi nun aus kalten, fast traurigen Augen.
Yuugi, dem dies nicht aufzufallen schien, nahm das Glas an sich und stürzte den
Inhalt binnen eines Augenblicks hinunter. Dabei bleib sein Gesicht vollkommen
regungslos.  Nachdem er getrunken hatte, seufzte er erleichtert und wischte
sich verbliebene, leicht grünliche Reste mit dem Handrücken aus dem Gesicht.
Anschließend stellte er das Glas zurück auf den Tisch, welches, kaum, dass
dessen Boden die Theke berührt hatte, von Jonouchi ungeahnt heftig fortgenommen
und mit angewiderter Miene in einem gesonderten Becken abgespült wurde.
Während Ryou Jonouchi betrachtete, spürte er, wie sich alles in ihm
zusammenzog. Auch der letzte Funke Freundlichkeit war aus seinem Gesicht
gewichen, so, dass er mit einem Mal um Jahre gealtert wirkte. Er vermied es, sie
weiter anzusehen, wandte sich wortlos ab und zapfte, einige Meter entfernt,
stumm ein Bier nach dem anderen, derart unachtsam, dass ihm der Schaum schon
nach kurzer Zeit über die Finger rann.
Wieder einmal ließ Ryou schweigend den Blick zwischen ihnen umherwandern, ehe
ein leises, kaum hörbares Seufzen über seine Lippen drang. Die Anspannung,
welche mit einem Mal zwischen ihnen in der Luft hing, war beinahe mit bloßen
Händen zu greifen.
„Was ist denn mit den beiden los?“, fragte er auf einmal, und blickte Marik
schüchtern an. Dabei fuhr er mit den Fingerspitzen immer wieder nachdenklich
über das dunkle, feuchte Holz der Theke.
„Sie sind so feindselig…“
Marik zögerte, musterte Ryou kurz und schnaubte anschließend amüsiert auf,
ehe er einen letzten Zug nahm und die Zigarette in einem der Aschenbecher
ausdrückte.
„Das sind sie nicht“, antwortete er ruhig, und sah Ryou derart unverwandt
an, dass dieser nach kurzer Zeit verlegen den Blick sinken ließ. Dabei
rutschten ihm einige der frei gewordenen, weißen Haarsträhnen ins Gesicht.
Gedankenverloren strich Ryou sie zur Seite, dann sah er auf. Mariks Tonfall war
freundlich gewesen, und doch verströmten seine Augen jene Melancholie, die
ihnen bereits innegewohnt hatte, als Ryou Maliks Büro zum ersten Mal betreten
hatte.
„Weiß du“, murmelte dieser und zwinkerte Ryou aufmunternd zu, ehe er die
Ellenbogen auf der Theke abstützte und das Gesicht in seine Hände schmiegte.
Er starrte einige Momente gedankenverloren in die Luft, als suche er nach
Worten, schüttelte schließlich jedoch den Kopf.
„Die beiden kennen sich schon lange. Sehr lange. Sie haben viel zusammen
erlebt.“
Marik hielt inne.
„Vielleicht zu viel.“
Er holte tief Luft und fuhr sich mit den Fingern durch das helle, feine Haar.
Immer noch hing ein dünnes Schmunzeln auf seinen Lippen.
„Am besten gewöhnst du dich daran. Es ist jeden Abend das Gleiche mit den
beiden.“
Stumm ließ er die Augen über Ryous Gesicht gleiten, und öffnete, nachdem er
kurze Zeit mit sich gerungen hatte, ein weiteres Mal den Mund, wurde jedoch von
Jonouchi unterbrochen.
„Müsst ihr nicht wieder zurück?“, fragte dieser grob und stellte, ohne
Ryou auch nur eines Blickes zu würdigen, ein mit Biergläsern vollgestelltes
Tablett vor ihm ab.
„So voll, wie der Schuppen heute ist, muss bei euch da oben doch die Hölle
los sein. Die ganzen besoffenen Angestellten hier können es sicher kaum
erwarten, ihr hart erarbeitetes Geld für dich aus dem Fenster zu werfen,
Marik.“
Marik lachte laut auf. Er kniff Jonouchi, ungeachtet dessen schlechter Laune,
freundschaftlich in den Oberarm, ehe er mit seinen künstlichen Fingernägeln
gut gelaunt auf dem Tresen zu trommeln begann.
„Mach dir um mich mal keine Sorgen, Jonouchi, hörst du?“
Ryou konnte sich ein Schmunzeln nicht verkneifen. Im Gegensatz zu Yuugi schien
Marik die Arbeit an diesem Ort nichts auszumachen. Mit seiner lockeren, koketten
Art konnte er, wenn er auch nur mit den Fingern schnippte, sicherlich haben, was
immer er wollte.
Nur Bakura, schoss es ihm durch den Kopf, schien von Mariks Art nicht angetan zu
sein. Und doch besaßen sie das gleiche Zigarettenetui.
Ryou schnappte nach Luft, als er einen spitzen Stich bemerkte, der sich für
einen Moment in seine Magengrube gebohrt hatte. Verblüfft legte er die flache
Hand auf jene Stelle, und betrachtete Marik, der sich mit Jonouchi unterhielt,
nachdenklich. Marik verkörperte alles, was Ryou nicht war - und, wenn er
ehrlich war, auch nicht sein wollte. Dennoch verspürte er so etwas wie Neid in
sich aufsteigen.
Verwirrt fragte er sich, warum.
„Es ist schon halb drei durch.“
Jonouchi warf einen Blick auf eine kleine, lederne Armbanduhr, die er so
befestigt hatte, dass er auf seinen Puls schauen musste, um sie zu lesen, und
hob kritisch die Augenbrauen.
„Du weißt, der Boss sieht’s nicht gerne, wenn ihr hier länger rumhängt,
als unbedingt nötig.“
„Ja, du hast Recht.“
Marik nickte und streckte sich kurz, so, als habe diese kurze Pause all jene
Müdigkeit in ihm zum Vorschein gebracht, die sonst leicht durch Arbeit zu
überdecken war. Dabei beugte er sich ein wenig nach links, wo Yuugi immer noch
unbewegt auf dem hölzernen Barhocker saß.
„Bist du fertig, Yuugi?“
Der Angesprochene nickte schwach, ein dünnes, seliges Lächeln auf den Lippen.
Erst, als Marik aufgestanden war, glitt auch er vom Stuhl. Er sah kurz zu Ryou
herüber, der, kaum, dass er Yuugis Blick erwidert hatte, vor Überraschung in
seiner Bewegung innehielt. Er wirkte frisch und ausgeschlafen. Die Schatten
unter seinen Augen waren verschwunden, und seine Wangen zierte ein zartes,
gesundes Rosa. Freundliche, wache Augen ruhten auf Ryou, der ein kurzes,
schüchternes Grinsen erntete, nachdem er Yuugi zaghaft zugenickt hatte. Wie
konnte das sein?
Noch ehe er den Mund zum Abschied öffnen konnte, legte Marik einen Arm um Ryous
Schultern und zog diesen, kurz, aber kräftig, an seine Brust. Sofort stieg Ryou
der Geruch von Patchouli in die Nase.
„Also dann“, grinste Marik, nachdem er Ryou wieder losgelassen hatte.
„Glaub’ mir, am Anfang denkt man, man könne sich an all das hier nie
gewöhnen, aber es geht schneller vorbei, als du jetzt denkst.“
Er zwinkerte kurz und vielsagend.
„Wer weiß, vielleicht leistest du uns da oben bald einmal Gesellschaft?“
Ryou, der im Begriff war, das Tablett vom Tresen zu nehmen, hätte es um ein
Haar fallen lassen. Verlegen schnappte er nach Luft, und sein Gesicht lief
kirschrot an.
„Ja, vielleicht“, stotterte er höflich, als er sich wieder gefangen hatte,
und ließ beschämt den Kopf sinken. Seine Wangen fühlten sich heiß an, und
glänzten rosig im fahlen Licht der zahlreichen Lampen. Im Hintergrund erklang
Mariks glockenhelles Lachen.
„Wie schüchtern er ist, Yuugi!“
Er klopfte Ryou noch einmal auf die Schulter, dann ließ er ihn vollständig
los. Anschließend wandten sie sich zum Gehen.
„Füll’ mir ja die Gäste gut ab!“, rief Marik bereits aus einigen Metern
Entfernung. Dann verschluckten sie die Menschenmassen. Gedankenverloren blickte
Ryou ihnen noch einige Sekunden nach, und zuckte zusammen, als Jonouchi
lautstark ein zweites, mit Gläsern zugestelltes Tablett neben ihm abstellte. Er
hatte sich wieder gefasst, das Gesicht einer Maske gleich, aus der ein Paar
brauner Augen trübe auf das goldglänzende Bier starrten, welches er  für die
nächste Runde zapfte.
Stumm nahm Ryou das Tablett an sich und betrachtete den blond gefärbten, jungen
Japaner schweigend. Es war bemerkenswert, wie sich die Ausstrahlung eines
Menschen in so kurzer Zeit ändern konnte. Gerne hätte er gewusst, welche
Verbindung zwischen den dreien bestand. Sie wirkten, als kannten sie sich seit
Jahren - und doch schien es ihm, als schwebten viele nicht ausgesprochene Dinge
in der Luft.

Irgendwann, es waren kaum noch Gäste da, bemerkte Ryou bei einem flüchtigen
Blick aus einem der wenigen, bunt verglasten Fenster, wie sich das tiefe Schwarz
der Nacht allmählich aufhellte.
„Jonouchi.“
Vorsichtig stellte Ryou das feuchte Tablett zurück auf den Tresen, und stützte
sich, nachdem er die Hände an seiner Schürze abgewischt hatte, mit den
Unterarmen auf dem dunklen Holz ab. Er so war müde, dass er kaum noch stehen
konnte. Seine Füße brannten, seine Lendenwirbelsäule schmerzte und die
Schultern waren hart und verspannt.
Jonouchi, der, gedankenverloren, bereits die Einnahmen durchzählte, blickte
überrascht auf. Kaum, dass er Ryou wahrgenommen hatte, schlug er sich mit der
flachen Hand an den Kopf, woraufhin einige Münzen zwischen seinen Fingern
hervor kullerten und zu Boden fielen.
„Verdammt. Ryou, jetzt muss ich wieder von vorne anfangen.“
Verlegen biss Ryou sich auf die Unterlippe, und trat näher an den Anderen
heran.
„Entschuldige bitte. Jonouchi, brauchst du mich noch? Die Sonne geht auf. Ich
hatte gehofft, ich könnte vielleicht hoch aufs Dach, bevor ich schlafen
gehe…“
Der blonde, junge Mann, der die vergangenen Stunden kaum das Gesicht verzogen
hatte, schmunzelte auf einmal und senkte den Blick. Dabei bildeten sich um seine
Mundwinkel einige schwache Grübchen, die sich sanft in die feine, glatt
rasierte Haut gruben.
„Einen Blick auf den Sonnenaufgang werfen?“, fragte er schelmisch, und legte
Ryou bedeutungsschwer die Hand auf die Schulter. 
Ryou nickte schwach.
„So etwas sieht man ja nicht so oft…“
Jonouchi lachte trocken.
„Das wirst du noch oft genug, wenn du hier arbeitest“, schmunzelte er und
zog einen kleinen Lederbeutel hervor, in das er schweigend das säuberlich
gestapelte Geld schob. Er verschloss ihn sorgfältig und stopfte ihn in seine
Hosentaschen. Dann hob er den Kopf, und tat empört, Ryou noch in seiner Nähe
vorzufinden.
„Na los, ab mir dir.“
Sofort hellte sich Ryous Gesicht auf. Schnell löste er den Knoten der Schürze
und warf sie über die Theke. Mehr schlecht als recht fing der Andere sie auf.
„Danke Jonouchi!“, rief Ryou noch, ehe er sich umwandte und den Schankraum
in Richtung Treppenhaus verließ, vorbei an den Strichern und Trunkenbolden,
hinaus in das kühle Grau des hereinbrechenden Morgens. Die erste Nacht war
geschafft. So weit so gut. Da war ein unsäglicher Druck in seiner Brust, ja.
Trotzdem schlug ihm das Herz bis zum Hals.



                        Kapitel 7: Bakura. Erster Teil
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„I don't want to be your friend
I just want to be your lover
No matter how it ends
No matter how it starts

Forget about your house of cards
And I'll do mine

Fall off the table,
Get swept under
Denial, denial“

Radiohead - House of Cards


Er atmete tief durch und schloss für die Augen, ehe er sich mit den Fingern der
rechten Hand über die Stirn rieb. Er würde ihn umbringen. Irgendwann, wenn der
Chef einmal nicht da war, oder wenn sie einander in einer dunklen Ecke
begegneten. Dieser Kerl machte ihn wahnsinnig. Und wenn der Typ jetzt nicht
aufpasste, würde er die Beherrschung verlieren. Der Zorn lauerte stets an der
nächsten Ecke.
Bakura öffnete die Augen, beugte sich über die Theke, und verzog das Gesicht.
Das lackierte Holz war jetzt schon matt und klebrig. Anscheinend hatte es
Jonouchi am Vorabend mit dem Putzen wieder nicht so genau genommen. Er würde
sich jetzt umziehen können. Auf dem gestärkten, weißen Hemd prangte ein
brauner, feuchter Fleck. Genervt versenkte er etwas Asche im Aschenbecher, und
versuchte, das Rauschen von Blut in seinen Ohren zu ignorieren, welches umso
lauter dröhnte, je schneller sein Herz schlug.
„Du sollst nicht fragen, sondern arbeiten.“
Er hatte die Zähne fest zusammen gepresst und betrachtete den blonden
Barkeeper, der zwei Meter von ihm entfernt am Getränkeschrank lehnte, voll
Abscheu. Er hasste diese Begriffsstutzigkeit, die dem Anderen innewohnte, seit
sie sich zum ersten Mal begegnet waren; dieses hartnäckige Nichtverstehen der
Betriebshierarchie. Diese war eindeutig, und selbst für Anfänger leicht zu
durchschauen. Er, Bakura, stand oben. Alle anderen darunter. Nur Malik - der
stand ganz woanders.
Stumm nahm er einen Zug von der Zigarette, die, wie sonst auch, zwischen den
Fingern seiner rechten Hand abbrannte. Sein Herz raste, und in seiner Brust zog
sich alles zusammen. Nicht mehr lange, und erste Schweißperlen würden auf
seiner Stirn erscheinen. Dies galt es zu vermeiden.
„Ryou bleibt hier bei dir. Zeig ihm alles. Zeig ihm auch die Hinterzimmer.“
Ein selbstgefälliges Lächeln schlich sich auf seine Lippen.
„Er soll ruhig wissen, was ihm blüht, wenn er’s verbockt.“
Mit diesen Worten drückte er die Zigarette, die, wie so oft, viel zu schnell
zur Neige gegangen war, aus, und richtete sich auf. Dabei hob er den Arm und
deutete mit ausgestrecktem Finger auf den Blonden, der mit verschränkten Armen
auf der anderen Seite der Theke stand und ihn gleichermaßen feindselig
anstarrte. Wenn die Kunden seine saloppe Art nicht so lieben würden, er hätte
ihn längst zurück auf die Straße getreten. Dorthin, wo dieser verdammte Hund
hingehörte.
„Ich hab ein Auge auf dich, Jonouchi.“
Bakura wandte sich ab, und legte Ryou, der die ganze Zeit hinter ihm gestanden
hatte, eine Hand auf die Schulter. Der Junge, offensichtlich durcheinander von
den Geschehnissen der vergangenen Tage, hatte, zu Bakuras Überraschung, dicht
gedrängt, fast schutzsuchend, hinter ihm gestanden.
Ryou, dessen Blick geistesabwesend wirkte, zuckte zusammen, als Bakura ihn
berührte, und hob den Kopf. Dabei rutschten einige Haarsträhnen zur Seite und
entblößten ein schmales, fein moduliertes Gesicht.
„Auf dich auch“, murmelte Bakura, gerade so laut, dass der Andere ihn hören
konnte. Dabei glitten seine Augen über das Antlitz des Jungen. Er wirkte wie
eine Puppe, mit seiner schneeweißen und porzellanglatten Haut, und einer
Statur, so fragil, dass Bakura im Lagerraum gefürchtet hatte, ihm versehentlich
die Knochen zu brechen.
Ein Paar rehbrauner Augen blickten ihn verschreckt an. Sie hatten seit jenem
Abend, als er ihn geholt hatte, ihren Glanz eingebüßt, aber diese sanfte
Wärme beibehalten. Ryous Blick war trotz allem, was in den vergangenen
achtundvierzig Stunden geschehen war, achtsam, und zeugte von einer
bemerkenswerten Intelligenz, etwas, was Bakura hier nur selten begegnet war.
Der Junge faszinierte ihn.
Bakura erwiderte Ryous Blick, bis er es nicht länger ertrug und wandte sch ab.
Sodann machte er sich durch die anzugtragende Masse hindurch auf den Weg in
Maliks Büro. Der Chef wollte ihn sprechen, warum, das hatte er nicht gesagt.
Bakura, groß gewachsen und von einer beachtlichen Statur, brauchte nicht
drängeln, denn die Menschen kannten ihn und wussten, was gut für sie war.
Wortlos machten sie ihm Platz.

Mit einem leisen Klicken glitt die Tür hinter ihm ins Schloss. Sämtliche
Geräusche, die von außen in den gekachelten Raum gedrungen waren, erstarben
sofort. Ein Seufzen drang über die Lippen des hellhaarigen Mannes, ehe dieser
sich gegen das schwarz lackierte Metall der Eisentür lehnte. Binnen Sekunden
hatte sich ihre Kehle in seine Haut gefressen, doch er störte sich nicht daran.
Er schloss die Augen und verharrte regungslos. Lediglich seine Brust hob und
senkte sich unter tiefen, regelmäßigen Atemzügen.
Als sein Herzschlag sich beruhigt hatte, löste er den Kopf von der Tür. Kein
Laut drang von draußen herein. Bakura schätzte die Ruhe, die man an diesem Ort
lediglich in diesem kleinen, sterilen Büro fand. Wenn er das permanente
Hintergrundrauschen nicht mehr ertrug, kam er hierher.
Gedankenverloren fuhr er sich mit den Fingern durch das lange, weiße Haar, ehe
er den Blick durch den Raum gleiten ließ. Er fand nicht, wonach er suchte,
seufzte genervt und verschränkte die Arme vor der Brust. Malik war nicht da,
obschon dieser vor kaum einer halben Stunde explizit nach ihm verlangt hatte.
Lediglich einige auf dem Schreibtisch verstreute Papiere und ein nicht ganz
ausgetrunkenes Whiskeyglas zeugten davon, dass der Chef vor kurzer Zeit hier
gewesen sein musste. Das ähnelte ihm.
Dieser Kerl tat, was ihm in den Sinn kam, und scherte sich einen Dreck um die
Interessen anderer. Bakura war das nur recht - er hatte sei Tagen keinen ruhigen
Moment mehr gehabt. Diese Sache im Park hatte für einigen Ärger gesorgt, und
Malik war, das wusste Bakura, nach wie vor stinksauer auf ihn. Wer den Chef
verärgerte, der bekam die Drecksarbeit. So war das all die Jahre gewesen, und
würde sich wohl nie ändern.
Mit einem tiefen Atemzug löste Bakura sich von der Tür, und schlenderte in die
Mitte des Raumes. Dabei griff er in die Hosentasche und zog ein schmales
Zigarettenetui hervor. Nachdenklich drehte er es zwischen den Fingern und
betrachtete, aus einer Gewohnheit heraus, die feine Gravur, die sich
verschnörkelt über die Oberfläche zog. Die Box war aus echtem Silber. Marik
hatte sie ihm geschenkt, vor etwa einem Jahr. Er besaß die selbe, das
Gegenstück. Zusammen bildeten sie ein Unikat.
Auf eine merkwürdige, unkonventionelle Art liebte Marik ihn, das wusste er. Sie
kannten einander lange und zu gut, als dass ihm das verborgen geblieben wäre.
Dies zu wissen, war tröstlich und doch seltsam unbefriedigend, zumal er die
Menschen, die er kannte, lieber auf Distanz wusste. Und doch - obschon er diese
Gefühle nicht erwiderte, hatte er sich ihnen doch ausgeliefert. Marik hatte
eine verruchte, laszive Art, bei allem, was er tat, über die er irgendwann
nicht länger hatte hinweg sehen können. Er gestand sich dies nur ungern ein -
aber dieser Stricher hatte sich in seinen Kopf geschlichen und wütete dort nun,
da er sein Ziel erreicht hatte, ungestört vor sich hin.
Es ging bereits zu lange so.
Schweigend nahm er eine Zigarette aus der kleinen Silberbox heraus, schob sie
zwischen seine Lippen und zündete sie an. Er wusste, dass er zu viel rauchte.
Zwischen zwei Zigaretten vergingen kaum zehn Minuten und ein Päckchen
begleitete ihn keinen Tag. Inzwischen drehte er selbst. Das hielt seine Finger
beschäftigt, und hielt die Gedanken klar.
Es wäre das Beste für ihn, aufzuhören, aber er war bequem und hatte sich
über die vergangenen Jahre zu sehr daran gewöhnt, um dieses Verhalten einfach
abzustellen. Die Zigaretten waren der Fixpunkt in seinem Alltag und brachten ihn
auf den Boden der Tatsachen, wenn er sonst den Halt verlor.
Er nahm einen Zug, sog die Luft in die letzten Winkel seiner Lunge und blickte
sich um, ehe er den Qualm in Richtung Zimmerdecke blies.
Seit zehn Jahren arbeitete er hier. Das klang nach mehr, als es war, und es
erschien ihm unbegreiflich, wie die Zeit so zwischen seinen Fingern versickert
sein konnte. Seit er hier angefangen hatte, hatte sich nichts verärgert. Selbst
das Mobiliar, dass er damals zusammen mit Malik hereingetragen hatte, war das
gleiche. Das hier, dieser Ort, war alles, was er kannte und über die Jahre
gegen seinen Willen zu einer Art Zuhause geworden.
Bakura kannte die Spielregeln, die hier herrschten und hielt sich daran. Zu
seinem Glück spielte er gut. Es hatte dazu geführt, dass er in der Hierarchie
weit genug oben stand, um nicht von Tag zu Tag leben zu müssen, aber doch
ausreichend Abstand zur Chefposition hatte, um im Fall einer Razzia irgendwie
unbeschadet aus der Sache herauskommen zu können.
Er schlenderte hinüber zu dem roten, abgewetzten Ledersofa und nahm Platz.
Anschließend klemmte er die Zigarette zwischen seine Lippen und öffnete
vorsichtig die Manschetten seines linken Hemdsärmels. Achtsam, mit der
Gelassenheit einer Person, die wusste, was ihn erwartete, schlug er den Stoff
zurück und ließ den Arm sinken, den Blick dabei auf die weiße, straffe Haut
gerichtet.
Von der Mitte seines Oberarmes erstreckte sich eine dreißig Zentimeter lange
Narbe über den Ellenbogen hinweg bis zum oberen Drittel seines Unterarmes. Sie
war alt und verblasst; das grelle Pink, dass sie einst gehabt hatte, war
mittlerweile so blass wie die umliegende Haut und doch erkannte man deutlich
ihre ursprünglichen Konturen. Selbst die Einstichstellen, durch die man damals
die Fäden gezogen hatte, waren zu sehen.
Nachdenklich ließ er den Blick über die Wunde gleiten, ehe er sie sachte mit
den Fingerspitzen berührte, und vorsichtig darüber strich. Er konnte nicht
fassen, wie lange das alles zurück lag - und doch hatten sich jene Bilder so
fest in sein Gedächtnis gebrannt, dass kaum eine nAcht verging, in der er nicht
in das alte, zugige Haus zurückkehrte, in dem er einst mit seiner Mutter gelebt
hatte Diese Narbe, und all die Erinnerungen, die mit ihr verbunden waren,
begleiteten ihn schon sein ganzes Leben. Sie hatten ihn zu dem gemacht, was er
war.
Durch sie hatte er vor zehn Jahren seine Seele verkauft. Er hatte sie weggegeben
und sich damit gerettet. An sein voriges Leben erinnerte er sich kaum, worüber
er nicht sonderlich erbost war. Glücklicheren Zeiten nachzutrauern hatte noch
niemandem geholfen. Und oft genug erschien es ihm, als habe er sein ganzes Leben
in diesem schäbigen Bordell verbracht.

Die Tür wurde so plötzlich aufgeschoben, das ihm kaum Zeit zum Reagieren
blieb. Musik und menschliche Stimmen drangen herein und zerschnitten die
heilsame Stille, die in diesem Raum zuvor geherrscht hatte. Die Geräusche
verstummten, als die Tür, leise klackend, zurück ins Schloss fiel.
Mit einer ruckartigen Bewegung zog er den Ärmel seines Hemdes hinab und hob den
Kopf. Er konnte es nicht leiden, wenn Angestellte ungefragt im Büro
auftauchten. Und da Malik diesen Ort immer über eine separate Hintertür
betrat, war die Sache eindeutig. Wenige Meter von ihm entfernt, ein freundliches
Lächeln auf den Lippen, stand Marik. Er trug bereits seine Arbeitskleidung, was
im Wesentlichen bedeutete, dass er noch weniger anhatte, als sonst.
„Wen haben wir denn da?“, schmunzelte der Ägypter, der mit seinen
cremeblonden Haaren und den groß geschminkten Augen den Koalas von Harajuku in
nichts nachstand. Obschon er erst seit einigen Jahren in Japan lebte, sprach er
die Sprache nahezu akzentfrei.
Bakura, der, sichtlich verärgert, noch damit beschäftigt war, seine Kleidung
zu richten, schenkte ihm lediglich einen flüchtigen, desinteressierten Blick.
„Was willst du hier? Du weißt genau, dass du hier nicht einfach reinplatzen
kannst.“
Seine Stimme klang kalt, für seinen Geschmack jedoch nicht kalt genug. Da war
er wieder - dieser Hauch innerer Wärme, der ihn überkam, sobald dieser
Stricher den Raum betrat.
Er registrierte, wie Marik näher an ihn herantrat, und sah auf. Gut gelaunte,
sehr selbstbewusste Augen ruhten auf ihm, musterten ihn und erfassten jede
Regung, die sein Gesicht durchzuckte. Marik hatte den Kopf zur Seite geneigt und
machte, angesichts von Bakuras augenscheinlicher Begriffsstutzigkeit, einen
belustigten Eindruck.
„Als ob Dur das nicht wüsstest.“
Er strich Bakura mit der flachen Hand über das Haar. Dieser, der derlei
Albernheiten verabscheute, drehte sich unter Marik weg, mit einer Heftigkeit,
als habe ihn Mariks Berührung einen elektrischen Schlag versetzt. Für einen
Moment trafen sich ihre Blicke. Marik seufzte und strich sich eine der
unzähligen Haarsträhnen hinter das Ohr.
„Das Selbe könnte ich dich auch fragen“, antwortete er ruhig. Er schob die
Hände in die Hosentaschen seiner ledernen Hotpants und blickte Bakura
erwartungsvoll an. Das Kesse, was bislang in seinen Augen gelegen hatte, flaute
ab und machte einer subtilen, kaum wahrnehmbaren Sehnsucht Platz. Bakura
musterte seinen Gegenüber schweigend, ehe er den Arm auf den Rückenteil des
Sofas legte und sich zurücklehnte. Er nahm den Umschwung in Mariks Stimmung nur
zu deutlich wahr. Auch, wenn dieser es stets schaffte, im Alltag eine perfekt
sitzende Maske zu tragen, so war auch er nur einer von jenen Jungs, die in
Wahrheit nach Geborgenheit und Anerkennung suchten. Damit hatte er sich mit dem
Film Noir den denkbar schlechtesten Ort ausgesucht.
Marik trat einen Schritt heran und setzte ein schelmisches, kokettes Grinsen
auf. Er hob die Arme zum Himmel und verschränkte sie hinter seinem Kopf. Dabei
öffnete sich die aus weißem Plüsch gefertigte Weste und entblößte einen
schlanken, gut gebauten Oberkörper.
Etwas durchzuckte Bakura. Sekunden später stieg eine vertraute, aber
unerwünschte Hitze in ihm auf. Er biss sich auf die Unterlippe und schlug, ohne
den Anderen aus den Augen zu lassen, die Beine übereinander.
„Musst du nicht aufpassen, dass der kleine Engel keine Kunden vergrault?“,
fragte Marik schließlich, der nicht bemerkt zu haben schien, wie seine
Bewegungen sich auf seinen Gesprächspartner auswirkten. Sein Grinsen wurde
breiter, als er registrierte, wie sich Bakuras Gesicht in Folge seiner Frage
verdüsterte.
Dieser rieb sich mit der flachen Hand über die Brust und betrachtete den
Jungen, ohne etwas zu sagen. Es war das gleiche Spiel, dass er immer spielte.
Marik kannte seine Wirkung auf ihn undwusste, was er sagen musste, um ihn in
Sekunden zur Weißglut zu bringen. Bakura konnte sich nicht erklären, was Marik
daran reizte, aber seit sie sich kannten kam er immer wieder auf diese
Gesprächsstruktur zurück.
„Jonouchi sieht nach ihm.“
Bakura hob den Kopf und schenkte Marik ein gönnerhaftes, abfälliges Lächeln.
„Was willst du hier?“
Marik nickte, wobei er Bakura mit hochgezogenen, gespielt erstaunt
dreinblickenden Augen musterte. Auf dessen Frage ging er nicht ein.
„So ist das also.“
Er streckte die Hand aus und nahm Bakura die Zigarette ab, welche die
vergangenen Minuten ungenutzt zwischen seinen Fingern abgebrannt war.
Genüsslich nahm er einen Zug und betrachtete den Weißhaarigen mit einem
Gesichtsausdruck, der genau verriet, worauf er aus war.
„Ich kann nicht arbeiten, ohne dich vorher gesehen zu haben“, fügte er nach
Sekunden des Schweigens hinzu. Er sagte es, als sei dies eine bekannte Tatsache,
und doch nahm seine Stimme auf einmal einen sehr ernsten Tonfall an. Das
Lächeln in seinem runden, herzförmigen Gesicht verblasste. Er nahm noch einen
Zug, dann drückte er die Zigarette in einem Aschenbecher aus Glas aus, der auf
einem Beistelltisch neben dem Sofa stand.
Bakura, dessen Aufmerksamkeit durch Mariks plötzlichen Umschwung erregt wurde,
betrachtete den jungen Mann schweigend und nicht ohne den subtilen Ausdruck von
Begierde in den Augen. Als er sich selbst dessen gewahr wurde, ließ er den
Blick sinken und verfluchte sich selbst.
„Mal ernsthaft, Bakura, du rauchst zu viel.“
Marik warf einen Blick in den Aschenbecher, der vor Zigarettenstummeln bereits
überquoll und verzog das Gesicht. Dieser gab ein amüsiertes Schnauben von sich
und begann, mit den Fingerspitzen auf dem Polster des Sofas zu trommeln.
„Ist das so?“
In seiner Stimme lag unverkennbarer Sarkasmus.
„Wie schön, dass du dich so um mich sorgst.“
Ein belustigtes Lächeln erschien auf Mariks Gesicht. Kokett nickte er ihm zu.
„Wer, wenn nicht ich, hm?“
Er ließ die Arme, die er hinter dem Kopf verschränkt hatte, langsam sinken.
„Weißt du“, begann er und setzte sich auf jene Sofalehne, die Bakura am
nächsten war. Von oben herab blickte Marik ihn an.
„Es ist eine Schande, dass du Ryou an Jonouchi verschwendest. Er hätte sich
bei uns gut gemacht. Die Kunden stehen auf abgefahrene Phänotypen, weißt
du?“
Bakura verzog die Mundwinkel zu einem kalten Schmunzeln und blickte auf. Er
hasste es, wenn Marik versuchte, sich in das Management des Clubs einzumischen.
Es hatte viele offensichtliche Gründe gegeben, die dagegen gesprochen hatten,
und er hatte keine Lust, sich vor Marik zu rechtfertigen.
„Zu fragil“, antwortete er knapp.
„Zwei Wochen, und er ist wie Yuugi.“
Marik lachte auf. Es war ein helles, ungläubiges Lachen und Bakura glaubte, gar
ein wenig Spott vernehmen zu können. Sofort verengten sich seine Augen zu
schmalen Schlitzen, und sein Puls schoss in die Höhe.
„Der ganze Ärger, nur für einen neuen Kellner? Mach dich nicht lächerlich,
Bakura…“
Der Ägypter schüttelte den Kopf. Sodann glitt er von der Lehne, kletterte auf
das Sofa und setzte sich, noch ehe Bakura begriff, was geschah, rittlings auf
dessen Schoß. Ein leises, aber heftiges Kuchen verließ Bakuras Lippen, doch
der düstere, wütende Blick blieb.
„Kümmer’ dich um deinen Kram“, knurrte er leise.
Mariks Augen wanderten langsam über sein Gesicht. Der Stricher musterte ihn auf
die gleiche Art, wie Bakura vor nicht einmal einer Stunde Ryou zum Abschied
betrachtet hatte.
Schließlich hob dieser die Hand und strich Bakura sanft über die Wange, was
diesen dazu bewegte, den Blick des Ägypters zu erwidern.Erneut durchfuhr es ihn
heiß und kalt zugleich, und wieder stieg nackte Wut in ihm auf - dieses Mal
über sich selbst.
„Sag mal…“
Vorsichtig strich Marik ihm eine Strähne aus dem Gesicht. Seine Finger
hinterließen an jenen Stellen, wo sie seine Haut berührten, ein leichtes
Kribbeln. In seiner Brust baute sich ein zunehmender Druck auf, verstärkt durch
das Pochen seines Herzens. Marik sah ihm noch einmal kurz, aber voll Nachdruck
in die Augen, bevor er sich nach vorn beugte und Bakura ungefragt einen Kuss auf
die Lippen drückte.
Dieser schloss die Augen und wich ein Stück zurück, dachte an all das, was er
mit Marik vorgehabt hatte und konnte förmlich zusehen, wie seine Vorsätze zum
Beenden dieser Beziehung weggewaschen wurden. Deutlich spürte er, wie Marik
seinen feingliedrigen, schlanken Körper gegen seinen drückte und das Blut, das
infolge dessen in seinen Adern zu pulsieren begann. Ohne etwas zu sagen, beugte
er sich vor, legte die Hände auf die Hüften des Anderen und zog diesen heftig
an sich heran. Er vernahm das leise, triumphierende Lachen, das Marik von sich
gab und ignorierte die Erkenntnis, dass er dem Einfluss dieses jungen Mannes
einmal mehr unterlegen war, was er verärgert zur Kenntnis nahm, aber nicht
bestreiten konnte.
„Was ist?“
Sie ließen voneinander ab, um wieder zu Atem zu kommen. Er klang kurzatmig; mit
glasigen Augen starrte er sein Gegenüber an, der selbstsicher und zufrieden auf
seinem Schoß saß. Begierig ließ er die Finger über die warme, weiche Haut
gleiten. Mariks Lippen standen offen und die Wangen glühten, trotz seines
dunklen Teints in einem warmen Rosa. Er lächelte. Die langen, schlanken Finger
spielten mit Bakuras Haar. Marik hauchte ihm einen Kuss auf die Halsschlagader
und richtete sich auf.
„Warum hast du ihn mitgebracht?“, fragte er und klang genau so atemlos wie
Bakura.
Eifersucht. Offensichtlicher konnte sie sich nicht äußern. Bakura versteifte
sich und ein genervtes Stöhnen drang über seine Lippen. Er wich, wenig
begeistert, zurück. Dabei ließ er Mariks Taille, die er bis eben umklammert
hatte, los. Sein Herzschlag normalisierte sich binnen Sekunden. Wieder flackerte
stille, aber heiße Wut in ihm auf. Gedanklich schob er sie zur Seite und verzog
die Lippen zu einem schmalen Strich.
„Er bringt Geld“, antwortete er kurz angebunden. Schweigend blickten sie
einander an. Er kannte Marik genug, um zu wissen, dass dieser seine Worte
innerlich auf ihren Wahrheitsgehalt hin überprüfte. Plötzlich war er sich
nicht mehr sicher, ob er den Anderen nicht einfach mi einem heftigen Stoß von
sich herunter befördern sollte.
Für einen Moment verblasste Mariks heitere und leichtfertige Art, was schnell
durch jenes Lächeln ersetzt wurde, welches er trug, wenn ihn eine Situation
verunsicherte. Er begann, Bakuras Hemd aufzuknöpfen, der es, indem er gegen die
Sofalehne sank, geschehen ließ. Als MArik das nächste Mal den Mund öffnete,
verspürte Bakura neben der Erregung, die von ihm Besitz ergriffen hatte, eine
neue Woge blinden Zornes in sich aufsteigen. Das war genug.
„Weißt du, was ich denke?“
Erneut hauchte marik ihm einen Kuss auf die Lippen und fuhr mit den
Fingerspitzen über Bakuras Brust. Mit einer ungeahnten Heftigkeit griff Bakura
nach dessen Handgelenk und zwang ihn, damit aufzuhören.
„Was denkst du?“, knurrte er, wissend, dass ihm die nächste Äußerung des
Strichers nicht gefallen würde. Wenn er hergekommen war, um über diesen Jungen
zu reden, bitte, aber dann sollte er es dabei belassen. Wenn er hergekommen war,
um ihn zu ficken, auch gut - aber dieses manipulative Nachbohren widerte ihn
an.
Marik, durch Bakuras Reaktion sichtlich irritiert, blickte ihn erschrocken an
und öffnete in dem Moment den Mund zur Antwort, als Bakura entschloss, keine
mehr abzuwarten. Aus einem inneren Impuls heraus richtete er sich auf, griff mit
der linken Hand in Mariks Haar und verdrehte ihm mit der verbliebenen den
Unterarm, auf eine Art, dass nur noch ein kurzes, schmerzerfülltes Stöhnen
über Mariks Lippen dran.g Anschließend drückte er ihn mit gnadenloser Härte
und dem Gesicht voran in das Polster, ehe er die Finger unter Mariks Hosenbund
gleiten ließ und ihm die Shorts mit einer gezielten Handbewegung herunter riss.
Das geschah binnen Sekunden; zu schnell für Marik, um zu begreifen, was vor
sich ging. Als die Hose seine Kniekehlen erreichte, erstarrte sein Körper.
Lediglich sein flaches Atmen war zu vernehmen. Ein gewinnendes, sympathieloses
Lächeln erschien in Bakuras Gesicht. Er saß wieder am längeren Hebel. Gut.
Stumm beugte er sich über den schlanken Körper, bis ihre Köpfe auf gleicher
Höhe waren.
„So“, knurrte er leise.
„Du willst mich haben?“
Mit einem Ruck gab er Mariks Haare frei und öffnete mit wenigen Handgriffen den
ledernen Gürtel seiner Hose. Für einen Moment schloss er die Augen und atmete
den penetranten, aber vertrauten Duft von Patchouli ein. Er hasste den Einfluss,
den Marik mit seiner Art über die vergangenen Monate auf ihn ausgeübt hatte,
diese merkwürdige Ohnmacht und gefühlte Unterlegenheit. Er wollte nicht mehr.
Es würde das letzte Mal sein. In wenigen Minuten wäre alles anders zwischen
ihnen.
„Verbrenn dir nicht die Finger an mir, Marik“.
Seine Stimme klang eiskalt.

Bakura stand neben dem Sofa. Sein Kopf war gesenkt und vereinzelte, weiße
Strähnen waren nach vorne gerutscht. Sie hingen ihm in die Stirn und verdeckten
seine Augen. Seine Wangen glühten und ein dünner, kalter Schweißfilm stand
auf seiner Stirn. Wenn er innehielt, vernahm er das schwache Zittern seiner
Hände, die kalt und taub ihre Aufgabe verrichteten. Er hatte das Bedürfnis,
sich zu übergeben.
Ohne etwas zu sagen, zerrte er den Gürtel fest und schob das verbliebene Stück
in die vorgesehenen Laschen seiner Hose. Marik beachtete er nicht. Er wagte es
kaum, ihn anzusehen. Stattdessen fixierte er zwanghaft seine Hände.
Er hatte die Kontrolle verloren.
Marik hing, halb sitzend, halb liegend, auf dem Sofa, die Shorts noch in den
Kniekehlen. Er wirkte angeschlagen. Zerzauste Strähnen blonden Haares fielen
ihm in die geröteten Augen, wo er sie, mechanisch, immer wieder hinter die
Ohren strich. Hatte er zu Beginn noch leise, keuchende Geräusche von sich
gegeben, so war er nach wenigen Sekunden verstummt. Nur winzige, feuchte Stellen
auf dem Leder, dort, wo sich sein Gesicht befunden hatte, zeugten davon, das in
ihm vorgegangen sein mochte. Stumm zog er die Hose hoch, schloss sie und stand
auf, das Gesicht blass, einer Maske gleich. Seine Bewegungen wirkten ungelenk
und fahrig.
Vereinzelte Tränen rannen über seine Wangen und wurden, noch ehe sie sein Kinn
erreichten, rüde weggewischt. Ein Paar leerer, betäubt wirkender Augen
starrten auf den weißen Kachelboden. So standen sie da und keiner wagte es, die
Stille zu durchbrechen.
Bakura konnte es spüren, das Unbehagen, den Schmerz und die Reste jener
aggressiven Grundstimmung, die eben noch präsent gewesen war und sich  nun
allmählich in Luft auflöste.

Er war wie sein Vater.

Da war die Genugtuung, die sich in seinem Körper ausbreitete und Selbsthass,
der ihn umspülte, kaum, das er die Sache zu Ende gebracht hatte. Er atmete tief
durch und schob so die Gefühle, die in ihm hochkochten, von sich fort. Das tat
er immer. So funktionierte er.
Nachdem er sich angezogen hatte, und die Stille für beide Seiten die Grenze der
Unerträglichkeit erreicht hatte, warf Marik ihm einen langen Blick zu.
„Ich wusste, dass du mich nicht liebst“, sagte er kalt und mit einer
Ernsthaftigkeit, die Bakura klar machte, dass Marik die ganzen Monate hindurch
mit dieser Erkenntnis gelebt haben musste.
„Das hättest du nicht tun müssen.“
Seine Stimme klang leise und verstört. Auch, wenn er versuchte, die
Selbstbeherrschung nicht zu verlieren, war da ein leichtes Zittern, das er nicht
bannen konnte. Nichts von dem Eifer, der seiner Stimme noch vor kurzem inne
gewohnt hatte, war verblieben. Das war der Junge hinter der Fassade.
Bakura hob langsam den Kopf, sah zu ihm hinüber und erwiderte dessen Blick. Das
mit ihnen hatte zu lange gedauert, ohne, dass sie je die Fronten geklärt
hätten.
„Die Sache ist durch“, antwortete er und erntete als Antwort lediglich ein
zynisches Lachen, welches ihm durch Mark und Bein ging.
„Natürlich ist es das“, zischte Marik und strich sich wieder eine Strähne
hinter das Ohr. Der Ägypter schob die Hände in die Hosentaschen und musterte
Bakura mit einer Mischung aus Schmerz und Verachtung. Bakura wusste, dass Marik
in ihm las wie in einem offenen Buch. Das war ein nicht zu widerlegender Fakt,
und an dem gab es nichts zu rütteln, auch, wenn Bakura sich wünschte, es wäre
anders.
„Mach dir nichts vor.“
In Mariks Gesicht erschien ein bitteres Lächeln. Er blickte zu Boden, und
blinzelte heftig, als könne er so die aufsteigenden Tränen vertreiben.
„Du weißt genau, warum du den Jungen angeschleppt hast.“
Er schnaubte leise.
„Du machst dich so lächerlich.“
Er wandte sich zum Gehen. Seine Augen glänzten und zarte Schatten fanden sich
unter ihnen. Binnen einer Stunde, wenn er die Fassung wiedererlangt hatte, seine
Maske perfekt saß und er glücklich wirkte, würde niemand auf die Idee kommen,
dass die Realität eine andere war. Marik war ein talentierter Schauspieler.
Als er die Tür erreichte, wandte er sich um und sah Bakura ein letztes Mal
direkt an. Es brauchte mehrere Anläufe, bevor er seine Stimme wieder fand.
Seine Finger krallten sich in den kalten Stahl der Tür.
„Lass ihn in Ruhe. Er hat genug durchgemacht, findest du nicht?“
Bakuras Augen verengten sich. Er verschränkte die Arme vor der Brust und
musterte Marik schweigend. Es gab nichts, was er darauf antworten konnte. Marik
wusste das und ging, ohne, dass sie ein weiteres Wort miteinander wechselten.
Als die Tür zu fiel, schloss Bakura die Augen und nichts als betäubende,
tiefschwarze Leere verblieb in ihm.



                        Kapitel 8: Bakura. Zweiter Teil
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„I feel so much sorrow on my skin, on my skin
With everybody gone, don’t you get sick alone?
I wish you were at home, I wish you’d never go
I’ll wait till you wash my blood
I feel so much sorrow on my skin.“
Dover - Angelus


Stumm, mit regungslosen Augen und versteinertem Gesicht, blickte er dem Stricher
nach, noch lange, nachdem dieser das Zimmer verlassen hatte. Bakuras Herz hatte,
als Folge vorangegangener, erbarmungsloser Worte, wild zu schlagen begonnen.
Ich mache mich also lächerlich, dachte er und schnaubte abfällig, ehe er die
Verschränkung seiner Arme löste und die Hände in die Hosentaschen schob. So
einen Mist hatte er lange nicht mehr gehört. Es war nicht mehr gewesen als eine
Schutzbehauptung, mit der Marik sein gebrochenes Ego hatte wieder herstellen
wollen. Hoffnungslose Zeitverschwendung. Wenn sich jemand lächerlich machte,
dann war es dieser Stricher, in seinem tuntigen, vulgären Fummel.
Bakura hatte Ryou hierher gebracht, damit dieser seine Schulden abarbeiten
konnte. Es gab keinen anderen Grund. Ihn zu erschießen, wäre eine
Verschwendung von Kapital - das sollte selbst Marik einleuchten, wenn er schon
nicht der hellste Kopf war. Jemanden, der mit jeder Faser seines Körpers naive
Unschuld ausstrahlte, wie Ryou es tat, badete in diesem Sündenpfuhl in einem
noch viel helleren Glanz. Die Gäste begehrten ihn. Und so lange seine
Schönheit noch nicht welk, sein Blick nicht gebrochen und der Körper nicht zu
ausgemergelt war, würden sie ihn hier arbeiten lassen.
Bakura fuhr sich mit den Fingern durchs Haar, richtete dann den Blick auf die
Fingerspitzen und hob, milde erstaunt, die Brauen. Noch immer zitterte er.
„Miststück.“
Es geschah nicht oft, dass ihn jemand so provozierte, dass er die Fassung
verlor, aber Marik… Marik verstand sich ausgezeichnet darauf. Binnen Sekunden
konnte die schwache Sympathie, die Bakura ihm entgegen brachte, in hemmungslose
Abneigung umschlagen. Was dann geschah, hatten sie eben beide gesehen.
Da verliert man ein Mal die Beherrschung, und dann steht man hier und ist am
Zittern, dachte er und biss sich auf die Unterlippe, nur kurz, unzufrieden mit
seiner vorangegangenen Unbeherrschtheit. Nicht, dass er ein schlechtes Gewissen
hätte. Aber er war ein Mann, der Kontrolle liebte, und die Selbstbeherrschung
zu verlieren, derlei Dinge behagten ihm nicht.
Wieso, schoss es ihm durch den Kopf und er musterte die Tür, durch die Marik
soeben verschwunden war, ein weiteres Mal. Wieso konnte er sich nicht einfach
benehmen wie alle anderen hier? Was war los mit diesem Kerl, dass er sich stets
so mit ihm anlegte, dass Bakura ihn zurück in seine Schranken weisen musste?
Er war brutal zu ihm gewesen und doch - Bakura wusste, wenn sich erst einmal
Schorf über die Wunde gelegt hatte, würde Marik erneut seine Nähe suchen.
Dieser Ägypter gierte geradezu nach Aufmerksamkeit, auf eine penetrante,
nervige Art, die nicht einmal von Jonouchi übertroffen werden konnte.
Sie hätten sich diesen Mist hier sparen können.
Hinter ihm ertönte das leise Klicken einer sich öffnenden Tür. Bakura wandte
sich um. Es war die Tür am anderen Ende des Büros, jene, die zum Hinterhof
führte, wo sie die Autos parkten und von dem aus Malik seinen Arbeitsplatz zu
betreten pflegte. Ohne etwas zu sagen, betrachtete Bakura den Mann, für den er
seit mehr als zehn Jahren arbeitete, die Lippen zu einem schmalen Strich
verzogen. Seiner Meinung nach wirkte Malik wie die teuflische Variante jenes
ägyptischen Strichers, mit dem er sich stets herumschlagen musste, denn sie
trugen das Haar gleich und hatten die gleiche glatte, braungebrannte Haut.
Malik wirkte schlecht gelaunt. Das sonst sorgfältig gestaltete Haar hing ihm
zerzaust ins Gesicht. Anscheinend war das Wetter draußen wieder einmal mehr als
beschissen.
„Wo warst du?“, fragte Bakura verärgert.
Von dem schnellen Sex, den er sich eben geholt hatte, einmal abgesehen, hatte
Malik ihn etwas mehr als eine Stunde hier warten lassen.
„Es gab Ärger“, lautete die kurze, wenig erfreut klingende Antwort. Malik
legte den silbernen Aktenkoffer, den er bei sich trug, auf den Schreibtisch, zog
seinen Mantel aus und hing diesen an einen Nagel neben der Tür. Die obersten
Knöpfe des dunkelroten Hemdes, welches er trug, hatte er offen gelassen; Bakura
erkannte die Ansätze einer flachen, glatt rasierten Brust.
„Natürlich gab es das“, murmelte Bakura zynisch. Er verschränkte die Arme
vor der Brust und betrachtete den Anderen aus kalten Augen. Derweil hatte seine
Laune ihren Tiefpunkt erreicht. Die Leute denken, sie können mit mir
umspringen, wie es ihnen passt, dachte er, was zur Folge hatte, dass sich sein
Gesicht nur noch weiter verdüsterte. Ohne es zu merken, ballte er die Hände zu
Fäusten. Gut, dachte er, wenn Malik Ärger will, den kann er haben. Anscheinend
war es einmal mehr an der Zeit, als dass er seinen Standpunkt offenlegen
musste.
Derweil blickte Malik, der Bakuras genervte Art registriert hatte, auf und
schnalzte verärgert mit der Zunge.
„Was soll das?“
Maliks Stimme verdeutlichte sofort, dass er nicht zum Spielen aufgelegt war.
Schlecht gelaunt knallte er den Schlüsselbund, den er noch immer in der Hand
gehalten hatte, auf den Tisch und baute sich mit abschätzigem Blick vor dem
Anderen auf.
„Ist dir klar, was du da gerade für einen Ton anschlägst?“
Bakura knurrte leise.
„Ich schlage keinen Ton an“, entfuhr es ihm. Einer Sturzflut gleich
durchzuckte ihn eine erneute Woge Ärger. Er wurde lauter, doch ihm war nicht
danach, auf Maliks Ego Rücksicht zu nehmen.
„Ständig rufst du mich zu dir und bist nicht da. Das ist Zeitverschwendung -
und es nervt.“
Sein groß gewachsenes Gegenüber lachte verächtlich auf.
Er hat keinen Respekt vor mir, eindeutig, schoss es durch Bakuras Kopf, der die
Auge zu schmalen Schlitzen zusammen gekniffen hatte. Es brauchte
Selbstbeherrschung, um keine Dinge zu sagen, die er hinterher bereuen könnte.
Malik trat einen Schritt näher an ihn heran, das Gesicht voll stiller
Überlegenheit. Er leckte sich über die Lippen, bevor er weiter sprach.
Inzwischen waren sie sich so nah, dass es Bakura am liebsten einen Schritt nach
hinten gemacht hätte.
„Du arbeitest für mich, weißt du noch? Du bist gerade im Dienst. Und wenn
ich dich hier verrotten lasse, ist das immer noch mein Problem und nicht
deines.“
„Aha.“
Selbstverständlich hatte er besseres zu tun, aber Malik konnte das nicht
wissen. Er war so gut wie nie im Haus. Dass Bakura Zeit brauchte, den Schuppen
am Laufen zu halten, wenn Malik, der eigentlich dafür verantwortlich war, die
meiste Zeit ausfiel, ernste nicht die Anerkennung, die dafür angemessen wäre.
Stattdessen schubste man ihn von einem Hilfsjob zum nächsten.
„Was ‚aha‘?“
Mit einem Mal erstarrte Maliks Gesicht zu einer regungslosen Maske, was im
Gegenzug ein dünnes Schmunzeln auf Bakuras Lippen zauberte. Er wird langsam
wütend, dachte er. Es passt ihm nicht, dass ich so mit ihm spreche, seine
Position in Frage stelle. Bakura lachte leise auf. Der Kerl spürt meine
Konkurrenz.
Man konnte nicht sagen, wann die Stimmung endgültig umschlug. Es musste in
Sekundenbruchteilen geschehen sein. Bakura konnte es in Maliks Augen sehen,
deren wachsamer, intelligenter Ausdruck mit einem Mal kalter Wut wich. Es war
der Moment, in dem Bakura doch einen Schritt zurücktrat, denn er wusste, was
nun folgen würde.
Mit Pupillen, so fein wie Stecknadelköpfe, schnellte Malik furchteinflößend
auf Bakura zu und griff so heftig in dessen Haar, dass ein unterdrücktes
Keuchen über seine Lippen kam, ehe er zu Malik herangezogen wurde.
„Was ‚aha‘?!“
Mit schmerzverzerrtem Gesicht griff er nach Maliks Handgelenk, versuchte, dessen
Griff zu lösen, scheiterte jedoch. Sodann hob er den Kopf und erwiderte den
wütenden Blick seines Vorgesetzten mit Nachdruck, nicht gewillt, diesem eine
zufrieden stellende Antwort zu geben. Schließlich reichte es dem Anderen.
„Vergiss nicht, mit wem du hier sprichst“, fauchte Malik, der nun endgültig
die Fassung verloren hatte und zog noch stärker an Bakuras Haar, der sich nun
mit einem heftigen Ruck befreite und einige Schritte zurück trat. Wie gerne
wäre er nun auf ihn losgegangen und hätte ihm gezeigt, wer hier der wahre Chef
war, aber etwas hinderte ihn daran. Er hasste es, wenn Malik seinen Platz in der
Hierarchie markierte, denn für ihn bedeutete es in jenen Momenten nichts als
Schmerz und Erniedrigung.
„Wie könnte ich das vergessen?“
Stumm strich er sich einige Strähnen über die Schulter und atmete durch. Sein
Kopf dröhnte. Die Stellen, an denen Malik gezerrt hatte, beherbergten nun einen
heißen, pulsierenden Schmerz. Stumm funkelten sie einander aus kalten Augen an,
dann deutete Malik auf den freien Stuhl vor dessen Schreibtisch. Es war eine
übertrieben einladende, karikierte Geste. Dieser Mistkerl musste einfach immer
das letzte Wort haben.
„Hör jetzt auf, den sterbenden Schwan zu spielen, verdammt und setz sich hin.
Es gibt Arbeit für dich.“
Nach einigem Zögern trat Bakura näher heran und nahm Platz. Sein Herz
galoppierte in seiner Brust und die Aggressionen, die sich in ihm aufgestaut
hatten, verlangten nachdrücklich nach Befriedigung. Bakura seufzte lautlos. Er
durfte nicht nachgeben. 
Reiss dich zusammen, verdammt.
Die meiste Zeit verstanden sie sich recht gut, wenn man zwei Menschen, die nur
der Arbeit wegen zusammen lebten, so bezeichnen konnte. Bakura war, das wusste
er, einer der fähigeren Mitarbeiter im Film Noir, er übernahm so manche
Drecksarbeit, die niemand machen wollte. Es gab Bereiche, da konnte ihm niemand
das Wasser reichen. Entsprechend viel Geld zahlte manches Syndikat, um seine
Dienste in Anspruch zu nehmen. Und doch behandelte Malik ihn noch immer wie den
Jungen, der er einst gewesen war. Dabei stand er inzwischen weit über den
Dingen und wusste, Malik hielt ihn bewusst so klein, wie er sie spüren konnte.
Er spürte Bakuras Konkurrenz.
Malik öffnete den Aktenkoffer und durchforstete ihn, offensichtlich etwas
suchend. Dabei plapperte er vor sich hin, als sei zwischen ihnen nichts
vorgefallen.
„Ryou macht sich gut.“
Er legte einige Umschläge, die er aus einem Zwischenfach genommen hatte, auf
den Tisch.
„Marik ist angetan von ihm. Er will, dass er oben anfängt.“
„Wen interessiert schon, was dieser kleine Stricher will?“, murmelte Bakura
schlecht gelaunt, ohne aufzublicken. „Er wollte auch, dass Yuugi oben
anfängt.“
Zusammen lachten sie auf. Kurz, kalt.
„Ja“, antwortete Malik, der immer noch am Suchen war.
„Das war eine beschissene Idee. Aber bei den Schulden, die er hatte… Ist
auch egal, der Junge baut ziemlich ab.“
„Kein Wunder.“
Bakura lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. Es war ihm
gleich, wie lange Malik brauchen würde, um die benötigten Unterlagen zu
finden, helfen würde er ihm nicht.
„Sein Gehirn ist total zerfressen von dem Zeug, dass wir in ihn reinpumpen.
Wenn wir so weitermachen, ist er in ein paar Monaten durch.“
„Ja…“
Malik richtete sich auf und stöhnte genervt. Dabei stützte er sich mit den
Händen in der Taille ab. Ihm war sicherlich nicht bewusst, dass er damit wirkte
wie eine Hausfrau, die sich über ihren das Gehalt versaufenden Ehemann
empörte, aber Bakura verzichtete bewusst darauf, ihn auf diesen Punkt
hinzuweisen.
„Ich hatte es hier irgendwo, verdammt“, murmelte der Andere und begann nun,
allerlei Papier aus irgendwelchen Fächern auf den Tisch zu wuchten.
„Was?“
„Frag nicht so blöd. Die Unterlagen für dich, was sonst.“
Genervt hob Bakura die Augenbrauen, verkniff sich allerdings die Antwort.
Stattdessen zog er das silberne Etui aus der Hosentasche und steckte sich eine
Zigarette an. Das betäubende Gefühl von Teer in seinen Lungen war genau das,
was er jetzt brauchte.
„Wenn wir die Dosis weiter hochschrauben, schafft er vielleicht noch ein
halbes Jahr“, sagte er nuschelnd, die Kippe in den Mundwinkeln, während er
das Streichholz ausschüttelte, doch Malik verzog nur das Gesicht.
„Unökonomisch.“
Er war derweil dazu übergegangen, den gesamten Inhalt des Koffers auf den Tisch
zu kippen. Es verblüffte Bakura immer wieder, wie sie den Laden bei alle dem
Chaos am Laufen halten konnten.
„Dann verbraucht er bald mehr an Drogen, als er uns an Geld einbringt. Wir
sollten ihn zeitnah entsorgen, er macht sowieso nur noch Ärger.“
Kaum merklich schüttelte Bakura den Kopf.
„Das wird Marik nicht hinnehmen.“
„Pech für ihn.“
Sie verfielen in Schweigen. Es war das Schweigen zweier Männer, die sich im
Grunde ihres Herzens nicht viel zu sagen hatten. Für die Kommunikation ein
Mittel zum Zweck war, nicht mehr. Bakura missfiel die Idee. Wenn man Yuugi
tötete, blieb das sicherlich an ihm hängen. Es wäre eine überflüssige und
unnötige Handlung, denn das Problem würde sich, wenn alles so blieb wie jetzt,
ohnehin von selbst erledigen. Grimmig ließ Bakura den Blick durch den Raum
gleiten und horchte auf, als Malik triumphierend eine schlichte Mappe aus dem
Papierstapel zog. Ohne sich selbst zu erklären, öffnete er sie und breitete
die Blätter, die darin zum Vorschein kamen, auf einer freien Ecke des Tisches
aus.
Bakura ahnte, was nun kommen musste. Stumm beugte er sich über die Unterlagen,
ließ den Blick über Überschriften und Datensätze gleiten, die man eigens
für diesen Auftrag zusammengetragen hatte. Es waren Zeitungsausschnitte, eine
Art Steckbrief mit Tagesabläufen und das Foto einer Frau mittleren Alters. Sie
war hübsch, auf eine schlichte, natürliche Art.
„Yamada von den Kranichen hat angefragt“, begann Malik sogleich, der nun
neben Bakura stand. „Ich schulde ihm noch einen Gefallen. Er will dich
borgen.“
Bakura verzog das Gesicht.
„Ist das so? Yamada aus der Oberstadt?“
Malik nickte schwach. Noch ein bisschen musterte Bakura die Frau, die ihm, er
wusste nicht warum, bekannt vorkam. Die Gesichtszüge, so war er sich sicher,
hatte er definitiv schon einmal gesehen. Wenn er nur wüsste, woher…
„Wer ist die Frau auf dem Foto?“, fragte er schließlich.
„Yamamoto Yukiko.“
„Die Staatsanwältin?“
„Ja.“
Gedankenverloren strich Bakura sich mit der Hand über Mund und Wangen, dann
atmete er tief durch. Er kannte sie tatsächlich.
„Ihr spinnt doch.“
Yamamoto war stadtbekannt. Sie ging gezielt gegen den ausufernden Drogenhandel
der Stadt vor und war damit ziemlich erfolgreich. Sie war scharfsinnig und
unbequem, hatte schon den ein oder anderen Dealer im großen Stil auffliegen
lassen. Bakura kannte sie von Zeitungsfotos und Pressekonferenzen im Fernsehen.
Offensichtlich entwickelte sie sich zu einer ernstzunehmenden Bedrohung. Kein
Wunder, dass man sie loswerden wollte. Yamada hatte erst vor kurzem einige
seiner Männer an sie verloren.
Ohne etwas zu sagen, schob Malik ihm die Blätter etwas näher hin.
„Er will den Besten, deswegen hat er mich gefragt.“
Wieder schüttelte Bakura den Kopf.
„Ich hab’ kein gutes Gefühl bei der Sache.“
Erneut beugte er sich vor, betrachtete die Fotos genauer. Wenn jemand Hand an
diese Frau legte, würde man Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um den
Schuldigen - ihn - zu finden. Sie hatte mächtige Freunde, damit sollte man
nicht spaßen. Ihm war die Sache zu heiß. Das alles bedeutete Ärger.
„Reiss dich zusammen“, zischte Malik ungeduldig. Noch einmal schüttelte
Bakura den Kopf, dieses Mal heftiger als zuvor. Langsam wurde er wütend.
„Nein, ernsthaft“, begann er und sah auf.
„Das bringt nur Ärger. Hast du eine Ahnung, was hier los sein wird, wenn wir
diese Frau aus dem Weg räumen?!“
„Nicht wir, du“, antwortete Malik mit einem süffisanten Lächeln. Bakura
lachte bitter auf und lehnte sich zurück. Dabei trommelten die Fingerspitzen
seiner rechten Hand nervös auf der hölzernen Lehne des Stuhls.
„Das mache ich nicht. Vergiss es.“
Für einen kurzen Moment herrschte beidseitiges Schweigen. Dann packte Malik ihn
plötzlich am Kragen und zerrte ihn aus dem Stuhl zu sich heran. Beherrscht
schloss Bakura die Augen, ehe er sie öffnete und den Anderen unnachgiebig
anstarrte. Er ist cholerisch, dachte er, seine Laune neigt dazu, binnen weniger
Sekunden umzuschlagen. Er keuchte leise, griff nach Maliks Hand und versuchte
einmal mehr, diese zu Lösen, denn der Andere tat ihm weh.
„Ich glaube nicht-„, knurrte dieser und versteifte seinen Griff. „Ich
glaube nicht, dass du nach dem Desaster von neulich derjenige bist, der sich
diesbezüglich eine freie Entscheidung erlauben kann.“
Er gab Bakura einen heftigen Stoß, so, dass dieser zurück in den Stuhl fiel.
Dabei knallte er mit dem Rücken gegen die Lehne. Sofort schoss ein stechender
Schmerz in seine Wirbel, der sich in seinem ganzen Körper verbreitete. Er
spürte, wie Tränen in seine Augen schossen, blinzelte diese fort und stöhnte
gequält auf, als er eine Position suchte, die seinen Körper entlasten würde.
Irgendwann würde es sich rächen, dachte er im Stillen. Irgendwann, wenn der
Andere nicht damit rechnete, würde er auf seine Kosten kommen, und er würde
sich, wenn es soweit war, Zeit lassen. Viel Zeit.
„Ich will morgen in der Zeitung lesen, dass man sie mit einer Kugel im Kopf in
ihrer Wohnung gefunden hat“, polterte Malik, immer noch in Rage, mit
blutunterlaufenen Augen, die er, wie im Wahn, auf Bakura gerichtet hatte. Seine
Stimme klang fast schrill. „Haben wir uns verstanden?!“
Er erhielt keine Antwort, lediglich ein trotziges Schweigen. Wieder schoss Malik
ein Stück nach vorn und für einen Moment rechnete Bakura damit, wieder am
Kragen gepackt und durch die Luft geschleudert zu werden.
„Antworte!“
Es brauchte einige Sekunden, bis Bakura so weit war, seinen Stolz
herunterzuschlucken und sich zu einer Antwort aufzuraffen. Sie war kaum mehr als
ein tonloses Flüstern, kalt und voller Feindseligkeit.
„Ja.“
Malik, der nun bekommen hatte, was er wollte, grinste triumphierend. Er beugte
sich nach vorn über, packte Bakuras Gesicht mit einer Hand und zwang diesen,
ihn anzusehen. Dieser versuchte, sich Maliks Griff zu entziehen, scheiterte
jedoch. Es war lange her, dass man ihn derart gedemütigt hatte. Er spürte, wie
der Andere ihm mit dem Daumen über die Wange strich, und schloss beherrscht die
Augen.
„Pack deine Sachen zusammen und scher dich aus meinem Büro“, flüsterte
Malik ihm leise ins Ohr. Sein Atem kribbelte auf Bakuras Haut.
„Und wehe dir, wenn du mich dieses Mal enttäuschst.“



                           Kapitel 9: Sonnenaufgang
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„…“
Dale Cooper Quartet & The Dictaphones - Eux exquis acrostole


Kaum, dass er im Begriff gewesen war, den Schankraum zu verlassen, hatte
Jonouchi ihn noch einmal zurück gerufen und ihm den Schlüssel zum Dach in die
Hand gedrückt. Ryou ahnte, dass es Ärger für den blonden Barkeeper bedeuten
würde, erfuhr jemand von dieser Geste und so hatte er den Schlüssel eilig in
die Hosentasche gesteckt und war davon gerannt.
Mit langen Schritten hastete er die Treppen hinauf, nahm gelegentlich zwei
Stufen auf einmal. Es konnte ihm nicht schnell genug gehen. Nicht einmal das
Licht hatte er eingeschaltet. Ihm genügten die grauen Strahlen der aufgehenden
Sonne, spendeten sie gerade so viel Licht, dass er nicht über seine eigenen
Beine stolperte. Mit jedem Schritt knallte das Geräusch seiner Sohlen auf dem
Stahlbeton gegen die Wände und zu ihm zurück, dröhnte in Ryous Kopf.
Noch nie in seinem Leben war er so müde gewesen.
Seine Stirn fühlte sich taub an und ein schwaches Ziehen in den Schläfen
kündete bereits jene Kopfschmerzen an, die ihm heimsuchen würden, wenn er
nicht bald schlafen ging. Die Augen brannten, trocken und gerötet vom
Zigarettenrauch, an den er sich erst noch gewöhnen musste. Ryou konnte sich
kaum noch auf den Beinen halten, überwältigt und überreizt von den
Eindrücken der vergangenen Tage. Das man ihn jetzt aufs Dach ließ - alleine -
erfüllte ihn mit einer merkwürdigen Zufriedenheit. Von dort würde man einen
wunderbaren Blick auf den Sonnenaufgang haben.
Zur Ruhe kommen könnte er jetzt ohnehin nicht. Die Gedanken in seinem Kopf
rasten, schrieen die immer gleichen Phrasen gegen seine Schädeldecke, ließen
die immer gleichen Bilder vor seinen Augen auftauchen. Noch immer spürte er die
gierigen Finger seiner Kunden auf der Haut.
Es war hoffnungslos, sich aufgekratzt, wie er war, ins Bett zu legen. Es würde
ihm nur quälende, ruhelose Stunden bescheren.
Was er jetzt brauchte, war Zeit. Allein, nur für sich. Wenigstens für einen
Moment wollte er die Strahlen der Sonne auf seinem Gesicht spüren, bevor er
zurück in sein Zimmer, seinen Käfig, ging.
Ein dünnes Lächeln schlich sich auf seine Lippen.
Noch nie zuvor hatte er einen Sonnenaufgang gesehen. Ryou war niemand gewesen,
der an den Wochenenden so lange feierte, bis der nächste Tag anbrach. Wie sein
Vater es von ihm erwartete, hatte er gelernt und sich mit ruhigen, aber
kunstfertigen Hobbys die Zeit vertrieben.
War er ein langweiliger Mensch?
Ein ungläubiges Lachen verließ seine Kehle, verdeckt von dem atemlosen
Keuchen, dass ihn mit jedem seiner Schritte ereilte. Kaum zu fassen, was für
ein braves, ödes Leben er einmal geführt hatte. Es schien ihm endlos her zu
sein, fühlte sich fremd und belanglos an.
Die Treppe endete überraschend. Er war so schnell gelaufen, dass er bedrohlich
schwankte, als er zum Stehen kam. Vor ihm befand sich eine massive, aus schwerem
Stahl gefertigte Brandschutztür. Leise seufzend fuhr er sich mit den Fingern
durch das Haar, zog den schwarzen Haargummi heraus, den Bakura ihm Stunden zuvor
gegeben hatte, und schüttelte den Kopf. Dabei wischte er sich mit dem
Handrücken den Schweiß von der Stirn, atmete durch, während sein Herz wie
wild in seiner Brust pochte.
Wortlos ließ er eine Hand in die Hosentasche gleiten und zog den Schlüssel
hervor. Als er ihn ins Schloss stecken wollte, stockte er.
„Nanu?“
Verwundert legte er den Kopf schief und musterte die Stelle, an der Tür und
Rahmen zusammen trafen. Man hatte gar nicht abgeschlossen. Die Tür stand offen.
So etwas war - das wusste er bereits nach dieser kurzen Zeit - ungewöhnlich.
Alle Türen, die nicht unmittelbar den Kunden zugänglich waren, hielt man
penibel verschlossen.
Sie riegeln das Haus hermetisch ab, damit niemand türmt, schoss es ihm durch
den Kopf. Einmal mehr wurde ihm bewusst, dass die Zeiten, in denen er frei über
seinen Aufenthaltsort entscheiden konnte, vorüber waren.
Mit dieser ernüchternden Erkenntnis schloss er die Hand um den Türknauf und
schob die Tür vorsichtig auf. Dabei gab sie ein leises Knarren von sich.
Sofort schlug ihm der beißende Winterwind ins Gesicht, so heftig, dass er einen
Schritt zurück machen musste, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.
Fröstelnd wandte er sich ab, griff nach der gefütterten Kapuze, die nutzlos
über seinen Schultern hing und zog sie sich über. Erst dann fasste er sich ein
Herz und betrat das Dach.
Mit dem ersten Schritt sank er knirschend einige Zentimeter ein. Verwundert
ließ Ryou den Blick sinken, und ein dünnes Lächeln erschien auf seinem
Gesicht, als ihm klar wurde, dass es sich um das Geräusch frischen, makellosen
Schnees handelte, der jeden Zentimeter dieses Ortes bedeckte.
All das, der Wind, die frische Luft, selbst die Kälte - für einen Moment
fühlte er sich schwerelos, fast - durfte er das denken? - frei.
Ryou hob die Augenbrauen und runzelte die Stirn, ehe er den Kopf hob und
erstarrte. Direkt vor seinen Füßen befanden sich frische Fußabdrücke im
Schnee.

~*~

Es war kein Auftrag gewesen, den er so schnell vergessen würde. Sie hatte
geschrien und gekämpft bis zum letzten Atemzug, dieses verdammte Miststück.
Einige Kratzer und blaue Flecken würde er behalten und Bakura betete, dass dies
keine Spuren hinterlassen hatte, die sie irgendwann zu ihm führen würden.
Sie hatte nicht geweint, nicht um ihr Leben gebettelt und das rechnete er ihr
hoch an. Mit starken, unnachgiebigen Augen hatte sie ihn angesehen. Dieser
Ausdruck in ihren Pupillen war erst verblasst, als die Kugeln ihr Gehirn
durchsiebt hatten. Bakura hatte gewonnen und doch war es kein Sieg, der ihn mit
Freude erfüllte.
Er atmete tief durch, ehe er sich eine Zigaretten zwischen die Lippen klemmte
und einen langen, stummen Zug nahm. In solchen Nächten rauchte er mehr als
gewöhnlich, präventiv und vorausschauend. Es waren diese Nächte, in denen das
Zittern zurückkam, ihn überwältigte, wie einen kleinen Jungen. Dann konnte er
keinen Stift mehr halten, war kaum in der Lage, zu arbeiten. Er hasste es, wenn
das geschah. Das Rauchen hielt die Nerven ruhig, brachte sie zurück auf den
Boden der Tatsachen, wenn sein Gehirn im Begriff war, sich selbstständig zu
machen.
Wenn er im Bett lag, zu müde, um sich zu bewegen, stürmten sie auf ihn ein,
die kleinen, hartnäckigen Stimmen und erinnerten ihn an all die Dinge, die er
glaubte, längst vergessen zu haben. So fand man keine Ruhe.
Drei Mal hatte er auf sie schießen müssen, bevor ihr Kopf endlich leblos nach
vorn geklappt war. Der letzte war ein aufgesetzter Kopfschuss gewesen. Dieses
Biest. Nicht einmal Stahl war so zäh wie der Schädel dieser Frau.
Bakura schüttelte den Kopf. Drei Mal. Verdammt.
Er nahm einen weiteren Zug und atmete den Rauch aus, der sich, kaum sichtbar,
mit einer kreuzenden Windböe vereinte. Es war weiter abgekühlt in dieser
Nacht, der Wind pfiff heulend über die Dächer. Seine Finger und Füße waren
bereits taub, doch er machte sich nichts daraus.
Wenn er bemerkte, dass es ihm zu viel wurde, wenn er ins Grübeln verfiel, kam
er hierher. Dann betrachtete er den Sonnenaufgang bevor er schlafen ging,
rauchte etwas, genoss die Stille und versuchte, die Gedanken in seinem Kopf zum
Schweigen zu bringen.
Er hatte sich an das Geländer gelehnt, die Arme verschränkt darauf abgelegt,
den Blick in die Ferne gerichtet. Der Wind zerzauste sein Haar, aber wen
kümmerte das.
Als er hinter sich das leise Quietschen der Tür vernahm, rührte er sich nicht.
Manchmal öffnete sie sich von selbst, denn sie war als und marode wie alles
hier. Erst, als das Knirschen des Schnees hinzu kam, schloss er genervt die
Augen. Ein lautloses, beherrschtes Seufzen drang über seine Lippen. Marik,
sicherlich. Es musste Marik sein. Er konnte es nicht lassen, dieser verdammte
Stricher, hatte ihm die Abreibung heute nicht gereicht? Konnte er ihm nicht
einfach seinen verdammten Feierabend lassen?
Bakura fuhr herum, das Gesicht zu einer grimmigen Maske verzogen, den Mund
bereits geöffnet, um seinem Missgefallen Ausdruck zu verleihen, da hielt er auf
einmal inne.
Es war nicht Marik, der da im Schnee stand. Es war Ryou.
Er trug noch immer die gleiche graue Jeans vom Vorabend. Dort, wo das Haargummi
gesessen hatte, lag das weiße Haar in leichten Wellen. Wahrscheinlich kam er
gerade von seiner Schicht. Er war dick eingepackt, trug den dunkelblauen Parka
aus Canvas und hatte die mit Kunstpelz besetzte Kapuze tief ins Gesicht gezogen.
Offensichtlich hatte er nicht damit gerechnet, noch jemanden vorzufinden und so
taxierte Ryou ihn aus einem Paar brauner Augen, scheu und verschreckt wie die
eines Rehs. Er sah müde aus.
„Was willst du?“
Bakura war zu überrascht um unfreundlich zu klingen. Hatte er ihm überhaupt
von diesem Dach erzählt? Oder war er von selbst auf diese Idee gekommen? An
eine solche Unterhaltung konnte Bakura sich nicht erinnern.
Der Junge zögerte. Unschlüssig stand er am Eingang, die Augen huschten
abwechselnd zwischen dem Eingang und Bakura umher. Er ist eingeschüchtert,
dachte Bakura und ein dünnes, amüsiertes Schmunzeln zuckte über sein
Gesicht.
Schließlich, als einige Sekunden verstrichen waren, zog Ryou die Tür heftig
hinter sich ins Schloss und kam näher, jeder Schritt von einem leisen Knirschen
begleitet. Als er neben Bakura zum Stehen kam, lehnte er sich gegen die
Brüstung, schloss die Augen und atmete tief durch. Als er anschließend aufsah,
blickte er Bakura unverwandt an, mit einem Ausdruck, dem nichts zu entnehmen
war. Stumm hob Bakura die Augenbrauen und schwieg.
Der Kleine sah so erschöpft aus, als könne er sich kaum mehr auf den Beinen
halten. Selbst das Rot seiner Wangen war aus dem blassen Gesicht gewichen,
dunkle Schatten lagen unter seinen Augen.
„Ich will mir den Sonnenaufgang anschauen“, antwortete er nach kurzem
Zögern und fügte, wohl um jeden potenziellen Konflikt im Keim zu ersticken,
hinzu: „Jonouchi sagt, es ist in Ordnung. Er rechnet gerade ab.“
„Ist das so?“, kommentierte Bakura tonlos, ehe er den Blick abwandte und
hinaus zur Stadt blickte. Jonouchi hatte das also erlaubt, so, so. Vielleicht
sollte er sich mal wieder etwas eingehender mit ihm unterhalten, mit diesem
Grenzen überschreitenden Barkeeper. Andererseits - wenn er ehrlich zu sich war,
wusste er es - was sprach schon dagegen? Stumm verzog Bakura das Gesicht und
richtete den Blick wieder auf Ryou, der nach wie vor unbewegt am Geländer stand
und ihn mit großen, neugierigen Augen musterte.
„Den Sonnenaufgang?“, hörte Bakura sich letztlich fragen, wobei er zu
seiner eigenen Verblüffung ehrlich verwundert klang.
„Ja.“
Ryou legte den Kopf schief und ließ die Augen über Dominos Dächer gleiten.
Dieses Haus, in dem sie arbeiteten, lag verglichen mit den umliegenden,
merkwürdig exponiert, und so hatte man von hier oben eine weitreichende
Aussicht, die fast bis zum Horizont reichte. Ein stummer, verträumter Ausdruck
schlich sich in Ryous Gesicht, gefolgt von einem dünnen, abwesenden Lächeln.
„Ich hab noch nie einen gesehen“, murmelte Ryou schließlich. „Und jetzt
kann ich sowieso nicht schlafen, also…“
Er warf Bakura, der ihn noch immer wortlos anstarrte, einen flüchtigen Blick zu
und schenkte ihm ein unverbindliches Lächeln. Es war subtil, strahlte jedoch
eine unverkennbare Wärme aus, so ehrlich, dass Bakura sich abwenden musste, es
mit einem schwachen nicken abtat, ohne etwas darauf zu erwidern. Stattdessen
schnippte er die Zigarette fort, nur, um sich im Anschluss die nächste
anzuzünden. Heute war einfach nicht sein Tag.
Ryou verfolgte die Handbewegungen aus den Augenwinkeln und runzelte schweigend
die Stirn. Dabei fuhr eine erneute Windböe in seine Kapuze und hätte sie ihm
fast vom Kopf gerissen. Die gestuften Strähnen, die sein Gesicht einrahmten,
flatterten umher, als er sich an den Kopf griff, um alles dort zu halten, wo es
hingehörte.
„Du rauchst viel, oder?“, bemerkte er und der Tonfall seiner Stimme verriet
den Versuch, es möglichst beiläufig klingen zu lassen.
„Es ist nur“, fuhr er fort und blickte hinüber zum Horizont, der sich
langsam rötlich färbte. „Ich habe dich noch nie ohne Zigarette gesehen.“
Auf Bakuras Lippen trat ein müdes Schmunzeln. Er hatte, während Ryou sprach,
mit dem Feuerzeug gekämpft und nun einsehen müssen, dass es ein hoffnungsloses
Unterfangen war, den Wind zum Kampfe herauszufordern.
„Wieso nur fragen mich das heute alle?“
Stumm steckte er Zigarette und Feuerzeug zurück in Mariks Etui, dann schob er
es in seine Hosentasche. Als Ryou das kleine Behältnis erblickte, veränderte
sich dessen Gesichtsausdruck auf eine merkwürdige Art, die Bakura nicht zu
deuten wusste.
Der Junge ist total aufgekratzt, schoss es ihm durch den Kopf, während er ihn
still musterte und dann hinüber zum Horizont blickte, wo die Sonne langsam
über einige Hausdächer empor stieg. Erste Sonnenstrahlen fielen auf sie,
brachen sich im umliegenden Schnee und tauchten alles in ein rötliches, warmes
Licht.
Es wunderte ihn, dass Ryou so unbefangen neben ihm stand, war er doch überhaupt
erst dafür verantwortlich, dass er nun hier war. Während er die vergangenen
Tage still und weinerlich alles über sich hatte ergehen lassen, machte er nun
einen kindlichen, fast unbeschwerten Eindruck auf ihn. Vielleicht der
Schlafmangel. Ryou wirkte, als sei ihm alles egal.
„Haben die Kunden dich in Ruhe gelassen?“, fragte Bakura schließlich nach
einigen Minuten der Stille. Er erinnerte sich an sein Versprechen, nach dem
Rechten zu sehen und daran, dass er es bereits Minuten später gebrochen hatte.
Ryou schwieg, sah ihn nicht einmal direkt an, leckte sich nur kurz über die
bläulich schimmernden Lippen, mied Bakuras Blick. Das war Antwort genug.
„Es ist ruhig hier oben“, begann Ryou schließlich und strich sich eine
Haarsträhne hinter das Ohr. Bakura ahnte bereits, dass Ryou, sobald er etwas
aufgetaut war, sicherlich endlos vor sich hinplappern würde. Er hatte niemanden
hier und von den Menschen, die ihm bekannt waren, kannte er Bakura noch am
längsten. Ohnehin war es mit Marik und Jonouchi kaum möglich, Gespräche zu
führen, die über den intellektuellen Anspruch des Wetterberichts
hinausgingen.
Geschweige denn mit Yuugi.
„Bist du oft hier?“, fuhr Ryou fort und bestätigte den Verdacht des
Anderen.
„Ja.“
„Wissen die anderen davon?“
Misstrauisch hob Bakura die Augenbrauen.
„Nein.“
Seine Stimme kam einem leisen Knurren gleich, perplex über die unverhohlene
Neugierde seines Gesprächspartners. „Wäre auch besser, wenn das so
bleibt.“
Wenn er auf eines verzichten konnte, dann darauf, sich auch noch hier oben mit
Marik herumschlagen zu müssen. Oder mit Malik. Oder sonst wem.
Ryou nickte nachdenklich und tippte sich mit den Fingerspitzen der rechten Hand
mehrmals lächelnd gegen den oberen Rand seiner Kapuze.
„Roger.“
Sodann schloss er für einige Sekunden die Augen, ehe er den Blick wieder auf
die aufgehende Sonne richtete. Ryou benahm sich auf eine Art, die Bakura nicht
verstand. Als er ihm ängstlich und weinend gegenüber gesessen hatte, war er
ihm leichter zugänglich gewesen als jetzt.
„Was ist los mit dir?“, fragte Bakura schließlich und erwischte sich bei
dem Gedanken, das Zigarettenetui wieder hervor zu holen.
„Ich bin bloß müde…“
Mit schlanken Fingern strich Ryou erneut Strähnen hinter die Ohren. Nur Momente
später rutschten sie ihm wieder ins Gesicht. Ryou seufzte resigniert, dann
legte er die Hände wieder zurück auf das Geländer. Er hatte etwas fragiles an
sich, so dünn und schmal, wie er war. Dabei trug er den Gesichtsausdruck einer
Person, die langsam verstand, dass sie nichts mehr zu verlieren hatte. Bakura
lächelte schwach ließ die Fingerspitzen über den gefrorenen Schnee gleiten.
„Wie lange arbeitest du schon hier?“, vernahmt er Ryous Stimme nach einer
kurzen Periode des Schweigens im Hintergrund.
„Ein paar Jahre.“
Er sprach nie über solche Dinge. Es gab zu viele unangenehme Erinnerungen, die
unweigerlich mit seiner Zeit hier verknüpft waren. Diese Dinge gingen niemanden
etwas an.
Ryou hakte nicht nach, beließ es dabei und hing, nachdem er sich abgewandt
hatte, stumm seinen eigenen Gedanken nach. Bakura hob den Kopf und betrachtete
den jungen Mann, der so geistesabwesend den Sonnenaufgang anstarrte. Das Licht
zauberte etwas Farbe in das bleiche Gesicht, das weiße Haar funkelte fast
golden.
„Mein Gott, das ist wunderschön“, flüsterte Ryou plötzlich leise, wohl
mehr an sich selbst als an Bakura gerichtet. Er positionierte die Ellenbogen auf
dem Geländer und legte sein Gesicht in seine Hände.
„Kaum zu fassen, dass ich neunzehn Jahre darauf gewartet habe.“
Wieder breitete sich ein dünnes Schmunzeln auf Bakuras Gesicht aus. Man merkt,
dass er jung ist, dachte er. Jung und behütet. Ryou war eines dieser Kinder,
die sich nie den Kopf hatten zerbrechen müssen, wie sie die nächste Miete
zahlen sollten. Oder die halbjährlichen Studiengebühren. Er war
mittelständisch unbefleckt.
Schließlich bemerkte Ryou Bakuras Starren und hob den Kopf. Für einen Moment
trafen sich ihre Blicke, ehe ein erneuter Windstoß Ryou endgültig die Kapuze
vom Kopf riss. Leise fluchend Band er die Haare wieder zu einem Kopf zusammen
und richtete seine Kleidung. Dabei kehrte das zarte Rosa in seine Wangen
zurück.
Das dunkelrote Licht der aufgehenden Sonne war, ohne, dass sie es bemerkt
hätten, in ein kräftiges Orange übergegangen. Mit der Zeit ebbte der Wind ab
und die letzten, verbliebenen Vögel zwitscherten tapfer gegen die betäubende
Kälte an.
„Hast du keine Angst mehr?“, fragte Bakura auf einmal, nachdem sie sich
über Minuten hinweg angeschwiegen hatten. Inzwischen hatte er der Versuchung
nachgegeben und sich eine Zigarette angezündet. Die ganze Zeit hier zu stehen,
am Geländer, und nichts zwischen den Fingern zu haben, mit dem man herumspielen
konnte, hatte ihn nervös gemacht.
Ryou ließ den Blick sinken und betrachtete still den Schnee. Er wirkte
unschlüssig, was er auf diese Frage antworten sollte, und rang lange mit sch
selbst, ehe er den Mund öffnete.
„Doch.“ Er hob den Kopf und schenkte Bakura einen ernsten Blick.
„Die ganze Zeit.“
Ryou lächelte verschmitzt und wandte sich ab. Ihm war das Thema offensichtlich
unangenehm, lag darin scheinbar der Grund für seinen heimlichen Besuch auf
diesem Dach. Ryou war ein getriebener, so wie er selbst. Lagen sie im Bett,
rasten ihre Gedanken, brachten sie um den Schlaf. Bakura erinnerte sich daran,
in seiner Anfangszeit ähnlich gefühlt zu haben.
Wie oft er schweißgebadet aus unruhigen Träumen geschreckt war, er vermochte
es nicht zu sagen.
Mit einem Mal spürte er, wie jemand nach seinem Handgelenk griff und es mit
einem energischen Ruck herumdrehte. Verwundert hob er die Augenbrauen und
blickte Ryou an, der mit gerunzelter Stirn auf Bakuras Hände starrte. Ein
dunkelroter Blutrand befand sich unter seinen Fingernägeln. Bakura hatte alles
versucht, um ihn abzuwaschen, hatte aber letztlich kapitulieren müssen. Wie
bereits erwähnt, dieses Biest war zäh. Selbst im Tod krallte sie sich an ihm
fest.
„Was hast du da gemacht?“, fragte Ryou atemlos. Bakura war sich nicht
sicher, ob er da Argwohn oder Sorge in dessen Stimme vernahm. Beides löste
widersprüchliche Gefühle in ihm aus. Er solidarisiert sich mit seinem
Geiselnehmer, dachte er und runzelte die Stirn.
„Ich habe den Rost von einem der Geländer abgeschliffen“, log er ruhig.
„Wir müssen sie neu streichen.“
„Ach so.“
Ryou betrachtete sein Gesicht auf eine Art, die Bakura nur zu deutlich zeigte,
dass Ryou ihm nicht glaubte, dass er sehr wohl wusste, was es mit diesen Spuren
auf sich hatte. Er ahnte, dass sie der Grund für sein abendliches Fernbleiben
darstellten und sein puppenhaftes Gesicht, dass bislang offen und freundlich
gewirkt hatte, versteinerte augenblicklich. Bakura konnte regelrecht spüren,
wie sich der Junge ihm gegenüber verschloss. Die Verbindung, die sie die
Minuten zuvor geteilt hatten, war abgerissen.
An diesem Morgen bestand keine Gelegenheit mehr, sie noch einmal
herzustellen…

Verunsichert trat Ryou einen Schritt zurück. Dabei ließ er das Handgelenk des
groß gewachsenen Mannes los, welches er soeben noch fest umklammert gehalten
hatte. Mit einem Mal war in ihm ein Sturm widersprüchlicher Gefühle
ausgebrochen. Er hatte sich fast wohl gefühlt, hier oben, auf dem Dach, in
stiller Abgeschiedenheit. Die Gedanken, die sie miteinander ausgetauscht hatten,
die stille Übereinkunft, einander hier oben zu dulden. Und jetzt… so etwas.
Still hob er den Kopf, ließ den Blick ein letztes Mal über Bakuras Finger
gleiten. Sofort zog sich alles in ihm zusammen. Diese blutroten Ränder. Sein
ominöses Verschwinden, obschon er ihm versprochen hatte, ein Auge auf ihn zu
haben.
„Hier draußen gibt es keine Treppengeländer“, flüsterte Ryou tonlos und
holte tief Luft. Sein Puls beschleunigte sich. Still griff er sich an die Kehle,
fühlte eine Woge kalter Angst in ihm aufsteigen. Schließlich wandte er sich
ab, hob den Kopf gen Himmel, während seine Finger krampfhaft das Geländer
umklammerten. Keine Wolke war dort oben zu sehen, nur strahlendes, eiskaltes
blau.
Bakura antwortete nicht und Ryou war nicht mehr danach, das Gespräch zu suchen.
Die positiven Emotionen, die er in den vergangenen Minuten durchlebt hatte,
hatten sich binnen kürzester Zeit in Luft aufgelöst. Die subtile Sympathie,
die er Bakura entgegen gebracht hatte, war verschwunden und hatte jener
grenzenlosen, instinktgesteuerten Angst Platz gemacht, die ihm im Lagerraum zum
ersten Mal ergriffen hatte.
Niemand von ihnen sprach ein Wort. So verharrten sie einige Minuten, bis Bakura,
der derweil zu Ende geraucht hatte, den Zigarettenstummel von sich fort
schnippte, und die Hände in die Hosentaschen schob. Während dieser Zeit hatte
er Ryou den ein oder anderen Blick geschenkt, unfähig, etwas zu sagen, was die
Situation entkrampfen würde.
Schließlich gab er auf, wandte sich ab und verließ das Dach. Als die Tür
hinter ihm ins Schloss fiel, atmete Ryou erschöpft auf. Dann wischte er sich
mit dem Handrücken über die Augen, die sich mit Tränen gefüllt hatten. Es
war zu spät. Viel zu spät. Seine Nerven lagen blank und die Müdigkeit tat ihr
übriges. Er musste ins Bett, jetzt.
Aufgewühlt und übermüdet umklammerte er das Geländer, beugte sich vor und
legte das Gesicht stumm auf den verschränkten Armen ab. Ein, zwei Minuten nur
wollte er hier oben noch allein sein. Wollte er verdauen, was er gerade erfahren
hatte. Auch, wenn sich dieser Mann ihm gegenüber fast freundlich verhielt, so
war er doch nichts weiter als ein- 
„Mörder“, flüsterte Ryou leise und schloss die Augen. Er nahm einen tiefen
Atemzug, richtete sich auf und verließ mit schnellen Schritten das Dach,
wissend, dass er auch jetzt keinen Schlaf finden würde. Heute war einfach nicht
sein Tag.



                            Kapitel 10: Am Abgrund
                            ----------------------


„…“
Kesson  Daslef – Aphex Twin
 
    Es war Ryous hektischster Abend seit seiner  Ankunft hier.
Schweißgebadet stand er am Tresen, das Tablett, seine wichtigste  Waffe, gegen
die Brust gepresst. Die übliche, elektronische Musik hallte von  den Wänden
wieder. Menschen standen dicht gedrängt beisammen, schwitzend,  stinkend. Keine
ruhige Minute hatte er heute gehabt. Änderung nicht in Sicht.  Der Durst dieser
Kehlen versiegte nie.
Seufzend  strich er sich eine Haarsträhne hinter das Ohr und versuchte, die
Geräusche um  sich herum auszublenden. Sein Kopf dröhnte seit Stunden. Er
konnte kaum mehr  einen klaren Gedanken fassen und doch musste es weitergehen.
Ryou musste weiter  machen. Sie alle mussten das. Es gab kein Entrinnen.
Er  hatte sich angewöhnt, hier unten zu erscheinen, wie Bakura es ihm an seinem
 ersten Abend eingetrichtert hatte. Ein dünnes, ärmelloses Hemd hatte er über
 dem Bauchnabel zusammen gebunden, ein Haargummi bändigte seine Mähne. Noch 
immer schlief er schlecht. Tagsüber zierten zarte Schatten sein Gesicht.
Seit  man ihn hierher gebracht hatte, waren etwa zwei Monate vergangen. Ein Jahr
 hatte geendet, ein anderes begonnen. Nachmittags, wenn er die Lunchbox aß, die
 Bakura ihm täglich vom Kombini mitbrachte, durchforstete er die Zeitungen, die
 er sich  erbettelt hatte, nach seinem  Namen. Er hoffte, dass jemand sein
Verschwinden bemerken und darüber berichten  würde. Darauf, dass sein Vater
eine Vermisstenanzeige schaltete oder die  Nachbarn bemerkten, dass das Haus
seit Tagen verwaist war.
Nichts  dergleichen war geschehen. Immer wieder hatte er die Zeitung resigniert 
zusammen gefaltet und sie neben sich aufs Bett gelegt. Die Blicke des Anderen, 
der über das Frühstück hinweg noch bei ihm blieb, vermittelten Ryou zu 
deutlich, dass Bakura jeden seiner Gedanken lesen konnte.
Davon  abgesehen schlug Ryou sich durch. Nach Tagen erst hatte er realisiert,
was ihm  widerfahren war. Es gab kein Zurück. Sein Schicksal war irreversibel.
Den  anderen Gegenüber trug er eine Maske stiller Freundlichkeit. Niemand hatte
es  bisher gewagt, sein Verhalten zu hinterfragen. Und so weinte er nur, wenn er
 allein war, zermürbt von der alles dominierenden, ihn innerlich zerfressenden 
Müdigkeit.
Jonouchi  und Marik, jene, die er während seiner Tätigkeit im Film Noir
allabendlich  traf, waren stets gut zu ihm. Sie zeigten Mitgefühl, lauschten
seinen Fragen  und klopften ihm auf die Schulter, wenn er die Verzweiflung nicht
länger  verbergen konnte.
Den  meisten Stunden des Tages jedoch verbrachte er eingeschlossen in seinem
Zimmer,  dämmerte auf seinem Bett, die Augen wie betäubt auf den Bildschirm
des  Fernsehers geheftet, ohne bewusst hinzusehen.
Bakura  sah er kaum. Nachmittags aßen sie gemeinsam. Nach der Arbeit trafen sie
sich  auf dem Dach, betrachteten den Sonnenaufgang und gingen anschließend
getrennte  Wege. Ihre Treffen ergaben sich zufällig; doch sie störten einander
nicht und  so hatten sie sich zum jetzigen Zeitpunkt beinahe aneinander
gewöhnt. Seit  ihrer Begegnung im Lagerraum hatte sich Bakura ihm gegenüber
nicht mehr  aggressiv verhalten. Sie sprachen miteinander, wenn auch wenig.
Obschon Ryou in  seinem Inneren spürte, dass es Bakura war, den er hassen
müsste, konnte er die  zarte Sympathie, die in seiner Brust spross, nicht
verleugnen. Die Ruhe dieses  Mannes übertrug sich auf ihn. Wenn er im Moment
etwas brauchte, dann das.
Er  seufzte. Ein kurzer Blick über die Schulter führte ihm vor Augen, dass er
keine  Ausrede hatte, um noch länger untätig herumzustehen. Gerade heute fiel
es ihm  schwer, sich aufzuraffen. Stumm verzog er das Gesicht. Er konnte sich
nicht helfen - immer  wieder glitten seine Gedanken zum Ausklang des gestrigen
Abends.
 
    Er  saß stumm auf der Betonbrüstung, die das Dach umgab. Seine Beine
hingen hinab. Bakura lehnte mit verschränkten Armen  neben ihm an der
Brüstung, den Blick gedankenverloren auf den Horizont  gerichtet. Der Abstand,
der am ersten Morgen zwischen ihnen geherrscht hatte,  war geringer geworden.
Wenn  Ryou morgens das Dach betrat, war Bakura meist schon da. Dann stand er an 
seinem üblichen Platz, die Hände in den Hosentaschen vergraben und zeigte 
keinerlei Reaktion auf Ryous Erscheinen. Ryou wusste nicht, was er davon halten 
sollte. Er war bloß froh, dass man ihn endlich in Ruhe ließ.
Nur  selten wechselten sie einige Worte, unverbindlich, doch nicht ohne 
gegenseitiges Entgegenkommen. Bakura war verantwortlich für alles, was Ryou die
 letzten Wochen hatte erleiden müssen. Dennoch begann er, die Gesellschaft des 
anderen nicht länger als störend zu empfinden. Wenn es ihm half, die Tage zu 
überstehen, war ihm jedes Mittel recht. Es brachte nichts, sich den Kopf über 
derlei Dinge zu zerbrechen.
Müde  blickte er hinab in den Abgrund, der sich unter seinen Füßen auftat.
„Mein  Vater sucht mich sicher schon“, murmelte er und hob den Kopf, als der
Wind ihm  einige Haarsträhnen ins Gesicht wehte. Bakura, den er aus den
Gedanken gerissen  haben musste, hob die Augenbrauen und sah auf.
„Glaubst  du das wirklich?“
Er  nahm einen Zug von der Zigarette, die zwischen seinen Fingern klemmte und 
schnippte diese anschließend über die Brüstung. Ein dünnes Lächeln erschien
auf  Ryous Lippen. Es war Antwort genug.
„Nein.“
Er  ließ den Kopf sinken.
„Er  hat vor Jahren mit dieser Familie abgeschlossen.“
Ruhig  strich er sich die Strähnen zurück hinter das Ohr. Als er Bakuras Blick
 bemerkte, schlich sich eine zarte Röte auf seine Wangen.
„Meine  Mutter, meine Schwester und ich hatten einen Autounfall, als ich zehn
Jahre alt  war.“
Er  hielt den Blick steif auf den Horizont gerichtet, während er sprach, die
Hände  regungslos im Schoß liegend. Wieder umspielte ein Zucken seine
Mundwinkel.
„Sie  sind gestorben, damals.“
Er  hob die Hand und schob etwas Schnee vom Geländer. Lange Zeit sagte er
nichts.  Als er den Mund wieder öffnete, flüsterte er.
„Er  hat mir nie verziehen, dass es nicht mich an ihrer Stelle getroffen
hat.“
Eine  stille Traurigkeit überwältigte ihn. Er vermied es, an diesen Tag zu
denken. An  seine Mutter, ihren regungslosen, im Gurt hängenden Körper und
Amane, seine  Schwester, deren Haar in dunkelroten Strähnen über ihre
Schultern gehangen  hatte. Er erinnerte sich an die blauen, angsterfüllten
Augen und den Druck  ihrer Hand, der immer schwächer geworden war, bis Ryou
nichts mehr hatte fühlen  können. In gewisser Hinsicht war auch er gestorben
an diesem Tag. Das Kind in  ihm, er musste es irgendwie verloren haben.
Stumm  starrte er in den Abgrund. Diese Kraft, die an einem zerrte, wenn man
sich in  großen Höhen befand - wie würde es sich anfühlen, ihr nachzugeben?
Wenn etwas  so sehnsüchtig rief, konnte es kaum Sünde sein, zu folgen.
Die  Hände gegen den Beton gepresst, ließ er sich einige Zentimeter nach vorn 
gleiten und bemerkte die Schneeflocken, die, durch seine Bewegungen losgelöst, 
lautlos ins Nichts tanzten.
„Weißt  du…“
Bakura  folgte Ryous Blick und beugte sich selbst so weit über das Geländer,
dass sein  Kopf mit Ryous auf einer Höhe war. Er verharrte einige Sekunden in
dieser  Position, hob schließlich den Kopf und blickte Ryou unverwandt an.
Bakuras  Augen ruhten so ernst auf ihm, dass sich eine kalte Hand um Ryous Herz
zu  schließen schien.
„Das  Leben hier ist ein anderes, aber es ist nicht zwingend schlechter als
dein  altes.“
Ryou  hob den Kopf.
Waren  seine Gedanken so offensichtlich?
Vielleicht  hatte Bakura bei seiner eigenen Ankunft ähnlich gedacht.
Ihre  Blicke trafen sich, kaum, dass Ryou begriff, was geschah. Schließlich
schossen  Tränen in seine Augen, die er weg blinzelte, doch nicht so schnell,
als das  Bakura sie nicht bemerkt hätte.
Verlegen  wandte Ryou den Blick ab und strich erneut Strähnen hinter sein Ohr.
Sekunden  später ertönte im Hintergrund das vertraute Klicken eines
Feuerzeugs. Es  verscheuchte die dunklen Gefühle, die sich in seinem Herzen
angereichert hatten  und brachten eine ungeahnte Leichtigkeit zurück.
„Du  kannst es nicht lassen, oder?“, flüsterte Ryou an Bakura gewandt und
warf  diesem aus den Augenwinkeln einen neckenden Blick zu. Bakura antwortete
nicht.  Lediglich ein amüsiertes Schnauben erreichte seine Ohren, das sein
eigenes  Lächeln unwillkürlich verstärkte.
Plötzlich  fuhr Ryou herum, beugte sich vor und nahm Bakura die Zigarette, die
er sich nur  Sekunden zuvor angesteckt hatte, aus den Fingern. Er steckte sie
sich zwischen  die Lippen, registrierte beiläufig die Feuchtigkeit, die sich am
Filter  gebildet hatte und schloss die Augen. Als er den Zug nahm, konnte er
nicht  umhin, sich verrucht zu fühlen und verzog das Gesicht, als das Brennen
in  seinen Lungen einsetzte. Ryou verkniff sich das Husten, zog jedoch eine 
Grimasse, die Bakura im Hintergrund auflachen ließ. Es klang merkwürdig 
unbeschwert.
„Das  solltest du nicht tun“, murmelte Bakura nachsichtig und nahm die
Zigarette an  sich, so geschickt, dass seine Finger Ryous’ kaum berührten. Es
war ein  bevormundender Tonfall gewesen, mit dem er gesprochen hatte und doch
konnte  Ryou darüber nicht böse sein. Es hatte fast fürsorglich geklungen.
Beschützend.
„Warum  arbeitest du für Malik?“
Die  Unverfrorenheit, mit der Ryou diese Frage gestellt hatte, musste Bakura 
überrascht haben, denn dieser blickte nur kurz auf und schwieg lange.
Schließlich  wandte er sich mit dem Rücken zur Rüstung und lehnte sich an,
die Ellenbogen  gegen den Beton gestützt.
„Es  war die beste Lösung für mich“, antwortete er mit einer Knappheit,
die verriet,  dass dieses Thema nichts war, worüber er gerne sprach.
„Wie  lange schon?“
„Zehn  Jahre.“
Ryou  neigte den Kopf und betrachtete den Mann, der ihn hierher gebracht hatte.
Er  wirkte müde. Das schmale Gesicht war von Schatten gezeichnet, die vor
wenigen  Tagen noch nicht da gewesen waren. Im Moment gab es viel Arbeit - das
schien  selbst vor den höher gestellten Mitarbeitern nicht Halt zu machen. Die
Augen,  braun wie seine eigenen, zeugten davon, dass er gedanklich entrückt
war. Vom  Wind zerzaust hing ihm das Haar ins Gesicht.
Ryou  runzelte still die Stirn. Bakura hatte feine Züge, wohlgeformt, wie aus 
Porzellan. Seine Haut wirkte so glatt und weich, dass Ryou sich beherrschen 
musste, seine Hand nicht auszustrecken und mit den Fingerspitzen darüber zu 
fahren.
Sie  verfielen in ein Schweigen, das ewig anzuhalten schien. Immer wieder sah
Ryou  zum Horizont, dessen blutrote Farbe allmählich in ein kräftiges Orange 
überging. Das Bild von Bakuras Fingernägeln einige Tage zuvor stieg in ihm auf
 und ließ ihn zusammen zucken. Diese krustigen, rostroten Ränder. Der
Stricher,  dessen Kehle so zerfetzt war, dass man das Weiß der Wirbel durch das
Schwarz  der Nacht hatte schimmern sehen können. Wie konnte es sein, dass ein
Mensch,  der zu solchen Dingen fähig war, neben ihm stand und wirkte, wie jeder
andere  auch? Er hatte eine kluge, berechnende Art, wie Ryou sie selten zuvor
bei  Menschen bemerkt hatte. Mit der Kraft eines Ertrinkenden klammerte er sich
an  ihr fest.
„Du  bist jemand, der für Geld tötet, nicht wahr?“
Bakura  schwieg kurz.
„So  einer bin ich wohl.“
Lange  sahen sie einander an, als versuchten sie, zu ergründen, was in den
Gedanken  des anderen geflüstert werden mochte. Ryou, die Hände im Schoß, den
Schal  seiner Großmutter um den Hals gelegt, atmete ein. Bakura wirkte, als
habe er  ein ganzes Menschenleben verlebt. Irritiert von Ryous ruhiger Reaktion,
trat  dieser näher heran.
„Du  hast Angst vor mir.“
Er  schob die Hände in die Hosentaschen. Ryou schüttelte den Kopf, von einer 
inneren Gelassenheit erfüllt, die er verlernt zu haben glaubte.
„Habe  ich nicht. Am Anfang…“
Ein  Lächeln erschien auf seinem Gesicht. Dabei betrachtete er sein Gegenüber,
der  ihn noch immer forschend musterte. Ryou konnte sich nicht helfen, er konnte
 Bakura nicht hassen.
Er  fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und suchte nach passenden Worten.
„Etwas  in mir sagt, dass es keinen Grund mehr gibt, Angst zu haben.“
Er  lachte bitter.
„Dumm  von mir, nicht?“
Bakura  schnaubte und ließ die Zigarette, die er aufgeraucht hatte, in den
Schnee  fallen. Dann fuhr er sich mit den Fingern durch das Haar, ein
distanziertes  Lächeln auf den Lippen.
„Ja.“
Ryou  begann zu Grinsen. Dieser Moment, die Reaktion seines Gegenübers, alles -
er  fühlte sich so leicht, als könne er aufstehen und davon fliegen. Er sah zu
 Bakura und bemerkte, dass dieser sein Grinsen erwiderte. Ryou mochte es. Es 
ließ die Bitterkeit in Bakuras Augen verblassen und verlieh ihnen ein Leuchten,
 das Ryous Herz einen Stich versetzte, so schön war es.
Für  eine Sekunde schloss er die Augen, genoss die Stille, die Sonne auf seiner
Haut  und das wortlose Einvernehmen, mit dem sie hier die Zeit verbrachten. Als
er  sie öffnete, hatte Bakura sich schon abgewandt, stand mit verschränkten
Armen  am Geländer und blickte entrückt zum Ende der Welt. Ryou schenkte ihm
ein  letztes Lächeln, das unbemerkt verblasste. Dann tat er es ihm gleich.
 
    Mit  einem Knall stellte Jonouchi eine Ladung Gläser auf dem Tresen ab.
Ryou, der, in Gedanken versunken, alles um sich herum  vergessen hatte, zuckte
so heftig zusammen, dass ihm das Tablett aus den Händen  glitt. Scheppernd
schlug es auf dem Boden auf. Als er den Kopf hob, stand  Jonouchi direkt vor
ihm. Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt und die  Stirn gerunzelt. Das
blonde Haar ihm in feuchten Strähnen in die Stirn.
„Ist  alles in Ordnung?“
Unsicher  trat er näher an Ryou heran.
„Du  wirkst heute nicht ganz bei der Sache.“
Ryou  schüttelte heftig den Kopf und hob abwehrend die Hände.
„Nein,  es ist nichts.“
Ein  entschuldigendes Lächeln erschien auf seinem Gesicht, ehe er sich bückte
und  das Tablett vom Boden fischte. Nachdem er sich aufgerichtet hatte, stellte
er  missmutig fest, dass der Barkeeper ihn noch immer musterte. Er glaubte ihm 
nicht. Sein Gesichtsausdruck sprach Bände.
„Wenn  was ist, lass es mich wissen, ja?“
Er  klopfte Ryou auf die Schulter, wandte sich ab und verschwand hinter die
Theke,  vor der sich schon einige Männer versammelt hatten. Schweigend sah Ryou
ihm  nach.
Die  gestrige Begegnung mit Bakura wollte ihm nicht mehr aus dem Kopf gehen.
Wann  immer er die Augen schloss, sah er ihn vor sich. Bakura hatte, wenn auch
nur für  einen kurzen Moment, fast unbeschwert gewirkt. Sein Lächeln.
Ryou  seufzte und presste das Tablett gegen seine Brust. Dann ließ er den Blick
über  die Menge gleiten. Er erinnerte sich noch daran, wie Bakura ihm an seinem
 ersten Abend angedroht hatte, ein Auge auf ihn zu haben - seither hatte Ryou 
ihn hier nicht mehr gesehen. Leere Worte, er kannte das.
Dafür  stach ihm ein Mann Mitte zwanzig ins Auge, der in einem dunklen Anzug
und  violettem Hemd im Kreis anderer Männer stand und stets derjenige war, der
am  lautesten lachte. Das lange, schwarze Haar hatte er mit zu viel Gel 
zurückgekämmt. An den Handgelenken blitzte eine breite, aus Gold gefertigte 
Uhr. Auch sonst versuchte er kaum, seinen Wohlstand zu verstecken. Ryou kannte 
ihn bereits. Wann immer er den Laden betrat, blieb sein Herz stehen. Er war ein 
grober, ungehobelter Kerl, der wusste, wie man die Grenzen übertrat, ohne dabei
 erwischt zu werden. Oft schon hatte er Ryou berührt und es aussehen lassen,
wie  einen Zufall. Seine Freunde nannten ihn Ueno. Den Gehobenen.
Ryou  folgte Jonouchi hinter die Theke und begann, die Getränke auf sein
Tablett zu  laden. Dabei sah er hin und wieder zu Jonouchi, der Flaschen
öffnete und Gläser  füllte.
„Bakura  ist fast nie hier, was?“, ließ er beiläufig fallen und wischte
sich die mit  Bier befleckten Finger an der Schürze ab. Jonouchi lachte tonlos
auf.
„Sei  froh“, rief er ihm durch den Lärm zu und blickte sich mit einem
Ausdruck  übertriebener Wachsamkeit um.
„Wenn  er sich hier blicken lässt, bedeutet das nichts als Ärger, glaub’
mir!“
Er  trocknete seine Hände an dem Handtuch, dass über seine Schulter hing und 
klopfte Ryou flüchtig auf den Rücken. Dieser lächelte dünn und griff nach
einem  großen Glas mit dunkelbrauner Flüssigkeit, aus der er durstig einen
Schluck  nahm.
„Dann  ist es wohl besser, wenn man ihn nicht sieht“, murmelte er in sein
Glas hinein  und entlockte dem Barkeeper damit ein übertriebenes Nicken.
„Absolut!  Dieser Typ - wenn ich nur an ihn denke, geht mein Puls durch die
Decke.“
Er  schüttelte den Kopf und knallte das Glas, das er in der Hand gehalten
hatte,  auf den Tresen. Ryou, dessen Grinsen noch breiter wurde, sah hinüber zu
der  Uhr, die man neben der Theke befestigt hatte und runzelte verwundert die
Stirn.  Normalerweise ließen sich Yuugi und Marik jede Nacht zwischen zwölf
und zwei  Uhr auf einen kurzen Besuch blicken. Dann bekam Yuugi sein leuchtend
grünes  Getränk, während Marik Ryou hartnäckig über den neuesten Klatsch
ausfragte.  Inzwischen jedoch war es halb vier und niemand von ihnen war bisher
hier gewesen.  Es war nicht das erste Mal, dass sie fehlten. Mit einer
verdächtigen  Regelmäßigkeit blieben sie den mitternächtlichen Treffen fern.
„Sag  mal…“
Ryou  und trat näher an seinen Vorgesetzten heran. Es überraschte ihn noch
immer, mit  welchem Geschick und welcher Schnelligkeit Jonouchi die Gäste
bewirtete. Aus  ihm sprach eine Routine, die Ryou noch abging. Wieder griff Ryou
nach seinem  Glas. Diesmal trank er es aus.
„Yuugi  und Marik waren heute noch gar nicht hier.“
Er  hob den Kopf und erkannte sofort, dass er etwas falsches gesagt haben
musste.  Kaum, dass er den Mund geschlossen hatte, versteinerte Jonouchis eben
noch  freundlich wirkendes Gesicht. Das Küchentuch, dass er in der linken Hand 
gehalten hatte, warf er mit einer kurzen Bewegung über seine Schulter, dann 
wandte er sich ab.
„Samstags  kommen sie nie“, war alles, was er auf Ryous Kommentar
antwortete. Dabei  verfinsterte sich sein Gesichtsausdruck und die Augen, die
wachsam auf den  Gästen geruht hatten, wirkten müde und leer. Ryou betrachtete
ihn stumm, wie er  die Gläser ins Wasser tauchte und heftiger schrubbte, als er
es zuvor getan  hatte und beschloss, das Thema nicht wieder anzusprechen.
 
    Drei Stunden später warfen sie die letzten  Gäste aus dem Laden und
schlossen ab. Sie hatten länger gearbeitet, als es  unter der Woche üblich war
und nun, da es auf einmal ruhig wurde nahm man  erstmals bewusst das Aroma
kalten Rauchs und verschütteten Biers wahr.
Jeden  Morgen, wenn sich die Türen des Film Noir schlossen, war es an Ryou, den
Laden  auf Vordermann zu bringen. Er war es, der den Boden wischte, die Gläser 
einsammelte, sie spülte, aufräumte und darauf achtete, das alles verblieb, wie
 sie es am Abend des vorigen Tages vorgefunden hatten. In der Zwischenzeit 
kümmerte sich Jonouchi um die Abrechnung, überprüfte den Bestand im Lager, 
machte Bestellungen für den Großhandel fertig und lieferte die Listen nach 
Dienstschluss bei Malik im Büro ab.
Seufzend  stellte Ryou zwei lasiertem Ton gefertigte Becher auf ein Tablett und
blickte  hinüber zu Jonouchi, der, noch immer mit maskenhaftem
Gesichtsausdruck, an  einem Tisch in der Ecke saß, das Gesicht über einen
Stapel Papier gebeugt.  Neben ihm befand sich die Schatulle mit den
Tageseinnahmen. Einige Male noch  hatte Ryou versucht, ihn in ein Gespräch zu
verwickeln, hatte letztlich jedoch  angesichts seiner wortkarger Art
kapituliert. Ryou musste, ohne es zu wollen,  einen wunden Punkt in ihm
getroffen haben.
Das  Tablett in der Hand, ging er zu Jonouchi. Dort reichte Ryou ihm wortlos
einen  der Becher, nahm den anderen an sich und setzte sich ungefragt dazu.
Wenig  erfreut warf Jonouchi einen Blick auf den dampfenden Inhalt seines
Bechers.  Wortlos hob er die Augenbrauen.
„Findest  du nicht, dass das hier der falsche Moment für ein Kaffeekränzchen
ist?“,  murmelte er und schielte hinab auf den Stapel Papier, den er bisher
bearbeitet  hatte. Ein Lächeln erschien auf Ryous Lippen. Wortlos beugte er
sich vor, nahm  die Blätter an sich und platzierte sie außerhalb Jonouchis
Reichweite.
„Das  ist kein Kaffee, sondern Tee.
Weißt  du, ich kannte einmal einen vom FBI, der fest davon überzeugt war, dass
man  sich jeden Tag ein Geschenk machen sollte.“
Er  nickte, um die Nervosität, die sich in ihm ausgebreitet hatte, zu
überdecken.  Dann hob er den Kopf. Als ihre Blicke sich trafen, zwinkerte Ryou
ihm zu.
„Ich  glaube, du brauchst ein Geschenk, Jonouchi.“
Der  Barkeeper, der bisher nur düster zurück gestarrt hatte, verzog die Lippen
zu  einem Lächeln. Der Ausdruck in seinen Augen wurde weicher. Er nickte, hob
die  Tasse und trank einen Schluck.
„Als  ob du einen vom FBI kennst“, murmelte er spöttisch, doch freundlich.
Sie  grinsten einander an.
„Na  klar!“
„Was  ist aus dem Typen geworden?“
Ryou  zuckte mit den Schultern.
„Das  weiß niemand. Er ist bei einem Fall verschwunden und nie wieder
aufgetaucht.“
„Natürlich.“
Jonouchi  schüttelte übertrieben den Kopf. Dann nippten sie schweigend an
ihrem Tee,  hingen eigenen Gedanken nach und wechselten kaum ein Wort.
Irgendwann riss  Jonouchis Stimme Ryou aus dem Meer flüsternder Gedanken, in
das er abgetaucht  war. Irritiert sah er auf.
„Was  hast du gesagt?“
Ryou  hob überrascht die Augenbrauen, den wärmenden Becher schützend in den
Händen  verborgen.
„Es  tut mir leid.“
Der  Blonde blickte unangenehm berührt auf die Tischplatte.
„Mein  Verhalten heute.“
Flüchtig  schüttelte Ryou den Kopf.
„Schon  in Ordnung. Wirklich.“
Er  trank den Becher aus und stellte ihn zurück auf den Tisch.
„Hat  dir Bakura erzählt, warum Yuugi und ich hier arbeiten?“
„Er  hat bisher kaum irgendetwas erzählt“, antwortete Ryou schulterzuckend
und  verschwieg den Kommentar, den Bakura am Abend seiner Ankunft über
Jonouchis  angeblichen Drogenkonsum verloren hatte. Dieser lachte auf.
„Das  sieht ihm ähnlich.“
Er  stellte den Becher zur Seite und lehnte sich zurück. Dort verschränkte er
die  Arme vor der Brust und senkte den Blick.
„Du  wirst voraussichtlich noch länger hier sein, also kannst du es ruhig
wissen“,  begann er und fuhr sich mit der Hand durch das blondierte Haar.
„Es  gibt Leute, die haben Glück im Leben. Und dann gibt es Yuugi und mich. 
Vielleicht auch dich, denn ansonsten wärst du nicht hier.“
Er  nickte schwach und begann zu Lächeln.
„Weißt  du, meine Eltern haben sich getrennt, als ich keine zehn Jahre alt
war. Eines  Tages stand meine Mutter in der Wohnung, einen Koffer in der einen
Hand, meine Schwester  an der anderen. Sie wirkte wie immer. Bis zu diesem Tag
war sie die beste  Mutter, die ich mir hätte wünschen können, ernsthaft. Sie
gab mir einen Kuss  auf die Stirn und versprach, sie würde mich nachholen, wenn
sie eine Wohnung  gefunden hätte, die groß genug für uns war. Aber sie kam
nicht wieder.“
Sein  Lächeln verblasste.
„Nie  mehr.
Ich  muss sie zu sehr an Papa erinnert haben und mit dem hat sie es nicht leicht
 gehabt. Vielleicht hätte ich es an ihrer Stelle genau so gemacht.“
Der  Blonde zuckte mit den Schultern und wirkte verloren. Unschlüssig wanderte
sein  Blick durch den Raum, die Augen leer, auf einen Punkt gerichtet, den es
nicht  gab.
„Er  hat nie verkraftet, dass sie gegangen ist. Er hat getrunken. Erst wenig.
Jeden  Abend ein Bier, oder zwei. Irgendwann Schnaps, täglich, flaschenweise.
Wenn ich  das Altglas rausgebracht habe, haben mich unsere Nachbarn angestarrt,
mit  diesem Blick, der sagt: ‚Hey, ist das nicht der kleine Jonouchi mit dem 
saufenden Vater? Der arme Junge.‘ - Nicht, dass irgendwer mal irgendwann
irgendetwas  dagegen gemacht hätte, oder so. Geheucheltes Mitleid war das,
nicht mehr.“
Er  schnaubte, beugte sich vor und umschloss den Becher mit den Händen, so.
„In  der Oberschule bin ich an die falschen Leute geraten. Wir haben ziemlich
viel  Mist gebaut, die Jungs und ich. Wir haben geklaut, uns Schlägereien mit
den  anderen Banden geliefert, das volle Programm. Die meisten von ihnen sind 
inzwischen im Bau. Hab’ viel gekokst in der Zeit. Ich weiß nicht mehr, wie
das  anfing, aber irgendwann hatte es jeder in der Tasche.“
Jonouchi  blickte auf, ihre Blicke trafen sich. Ryou schluckte. Er wusste nicht,
was er  sagen sollte, oder ob es nicht besser war, den Mund zu halten.
Verunsichert  lächelte er. Jonouchi tat es ihm gleich. Es waren Dinge von
Gewicht, die  Jonouchi ihm hier erzählte. Intime, private Dinge.
„Nun“,  fuhr der Barkeeper fort und schnalzte mit der Zunge.
„Hast  du eine Ahnung, wie viel das Zeug kostet? Ich sag’s dir: Zu viel. Ich
stand verdammt  schnell ziemlich tief in der Kreide und wusste nicht, was ich
machen sollte.  Also habe ich angefangen, für Malik mit dem Zeug zu dealen. In
dieser Zeit habe  ich Yuugi kennen gelernt. Er war so grün hinter den Ohren.
Kleinbürgerlich,  aber irgendwie heile Welt, falls du weißt, was ich meine.“
Ryou  nickte schwach. Er wusste es, hatte selbst lange Jahre so gelebt.
„Wir  haben viel zusammen unternommen und irgendwann hab ich ihn dazu
überredet,  mitzumachen. Auch was zu nehmen. Er wollte am Anfang nicht, aber
später - ich  glaube, er war einfach neugierig. Erst ein Mal, dann wieder. Ehe
wir es gemerkt  haben, war er total drauf hängen geblieben.“
Ein  Seufzen verließ die Kehle des Blonden, der mit den Fingerspitzen
angespannt auf  der Tischplatte trommelte. Er lächelte, doch in seinen
dunkelbraunen Augen lag stille  Traurigkeit. Ryou, der still neben ihm saß,
warf ihm hin und wieder einen Blick  zu, starrte jedoch die meiste Zeit
unangenehm berührt ins Leere.
„Plötzlich  war Yuugi in der gleichen Situation wie ich. Total überschuldet.
Er hat  angefangen, seinen Großvater zu beklauen, bis dieser ihn
rausgeschmissen hat.  Als er hier aufgetaucht ist, hat es in Strömen geregnet.
Er war total  durchnässt, war den ganzen Weg zu Fuß gelaufen, hatte nur seine
kleine Tasche  dabei. Ich habe ihn weggeschickt, aber er blieb stehen. Das hier
ist kein Ort  für ihn, weißt du? Er kann sich einfach nicht durchbeißen. Als
Malik ihn  gesehen hat, da war mir sofort alles klar. Entweder, er würde hier
arbeiten,  oder Bakura würde sich um ihn kümmern. Ich sagte, wenn er das tut,
bringe ich  ihn höchstpersönlich um. Ich hatte Yuugi dazu angestiftet. Wegen
mir ist es  erst so weit gekommen.“
Er  seufzte und fuhr sich mit den Fingern durch das Haar.
„Die  Kunden haben sofort an ihm geklebt, so klein und zierlich, wie er ist.
Er ist  mehrmals getürmt, aber sie konnten ihn immer wieder einsammeln. Nach
dem dritten  Mal haben sie ihn fixiert.“
Überrascht  hob Ryou die Augenbrauen.
„Fixiert?“
Jonouchi  nickte, den Blick gesenkt.
„Dieses  grüne Zeug, das er sich jeden Abend abholt. Sie nennen es Green.
Entwicklung von Malik. Das gibt’s sonst nirgendwo. Sie  machen dich davon
abhängig und bezahlen dich damit, wenn du dich so benimmst,  wie sie es gerne
hätten.“
Ein  Kloß bildete sich in Ryous Hals, der ihm die Luft zum Atmen abschnürte.
Verkrampft  biss er sich auf die Unterlippe, ließ den Kopf sinken und starrte
auf seine  Knie. Würde man mit ihm auch auf diese Art verfahren, wenn er sich
nicht so  verhielt, wie man es von ihm verlangte? Mit seinen hellen Haaren und
der weißen  Haut war er exotisch und begehrt. Er war, das musste er einsehen,
von hohem Wert  für Malik. Malik, der Mann, der ihn als sein Eigentum
betrachtete. Ryou  schluckte, atmete durch und sah auf. Jonouchi blickte ihn an,
mit einer  Mischung aus Verständnis und Mitleid. Sein Gesichtsausdruck machte
alles nur  noch schlimmer.
„Wann  war das?“, fragte Ryou tonlos.
„Vor  zwei Jahren. Seitdem ist er hier.“
Ryou  nickte. Vor seinen Augen drehte sich alles, ihm wurde schwindelig. Kalter 
Schweiß trat auf seine Hände, die er sich fahrig an den Jeans abwischte. Er 
bekam Panik. Er wollte hier raus. Sofort.
Für  einen Moment schloss er die Augen, wartete, bis sein Puls sich beruhigt
hatte.  Es dauerte, bis er seine Stimme wieder gefunden hatte.
„Kokst  du noch?“
Der  Barkeeper schnaubte und schüttelte heftig den Kopf.
„Gott  bewahre. Seit Yuugi hier ist, hab ich das Zeug nicht mehr angerührt.
Ich bin  nur wegen ihm hier.“
Er  stöhnte auf und schlug mit der flachen Hand auf die Tischplatte.
„Ansonsten  wäre ich schon längst weg. Das hier ist nicht gut auf Dauer. Der
Laden frisst  dich auf.“
Ein  Lächeln erschien auf seinen Lippen und verschwand so schnell, wie es
gekommen  war. Ryou betrachtete ihn lange, ohne etwas zu sagen. Das war also,
was hinter  seiner freundlichen und gut gelaunten Fassade steckte. Wie jeder
hier, so hatte  auch er seine Abgründe.
„Du  passt auf ihn auf, hm?“, murmelte Ryou gedankenverloren und griff nach 
Jonouchis Becher, um diesen zusammen mit seinem zurück auf das Tablett zu 
stellen.
„Das  bin ich ihm schuldig.“
Mit  leerem Blick starrte er Ryou an.
„Ich  habe sein Leben kaputt gemacht.“
Der  Barkeeper zuckte mit den Schultern und versuchte, seine
Niedergeschlagenheit  mit einem Grinsen zu überspielen.
„Aber  jeder hat sein Päckchen zu tragen, nicht?“
Von  einem Impuls gepackt, beugte Ryou sich über den Tisch und legte seine Hand
auf  die des Anderen, der überrascht aufblickte.
„Du  müsstest nicht hier sein.“
Ein  ehrliches Lächeln legte sich auf Ryous Lippen. Es machte ihn glücklich,
zu  wissen, dass es ein Band der Freundschaft gab, welches die beiden auch in
solch  düsteren Zeiten miteinander verband.
„Aber  du bist hier und stellst dich deiner Verantwortung. Es gibt nicht viele
 Menschen, die das tun. Aber du bist hier.“
Sein  Lächeln wurde breiter.
„Auch,  wenn alles nicht läuft, wie ihr euch das vorgestellt habt, er weiß
das zu  schätzen, was du tust. Da bin ich mir sicher.“
Jonouchis  Miene erhellte sich. Er schmunzelte. Ryou zog die Hand zurück.
Überrascht über  Jonouchis Offenheit, schlug sein Herz wie wild in seiner
Brust. In seinem alten  Leben hatte man kaum mit ihm gesprochen, geschweige
denn, ihm etwas anvertraut.
„Hast  du den Müll schon rausgebracht?“, fragte Jonouchi plötzlich, der
sich nun  streckte und seine Unterlagen von einem der benachbarten Tische
fischte. Ryou  schüttelte den Kopf. Dann stand er auf, brachte das Tablett
hinter die Theke  und widmete sich seiner Arbeit. Ein zufriedenes Lächeln lag
auf seinen Lippen,  als er die Müllbeutel unter der Theke hervor zog und sich
auf den Weg nach  draußen machte.
 
    Die Luft war kalt und trocken. Vorsichtig,  in jeder Hand einen
Müllbeutel, bahnte Ryou sich seinen Weg über den  festgetretenen, gefrorenen
Schnee. Er müsste hier Salz streuen, dachte er,  sonst würde er sich noch den
Hals brechen. Stumm ließ er den Blick durch den  Innenhof gleiten, einen
weitläufigen, schlecht augeleuchteten Ort, den er nur  ungern aufsuchte.
Zwanzig Meter von ihm entfernt, an der gegenüberliegenden  Wand, standen
verbeulte Mülltonnen.
War  Malik im Film Noir, so parkte er hier, sein ausländisches Auto versperrte
die Ausfahrt.  Ryou hasste diesen Ort.
Mit  schnellen Schritten durchquerte er den Hof und versuchte, das Hallen seiner
 Schritte zu ignorieren. Plötzlich erstarrte er in seiner Bewegung. Hinter ihm 
klirrte etwas.
Sein  Herz setzte aus. Langsam wandte er sich um und warf einen Blick in das 
allumfassende Schwarz, aus dem nur die Umrisse der offen stehenden Tür hervor 
stachen. Ryou runzelte die Stirn und umklammerte die Beutel, die er in den 
Händen hielt, fester. Es gab keinen Grund, Angst zu haben. Für solche
Geräusche  gab es immer eine simple und harmlose Erklärung.
Er  riss sich zusammen und bahnte sich seinen Weg zu den Mülltonnen. Darauf 
bedacht, keine lauten Geräusche zu machen, stellte er die Tüten neben sich in 
den Schnee und steckte die Arme aus um die großen Container zu öffnen. Er kam 
nicht weit.
Man  packte ihn an den Schultern und schleuderte ihn gegen die anliegende Wand. 
Finger krallten sich in sein Haar, zerrten seinen Kopf zurück und schlugen ihn 
im Anschluss mehrere Male gegen den dunkelroten Backstein. Ein Keuchen entwich 
Ryous Kehle, als der Schmerz in seiner Stirn explodierte. Die Schemen, die er 
in der Dunkelheit hatte ausmachen können, verschwanden in der Dunkelheit. 
Winzige, bunte Sterne tanzten vor seinen Augen. Seine Knie gaben nach. Man 
packte ihn unter den Achseln, zog ihn zurück auf die Beine, um ihn
anschließend  so hart gegen die Wand zu pressen, dass er sich nicht mehr
rühren konnte. Die rauche  Oberfläche zerkratzte Wangen und Stirn. Ein fremder
Atem pulsierte in seinem  Nacken.
„Halt’s  Maul, klar?! Einen Mucks und ich mach dich kalt.“
Ein  Schauer rann über Ryous Rücken, der nun begriff, was geschah. Diese
Stimme  erkannte er unter tausenden. Ueno. Der Kerl, der seine Finger nicht bei
sich  behalten konnte. Erhitzt presste er sich gegen Ryous Körper, lachte
heiser und  biss Ryou, der die Augen fest geschlossen hatte, lustvoll in den
Nacken.
Das  konnte alles nicht wahr sein. Das Herz schlug ihm bis zum Hals. Die Angst
und  der pulsierende Schmerz in seinem Kopf raubten ihm jeden klaren Gedanken.
Er  wusste, dass das, was folgte, sehr hässlich werden würde.
Ueno  begann, sich an Ryous Gürtel zu schaffen zu machen schob ein Paar
eiskalter  Hände in dessen Hose. Ein verzweifeltes Wimmern verließ Ryous
Kehle, der sich  auf die Unterlippe beißen musste, um nicht loszuschreien. Die
Berührungen des  anderen brannten auf seiner Haut. Stück für Stück glitt die
Hose von seinem  zitternden Körper.
Hinter  ihm ertönten Schritte. Lautstark hallten sie von den Wänden wieder.
Man ließ  ihn los. Ryou, benommen von dem Schlag gegen seinen Kopf, glitt
lautlos die  Wand hinab, wo er zwischen Schnee und Müll sitzen blieb.
Ungeschickt zog er  sich die Hose hoch und brauchte lange, bis er den Gürtel
wieder an Ort und  Stelle hatte. Er hob den Kopf, blickte sich um und hielt
inne.
Bakura  hatte Ueno am Kragen gepackt und presste ihn nun mit seinem Oberkörper
gegen  die Mülltonnen. Sein Gesicht, das blass in der Dunkelheit leuchtete, war
vor  Zorn verzerrt. Mit seiner dunklen, kalten Stimme redete er ununterbrochen
auf den  anderen ein, doch Ryou, dessen Kopf zu sehr schmerzte, verstand kaum
etwas von  dem, was gesagt wurde. Einem Rauschen gleich lullten ihn die Worte
ein.
Er  warf einen Blick hinüber zu der offenen Tür, durch die er den Hof betreten
 hatte. In der Nähe der angrenzenden Wand, auf dem Boden, lag eine brennende 
Zigarette.
Im  Hintergrund polterte es. Ryou wandte sich um, die Augen aufgerissen auf die 
sich ihm bietende Szenerie gerichtet. Ueno, groß gewachsen und wehrhaft, hatte 
zum Gegenangriff angesetzt. In der unterlegenen Position, hatte er Bakura am 
Kragen seines Hemdes gepackt und näher zu sich heran gezogen. Hasserfüllt 
starrten sie sich an.
„Was  ist los mit dir?!“, fauchte Ueno und machte provokativ eine Bewegung
nach vorn,  die durch Bakuras Griff ausgebremst wurde. Es schien, als genoss
Ueno die  Konfrontation. Ein hohles Grinsen hing schief auf seinen Lippen.
„Na  sag schon! Ist das alles?“
Ueno  legte den Kopf in den Nacken und lachte los.
„Hat  dich dein Vater als Kind nicht hart genug rangenommen, oder was? Kaum zu
 fassen, dass sie Versager wie dich hier arbeiten lassen.“
Ryou,  dessen Augen sich langsam an die Dunkelheit gewöhnten, runzelte die
Stirn.  Uenos Worte schienen einen Schalter in Bakura umzulegen. Alle Farbe wich
aus  seinem Gesicht. Bakura riss die Augen auf, die Pupillen kaum größer als 
Stecknadelköpfe. Der Griff um den Kragen des Eindringlings verfestigte sich. 
Als er den Mund öffnete, war seine Stimme kaum mehr als ein Wispern.
„Ich  bring dich um.“
Er  löste eine Hand, ballte sie zur Faust und schlug dem anderen mit einer 
ungeahnten Heftigkeit ins Gesicht. Uenos Kopf flog ein Stück nach hinten, seine
 Hände lösten sich von Bakuras Kragen. Als er sich gefangen hatte, traf ihn
die  Faust erneut. Schon bald flossen erste Rinnsale dunkelroten Blutes über
sein  Antlitz, das von Schlägen hin und her geschüttelt wurde. Als er jede
Gegenwehr  eingestellt hatte, ließ Bakura ihn los. Uenos Beine, die keinen Halt
auf dem  glatten Boden fanden, gaben nach und sein massiger Körper klatschte
hallend auf  den Grund. Sekunden später war Bakura über ihm, verpasste ihm
einen Tritt gegen  den Kopf, beugte sich herab und packte Ueno am Kragen, so
hart, dass sich sein  Körper wieder vom Boden löste.
Mit  offenem Mund betrachtete Ryou die Szene. Er kämpfte sich zurück auf die
Beine,  die Arme um den Oberkörper geschlungen und blickte ratlos zwischen den
beiden  hin und her.
„Bakura!“
Keine  Reaktion. Er hatte vollkommen die Beherrschung verloren. Seine Augen
waren erfüllt  von einem Blutdurst, den Ryou von ihm nicht kannte. Bakura
scherzte nicht. Wenn  er so weiter machte, würde er ihn tatsächlich umbringen.
„Hör  auf!“
Erschrocken  hob Ryou den Kopf und blickte hinüber zu der Tür, durch die er
das Gelände  Minuten zuvor betreten hatte. Jonouchi, der den Lärm gehört
haben musste, trat  mit schnellen Schritten an sie heran. Er hatte die Ärmel
seines Hemdes  hochgekrempelt, die Schürze abgelegt. Sein blasses Gesicht
zierte eine Mischung  von Empörung und Entsetzen.
„Verdammt,  willst du ihn umbringen?!“
Er  hatte Bakura erreicht und ihn, der gerade zum nächsten Schlag ausholte, so
hart  am Arm gepackt, dass dieser innehielt.
„Ja!“
Bakura  ließ Ueno los und richtete sich auf. Seine Brust hob und senkte sich
unter tiefen  Atemzügen, seine Wangen, sonst weiß wie Schnee, waren in
kräftiges Rot  getaucht. Er war völlig außer sich.
Bevor  Jonouchi reagieren konnte, hatte Bakura ihn gepackt und zu sich heran
gezogen.  Jonouchis Gesichtszüge, die selbst in größer Wut meist ihre Form
behielten,  entgleisten angesichts Bakuras Reaktion vollends.
„Du  solltest auf ihn aufpassen!“
Bakura  schüttelte ihn so heftig, das Jonouchis Widerstand binnen
Sekundenbruchteilen  erstarb.
„Mach  deinen Job gefälligst anständig. Und schaff mir dieses Arschloch hier
raus.  Wenn er sich hier noch einmal blicken lässt, mach ich ihn fertig.“
Wütend  knallte er den Barkeeper gegen die Wand und war mit wenigen, raschen
Schritten  verschwunden. Ueno, übel zugerichtet, lag röchelnd in einer Lache
eigenen  Blutes.
Verstört  verschränkte Ryou die Arme vor der Brust und blickte zu Boden. Er
war  erschrocken über Bakuras Brutalität, die er, wenn er sie auch am eigenen
Leib  erfahren hatte, nicht so roh und brutal in Erinnerung gehabt hatte. Bisher
 hatte Bakura bei allem, was er tat, egal, wie grausam er vorgegangen sein 
mochte, berechnend und kalkulierend agiert. So unbeherrscht vorzugehen, das sah 
ihm nicht ähnlich.
Ryou  fuhr sich mit den Fingern durch das Haar und hob den Kopf. Sein Gesicht 
schmerzte. Er würde kein schöner Anblick sein, wenn sich die Prellungen dunkel
 färbten und die Wunden verkrustet waren. Wenn man ihm die heutige Nacht ansah,
 würde das Probleme nach sich ziehen. Fehlerhafte Ware brachte kein Geld.
Jonouchi,  der Bakura zornig hinterher gestarrt hatte, betastete mit den
Fingerspitzen  seinen Hals an jenen Stellen, an denen er ihn zuvor gepackt
hatte.
„Dieser  Idiot“, flüsterte er so laut, dass Ryou ihn hören konnte. Ryou,
der sich der  Attacke gegen ihn schuldig fühlte, trat wortlos näher an den
Barkeeper heran.
„Ist  alles in Ordnung?“
Jonouchi  nickte wortlos und betrachtete den zusammengeschlagenen Ueno, der fast
 besinnungslos auf geronnenem Blut herum kaute.
„Ein  Glück gehört er zu keinem Syndikat.“
Leise  seufzend schüttelte er sich die Haare aus dem Gesicht.
„Sonst  hätten wir jetzt echt Ärger am Hals, glaub mir. Bakura kann nur
hoffen, dass  der ihn nicht anzeigt. Malik flippt aus, wenn er davon
erfährt.“
Ryou  stöhnte, fuhr sich mit den Fingern über die aufgerissenen Stellen an
seiner  Stirn und zuckte zusammen, als der Schmerz wie ein Nadelstich durchs
einen Kopf  schoss. Er zweifelte daran, dass Ueno sich nach dieser Lektion noch
trauen  würde, Bakura bei der Polizei zu melden.
„Was  machen wir jetzt mit ihm?“
Ryou  warf Jonouchi einen ratlosen Blick zu, ehe sie gemeinsam Ueno anstarrten.
Der  Barkeeper zuckte mit den Schultern.
„Wir  packen ihn in meinen Wagen und werfen ihn vor der Notaufnahme raus.“
Er  trat an Ryou heran und klopfte ihm flüchtig auf die Schulter. Dann wandte
er  sich um und steuerte auf die Tür zu, die zurück ins Film Noir führte.
Stumm  verschränkte Ryou die Arme vor der Brust.
„Das  kommt davon, wenn man sich mit schwächeren anlegt“, flüsterte er
bitter und  spuckte, nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand hinsah,
vor Ueno auf  den Boden.
Dann  folgte er Jonouchi in das Innere des Gebäudes, wobei er versuchte, nicht
in die  roten Pfützen zu treten, die sich um sie herum auf dem Boden
ausgebreitet  hatten.



                            Kapitel 11: Spielothek
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Es war ihm unmöglich zu begreifen,  dass er seit mehreren Monaten hier sein
sollte. Der Januar neigte sich bereits  dem Ende und auch, wenn die Sonne
gelegentlich die viel zu kurzen Tage  erhellte, hingen die Temperaturen
hartnäckig jenseits des Gefrierpunktes fest.
Jeden Morgen, bevor er zu Bett ging,  betrachtete er das Funkeln des Raureifs,
der Bäume und Sträucher überzog und  schmeckte sie, die kalte, trockene
Winterluft.
Von seinem Vater hatte er nichts  ausfindig machen können. Inzwischen hatte er
es aufgegeben, die Zeitungen nach  ihm zu durchforsten und sich dem Wissen, dass
man ihn vergessen hatte,  hingegeben. Er versuchte, sich mit seinem Schicksal
abzufinden. Nichts würde  sich ändern. Es machte die Dinge nur schmerzhafter,
je mehr er sich dagegen  sträubte.
Das einzige Geschenk, dass er sich  in seiner Lage machen konnte, war, sich in
die Situation einzufügen.
Soweit er es beurteilen konnte,  schlug er sich gut.
Das Ticken der Wanduhr, seiner  einzigen Verbindung zur Realität, hallte
blechern und seltsam hohl in seinen  Gedanken wider. Es brachte ihn um den
Schlaf und doch wagte er es nicht, die  Batterien zu entfernen. Die glänzenden,
schwarzen Zeiger waren in den Stunden  des Wartens der einzige Wegweiser in eine
Welt, die ihm keinerlei Orientierung  mehr bot.
Es war fünf nach drei.
Seit Stunden schon war er wach, doch  die Müdigkeit war nicht verflogen, im
Gegenteil. Er fühlte sich abgekämpft, zu  massiv, um sein Lager auch nur für
einen Gang zur Toilette zu verlassen. Er  hatte den Fernseher eingeschaltet,
wann, daran erinnerte er sich nicht, nahm er  vom Programm ohnehin kaum Notiz.
Es bildete eine Geräuschkulisse, die seine  Gedanken in Watte packte und ihn
vor sich selbst schützte, nicht mehr.
Er wartete. Auf Ihn. Tag für Tag.
Er sehnte sich nach dem Moment, an  dem das leise Quietschen der sich öffnenden
Tür seine Lethargie durchbrach,  nach dem Lächeln, das auf seinen Lippen
erschien, wenn sich ihre Blicke das  erste Mal trafen. Wenn seine Hände feucht
wurden und sein Herz zu klopfen  begann. Die Besuche des Anderen hatten sich zu
einem Trost spendenden Ritual  entwickelt. Er wusste, es war masochistisch.
Trotzdem klammerte er sich daran  wie ein Ertrinkender an ein Stück Holz. Es
bildete die einzige Sicherheit, die  ihm geblieben war. Wortlos harrte er aus,
einem Knecht gleich, der auf seinen  Herrn wartete.
Das Zigarettenetui, welches Bakura  so oft in den Händen gehalten hatte, hatte
Ryou schon lange nicht mehr gesehen.  Von einem auf den anderen Tag war es
verschwunden. Seither rauchte Bakura seine  Zigaretten aus dem Päckchen, in dem
er sie kaufte. Ryou hatte sich gewundert,  doch keine weiteren Fragen gestellt.
Nur der Stich, der seine Brust mit der  Intensität einer heißen Nadel
durchfuhr, wann immer er an die beiden dachte,  hatte ihn den restlichen Tag auf
Trab gehalten.
Das Klicken des Türschlosses  durchschnitt das Rauschen des Fernsehers und
ließ Ryou erschrocken aufhorchen.  Plötzlich hellwach fuhr er herum, die Augen
weit aufgerissen. Nie zuvor war es  vorgekommen, dass sich jemand vor vier Uhr
blicken ließ. Überwältigt von der  Befürchtung, der frühe Besuch könne
nichts Gutes verheißen, blickte er zum  einzigen Ausgang. Als die Tür zu
erkennen gab, mit wem er es zu tun hatte,  entglitten seine Gesichtszüge.
Nicht Bakura, sondern Marik,  Jonouchi und Yuugi standen im Türrahmen. Während
Yuugis Mundwinkel ein zartes  Lächeln umspielte, stand der Barkeeper feixend
hinter ihm. Es war ungewohnt,  die beiden in ziviler Kleidung zu sehen. Schlicht
gekleidet, mit Jeans,  Sweatjacke und Turnschuhen, blickten sie auf ihn hinab.
Nur Marik stach mit  seinem Hang zu exzentrischer Kleidung zwischen den anderen
hervor, eingehüllt  in die voluminöse, nach Patchouli duftende Plüschjacke
und hautengen Hosen aus  schwarzem Leder. Der junge Mann schmunzelte und kaute
betont lässig auf einem  Kaugummi herum. Alles an ihm, jede Bewegung, jeder
Lidschlag, brachte  zwangsläufig etwas anstößiges mit sich.
Verwirrt ließ Ryou den Blick  zwischen den Besuchern hin und her gleiten und
begann nach einigen Sekunden des  Schweigens voll Freude zu strahlen.
„Was macht ihr denn hier?“
Er begann zu lachen, strich sich  fahrig einige der blassen Haarsträhnen hinter
das Ohr. Yuugi ließ sich neben  ihm aufs Bett fallen und ergriff Ryous Hand. Er
verschränkte ihre Finger  miteinander und betrachtete Ryou mit ungetrübter
Freundlichkeit.
„Wir sind gekommen, um dich  abzuholen, Ryou-kun“, sagte er aufgeregt und
nickte, um seinen Worten mehr  Nachdruck zu verleihen. Seine Hände waren warm
und weich, überzogen von einem  Film kaum wahrnehmbarer Feuchtigkeit. Ryou
lächelte und erwiderte nichts.  Manchmal, wenn man nicht damit rechnete, brach
dieses Leuchten aus Yuugi  hervor. Diese Leichtigkeit, die sich mit jedem
Lächeln auf sein Gesicht legte,  musste ihn bei seinen Freiern so beliebt
machen. Es musste diese Eigenschaft  gewesen sein, die Jonouchis Aufmerksamkeit
erregt hatte, damals, als sie  zusammen zur Schule gegangen waren. Viel war
davon nicht geblieben. Nach all  den Jahren des käuflichen Sex, hatten ihn die
fremden Körper zu sehr abgenutzt.  Nur manchmal, da bahnte es sich sein wahres
Naturell den Weg zurück nach  draußen. Dann wirkte er vergnügt wie ein
kleines Kind.
„Malik und Bakura mussten weg.“
Marik verschränkte die Arme vor der  Brust und lehnte sich gegen den
Türrahmen. Dabei hob er den Kopf auf eine Art,  die klar machte, dass er mehr
wusste, als er durfte. Der Stricher zwinkerte  Ryou schelmisch zu.
„Geschäftlich. Es wird spät. Vor  heute Abend sind sie nicht wieder
hier.“
Yuugis Händedruck verstärkte sich.
„Wir wollen in die Spielothek“,  platzte es aus ihm heraus und er begann,
unruhig auf und ab zu wippen. Er  wirkte aufgedreht, konnte kaum an sich halten,
die Augen glänzten glasig. Sein  letzter Schuss lag nicht lang zurück. Ryou
kannte ihn inzwischen gut genug.
Marik fuhr sich mit den Fingern  durch das karamellblonde Haar und ließ den
Blick durch Ryous winziges Zimmer  gleiten. Unverständnis und Abscheu ergriffen
mit jeder verstreichenden Sekunde  zunehmend die Macht über sein Gesicht.
Schließlich schüttelte er den Kopf.
„Und hier lassen sie dich den ganzen  Tag? Das Zimmer hat ja nicht mal sechs
Matten. Du musst mitkommen, hörst du?  Das ist ja ‘ne regelrechte
Gummizelle.“
„Wie viel Zeit haben wir denn?“
Ryou hob die Augenbrauen. Das  Angebot war verlockend, doch konnte so viel
schiefgehen. Was, wenn Bakura und  Malik früher zurück kehrten? Was würde man
dann mit ihnen machen?
Jonouchi warf einen beiläufigen  Blick auf seine Armbanduhr und zuckte mit den
Schultern.
„Etwas mehr als drei Stunden. Schau  nicht so kariert, es wird nichts
passieren.“
Er lachte heiser über seine eigene  Bemerkung, nur Ryou verzog besorgt das
Gesicht.
„Wo habt ihr den Schlüssel her?“,  fragte er, ohne auf die vorangegangene
Bemerkung einzugehen. Jonouchi  verstummte. Auf Mariks Gesicht breitete sich ein
wissendes Lächeln aus.
„Jonouchi hat vor Jahren heimlich  eine Kopie des Generalschlüssels
anfertigen lassen.“
Die Hand auf den Mund gepresst,  lachte Ryou auf. Jeden Tag verstand er ein
Stück mehr, warum Bakura, der  Kontrolle und Ordnung liebte, Jonouchi auf den
Tod nicht leiden konnte. Doch so  viel Dreistigkeit und kriminelle Energie hatte
Ryou nicht einmal ihm zugetraut.
„Wirklich?!“
Der Barkeeper signalisierte Marik  mit einem kühlen Blick, dass es besser war,
nun den Mund zu halten und  verschränkte schließlich betont gleichgültig die
Arme hinter seinem Kopf. Mit  ausdruckslosem Gesicht starrte er in die Luft.
„Kein Kommentar.“
 
Von unzähligen Menschen eingerahmt  standen sie im Erdgeschoss der
mehrstöckigen Spielhalle und hatten Mühe, sich  ihren Weg durch die Massen zu
bahnen. Die Geräusche unzähliger Automaten  übertönten alles, vermischten
sich mit lauter, elektronischer Musik, die aus  Lautsprechern über ihren
Köpfen ertönte. Es war ein Rausch der Sinne, der,  hatte man ihm sich erst
einmal für längere Zeit ausgesetzt, anschließend  absolute Stille verlangte.
Das Licht war schummrig, kaum hell genug, als das man  sehen konnte, wohin man
ging, nur durchbrochen durch den Schein blinkender  Bildschirme. Dazwischen
mischte sich der Qualm rauchender Geschäftsmänner, die  ihre kurzen Pausen
nutzten, der Einsamkeit zu entfliehen, die sie auch nach  Feierabend an jenen
Ort trieb.
Überreizt glitten ihre Augen durch  das Dämmerlicht, sogen alles in sich auf
wie Schwämme, die man nach langer Zeit  der Dürre zum ersten Mal mit Wasser
benetzte. Sie liebten es. Ryou, der früher  oft mit seiner Schwester an solchen
Orten gewesen war, kam aus dem Staunen  nicht mehr heraus.
Unfähig, nur ein Wort zu sagen, nahm  er einen Schluck Cola aus einer Dose, die
sie an einem der umstehenden  Automaten gezogen hatten. Marik stand neben ihm
und paffte, die Blicke der  umstehenden ignorierend, Zigarillos. Zusammen
betrachteten sie Jonouchi und  Yuugi, die zusammen an einer Konsole standen und
sich bei einem Prügelspiel  zeigten, wer hier das Sagen hatte. Selbst aus der
Ferne erkannte man das  ausgelassene Strahlen, welches ihre Gesichter
beherrschte.
„Sie wirken unbeschwert, wenn sie  dort so stehen, nicht?“
Ryou blickte Marik, der die Hände in  die Hosentaschen schob, aus den
Augenwinkeln an. Er lächelte mild und nickte.
„So waren sie früher sicher immer.“
Marik nickte stumm.
„Oh ja. Die Schule schwänzen und in  Spielhallen rumhängen.“
„Und Manga lesen.“
Sie lachten. Es war ein freies,  ausgelassenes Lachen, das Ryou ein wenig von
jener Anspannung, die sich über  die vergangenen Monate auf seine Schultern
gelegt hatte, nehmen konnte. Sie  lachten, bis ihre Bäuche schmerzten und
Tränen über ihre Wangen liefen. Als sie  sich beruhigt hatten, hakte Marik
sich bei Ryou ein und klaute ihm wortlos  etwas Popcorn. Dann nickte er Yuugi
und Jonouchi, die noch immer miteinander  beschäftigt waren, zu.
„Das wird noch eine Weile dauern.  Komm, wir suchen uns auch etwas.“
Er löste den Griff und ging vor. Ryou  blickte ihm nach. Es dauerte nur wenige
Sekunden und schon war der  braungebrannte junge Mann zwischen den Menschen
verschwunden. In dem Moment,  als Ryou zum ersten Schritt ansetzte, traf ihn die
Erkenntnis wie ein Schlag  ins Gesicht. Augenblicklich erstarrte er.
Zum ersten Mal seit Monaten war er  unbeobachtet. Niemand kümmerte sich um ihn,
niemand bewachte ihn, niemand würde  ihn aufhalten, wenn er sich jetzt auf dem
Absatz umdrehte und das Weite suchte.
Langsam wandte Ryou sich um und  blickte in Richtung des Ausgangs. Sein Herz
schlug ihm bis zum Hals, der Strom  seines Blutes rauschte in seinen Ohren. Wenn
er wollte, war dies sein Tor in  die Freiheit. Er musste nichts weiter tun, als
rauszugehen und sich in ein Taxi  zu setzen. Die Freiheit war zum Greifen nah.
Sie lag ihn seinen Händen.
Und doch...
Wenn er jetzt ging, riss er die  Anderen in den Abgrund. Sie würden
zwangsläufig auffliegen. Er wollte sich den  Ärger, der darauf folgte, nicht
ausmalen, wusste er nur zu gut, zu was Malik in  der Lage war. Außerdem lagen
seine Papiere in Maliks Büro. Und auch, wenn er  nie wieder zu seinem alten
Wohnhaus zurückkehren würde, konnten sie immer noch  an seinem Vater
Vergeltung üben. All jene Menschen, die ihm vertrauten, sie  würden den Preis
seiner Freiheit zahlen.
Vor seinem inneren Auge flackerten  Bilder vergangener Tage auf. Bakura,
rauchend, auf dem Dach stehend, den leeren  Blick in den Abgrund gerichtet. Sie
beide balancierten auf Messers Schneide, um  nicht endgültig den Halt im Leben
zu verlieren.
„Ryou?“
Der Junge fuhr herum, die Augen  groß, starr vor Schreck. Er fühlte sich
ertappt. Kaum einen Meter von ihm  entfernt stand Marik und blickte ihn fragend
an. Das Haar hing ihm ins Gesicht,  die gepflegten Fingernägel deuteten auf den
Gang hinter ihm. Unsicher runzelte  er die Stirn.
„Was ist los?“
Er trat einen Schritt näher heran,  doch Ryou hob beschwichtigend die Hände
und setzte ein Lächeln auf.
„Es ist nichts“, hörte er sich  sagen. Seine Stimme erklang wie aus weiter
Ferne.
„Gehen wir.“
 
Marik war niemand, der sich mit  Renn- und Kampfspielen anfreunden konnte. Ryou
ging es ähnlich. Da auch  Glücksspiel nicht ihrem Geschmack entsprach, blieben
sie nach einigen Minuten  ziellosem Umherschlenderns vor einer Ansammlung von
Greifautomaten stehen. Aus  weißem Kunststoff und Plexiglas gefertigt, waren
sie bis auf wenige Ausnahmen mit  Plüschtieren und Merchandise bekannter
Animeserien gefüllt. Kaum, dass die  Maschinen in ihr Sichtfeld getreten waren,
begannen Mariks Augen zu leuchten.  Er packte Ryou am Handgelenk und zog ihn mit
sanfter Gewalt hinter sich her. Als  sie die Maschine erreichten, prallte Ryou,
nicht länger Herr seines Körpers,  schwungvoll dagegen. Nur mit Mühe hielt er
sich auf den Beinen.
„Wenn meine Geschwister das sehen  könnten. Sie wären so neidisch.“
„Währen sie das?“
Benommen fuhr sich Ryou mit den  Fingern durch das Haar und betrachtete, wie
Marik ohne zu zögern sein  Portemonnaie öffnete und einige Hundertyenmünzen
heraus nahm. Verhalten trat  Ryou ein Stück näher an ihn heran, musterte den
Inhalt der Maschine. Es  handelte sich um große, aus weißem Plüsch gefertigte
Stoffhasen, die man auf  einer langen Stange aufgereiht hatte. Man musste sie
mit der am Dach der  Maschine befestigten Kralle in den Schacht befördern, um
sie entnehmen zu  können.
„Du bist nicht aus Japan“, bemerkte  Ryou trockener, als beabsichtigt. Marik
nickte schwach.
„Ich komme aus Ägypten.“
„Aus Ägypten?“
„Ja.“
Marik warf das Kleingeld ein, ohne  näher auf Ryous Frage einzugehen. Dieser
lehnte sich gegen die Maschine und  betrachtete den Stricher still, die Stirn in
Falten gelegt.
„Warum in Japan?“, brach es  schließlich aus ihm hervor. Der Andere zuckte
mit den Schultern.
„Studium. Wirtschaft und Japanisch.  Sie sagten, hier in Japan liegt die
Zukunft.“
Ryou lächelte müde und drückte die  Stirn gegen das Plexiglas. In seinen
Ohren klang diese Äußerung wie ein  schlechter Scherz.
„Die Blase ist geplatzt. Wir sind  mitten in der Krise.“
„Solche Dinge gehen vorbei.“
Marik beugte sich ein Stück vor. Die  Tasten des Geräts blinkten wild und er
las still die Betriebsanleitung, die man  auf einer Plakette notiert hatte. Ryou
schlang die Arme um seinen Oberkörper  und betrachtete ihn nachdenklich.
„Wie lange bist du schon hier?“
„Seit zwei Jahren.“
Marik hob den Kopf und verzog die  Mundwinkel zu einem gequälten Schmunzeln.
„Aber es lohnt sich für mich mehr,  hier zu arbeiten. Ehrlich gesagt will ich
gar nicht zurück. In Ägypten machen  sie Jungs wie mich fertig. Und heiraten
müsste ich auch. Meine Familie...“
Mit schlanken Fingern betätigte er  die blinkenden Knöpfe. Die Kralle begann
zu surren und suchte sich ihren Weg.  Seine Augen waren ausdruckslos auf die
Szene gerichtet, das Gesicht wie versteinert.
„Ich bin der älteste Sohn, sie  erwarten es von mir.“
Ryou antwortete nicht. Stattdessen  verließ ein leises Seufzen seine Kehle. Die
Fingerspitzen gegen das Glas  gelegt, betrachtete er den anderen stumm, ehe er
den Blick abwandte. Alle,  einfach alle schienen vor irgendetwas auf der Flucht
zu sein. Vor sich selbst,  vor den Taten ihrer Vergangenheit. Sie alle waren auf
der Suche. Nach Frieden,  Glück, wer wusste das genau zu sagen. Erneut zuckte
Marik mit den Schultern.
„Schau nicht so, Ryou. Ich liebe den  Job. Ernsthaft. Keine Ahnung, warum ich
mich all die Jahre umsonst verramscht  habe.“
Ihre Blicke trafen sich und nach  einer Sekunde der Stille brachen sie in
Gelächter aus. Nicht so ungehalten, wie  zuvor, doch es vertrieb für einen
Moment die Sorgen aus Ryous Gedanken. Es war  Mariks pragmatische Sicht auf die
Dinge, die große Ängste klein wirken ließen.  Er erwartete vom Leben, dass
sich die Dinge irgendwie richteten, und bislang  schien er mit dieser
Einstellung erfolgreich durchs Leben gekommen zu sein.
Aus dem Nichts heraus begann Marik  zu fluchen. Die Kralle hatte ihr Ziel
verfehlt und kehrte nun an ihre Ausgangsposition  zurück. Das Spiel war
verloren. Ryou griff in seine Hosentasche und holte  einige Münzen hervor.
„Lass mich mal.“
Sie tauschten die Plätze. Ryou warf  das Geld in den Münzschlitz und startete
das Spiel.
„Bakura und du, ihr habt die  gleichen Zigarettenetuis, nicht?“, fragte er
dann, den Blick stur auf die  Greifvorrichtung gerichtet. Er war zu schüchtern,
solch direkte Fragen zu  stellen, doch nun, wo er Marik nicht in die Augen
blicken musste, brachte er  den nötigen Mut auf.
„Ja.“
Marik, der mit der Schulter an der  Maschine lehnte, drehte sich auf den Rücken
und begann, wahllos vorüberziehende  Passanten anzuflirten.
„Ich hab’s ihm geschenkt. Von meinem  ersten Gehalt im Film Noir. Er hat mir
damals den Job dort besorgt, weißt du?“
Er lächelte, während sich in Ryous  Magen alles zusammen zog. Ryou ließ sich
nichts anmerken, umklammerte lediglich  den kleinen Joystick, mit dem er die
Kralle steuerte, etwas fester.
„Ach so“, presste er zwischen den  Zähnen hervor.
„Ich bin in einer Kneipe in ihn  reingelaufen. Ich weiß gar nicht mehr, wo
genau. In Ni-Chome? Ist auch egal. Du  hättest ihn mal sehen sollen.“
Marik begann zu kichern. In seiner  Stimme hatte sich der Klang des
nostalgischen eingeschlichen, die Augen waren  auf Dinge gerichtet, die Ryou
nicht sehen konnte, gehörten sie schon ewig der  Vergangenheit an.
„Auf drei Kilometer hat man ihm  angesehen, in welchem Business er tätig
ist.“
„Warum das?“
„Diese viel zu schneidigen Anzüge,  alles auf Hochglanz poliert. Er hatte
Goldringe an den Fingern und einen  Pferdeschwanz. Er sah aus wie diese
typischen Zuhälter in Kabukicho.“
Marik strich sich einige Strähnen  hinter das Ohr und seufzte
gedankenverloren.
„Er hat mich dann gefragt, ob ich  das nicht mal ausprobieren möchte. Nun bin
ich hier. Eine glückliche Verkettung  von Zufällen, wenn man so will. Neben
Malik bin ich wahrscheinlich der einzige,  der es nicht hasst, dort zu
arbeiten.“
Ryou sagte nichts. Stechend stieg  die Eifersucht in ihm auf, seine Hände
wurden feucht. Die Kralle hob sich. Zu  ihrer beidseitigen Überraschung hatte
sie etwas gefangen. Ein etwa fünfzig  Zentimeter großer Plüschhase fiel in
den Gewinnschacht. Wortlos nahm Ryou ihn  hervor und betrachtete ihn still, ehe
er ihn Marik überreichte. Dieser  lächelte, auf seine weiche, feminine Art,
schlang die Arme darum und nickte  Ryou beschwichtigend zu.
„Mach dir keine Sorgen.“
Der Stricher beugte sich nach vorn  und drückte Ryou einen flüchtigen Kuss auf
die Lippen. Als er Ryous verlegenen  Gesichtsausdruck bemerkte, wandte er sich
amüsiert ab und schlenderte zu einer  der angrenzenden Spielekonsolen.
Schweigend, die Wangen von einem zarten  Kribbeln erfüllt, blickte Ryou ihm
hinterher.
„Was?“
Marik wandte sich um, die Augen  funkelten im Licht der Neonröhren.
„Wir sind kein Paar. Bakura und ich.  Wir sind nicht zusammen und waren es
nie.“
Ryous Atem stockte. Sofort  verfärbten sich seine Wangen dunkelrot. Ertappt
schob er die Hände in die  Hosentaschen seiner Jeans und starrte auf den
Linoleumboden, dunkelgrün und  klebrig von verschütteten Getränken. Er zuckte
mit den Schultern, ließ den Kopf  sinken und tappte Marik, eingehüllt in den
Zigarettenqualm der Anderen, still  hinterher.
 
An diesem Abend ging Ryou die Arbeit  leichter von der Hand. Angestachelt von
dem Gefühl, etwas verbotenes getan zu  haben und damit davon zu kommen, konnte
er heute über das zudringliche  Verhalten der Gäste hinweg sehen. Seit dem
Zwischenfall mit Ueno hatte sich das  Klima deutlich verbessert. Er war seither
nicht zurück gekehrt, was daran  liegen mochte, dass er vermutlich noch immer
im Krankenhaus lag.
„Oi, Ryou!“
Von dem Ruf aus den Gedanken  gerissen wandte Ryou sich um und hob die Hände,
als er etwas auf sich zufliegen  sah. Ehe er realisieren konnte, um was es sich
handelte, prallte ein kleines,  silbernes Päckchen gegen seine Brust und fiel
raschelnd in seine Hände. Bunt  bedrucktes Zellophan. Erdnüsse. Ryou hob den
Kopf und erblickte Jonouchi, der  gut gelaunt hinter der Theke stand und ihn
nachdrücklich zu sich heran winkte.
„Mach mal kurz Pause. Komm her.“
Stumm trat Ryou hinter die Theke, wo  Jonouchi ihm mit einer schnellen
Handbewegung das Haar zerzauste. Ryous Protest  ignorierte er gekonnt und
stützte sich schließlich mit dem Ellenbogen auf der  Schulter des Jüngeren
ab.
„Wer hat eigentlich bei euch  gewonnen?“, fragte Ryou, den Blick auf die
Schar von Geschäftsmännern  gerichtet, die hier ihren Abend ausklingen
ließen, ehe sie betrunken in ihre  Wohnungen torkelten. Nomikai. Jonouchi kniff
die Augen zusammen und ging auf  Abstand.
„Ich natürlich.“
Er ließ Ryou los und deutete  energisch mit beiden Daumen auf seine Brust.
„Ich bin der Meister der Prügelspiele!“
Vergnügt lachend hob Ryou die  Augenbrauen. Jonouchi, empört den Kopf
schüttelnd, packte Ryou an den Schultern  und zog ihn näher an sich heran.
„Kein Spaß!“ Yuugi ist ein  geschickter Spieler, aber wenn es um
Schlägereien geht, kann nicht mal er mir  das Wasser reichen.“
„Na, wenn du das sagst, Jonouchi...“
Ryou sagte dies nicht ganz ohne  freundlich gemeinten Spott, was dem anderen
nicht entging. Gut gelaunt grinsten  sie einander an, verbunden in stiller
Freundschaft, als Ryou aus den  Augenwinkeln etwas bemerkte, das sein Lächeln
gefrieren ließ.
Am Ende des Raumes bahnten sich  Yuugi und Marik ihren Weg durch die Menge. Es
war Yuugi, der eilig voran ging.  Beide wirkten gehetzt, prallten gegen Gäste
und verfehlten Tische und Stühle  einige Male nur sehr knapp.
Als Jonouchi bemerkte, wie Ryous  Lächeln verblasste, wurde auch er ernst. Er
wandte sich um, folgte Ryous Blick,  da hatte Yuugi sie schon erreicht. Mit
schnellen Schritten lief er zu ihnen  hinter die Theke, wo er ungebremst gegen
den Barkeeper prallte. Aufgelöst stand  der junge Stricher vor ihnen, seine
Schminke war den Tränen zum Opfer gefallen,  Mascara und Lidschatten liefen in
schwarzen Schlieren über sein Gesicht. Die  Augen waren gerötet, ebenso die
Wangen. Der zierliche Körper bebte unter  Schluchzern. Sowohl auf dem linken
Jochbein als auch an den Oberarmen fanden  sich dunkelrote Striemen. Wie ein
Fisch auf dem Trockenen öffnete er immer  wieder den Mund, doch kein Laut
verließ seine Lippen. Stattdessen klammerte er  sich hilfesuchend an seinem
Freund fest, der ihn unschlüssig und besorgt  betrachtete.
„Es tut mir leid.“
Sie blickten hinüber zu Marik,  welcher an der Theke stand und entschuldigend
die Hände hob.
„Er ist mir einfach entwischt. Ich  konnte nichts tun. Ich wollte ihn
aufhalten, aber er ist einfach abgehauen.“
Mit den Fingerspitzen hob Jonouchi  Yuugis Gesicht an und betrachtete die
dunkelroten Flecken, die quer über Yuugis  Gesicht verliefen. Mit jeder Sekunde
verdüsterte sich sein Gesichtsausdruck  zunehmend. Man hatte den Jungen
regelrecht zusammen geschlagen. Langsam schwoll  das linke Auge zu.
„Übernimm kurz für mich“, sagte er  an Ryou gewannt, so kalt, dass es
diesem die Nackenhaare aufstellte. Dann  packte er Yuugi an den Schultern und
führte ihn behutsam in den angrenzenden  Lagerraum.
Sprachlos blickte Ryou den beiden  hinterher. Dann wandte er sich an Marik. Sie
tauschten unschlüssige Blicke.
„Was ist denn passiert?“
Noch steif vor Schreck, begann Ryou,  Bier zu zapfen. Mechanisch stellte er die
Gläser auf der Theke ab, nahm das  Geld entgegen und steckte es in die
Kassenschublade. Aus dem Nichts schlangen  sich ein Paar schlanker Arme um
seinen Oberkörper. Es war Marik, der zu ihm  gekommen war und sich nun von
hinten an ihn schmiegte. Still platzierte er sein  Kinn in Ryous Halsbeuge.
Es war nicht das erste Mal, dass sie  so zusammen standen. Es war seine Art,
Sympathie zu bekunden. Die Gäste störte  es wenig. Ungeachtet dessen trieb es
Ryou nach wie vor die Röte ins Gesicht.
„Einer der Kunden ist übergriffig  geworden und hat Yuugi um die Einnahmen
geprellt“, flüsterte er leise. Der  Hauch seiner Stimme jagte Ryou einen
Schauer über den Rücken. Ohne es zu  merken, entglitt ihm das Glas, dass er
gehalten hatte und fiel zu Boden, wo es  in tausend Einzelteile zersprang. Wie
betäubt blickte Ryou auf den  Scherbenhaufen zu seinen Füßen.
„Und jetzt?“, flüsterte er tonlos.
Ein bittersüßes Schnauben glitt über  seine Haut.
„Jetzt wird es hässlich.“
Marik seufzte und lehnte die Stirne  gegen Ryous Schulter. Dieser starrte
geradeaus und schwieg. Nach einer Zeit  niedergeschlagener Stille zog er Ryou
näher an sich heran.
„Die Kunden buchen Leistungen. Wenn  sie nicht zahlen, stimmt bei Feierabend
die Kasse nicht.“
„Diesem Malik entgeht nichts, was?“
„Er hat seine Augen überall.“
Minuten später wurde die Tür hinter  ihnen aufgeschoben und gab Jonouchi und
Yuugi preis. Sie wirkten um Jahre  gealtert. Noch immer waren die Augen des
Strichers vor von den Tränen, die er  zuvor vergossen hatte. Er schien sich
etwas beruhigt zu haben. Marik ließ Ryou  los und ging zu seinem üblichen
Platz hinter der Theke. Sie wagten kaum,  einander in die Augen zu sehen. War
die Stimmung am Nachmittag noch ausgelassen  gewesen, so war nun das Gegenteil
der Fall.
Wortlos zog Jonouchi eine  Glasflasche unter dem Tresen hervor und reichte Yuugi
Sekunden später das  allabendliche Schnapsglas mit der kaktusgrünen
Flüssigkeit. Das Glas fest  umklammert, setzte dieser sich neben Marik. Ryou
sagte nichts. Mit gesenktem  Blick spülte er von den Gläsern, wovon er sich
nicht reinwaschen konnte. Die  anderen signalisierten mit jeder Bewegung, dass
sie wussten, was nun folgte,  während er allein mit seiner Ratlosigkeit zurecht
kommen musste. Er wagte es  nicht, zu fragen und malte sich gedanklich bereits
das Schlimmste aus.
Irgendwann hob er den Kopf und ließ  den Blick ziellos umher schweifen. Sie
alle wirkten seltsam entrückt. Marik,  der Mittags noch mit den Passanten
geflirtet hatte, starrte gedankenverloren  auf das Thekenholz, während
Jonouchi, der einem Roboter gleich ein Glas nach  dem anderen abfertigte, nur
hin und wieder den Kopf reckte und einen prüfenden  Blick über die Menge
schickte. Er schien nach etwas Ausschau zu halten. Nur  Yuugi wirkte, nun, da
die Tränen versiegt waren, merkwürdig unbeeindruckt.  Still betrachtete er
sein Glas, ehe er es in einem Zug leerte. Sein Blick war  gezeichnet von einer
Melancholie, die man auf den ersten Blick leicht übersah.
Eine blasse Hand legte sich auf  Yuugis Schulter. Ryou runzelte die Stirn und
hob den Blick, nur um eine Sekunde  später inne zu halten. Ein lautloses
Zittern durchlief die Runde, jeder von  ihnen schien zu Eis erstarrt.
Bakuras Augen funkelten bedrohlich  im Halbdunkel. Das schummrige Kneipenlicht
verstärkte die Schatten, welche  schon tagsüber sein schmales Gesicht
zeichneten und verliehen ihm die  Ausstrahlung eines Mannes, mit dem man es sich
besser nicht verscherzte. Er  trug die Uniform des japanischen
Büroangestellten. Eine graue, schmal  geschnittene Nadelstreifenhose, lederne
Schuhe und ein weißes Hemd, dessen  Ärmel er bis über die Ellenbogen
hochgekrempelt hatte.
„Oben gab es Tumult.“
Er sprach leise, doch so  nachdrücklich, dass selbst Ryou ihn über all die
Distanz noch verstehen konnte.
„Was ist passiert?“
Schweigen war die einzige Antwort,  die er erhielt. Je länger er wartete, desto
dunkler wurden die Schatten in seinem  Gesicht. Leise knurrend verstärkte er
den Griff um Yuugis Schulter.
„Wird’s bald?“
Sie tauschten betretene Blicke.  Dann, nach anfänglichem Zögern, war es Marik,
der den Mund öffnete und die  Stille durchbrach. Seine Stimme, sonst voller
Selbstbewusstsein, klang  resigniert, war kaum mehr als ein Flüstern.
„Einer der Gäste ist handgreiflich  geworden und hat Yuugi um die Einnahmen
geprellt.“
Bakura verzog das Gesicht. Für eine  Weile sagte er nichts, dann beugte er sich
nach vorn und tauschte einige  vielsagende Blicke mit Yuugi, der ruhig zwischen
ihnen saß und sich nicht  gerührt hatte.
„Das wird den Boss interessieren,  glaubst du nicht auch?“
Yuugi nickte. Dabei wich die letzte  Farbe aus einem zugeschwollenen Gesicht.
Marik, dessen Hände zu Fäusten geballt  auf seinen Knien ruhten, schloss die
Augen, die Lippen zu einem schmalen Strich  zusammen gepresst. Plötzlich
schepperte es hinter ihnen. Ryou riss die Augen  auf und fuhr herum. Es dauerte
nicht lange und er erkannte Jonouchi, der, beim  Versuch, so schnell wie
möglich den Thekenbereich zu verlassen, einige der  frisch gespülten Gläser
umgerissen hatte. Ehe Ryou und Marik ihn aufhalten  konnten, hatte er Bakura am
Kragen gepackt und mit einer heftigen Handbewegung  zu sich heran gezogen.
„Du verdammter Mistkerl!“
Seine Finger verkrallten sich im  weißen Hemdstoff. Sein Gesicht war rot vor
Zorn, die Augen zu schmalen  Schlitzen verengt. Durch seine Haut traten die
Knöchel weiß schimmernd hervor.
„Fass ihn noch ein Mal an und ich  mach dich fertig. Glaub mir, ich sorge
dafür, dass deine eigene Mutter dich  nicht mehr als ihren Sohn erkennt.“
In Sekundenbruchteilen waren alle  auf den Beinen. Marik erwachte aus seiner
Lethargie und auch Ryou ließ alles  stehen. Zusammen packten sie Jonouchi an
den Armen und versuchten, ihn von  Bakura herunter zu zerren, doch ohne Erfolg.
Die beiden Männer, die sich in  ihrer ganzen Feindseligkeit ineinander
verkrallt hatten, bewegten sich keinen  Zentimeter.
„Lass mich sofort los.“
Bakuras Stimme war nicht mehr als  ein Knurren. Voller Selbstbeherrschung packte
er Jonouchis Hand, versuchte, sie  zu lösen, doch der Andere zeigte keine
Reaktion.
„Du überspannst den Bogen, Katsuya.“
Der Blonde lachte kalt. Er zog  Bakura noch näher zu sich heran.
„Aber du, was? Du überspannst ihn  jeden Tag. Du kannst dir deine
Großkotzigkeit nur erlauben, weil du Maliks  Liebling bist, vergiss das
nicht.“
Er atmete tief ein und spuckte vor  Bakura auf den Boden.
„Du bist die einzige Nutte hier, und  das weißt du ganz genau.“
Stille. Die Musik, so laut, dass sie  jede Konversation erschwerte, schien zu
verstummen. Fassungslos starrten sie  den Blonden an, der wieder im Begriff war,
den Mund zu öffnen, als Yuugi  aufsprang und sich zwischen die beiden
drängte.
„Jonouchi, hör auf!“
Sein Gesicht, sonst das eines  Kindes, war vor Wut verzerrt.
„Es reicht. Hör auf. Es ist genug.  Es ist in Ordnung. Bitte.“
Wie vom Donner gerührt, erstarrte  der Barkeeper. Nur langsam lockerte sich der
Griff um Bakuras Hals. Bakura, der  auf diese Gelegenheit gewartet hatte,
ergriff sie und löste sich mit einem Ruck  aus Jonouchis Händen.
„Yuugi, was sagst du da?“
Der Jüngere setzte ein Lächeln auf, doch  es wirkte maskenhaft und falsch.
Jeder hier wusste, dass er sich opferte, damit  sein bester Freund nicht in
Schwierigkeiten geriet. Vorsichtig schob er die  beiden ein Stück auseinander.
„Bitte.“
Seine Stimme klang flehend.
„Es war mein Fehler und ich muss die  Verantwortung dafür übernehmen.“
Jonouchis Mund klappte auf.  Verständnislos hob er die Hände und trat näher
an seinen Freund heran.
„Yuugi, du hast überhaupt nichts  getan. Das ist doch bescheuert!“
Er packte ihn an den Schultern. Sein  Gesichtsausdruck pendelte zwischen
Verständnislosigkeit und Sorge. Bakura, der  hinter ihnen stand und sich
beherrscht den Hemdkragen richtete, funkelte  Jonouchi hasserfüllt an. Die
beiden hatten sich noch nie gut verstanden, doch  heute hatte ihre Antipathie
ein neues Level erreicht.
„Du hast ihn gehört“, knurrte er und  verzog missbilligend das Gesicht.
„Jetzt schieb deinen Arsch zurück  hinter die Theke und mach deine verdammte
Arbeit.“
Knapp nickte Bakura Yuugi zu, der  diese Geste erwiderte und sich anschließend
peinlich berührt eine der blonden  Strähnen hinter das Ohr strich. Die
Energie, die ihn soeben beflügelt hatte,  hatte sich aufgelöst. Still blickte
er zu Boden, die Arme schutzsuchend vor der  Brust verschränkt.
Ein letztes Mal tauschten Bakura und  Jonouchi Blicke aus.
„Das wird ein Nachspiel haben, klar?“
Mit vor Zorn funkelnden Augen  stierte Jonouchi zurück. Niemand in diesem Raum
schien mehr Selbstbewusstsein,  mehr Standhaftigkeit zu haben als diese beiden
Männer.
„Leck mich, Bakura. Ernsthaft. Leck  mich.“
„Dir wird das Lachen noch vergehen,  verlass dich drauf.“
Erneut legte er Yuugi die Hand auf  die Schulter. Es war sein Stichwort.
Zusammen verschwanden sie in der  Menschenmenge und ließen die Verbliebenen
ratlos zurück. Steif und mit  geballten Fäusten starrte Jonouchi ihnen
hinterher, bereit, bei der kleinsten  Provokation erneut auf Bakura loszugehen,
während Ryou und Marik still  nebeneinander standen. Einmal mehr stiegen in
Ryou die Bilder seiner Ankunft  auf, die Szene, in die er hinein geraten war,
als er das erste Mal Maliks Büro  betreten hatte.
Schweigend blickte er Bakura nach,  blinzelte sie fort, die Bitterkeit, die
plötzlich von ihm Besitz ergriffen  hatte.
 
Gegen drei Uhr am Morgen - die Zahl  der Gäste hatte sich zur Zeit des letzten
Zuges beachtlich gelichtet - wurde am  anderen Ende des Schankraumes jene
schwarze Metalltür aufgeschoben, die zu  Maliks Büro führte. Es war Bakura,
der heraus trat und er war allein. Er wirkte  abgekämpft und müde, schien
obendrein blasser zu sein, als sonst. Obschon er  zum Rauchen stets nach
draußen ging, schob er sich, kaum, dass die Tür hinter  ihm ins Schloss
gefallen war, eine Zigarette zwischen die schmalen Lippen und  zündete sie an.
Anschließend sank er mit dem Rücken gegen die Wand, die linke  Hand in der
Hosentasche vergraben. Sein Hemd war makellos sauber, die Ärmel  immer noch
hochgekrempelt.
Marik, der wie besessen zu jener Tür  gestarrt hatte, sprang auf, sobald er den
Anderen sah und eilte durch die  verbliebenen Gäste hindurch zu ihm. Ryou und
Jonouchi blickten auf und  unterbrachen ihre Arbeit.
Obwohl Bakura auf Marik stets mit  offener Ablehnung reagierte, verhielt er sich
dieses eine Mal merkwürdig  neutral, als der junge Stricher ihn in ein
Gespräch verwickelte. Sie standen  dicht beieinander, redeten ernst und
interagierten auf eine vertraute Art, die  Ryou nicht entging. Den Kopf gegen
den Backstein gelehnt, die Zigarette  zwischen den schlanken Fingern
eingeklemmt, antwortete Bakura lediglich  einsilbig auf das, was sein Gegenüber
ihm zu sagen hatte und während Marik  stets den Blickkontakt suchte, wich
Bakura diesem gezielt aus. Als Marik  erkannte, dass er keine weiteren
Informationen erhalten würde, schob er sich an  Bakura vorbei und verschwand.
„Ich gehe ihm hinterher.“
Ryou warf Jonouchi das Spülhandtuch  zu, dass er soeben noch in den Händen
gehalten hatte, und zog die Schürze über  seinen Kopf. Er hatte damit
gerechnet, dass Jonouchi ihn aufhalten würde, doch  dieser sagte nichts.
Manchmal, da brauchte es keine Worte, um auszudrücken,  dass man das gleiche
fühlte. Raschen Schrittes durchquerte Ryou den Schankraum,  besorgt über den
Anblick, der sich ihm gleich bieten würde. Sein Herz schlug  ihm bis zum Hals,
seine Hände waren kalt und zitterten. Selbst Bakura wirkte  verstört über
das, was in Maliks Büro vorgefallen sein musste. Wie schlimm  hatte er Yuugi
zugerichtet? Wie schwer mochte er verletzt sein?
Plötzlich packte ihn jemand am  Oberarm und brachte ihn zum Stehen. Der Griff
brannte wie Feuer. Ryou, der  einen Moment brauchte, um zu realisieren, was vor
sich ging, hob den Kopf. Es  war Bakura, der ihn festhielt. In der Linken noch
immer die Zigarette haltend,  gruben sich die Finger seiner rechten Hand
unbarmherzig in seine Haut. Ihre  Blicke trafen sich. Die wachen, intelligenten
Augen des Anderen, die stets eine  bedrohliche Kälte ausgestrahlt hatten,
trugen nun einen Ausdruck, den Ryou  nicht deuten konnte. Er wusste nur, dass
ihm jetzt, in diesem Moment, alles zu  viel wurde. Er wollte nicht mehr. Er
hatte die Nase voll davon, ständig herum  geschubst zu werden. Mit einem
ungeahnt harten Ruck riss er sich los und trat  einen Schritt zurück. Er war
wütend über das, was geschehen war und machte  keinen Hehl daraus. Seine sonst
warmen Augen schienen aus Eis zu sein. Zornig  starrten sie Bakura an, seine
ganze Körperhaltung drückte den Abscheu aus, den  er ihm gegenüber in diesem
Moment empfand.
„Fass mich nicht an.“
Etwas in Bakuras Gesicht flackerte  auf, dann verschwand es. Sie blickten
einander für einige Sekunden  stillschweigend an, ehe Ryou - es fühlte sich
an, als habe er eine Ewigkeit so  verharrt - sich abwandte und Marik hinterher
lief. Keine Worte hätten  ausdrücken können, was er in diesen Sekunden Bakura
gegenüber empfand. Es war  besser für sie, es nicht auszusprechen.



                        Kapitel 12: Licht und Schatten
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Für Kronenprinz
 
 
“I don't know just how it happened; I let down my  guard
Swore I'd never fall in love again, but I fell hard
Guess I should have seen it coming; caught me by  surprise
Wasn't looking where I was going; I fell into your  eyes
 
You came into my crazy world like a cool and cleansing  rain
Before I, I knew what hit me, baby, you were flowing  through my veins”
 
Avicii - Addicted to you
 
 
Er  wusste nicht, was ihn her getrieben hatte. Der Ärger, der in ihm rumorte, 
erstickte jeden klaren Gedanken im Keim. Das Unbehagen über Ryous Verhalten ihm
 gegenüber kurz zuvor schien ihn von innen her regelrecht aufzufressen. Und
doch  stand er hier und wartete. Er konnte sie nicht vergessen, diese 
Emotionslosigkeit, die er in Ryous Augen gesehen hatte. Die Wut, der Abscheu - 
all das hatte so aufrichtig gewirkt, dass sein Herz für einen Moment zu 
schlagen aufgehört hatte. Wann immer er blinzelte, sah er das Gesicht des 
Jüngeren vor sich aufblitzen. Dieser so weich wirkende Junge, der aus dem 
Nichts heraus eine Kälte ausstrahlte, dass es schmerzte. Nie zuvor hatte Ryou 
ihn auf diese Art zurück gewiesen. War es das, was er in Wirklichkeit über ihn
 gedacht hatte, all die Wochen, die sie zunehmend miteinander verbracht hatten? 
Wenn er seine wahren Gedanken ihm gegenüber all die Zeit hinter einer Maske 
falscher Freundlichkeit verborgen hatte, sollte er es Bakura ins Gesicht sagen. 
Er musste wissen, woran er war.
So  stand er nun direkt vor Ryous Zimmertür, wartete in der Dunkelheit.
Grübelte  nach über den Abend, die Dinge, die geschehen waren. Wenn eine
Zigarette sich  dem Ende neigte, zündete er rasch die nächste an. Nicht einmal
sie vermochten  es, seine Gedanken zum Schweigen zu bringen. Rastlos nahm er
einen Zug nach dem  anderen, zwischendurch ein bitteres Grinsen auf den Lippen.
Wenn Marik ihn nun  sehen könnte - Bakura konnte sie sich bereits denken, die
dummen Sprüche, die  ihm der Stricher stecken würde. Wenn er denn überhaupt
noch mit ihm sprach,  nach diesem Abend. Seine Position war nicht die beste im
Moment, das leuchtete  ihm ein.
In  jener Sekunde, als Ryou sich seinem Griff entwunden hatte, hatte sich alles
in  ihm zusammen gezogen. Stille Wut und verletzter Stolz hatten im Anschluss
die  Kontrolle über ihn übernommen. Er fühlte sich betrogen und es war lange
her,  dass er dieses Gefühl das letzte Mal vernommen hatte.
Er  schob sich die Zigarette zwischen die Lippen und sog den Rauch so tief in
seine  Lungen, dass er sie bis in den letzten Winkel ausfüllte. Diese Gefühle,
die in  ihm rumorten, er hasste sie. Er war ihrer überdrüssig, schon lange,
doch sie  wichen nie von seiner Seite. Sie waren seine Dämonen, seit er denken
konnte  beherrschten sie alles in ihm. Er war ihnen ausgeliefert, machtlos
angesichts  ihrer schier unendlichen Überlegenheit. Sie waren der Grund für
seine Gier nach  Kontrolle und Ordnung.
Nach  außen dringen ließ er nichts davon. In Folge dessen fühlten sich Kopf
und Brust  stets an, als explodierten sie, wenn er nicht bald etwas unternahm.
Jede wache  Minute stand er unter einer Anspannung, die ihn wahnsinnig machen
würde, hätte  er sich nicht schon so daran gewöhnt, dass er sie in den
meisten Momenten nicht  bewusst wahrnahm. Dieser Druck, der sich in ihm
ausbreitete wie ein  Krebsgeschwür, ließ ihn zittern, wenn er nicht rauchte.
Ohne seine Zigaretten  hätte er die Kontrolle schon vor langem verloren. Sie
waren seine Stütze in  einer Welt, die keinen Halt mehr bot.
Er  hatte nichts tun können. Es war sein Job, das Arschloch zu sein, zwischen
Malik  und den anderen zu stehen. Niemandem, nicht einmal sich selbst, konnte er
in  dieser Position gerecht werden. Er wusste das und bislang hatte es ihn kaum 
gestört. Malik hatte ihn verpflichtet, er selbst stand zu tief in der Schuld 
seines Arbeitgebers, als dass er sich ihm widersetzen konnte. Jeder Mensch auf 
diesem Planeten verfügte über Rechte und Pflichten. Jeder musste sich daran 
halten. Auch er. Brach er aus, verlor er alles, was er sich in seinem Leben 
aufgebaut hatte.
Es  war ihm unbegreiflich, wie Yuugi es schaffte, sich in die ausweglosesten 
Situationen zu manövrieren. Den anderen Strichern geschahen solche Dinge nie. 
Sie kamen ihrer Arbeit nach, lieferten bei Geschäftsschluss ihren Anteil ab und
 waren ansonsten kaum zu sehen. Nur mit diesem Jungen gab es seit dem ersten Tag
 nichts als Ärger. Er hat einen schwachen Charakter, schoss es Bakura durch den
 Kopf. Sie zog liquide Männer an, das mochte sein, doch brachten sie ihre 
zweifelhafte Gesinnung und die restlichen Probleme gerne mit sich. Und die 
Drogen. Junkies waren keine guten Arbeitnehmer, so viel stand fest. Nicht mal 
mehr zur Hurerei taugten sie.
Konnte  Ryou nicht sehen, dass er nicht anders handeln konnte? Dieser Junge war 
feinfühliger als der Durchschnitt, das war Bakura früh aufgefallen. Er nahm 
Dinge wahr, die anderen verborgen blieben, manchmal auch dem Menschen, zu dem 
sie gehörten. Bakura hatte es in seinen Augen gesehen. Trotz ihrer Wärme 
zeigten sie, dass er mehr erlebt hatte, als es bei Jungen seines Alters der 
Fall sein sollte. Sie zeigten, dass sein Inneres älter war als sein Äußeres. 
Nur an diesem Abend, da war er blind gewesen.
Konnte  Bakura es ihm verübeln? Er war in Sorge um seinen Freund gewesen. Es
war ein  wesentlicher Zug seiner Persönlichkeit, solche Dinge zu tun. Es war
genau das,  was Bakura, ohne, dass er es jemals zugeben würde, so sehr an ihm
schätzte.
Er  fuhr sich mit der Hand durch das Haar und verschränkte nachdenklich die
Arme  vor der Brust. Es ärgerte ihn, dass er etwas auf Ryous Gedanken gab.
Normalerweise  agierte er anders. In seinen Händen liefen die Fäden des
Geschäftes zusammen,  ihm oblag die Kontrolle über alles, was sich
geschäftlich im Film Noir  abspielte. Über die Stricher, über die Gäste, die
Wirtschaft, den vorlauten  Barkeeper, den er am liebsten mit sofortiger Wirkung
vor die Tür setzen würde.  Über sich. Jederzeit.
Auf  dem Flur ertönten Schritte. Ryou. Bakura erkannte ihn am Klang seines
Ganges.  Lautlos blickte er auf, ließ die Zigarette auf den gefliesten Boden
fallen und  trat sie mit der Fußspitze aus.
Der  Jüngere wirkte gehetzt. Trotz der kürzeren Arbeitszeit heute sah er müde
und  abgekämpft aus. Sein Blick verkündete, dass er nicht bei sich war,
sondern  gedanklich immer noch mit den vorherigen Geschehnissen kämpfte.
Lustlos zog er  den Zopfgummi aus den Haaren und löste den Knoten, der sein
Hemd zusammen  hielt. Er bemerkte Bakura nicht und Bakura verzichtete darauf,
ihn auf seine  Anwesenheit aufmerksam zu machen. Stattdessen sah er dabei zu,
wie Ryou die  Zeichen der Arbeit von seinem Körper strich, betrachtete die
filigranen Finger  und die grazilen Handgelenke. Alles an ihm schien so
zerbrechlich, als sei es  aus Porzellan. Der Körper, der weder sehr feminin
noch männlich wirkte, war das  Fleisch gewordene Sinnbild androgyner
Geschlechtslosigkeit. Seit er im Film  Noir arbeitete, hatte sich der Umsatz im
Schankraum deutlich erhöht. Er hatte  etwas an sich, dass die Kunden anzog,
etwas, das nicht einmal Marik ihnen geben  konnte. Am Kragen seines Hemdes
fanden sich Spritzer von dunkelroter Farbe.  Blut. Wahrscheinlich Yuugis. Es
wunderte ihn, dass es nur so wenig war.
 
„Was  ist jetzt schon wieder?“
Malik  klang genervt. Bakura kannte das bereits, doch dieses Mal mischte sich
etwas in  seine Stimme, dass jedem Eindringling vermittelte, dass er nicht
gestört werden  wollte. Mit verschränkten Armen stand er vor seinem
Arbeitstisch, der, wie so  oft, über und über mit Unterlagen bedeckt war. Das
Gesicht war vor  Konzentration ausdruckslos. Er sah nicht auf, als Bakura die
Tür öffnete und  sein Kommen ankündigte. Dieser wusste, dass es unangenehm
werden konnte, wenn  man Malik in solchen Situationen störte, doch er konnte
jetzt keine Rücksicht  darauf nehmen. Maliks Begrüßung ignorierend, zog er
die schwere Feuerschutztür,  welche zu seinem Büro führte, hinter sich zu und
nickte mit warf einen  flüchtigen Blick zu Yuugi, der mit gesenktem Kopf hinter
ihm stand. Er vermied  es, Malik anzuschauen und schlang schutzsuchend die Arme
um den ausgemergelten  Oberkörper. Sie kannten das schon, war Yuugi, der wirkte
wie ein Tier, das  wusste, dass es zum Schlachter ging, schon oft in diesem
Büro gewesen. Bakura  schob die Hände in die Taschen seiner dunkelgrauen
Anzughose und wartete.
„Es  gibt ein Problem.“
Wann  gab es das nicht? Malik erbarmte sich und sah auf, in den Händen hielt er
 einige Blätter bedruckten Papiers. Sein Blick war kalt, die Stimme frostig.
„Schon  wieder?“
Ein  unangenehmes Schweigen legte sich über die kleine Gruppe. Hinter Bakura
ertönte  Yuugis Atem der vor Nervosität zitterte. Bakura, der ihn bisher mit
seiner groß  gewachsenen Gestalt verdeckt hatte, trat einen Schritt zur Seite
und gab ihn  frei. Die Präsenz des Strichers war Antwort genug. Mehrere Stellen
in seinem  Gesicht und an den Armen leuchteten feuerrot. Es war ein Wunder, dass
die Haut  dort, wo man sie getroffen hatte, nicht aufgeplatzt war. Nun, da der
Übergriff  ein wenig zurück lag, zeichneten sich die Fingerknöchel jener
Faust ab, die  Yuugi geschlagen haben musste. Bakura sagte nichts dazu, doch er
konnte nicht  bestreiten, dass er beeindruckt war von dem Maß an roher Gewalt,
die sich am  Körper des Jungen abzeichnete. Sah man genauer hin, erkannte man
ein Zittern,  das von Yuugis Gliedern Besitz ergriffen hatte.
Still  betrachtete Bakura ihn aus den Augenwinkeln. Es war kein Geheimnis, was
dort  oben geschehen war und es ärgerte ihn, dass es so etwas trotz der
Maßnahmen,  die sie ergriffen, passiert war. Wenn etwas schief ging, fiel es
auf ihn  zurück. Er trug die Verantwortung. In seiner Hand lief alles zusammen.
Es war  sein Versagen, nicht das der Türsteher. Ganz abgesehen davon, dass sie
Yuugi  mit dem Schaden, den man an ihm angerichtet hatte, vorerst nicht einmal
mehr  würden einsetzen können.
Kaum,  dass er Yuugi erblickt hatte, verließ ein Stöhnen Maliks Kehle. Er
knallte den  Bleistift, den er in der rechten Hand gehalten hatte, auf den Tisch
und nickte  zwei Männern, die Bakura zuvor nicht bemerkt hatte, bestimmt zu.
Sie befanden  sich hinter ihm auf dem Sofa, beide groß, schlank, jung und gut
gebaut. Bakura  kannte sie, wenn auch nur flüchtig. Während der eine sein
brünettes Haar in der  Stirn hoch frisiert hatte, trug der andere es schwarz
glänzend zum  Pferdeschwanz gebunden. Rote Stoffbänder zogen sich durch die
dunklen Strähnen,  an seinen Ohren funkelten silberne Würfel. Unter dem
linken, smaragdgrün  schimmernden Auge befand sich ein Strich schwarzen
Kajals.
Die  beiden Männer waren die Aufreißer des Clubs, standen bei jedem Wetter
draußen  und brachten dem Laden jene Kunden, die zu schüchtern waren, den Fuß
aus  eigenem Antrieb über die Türschwelle zu heben. Sie waren verantwortlich
dafür, Stricher  anzuwerben und dealten, wenn frischer Stoff ins Haus kam. Wie
die meisten im  Haus verhielten sie sich unauffällig. Die meiste Zeit sah man
sie kaum.
„Wir  sind am Arbeiten, das siehst du, ja?“
Malik  wandte sich um und schritt hinüber zu einer aus dunklem Holz gefertigten
 Kommode, deren oberste Schublade er aufzog. Bakura, an den der Kommentar 
gerichtet war, presste die Lippen zu einem schmalen Strich zusammen. Es war 
eine rhetorische Frage, die keine Antwort erforderte. Statt etwas zu sagen, 
richtete er den Blick auf die beiden Türsteher, die ihn mit unverhohlener 
Neugierde anstarrten. Bakura seufzte. Das konnte alles nicht wahr sein.
„Ja,  das sehe ich“, erwiderte er trocken.
„Gut,  dann setz dich. Das hier wird noch etwas dauern.“
Malik  nahm ein Päckchen mit weißem Pulver aus der Schublade und warf es den
beiden  Männern auf dem Sofa zu. Der schmalere, jener mit den smaragdgrünen
Augen fing  es und öffnete es rasch, ehe er die Spitze seines kleinen Fingers
mit dem  Inhalt benetzte. Schweigend leckte er es ab. Kurz darauf runzelte er
die Stirn.
„Das  ist kein Koks.“
Malik  lachte auf und trat näher an sie heran. Dabei platzierte er sich so,
dass er  Bakura den Rücken zuwandte. Dieser schenkte seinem Vorgesetzten einen
düsteren  Blick, verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich gegen
eines der  dunklen Bücherregale, die den Schreibtisch einrahmten.
„Nein,  das ist es nicht.“
„Gib  mal her, Otogi.“
Der  Brünette beugte sich vor und nahm seinem Freund das Päckchen aus der
Hand. Er  wiederholte die Geste und begann zu schmunzeln, als das Pulver seine
Lippen  benetzte.
„Ist  das nicht ein bisschen sehr siebziger?“, war alles, was er sagte. Dann
 verschloss er das Päckchen und platzierte es auf dem Glastisch vor ihnen.
Dabei  feixte er, fest davon überzeugt, gerade sehr schlagfertig gewesen zu
sein.
„Was  ist es?“
„Heroin.“
Otogi  hob den Kopf, Augen groß vor Überraschung.
„Heroin?“
Seine  Stimme, tief, aber weich, zitterte vor Nervosität. Malik nickte schwach,
zog  ein dünnes Notizbuch aus der Hosentasche hervor und schlug es auf.
„Ja, Heroin. Koks ist tot, Otogi, toter als  tot. Das sollte selbst dir
inzwischen aufgefallen sein. Heroin ist  zurück und das im ganz großen
Stil.“
Bakura  räusperte sich. Die Gruppe schenkte ihm einen flüchtigen,
nichtssagenden Blick,  nahm ansonsten jedoch keine weitere Notiz von ihm.
Stattdessen notierte Malik  einige Dinge, riss einen Zettel aus dem Notizbuch
und reichte ihn den beiden.
„Das  sind etwa zehn Gramm. Ich will, dass ihr das unter die Leute bringt.
Unsere  Kunden sollen ruhig wissen, dass wir unser Sortiment erweitert haben.
Lasst  euch weiter empfehlen.“
Der  Brünette nickte und steckte den Zettel ein.
„Wie  viel soll der Spaß denn kosten?“
„Achthunderttausend  sollten realistisch sein, denke ich.“
Die  beiden nickten. Schließlich griff Otogi nach dem Päckchen und steckte es
in die  Brusttasche seiner roten Weste.
„Also  gut.“
Er  stand auf und klopfte sich die Hände ab. Der Brünette tat es ihm gleich.
Es war  eine knappe Unterhaltung, routiniert und schon oft geführt, in der
nicht mehr  Worte gewechselt wurden, als verlangt. Malik leckte sich über die
Lippen und  steckte das Notizbuch in die Tasche seines Sakkos.
„Gut,  ihr könnt gehen.“
Er  wandte sich ab, hielt plötzlich inne und trat einen Schritt zurück.
„Und  Honda - “
Der  Brünette, der den Griff der Tür zum Innenhof schon umklammert hielt,
blickte  auf.
„Ja?“
„Pass  gefälligst auf, wenn du anquatschst, klar? Nochmal so etwas wie
neulich, und es  ist das letzte Mal, verstehen wir uns?“
Honda  lief dunkelrot an und verneigte sich hastig.
„Jawohl,  kommt nicht wieder vor.“
„Dann  haut jetzt ab.“
„Ja.“
Sie  zogen die Tür hinter sich ins Schloss und es wurde still. Bakura,
erleichtert  über das Verschwinden der anderen warf Yuugi, der noch immer
schräg hinter ihm  stand, einen Blick zu. Der Junge zitterte, zermürbt durch
die Warterei, wie  Espenlaub.
„Was  war los?“
Bakura,  der noch immer an dem Bücherregal lehnte, deutete mit dem Kinn zur
Tür, durch  die Honda und Otogi das Büro einige Sekunden zuvor verlassen
hatten. Sein  Vorgesetzter verdrehte die Augen und ging auf sie zu.
„Hat  einen Bullen in Zivil angequatscht, dieser Nichtsnutz.“
Bakura  schmunzelte. Honda war dafür bekannt, dass ihm gerne der ein oder
andere  Flüchtigkeitsfehler unterlief. Dabei war er schon lange im Geschäft.
Otogi,  sein Partner, fing dies mit seiner besonnenen Art meist wieder auf.
Sicherlich  der einzige Grund, warum Malik ihn in all den Jahren noch nicht
rausgeschmissen  hatte.
„Solche  Anfängerfehler sollten ihm eigentlich nicht mehr unterlaufen“,
bemerkte Bakura  knapp.
„Ja.  Gut für ihn, dass er schnell ist. Gut für uns.“
Griff  die Polizei einen Dealer auf, war es meist nur eine Frage der Zeit, bis
die  Polizei an der Tür des dazugehörigen Großhändlers klopften.
Verschwiegenheit  und Ehre galten im echten Leben nicht viel.
„Also.“
Maliks  Gesichtsausdruck wurde ernst. Er deutete auf Yuugi, der, durch die
bloße  Anwesenheit Maliks eingeschüchtert, einen Schritt zurück wich. Die
Augen  glitten, aufgerissen vor Angst, über das Gesicht des Anderen. Dieser
machte  sich erst gar nicht die Mühe, Yuugi persönlich anzusprechen und wandte
sich  gleich wieder an Bakura.
„Warum  hast du ihn her gebracht?“
Beschämt  richtete der Stricher den Blick zu Boden. Bakura, dem das alles
inzwischen zu  lange dauerte, holte genervt Luft. Er war kurz davor, selbst die
Fassung zu  verlieren.
„Sag  es ihm.“
Yuugi  hob den Kopf. Sie tauschten Blicke, doch er antwortete nicht. Sein linkes
Auge  war so zugeschwollen, dass er kaum noch sehen konnte. Es war der Moment,
in dem  Bakura der Geduldsfaden riss. Er ging auf den Jungen zu, packte ihn am
Oberarm  und zerrte ihn die wenigen Meter hinüber zu Malik. Kaum, dass Bakura
ihn  berührt hatte, versteifte sich der Körper des Strichers, doch der
Widerstand  erstarb nach Sekunden.
„Los“,  knurrte Bakura nachdrücklicher. „Sag’s ihm. Los jetzt!“
Wieder  zögerte Yuugi. Steif vor Angst stand er zwischen ihnen und rang nach
Worten.  Hin und wieder öffnete er den Mund, doch mehr als ein leises Stottern
brachte  er nicht hervor. Der Mut und die Hartnäckigkeit, die er gezeigt hatte,
um  Jonouchi zu schützen, fehlten, sobald es um ihn selbst ging. Er war
unfähig,  für seine eigenen Interessen einzustehen, einer der zentralen
Gründe, warum er  hier gelandet war.
Bakura  sah hinüber zu Malik. Das Gesicht seines Vorgesetzten war angespannt,
der Blick  düster. Dieses Treffen hatte unter keinem guten Stern gestanden,
seit sie den  Raum betreten hatten und offensichtlich fehlte es ihm Yuugi
gegenüber zusehends  an Geduld. Sekunden verstrichen. Dann ballte Malik seine
rechte Hand zur Faust.  Mit einer Geschwindigkeit, die ihres gleichen suchte,
schnellte er vor und  schlug Yuugi so hart ins Gesicht, dass dieser der Länge
nach zu Boden ging. Nur  ein klägliches Wimmern durchschnitt die Stille, welche
den Raum im Anschluss  erfüllte. Bakura, der kaum einen Meter entfernt stand,
verkrampfte innerlich,  als er das Geräusch des Körpers vernahm, der auf den
gekachelten Boden  aufschlug, das leise Knacken des Schädels, der nur durch ein
dünnes Häutchen  geschützt gegen die Fliesen prallte. Die Arme vor der Brust
verschränkt, hob er  den Kopf und betrachtete den Jungen, der benommen auf dem
Boden kauerte und  nicht recht verstand, was gerade mit ihm geschehen war. Immer
wieder versuchte  er, sich aufzurichten, doch die Arme knickten unter dem
Gewicht seines eigenen  Körpers immer wieder ein. Seine Unterlippe war durch
den Schlag aufgeplatzt.  Erste Tropfen dunkelroten Blutes rannen über sein
Kinn. Als der Schock über den  plötzlichen Angriff nachließ, füllten sich
die traurigen, violetten Augen mit  Tränen. Er war ein erbärmlicher Anblick.
Schluchzend kauerte er am Boden und  fand erst  Minuten seine Stimme wieder.
Flüsternd  begann er, zusammen zu fassen, was sich ereignet hatte. Es war nicht
leicht,  ihn zu verstehen. Immer wieder durchbrachen einzelne Schluchzer seine 
Erzählung.
„Er  hatte erst heute Abend reserviert. Ich kannte ihn nicht, es war sein
erstes Mal  hier. Ein Geschäftsmann.“
Yuugi  hob den Arm und wischte sich mit dem Handrücken die Tränen aus dem 
verschmierten Gesicht.
„Ich  hatte ein schlechtes Gefühl. Er war so ruhig und hat kaum geredet. Als
er zu  mir kam, hat er die Tür abgeschlossen und dann -“
Seine  Stimme brach. Seine Augen blickten aufgerissen und starr ins Nichts.
Erneut  begann er zu zittern.
„Und  dann -“
Ein erneutes  Wimmern erfüllte den Raum. Die Finger, welche flach auf dem
Kachelboden lagen,  ballten sich zu Fäusten. Seine Wangen glitzerten vor Blut
und Tränen.
„Er  hat mich aufs Bett gedrückt und... Dinge getan. Ich wollte mich wehren,
aber er  schlug mir ins Gesicht und sagte, er brächte mich um, wenn ich nicht
still  sei.“
Er  ließ den Kopf sinken und gab sich seinen Tränen hin. Seine Schultern
zitterten  unter den Schluchzern, die ihn in unregelmäßigen Abständen
durchschüttelten und  sein Oberkörper begann, langsam auf und ab zu wippen.
Als er weiter sprach, war  seine Stimme hoch, fast piepsig. Er war kaum bei
Sinnen.
„Du  willst es doch. Komm schon, stell dich nicht so an. Ich werd’s dir
richtig  besorgen, glaub mir.“
Wie  im Rausch wiederholte er die Worte, immer wieder, mit einer Stimme, so 
merkwürdig verfremdet, dass es Bakura die Nackenhaare aufstellte. Peinlich 
berührt ließ er den Blick durch den Raum gleiten, versuchte, zu ignorieren,
was  sich gerade vor ihm auf den Boden abspielte. Er hatte einiges gesehen in
seinem  Leben, aber derartiges Verhalten war ihm neu. Der Junge war gebrochen.
Zu  gut konnte Bakura sich daran erinnern, in welcher Verfassung Yuugi gewesen
war,  als er vor Jahren zum ersten Mal im Film Noir aufgetaucht war. Auch damals
war  sein Gehirn von Drogen zerfressen gewesen, aber sein jugendliches Wesen
hatte  er sich bis dahin erhalten können. Nun war er nicht mehr als ein
Schatten  seiner selbst. Nichts von dem, was ihn zu Beginn ausgezeichnet hatte,
war  geblieben.
Es  war ihm egal, der Junge kümmerte ihn nicht. Doch diesen Ausbruch nackter 
Verzweiflung zu sehen, unmittelbar und echt, das war etwas, dass ihn schlucken 
ließ. Er kannte dieses Gefühl selbst besser als alles andere und wusste, dass 
Jonouchi, würde er das hier sehen können, ihn umbrächte. Daran gab es keinen 
Zweifel.
„Wo  ist das Geld?“
Bakura  schaltete sich ein.
„Es  ist weg. Der Kerl hat alles mitgenommen.“
Wieder  hob Yuugi die Hand und strich sich die Tränen fort. Dabei streiften
seine  Fingerspitzen das geschwollene Auge, glitten vorsichtig die Wange hinab
und  betasteten schließlich seine aufgesprungenen Lippen. Als er das Blut auf
seinen  Fingern erblickte, fluchte er benommen und ließ die Hand sinken, als
geschah  all dies jemand anderem, nicht ihm.
Maliks  Gesicht, einer Maske gleich, verfinsterte sich. Seine Augen verengten
sich zu schmalen  Schlitzen, ehe er sich vorbeugte, den Stricher am Kragen
packte und ihn zurück  auf seine Füße zerrte. Es war ein Moment roher Gewalt,
nur durchbrochen durch  das Betteln des Jungen, der sich aus eigener Kraft kaum
noch auf den Beinen  halten konnte.
„Das  Geld ist weg? Stimmt das?“, knurrte Malik leise und ließ die Pupillen
über  Yuugis geschwollenes Gesicht gleiten. Dieser ließ kraftlos den Kopf
sinken, die  Hände zu Fäusten geballt, der Körper bebend, als erwarte er
bereits den  nächsten Schlag.
„Ja“,  flüsterte er und schloss die Augen. Malik wandte sich nun an Bakura,
der noch  immer regungslos in der Nähe stand, der Mund trocken, die Hände
feucht und kalt.  Sein Vorgesetzter war stinksauer.
„Wie  konnte das passieren?!“
„Er  ist gegangen. Guck dir den Jungen an, der kann kaum noch stehen. Als man
im  Schankraum von der Sache Wind bekommen hat, war er längst weg.“
Malik  lachte auf, ehe er Yuugi fallen ließ und in seiner Wut einige Bücher
vom Tisch  fegte, die jemand dort aufgeschlagen liegen gelassen hatte.
„Fantastisch.  Wirklich fantastisch.“
Der  groß gewachsene Mann verschränkte die Arme. Yuugi, dessen Beine sein
Gewicht  nicht länger tragen konnten, sackte zu Boden, wo er, kniend, die Arme
um den  Oberkörper schlang. Mit leeren Augen starrte er still ins Leere.
Angewidert  blickte Malik auf ihn hinab, wie auf ein Insekt, das man besser
zerquetschte. Plötzlich  schien sich ein Schalter in Maliks Kopf umzulegen.
Seine Gesichtszüge  entglitten. Die letzte Selbstbeherrschung verschwand.
„Ich  habe es wirklich satt mit dir, Junge.“
Er  holte aus und trat Yuugi mit voller Kraft in den Rücken. Er verfehlte die
Rippen,  traf jedoch die Nieren. Yuugi jaulte auf, fiel vornüber, so
unvermittelt von  der Attacke getroffen, dass keine Abwehrreaktion erfolgen
konnte.  Sekundenbruchteile später stand Malik über ihm, packte ihn am
Hinterkopf und  rammte ihm das Knie so hart ins Gesicht, dass das Krachen der
Knochen bis zu  Bakura zu hören war. Für einen Moment durchzuckte Bakura der
Verdacht, dass  Yuugi das Bewusstsein verloren hatte, doch die Hände, die er
zitternd vor sein  Gesicht hielt, widerlegten den Verdacht sofort.
Vornübergebeugt hockend, schoss  ihm das Blut aus der Nase und tropfte in
Strömen auf den weißen Fliesenboden.  Dabei wirkte Malik seelenruhig; die
Pupillen, so starr, als wären sie aus Glas,  verfolgten gierig jede Yuugis‘
Bewegungen. Gelangweilt verpasste er ihm den  letzten Schlag, dann ließ er ihn
los und wandte sich ab.
Mit  aufgerissenen Augen beobachtete Bakura die Szene, die sich vor ihm
abspielte.  Er war es gewohnt, dass Malik jene Stricher, die ihm unbequem
geworden waren,  zu seinem eigenen Vergnügen misshandelte, bis sie irgendwann
ihren letzten  Atemzug aushauchten - und Bakura sich um die Beseitigung der
Körper kümmern  musste. Der Vorwand war nebensächlich, es war der Akt der
Gewalt an sich, den  Malik erregend fand. Hatte Bakura das alles in seinen
ersten Jahren noch um den  Schlaf gebracht, war dies bald einer bemerkenswerten
Gleichgültigkeit gewichen.  Betrachtete er solche Szenen, war es, als stünde
er neben sich. Dann sah er  sich aus weiter Ferne und es war, als träumte er
bloß.
Dieser  Wahnsinn, der Malik innewohnte, unterschied sie voneinander. Sie beide
töteten  auf ihre Art, doch Motivation und Ausführung waren verschieden.
Töten war sein  Job, er tat es, weil man es von ihm verlangte und die Zeiten,
in denen ihn die  Panik immer wieder aufs neue durchgeschüttelt hatte, waren
lange vorüber. An  den Platz der Angst war schließlich eine befriedigende
Genugtuung getreten, die  immer dann einsetzte, wenn er, mit der Präzision
eines Chirurgen, ein Leben  auslöschte. Maliks Verhalten dagegen war irrational
und animalisch, ohne jede  Weitsicht. Mit einer gebrochenen Nase zudem würde
Yuugi die nächsten Wochen  nicht zu gebrauchen sein. Wenn er überhaupt jemals
wieder arbeiten konnte.
Schweigend  betrachtete Bakura, wie Yuugi in sich zusammensackte. Er gab keinen
Laut mehr  von sich, rührte sich nicht. Benommen starrte er an die Decke, das
Blut rann  über seine weiße Haut. Es war der Moment, in dem Bakura aus seiner
Lethargie  erwachte.
„Kannst  du mir mal verraten, was das soll?“
Er  trat einen Schritt vor und packte Malik, der sich den Knöchel am
Taschentuch  abwischte, am Oberarm. Heftig riss er ihn herum. Sein Gesicht war
wutverzerrt.
„Wie  soll er so arbeiten? Das hast du mir beigebracht. Niemals ins Gesicht.
Er wird  die nächsten Wochen komplett ausfallen, das weißt du. Wenn du ihn
nicht mehr  willst, entsorge ihn, aber entscheide dich endlich, verdammt.“
Es  war ein trockenes Lachen, welches als Antwort diente. Ein Lachen, das Bakura
 sagte, dass man hier keinen Wert auf seine Ratschläge legte.
„Niemand  hat gesagt, dass er wieder arbeiten wird.“
Malik  ließ das Taschentuch fallen und berührte Yuugi mit der Fußspitze,
erhielt  jedoch keine Reaktion. Er hatte den Jungen übel zugerichtet. Die Augen
waren  zugeschwollen, die Haut am Nasenrücken aufgeplatzt. Bakura erkannte 
Knochensplitter, das Nasenbein war zertrümmert. Selbst wenn Marik, der erste 
Hilfe leisten konnte, sich sofort darum kümmerte, waren Yuugis Zeiten 
makelloser Schönheit dahin. Hin und wieder hallte ein erbärmliches Wimmern von
 den Wänden wider.
„Es  reicht.“
Malik  verschränkte die Arme und schenkte Bakura einen abfälligen Blick.
„Er  hat genug Ärger gemacht. Kümmer dich um ihn.“
Bakura  kniff die Augen zusammen und wandte sich ab. Er hatte es kommen sehen.
Er hatte  gewusst, dass Malik die Drecksarbeit wieder an ihn weitergeben
würde.
„Hast  du das nicht schon zur Genüge getan?“
Er  betrachtete den Stricher, der über seine Freundschaft zu Jonouchi in diesem
 Haus gelandet war, der für Schulden arbeitete, die er niemals tilgen würde.
In  seiner jetzigen Verfassung würde er den Sommer kaum mehr durchstehen. Er
war  ein Problem, welches sich, wenn man ihm ausreichend Zeit gab, von alleine
lösen  würde. Hand an ihn zu legen brachte nur ein unnötiges Risiko mit
sich.
„Bist  du taub?“, zischte Malik, nachdem Bakura keine Anstalten machte, sich
zu  rühren.
„Nein.“
„Dann  beweg deinen verdammten Arsch und mach ihn fertig.“
Er  packte Bakura an der Schulter, doch dieser riss sich los. Sein Puls
schnellte  in die Höhe und eine hasserfüllte Wut flackerte in ihm auf.
„Leck  mich, Malik. Mach dir deine Finger selbst schmutzig, wenn du ihn
unbedingt  loswerden willst. Ich arbeite für dich, aber ich lasse mich nicht
verheizen.“
Sie  funkelten einander an, dann wandte sich Bakura ab und steuerte auf die Tür
zu,  die zurück in den Schankraum führte. Er musste hier raus. Die zunehmende 
Launenhaftigkeit seines Chefs fing an, ihm auf die Nerven zu gehen. Er war 
lange genug im Geschäft um zu wissen, dass nüchternes, überlegtes Handeln die
 Grundlage für erfolgreiches Arbeiten war. Maliks Irrationalität barg ein
Risiko  für sie alle - und er war nicht dazu bereit, für derartige Dinge
seinen Kopf hinzuhalten.
Maliks  Drohungen ignorierend, verließ er das Büro. Dabei brauchte es all
seine  Selbstbeherrschung, sich nach außen nicht anmerken zu lassen, wie sehr
ihn die  letzte Stunde aufgewühlt hatte. Sein Kopf dröhnte. Als die Tür
hinter ihm ins  Schloss fiel, seufzte er leise und blieb stehen. Das gleiche
Zittern, welches  er an Yuugi gesehen hatte, hatte sich nun auch seiner
ermächtigt. Für ein paar  Minuten hielt er inne, wartete, bis er sich so weit
beruhigt hatte, als das man  ihm seinen Zustand nicht mehr ansah, dann ging er
seines Weges. Er musste jetzt  eine Zigarette rauchen, sonst brachte er den Tag
nicht zu Ende.
 
Ihre  Blicke trafen sich. Ryou wich ihm aus, blieb stehen und verschränkte die
Arme.
„Kannst  du nicht das Licht anmachen? Stehst hier einfach in der Dunkelheit
wie ein  Irrer und erschreckst die Leute.“
Ein Stechen  durchzuckte Bakuras Brust, doch er rührte sich nicht. Nun, wo Ryou
vor ihm  stand, erkannte er die Ausmaße dessen, was die letzten Minuten bei ihm
 hinterlassen hatten. Sein Blick war stumpf, erwirkte abgeschlagen. Aus ihm 
sprach die Fassungslosigkeit, die Menschen innewohnte, die zum ersten Mal in
ihrem  Leben mit echter Brutalität konfrontiert wurden. Kaum wahrnehmbare
Salzränder  an seinen Wangen zeigten an, dass er geweint haben musste.
Bakura  musterte ihn, erkannte die Wut, die in diesem Moment alles an ihm
dominierte,  hinter der ein intelligenter Junge steckte, mit starkem Willen und
unbefleckter  Schönheit.
„Was  willst du?“, durchbrach Ryou die Stille, die sie eingehüllt hatte,
nachdem der  erste Satz verklungen war. Seine Stimme hallte kalt von den Wänden
wieder,  durchzogen von Trotz und Furcht. Für einen Moment zögerte Bakura. Er
wusste  nichts, was er antworten konnte, ohne Ryous negative Gefühle ihm
gegenüber  weiter zu nähren und schwieg. Erst, als Ryou anfing, nervös an
seiner Kleidung  zu zupfen, öffnete er den Mund.
„Ich  will mit dir reden. Komm.“
Er  machte keinen Hehl aus seinem Ärger, eben so wenig, wie Ryou seinen Abscheu
ihm  gegenüber verbarg. Trotzdem zeigte sein Verhalten die gewünschte Wirkung.
Ryou,  der noch immer mit verschränkten Armen und leeren Augen vor ihm stand,
hob den  Kopf und sah ihn an. Für einen Moment trafen sich ihre Blicke, dann,
nach einer  gefühlten Ewigkeit, nickte Ryou endlich.
„Okay.“
 
Es  war kaum fünf Uhr am Morgen, die Dämmerung lag Stunden entfernt. Die Nacht
 hatte ihren kältesten Punkt erreicht, ihr Atem stieg weiß dampfend vor ihren 
Gesichtern in die dunkle Nacht empor. Fröstelnd schlug Bakura den Kragen hoch 
und blickte gen Himmel, die Hände in den Manteltaschen vergraben. Dunkelblaue 
Wolken grenzten sich, erhellt vom schmutzigen Leuchten der Stadt, von der 
lichtleeren Weite ab. Hier in der Großstadt, wo die Lichter nie erloschen, 
glühte der Himmel stets, als würde die Sonne bald wieder über den Horizont 
kriechen. Wer hier aufwuchs, hatte vielleicht nie in seinem Leben einen mit 
Sternen gespickten Himmel gesehen.
Schweigend  gingen sie nebeneinander her. Bakura warf Ryou kurze Blicke zu, nur,
um zu  bemerken, dass der Andere stur geradeaus starrte. Vereinzelte Strähnen
hingen  in sein weiches Gesicht und warfen Schatten über Mund und Augen. Seine
Haut  glänzte bläulich im Licht der Straßenlampen.
„Ich  werde nicht zulassen, dass du so mit mir sprichst.“
Es  brach aus ihm hervor, ohne, dass er etwas dagegen tun konnte. Kaum, dass er 
geendet hatte, ballte er die Hände zu Fäusten. Seine Fingernägel krallten
sich  in weiches, nachgiebiges Fleisch.
„Es  reicht, dass Jonouchi nicht weiß, wo seine Grenze ist. Fang du gar nicht
erst  damit an.“
Ryou  hatte ihn vor den Umstehenden bloß gestellt und der Lächerlichkeit preis
 gegeben. Niemand wagte es, so mit ihm umzuspringen, erst recht nicht dieser 
Junge, der kaum alt genug war, zu verstehen, wie die Dinge hier funktionierten. 
Nach all der Zeit, die sie miteinander verbracht hatten, war Bakura immer noch 
sein Vorgesetzter. Was er sagte hatte befolgt zu werden.
Ryou  presste die Lippen zusammen, bis nur noch ein schmaler, blutleerer Strich
zu  sehen war. Langsam ließ er den Kopf sinken, schob die Hände in die 
Hosentaschen, während das im Mondlicht funkelnde Haar sein Gesicht verdeckte. 
Sie gingen langsamer und eine aufreibende, feindselige Spannung breitete sich 
zwischen ihnen aus. Nach einer Phase des Schweigens fuhr Ryou herum. Sein 
Gesicht war blasser als sonst, Schatten zeichneten sich darin ab. Wütend 
blitzten seine Augen in der Dunkelheit.
„Wie  konntest du das nur zulassen?“
Trotz  des Gefühlsausbruchs klang er tonlos, die Stimme gebrochen, erfüllt von
 Enttäuschung und Trauer. Einmal mehr zog sich alles in der Brust des Anderen 
zusammen. Sie blieben stehen und Bakura, ein falsches Lächeln auf den Lippen, 
fuhr sich mit den Fingern durch das Haar. Er holte tief Luft. Es lag auf der 
Hand, dass dies hier eine längere, grundsätzlichere Diskussion werden würde.
„Es  ist mein Job“, antwortete er trocken.
„Man  bezahlt mich dafür, solche Dinge zuzulassen. Ich kann nichts dagegen
tun.“
Ryou  antwortete nicht. Stattdessen gab er einen erstickten Laut von sich, den
Bakura  bei ihm zuvor noch nicht vernommen hatte. Nie zuvor hatte sich der Junge
so  gebärdet, wie er es jetzt tat.
„Du  weißt, dass Yuugi keine Schuld hatte. Konntest du nicht sehen, was man
ihm  angetan hat? Du hast die Macht, über solche Dinge hinweg zu sehen und
trotzdem  hast du ihn ausgeliefert!“
Mit  jedem Wort wurde Ryous Stimme lauter, bebender, ohnmächtig vor der
Unfähigkeit,  das Verhalten des Anderen nachvollziehen zu können. Bakura
verzog das Gesicht.  Nun war er es, der verärgert schnaubte.
„Darüber  steht dir kein Urteil zu“, war alles, was er sagen konnte, aber
Ryou ließ nicht  locker.
„Nur,  weil es dein Beruf ist, befreit es dich noch nicht von deiner
moralischen  Verantwortung.“
Seine  Stimme war voll Bitterkeit.
„Hat  er nicht genug durchgemacht? Hast du nicht gesehen, was ihm dieser
Freier  angetan hat?“
„Er  kennt die Risiken. Es hätte genauso gut Marik treffen können. Niemand,
der ganz  bei Trost ist, bunkert die Einnahmen des ganzen Tages in dem Zimmer,
in dem er  arbeitet. Das ist der Unterschied. Mach dich nicht lächerlich.“
„Du  bist es, der sich lächerlich macht, Bakura.“
Er  hielt inne. Für eine Sekunde schloss er die Augen und atmete durch. Wieso 
konnte Ryou nicht still sein? Warum traf er blind genau jene Punkte, die ihn in 
Rage versetzten? Er fuhr herum, packte Ryou am Oberarm und zog ihn mit einer 
heftigen Bewegung zu sich heran. Alles geschah so plötzlich, dass Ryou Mühe 
hatte, den Kopf aufrecht zu halten, doch er knickte nicht ein. Dieses Mal 
nicht. Wütend blickten sie einander an.
„Was  redest du für dummes Zeug?“, knurrte Bakura und versteifte seinen
Griff, bis  Ryou vor Schmerz keuchte.
„Es  ist ein Unterschied, ob man nur seine Arbeit macht oder jemanden fast 
totprügelt. Ich bin nicht blind! Ich habe ihn gesehen! Ich habe ihn gesehen, 
verstehst du?!“
Ryou  schnappte nach Luft, die Stimme brach. Seine Augen, zuvor stechend,
wirkten nun  resigniert und traurig.
„Ich  habe ihn gesehen. Und das Blut. Da war so viel Blut. Mein Gott, Bakura,
bist du  wirklich so kalt? Siehst du nicht, was ihr ihm angetan habt? Wie kannst
du uns  so in den Rücken fallen und mir danach noch in die Augen sehen?!“
Stumm  presste Bakura die Zähne aufeinander. Ryou ging davon aus, dass er Yuugi
so  zugerichtet hatte, nicht Malik. Wieder erschien das kalte Lächeln auf
seinen  Lippen. Sicher, er tötete für Geld. Warum sollte er da nicht auch
solche Dinge  tun?
„Du  weißt nichts“, knurrte er. „Bilde dir nicht ein, über mich urteilen
zu können.“
Mit  einem Ruck ließ er den Anderen los, schob die Hände zurück in die
Manteltaschen  und wandte sich zum Gehen. Er wollte das nicht hören. Er wollte
nicht darüber  nachdenken, was er tat, wenn er für Malik arbeitete. Was würde
sich ändern? Die  Verantwortung von sich zu schieben was das einfachste, was er
tun konnte.
„Über  dich muss niemand urteilen. Deine Taten sprechen für sich.“
Stille.  Bakuras Schritte verhallten ungehört. Ryou öffnete erneut den Mund,
doch er kam  nicht dazu, seine Stimme noch einmal zu erheben. Beherrscht drehte
Bakura sich  um. Da war sie wieder, diese Wut, die ihn überkam, wenn sein
Weltbild ins  Wanken geriet. Ryou, der kaum drei Meter von ihm entfernt stand,
blickte ihn  mit großen, undurchsichtigen Augen an. Er wirkte, als sei etwas in
ihm  zerbrochen.
„Was?!“
Bakuras  Stimme überschlug sich vor Zorn. Sein Puls schoss in die Höhe, in
seinen Ohren  rauschte das Blut. Er hielt einen Moment inne und begann zu
lachen.
„Fängst  du schon wieder an zu heulen?“
Er  verschränkte die Arme vor der Brust und legte den Kopf in den Nacken.
Fassade.  Der Knoten in seiner Brust erstickte ihn fast, so sehr drückte er auf
seine  Lungen.
„Das  ist deine Taktik, oder? Wenn du nicht mehr weiter weißt, kommen dir die
Tränen.“
Jedes  seiner Worte war ein Messer, dass er dem Jüngeren verbal in die Brust
stieß.  Tief in seinem Herzen wusste er, warum er so grausam sprach. Warum er 
versuchte, den Anderen zu verletzen. Ryous Sprüche trieben ihn in die Enge. Er 
hatte einen Punkt erreicht, an dem ihm nichts anderes übrig blieb, als
auszuteilen.  Innerlich stand er mit dem Rücken zur Wand. Dennoch schienen
seine Worte genau  ins Schwarze zu treffen. Wie elektrisiert stolperte Ryou
einen Schritt zurück,  dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck. Es war, als
hätte er plötzlich  beschlossen, sich nicht länger schwach und wehrlos zu
geben. Von einer Sekunde  zur nächsten verzerrte sich sein Gesicht angesichts
der Emotionen, die in  diesem Moment durch seinen Körper jagen mussten. Seine
Schultern bebten. Seine  Augen lagen im Schatten der Nacht.
Plötzlich  schoss er nach vorn, packte Bakura an den Schultern und versetzte
ihm einen so  harten Stoß, dass dieser einen Schritt nach hinten machen musste,
damit er das  Gleichgewicht nicht verlor. In Ryous Augenwinkeln glitzerte es
feucht.
„Lass  mich! Lass mich einfach!“
Bakura  konnte nichts tun. Irritiert blickte er den Jüngeren an, hob instinktiv
die  Hände zur Verteidigung, obschon von Ryou keine nennenswerte Gefahr
ausging. Er  war zu schwach, zu zart gebaut. Ein gezielter Griff und Bakura
brach ihm die  Knochen. Ryou hob die Hand und deutete mit dem Zeigefinger auf
ihn.
„Du  hast mir alles genommen! Du hast mich her gebracht, mich gequält,
eingesperrt  und mich verkauft. Du hast mich zu Maliks Sklaven gemacht!“
Er  hielt inne und rang nach Luft. Seine Hände zitterten, die Worte selbst
kamen  nur abgehackt über seine Lippen. Es war der Moment, in dem all die
aufgestauten  Emotionen sich auf einen Schlag entluden. Emotionen, die ihn seit
Monaten von  innen auffressen mussten und die nun aus ihm hervor brachen.
„Aber  dann -“
Ryou  zögerte. Seine Stimme wurde weicher.
„Dann  hast du angefangen, dich um mich zu kümmern. Und ich -“
Seine  Stimme versackte, als fehlten ihm die richtigen Worte. Langsam ließ er
die Hand  sinken.
„Ich  glaube an das Gute in dir. Kein Mensch wird grausam geboren, kein Mensch
tötet  ohne Grund.“
„Und  wenn ich es will?“
Verschreckt  hob Ryou den Kopf. Ein manisches Grinsen hatte sich auf Bakuras
Lippen  gebrannt, steif wie das einer Maske.
„Vielleicht  ist mir das Geld Grund genug. Vielleicht habe ich ja meinen Spaß
an der Sache,  niemand zwingt mich, hier zu sein. Hast du schon mal daran
gedacht, dass ich  vielleicht genieße, was ich tue?“
Er  blickte auf seine Faust und versuchte, sich Yuugis Blut, welches Ryou dort 
vermutete, vorzustellen. Sein Grinsen wurde breiter.
„Vielleicht  ist das Geräusch Yuugis brechender Knochen die einzige Freude,
zu der ich fähig  bin. Was dann Ryou, was machst du dann? Macht mich das
schlechter als andere?  Gibt es tatsächlich jemanden, der sich aussuchen kann,
welchen Charakter und  welches Temperament er hat? Sag es mir! Du machst es dir
leicht, andere zu verurteilen,  obwohl du dich nie mit deinen eigenen Abgründen
konfrontieren musstest.“
Ihre  Blicke trafen sich. Der Gesichtsausdruck des Jüngeren wurde kalt.
Enttäuschung  und Wut traten in seine Augen. Er blinzelte mehrmals, schüttelte
verständnislos  den Kopf und öffnete den Mund.
„Fahr  zur Hölle.“
Kaum  ausgesprochen, schlugen die Worte einen Graben zwischen ihnen. Bakura
spürte,  wie etwas in ihm zerbrach. Er schluckte, atmete, mechanisch, ohne es
zu merken.  Über das allmächtige Rauschen des Blutes in seinen Ohren verlor er
fast die  Besinnung. Er hatte genug.
Was  taten sie hier eigentlich?
Wortlos  packte er Ryou am Oberarm und zerrte ihn in eine angrenzende
Seitengasse, wo er  ihn mit all seiner Kraft gegen die Wand drückte. Dabei
wehrte Ryou sich,  verstummte jedoch, als sein Kopf in Folge des heftigen Rucks
gegen die Wand  knallte. Starke Hände schlossen sich um seine Schultern und
hielten ihn fest,  Fingernägel gruben sich in sein Fleisch. Ryous Atem stockte,
die braunen Augen  weiteten sich vor Schreck. Es war Bakura nicht möglich, zu
beurteilen, ob er  ihm weh getan hatte oder ob die Stille nur aus der Erkenntnis
erwuchs, zu weit  gegangen zu sein. Es interessierte ihn nicht.
„Du  weißt nichts“, fauchte er.
„Gar  nichts! Es war nicht meine Entscheidung, dass die Dinge sind, wie sie
sind.  Daran lässt sich nichts ändern, also spar dir den erhobenen
Zeigefinger.“
Er  war wie im Rausch, betrachtete das Gesicht des Jungen, das, verzerrt durch
die  Dunkelheit, angsterfüllt zurück starrte. Jeden Millimeter sog er in sich
auf,  die weiße, makellose Haut, wie aus Porzellan, die Augen, gläsern,
puppenhaft.
Dieser  Junge. Er brachte Facetten in ihm hervor, die Bakura schon vor Jahren
vergessen  hatte. Er wollte das nicht. Es machte ihn schwach. Verwundbar. Damit
konnte er  nicht umgehen.
Erneut  schlug er ihn gegen die Wand. Ryou stöhnte leise auf, sagte jedoch
nichts. Mit  jedem Schlag kniff er die Augen zusammen, jede Muskelfaser
versteifte sich.
Bakura  beugte sich vor, bis sich ihre Gesichter fast berührten. Ihr Atem
bildete  weißen Dampf in der bitterkalten Luft.
„Du  weißt nicht, wie es ist, wenn man dir die Knochen bricht, und niemanden
interessierts.  Du hast noch nie vor Hunger geklaut oder Mülltonnen
durchwühlt. Selbst ein Ort  wie dieser kann das Paradies sein, wenn du dort
herkommst, wo ich herkomme.“
Ein empathieloses  Lachen verließ seine Kehle.
„Ich  hätte dich zerquetschen sollen, als ich die Chance dazu hatte, dich und
deine  unsägliche Arroganz.“
Mit  einem Mal herrschte Stille. Eine kaum greifbare Kälte war in ihre Herzen 
gekrochen und ließ sie verstummen. Die provokative Angriffslust, die zuvor in 
Ryous Augen gelodert hatte, war verschwunden und hatte einer tiefen Traurigkeit 
Platz gemacht, resignierter und müder als alles zuvor. Nur Sekunden später 
füllten sie sich mit Tränen. Regentropfen gleich rannen sie über die roten 
Wangen des regungslosen Gesichts. Schließlich ließ Ryou den Kopf sinken. 
Strähnen rutschten in seine Stirn und die Hände, die er nur Sekunden zuvor in 
dem Versuch, den Anderen auf Abstand zu halten, gegen Bakuras Brust gedrückt 
hatte, sanken langsam hinab. Beiläufig strichen sie über den Stoff des Hemdes,
 Fingerspitzen glitten über die darunter liegende Haut. Scham war alles, was
sie  hinterließen.
Bakura  lockerte den Griff um die Schultern des Jungen und betrachtete ihn,
still,  unfähig, auszusprechen, was sich in jenen Momenten in ihm abspielte. Er
konnte  sich nicht helfen. Ryous Tränen, die feucht glänzenden Lippen, alles
an ihm.  Seit er ihn das erste Mal gesehen hatte, hatte Ryou ihn nicht mehr
losgelassen.  Er wirkte so makellos und zerbrechlich, dass es ihn beinahe
körperlich  schmerzte. Etwas an ihm zog Bakura immer wieder in seine Nähe.
Schloss er die  Augen, sah er ihn auf dem Dach stehen, den blauen Parka
hochgezogen bis unter  das Kinn, die Haare im Wind flatternd. Ryous Blick, warm
und sanft, ruhte auf  ihm, als könne er direkt durch die Mauer, die er um sich
hochgezogen hatte, in  seine Seele blicken.
Nur  Engel konnten so schön sein.
Es  machte ihm, dem Kontrolle wichtiger war als alles andere, Angst. Nie war er 
sich selbst so ausgeliefert gewesen.
„Ich  habe meine Gründe“, flüsterte er nicht ohne Resignation und wunderte
sich über  den kratzigen Klang seiner Stimme. Er räusperte sich, nahm das
Gesicht des  Jungen in seine Hände und wischte behutsam die Tränen fort.
Da  war eine stille Verbundenheit, die ihm bislang unbekannt gewesen war. Es
ließ  ihn kalt, wenn Menschen neben ihm zu Schaden kamen, solange er selbst 
unversehrt blieb. Doch Ryou in diesem Zustand zu sehen, dafür verantwortlich zu
 sein, setzte ihm zu.
Er  war ein Mörder, ja. Ein Monster war er nicht.
Er  war kalt und doch ebenso menschlich wie alle anderen. Er konnte fühlen.
Leiden.  In seinem Leben hatte es kaum je mehr gegeben als das. Und auch, wenn
er nichts  nach draußen dringen ließ, waren sie doch da. Auch sein Herz pumpte
Blut durch  seine Venen.
Wieder  ließ Ryou den Kopf sinken. Eine Weile weinte er leise vor sich hin, die
Wangen  in Bakuras Hände geschmiegt. Die Schultern bebten unter den
unterdrückten Schluchzern,  die seinen Körper immer wieder durchzuckten. Erst
nach einer Ewigkeit fand er  seine Stimme wieder. Sie war kaum mehr als ein
Flüstern.
„Normalerweise  hättest du mich getötet, oder?“
Bakura  zögerte für einen Moment.
„Ja.“
Es  hatte ihn einiges an Überzeugungsarbeit gekostet, Malik von dem Standard, 
unliebsame Zeugen sofort aus dem Weg zu räumen, umzustimmen. Malik hatte nicht 
verstanden, warum Bakura dieses Risiko eingehen wollte, und sich stundenlange 
Diskussionen mit ihm geliefert. Er hatte nicht anders gekonnt. Nie hatte er 
jemanden getroffen, der ihm in seiner Erscheinung und in seinem Wesen so 
ähnlich gewesen war. Selbst, wenn er gewollt hätte, er hätte ihn nicht töten
 können. Wenn er ihn ansah, dann sah er sich selbst. Wären die Dinge in seinem
 Leben anders verlaufen, hätte er seine Unschuld nicht verloren, sie wären wie
 Zwillinge. So aber konnten sie unterschiedlicher kaum sein.
„Warum  hast du es nicht getan?“
Ryou  hob den Kopf. Ihre Blicke trafen sich in der Dunkelheit. Suchend wanderten
Ryous  Pupillen über Bakuras Gesicht, erfüllt von einer Sehnsucht, die Bakura
nicht  deuten konnte. Sie suchten nach Antworten, verstanden nicht, warum man 
ausgerechnet ihn verschont hatte. Wortlos starrten sie sich an. Ryous Mund 
stand leicht offen, die Lippen glänzten feucht, seine Haut schimmerte bläulich
 in dem fluoreszierenden Licht der Straßenlampen.
Bakura  seufzte. Da war es wieder, das Zittern, das von ihm Besitz ergriffen
hatte, als  er Maliks Büro verlassen hatte. Er hatte Ryou aus egoistischen
Gründen am Leben  gelassen, dessen war er sich bewusst. Es war das erste
gewesen, dass er für  sich einen Anspruch geltend gemacht hatte, während er
sonst nur kommentarlos  das ausführte, was man ihm auftrug. Vielleicht, so
schoss es ihm durch den  Kopf, wäre der Tod besser gewesen als all das, wozu er
Ryou gezwungen hatte.  Wozu lebte man, wenn man keine Wünsche, keine Träume,
keine Zukunft mehr hatte?
Der  Atem des Jüngeren streifte seine Lippen, unruhig, aufgewühlt und mit
einem Mal  verstummten alle Stimmen, alle Zweifel in seinem Kopf, als habe man
sie mit  einer kräftigen Handbewegung hinfort gefegt. Vorsichtig wischte er
Ryou die  verbliebenen Tränen aus dem Gesicht, ehe er dessen Kinn mit den
Fingerspitzen  anhob und seine Lippen auf die des Jungen legte.
Es  dauerte einen Moment, bis Ryou, der den Kuss nur zurückhaltend erwiderte,
zu  begreifen schien, was mit ihm geschah. Der schwache Widerstand, der von
seinem  Körper ausgegangen war, erstarb. Begleitet von einem leisen Keuchen
öffnete er  die Lippen, die Arme schlangen sich um Bakuras Taille, wo seine
Finger Halt in  dem losen, viel zu dünnen Hemdstoff suchten.
Wortlos  zog Bakura ihn näher an sich heran und drückte ihn mit seinem
gesamten Gewicht  gegen den roten Backstein der angrenzenden Wand. Er wollte
sich nicht mehr  zurücknehmen, wollte sich nicht gegen das wehren, was hier
geschah. Jetzt, wo  er ihn in seinen Armen hielt, gab es keine Möglichkeit,
dass er ihn jemals  wieder gehen ließ. Seine Finger glitten über Ryous Hals,
betasteten jeden  Zentimeter nackter Haut, den er finden konnte. In seinen Ohren
hallte der  fremde Atem, jedes noch so kleine Stöhnen, welches die Lippen des
anderen  verließ, wann immer Bakura ihn berührte. Eingeklemmt zwischen Wand
und ihm  presste Ryou sich mit aller Kraft gegen Bakuras Oberköper, schmiegte
sich an  ihn, als seien sie eins. Dieser sog jeden Hauch des fremden Geruchs in
seine  Lungen, voller Gier, der Kopf wie leer gefegt. Er vergaß sich. Jeden
Millimeter  dieses Körpers wollte er erkunden. Hier. Jetzt. Sofort.
Hinter  ihnen schepperte es. Der Klang berstenden Metalls prasselte von den
Wänden auf  sie hinab und trieb sie auseinander. Verschreckt blickten sie in
die Richtung,  aus der das Geräusch gekommen war, noch immer ineinander
verschlungen, beide  schwer atmend, die Wangen rot glänzend von der Hitze, die
sich in den Sekunden  zuvor in ihnen entfacht hatte. Erst jetzt bemerkte Bakura,
wie sehr das Herz in  seiner Brust raste. Suchend starrte er in die Dunkelheit.
Er  entdeckte nichts. Ein Mülleimerdeckel, der herunter gefallen war, eine
verirrte  Katze. Alles war möglich, wer wusste das schon. Niemand war zu
sehen.
Bakura  drehte den Kopf zurück in Ryous Richtung, das Gesicht immer noch durch
seine  Hände eingerahmt, gerade im Begriff, ihn noch einmal zu küssen, als er
inne  hielt und bemerkte, dass Ryous Gesichtsausdruck ein anderer war als zuvor.
 Unsicher, fast verstört sah er aus; als ihre Blicke sich in der Dunkelheit 
trafen, wich Ryou ihm aus. Sein Mund öffnete sich und er suchte nach Worten, 
doch kein Laut verließ seine Lippen. Lautlos beobachtete Bakura die Reaktion 
des Anderen und Bitterkeit breitete sich in ihm aus. Sekunden später wich er 
ein Stück zurück und gab ihn frei. Ryou befreite sich aus seinem Griff und
noch  einmal, flüchtig, sahen sie sich an. Dann verließ Ryou schnellen
Schrittes die  Gasse, in die Bakura ihn nur Minuten zuvor gezogen hatte.
Die  Hände zu Fäusten geballt blickte Bakura ihm hinterher und ließ den Blick
 schließlich sinken. Die Ahnung von Glück, die für Sekunden in ihm
aufgeflammt war,  war erloschen und wich beschämter Enttäuschung. Er hatte es
geschafft, sich vor  jedem, der im Film Noir arbeitete, bloßzustellen und das
an nur einem Abend. An  einem Ort, der so klein war, das nichts geheim bleiben
würde. Er konnte ihn  bereits hören, Mariks beißenden Spott und Jonouchis
überhebliches Gelächter.
Dieser  Junge...
Bakura  holte tief Luft, erstickte das stechende Gefühl in seiner Brust und
fuhr sich  mit den Fingern durch das zerzauste Haar. In ihm war eine Sehnsucht,
so stark,  dass sie ihn fast körperlich schmerzte. Er musste dieses Gefühl
abtöten. Es war  sinnlos. Nichts würde sich für ihn ändern. Nicht heute.
Nicht morgen. Alles  würde so bleiben, wie es war.
Bakura  richtete seine Kleidung, straffte die Schultern und wandte sich um. Sein
 Gesicht war regungslos, das Rot aus seinen Wangen verschwunden. Nichts an ihm 
verriet, was geschehen war, als er Ryou zurück ins Film Noir folgte.
Kontrolle.  Sie war das wichtigste.
Sie war alles, was er hatte.



                 Kapitel 13: Die Männer von der anderen Seite
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„…“    
Sunset  Mission – Bohren & der Club of Gore
 
Einige  Wochen zuvor. Domino. Fünf Uhr morgens.
Das kleine  Badezimmer, Bestandteil einer Hochhaussiedlung, die man vor zwanzig
Jahren am  Westende der Stadt errichtet hatte, bot kaum genug Platz für eine
Person.  Helles Licht nackter Neonröhren prallte an den weißen Fliesen ab und
hüllte  alles in einen kalten Schimmer, der einen blendete, wenn man aus der
Dunkelheit  kam. Der Dunst abgestandenen Duschwassers hing in der Luft,
durchsetzt vom  Moschusduft billigen Männershampoos. Er hatte einen dünnen
Film über die  Oberflächen gelegt und hatte nicht einmal den kleinen
Badezimmerspiegel, den  jemand einst über dem schmucklosen Waschbecken
angebracht hatte, verschont. Über  allem schwebte der Geruch frisch
aufgebrühten Kaffees.
Yami Atem  schloss die Knöpfe des dunkelblauen Leinenhemdes, welches er Minuten
zuvor aus  dem Schrank genommen hatte und betrachtete sich nachdenklich in dem 
holzgerahmten Badezimmerspiegel. Unzufrieden mit seinem Äußeren, verzog er 
missbilligend das Gesicht, ehe er nach einer schlichten Kaffeetasse griff, die 
er am Rand des Waschbeckens platziert hatte. Wortlos nahm er einen Schluck und 
strich sich mit den Fingerspitzen eine hellblonde Strähne hinter das Ohr.
Er war ein  schlanker, beinahe zierlicher Mann, dessen sehnige Gestalt trotz
allem von  einer Kraft kündete, die leicht zu unterschätzen war. Kleiner, als
man es von  einer Person seines Alters erwarten würde, hatte er die
Eignungsprüfung zur  Polizeiakademie nur knapp bestanden. Sieben Jahre war das
her. Feminin  anmutende Finger fuhren durch dickes, bunt eingefärbtes Haar,
während ein Paar blutunterlaufene,  violette Augen aus dem Spiegel zurück
starrten. Ihr sonst waches Blitzen war  von dem Fakt, dass der Schlaf sich erst
zwei Stunden zuvor seiner erbarmt  hatte, ausgemerzt worden. Alles an ihm wirkte
weich. Die Haut war blass, das  Gesicht ohne charakteristische Erhebung. Volle
Lippen, Stupsnase, die Augen ungewöhnlich  groß. Nur die stille
Entschlossenheit, die er bei allem, was er tat, stets  ausstrahlte, kündete von
der Härte, die in ihm wohnte.
Es war zu  früh am Morgen, als dass er einen klaren Gedanken fassen konnte.
Einem Roboter  gleich nahm er die Tasse an sich und trat hinaus in den Flur.
Seit seinem  Abschluss vier Jahre zuvor bewohnte er dieses Apartment in einem
der  weitläufigen Pendlervororte. Das Zimmer selbst war kaum zehn Matten groß
und  beherbergte neben einem Futon einen Kotatsu, einen Fernseher, ein
Bücherregal  und eine Küchenzeile – wobei letzteres den Namen kaum verdient
hatte.  Dekoration suchte man vergebens. Es wirkte steril, doch war es
ausreichend für  jemanden, der ohnehin kaum zu Hause war.
Er ließ den  Blick über die Tatamimatten gleiten und seufzte. Wie alles in
seinem Leben, so  hatte seine Wohnung über die Jahre hinweg ein Chaos befallen,
dessen er nicht  Herr wurde. Die Decke des Futons unordentlich, eingerahmt von
leeren  Lebensmittelpackungen umliegender Supermärkte, einem überfüllten
Aschenbecher  aus Glas und ausgelesenen Mangamagazinen. Auf der dunkelbraunen
Tischplatte des  Kotatsus stand noch immer das schwere Glas, an dessen Grund
Überreste jenes  Whiskeys klebten, der in Form einer Flasche Yamazaki direkt
daneben stand. Er  trank oft, wenn er aß und noch öfter, wenn er es nicht tat.
Die Verpackung des  Bahnhofsbentos befand sich in der Nähe, die Essstäbchen
lagen auf der hölzernen  Tischplatte. Die Aromen von Eiche und Reisessig hingen
in der Luft, die noch  dick war vom Schlaf der kaum vergangenen Nacht. Es war
kein Ort, an dem man  lebte. Selbst die Einrichtung seiner Küche beschränkte
sich auf wenige,  ausgesuchte Teile. Genutzt wurde sie nie. Wie der größte
Teil alleinstehender  japanischer Arbeitnehmer ließ er sich seinen Speiseplan
von umliegenden  Schnellrestaurants und Konbinis diktieren. Dort fand er alles,
was er brauchte.  Es störte ihn nicht mehr, wenn es das jemals getan hatte.
Seit jenem  Tag, an dem sich die Resignation in seinem Herzen eingenistet hatte,
war es ihm  gleich, mit was er sich durch den Tag brachte. Er lebte. Diese 
Zustandsbeschreibung genügte ihm vollkommen.
Er stellte  die Tasse auf der Spüle ab und bahnte sich den Weg durch das
Schlafzimmer.  Sodann nahm einen schwarzen Parka aus Synthetik vom Haken an der
Wand und  wickelte sich einen Schal aus anthrazitfarbener Wolle um den Hals. Er
schlüpfte  in das Paar dunkler Anzugschuhe, das er am Abend zuvor achtlos im
Genkan  abgestellt hatte, fischte den Schlüsselbund aus einem Holzschälchen
neben der  Haustür und zog sie, ohne einen Blick zurück zu werfen, hinter sich
zu.
Eine Stunde  zuvor. Der schrille Klang des dunkelgrünen Wählscheibentelefons,
welches neben  seinem Kopfkissen auf dem Fußboden stand, riss ihn aus dem
Schlaf. Starr vor  Schreck und mit weit aufgerissenen Augen starrte er an die
Decke, ehe im  folgenden Moment der pulsierende Kopfschmerz einsetzte, der ihn
immer dann  heimsuchte, wenn er am Abend zuvor zu tief ins Glas geschaut hatte.
Stöhnend  drehte er sich auf die Seite und wühlte sich einarmig durch den
Müll, der ihn  umgab. Bei jedem Schellen zersprang sein Kopf in tausend
Stücke. Einige  Sekunden später hatten seine Finger den Kunststoffhörer
erreicht. Erleichtert  nahm er ab und beendete den zermürbenden Lärm.
„Atem.“
Er klang  alles andere als erfreut über die nächtliche Störung. Schlecht
gelaunt klemmte  er den Hörer zwischen Ohr und Kopfkissen und zog die Decke
über die nackten  Schultern. Am anderen Ende räusperte sich jemand. Yami
erkannte die Stimme  sofort, war jedoch nicht überrascht. Für nächtliche
Störungen dieser Art kam  nur eine Person in Frage. Tief und sachlich, gehörte
sie zu einem Mann, der immerzu  rational handelte und das Wesentliche stets im
Blick hatte. Seine kalte Art  konnte so schneidend sein wie sein Verstand. Als
das Räuspern Yamis Ohr  erreichte, schnellte sein Puls in die Höhe. Etwas
gutes hatten seine  nächtlichen Störungen noch nie verheißen.
„Wir haben  eine Leiche. Wie lange brauchst du?“
Im Hintergrund  knackte und rauschte es. Yami vernahm Fetzen der elektronischen 
Bahnsteigansagen, in die sich das Knattern der ersten Pendlerzüge mischte. Mit 
einem Mal saß er kerzengerade im Bett. Die Decke glitt von seinen Schultern. Da
 er kaum mehr trug als Unterhemd und Shorts, begann er augenblicklich zu 
frösteln. Erneut streckte er den Arm aus und griff nach dem Wecker, der neben 
dem Telefon stand, drückte den silbernen Knopf, mit dem man die Beleuchtung 
einschalten konnte und las benommen die Uhrzeit vom digitalen Display ab. Vier 
Uhr dreiundzwanzig. Es brauchte drei Anläufe, bis die Anzeige in seinem Hirn 
Sinn ergab.
„Rufst du  von unterwegs an?“
Sein Blick  fiel auf die Temperaturanzeige. Sechs Grad Celsius. Frierend ließ
er sich  zurück in die Matratze sinken, innerlich fluchend über den
diesjährigen Winter  und die einfachverglasten Fenster. Seit seine Klimaanlage
drei Tage zuvor den  Geist aufgegeben hatte, hatte sich seine Wohnung in einen
Eisschrank verwandelt.
„Ja. Ich  bin in Meguro.“
Brummend zog  er die Decke bis zum Kinn.
„Ein  Mord?“, raunte Yami in den Hörer. Er schloss die Augen. Seine Stimme
klang matt  und erschöpft, ganz im Gegenteil zu der seines Partners, die keine
Müdigkeit zu  kennen schien. Warum er sich bereits so früh dort herum trieb,
erschloss sich  ihm nicht – er verzichtete darauf, nachzufragen.
„Die  Spurensicherung sagt, es sieht danach aus.“
„Wo?“
„Im  Hamarikyu-Park in Chuo.“
Einhändig  öffnete Yami eine dunkelrote Zigarettenschachtel, die neben seinem
Bett auf den  hellbraunen Tatamimatten gelegen hatte. Als er nicht fündig
wurde, drehte er  sie auf den Kopf und schüttelte sie. Nichts. Kein Rascheln,
keine Zigaretten,  nichts. Sie war leer. Genervt schnippte er die Packung zur
Seite und rollte  sich auf den Rücken. Chuo. Bis dahin würde er mit den
öffentlichen  Verkehrsmitteln eine halbe Ewigkeit brauchen. Mit dem Auto
ebenfalls. Halb fünf  am Morgen und der Tag war bislang eine einzige
Katastrophe.
„Alles in  Ordnung?“, ertönte es aus dem Hörer.
„Ja, ja.“
Er fuhr  sich mit der Zunge über die Unterlippe und bemerkte den zarten Hauch
von  Whiskey. Er musste vom letzten Abend zurück geblieben sein.
„Bin eben  erst eingeschlafen.“
Auf der  anderen Seite ertönte ein amüsiertes Schnauben.
„Das sagst  du jedes Mal, wenn ich dich aus dem Bett hole, Atem."
Ja, sie  kannten das schon. Ein alter Hut. Stete Routine in einem Leben, das bis
auf  ungelöste Verbrechen nicht viel zu bieten hatte. Ein mattes Lächeln
erschien  auf Yamis Gesicht. Er konnte es nicht abstreiten.
„Womöglich.“
Mit  geschlossenen Augen lag er da. Allmählich ließ der Kopfschmerz nach.
„Das würde  nicht passieren, wenn du mal mit einem Kaffee vor meiner Haustür
stündest,  anstatt mich immer nur per Telefon aus dem Bett zu werfen.“
Seine  Mundwinkel zuckten belustigt.
„Ein  bisschen mehr Romantik, weißt du?“
„Du weißt,  dass das nicht passieren wird.“
Das Grinsen  wurde breiter, doch der Schmerz in seiner Stirn blieb. Ohne Koffein
würde er  den Tag nicht durchstehen können, so viel stand fest.
„Natürlich  nicht. Ich stehe jetzt auf. Gib mir eine halbe Stunde.“
„In  Ordnung. Bis gleich.“
Es klickte,  und der Mann am anderen Ende hatte aufgelegt.
Fünfzig  Minuten später parkte Yami seinen silbernen Toyota Tercel auf dem
Parkplatz  unweit des Tores, welches den Eingang zum Park bildete. Er kannte
diesen Ort,  diente er als Naherholungsgebiet der hiesigen Bevölkerung, dessen
weitläufige  Grünanlagen eine Einheit bildeten mit der ans Meer angrenzenden
Bucht der  Stadt. Der Geruch von Salzwasser hing in der Luft. Kaum, dass er die
Autotür  hinter sich ins Schloss geworfen hatte, erfasste ihn eine Windböe und
ließ ihn erschaudern.  Der Winter war ein verdammt kalter Bastard dieses Jahr.
Er tat  einige Schritte in der Dunkelheit, das Gesicht tief im Schal vergraben.
Jeder  Windstoß brannte in den Augen und ließ die gefühlte Temperatur noch
weiter  absinken. Steinchen schwarzen Schotters knirschten unter seinen
Anzugschuhen.  Yami schob die Hände in die Taschen seiner Jacke und blickte
sich um. Es brauchte  einen Moment, bis sich seine Augen an die
Lichtverhältnisse gewöhnt hatten. Der  Parkplatz war miserabel ausgeleuchtet.
Neben  seinem Toyota fanden sich weitere Autos, in der Mehrzahl japanische
Fabrikate.  Die meisten trugen Nummernschilder, die ihm vertraut waren und die
zu Kollegen  gehört, die vor ihm am Tatort eingetroffen waren. Aus der Ferne,
verdeckt von  Bäumen und Sträuchern, drang ein kaum wahrnehmbares Gewirr von
Stimmen zu ihm  hinüber, in das sich hin und wieder vereinzelte, lautere Rufe
mischten. Es  dauerte nicht lange und Yami passierte das Tor, welches ins Innere
des Parks  führte. Für gewöhnlich schloss dieser seine Pforten am späten
Nachmittag, und  so verschluckte ihn die Dunkelheit, sobald er die ersten Bäume
passiert hatte.  Hin und wieder kam er an Männern und Frauen in weißer
Schutzkleidung vorbei,  die Füße in Gummistiefeln, die Hände in Handschuhen
von der Farbe frischer  Mayonnaise. Einige von ihnen trugen Aluminiumkoffer.
Gemeinsam war ihnen allen  eine gewisse Rastlosigkeit, die jeden ihrer Schritte
zu begleiten pflegte. Nur  die wenigsten hatten ein grüßendes Wort ihn übrig.
Es waren die Mitglieder der  Spurensicherung, jene, die zuerst vor Ort waren,
und dafür sorgten, dass alles  seine Ordnung hatte. Yami verstand ihren Unmut,
mussten sie noch weniger  geschlafen haben als er selbst.
Kaum, dass  er den Park betreten hatte, nahmen Kälte und Luftfeuchtigkeit zu.
Das Aroma  frischer Kiefernnadeln und toten Laubs erfüllte die Luft. Yami
vernahm das  metallische Rufen aufgeschreckter Vögel, die vom plötzlichen
Tumult in ihrem  letzten Rückzugsort laut ihre Empörung kund taten. Ein
Schaudern erfasste  seinen Körper, in Folge dessen er den Kragen seiner hoch
klappte und den Schal  über Mund und Nase zog. Zu gerne hätte er sich wieder
in sein Bett verkrochen,  doch es half nichts.
War das  Licht auf dem Parkplatz noch schummrig gewesen, so wandelte er nun in 
pechschwarzer Dunkelheit. Die Hände suchend ausgestreckt wartete er darauf, 
dass sich seine Augen an die Lichtverhältnisse gewöhnen würden. Nachdem er 
einige Meter gegangen war, zweigte der Pfad nach rechts ab und verschwand nach
fünfhundert  Metern in einem dicht angelegten Waldstück, aus dem das helle
Flackern kalten,  artifiziellen Lichtes gebrochen durch die Äste zu ihm
hindurch drang.  Tatortscheinwerfer. Das Stimmengewirr nahm an Intensität zu.
Er fasste  sich ein Herz und betrat den Hain, der sich – seinen Nerven war es
nur recht –  bereits nach wenigen Metern lichtete und den Blick frei gab. Die
Scheinwerfer  trafen ihn mit voller Härte. Geblendet hob Yami einen Arm und
hielt ihn vor  sein Gesicht, bis sich seine Augen an die Helligkeit gewöhnt
hatten. Das Surren  der Generatoren brannte sich in seinen Schädel, doch der
allgegenwärtige  Dieselgeruch gab ihm den Rest. Unruhig fuhr er sich mit den
Fingern durch das  Haar und atmete tief ein. Übelkeit hatte von ihm Besitz
ergriffen, gesellte  sich zu dem Pochen in seiner Stirn, das ihn begleitete,
seit er eine Stunde  zuvor die Augen aufgeschlagen hatte. Bei allem, was dir
heilig ist, Atem,  schoss es ihm durch den Kopf. Kotz jetzt nicht den Tatort
voll. Reiß dich  zusammen!
Blinzelnd  riskierte er einen erneuten Blick. Vor ihm erstreckte sich ein
künstlich  angelegter See, der durch eine Lichtung in zwei Hälften geteilt
wurde. Auf dem  Wasser befand sich ein Teehaus in traditionellem Stil, von dem
aus man eine  gute Aussicht über die umliegende Landschaft hatte. Das Areal
hatte man  weitläufig mit Flatterband abgesperrt. Ohne zu zögern hob Yami das
Band an und  tauchte darunter hinweg, ehe er den Steg betrat, der zum Teehaus
führte. Dort  fand er die höchste Konzentration an weiß gekleideten Menschen
vor. Einige  platzierten Nummernkärtchen, andere trugen Kameras bei sich. Das
Klicken des  Auslösers einhergehend mit dem Flackern des Blitzlichtes sorgte
dafür, dass  Yami sich einmal mehr mit grimmiger Miene abwandte. In diesem
Moment hätte er alles  für eine Aspirin gegeben.
Wortlos  betrachtete er die Gruppe bei der Arbeit, die immer wieder den Standort
wechselte,  sich murmelnd unterhielt und Dinge auf vorgedruckten Bögen
notierte. Sie  wirkten nicht wie eine Ansammlung von Einzelpersonen. Zusammen
bildeten sie  einen Korpus, der atmete, lebte – dachte. Einem Ameisenstaat
gleich erledigten  sie ihre Arbeit gewissenhaft nach einem Programm, dass man
ihnen Jahre zuvor in  muffigen Klassenzimmern eingeimpft hatte. Streng nach
Dienstvorschrift, ohne  jede Chance, jemals vom Schema abzuweichen. Sein Blick
blieb an dem hölzernen  Rahmen in der Mitte des Raumes hängen, der einst als
Befestigung für die  raumtrennenden Schiebetüren gedient haben musste. Dagegen
lehnte der Körper  einer Frau, der, eingehüllt in einen hellbraunen
Wollmantel, eins wurde mit dem  vergilbten Untergrund. Der Kopf hing vornüber
gebeugt. Dichtes, schwarzes Haar  verdeckte, einem seidigen Schleier gleich, ihr
Gesicht. Die Hände, weiß im  Licht der Scheinwerfer, ruhten regungslos in
ihrem Schoß. Lederne Boots  bedeckten ihre Füße. Ein aus dunkelrotem
Wollstoff gefertigter Rock reichte bis  zu den Knien. Ihre leblos ausgestreckt
liegenden Beine waren auseinander  gerutscht und ermöglichten den Blick auf ihr
Allerheiligstes. Es vermochte  nicht, Yamis Aufmerksamkeit länger zu bündeln,
als es die dienstliche Routine  erlaubt hätte. Bemerkenswerter waren die Spuren
getrockneten Blutes, die sich  ihren Hals hinab über den Mantel hinweg bis zur
Höhe ihres Bauchnabels zogen.  Sie musste viel davon verloren haben, denn es
war nahezu überall, hatte sich  vereinigt mit dem porösen Untergrund, der nun
ohne Zweifel ein Fall für die  Müllkippe war.
Die Stirn  in Falten gelegt, ging Yami voran, bis er ein weiteres Absperrband,
welches den  Eingang zum Haus verriegelte, erreicht hatte. Auf dem Boden, direkt
vor dem  Körper, lag ein Portemonnaie aus braunem Leder. Jemand hatte es
aufgeklappt und  sämtliche sich darin befindliche Karten fein säuberlich
daneben ausgelegt.  Alles wirkte, im Gegensatz zu den Tatorten, an denen er
zuvor gewesen war,  merkwürdig geordnet. Bis auf die Unmengen an Blut deutete
kaum etwas auf ein  Gewaltverbrechen hin. Nichts im Raum schien beschädigt
worden zu sein. Als  wolle man sicherstellen, dass die Identität des Opfers im
Trubel der  Ermittlungen nicht verloren ging, hatte man ihre persönlichen
Gegenstände  ausgebreitet, ein identitätsstiftender Rahmen im Angesicht des
Todes.
Er fuhr  sich mit der Hand durch das Gesicht, massierte die Schläfen und rieb
sich den  letzten Schlaf aus den Augen, ehe er den Kopf hob und lange zur Leiche
blickte.  Er konnte nicht nennen, was es war, doch irgendetwas störte ihn.
Irgendetwas  war anders. Der Ermittler war sich nicht sicher, woher dieser
Eindruck rührte,  doch er konnte sich des Eindrucks, dass dem ganzen etwas
vertrautes anhaftete,  nicht erwehren. Fröstelnd verschränkte er die Arme vor
der Brust und machte Anstalten,  unter dem zweiten Absperrband hinweg zu
tauchen, als hinter ihm eine Stimme  ertönte, die ihn in seiner Bewegung
erstarren ließ.
„Da bist du  ja endlich.“
Verschreckt  fuhr Yami herum. Für Sekundenbruchteile schoss sein Puls in die
Höhe,  normalisierte sich jedoch, als er erkannte, mit wem er es zu tun hatte.
Sodann  trat ein Lächeln auf seine Lippen. Vor ihm stand ein groß gewachsener,
sehr  schlanker Mann von knapp dreißig Jahren. Dunkelbraunes Haar fiel in das
schmal  geschnittene Gesicht, aus dem ihn ein Paar eisblaue Augen anblitzten.
Trotz der  frühen Stunde war er perfekt heraus geputzt. Ein weißes Hemd ragte
unter dem  Kragen des schwarzen Einreihers hervor, über den er einen
dunkelgrauen  Trenchcoat gezogen hatte – böse Zungen behaupteten, dass es
sich dabei um seine  Art des Humors handelte. In den Händen hielt er zwei
dampfende Becher frischen  Kaffees, wo auch immer er diese an jenem Ort, zu
jener Stunde aufgetrieben  haben mochte. Er wirkte schlecht gelaunt, doch das
tat er immer. Seit drei  Jahren arbeiteten sie zusammen. Sein Name lautete Seto
Kaiba.
„Von wegen  dreißig Minuten.“
Er klang  verärgert. Yami ignorierte den Tonfall und hob abwehrend die
Schultern.
„Entschuldige.“
Ohne zu  fragen griff er nach einem der Becher und nahm einen vorsichtigen
Schluck.  Kaffee war das einzige, was ihn jetzt noch retten konnte. Mit einem
flüchtigen  Lächeln dankte er dem Anderen, doch dieser starrte nur ernst
zurück. Ein  Knistern lag in der Luft. Langsam ließ Yami den Becher sinken und
betrachtete  seinen Freund und Kollegen nicht ohne Argwohn. Setos
Gesichtsausdruck jagte ihm  einen Schauer über den Rücken.
„Stimmt  etwas nicht?“
„Komm mit.“
Schlanke  Finger schlossen sich um Yamis Oberarm und zogen ihn mit sanfter
Gewalt vom Ort  des Geschehens fort hinauf auf den Steg, über den Yami nur
Minuten zuvor gekommen  war. Hier, abseits von den Menschenmassen, waren sie
ungestört, umgeben vom friedlichen  Plätschern des Sees. Fernab der
Scheinwerfer, hüllte die Dunkelheit sie ein.  Verwundert betrachtete Yami Setos
Hand, die ihn gepackt hielt, wandte sich um  und warf einen letzten Blick
hinüber zum Tatort, ehe er endlich stehen blieb.  Mit dem Verhalten seines
Kollegen konnte er nichts anfangen. Was war denn los? Normalerweise  hätte Seto
ihm jetzt die üblichen Instruktionen gegeben. Informationen zum  Opfer, zum
bisherigen Wissensstand, dem Zeitpunkt, an dem man die Leiche  gefunden hatte
– wer sie gefunden hatte – und wo sie am besten mit der Arbeit  beginnen
würden. Nichts von all dem geschah. Unruhig leckte Yami sich mit der  Zunge
über die Unterlippe und warf Seto einen Blick zu, der aus der sich  allmählich
einschleichenden Unsicherheit keinen Hehl machte. Seto verhielt sich  abseits
jeder der für ihn geltenden Normen und so abweisend, dass Yami nicht zu  deuten
vermochte, was in seinem Kopf vorgehen mochte. Übermüdet, wie er war, fand 
seine Geduld ein rasches Ende. Gefühle von Frustration und Sorge kochten in ihm
 hoch. Mit einem Ruck riss er sich los und trat einen Schritt zurück.
„Kaiba, was  ist los?“, versuchte er das Eis zu brechen.
„Hat deine  Herzensdame dich abserviert? Warum zur Hölle schubst du mich
herum?“
Der Andere  verzog keine Miene. Still schob er eine Hand in die Tasche seines
Trenchcoats  und nahm selbst einen Schluck Kaffee. Seine Mundwinkel umspielte
nicht einmal  der Hauch eines Lächelns, wie es sonst vorkam, wenn Yami ihn
derart von der  Seite anging. Sie arbeiteten lange genug zusammen, kannten sich
gut genug, um  solche Spielchen problemlos deuten zu können.
„Du weißt,  dass ich keine Freundin habe“, erwiderte er trocken. Yami
stöhnte auf.
„Das ist  mir klar.“
Seufzend  zog er eine kleine, dunkelrote Schachtel hervor, schob sich eine
Zigarette  zwischen die Lippen und zündete diese wortlos an. Mit dem ersten Zug
fiel die  Anspannung von ihm ab. Kaffee und Zigaretten – ein richtiges
Nuttenfrühstück.  Es war der Moment, in dem Seto endlich eine Regung zeigte.
„Rauchst du  wieder?“
„Ja.“
Der  Brünette verzog das Gesicht.
„Du  betreibst Raubbau mit deinem Körper“, stellte er nicht ohne Tadel
fest. Eine  Bemerkung, die ein dünnes Schmunzeln auf Yamis Lippen erscheinen
ließ. Er  konnte nicht abstreiten, dass der Andere Recht hatte. Kümmern tat es
ihn nicht.
„Ich komm  schon klar“, antwortete er tonlos und blies den Rauch in die
kalte Nachtluft.  Im Hintergrund konnte er ihre Kollegen auf und ab laufen
sehen. Noch immer  wunderte er sich über die Hektik am Tatort, die weit über
das gewöhnliche Maß  hinaus ging. Alle, die er heute getroffen hatte, hatten
einen gehetzten  Eindruck auf ihn gemacht. Es übertrug sich auf ihn und machte
ihn nervös.  Unruhig drehte er die Zigarette zwischen seinen Fingern hin und
her, ignorierte  den tadelnden Blick Setos und nahm einen weiteren Zug. Zwei
Jahre hatte er es  geschafft, ohne Nikotin durch den Alltag zu kommen. Dann
hatte ihn die  Überzeugung verlassen.
„Ist  Yamamoto von der Staatsanwaltschaft schon da?“, fragte er beiläufig
und drehte  den Kaffeebecher in den Händen.
Yukiko  Yamamoto war eine alte Bekannte von ihnen. Ehrgeizig und verbissen hatte
sie  schon so manchen Verdächtigen seiner Schuld überführt. Stets als erste
am  Tatort, war sie eine bemerkenswerte Karrierefrau, die sich ihren Posten in 
einer von Männern dominierten Welt hart erarbeitet hatte. Über die letzten 
Monate hinweg hatte sie einige Erfolge verzeichnen können, die über ihre 
Abteilung hinaus Schlagzeilen gemacht hatten. Sie war präzise, genau und ein 
Arbeitstier, vor dem man sich in Acht nehmen musste, mit einem Humor, schwärzer
 als der Kaffee, der in dem weißen Pappbecher in seinen Händen dampfte. 
Widerworte gab man ihr exakt ein Mal – dann nie wieder. Sie hatte Charakter
und  Durchsetzungskraft, und Yami hatte sie seit Beginn seiner beruflichen
Laufbahn  dafür respektiert und geschätzt.
Ihm entging  nicht, dass sich etwas in Setos Gesicht veränderte, kaum, dass er
ihren Namen  ausgesprochen hatte. Mit zusammen gepressten Lippen blickte dieser
für einen  Moment zu Boden und schien nach passenden Worten zu suchen.
Schließlich nahm er  Yami den Becher aus den Händen und stellte ihn auf das
weiß lackierte Geländer  des Stegs. In diesem Moment ging mit   Yami, der
langsam zu ahnen begann, dass die Unruhe am Tatort nicht nur  ein Produkt seiner
Einbildungskraft war, die Nervosität durch. Er öffnete den  Mund, um einen
Schwall von Fragen auf seinen Kollegen nieder regnen zu lassen,  doch dieser
schnitt ihm das Wort ab, ehe er einen Ton von sich geben konnte.  Ihre Blicke
trafen sich in der Dunkelheit.
„Darüber  wollte ich mit dir reden.“
Die  Ermittler verharrten in ihren Bewegungen und blickten einander stumm an.
Setos  Stimme hatte etwas so ernstes an sich, dass Yami kaum zu atmen wagte.
Etwas in  den Worten seines Kollegen, in dem Tonfall, der Art, wie er sprach,
sagte Yami,  dass etwas anders war als sonst. Das alles anders war als sonst.
Alarmiert trat  Yami einen Schritt näher an Seto heran und packte ihn am
Oberarm. Dieser zuckte  durch die Heftigkeit der Bewegung zusammen und hob
abwehrend die Hände. Widerwillig  ließ Yami ihn los.
„Sag mir,  was passiert ist“, forderte dieser mit bebender Stimme, wandte
sich ab und  umklammerte mit beiden Händen das Geländer. Er musste sich
beherrschen. Er  durfte jetzt nicht die Fassung verlieren. Er war übermüdet
und gestresst, aber  all das war keine Entschuldigung dafür, sich unpassend zu
benehmen. Aus den  Augenwinkeln betrachtete er seinen Freund, der den Kaffee
abstellte und nun die  Arme vor der Brust verschränkte. Insgeheim wusste Yami
bereits, was geschehen  war, doch er musste es hören. Jemand musste es
aussprechen.
Mit einem  subtilen Kopfnicken deutete Seto in Richtung des Teehauses.
„Sie war  wie immer vor uns am Tatort“, sagte er voll Bitterkeit. Die
letzten Worte  erreichten Yami schon nicht mehr. Kaum hörbar schnappte dieser
nach Luft,  musste sich festhalten, damit er nicht einknickte, denn seine Knie
verließ mit  einem Schlag jede Kraft. Für einen Moment hörte sein Herz auf zu
schlagen.
„Yamamoto  ist…“, presste er zwischen den Zähnen hervor, das Gesicht
weiß wie Papier, die  Augen weit aufgerissen. Seto nickte knapp.
„Ja.  Yamamoto ist tot.“



                          Kapitel 14: Vogel im Käfig
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Unruhig  trat Marik von einem Fuß auf den anderen, die schlanken Arme vor der
Brust  verschränkt. Sein Blick ruhte auf der Tür, die zu Mariks Büro führte,
doch noch  wagte er es nicht, den Griff zu umfassen und sie aufzustoßen. Seit
dem  Zwischenfall mit Yuugi war eine Woche vergangen und noch immer hatte sich
nicht  alles wieder normalisiert. Die Szenen jenes Abends hatten sich in den
Köpfen  aller festgesetzt und verfolgten sie, bei allem, was sie taten. Tag um
Tag.  Stunde um Stunde. Seither hatte niemand von ihnen gewagt, auch nur im 
Geringsten aus der Reihe zu tanzen.
Jonouchi,  der dafür bekannt war, den Kunden mit seiner extrovertierten Art den
letzten  Yen aus der Tasche zu ziehen, öffnete den Mund nur noch, wenn es sich
nicht  vermeiden ließ. Er war derjenige, dem der Schock am Tiefsten in den
Knochen steckte.  Allabendlich stand er mit ernstem Blick an der Theke, füllte
Glas um Glas, doch  war er gedanklich nie bei ihnen. Nicht einmal Marik schaffte
es, seine alte  Geschwätzigkeit zum Vorschein zu bringen. Sie alle sorgten sich
um ihn,  wissend, dass Malik nicht zulassen würde, dass Jonouchi in seiner
Leistung  zurück fiel.
Yuugi  hingegen verbrachte die meiste Zeit auf seinem Zimmer. Noch immer war er
nicht  in der Lage, zu arbeiten – niemand wusste recht einzuschätzen, wie
lange dies  noch so bleiben würde. Seine Haut war geschwollen. Die geröteten
Stellen hatten  sich derweil bläulich verfärbt. Und auch, wenn Marik sein
bestes getan hatte –  die zierliche Stubsnase war dahin. Die Stammkunden
hingegen hörten nicht auf,  nach ihm zu fragen. Manche schickten Blumen und
Schokolade, etwas, das Ryou mit  überraschter Miene zur Kenntnis genommen
hatte.
Auch, wenn  sie alle seit jenem Abend neben sich standen, war Marik fest davon
überzeugt, dass  sich mit der Zeit alles zum Guten wenden würde. Nur eine
Sache gab es, über die  er sich ernstlich den Kopf zerbrach. Niemandem im Film
Noir war entgangen, dass  die Stimmung zwischen Ryou und Bakura ins Negative
umgeschlagen war. Hatte sich  zuvor ein zartes Band stiller Verbundenheit
zwischen ihnen gesponnen, schien es  nun, als habe man es unvermittelt gekappt.
Bakura schnitt den jüngeren. Sie  sprachen nicht miteinander. Nicht einmal mehr
das Essen brachte er ihm aufs  Zimmer – stattdessen schickte er Marik, der
zwischen den Stühlen stand und sich  nicht zu helfen wusste. Dieser nahm war,
dass Ryou versuchte, die Fassung zu  bewahren – und es doch nicht schaffte,
wann immer er und Bakura in einem Raum  waren. Er aß schlecht. Die zartblauen
Schatten unter seinen Augen wurden  zusehends dunkler und auch die Arbeit selbst
schien ihm immer größere Probleme  zu bereiten. Jedes Mal, wenn Marik den
Schlüssel im Schloss drehte und Ryous Zimmer  betrat, sah er die Enttäuschung
in den Augen des Jüngeren. Enttäuschung  darüber, dass Bakura es wieder nicht
geschafft hatte. Marik kannte den Grund  für diese jähe Veränderung nicht,
hatte jedoch bisher kaum einen Gedanken daran  verschwendet. Zu sehr war er mit
sich selbst beschäftigt gewesen. Während alle  mit sich selbst gekämpft
hatten, hatte er nachgedacht – und eine Entscheidung  getroffen.
Der Ägypter  nahm einen tiefen Atemzug und straffte die Schultern. Äußerlich
ruhig, schlug  ihm das Herz bis zum Hals. Das Blut rauschte in seinen Ohren,
sein Mund war  staubtrocken. Es war mehr als schlichte Aufregung, die ihn
heimsuchte. Es war  die feine, unterschwellige Angst, die ihn seit fünf Jahren
begleitete und nie  wirklich zur Ruhe kommen ließ. Jetzt, wo er hier stand, an
der Schwelle des  Abgrundes, der sein ganzes Leben einrahmte, loderte sie auf,
wie ein Feuer,  dass man mit Benzin fütterte. Wenn er jetzt nicht ging, war ein
Tag mehr dahin.  Die Uhr tickte. Es war früher Nachmittag, die Vorbereitungen
für den Abend  liefen bereits. Die Zimmer wurden auf Vordermann gebracht, die
Getränke  aufgefüllt, Besorgungen getätigt. Es war die Zeit des Tages, zu der
alle  abrufbar und doch beschäftigt waren. Es war normaler Alltag jenseits der
abendlichen  Tätigkeiten. Selbst Marik wirkte ungewöhnlich unauffällig. Er
hatte den  üblichen Fummel abgelegt, trug eine schlichte Jeans, ein T-Shirt mit
Aufdruck  und eine Jacke aus dunkelblauem Jersey. Ungeschminkt wirkte sein
Gesicht  kantiger. Die feminine Schönheit, die ihm innewohnte, wenn er
arbeitete, man  fand sie kaum noch. Die Schminke, die er allabendlich trug,
fehlte vollständig.
Marik hob  die Hand und klopfte drei Mal. Niemand antwortete. Er zögerte einen
Moment,  dann griff er nach der Türklinke. Kaum, dass seine Finger diese
berührt hatten,  hielt er inne. Ein Zittern hatte von all seinen Gliedern
Besitz ergriffen.  Halte durch, flüsterte eine Stimme in seinem Kopf. Halte
durch. Seit fünf  Jahren lebte er von Tag zu Tag. Seit fünf Jahren waren diese
Worte alles, was  er hatte. Noch einmal füllte er seine Lungen mit Luft, dann
trat er ein.
Als die Tür  hinter ihm ins Schloss fiel, schien sie lauter zu scheppern als
sonst. Zögernd  machte der Stricher einige Schritte in die Mitte des Raumes.
Dabei schlug sein  Herz kontinuierlich schneller. Für eine Sekunde schloss er
die Augen. Er musste  sich beruhigen. Er musste klar denken können, sonst
würde das folgende Gespräch  zu nichts führen. Als er nach einigen Sekunden
angespannter Stille blinzelte,  fand er Malik zu seiner Überraschung alleine
vor. Dieser saß am Schreibtisch  und hob den Blick, als er bemerkte, dass
jemand den Raum betreten hatte. Er  trug eine schwere, dunkelbraune Hornbrille,
die er absetzte und wortlos vor  sich auf den Tisch legte. Normalerweise war
Bakura zu dieser Zeit bei ihm,  erledigten sie zu dieser Stunde den Papierkram,
für den sie abends keine Zeit fanden.  Marik hinterfragte selten, was die
beiden hier besprachen. Er ahnte, dass es  besser war, es nicht zu wissen. Und
doch – Bakuras Abwesenheit versetzte ihn in  Sorge. Er hatte fest mit ihm
gerechnet.
Malik  lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Ein dünnes Schmunzeln erschien auf
seinen  Lippen, als er Marik erblickte, hinter dem die Tür soeben mit einem
leisen  Klicken ins Schloss gefallen war. Die kalten Pupillen glitten
demaskierend über  den jugendlichen Stricherkörper. Er wusste um Mariks Wert
für dieses Haus und  auch sonst gab es nichts, was Marik vor ihm verbergen
konnte. Malik kannte in  besser als jeder andere Mensch auf der Welt. Nicht
einmal Bakura konnte ihm das  Wasser reichen.
Vor  Nervosität wurden seine Hände feucht. Ohne etwas zu sagen, schob er sie
in die  Hosentaschen und trat näher an den Älteren heran. Dabei war das
Gesicht des  Strichers ungewöhnlich ernst. Kein Zucken, keine Regung verriet,
was in ihm vorging.  Und auch jene legere Leichtigkeit, die er sonst stets
ausstrahlte, war  verschwunden. Selten war er seinem wahren Selbst ähnlicher
gewesen als in  diesem Moment.
„Was willst  du hier?“
Marik, der vor  dem schweren Schreibtisch zum Stehen kam, streckte die Hand aus
und ließ die  Fingerspitzen gedankenverloren über das glänzende Holz gleiten.
Stumm blickte  er hinüber zu der dunkelroten Couch, auf der Bakura
normalerweise saß.
„Ist er  nicht da?“
Marik nickte  mit dem Kinn in Richtung des Sofas.
„Er hat  eine Besprechung mit einem Syndikat aus Nakagawa.“
Besprechung.  Das Wort fühlte sich sperrig an. Es klang offizieller und legaler
als diese Art  von Treffen zu sein pflegten. Ferner war Nakagawa kein Stadtteil,
den man mal  eben  aufsuchte. Mit Bus und Bahn war man  eine knappe Stunde
unterwegs. Bakura war aus dem Rennen, die Chance, dass er  binnen der nächsten
Minuten das Büro betreten würde, dahin. Hiermit war Marik  auf sich allein
gestellt.
Sie hielten  einen Moment inne, betrachteten einander, ohne etwas zu sagen. Sie
sahen sich  ähnlich, doch Malik hatte eine Härte, die Marik niemals besitzen
würde. War sie  heute maßgeblicher Bestandteil seiner Persönlichkeit, so
hatte es Zeiten  gegeben, in denen dies anders gewesen war. Marik konnte nicht
sagen, wann  dieser Wechsel stattgefunden hatte. Und obschon er wusste, dass
Malik nicht  immer so gewesen war, so konnte er sich an die besseren Zeiten
nicht mehr daran  erinnern.
„Was machst  du?“
„Ich  korrigiere die Abrechnungen des Wochenendes.“
Ein müdes  Lächeln umspielte Mariks Mundwinkel. Malik entging das nicht. Seine
Augenbrauen  zuckten gereizt.
„Was ist?“,  murrte er schlecht gelaunt.
„Nichts.  Ich kann nur immer noch nicht glauben, dass ihr Gangster Bücher
führt.“
Für einen  Augenblick trafen sich ihre Blicke. Die Luft zwischen ihnen schien
in Flammen  zu stehen.
„Schreibst  du Bakuras Aufträge auch da hin? Laufen sie unter Einnahmen oder
sind das schon  Ausgaben? Solche Grenzen verschwimmen leicht, was?“
„Pass auf,  was du sagst.“
Malik  verzog das Gesicht zu einer Fratze. Es stand außer Frage, dass ihm der 
passivaggressive Umgangston, den Marik an den Tag gelegt hatte, nicht entgangen 
war. Innerlich zuckte der Stricher und verschränkte die Arme vor der Brust. 
Sein Gegenüber beugte sich über den Tisch. Dabei stützte er sich mit den 
Ellenbogen auf der Tischplatte ab und musterte den Jüngeren unnachgiebig.
„Mal  abgesehen davon – merkst du nicht, dass deine Anwesenheit hier
unerwünscht  ist?“
„Hat mich  das jemals interessiert, Malik?“
Marik versuchte,  desinteressiert zu klingen, doch es wollte ihm nicht gelingen.
Schweigend nahm  er eines der Papiere vom Tisch, die Malik zuvor verstreut haben
musste und ließ  den Blick langsam darüber gleiten. Es handelte sich um den
Steckbrief eines  Jungen, samt Foto, der knapp fünf Jahre jünger war als er.
Er trug nicht mehr als  einen schwarzen Slip. Sein Körper war unverbraucht,
schön, exotisch, in der  Blüte der Jugend. Ängstlich blickten ein Paar
dunkler Augen in die Kamera.  Importware zum Verkauf. So wie er selbst.
„Frischfleisch?“
„Ja.“
Malik zog  ihm mit einem geschickten Griff das Blatt aus den Fingern und legte
es zurück  auf den Tisch.
„Ich suche  einen Nachfolger für Yuugi.“
Ein Stechen  durchzuckte Mariks Brust, doch er ließ sich nichts anmerken. Das
Yuugi Malik  ein Dorn im Auge war, war schon lange kein Geheimnis mehr. Das
Malik bereits  nach einem Ersatz suchte, bestätigte Marik nur in der Annahme,
dass sein  Gegenüber plante, den Stricher loszuwerden. Beherrscht leckte sich
Marik über  die Lippen und sammelte sich kurz, ehe er weiter sprach.
„Die  Schleuserjungs taugen nichts“, murmelte er knapp. Maliks Blick
verdüsterte  sich.
„Was geht’s  dich an?“
Ein  Lächeln, das keinen Hehl daraus machte, dass es durch und durch falsch
war,  huschte über Mariks Gesicht. Seine Finger, die über das Holz gestrichen
hatten,  hielten inne.
„Ich muss  die Herzchen einarbeiten, das weißt du. Du kannst dir vorstellen,
dass das  schlecht geht, wenn sie kein Wort von dem verstehen, was ich sage.“
„Du wärest  nicht der erste, der das hinbekommt. Vergiss nicht, dass es bei
dir auch so  war. Und jetzt geh mir nicht weiter auf den Keks.“
Damit  beachtete Malik Marik, der die Lippen still zusammen presste, nicht
weiter. Er  zog das Notizbuch, über dem er zuvor gesessen hatte, zu sich heran
und nahm einen  Stift in die Hand. Marik betrachtete ihn schweigend. Allein bei
dem Gedanken an  Schleuserbanden und Menschenhandel legte sich eine
Schraubzwinge um sein Herz,  so fest, dass es ihm die Luft zum Atmen nahm. Seine
Finger krallten sich in die  Tischkante, doch er nahm es nicht wahr. Schon immer
reagierten Bakura und Malik  gereizt auf seine Anwesenheit. Wie viele Jahre
hatten sie ihn herum geschubst,  über seine Einwände gelacht und ihre
schlechte Laune an ihm ausgelassen? Vor  allem Bakura…
Marik  seufzte innerlich. Bakura war nicht immer so gewesen. Irgendwann hatte er
 resigniert und sich dem Milieu, in dem er groß geworden war, angepasst.
Lange Zeit  sagte niemand etwas. Unschlüssig, wie er sich verhalten sollte,
blieb Marik an  Ort und Stelle stehen, während sein Gegenüber versuchte,
seiner Arbeit  nachzugehen. Die Stille zwischen ihnen wurde zunehmend
unerträglich, doch  niemand wollte der erste sein, der unter der stillen
Feindseligkeit, die  zwischen ihnen herrschte, einknickte. Es war Marik, der
zuerst den Mund  öffnete.
„Ich muss  mit dir über etwas sprechen.“
Adrenalin  schoss in seine Adern und ließ seinen Atem kürzer und
unregelmäßiger werden.  Seine Stimme hatte sich verändert. Tief und ernst,
ließ sie keinen Widerspruch  zu. Unnachgiebig fixierten seine Augen den Mann,
der seit Jahren über sein  Leben bestimmte. Keine Spur mehr von der fröhlichen
Heiterkeit, die er abends  zur Schau stellte. Sie war eine Maske, hinter die er
nur wenige blicken ließ.  Nichts von all dem war echt.
Mit  schlanken Fingern strich er sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Es
brauchte  ihm jede Selbstbeherrschung, den Blick nicht wegbrechen zu lassen. Der
Andere  legte den Stift zur Seite und hob den Kopf. Sie betrachteten einander.
Es war,  als suchte Malik nach den richtigen Worten. Hinter all den Spannungen
ruhte  eine Vertrautheit, über die sich gegenseitige Abscheu legte. Langsam
reifte in  seinem Gesicht die Erkenntnis, dass es sich nicht um den üblichen
Smalltalk  handelte, der Marik sonst in sein Büro spülte. Nachdenklich hob er
die  Augenbrauen.
„Worüber?“
Marik  schluckte. Die Hände ballten sich zu Fäusten. Wenn er den Mund jetzt
öffnete,  dann gab es kein Zurück mehr. Wenn er jetzt sprach, löste er einen
Sturm aus,  der ohne Gnade über ihm zusammen brechen würde. Er holte tief
Luft.
„Ich werde  nicht länger für dich arbeiten.“
Er hatte  lange genug darüber nachgedacht. Es lag viele Jahre zurück, dass er
sich mit  seiner Tätigkeit hier arrangiert hatte. Irgendwann hatte er nicht
länger  hinterfragt, was er hier zu suchen hatte. Er hatte sich
durchgeschlagen,  irgendwie, von Tag zu Tag. Jahrelang hatte er keine Planungen
angestellt, die  über das Ende der Woche hinaus gereicht hatten. Wie auch Ryou,
so hatte er  seine Träume irgendwann aus den Augen verloren. Er war zu einem
Rädchen im  System geworden, das funktioniert hatte, weil das System
funktionierte. Dann  hatten sich erste Veränderungen eingeschlichen. Wann immer
er konnte, hatte er  Yuugi ein Extra an Drogen zugesteckt – bis dieser
irgendwann mit dem Schlüssel  in der Hand entdeckt worden war. Kurze Zeit
später hatte Bakura Ryou  angeschleppt und Marik, ohne es zu merken, ersetzt.
Marik hatte seine  Endstation im Film Noir erreicht. Er konnte nicht mehr. Er
wollte nicht mehr. Von  einer auf die andere Sekunde hatte er begriffen, dass er
vor die Hunde ging,  wenn er nicht die Reißleine zog. Marik wollte nicht so
werden, wie der Mann,  der vor ihm saß.
Dieser  begann zu feixen.
„Was gibt  dir den Gedanken, dass das möglich ist?“
Der Blick  des Jüngeren verdüsterte sich. Mit zusammengekniffenen Augen schoss
er nach  vorn und beugte sich über den Tisch. Die Angst, die ihn her getrieben
hatte,  verwandelte sich zusehends in kalte Wut.
„Ich bin  nicht her gekommen, um meinen Arsch für dich her zu halten, Malik.
Du hast mir  den Himmel versprochen und mir die Hölle gegeben. Ich wollte hier
studieren,  verdammt! Stattdessen spiele ich Krankenschwester für deine Junkies
hier.“
„Mein  Gott.“
Malik  rollte mit den Augen. Mit einer heftigen Handbewegung klappte er das
Notizbuch  zu und lehnte sich mit verschränkten Armen im Stuhl zurück.
„Wie oft  muss ich mir das anhören, bis du endlich verstehst, dass das hier
niemanden  interessiert?“
Er hatte  nur so oft damit anfangen müssen, weil ihm niemand zuhören wollte.
Es war, als  schrie er nach Leibeskräften um Hilfe, doch niemand blickte zu ihm
auf. Langsam  schüttelte Marik den Kopf.
„Was ist  nur aus dir geworden, Malik?“ Seine Stimme war kaum mehr als ein
resigniertes  Flüstern.
„Halt  deinen Mund.“
„Gib mir  meinen Pass.“
Der  Stricher streckte die Hand aus. Es war ihm ernst. Bevor er seinen Pass
nicht in  den Händen hielt, würde er diesen Raum nicht verlassen. Zu lange
hatte er über  dieser Entscheidung gebrütet, als dass er sich einfach abweisen
lies.
Malik ließ  den Blick über die Szene gleiten, die sich ihm bot. Dann brach er
in  schallendes Gelächter aus. Dabei ergriff er Mariks Hand und schüttelte sie
 hämisch. Es war eine groteske Situation. Aus seinen Augen sprach der blanke 
Hohn.
„Lass das.“
Er  versuchte, seine Hand zu entreißen, doch mit jedem Ruck verfestigte sich
Maliks  Griff. Einem Schraubstock gleich schlossen sich die fremden Finger um
sein  Handgelenk und hinderten ihn daran, sich frei bewegen zu können. Es war
der  Moment, in dem die Selbstbeherrschung bröckelte und die Angst über ihn 
triumphierte.
„Es  reicht“, zischte er verzweifelt. „Lass mich endlich gehen. Ich war
lange genug  hier. LASS MICH LOS!“
Von diesem  Punkt an geschah alles so schnell, dass Marik sich im Anschluss kaum
mehr an  den genauen Hergang erinnern konnte. Malik stand auf und zog Marik mit
einer  heftigen Handbewegung über den Tisch. Fremde Finger krallten sich in den
Kragen  des Strichers und hielten ihn fest. Malik war ein gutes Stück größer
als er.  Unter dem purpurnen Hemd, welches er trug, lugten ein Feinrippunterhemd
und  eine fein gearbeitete, goldene Kette hervor. Sie waren einander so nah,
dass  Marik die Zigaretten riechen konnte, die sein Gegenüber zuvor geraucht
haben  musste.
„Du  undankbares Gör!“, fauchte der ältere so hasserfüllt, dass Marik vor
Schreck  erstarrte. Das letzte Selbstbewusstsein wich aus den violetten Augen,
die weit  aufgerissen immer größer wurden. Aus einem Reflex heraus griff er
nach Maliks  Händen. Eine Sekunde später fand er sich auf dem Boden wieder. Er
hatte die  Grenze überschritten. Es gab kein Zurück mehr.
„Denkst du,  ich hab‘ mir aus Spaß die ganze Mühe mit dir gemacht?! Du
bleibst hier, und  wenn du darüber krepierst, Marik!“
Ehe Marik  aufstehen konnte, war er um den Tisch herum geeilt. Er sank vor ihm
auf die  Knie, griff ihm ins Gesicht und zwang ihn, den Blick zu erwidern. Bei
jedem  Versuch, sich zu befreien, bohrten sich die Finger tiefer in Mariks
Fleisch.
„Marik… Du  weißt, dass ich dich hier nicht einfach gehen lassen kann.“
Überheblich  grinsend senkte Malik die Stimme, bis sie beinahe etwas
Zärtliches an sich  hatte. Alles, was er tat zeugte von der unverhohlenen
Verachtung, mit der er  dem Stricher begegnete.
„Du bist  mein bestes Pferd im Stall. Ohne dich wäre Yuugi zu nichts mehr zu
gebrauchen.  Er zieht die Kunden. Du hältst sie. Was soll aus ihm werden, wenn
du nicht mehr  hier bist?“
Das Grinsen  wurde breiter.
„Wenn er  vor die Hunde geht, ist es deine Schuld.“
„Wenn hier  einer Schuld ist, dann bist du das.“
Marik  drehte den Kopf zur Seite, doch es gab kein Entkommen. Es gab keine Worte
 dafür, wie sehr er sein Gegenüber in diesem Moment hasste. Dieser näherte
sich  ihm, bis ihre Gesichter auf einer Höhe waren. Noch immer umspielte ein
kaltes  Lächeln seine Mundwinkel.
„Na, na,  na. Es kann so viel passieren, wenn du nicht mehr da bist. Yuugi,
Ryou… sie  sind so grün hinter den Ohren, nicht? Glaub mir, Bakura wird nicht
immer hier  sein. Und Unfälle passieren eben.“
Drohungen.  Malik neigte dazu, Menschen unter Druck zu setzen, um das
gewünschte Ergebnis  zu erhalten, doch so deutlich war er Marik gegenüber
bisher noch nie gewesen.  Es war der Moment, in dem sein Widerstand erstarb.
Langsam reifte in ihm die  Erkenntnis, dass er mit seinem Vorhaben scheitern
würde. Es gab keinen Ausweg.  Seine Augen füllten sich mit Tränen.
Er tastete  nach Maliks Hand, die sein Gesicht immer noch fest umschlossen
hielt,  vorsichtig, beinahe zärtlich und suchte nach den Augen des Anderen.
Ihre Blicke  trafen sich. Hinter all der Kälte, das wusste Marik, war da immer
noch der  Junge, mit dem er sich einst blind verstanden hatte. Es hatte Zeiten
gegeben,  da waren sie eine Seele in zwei Körpern gewesen. Und nun stand er
hier und  brach Mariks Herz. Marik wollte ihn umarmen und ohrfeigen zugleich.
„Bitte…“
Seine  Stimme klang weinerlich und erstickt. Immer wieder kam das Wort über
seine  Lippen, doch der Gesichtsausdruck des Älteren veränderte sich nicht. Es
war,  als hörte dieser ihm nicht zu. Alles, was er sagte, war vergebens. Malik
würde  ihn nicht gehen lassen. Seine Papiere würde er ebenso wenig heraus
geben. Stattdessen  verstärkte sich der Griff erneut und wieder kämpfte Marik
dagegen an. In den  Augen seines Gegenübers flackerte etwas, was Marik einen
Schauer über den  Rücken jagte. Es war eine Boshaftigkeit, die Marik erst von
ihm kannte, seit  sie in Japan waren. Einmal mehr führte sie ihm vor Augen, zu
was der Andere  fähig war. Sie jagte ihm Angst ein.
„Mal ganz  abgesehen davon…“
Maliks  Gesicht näherte sich dem seinen an, bis sie nur noch wenige Millimeter
voneinander  entfernt waren.
„Was denkst  du, werden Mutter und Vater sagen, wenn ich ihnen erzähle, dass
du dich hier im  großen Stil an dahergelaufene Geschäftsmänner verkaufst?“
Für eine  Sekunde hörte Mariks Herz auf zu schlagen. Mit großen Augen starrte
er den Anderen  an, ehe sich sein Gesichtsausdruck vor aufschäumender Wut
verzerrte.  Hasserfüllt funkelte er Malik an, der feixend vor ihm stand.
„Das  würdest du nicht tun“, zischte er. Ein kaltes Lachen war alles, was
er als  Antwort erhielt. Es dröhnte in seinen Ohren, schrillte in seinem Kopf,
bis er  es nicht länger ertrug. Schließlich, ehe er realisiert hatte, was er
tat,  spuckte er dem Anderen ins Gesicht. Das Lachen erstarb sofort und
hinterließ  nichts als wohltuende Stille.
Einen  Moment später hallte ein Klatschen von den gekachelten Wänden wieder.
Mariks  Kopf flog nach links, dann tanzten Sterne vor seinen Augen. Die rechte
Wange  verfärbte sich dunkelrot. Endlich frei, rutschte er auf dem kalten Boden
einen  halben Meter zurück. Die Wut jedoch blieb.
„Du blödes  Arschloch!“
Er hob die  Hand und strich sich über die Wange, die heiß glühend zu
pulsieren begann.
„Denkst du,  du kannst mit mir umspringen, wie mit Yuugi und den anderen?!“
„Glaub mir,  das kann ich.“
Mit einer  gezielten Bewegung vergrub Marlik die Finger in Mariks Haaren und
zerrte diesen  unter schmerzerfülltem Winseln zurück auf die Beine.
„Denkst du,  jemanden in diesem Land würde es interessieren, was mit einem
dahergelaufenen,  ausländischen Stricher passiert? Glaubst du, jemand würde
auch nur bemerken, wenn  dir irgendetwas zustößt? Die sind alle damit
beschäftigt, sich selbst zu  retten.“
Das  hellblonde Haar fest umklammert, strich Malik ihm mit der freien Hand über
die  Wange, die feucht glänzte vor Tränen, die sich ihren Weg über die dunkle
Haut  bahnten.
„Also tu  dir selbst einen Gefallen und mach deinen Job anständig, damit ich
Verwendung  für dich habe, ja?“
„Könnt ihr  mir mal verraten, was der Lärm hier soll? Euer arabisches
Gekeife hört man bis  raus in den Hof.“
Marik  erkannte die Stimme sofort. Erleichtert schloss er die Augen. Letzte
Tränen  rannen über seine Wangen und tropften zu Boden. Mit letzter Kraft
wandte er  seinen Kopf in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war. Mit
düsterem  Gesicht stand Bakura in der Tür. Die dunkle Weste, die er über
seinem weißen  Hemd trug, ließ ihn zugleich schlank und gut gebaut wirken.
Darüber trug er  einen schwarzen Wollmantel, der zum Teil durch einen
dunkelroten Schal verdeckt  wurde. In der freien Hand hielt er eine weiße
Plastiktüte. Vermutlich hatte er  auf dem Rückweg einen kurzen Stopp beim
nächstgelegenen Kombini gemacht, um die  üblichen Dinge für Ryou einzukaufen.
Bakuras  unvermitteltes Auftreten hatte die Situation ins Stocken geraten
lassen. Mit  einem letzten, heftigen Ruck riss sich Marik endgültig von Malik
los und  kämpfte sich schwankend zurück auf die Beine. Er war sich nicht
sicher, ob er  vor Trauer oder Wut heulte, doch kaum, dass er stand, schossen
ihm erneut die  Tränen in die Augen. Am liebsten wäre er auf Malik
losgegangen, doch er wusste,  dass dies vermutlich das letzte war, was er tun
würde. Stattdessen kam Bakura  mit raschen Schritten auf ihn zu, die Stirn in
Falten, offensichtlich verwirrt  und überfordert zugleich, hatte er kein Wort
von dem, was zuvor gesprochen  wurde, verstehen können. Marik hatte genug. Er
wollte nur noch fort von hier.
„Lass mich  durch.“
Aus den  Augenwinkeln warf er Malik einen letzten, verschreckten Blick zu. Dann
schob er  sich an Bakura vorbei in Richtung der Tür, die zum Schankraum hin aus
diesem  Vorhof zur Hölle hinaus führte. Er fühlte sich schäbig und unendlich
 gedemütigt. Wie hatte er nur auf den Gedanken kommen können, dass sein
Vorhaben  von Erfolg gekrönt sein würde?
„Marik…!“
Plötzlich  brachte ihn etwas zum Stehen. Verwirrt wandte er sich um. Einmal
mehr hatte  sich eine Hand um seinen Unterarm geschlossen, doch dieses Mal waren
die Finger  so weiß wie Schnee. Dieses Mal wollte ihm niemand weh tun.
Unschlüssig,  was er tun sollte, hielt er inne und erwiderte den Blick des
Anderen. Zum  ersten Mal seit langer Zeit war die Kälte in Bakuras Augen
verschwunden und gab  eine subtile Sorge preis, die Marik nur ein einziges Mal
gesehen hatte. Fünf  Jahre zuvor…
Es war, als  zog ihm jemand den Boden unter den Füßen weg. Aufgeschreckt
schnappte er nach  Luft, die Augen weit aufgerissen. Er konnte Bakura vor sich
stehen sehen und  gleichzeitig nahm er ihn nicht mehr wahr. Erneut ergriff ein
Zittern seinen  Körper, dessen er nicht Herr wurde.
„Nein…!“
Der Andere  packte ihn an den Schultern, bestimmt, aber doch sanft. Immer wieder
öffnete  Bakura den Mund, doch was er sagte, drang nur wie aus weiter Ferne zu
ihm  hindurch. Seine eigene Panik war allgegenwärtig, überdeckte alles und 
dominierte seine Gedanken. Ihm war kalt. Ihm war heiß. Sein Herz schlug so 
schnell, dass es gleich stehen bleiben musste.
„Marik.“
„Nein!“
Er konnte  kaum atmen. Lang vergessene Bilder flackerten vor seinem inneren Auge
auf. Der  Andere schüttelte den Kopf, ließ ihn nicht los, obschon Marik
begann, wild um  sich zu schlagen.
„Sag ihnen,  sie sollen aufhören… Sag ihnen, sie sollen aufhören!“
„Marik, verdammt,  beruhige dich.“
„SAG ES!“
 
 
1989. Acht Jahre war es her, dass sein  Bruder über Nacht seine Sachen zusammen
gepackt und das elterliche Haus in  Kairo verlassen hatte. Sechs Jahre sollte es
dauern, bis Marik den ersten Brief  von ihm in den Händen halten würde. Zwei
weitere, bis er das Flugzeug bestieg,  das ihn zu seinem Bruder nach Japan
bringen sollte. Kaum achtzehn Jahre war er  alt, hatte den Abschluss erst seit
wenigen Wochen in der Tasche. Noch jung an  Jahren, glich der Lebenshunger aus,
was ihm an Erfahrung fehlte. Das Leben war  ein einziges Abenteuer, die Welt
eine Herausforderung, die es zu bewältigen  galt. Marik war stolz darauf, einen
Bruder zu haben, der es in einem reichen  Industrieland wie Japan zu etwas
gebracht hatte. Der in einer namhaften Firma  arbeitete. Der jeden Morgen mit
Anzug und Krawatte ins Büro ging.
An dem  Abend, an dem er seinem Bruder das erste Mal in die Augen gesehen hatte,
hatte  er gewusst, dass er es nicht mehr mit dem gleichen Menschen zu tun hatte,
mit  dem er aufgewachsen war. Einige Tage später war in Marik die Erkenntnis 
gereift, dass sein Leben sich in eine andere Richtung entwickeln würde, als er 
es zu Beginn seiner Reise erwartet hatte. Drei Tage später hatte er seine 
Sachen gepackt, das Geld für den Rückflug in einem Umschlag aus Papier im 
Rucksack. Er wollte zurück nach Hause. An der Türschwelle hatten sie ihn 
abgefangen. Seither hatte sein Leben mit jeder Minute, die ins Land gegangen 
war, zusehends einer einzigen Katastrophe geglichen.
Er konnte  nicht sehen. Auch mit geöffneten Augen blieb die Dunkelheit, die ihn
 verschlungen hatte, erhalten. Sein Körper lag auf einem Bett. Er war nackt. 
Seine Kleidung hatte man ihm genommen. Wohin man sie gebracht hatte, das wusste 
er nicht. Niemand hatte mit ihm gesprochen, niemand hatte ihm erklärt, was 
geschehen würde. Verstanden hätte er sie ohnehin nicht. Sein Japanisch war 
rudimentär vorhanden, doch für Konversation noch nicht zu gebrauchen. Er
wusste  weder, wo er sich befand, noch, wie spät es war. Lediglich das Surren
der  Klimaanlage, die noch immer gegen die drückende Hitze des tropischen
Sommers  kämpfte, zeugte davon, dass er sich immer noch in Japan befand. Wann
immer der  Windhauch seinen ungeschützten Körper berührte, lief ein Schauer
über die nackte  Haut, die nur an manchen Stellen von einem dünnen Laken
verdeckt wurde. Seine  Hände hatte man mit Handschellen am Kopfgitter des
Bettes befestigt. Selbst,  wenn er sich nicht bewegte, schnitt das nackte Metall
in seine Haut. Ein  heftiges Zittern hatte von ihm Besitz ergriffen, doch
stammte es nicht von der  Kälte. Hin und wieder verließ ein klägliches
Wimmern seine Lippen.
Unter  Geschrei und Gezeter hatte man ihn her gebracht. Es konnte nicht lange
zurück  liegen, doch fühlte er sich, als seien seither Wochen ins Land
gegangen. Unter  Tränen hatten sie ihn ausgezogen und ihn diese Position
gezwungen.
Danach  waren sie gekommen.
„Wenn wir  mit dir fertig sind, bist du ein neuer Mensch.“
Er  erinnerte sich gut an Maliks Worte, die er bereits am ersten Tag an Marik 
gerichtet hatte. Damals hatte Marik sie nicht verstanden. Erst, als er das 
erste Mal den Klang der sich öffnenden Tür vernommen hatte, war ihm langsam 
gedämmert, was nun auf ihn zukommen würde. Alles, was danach geschehen war,
war  ein Albtraum, zusammen gesetzt aus immer gleichen, sich stets
wiederholenden  Bausteinen, die sich aneinander reihten, bis Marik vollends die
Orientierung  verloren hatte. Schwere, glatte Männerkörper. Selten hatte man
ihn so grob  angefasst wie an diesem Tag. Wie ein Stück Fleisch hatte man ihn
in immer neue  Positionen gedreht. Die fremden Gerüche und Stimmen hatten sich
in sein Gehirn  gebrannt und würden nie wieder verblassen. Immer wieder war es
über ihn herein  gebrochen. Sie kamen und gingen. Niemand blieb. Sie drangen in
ihn ein, ohne  Notiz von seinem Widerstand zu nehmen. Es war ihr Ziel, ihn
Untertan zu machen  und es war ihnen gelungen. Als er das erste Mal den Mund
öffnete, um zu  protestieren, hatte man ihm eine Hand auf die Lippen gedrückt.
Irgendwann waren  seine Schreie im fremden Fleisch verstummt, jede Spannung aus
seinem Körper  gewichen. Äußerlich und innerlich war er in sich zusammen
gesackt. Er hatte  aufgehört, zu zählen, wie oft sie gekommen waren. Es war
ein einziges Kommen  und Gehen. Ein immerwährendes Rein und Raus. Rein. Raus.
Nach einer  Ewigkeit hatte endlich niemand mehr den Raum betreten. Schwer atmend
war er allein  zurück geblieben. Er zitterte wie Espenlaub, fest davon
überzeugt, dass dies  der Ort war, an dem er sein Leben aushauchen würde. Sein
Körper schien aus  nichts anderem zu bestehen als Schmerzen. Zwischen seinen
Beinen brannte es  hinauf bis in den Bauchnabel hinein. Augen und Wangen
glänzten feucht im  verbliebenen Licht billiger Plastiklampen. Er verstand
nicht, was hier mit ihm  geschah. Sein eigener Bruder hatte ihn getäuscht und
verkauft. Es war der  einzige Gedanke, den er klar denken konnte. Man hatte ihn
verraten. Sein Bruder  hatte ihn verraten.
Die Tür  wurde geöffnet. Sofort nahm das Zittern an Stärke zu. Da waren sie
wieder.  Alles würde sich wiederholen. Allein der Gedanke daran versetzte ihn
in  Todesangst.
„Mein Gott.  Ist das dein Ernst?“
Eine Stimme  durchschnitt die Stille. Marik horchte auf. Er erkannte sie sofort.
Sie verhieß  nichts Böses. Im Hintergrund vernahm er den Atem seines Bruders.
Maliks Atem.  In Marik zog sich alles zusammen. Hier zu liegen, in dieser
herabwürdigenden  Position und von jedem angestarrt werden zu können, gab ihm
den Rest.
„Halt den  Mund. Er muss wissen, wo er steht, sonst wird er in Zukunft nur
Probleme  machen.“
Im  Hintergrund erklang das Rascheln einer Plastiktüte.
„Sieh nach  ihm und sorg dafür, dass er nicht schlapp macht. Verstanden?“
„Ja.“
„Was machst  du?“
„Ich sorge  dafür, dass er nicht schlapp macht.“
Die Stimme  klang genervt.
„Guter Junge.“
Marik  entging der Sarkasmus nicht, mit dem Malik antwortete. Er vernahm das
klopfende  Geräusch, welches ertönte, wenn jemand einer Person lobend einen
Klaps auf die  Schulter gab, dann entfernten sich Schritte. Das
charakteristische Klackern,  welches von Maliks ledernen Anzugschuhen bei jedem
Schritt von den Wänden  widerhallte, verhallte im gefliesten Flur. Dann
herrschte Stille, nur das  Klopfen seines eigenen Herzens dröhnte in Mariks
Ohren. Angespannt lauschte er,  konnte den anderen noch Atmen hören. Er war
noch im Raum.
„Bakura?“
In dem  Moment, als er den anderen beim Namen rief, erstarb die heisere Stimme.
Ohne,  dass er etwas dagegen tun konnte, füllten sich seine Augen erneut mit
Tränen.
„Ja.“
Die Stimme  des Anderen klang ernst und doch schwang etwas Beruhigendes in ihr
mit. Sie  kündete davon, dass der Horror ein vorläufiges Ende gefunden hatte.
Es war der  Moment, in dem sich Mariks Kehle zuschnürte. Sekundenbruchteile
später brach er  in hemmungsloses Schluchzen aus. Er fühlte sich benutzt und
verletzt. Seine  Nacktheit war ihm unangenehm. Die Aromen, die sich über die
vergangenen Stunden  in seine Haut gebrannt hatten, würde keine Seife der Welt
je wieder wegwaschen  können.
„Sag ihnen,  sie sollen aufhören“, presste er zwischen zusammen gebissenen
Zähnen hervor,  immer unterbrochen von erneuten Schluchzern, die seinen Körper
 durchschüttelten.
„Sag es  ihnen.“ Immer wieder wiederholte er die Worte, ehe ihn die Kraft
verließ und er  erneut in sich zusammen sackte. Schritte klangen durch den
Raum, begleitet vom  Rascheln dünner Plastikfolie. Anschließend wurde das
Laken, welches nur Teile  seines Körpers bedeckte, über ihm ausgebreitet. Ein
dünner Vorhang, der  vorübergehend die Illusion von Sicherheit suggerieren
würde. Schließlich setzte  sich jemand zu ihm aufs Bett und nahm ihm die Maske
ab, welche ihn die Stunden  zuvor in Dunkelheit gefangen gehalten hatte.
Blinzelnd sah er sich um und  erblickte Bakura, der sich direkt neben ihm
niedergelassen hatte. Er war  blutjung, kaum zwanzig Jahre alt. Das schlanke
Gesicht war makellos und straff.  Die zarten Fältchen der späteren Jahre
fehlten, das farblose Haar reichte ihm  kaum bis zu den Schultern. Dünn,
beinahe dürr – die Muskeln die ihn eines Tages  zeichnen würden, fehlten
noch – trug er die legere Kleidung eines  durchschnittlichen Teenagers. Jeans,
T-Shirt, Sweater. Laut eigener Aussage  arbeitete er zu diesem Zeitpunkt bereits
seit fünf Jahren hier.
Er hatte  eine ernsthafte, ruhige Art, die Marik unter all den Verbrechern und
Schlägern  sofort angenehm aufgefallen war. Noch jung an Jahren, sorgten diese 
Charakterzüge dafür, dass auch die dienstälteren Bandenmitglieder auf ihn 
hörten. Er sprach kaum, doch wenn er es tat, brachte er die Dinge rasch auf den
 Punkt. Sein Humor war bissig, nahezu zynisch. Es stand außer Frage, dass er 
mehr gesehen hatte, als ein junger Mann seines Alters gesehen haben sollte.
Dabei  stand er als Assistent Maliks stets zwischen den Stühlen, war weder
Fisch, noch  Fleisch. Es hatte nicht lange gedauert, und sie hatten zunehmend
mehr Zeit miteinander  verbracht. Einen Monat war es nun her, seit Marik das
Flugzeug bestiegen hatte.
Mit einer  beiläufigen Handbewegung ließ Bakura die Maske auf das Laken fallen
und  betrachtete ihn schweigend. Sein Gesicht zeigte keinerlei Regung, nur seine
 Augen hatten die sie sonst dominierende Kälte abgelegt und musterten ihn mit 
wissendem Bedauern. Bakura war ihm einige Schritte voraus. Er wusste, was Marik 
noch blühte.
„Ich konnte  diesen Teil der Arbeit noch nie leiden“, murmelte er
schließlich, nachdem sie  lange geschwiegen hatten. Es fiel Marik immer noch
schwer, die Worte zu  verstehen, die Bakura an ihn richtete. Er sprach
unkonventionelles, grobes  Japanisch, das man in keinem Lehrbuch fand. Zusammen
harrten sie aus, bis Mariks  Tränen endlich versiegt waren.
„Was ist  das hier?“, brachte Marik schließlich mit letzter Kraft über die
Lippen. Er  schämte sich, Bakura in einer derartigen Pose ausgeliefert zu sein.
Dieser zog  ein Taschentuch hervor und nahm Mariks Gesicht in seine Hände. Er
verhielt sich  dabei sanfter, als man es von einem Mann seiner Statur erwartet
hätte.  Vorsichtig wischte er dem Ägypter das Gesicht ab. Anschließend
glitten seine  Fingerspitzen behutsam über die Wangen und strichen dem
jüngeren einige  Haarsträhnen aus der Stirn.
„Malik  versucht, dich zu brechen. Das macht er mit allen, die hier neu
ankommen.“
Sein  Fluchtversuch. Malik wollte sichergehen, dass er es nicht noch einmal
darauf  anlegte, das Weite zu suchen. Welch bittere Ironie. Hätte er sich ruhig
 verhalten, vielleicht wäre ihm all das erspart geblieben.
„Dir auch?“
„Nein.“
Marik  verzichtete darauf, nach dem Warum zu fragen. Zu erschöpft war er, zu
sehr  dominierte der allgegenwärtige Schmerz seine Gedanken. Für eine Sekunde
schloss  er die Augen und atmete tief ein. Die Berührungen des anderen waren
Balsam auf  seiner geschundenen Haut. Müde lehnte er den Kopf gegen die Finger,
die seine  Wangen liebkosten und bemerkte schließlich ein Paar weicher Lippen,
die sich  gegen seine Stirn drückten. Blinzelnd öffnete er die Augen. Für
eine Sekunde  trafen sich ihre Blicke, dann beugte sich Bakura vor und küsste
ihn vorsichtig.  Anstatt sich zu wehren, schloss Marik die Augen und ließ es
geschehen. Es war  das erste Mal, dass ihn jemand auf diese Art berührte und
Marik wusste, dass  Bakura sein Fels in der Brandung sein würde, wenn er es
zuließ.
Wenig  später löste sich Bakura von ihm und nahm eine weiße Plastiktüte, die
er zuvor  auf dem Beistelltisch abgestellt haben musste, an sich. Dabei rutschte
der Saum  seines Pullovers nach oben und entblößte einen sehnigen, blassen
Unterarm, über  den eine etwa zwanzig Zentimeter lange Narbe verlief. Sie
glänzte blassrosa.  Mit gerunzelter Stirn ließ Marik den Blick auf ihr ruhen.
„Diese  Narbe…“
„Was ist  mit ihr?“
Marik  zögerte einen Moment.
„Tat es  sehr weh?“
Ein dünnes  Lächeln umspielte Bakuras Mundwinkel. Schweigend griff er in die
Tüte und nahm  heraus, was er zuvor eingekauft haben musste. Zwei Onigiri und
eine Flasche  grünen Tee.
„Ich  erinnere mich nicht an solche Dinge.“
Mit  routinierten Bewegungen begann er, die Plastikverpackung vom Onigiri zu 
entfernen. Allein bei dem Gedanken daran, nun etwas zu essen, drehte sich Marik 
der Magen um – doch wusste er, dass Bakura nicht gehen würde, ehe er 
aufgegessen hatte, was man ihm vorsetzte. Stoisch starrte dieser auf den 
Reisball in seinen Händen. Es dauerte eine Weile, bis er seine Stimme wieder 
fand.
„Warum bist  du her gekommen?“
Marik  entging der stille Vorwurf, der in seiner Stimme anklang, nicht.
„Er hat  gesagt, dass ich hier studieren kann.“
Seine  Stimme war kaum mehr als ein Wispern, als er diese Worte Aussprach. 
Rückblickend konnte er nicht verstehen, wie leichtsinnig er sich darauf 
eingelassen hatte. Andererseits – wenn er seinem eigenen Bruder nicht trauen 
konnte, wem auf der Welt konnte er dann noch trauen? Er war in eine 
verhängnisvolle Situation geschlittert, doch traf ihn keine Schuld. Im 
Hintergrund schnaubte Bakura verächtlich, das Gesicht voll stiller Resignation.
 Marik musterte ihn aus den Augenwinkeln.
„Da wärst  du der erste.“
Es war  alles, was Bakura dazu sagte. Eine halbe Stunde später begann alles von
vorn.  
 
1994. Gegenwart. Bakuras  Zimmer war etwas größer als das der anderen
Mitarbeiter. Es hatte sechs Matten  und schmucklose, beige verputzte Wände, die
hier und da von zarten Rissen  vergangener Erdbeben durchzogen wurden. Die
meisten seiner Habseligkeiten  befanden sich in einem schmucklosen Wandschrank
mit traditionellen  Schiebetüren. Auch sonst dominierte alles ein nüchterner,
sachlicher Stil, der  Raum gab für eigene Gedanken, der Luft ließ und nicht
erdrückte. Die wenigen  Möbel waren aus dunklem, aber hochwertigem Holz
gearbeitet. Das einzige,  hüfthohe Regal war vollgestopft mit Büchern jeder
Art. Manga fehlten.  Verkopftes, intellektuelles Zeug, mit dem Marik nichts
anfangen konnte. Es  herrschte penible Ordnung. Alles hier hatte seinen Platz.
Marik saß  auf dem gemachten Bett. Er hatte sich nach vorn gebeugt, die
Ellenbogen auf den  Knien abgestützt und den Kopf gesenkt. Kinnlanges,
hellblondes Haar war ihm ins  Gesicht gerutscht. Ein Paar geröteter Augen
starrte ausdruckslos gegen die  Wand. In ihm herrschte eine Leere, die er kaum
aushielt. Sein Kopf dröhnte. Die  Stellen seines Körpers, an denen Malik ihn
gepackt hatte, schimmerten rot und  würden sich binnen der nächsten Stunden in
blassblaue Hämatome verwandeln. An  seinem rechten Unterarm fanden sich
Schrammen von seinem Sturz zu Boden.  Wenigstens das Zittern seiner Hände hatte
endlich aufgehört.
Unzählige  Gedanken rasten durch seinen Kopf. Was hatte er sich nur dabei
gedacht? War er  wirklich davon ausgegangen, dass Malik ihn einfach gehen lassen
würde, nach all  den Jahren? Das hier war kein Ort, an dem man für sich selbst
entschied. Marik  musste das, über all die Privilegien, die er sich über die
letzten Jahre erarbeitet  hatte, vergessen haben. Wie jeder hier, war auch er
eine Ware von Wert, die  eingesetzt und wie eine Ressource verwaltet wurde, bis
sie sich zu sehr  abgenutzt hatte, um länger Profit abzuwerfen.
Seufzend  fuhr er sich mit der Hand durch die Haare, als er aus den Augenwinkeln
vernahm,  wie die Tür sich öffnete und Bakura eintrat. Marik beachtete ihn
kaum.
„Was machst  du hier?“
Einem  Rasiermesser gleich zerschnitt Bakuras Stimme die Stille. Erneut kochte
Wut in  Marik hoch, der nach dem, was eben geschehen war, nichts mehr zu
verlieren  hatte. Was für eine beschissene, dumme Frage das doch war. Hatte
Bakura nicht  eben erst mit eigenen Augen gesehen, wie er unter dessen Händen
zusammen  gebrochen war? Diese Panikattacken… sie kamen und gingen, wie es
ihnen beliebte.  Noch immer schmerzte seine Brust, so schnell hatte sein Herz
geschlagen. Für  einen Moment hatte er geglaubt, er würde an Ort und Stelle
sterben.  Hyperventilierend war er irgendwann in sich zusammen gesackt. Und
selbst jetzt  hatte er nichts Besseres zu tun, als ihm einmal mehr vor Augen zu
halten, dass  seine Anwesenheit hier unerwünscht war?
„Warum  fragt mich das heute jeder?!“
Er wandte  sich um und sah Bakura wutentbrannt an, hielt jedoch schlagartig
inne, als er  erkannte, dass ihm der Andere ein Glas Wasser und eine Tablette
hin hielt. Eine  Entschuldigung murmelnd, nahm er beides an sich.
Beruhigungsmittel. Er nahm  sie, seit er denken konnte. Mal mehr, mal weniger.
Ohne, das wusste er, war er  nicht mehr dazu in der Lage, gute Arbeit zu
leisten. Nur, wenn er mit den  anderen zusammen war, verschwand die latente
Angst, die all seine Handlungen  begleitete, seit er in Japan gelandet war. Er
ertrug es nicht, alleine zu sein.  Deswegen teilte er sich ein Zimmer mit Yuugi.
„Danke…“
Er schob  die Pille zwischen die Lippen und trank das Glas leer. Dann gab er es
Bakura  zurück, der dieses schweigend aufs Bücherregal stellte. Er trug noch
immer den  schwarzen Mantel und den roten Schal. Erst jetzt realisierte Marik,
wie müde er  wirkte. Seine Unterlippe zuckte gelegentlich, wie sie es immer
tat, wenn er  sich eine Auseinandersetzung mit Malik geliefert hatte. Ob sie
sich wegen ihm  gestritten hatten? Marik wagte es nicht, zu fragen. Sein Herz
wurde schwer.
„Soll ich  Ryou heute das Essen bringen? Oder gehst du?“
Mit einem  Kopfnicken deutete er auf die Tüte, die Bakura noch immer in den
Händen hielt. Dieser  stellte sie auf einen kleinen Schreibtisch, der gerade
genug Platz für einige  Bücher bot und zog die Jacke aus. Nach einem
flüchtigen Blick auf die Einkäufe  schüttelte er den Kopf.
„Du gehst.“
Er nahm den  Schal ab und hing diesen zusammen mit seinem Mantel an einen
Kleiderhaken  direkt neben der Tür. Schließlich hob er den Kopf und sah
hinüber zu Marik, der  ihn all die Zeit über beobachtet hatte. Zaghaft klopfte
dieser mit der flachen  Hand auf die Matratze, rutschte ein Stück zur Seite, um
dem größeren Platz zu  machen. Dieser zögerte einen Moment, setzte sich
schließlich jedoch hin. Mit  einer geschickten Handbewegung öffnete Marik die
Schublade des kleinen  Beistelltisches und nahm einen kleinen, silbernen
Flachmann hervor.
„Tut mir Leid  wegen eben.“
Marik  versuchte sich an einem Lächeln, doch er versagte auf ganzer Linie.
Stumm  öffnete er den Drehverschluss des Flachmanns, doch Bakura nahm ihm
diesen aus  den Händen, ehe er einen ersten Schluck nehmen konnte.
„In Ordnung.“
Er führte  den Flachmann an die Lippen und trank.
„Worüber  habt ihr euch gestritten?“
Der groß  gewachsene Mann beugte sich vornüber, bis er sich mit den Unterarmen
auf den  Oberschenkeln abstützen konnte. Gedankenverloren drehte er den
Flachmann  zwischen den Fingern hin und her. Marik zögerte. Er wollte sich
nicht  lächerlich machen mit einer Geschichte über den gescheiterten Versuch,
sein  eigenes Leben zu leben. Unschlüssig, was er antworten sollte, starrte er
zu  Boden, bis Bakura schließlich den Kopf hob und ihm einen erwartungsvollen
Blick  zuwarf. Seine Antwort hatte zu lange gebraucht.
„Er denkt,  er kann mit mir umspringen wie mit den anderen“, sagte Marik
schließlich und  hoffte, das Thema damit zum Abschluss zu bringen. Bakura
schnaubte nur  verächtlich.
„Was erwartest  du? Du kennst ihn doch.“
Er nahm  einen weiteren Schluck und schwieg lange. Marik kannte ihn am längsten
und doch  hatte er das Gefühl, seinen Bruder erst hier wirklich kennen gelernt
zu haben.  Was das anging, war Bakura im Vorteil.
Der Ägypter  streckte die Hand nach dem Flachmann aus, doch Bakura reagierte
schneller und  wich aus. Mit einem langen Zug schließlich trank er ihn leer und
drehte den  Verschluss zu.
„Ich  verstehe bis heute nicht, warum du ihm nach Japan gefolgt bist.“
„Aus den  gleichen Gründen, warum du dich von ihm hast anheuern lassen.“
„Ich weiß.“
Sie beide  waren auf der Flucht gewesen, vor einem Leben, das ihnen zuwider war.
Sie beide  hatten auf ein besseres Leben gehofft. Und beide waren sie
enttäuscht worden.
Erneut  verfielen sie in Schweigen. Marik betrachtete Bakura lange, musterte das
 schmale Gesicht. Die glatte, weiße Haut. Seine Augen glitten über die
Schultern,  die Arme und die langen, fast feminin wirkenden Finger. Er hatte
wache,  intelligente Augen, die davon zeugten, dass er ein erfolgreiches
Mitglied der  Gesellschaft hätte werden können, wenn man ihn gelassen hätte.
Seit ihrem  ersten Aufeinandertreffen waren einige zarte Fältchen an Augen und
Mundwinkeln  hinzu gekommen und auch das einst schulterlange Haar hatte seither
deutlich an  Länge gewonnen. Für Marik war Bakura so schön, dass es ihm fast
körperliche  Schmerzen zufügte. Sein Blick blieb an der Narbe am Unterarm
hängen. Ohne  nachzudenken streckte er die Hand aus und ließ die Fingerspitzen
vorsichtig  über die wulstige Haut gleiten.
„Hat es  sehr weh getan?“, flüsterte er. Bakura folgte seiner Geste mit den
Augen und  runzelte die Stirn. Sein Gesicht verdüsterte sich.
„Ich  erinnere mich nicht.“
Es war die  immer gleiche Frage mit der immer gleichen Antwort.
„Nicht?“
„Nein.“
Bakura  hasste dieses Thema, Marik wusste das. Dennoch konnte er nicht anders,
als  immer wieder nachzufragen. Wie gerne hätte er gewusst, was Bakura einst 
zugestoßen war. Was ihm diese Narben verpasst und ihn in Maliks Arme gespült
hatte.  Doch er sprach nicht darüber. Nie. Es war ein Geheimnis, dass er
womöglich mit  ins Grab nehmen würde.
Ein Lächeln  trat auf Mariks Lippen.
„Ich weiß  noch, wie ich dich das erste Mal gesehen habe.“
Bakura warf  ihm einen nichtssagenden Blick zu und schwieg.
„Es war an  meinem ersten Abend hier. Ich habe in Mariks Büro gewartet.
Niemand hat sich um  mich gekümmert. Ich war müde und nervös… und als er
endlich kam, hatte er dich  im Schlepptau.“
Mariks  Lächeln wurde breiter. Eine bestimmte Melancholie, hervor gerufen durch
die  Erinnerung an alte Tage, trat in sein Gesicht.
„Es gab  Ärger mit einem der Stricher. Er hatte sich an den Einnahmen
vergriffen. Malik  war stinksauer.“
Lächelnd  schüttelte er den Kopf, als könne er bis heute nicht glauben, was
damals vorgefallen  war. Ein knappes Nicken bildete Bakuras Antwort.
„Das war  dein erster Abend?“
„Ja.“
Bakura  schwieg für einen Moment, ehe seine Miene sich sichtlich erhellte.
„Ich hätte  ihm sagen sollen, dass du das Geld geklaut hast. Hätte mir über
die Jahre  einiges an Mühe gespart.“
„Arsch.“
Es war der  Satz, der die Stimmung nach allem, was in den letzten Stunden
passiert war,  endlich auflockerte. Die düsteren Gedanken, denen sie
nachgehangen hatten,  schienen sich allmählich zu verflüchtigen. Marik
verpasste dem Anderen einen  Knuff mit seinem Ellenbogen und begann zu lachen.
Es war ein wohltuendes,  befreiendes Lachen. Als er sich letztlich beruhigte,
fühlte er sich, als habe  man Blei von seinen Schultern genommen.
„Blut ist  dicker als Wasser, vergiss das nicht!“
„Glaubst du  das wirklich?“
Bakura gab  den Flachmann an Marik zurück, der diesen in der
Nachttischschublade verstaute,  aus dem er ihn nur Minuten zuvor heraus genommen
hatte. Er schloss die  Schublade fester als notwendig.
„Nein. Aber  du solltest lieber aufpassen, dass du nicht der erste bist, der
ersetzt wird.  Er scheint nicht nur von Yuugi die Schnauze voll zu haben,
Bakura.“
Tatsächlich  schienen die Spannungen zwischen den beiden über die vergangenen
Monate  gewachsen zu sein. War die Stimmung zwischen ihnen, seit Bakura sich im 
Untergrund zusehends einen Namen gemacht hatte, ohnehin gereizt gewesen, hatte 
sich seit Ryous Ankunft alles zusehends verschärft. Inzwischen waren sie kaum 
noch dazu imstande, eine normale Unterhaltung zu führen, ohne, dass die
Situation  ins gewaltbereite eskalierte. Für Mariks Warnung jedoch hatte Bakura
nur ein  müdes Lächeln übrig.
„Da sollte  er sich nicht zu sicher fühlen.“
Verwundert  runzelte Marik die Stirn. Da schimmerte ein Tonfall durch, der
darauf schließen  ließ, dass Bakura genau wusste, wovon er da sprach. Sein
Selbstbewusstsein war  über die Jahre hinweg auf eine Größe angewachsen, die
einen an Größenwahn  erinnern konnte. Marik fragte nicht nach. Wenn Bakura es
nicht von sich aus  ausplauderte, war es hoffnungslos, weiter nachzubohren.
Marik hob den Kopf und  blickte hinüber zur Tür.
„Was soll  ich Ryou sagen, wenn er nach dir fragt? Und das wird er.“
„Sag ihm,  ich habe zu tun.“
Ein  genervtes Seufzen verließ Mariks Kehle. Wie lange sollte das zwischen den 
beiden noch so weitergehen? Die Stimmung war ohnehin am Boden. Die beiden 
machten es durch ihr ewiges Hin und Her nicht besser. Das auf der Stelle 
treten, das peinliche Schweigen – er hatte es satt.
„Schon  wieder?“
„Oder denk  dir was anderes aus. Ist mir gleich.“
Sie  blickten einander an, bis Bakura, dem die Sache allmählich unangenehm zu
werden  schien, schließlich aufstand, und hinüber zum Fenster ging. Er zog den
Vorhang  zurück, öffnete es und zündete sich eine Zigarette an.
„Du  müsstest sein Gesicht sehen, wenn ich ins Zimmer komme und er
realisiert, dass  du es schon wieder nicht bist. Er sieht nicht gut aus, Bakura.
Wirklich.“
Bakura ließ  den Blick zum Fenster hinaus schweifen und sagte lange nichts.
Seine Augen  blickten in die Ferne, ausdruckslos und müde. Die Zigarette
brannte zwischen  seinen Fingern ab. Er rauchte schon länger, als Marik hier
arbeitete, doch über  die Jahre hinweg war es zunehmend mehr geworden. Hatte er
früher hin und wieder  eine angesteckt, war er inzwischen bei knapp einem
Päckchen pro Tag. Marik  hatte aufgegeben, dagegen anzukämpfen. Der
Zigarettengeruch gehörte zu Bakura  wie der Duft seines Aftershaves.
„Da ist  nichts zu machen“, sagte dieser schließlich. Marik rollte mit den
Augen und  stand auf.
„Du bist  ein sturer Bock, weißt du das?“
Marik  durchquerte den Raum und nahm die Plastiktüte an sich. Wortlos warf er
einen  Blick hinein und hielt inne. Sein Magen zog sich zusammen. Sein Herz
schien für  einen Schlag auszusetzen. In der Tüte befanden sich zwei Onigiri
und eine  Flasche mit grünem Tee. Ein Kloß bildete sich in seiner Brust, doch
Marik sagte  nichts. Still betrachtete er die Utensilien. Es war sogar die
gleiche Marke.
„Was ist  los?“
Verschreckt  hob Marik den Kopf und betrachtete den Anderen, der am Fenster
stand und mit  einer knappen Handbewegung Asche von seiner Zigarette schnippte.
Der Ägypter  versuchte ein Lächeln.
„An diesem  einen Abend… hattest du mir genau das gleiche mitgebracht.“
Bakura  runzelte die Stirn und schob die Zigarette zwischen seine Lippen.
Während Marik  um Fassung rang, schienen seine Worte nicht recht zu Bakura
durchzudringen.
„Ach  wirklich?“
„Ja.“
Er ließ die  Tüte sinken und seufzte leise. Bakuras Reaktion versetzte seinem
Herzen einen  Stich. Er wusste es nicht mehr, musste es vergessen haben,
womöglich schon vor  Jahren. Waren sie sich nicht einst unendlich nah gewesen?
Wann war der Punkt  gekommen, an dem Bakura sich von ihm abgewandt hatte? Der
Platz, den Marik  einst bei ihm eingenommen hatte, gab es nicht mehr.
„Zwing mich  nicht dazu, euch zusammen in einen Raum zu sperren, bis ihr euch
endlich  ausgesprochen habt“, sagte er schließlich schnippisch.
Bakuras  Blick verdüsterte sich. Langsam machte Marik einige Schritte auf ihn
zu, bis er  direkt vor ihm zum Stehen kam. Das weiße Plastik der Tüte
raschelte leise.  Ungefragt nahm er Bakura die Zigarette aus den Fingern und
nahm einen tiefen  Zug. Mit dem Brennen, dass sich in seiner Lunge ausbreitete,
verschwand auch  die Anspannung. Jeder im Film Noir konnte sich denken, was
zwischen den beiden  vor sich ging. Es war so offensichtlich, dass sie die
einzigen waren, die es  nicht zu bemerken schienen. In Marik breitete sich ein
Gefühl tiefer  Traurigkeit aus. Es war der Moment, in dem er realisierte, dass
er verloren  hatte. Einmal mehr. Selbst, wenn er mit Bakura hier stand und sie
sprachen, war  alles anders. Gedanklich war Bakura weit weg. Marik presste die
Lippen zu einem  schmalen Strich zusammen und hob den Kopf. Ihre Blicke trafen
sich. Lange  blickten sie einander an, bis Marik es irgendwann nicht mehr
ertrug. Er beugte  sich vor und hauchte Bakura einen letzten, langen Kuss auf
den Mundwinkel.
„Ich liebe  dich.“
Er hatte es  nie ausgesprochen.
„Ich weiß.“
Beide  lächelten vorsichtig. Diese stille Vertrautheit, die zwischen ihnen
herrschte,  würde nichts zerstören können. Der Griff Mariks‘ Finger um die
Henkel der Tüte  verfestigte sich. Schließlich zuckte er gespielt locker mit
den Schultern.
„Schon gut.  Ich gebe dich frei, weißt du?“
Er schenkte  dem Anderen ein Zwinkern. Die Zeit verstrich zwischen ihnen. Mit
jeder Stunde,  mit jeder Minute, mit der die allabendliche Eröffnung des Film
Noir näher  rückte, rutschte er einmal mehr in die Rolle des aufmüpfigen
Jungen, die er  sich über die Jahre hinweg erarbeitet hatte. Nichts von all dem
war wahr. Und  niemand bemerkte den Unterschied. Wortlos gab er Bakura die
Zigarette zurück  und wandte sich zum Gehen.
Das  amüsierte Schnauben Bakuras ließ ihn innehalten. Mit verschränkten Armen
lehnte  er am Fensterrahmen und blickte dem jungen Stricher nach.
„Du hattest  mich nie, Marik.“
Bakura log.  Beiden war das bewusst, doch spielten sie beide mit. Er hatte
damals den ersten  Schritt auf Marik zugemacht, damals, als Malik ihm die
schlimmsten Stunden  seines Lebens beschert hatte. Nun tat er, als sei all das
nie geschehen. Marik  wusste nicht, was ihn mehr schmerzte. War es die
Erkenntnis, dass er ihn  verloren hatte? Oder der endgültige Wunsch Bakuras,
das alles sei niemals  geschehen?
Ein letztes  Mal drehte Marik sich um. Ein breites, warmes Lächeln lag auf
seinen Lippen,  während sich seine Augen gegen seinen Willen mit Tränen
füllten. Er nickte  schwach, und das blonde Haar glitt in seine Stirn.
„Ich weiß“,  flüsterte er mit erstickter Stimme.
„Ich weiß.“



                               Epilog: Ein Ende
                               ----------------


(Kurze Anmerkung vorab: Animexx übernimmt meine Standard-Dramen-Formatierung
nicht. Ich bitte daher alle LeserInnen dringlichst darum, auf den im Vorwort
angeführten Google Drive Link zurückzugreifen. Vielen Dank!)
 
Erster Akt
Erste Szene
 
Der Schankraum des Film Noir. Er wirkt heruntergekommen und verwaist. Eine dicke
Staubschicht bedeckt alles. Es herrscht heilloses Durcheinander. Vieles liegt in
Schutt und Asche. Es ist offensichtlich, dass die Räumlichkeiten seit Jahren
leer stehen. Jemand macht sich von außen an der Eingangstür zu schaffen, die
letztlich aufspringt. Es ist Marik; er betritt den Raum. Er trägt enge,
schwarze Jeans, einen schwarzen Rollkragenpullover. Darüber einen schmal
geschnittenen, gleichfalls schwarzen Mantel. Marik sieht um, dann beginnt er
herum zu wandern. Mit einer gewissen Nostalgie betrachtet er alles. Für einen
Moment entschwindet er in Maliks Büro. Als er in den Schankraum zurück kehrt,
bleibt er wie angewurzelt stehen. In der Mitte des Raumes sitzt jemand am Tisch,
doch es ist zu dunkel, um ihn zu erkennen.
 
Marik.   Wer ist da? (Pause). Hey. Hey!
Mensch.  (zündet sich stumm eine Zigarette an. Das Feuer erhellt für eine
Sekunde den Schankraum). Die Frage ist doch eher, was du hier machst, Marik –
oder lieg ich da falsch?
Marik.   Wer-? (er betätigt den Lichtschalter, doch es bleibt dunkel).
Mensch.  (hebt die Hand und schnippt mit den Fingern, woraufhin die Decken- und
Thekenbeleuchtung aktiviert wird). Fünf Jahre und du erkennst mich nicht mehr.
Ich hätte mehr erwartet, nachdem du früher ständig um mich herumgetänzelt
bist.
Marik.   (atemlos). Bakura.
Mensch.  (sich selbstbewusst auf dem Stuhl fläzend nimmt er einen Zug von
seiner Zigarette. Er trägt die üblichen Klamotten. Weißes Hemd, schwarze
Anzughose, Sakko). Wer sonst?
Marik.   Aber- Oh mein Gott. (er ringt mit sich). Du von allen Menschen. Du
darfst nicht hier sein, du kannst nicht hier sein! Warum-?!
Bakura.  Ich bin immer hier, Marik, das ist doch altbekannt. Wer gefehlt hat,
warst du. Du und die Anderen. Man, man, man. Schau dich an. Du siehst aus, als
hättest du einen Geist gesehen.
Marik.   (bitter lächelnd). Einen Geist?
Bakura.  (nickt).
Marik.   (ringt mit sich, verzieht das Gesicht in Verzweiflung und fängt an
zu schluchzen. Bakura betrachtet ihn rauchend und ohne sich aus der Ruhe bringen
zu lassen). Ich-! Du-! Oh Gott, verzeih mir. (Er geht auf Bakura zu und geht vor
ihm auf die Knie, packt ihn am Arm). Bitte. Schau mich an, siehst du nicht, wie
sehr du mir fehlst? (Er berührt ihn, als könne er es nicht fassen, ihn vor
sich zu haben).
Bakura.  (betrachtet Marik lange, ohne etwas zu sagen). Doch, das sehe ich. (er
nimmt einen Zug, greift in seine Jackentasche und nimmt einen Flachmann hervor.
Er deutet auf den nächstgelegenen Stuhl). Setz dich zu mir. (Er schmunzelt). So
wie früher. (Marik nimmt Platz, woraufhin Bakura ihm den Flachmann reicht.
Marik trinkt und beruhigt sich langsam). Was machst du hier?
Marik.   Was?
Bakura.  Was machst du hier? Fünf Jahre lässt du dich nicht blicken und jetzt
stolperst du einfach so hier rein? Als ob. Guck dir den Drecksstall doch mal an,
hier gibt’s nichts mehr zu holen.
Marik.   Ich weiß.
Bakura.  Der Laden ist längst dicht.
Marik.   Ja.
Bakura.  Seit damals.
Marik.   Hm, hm. (nickt).
Bakura.  Nichtmal aufgeräumt haben sie, seit fünf Jahren verrottet hier
alles.
Marik.   Wer würde hier auch noch rein wollen, nach allem, was hier passiert
ist?
Bakura.  (lacht). (Pause). Also?
Marik.   Also was?
Bakura.  Warum bist du hier? (schnaubt). Meinetwegen scheinbar nicht.
Marik.   Malik war der Hauseigentümer.
Bakura.  (rauchend). Erzähl mir was Neues.
Marik.   Es wurde mir überschrieben, nachdem er-
Bakura.  Verstehe.
Marik.   Ich habe weiß Gott bestimmt tausend Mal darüber nachgedacht, ob ich
nicht alles wieder instandsetzen solle, glaub mir, aber-
Bakura.  (schmunzelnd). Zu schmerzhaft, hm?
Marik.   (nickt).
Bakura.  (schaut sich um, dann zuckt er mit den Schultern). Das hier war und
ist ein Scheißort. Selbst, wenn du hier Apartments reinsetzen würdest, es
wäre doch immer noch das gleiche Rattenloch wie vorher. Manche Dinge ändern
sich nicht.
Marik.   Ja. (seufzt schwer). Die Stadt möchte das Gebäude abreißen. Es
verschandelt die Gegend, sagen sie.
Bakura.  (lacht). Die wissen schon, von welcher Gegend sie reden, oder? (zieht
an der Zigarette und löscht sie aus). Das hier ist ein verdammtes
Rotlichtmilieu, was erwarten die? Einfamilienhäuser und gepflegte Vorgärten?
Marik.   War.
Bakura.  Was?
Marik.   Es war ein Rotlichtmilieu.
Bakura.  (Pause). Klar.
Marik.   Sie haben den ganzen Distrikt umgekrempelt, vor fünf Jahren, weißt
du das nicht mehr?
Bakura.  Wenn du das sagst. (sucht nach der Zigarettenschachtel).
Marik.   Ich habe zugestimmt.
Bakura.  (gedankenverloren). Wozu?
Marik.   Zum Abriss.
Bakura.  (hält inne, sieht auf und sucht Mariks Blick). Ist das dein Ernst?
Marik.   (nickt).
Bakura.  Das heißt, all das hier wird-?
Marik.   Verschwinden, ja. Es wird Zeit, zu vergessen. All das Schlimme, was
hier passiert ist. All das Blut, das hier geflossen ist, die Menschen, die hier
gebrochen wurden. (lächelt). Wenn ich es schon nicht vergessen kann…
Bakura.  Wann?
Marik.   Morgen früh.
Bakura.  Morgen früh? (er zündet eine neue Zigarette an und lehnt sich
zurück). Bisschen spontan, findest du nicht?
Marik.   Es ändert nichts, oder?
Bakura.  Nein. Die Sache ist durch. Man kann die Vergangenheit nicht
ungeschehen machen. (nickt). Morgen also? Wer hätte das gedacht? (er lacht auf
und schaut sich um).
Marik.   Weißt du, manchmal fällt es mir schwer, zu glauben, dass seitdem
fünf Jahre vergangen sind. Fünf Jahre.
Bakura.  (schnaubt amüsiert). Für dich vielleicht.
Marik.   (senkt den Blick). Ja. Für mich. (Pause). Ich meine - wie konnte das
alles nur passieren?
Bakura.  Weißt du’s nicht mehr?
Marik.   Ich war nicht mehr da. Erinnerst du dich? An diesem Tag-
Bakura.  Als du Ryou die Einkäufe gebracht hast?
Marik.   Er hat nach dir gefragt, damals.
Bakura.  Das hat er immer.
Marik.   Ihr habt nicht miteinander gesprochen.
Bakura.  Ja. Es ging nicht. Ich konnte nicht.
Marik.   Du wolltest nicht.
Bakura.  Das auch. (Pause). Er hat nach mir gefragt, sagst du?
Marik.   (nickt). 
Bakura.  Was wollte er wissen?
Marik.   Woher du kommst.
Bakura.  (schnaubt). Dieses Balg. Er konnte es einfach nicht lassen. (Pause).
Was hast du ihm gesagt?
Marik.   (schulterzuckend). Dass du im Heim aufgewachsen und mit siebzehn
stiften gegangen bist. Dass mein Bruder dich von der Straße geholt und
ausgebildet hat. Das, was jeder wusste, der mit dir zusammen gearbeitet hat, du
großer Geheimniskrämer, du. (lächelt).
Bakura.  (schmunzelt dünn). Es war nicht wichtig.
Marik.   Für dich nicht. Aber ich, ich hätte meine rechte Hand dafür
gegeben, um zu erfahren, woher du diese verdammte Narbe an deinem Unterarm hast.
Und Ryou auch…
Bakura.  Mein Gott, es hätte nichts geändert, gar nichts.
Marik.   Das weiß ich doch, aber trotzdem.
Bakura.  (betrachtet für einen Moment seinen Unterarm). Danach kamst du zu
mir, nicht?
Marik.   Ja.
Bakura.  Du hast mich angefleht, dir hier raus zu helfen.
Marik.   Es ging einfach nicht mehr. Ich hab’s nicht mehr ausgehalten. Die
Anderen dachten immer, es wäre so einfach für mich, aber ein Scheiß war’s.
Bakura.  Du warst ein guter Schauspieler, das stimmt wohl.
Marik.   Ich bin’s noch. (seufzt). Am Anfang hast du dich geweigert.
Bakura.  (nimmt einen langen Zigarettenzug). Ich wollte nicht.
Marik.   Warum?
Bakura.  (lange Pause). Weil ich ohne dich schon Jahre vorher durchgedreht
wäre, in dem Drecksschuppen. Du warst der einzig halbwegs intelligente Mensch
dort. Du und-
Marik.   Ryou.
Bakura.  Ja.
Marik.   Du wolltest nicht, dass ich gehe?
Bakura.  Nein. (er weicht Mariks Blick aus). Aber es war offensichtlich, dass
es sein musste. Du hattest genug. Und ein Yugi war genug, wir brauchten keinen
zweiten. Malik hat versucht, dich zu brechen, aber geschafft hat er’s nie.
Marik.   Was hast du getan?
Bakura.  Ich ging zu Malik ins Büro und nahm deinen Pass aus dem Safe. Es war
offensichtlich, dass es Ärger geben würde, sobald du weg warst, aber was
sollte er tun? Er brauchte mich. Ohne mich hätte er seine dreckige Wäsche
selbst waschen müssen, und er wusste, dass er eigentliche in Stümper ist.
Marik.   (lacht) Oh ja, das wusste er.
Bakura.  Besser als jeder andere. Als ich aus dem Büro kam, fing Jonouchi mich
ab, der Idiot.
Marik.   Du hattest es mal erwähnt, ja.
Bakura.  Wenn wir ihn nicht an der Theke gebraucht hätten, er hätte die
nächsten Wochen vermöbelt in seinem Zimmer zugebracht. (nimmt einen
Zigarettenzug und ascht ab).
Marik.   Er hatte sich mit Ryou um die Getränkelieferung gekümmert, nicht?
Bakura.  Ja. Er sagte, Ryou habe draußen noch etwas holen wollen – und dann
war er weg.
Marik.   Getürmt.
Bakura.  Beschissener Amateur. Malik ist ausgerastet. Ryou zog die Kunden, und
du hast sie gehalten. Er hätte den ganzen Laden hochgehen lassen können, wir
mussten ihn wiederfinden.
Marik.   (nachsichtig lächelnd). Als ob er das getan hätte, Bakura. Nach
allem, was zwischen euch passiert ist bis dahin.
Bakura.  Die Entscheidung ist nicht auf meinem Mist gewachsen. Du kennst Malik.
Er hat mich losgeschickt, um Ryou zu suchen.
Marik.   Wo hast du ihn gefunden?
Bakura.  Vor seinem Elternhaus. Er saß auf einem Stein und hat geheult wie ein
kleines Kind, war sein Tiefpunkt, schätze ich. Er war total am Ende.
Marik.   Oh man. (seufzt). Armes Ding. Das muss man sich vorstellen, einmal
Pech gehabt im Leben und schon ist alles für die Katz.
Bakura.  Ja. Aber diesmal lag’s nicht an uns. Das Haus stand zum Verkauf.
Sein Vater hat es aufgegeben, ohne weiter nach seinem Sohn zu suchen.
Marik.   Es gab keine Vermisstenanzeige, nicht?
Bakura.  Nein. Als hätte er nur darauf gewartet, endlich neu anfangen zu
können, dieser Mistkerl. Ich musste Ryou nur einsammeln, er ging mit, ohne sich
zu wehren, es war einfach.
Marik.   Und er hat geweint, sagst du?
Bakura.  Ja. (schnaubt). Aber das hat er ständig.
Marik.   Ihr seid nicht gleich zurück gekommen.
Bakura.  Nein. Er hat mich angefleht, ihm eine Pause zu gönnen. Mit so viel
Nachdruck hab ich ihn noch nie vorher sprechen hören, man hat gemerkt, dass ihm
inzwischen alles egal war. Er wollte zum Karaoke. Ich hab’s ihm erlaubt.
Marik.   Und dann?
Bakura.  Hat er sich betrunken. (lacht bitter). Vermutlich das erste Mal, dass
er überhaupt getrunken hat. Irgendwann sind wir zurück in‘s Film Noir.
Marik.   Das war alles?
Bakura.  Soweit ja.
Marik.   (starrt ihn an).
Bakura.  Was?
Marik.   Nichts.
Bakura.  (grimmig). Hör auf mit dem Scheiß, was ist?
Marik.   (lächelt). Ihr habt miteinander geschlafen, damals. Nachdem ihr
zurück gekommen seid. (Pause). Jeder andere hätte es übersehen, aber ich
kenne dich. Ich wusste es in dem Moment, in dem ich dich die Treppe runterkommen
sah. Ich hatte recht, nicht?
Bakura.  (mit den Schultern zuckend). Und selbst wenn.
Marik.   (lächelt, wissend, dass er richtig liegt). Am Morgen darauf hast du
mir meinen Pass gegeben. Ich habe mich von Ryou verabschiedet, meine Sachen
gepackt, Yugi noch einmal umarmt und bin gegangen.
Bakura.  (schnaubend). Yugi.
Marik.   Es war das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe. (seine Augen
füllen sich mit Tränen und er ringt um Fassung) (er bittet sich noch einmal
den Flachmann aus und trinkt). Niemand hat gemerkt, dass ich gegangen bin. Nicht
mal du.
Bakura.  Malik hat es gemerkt.
Marik.   War er wütend?
Bakura.  Wütend? Der Kerl hat gekocht. Er rief mich zu sich ins Büro.
Natürlich wusste er, dass ich mich am Safe zu schaffen gemacht habe.
(schmunzelt). Bevor ich Luft holen konnte, hatte ich seine Faust im Gesicht. Er
hat mich nach Strich und Faden verdroschen, aber das war’s auch. Wie gesagt,
er brauchte mich – und ich bin schon mit Schlimmerem fertig geworden. Er
wollte es nie zugeben, aber er wusste die ganze Zeit, dass sein Stern am Sinken
und ich ihm überlegen war.
Marik.   Mistkerl.
Bakura.  Na, solche Worte aus deinem Mund? (sie tauschen ein Lächeln aus).
Jedenfalls war das nicht alles.
Marik.   So?
Bakura.  Einige Tage nach deinem Verschwinden stand die Polizei auf der Matte.
Marik.   (bleich werdend). Die Polizei?!
Bakura.  Die Mordkommission.
Marik.   Die Mordkommission?! Warum?
Bakura.  Es ging um den Yamamoto-Fall.
Marik.   Die Staatsanwältin, die du getötet hast?
Bakura.  Ja. Ich kannte einen der Ermittler von früher. (er nimmt noch einen
Schluck aus dem Flachmann). Wir waren Freunde, wenn man so wollte, haben uns den
Rücken frei gehalten, früher, als wir jung waren. Unsere Wege haben sich
irgendwann getrennt, aber der Kontakt blieb.
Marik.   Kanntet ihr euch aus dem Heim?
Bakura.  Ja.
Marik.   Sowas verbindet.
Bakura.  (nickt). Sein kleiner Bruder war ein Pflegefall, ein richtiges
Gemüse, schwerer Hirnschaden, ist während der High School vor ein Auto
gelaufen.
Marik.   Mein Gott…
Bakura.  Kaiba – so hieß der Kerl - hat sich um ihn gekümmert, aber die
Medikamente kamen von mir. Das kannst du als kleiner Beamter nicht alleine
stemmen, viel zu teuer. Total absurd, das ganze System. Von Kaiba hatte ich
demnach nichts zu befürchten, das war klar.
Marik.   Und der Andere?
Bakura.  Von dem schon eher.
Marik.   Wie hieß er?
Bakura.  Atem. Viel von uns getrennt hat den nicht mehr. Das war diese Sorte
von Typ, die irgendwann im Leben richtig Scheiße gebaut haben und seitdem davon
aufgefressen werden. (schnaubt). Natürlich hing der Grund dafür bei uns rum.
Marik.   Der Grund?
Bakura.  (lacht). Du willst echt die ganze Geschichte hören, oder?
Marik.   Ja, natürlich - was soll ich auch machen, wenn du mal wieder nur in
Rätseln sprichst?
Bakura.  (betrachtet ihn schweigend über seine Zigarette hinweg).
Marik.   Ich will einfach verstehen, was damals passiert ist. Als ich das
nächste Mal dazu kam, war alles schon vorbei. Bitte. (Seufzt). Ich will mit
diesem Kapitel abschließen können, hilf mir. Warum glaubst du, bin ich sonst
hergekommen? Es frisst mich auf.
Bakura.  (überlegt eine Weile). Von mir aus. Aber es wird eine Weile dauern,
stell dich drauf ein.
Marik.   (nickt). Ich hab es nicht eilig.
Bakura.  Gut.
Marik.   Was war mit diesem Ermittler?
Bakura.  Er kannte Yugi.
Marik.   Woher sollte Yugi einen Cop kennen? (lacht, doch als Bakura nur ernst
zurück starrt, erstirbt es). (beugt sich über den Tisch, mit verruchter
Stimme). Sag mir nicht, dieser Cop war sein Lover?
Bakura.  Doch, genau das. Sein Ex-Lover, wenn du’s genau haben willst. Sie
hatten was am Laufen, bevor Jonouchi ihn an die Nadel gebracht hat (zündet eine
neue Zigarette an und lehnt sich zurück). Die Beziehung ist daran kaputt
gegangen und der Typ daran scheinbar auch. Kaiba und Atem stehen also im
Schankraum, wollen Malik sprechen, ich führ sie ins Büro und auf dem Flur
treffen wir Yugi.
Marik.   Hat er was gemerkt?
Bakura.  Er war ein Junkie, aber nicht dämlich.
Marik.   Ja, gut…
Bakura.  Atem hat getan, als kannte er ihn nicht, aber Yugi hat die Nerven
verloren. Es hat Ryou und Jonouchi die ganze Nacht gekostet, ihn zu beruhigen.
Eine Weile später hat Atem dann angefangen, Yugi vor dem Laden abzupassen, aber
es hat eine ganze Weile gedauert, bis das irgendjemandem aufgefallen ist. Die
zwei konnten die Finger nicht voneinander lassen. Einen Tag später ruft Malik
mich ins Büro. Er hat mich zusammen gefaltet und mir die Schuld daran gegeben,
dass die Bullen im Film Noir waren. Ab jetzt würde ich nur noch mit einem
Partner zusammenarbeiten, des Alibis wegen. Ich weigere mich, du weißt, dass
ich immer allein arbeite. Er lässt nicht locker. Ich frage, wer ihm da
vorschwebt. Er sagt, Ryou. Ich weigere mich weiterhin. Es war genug, dass Ryou
hier von unseren Klienten angefasst wurde, Auftragsmord war nichts für ihn.
Marik.   Er war zu weich.
Bakura.  Viel zu weich. Als Malik begreift, dass ich nicht nachgeben werde,
stellt er mich vor die Wahl. Entweder, er würde mir zur Hand gehen, oder er
würde dich ersetzen.
Marik.   (entsetzt). Das hat er nicht getan.
Bakura.  Doch, genau das hat er getan. Du kannst dir nicht vorstellen, wie ich
ihn gehasst habe in diesem Moment. (nimmt einen tiefen Zigarettenzug). Ryou
wurde dann mein Partner. Wir haben drei Leute zusammen um die Ecke gebracht.
Marik.   Wie hat er es weggesteckt?
Bakura.  Ich habe ihn rausgeschickt, wenn es ernst wurde. Er hat nichts
gesehen. Aber er hatte Angst vor mir, auch, wenn er es nicht zugeben wollte.
Marik.   Verständlicherweise.
Bakura.  Hm.
Marik.   Und dann?
Bakura.  Habe ich beschlossen, dass ich nicht länger für Malik arbeiten
werde. Im Endeffekt hab ich den Laden geschmissen. Es war an der Zeit, dass ich
die Lorbeeren dafür kriege, nicht immer nur Tritte und Gemecker. Ich Maliks
Posten übernehmen, ohne am Ende den Ruf zu haben, meinen eigenen Boss um die
Ecke gebracht zu haben. Ryou bat darum, einfach gemeinsam wegzugehen, aber ich
hatte noch eine Rechnung mit diesem Mistkerl offen. Nach zehn Jahren kann man
sich nicht einfach umdrehen und gehen. Und ich wollte ihn leiden sehen Also gehe
ich zu Kaiba und wir handeln einen Plan aus. Er ziert sich, aber letztlich
schlägt er ein, er schuldet es mir. Er würde die Ermittlungen so manipulieren,
dass man Malik früher oder später pflücken würde wie einen reifen Apfel vom
Baum. Die Polizei hatte schon länger ein Auge auf ihn, er war ein großer Fisch
und meine Informationen wertvoll. Es kam dann aber anders, als wir es geplant
hatten.
Marik.   Was war los?
Bakura.       Kaiba steckte mir irgendwann, er habe Yami gemeinsam mit Yugi
gesehen. Also nehme ich Yugi zur Seite und stutz ihn mir zurecht. Jedes falsche
Wort von ihm hätte den ganzen Plan ruinieren können. Er wusste einfach zu
viel, um uns nicht gefährlich werden zu können, war die Schwachstelle des
Systems. Ryou hat was gewittert und ich musste ihm versprechen, dem Jungen nicht
gefährlich zu werden. Yugi verspricht mir also, sich nicht mehr mit diesem
Bullen zu treffen – aber wir wissen beide, dass Junkies meistens nichts als
Scheiße reden. Hinter meinem Rücken also gehen die Treffen weiter, aber sie
stellen sich geschickt genug an, als das niemand mitbekommt, was Sache ist,
Kaiba nicht, ich nicht. Derweil bitte ich Kaiba darum, dass er mir und Ryou neue
Papiere besorgt, weil abzusehen war, dass wir erst einmal untertauchen müssen,
sobald die Falle zuschnappt. Die Dinge gehen ihren Gang. Wir verhalten uns
unauffällig und warten. Was Ryou und ich allerdings nicht wissen ist, dass Yugi
zwischenzeitlich Angst bekommt, ich könne seine nächtlichen Spaziergänge an
Malik weitergeben. Er muss geglaubt haben, er könne mich aus dem Weg räumen.
Er geht also zu Atem und erzählt ihm alles, was er weiß. Es ist die Nacht vor
dem Zugriff, die Beweislage gegen Malik ist längst sicher, und Atem bittet ihn,
die Nacht noch bei uns zu verbringen, damit keiner Verdacht schöpfen würde.
Atem hatte in der Zwischenzeit in Kaibas Wohnung per Zufall ein Foto in die
Finger bekommen, das Kaiba und mich im Heim zeigte und hatte wohl den Verdacht,
dass Kaiba die Ermittlungen für mich manipulierte. Gefangen in Selbstzweifeln,
lässt er Yugi gehen und unternimmt nichts. Yugi kommt zurück in‘s Film Noir,
aber weder Ryou noch ich bemerken das. Ryou kümmerte sich um unser Gepäck. Ich
traf mich mit Kaiba, um die neuen Papiere abzuholen. Als ich ins Film Noir
zurück komme, herrscht ein heilloses Chaos. Alles, was du hier siehst, die
ganzen Möbel, die auf dem Boden liegen, die zerschlagenen Flaschen, es sieht
genauso aus wie damals. Ryou saß dort, wo du jetzt sitzt, aber bevor ich etwas
sagen konnte, rief Malik nach mir. Seine Stimme – es war offensichtlich, dass
irgendwas schiefgegangen ist. Wir konnten nicht gehen, bevor wir nicht auch
unsere alten Pässe aus dem Büro geholt hatten, sonst wäre gleich klar
gewesen, dass man nach uns hätte fahnden müssen.
Marik.   Mein Gott, das klingt alles furchtbar.
Bakura.  Es war nicht angenehm, falls du das meinst.
Marik.   Hattest du Angst?
Bakura.  Vor wem? Malik?
Marik.   Ja.
Bakura.  Nein. Alles war anders in dieser Nacht, aber Angst hatte ich keine. Es
hätte nichts geändert.
Marik.   Ja… - was ist dann passiert?
Bakura.  Ich sage Ryou, er soll die Taschen holen und hier unten warten. Er
besteht darauf, mit mir ins Büro zu gehen, aber ich verbiete es ihm. Es war
offensichtlich, dass es hässlich werden würde. Am Ende ging es doch nur um
Malik und mich. Der große Showdown in einer längst giftigen Beziehung. Meine
Katharsis, der Kampf um die Freiheit, nenn‘ es wie du willst. Ryou und ich
stritten kurz und heftig, aber am Ende gehorchte er und blieb. Er gab mir eine
Pistole, die wir sicherheitshalber in einen der Rucksäcke gepackt hatten. Ich
klemmte sie mir hinten in den Gürtel und ging ins Büro.
Marik.   War Yugi dort?
Bakura.  Ja.
Marik.   Und Jonouchi?
Bakura.  Fehlte.
Marik.   Wie war die Stimmung?
Bakura.  Scheiße. Yugi muss ihm auf seinem Rückweg direkt in die Arme
gelaufen sein. Er lag auf dem Boden. Malik hatte ihn übel zugerichtet, mal
wieder, hielt eine Pistole in der Hand und zielte auf ihn. Er habe die Schnauze
voll, es reiche ihm endgültig und wenn ich das Problem nicht beseitigen wolle,
würde er es selbst tun. Yugi, um sein Leben zu retten, erzählte alles, was er
von Atem wusste, auch über die Ermittlungen, und brachte mich damit in Teufels
Küche. Wie du weißt, hat er sich damit nicht gerettet.
Marik.   (traurig) Ja. Malik erschoss ihn, nicht?
Bakura.  Er hatte kaum ausgeredet, da hatte er bereits eine Kugel im Kopf. Die
Blutlache sieht man bis heute.
Marik.   (erstickt). Ich weiß.
Bakura.  Es waren nie Tatortreiniger hier, nicht?
Marik.   Nein. (schluckt). Und dann?
Bakura.  Malik sagte, er habe nicht das geringste Mitleid mit Verrätern. Das
würde auch für mich gelten. Er wollte wissen, warum ich ihm das angetan habe.
Hat sich benommen wie ein Mädchen, dem man das Herz gebrochen hat.
(schmunzelt). Als ob er je eines gehabt hätte…
Marik.   Was hast du geantwortet?
Bakura.  Dass ich ihn hasse. Dass er viel für mich getan habe, aber ich seine
Art zu Arbeiten stümperhaft und ineffizient fände. Und dass ich ihm gern dabei
behilflich sein würde, ihn zum Teufel zu jagen.
     Dann schoss er auf mich, mehrmals, in kurzen Abständen – verfehlte
mich aber mit Absicht. Stattdessen traf er die Gasleitung und die Wand ging in
Flammen auf. Als er die Waffe dann auf mich richtete und abdrückte, klickte es
nur.
Marik.   Das Magazin war leer?
Bakura.  Ja. Er hatte sich verzählt, der alte Choleriker. Ich zog meine eigene
Waffe zwang ihn, mir die Papiere aus dem Safe zu geben. Der Raum füllte sich
mit Rauch, ich konnte kaum was sehen. Er gehorchte, gab mir die Unterlagen, aber
als ich sie einsteckte, stürzte er sich auf mich. Er hatte nichts mehr zu
verlieren. Wir kämpften um die Waffe, dann löste sich ein Schuss. Wenig
später fiel die Pistole zu Boden. Malik stürzte ihr nach, aber es war mir
egal. Ich hatte, was ich wollte. Ich lief raus, ein weiterer Schuss, dann war
ich im Schankraum, schrie Ryou an, dass wir verschwinden müssten und wir
rannten auf die Straße.
Marik.   (ruhig). Ich glaube ich weiß, wohin das führt…
Bakura.  (atmet durch). Ja. (er nimmt noch einen Schluck und zündet sich eine
weitere Zigarette an). Wir liefen, bis wir nicht mehr konnten. In einer
Seitengasse blieben wir stehen. Wir begannen zu lachen, zwei Pechvögel, die
endlich einmal Glück gehabt hatten im Leben. Mir war schlecht, aber ich dachte,
es lag an der Anstrengung. Mein Hemd fühlte sich feucht an. Ich betastete
meinen Bauch und bemerkte, dass das Hemd vollkommen durchnässt war. Meine Hand
war blutrot. Auch mein Hemd. Ich flüsterte Ryous Namen. Er drehte sich nach mir
um und meine Beine gaben nach. Ich schlug auf dem Boden auf, der Länge nach,
Ryou fiel neben mir auf die Knie und drehte mich auf den Rücken. Er hatte
solche Angst. (lacht). Um mich, von allen Menschen. Er redete auf mich ein,
griff nach meiner Hand, drückte sie, schrie um Hilfe. Ich sah auf seine Lippen,
aber es war, als würde der Ton leiser gedreht, wie bei einem Fernseher. Am Ende
hörte ich nichts mehr. Ich öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber ich
konnte nicht sprechen. Etwas Warmes rann mir über die Lippen, die Wangen und
tropfte zu Boden. Ich sah Ryou an und er löste sich vor meinen Augen auf, alles
löste sich auf, und dann war da nur noch ein strahlend helles Weiß.
(schnaubt). Weinst du schon wieder?
Marik.   (schluchzend). Ja, verdammt, Bakura, natürlich. (wischt sich über
die Augen). Hörst du dir eigentlich selbst zu?
Bakura.  Ja. (Er lässt den Blick umher schweifen). Die Geschichte läuft jeden
Tag vor mir ab, da wirkt sie nicht mehr so wie beim ersten Mal. (Er krempelt den
Ärmel zurück und betrachtet seinen Arm). Danach hatte ich einen langen Traum.
Marik.   Einen Traum?
Bakura.  Davon, wie ich die Narbe bekommen habe. (nachdenklich). Ich hatte
geglaubt, ich hatte es vergessen.
Marik.   (atemlos). Die Narbe.
Bakura.  Ja.
Marik.   Sagst du es mir? Bitte. Bakura, bitte.
Bakura.  (denkt lange nach). Gut.
Marik.   Gut?
Bakura.  Ich erzähle es dir.
Marik.   Einfach so?
Bakura.  Einfach so.
Marik.   Aber – all die Jahre hast du dich so gewehrt. Warum jetzt? Warum so
plötzlich?
Bakura.  (schnaubt). Weil es unwichtig ist, wie alles im Leben. Es ändert
nichts.
Marik.   (mit zitternder Stimme). Was hast du geträumt?
Bakura.  (schaut nachdenklich auf die Tischplatte und versucht, sich zu
erinnern). Meine Eltern haben sich getrennt, als ich in der Grundschule war.
Mein Vater war ein Mistkerl, immer betrunken, unfassbar eifersüchtig. Ständig
hat er meine Mutter verprügelt, ihr Sachen verboten, sie schlecht behandelt.
Irgendwann ist sie gegangen und hat mich mitgenommen. Er hat versucht uns zu
finden. Wir sind mehrmals umgezogen in kurzer Zeit, bis wir dachten, wir hätten
es endlich geschafft. Eines Tages sitze ich spielend auf dem Boden als meine
Mutter reingelaufen kommt. Sie packt mich, zerrt mich auf die Beine und sperrt
mich in den großen Schrank im Schlafzimmer. Sie hatte Angst. Nein. Sie war
panisch. Sie versucht, mich zu beruhigen. Sie würde mich gleich holen kommen.
Ich solle warten, im Dunkeln, keinen Mucks dürfte ich machen, was auch
passieren würde, ob ich das verstanden hätte? Ich nickte. Ihre Angst übertrug
sich auf mich. Die Tür ging zu, sie verschwand, es wurde still. Wenig später
gab es Lärm im Erdgeschoss. Ich hörte die Stimme meines Vaters. Er hatte uns
gefunden. Sie stritten. Der Streit wurde heftiger. Es polterte. Dinge gingen zu
Bruch. Meine Mutter weinte. Plötzlich knallte es ohrenbetäubend, zwei Mal kurz
hintereinander. Danach war es ganz still. Ich saß im Schrank und wartete.
Schritte klangen auf der Treppe, langsam, ohne Eile. Sie kamen näher. Ich
quetschte mich in die Ecke des Schranks. Die Schlafzimmertür ging auf. Mein
Vater trat ein. Er öffnete die Schranktür und fand mich, packte mich am Arm
und versuchte, mich raus zu zerren. Ich wehrte mich. Er wurde grob, verdrehte
meinen Arm und schleuderte mich zu Boden. Es krachte, als habe man einen dicken
Ast in zwei Teile gebrochen. Bevor ich wusste, was geschah, explodierte der
Schmerz in meinem Arm. Die Haut war aufgerissen, ich sah das Weiß meiner
Knochen, das Blut auf meiner Haut und fing an zu Brüllen. Mein Vater ignorierte
mich. Er packte mich an der gleichen Hand und schleifte mich hinter sich her ins
Erdgeschoss. Er hätte mir den Arm genauso gut abreißen können, es hätte
nichts geändert. Unten angekommen, öffnet er die Küchentür und schleudert
mich in den Raum. Ich falle zu Boden, ein schreiendes, verletztes Kind, mit dem
Gesicht voran in eine Lache frischen Blutes. Als ich aufsehe, glänzt alles an
mir tiefrot. Neben mir lag den Körper einer Frau, unbewegt. Es war meine
Mutter. Ihre Augen waren aufgerissen, die Pupillen ganz grau. Ihr Schädel hing
in Fetzen. Mein Vater hatte sie erschossen. Er beugte sich zu mir und begann zu
grinsen. Das hätte man davon, sagte er, wenn man ihn verarsche. Wenn man
versuche, ihm ein fremdes Kind unterzujubeln. Ich sei ein Fluch, das solle ich
nie vergessen. Deswegen würde er mich leben lassen, als Strafe über das
Unheil, dass ich über die Familie gebracht hätte. Irres Zeug, das er gelabert
hat, aber als Kind glaubt man es. Er ging und ließ mich zurück. Zwei Tage
später fanden mich die Nachbarn und ich kam ins Heim.
Marik.   (mit zitternder Stimme). Und dein Vater?
Bakura.  Brachte sich um, der elende Feigling, noch am gleichen Tag.
Marik.   Ist das alles… wirklich passiert?
Bakura.  (zuckt mit den Schultern). Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Es war
ein Traum, nichts weiter. (Sie schweigen lange, Marik kommen immer wieder die
Tränen). Willst du endlich aufhören zu flennen?
Marik.   Entschuldige. Bitte, gib‘ mir eine von deinen Kippen, ja?
Bakura.  (Schiebt ihm das Etui zu). Nimm dir.
Marik.   (Das Etui nehmend). (Er zündet sich eine Zigarette an und betrachtet
es rauchend). Du hast es immer noch?
Bakura.  Immer. (sie lächeln einander über den Tisch hinweg zu).
Marik.   Wir sind des Teufels. (er nimmt einen tiefen Zug). Alle. Selbst Ryou,
irgendwann wird es ihn einholen, ich bin mir sicher. Weißt du, was aus den
Anderen wurde?
Bakura.  Erzähl es mir.
Marik.   Sie haben Malik gefunden und festgenommen. Man hat ihm den Prozess
gemacht. Er wird nie wieder das Tageslicht sehen.
Bakura.  Geschieht ihm recht.
Marik.   (schnaubt). Ja. - Atem hat es nicht verkraftet, dass Yugi gestorben
ist. Er war es auch, der den Tatort als erstes betreten und seine Leiche
gefunden hat. Ein halbes Jahr später hat er sich mit seiner Dienstwaffe
erschossen. Offensichtlich gab er sich die Schuld an allem. Wenn ich mich nicht
irre, lief auch ein interner Prozess gegen ihn. Kaiba-
Bakura.  (rauchend). – haben sie eingebuchtet, weil er in das laufende
Verfahren eingegriffen und Beweismittel gefälscht hat. Er hat alles verloren
und sitzt in irgendeinem japanischen Gefängnis. Ja, das habe ich gehört. Keine
Ahnung, was aus seinem Bruder geworden ist. Hoffentlich mehr als aus Jonouchi,
den haben sie letztes Neujahr aus dem Hafenbecken gefischt.
Marik.   Ja. (senkt den Kopf). Eine schreckliche Sache war das. Man hat die
Angelegenheit bis heute nicht aufgeklärt.
Bakura.  (zuckt mit den Schultern). Es war nur eine Frage der Zeit, bis es so
kommen musste mit ihm. Hat sich ständig mit den falschen Leuten angelegt, der
Idiot, mich eingeschlossen. Du hast den Absprung geschafft, nicht wahr?
Marik.   Ja.
Bakura.  Was machst du jetzt?
Marik.   Ich kellner in einer Bar.
Bakura.  (lachend). Kein richtiger Absprung, also.
Marik.   Nun, ich verkaufe meinen Arsch nicht mehr an anzugtragende
Ekelpakete, also ja, ein richtiger Absprung, Bakura.
Bakura.  Gut, gut. (Pause). Aber Ryou…
Marik.   Ist damals in mich reingelaufen, nachdem du zusammen gebrochen bist.
Bakura.  So?
Marik.   Ja. Der Straßenstrich war nicht weit und ich sah ihn die Straße
langlaufen, blutverschmiert. Ich nahm ihn mit zu mir. Er war vollkommen
verstört, der Ärmste. Zu viel gesehen in zu kurzer Zeit. Es hat eine Weile
gedauert, bis er sich gefangen hatte.
Bakura.  Was macht er jetzt?
Marik.   Er lebt ein stinknormales Leben und studiert, so, wie er es sich
erträumt hat. Er lässt sich Zeit, aber vermutlich ist es genau das, was er
braucht.
Bakura.  Lebt er noch bei dir?
Marik.   Nein. Aber manchmal kommt er vorbei und wir trinken Tee.
Bakura.  (fast zärtlich). Das ist gut für ihn.
Marik.   (lächelnd). Ja. (Pause). Aber sag, was ist mit dir?
Bakura.  Mit mir?
Marik.   Ja. Was wurde aus dir?
Bakura.  (lächelt nachsichtig). Aber da weißt du doch, Marik. Ich bin
gestorben an diesem Tag.
Marik.   Aber-
Bakura.  Verblutet auf offener Straße.
Marik.   (Er betrachtet Bakura, als habe er einen Geist vor sich). Das kann
nicht sein.
Bakura.  Es ging ganz schnell.
Marik.   Nein.
Bakura.  Doch, Marik. Siehst du nicht das Blut auf meinem Hemd? (Er deutet auf
seine Brust und plötzlich ist der Stoff blutdurchtränkt). (Marik wird bleich).
(Bakura betrachtet ihn lange und voller Nachsicht). Du bist einsam, nicht?
Deswegen bist du hergekommen, weil zuhause niemand auf dich wartet. All‘ die
Jahre, und du läufst mir immer noch nach wie damals.
Marik.   (fängt an zu weinen und kriegt sich lange nicht ein). Was ist das
hier?
Bakura.  Hm?
Marik.   Das hier – unser Gespräch. Ist das wirklich? Ist das Phantasie?
Was ist das hier?
Bakura.  Es ist egal. (Er zuckt mit den Schultern). Selbst wenn du hier
gesessen und mit dir selbst gesprochen hast, was ändert das? Was hier gesagt
wurde, stand in allen Zeitungen der Stadt, das weißt du.
Marik.   Und dein Traum?
Bakura.  Du hattest schon immer eine blühende Phantasie, Marik. (Er steht
auf). Ich muss den Flachmann auffüllen, warte hier. (Er verschwindet hinter die
Theke).
Marik.   Du hast recht. (Er lacht). Eine blühende Phantasie, ja. Auch damals
schon. Wie sonst hätte ich all die Jahre sonst hinter mich bringen können?
Hey, Bakura, bring‘ mir noch einen mit, hörst du? Ich will anstoßen mit dir
auf die alten Tage. Bakura? Hey, Bakura! (Er blickt zur Theke und mit einem Mal
erlischt das Licht im Saal).
 




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